Das Alphazet. Von Ulrich Schödlbauer und Paul Mersmann unter Mitwirkung von Anne Corvey

Vorrede zum Alphazet

Das denkbare Maß dieser Fingerübungen sind die Möglichkeiten des Alphabets und die sind beträchtlich. Die Fülle dessen, was nachdrängt, überflügelt den Stand des Erreichten und lässt ihn größer erscheinen. Das Alphazet oder das allen Zugriffen entrückte Buch: so ließe sich eine Schreibabsicht umreißen, die von Umriss zu Umriss fortläuft, als liefe sie vor sich selbst davon. Was nicht so falsch ist. Wäre es anders, so ließe sich die Erfassung der Welt nur als Verrücktheit erklären – ein nicht ganz richtiger Ansatz, dem die Wirklichkeit der Lexika und ›Enzyklopädien‹ entgegensteht. Nicht sie allein: alles Geschriebene kann nur als Teil jenes Programms verstanden werden. Warum das so ist? Die Kenntnis der Welt mag beschränkt sein, aber sie lässt sich nicht beschränken, an allen Rändern geht sie über sich selbst hinaus. Schreiben ist Weiterschreiben. Der Mut dessen, der einmal mit dem Schreiben anfing, erscheint unfassbar. Nicht nur der Mut, auch das Erschrecken darüber, dass Schreiben nur im Weiterschreiben den kostbaren Denkstoff Sinn absondert, nach dem alle Welt hungert.

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Vorrede zum Alphazet (Fortsetzung)

Daraus zu schließen, es sei immer die Gesamtheit der Schreibenden, die schreibt, sobald einer den Griffel rührt oder in die Tasten greift, banalisiert das Thema und schafft Verwirrung. In dieser Hinsicht berührt das Unternehmen ›Wikipedia‹ eine bizarre Grenze. Ein anonymer Schreiber, dessen Text durch seine Nachfolger ausgelöscht wird, während er noch schreibt: was ist das? Ein Soldat im Stellungskrieg, der tötet, um zeitversetzt an gleicher Stelle zu fallen? Ein sinnloses Opfer an Lebenszeit, die besser an Geld, Reputation und Fortkommen verwendet wäre? Aus der Distanz des Lesers jedenfalls ist der einzelne Anteil gleichgültig und vielleicht nicht einmal das. Er trägt einen Makel, denn er ist nicht reell. Erst wenn er, möglichst mehrfach, vollständig überschrieben wurde, bekommt er jene revisionsgesättigte Gültigkeit, die das Medium fordert. Überall, wo ein Verfasser erkennbar, sichtbar, fühlbar bleibt, wurde in der Sache zu wenig getan – oder zu viel. Ein Verfasser, der seine Identität nicht preisgibt, ist immer ein Ärgernis. Schließlich gibt es ihn und er hinterlässt seine Spuren. Diejenigen, die sie auslöschen, hinterlassen andere, schwerer zu identifizierende, anonymere: Abdrücke, die mehr und mehr denen eines Kollektivs ähneln oder einer Meute. Über kurz oder lang sind sie das Ärgernis und ihre Darstellung wird kassiert oder die Menschen wenden sich wortlos von ihr ab.
Wer schreibt, hinterlässt Spuren. Er ist der Einzelne, der wahrgenommen wird, ob als Person mit einer Biographie, mag dahingestellt sein. Wichtig ist es nicht, da der Text an seine Stelle getreten ist. Die Spur des Einzelnen in den Lineamenten des Sinns, die sich an jeder Stelle zum Welt-Sinn zusammenschließen (oder ihn fest umschließen, um ihn nicht preiszugeben) findet sich vielleicht am überzeugendsten in den Artikeln eines Lexikons. Jedes Hintereinander ist hier ein Nebeneinander, im historischen wie im hierarchischen Sinn. Es gilt auch in der Sache, da die lexikalische Ordnung, gleich welcher Art, die Sinn-Suggestion, die in der Folge liegt, nur als Unsinn zulässt. Der Einzelne ›findet sich‹ also in diesem wie in jenem Artikel, die Frage, ob er sich ›ganz‹ darin finde, entbehrt aller Bedeutung und ist daher nicht zugelassen. Einzelner und Einfall gehen hier eine Symbiose ein, die durch keine konstruktive Andacht gestört und gelähmt wird. Auch durch keine destruktive: ein destruktiver Artikel, ein Artikel ohne Artikel, selbst seine Negation, ist nichts weiter als ein Artikel. Was das Individuum erfährt, wenn es ›ich‹ sagt, kann es an ihm ohne weiteres ablesen. Ein Artikel hält sich nicht damit auf, seinen Gegenstand forschend zu konstituieren, also als Wechsel auf künftiges Wissen. Er ›gibt‹ diesen Gegenstand und er gibt ihn ganz. Wer liest, bekommt einen Artikel und ein Stück Welt-Sinn, beide komplett.
In gewisser Weise verwandelt das Netz, das nach und nach alles Geschriebene umfasst, es sei denn, es würde mit Vorsatz herausgehalten oder unwiederbringlich gelöscht, sämtliche Formen und Formate des Schreibens in ›Artikel‹, macht sie, gemäß den abgründigen Verfahren der Suchmaschinen, neben- wie hintereinander auffind- und nachschlagbar, lässt sie gleichförmiger erscheinen, als sie vielleicht zur Zeit und am Ort ihrer Entstehung gedacht waren. Ein und dieselbe Wahrnehmungsweise geht über sie hin, nicht so gleichförmig, wie ihre Verächter über sie reden, nicht so ausgefächert, wie sie Autoren gern hätten, die von sich behaupten, auf unterschiedlichen Planeten zu existieren. Sie lebt davon, auf und davon zu sein, sobald der Kitzel der einzelnen Lektüre nachlässt. Die spaßige Idee, man könne das Auf-und-Davonsein durch ausgeklügelte Verknüpfungssysteme einfangen, wurde gleich am Anfang der Netz-Ära durch das reale Verhalten der Leser kassiert. Insofern stellt auch das alphabetische Nacheinander einen Anachronismus dar, eine Formfassade, hinter der gleichmütig die Suchmaschine Dienst tut. Man könnte es eine Demutsgeste nennen, eine Huldigung an die Zeichen des Alphabets, wissend, dass es in Konkurrenz zu anderen Zeichensystemen steht, vorhandene und denkbare, die ohne weiteres ihre Stelle einnehmen könnten, einen Regionalismus, wie ihn auch die für den Schreiber unabweisbare Wahl einer Sprache bezeugt.
Nicht länger also ist das Lexikon die umfassende Form, als die es das Licht der Welt erblickte und über so lange Zeit existierte. Es ist ein Spiel geworden, ein Spiel mit Worten, ein Spiel mit obsoletem Ordnungsanspruch, einer obsoleten Sprache und einem komischen Zeigegestus, der nicht parodiert werden kann, weil er nur als Parodie überlebt hat. Doch nicht alles ist Parodie, was sich einer parodistischen Sprache bedient. Die Parodie selbst beruht auf solchen Übergängen. Alles nur Parodistische hat eine Tendenz zum Fürchterlichen. So gleichen auch die seltsamen, spielerisch erzeugten Wörter der Sprache eher Wissensverdichtungen, von denen der Witz ebenso zehrt wie die Analyse. Kein Auswahlgremium hat sie gebilligt, kein Vollständigkeitsanspruch hat sie berührt, es sei denn merkwürdig. Vielmehr geht die Berührung von ihnen selbst aus, nach dem Motto: erst der Autor, dann die Leser. Die Frage ist also, wozu sie sich fügen.
Hier kommt man ohne einen Begriff nicht aus, der, obzwar allen geläufig, selten gebraucht wird: den des ›Weltverhältnisses‹. Wer in Taten, Worten und Bildern nur seine Welt zum Ausdruck bringen möchte, wozu Designer und Therapeuten in schöner Eintracht raten, der ist rasch am Ende, weil nur Besessene eine Welt ihr eigen nennen. Der urteilsfähige Rest muss sich damit abgeben, sein Verhältnis zur Welt zu bestimmen, es sei denn, er verzichtet darauf aus unerfindlichen Gründen. Wie soll das gehen, wenn ›Welt‹ als Grenzbegriff auf einer nach oben offenen Skala der Überraschungen fungiert? Das zum Alphazet mutierte Lexikon gibt darauf Antwort. Jeder weitere Eintrag verändert es, ohne es zu verändern. Kein Eintrag bringt es einer Vollständigkeit näher, deren Fiktion über allen schwebt. Kein Eintrag ist ›Ertrag‹, der eine Lücke füllt. Jeder Eintrag ein Vorschlag zur Form: so könnte man es heute sagen, so könnte man es machen. Jeder Eintrag parodiert eine denkbare Parodie und eröffnet damit einen Merkraum zwischen Parodie und Nicht-Parodie, in dem jenes ›Weltverhältnis‹ vernehmbar wird, das sich der direkten Bestimmung verweigert. Jeder Eintrag? Aber sicher, welcher sonst! Doch jeder...? Nun denn: jeder zwischen seinesgleichen. Warum nicht Eulen nach Athen tragen? Dort sitzen schon andere und freuen sich. Vielleicht auch nicht, darüber zu befinden ist schwer.

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A

Aus den Weisheitsbüchern des Homomaris:
Das A drängt, so weit wir erfahren konnten, allein durch den strikten Ordnungseifer Thomas von Aquins auf die erste Stelle im Alphabet, denn niemand vermag sich bis heute auf die Regeln seiner wirklichen Reihenfolge zu besinnen. Man kann Gestirne der Sprache nicht regeln. Man bedenke, das Alphabet war einmal auf mehreren mondhaften Schlitten über den Milchbart eines höheren Gottes hinabgefahren. In süßen Strömen flossen die Buchstaben zur Namensstiftung von Sternschnuppen und anderen Hustenanfällen des Himmels nieder in die frühesten Fangnetze aller wahrhaft großen Stiftungen bis zu den Zeiten Grabbeaus.
Unsere Fangnetze, eingeölt vom Malfett der Gnome, sind den Abdrücken des Himmels zugeneigt und bilden die ersten Landkarten menschlicher Abkunft, blau wie der Himmel, rot wie die Hölle und gelb wie die asiatischen Wiesen bei Lhasa. Gestern erst lasen wir zweimal ›Taipeh‹ und ›Karma‹ und empfanden den Widerspruch aller Schuld auf Erden. Davon später, wenn die Verwirrung genügend Worte erzeugt hat.
So nahm die frühe Magie das gespreizte A als passende Staffelei zu Hilfe, auf dass man die ersten Leinwände astrologischer Darstellungen, vor tellurischen Stürmen gesichert – auch sie durchpflügen ja schließlich den breiten Himmel –, aufrichten konnte. Noch lange hat es öffentlich unter Malern Wolken von oben und unten gegeben, die als himmlische Kissen, in Wahrheit als Polster der Inspiration, auf dem edlen Gerüst dieses Buchstaben ihren Platz finden konnten. Joseph Donner von Richter galt das gespreizte Gestell sogar als Criterium primum der Würde eines jeden Malers und er verlästerte in seinem Hauptwerk gegen die Muse von Cortona die späte französische Staffelei, deren Abdrücke er im Wachs dieses Bildes gefunden haben wollte. Sie galt ihm als infantiler Besenstiel mit verschiebbarem Unterkiefer. - PM

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AA

AA oder die reine Doppelung. Dahinter steht nicht Sinn, sondern Absicht.
siehe Förderwille.

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ABENDLÄNDEREI

Das ist Deutschland: vergebliche Parole wie Das ist die Welt. Beide, so angesprochen, sind schon andere.
Alles, worüber man gerne sprechen würde, liegt in der Vergangenheit, die von der aktuellen Statistik ›festgehaltene‹ Realität ebenso wie die Gedanken und Eindrücke, aus denen sich Summen formen und zu Ländern, Erdteilen und Größerem addieren, sie sind, bestenfalls, Geschichte, größtenteils bereits Schrott, Abfall, Abhub, beiseitegetragen, beiseitegeschoben, zu Haufen getürmt und unterirdisch verfüllt, in Teilen verbrannt.
Verbrannte Erde – eine Horrorvorstellung und eine zutiefst menschliche Realität. »Ich könnte dort nicht mehr leben, wo es mir gerade noch gut ging.« Wie kann das sein? Die Verhältnisse fragen nicht danach, es ist einfach so. Auch ich bin bereits über den hinausgewachsen, der da soeben die Straße entlangging. Eine Strecke weiter, eine kleine nur, unmerklich fast und dennoch: radikal weiter, ohne Zugang zu dem, der ich gerade noch war, außer dem holprigen, löchrigen, rutschigen Pfad der Erinnerung, der kaum die Richtung hält, geschweige denn ein Versprechen.
»Aber so kann ich nicht leben« – wohl wahr, sehr richtig. Keiner kann so leben. Dazu bedarf es der Ideen, vergleichbar den vor öffentlichen Gebäuden aufgezogenen Fahnen, mit deren Hilfe Menschen sich Orientierung schaffen und, jeder für sich und alle gemeinsam, das ausbilden, was ›Welt‹ genannt wird und ebenso überzeugend als Rätsel tituliert werden könnte.
Die Welt wird durch Ideen geschaffen, manche sagen ›gestiftet‹, aber das klingt altertümlich und reizt den Lachmuskel. Ideen haben, wie gewisse Wörter, ihre Zeit, sie erfüllen das Denken und verblassen auch wieder, aber sie gehören nicht der Zeit – sie besitzen keinen Zeit- oder Verfallsindex.
Töricht mutet es daher an, Menschen vorzuhalten, sie lebten im Mittelalter, während man sich selbst im Heute zuhause glaubt. Das hört sich an, als gebrauche jemand Hausrecht in der Zeit, um unliebsame Mitbewohner zu entfernen oder zu unterwerfen. Ideen sind genau dann an der Zeit, wenn (und solange) sie in den Köpfen der Leute spuken. Wer das Abendland beschwört, um seine Idee von Europa zu ›konkretisieren‹, dem kann man im Namen anderer Ideen die Hölle heiß machen, aber man kann ihn nicht zur Selbstverbrennung zwingen. Nicht weniger hieße es zu verlangen, er müsse, aus Gründen eines imaginierten Heute, seine Begriffe ›bereinigen‹. Ein solches Verlangen ist sinnlos, es ist sogar widersinnig, weil Ideen, so kämpferisch sie auch gegeneinander gestellt sind, different-gemeinsam genannt werden können. Man kann sie nicht ablehnen, ohne sie zu reproduzieren, es sei denn, jemand lehnte aus purer Ignoranz ab, was er nicht kennt.
Wer annimmt, ›Abendland‹ sei ein Kampfbegriff, der bekämpft werden sollte, weil er in der heutigen oder in dieser Welt nichts zu suchen habe, der gerät in eine seltsame Schleife, aus der er ohne Kopfschmerzen nicht entrinnen kann. Kampfbegriffe oder ›Parolen‹ sind Verdinglichungen von Ideen, dem lebendigen Denken entzogen und für reale Kampfsituationen zurechtgezimmert, weil es nur wenigen Menschen gegeben ist, gleichzeitig zu denken und zu kämpfen oder gar denkend zu kämpfen. Kein Kämpfer für Demokratie und Menschenrechte, der im Gefecht steht, treibt Institutionenkunde oder leiert (eine eher redundante Form des Denkens) die Charta der Vereinten Nationen herunter. Er kennt die Parole und das genügt – manchmal auch nicht, falls er am falschen Ort mit den falschen Freunden unter falschen Prämissen kämpft.
Das Abendland existiert als Idee und es existiert in den Köpfen derer, die es denken. So einfach ist das. Wie und zu welchem Zweck es in diesen Köpfen existiert, was daraus folgt (oder wird) und was nicht, das ist niemals ganz entschieden, es ist Auslegware wie bei allen Ideen. Im übrigen hängen irgendwo alle Ideen zusammen – andernfalls lebten wir nicht in einer Welt, sondern im Feuer radikaler Vernichtungsmaschinen, die einander nichts zu sagen und nichts zu geben hätten.
Ideen, die ihre Bezeichnung verdienen, bekämpft man nicht. Man streitet um ihre Auslegung. Nicht immer sind die schlichten die schlechtesten.

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ABENTEUER

»Lust auf...?« »Aber nur ein kleines, für das man den Klee nicht verlassen muss.« »Das soll etwas Kleines sein? Ist das nicht groß? Etwas ganz Großes, für das man sich recken und strecken und schlagen muss?« »Sie reden irre.« »Und wenn schon. Ist das kein Abenteuer? Da haben Sie Ihren Klee, er geht nicht mehr heraus. Und ginge er einmal heraus, wer wüsste schon, welcher Anwandlung er dabei folgte. Nein, warten Sie. Ich habe Klee gesehen, der seine Farbe wechselte, so fiebrig war ihm zumute. ›Kein Klee, niemals mehr Klee‹, hörte ich ihn murmeln. Er wirkte so blass, so nervös, als wollte er sagen: ›Man kann nichts machen.‹ Seither beschränke ich mich darauf, den Reinigungskräften die Fünfziger zuzuschieben. Solange sie keine Siebziger wollen, bin ich zufrieden. Nützt es nichts, so schadet es nichts. Auch so kommt man voran.«

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ABGANG

Das Paradies der Schrecken schließt seine Pforten, es weicht zurück, den Entronnenen dämmert ein neuer Tag – nicht so strahlend, wie die Hoffnung ihn zeigte, nicht so schwarz, wie die Angst ihn auf den Grund projiziert. In solch schlichten Bildern malt sich, was Leben und Weg heißt, als Flucht in eine Zukunft, deren imaginäre Anteile mit der vergangenen Welt verschmelzen, aus deren Abgang sie stammen. Das ist bestürzend, das ist normal, das ist enorm, da es die Normen aufs Äußerste spannt und ihr Zerbrechen kalkuliert. Erst die zerbrochene Norm setzt die Norm frei, der es zu folgen gilt, obwohl das unmöglich ist und jeder Tag den Beweis dafür liefert. Der Entronnene ist nicht entronnen, er spürt den eisernen Griff, dem er sich entwinden will, er trägt ihn als Halsband, als Ohrring, als Tätowierung, er ist stolz darauf, ihn zu tragen und belauert die Haut, die sich arrangiert, statt in Aufruhr zu geraten. Er bedauert und verachtet sie, weil sie stillhält, er verachtet sich, weil er verachtet, und bedauert sich, weil er bedauert.

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ABGESCHRIEBEN

Bitte gehen Sie nicht zum Teufel. Ich frage Sie, was wollen Sie dort? Bleiben Sie hier, wo es Ihnen gut geht. Man hat Sie abgeschrieben? Sie sind doch keine Maschine, lassen Sie sich so etwas nicht einreden. Nie, unter keinen Umständen. Sie selbst haben abgeschrieben? Ach so, das wäre dann etwas anderes. Was haben Sie denn...? So eine kleine Abschreibung wird mit Ehrverlust nicht unter... wie?... nicht unter fünf Jahren... Sie haben gar nicht abgeschrieben? Jetzt wirds kompliziert. Sie haben abschreiben lassen? Aber wie denn, wo denn? Sie wissen nicht? Sie können sich nicht erinnern? Es tut Ihnen leid? Entschuldigen Sie, das verstehe ich nicht. Also von vorn. Nein, nicht von vorn? Unter keinen Umständen von vorn? Ich muss schon sagen, Sie haben Nerven. Wenn Sie jetzt damit durch sind, wie Sie sagen, dann frage ich mich, warum Sie die Sache nicht ruhen lassen. Einfach ruhen, verstehen Sie? Wie, Sie unternehmen ja nichts? Sind Sie von Sinnen? Machen Sie was. Einer wie Sie wird nie ganz abgeschrieben. Woher ich das weiß? Sie meinen, ich hätte auch...? Was soll die Andeutung? Was bilden Sie sich eigentlich ein? Glauben Sie, weil ich mich für Sie einsetze, lasse ich mich mit Ihnen in einem Atemzug...? Nein, das tut mir jetzt leid, ich glaube, wir müssen unser Gespräch jetzt beenden. Ich hätte Ihnen gern geholfen, aber nicht um jeden Preis. Sie wissen, ich war immer Ihr Freund, diesen Affront begreife ich nicht. Sie enttäuschen mich, mein Guter, Sie enttäuschen mich. Das wird Sie teuer zu stehen kommen. Bitte, halten Sie davon, was Sie wollen, aber halten Sie mich nicht auf. Wir sind hier nicht im Exil. Das Leben geht weiter, wissen Sie, und Sie, pardon, sind der Schnee von gestern.

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ABGRUND

Es ist nicht wahr, dass, wer auf dem Kopf geht, den Himmel als Abgrund unter sich hat. Allein die Anstrengung, auf dem Kopf zu gehen, verhindert den freien Blick in die Abgründe. Den Rest erledigt die leichte Umstellung, die im Wissen darum liegt, auf dem Kopf zu gehen: Der Himmel bleibt oben, man selbst ist tiefer gerutscht, man ist abgerutscht – that’s all. Vielleicht nicht ganz, denn wer den Himmel aus den Augen verliert, dem wird die Welt fadenscheinig oder ›halbdurchsichtig‹, um ein neutraleres Wort in einer Sache zu wählen, die keine Neutralität verstattet. Die halbdurchsichtige, in einem Nebel von Befindlichkeiten schwimmende Welt trägt den Himmel in sich, aber als Bedrängnis. Man will hinaus, wohl wissend, dass dort draußen nichts ist. Man will das da hinter sich bringen, ohne es zu verlassen. Der Schmerz ist die schützende Hülle der Weltlosigkeit, die, zu sich selbst befreit, verfliegt – ein Seelchen ohne Zentrum, ohne Zusammenhalt, ohne Kontur, ohne... ja was denn? Ohne ›Fühligkeit‹, den Wetterlagen entronnen, in denen dergleichen sich herstellt.

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ABLASSHANDEL

Irgendwie tut es gut zu wissen, dass pünktlich zur Fünfhundertjahrfeier der Reformation der Ablasshandel in voller Blüte steht und die katholische Kirche, die ›alleinseligmachende‹, damals wie heute die richtige Seite vertritt: von der Klima- bis zur Refugee-Rettung bleibt es den als Europäern verkleideten Deutschen vorbehalten, durch erhöhten Mitteleinsatz dem allgegenwärtigen Bösen, dem ›Herrn der Welt‹, dem Junker Valand ein Schnippchen zu schlagen. Wo doch, streng alt-theologisch gedacht, diese Welt nicht zu retten ist – tut nichts, der Ketzer wird verbrannt, vorausgesetzt, man bekommt ihn rechtzeitig zwischen die Finger, was damals wie heute nicht immer so einfach geht. Dafür forscht heute auch die Wissenschaft, wie man weiß, auf der richtigen Seite, ein neuer Fall Galilei soll ihr nicht wieder passieren: undenkbar, unter einem Giordano Bruno 2.0 könnte aus Versehen ein Feuerchen prasseln, das die Welt erhellt, denn heute – weiß sie Bescheid. Wie sehr Wissenschaft Bescheid weiß, erfährt man, wenn man ihre Vertreter einträchtig neben den neuen Tetzels am Kartentisch sitzen sieht, versunken in ihre Modelle und doch hellwach, denn ohne Karriere kein Wissen, worum es geht, und darum geht’s doch, nicht wahr?

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ABLEBEN

Neben dem gewöhnlichen Ableben oder Verscheiden tritt das aktiv betriebene Ableben weniger klar in Erscheinung. Nicht ohne Grund, denn es meint nicht, dass einer sein Leben so oder anders herunterlebt – vom berüchtigten Abreißen ganz zu schweigen –, sondern jenes Schattenhandeln des Lebensgefährten, das auf ein Leben nach dem Tode des Partners ausgerichtet ist, ihn zwar nicht aktiv herbeiführt, aber in einer Art Vorab-Gestorbensein bereits kassiert und konsumiert.
Wie soll das zugehen? Die Frage klingt naiv oder heuchlerisch, sie setzt einen Menschen mit sehr geringer Lebenserfahrung oder einer ausgedehnten Praxis im Verschleiern voraus, auch vor dem, der da praktiziert – was nicht so sehr erstaunt, da es für viele Praktiken gilt. Vielleicht verschleiern Praktiken generell mehr, als sie zu erkennen geben, vielleicht … vielleicht … sind die meisten Praktiken mehr oder weniger am Ableben anderer ausgerichtet. Nüchtern betrachtet hat der menschliche Lebenswille, nicht unähnlich dem tierischen, etwas Todbringendes. Der wahre Tummelplatz der Ableber aber ist die Politik. Abzulebende und Ablebende sind hier identisch, sie fügen einander zu, was sie voneinander erwarten. Immerhin: Solange politische und biologische Existenz auseinanderklaffen, bleibt ein Hoffnungsschimmer.
Anders im Privaten. Wo immer abgelebt wird, ist Politik im Spiel, große Politik wohlgemerkt, ausgegeben in kleiner Münze, also nicht in Haupt‑ und Staatsaktionen, sondern in Ansprüchen. Wer eine ›schöne Rente‹ erwartet, der sieht manches gelassener. Seine Eigensteuerungskapazität – wunderbares Wort! – wird anders beansprucht als die eines Menschen, der die Stütze seines Alters lebend braucht. Und das ist nur ein Beispiel. Es existieren Renten im Gehirn, die von keiner Kasse ausgezahlt werden können, Bezüge an Status, Bewegungsfreiheit und ‑lust, ja Prestige, gegen die kein lebender Organismus ankommt, selbst der scheinbar gesunde.

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ABNAHME

Wann immer dich der Schlund verschlang und, nach gehöriger Zeit, wieder freigab, gingst du als weniger aus ihm hervor: du merkst es nicht gleich, weil du dich erst einmal wichtiger nimmst, aber mit der Zeit ist hier kein Zweifel möglich. Du wirst weniger, du nimmst ab, du achtest den Rest, aber nicht zu sehr, du siehst die Schlangenhaut und ahnst, dass du sie abstreifen wirst. Nein, du ahnst, dass du selbst die Schlangenhaut bist, die abgestreift werden wird. Das beunruhigt, aber es lullt auch ein. Kaum einer bemüht gleich das Universum, wenn er die Instanz ermitteln will, die ihn loswerden möchte, den meisten genügt schon der Nachbar oder die nahe Verwandtschaft. Glücklich die Naturgläubigen, die darauf bauen, dass die Erde sich häutet, sie hoffen darauf, dass sie einen guten Dünger geben und sterben gern, wenn es den Artenschwund aufhält. Andere tun sich da naturgemäß schwerer. Merkwürdiger Ausdruck: sich schwer tun. Das ist, als gäbe man heimlich etwas hinein. Dabei nimmt man sich nur weniger als andere heraus. Das Ende ist leer.

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ABSCHAUM

Offenbar kann Gesellschaft nicht auf Dauer existieren, ohne sich auf irgendeine Art des Abschaums – z. B. im Sexuellen – geeinigt zu haben. Die Bilder wechseln, ebenso die Methoden des Aussonderns und der Übertreibung, ebenso die Formen des Durcheinanderschüttelns und ‑rüttelns, ebenso die Praktiken der Benennung und des Aussparens, der aussparenden Benennung und der benennenden Aussparung. Was bleibt, ist der ewige Pranger, das Erzeugen der Meute, die Gier nach Bezichtigung, die Stunde der Leute, die sich ›genau erinnern‹, das zwielichtige ›Geradestehen‹ von Menschen, die zufällig gerade da stehen, wo sie stehen, schließlich die Arbeit für Polizei und Justiz, die dem allem nachgehen und es wieder in die nicht ganz unvertraute Proportion zurückbringen müssen. Die liberale Gesellschaft ist liberal gegen ihre Kaprizen, solange sie stürmt, geht man ihr besser aus dem Weg. Die Wogen gehen hoch, wenn ein Zeitgeist einen gewesenen hetzt oder am besten gleich aufknüpft. Der nächste steht ihm schon in den Hacken und lernt seine Lektion: er wird sie nützen, wenn die Zeit gekommen ist.

← ABNAHME ABSTAND →

ABSTAND

Eine Armlänge Abstand! – Wer das verstanden hat, hat viel verstanden. Deshalb sträubt sich das Gros der Menschen auch so, die Devise anzunehmen. »Bleib mir vom Leibe!« schreien sie und dabei wollen sie bloß das eine: berührt werden, wo und wodurch auch immer. Ohne Abstand kein Anstand, ohne Anstand kein Stand, ohne Stand kein Darüberstehen, ohne Darüberstehen kein Aussicht, vor allem auf Besserung. Sich im Bett wälzen und den Arzt beschimpfen, der Besseres zu tun hat – was ist das für eine Art? Nicht jeder, der sich fernhält, ist säumig. Zwar ist die Armlänge kein Maß, aber sie enthält eine Idee: Kommt sie heraus, dann schnellt die Faust nach vorn und vollendet das zaghaft Angedachte. Im Faustrecht verkehren wir alle auf eine Armlänge Abstand, das ist nicht verkehrt, bloß verkehrte Welt, die Abwesenheit der Ordnung als Ordnung, in der das Recht dessen gilt, der auf Abstand zu halten weiß, und sich Respekt verschafft, wer weiß, wie man die Faust auf den Tisch legt, ohne dass ein anderer sie abhackt.

← ABSCHAUM ABSTURZSIEG →

ABSTURZSIEG

Die größten Siege, schreibt Rilke, werden im Fallen errungen. Geht es einmal bergab, gerät jeder Maulwurfs- zum Feldherrnhügel und derjenige, der ihn zuerst besteigt, dünkt sich Herr der Zukunft. Leider gleicht jeder Maulwurfshügel dem anderen, er ist schneller zertreten als bestiegen, jedenfalls sinkt ein, wer zu steigen glaubt, und darin liegt die egalisierende Kraft solcher Siege. Am Ende ist aus dem Sieger einer wie ich und du geworden, ein Ritter ohne Fortune, ein Husar ohne Pferd, eine Schaluppe ohne Segel, ein Hansdampf, dem man die Gasse stibitzt hat und der jetzt im Wohnzimmer röhrt, bis ihn einer am Ohr packt und an die frische Luft befördert, zur Abkühlung, wie es heißt. Absturzsieger benützen das Blaue vom Himmel als Packpapier, die Blessuren schlagen aber durch und der Himmel, der Himmel … wo ist er hin?

← ABSTAND ABWAHL →

ABWAHL

Eine Regierung fällt auseinander und die Regentin sucht sich eine andere: wo bleibt da die Demokratie? Besser gesagt: wo steckt sie? In der Klemme, gewiss, vorausgesetzt, das herrschende Volk hat zwar die Regierung abgewählt, aber die Regentin gemeint – es hat aber, der Parteienlogik zufolge, nichts zu meinen, sein einziger Ausdruck ist die Wahl und die ist unendlich interpretierbar. Interpretierbar durch wen? Die bezahlten Interpreten der Macht leben von der Macht, also folgen sie ihren Bocksprüngen willig. Wer das Wahlvolk behandelt, als sei es Luft oder, besser noch, eine übelriechende Substanz, der attestiert ihm, gelinde gesagt, Ohnmacht, gepaart mit Dummheit. Der geläuterte Antidemokrat mokiert sich über den Ausdruck ›Volksherrschaft‹, er würde ihn gern für ›diskreditiert‹ erklären und schwafelt von der ›Gemeinschaft der Demokraten‹, als handle es sich um einen Klub von Verschwörern, dem nur ein Ziel heilig sein darf: Machterhalt um jeden Preis. Gewiss, es gibt sie, die Gemeinschaft der Demokraten – in Diktaturen, unter feudalen Regimen, überall dort, wo das Volk nicht ›die Macht hat‹, wie immer man diesen Ausdruck verstehen mag. Sie will, dass Demokratie sei, nicht, dass sie ihr gehöre. Der geläuterte Antidemokrat schwärmt von Führung und meint das Gleis, aus dem er ohne Gesichtsverlust nicht mehr herauskommt. Er hat verlernt, was es heißt abzutreten: er begreift’s nicht. Der Demos mag verführbar sein, aber dumm ist er nicht … vornehmlich, weil sich Intelligenz nicht addieren lässt. Parteien müssen verführen, aber auf intelligente Weise, so dass die Bürgerintelligenz mit an Bord ist und die Mannschaft weiß, was zu tun sei. Bleibt die Frage, woran es fehlt.

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ABWEHRZAUBER

Dass eine Gruppe unterdrückt ist, wenngleich nicht ganz, erkennt der versierte Leser daran, dass ihre Angehörigen einander einen höheren Wert beimessen als dem Personal, das sie umgibt. Stefan George, der im Gedicht die Keuschheit eines römischen Strichjungen gegen die ›Feilheit‹ der zeitgenössischen Frauen ausspielt, wäre da nur ein Beispiel unter vielen. Er wird kaum damit gerechnet haben, dass ein junger Revolutionär darin Verachtung der Zeitgenossen zu erblicken glaubte. Was George schrieb, sollte als Abwehrzauber gegen die gefühlte Verachtung der Mitwelt wirken, während bereits eine Generation heranwuchs, der, jedenfalls in den klügeren Köpfen, diese Verachtung verächtlich vorkam. Die Dümmeren allerdings… In dieser Geschichte sind die Gerechten Freiwild, das den Mördern den Weg zeigt. Zwei Lebensalter später hat nur der ›höhere Wert‹ sich erhalten und nährt das Ressentiment, bei dem sich jede Seite für ›etwas Besseres‹ hält und Kompensationen fordert.

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ADABEI

Modell eines Adabeis schrieb der Künstler G unter eines seiner Blätter, dabei war er selber einer, aber ohne Bewusstsein seiner Identität. Dabei sind diese beiden – Bewusstsein und Identität – das Wichtigste unter der Sonne. Der Adabei aber – was soll ich zu diesem Anblick sagen? Ein Vogel auf Stelzen: das wäre immerhin eine Kurzcharakteristik, die das Gröbste zur Sprache brächte. Nun werden die Stelzen, dank der Umsicht des Künstlers, nur im Ansatz sichtbar, im Ansatz, wohlgemerkt, dazu wäre noch etwas anzumerken. Den Rest bedeckt gnädig ein Mantel, ein teurer Mantel, jedenfalls war er das mal und teure Mäntel behalten ihren Charme, auch wenn sie irgendwann eine Vogelscheuche bedecken. Das soll keine Anspielung sein, denn der Adabei würde kein Vöglein erschrecken, im Gegenteil. Er zieht sie an, die geflügelten Mitwesen des Planeten und es ist nicht ein Spötter nur, der unter dem Mantel ein Federkleid vermutet. Warum dann der Mantel? Da schweigt der Künstler und streicht seinen Bart. Ein schöner Bart ist das, ein Vollbart, wie man ihn früher nannte, als die Männer noch mittels Voll‑, Halb‑ und Viertelbärten ihre soziale Wertigkeit zur Schau stellten. Der Adabei hat keinen, aber er trägt ihn zur Schau – so ließe die Zeichnung sich deuten, vielleicht läge darin sogar das Wesen des Adabei beschlossen, erhöbe sich nicht ein klitzekleines Bedenken. Der Adabei – die Vision des Adabeis, wie sie der Künstler uns eingibt – hat einen etwas zu groß geratenen Kopf, in dem zwei blitzewerfende Jupiteraugen stecken, die er gelegentlich zu Hause lässt, damit sie sich von den Strapazen des Vortags erholen. Dieser Vortag, so will es der Künstler, ist das eigentliche Revier des Adabeis, das er nur ungern verlässt, um sich sehen zu lassen. Wer will den Adabei sehen? Alle Welt, denkt der Adabei und schon ist er dabei. Und alle Welt denkt sich: Das ist der Adabei. Ach wäre ich nur am Vortag dabei gewesen, wie aufregend muss das gewesen sein! Alle Welt? Nun ja, das, was er dafür hält. Der Künstler grinst und spürt den Stich: Ach wäre ich doch Adabei geworden, statt mich hier abzumühen.

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ADOLFINE

Der Deutsche greift zum Vornamen wie andere Leute zur Waffe. Er richtet ihn auf die Brust des Nachbarn und bellt kurz und knapp: »Adolf«. Da fällt der andere um. Wem das nicht gefällt, der soll auswandern. Manche tun es, manche lassen es bleiben, denn es ist teuer und verheißt Scherereien, denen nur der Starke gewachsen ist. Unter denen, die bleiben, genießt Adolfine einen seltenen Ruf. Zückt der andere den Namen, zückt sie ihr Geschlecht: So stehen sie einander gegenüber, zu allem entschlossen, von allen guten und bösen Geistern verlassen – ein Bild, gedacht für die Ewigkeit, doch zu schlecht in der Ausführung, um auf Dauer genossen zu werden.

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ADORF

Der Neid der Bs auf die As (Asse?) ist unerträglich, doch nicht aus der Welt zu schaffen. Wer sich im A eingerichtet hat, blickt mit einer gewissen Gelassenheit auf das, was sich hinter ihm tummelt. Im B existiert keine Gelassenheit, sie ist dort nicht möglich, weil das B außer der Eigenschaft, nach dem A zu kommen, nichts Positives enthält. Auf dem Land liegen die Dinge einfach, indem man sich in sie vertieft, werden sie kompliziert. Vor den Bedörfern liegen die Adörfer, sie liegen dort seit geraumer Zeit – seit Urzeiten, sagen die Adörfler, seit letzter Nacht, sagen die Bedörfler und wollen, dass sie verschwinden, am besten auf der Stelle. Vergebliche Mühe! B kommt dahinter, ist dahinter, bleibt dahinter. Das nennt man allgemein Schicksal, manche nennen es Karma, das sind Bedörfler, die sich heimlich beadorfen, als handle es sich um ein Deodorant. Dächten Bedörfler souverän, sie könnten in den Adörflern die wahren Ignoranten erkennen. Sie ignorieren z.B. den Fortschritt, weil er mit Sicherheit über sie hinausginge. Doch wissen erstere, in Unkenntnis der befreienden Kraft des C, nicht, wie es weitergehen könnte, und bleiben deshalb auf die A-Formation fixiert, eine, genau besehen, bescheidene Hüttenkette zwischen ihnen und dem Meer des Immergleichen, dem sie beide mit knapper Not entronnen sind. Die Adörfler haben gute Gründe, den Fortschritt zu ignorieren, die Bedörfler nur schlechte. In den Bedörfern herrscht die nackte Erregung, dauernd findet sich jemand, der mit langem Finger auf einen Adorfiker im Gelände zeigt, auch wenn die Entfernungen riesig sind und das Tun des anderen unergründlich bleibt: Bedörfler haben scharfe Augen und kurze Schaltwege. Das zahlt sich aus und das zählt.

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ADORNO

Winkelschriften sollte man lesen, solange es Winkel gibt, also immer. In einem entfernten Winkel der philosophischen Welt, fernab von den gelehrten Strömen, auf denen die denkerische Fracht des Jahrhunderts in riesigen Kähnen abwärts dem Meer der allgemeinen Verwertbarkeit zugeführt wird, ruht dieses Werk, das seinerzeit zu den aufregendsten zählte und seither Gelegenheit fand, auch die Gelassenheit kennenzulernen und in sich einzulassen. Ein dekapitiertes Corpus, wenn man so will, denn seine Hauptsache war der Zeitgeist selbst, und der Verräter, der mit ihm auf und davon ging, wusste wohl, welche Folgen seine Tat zeitigen würde. Ein paar Blumen, jahreszeitlich erneuert, schmücken das Grab des Entsorgten, und einige unsterbliche Seiten, keiner weiß sie zu deuten, wie es der Meister gewollt, zieren die Stätte zur Linken wie zur Rechten. Hier herrschen Popeia und selige Eintracht, nur lebendig soll nicht mehr werden, was da vergraben wurde. Man hat dem Meister Melancholie attestiert, als sei das ein Tadel. Was sicher stimmt, aber nur dann, wenn man hinzunimmt, dass er sich unmittelbar gegen den Tadelnden wendet und ihn richtet. Man nimmt dem Verblichenen übel, dass er die Verzweiflung kennen gelernt und herausgelassen hat; das Herauslassen des Eiters, an dem sich die anderen langsam selbst vergiftet haben und nun zugrunde gehen, könnte immerhin als die unkonventionelle Schönheit durchgehen, der dieser Ästhet anhing und von der er einen seltsam unvollständigen Begriff besaß – zum Schaden seines Werks, das just an der Stelle zur Unform anschwoll und kein Ende fand. Zum Ruhme des Autors hingegen sei es gesagt: er kam mit der Kunst nicht zu Rande und zu keinem Ende – das scheidet ihn dauerhaft von den auf Kritik abonnierten Banausen, die ihn beerbten.

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ÄNGSTLICHKEITSWÖRTER

Wörter, die Ängstlichkeit ausdrücken, könnte man ›Ängstlichkeitswörter‹ nennen. Das würde auch bereits die erste Ängstlichkeit nehmen, die darin besteht nicht zu wissen, ob man angesprochen ist oder nicht. Ängstlichkeitswörter kennen diese Ängstlichkeit nicht, sie fehlt ihnen also, und darin liegt schon ein erstes Paradox. Wie können sie es wagen…, etwas auszudrücken, das ihnen explizit fehlt? Grammatiker kümmert das nicht, für sie sind Wörter nichts als beliebige Zeichen, X für U undsoweiter, dabei weiß jeder Gebildete, dass sie Gemütswerte bergen und die Welt ins Gemüt holen. Nehmen wir das Wort ›Beben‹ – beben Sie nicht? Das Wort ›Beben‹ funktioniert in etwa so wie das Wort ›Freibier‹ – Sie hören davon und schon ist es konsumiert, manche sagen ›inkorporiert‹, aber es bebt nicht der Körper – außer bei den Sensibelchen –, vielmehr die Seele, das Organ für Erschütterungen, die nicht nach außen dringen sollen, außer in Not- oder Begehrensfällen. ›Beben‹ ist ein Ängstlichkeitswort erster Güte. Das Nachrichtenwesen bringt es mit sich, dass Angst vor Beben auch in Weltgegenden grassiert, denen Erschütterungsforscher nicht die kleinste Chance einräumen. Die Menschen wollen aber erschüttert werden, um jeden Preis, solange es sie nichts kostet – mit diesem Paradox müssen sie leben. Die meisten Ängstlichkeitswörter sind allerdings konjunkturabhängig, manche sind längst bekannt, bevor sie einen Ängstlichkeitsindex tragen, irgendwann jagen sie keinem Kind mehr Angst ein, nicht die geringste. ›Klima‹ zum Beispiel, oder ›Asteroid‹: Spüren Sie, wie Angst in Ihnen hochkriecht? Wir leben auf einem gefährlichen Planeten, das ist allgemein bekannt, alle paar tausend Jahre passiert, menschlich gesehen, etwas Furchtbares, dagegen muss man sich unter Einsatz aller verfügbaren Mittel wappnen. An der Zeitkante leben – das nimmt dem, was Menschen einander antun, den Schrecken, man zieht nur die Braue hoch und verlangt Rechte für Opfer, obwohl gerade Rechte dem Opferwesen kritisch gegenüberstehen, es sei denn, es betrifft sie selbst. Darin treffen sie den Nerv der Gesellschaft, die ›Opfer‹ sagt und ›Einkünfte‹ meint, auch wenn es sich oft nur um symbolische Beträge handelt. Kann, wer totgefahren wurde, Opfer sein? Natürlich nicht. Opfer sind immer die Hinterbliebenen, denn sie wollen entschädigt werden, zumindest bildet sich die Allgemeinheit das ein. Deshalb verhält sie sich ängstlich gegenüber Hinterbliebenen, da sie die eigene Tendenz zur Maßlosigkeit kennt und nicht überfordert sein möchte. Vielleicht liegt darin der Kern aller Ängstlichkeit: sich zu kennen und zu wissen, man ist nicht allein. Ängstlichkeitswörter sind Streu- und Schiebewörter: sie decken das Feld der Angst und lassen nur die minderen Ängste durch, nicht um die Hauptangst zu bändigen, sondern um sie zu bedienen: die Angst davor, der Bequemlichkeit verlustig zu gehen.

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ÄRGER

All diese Leute, sagt G., sind durch eine Phase des Verhaftetseins hindurchgegangen, die es ihnen nicht erlaubt hat, ihr Wort zu sagen. Sie waren gebannt durch ein Ich-weiß-nicht-was, das sich ihnen in immer neuer Form darbot, aber als Tendenz konsumiert wurde, als unaufhaltsamer Zug in der Zeit, ein Zug, nicht der Zeit selbst, sondern, wie soll ich es ausdrücken, eines Denkens, einer Sprech- und Machweise, hinter die man nicht zurückfallen durfte. Und das, obwohl man gegen jede einzelne Form, ja praktisch gegen jedes Detail sofort Vorbehalte hätte geltend machen können. Man tat es ja auch, und diese Vorbehalte wurden aufgenommen, sie wurden ein Bestandteil der Maschinerie, die alle vorwärtsstieß und ihnen das Gefühl gab, trotz allem aufgehoben und dabei zu sein. Nun, da sie gereift sind, ist die Verbindung gebrochen und sie gestehen sich ein, dass sie ein Leben lang gefoppt wurden und, was mehr bedeutet, sich selber foppten. Sie waren nie gemeint und sie haben ihre Aufgabe versäumt. Manchmal überfällt sie das Gefühl, auf einer Bühne zu stehen. Sie wissen nicht, welches Stück gerade gegeben wird und lungern im Grunde nur herum, weil sie schon bisher keine Rolle spielten und deshalb auch keinen geregelten Abgang bekommen. Sie breiten die Arme aus und fallen jungen Schauspielern ins Wort, die ihr Bestes geben und es schon gewöhnt sind, sich im Gedränge zu behaupten. Keiner will Ärger, das ist das Ärgste und kränkt am meisten.

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ÄRGERNIS

Mit der Abschaffung des Greisenalters als fester sozialer Größe – keine wirkliche Abschaffung, sondern eine der üblichen Überblendungen – diffundiert auch die Figur des unwürdigen Greises, man könnte sagen, sie taucht unter in der Masse all derer, die sich ohne Sinn und Verstand die seltsamsten Blößen geben, als hätten sie es vorsätzlich darauf angelegt, mit Hilfe kleiner und großer Intrigen aus allen Verhältnissen herausgeschossen zu werden, in denen sie sich eingenistet haben, weil man sich ihrer anders nicht zu entledigen wüsste. Aber das ist nur die eine Seite der Sache. Der Wahn, mitten im Leben zu stehen, entsteht ja nicht zwingend in diesen Personen selbst, er fliegt ihnen aus der Gesellschaft zu, er ist auferlegt und sie tragen ihn um den Hals wie ein Elefantengeschirr, das blankpoliert ihr Elend verhöhnt. Für die etwas Jüngeren, die nicht so genau hinsehen wollen, mag darin eine Beruhigung stecken: Es geht doch, weiter geht’s, aber sicher, Jahrzehnt um Jahrzehnt. Nur die Konkurrenz mit den Alten wünschen sie zu gewinnen, darauf bestehen sie und fühlen sich ungewöhnlich vital. Der banale Widerspruch, der darin liegt, ist den wenigsten merklich: eine sonderbare Taubheit flüstert den meisten zu, was geht und was ›wirklich‹ nicht geht. Die Alten sind, alles in allem, folgsam, wenn sie ein Ärgernis geben. Das macht den Umgang mit ihnen nicht leichter.

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AFFENOLYMP

Wirf jemanden, der entfernt die Wonnen der Prominenz erfahren hat, aus dem Betrieb und du kettest ihn auf ewig an den Affenfelsen seiner misshandelten Majestät. Keiner darf sich ihm nähern, ohne das leise Fauchen zu vernehmen, das signalisiert: Abstand! Hier hockt ein Berufener. Berufen wurde er zum Glück wie zum Unglück und nun ist er ein Unberührbarer. Von daher: Wer Verstand hat, hält Abstand!
Im Glücksfall verfügt der Gestrandete über eine Entourage, die ihn anhimmelt und ihm täglich versichert, er sei der Olympischen einer, sein Tag werde kommen und die höchsten Ämter stünden ihm offen, die Feinde würden sich im Staub vor ihm ringeln etc. Das ist Papperlapapp. Er nimmt es huldvoll zur Kenntnis und schreitet lächelnd darüber hinweg. Wohin? Keiner weiß es. Manchmal kreuzen sich die Wege der Abgehalfterten. Ihre Hoheiten heben die Braue, wer will, kann den Gruß erkennen, der hinter halb geschlossenen Lidern glimmt. Aber keiner verringert das Tempo und so schreiten sie aneinander vorbei ins turbulente Nichts. Dort erwartet sie das allfällige Interview. Vorbereitet, wie sie nun einmal sind, haben sie zu allem, was aktuell passiert, eine passable Bemerkung bereit, die, da nicht abgerufen, wieder im Orkus des Nichtstuns verschwindet, der sie hervortrieb. Aber gewiss, übers Stadium des Beleidigtseins sind sie längst hinaus. Die beleidigte Würde hängt im Privatmuseum mit dem Eingang gleich neben der Garderobe, im restlichen Haus bewegt man sich ungeniert. Vieles wüsste man über vergangene Zeiten zu sagen, nichts fiele leichter, als den Bruch zu kitten, nachdem die Scherben der Vase wieder zueinander gefunden haben, sie ist eben doch eine Vase und gehört, wie es sich gehört, in die Vitrine.

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AGENDADAISMUS

Untereinander sind die Wortungetüme nett, sie wissen, dass alle Welt Vorbehalte bei ihrem Anblick pflegt und sie deshalb miteinander auskommen müssen, wollen sie einmal vorbehaltlos angenommen werden, wie das in der Sprache der Psychologen heißt, obwohl eine Annahme an sich einen Vorbehalt formuliert. Sei’s drum! Der Agendadaismus ist ein Dadaismus und er ist stolz drauf. Niemand weiß so recht, woher dieser Stolz rührt, aber er ist nun einmal da und braucht frische Kleidung und eine warme Mahlzeit. Agenden an sich sind bereits Wortungetüme: in ihnen kleben die Wörter zusammen und wenn jemand ihnen ihren ursprünglichen Sinn zurückgibt, fliegen sie auseinander. Das ist kein schöner Anblick, man hat dergleichen nicht auf seiner Agenda und möchte davon verschont bleiben. Eben da kommt der Dadaismus ins Spiel, den die Leute lieben, obwohl sie von seinen Einmischungen verschont bleiben möchten.
Es ist nicht nötig, dass der Dadaismus sich einmischt. Auch ohne ihn nimmt der Unfug kein Ende. Immerhin hat er es so weit gebracht, dass man ihn überall am Werk wittert, wo vorgeklebte Fassaden platzen und der Unfug dahinter zum Vorschein kommt. Was kann hinter einer ordentlichen Agenda schon sichtbar werden? Der Wille, es zu tun. Das ist schon ziemlich Dada, manche würden sagen Gaga – und ganz unter uns: Sehen Sie da einen Unterschied? Eine Welt ohne Agenden gliche einer Welt ohne Flugzeuge: Wie will einer denn da von A nach B gelangen? Sehen Sie, so beginnt Nachdenken, und kaum denkt einer nach, so kommt er auf eine Agenda. Man will die Welt aus den Angeln heben und landet in Nachbars Garten. Meine Großmutter, die noch ohne Waschmittel wusch, hielt Agenda für Rostbesatz und spülte ihn weg – so gut es ging. Man sagt, sie war eine geborene von Dada, aber in diesem Punkt gehen die Ansichten auseinander und es ist niemand mehr da, den man befragen könnte.

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ALLTAGSTRAUMA

Wörter gibt es, die haben gesellschaftlichen Biss –: jeder kennt sie, jeder benützt sie (oder verspürt den Drang, sie zu benützen), jeder beutet sie auf seine individuell-vertrackte Weise aus, als handle es sich um eine Goldmine mit öffentlichem Zugang, an der man sich nach Lust und Laune bedienen darf. Solchen Wörtern, nicht selten der Wissenschaftssprache entschlüpft, eignet, sobald sie den öffentlichen Raum bevölkern, die Aura des Maßlosen, die Menschen erzittern unter ihnen wie unter einem Keulenschlag: Soviel Unheil, das man schon kannte, und nun das: Alltagstrauma!
Musste das sein? (Die Frage ist insofern kompromittierend, als sie Glaubensprobleme aufwirft und den nicht wegzuschaffenden Prozentsatz Ungläubiger ausweist, die jeder öffentlichen Erregung per se misstrauen.) Natürlich musste es sein. Dem Maßlosen musste, aus Absorptionsgründen, ein Maß gegeben, es musste klassifizier- und beschreib- und vor allem therapierbar gemacht werden.
Auch dieser Erfahrungssprengsatz wurde einmal Erfahrung. Damit gehört er zur Menschheit und sie darf sehen, wie sie damit zurechtkommt. Es kommt die Zeit, da will jeder daran teilhaben wie an einem Familienschatz, das Schreckliche selbst bildet einen Bodensatz an Gewöhnlichkeit, der gewöhnliche Mensch darf alles schrecklich finden, schrecklich gewöhnlich, wie er nun einmal ist, findet er immer Abnehmer für seine Visionen, und sollte die Phantasie einmal nicht zureichen, so findet er leicht einen Therapeuten.
Auf solche Weise fügt sich auch das Trauma ins Selbstbild der medial Gebildeten ein, als sei es ganz normal, dergleichen aufzuweisen, normaler jedenfalls als ein elfter Zeh oder eine Eins in Mathematik. Ein Trauma findet sich immer, schließlich hat es einmal den Ödipuskomplex beerbt und trägt mit Anstand an seiner Bürde. Alles Schreckliche kehrt im Kleinsten wieder, das darum auch das Gemeinste genannt wird.
Als ›Alltagstrauma‹ bezeichnen Experten dies wunderbare Phänomen, schließlich wollen sie den Menschen ihre Selbstbeschreibung nicht nehmen, sondern sie nur veredeln. Wo jeder schon weiß, was er verdrängt, ist schärferes Geschütz vonnöten, ein bisschen Bohren rechtfertigt keinen Arztbesuch, hier muss gezogen werden. Erst das gezogene Trauma erzeugt die Anwesenheit der Abwesenheit der Anwesenheit, in der sich die ganz persönliche Leere vollendet, als Offenbarung. Ein Deutungsmuster, ganz recht, ein bewährtes dazu – kein Grund, das zu verschweigen. Am Quell deiner Leiden sitzt ein Frosch, geh hin und erlöse ihn.

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ALPHA’S ZET

Nein, nicht vom Zetern soll hier die Rede sein, sondern von Alpha-Nöten … den unnötigen, aber beileibe nicht unbedeutenden. Im Schatten von Alpha steht Zeta, die schmale Nichte, deren dürftiges Lächeln meldet: Alles ist aus. Das mächtige Alpha, dem nichts gebietet außer dem Drang zu gebieten, muss sich das bieten lassen, teils aus Familiensinn, teils aus Ratlosigkeit, denn dort, wo nichts mehr geht, ist auch sein Pulver verschossen.
So weit reicht die Buchstabenlogik, ab jetzt wird es ernst. Alpha’s Zet, ein Pub in einem der schäbigsten Winkel der Hauptstadt – das Wort ›Pub‹ ist, wie der Geschmack, den die Einrichtung atmet, geborgt, auch dem Gros der Kundschaft, die zahllos die Pforte durchströmt, scheint das rückgabefreie Borgen keine ganz fremde Tätigkeit zu sein –, Alpha’s Zet also, dem der sogenannte Deppen-Apostroph, Liebling aller Gastwirte, real oder imaginiert, so kunstvoll den tiefrot glimmenden Schriftzug scheitelt, Alpha’s Zet zum dritten: ihm steht, bildlich gesprochen, das Wasser bis zum Hals. Längst sollte es geschlossen sein. Manche behaupten: am besten von Anfang an. Verantwortungsbewusste Mitbürger finden dort das Ärgernis, das sie sonst anderswo suchen müssten. Ein wenig Haschisch, das eine oder andere Amphetamin-Säckchen, ein gewisses Maß an politisch motivierter Randale, mehr bedarf’s nicht, um dem gesellschaftlich Unmusikalischen den Umschlagplatz anzuzeigen: »Der muss weg.« Kommt dann noch ein auf dem Klo gefundener Drogentoter dazu, pro Monat, wie Eingeweihte unter der Hand verraten, aber das ist nicht leicht verifizierbar, so ginge im Grunde alles seinen gerichtlichen Gang, setzten nicht gerade an solcher Stelle Gegenkräfte an, die sich niemals verraten und deren stilles Wirken dahin führt, dass Alpha’s Zet bleibt, wie und wo es ist – ein Hauptstadtwunder. – Alpha’s Zet ist ein Politikum, ein Neutrum der Politik mit unbestimmtem Artikel, was sich dort abspielt, wird von vielen beobachtet, die selbst gern im Dunkeln bleiben, jedoch weitergeben, was sie gesehen haben. An wen? Nun ja, an wen schon.
Alpha’s Zet: eine Bombe im Herzen der Stadt, die entschärft werden muss, eine von vielen bekannten und unbekannten, die Fachleute sind am Werk, aber das kostet Zeit, es kostet auch Nerven. Manche betrachten es daher, mitsamt seinen Gästen, den dubiosen wie den dubitierenden, als Kunstwerk, nur an die Wand hängen wollte es sich keiner. Wozu gibt es Museen? Die Gegenwart gehört ins Museum – heraus mit dem, was seine Zeit bereits hatte und so vergeudete! Das Gezeter möchte man hören.

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ALPHAZET

Man darf das Etzeterarische der Grundbegriffe nicht willkürlich übertreiben, doch man darf es auch nicht verkleinern. Sie werden nachgeliefert, daran besteht kein Zweifel. Niemand beginnt mit ihnen, wo käme er denn da hin? Grundbegriffe führen nirgendwohin, wer auf dumme Gedanken kommt, kann ihnen nachgehen, aber nur vage, auf unbestimmte Zeit, man fängt sich leicht den Spott der Leute dabei. Eher gehen sie einem nach, in ihrer eigenen Ordnung und in ihrem eigenen Rhythmus. Doch keiner sollte darauf vertrauen, dass sie schon nachkommen, man kann sich da arg täuschen und manchem bläst es die Ausrüstung weg, ohne dass auf Ersatz zu hoffen wäre. Viele halten es mit der Ansicht, Grundbegriffe seien einfache Begriffe, aus denen sich die anderen dann zusammensetzen. Das ist keine Täuschung, das ist eine Dummheit. Grundbegriffe sind, wie ihre Bezeichnung, zusammengesetzte Begriffe, jeder von ihnen enthält das volle Alphazet, aber in der Nussschale. Man blickt auf sie wie auf die Steine auf dem Grunde des Wassers, die Gedanken fließen darüber weg und sie liegen ruhig auf ihrem Platz, aber das scheint nur so. Auch sie wandern, wie der Dichter schreibt, mit unterschiedlicher Geschwindigkeit und in unterschiedliche Richtung, und nicht nur am Grunde der Moldau, das ist ganz normal. Man erkennt sie zwischen den anderen, im Verbund. Allein, auf dem Trockenen, geben sie nichts her. Sinnsucher, die barfuß auf ihnen zu laufen versuchen, empfinden sie leicht als spitz und versuchen, rasch wieder Land zu gewinnen. Was nicht so leicht ist! Aber was ist schon leicht. Ein Leichtsinn vielleicht, er ist schon weg.

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ALPHAZETISMUS

Es gibt kein Alphazet, außer man schreibt es. Der Alphazetismus besteht darin, einen Gedanken, den man lange gedacht hat, zu ergreifen, sobald er sich flügge zeigt, als eine Geste der Erschließung all dessen, was Menschen mangels überzeugenderer Konzepte niemals aufhören werden, als wirklich zu bezeichnen. Ins Gehege des Alphabets findet die Wirklichkeit kaum anders hinein als eine Daphne in den Lorbeer – rasch, aus einer gewissen Atemlosigkeit heraus, im Sich-Umwenden, im Entgleiten der Bewegung, die eben noch alles beherrschte und jetzt den Körper in Wellen verlässt, die den Betrachter wie Windgekräusel anmuten. Das Alphazet will betrachtet werden. Bereits darin liegt ein Alphazetismus, ein Unwille, sich zu bedienen und bedienen zu lassen, ein Verweilen, das darüber hinausgeht und still steht, jedenfalls der Tendenz nach. Denn der wirkliche Stillstand ist auch der Stillstand des Wirklichen, seine Auflösung in etwas, das sich dem Leben entzieht, eine fürchterliche Windstille, in der ein Blumentopf auf die Straße fällt, bloß damit etwas passiert. Etwas passiert immer, im Alphazet liefert es einer anderen Gangart, einer anderen Passierweise das Geländer, an dem sie das bisschen Halt findet, dessen sie bedarf.

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ALYMENTE

Abgaben intellektueller Art an die Kirchengemeinde zur rechten Wegweisung, sogenannte Zuarbeiten zu einer umfassenden Sicht der vergangenen Dinge, darunter derjenigen, die nie vergehen, weil sie sich im Schmerz der Generationen erneuern. Die Sekte (denn um eine solche handelt es sich) ›zur rechten Wegweisung‹, auch die Sekte der Darüberstehenden genannt, scheidet reinlich zwischen ›den Deutschen‹ und sich selbst, während sie ihre Kompetenz just daraus bezieht, sich das Recht, als Deutsche zu sprechen, von niemandem nehmen zu lassen, schon gar nicht von den aggressiven Verteidigern, Verheimlichern und Vertuschern des wahren Deutschtums, welches das falsche ist, weil es des moralischen Impetus ermangelt, der es berechtigen würde, ›im deutschen Namen‹ zu argumentieren. Verstehe das, wer will. Andererseits: so schwer ist das alles nicht zu verstehen, wenn man erst weiß, dass dieselbe Sekte auch einen Hintereingang besitzt, über dem steht: »Zur unbefleckten Empfängnis«. Wer sich zu ihr bekennt, der hat sein ›Deutschsein‹ per Wiedergeburt ohne Makel empfangen, so dass er ohne weitere Skrupel sich über seine eigene und seine Vorgängergeneration erheben kann, um mit ihnen abzurechnen, wann immer er ihrer ansichtig wird – was oft geschieht, da die Generationsansprache sein eigentliches Metier bildet. Das Erstaunliche ist, dass er in seine Gegner wie in einen Spiegel hineinblickt, ohne sich selbst jemals in ihnen zu erkennen. Darin wiederum ähnelt er – entfernt, entfernt! – jenen Weltbrandstiftern, deren grauenhaftes Erbe er und seine Mitstreiter in gleicher Weise, wenngleich andersherum, ebenso gern und gut verwalten wie die Relativierer der anderen Seite, die finden, einmal müsse Schluss sein mit den Selbstanklagen und -bezichtigungen: auch er will Schluss machen, so wie praktisch alle Schluss machen wollen mit irgendetwas, warum nicht mit irgendwem, um die reine Welt zu erschaffen, in der alle Rainer heißen, am besten Candidus oder Candida hinterher oder gleich Pura, obwohl sich hier das angelsächsische Wörtchen ›poor‹ ernüchternd einmischt, so dass sie in letzter Sekunde Abstand nehmen und in ihre Studierstuben zurückkehren, als habe die Berührung mit der gemeinen Wirklichkeit sie soeben verletzt. »Leck m…« soll einer von ihnen gesagt haben, nicht wirklich, sondern per Götz-Verweis, wie es sich im Deutschen, wo es zu den kulturellen Wurzeln geht, gehört.

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ANALPHABETEN

Wer sich informieren will, geht nicht ins Kino. Man kann diesen Satz auch umdrehen: wer ins Kino geht, will sich nicht informieren. Aber wer spricht vom Kino. Die Traumfabrik hält die Leute nicht zuletzt deshalb im Griff, weil Sehen und Wissen, Wissen und Handeln so entsetzlich auseinanderklaffen. Nur: kein Griff hält ewig. Die Menschen merken ja doch, was sie angeht, es fließt, wie alles Bemerkte, in ihre Wahrnehmung ein und gibt ihr langsam, mäandernd eine andere Richtung. Die allzu smarten Regenten des Medienzeitalters, vollgesogen mit Bildern der von ihnen gefütterten Fernsehanstalten, haben gute Chancen, als die letzten Analphabeten in die Geschichte der menschlichen Saurier einzugehen.

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ANALPHAZET

Das Analphazet wäre das Alphazet noch einmal, aber rückwärts, doch da diese Vorstellung unbefriedigend bleibt, entspricht jedem Artikel des Alphazet ein zweiter, unter einem anderen Stichwort, als Gegenstück, das die Information enthält, die dem Leser gerade abgeht. Das wurde so eingerichtet, weil Information von Haus aus paradox ist und nur Leute anspricht, die schon informiert sind. So ruft ein Gedanke Aha!, wenn ein weit entfernter gemeint ist. Der entfernte muss also gefunden werden, aber keine Suche bringt ihn dem Suchenden näher.

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ANGST

Das ängstliche Angekettetsein der Philosophen erweist sich, aus der Nähe besehen, als leerer Schein. Er ist zweifellos ihr größter Trick. Sie werfen ihn in die Luft und fangen ihn mit dem bloßen Munde auf. Entfesselungskünstler, die sie sind, reizen sie mit ihm das Problem.
Je enger er am Körper geführt wird, desto gewisser winkt der Beifall des sachkundigen Publikums. Keiner macht sich Gedanken darüber, dass so ein leerer Schein lebt – anders als das rote Tuch der Toreros. Man behandelt ihn, als sei er so gut wie tot, also schlecht. Dabei hat er Geschwister, allen voran den vollen Schein, den die Winzer lieben und die Eigenbrötler des Denkens vorsichtig umgehen, als neide er ihnen ihr Asseldasein.
Man sollte wissen, dass beide, der leere Schein und der volle, miteinander in einer weitgehend unenträtselten Verbindung stehen, die niemals abreißt und vermutlich auch im Tod nicht erlischt. Das Hervorgehen der Theorie aus der Selbstverhedderung des philosophischen Gedankens ist das Leben des leeren Scheins. Solange sein Auftritt währt, vergnügt sich der volle Schein im Schatten der Versorgungsfahrzeuge, wo die Probleme auf Abruf lagern. Manchmal tritt er in die Sonne, ruft lässig ein Taxi herbei und entschwindet gen Westen. Das ist die Stunde der wirklichen Angst. Matter werden die Griffe der Denker und hektischer, das Publikum fragt sich, ob der Problemdruck, der auf den entferntesten Sitzen spürbar ist, sie alle in einer gewaltigen Explosion hinwegfegen wird. Die Veranstalter gehen im Geist die Sicherheitsvorkehrungen durch und überschlagen die Einnahmen. Entweder sind sie tot oder sie werden es binnen kurzem sein.

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ANGSTHABEN

Angst gehört, auch wenn das nicht immer deutlich wird, zur Klasse der undeutlichen Besitzgegenstände (indiscretae). Angst hat einer, sofern sie ihn hat. Die Sprache ist in diesem Fall merkwürdig, man ›hat‹ Angst, aber man ›hat‹ nicht Liebe, sondern man liebt. ›Liebe haben‹ bedeutet die Fähigkeit, lieben zu können, die analoge Aussage verbietet sich praktisch von selbst. Ängstlich sein bedeutet nicht, Angst haben zu können, sondern sie an der falschen Stelle zu haben, vorne links zum Beispiel, wo sie nicht hingehört, wo, im Gegenteil, des Lebens Pulse schlagen oder schlagen sollten. Auch hier führt die Liebes-Analogie in die Irre, denn lieblich sein bedeutet gerade nicht, an der falschen Stelle zu lieben, sondern zur Liebe zu verführen – nicht aktiv, durch ergriffene Mittel, sondern von innen heraus, durchs bloße Dasein, nichts weiter. Wer hingegen zur Angst verführt, ist ein Angstmacher, das besagt alles. »Du solltest mir besser keine Angst machen«, sagt das Märchen-Kind zum Märchen-Drachen. Darin liegt eine Drohung, die dem Drachen, in dem ein Angsthase schlummert, unmittelbar eingeht. Dabei kann, was Angst einflößt, völlig unbeteiligt dahinplätschern. Unbeteiligt am Einzelnen zum Beispiel geht das Universum seinen Gang. Das scheint bloß so, aber es ist die Wahrheit, und sie ruft Angst hervor. »Stirb nicht, liebes Universum«, murmelt das sterbliche, das allzu sterbliche Menschenwesen, »stirb nicht, jedenfalls nicht jetzt, wo alles so schön ist!« Und es richtet sich auf zu seiner vollen Größe und schwingt die Fäuste gegen die bösen Mitwesen, die das schöne, schaurige, allzu sterbliche Universum durch ihre bloße Überzahl und ihr ekelhaftes Glücksbegehren in echte Bedrängnis bringen. Wenigstens aufpassen sollten sie, dass ihm nichts passiert, dafür lohnt sich’s zu kämpfen. Die Welt so klein und das Verlangen so groß – wie passt das zusammen? Niemals und nirgends. Dieses Missverhältnis, nun, findet in der Angst seinen Ausdruck. Zur Kunst erhoben, hängt sie in den Museen, füllt die Bibliotheken, rauscht in Form elektronischer Klänge durch die Weiten der Milchstraße. Wer weise ist, bekämpft die Angst nicht, sondern verwandelt sie in Überschuss. So muss er keine Angst haben, dass sie zurückkommt, im Gegenteil, er darf sich ihrer erfreuen, sobald es ihn anwandelt. Wer die Pulks aus älteren Mitbürgerinnen sieht, wie sie mit ihren Klapphockern durch die Museen ziehen, eine erklärungswütige Plaudertasche vorneweg, der weiß Bescheid. Sie wollen die Angst sehen, aber nicht deutlich, scharf, klar, sondern blinzelnd, plaudernd, nebenher und unterwegs. Seit die Bildung die Bilder vergessen hat, gehören sie ihnen. Vielleicht gehörten sie ihnen immer und die Kenner, die sich dazwischen drängten, waren nichts als verkappte Hüter einer tyrannischen Ordnung, die den Auftrag bekommen hatten, sie abzudrängen. Heute, da die Museen, abseits der großen Ausstellungen, auf ihre anthropologische Funktion beschränkt sind, haben sie freie Bahn. Man versteht unmittelbar, dass sie hier zu Hause sind, man merkt es an Stimme und Gang.

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ANNAHME

»Angenommen also...« – Was ist das überhaupt, eine Annahme? Doch wohl die Entgegennahme eines adressierten Gegenstandes, einer ›Sendung‹. Aber nicht irgendeine Entgegennahme, bewahre, vielmehr eine, die rechtmäßig erfolgt oder unrechtmäßig, also eine, die durch Recht und Gesetz geregelt ist... Das sind ein wenig viel Annahmen für so eine kleine Annahme, die leicht durch die Maschen schlüpft und mit unterläuft, wie man sagt. Angenommen also, es fände sich ein Briefträger und er hätte recht mit der Annahme, den rechtmäßigen Abnehmer seiner Sendung vor sich zu haben, und die Annahme erfolgte nach Recht und Gesetz: angenommen, es handle sich, alles in allem, um eine formal korrekte Annahme, so könnte man sich ja bequem über die Inhalte beugen und darüber die Kautelen des Empfangens vergessen. Aha! Man muss also vergessen, um zu begreifen, worum es in der Sendung geht. Aber angenommen, man kann nicht vergessen...? Wer kann denn glauben, er begreife im Ernst den Sinn der Sendung, wenn er bereits vergisst, woher sie kommt? Wenn er es auch nur einen Augenblick lang vergisst? Aber warum ist es denn nicht gleichgültig, woher die Sendung kommt? Wenn sie zum Beispiel eins meiner Kinder in meiner Abwesenheit erbricht, wäre sie dann nicht mehr dieselbe? Man bedenke auch den Fall, die Annahme erfolge unrechtmäßig, dafür in einem höheren Sinne rechtmäßig: alsbald steht Sinngemäßheit gegen Buchstabentreue, Begreifen gegen Begriff, der wahre Empfänger gegen den supponierten – da tauchen also neue Annahmen auf, man kann nicht einmal sagen, am Rande des Blickfelds, sondern buchstäblich dahinter, dahinter... Das muss man sich einmal vorstellen. »Was sagen Sie? Eine Annahme wäre eine Supposition? Eine Unterstellung? Moment mal. Wer unterstellt hier wem was? Ich Ihnen? Wie kommen Sie dazu, so etwas... Schauen Sie doch unter sich. Da ist doch gar kein Platz. Und überhaupt: ich kenne Sie nicht. Ein Untergestell, das könnten Sie brauchen, ich sehe jetzt Ihr Problem. Aber ist es meines? Sagen Sie mir das eine: ist es meines? Ich nehme an, was ich will, damit entferne ich mich von Ihnen beträchtlich. Lassen Sie mich ausreden. Ich nehme an, was man mir eingibt. Oder auch nicht. Nicht jede Eingabe zählt, wenn Sie verstehen... Manche sind dringlich, die lege ich beiseite, für später. Es hat keine Eile.«

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ANÖDE

»Streck deine Füße, die Langsamkeit fliegt uns voran«: ein Jubelwort aus der Litanei der Anöde, der Zuflucht aller, die, mit Helmen und Lanzen bewaffnet, im Kampf mit den Windmühlen erlagen und nun ein sicheres Plätzchen wittern. Da sitzen sie, rundum gepolstert wie Armlehnen und hören einander zu, während sie ihre Wunden versorgen. Die alte Versorgungsmentalität beherrscht sie noch immer. Und warum alt? Wunden müssen versorgt werden, zu allen Zeiten, immer. Von daher, wie mein Vertreter sagt... Die Wunden bluten ja, sie tropfen den schönen Kirschboden voll, auf dem jedes Sandkorn knirscht, als sei es ein großer. Ein Großer? Ein großer was? Ein Brocken, sage ich Ihnen. Diese da waren Kämpfernaturen, sie haben Anstoß genommen, wie es ihrer Natur entsprach, ihrem Naturell, sozusagen. Sie hatten wohl etwas zu sagen und sagten es laut und vernehmlich, mehrfach, in einem fort. Nun ist es fort und kommt nicht zurück. Sehen Sie den Horizont? Der lange schwarze Strich, da steht es, äugt herüber und bewegt sich nicht mehr. Vielleicht äugt es auch nicht, sondern blickt unverwandt in die Zukunft.

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ANPASSUNGSKRISE

Die Krise, ungleichzeitig wie stets, überfällt den, der sich in Sicherheit weiß, der sich in sie gerettet hat – mit einem Sprung, einer letzten verzweifelten Anstrengung, einem leichten Heben des linken Zehs, unmerklich für die Umgebung, mit was auch immer. Sie überfällt ihn hinterrücks; je größer die Anstrengung des Entrinnens, desto vehementer der Aufprall. Angekommen und nicht angekommen zugleich, weiß er weder, wie ihm geschieht, noch, was von ihm verlangt wird. Vor allem letzteres beunruhigt ihn sehr. Er möchte sich gern erkenntlich zeigen für die neu erworbene Sekurität, leider enthält sie die größte Täuschung. ›Aber ich bin doch dankbar‹, ruft, nein, intoniert er in allen Tonlagen, vergebens. Es hört ihn auch keiner, denn äußerlich bleibt er stumm.

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ANSCHÄRFUNG

Die öffentliche Anschärfung aller Sachverhalte dient, unter anderem, der kulturellen Entleerung: der Feind bestimmt, wo es langgeht. Kultur ist Reichtum in der Entfaltung. Erbärmlich – oder fanatisch – ist, wer in allem nichts weiter zu sehen vermag als Freund oder Feind. Es mangelt ihm an Kultur. Wenn ich Kultur höre … entsichere ich meinen Browning – genauer ausgedrückt hat es noch keiner als jener Präsident der Reichsschrifttumskammer von Hitlers Gnaden.
Postmoderne Kulturverächter beschmieren Gemälde und fühlen sich, gleichgültig, was sie treiben, im Recht. Diese Gleichgültigkeit ist ihr Erbe (oder das, was sie sich davon nehmen). Auch die Kulturhüter treibt es dorthin, wo ›Kultur‹ bloß noch ein Wort ist, das Hass und Niedertracht befördert. Die Inhalte hingegen haben sich längst auf und davon gemacht und lachen sich einen Ast. Wenn also … gesetzt … eine Regierung jagte das Volk von einer Feindbesessenheit in die nächste und sähe darin die hohe Kunst des Regierens, so wüsste man mit Sicherheit eines: Sie ist ein Feind der Kultur.

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ANSCHLUSSFÄHIGKEIT

Die Hasenfüßigkeit macht vor den Toren der Wissenschaft nicht Halt, sie schlüpft vielmehr mit der ihr eigenen Behendigkeit unmittelbar hinein. Ihre ersten Opfer sind die Helden des Alltags, die davon träumen, einmal im Leben einen Trend zu inaugurieren. Man muss die herrschenden Trends stark empfinden, um diesen Wunsch zu hegen, das heißt, man muss den beherrschenden Anspruch, der von den Inaugurationstexten ausgeht, in einem Maß respektieren, das mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit verhindert, dass der tief gehegte Wunsch in Erfüllung geht. Es sind tüchtige Arbeiter, gut konditioniert, sie wollen die Verhältnisse ändern, zumindest in ihrer Disziplin, sie wollen dazu beitragen, dass sich etwas bewegt. Sie haben ein starkes Ego, ihre Auftritte sind durchdacht, sie verlangen, dass man ihnen zuhört, aber im Entscheidenden zeigen sie sich taub und richtungslos. Es ist nicht die Zeit für das, was zu sagen bliebe – den Rest, den sie sich nur über das entschiedene Urteil aneignen könnten, das sie sich versagen. Die Urteilsabstinenz ist über sie verhängt und manche tragen ihr Los mit Grazie. Was für Leute wie sie ›ganz normal‹ ist, drückt Standorte, an denen ein solches Verhalten endemisch wird, in die Zweitklassigkeit oder in die Bedeutungslosigkeit. Das Spiel machen andere. Da hilft kein Förderwille.

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ANSCHLUSSFLUG

Ein Land, das für sich in Anspruch nimmt, als Schlachtfeld der Ideologien den Gang der Welt zu beeinflussen, braucht Leute mit starken Nerven. Hier wurde der große europäische Religionskrieg ausgetragen, der die Hälfte der Bevölkerung das Leben kostete, hier fand das Armageddon der drei Welt-Ideologien statt, auf das fromme Amerikaner noch immer warten, hier importiert man die letzte kriegerische Religion des Erdballs, damit den Kommentatoren nicht langweilig werde, hier ist man davon überzeugt, genügend Moral zu besitzen, um anderen davon abgeben zu können, vor allem, wenn sie an den Brennpunkten des Welthandels sitzen und ihre Rüstung auf dem neuesten Stand halten. Man ist, mit einem Wort, sich für nichts zu unbedeutend und kann sich nicht vorstellen, eines Tages wirklich angegriffen zu werden, das wäre, dem zwanzigsten zum Trotz, tiefstes neunzehntes Jahrhundert und gilt mittlerweile als überholt. Dieses Land glaubte lange Zeit, seine Geschichte noch vor sich zu haben, inzwischen ist es davon überzeugt, sie hinter sich zu haben und möchte dieses Modell exportieren. Als Exportweltmeister prüft es seine Bestände, sobald sich etwas findet, das man verwerten könnte, beginnen die Sondierungen. Ich erinnere mich an eine Diskussion zwischen ein paar Literaten, die den Konflikt zwischen Palästinensern und Israel unter sich beilegten, als handle es sich um zwei rabiate Fanclubs, die ihren Vereinsbetreuern entglitten sind und ›zurückgeholt‹ werden müssen. Eine seltsame Tätigkeit, dieses Zurückholen – mit dem Ausdruck versierten Bedauerns geht sie über Leichen und Ansprüche zur Tagesordnung über: hier liegen ihre Stärken, hier weiß jeder, was zu tun bleibt und wieviel Zeit zur Verfügung steht, damit keiner den Anschlussflug verpasst.

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ANSEHEN

Es ist, unter Menschen, nicht schlecht, ein gewisses Ansehen zu genießen, was nicht heißen muss: ein gutes. Das Ansehen unterscheidet Völker wie Menschen, es schert sich wenig um Staatsgrenzen und Bevölkerungsmix. Zum Beispiel haben die Deutschen stark unter ihrem Ansehensverlust gelitten und sind erleichtert, etwas davon wieder ihr eigen zu nennen. Sie bauen, mit einem Augenzwinkern wird es gesagt, ›fine cars‹. Leider schmeckt das Lob verdächtig nach jenem Aber die Autobahnen, mit dem der geistig-moralische Wiederaufstieg nach dem Zweiten Weltkrieg begann. Und ein gewisser Zusammenhang ist schwer zu leugnen. Eine Industrie, von der die Hälfte der Bewohner eines Landes abhängig ist, muss etwas Ungemeines besitzen. Sie birgt den Tempel und vielleicht auch die Bundeslade, um die das geheime Leben aller zirkuliert. Aus dem Ansehensverlust der Kultur haben forschere Zeitgenossen geschlossen, dass sie nichts wert sei – ein klassischer Fehlschluss, der mühsam die Einsicht verdecken half, dass die anderen sich ein paar Jahre lang von denen da nicht über die heikelsten und bedeutsamsten Elemente des Menschseins belehren lassen wollten. Die Kultur hatte das da nicht verhindert, wozu sollte sie gut sein? Vielleicht war das da sogar aus ihr herausgekrochen, so dass man mit Fug sagen konnte, sie habe sich in ihm entpuppt? Ein Hauch von Krieg gegen das eigene Herkommen liegt über den Jahrzehnten nach ’45, ein zeit- und objektversetzter Widerstand gegen wehrlose Klassiker, von toten Lebenden gegen lebendige Tote geführt, als gelte es, eine bereits von den Vorgängern demolierte Sache gemeinsam mit den Alltagszeugnissen der Schande zu verscharren. So sind die Deutschen in dem, was sie ihren Lernprozess nennen, erneut die Barbaren Europas geworden – fleißige Lieschen ohne Alltagskultur, mit viel Kunst und Events, ohne eine nennenswerte Literatur, ohne eine nennenswerte Philosophie, ohne nennenswerte Humanwissenschaften, sogar ohne ein Bewusstsein, etwas verloren zu haben. Auch hier glauben sie sich, nach einer langen, frenetischen, blutigen und sterilen Stunde Null, endlich angekommen, endlich des Makels ledig, etwas Besonderes zu sein. Ein Irrtum? Nein, kein Irrtum, ein Grobianismus.

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ANTICHRIST

Das ist der von einem nicht mehr personifizierbaren Gott-Teufel künstlich geschaffene Gegenbruder Christi zum Schutze all derer, die Jesus den Nazaräer verstoßen haben. Jene und ER gelten als antispirituelle Zerstörer der klassischen Feste im Kirchenjahr und überhaupt im weiteren Sinne als Verwirrer der Kathedralen der Seelen. Man findet IHN und seine Anhänger mit schwarzen, übergroß nachgeahmten Priesterkappen, Pantoffeln und Stolen auf Glasfenstern und Wandgemälden, vornehmlich der Tempi sancti, innerhalb mediterraner Orte, etwa auf jenem Bild vom Umbau Jerusalems zur Schädelstätte durch Al Chumä den Lästerer. Von hier aus fuhr dieser, als Begleiter des Antichristen, sehr häufig, wie von französischen Kreuzrittern bei ihren Prozessen bezeugt, nach Westen in gewisse Seelen phantastischer Prägung. Voller Wut behauptete Ernst Hello, dieser niedere Knecht sei jeden Tag »voller Schmutz an den Stiefeln« in die Köpfe der französischen Dichter gefahren. Lautréamont war sich jedoch der köstlichen Gestalt des Inspiration durchaus bewusst und erwähnt Al Chumä in Briefen als den humoristischen Überbringer aller Aufträge des Antichristen, deren Purifikation ihn allerdings immer viel Zeit gekostet habe. »Meine Gesänge Maldorors wären fünfmal länger geworden, hätte Al Chumä nicht soviel geschwätzt. Manchmal sprach er sogar von den unterschiedlichen Marktpreisen für Brennholz auf den verschiedenen Plätzen von Paris oder selbst von Grenoble.« Man kennt zahlreiche Rezepte einer fleischlichen Wiedererweckung des Antichrist nach 1789 bei Gegenaufklärern und Satanisten in Frankreich durch Pottasche und tierischen Leim, Weihwasser und Quecksilber. In Barcelona zeigte man bis in die Neuzeit seine Mumie, vom Speer eines Glaubensritters der ›vier Gelübde der Cavalleria andante‹ durchbohrt. Er wurde dort Don Spirito Diavolo contra Jesum genannt und auf Verlangen nach Beiwohnung einer frommen Messe gezeigt. Er war mehrere Meter lang und weiß wie Kreide, überhaupt vielleicht eine Gipsfigur aus den Händen eines frommen oder besessenen Künstlers. Er lag in einem Gefäß aus Kupfer und wurde gerollt wie eine Tonne, wenn er sich offenbaren sollte.
Dehio fand ihn aber schon 1903 nicht mehr an der bekannten Stelle und vermutete seine Abschaffung durch den frommen Erzbischof Trivolo Maria sul davantorre del Christobal di Alicante. In einem tieferen Sinne ist der Antichrist eine Hoheitsgestalt der älteren Wissenschaften, die sich bewusst oder unbewusst auf ihn berufen. Dreimal sei das Haupt, umflossen von den Primzahlen, zur Wurzel Jesse gelangt und so zur Mutter aller Zahlen geworden. Dies lehrte man noch für gebildete Berggänger unter den Goldsuchern der Solothurner Bergakademie zu den Zeiten Lavaters. Von dieser magischen Dreierreihe gingen hypnotische Kräfte aus, die Kranke heilten und Schlaflose müde machten.
Eine neuere Forschung durch die freie religiöse Phantasie gibt es leider bis heute nicht. - PM

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ANTWORTEN

Wo immer der Aufklärer hinkommt, wollen die Menschen wissen, wie’s weitergeht. »Die Menschheit hat ein Recht auf klare Antworten.« Mag sein, mag nicht sein. Die Menschheit, das sind Leute, denen das Fernsehen das kleine Einmaleins verklickert, bevor es sie mit Kindergeschichten in den Schlaf wiegt. Ja es gibt sie, die Unverdrossenen, die sich nichts aus dem vermaledeiten Medium machen und stattdessen zu Vorträgen laufen, bloß um hinterher mit dem Autor zu diskutieren oder sich ein Autogramm abzuholen. Aber jeder, der sie kennt, weiß, dass sie nichts weniger befriedigt als klare Antworten. Sie lieben es, ihre Vordenker in die Klemme zu bringen.
Die Menschheit weiß in einem Ausmaß Bescheid, das denen, die ihr etwas bieten möchten, mehr Stoff zum Nachdenken böte, als sie verkraften könnten. Nein, die Menschen wollen keine klaren Antworten. Sie wollen auch nicht belogen oder betrogen werden, jedenfalls nur nach dem Maß dessen, was sie sich selbst zumuten. Sie wollen … alles Mögliche, und immerhin wäre es möglich, dass sie beim Zuhören auf ihre Kosten kommen. Manche wollen sich etwas dabei denken, wenn andere reden, im Hinterstübchen, dort, wohin sie niemanden blicken lassen. Sie sind, wie man hört, in der Minderzahl, aber diese Annahme ist vielleicht ebenso töricht wie der Appell an die Menschheit. Was sie zu denken gedenken, ist unabsehbar, und selbst wenn es ein Immergleiches wäre, hätte niemand ein Recht, es ihnen zu verwehren. Dieser Niemand, das ist die unsichtbare Figur im Spiel, sie kreuzt die Bahnen der Akteure und mancher trägt eine lahme Ferse davon.

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APHOSACK

Sagen wir, so ein Aphorismus ist eine feine Sache – fragt sich, für wen, fragt sich wozu? Ein coltello ist ebenfalls eine feine Sache, warum nur misstraut man dem, der ihn in der Tasche mit sich herumträgt? Und dann: Warum ein stumpfer? Warum einer, der so klein ist, dass er nicht einmal dazu dienen kann, ein Brot sorgfältig in zwei Hälften zu zerlegen? Geschweige denn, ihn dem Gegner zur rechten Zeit ins Herz zu bohren? So ein coltello ist, recht betrachtet, zu gar nichts nütze.
Betrachten wir die Sache von einer anderen Seite. Für viele Mitmenschen ist es eine Notwendigkeit, der sie sich nicht entziehen können, gefährlich zu erscheinen. Nur: in einer Gesellschaft wie unserer erscheint man nicht lange gefährlich, ohne auf die eine oder andere Weise aus dem Verkehr gezogen zu werden. Die Nachbarin hat es genau bemerkt und die Polizei – gehen Sie mir mit der Polizei! Das ist ein unnützer und gefährlicher Aufwand, anderen gefährlich erscheinen zu wollen. Er bleibt auch vergebens, da die Leute einen gefährlichen Menschen ungefähr so ernst nehmen wie einen ausgebrochenen Zirkuslöwen oder einen Braunbär auf Urlaub. Ein Anruf genügt und mit der Gefährlichkeit ist es aus.

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APOKALYPSE

Die Apokalypse ist, auf ihre alten Tage, Schauspielerin geworden. Ihre Spezialität: der Totentanz vor weit geöffneten Kamera-Augen, zu dem ein Klangbrei aus Politiker-Statements, Kenner-Kommentaren und, über, neben und unter allem, journalistischem Dauerabgang die Gehirne des Publikums flutet. ›Nicht mehr beherrschbar‹, ›außer Kontrolle‹, ›nicht mehr aufzuhalten‹, ›Ereignisse überschlagen sich‹ ....... abschalten, abschalten, wummert des Volkes Seele, sie meint die Kraft, die in ihren Adern kreist und hier und da auszutreten beginnt. Völlig verseucht, wie sie sich vorkommt, will sie den erlösenden Schnitt jetzt. »Geht doch«, sagt die Apokalypse und packt ihre Klamotten in den Wander-Rucksack, bevor sie verduftet, »man muss das Unglück der Menschen packen und etwas daraus machen, etwas Großes, Mächtiges, in die Zukunft Weisendes. Welche Zukunft soll man Leuten schon weisen, die alles glauben, weil sie die Zukunft hinter sich wähnen? Diese tiefsitzende Überzeugung, dass es ›im Grunde‹ vorbei ist, während doch alles vor dem Einzelnen liegt, ist eine Goldgrube, sage ich Ihnen. Die Lust am Untergang wächst im Quadrat der Entfernung vom Geschehen. So gesehen, befinde ich mich auf der sicheren Seite. Im Grunde wollen die Leute nicht, dass sich etwas ändert, sie wollen es nur sofort. Das Unglück der anderen ist eine Kompression: alles, was gewöhnlich Jahre auseinander liegt, schiebt sich in ein paar Sekunden, Stunden oder Tage zusammen. Manchmal wirkt es wie eine Kompresse, der Effekt greift schon, ehe alle Toten gefunden, geschweige denn begraben sind. Man muss das Eisen schmieden, solange es heiß ist. Wir sind alle Opfer, wissen Sie, wir haben ein Recht darauf, uns von Worten erschlagen zu lassen.«

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ARMLÄNGE

Habe Mut, dich deines langen Arms zu bedienen! Kein Klassiker hat diese Maxime formuliert, kein Philosoph sie begründet, und doch ist sie der Klassiker unter den Handlungsmaximen, die Urmaxime schlechthin, ohne die hinieden nichts blüht und gedeiht, geschweige denn ausschlägt, zu unser aller Besten zum Beispiel oder zu anderen, verzwickteren Zwecken. Dabei ist, woher dieser spezifische Mut kommen soll, genauso unerfindlich wie das Vertrauen in einen langen Arm, wovon manche Langarmige unter den eher Kurzgewachsenen ein Lied singen könnten, deren Hände so schnell in fremden Taschen stecken, dass es kaum lohnt sie herauszufischen. Dem Hochgewachsenen dient der lange Arm dazu, die Dinge zu sich emporzuheben. Das kräftigt die Rückenmuskulatur, vor allem, wenn es regelmäßig ausgeführt wird, wovon selten die Rede sein kann und nie auf Dauer – am Ende zerstört es das Rückgrat und bereitet all jene Scherereien, vor denen die Ratgeber Ost seit altersher warnen. Die Ratgeber Ost, wo sind sie geblieben? Ein paar Kassandren im Lande, sollte das alles sein? Dafür das welthistorische Experiment? Dabei wusste keiner wie sie, wozu so ein langer Arm fähig sein kann und welche Organe ihm zuarbeiten.

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ARMLEUCHTER

Der Armleuchter hat einen bescheidenen Ruf und einen noch schlechteren Stand. Nicht umstoßen lautet seine Devise, damit meint er: Bitte verstoßt mich nicht, ich hab’s auch ohnedies schwer. Und das ist wahr. Wie wahr, das versteht seinesgleichen immer dann am besten, wenn ihm wider Erwarten ein Licht aufgeht: »Hab ich’s nicht gesagt? Hab ich’s nicht gesagt?« Natürlich hat er’s gesagt, alle Welt hat es gesagt, warum nicht er? Er jedoch trägt schwer daran, es gesagt zu haben, und beschwert sich übers geziemende Maß hinaus. Er sollte philosophische Bücher schreiben, das hülfe ihm über die Zeit. Doch er kann nicht schreiben und traktiert die Tastatur der Gedanken wie das Nachbarskind das unlängst angeschaffte Klavier. Lebenslang üben hält jung. Unter Wissbedürftigen: Wer lernte nicht gern dazu?

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ARMUTSFALLE

Seit Adler arm ist, beschränkt er sich beim Kaufen aufs Nötigste. »Sieh her, was ich brauche«, sagt er, »das ist nicht der Rede wert.« »Welcher Rede?« fragt G. interessiert, es freut ihn, wenn einer Ausflüchte gebraucht, sie liegen dann nicht so am Boden herum und er kann sicherer auftreten. »Dummkopf«, sagt Adler, denn er kann Sophisten nicht leiden und kehrt gern den Wisser heraus. »Armer Adler«, seufzt G., nachdem er in Würde geschwiegen hat, »er sitzt in der Falle und merkt nichts davon. Er glaubt noch, er könne fliegen, wann immer er wolle, und es liege am Auftritt. Lassen wir ihm seinem Glauben. Es ist besser, er stößt sich den Schnabel, als dass er uns abstürzt.« »Adler stürzen nicht ab, mein Lieber«, ruft Adler hinter ihm her, »sie bewachen den Mond.« »Wie er sie«, murmelt G. und rudert zurück in die Armutsfalle.

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ARTGENOSSEN

Was Sie hier sehen, ist ein neues Jahrhundert, was sage ich, ein neues Jahrtausend, keine Schiefertafel, stattdessen ein riesiger leerer, von keiner Kondensspur durchzogener Raum über unseren Köpfen, unbetretbar, er jedoch hat Besitz von uns genommen und lässt keinen mehr los. Unbeschrieben, nein unbeschreibbar, ist es das? Ist es das, was lockt? Andere mögen das nicht so krass empfinden, sie stehen in Kontinuitäten, die in unseren Breiten niemand so recht übersieht, sie halten vielleicht nicht soviel von Wenden oder sie wenden gerade das Schicksal der Welt, sind also praktisch beschäftigt, aber Europa, das seinen Aufstieg und Abgang in die Nussschale eines nun vergangenen Jahrtausends packen kann und gerade anfängt, erdgeschichtlich zu denken und, was mehr zu denken gibt, zu empfinden, weiß um den Moment und ist bereit, sich ihm anzutragen. Der eitle Drang, seinen Schriftzug in die leere Fläche zu setzen, möglichst als erster, sieht sich durch die Fülle an Aussicht sonderbar gebremst. Eine leere Aussicht am Ende? Eine Aussicht aufs Ende, eine Aussicht, die rasch zum Ende kommt? Niemand glaubt im Ernst, dass die Menschheit das angebrochene Jahrtausend überlebt. Das ist ein seltsam starker Glaube, der als Unglaube maskiert zwischen den Leuten herumgeht. Das neue Jahrtausend wird das Verschwinden der Gattung bringen und wir sind die, die es ihr beibringen müssen. Das Ende des Menschen ist also wirklich angebrochen, nachdem es lange bedacht und auf den verschiedenen Schlachtfeldern der Zivilisation eindringlich geübt worden ist. Es schmerzt auch nicht mehr, dieses Stadium haben wir hinter uns. Ehrlich gesagt, es wird von vielen ersehnt. Sie wollen der stummen, aus allen Rohren feuernden Natur zurückgeben, was sie so unerbittlich zu fordern scheint: die Ruhe nach der Schlacht, das reine An-sich-sein ohne jedes Für-sich, so winzig es sich auch, kosmisch gesehen, ausnehmen mag. Das sind Puristen, wie immer von der Mehrheit belächelt, die ihren Verstand, wie sie sagt, noch beisammen hat. Er wird schon auseinander fallen, auch dafür ist gesorgt. Unter uns: er fällt täglich mehr auseinander, aber das ist nur ein Bild.
Mehrheiten ändern sich, das ist der Lauf der Welt, dafür sorgt schon die Biologie, wo sie ausbleibt, meldet die Medizin sich zur Stelle. Der Glaube an die Menschheit ist eine seltsame Machination, die nur auf Zeit glücken konnte und durch den Glauben ans physische Ende künstlich gestreckt wird. Niemand glaubt an ein Ende, das bereits im Gang ist. Die Bereitschaft zu glauben richtet sich auf künftige, wichtige Dinge. Wie sieht sie aus, diese Welt ohne Menschen? Sie liegt in uns, sie liegt unter, neben und über uns, sie muss nur hervorgeholt werden. Ein starker Forscherimpuls ist hier am Werk. Der fromme Wunsch, die Menschheit möge sich, bilanztechnisch gesehen, so verhalten, als gäbe es sie nicht, markiert bloß den Anfang, er haftet überall an der Oberfläche, vergleichbar dem Wunsch des Todeskandidaten, er möge noch eine Zeitlang unbemerkt fortexistieren, um zu sehen, wie es ohne ihn weitergeht. Nichts fühlt sich leichter an als so eine Fortexistenz, in der Lug und Trug ihren lange angemeldeten Anspruch auf Wirklichkeit glücklich einlösen dürfen. Ein poetisches Pärchen, mancher wünscht ihm, neben einem energetisch gesunden Gefühlsleben, die endliche Einsicht, dass ein Jegliches gut sei, bloß als sich erneuernde Aufgabe. Allein ein paar Astrophysiker, die extra dafür bezahlt werden, hoffen auf den Zwillingsplaneten im All, auf dem alles gleich und anders ist und auf dem deshalb alles neu beginnen kann. Auch sie erwarten also das Ende, sie sind verblendet genug, es nur als Anfang begreifen zu können. Vielleicht auch nicht, denn alles ist Auftrag, auch hier. Die genossene Art ist die beste.

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ASTLACHEN

Sich einen Ast lachen: soviel wie sich krumm lachen, einen ungewöhnlichen Heiterkeitsausbruch hinlegen, auf Kosten anderer triumphieren, aber im Verborgenen (oder auch nicht), einen vom anderen übersehenen Vorteil einstreichen, unverhofft auf seine Kosten kommen, dem (den) Mitmenschen das Nachsehen geben. Dass bei solcher Gelegenheit etwas zum Vorschein kommt, gleichsam aus einem herauswächst, scheint zunächst einmal nichts Außergewöhnliches an sich zu haben, es versteht sich fast von selbst. So ein kleiner Auswuchs – wo darf es sein? Unterm Ärmel? Aus dem Kopf? Aus der...? Nana. Und doch... vielleicht. Die... hören Sie, ich kann mich vor Lachen nicht halten, worauf wollen Sie hinaus? Wo wollen Sie hin? So ein Aphorismus ist rascher entführt als die Vorstellung, die er enthält. Allein gelassen, kauert sie einsam am Wegrand. Lachen Sie ruhig, das ist die Wahrheit, nicht die ganze, aber ein Gutteil. Die Vorstellung ist die Falle, die der Astlacher seinen Mitmenschen stellt. Die Vorstellung, dass sie da draußen sitzt, erheitert ihn in der Seele. Er hat sie gut sichtbar versteckt, man könnte sie einen Fetisch nennen, einen Wegweiser vielleicht oder eine Grabrede für niemanden. ›Lust, niemandes Grab zu sein‹ unter soviel Plünderern.

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ATTENTISMUS

Leicht schockiert, wie die Menschen sind, bleibt ihre Realitätsverankerung schütter. Tritt ein stärkerer Eindruck in seine Rechte, dann kommt es zu einem Attentismus, der alles für möglich hält, gleichgültig, ob das Netz der Kategorien es hergibt, in dem sich Menschen normalerweise bewegen. Physikalische Gesetze? Technische Daten? Psychologische Kenntnis? Das weit geöffnete Auge, das jede Bewegung registriert, kennt keine Gesetze, keine Daten, keine gesicherten Begriffe: es ist offen für alles, was kommen mag, gleichgültig, ob es überhaupt kommen kann. Ein Überlebens-Mechanismus, kein Zweifel, aber auch ein Einfallstor für Panikmacher und Scharlatane. Immer vorneweg der Sensations-Journalismus, der gerade die sensibelsten, offensten, beweglichsten Menschen im Handumdrehen in einen Haufen Narren verwandelt, die mit jedem Unsinn stürmen, in bar und auf Pump, ehe so etwas wie Scham einkehrt und sich das nüchterne Alltagsbewusstsein wieder zu Wort meldet.

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AUFBRÜCHE

Du siehst ein Kunstwerk und bist entzückt. Du liest die Theorie, die vom Künstler ausgeheckt wurde, um seine Richtung begreiflich zu machen, und bist gelangweilt, befremdet, irritiert. Du fragt dich: Wie konnte dieser schwache, offenkundig leicht zu verwirrende Geist so ein Werk hervorbringen? Und du liest weiter. Du findest die Theorie mit anderen im Bunde, die den gleichen Geist atmen: Ansichten einer Clique, einer Schule, einer Bewegung. So geschieht, was geschieht: auch die dazugehörige Praxis kann nicht länger überzeugen. Du siehst das Gewollte, das sinnlos Erzwungene, du siehst, wo du hinsiehst: falsche Theorie. Wohin ist das Sehen entschwunden? Welche Sicht der Dinge hat es unaufhaltsam verzehrt? Geht das Gedachte dem Gesehenen so weit vor? Ah, da kommt es zurück. Beginnen wir also von vorn. Nein, du bist nicht länger entzückt, aber du lässt gelten. Du lässt gelten, weil du nicht mehr gefordert bist. Eine naive Sicht der Dinge lullt dich ein. So geht es den Künsten, so geht es der Kunst. Man muss ihr die Aufbrüche nachsehen, wie sonst käme sie zustande? Am Ende gilt, was du siehst. Es gilt nicht wirklich, nur ein wenig vermindert, du muss dich darein versehen, sonst siehst du nichts.

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AUFPASSER

»Pass auf«, riet der Aufpasser, »dass du nicht abgepasst wirst und eine verpasst bekommst!« »Das will ich nicht verpassen«, murmelte der Boxer im Schlaf und und legte sich den Pass unters Genick. »Passt schon!«, rief der Schaffner dem Fahrgast nach, der den Zug verpasst hatte und seine Beine in die Hand nahm. Na wenn schon. Wer aufpasst, dem passieren Dinge, die anderen nicht einmal auffallen würden, geschweige denn zustoßen. Dabei ist nur das Zugestoßene echt, alles andere Plunder. Deshalb glaubt, wer das Zustoßen in die eigene Hand nimmt, er sei den anderen stets eine Armlänge voraus. Was, wenn er recht hätte? Nein, er hat unrecht. Die Welt ist voller Aufpasser. Wer aufpasst, dem kann praktisch nichts passieren, es sei denn, er geht seinesgleichen ins Garn. Da passen sie aufeinander auf, dass es eine Freude ist, andere meinen, es sei nicht zum Hinschauen. Und schon ist es passiert. In einem Staat, der die Zahl seiner Aufpasser unauffällig vermehrt, wird alles auffällig. Das Unscheinbare zeigt seinen Wundercharakter und benimmt sich scheinbar daneben. Warum? Weil nur daneben noch Platz ist. Der Hauptplatz, der eigentliche, ist der Platz, den die Aufpasser brauchen, weil sie sonst leer nach Hause gingen und wegen Unbrauchbarkeit ins Visier gerieten. Lehrsatz: Wenn alle aufpassen, passiert nichts. Wenn aber die eine Hälfte der Menschen auf die andere aufpasst, dann füllt das auf diese Weise erzeugte Wissen das Universum: alles Menschliche ist darin enthalten und alles Weitere bleibt ihnen fremd. Ihnen? Gewiss: den Aufpassern und denen, die sie, so oder so, kontrollieren.

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AUFREGEND

Warum die aufregenden Schriftsteller die langweiligen sind
Alles, was den Zeitsinn stimuliert, wirkt aufregend. Es steigert das Bewusstsein der Gegenwart, die Empfindung, gerade jetzt durch offene Türen zu gehen. Da keiner Zeit genug hat, um auf sein Pfingsten zu warten, lässt man es sich vermitteln. Die Agenturen wissen, was an der Zeit ist. Sie können sich täuschen, aber das lässt sich reparieren. Ein Klacks genügt und sie stehen wieder auf dem Plan. Ein kleiner Ableger davon sitzt in den aufregenden Schriftstellern, sie vibrieren gleichsam mit ihrem Schreiben mit und verlangen von sich das Äußerste: Aktion.
›Die Aktion‹ hieß das von Franz Pfemfert vor dem Ersten Weltkrieg herausgegebene, übrigens bis 1932 existierende Organ, in dem die Aufgeregten sich sammelten, um Aufregung zu verbreiten. ›Irgendwie links‹ geriert sich das bestehende Aufgeregtsein bis heute. Manchmal kommt kurzfristig richtige Aufregung auf, wenn ein Aufgeregter über die Stränge schlägt und alles zurücknehmen muss oder rasch von der Bühne gezerrt wird, zurück ins Dunkel, wo das Zwielichtige siedelt.
Am aufregendsten ist natürlich der kühle Typ, um den herum das Publikum in Wallung gerät. Überhaupt gilt: die aufregendsten Menschen schreiben die aufregendsten Bücher. Ist das nicht aufregend? Mitnichten. Jedenfalls darf sich die Aufregung legen, wenn das Leben sich legt, teils zum Schlaf, teils zum Entschlafen. Eine verblichene Aufregung gilt zwei geschälte, mit denen sich ein paar Saurier bewerfen, zwischen denen man ein Netz gespannt hat.

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AUFRUHR

Solange die Toten fehlen, herrscht Aufruhr, denn sie sitzen unsichtbar mit an den Tischen. Wo immer aufgetragen wird, verlangen sie ihr Recht, dabei zu sein. Erst wenn sie nach allen Regeln des Menschseins gestorben sind, ändert sich das. Wer gewaltsam aus dem Leben gerissen wurde, lebt es in seinen Nächsten zu Ende. Wer zusammen mit seinen Nächsten aus dem Leben gerissen wurde, der lebt es in den Fernsten zu einem Ende, das keiner kennt.

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AUFSAGER

Du sollst nicht aufsagen! stand in großen Lettern über den Schulstunden der Kindheit, in denen es doch um nichts anderes ging als ums Aufsagen des Gelernten. Gern hätte ich meinem Banknachbarn eingesagt, der, unfähig zu größeren Merkleistungen, unter dem lauernden Blick des Lehrers bloß darauf wartete, stockend und gierig ein paar seitwärts geflüsterte Brocken lauthals zu wiederholen. Doch lieber hätte ich aufgesagt, nicht aus Eitelkeit oder Ruhmsucht, nur weil nun einmal aufgesagt werden musste, damit, was zu sagen war, hell und klar im Raum stehen würde. Der Pauker allerdings – ich muss ihn so nennen – war anders unterwegs: eingedenk des vor ihm kauernden Wunsches, der nicht nur Wunsch war, sondern Befehl, ein Hilferuf der gemarterten Wörter, machte er sich ein finsteres Vergnügen daraus, das zu seinen Füßen spielende Miniaturdrama zu ignorieren und, offen die Stümperei der Mitschüler verhöhnend, die Übung ergebnislos abzubrechen. Heute ist meine Stimme ausgebleicht, kaum zu verstehen, wie man mir andeutet, wann immer sie Erwünschtes aufsagen soll, weicht sie aus, auch bedarf sie der fordernden Instanzen nicht mehr und sie scheut keinen Umweg, um das bitter Gelernte zu bestreiten: Kausalität.

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AUFWURSTELN

Du brauchst mir doch nicht deine Meinung aufwursteln – Ausruf einer in die Defensive geratenen Mutter, die weiß, was eigenem und fremdem Nachwuchs frommt. »Ich kann doch positiv Vorbild sein, auch wenn ich selbst nicht daran glaube?« Wer das nicht einzusehen vermag, unterschlägt die positive Funktion der Sitte oder interessiert sich nur für die Sittenpolizei. So verderbt sind die Sitten nicht, dass jeder Versuch, sie zu emendieren, zwangsläufig an den Verhältnissen scheitern müsste. Und wenn schon! Den Versuch ist es wert und das Leben wird dadurch wertvoll. Wem? Dem Leugner natürlich, der den Gesinnungsspagat tadelt und sich am Anblick des Fleisch und Rede gewordenen Widerspruchs berauscht. Nur aufwursteln, das will er nicht, brav und ordentlich will er zur Sache gehen.

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AUFZIEHTHEORIE

Da ich ein Knabe war, ach...! Damals gab es diese Spielzeugautos mit einem Loch in der Seite, aus dem ein kräftiger Stift herauslugte: man steckte einen Schlüssel hinein und zog damit eine verborgene Feder auf, die Antriebsräder musste man währenddessen festhalten, am besten mit dem Finger, ein Tipp für später, den keiner verstand. Leider reichte die Spannung nur für kurze Sprints – genug, immerhin, um die bange Frage aufzuwerfen, ob einer auch rechtzeitig losstürzte, um das rasende Vehikel aufzufangen, sobald es über die Tischkante hinausschoss. Stärker beeindruckten die Aufziehmäuse aus grau lackiertem Blech, die mutig in Buchseiten hineinfuhren, aber an einer nicht genau vorhersehbaren Stelle umkippten und sich um sich selbst zu drehen begannen, weitergetrieben durch einen geheimnisvollen Kraftschluss zwischen dem dünnen, biegsamen Gummischwanz und der nur scheinbar glatten Papierfläche, die hinreichend Haftung für das Spektakel bot. Später habe ich Menschen hochgemut zwischen die Seiten eines Buches geraten und zum Ergötzen und endlich zum Erschrecken ihrer Umgebung nicht mehr herausfinden sehen. Ob sie allerdings um sich selbst kreisten oder um einen geheimnisvollen Punkt des Entsetzens, der nicht weiter benannt werden konnte, blieb in den meisten Fällen unerfindlich. Immerhin hatte das Buch etwas bewirkt: die Geburt eines Wesens, das einem Perpetuum mobile erstaunlich ähnlich sah und am Ende doch nur liegen blieb. Ein schlimmes Los, ein schönes? Einen, der das wüsste, könnte man auch nach anderen Dingen fragen, zum Beispiel, woher es kommt, dass die Klingel stumm bleibt, solange man auf sie hört oder warum es keinen Zweck hat, auf die Straße zu laufen, wenn man Besuch erwartet – lauter Dinge, die einen flüchtig zwischen zwei Abwesenheiten beschäftigen.

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AUGENBLICK

Die Zeit zwischen zwei Wimpernschlägen vergeht, wie man weiß, im Nu. Das ist leicht gesagt, im Bedenken stockt nicht allein die Zeit, sondern auch der Gedanke. Im Nu ist einer bei sich, denn er ist außer sich. Mehr zu sagen hieße, den Wimpernschlag herausfordern, der den Gedanken unterbricht wie ein Glockenschlag. Zwischen zwei Glockenschlägen findet der Gedanke keine Ruhe, ihm fehlt das Widerlager, auf dem er sich strecken und in seiner natürlichen Proportion zeigen kann. Stattdessen zeigt er seine Panikfigur. Es soll Menschen geben, denen die Wucht des Glockenschlags die Besinnung raubt. Der Augenblick besitzt seinen unnachsichtigen Widersacher im Erz, das zur Besinnung ruft.

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AUGENVERDREHEN

Das Augenverdrehen ist eine Kulturtechnik, vergleichbar dem Wettermachen oder dem Wettrüsten. Irgendwann zeigt sich ein Ergebnis, aber keiner begreift, wie es dazu kam und wie die wirklichen Bahnen zwischen Ursache und Wirkung verlaufen. Der klassische Augenverdreher weiß nicht, was er will. Er nimmt auch nicht wirklich übel, er dreht sich vielmehr heraus – aus einem Gespräch, einer Wendung, einem Gedanken, einer Stimmung oder einem Gefühl –, und zwar so, dass derjenige, der zufällig einen Blick auf ihn wirft, Bescheid weiß. Im Grunde geht es ihm um nichts weiter als diesen Zufall. Er will, dass der Blick, der auf ihn fällt, etwas zu sehen bekommt. Er weiß sich nicht anders zu helfen als dadurch, dass er den Blick, den er auf sich ziehen möchte, mit einem Schabernack im voraus belohnt. Also sucht er in einem Spiel, das zu spielen er keine Sekunde lang vorhat, den Verbündeten. Eigentlich möchte er unsichtbar sein und aus dieser sicheren Position heraus auftrumpfen. Besser, er möchte aufgetrumpft haben, um es desto sicherer leugnen zu können. Noch besser: Er möchte sich hier und heute aus seinem künftigen Grabe davonstehlen, um den anderen das Nachsehen zu geben. Oder: Er möchte sich lieber begraben lassen, als sich all das ungerührt anzuhören, was seine Mitmenschen in ihrem täglichen Wahn von sich geben. Er hat eine gute Haut, warum sollte er eine sein?

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AUSFÄLLE

Der Ausfall der Männer, bemerkt Adler, geht hierzulande ins dritte Glied. Ich sah die Geschlagenen zurückkehren, sofern sie zurückkehrten, woher und wohin auch immer. Sie hatten dem Staat alles gegeben, aber er war mit ihnen noch nicht fertig und verlangte den Wiederaufbau. Übrigens taten sie es aus freien Stücken, die Ruinen schmerzten in ihren Augen und erinnerten sie an etwas, das sie nicht wirklich verstanden hatten. Sie wussten, wie alles richtig war, so wie ihre Söhne, nur nichts voneinander. Unter sich blieben sie, was das Mordhandwerk aus ihnen gemacht hatte, alte Kameraden, die sich das eine oder andere zuschustern konnten, wenn sie es selbst nicht brauchten. Reden wir nicht von den Söhnen! Eitle Sieger in einem Krieg, der zu Ende war, als sie noch in die Windeln schissen. Gerade sie entdeckten, immerhin, das Gedächtnis. Die wahren Gedächtnismeister aber scheinen die zu sein, die jetzt das Heft in die Hand nehmen. Um sie zu verstehen, muss man vergessen können. Wer kann vergessen? Bitte sagen Sie mir: wer kann vergessen? Die Leute tun so, als hätten sie alles vergessen, es sind Heuchler, die nicht zurückstehen können.

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AUSLEIBUNG

Die Ausleibigkeit (analog zur Aushäusigkeit) ist oft beschrieben worden, was ihrem Rätselcharakter bis heute keinen Abbruch tut. Viele Menschen scheuen sie wie der Teufel das Weihwasser und ziehen es vor, zusammen mit ihrer sterblichen Hülle zugrunde zu gehen. Sie sind es gewöhnt, die Hülle für den Kern zu nehmen und wünschen keine Überraschung, schon gar nicht am Ende der Vorstellung. Andere haben kein Problem damit, dass der Geist am Ende die Flasche verlässt. Nur dass sie selbst einmal dieser Geist sein sollen, sorgt für Verwirrung. So liebt jeder den Kerker, den er für den einzigen hält.
Die Rede vom Seelen- oder Geisteskerker ist alt. Ganz konsistent wirkt sie nicht, da sie einen Kerkermeister voraussetzt und über ihm weitere Instanzen, die den Betrieb garantieren. Auch unterscheidet sich das Leibbewusstsein vom Kerkerbewusstsein beträchtlich, seit das Fliegenkönnen bloß noch vom Budget und vom Zeitplan abhängig ist. Der Geist will fliegen und wer über keinen Geist verfügt, der wünscht seinem Körper zu entkommen, um vor sich selbst so zu tun, als hätte er einen. Doch mit der Ausleibung, wie Sachkundige sie beschreiben, hat das nicht viel zu schaffen. Der wahrhaft Ausgeleibte, der in den Körper zurückkehrt, teils, um über seine Auslebung zu berichten, teils, um wie gewohnt weiter zu leben, weiß, was er erlebt hat, und lässt es sich von niemandem wegschwatzen.

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AUSSATZ

Ist die Jagd auf Indigene einmal eröffnet, ist das Land schon verloren, denn die Auszeichnung wirkt wie ein Aussatz und jeder, der seine Sinne beisammen hat, flieht die Berührung. Deshalb ist Hohn die Grundnorm einer Kultur, die sich, der Gewalt der Waffen oder einem inneren Zwang gehorchend, zurücknimmt: gestern noch Träger eines reichen Erbes, herkommenssatt und institutionensicher, ist der sogenannte Indigene das biologische Überbleibsel einer Vergangenheit, die mehr oder weniger rasch vergeht, die in den meisten Zeitgenossen bereits vergangen ist, denn Bewusstsein ist großenteils Antizipation. Ein Land, leidend unter einer Vergangenheit, die nicht vergehen will, mag darin Erlösung finden, Erlösung von dem Übel der Welt, wie es in sakralen Texten heißt, die keiner liest und fast jeder lebt, gerade weil er sie nicht liest und deshalb auch nicht verständnislos das Haupt schütteln kann, denn Leben und Verstehen schließen einander bekanntlich aus. Als ›indigen‹ gezeichnet zu sein und auf das Überleben der Institutionen hoffen – das ermöglicht jenen Abgang ›in Würde‹, der so nicht genannt werden darf, denn das wäre falsches Bewusstsein und erzürnte die Mitwelt.

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AUSSENSEITER

Wer außerhalb der Zäune läuft, der gewinnt kein Rennen, auch wenn er schneller läuft als die anderen. Der Grund: Es gilt nicht. Warum läuft er überhaupt, wenn es doch nichts zu holen gibt? Die Antwort ist einfach. Die Lust an der Bewegung hält ihn am Laufen. Warum nicht innerhalb der Umzäunung, also dort, wo es gilt? Vielleicht deshalb, weil er Zäune nicht mag. Vielleicht läuft er in einem anderen Rennen, dessen Regeln, auch wenn das Gros seiner Mitmenschen sie nicht kennt, ebenso streng oder strenger sind als die der professionellen Läufer. Nicht jeder, der die übliche Professionalität für sich ablehnt, ist deshalb ›unprofessionell‹. Der eine findet sich vor einem größeren Richter wieder, den anderen verschlingt die eigene Nichtigkeit. Die Figur des Richters ist unserem Denken so eigen, dass es sich verantworten muss – auch dort, wo es jede Verantwortung ablehnt. Man könnte diesen Gedanken anschärfen, indem man sagte: Erst wer jede Verantwortung von sich weist, steht in der Verantwortung, aus der einen niemand befreit.

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AUSSETZER

Man muss seine Gedanken aussetzen, wie man Fische aussetzt – nicht der obligaten Kritik, diesem Gesäusel unter dem Einfluss widriger Analgetica, sondern dem Element, in dem sie ihre natürliche Regsamkeit unter Beweis stellen, in dem sie sich paaren und irgendwann absterben, so wie man ihrer ab ovo eingedenk bleiben sollte, falls sich einige Prachtexemplare darunter finden. Ich persönlich – sagt G. – gehöre ja einer Generation an, der die Lust am Gedanken abgeht – man könnte auch sagen: fremd ist, aber das zu behaupten überschreitet dann doch jede Kompetenz. Nein, sie geht ihr ab. Darum handelt es sich: eine tragische Geschichte. Man sollte von solch einem Abgang viel mehr Aufhebens machen. Nicht, dass er von der Öffentlichkeit unbemerkt bliebe, aber das ist es ja – dieses schier unendliche Gesäusel und Geflüster, dieses Hand-vor-den-Mund und Darf-man-das, dieser Anschlusswille vor jeder Fähigkeit, dieses zäh und stur Tertiäre, in jeglichem Sinn des Wortes, wo kommt das her? Wo strebt es hin? »Auf den Friedhof, mein Freund, auf den Friedhof. Gondwana stirbt«, krächzt dunkel die Stimme Waputas. Aber – wäre das nicht zu leicht gedacht? Dieser Generation (vielleicht ist es auch nur eine Halbgeneration, und darin liegt bereits die ganze Tücke) eignet eine Behäbigkeit des Urteils, der allein mit Gedankenschwere begegnet werden kann. So wankt der Gedanke langsam, auf hohem Kamele reitend, herbei und gleitet herunter, als berge er eine Kostbarkeit, dabei ist er nur unförmig. »Nietzsche sagt –«: so beginnen viele ihrer Sätze, zu viele, an die sie sich in der Wüste gewöhnten. Auch andere bedeuten ihr manches, haben sie erst einmal volle Zitatreife erreicht. Im Land der getrockneten Feigen schmeckt das Leben süß.

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AUSZEIT

Die Menschen lieben ihre Auszeiten nicht. Sie ›nehmen‹ sie mit einem leisem Widerwillen, die meisten halten sie für Medizin und die Wirkung ist danach. Wer in die versprochene andere Welt eintaucht, die Traumwelt der Familiendramen und Privatexpeditionen, des Sich-Baumeln-Lassens und Stricke-Drehens, der gerät allzu oft in einen Albtraum und reagiert erleichtert, ja dankbar auf industrielle Gestaltungsangebote, verkappte oder offene Wiedereingliederungsprogramme. Mit ihnen, das sagt ihm sein untrügliches Gefühl, lässt sich leben, zumindest umgehen (eine Form des geminderten Lebens, bei der man es sich und anderen ›recht‹ macht). Die Auszeitindustrie liefert die Worthülsen und die Wortführer des alternativen Lebens sind’s zufrieden.

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AUSZUG

Das Bewusstsein für Kontinuitäten schärfen – so etwas sagt sich leicht und trifft schließlich die, die sich als erste dafür erwärmten. Vielleicht zu recht, schließlich haben sie den Stein ins Rollen gebracht, wohl wissend, dass immer etwas nachkommt, wo keiner etwas erwarten konnte. Was kann schon kommen? Das ist die Frage all derer, die sich aufmachen, die sich bereits aufgemacht haben, weil sie es zu Hause nicht mehr aushalten konnten, weil sie es nicht länger als ihr Zuhause betrachten, schließlich, weil sie nicht länger nach einem Zuhause trachten, aus welchen Gründen auch immer. Unter der Oberfläche wächst das Verbindende nach, es wächst unaufhörlich, eine subkutane Realität, die der äußeren an Dichte und Zusammenhang in keinem Punkte weicht. Warum das so ist? Keine Ahnung. Oder doch? Betrachten wir den Vorzeichenwechsel: das Negierte schielt über den Negator hinweg und ruft sein »Hier bin ich«. Damit lässt sich vieles erklären, wenngleich nicht alles. Ein anderer Grund: wer will, findet immer umfassendere Kausalitäten, die sich per Willensentscheid nicht aushebeln lassen. Die Konstellation frisst ihre Kinder. Auch sollte nicht übersehen werden, wieviel Energie sich in Auszügen und Aufbrüchen verbraucht. Woher sie stammt, wohin sie geht, ist das eine, ihre schiere Bilanz das andere. Manch einer dünkt sich am Anfang und ist schon am Ende: soviel hat es ihn gekostet, einen neuen Anfang zu machen. Und was heißt schon neu? Mancher, der sich unvergleichlich vorkommt, müsste sich verschämt in die Ecke drücken, wüsste er um die verborgenen Motive in den Anfängen derer, die er verachtet. Der Manichäismus zwischen den Generationen, dieses verzweifelte Ringen ums Sagen-können und Sagen-haben, endet auf dem Richtplatz der Gefühle, mit dem Eingeständnis der eigenen Niederlage dort, wo er begann. Solange der Hochmut regiert, solange regiert auch die Not, der er entstammt, die Not all derer, denen alle Wege versperrt erscheinen, außer dem der Schande. Die Schande ist ein feiner Begleiter, sie durchdringt die Metamorphosen, die sie initiiert, sie ist urheberisch beteiligt an allen Urheber-Streitereien, sie ist causa sui und causa causarum, Ursache einer Ursachenkette, die über die Erde wegläuft, scheinbar glatt, aber ›dumpf in der Erde / wandert es mit‹. So kommt es zur Figur des Verlorenen Sohns, dem unerwarteten Wiederauftauchen dessen, der sich selbst enterbte, inmitten des Erbes, das ihn aufnimmt, als sei er niemals fort gewesen, obwohl... ihm dieses Fremde anhaftet, das nicht weggeht, etwas Befremdliches, spürbar genug, damit man ihm Platz macht. Und das wollte er ja: Platz.

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BABELFRITZ

Die verwirrende Neigung der heutigen Deutschen, jedes Wort, das ihnen nicht oder nur wenig geläufig ist, ›englisch‹ auszusprechen, führt hin und wieder zu Komplikationen, vor allem, wenn das Missverständnis Ausdrücke der eigenen Sprache betrifft. Solche Sinnknäuel, in denen mehrere Sprachen an einer partizipieren, sind Sprachwissenschaftlern eine Lust, doch nicht nur ihnen. »Vom Vergnügen an faden Witzen«: so ein Titel träfe manchen nicht-beamteten Sprach-Transmitter mitten ins Herz. Da den Deutschen gleichzeitig immer größere Teile des heimischen Wortschatzes abhanden kommen, ist der Zeitpunkt absehbar, zu dem sie ihr Idiom aussprachemäßig ganz und gar umgekrempelt haben werden. Sie werden dann immerfort Wörterbücher wälzen müssen, um nichts zu finden. »Aber da steht doch nichts«, könnte ein gutmütiger Mensch einwerfen, doch da es ihm vermutlich an Aussprache mangelt, dürfen sie ihn nicht verstehen.

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BABEROWSKI-EFFEKT

Der B.-Effekt ist eine Art stiller Post, bei der einer vorn eine Ansicht äußert, um von hinten niedergebrüllt zu werden. Benannt wurde er nach dem Historiker B., dem es gelang, bloß mit dem Ratschlag an seine Regierung, sich nicht leichtfertig an einem Krieg zu beteiligen, der ihr eines Tages über den Kopf wachsen könnte, als Kriegstreiber und Radikaler im öffentlichen Dienst am Pranger zu landen. Dergleichen geschieht, wenngleich nicht alle Tage, und selten ohne rechtliche Gegenwehr. Daher bedurfte es eines geeigneten Unter- und letztlich auch Überbaus, der, als Rechtsgrundsatz gefasst, wie folgt lauten müsste: Nemo contra B nisi C, auf deutsch: Niemand gewinnt gegen B., außer die Chemie stimmt, z.B. zwischen Richter und Kläger, denn etwas muss doch stimmen, wenn sonst nichts stimmt. Ehrabschneidung wird eher selten dadurch geheilt, dass ein Gericht sie durchgehen lässt, voraussehbarerweise vervielfacht sie sich. Es soll Richter zwischen Himmel und Erde geben, die erkennen in ihrem Beruf nur das kleine Ich, das ihnen unentwegt zuflüstert: Verrücke, was dich verrückt macht. Was gibt es Verrückteres als Gesetze? Sie weichen nicht, sie wanken nicht, und sie verändern sich doch. Zwischen zwei Rechtsgütern klafft heute vielleicht eine Wunde – morgen ist sie verheilt. Wer das im Kopf aushalten will, muss einen zweiten in Reserve halten, und sei es als Spucknapf. Man braucht kein Jurist zu sein, um die Anspielung zu verstehen. Man muss nur offenen Auges die Anschläge an deutschen Universitäten betrachten. Ein AStA (Allgemeiner Studenten-Ausschuss) zum Beispiel ist in seinen Ansichten nicht halb so allgemein wie die katholische Kirche katholisch, nur das Wort ›Ausschuss‹ müsste sorgfältig erwogen werden, da sonst der Schuss leicht nach hinten losgeht. Dein AStA erklärt dir die Welt – basta. Damit ist schon geklärt: der Professor, der sich aufs Meinungsparkett wagt, ist immer der Bastard, gemeinfrei, er kann nur darauf hoffen, dass ein Schmutzfinger hin und wieder den Abdruck beseitigt, den sein Vorgänger hinterließ. Politiker kennen das, dem Professor geht es gegen die Ehre, aber so ist die Welt. – Wer das Verdrehen nicht schätzt, der kann dem B.-Effekt aus naheliegenden Gründen nicht viel abgewinnen, es sei denn, er gehört zu jenen seltenen Zeitgenossen, die ihr Glück darin finden, das Verdrehte zurückzudrehen, so dass es anschließend, als sei nichts geschehen, so daliegt wie am ersten Tag, als die Welt noch frisch war und nach Babyöl roch.

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BÄRENHÄUTER

Dichter, sagt mein Freund Thomas Körner – er sagt es nicht wirklich, aber ich sehe es ihm an –, wird man nicht durch Dichten, sondern durch diese Fähigkeit, die Zeit in Worte zu fassen. Ich weiß, die Philosophen haben die Welt nur verschieden interpretiert, es kommt aber darauf an, sie so, wie sie ist, zu werfen. Manche tragen das Fell des Bären über der Schulter und man erkennt sie am Hasenfuß. – »Besser am Hinkfuß. Das wäre doch ein Zeichen.« – »Man muss etwas drauf geben, von nichts kommt nichts.« – »O doch. Eine ganze Menge.« – »Das mag sein, aber unter Brüdern, da muss geteilt werden.«

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BAHNBRECHEND

Der Ausdruck ›bahnbrechende Forschungen‹ ist ein Re-Import aus der Gesellschaft in die Wissenschaft. Er wird dort kaum benützt, aber gern vernommen. Schon der verbindliche Plural zeigt an: Exaktheit ist dabei nicht gefragt. Für die Informationsorgane der Gesellschaft gilt die in ihrer Mitte betriebene Forschung als Zauberkasten, aus dem von Zeit zu Zeit erstaunlich schlichte Erkenntnisse purzeln. »Hätten Sie’s gedacht?« Aber ja doch. Es darf gekichert werden (hinter vorgehaltener Hand, versteht sich), nicht aber öffentlich gelacht. Mag sein, die Erkenntnisse klingen, vom menschlichen Standpunkt aus gesehen, banal. Aber wenn man zuletzt damit auf dem Mond landet, dann hat sich die Reise gelohnt. Mit der Opakheit ihrer Methoden verschafft Wissenschaft sich Respekt. Zu Recht, denn in den sogenannten Ergebnissen fürs staunende Publikum, bei laufender Kamera, verkauft sie ... ihre Seele? Ihre Kultur? Ihre Wissenschaft, also sich selbst? Die Methode steht zwischen der Wissenschaft und der Gesellschaft: ein Damoklesschwert, bereit, auf jeden niederzusausen, der die Ergebnisse der einen an die andere Seite verkauft. Wissenschaft produziert Antworten auf Fragen, die außerhalb ihrer Areale niemals gestellt werden, Gesellschaft kauft ihr ab, was sie so nie behauptet, geschweige denn bewiesen hat.

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BAHNHOFSVORPLATZ

Im Yagir soll ein Bahnhof unter die Erde verlegt werden und die Bevölkerung steht Kopf: nicht, um besser sehen zu können, was unten geschieht, sondern um zu verhindern, dass es geschieht. Eine ratlose Politik drischt auf die Köpfe ein, Blut fließt und einer vertraut sein lose baumelndes Auge dem Fernsehen an, wo er es sicherer wähnt. Die Politik gewinnt das Spiel und verliert die Wahl. So kann es kommen, so ist das Leben. Derweil dämmert der Bahnhof im Zwischenreich der gemischten Empfindungen: der alte ist der alte nicht mehr und der neue will nicht hervorkommen. Ist das ein Bild? Wenn ja, wofür? Vielleicht ein Test – im Yagir wird viel getestet und dann verworfen, aber nicht wirklich, manchmal nimmt die Wirklichkeit Züge von Verworfenem an, dass einem angst und bange werden kann. So erfährt man, an Stelle des Bahnhofs könnte schon bald eine shuttle station für den Verkehr in den erdnahen Raum entstehen. Die Bewohner des Yagir hören das gern und befinden, dann habe der Kopfstand sich doch gelohnt. Befragt, wie sie das meinen, schütteln sie den Kopf und liebkosen die Bäume, die bald gefällt werden müssen.

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BALTHUS

Die Entdeckung des Struwwelpeter für die Malerei lassen wir Ihnen gern durchgehen, das ist hübsch, das hat Verve, das macht Laune und besitzt sogar Farbe, mit einem Schuss Gouvernanten-Familiarität à la Hogarth, vorsichtig modernisiert, und die Mädchen in ihren Söckchen und all die Engelchen mit einem aufgemalten Geschlecht, das zu ist wie der Bankschalter am Sonntag und einer mit einer klitzekleinen Karte in der Hand darf sich Hoffnungen machen, unberechtigte hoffentlich, das ist alles hübsch und sogar recht schön und sehr schön gemalt, das muss einer sagen. Aber was Sie hier angestellt haben, ist eine Wucht, da mag sich einer heraussehen, wenn er mag, was er will. Das hat eine Klasse, die zur ewigen Malerei gehört, und warum? Ich will es Ihnen sagen. Es ist eine stille Raserei in diesem Bild, die sich dem Malakt verdankt, einem langen, vollständig ausgeführten, nirgends überdehnten oder gar überschrittenen Akt, in dem ein Pinsel Gelegenheit erhielt, alles auszudrücken, was in ihm lag und vielleicht noch liegt, vielleicht noch liegt. Ein äußerlich bescheidenes Bild mit einem ruhigen, unaufregenden, gewissermaßen banalen Motiv, das hier nicht verraten werden soll, denn irgendwo muss das Sehen beginnen, jenseits der nachvollzogenen Urteile und dem Suchen nach dem, was alle Welt kennt.

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BAU-KÖRPER

Für einen Architekten muss es seltsam sein, zu Füßen eines Gebirges aus Beton und Glas entlang zu schlendern, das keiner sieht, weil es erst in seinem Kopf existiert. Und auch dort nicht richtig: jetzt, auf diesem Spaziergang, fiele es ihm schwer, die Berechnungen zu reproduzieren, geschweige denn alle Lösungen im Detail, und dass an diesem sonnigen Wochenende keine der Schwierigkeiten, die sich beim Bau einstellen werden, den Finger hebt, versteht sich von selbst. In so einer Situation ist ein Schriftsteller alle Tage. Der Bau, den er sich ausgedacht hat, wächst, aber es wächst nur die Masse an Geschriebenem, der Bau bleibt immer gleich abgedunkelt. Er existiert im Kopf, er existiert in unterschiedlichen Spannungszuständen, er existiert in Spannungsbögen, die notwendig immer wieder aufsetzen müssen. Im entspannten Zustand ist der Bau zwar da, aber nicht vorhanden, es fehlt jeder Zugang zu ihm, er ist hier und heute nicht zu realisieren. Das schreibt sich so leicht, aber es grenzt an Selbstvernichtung.

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BEBENKUNDE

Wenn ein Gebäude zu wanken beginnt, das man lange bewohnt, an dem man selbst mitgebaut, an das man zumindest, gefragt oder ungefragt, mit Hand angelegt hat, wenn seine Fugen sich lösen und Teile des Fundamentes ins Unbekannte entgleiten, wenn in dem, was immer noch da ist, vage die Umrisse dessen erscheinen, was künftig an gleicher Stelle Haltbarkeit und Dauer ausstrahlen wird, dann ist es Pflicht des Historikers, diesen Moment festzuhalten, wissend, dass auch die eigene Existenz soeben zu bröckeln beginnt und er Gefahr läuft, von Trümmern erschlagen zu werden. Pflicht? Lust? Sagen wir, er weiß sich nicht anders zu helfen und behilft sich mit dem, was er gelernt hat.

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BEDENKEN

Irgendwann verläuft sich jedes Argument und die natürliche Bizarrerie des Bedenkens tritt hervor. Es handelt sich, ganz recht, um einen Akt der Wegelagerei. Zumindest könnte man es so sehen. Aber wer will das schon. Man kann eine Sache zudenken, bis sie verschwunden ist, und wenn man sie dann befreit, ist etwas anderes aus ihr geworden, etwas, von dem man Stein und Bein schwören würde, man habe niemals daran gedacht. All diese Schwüre sind nichts wert. Auch im Aufdenken ist das Bedenken groß, es bedarf kaum eines Schlüssels und das Bedachte geht auf, groß wie ein Sarg, und entlässt ein Blütenmeer. Schwerer geht das Entdenken, das Abziehen der Gedanken, und selten ohne Getöse, an dessen Ende ein Wimmern zu vernehmen ist, das dem eines Neugeborenen gleicht oder zu gleichen versucht. Man weiß nicht und man wird niemals wissen, was in solchen Momenten wirklich geschieht. Das Entdachte, seiner natürlichen Würde zurückgegeben, erhebt sich augenblicklich und geht. Im Fortdenken bleibt das Denken sich selbst überlassen, es ist ganz bei sich, ganz forte. Nur mit dem Ankommen hapert es; so wie die großen Seeschiffe weit draußen vor den Häfen ankern, hat das starke Denken seine Anlegepunkte, wo die meisten nichts sehen.

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BEDIENWESEN

Bedient werden möchte jeder, nur die Bedienungen kommen nicht nach. Selbstbedienung leidet an dem nicht auszurottenden Selbstwiderspruch, dass, wer sich bedienen muss, in der Regel bereits bedient ist, wenn das Diner beginnt. Das kommt daher, dass der Selbstbediener mit geblähten Backen zum Mahl kommt, während Distinktion keinen Hunger kennt, außer den feinen. Fazit: Bloß wer sich bedienen lässt, kann dem Drang einzusacken, wo es ums Verspeisen geht, einigermaßen erfolgreich Paroli bieten. Man sieht das z.B. in der Politik, wo diskrete Tantiemen nach der Abwahl eine andere Brisanz aufweisen als vor der Bestallung. Ein weiterer Anschauungs-Bereich wäre die Drittmittelwissenschaft, in der das Einsacken vor der Erkenntnis steht und diese substituiert. Eine ausgewiesene Erkenntnis – was soll das sein außer einer, die alle Schalter offizieller Billigung bereits durchlaufen hat? Solche Durchlauf-Erkenntnisse sind teuer, weil ihre Zahl begrenzt ist. Man braucht einen guten Leumund, um in die erlauchten Zirkel vorzudringen, in denen man Eigentumsrechte an ihnen hält und untereinander zum Tagessatz tauscht. Was Politik, was Wissenschaft! Wer die Straße kennt, weiß in der Regel auch zu beurteilen, wer von seinen Mitmenschen die Regeln gefressen hat, statt sich an sie zu halten. Bereitwillig lässt er ihn – vorbei. Oder auch nicht.

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BEFORSCHUNGSOBJEKT

Man stelle sich vor: eine Garde von Männern, so beseelt vom Gedanken der Gleichheit aller Gesellschaftsglieder, dass sie darüber das eigene Leben versäumen. Jene winzige Ungleichheit, die sie ins Spiel brächten, wenn sie sich ausspielten, empört ihren Sinn und lässt sie in unendliches Grübeln verfallen. Schrecklich ist immer das Los der anderen, das eigene ist und bleibt auf die eine oder andere Weise, in der einen oder anderen Bedeutung, verhängt. Sich selbst als jemanden konstruieren, der anderen schrecklich wird, sollte er sich einmal entschließen, den schützenden Kordon der Familie, die ihn hält und hätschelt und verdirbt, zu verlassen, was ist das? Wozu taugt ein solches Konstrukt? Wozu es nicht taugt, ist offensichtlich, aber in einer Gesellschaft, in der Familien untergehen, um als Familienbande wieder zu erstehen, erlaubt es auch ein Leben, und schließlich: Gesellschaft ist alles. Was die Freundin verhindert, nützt der Mutter, was die Mutter verhindert, nützt dem Arbeitgeber oder seiner Partei, was die Arbeit verhindert, nützt dem System von Trägern, das auf Zufluss angewiesen ist und seine Klientel zusammenhält. Schließlich dient alles der Wissenschaft, die ihre Freude an dem hat, was sie beforschen kann. Hier kommt ihr ideales Objekt. Auch wenn sie nichts zu finden begehrt: etwas Nützliches findet sich immer.

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BEFREMDEN

Was soll ich sagen? Dass ich euretwegen gelitten habe, wie ein Tier meinethalben, und dass ich es nicht einmal sagen darf, weil es euch nur befremden würde? Das ist ein schönes Wort: befremden, ein Wort voller Heimtücke, voller Fußangeln, voller Blaff und Bluff, ein Radauwort auf leisen Sohlen, ein Fortgänger im Ankommen, ein Unbelangbarer. Befremdet? Das kann ich mir vorstellen. Ein Hauch fällt auf die Rede und löscht ein Gesicht aus. So etwas geschieht, es geschieht andauernd, es trotzt aller Aufklärung und allem Bedenken, es ist das Unbedachte im Bedachten, aus dem einfachen Grund, weil es die Grundform des Bedenkens darstellt. Im Befremden ersteht die Welt, wie sie ist, mit ihren Schärfen und Kanten, ihrem Sortieren und Sortiertsein und Umsortieren, ihrer Kälte und dem, was man unvorsichtigerweise ihre ›Unbewohnbarkeit‹ nennt. Das Befremden absorbiert jede Theorie, jeden Ansatz, so wie es jedes Gesicht zum Verschwinden bringt. Es absorbiert sich selbst und das Spiel geht weiter. Manche bleiben befremdet, sie gehen ein oder werden entrückt. Das Befremden annulliert jeden Fortschritt, es stellt die intimsten Beziehungen auf NN und ermöglicht den Neuanfang. Es bewirkt, dass das Entsetzliche nur auf Augenblicke sichtbar wird. »Das klingt doch positiv.« Sagte ich’s nicht? Nun, was soll...?

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BEGRIFFSSCHLEUSER

»Wer das Denken beherrscht, beherrscht die Menschen. Wer die Sprache beherrscht, beherrscht das Denken. Wer die Begriffe beherrscht, beherrscht die Sprache.« Bei so viel Herrschaft wird der Zeitgenosse nervös – nicht zu Unrecht, nicht zu Unrecht. Sehen wir zu. Wer das Denken der anderen beherrscht, der muss nicht zwingend das eigene ... beherrschen. Das Gegenteil wäre eher der Fall. Und erst die Sprache! Mein Gott, die Sprache! Jeder denkt, er beherrscht sie, sobald er nur ein paar Ausdrücke kennt und anwendet, wie es ihm in den Sinn kommt. In den Sinn! Darin liegt schon der Ärger. Die Sprache spielt mit den Menschen Katz und Maus und die Sprachregler sind die größten Hasenfüße. Zu Recht! Das Publikum staunt, wenn sie im Gelände ihre Haken schlagen, darüber vergisst es den Weg, den sie eben noch nahmen. Zickzack! Jawohl, Zickzack! Im Zickzack vergisst es sich schneller, woher einer kommt und wohin die Reise geht. Wer das Vergessen beherrscht, der, ja der... – Schade dass, wo es sich rasch vergisst, das Vergessene flotter wieder aufersteht als geglaubt. Das gilt in vielerlei Hinsicht. So jagen die jungen Hasen dahin und halten sich für die Jäger, während die alten Hasen dem Treiben zusehen, als ginge es sie nichts an. Oder kaum. Unterdessen beherrschen sie die Szene, ein Wink von ihnen und die Jagd gewinnt ein anderes Aussehen. Schleuser sollte man sie nennen, warum nicht? Sie lassen fallen – ein Wort hier, ein Wort da, erwogene Wörter und vergiftete dazu, Wörter wie Juckpulver, sie brennen sich ein und gehen nicht weg. Ihre Spur geht nicht weg, auch wenn sie selbst längst entsorgt, pardon: versorgt sind. Das Einschleusen von Begriffen sollte unter Strafe gestellt werden. Nur so wäre Denken, was es niemals war: ein duftendes Paradies, ein wogendes Meer törichter Jetztgedanken, im husch! entsprungen und im herrje! dahin.

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BEHÄNDIGKEIT

Die Behändigkeit ist ein besonderes Gut, ein Selbstläufer unter den Gütern (und den Begüterten), entfernt der Beidhändigkeit verwandt, aber doch nicht so sehr, dass sich daraus Schlüsse ergäben. Überhaupt hält sie es weniger mit der Ergebung als mit deren Mitläufer, der Ungeschert- oder Ungescheutheit, die an der Scheu wie am Gescheitsein gleichermaßen partizipiert. Wie das? Gescheitsein ist, wie es scheint, ein hohes Gut, das wird den Kindern von früh auf eingebläut und sie wissen es auswendig. Was sie keinen Deut gescheiter macht, aber in die Lage versetzt, nicht so dumm zu sein, wie es nötig wäre, um zu dem zu stehen, was der Verstand einem eingibt. Ungescheut das Rechte sagen, das wäre was Rechtes, das könnte manchem so passen, der sich besser bedeckt hält. Ein unerquickliches Wortfeld, fürwahr. Behände ist einer über das hinaus, was ihn flugs einholt und hurtig verspeist, zur Nachtzeit, sobald der Uhu schreit.

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BEHAUPTUNGSMASCHINE

Gegenstück zur Enthauptungsmaschine. Die Behauptung geht dahin, dass jede Enthauptung eine Behauptung nach sich zieht, eine Behauptung nach Maß, und dieses Maß gibt eben die vorausgegangene Enthauptung. Ich erkläre das so: kein Haupt existiert ohne ›Träger‹, soll heißen: die etwas trägere Masse, als deren Haupt es figuriert. Die Enthauptung lässt diese Masse nicht verschwinden, im Gegenteil: sie wird, während sie in sich zusammensinkt, kraft irgendeiner sozialen Formel, größer, unförmiger vielleicht, aber auf jeden Fall größer, massiger, fordernder, selbstbehauptender. Gerade darauf läuft es hinaus: die enthauptete Masse hat ein Selbstbehauptungsproblem, das muss sie lösen. Wo Köpfe rollen, läuft die Behauptungsmaschine auf Hochtouren. Das Gros der Behauptungen verschwindet im Nirgendwo, deshalb ist Nachschub immer gefragt. Unter uns, er ist schneller zur Hand als die Nachfrage. Der Behauptungsstau ist die Grundform der Freiheit, die aus der Enthauptung entspringt. Wie ihm entkommen? Das wäre die Frage. Zu vieles drängt hier zusammen, schon ein Nebensatz gilt als Parade und zieht Enthauptungen nach sich, die jede Fassungskraft überschreiten. Behauptung, Enthauptung – irgendwo sind beide ununterscheidbar und das Haupt, als Spielball, springt zwischen allem, was Hand und Fuß hat, hin und her: diese Kurve möchten wir haben, auf dem Schirm, wo sonst.

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BEIFALL

Als es darum ging, die menschliche Sprache vor dem Vergessen zu bewahren, kam Beifall von der falschen Seite und behauptete, er sei der rechte. »Etwas ist faul im Staate Dänemark!« rief der Schauspieler von der Bühne – und tausend Nicht-Dänen trappelten mit den Füßen. Mancher von ihnen wäre gern nach Hause gegangen, aber die Faulheit bannte ihn auf seinen Platz. »Was fällt Euch bei?« flüsterte mein Nachbar zur Linken, es schien ihm ernst zu sein. Erstaunt blickte ich auf seine schwieligen Hände, die so gar nicht zu seinem Aristokratengesicht passen wollten. Rechts von mir gähnte die bürgerliche Leere. So rückte ich ein bisschen von ihm ab, doch nicht weit genug, um ihn nicht zischen zu hören: »Geht nur nach rechts. Da heulen schon die Wölfe.« Es heulten aber nur die Sirenen. Warum? Ich weiß es nicht. Resigniert entnahm ich meiner Hose ein Taschentuch und reichte es ihnen hin. »Reicht es? Reicht’s noch?« Stumm drückten sie mir die Hand und wischten sich die Tränen aus dem Gesicht. Ein Krankenwagen fuhr vorbei und sammelte die Verletzten auf, aus dem letzten Bürgerkrieg, wie die Umstehenden versicherten. Es war aber keiner da, der sie fragte, so versicherten sie es der Straße, der Ampel, den Tauben und der Kanalisation, die sich bedeckt hielt. War es der letzte? War es wirklich der letzte? Mit letzter Gewissheit weiß man dergleichen nie, die Ver- und Vorletzten stechen die Letzten aus, da gibt es kein Zuhause.

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BEINHART & SPRACHLOS

Mörderduo aus dem faschistischen Untergrund. Zwischen ihnen: Angelita, die Schöne als Biest in der Rolle der Schweigerin. Duldete sie’s (aus Liebe?) – oder stiftete sie’s an? War sie, ganz banal, Handlangerin eines Verbrechens, das seinen Gang auch ohne ihr Beisein genommen hätte? Die verhandelten Gesinnungen mögen der Steinzeit entstammen, aber: eine Emanzipierte ist schon vonnöten. Nur die aktive, selbstbewusste und ideologisch firme Frau kommt als (Mit-)Täterin in Betracht, gleichgültig, was man sonst von ihr hält. Gleichgültig auch, um welche Ideologie es sich gerade handelt. – Dieses Schweigen vor Gericht: die Mimesis darin ist mit Händen zu greifen. Überhaupt die RAF-Parallele, mit einer Ausnahme: damals wussten es alle, wenn letztere zuschlug. Wahr ist: ihre Leute haben sich gegenseitig gedeckt, wenn sie vor Gericht schwiegen. Wenn diese hier schweigt, redet ihr Schweigen: »Da war was, aber ich sag’s nicht, weil es sich so gehört. Was wisst ihr denn schon? Falls wir gemordet haben, was geht’s euch an?« Politischer Mord, von dem niemand weiß: Ist das Kampf? Krampf? Verdeckte Mimesis? Apropos verdeckt: zum verdeckten Terror gehört die verdeckte Operation der verdeckten Ermittler vor verdecktem oder verschaukeltem Publikum. Urteilsfindung mutiert zum Spießrutenlauf. Auch das geht: vorbei. Die Spießruten ruhen, verpackt gegen die Nässe, um Fäulnis zu verhindern, das Gefühl, etwas sei faul im Staate Dänemark, hat sich, seiner Allgegenwart ungeachtet, etwas gelegt, verständlicherweise, denn es ist ein Sinkgefühl, das aufgerührt werden muss. Naht das Urteil, springt alles an seinen Platz. Fehlt nur das Duo: weggefault, kaum der Betrachtung wert. Gäbe es keine Überwachungskameras, wo wäre es dann?

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BEISSRÜPEL

Der Beißrüpel ist überzeugter Europäer, nach wie vor. Warum er letzteres so betont? Er will sich nichts vormachen. »Ich entstamme dieser Kultur«, pflegt er zu sagen, »ich kann nicht anders. Wäre ich Brite, ich hätte Alternativen. Aber so – was soll ich tun?« Als Europäer ist er Atlantiker. »Der Atlantik«, sagt er und schneuzt sich, »darf kein Graben werden, er muss Brücke bleiben.« Dann sieht er sich um und forscht, ob die Mienen Widerspruch zeigen. Die Mienen freuen sich, dass er wieder in Form ist, und hüten sich, etwas zu zeigen. Der Beißrüpel ist von Haus aus Mienenforscher, das hat er nicht abgelegt, seit sein stürmischer Aufstieg begann, vermutlich blieb keine Zeit. Seine Karriere geht auf die Zeiten des Kalten Krieges zurück, an den er sich mit Freude und ein bisschen Stolz erinnert. »Das war eine gute Zeit«, seufzt er nicht selten, »wohin gehen die guten Zeiten, vielleicht in den Abgrund?« Im Grunde hat ihn das von Homomaris gezeichnete Porträt nicht schlecht getroffen, sogar zweimal, was einiges heißen will. Oder so manches. – Als Atlantiker ist der Beißrüpel Pharisäer. Er weiß, das ist kein Beruf, nur ein Wort, aber auch hier gilt: Er kann nicht anders. »Wo ich bin, muss Klarheit herrschen«, herrscht er seine der Melancholie ergebenen Untergebenen an, »völlige Klarheit, verstehen Sie? Wir können und dürfen uns keine Zweideutigkeiten leisten. Dafür stehe ich mit meinem Wort. Wieso übrigens ›stehe‹? ›Dafür sitze ich...‹? Hm. Das scheint nicht zu gehen. Scheißsprache. Muss reformiert werden.« Schon macht er sich an die Arbeit, ist tagelang nicht zu sehen. Seine Frau kennt das und geht auf Sauftour, die Mitarbeiterin beschließt definitiv, in den Bundestag einzuziehen, sobald sie ›das hier‹ hinter sich hat. Langsam, Stückchen für Stückchen, gewinnt die Sprachreform Profil. O unsere Beißrüpel! Wenn wir sie nicht hätten, welche Unkultur! Welche Friedhofsruhe! Welcher Abfall! – Als Pharisäer ist der Beißrüpel Exzentriker. Er leistet sich seine Ausfälle wie andere eine Reise nach Panama. Oder Honduras. Oder Afghanistan. Brandgefährlich, aber es zieht ihn hin und er denkt nicht daran, sich zu sträuben. Schließlich bevorzugt er Gruppenfahrten, die er Inspektionsreisen nennt. »Ich muss wissen, was da unten los ist«, bellt er auf Anfrage. Was wird schon sein? Ein paar Scherereien, das bringt einen Kerl zum Anfassen nicht aus der Fassung. Da muss er durch. Vor seinem Konterfei stehend, gefragt, wie er sich fühle, bricht es aus ihm heraus: »Alles Lüge! Alles Fratze! Ich ist ein anderer.« Auch das: geklaut. Als Exzentriker ist der Beißrüpel... Aber das steht schon auf einem anderen Blatt.

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BEKENNTNISZANGE

Niemand lässt sich gern in die Bekenntniszange nehmem, doch steckt er erstmal darin, sprudelt es nur so aus ihm heraus. Wohlgemerkt: wir reden hier nicht über Folter, sondern nur über Menschen, die guten Willens sind. Der gute Wille... wo trägt er uns hin? Über Dämme und Deiche, über Nachbars Hausschwelle, wenn es sein muss, über Wüsten und Wüsteneien, über Schock und Schein, über Leichen sowieso, warum denn nicht? Wer über die passenden Instrumente verfügt, will sie auch einsetzen, das ist ganz natürlich. In Verfolgung der Menschenrechte erweist sich so mancher als unerbittlich, der in minderen Angelegenheiten zwischen Mein und Dein nicht recht zu unterscheiden vermag. Und was heißt schon mindere Angelegenheiten? Lasset uns also bekennen. Als kulturelle Errungenschaft ist das Bekennen an bestimmte Voraussetzungen gebunden. Eine davon ist der Glaube, von dem es keinen Dispens gibt. Keinen Dispens? Keine Instanz, die eine Lösung verspricht, wenn es knirscht zwischen den Bekenntnissen? Nein, es kann sie nicht geben, weil es sie nicht geben darf, zum Beispiel beim Recht auf Unversehrtheit, das ist sonnenklar. Wir können das nicht immer durchsetzen, auch klar, vor allem nicht gegen uns selbst, aber: mach dir mal darüber keine Gedanken. Wir verändern gerade die Welt. Wusstest du das nicht? Gerade jetzt, hier und heute, und du darfst dabei sein. Die Völker lassen sich nicht länger bevormunden und wir preschen vor, um ihnen zu zeigen, wie es geht. Gewaltprävention, ein altes Thema, wir praktizieren sie in großem Stil. Wie wir das machen? Rechtzeitig eingreifen, das ist so eine Formel, die Menschen bewegt, seit sie ihre Zunge bewegen. Man muss sich zum Herren der Zeit machen, dann weiß man, was recht ist, denn: es ist an der Zeit. An der Zeit ist, was in meiner Macht steht, ergo: ich halte das Recht in meinen Händen. Was ich damit mache? Zukünfte austauschen, die schön schaurigen gegen die schönen – nur dafür rasen wir göttergleich über die Erde und klinken aus, was wir haben. Besser als Klinkenputzen ist es allemal.

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BELLTÜRME

Belltürme? Aber nicht doch... Wo bitte wollen Sie die denn aufstellen? Am Stadtrand? In die Stadt hinein...? Das ist nicht Ihr Ernst. Nun gut, wenn Sie es wünschen... welche Ausführung darf’s denn sein? Die klassische, hölzern, immer noch sehr... sehr robust, möchte ich sagen. Bringt so eine Art Klangkörper mit, old style, fürs Melodische. Wird gern genommen. Aber falls Sie einen gerichteten Schall vorziehen, kommen Sie, da habe ich etwas Besseres. Sehen Sie: hier durchläuft das Bellen ein System von Kammern und Reflektoren, ein Labyrinth, wenn Sie so wollen, und kommt am Ende gebündelt heraus. Sie können daneben stehen und hören nichts. Solange Sie nicht in den Bellkanal treten, hören Sie nichts. Dort allerdings wird’s infernalisch. Was?? Keine Sorge. Die Reflektoren sind wartungsfrei. Sie werden sie nie zu Gesicht bekommen, sie sind fest in den Kammern montiert und praktisch unsichtbar, sie reflektieren nicht bloß, sie verstärken das Bellen ganz ungemein. Schicken Sie einen Seufzer hinein und Sie erhalten – im Bellkanal, wohlgemerkt, denn sonst merken Sie nichts –, das Angriffsgekläff einer Staffel Rottweiler, den Rest können Sie locker... Wieviel sollen es sein? Zwei? Zwanzig? Hundert? Aber sagen Sie mal, bekommen Sie dafür auch die Genehmigung? Wie, die haben Sie schon? Von wem, bitte, nur aus Neugier, wenn ich fragen darf? Von ganz... oben? Wer ist das? Sie haben die Erlaubnis, uns das Leben zur Hölle zu machen und schneien hier so einfach herein? Gehen Sie, gehen Sie, den Vertrag schicken wir Ihnen zu. Einen guten Tag noch, einen guten Tag, jaja.

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BENGEL

Bengel ist Minister geworden und alle Welt fragt sich: Wie konnte das geschehen? Wie kommt der Bengel in die Regierung? Die Antwort fällt leicht: Bengel ist beliebt. Bengel ist verpeilt, Bengel ist mit dir auf Du und Du, Bengel träumt von ländlich schönen Großstädten, von einer Welt ohne Stress, Autos und Elektrizität, von Kindern, die ihre Lieblingskuh in ihren Lieblingsfarben anmalen dürfen, ohne dabei von bösen Erwachsenen abgelenkt zu werden. Bengel hat die Nase im Wind, Bengel weiß, wie man Gegner ins Leere laufen lässt, Bengel ist gut vernetzt, Bengel steht für Visionen, Bengel lebt seinen Traum. Bengel ist Bengels Liebling.
Reicht das fürs Amt? Es reicht jetzt, erklären die Kritiker, es reicht wirklich, erklären die Freunde, soviel Reichtum auf soviel Gebieten ward selten prämiert. Bengel ist begabt, nein, er ist die Begabtheit in Person. Jeder, der sich auf einem Gebiet auskennt, kann dir versichern, dass Bengel auf einem anderen wirklich brillant sei. Vom eigenen will er in diesem Zusammenhang nicht weiter reden, denn er ist Bengel zugetan. Er mag ihn und wünscht ihm, er möge die Welt gestalten, wie sie durch seinen Kopf huscht.
Damit wäre dann auch Bengels Geheimnis gelüftet: In einem Land, bestehend aus Spezialisten und Analphabeten, ist er der Joker. Nur mit Normalos hat er dann und wann ein Problem. Man sagt, Bengel will Kanzler werden, aber das ist dem Geschwindigkeitsrausch geschuldet und sollte geleugnet werden.

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BENNPHASE

Eine Stimmungskanone –! Ein ZDF ganz für sich allein, für nicht Anschlusswillige, die an allem sparen, selbst an dem, wofür einer steht. Dieser hier steht für nichts, das gefällt den Adepten. Was einfällt, muss doch einmal gestanden haben. So ein Geständnis... Ein Glück, dass die Hüter des Missbrauchs kein Verhältnis zum Geschriebenen haben, längere Partien stehen sie nicht durch, das sind die glücklichen.

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BEOBACHTERSTATUS

Eine gewisse Superiorität in kulturellen Belangen lässt sich der DDR posthum nur schwer absprechen. Es waren ihre Schriftsteller, die im Westen die größte Aufmerksamkeit genossen. Natürlich nur solche, die den Dissidenten-Nimbus mit dem Kulturbotschafterposten zu vereinen wussten, speziell ausgesuchte Leute von erlesenem Lebenswandel, die nach der Wende überwiegend in die Krise gerieten oder ins Gerede. Die Misere des ersten sozialistischen Staates auf ... Boden brachte es mit sich, dass auf der anderen Seite des Vorhangs eine kritische Öffentlichkeit auf dem Posten blieb und Beachtung produzierte – ein rares Gut, um das man im liberalen Staat kämpfen muss wie die Löwin um ihr Neugeborenes, was die einschlägigen Kreise spät, aber gründlich begriffen haben.

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BEOBACHTUNG

›Beobachtung zweiten Grades‹ ist selten, sie ist nicht institutionalisierbar, jedenfalls nicht auf dem Weg einer auf Dauer gestellten Produktion hochgestochener Thesen. Sie tritt in der Gefahr hervor oder gar nicht. Die besten Beobachter vergangener Jahrhunderte waren ihren Zeitgenossen fast vollständig unbekannt. Warum sollte das inzwischen anders sein? Die Kaste derer, die sich heute den zweiten Grad attestieren, produziert für das Vergessen. Das sollte nicht vergessen werden, wenn sie sich öffentlich auf die Schultern klopfen, als käme gleich darunter das alte Lametta zum Vorschein.

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BERATERTÄTIGKEIT

Zu den bemerkenswerten Vorgängen der neunziger Jahre des zwanzigsten Jahrhunderts gehört die Abdankung der Intellektuellen. Es handelt sich um die Einschmelzung dieser Spezies zu etwas, das man ›beratende Intelligenz‹ nennen könnte. Besser beraten wäre man, es zu lassen. Nicht dass hier Zweifel an der Beratertätigkeit im Allgemeinen oder an der Intelligenz gewisser Berater geschürt werden sollen! Aber den beratenden Typus hat es immer gegeben und das sonderbare Verhalten der neuen Freibeuter, die sich plötzlich in seine Jobs drängen, verdient vielleicht doch eine deftigere Charakterisierung.
Wahrscheinlich wären schon frühere Zeiten darüber erstaunt gewesen, wie wenig die Vorgänger der heutigen Pseudoberater in concreto zu verändern gewusst hätten, hätte man ihnen rechtzeitig die entsprechenden Rollen angedient. Aber da gewisse Autoritäten hierzulande die Intellektuellen stets als Statthalter des Feindes im eigenen Staate wahrnahmen (»Russland! Russland!«), an denen sie ein – friedliches, entspanntes, offenes, liberales, deutliches, strenges – Exempel zu statuieren als ihre Aufgabe ansahen, bestand das Spiel, in dem alle Seiten sich trefflich einrichten konnten, doch eher darin, sie von den Schalthebeln dieser Welt fernzuhalten. Das galt westlich, das galt, mit entgegengesetztem Feindbild und mit deutlich geringerer Liberalität, östlich des Eisernen Vorhangs.
Seither haben die Kassandren des Weltgeists gelernt und sind fort – ein seltsamer Zusammenhang, der jeden Gedanken daran verbieten sollte, Vögeln in großem Stil etwas beizubringen. Nein, nicht alle sind fort, ein paar Invaliden sind zurückgeblieben und vertreiben sich die Langeweile abwechselnd damit, von den alten Zeiten zu schwärmen und sich gegenseitig zu denunzieren. Auch sie juckt gelegentlich die Beraterei, aber da sie die Epochen im Flug überblicken, genügt es, ihre guten Ratschläge mit Verwunderung und einem warmen Gefühl unirdischer Beglückung zur Kenntnis zu nehmen.

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BERECHENBARKEIT

Sollten wir irgendwann – es kann ja nicht ausgeschlossen werden, dass einmal dergleichen geschieht –, sollten wir irgendwann in die Lage kommen, selbst zu entscheiden, worauf es mit uns hinauswill, so wäre es vielleicht nicht so prickelnd, bloß auf die bewährten Standards zu setzen. Aber es hätte den Vorteil zu wissen, woran der Andere mit uns ist – vor allem im Ernstfall. Nein, schlecht wäre es nicht, als berechenbar zu gelten, es am Ende sogar zu sein. Berechenbarkeit und Verlässlichkeit sind bekanntlich fast dasselbe, vor allem dann, wenn jemand selbst sich für berechenbar hält.
– Wie, das wäre unmöglich? Das kommt alle Tage vor, daran ist nichts unmöglich.
Der Berechenbare, sagen Sie, ist leicht auszurechnen. Gewiss, darum geht es ja. Jedes Kind soll wissen, woran es mit ihm ist – so denkt der Berechenbare. Die Welt besteht nicht aus Kindern? Das stimmt – zwar nur in Maßen, aber es stimmt. Erwachsen ist, wer es gefährlich findet, wie ein Kind zu denken? Sagen wir: blind zu vertrauen, ohne Hintergedanken? Das mag sein, darüber könnte man nachdenken... Der verlässliche Mensch will, dass man ihm vertraut: so etwas erzeugt Misstrauen. Wer Vertrauen erzeugt, erntet Misstrauen? Traurig, aber wahr. Vertrauen will gewonnen, nicht erzeugt werden. Wie also gewinnt man Vertrauen? Durch Berechenbarkeit? Zugegeben, das ist schwieriger, als man denkt. Genau betrachtet, schließt eines das andere aus. Der da will als berechenbar erscheinen? Verdächtig, höchst verdächtig. Er hält sich selbst für berechenbar? Seltsam: leidet er unter Realitätsverlust? Gefährlich, höchst gefährlich. Gegenprobe: Jemand hält sich für unberechenbar. Er will unberechenbar wirken, er will unberechenbar sein: nichts leichter auszurechnen als das. Unberechenbar sind wir alle in unseren Hintergedanken. Nun, wer sich auskennt, der kennt sie alle.

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BESCHEUERT

Wie bescheuert ist das denn? Große Frage, die nach einer großen Antwort verlangt. Worin könnte sie bestehen?
Erstens ist nichts so bescheuert wie die Frage nach dem Grad der Bescheuertheit: Bescheuert ist bescheuert ist bescheuert, und das mit mehr Recht als die Rose, die nichts dafür kann, dass sie als Rose aufgeht, blüht und verwelkt. Wahre Bescheuertheit verwelkt nie, sie ähnelt darin dem Skalp am Gürtel des Indigenen, da sie als Geistesverfassung alle Fasern des Geistes umfasst. Allerdings kann sie, wie der erbeutete Skalp, abgeworfen werden, gleichsam mit einem Ruck, dann sieht der Entscheuerte, was ihm eben noch zu sehen verwehrt war – die Welt, wie sie ist. Er reibt sich die Augen und versteht nicht, wie er so bescheuert sein konnte. Es ist ja auch nicht zu fassen.
Zweitens irrt, wer annimmt, es gebe verschiedene Arten des Bescheuertseins und man könne es klassifizieren. Zwar lässt sich bekanntermaßen alles klassifizieren. Warum also nicht das Bescheuertsein? Aber die Klassifikation des Bescheuertseins ist ein Akt der Bescheuerung und stürzt daher im Moment der Entscheuerung in sich zusammen. Bescheuert ist der Mensch ohne Sinn für Realverhältnisse, egal, ob er den Mount Everest mit der Spitzhacke abzutragen oder ob er Kernkraft durch Windanlagen zu ersetzen versucht – das geht eine Zeitlang voran, aber es führt nirgendwo hin. Deshalb wird es immer Bescheuerte geben: Menschen, die das Reiseziel Nirgendwo allen anderen vorziehen.

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BESCHISS

»Beschissen seid ihr!« Wer so redet, hat nicht alle Tassen im Schrank oder er sieht etwas, das außer ihm niemand sieht (oder auszusprechen wagt). In der Regel ist bereits der Versuch, es auszusprechen, sanktioniert, so dass jede Anspielung sich von selbst verbietet. Dieses Selbstverbot weist Gesellschaft als solche aus: Gesellschaft ist, was beim Einzelnen Selbstverbote auszulösen vermag. Er mag dann auch nicht mehr hinsehen. Das Sehen gleitet über das verbotene Objekt hinweg, als existiere es gar nicht, der Anreiz, es zu bemerken, fehlt und also bleibt es unbemerkt. Man nennt dergleichen ›Tabu‹. Aber Tabus existieren selbst dort, wo das Selbst nichts weiter ist als ein kümmerliches Anhängsel von Stammesverhältnissen und keine weitergehenden Ansprüche stellt. Der Mechanismus, von dem hier die Rede ist, erscheint in reifen Verhältnissen – dort, wo das Selbst es zu einer gewissen Beständigkeit gebracht hat, mit einem eigenen Kopf sowie der Bereitschaft, ihn zur Geltung zu bringen. Ein solches Individuum kann prinzipiell jederzeit zur BSI-Formel greifen, stellt daher eine ständige Gefahr für den sozialen Körper dar. Der vollendete Doppelsinn der Vokabel ›Beschiss‹ zeigt den Übergang des Sozialen zum Körperschaftlichen an, zum Verbund. Nur wer sich körperschaftlich verbunden weiß, kennt den kollektiven Schmerz, der aus dem Gefühl des Erkanntseins fließt, und schaltet auf Abwehr um. Merke: beschissen werden kann jeder. Sich stellvertretend für alle der Einsicht in den Beschiss zu verweigern gelingt nur, wenn aus den Tiefen der Gesellschaft etwas heraufdrängt, was sich als ›Denken in Körpern‹ umschreiben ließe, so wie es ein Denken in Zahlen oder in Stellungen gibt, die eingenommen und behauptet werden wollen – zu gegebener Zeit, am gegebenen Ort.

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BESCHREIBUNG

Man bekommt es in Europa schnell mit Leuten zu tun, die denken können, so weit ihre Englischkenntnisse es ihnen erlauben, das heißt, nicht sehr weit. Diese Leute sind überall zu finden, wo man auf die eine oder andere Weise über die Realitäten des Kontinents verfügt. Da sie nicht wirklich verstehen, was sie tun – oder, sofern eine Ahnung davon in ihren Köpfen spukt, diese nicht ausdrücken können und daher lieber heimlich entsorgen –, geschieht, was geschieht, hinter ihrem Rücken, zwischen zwei Entscheidungsgängen. Man sollte nicht glauben, sie hätten die Verhältnisse, die sie produzieren, im Griff. Das Im-Griff-Haben ist ihre schwächste Stelle – wer immerfort neue Beschreibungen ordern muss, um den Griff nicht zu lockern, bleibt irgendwann auf ihnen sitzen. Auch das Unverkäufliche hat seinen Preis; es strapaziert die Nerven der Anbieter. Da haben sie die Realität, die sie meinen.

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BESTIMMUNG

Das ist ein großes Wort und Grabbeau bediente sich seiner oft unter Tränen. Im Wilhelm Meister hat Goethe diesen Begriff mit tiefen Worten gedeutet. »Sie ist es«, lässt er Wilhelm am Bett des Flötenspielers gestehen, »die uns einfängt wie ein Netz, uns niederwirft und aufrichtet, sodass unser Brot, in Tränen genossen, nach den Feldern und Bergadern jenes anderen zweiten Mondes schmeckt, von dem das wahre Getreide der Kunst oft so unheilvoll auf uns niederrieselt. Wohl dem, der eine Mühle hat, es süßer zu mahlen.« Auch kennt die wahre Bestimmung keinerlei Grenzen. Jemand ward früh verworfen und später mit Hilfe Grabbeaus erhoben, ein anderer stieg mit jämmerlichen Kunststücken auf, aber Grabbeau warf ihn nieder und so ward sein Name für immer getilgt.
In Marbach zeigt man, wenn auch nur ungern, die oft sehr zahlreichen und über Nacht völlig verdörrten Zeitungsartikel der ›Frankfurter allzu kleinen‹, die niemand mehr lesen will. »Aus«, sagt der berühmte Schneider der Hölle, der Infant mit dem Ziegenbart, und zeigt seine gelben Zähne. Wir müssen ihn nicht beschreiben, wir kennen ihn alle, auch er hat seine Bestimmung im unteren Grenzenlosen. - PM

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BETRACHTUNG

Siehe –: die Lilien auf dem Felde haben Anzeige erstattet und bewegen sich in großer gedanklicher Schnelligkeit auf den Betrachter zu. Ich finde sie aggressiv heute morgen, obwohl ich zugeben muss, dass etwas herausspringen sollte, so wie sie sich hergeben. Ich bin keine Lilie, ich weiß nicht, wie man sich fühlt, wenn man wie sie in der Betrachtung lebt – so versunken in sie, dass der Boden, in dem sie stehen, nicht weiter in Betracht kommt, es sei denn, sie laufen Gefahr zu vertrocknen. Da springen die Helfer herbei, hurtige Burschen, denen kein Weg zu weit und keine Bürde zu schwer ist. Ein Leben in der Betrachtung, genauer (was beinahe auf dasselbe hinausläuft): im Betrachtetwerden, fördert zweifellos den Verdacht, die andere, abgedunkelte Seite führe etwas im Schilde. Was ja auch stimmt. Wer im Blickpunkt steht, steht auf Nägeln, und man weiß nie, wohin die Spitze weist.

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BETRIEBSAUSFLUG

Das Wirksamste am Betrieb ist die vollkommene gedankliche Leere, in der er sich vollzieht. Das heißt nicht, dass in ihm nicht gedacht würde. Im Gegenteil, nirgendwo wird vielleicht so viel gedacht wie im Gewimmel der Termine und Interessen. Das betriebliche Denken vollzieht sich im Modus des Im-Bilde-Seins, und es wäre doch erstaunlich, den Engel die Jungfrau fragen zu hören, in welchem Bild er sich jetzt eigentlich befinde und ob sie ihm aus dem Rahmen hülfe, damit er sich ein Bild machen könne. Nein, er beugt das Knie und überbringt seine Botschaft, Tag für Tag, Nacht für Nacht, er denkt nicht daran, davon abzulassen, sein Blick glitte an jedem ab, der ihn zu ein wenig Reflexion anhalten wollte. Man nennt das die Macht der Rituale, aber da täuscht man sich. Das ist kein Ritual, nichts, was sich wiederholte, das geschieht, einmal und unwiederholbar, aber – und das ist das Unfassliche – ununterbrochen, ohne Unterlass, bis in alle Ewigkeit. Es ist mit dieser Ewigkeit nicht weit her, wie man sagt, sie liegt gleich um die Ecke, man biegt einmal ab und ist schon angekommen für immer. »Das weiß doch jeder«, sagt G., »aber was das Schönste ist, sie werden unruhig, wenn sie die Ecke nicht gleich finden, sie werfen ihre Hände und Füße und finden es unerhört, so dass man nicht unterscheiden kann, ob sie nun hinein wollen oder sich mit Händen und Füßen dagegen sträuben.« »Weder – noch«, meint A., dem die Pfeife nie ausgeht. »Sie glauben, sie müssten sich sträuben, aber es reißt sie dahin, sie finden die Schwelle, wenn sie zu stolpern meinen und richten sich als andere auf wie in einem Bild von Max Ernst: auf einmal tragen sie Vogelfedern im Gesicht und sprechen die Sprache ihrer Hundsnatur.« »Das ginge noch an«, sagt G., »könnten sie auch schweigen. Aber wer ihnen zuhört und die Melodie der Leere vernimmt, ist gebannt für immer. Er müsste sich freikaufen, doch da wäre eine Schwierigkeit: solche Summen kommen selten in einer Hand zusammen.«

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BEVÖLKERUNGSWACHSTUM

Erste Regel für Politiker: Nie die Wahrheit sagen.
Zweite Regel: Die Wahrheit, falls nötig, sagen, aber im Folgesatz wieder verschleiern.
Dritte Regel: Der Wahrheit alle Fetzen vom Leib reißen und auf den Publikumsreflex vertrauen, der diesen Anblick, als unerträglich, dem Auge aller zuverlässig entrückt.
Wer diese drei Regeln verstanden hat, sollte keinerlei Mühe haben, dem öffentlichen Diskurs zu folgen, der sich mit bestimmten planetarischen Wirkungen befasst, aber jede Erwähnung ihrer Ursachen mit der Bemerkung Darum geht’s nicht einkassiert. Zum Beispiel zählen sowohl das ungleich verteilte Bevölkerungswachstum auf dem Planeten als auch das Bedürfnis der Menschen nach Wohlstand oder zumindest nach einer gewissen Grundsicherung zu den treibenden Faktoren der Weltwirtschaft. Erklärt man das ›unkontrollierte‹ Wachstum der Weltwirtschaft zur Ursache gewisser Umweltmiseren, ohne die Gründe der Begehrlichkeit dabei zu erwähnen, so ist klar, dass die Wirtschaft, die noch keiner gesehen hat, zum Feind der Menschheit mutiert, welche bekanntlich keinen anderen Wunsch hat, als sich im Stande der Unschuld mit der Natur zu vermählen. Ein solcher Feind muss bekämpft und auf Kurs gebracht werden, damit wir nicht alle untergehen. Am besten bekämpft man ihn durch neue, noch unbelastete Formen des Konsums, also dadurch, dass man gezielt neue Begehrlichkeiten, zum Beispiel mit einem schicken Ökologie-Index versehene, in der Bevölkerung weckt. Die einen Länder haben die Kinder, die anderen den ökonomischen Erfolg. Das ist so und daran arbeiten wir. Daher sind letztere des Teufels, während auf ersteren der Glanz einer Zukunft liegt, die wir ihnen schulden. Wer weitere Fragen hat, möge sich melden. Antworten gibt es gratis, doch nur freitags und sonntags.

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BEWEIS

Dieser Beweis ist das Papier nicht wert, auf das er notiert wurde, jener ist so kostbar, dass ihm alle Papierbestände der Welt geopfert werden könnten, ohne dass jemandem Einbuße widerführe ‒ Beweise, Beweise, nichts als Beweise... Was sonst? Das Schöne an allen Beweisen ist, dass sie etwas vorausssetzen, selbst das Voraussetzen ist vor ihren Nachstellungen nicht sicher und lässt sich voraussetzen, als habe es hinten herum nicht genug zu tun. Der Beweis ist das Salz der Erde, der Mensch wäre ein Nichts ohne einen Beweis, dass es ihn gibt, und nichts hinderte ihn daran, die fälligen Konsequenzen zu ziehen. Einen Beweis ohne Konsequenzen gibt es nicht, kann es nicht geben, Konsequenzen sind indirekte Beweise, so wie es indirekte Fortschritte gibt, die nichts bedeuten dürfen, während sich alle Welt an ihnen bedient. Ja, man kann sagen, an diesen Fortschritten, die keine sind, die den Fortschritt ausschließen, sofern man ihnen glaubt, hängt die Welt, zumindest ihr Schicksal, wenn nicht mehr. Ein Fortschritt, der keiner sein darf, der nach nichts schmeckt, aber das große Fressen verhindert, zumindest hinausschiebt, lässt den Beweis, dass es so nicht weiter geht, alt aussehen. Zu Recht, denn auch er nimmt am Alterungsprozess der Welt teil, ein sich selbst verzehrender Terminkalender, stets aufs Neue zusammengestellt, denn Büros sind erfinderisch und schrecken vor keiner Planung zurück.

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BEWUSSTSEINS-WELTEN

Wie wenig die öffentlichen Verteidiger der Vernunft gewillt sind, die Büchse der Pandora zu öffnen, für die sie geräuschvoll eine Lanze brechen oder auch zwei, erweist sich am Schicksal von Büchern, die nicht bloß vor Vernunft strotzen, sondern sich den Grundlagen aller Vernünftigkeit widmen, dem Denken in seinen Möglichkeiten und Gliederungen, seinen Funktionen und Wirkmechanismen, seinen Fähigkeiten und Modi der Weltverhaftung. Diese – wenigen – Werke liegen wie Blei in den Regalen, die Bibliothekarin blickt auf das Anschaffungsdatum und bläst besorgt den Staub von den Kanten. Ein schönes Buch, warum wird es nicht angenommen? Es liegt ein bisschen still da, es ist vielleicht schon ein wenig dick für sein Alter, aber sind das Gründe? Das Denken denken – vor dieser Parole laufen alle davon und halten sich noch auf sichere Distanz die Ohren zu. Was nicht schlecht ist, weil sich so manches Geschrei erübrigt.

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BHAKDI

Helden gehören auf Sockel und Bhakdi ist einer. Für viele ist er ein Heiliger und man kann es verstehen: ein gütiger Mensch, der zur Stelle war und sich den Angreifern darbot, als Bösartigkeit und Unwissenheit sich eines ihrer größeren Stelldicheins gaben, genauer: eines, das weit über das Gewohnte hinausging. Sie haben ihn, mit dem fadenscheinigsten aller Gründe, vor Gericht gezerrt und damit nur ihre Schande vergrößert, die ohne Beispiel ist.
Dieser aber soll bleiben.

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BILANZHOHEIT

Warum wohl steigert sich so oft die kritische Nachlese zum Berufsleben, die Bilanzierung von Licht- und Schattenseiten einer gelernten Praxis, zum Rausch des Verwerfens? Die einen, wollte man sie befragen, würden angeben, sie hätten schon immer so gedacht, aber aus pragmatischen Gründen geschwiegen, die anderen, das hätten sie in jüngeren Jahren so nicht gesehen, erst die Distanz des fortgeschrittenen Alters habe ihnen die Binde gelöst: zwei Altersattitüden, die einander an zweckhafter Verblendung nicht nachstehen. Wahrscheinlich war es gerade umgekehrt und denjenigen, die behaupten, sie hätten nie anders gedacht, wäre vorher nie in den Sinn gekommen, was ihnen jetzt so geläufig von der Zunge geht. Wäre es anders, so wären ihnen die schleichenden Veränderungen im Denken, seine Um- und Neudispositionen, die meist nur Ausdruck veränderter Lebensumstände sind, nicht heute noch ein fremdes Terrain, das sie nur mit Widerwillen und der Bereitschaft, sich davon auszunehmen, betreten. Gern möchte man jenen Alterserleuchteten entgegenhalten, dass die großen Umschwünge in den Denkweisen der Menschen, von einer externen Warte aus betrachtet, bloß Akzentverschiebungen sind – die große Masse des Gedachten bleibt davon unberührt oder schmiegt sich willig den neuen Deutungsverhältnissen an. Worin bestehen die neuen Verhältnisse? Der Pensionär ist in die Wüste gegangen, teils aus eigenem Antrieb, teils ungewollt. Wie Jesus kehrt er nach einem Jahr zurück. Er ist sehend geworden oder geheilt und bereit, Wunder zu wirken, um seiner neuen Lehre Nachdruck zu verleihen. Wer dann sein Buch mitbringt, der hatte noch etwas nachzutragen oder er war allzu begierig, die Fesseln des Gewohnten abzuwerfen – beides im Grunde unproduktive Attitüden, die durch starke Effekte aufgehübscht werden müssen. Die Weisheit des Alters, sollte sie jemals kommen, hätte reifen sollen. Die Angst des alten Eisens vor dem Durchrosten wirkt da wie ein verlässliches Präservativ.

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BILDERBERG

Auf einem Berg aus Bildern sitzen die Reichen und Mächtigen dieser Welt und spielen Karten. Warum sie das tun, bleibt unklar, klar ist nur, dass sie alle dabei gewinnen. Alle? Alle. Allmächtiges Kartenspiel, das du denen, die dich zu spielen niemals innehalten, alles zuschiebst, was sie begehren, ist das gerecht? Andererseits: was begehren sie denn? Nichts kannst du ihnen geben, was sie nicht bereits hätten, außer dem ewigen Weiter!, das sie vorwärts treibt. Ihr Treiben also ist es, was du ihnen gibst. Dafür der Aufwand, wer hätte das gedacht. Vielleicht hält sich ja auch der Aufwand in Grenzen. All die zerbrochenen Bilder, wer sonst höbe sie auf? So dienen sie, auf einen Haufen geworfen, noch einem guten Zweck.

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BILDERFLUT

→Homomaris sieht die Welt in Bildern. Das meint nicht, dass er die Augen offen hat wie andere Leute oder sie aufhält wie ein bezahlter Detektiv, es meint, dass er sie halb geschlossen hält und den Bildern Raum gibt. Den Bildern Raum geben inmitten der Bilderflut ist keine leichte Sache. Es sind nicht die inneren Bilder, die aus dem Dunkel hervorkriechen, Wegelagerer, die in psychotischen Tiefen auf ihre Chance lauern und einen hinterrücks überfallen, es sind nicht die eingebrannten Abbilder einer verwerflichen Realität. Nein, sagt Homomaris, das wäre ja Zuckerwerk für Debile. Wer den Geist ausschließt, den schließen die Geister ein. Ich sehe sie, jedenfalls manchmal, warum, weiß ich nicht. Ich denke, man muss sie bannen. Er sagt das einfach, ohne die Stimme zu heben, es ist sein ›Geschäft‹. Wäre es nicht das seine, so wäre es das eines anderen. Aber zu sehen, was andere unwissentlich glauben, ist keine kleine Sache.

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BILDERHANDLUNG

Dass Bilder eine Geschichte erzählen, ist ein frommer Wunsch, der viel damit zu tun hat, dass sie so müßig herumhängen. Nicht anders der Film: die bloße Abfolge von Bildern erzeugt keine Handlung. Dennoch redet man von der Handlung eines Films, als sei gerade sie das Reale daran. Jeder ist eingeladen, sich eine zu denken und folgt spontan. Diese Folgsamkeit, die beim Kinogänger größer ist als beim Bildbetrachter, erschreckt, sie zeugt von einem Mangel an Phantasie oder ihrer willkürlichen Beschneidung. Dabei gibt es Unterschiede. Das Bild zeigt eine Handlung, der Film hat eine Handlung. Über den Unterschied lohnt es sich nachzudenken. Schließlich hat der Film seine Handlung nicht verschluckt, so dass sie jetzt in ihm steckt und herausgezogen werden kann wie ein Knochen oder ein Tennisball, er hat sie auch nicht zur Hand, eine solche Vorstellung wäre ganz widersinnig, man sagt, er besitzt sie. Das lässt aufhorchen: der Film als Handlungsbesitzer erinnert an einen Kioskbesitzer oder den Besitzer eines Juweliergeschäftes, in dem die Auslagen diskret andeuten, was es alles zu kaufen gibt. Der Film verkauft eine Handlung, dafür ist er gedacht, es ist seine Aufgabe. Zusammen mit dieser Handlung verkauft er noch andere Dinge: den Geschmack an bestimmten Landschaften oder Stadtvierteln, an teuren Autos, an ausgefallenen Klamotten, an Gesten und Blicken, am Typus der Schauspielerin oder des Schauspielers und natürlich das ›Image‹ genannte Bild dieser Person, das kein Bild ist, sondern ein Phantasma, mit dessen Hilfe die Kundschaft zur Selbstbefriedigung schreitet. Dies alles hängt an der Handlung, die er verkauft. Sie muss gut sein, damit der Film glaubwürdig wirkt und die restlichen Verkäufe nicht ins Stocken geraten. Gut ist eine Handlung dann, wenn man zu wissen glaubt, was der Regisseur sich bei seinem Streifen gedacht hat. Wem das zu schwer ist, der hält sich an die Schauspieler: wenn sie überzeugen, dann muss auch am Ganzen etwas dran sein. Dieser Schluss vom Teil aufs Ganze, von der darstellenden Person auf den Sinn eines Ablaufs, ist widersinnig. Aber das stört nicht – es hebt die Stimmung. Ein guter Film liegt leicht auf, er verfliegt. Er ist schon verflogen, nur die Schauspielerin war süß, sie würde man gern kaufen, aber man muss warten, bis ihr nächster Film kommt.

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BILDUNGSAUFGABE

Gegen eine journalistische Ungeheuerlichkeit stehen hundert andere, aus allen erdenklichen Lagern. Das gehört zum Journalismus dazu, es ist sein Markenzeichen oder wäre es, wenn die von ihm Porträtierten keine Ungeheuer wären. So finden die Ungeheuer sich gut getroffen, nur ihre gegenwärtige Rolle scheint ihnen ein wenig verzeichnet. Der Journalismus weiß also Bescheid, wenn er lügt, fälscht, unterdrückt. Die Leute nehmen ihm dieses Bescheidwissen ab, ansonsten fühlen sie sich allein gelassen. Sie kaufen alles, heißt das, aber sie glauben nicht, dass sie davon etwas haben. Eine gesunde Internet-Recherche befördert die gegenteilige Einstellung: die Leute denken, etwas dabei zu erfahren, für das sie um nichts in der Welt etwas geben würden. An dieser Stelle entdeckt sich der Internet-Journalismus als unendliche Bildungsaufgabe: dem Volk einzureden, es müsse für etwas bezahlen, was es umsonst gibt, weil es sonst nichts wert sei – das scheint nicht unmöglich, es scheint durchaus vorstellbar, aber eben nur als Aufgabe, vielleicht sogar als Selbst-Aufgabe. Man wird sehen.

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BILLIGKEIT

Nicht jede Demonstration beweist Stärke, manche bringt den Gegner gleich mit, der sie niederschreit. Ein kluger Schachzug, der beweist, dass es ums Ganze geht, mit all seinen Antagonismen und Widersprüchen. Der Schreier weiß, dass der Niederschreier sein Werk vollendet, der Niederschreier, dass der Sieg sein ist, solange er nur, organgestärkt, den Platz behauptet. Und das ist bloß die geringste aller Behauptungen: Jeder Schuss ein Russ’. Die guten Bürger, weit davon entfernt, sich wegen Ruhestörung zu beschweren, blasen die Backen auf und knallen munter mit, manche werden darüber so rot wie seit Jahren nicht mehr, aber nicht vor Scham, sondern aus Druck. Ein guter Bürger empört sich nur gegen sich selbst, aber auf Zuruf. Kaum fühlt er, dass sich der Antityp in ihm regt, geht er gegen sich auf die Barrikade und sagt, was Sache ist. Maßlos ärgert ihn das lose Mundwerk der anderen, zerschossen, wie es ist, lässt es Laute frei, die allerdings besser in der Brust des Einzelnen verborgen geblieben wären, vielleicht auch in anderen Körperteilen, wer weiß. Der Mensch ist des Menschen nicht wert, das macht, er ist sein eigener Gegen-Wert, auf der Waage der Billigkeit tendieren alle gen Null.

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BINKAPUT

Binkaput, eine Meisterin ihres Fachs, zögerte nie lange, wenn es galt, sich eines Gegners hinterrücks zu entledigen. »Warum von vorn?«, pflegte sie zu fragen, »was soll das bringen?« Außer Scherereien natürlich, aber die wurden ausgeblendet, sobald sie ihre großen stahlblauen Augen in die ihres gewöhnlichen Gegenübers versenkte. Binkaput und ihr gewöhnliches Gegenüber, ein unzertrennliches Paar, gondelten durch die USA ihrer Jahre, stets einen joke im Gepäck, als bereisten sie die Galaxis: auf exakt vorausberechneter Bahn, mit majestätisch gehisstem Sonnensegel, von einer Massenansammlung zur nächsten sich schwingend, deren jede ausgereicht hätte, sie spurlos zu verschlucken, Kälte verströmend und Kälte empfangend – frenetische Kälte, die ein Beobachter leicht für Hitze hätte halten können, doch Naturwissenschaftler sind schwer zu täuschen. Das Ziel ihrer Reise: ein weißer Zwerg, kaum zu entdecken im Sternengewirr der Milchstraße. Ein Zwerg, ganz recht, manche nennen ihn ausgebrannt, aber welche Anziehungskraft! Einer für alle! Wer ihn einmal entdeckt hat, kommt von ihm nicht mehr los. Mag ruhig hier ein Bein, dort ein Arm verlorengehen in den Weiten des sogenannten Alls, why not? Ah, mein Gebiss – ich hätte es brauchen können, kein Zweifel, da braust es hin, möge es in Jahrmillionen einer ins Maul fliegen, der es steht, wem fehlt schon ein Gebiss? Aufgeben einer solchen Lappalie wegen? Nie und nimmer. Niemals und nirgends.

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BIODEUTSCHE

Nein, er ist nicht lustig, der Ausdruck ›Biodeutsche‹, er ist faschistisch, ohne Abstriche, ohne Wenn und Aber. Hervorgekrochen aus Regionen der Gesellschaft, in denen gestänkert werden darf, weil der Gestank aus den Poren des vorbereiteten Bewusstseins quillt, hat es der Vorsitzende einer etablierten Partei sich nicht nehmen lassen, ihn in die feine Welt der ›wertebezogenen Auseinandersetzung‹ und des medialen Gerangels um die beste Lösung des Zukunftsproblems emporzuheben – zum stillen Vergnügen mancher Gesinnungsfreunde, deren Hauptaugenmerk auf einer gesunden Gülle liegt, zur lauteren Freude von Zwangsneurotikern, die, weil es zur Selbstscham nicht reicht, sich ihrer Mitmenschen schämen und dafür nach dem ideologisch korrekten Ausdruck fingern, zur heimlichen Befriedigung quergestrickter Bevölkerungsplaner, die mit dem Gedanken an künftige Reservate hausieren gehen (»Rosenheim Ost«, »Uckermark«, »Prenzlauer Berg«) und gern schon einmal die Eintrittkarten drucken, zum Was-auch-immer von Masochisten, die blinzelnd ihre waidwunde Seele nach außen kehren und dafür Beifall von der falschen Seite einfordern. Er ist nicht lustig, weil er das Fortleben giftiger Distinktionen in den Köpfen ihrer angeblichen Überwinder bezeugt: Es darf, vorerst verbal, gefoltert werden. Er ist nicht lustig, weil im Hintergrund ein Modell der ›Landnahme‹ aufscheint, dessen Vorhandensein anzudeuten unmittelbar in die glitschigen Gefilde der politischen Inkorrektheit und des ›Hate Speech‹ führt. Zu Recht! In einem von allen Landesbewohnern gewollten demokratischen Gemeinwesen darf und kann es dergleichen nicht geben. Darf und kann…? Parallelgesellschaften mit der Tendenz sich auszubreiten und zu konsolidieren, Inseln patriotischer, rechtlicher, kultureller Inaffiziertheit und herkunftsstolzer Separation, von ideologisierten Sprücheklopfern bewirtschaftet, die auf den ›biologischen Gang der Dinge‹ setzen, sind weder harmlos noch lustig noch ›kulturell bereichernd‹, wie manche zu glauben wünschen, sondern, ganz recht, Zeugnisse gelingender Desintegration.

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BIOGRAPHIE

Dass etwas von A bis Z erlogen sein könne, ist ein Philologentraum. ›Alles Lüge‹ steht über den eifrig geschriebenen Biographien der Künstler, der Autoren, der Menschen von außergewöhnlicher Kompetenz. Glaubt ihnen kein Wort, denn den bedeutenden Menschen gibt es nicht. Kennen Sie das Wort ›Litanei‹? Ein bisschen? Das reicht nicht. Die Herstellung der Lügen erfordert eine eherne Stirn und das Absingen immer derselben Strophen aus einem Buch. Und das ist wahr. Über das Wunder der inversen Wahrheit wurde viel geschrieben, überwiegend von Menschen, deren Biographien selbstredend aus lauter Lügen bestehen, weil niemand die Wahrheit kennt. Biographien sind Würfe. Ob sie ins Ziel gelangen, hängt von der Art und Beschaffenheit des Ziels ab wie von der Art des Wurfs, der bei Linkshändern anders aussieht als bei einem Neurodermitiker, der trotz eifrigen Forschens nicht weiß, was ihn reizt. So wird ein Leben emporgeschleudert und ein anderes in den Abgrund versenkt, beides sinnlos. Dazwischen bewegen sich die Schlaumeier mit der Unbefangenheit von Kröten oder Eidechsen: ein kleines Vergehen, eine kleine Entlarvung, eine kleine Verächtlichmachung, eine Andeutung, jemanden wie dich und mich vor sich zu haben, berechtigt bereits zu den unsinnigsten Zuschreibungen. Jeder, der sich im Leben halbwegs kundig gemacht hat, ist ein Kompendium seines Jahrhunderts. Darin liegt nichts Besonderes. Fragt sich, wie beschlagen der Biograph ist und woran ihm liegt. Entsprechendes gilt für die Tat, die ihre Bedeutung aus flüchtigen Konstellationen empfängt und deshalb mit der Zeit sinnlos erscheinen muss. Der Biograph, der sie aus der Sinnlosigkeit erlöst, ist immer ein Heiland. Oder ein Nussknacker. Die kleinen knackt er, die großen lässt er unter dem Vorwand liegen, sie bestünden aus lauter Missverständnissen. Wir wissen noch nicht, wie wir verstehen sollen, was damals geschah. Es ist mir eine Ehre, jedem künftigen Verständnis vorgearbeitet zu haben, das als solches wird auftreten können. Amen.

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BLÄTTERFALL

Glücklich die Zeiten, in denen das Wort ›Weltblatt‹ ohne ein Grinsen passieren konnte. Heute versteht es vermutlich ohnehin keiner mehr. Die Blätter, wie wir sie kannten, sie existieren nicht mehr. Sicher, sie existieren noch, aber man muss, um sie zu entdecken, den verzweifelten Blick von den Kronen lösen und den mürben Haufen braunen Materials zu seinen Füßen zuwenden. Doch, da liegen sie: das einst stolze konservative Vorblatt, jetzt Vorreiter in puncto Lächerlichkeit, das liberale Wochenblatt, jetzt der Abscheu der Welt, stets bereit, Halali zu blasen… Ja, sie blasen und prusten, sie pusten, zwitschern und pfeifen und sind doch nur Abfälle einer langen Saison. Genau genommen ist es der Herbstwind, der sich in ihrem Getue regt, sieht man vom Rascheln ab, das entsteht, wenn ein einsamer Fuß sie durchquert. Am schlimmsten hat es die hyperkritischen Blätter von einst erwischt, sie treiben ziellos dahin, als schlügen sie Purzelbäume für Kinderherzen. Aber auch die Kinder haben jetzt andere Pläne.

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BLEIGESTALT

Die Literatur, die wir kannten, besaß eine Bleigestalt. Wir fanden sie schwer, sie drückte nach unten. Wir benützten Ablagen, um sie aufzufangen und wegzuschließen.
Irgendwann verwechselten wir sie mit den Ablagen. Das Blei schien angewachsen, es wuchs die Lust, es sich selbst zu überlassen und zuzusehen, wie die Natur es zurückholte. Literatur heute hat kein Gewicht. Federleicht ist sie und jeder versteht sie … vielleicht nicht Buchstaben für Buchstaben, aber den Geist, den Geist, der aus ihr spricht, auch wenn das Wort ›Geist‹ zu denen gehört, die auf der Ablage modern.
Man liest, um zu verstehen. Das Wort Blei gemahnt an den Berg aus unverstandenem Zeug, auf dem wir, recht bedacht, stehen, auch wenn er längst abgesackt ist und eher einer Kuhle gleicht, in der das Regenwasser sich sammelt. Nie wieder Blei!
›Wir verstehen uns‹: ein Satz, der das Zeug hat, verstanden zu werden. Er enthält, was von der Buchform übrigblieb. Er ist das Buch. Oder doch Blei? Es bleibt schwer, ein Buch zu lesen, es ist eine Kulturleistung, für die nur belohnt wird, wer bei der Stange bleibt. Nicht aufhören! – so klingt der leise Sermon des Buches, wenn der ermüdete Arm es sinken lässt und die Sinnfrage weicht. Nicht aufhören! – so klingt es zwischen den Seiten, wenn der Leser, erschöpft ob all des Überflüssigen, das er in sich hineinschaufelt, die Notbremse fixiert. Dies hier ist Überfluss und Überfluss ist Kultur.
Soviel Kultur, denkt der Leser, ist das nicht anstrengend?
—Kultur ist anstrengend, zwitschert das Buch, zwischen den Seiten ruht das Vergessen.
Kultur ist anstrengend, weil man vergisst? Ich hätte gedacht, Denken strengt an, damit das Gedachte nicht mehr weggeht.
—Dummkopf, flüstert das Buch, wer redet vom Denken? Literatur denkt nicht, sie regt das Denken an. Welches Denken kann das sein? Denk nach!
Aber wenn ich nachdenke, muss ich mich konzentrieren. Wenn ich lese, konzentriere ich mich, wie du sagst, auf nichts. Was soll denn dabei herauskommen?
—Das kann ich dir sagen, schwatzt das plötzlich vertraulich gewordene Buch. Wenn du denkst, du liest, liest du dann nicht? Wenn du aber liest und denkst, dass du denkst, denkst du automatisch, dieser Bleiberg, auf dem du stehst, befinde sich in dir selbst, in deinen Eingeweiden, in deinen Muskeln, in deinen – achte auf meine Worte! – Gedanken. Wenn die Literatur eine Frage ist, dann bist du die Antwort. Wenn du die Frage bist, ändert sich daran nichts. Du bist also die Frage und die Antwort, doch nur, solange du liest. Noch Fragen?

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BLEIWESTEN

Unter dem Wertewesten liegt der Bleiwesten. Der Bleierne, wie er auch genannt wird, deckt den wertvollen Teil der Welt, jedenfalls das, was sich dafür hält. Bloß den im Sinne der Fortpflanzung wertvollsten Teil lässt er aus unerfindlichen Gründen frei. Womit jedem Einsichtigen klar ist, wo seine Aufgabe liegt: Er hält dem Wertewesten den Rücken frei. Warum tut er das? Die Antwort wird manchen einfach gestrickten Zeitgenossen verblüffen: er tut nichts aus Gründen, er weiß gar nicht, was Gründe sind, er besteht aus nichts als grundloser Existenz. Es ist diese bleierne Existenz, welche all die teuren Werte trägt, so dass sie ordentlich auf die Welt herabsehen können. Nicht eine, nicht zwei, nicht zwei dutzend – viele Existenzen fließen hier in einer Masse zusammen, die nichts zu sagen hat, weil sie nichts zu sagen hat, es sei denn: ICH BIN.
Nicht ausgeschlossen, dass sie Einzelne einschließt, die das eine oder andere beitragen könnten zum allgemeinen Diskurs, aber der Diskurs dröhnt bloß in ihren Köpfen, während er über ihnen dahinbraust wie Wasser mit Feuer vermenget, wie es im Gedicht heißt. Ach es ist nur der Diskurs, der zählt, nichts zählen die Leiden derer, die zu gern an ihm teilnehmen würden – was sage ich, es ruckt und zuckt in ihnen, ruckediguh, so dass sie sich kaum zurückhalten lassen, obgleich sie nicht wissen wohin. Sie wollen nützlich sein, die allzeit Guten, sie wollen ihr Leben in die Schanze schlagen, sie schlagen es aber nur grundlos und am Ende kommt nichts dabei heraus. Und das sind die Edlen unter den Grauen, wie man so sagt.

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BLINDGÄNGER

Die Waffe der Unaufrichtigen ist die Unaufrichtigkeit. Das ist allgemein bekannt. Weniger bekannt sind die Gründe der Unaufrichtigkeit (das liegt in ihrer Natur) – eine missliche Situation, vor allem, wenn es sich um Unaufrichtigkeit, begangen im öffentlichen Interesse, handelt wie zum Beispiel das Beschweigen und Beschönigen bestimmter Aspekte der Verbrechensstatistik, wobei mit den betroffenen Tatbeständen auch, bedingt durch den Wandel des Zeitgeistes, die Gründe wechseln können – können, denn, wie gesagt, Genaues erfährt man nicht, wenn es sich nicht gerade um Schreibregeln für Journalisten handelt, die dann und wann an die Allgemeinheit durchsickern. Solche Regeln werden gern ›ethisch‹ genannt, nicht ganz zu Unrecht, da sie Verhaltensweisen vorschreiben und dafür Grundsätze anführen, die auf der Sonnenseite der allgemeinen Überzeugungen zu Hause sind. So den der Nichtdiskriminierung: wer nicht diskriminiert, also nicht unterscheidet, der bezichtigt auch nichts und niemanden, der hält sich heraus.
Die Frage wäre also stets, wer sich wo heraushält, mit welchen Folgen, bedachten und unbedachten, gerechtfertigten und ungerechtfertigten, und welcher Regel er dabei folgt. Wenn bei einer Gerichtsverhandlung herauskommt, der wegen Mordes und Vergewaltigung Angeklagte habe eine Schreinerlehre absolviert oder arbeite bei einem bekannten Bankhaus, dann geht das in Ordnung und niemand, der bei Verstand ist, wird daraus Vorwürfe gegen den Schreinerberuf oder besagtes Bankhaus ableiten. Diese Regel ist außer Kraft gesetzt, sobald sensible Bereiche der aktuellen Opfermythologie gestreift werden, wenn also der Täter einem bestimmten – unaussprechlichen – Personenkreis angehört, wenn seine Gruppe, mit einem Wort, der unterstellten Verletzlichkeit wegen privilegiert wird. Also versucht, wer kann, zu verhindern, dass eine entsprechende Linie gezogen wird, und der ethische Kodex bietet eine ausgezeichnete Handhabe dazu. Am Ende liegt auf der Welt ein Tabu, das nur zu berichten erlaubt, irgendjemand habe irgendein Unrecht an irgendjemandem verübt, denn das Opfer oder seine Verwandten und Erben könnten ebenfalls Verschwiegenheitspflichten anmahnen und verstehen sich oft genug dazu. Die Unterstellung in diesem Fall lautet, dass ›dort draußen‹ niemand bei Verstand ist und deshalb die einfachsten Zusammenhänge unerörtert bleiben müssen, um die Volkswut zu bändigen, selbst wenn die Erörterung im Interesse des Gemeinwohls zwingend geboten wäre.
Sinnigerweise nährt sich die Volkswut, wie jedermann wissen sollte, am besten an Kaum- und Halbwissen und an Gemunkel, womit sie im gegebenen Fall blendend bedient wird, während die genauestens Informierten, die es immer und überall gibt, sich ins Fäustchen lachen. Das Ergebnis der Operation besteht also darin, dass die Informierer sich selbst blenden, indem sie nicht mehr zu wissen wagen, was sie doch wissen können und wissen müssten – aus Angst, dem Feind in der eigenen Brust Vorschub zu leisten. Denn sie bewegen sich, wie sie glauben, in Feindesland, sozusagen von Berufs wegen und ohne die Möglichkeit eines Rückzugs. Die Unaufrichtigkeit ist ihnen zur ersten Natur geworden, sie sind sich keiner Machenschaften bewusst, sie attackieren diejenigen, die sie für uninformiert und ›schlimm‹ halten und die doch nur, von Unruhe für das Gemeinwesen gepackt, die Decke zu lüpfen versuchen, unter der die mit Fleiß zurückgehaltene Wahrheit lagert. Dafür sollen sie büßen.

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BLOCH

Es gibt Stunden, da holt der alte Schallmeier seinen Bloch heraus, putzt sich die Brillengläser und beginnt zu lesen. Drei Sätze nur und er ist wieder im Rhythmus, dem eckig, ruck-zuck und dabei so geschmeidig sich wälzenden Strom von Undurchdachtem, Verdautem, Unverdautem, Verschrobenem und Gestemmtem. Er liest nicht lange und er hält inne, die Erinnerungen haben ihn überwältigt, es glänzt die Backe und eine Träne läuft darüber hin, als wollte sie sagen: Was soll ich tun? – Und wirklich, was sollte sie tun? Eine Träne dem Universum, der brodelnden Materie, dem prometheischen Feuer und der Mission: Er war der letzte, der sie seinen Deutschen entlockte, der sie ihnen entrang oder entriss, ja, entriss, das wird es sein, denn eigentlich war, was da stand, komisch – es war schon immer komisch, nur heiter, das war es nie. Schrecklich dagegen der gütige Apologet des ›schon immer‹, der hinauswatete, wo dieser unterging. Dass der sozialistische Held eines Tages sogar den Tod besiegt, das Skandalon – diese Große Marotte des Denkers sagt viel, wenngleich nicht alles. Immerhin verdeckt sie den Käfig, in dem der Unsterbliche sitzt, abgewandt, bleich, mit erloschenen Augen angesichts all der Tode, die aufgewandt wurden, um ihn für eine Weltsekunde hervorzubringen – ein Untoter unter seinesgleichen, ein Toter unter Toten und Lebenden. Zwischen diesen da und das All passte nichts als eine Trompete.

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BLÖDHALTUNG

Wie blöd muss einer denn sein, um endlich auch für blöd gehalten zu werden? – Das ist eine Preisfrage. Wer die Antwort weiß, der heimst alle Preise ein, die das Leben zu bieten hat, jedenfalls dann, wenn er es geschickt anstellt und nicht zu blöd für den Erfolg ist wie alle die anderen.
Die meisten Menschen sind zu blöd, um Erfolg zu haben. Daran erkennt der Gerechte, wie positiv diese Eigenschaft ist. Ohne sie wäre Gesellschaft ein einziges Hauen und Stechen und der Erfolg bliebe sowieso auf der Strecke. Medien zum Beispiel (warum fallen einem an dieser Stelle gleich die Medien ein?) halten ihre Kundschaft notorisch für blöd, solange sie sich auf der Erfolgsspur wähnen. Sie wollen nicht begreifen, dass die Kundschaft sie nur ersatzweise frequentiert, solange die richtigen Informationen noch ausstehen, die richtigen Analysen, sogar die richtigen Ansichten, denn das öffentlich-rechtliche Kommentatorengeschwätz kann es nicht sein. Das heißt sich von Tag zu Tag informieren.
Information ist ein Geduldspiel, sie entsteht aus Desinformation. Wer halbwegs informiert ist, misstraut jeder Information. Mit wachsendem Misserfolg, das weiß jeder halbwegs kluge Kopf, greifen alle Medien unter sich, sie begnügen sich nicht länger damit, ihr Publikum für blöd zu verkaufen, sondern versuchen es zur Blödheit zu nötigen: ein Circulus vitiosus mit bekanntem Ausgang. Es geht ja mit, das werte Publikum, so wie ein Gesunder mit einem Kranken mitgeht, in der Hoffnung, es ginge dann besser, doch wenn alles nichts nützt und der nächste Termin drängt, lässt er los und schon bleibt der Kranke mit seinem Gebrechen allein zurück. Das mag bedauerlich sein, aber so grausam ist das Leben, jedenfalls von Zeit zu Zeit. Meine Zeitung zum Beispiel, wie hieß sie nicht gleich? Blödgehaltene aller Länder – nein, bitte, vereinigt euch nicht! Es wäre furchtbar.

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BLONDE BESTIE

Man muss den Leuten nur sagen, der und der ist ein großer Denker, dann klauben sie den größten Schwachsinn aus seinen Sprüchen heraus und merken ihn sich. Überzeugungstäter gehen dafür durch dick und dünn, Berufsdenker nerven ihre Mitmenschen generationenlang, vor allem vom Katheder herab. Das ist nicht zu verhindern, da die schwierigeren Gedanken den meisten Verehrern verschlossen bleiben und alle an Größe partizipieren wollen. Der wirksamste Denker ist daher der gemischte, einer, der sich nicht scheut, krasses Zeug zu notieren, weil das sichernde Denken ihn nicht auslastet und er den Erfolg sucht, schon um zu spüren, was Leben heißt. Die blonde Bestie war die Erfindung eines, der auszog, die Menschen das Fürchten zu lehren, allein mit der Botschaft ›Fürchtet euch nicht‹. Zu diesem Zweck musste sie ein wenig umgestaltet werden, sie musste invers wirken, dafür durfte sie gern pervers sein. Übrig blieb von seinen feuchten Träumen der blonde Engel, der durch die Welt der Kinematographen geisterte, bis ihn der Serienkrimi zum Geständnis zwang.

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BLUMENBERG

Wir fanden, das sei ein treffender Name, als wir daran gingen, das kopernikanische All neu zu justieren, und nach einem Ort suchten, an dem diese notwendige Operation mit Leichtigkeit vollzogen werden konnte. Der Ort selbst war rasch gefunden: ein sanfter Hügel in einem Gelände voller Bauschutt, durchzogen von gurgelnden Wasseradern. Hier aber fanden sich Krokusse und, Glück eines neuen Tags, wiegten sich Butterblumen im Wind. Auf diesem Hügel saßen und redeten wir viel mit uns selbst, wir redeten uns die Tage weg, als seien es Stunden. Jahre vergingen so wie nichts und Bücher entstanden, von denen wir vordem kaum etwas ahnten, dickleibige, wie es sich an einem solchen Ort gehört, wir aber ließen die Finger unserer Gedanken wie Elfen durchs Gras laufen und dünkten uns glücklich. Nur hier konnte es geschehen, dass einer, inmitten restrukturierter Trümmer, die Legitimität der Neuzeit fand, diesen ebenso bestechenden wie zeitlos gültigen Gedanken, in den sich alle eintragen können, die noch vor Ablauf ihrer Frist seufzen möchten: »Wir waren es auch.« Und das ist sogar legitim. Denn angenommen, es wäre anders, so bliebe doch der Verdacht, es könne alles mit rechten Dingen zugehen, die gezinkten Karten müssten so sein und es komme nach und nach auf den Tisch, was darunter verkauft wurde. Neuzeit ist immer, wie sollte gerade diese nicht legitim sein? Welche Wucht steckt hinter einem solchen Gedanken? Man denke hier an die stete Brise, das Säuseln der Gedanken im Denken selbst, aus dem sie selten, und nicht zu ihrem Vorteil, herausbrechen. Von diesem aber lernten wir viel.

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BLUTZUCKER

Zweierlei Ekel: der erste angesichts des besinnungs- und grenzenlosen Auskostens eines Weltzustandes, in dem den Deutschen der allgemeine Scham-Part zufällt. Der zweite davor, wie schamlos die Deutschen dieses Geschäft betreiben. Es scheint, sie betrachten es als ihr Glücks-Los. Das mag psychologisch und ›moralisch‹ richtig (und gut fürs Geschäft) sein. Aber: was für eine Moral ist das? Nirgends ist Scham gleich Moral. Allenfalls darf sie Handlangerdienste verrichten. Erst die gebändigte, die für die ›richtige Sache‹ mobilisierte (und kanalisierte) Scham wird moralisch – oder sollte es. Scham zeigt sich – als was? Erzwungene Scham wird Beschämung, Beschämung Gefolgschaft, Gefolgschaft jener bedenkenlose Fanatismus fürs Gute, der jeden Einwand beiseiteräumt und, sofern man ihm freie Bahn lässt, schon den Ansatz von Fairness mit eigentümlicher Wut verfolgt. Was also wäre eine zur öffentlichen Anstalt mutierte Scham? Vermutlich: archaische Un-Moral, als Sensibilität getarnt. Bei soviel (gedoppelter) Anfälligkeit fürs Gewesene blüht der Manichäismus der Gegenwart. Immer auf der richtigen Seite zu stehen, das kommt, aufs Ganze gesehen, teuer zu stehen, vor allem, wenn die moralischen und ökonomischen Ressourcen der richtigen Seite schwinden. Die Schlauen wissen es wohl und wechseln die Seiten wie öffentliche Verkehrsmittel – Hauptsache, die Selbstgerechtigkeit des in dritter Instanz Geläuterten kommt mit. Wo alle Volk sind, sind die Antideutschen die Erwählten. Zu was erwählt? Erwählt wofür? Vor allem: Erwählt wogegen? Erwählt von wem? Kinder, stellt Fragen. Schließlich seid ihr erwachsen. Auch das geht, wie vieles andere, vorbei.

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BOCKSHORN

Bockshörner gibt es in allen Größen und Preisklassen. Das, hier, so klein, so weich, so biegsam, noch kaum Horn zu nennen, für die lieben Kleinen: geht reißend weg, denn auch sie wollen schon verschaukelt werden, und nicht nur von den eigenen Eltern. Das dort ist ein edles, geradezu klassisches Stück. Man beachte die Krümmung. Damit lässt sich jemand in die Wüste schicken, der selbst sein Handwerk versteht, aber damit findet er seinen Meister.
Es geht nichts über ein gutes Arbeitsgerät. Ein gutes Bockshorn verrät den Meister der Intrige. Oder soll ich sagen: die Meisterin? Es ist nicht alles Geschlecht, was sich unter einem Dach zusammendrängt, schon gar nicht unter dem eines Hohen Hauses. So ein Bockshorn… Wer weiß schon, was ein Bockshorn wiegt? Bockshornjäger (oder -jagende, wie sie neuerdings nach offizieller Lesart heißen) bleiben deshalb meist unerkannt, weil ihr Opfer alle Aufmerksamkeit auf sich zieht. Doch gilt das bloß, wenn die Operation auch gelingt. Scheitert sie, möglichst sogar in Serie, so heißt es in der Politik dann gleich, klar doch, FDP. Als ob eine Partei ein Monopol auf Niedertracht besitzen könnte! Noch dazu gegenüber verantwortungsbewussten Bürgern, die ihr am Wahltag die Stimme geben. Was ist eine Stimme gegen eine Parteispende?
Frei sein heißt eben, so frei zu sein, dass die eigenste Überzeugung als nichts Besonderes gilt, vor allem vor oder nach einer Wahl. Es gibt aber auch andere Anlässe. Wenn die Redner anderer Parteien am Parlamentspult rödeln und pinschern, um der Regierung zu Diensten zu sein, die längst schon vergessen hat, wen und zu welchem Ende sie regiert, dann ist es eine Freude, dem freien Menschen bei der freien Entfaltung seiner freiheitlichen Weltsicht zuzuhören und zu ‑sehen. Und wenn er dann seine Papiere zusammenlegt, sich umdreht und geht, dann weiß man, dass man einem Ereignis beiwohnen durfte – einem von denen, die neuerdings immer seltener werden. Wie gesagt, Bockshörner, in die Jahre gekommen, sind die edelsten Trinkgefäße. Man muss sich nur auf sie verstehen.

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BODENSEE

Ein Ritt über den Bodensee kommt selten allein. Schon bei paarweisem Aufritt verdoppelt sich die Annehmlichkeit des Versagens. Darin liegt ein Geheimnis, das vielen bekannt und kaum einem recht ist. So sieht man sie gekrümmt dahinjagen, auf Tuchfühlung fast, aber ohne Blick. Wie das Eis trägt! Verblüffend, ganz verblüffend.

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BOTAMIN

Der fein zu verteilende Stoff – BW, das Salz der Erde, Be-Wusstsein: kein käufliches Produkt, dem es nicht beigemengt wäre, in niedrigen Dosen, versteht sich, unterhalb jener Grenze, an der die Hüter der Werte Einspruch erheben, obgleich sie beweglich ist und in Gefahrenzeiten leicht erhöht werden kann, so dass die Gefahr, wie jeder weiß, der im Bilde ist, augenblicklich zurückgeht. In der Gefahr weicht die Gefahr, um als Chance wiederzukehren. Das ist eins der Geheimnisse, vor denen die Misstrauischen zittern. Hölderlin hat es gewusst und Reagan, der Schauspieler, auch. Im therapeutischen Raum wird BW noch immer als Spritze verabreicht, man glaubt hier stärker dosieren zu dürfen und die Effekte ergeben ein rasch lesbares Bild. Vernünftigerweise lässt man es nicht dazu kommen. Was immer einst Psychoanalyse und Marxismus bezweckten, Designer können es besser und werden auf diesen Punkt trainiert. Die Welt steckt voller Bewusstsein, wussten Sie das? So lassen sich z.B. durch kleine Täfelchen Religionen verbreiten oder zerstören, eine geschickt gestaltete Website kann eine Region in den Wahnsinn treiben und, wer weiß, den Weltbrand entfachen. Daran arbeiten viele.

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BOTSCHAFTER

Der Botschafter ist die Botschaft. Da schreitet er die Treppe herab, der alternde Neue, der neue Alte, denn auch dieser hat viel gestalten müssen, um in der Gestalt des Botschafters erscheinen zu dürfen. Nur die Botschaft wandelt sich nicht, sie ähnelt ein wenig der des Jüngsten Tags, wenn endlich alle Zukunft aufgebraucht sein wird. Nein, so weit ist es noch nicht. Aber der Verbrauch an Zukunft hat ein bedenkliches Maß angenommen und wird jetzt auf ein bedenkliches Maß zurückgenommen. Gleich fühlt die Gegenwart sich bedrängt und fordert ihr Recht. Welches sollte das sein? Welches Recht sollte die Gegenwart haben, wenn nicht das auf Gestaltung der Zukunft? Zukunftsfähig wollen sie sein und alles jetzt, das geht, unter Währungshütern, nur um den Preis der Falschmünzerei. Ganze Staaten lassen sich dabei erwischen und spielen mit ihren Flügeln, um Reue anzuzeigen und die Luft zu testen, vielleicht können sie noch entwischen. Der Botschafter kennt seine Kameraden, er ist einer von ihnen, er ganz allein, ein Staatswesen mit einem linken und einem rechten Flügel. Er weiß, wie man die Gewichte verteilen muss, auf dass niemand sich erhebt. Er weiß es gut, denn er ist gewarnt. Die Geschlechtslosen starren auf sein Geschlecht, als erwarteten sie dort ihr Los. Wenn es bitter kommt, tut es doch gut zu wissen, wo so einer den Most holt.

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BRABBELSUMPF

Im Brabbelsumpf geht es uns wohl. Warum das so ist? Keine Ahnung. Ein richtiger Brabbler benötigt den Sumpf um voranzukommen ohne voranzukommen, aber das Rudern ist herrlich. Das Material ist zäh, es klebt an den Seiten, es klebt zwischen den Zehen, es verschmiert den Mund, sobald er sich öffnet, sieht es so aus, als öffne der Sumpf selbst seinen Schlund, oder besser: als öffne sich Schlund an Schlund, denn ein Brabbler kommt selten, eigentlich nie allein. Diese leuchtenden Zahnreihen haben etwas zu erzählen, etwas Großes, zu dem jede ihr Scherflein beiträgt, den Brabbelcent, erkennbar an seiner Unerkennbarkeit, die mancher für bare Münze hält. Keine Spielereien! Die Brabbler haben die Welt nicht erobert, sie haben sie nur verändert. Und das gründlicher, als sie es jemals verstanden. Verstehe einer die Welt.

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BRANDMAUER

Eine Brandmauer soll verhindern, dass der Brand von einem Gebäudeteil auf den anderen überspringt. Welcher Brand, fragt man sich, wenn Politiker Brandmauern hochziehen, hinter denen sie fröhlich ihre Frühstücksstullen auspacken. Welcher Brand? Brennt denn nicht das ganze Haus? Wäre es nicht angebracht, das Feuer zu löschen, statt zu erklären, das sei nun die Angelegenheit derer auf der anderen Seite und man selbst habe damit nichts weiter zu schaffen? Welch ein Irrsinn! So könnte man denken, bloß das Wort vom Irrsinn sollte man streichen. Nicht der Sinn irrt hier, sondern der Mensch in seiner vollen Montur. Vielleicht beherrscht er den Sinn der Wörter nicht mehr und meint den Wundbrand, den es nach altem Brauch zu bekämpfen gilt, indem man das befallene Glied abtrennt? Sollte das der Fall sein: Welche Stümper sind da am Werk? Sie sollten in ihre medizinischen Lehrbücher sehen, statt den Volkskörper zu verstümmeln.
Aber es gibt kein Volk, zetern sie, gerade da liegt der Hase im Pfeffer. So kann man es machen. Doch damit fällt man zurück in die Verliese des finstersten Aberglaubens. Wie soll kein Volk sein, wenn das Volk ihr Problem ist? Sie wissen nicht, was sie reden, und sie glauben nicht, was sie tun. Und sie tun alles, um nicht für den Unfug haften zu müssen, der daraus entsteht.

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BRANDT, PETER

Zu den überragenden Verdiensten Willy Brandts wird man einmal seine drei Söhne zählen müssen, von denen einer als Schauspieler die Nation allabendlich mit den Schrecken ungesetzlicher Handlungen versöhnt, während der andere, als Historiker, die Schrecken der Geschichte, ohne ihnen ein Jota abzunehmen, als lebbare Mitgift der Menschheit behandelt.
Denn tatsächlich blieb es dieser Generation vorbehalten, die Lebbarbeit der Geschichte neu zu erproben, insbesondere desjenigen Teils, den ihr die Vorgänger (und Vor-Vorgänger) hinzugefügt hatten. Zum Leben im Schatten der Bombe fügte sich nahtlos sich das Leben im Schatten der mühsam geteilten Einsicht in die Realität des absoluten Grauens. Fälschlicherweise nahm man an, es sei an der Grenze des eigenen Daseins gestoppt worden, während es doch auf anderen Kontinenten fort- und koexistierte: eine doppelte Virtualität, die ihre eigenen Virtuosen hervorbrachte, Bewältigungsathleten im Zeichen der moralischen terreur, die bei einigen, wie zu erwarten, in physischen Terror umschlug, bei anderen in eine Art von dauerhaftem Wundstarrkrampf mündete. Dass man im geteilten und geschrumpften Land die Nation zum Müllschlucker des Gewesenen deklarierte, lag wohl am Wege. In einer Welt der gelernten Lektionen blieb dies die gelernteste und gelehrigste.
Nicht das So-Sein, sondern das Sohn-(und Tochter-)Sein war über diese Generation verhängt, der noch immer etwas Blasses, Verwaschenes, Unfertig-Altbackenes und, ehrlich gesagt, bei aller vorgetragenen Entschiedenheit Unentschiedenes anhaftet. Der Sohn des zum Repräsentanten des ›anderen Deutschland‹, dann seines Landes und schließlich der sich restituierenden Nation aufgestiegenen Exilanten, des ersten und bislang einzigen Kanzlers, der nicht ›beliebt‹ war, sondern geliebt wurde, musste irgendwann wohl oder übel Historiker werden und die Linie, die der Vater in der Politik zog, ins Gewebe der Fußnoten und der gelehrten Parenthesen übertragen. Und wohl oder übel musste es die Nation sein, die ihn dabei beschäftigte: die besudelte, aber eben auch lebbare, jene geteilte, deren Einheit lange Zeit denkbar, aber praktisch unmöglich schien, die erneut vereinte, deren Ruhelosigkeit sich sofort neue Formen der Selbstnegation verordnete, auf dass sie ihrer Funktion als ideologische Schaltstelle Europas nicht verlustig gehe.
Wer Peter Brandt für einen Apologeten des Ausgleichs hält, hat etwas grundlegend missverstanden. Wenn ›Verständigung‹ den rationalen, ›Ausgleich‹ den (macht-)ökonomischen und ›Versöhnung‹ den ethisch-religiösen Aspekt der Aufgaben umreißt, die nach Vernichtung und Aufbau anstanden, dann ist ›Entwahrlosung‹ vielleicht nicht der heikelste, aber subtilste, da unmittelbar auf den Wandel der Selbstverständigung im jeweiligen Ganzen zielende Teil. Das ist, alles in allem, ein kollektiver Vorgang, dem vorzugreifen gefährlich, dem hinterherzutrotten tödlich sein kann. Wie alle historischen Prozesse braucht auch dieser Symbolfiguren. Voilà – bedient euch!

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BRATENWENDER

Wer den Braten riecht, der muss ihn wenden. Das ist eine alte Regel, herüberschallend aus Bereichen, in denen ›Kultur‹ weniger mit einem Theaterabend assoziiert ist als mit den Fingerzeigen einer nahen, nichtsdestoweniger schwer zu fassenden Gottheit, wie es denn geht, das Leben, oder meinethalben: wie Leben geht. Die intellektuelle Ableitung kommt demgegenüber spät, fast zu spät, aber sie bleibt deutlich, es handelt sich um eine der letzten Zuckungen der Wahrhaftigkeit, bevor sie in der Fülle des Gleichgültigen ertrinkt. Also: Wer den Braten riecht, muss ihn wenden. Oder: Es geht nicht an, in einem Gehäuse aus Überzeugungen weiter zu leben, dem bereits das Dach davonfliegt. Doch das ist ein grobes Bild – wer sich auskennt, dem sagen weit subtilere Zeichen Bescheid, er ist bereits im Bild, bevor es entsteht. Wer kennt sich da aus? Ist es der, der unruhig wird bis in die Zehenspitzen, weil ihm heiß und kalt ist, weil er es nicht mehr aushält im gesicherten Heim? Oder ist es der, der in Ruhe den ersten Streich führt? Welche Motive sind da im Spiel? Auch die Nachwelt ist kein genauer Herold, sie kann sich schwer täuschen, wie man so sagt. Und wer ist die Nachwelt? Den Braten riecht keiner und mancher, der sich als Verhängnis ausposaunt, sähe sich als Fliegenbeinzähler rasch überrundet.

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BRINGSCHULD

Diese Frau ist eine Heuchlerin, na und? Sie ist Alleinerziehende. Der Mann an ihrer Seite, der als Vater konsumiert wird, weiß davon und schweigt. Er schweigt nicht nur, sondern ist eifrig dabei, geleitet von dem sonderbaren Gefühl, nicht hinter das Erreichte zurückfallen zu dürfen, weil es sonst aus wäre. Was wäre wohl aus, wenn er sich zurückzöge? Die Täuschung, was sonst. Die unerhörte Täuschung, Vater sein zu können unter Konditionen, die von ihm nicht gemacht wurden und die er nicht verantworten kann. Er akzeptiert sie aber und versucht, mit ihnen ›zurechtzukommen‹. Das Zurechtkommen ist eine merkwürdige soziale Tugend, die das Fußvolk nicht gern analysiert. Man verdankt sie Trümmerlandschaften, von denen manche glauben, sie existierten nicht mehr. Aus den Augen, aus dem Sinn. Und wirklich: seit draußen alles so geleckt aussieht, als stünde die große Flut gleich bevor, spielen sie Innenwelt. ›Erlaubt ist, was sich ziemt‹: der Zurechtkommer darf sich aufbrauchen. Dafür gibts Urlaub extra. Vaterschaft ist Bringschuld – ein Geschenkartikel, der sich im Geben verzehrt. Am Ende der Seifenoper erstrahlt aus den Kulissen die Fratze der Kindheit, die keine war. Erwachsene, gewillt, niemals erwachsen zu werden, reichen einander die Hände und ein auf X-Beliebigkeit heruntergedrückter Idiot murmelt bühnenreif: »Aber ich will doch...« Sein Double nervt derweil die Gäste des Stammlokals, sofern er nicht die Bedienung anmacht. Sie bringt das Zeug, das er dringend benötigt.

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BRODER-EI

Wäre Broder nicht Broder, er wäre dennoch Broder geworden. Das ist keine Kritik, sondern eine Feststellung. Sie zieht die berechtigte Frage nach sich, was aus Broder geworden wäre, hätte er nicht von Beginn an Broder sein müssen. Solche Fragen sind, ihrer Natur nach, nicht zu beantworten. Sie leben vom Paradox, lebendiger sein zu müssen als das bewegte Bild, das sie hervorruft, während sie doch nur seinen blassen Widerschein liefern. So wirkt die Vorstellung eines anderen Broder schlechterdings widersinnig: Sie beleidigt den guten Geschmack und tritt den schlechten mit Füßen, statt ihn zu hofieren, wie es sich doch gehört. Es gehört sich, Broder als Broder zu betrachten, als das Absolutum, zu dem der Mensch nicht heranreift, sondern als das er in die Welt eintritt, jedenfalls in die Welt des Feuilletons, wo er hingehört. Broder, das ist: das Ei des Kolumbus, auf sich selbst gestellt. Broders fundamentale Entdeckung, sein Einstieg in die Welt derer, die, nun ja, zählen, bestand darin, den fleißig-kritischen Geistern der Republik ihre Kolumbus-Eier zu entwenden und dem Publikum lachend unter die Nase zu halten: Seht her, damit machen sie’s! Und alle sahen her. Bekanntlich entsteht ein Kolumbus-Ei dadurch, dass einer den Mumm hat, hart aufzusetzen, was partout nicht stehen will, und dadurch einen künstlichen Stand zu erzeugen: Geht doch! Der künstliche Stand der Kritik ist der Kritizismus: ›Da Juden Opfer sind, sind wir alle Juden. Da Opfer Opfer sind, sind wir alle Opfer. Da alle Opfer sind, sind alle wir.‹ Die künstliche Jagd nach dem leeren Täter, der mittels abstrakter Worthülsen wie ›Kapitalismus‹, ›Imperialismus‹, ›Neoliberalismus‹, ›alte weiße Männer‹ etc. fluktuierenden Täter-Imago, erheitert Broder und lässt seine professionelle Zornader schwellen. Einer wie er wird nicht müde, unter den Wortkaskaden des Opferdiskurses und der durch ihn hofierten Unfähigkeit zu trauern die wirklichen Opfer hervorzuklauben und auf die Delle zu deuten, die der Kritizismus der Wirklichkeit zufügt. Kritizismus ist der Konformismus derer, die von der Kritik leben. Wovon lebt Broder? Von der Kritik des Kritizismus? So kann man es sehen, so sieht es Broder, falls er zu sehen geruht. Wie kann einer immer neu kritisieren, was sich im Kern immer gleicht? Broder, dem auf Dauer gestellten Kulturlärm dauerhaft attachiert, kann nicht anders, als die eigene Kritik auf Dauer zu stellen. Das ist das Broder-Ei, wie die Republik es kennt. Kein Wunder, dass ihre Grenzen in ihm, gegen den enthemmten Konformismus, einen ihrer eifrigsten Verteidiger finden. Sie ist sein Lebenselixier, sein Jungbrunnen, sein Haus ohne Hut, sein Eierlieferant: Knirscht, aber steht.

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BRÜCKENKLAU

Offiziell besitzt Berlin 961 Brücken, leidenschaftliche Zähler kommen, laut Tagesspiegel, auf 1600 bis 2100, wer weiß, welche Zahlen Nachtzähler vorzeigen könnten, ließe man sie zu. An der Zulassung scheitern viele. Diese Diskrepanzen…, denkt Adler, das muss einen Grund haben, einen einzigen am besten, aber wir kennen ihn nicht und deshalb bleibt er geheim. Ein geheimer Grund ist so gut wie viele Gründe, er ersetzt sie im Handumdrehen, man muss nur drauf kommen. Der geheime Grund, denkt Adler, wäre ich auf allen Brücken präsent, ich hätte ihn schnell entdeckt, so muss ich mich auf meine alten Tage mit Mutmaßungen herumquälen. Was z.B. unterscheidet eine offizielle Brücke von einer inoffiziellen? Nichts, denn das Amt lässt keine inoffiziellen zu; sobald es von einer erführe, wäre der Abbruch beschlossene Sache und die Brücke registriert. Trotzdem scheint es immer wieder zu passieren, dass eine Brücke nicht registriert wurde, vielleicht eine Nachtgeburt, die sich tagsüber versteckt, in hohen Gräsern womöglich, oder im Schilfgürtel. Vielleicht sollten einige der leidenschaftlichen Zähler besser ›Brückenseher‹ genannt werden: sie sehen Brücken, wo für andere nur Wasser strömt, und das keineswegs metaphorisch – es strömt ja, es stromert, es bewegt sich doch und wer hineinspringt, kommt als ein anderer heraus, mit gebrochenem Genick bisweilen oder als halbwegs verfaulte Wasserleiche, jedenfalls verwandelt. Auch er ist hinübergegangen, er hat seine Brücke gefunden, im Mondschein meinetwegen, aber es geht auch bei Nieselwetter. Solche Menschen gibt es zuhauf. Natürlich werden sie registriert, nur die von ihnen benützte Brücke bleibt dem Amt ein Geheimnis. Ist es immer dieselbe? Vermutlich nicht, denkt Adler, das wäre unnatürlich. – Berlin, Stadt der Brückenbauer. Bekäme jeder, der diesen Ehrentitel zu Recht trägt, seine eigene Brücke, die Spree wäre Publikumsblicken auf ewig entzogen. Bloß das Bootswesen hätte Konjunktur. Nein, denkt Adler, die wirklichen Brücken sind unsichtbar, sie verbinden Menschen, die einander sonst nichts zu sagen hätten, es sei denn Beleidigungen. Jetzt sind sie verbunden und reden miteinander all das dumme Zeug, das sonst ins Wasser gefallen wäre, es holt ja keiner heraus. Man sollte auch jene Über-Brücken nicht vergessen, die nur gebaut werden, damit die Zeit rascher vergeht, vermutlich, weil sie sich unter ihnen durchzwängen muss, anschließend erholt sie sich schnell und beginnt zu trödeln. Über-Brücken fallen unter die Rubrik ›nicht zählbar‹, damit käme man den Diskrepanzen schon näher. Nimmt man den seit Jahren grassierenden Brückenklau in die Statistik auf, dann rundet sich das Bild: selten zerfällt eine geklaute Brücke im Gelände, die meisten verrichten ihren Dienst wie gewohnt, nur versetzt. Kein Wunder, dass sie doppelt und dreifach in der Statistik erscheinen. Das LKA sollte, denkt Adler, entschlossen nach der Brückenkönigin fahnden: zigfach entführt und hundertfach wieder aufgebaut – das ist Berlin.

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BRÜLLABEND

Anspielungen gibt es, bei denen das Publikum brüllt, ohne dass es verstünde, worum es geht. Warum? Weil das Brüllen in seiner Natur liegt? In seiner Theaternatur? Das Publikum besitzt keine Theaternatur, es fordert sie nur – von anderen, aber natürlich auch von sich selbst, wozu säße es sonst an diesem Ort, wo es bekanntermaßen laut zugeht? Natürlich nicht im Zuschauerraum, hier geht es still zu und unbeweglich, schließlich sitzen hier die Verhältnisse ein, die da vorne am Pranger stehen, doch keine Regel ohne Ausnahme. Warum brüllt das Publikum? Weil es sich vor Eifer nicht anders zu helfen weiß? Nein. Es muss nur einmal heraus. Alles muss einmal heraus. All das Ungesagte, einmal muss es gesagt sein, damit es gesagt ist, und wenn es gesagt ist, dann hat es doch einer gesagt, oder? Applaus! Genauso gut muss heraus, was alle dauernd sagen, wenn man genau hinhört, das Mitgeplapperte, das Geplappere überhaupt, das alle kenntlich macht. Selbstgenuss im Ekel, Sie wissen schon. Kommt so ein Ekel auf die Bühne … we love it. Schon brüllt der Laden. Manchmal geht nur ein Stöhnen durch ihn hindurch, das ist dann grausiger als alles, was die Welt draußen zur Kenntnis nimmt, das geschieht nur hier.

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BUCHDENKER

Wie sie lauthals das Ende der Gutenberg-Galaxis verkündeten und anschließend in die Hülle des Buches zurückkrochen … sie müssen ihre Gedanken entwickeln, den Faden ziehen, von Seite zu Seite, von Kapitel zu Kapitel, um anschließend wieder von vorn anzufangen. Sieht so Denken aus? Gewiss nicht. Gewiss gibt das Netz andere Möglichkeiten an die Hand, ihm nahe zu sein. Warum werden sie nicht ergriffen? Vielleicht ist es mit dem Denken der notorischen Buchdenker nicht so weit her, wie sie behaupten? Vielleicht ziehen sie auch nur das Prestige dem Gedanken vor, die Schnecke Prestige, die dem Stand der Dinge stets hinterherkriecht, aber in ihrer Schleimspur alle Bedenken ertränkt. Respice finem! Bedenke das Ende! Im einen wie im anderen Sinn.

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BUCHFRONT

An der Buchfront wird munter gekämpft, es geht dort zu wie auf dem Basar, wenn die Preise verrutscht sind und dem Handel der Untergang droht. Das Buch schweigt zu diesen Kämpfen, es hat, wie zu allem, eine Meinung, und schwitzt sie aus, denn es geht um die Existenz. Was andere Front nennen, gerät ihm zur Fron, seit es die Welt nicht mehr abbildet, sondern verarmt. Die Welt ist mehr als ein paar Blätter Papier zwischen zwei Deckeln, das hat man immer gewusst, aber sein Wissen brav zwischen besagte zwei Deckel gepackt. Damit ist es vorbei. Was sich noch immer zwischen den Blättern tummelt, ist Betrug: man sieht sich von Marktschreiern hineingenötigt und strebt enttäuscht dem Ausgang entgegen, müde des Aufschubs, der sich im Wenden der Seiten kundtut, und entsetzt taumelnd angesichts des Versuchs, dem kindlich gebliebenen Gemüt das alte Quidproquo anzudienen. Schmeckt denn keiner die Asche? Nein, an der Buchfront wird nicht mehr gekämpft, man hat dort andere Sorgen.

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BUCHSTABENLABYRINTH

Dass man aus Buchstaben Labyrinthe bilden kann, wissen alle, das ist nichts Besonderes. Dass man Buchstaben aus Labyrinthen verfertigt, wissen die wenigsten. Wie viele Labyrinthe gehen in einen Buchstaben? Viele, sehr viele, die meisten vielleicht. Nicht nur, dass man sie unter Buchstaben bringen kann – das geht immer, aber es bleibt ein bisschen beliebig –, sondern auch, dass die Grade ihrer Verschlingung nie zu hoch ausfallen können, um nicht irgendeiner Figur zuzuneigen, macht sie anfällig: irgendeine Figur ist bereits genug, um eine der robusten Typen hineinzulesen, welche die Welt regieren. Da geht es den Labyrinthen nicht anders als den Zeichen ohne Sinn, die sich eine sinnlose Deutung gefallen lassen müssen. Apropos: Sind Labyrinthe sinnlos? Doch nur, insoweit sie Buchstaben ähneln. Mit ihrer Hilfe lässt sich jeder Sinn erzeugen: durch Legen und Deuten. Nur die Freizeitlabyrinthe, an denen ein Schild hängt, das darauf hinweist, wie bedeutsam sie sind, bleiben stumm. Das versteht sich von selbst, der Buchstabe L, an dem ein Schild hinge mit der Aufschrift: Man kann damit lesen, böte einen ähnlich traurigen Anblick. Labyrinthe gewinnen ihren Sinn wie die Kopula für den, der nicht stehen bleibt, sondern weiter geht. Wer sie anstarrt, kann lange warten: da rührt sich nichts. Wer hineingeht, um eine Belohnung zu erhalten, dem winkt der Hirntod.

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BUCHSTABENWISSEN

Wir wissen wenig darüber, was Buchstaben wissen, und dennoch vertrauen wir ihnen unser Liebstes an. So sind die Menschen: leichtfertig bis zum Exzess. Vor Jahren las ich eine Abhandlung mit dem Titel Können Buchstaben denken? Sie war, wie Sie sich vorstellen können, das Papier nicht wert, auf das sie gedruckt war. Können Sklaven denken? Stumm schleppen sie die Buchstabenfracht über den Appenin und weiter bis nach Zeppelinheim, dort können sie verschnaufen, aber äußern dürfen sie sich nicht. Zur Qual verurteilt, dass sich andere bei ihrem Anblick etwas denken, leiden sie erstaunlich wenig. Ihr Anblick, ließe sich raten, straft das Denken Hohn. Wäre es nicht so selbstbezüglich, flösse etwas davon in es ein. Nein, mit dem Wissen der Buchstaben ist es nicht weit her, es lebt von der Hand in den Mund und freut sich, wenn der Fernseher geht. Dann haben sie frei. Schriftzeichen nennt man sie, das ist ungerecht, es unterschlägt ihren Eigenanteil an dem, was recht ist. An ihren Zeichen erkennt man die Schrift, an seinen Buchstaben hat man das Wort. Man kann es hochheben und wegtragen, man kann es auf den Markt tragen und verbrennen oder es tief vergraben, nur nicht in der Brust, die sich physiologisch nicht dafür eignet. Zeichen lassen sich übermitteln, ein Buchstabe erscheint, wenn man ihn am wenigsten erwartet. Das erscheint wenig plausibel, doch es ist die Wahrheit, mit der keiner rechnet.

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BUDGETSCHLACHT

Die wahren Schlachten des asymmetrischen Krieges sind Budget-Schlachten. Sobald Berichte über bewaffnete Konflikte in den gängigen Einflusszonen hochgefahren, sobald Gefechte, Niederlagen oder Massaker an Zivilisten in den ›Fokus‹ der allgemeinen Aufmerksamkeit gerückt werden, schreiten die Budget-Planer zur Tat: ein Fenster der Bearbeitbarkeit hat sich geöffnet, für eine kleine Weile lockert sich der Griff, der den Säckel des Finanzministers fest verschlossen hält ... gerade so lange, wie die Wogen einer diffus gefühlten Bedrohung durch die Bevölkerung laufen. Rasch und entschlossen müssen die Akteure zu Werke gehen, denn eine belanglose Nachricht lässt die Unruhe rasch wieder verebben. Bürger ist, wer morgens aufsteht und ganz vergessen hat, dass er sich gestern abend noch in tödlicher Gefahr befand. Das Leben geht immer weiter, das Büro ruft und die Kinder müssen zur Schule gebracht werden. Am Budget erweist sich die Wahrheit des Satzes, dass Krieg in bestimmter Hinsicht vor allem aus Warteschleifen besteht. Wer dem anderen an den Beutel will, muss nicht bloß auf eine passende Gelegenheit lauern, er sollte auch seine Zuarbeiter kennen und sich mit ihnen auf Zuruf verstehen. In der gekonnten Budgetschlacht wirken alle Faktoren, die sich sonst gegenseitig blockieren, in eine Richtung – wer auch jetzt nicht mitzieht, wird zum Mitwirkenden, ja zum Mittäter: das Ärgernis, das er den anderen gibt, fungiert als Katalysator, es regelt die Gemüter ein. Selbst ein Nichtsnutz, zum Beispiel ein Politik-Professor, findet dabei seine Aufgabe, indem er von postheroischen Gesellschaften fabelt, die sich mental irgendwie aufgegeben haben. Nichts peitscht die Wehrbereitschaft junger Männer mehr als dieser leise aus der Ampulle tröpfelnde Hohn, nur eben zu seiner Zeit, denn immer ist nimmer. Wo Männer sich wehrhaft fühlen, steigen die Ausgaben, übrigens auch die Unfallzahlen, also die Ausgaben: der Zyklus stimmt, das Leben hat alle wieder.

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BÜCHERVERBRENNUNG

Da sich die Praxis der Bücherverbrennung nicht eindämmen lässt, wären alle Mitgliedsstaaten der Vereinten Nationen darauf zu verpflichten, eines jeden Autors, dessen Bücher auf seinem Territorium dieses Schicksal erleiden oder in der Vergangenheit erlitten haben, binnen Jahresfrist an einem zentralen öffentlichen Ort unter Angabe der einschlägigen Titel in würdiger und fortdauernder Form zu gedenken. Auf diese Weise wäre sichergestellt, dass sich die Verfolgung des Wortes nicht lohnt, es sei denn... Aber der an dieser Stelle keimende Gedanke ist trivial: ein Schriftsteller, der mit Verfolgung rechnet, kalkuliert ihre Wirkungen ein, einschließlich der erwünschten Umkehr der Verhältnisse. Er errichtet sich sein eigenes Denkmal und stünde gerührt vor dem staatlichen Monument – erstaunt darüber, das Herz aus Stein gerührt zu haben. Vielleicht wäre dies der Moment regierungsamtlicher Rührung und beide lägen sich in den Armen, bis die aufkommende Dämmerung und die allgemeinen Schalterstunden sie trennten.

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BÜCHSENSPANNER

Vom Spanner zum Büchsenspanner – alle paar Jahre erfindet die journalistische Meute sich neu und vergisst, was zu erweisen davor als eins ihrer höheren Ziele galt: die Korruptheit des Krieges, die heuchlerische Bemühung von Recht und Völkerrecht auf Seiten derer, die da am Drücker sind. Das Vergessen kommt und geht anfallsweise, so bleibt immer zu tun und zu schauen, vom Durchreichen einmal abgesehen.

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BÜNDNISFALLE

Ein Bündnis ist nichts für Leisetreter. Nur ein Bündnis, in dem es rappelt und knallt, ist etwas wert. Ansonsten fliegt es auseinander, sobald der Bündnisfall eintritt, und der Fall wird zur Falle. In der unendlichen Privatheit ihres Urteils lesen die Menschen ›Bündnis‹ als ›Beziehung‹ und fürchten sich vor dem, was sie selbst zielstrebig ansteuern, sobald sich Konflikte zeigen: dem Schlussmachen. Vor dem Schlussmachen steht das Alleinsein. Wer in der Beziehung allein ist, fürchtet sich davor, das leuchtet ein und es ist der Irrtum. Wer sich im Bündnis allein wähnt, der begeht die ernstesten Fehler. Ein Bündnis ist etwas für den Ernstfall. Der Ernstfall... Schon vergessen, worin er besteht? Der Fall, an dem nichts zu deuteln ist? Vorausgesetzt also, er tritt ein und der, den es trifft, vertraut darauf, dass alle sich ›ihrer Verpflichtung bewusst‹ sind, dann zählen nicht die Zeiten des gefahrlosen Miteinander. Dann zählt, wer zählt. Wie kann einer zählen, dessen Wort nie gezählt hat? Jedes größere Bündnis besitzt seine Mitmacher. Nicht der Eifer macht den Verbündeten, sondern der Verbund, man kann auch sagen: das Einvernehmen, das seine Differenzen austrägt, solange es Zeit ist. Immer gibt es Verbündete ersten, zweiten und dritten Grades und immer sind es die Eifrigen, die den ersten Grad verfehlen.

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BURQUISE

Kaum erhebt sich irgendwo ein Geschrei über ein archaisches Kleidungsstück, das den Mindestanforderungen an die Beweglichkeit des menschlichen Körpers widerspricht und seinen Trägerinnen buchstäblich die Welt-Sicht nimmt – um von elementaren physischen Bedürfnissen wie dem nach Licht und Sonne, vor allem in nördlichen Breiten, ganz abzusehen –, tritt eine Modetheoretikerin ans Mikrophon und belebt die Debatte mit dem Hinweis auf das weibliche Ur-Recht, sich Männerblicken zu entziehen und dadurch dem über sie verhängten Dasein als Sexsklavinnen des anderen Geschlechts wenigstens ansatzweise Grenzen zu setzen. Im übrigen regle die Mode das diskrete Spiel aus Zeigen und Verhüllen viel wirkungsvoller als jedes Gesetz. Man werde sich des neuen Accessoires schon annehmen – Raffinesse toujours, please!
Wer so sehr von der Asymmetrie des Blicks zwischen den Geschlechtern überzeugt ist – der Mann blickt, die Frau wird erblickt –, der sollte seine Aufmerksamkeit doch auch für einen Moment auf den Umstand lenken, dass eine Person, die glaubt, sich den Blicken anderer durch Verkleidung zu entziehen, nicht weniger, sondern mehr Aufmerksamkeit erregt – und damit mehr Blicke, mehr Empfindungen, mehr Fragen wie zum Beispiel die nach dem Männerbild der betreffenden Dame oder nach der Art von Männergesellschaft, in der sie sich zu bewegen wünscht und vielleicht wirklich bewegt. Da spritzt der Saft, wo nur ein Näschen oder Härchen sich zeigt, und es wächst der Wunsch, die Maskerade vom Leib zu reißen, an welchen Ecken und in welchen Häusern auch immer, ins Ungeheure.
Wenn Mode darauf zielt – pansexuelle Eindeutigkeit anstelle des diskreten Spiels der Blicke, der Begehrlichkeiten und der Freude am schönen Dasein –, dann ist sie bereits Komplizin der Überwältigung und Unterwerfung, der Vergewaltigung durch die Männergesellschaft und ihre Sendboten, gegen die sie angeblich aufbegehrt, Teil des großen Sado-Maso-Spiels, das in minder gesitteten Kreisen selten als Spiel ausgetragen wird und oft genug in Mord und Totschlag endet. Die Parodie der Sittsamkeit ist die Orgie, die Parodie der Selbstbestimmung die Unterwerfung aus Kalkül. Die Parodie der Mode trägt viele Namen, ihr Klarname heißt: Demütigung. Es existieren Lehrstühle in diesem Land, auf denen frau sie lehrt.

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CAHIERS

Abschreckendes Beispiel der Cahiers Valérys: Gymnastik des Geistes, jeden Morgen die gleichen Griffe, die gleichen Sparten, das Bedienen derselben Fasergruppen. Brillant sein, ohne vom Fleck zu kommen, weil das die Regel des Spiels ist. Das Umschlichenwerden durch die Diplomaten des Intellekts, die untrüglich wittern, woher heute der Geist weht, während sie artig ihren Tee nehmen. Die Zumutung, zu erarbeiten, was hier geschieht, der ganze aufgesetzte Unfug des hermeneutischen Dünkels. Geistverstopfung, es sei denn, einer hat gute Kanäle und kann das Wasser nicht halten.

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CARGOKULT

Ein Wort wie ›Omnibus‹: Pack’ alles, was Kult ist, in einen Container und schick’ ihn auf große Fahrt! Da draußen scharren sie schon mit den Hufen: Her mit dem Zeug! Ein solcher Kultgegenstand ist zum Beispiel die ›Beziehung‹, in die man nach und nach alles hineingesteckt hat, wodurch sich das Geschlecht reproduziert. Sagte ich ›reproduziert‹? Da muss mir ein Fehler unterlaufen sein. Irgendwas mit Geschlecht – das wäre die präzisere Wortwahl. Woraus sich leicht ableiten lässt, dass die Beziehung zur Postmoderne gehört wie der Baum zum Eichhörnchen. Solange das Herz der Moderne schlug, schärfte sie die Begriffe an. Dann kamen andere, die damit nichts anfangen konnten und verwarfen, was gerade noch Erkenntnis verhieß. Vielleicht existiert die Postmoderne, bis die letzte Beziehung ausgeraucht ist. In dieser Beziehung sind ihr keine Grenzen gesetzt.

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CASTRATIO DEI

Das Geheimnis der Endstation Gottes unter seinesgleichen, Demiurgenallee ohne Hausnummer. Wir fahren auf, erschrecken und gedenken der üblen Schöpfung, der creatio mala. Er aber schweigt, sitzt im Schatten seines Gartens nicht weit entfernt vom einstigen Paradies und bewundert in vergangener Feierlichkeit seine Irrtümer. Vor den zahllosen Hunden mit Federn oder wilden Hühnern mit schwarzem Fell, die sich einmal angemaßt hatten, die Nachfolge göttlicher Adler anzutreten und jetzt durch die Büsche streichen, liest er Brehms Tierleben.
Die Straße, von Staub bedeckt, geht an dieser Stelle zu Ende. Die Sonne ist untergegangen. Die Villa, fast schon im Dunkeln, scheint auch deswegen unvollständig, weil der Baum der Erkenntnis Teile der Mauern verschluckt hat. Ein rötlicher Schein wohnt in seinen Zweigen. Vielleicht stammt er von den Äpfeln der Erkenntnis oder vom Rücken des wahren Herrn dieser Welt in Nähe seines Bruders, denn von hier aus, in den ewigen Zweigen des ersten Rätsels spendet er Päpsten und Künstler die neuesten Moden, so wie er zugleich die Uhr jedes Langschläfers oder Demagogen heimlich zu korrigieren versteht, damit das Ende der Zeiten näher komme. Dann nämlich gäbe es Neuwahlen in seinem Sinne.
Das Bild des Gottes im Schatten seiner Villa erscheint wie gemalt von Hans von Marées. Solche Schatten kennt nur Italien. Unbedingt ist es ein Abend vor Rom in den Albanerbergen, der alte Mantel des Greises verschmölze wohl kaum an einer anderen Stelle der Welt so tief mit den schwärzlichen Blättern der Stechpalme und des Hollunders. Auch flüssige Sarkopharge aus den Auszügen des wilden Lorbeers erstarren niemals an anderen Orten so gründlich zu Malerei und verlassen das Auge mit solchen elegischen Sprüngen und Rissen der Leinwand wie hier. Kaum spürt man ja noch das alte Neapelgelb des Gemäuers, das bloß dahingewischt im verderblichen Asphalt zum römischen Kubus geworden ist. Vielleicht hat es Gott hier ganz gut. Die meiste Zeit über schweigen die mißlungenen Tiere und die brüllenden Löwen hat Gott in sich selber zurückgeholt. Sie hatten ihm trotz der eindrucksvollen Gemälde friedlicher Gärten im Stile Rubens, an Regenbögen befestigt, die kostbaren lieben Protogeschöpfe, Männlein wie Fräulein, niedergerissen und schwer beschädigt. Er vermochte auch nicht mehr, sie neu zu bilden. - PM

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CAVE!

Man kann ein Volk belügen, einsperren, systematisch misshandeln, aber einige Vorsichtsregeln gilt es dabei zu beachten, sonst geht die Sache nach hinten los, was immer das in einem solchen Falle bedeuten mag. Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste. Wo es sich um so zerbrechliches Zeug handelt wie Ketten im übertragenen und im wörtlichen Sinn, da kann man wohl des Einzelnen habhaft werden, doch nicht der Masse. Man muss also verhindern, dass Masse entsteht.
Andererseits bedarf diese Art der Behandlung der Masse, allerdings der fügsamen. Man braucht also Psychologie. Glücklicherweise ist die Psychologie der Gewalt gut beforscht und an Fachleuten herrscht kein Mangel. Gewinne die Eliten! bedeutet: Schmeichle denen, die kraft ihres Berufes über den Mitmenschen zu stehen wähnen: den Schauspielern, den Wissenschaftlern, den Priestern, den Lehrern und überhaupt jedem, der ein kleines Amt ausübt und stolz darauf ist. Doch schmeichle ihnen nicht zu sehr, da sie sonst wähnen, die Schmeichelei gelte ihrer Person. Die Technik der leisen Drohung an die Adresse der Paladine ist die Ur-Technik aller Politik. Wer sie beherrscht, beherrscht das Land.

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CE-OH-ZWO

Eins, zwei, drei, zählt der Kinder-Coach und schon braust sie dahin, die wilde Kinderschar, denn das Gelände ist groß und wer bis Ende Gelände rennt, kommt als letzter dran oder gar nicht, was natürlich das Beste ist, obzwar langweilig. Letztlich will jedes Kind gefangen werden, der Moment, in dem es geschieht, ist der aufregendste in seinem kurzen Dasein und nur im Widerstreben liegt wahrer Genuss. Damit das pünktlich geschehen kann, gibt es Märchen. Märchen sind Grenzwächter, die den Kindern zuflüstern: Von hier an droht Gefahr. Dort draußen, ja draußen, weit draußen lauert der böse Riese Ce-oh-zwo, der Kinder einfängt, die sich nicht rechtzeitig fangen lassen. Natürlich kennt jedes Kind die Geschichte vom Ce-oh-zwo und seiner allzu glücklichen Kindheit, die ihm zum Unglück ausschlug, weil er sich nicht rechtzeitig fangen ließ. Nun ist er zum Riesen herangewachsen, vor dem sich alle Welt fürchtet. Alle Welt? Abweichler gibt es, die ihn für einen Scheinriesen halten, aber die gibt es immer. Nur böse Jungs, die es auch immer gibt, finden es toll, Riese zu sein, und wollen dahin.

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CHARONAUTEN

Wer im Beruf steht, ist selten Apokalyptiker. Die Apokalypse ist etwas für Kindsköpfe und alte Leute. Die einen schreckt’s, die anderen treiben ihre Umgebung damit in den Wahnsinn. Beruf und Apokalypse schließen sich aus. Ablesen kann man das an den berufsmäßigen Apokalyptikern: kein selbstgefälligeres Volk unter der Sonne ist denkbar.
Wer mit der Apokalypse hantiert, sollte verstehen, dass er ein Schmierengeschäft betreibt. Nur das könnte ihn davor bewahren, schmierig aufzutreten: Leuten ohne Distanz sieht man an, was sie treiben, und rechnet es umstandslos ihrer Person zu. Bei Politikern und Vorständen sieht man die gegenläufige Tendenz am Werk. Zu dem, was ihre Tätigkeit unterm Strich bewirkt, haben sie so wenig Verbindung, dass sie mit einem Pokerface die gröbsten Verstöße gegen den gesunden Menschenverstand begehen können, von der wissenschaftlichen Vernunft ganz zu schweigen.
Auf diesem Feld treibt auch die Feminisierung des Spitzenpersonals ganz eigene Blüten – das schwung- und hingebungsvolle Engagement für alles und jedes hinterlässt auf weiblichen Gesichtern allenfalls Spuren, die eine aparte Frau sonst gern zu vermeiden sucht. Frauen haben kaum Beruf zum Apokalyptiker. Leserinnen halten die Offenbarung des Johannes für ein schönes Buch, das man am besten im Bücherschrank lässt, damit ein bibliophiler Freund bei Gelegenheit darin blättern kann. Die Apokalypsen des Lebens sind keine. Sie sind zeitlich und räumlich begrenzt.
Selbst die Auslöschung der Menschheit durch ein seltenes Naturereignis ließe genügend unbetroffene Lebewesen auf diesem oder anderen Planeten zurück, um als lokales Ereignis durchzugehen. Damit muss man leben. Es schickt sich nicht, davon Aufhebens zu machen. An diesem unerschütterlichen Leben, das weitergeht, weil es nichts anderes kennt und zu nichts anderem fähig ist, zerschellen alle Torturen, mit denen Natur und Technik die Menschheit bedrohen. Schreckt ein grausamer Mord oder ein Terroranschlag die Menschen auf, dann fügen sie sich gern den Anweisungen der Behörden und gehen weiter. Nichts ist menschlicher als dieses Weitergehen, das ein sensibles Gemüt zur Verzweiflung treibt. Dann geht es weiter.

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CHIRICO

Wir machen aus Chirico ein Idol. Wir fragen nicht: War Chirico ein Renegat (einen Künstler, der das Antlitz seines Jahrhunderts gemalt hat, einen Abtrünnigen zu nennen, ist schon ein ziemlicher Schwachsinn), hat er diesem oder jenem Maler der ›klassischen‹ Moderne in seinen späteren Aufsätzen, in denen er die Rückkehr zur Malerei fordert, Unrecht getan, einen Cezanne beleidigt, einen Picasso gekränkt? Solche Fragen sind von Haus aus kindisch, unter uns: genauso kindisch wie die Sprache der Dekadenz, deren er sich in seinen Tiraden bedient – mit der gleichen Selbstverständlichkeit wie Nietzsche übrigens, dem sie nicht geschadet hat. Ein Klassiker beleidigt niemanden, er taxiert durch Erwähnung.
Nennen wir den späten, nahezu unsichtbaren Chirico einen Klassiker und entklassifizieren wir ihn im gleichen Zug. Dann wird sichtbar, dass dieser Ikonoklast im Namen der Bilder um – beinahe – jeden Preis verhindern wollte, dass die Malerei aufgegeben wird, wie es irgendwann wirklich geschah. Er hat den nächsten Schritt gesehen, als ihn noch – fast – keiner sehen wollte, und er wollte nicht, dass er gegangen wird.
Chirico ist einer aus der Ordnung derer, die nicht wegsehen, wenn noch Zeit ist. Das gibt seinen Texten das Konvulsivische, das nicht zu ihren Inhalten zu passen scheint – den Ausdruck einer gewissen Beklommenheit aus Sorge, zu spät zu kommen. Eine hypertrophe Sorge, wie uns scheint. Niemand, es sei denn der Engel der Malerei, erscheint rechtzeitig, um das Äußerste zu verhüten, wenn es sich doch darum handelt, es zu realisieren. Gesetzt, in ihm wäre der Engel der Malerei erschienen, in der einen Hand den Pinsel, in der anderen die über die Köpfe der Menge gehaltene Schreckschusspistole –: was war so wichtig an der Malerei, dass sie um – fast – jeden Preis bewahrt werden musste? Das ist die Frage, die er selbst nicht beantworten konnte, sein stummes Geheimnis. Hüten wir uns, es als ›erledigt‹ zu betrachten.

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CHLADENIUS

Der Erfinder des Sehepunktes hat der akademischen Nachwelt ein Kuckucksei ins Nest gelegt, das sie bis heute nicht richtig ausbrüten wollte: den ›Sehepunckt eines akademischen Lehrers‹. Gemeint ist damit der synthetische Kathederbericht über vergangene Ereignisse, in dem alle verfügbaren Quellen zusammenlaufen, um eine mehr oder minder stringente Erzählung zu bilden. Die Kritik am Historismus hat den Objektivitätsanspruch dieser Art von Erzählungen gründlich in Frage gestellt und die Unhintergehbarkeit der ›subjektiven‹ Erzählungen bei der Erforschung der Vergangenheit ins Licht gehoben. Aber sie hat die Frage unerörtert gelassen, in welchem Maße all diese subjektiven Erzählungen selbst vom Bemühen um Objektivität ihre Färbung erhalten, das heißt bereits einen ganz eigenen synthetischen Charakter besitzen. Das Bewusstsein dessen, der berichtet, ist ein Niemandsbewusstsein, es scheitert bereits an der Aufgabe, den Generationsstandpunkt festhalten, geschweige denn eine bestimmte Perspektive. Niemand hat erlebt, was hier berichtet wird, am wenigsten der Berichtende. Der Vergangenheitsbericht geht über den Erlebnisraum des Berichtenden hinaus; wer berichtet, ist bereits außer sich. Man kann das Außer-sich-Sein als eine physiologische Gegebenheit oder als gesellschaftliche Tugend hinnehmen, man kann bei jeder passenden Gelegenheit seine Notwendigkeit und seinen Wert herausstreichen, aber man wird nicht verhindern, dass es eine Nonsens-Komponente mit sich führt, die sich aus keinem historischen Erzählen herausfiltern lässt. Nimmt man das mimetische Bedürfnis hinzu, das zwingend gebietet, vergangene Konstellationen nachzuspielen, als seien es eigene, dann ergibt sich zwar nicht die Banal-Idee von der Vergangenheit als ›Konstrukt‹, wohl aber die Realität einer ›Lehre‹, eines Belehrenwollens, das aller Rechenschaft beigemischt ist und in erster Linie als Selbstbelehrung, also als Arbeit an einem Selbstverhältnis verstanden werden will, das unübertragbar bleibt.

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CHOMSKY

»Wer ist Chomsky?« fragt die Dame in Rot, »ist das dieser -ky, der alle Fälle löst, nachdem man das Interesse an ihnen verloren hat?« »Wer ist -ky?« fragt die junge Dame in Grün. »Wenn es dieser Chomsky ist, dann hat er mich ganz schön hinters Licht geführt«, lächelt die Dame in Rot, »aber das macht nichts. Ich mag ihn trotzdem.« Lange Zeit bestand der Preis des Etabliertseins darin, dass man Noam Chomsky niemals erwähnte, es sei denn als netten Vorgartenzwerg, der grüßen lässt und schnell einmal selber grüßt, wenn irgendwo der Staatsterror blüht. Das war die ›am häufigsten zitierte lebende Person der Welt‹.

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CHORKNABE

Der ideale Chorknabe kann nicht nur singen, er kann auch lachen und weinen und fröhlich und traurig sein. Man vergisst das gewöhnlich, erblickt man ihn im Zustand irdischer Seligkeit, d.h. singend, und außerhalb des Chors ist er ein anderer Mensch. »Du ein Chorknabe? Nie und nimmer! Eher geht ein Kamel…« Er ist leicht zu beleidigen, der Chorknabe, dafür tröstet er sich rasch. Er kennt seinen Platz, er versteht nicht ganz, warum gerade seine Stimme wie pures Gold klingt, wie die Erwachsenen behaupten. Eigentlich will er nur eines: erwachsen werden, groß und stark, denn das hier ist eine Welt voll verborgener Ecken mit der Anweisung: rund zu laufen. Es gibt kleine Chorknaben und große, es gibt sie in allen Altersklassen und mit jedem Diplom der Welt.

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CHRISTENHEIT

Die Christenheit oder Europa

Bräuchte es eine historische Probe auf das, was Menschen heutzutage ›Beziehung‹ nennen, man könnte sie in der Verbindung zwischen Christentum und Europa suchen. Die beiden haben sich früh gefunden und, was immer man sagen will, sie hatten eine gute Zeit miteinander, Gezänk und Streitereien inbegriffen, wie sie anfallen, wenn jeder sein eigener Herr bleiben und den anderen nicht aus den Fingern lassen möchte.
Ein kluger Zug, geradezu eine List der Geschichte ließ die Religion sich in eine ältere und eine jüngere Linie spalten. Das schob den Entfremdungsprozess um ein paar Jahrhunderte hinaus. Im großen und ganzen hat Europa irgendwann Schluss gemacht. Aber das gilt nur im großen und ganzen. Auch diese Beziehung hat, wie so manche vor und nach ihr, durch die Trennung an Intensität gewonnen. Stück für Stück erkennen die einstigen Streithähne, wie sehr sie miteinander verbacken waren, und versuchen durch getrenntes Picken diesen Tatbestand zu verdunkeln.
Gelegentlich kommt es im Zuge gemeinsamer Interessenwahrnehmung vor, dass sie wirken, als seien sie wieder vereint. Aber das ist Bluff. Es ist Trennungsarbeit, die den Schein wirklicher Gemeinsamkeit erzeugt und fortschreitend den aufgebrochenen Gegensatz zur Reife bringt.
Niemand kennt die geheimen Tendenzen des Christentums so gut wie das nachchristliche Europa, niemanden bezichtigt es so rückhaltlos, nichts zu begreifen. Endlich schließt sich für Europa diese Erscheinung. Es hat das Gefühl, um sie herumgehen zu können und dabei doch niemals zu wissen, ob es aus sich herausgeht.

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CIORAN

Ein Held, dem es nicht genügte, gegen Windmühlen zu kämpfen, der unentwegt neue erfand, für den Hausgebrauch und für den Versand in alle Welt. Aber man muss Windmühlen nicht erfinden, sie sind ja längst erfunden und funktionieren immer nach den gleichen Prinzip! Das sagte ihm vor langer Zeit ein Besucher, als sie zusammen den Boulevard Saint-Germain entlangschlenderten. Es war ein Tag, an dem die Sonne den Regen wegblinzelte und die Straße im Nu mit Müßiggängern bevölkerte, deren zerknitterten Gesichtern man noch das Warten ansah. Der Weise blieb gelassen, blinzelnd auch er.
Man erfindet sie nur, solange man noch nicht weiß, wie sie funktionieren. Ich stehe nicht für den Erfolg, sondern für den Misserfolg. Sobald die Leute sich etwas Gutes tun wollen, verweise ich sie an die Konkurrenz. Ich spreche ihnen Mut zu und verspreche, mit ihnen zu weinen, wenn der Mut sie verlässt. Der erste Brief, in dem steht, es hat funktioniert, verwandelt mich unwiderruflich in einen von denen da.
Der Besucher bemerkte die Inschrift über der Tür des Leidverwöhnten, sah zu, wie der Eingang zu diesem neuen Inferno sich öffnete und verschwand unter gemurmelten Worten, die heißen mochten ›Ich komme gleich wieder‹ oder ›Der Trommler kommt nieder‹, Lautfolgen ohne Verstand, einzig der Not geschuldet, sich verständlich zu machen und keine Geste zu provozieren, die es ihm schwer machen würde zu gehen.

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CLEMENTE

→Garganelli erinnert sich, dass er vor ein paar Jahren die Spirale des New Yorker Guggenheim-Museums erklomm und ihm aus jedem ausgestellten Bild ein weibliches Geschlechtsteil in Öl entgegenblickte.
Mein Gott, so sein erster Gedanke, das habe ich nicht verdient. Aber was hat einer schon verdient? Es war eine Retrospektive und Garganelli, der sich unter Kollegen wusste, noch dazu aus dem Land seiner Herkunft, geriet ins Grübeln. Da ist dieser Maler, merkwürdigerweise gleichen Alters wie du, der sein Leben damit zugebracht hat, diesen Anblick zu studieren und als eine Art Manna auszuteilen, damit keiner nachlasse auf dem weiten, sandigen Weg ins Gelobte Land. Wo wird es sein? Wie wird es sein? Wird dort alles wirklich sein, was wir hier im Bilde sehen? Ist, was ich hier sehe, vielleicht eine klitzekleine Blasphemie? Aber der Kollege hat in Indien gelebt, er hat sich die Weisheit der östlichen Kulturen angeeignet, er wird sich nicht auf so einen schlichten Provinzialismus einlassen, das kann nicht sein. Was also will er uns sagen? Dass er der bedeutendste Maler der wirklich wichtigen Dinge ist seit jenem teutonischen Neorealisten, den seine Spießgesellen probehalber den Schamhaar-Leibl nannten, teils, um zu provozieren, teils, um die Ehre, ihn unter sich zu wissen, wie Brot zu brechen, das sich an alle austeilen lässt? Die dort sind in Schande vergangen, vergehen wir in Wonne? Aber ich will nicht vergehen, so nicht und hier nicht, es fröstelt mich angesichts all dieser Lust-Örter, durch die hindurch einer kalt auf mich sieht, nein starrt, einer der vielen Helden des Geistes, die Tag für Tag ihr Strahlenschwert schwingen, um eine Wurstpelle zu zerschneiden.

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Contraportrait

Jeder Mensch kann auf zweierlei Weise beschrieben werden: als respektable Person oder als erbärmliches Subjekt. Man nennt das ihm Gerechtigkeit widerfahren lassen und die Wahrheit über ihn an den Tag bringen. Kaum einmal treffen Wahrheit und Gerechtigkeit so erbarmungslos auseinander wie hier. Hat die Gerechtigkeit keine Wahrheit? Aber ja doch: auch sie will Wahrheit. Ist die Wahrheit ungerecht? Keineswegs. Sie will Gerechtigkeit. Gerechtigkeit wollen und widerfahren lassen sind zwei Handlungen, die zueinander in einem feindseligen Widerspruch stehen. Sagen wir der Einfachheit halber, es sind Feinde. Wie kann das sein? Wie steht die Wahrheit zu diesem Widerspruch? Besitzt sie Mittel, ihn aufzulösen? Will sie keine Gerechtigkeit? Ist Wahrheit grausam?
Nein, sie ist es nicht, aber sie muss es sein, denn es wird von ihr verlangt. Man verlangt ein Gorgonenhaupt, um ihm eine andere, kleinere Wahrheit entgegenzusetzen: die Wahrheit der Person. Die persönliche Wahrheit ist die kleine Schwester der furchtbaren Wahrheit, die keiner aushält. Dennoch muss sie heraus. Die kleine Schwester wird es schon richten. Aber richtet sie es? Und: Was wird hier gerichtet? Ist die Wahrheit einmal heraus, wird sie zugerichtet, verflacht, in Geschichten verpackt und in die Wiederholungsschleife geschickt. Sie wird zur Lüge. Um der Gerechtigkeit willen: Zerschlagt sie! Um der Wahrheit willen: Zerschlagt sie! Aber vergesst sie nicht: Sie ist die Wahrheit. Wenn die Gerechtigkeit siegt, siegt nicht die Wahrheit, sondern ihr erträglicher Teil. Wird sie grausam, so wird sie: grausamer als die Wahrheit selbst.

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CORRECTNESS

Das Leiden an der normierten, gleichsam hartpolierten Oberfläche der politischen Sprache wird von den Akteuren selten geteilt. Es gehört zu den Berufsrisiken von Vordenkern, die Konzepte jenseits der Realisierbarkeit testen – im Schlagabtausch unter ihresgleichen, aber in steter Fühlung mit der Macht und den Prozessen, in denen sie sich zerstückelt und wiederherstellt, auf der ewigen Suche nach der verloren gegangenen Legitimität. Diese Legitimität ist es, die von den Akteuren wütend verteidigt wird und ihnen von der Zwischenschicht der ›Meinungsmacher‹ – ein Ausdruck, der nur noch achselzuckend Verwendung findet, weil die Sache zu groß für den Einzelnen zu sein scheint – nicht anders zugeteilt wird als den in Nationalparks zur Gesittung verdammten Raubtieren ihr täglicher Fraß durch die allgegenwärtigen Wildhüter. Wären wir nur politisch korrekt, so wäre die Sache damit abgetan, vor allem, wenn man bedenkt, dass die politischen Ideen seit langem als bekannt gelten und vermutlich wenig kreative Spielräume enthalten. Wir sind es aber nicht, wir sind wütend, weil wir die unsichtbaren Gitterstäbe in der Luft zu sehen glauben, gegen die wir weniger verzweifelt als zweifelnd anrennen, um dann doch lieber zum rechten Zeitpunkt das werte Haupt in Sicherheit zu bringen. Die Politik ist das Spielfeld – dieser Afterglaube eines unglücklichen Jahrhunderts mobilisiert zwar die Massen, aber er demoralisiert ihre Denker. Es macht sie nervös, wenn sie sehen, wie mindere Intelligenzen das Spiel machen. Nichts hindert sie einzugreifen, nur das Wissen um das Befremden, das sie unweigerlich auslösen, hält sie zurück. Sagen wir ruhig: es schlägt auf sie zurück, so dass sie wechselweise die herrschende Politik oder sich selbst als monströs empfinden. Der vollständig politisierte Mensch kann nur an der Politik leiden, es sei denn, er sitzt an den Hebeln der Macht oder unter seinesgleichen.

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CURRYGESCHICHTE

Pandemiker aller Länder

Mann und Frau gehen durch den Covid-Winter. Hand in Hand, wie es sich im Märchen bewährt hat: der Mann männlich, mutig, beherzt, 3x geimpft, die Frau Medizinerin, skeptisch, stichfrei. Wie sie da gehen, ein Inbild inniger Verbundenheit im innerfamiliären Dissens, das ist schon sehens‑, mehr, das ist bemerkenswert, denn es vollzieht sich … es vollzieht sich in einem Land und zu einer Zeit, da solche Gesten sich im Absterben befinden und unbedingt staatlicher Fördermaßnahmen bedürften. Aber nichts da. Lieber wirft der Helikopterstaat das Geld anderweitig zum Fenster hinaus.
Mann und Frau gehen –: Nun ja, es ist noch nicht Nacht, es dunkelt nur, Grauen senkt sich auf das ostfriesische Kleinod. Ein Lichtpunkt funkelt… Ei ei, sprach die Hexe, wer knuspert an meinem Häuschen? Es ist aber nur der Pommes-Verkäufer, er fragt die beiden nach ihrem Begehr, den fremden Herrn und die fremde Dame und beugt sich dabei über die von ihm verwalteten Kostbarkeiten, denn es ist kalt und er nützt die Gelegenheit, um die Hände übereinander zu schlagen.
Ei ei, spricht der Herr – er verfügt über einen angenehmen Bariton und schüttelt bedächtig die Eiskristalle aus ihm heraus –, eine Currywurst wäre schon recht, oder hätten Sie zwei? Wie Sie wünschen, spricht der Hüter der Würste, die auf dem Grill unter seinen rissigen Händen brutzeln, Mayo oder Ketchup? Beides, beides, spricht der Herr, die Dame macht runde Augen dazu und senkt den Blick, denn sie rechnet in Kalorien.
Wir dürfen doch –? spricht der Herr und nähert sich einem der runden Tische, auf denen noch Reste früherer Kundschaft im Winde kullern. Aber gern, spricht der Geschäftsmann hinter der Theke, darf ich Ihren Verzehrberechtigungsschein, vulgo Impfnachweis, einsehen?
Wie gewählt Sie sich heute wieder ausdrücken, scherzt der die Börse zückende Herr, je kälter der Abend, desto schärfer die Bestimmungen. So ist es, entgegnet fröstelnd der Geschäftsmann, und jetzt den zweiten!
—Den zweiten?
—Den zweiten, wenn’s recht ist. Sie wollen doch zwei? Apropos: mit Haut oder ohne?
Ei ei, spricht der Herr, das ist nicht Ihr Ernst, ich stehe gerade vor Ihnen und möchte zwei Würste bezahlen, meinetwegen abgezogen, ein wenig Pommes dabei, aber das versteht sich doch praktisch von selbst.
Ich habe, tönt der Pommesmann, jetzt wirklich die Faxen dicke. Pro Ausweis gibt’s eine Currywurst, mit oder ohne, ganz wie Sie wünschen. Wissen Sie – er beugt sich noch weiter vor, sein Antlitz verdunkelt den hellen Schein seiner Bude –, hier laufen Curryleugner herum, man weiß nicht woher, der Curryleugner ist unser Unglück. Kein Fußbreit für dieses Gesocks. Meine Currywurst, sagt die Polizei, die uns jetzt stundenweise beobachtet, ist praktisch das Dienstsiegel der Verimpfung. Wer den dritten Grad nicht erreicht hat, für den bleibt sie unerreichbar. Und wissen Sie was? Die haben recht. Ich komme nicht viel zum Lesen, ich reime mir die Dinge gern selber zusammen, aber die haben recht, sage ich Ihnen. Was meinen Sie, wäre sonst hier los? Bis zum letzten Blutstropfen! Mir kommt kein Schwurbler aus. Wer leugnet, der hat schon gegessen. Und zack –! Nicht von meiner Pappe!
Das ist schade, ich meine jetzt für Sie, murmelt der Herr. Er beugt sich zur Dame und flüstert angestrengt auf sie ein. Man sieht sie die Straße hinuntergehen und langsam im Dunkel verschwinden. Aber er hat doch gar nicht geleugnet, giftet die bislang schweigsame Pommesfrau, warum warst du so streng zu den beiden? War ich das, brummt ihr Herzensgatte, war ich das? Man muss hart sein und wir sind die einzigen Pommesverkäufer am Platze. Wehret den Anfängen!
(A.D. 2021)

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DACHSCHADEN

… wird repariert. Coming soon!

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DÄMMERUNG

Die schönste Dämmerung ist die Morgendämmerung. Doch an Tiefe und Intensität übertrifft die Abenddämmerung sie bei weitem. Das Büchlein Dämmerung, von einem gewissen Heinrich Regius 1934 in die Welt gesetzt, gewidmet einst dem unaufhaltsamen Anbruch des Sozialismus, füttert heute die Melancholie des Abschieds von einer Idee, der zu ihren Hochzeiten Menschenopfer ohne Zahl zugeführt wurden. Nichts verdeutlicht das besser als die Parabel von der Konsequenz, die letztlich stets dem Tyrannen zugute komme: Da ist was dran, hört sich der späte Leser murmeln und greift in seinen nicht vorhandenen Bart: Da ist was dran. Jede Idee, konsequent durchgeführt, wird tyrannisch. Was nichts anderes heißt als: Sie führt konsequent das Ende ihrer Herrschaft herbei. Wer denken kann, der sieht es kommen und flucht leise über die, denen das Denken versagt blieb, wissend, dass allein sie das Ende erzwingen können.

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DÄMONENSCHEU

Die Dämonenscheu wächst, unter dem Vorwand der Ratio, ins Ungeheure. Vernünftig sein heißt, den Dämonen nicht Raum geben – das ist schon eine Definition und nicht die schlechteste. Man versteht gleich die zarten Gemüter, die eine Malerei als düster empfinden, in der die Dämonen ... nein nein, nicht wüten, vielmehr herumspazieren, als handle es sich um Lustgärten, die eigens für sie angelegt wurden. Eine lichte Malerei – was ist das? Ein Versäumnis.
—Schweig, Kind, so etwas sagt man nicht.
Was dann? Am besten gar nichts. Man verlagert die Rede, man redet von etwas anderem.
Nach Platon und Goethe ist das Dämonische eine unpersönliche Instanz. Sich vor ihr verneigen heißt, den dämonischen Fratzen, den halb- und dreiviertelpersönlichen Angstmachern die glatte Stirn bieten. Was hinter der Fassade der Arglosigkeit vorgeht, geht niemanden etwas an. Oder doch? Sollte nicht eine verschwiegene Kommunikation, ein kleiner Grenzverkehr, über den man besser schweigt, die Drahtverhaue und Selbstschussanlagen einer rat- und rastlos der unbekannten Vernunft opfernden Scheu überwinden? Man kann über Engel nicht reden, ohne über Dämonen zu schweigen. Das ist der Punkt.

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DÄMONENSCHNACK

Ichschwäche ist eine schöne Vokabel, die viel Unsinn gebiert. Zur Ichschwäche gehört der Dämonenglaube. Er personalisiert, wo das starke Ich glaubt überwunden zu haben oder wo es überhaupt überwunden glaubt. Seit die Philosophie als eine letzte Form des Dämonenglaubens aus dem in schöner Idiotie ›gesellschaftliches Bewusstsein‹ genannten Vorurteil getilgt wurde, grassiert der theorieentkleidete Dämon und erschreckt seine Kundschaft diesseits und jenseits des Lethestroms, in dem das schöne Überhaupt versank. Das ist verständlich, denn überall dort, wo sich Menschen einer großen Leistung verschreiben – den Aufgaben der Kultur, der Gesellschaft, speziell der Zukunftsvorsorge –, überall dort also, wo Unpersönlichkeit gefordert wird, wo sie bis zum Äußersten geht, dort geht sie fort bis zum – nun, bis zum Abwinken, das weder Sieg noch Niederlage eines Konzepts bedeutet, sondern seine Erschöpfung. Es gibt Momente, in denen das ›Ich denke‹ nicht das Ich stabilisiert, sondern die Gegenseite. Dann personalisiert sich die unter dem Diktat des vernünftigen Ich zur Impersonalität verurteilte Affektseite und erfreut oder ängstigt das offene Ich mit ihren Heimsuchungen. Das Passionswesen trägt seinen Namen mit vollem Recht. Der Dämonen sind viele. Das erschreckt wenig, wenn auch die Vernunft sich diversifiziert. Im Schatten des ›Alles geht‹ schließlich tritt der Dämon in voller Kraft hervor: stark, einig, all-einig, bereit, zu züchtigen und widerrufen zu lassen, was sich an verzweifelter Freiheit auftut, bringt er die Frommen auf den Plan, die seine Ankunft lange erwartet haben. Auch der Antichrist ist eine der Kultur inhärente Figur. Die Reflexion selbst treibt ihn hervor, wenn sie, wie einst der Hexenwahn, die Massen ergreift.

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DAMENWUNDER

Im Jahre des Herrn 2015 stürzte eine vom Parlament des Volkes gewählte Kanzlerin, unterstützt vom willfährigsten aller Präsidenten, ihr Land und den erreichbaren Kontinent in politische Agonie: Warum? Weil sie es leid war, bloß nach Recht und Gesetz zu regieren und stattdessen ihrem Machtinstinkt folgte? Weil es sie überkam wie ein exotischer Einfall, der doch auch einmal ausgelebt werden wollte? Weil es sie fröstelte auf den Höhen der Macht und sie einfach nur gut zu sein wünschte?
Wer wird schon so weit denken! Sie wollte einfach die nächste Mauer einreißen.
Das Wunder, vergleichbar dem der Resurrektion oder den Stigmata jener Resl von Konnersreuth, deren Karfreitagsblutungen einst halb Europa verstörten, bestand in der Folgsamkeit, mit der ein, relativ gesprochen, großes Volk sich angesichts der offenkundigen Torheit kurzerhand selbst zerlegte, sich darüber entsetzte und der Herrin an den Urnen dennoch die Treue hielt.
So durfte sie ganz allein nacheinander drei altgediente Parteien verschleißen, deren jede, gemessen an ihrer Herkunft und ihren historisch gewachsenen Ansprüchen an den Staat, die Entfernung der Amtsinhaberin hätte betreiben müssen. Stattdessen vermochten ihre führenden Köpfe nicht einmal versuchsweise einen solchen Gedanken zuzulassen. Gegen jeden Staatsrechtslehrer, der ihr Verfassungsbruch bescheinigte, standen zwanzig auf, die dem verehrten Kollegen vorhielten, unter die Spökenkieker oder gleich unter die Feinde der Demokratie, genauer, des demokratischen Aufbaus gegangen zu sein und sich an ihrem Berufsstand zu vergehen. Die Medien applaudierten und apportierten und beeilten sich, jede an höherer Stelle unerwünschte Meinung beiseite zu bringen, Tatsachen oder, da die Welt der Information dicht ist, Informationen inbegriffen, während Tag für Tag mehr Leute dahinterkamen, welches Spiel hier gespielt wurde, und ihr Leib-und-Magenblatt kurzerhand abbestellten. Man nennt das Erosion. Sie blieb auch nicht auf Zeitungen beschränkt, sondern griff auf die ältesten Stützen des Systems, die Kirchen über, deren Vorstände sich geschmeichelt fühlten, wieder an gehobener Stelle dienen zu dürfen … wie in alten Zeiten, wie in alten Zeiten.
Wie kann Bedeutungsverlust sein, was mein Bedeutungsbewusstsein steigert? So wird sich der eine oder andere Kirchenfürst gedacht haben, entzückt, auch einmal selbst zur Kreuzabnahme schreiten zu dürfen. Wohin mit dem Leichnam? So fragten viele seither, nicht Christen allein. Es begab sich aber, dass einer großen Zahl von Ungläubigen der Glaube plötzlich kostbarer erschien als den notorisch Gläubigen, denen bekanntlich nichts abgeht, solange sonntags alles seine Ordnung hat (wochentags sorgt ohnehin jeder für sich selbst).
Die Kanzlerin aber, schwebend auf Wolke Sieben, versunken in den Anblick der heimlich von ihren Helfern mit Stoff versorgten Halleluja-Chöre, rief ihre Paladine zusammen, zählte die Häupter der Amtsmüden, jedoch unverändert Karrieresüchtigen, redete jedem tüchtig ins Gewissen und wies vorsorglich darauf hin, dass ihre weltgeschichtliche Sendung noch nicht vollendet sei. Denn schließlich sind wir jetzt da. Und so geschah es dann auch.

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DAMPFPLAUDERER

Wir entfernen uns schnell von den Katarakten und Stromschnellen vergangener Debatten - allzu schnell, wie manche meinen, doch es hat auch etwas Tröstliches. Wer eben noch, eher träumerisch aus dem Nähkästchen einer unausgegorenen Zukunft plaudernd, den Grimm der Auguren heraufbeschwor, tritt einem heute, feist geworden, als etwas entgegen, das man in weniger geschlechtergerechten Zeiten einen Dampfplauderer nannte und nicht unbedingt mit philosophischen Qualitäten verband. ›Eher weniger‹ – das Motto könnte man über viele Erregungen setzen, in denen sich Gesellschaft intellektuell wird. Zuverlässig informiert die Wortverbindung ›intellektuelle Erregung‹ darüber, wie Denken in der Gesellschaft ankommt, falls ihm das jemals gelingt: als eine Art Schüttelfrost, der die Ärzte aufspringen und die altbewährten Mittelchen verordnen lässt, während sie bereits wieder hinter die Kulisse eilen, wo der nächste Privatpatient auf sie wartet. Diese Ärzte... Man könnte den Kopf über sie schütteln und Nachforschungen anstellen, wie und wo sie sich ihre Meriten erwarben, aber das wäre unfein und das Meiste ist auch bekannt. Doch scheint es Kollegen zu geben, die einst weniger zum Zuge kamen und ihren Groll mit ins Grab nahmen; nur die nächsten Angehörigen wissen davon und verteilen ihre Kenntnis in feinen Dosen.

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DANEBEN

Ein Holzkopf, der einen großen Maler bezichtigt, nicht malen zu können, sieht vielleicht mehr als der Maler, denn er sieht das Daneben. Das Daneben als die Folie aller Malerei, vielleicht aller Kunst, ist das, was sie in der Zeit hält. Das Daneben lässt sich nicht wegdenken, ohne dass man die Kunst wegdächte. Es bleibt aber daneben, es bleibt eine falsche Sicht, erträglich nur dann, wenn es wechselt. Kriegsheimkehrer, dem immer gleichen Daneben verhaftet, haben der Kunst mehr geschadet als ihre Verächter. Man muss die Kunst ein wenig verachten, um sie zu verstehen, und man muss sie verstehen, um sie zu sehen. Nun, man muss sie nicht sehen, vielleicht will sie nicht wirklich gesehen werden, jedenfalls nicht, solange es dem Geschäft schadet. Aber ein wenig sollte man schon. Wozu gäbe es sie sonst? Sagt die Verachtung.

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DARÜBERREDEN

Das Verstummen vor großen Kunstwerken ist barbarisch. aber reell. Auch das elaborierteste Darüberreden quatscht sie herunter. Doch vielleicht liegt selbst darin noch eine Kunst, entfernt verwandt der Lebenskunst, die nicht teilt, weil sie nichts besitzt außer dem Reichtum, der aus den Poren quillt und an der Luft verdunstet. Die Kunst des Verstummens, im Leben so vernichtend wie hilfreich, tritt spontan vor die großen Kunstwerke hin, sie gesellt sich zu ihnen von gleich zu gleich, es wäre lächerlich, zu behaupten, sie werde geübt. Das Herunterquatschen dagegen ist reine Übung, zu nichts nütze, außer am Folgetag fortgesetzt zu werden. Wie jemand morgens aufsteht, duscht, sich ankleidet, frühstückt und das Haus verlässt, um abends ermattet in die Kissen zu kriechen, so erhebt sich das Herunterquatschen vor den Arbeiten der Künstler, um niederzusinken: Brückenwerke für einen Tag, über die ein Ochsengespann zieht, einsam, einem fernen Horizont zu. »Lass uns darüber reden«, sagt der Agent, er meint das Geld, das die Sache einbringt, aber sein Angebot bringt den Horizont zum Leuchten. Ein Sonnenuntergang mehr, da ist nichts zu machen. Jedes Kunstwerk ist das letzte. Was nach ihm kommt, liegt im Ungewissen. Man hat noch nichts gesehen, man will es wissen, hat aber nichts in der Hand. Ein Prospekt wäre viel, manche gäben den Anblick dafür hin.

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DASEIN

Dasein kann man nicht lehren und tut es doch, alle Welt tut es, falls nicht, tut es die Nacht. In der Philosophie finden sich Wörter dafür, sie ›leuchten ein‹ oder auch nicht, geht man in die Breite, dann versinken sie im Gezänk. Vielleicht wird Dasein kenntlich durch diesen Gürtel aus Gezänk, der es umschließt. So weilt man in Gedanken lieber bei denen, die nicht mehr da sind, und was ihnen an Fürchterlichem widerfahren sein mag, es kommt nicht an gegen die Nähe, die man empfindet, wenn man sie liest oder ›ihrer gedenkt‹: seltsam ungelenker Ausdruck für etwas, das der Gelenke fast gar nicht bedarf. Dass gerade hier von interessierter Seite heftig gelenkt wird, nimmt nicht wunder, schließlich ist jede Art von Intimität, zumindest geistiger, ein Verbrechen gegen die Gesellschaft und muss erodiert werden. Dasein lernt man von denen, die nicht mehr da sind. Was war, leuchtet aus der Tiefe der Zeit, dass Zeit tief ist, gehört schon zum Dasein. Alles Herkommen ist nur ein Herunterkommen, schließlich gehört den Heruntergekommenen das, was sie die Gegenwart nennen. Schenk sie ihnen! Gegen- oder widerwärtig zu sein ist eine Hauptaufgabe, die immer gelöst werden muss. Auch dich nimmt sie nicht aus. Sie nimmt dich mit, deine Organe zeugen davon. Als Zeuge bist du rasch ein Versager, es fällt dir schwer, dich auf die justitiablen Aspekte zu konzentrieren, was geschieht, verwandelt sich, während es dich durchläuft. Kein Zeuge zu sein wäre die Aufgabe, schwer zu lösen, beinahe unmöglich und fast schon unsittlich, weil ohne Zeugen bloß das Verbrechen negiert.

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DAUMESDICK

Verstehe einer die Welt. Was gibt es da zu verstehen? Gib der Welt einen Sinn! Leichter gesagt als getan. »Gib dem Leben einen Sinn!« – so flüstert die Werbebranche, die das Leben für einen Kleiderhaken und Sinn für eine Parfüm-Marke ausgibt, in der alle anderen Platz finden. Es ist leichter, dem Leben einen Sinn, als der Welt einen Kinnhaken zu verpassen. Mit dem Sinn der Welt hält sich keiner auf. Was die Sprache ›Weltsinn‹ nennt, ist der Verzicht darauf, ihr einen zu suchen oder zu verpassen, wie es so sinnreich heißt. Der verpasste Weltsinn steht in eigensinnigem Widerspruch zur Welt der Verpasser, er passt nicht in sie hinein, er steht abseits. Man könnte ihn umrunden, bloß um zu sehen, was hinter ihm steckt, aber dazu bedürfte es der Umkehr, die den wenigsten mundet. Die meisten erhaschen einen ersten und letzten Blick auf ihn, wenn er im Rückspiegel verschwindet. Und das ist viel. Ein Verpasser kommt selten allein, es ist das Rudel, das diese Dinge veranlasst, der Einzelne hat dabei wenig zu melden. Aber er darf mit sich ringen, das ist ein feiner Zug und verhindert, dass sich das Rudel vor dem Einlauf zerlegt.

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DAVONLAUFEN

Wenn Sie immer davonlaufen wollen, wird es bald eng, das wissen Sie, aber es hält Sie nicht auf. Also? Wo gehen wir hin? Treiben Sie das Spiel, wie Sie wollen, aber nicht bis zum Äußersten. Das Äußerste, da haben Sie recht, ist ein großes Ziel, wert aller Anstrengung, wert auch, dass man alles andere wegwirft, dass man sich wegwirft... sehen Sie, da beginnt es. Sie können sich wegwerfen, das ist wahr. Sie können sich auch aufheben, das ebenso wahr und überdies falsch, denn, wie Sie wissen, nichts ist auf Dauer aufgehoben. Auf die Dauer ist jede Aufhebung passé. Sie haben also die Wahl, sich gleich wegzuwerfen oder Stückchen für Stückchen, peu à peu. Das hat Konsequenzen, die nicht jeder gleich überschaut. Und wenn schon. Zum Beispiel könnte es vorkommen, dass Sie hier und da ein größeres Stück von sich unterwegs verlieren, einfach so, weil Sie schon daran gewöhnt sind, dass alles in Auflösung – wie sagt man? – begriffen ist. Sie wollen auch kein Aufsehen, das ganz sicher nicht, daher schauen Sie sich gar nicht erst um. So verliert man den Überblick, irgendwann weiß man nicht mehr, was an einem dran ist und was schon fort, so gerät man ins Feuer der Zweifel. Oder Sie sind plötzlich in Geberlaune, das soll vorkommen, im Grunde ehrt es Sie, und Sie spenden mit Freuden, wovon Sie nichts, nicht das kleinste Fitzelchen hergeben dürften, wäre es Ihnen ernst mit Ihrer Person oder Identität oder wie Sie sich sonst nennen, dort, wo die Namen von einem abfallen und anstelle der Nacktheit die innere Kleiderstange zum Vorschein kommt, die allem den Halt gibt, den eine Form nun einmal benötigt. Aber das ist ja... Ja? Was wollten Sie sagen? Nein? Zum Davonlaufen, nicht wahr? Das wollten Sie sagen, stellen Sie sich nicht so an, ich seh es an Ihrem Gesicht und an der Art, wie Sie die Wange verbergen. Davon rede ich doch... Im Davonlaufen steckt eine Kraft, die dem abgeht, der immer standhält. Irgendwann wird sie böse, aber das ist eine andere Geschichte. Vielleicht auch nicht, vielleicht sollte man sich stärker damit befassen. Das Davonlaufen, als schöne Pflicht betrachtet, halten die Leute gern für die Kür und klatschen Beifall, was sonst? So kann man sich täuschen. Erst wenn der Davonläufer um sich schlägt und darauf beharrt, dass er einer Pflicht obliegt, werden sie ärgerlich und finden es nach und nach unerhört. Wer den ersten Preis im Davonlaufen errungen hat, sollte sich daher zufrieden geben und nach Hause gehen. Nach Hause? Leicht gesagt, da liegt das Problem.

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D-DAY

Das Gros der Weltkrieg-II-Soldaten liegt unter der Erde. Die wenigen, die noch leben, werden so sichtbarer, wenngleich nur auf kurze Zeit. Sie haben ihr Leben gelebt, die meisten von ihnen in der gusseisernen Überzeugung, wenn nicht das Rechte, so das Gebotene getan zu haben … und fanden daran keinen Makel. Sie waren Überlebende.
Die Zartbesaiteten taten sich schwerer, sie gingen zuerst. Kriegsversehrt waren sie alle. Das große Morden steckte ihnen in den Knochen und begehrte im Sterben noch einmal Ausgang.
Sie hatten, mit Berechtigungspapieren und Stempeln an den vorgeschriebenen Stellen, auf Geheiß der Sieger und aus unterschiedlichen Antrieben, den einen oder anderen Staat errichtet. Doch das kam danach. Sie blieben Davongekommene. Daraus entsprangen ihr Hochmut und ihre Verblendung.
›Nach uns wird kommen / Nichts Nennenswertes.‹ Das abgenudelte Diktum des Bertolt Brecht könnte über jedem einzelnen dieser Leben stehen, wenngleich der eine oder andere Nachgeborene wütend Protest erhöbe. Diese mit Trauer grundierte Herablassung, dieses Glauben-zu-Wissen war fürchterlich für die folgende Generation, zu spät und zu selten als Zeichen der Ausweglosigkeit erkannt. Vielleicht werden so Staaten gegründet, vielleicht entsteht daraus die strukturelle Gewalt, die sich nicht mehr aus ihnen entfernen lässt. Glauben-zu-Wissen, das ist als Formel der Konversion schlagender als jenes ›Schwerter zu Pflugscharen‹, an dem sich die Ostgewaltigen ritzten. Was daran Glauben, was Wissen sein mag, wissen die Götter, unscheinbare, in den Tempeln des Nachkriegs nicht zugelassene Leute, die ihr Zeugnis für sich behalten.

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DEBATTENANZÜNDER

Wie entzündet man eine Debatte? Was man braucht, ist ein Thema. Ich verrate Ihnen, im Grunde ist jedes Thema eine Debatte. Wir beide können sie führen oder auch nicht, dann führen sie andere. Ohne Debatte kein Thema, ohne Thema keine Debatte: so einfach ist das. Ganz anders liegt die Sache, wenn eine Nation debattiert. Die Nation debattiert ohne Wenn und Aber, so dass sich mit Fug sagen lässt, an dieser Debatte kommt keiner vorbei, zum Beispiel, wenn er auf Sitz und Stimme im Parlament spekuliert. Gesetzt, Sie wünschen diese Debatte nicht, Sie wünschen nicht, dass sie geführt wird, weil Sie finden, sie führt zu nichts und schadet Ihrer Meinungsführerschaft, dann brauchen Sie eine andere. Und um die zu bekommen – ganz recht –, brauchen Sie den Debattenanzünder.
Ist er ein Mensch? Klare Antwort: nein. Sie können einen Menschen zu allem möglichen gebrauchen, aber nicht als Debattenanzünder. Ist er ein Gerät, käuflich zu erwerben und auf den Tisch zu stellen? Man hält ein Thema dran und schon hat man die gewünschte Debatte? So einfach könnte es sein, doch leider…
Wo Mensch und Gerät passen müssen, geht was geradewegs durch? Zeit. Ganz recht. Die Zeit geht überall durch. Wie soll ich’s erklären … Sie kennen Wärmetauscher? Sagen wir: ein Debattenanzünder ist ein Zeittauscher. Wie das geht? Passen Sie auf. Sie sammeln ein paar Menschen, drücken ihnen ein Plakat in die Hand, auf dem das Wort »Zukunft« steht, und stellen sie auf einen öffentlichen Platz. Dann lassen Sie sie von allen Seiten ablichten und warten ab. Nichts geschieht. Sie mieten sich einen Debattenanzünder und er beruhigt Sie im Handumdrehen: »Das haben wir gleich.«
Der Debattenanzünder kommt aus dem Nichts. Das bringt die Sache so mit sich, es brächte auch nichts, sie anders zu sehen. Wer nichts an der Backe und nichts in der Hand hat, was hat der am Ärmel? Ganz recht, ein Händchen. Nun, der Debattenanzünder verfügt, wie alles aus seiner Zunft, über ein Zauberhändchen. Sehen Sie hin! Plötzlich, einfach so aus dem Nichts, steht auf dem Plakat: »… und nichts geschieht!«
Da sehen Sie schon, das beunruhigt die ersten Passanten. Sie finden, hier müsste etwas geschehen und nichts geschieht. So etwas ärgert den Konsumenten: Gleich fühlt er sich um den Eintritt geprellt.
Warten Sie ab. Erkennen Sie das zweite und dritte Plakat gleich neben dem ersten? Was steht darauf? »Warum geschieht nichts?« »Was muss noch geschehen, damit etwas geschieht?«
Sie denken, das ist jetzt aber eine akademische Frage, wo bleibt der Philosoph, der sie beantworten könnte? So geht der gesunde Mensch in die Irre. Bemerken Sie das vierte Plakat gleich neben dem dritten? Schauen Sie, da steht es schwarz auf weiß: »Heute entscheidet sich unsere Zukunft und nichts geschieht!«
Hoppla, denken Sie, diese Leute kennen bereits ihre Zukunft, das ist unfair, warum weiß bloß ich nicht, wie’s weitergeht? Aber Sie wissen es doch! Blind vor Eifer schnappen Sie sich das Plakat, das gerade herumliegt, halten es hoch und stellen sich damit in Reih und Glied. Gruppennutz geht vor Eigennutz. Was steht auf Ihrem Plakat? »Zukunft geht alle an!«
Wer sind alle, grübeln Sie und fast verfehlen Sie darüber den Heimweg. Erst vor dem Fernseher fällt es Ihnen wieder ein. Denn wie der Moderator zu sagen weiß, Zukunft geht alle an. Jetzt sehen Sie auch das Plakat, nicht Ihres, es füllt die Rückseite des Studios und lautet: »Wie wollen wir morgen leben?« Komfortabel, denken Sie sich, wie sonst? Wie soll ich leben wollen? Will ich denn anders leben? Nicht wirklich, denken Sie sich. Nichts ist gefährlicher als ein Blankoscheck für Gefährder, die sich ein zweites Leben verschaffen wollen, indem sie meines verändern. Weiß der Mensch nicht, wie nichtssagend seine Frage ist? Er sollte sich schämen. Stattdessen beschämt er Sie mit dem einfachsten Mittel: mit einer Umfrage. »Soll alles so weitergehen wie bisher oder finden Sie, es muss sich ändern?« Schon wächst Ihre Besorgnis und siehe da: 85,6% – in Worten: fünfundachtzigkommasechs Prozent – der Befragten finden, dass sich etwas ändern muss, und zwar unverzüglich. »Die Politik ist aufgerufen, dafür zu sorgen…«
Vergessen Sie nie, Ihren Debattenanzünder ordentlich zu bezahlen. Er könnte sonst aus Versehen Ihr Haus in Brand stecken und das wäre, so aus dem Nichts, ziemlich lächerlich.

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DEFINITIONSMACHT

Solange die Definitionsmacht über die Kunst, sagen wir: bei einigen New Yorker Galeristen und Museumsleuten liegt, solange liegt sie gut, so gut wie fest. Was will man mehr? Ich frage: Was will man mehr? Jedoch sollte sie einst, aus Gründen, die keiner überblickt, ins Rollen geraten, sollte sie, denn ausgeschlossen ist nichts hinieden, auf dich zurollen, dann... dann... Ja, was dann? Was denn dann? Freude, Frohlocken über ein sichtbar gewordenes Stück Freiheit, ein wenig – wie sagt man? – Eigenwelt? Nein? Was dann? Betretenes Schweigen? Wegsehen, Wiederhinsehen, Panik? Springst du dann auf und läufst vor ihr davon, aus lauter ungesicherter Angst, sie könnte über dich wegrollen? Wohin könnte sie wohl rollen wollen, wenn sie erst einmal den Weg über dich genommen hat! Riefest du dann, noch platt vor Entsetzen, hinter ihr her: »Habe ichs nicht gesagt? Habe ich es nicht vorher... schon gut... gesagt?« Sei gewarnt: es könnte doch sein, dass sie zurückkommt und noch einmal den Weg über dich nimmt, immer wieder, bis nur noch ein wimmerndes Bündel zurückbleibt, unfähig, die zerschlagenen Arme zu heben und »Halt! Halt!« zu rufen, wie es sich nun einmal gehört. So ein Urteil wiegt schwer. Arme Schildkröte, kein Panzer hält das aus. Jedenfalls nicht auf Dauer.

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DEGROWTH

Das eigentliche Elitenprojekt heißt Bevölkerungsreduktion. Das kann gar nicht anders sein, betrachtet man Einrichtungen der modernen Wissenschaftsfolklore wie den Earth Overshoot Day, im Deutschen ›Erdüberlastungstag‹ genannt, der 2024 auf den ersten August gelegt wurde und signalisieren soll, wie lang die Rohstoffvorräte der Erde pro Jahr bei schonender Nutzung reichen. Wer immer diese simple Wahrheit ausspricht, muss mit wütender Gegenwehr rechnen. Hingegen zählt Degrowth, die gezielte Abschmelzung von Wirtschaftsleistung, zum frei gehandelten Aktionistenvokabular.
Warum die nur durch dauerhafte kognitive Dissonanz aufrechtzuerhaltende Diskrepanz? Der Grund liegt in dem, was hier ›Elite‹ heißt und als ›globale Elite‹ verstanden werden will. Für das wie eh und je sich weltweit nach Familien, Stämmen und Völkern sortierende Volk bedeutet Nachkommenschaft Geld, Einfluss, Macht, auch wenn das dem Prekariat, dank florierender Sozialsysteme, vorübergehend nicht so wichtig scheint. Logischerweise fallen an diesem Punkt die nationalen Eliten auseinander. Die eine Hälfte ist auf die globale Agenda eingeschworen, die andere teilt den Wunsch ihrer Wählerschaft, groß, machtvoll und wohlhabend unter den Völkern dazustehen. Erstere, im Besitz von Macht und Medien, nennt sich Elite, letztere, leicht schnaufend, Populisten, d.h. sie nimmt für sich in Anspruch, Stimme des Volkes zu sein … und jede reklamiert den größten Haufen für sich.
Seien wir ehrlich: Die klitzekleine, nichtsdestotrotz unüberwindliche Hürde für die globale Reduktionsagenda bildet der Umstand, dass die bewusstseinsverändernden Maßnahmen zuerst in den Ländern greifen, deren Bevölkerung sich den Luxus kultureller Teilhabe leistet, d.h. in den reichen westlichen Nationen, und dort die bekannten Problemlagen zeitigen. Währenddessen stehen bzw. liegen als probate Mittel auf Seiten der Armen Hunger und Seuchen bereit, stoßen aber — verständlicherweise — auf wenig Gegenliebe. Die Schwindsucht der Reichen wiederum stachelt das Machtgelüst der minder Reichen an und dieses schließlich die Ängste der nicht so Reichen unter den Reichen.
Deshalb und nur deshalb schallt jedem, der das Wort ›Bevölkerungsreduktion‹ in den Mund nimmt, der Chor der Missverstandenen entgegen: Verschwörungstheorie!
Wie schrieb einst Heinrich Heine?

Ich kenne die Weise, ich kenne den Text,
Ich kenn’ auch die Herren Verfasser

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DEKLAMMEROSE

Warum sollte eine Gesellschaft nicht von Zeit zu Zeit auseinanderfallen? Rhythmisch gesehen wäre es das Gegebene, da alles Leben unter der Sonne Rhythmen folgt, und zwar nicht einem, sondern einer Vielzahl, die zu analysieren schwer fällt, falls es nicht unmöglich sein sollte. So ein rhythmischer Null- oder Indifferenzpunkt wäre das Auseinanderfallen, dem die erneute Zusammenfügung auf dem Fuß folgt. Vielleicht ist das, was wir gesellschaftlichen Zusammenhalt nennen, nichts weiter als eine Abfolge von durch Indifferenzpunkte, d.h. Momente spontanen Zerfalls getrennten Zuständen, die, jeder für sich auf Dauer gestellt, den Tod der Gesellschaft zur Folge hätten. Vielleicht ist das Auseinanderfallen auch nur die Kehrseite des Zusammenfallens. Der aufmerksame Betrachter wird immer Zerfall und Aufstieg beobachten können – nacheinander, miteinander, über- und untereinander –, es sei denn, er wäre von einer Augenkrankheit befallen, besagter Deklammerose, die ihn immer und überall Dekadenz sehen lässt. Wenn das groß Gedachte zerfällt, dann fallen den kleinen Gernegroßen die Augen aus dem Kopf. Wohin sie fallen? Das weiß niemand so genau.

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DEKLAMMEROSKOPIE

Die Deklammeroskopie (aus altd. Klammer, altgr. σκοπείν skopeín ›spähen‹) dient der Erforschung des Volkskörpers, genauer der Entdeckung, Ausforschung und Anprangerung von Elementen, die sich der Klammer der zum jeweils aktuellen Zeitpunkt angesagten Gemeinschaft allein oder gemeinschaftlich mit anderen entzogen haben, sich zu entziehen im Begriff sind oder sich in näherer oder fernerer Zukunft zu entziehen gedenken.
Die Deklammerung (lat. de- ›ent-‹) wird gemeinhin als Akt der Subversion, soll heißen der ›Entbürgerlichung‹ im weiteren Sinn begriffen. Der Ausdruck umfasst sowohl die aktive als auch die passive Version, den unaufhaltsamen Verlust bürgerlicher Ehren- und sonstiger Rechte, als da (beispielsweise für Literatur- und Filmschaffende) sind: das allen Menschen gemeinen Sinnes zustehende Recht, vom Bundespräsidenten empfangen und / oder geehrt zu werden, vom Hausverlag / Hausverleih der Kulturschickeria verlegt / verliehen / vermarktet, von der Kulturschickeria des Landes besprochen / verehrt / belächelt / mit Sottisen bedacht zu werden, von ahnungslosen Menschen ›draußen im Lande‹ gekauft, angelesen / angeschaut, resigniert in die Ecke gelegt, ins Regal geschoben oder über einen Online-Verkäufer aus dem Gesichtsfeld entfernt, schließlich, sofern es sich um einen Autor / eine Autorin von Verkaufsrang handeln sollte, seitens gewisser Buchhandlungen zu sogenannten Lesungen mit abschließendem Signierzwang geordert zu werden und dergleichen mehr.
Der / die – aktiv oder passiv – Entbürgerlichte sollte tunlichst den Gedanken vergessen, irgendwann im Laufe seines / ihres Lebens für etwas in der Art des Nobelpreises / Goldenen Bären u. dgl. nominiert zu werden. ›Vergiss es!‹ steht als Motto über dem Leben der Entbürgerlichten oder aus der bürgerlichen Mitte des Landes Entfernten; manche fügen aus eigenem Antrieb hinzu: ›So soll es sein.‹
Einem aus dem Bewusstsein des Pöbels gestrichenen Philosophen des achtzehnten Jahrhunderts verdankt die gesittete Menschheit eine frühe Definition der Deklammerung: »Deklammerung ist der Ausgang des Menschen aus seiner selbstverschuldeten Unmündigkeit.« Das spurlose Verschwinden geläufiger Straßennamen gilt als bekanntes Symptom der →Deklammerose, einer epidemisch auftretenden Krankheit, die neben Augen, Herz und Lunge vor allem das Gedächtnis der Menschen befällt, und zwar in der Regel gleichzeitig an unterschiedlichen, bloß durch Medien miteinander verbundenen Orten.

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DELTA

Zu meiner Zeit wurden die intellektuellen Bewegungen von drei, vier, vielleicht auch sechs Verlagen initiiert – mit starrem Blick auf das Machbare, internationalem Biss, aufeinander eingespielten Autoren, guten Kontakten und dem eisernen Willen, links und rechts des Weges nichts Nennenswertes aufkommen zu lassen. Die Wissenschaften haben es ihnen auf ihre Weise gedankt. Man könnte die Gelehrten jener versunkenen Jahre auch ›Reihengelehrte‹ nennen.
Der Erfolg hat diese Verlage in das große Delta des US-amerikanischen Marktes hinausgetrieben, in dem sie nach und nach Richtung und Antrieb verloren. Danach ›coverten‹ sie die gähnende Langeweile ihrer europäischen home markets mit Bestsellern aus den Schreibstuben elitärer Wissensfabriken, in denen vor allem eines herrschte: Hochdruck – eine ausgefallene ›Bedingung‹ für das, was idealiter alle Zeit der Welt bräuchte, um zu werden.
Eine Lage, in der die Intelligenz eines Landes oder eines Kontinents in Fragen des Denkens und Wissens nicht mehr zum Zuge kommt, ist noch gar nicht analysiert worden. Es gibt nur eine Vokabel dafür und die ist historisch besetzt: Zivilisationsbruch. Fragt sich, wer eine solche Untersuchung beginnen könnte. Die Gelangweilten? Die Frustrierten? Die um die Mitte des Lebens herum Abgewrackten? Die panischen Selbstretter mit dem sardonischen Lächeln und dem Willen zur absoluten Lüge?
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Die absolute Lüge... nun, da hätten wir doch den Anfang. Darauf ließe sich bauen. Ein Schiff, eine Arche... ein Ararat-Modell für den heillosen Verstand, dem es an nichts fehlt außer an Stoff. Der Stoff, das sind die anderen.

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DEMOKRATIEBEWEGUNG

Auch Demokratie muss sich bewegen, sonst schläft ihr der Arm ein oder ein wichtigeres Organ. Also bewegt sie sich mit trägem Wellenschlag über die Ozeane. Das stört die Statthalter des Bösen, sie halten ihren Untertanen Augen und Ohren zu und versuchen mit allen Mitteln zu verhindern, dass es schöne Bilder gibt. Die schönen Bilder umkreisen den Erdball und werfen begehrliche Blicke auf die schlimmen Orte. Dort wollen sie landen und sich vermehren.

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DENKEN

Das Denken erreicht sein Extrem dort, wo es das Denken des Denkens denkt oder zu denken vorgibt, denn der Schwindel, der es an dieser Stelle erfasst, ist nicht hintergehbar. Dabei wäre das Denken des Denkens leicht aufs Notwendige zu beschränken, hielte man sich nur an einige Grundregeln, ohne die auch hier nichts geht. Gerade das scheint unmöglich. »Es gibt keinen Grund«, sagen die Philosophen, »Sie müssen schon ins Freie herauskommen, wenn wir es Ihnen sagen.« Darin liegt eine ziemlich unfeine Anspielung auf Platons Höhlengleichnis, uns stört ebenso sehr das Müssen daran wie das Herauskommen, es ist schon mancher erschossen worden, der einer solchen Aufforderung Folge leistete – in Folge, wenn man so will und den Kalauer nicht fürchtet. Wer will schon in Folge erschossen werden? Das Denken des Denkens erfordert, für sich genommen, bereits den ganzen Menschen. Nicht wahr? Wahrlich, ich sage euch: den Menschen darüber hinaus, der das Denken des Denkens denkt, haben Dilettanten erfunden, um unseren Geist zu beschäftigen, der sonst frei hätte. Komm heraus ins Freie, ruft er, seit es so warm geworden ist, dass im Frühjahr die Birken blühen. Er ist ein Spötter. Wäre es denkbar, im Schatten des Gedachten zu ruhen wie Ionas unter dem Blatt? Undenkbar, wo geriete man hin! Der geschäftige Geist setzt seine Klammer um alles, es ist seine Art, sich herauszuziehen. Da sitzt er nun, gleichsam mit dem Klammerbeutel gepudert, und schert sich um nichts. Es sei denn, man sähe darin ein Zeichen und die letzte gedachte Klammer wäre die wirkliche.

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DENKFABRIK

Der Goldmacher will wissen, wie die anderen zu ihren Reichtümern kommen, da ihnen doch das Geheimnis des Goldmachens fehlt. Er weiß zwar, wie man Gold macht, aber in Wirklichkeit weiß er nichts. So jedenfalls könnte er denken, und um dem abzuhelfen beschließen, immer daran zu denken, wie es die anderen machen, und sich auf diese Weise ihre Reichtümer nach und nach anzueignen. Lasset uns eine Denkfabrik gründen, lasset uns die anderen einladen, in ihr zu arbeiten, auf dass wir sehen und lernen, was sie denken und wie sie arbeiten. Dann wird es uns an nichts fehlen. So denkt er und sein Gedanke ist die Tat. Das Ende vom Lied? Nun, er erfährt, wie die anderen denken und arbeiten, und darf sich glücklich schätzen, wenn er, außer Landes gejagt und mit Hohn und Schande bedeckt, sein Süppchen im Angesicht eines reizenden Abendhimmels genießt.

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DENKKRAFT

Wer einmal von der stillen Flut der Gedanken fortgezogen wurde, der weiß, wie wenig Besitzansprüche hier gelten: das Sich-Lösen und das Sich-Verbinden geschieht fast von allein, und was man Konzentration nennt, ähnelt mehr dem Gehorsam gegenüber dem Aufpasser als dem Denken selbst. Dennoch gibt es das konzentrierte Denken, es kommt als ›Verfassung‹ und hinterlässt Spuren (manche sagen: Kerben) im Gemüt, die sich lange erhalten, bis unbemerkt die leere Erinnerung an sie an ihre Stelle tritt und plötzliche Abstürze produziert – gerade dann, wenn man sich ganz ganz sicher ist… Das konzentrierte Denken beruht auf verschärfter Auslese, der Konzentrierte verwirft in Windeseile, was nicht ›zur Sache‹ gehört, und folgt damit irgendeiner Konvention oder einem vorgefassten ›Konzept‹, das er ebenso blitzschnell verwerfen kann, wenn es sich als irreführend erweist. Er kann aber auch in die Irre gehen, ja sicher, die Wahrscheinlichkeit sich zu irren ist der Konzentration inhärent.
Wer sich fragt, was wohl das Denken so anschärfen mag, gerät rasch an das Gefühl der Bedrohung. Wie physisches Bedrohtsein die Sinne spannt, so spannt das soziale Bedrohtsein den Intellekt. ›Du bist in eine Falle geraten, denk nach, wie Du Dich befreist!‹ – darin besteht das Grundmuster allen konzentrierten Denkens. Die klassischen Lagen, in denen konzentriert gedacht wird, lassen keinen anderen Ausweg zu als den einen: die Wortmeldung, hinter die es kein Zurück gibt, die Schreibtischsituation, in der es gilt, heute ›ein paar Seiten‹ zustande zu bringen (»Heute habe ich nichts zustande gebracht«), nicht zu vergessen die Examensklausur, die so viele Menschen blind für den naheliegendsten Gedanken werden lässt, während andere zu ungeahnter Hochform auflaufen.
Jeder weiß, dass all diese Situationen auch eine gewisse Blindheit produzieren – die Blindheit dessen, dem die Zeit knapp wird und der da jetzt durch muss. Es kommt also darauf an, wie einer sie beherrscht. Scharf denken heißt blind denken. Professionalisierung hilft, sie löst die Binde, um sie am nächsten Pfahl zu befestigen, dem der Professionalität: Kein Schritt über das abgezäunte Gelände der Profession hinaus! Dort draußen lauert der Absturz, der soziale Tod. Die Professionellen sind Löwen in ihrem Beruf und Schafe, sobald sie an eine eingeschriebene Grenze kommen und die Furcht sie regiert, sie unwillentlich zu überschreiten. Auch dieser Unwille lässt sich nach außen kehren: gegen mutigere Kollegen, die ›unkonventionell‹ zu denken wagen oder einfach in einer anderen Gedankenspur laufen. Vielen bedeutet die einmal übernommene Rolle Entlastung und schon ist es um ihre Denkkraft geschehen.

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DENKSCHULDEN

Stellt man die Leistungen der Nachkriegsdeutschen ›auf intellektuellem Gebiet‹ in einen weiteren Rahmen, so ergibt sich ein erstaunliches Potpourri aus Einseitigkeiten, leicht durchschaubaren Übertreibungen, fleißigen Adaptionen und einem gewissen Rezeptionsmarathon, das ebenso sehr von schlechtem Gewissen wie von der Angst herrühren dürfte, den Anschluss zu verlieren. Man hat wenig zu sagen außer dem gebetsmühlenhaft wiederholten Anderen zu einem unsäglichen Erbe. Darin steckt der kaum bemerkte, aber merkliche Verzicht auf primäre Weltsicht. Dieses zwanghafte Nach-Denken treibt langsam seinem biologischen Abgang entgegen und man weiß nicht, was an seine Stelle treten wird. Vorerst nichts, könnte man meinen, aber das scheint nur so. Immer bereitet sich etwas vor, wenn eine Disposition im Schwinden begriffen ist. Von Tüchtigkeit ist hier nicht die Rede. Tüchtig ist auch der Faule. Ohne ein gewisses Maß an Denkfaulheit ist Tüchtigkeit nur schwer zu erreichen. Tüchtigkeit türmt Schulden, könnte man mit einem Blick auf die gegenwärtigen fiskalischen Verhältnisse sagen. Denkschulden sind giftiger als Staats- oder Unternehmensschulden. Das muss so sein, da allen Unternehmungen Denkmuster vorausliegen. In diesen Regionen darf einer großzügig sein. Was dem einen Denken heißt, heißt dem anderen Strampeln. Zu bedeuten hat beides nichts. Wer glaubte, man könne die Sache mit Auftragsarbeit für Vordenker abdecken, stünde rasch im Freien.

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DEPPENPROSA

Ermuntere ›Bevölkerungskreise‹ zum Schreiben und du erhältst Deppenprosa. Das ist ganz normal, denn jeder Depp fühlt sich augenblicklich aufgefordert, dem Ruf Folge zu leisten, einfach deshalb, weil er jedem Ruf Folge leistet, der im Namen seines Kollektivs ergeht. Die Klugen hingegen riechen den Braten und halten sich abseits. Das läuft eine Weile so fort, bis es heißt: Jeder Depp ist jetzt Schriftsteller. Dann lassen die Deppen vom Schreiben ab, aber den Klugen fällt das nicht weiter auf, solange das Klugtun sie restlos auslastet. Merke: Es bleiben immer genügend Deppen zurück, um ein Unheil auf Dauer zu stellen.

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DEUTSCH

»Was ist deutsch?« fragen die Leute und starren mauloffen ins Leere. Nichts einfacher als die Antwort: Deutsch ist eine Sprache (wie andere auch), eine der Handvoll Sprachen, in deren magischem Spiegel die moderne Welt erdacht wurde und zum Ausdruck fand, zurückreichend in Zeiten, die uns urtümlich dünken, noch immer leidenschaftlich geliebt von einer unbekannten Zahl von Menschen, die davon weiter kein Aufhebens machen. Alles was deutsch ist ist in ihr gespeichert, bereit, abgerufen zu werden von wem auch immer. Natürlich vorausgesetzt, dass niemand ihr Handschellen anlegt oder sie in ideologische Gangarten zwingen will. In dieser Sprache wurde Geschichte gemacht und geschrieben, darunter einige der spannendsten Kapitel der Religion, der Philosophie und der Naturwissenschaften, bevor sie sich, von Verbrechern besudelt, unter das Diktat der siegreichen Weltsprache beugte. Am Ende meines Lebens stehend bekenne ich, ihre Literatur allen anderen vorzuziehen, nicht weil sie die großartigste ist, sondern weil sie, konvulsiv, wie sie nun einmal ist, in ihren besten Momenten Lava aus Innenwelten ans Licht schleuderte, die der gebildeten Menschheit sonst unbekannt geblieben wären. Versunkene Welten, warum nicht? Was schert den, der geht, die Welt der Schwätzer?

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DEUTSCHER

Rede eines fiktiven Eingeborenen vom Berliner Fernsehturm herab
Das dreifache Nie –: Nie eingewandert. Nie den Entschluss gefasst, Deutscher zu werden, bloß irgendwann begriffen, dass ich es bin. Nie die Staatsbürgerschaft dieses Landes beantragt – sie wurde mir ohne mein Zutun ›verliehen‹. Und wäre es anders, es liefe auf dasselbe hinaus: Dies ist mein Land. Ein anderes habe ich nicht, selbst wenn ich Grundstücke rund um den Globus aufkaufte. Was nicht heißen soll, dass es mir gehört. Wie ich vernehme, gehört es anderen, die sich darüber auffällig ausschweigen. Das Land ist eigen, aber nicht mir. Wahrscheinlich bin ich ihm eigen, sicher bin ich ihm eigen, auch wenn die Zeiten der allgemeinen Einberufung zum Wehrdienst vorerst vorbei sind.
Der wehrhafte Staat: vor meiner Zeit hat er Menschenopfer verlangt und erhalten, angesichts derer einem die Sinne schwinden. Zu mir war er freundlich, soweit die Erinnerung reicht. Ich meine das nicht persönlich. Bin ich ihm etwas schuldig? Die Phrase klingt nach Schuld und da wird der Mensch hellhörig. Muss das sein? Spricht da ein sterblicher Gott, in dessen Schuld ›wir alle‹ stehen? Man hat mich nicht dazu abgerichtet, Fremdheitsempfindungen zu hegen – an dieser Stelle bin ich befremdet.
Wahr bleibt: Das Land hat mich gemacht. Ich habe seine Schulen besucht, seine Landschaften bewohnt, seine Bewohner studiert, tagaus tagein, selbst im Traum verwende ich seine Sprache, ich wüsste nicht, was ich ohne sie dächte. In ihm habe ich gearbeitet, geliebt, gelitten, all den Kleinkram praktiziert, den man Leben nennt. In ihm kenne ich mich aus. Doch, ich würde es verteidigen. Natürlich verteidige ich nicht alles, was hierzulande geschieht, Das wäre ja paranoid oder senil. Nein, für ein anderes Deutschland kämpfe ich nicht.
Schlucken muss ich, denke ich daran, dass dies in zehn, zwanzig, dreißig Jahren ein anderes Land sein wird. Ein anderes Land? Eine Frage der Perspektive. Ich werde in einem anderen Land aufgewachsen sein und gelebt haben. Ich werde Geschichte, ich werde niemand sein. Ich? Mein Land? Aufgeklärte Mitmenschen werden sich wundern, wenn sie die alten Fotos aufblättern. Keine Klauen? Keine Hörner? Kein bisschen Walhall?
Kein Todeslager, kein Stalingrad. Das lag von meiner Zeit. Unvergessen: der Todesstreifen. Stalinisten und kalte Krieger en gros, alte und neue. Wer also wird meine Sprache sprechen, wer wird sie verstehen? Gestern, im Museum, las ich leichte Sprache. Ein Franzose fragte mich, was das sei. Da liegt der Kern meiner Unruhe offen: Wer wird mich hören? Hört mich noch einer? Will mich denn einer hören?«

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DEUTUNGEN

Deutungen sind die Substanz der Freiheit, besonders wenn es um Wahrheiten geht. Neben der Brücke der Lüge – das Wort enthält auch Spuren wie Liebe –, die vor dem Weltmeer der Unwissenheit ihre abgebrochenen Bögen schwingt, schwirren Millionen deutende Zeigefinger als Vögel verkleidet zur Insel Utopia.
Als Grabbeau, er nannte sich damals noch Philip und trug sein rötliches Haar versteckt unter einem Dreispitz, an einem Frühlingstage von der Place de la Concorde aus eine Anzahl solcher befiederten Zeigefinger nach Süden fliegen sah, wusste er, was die Stunde geschlagen hatte. Wir wissen es leider nicht.
Deutungen könnten Lücken wie diese, die in der Geistesgeschichte des Alphabets nur von minderer Bedeutung sind, leichtfertig zur Ehre der Altäre erheben, auf dass gefällige Brüder sie anbeten mögen. Auch hier sieht man Anfänge jener Religion der aufgebrochenen Sprache, die Grabbeau vorsorglich für bessere Zeiten in Museumsbehältern gefangen hält. - PM

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DEUTUNGSHUNGER

Wer, in aller Freiheit, anfängt die Freiheit zu verteidigen, dem sollte man nicht misstrauen?

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DEZISIONISMUS

Der Dezisionismus ist die kürzeste politische Theorie und deshalb die bekannteste: Es muss entschieden werden. Man schreibt gegen den Dezisionismus, um sich am Ende als Dezisionist zu outen. Das Verfahren ist so allgemein, dass die Paradoxie darin kaum noch bemerkt wird. Auch hier liegt in der Kürze die Würze, oder, wie der alte Fahrensmann anmerkt, getretener Quark macht breit, nicht stark.
Der einzige Gegner, den der Dezisionismus nicht besiegen kann, ist der Dezisionismus – nicht er selbst, vielmehr sein Schatten, der überall ungefragt mitläuft. Im Schatten des Dezisionismus gedeihen die exotischsten Pflanzen, zum Beispiel die blaue Blume Vertraumirnicht oder das Rotlichtgezücht DiePartieistnochnichtzuEnde – letzteres die Post-mortem-Formel für das alte DieParteihatimmerrecht. So wahr es ist, dass einmal entschieden werden muss, auch wenn die Argumente es so nicht hergeben, so wahr ist auch, dass jede Entscheidung, und sei sie noch so frivol, unter einem mehr oder minder geheimen Korrekturvorbehalt steht, also Ausdruck von durchlaufender Reflexion ist. Wer ›die Entscheidung‹ isoliert und zu dem Ergebnis kommt, sie sei das absolut Singuläre und kein Argument schöpfe sie aus, der hat sich eben dafür entschieden, vom Entscheidungskontinuum abzusehen, in dem alle leben und weben. Nicht umsonst sind die Entscheidungsträger, bisher jedenfalls, nicht bereit gewesen, die wahrhaft singuläre Entscheidung zur atomaren Vernichtung der Menschheit zu treffen – eine so bodenlose Entscheidung wäre Dezisionismus pur und davor hat die Menschheit nicht ohne Grund eine irre Angst.

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DIAGNOSE

Wir sind doch keine Ärzte, die täglich dem Patienten, Gesellschaft genannt, die Diagnose stellen müssen. Erwachsen, wie er ist, kommt er ganz gut selber zurecht und misst auch brav seine Werte. Den Rest kann er nachschlagen, damit ist er beschäftigt. In dieser Hinsicht also wären wir frei. Was hindert einen, der frei ist, sich das Gesicht zu bemalen, die Finger zu spreizen und Faxen zu machen? Wenig, vielleicht Reste eines verborgenen Schamgefühls, man sollte ihn lassen. Nicht die Diagnose, sondern das Durcheinanderreden, dem immer neue Hiobsbotschaften einen Anflug von Irrsinn verleihen, lässt dich zusammenzucken. Die Diagnose zieht sich zurück, sie ist der stecknadelkopfgroße Punkt am Horizont, der nicht weggeht, aber auch nicht näherkommt. Alles was recht ist! Eine rechte Warnung ist ihr Geld wert oder man schlägt sie in den Wind. Alles, was näherkommt, trägt diesen Zug von Schlaumeierei im Gesicht, den du nur zu gut kennst. – »Du! Was weißt denn du? Selbstüberhebung, was?« – Eine Diagnose, aber presto.

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DIALEKTIK

Nicht wenige arbeiten still daran, die Dialektik von dem schlechten Ruf zu befreien, in den sie durch Gedankenlosigkeit und staatlich sanktionierten Missbrauch geraten ist. Ob man eines Tages Erfolg haben wird, hängt nicht zuletzt daran, ob es gelingt, sie vom Gestrüpp sogenannter Klassikertexte zu befreien. Ob man aus ihr nicht mehr über den Witz, seine Funktionsweise und seine Verbindungen zum wirklichen Denken erfährt als aus den trüben Spiegeln des Freudianismus, das ist die Frage, offen wie eh und je, doch im Prinzip nicht offener als die andere, ob nicht der dialektische Materialismus am Ende nur ein Witz war, ein blutiger, zugegeben, nichtsdestoweniger einer, der es in sich hat; ein Stück Menschheitsentwicklung als Parabel über die Menschheitsentwicklung zu entwerfen und durchzuführen, das wirkt im Nachhinein nicht viel anders, als gehe jemand hin und gestalte die Straße nach Maßgabe der Kehrbesen, die auf ihr Samba tanzen. Die Dialektik ist als der grosso modo vergebliche Versuch zu betrachten, den menschlichen Witz, der aus Laune entspringt und der Bereitschaft, sich nicht blindlings zu unterwerfen, das Meiste verdankt, arbeiten zu lassen – für die Geschichte, ihre vermeintlichen Lenker und wirklichen Henker.

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DIENST NACH VORSCHRIFT

Jeder weiß, dass Dekonstruktion nur ein Taschenspielertrick ist. Er weiß es als denkendes Wesen oder er ahnt es zumindest in Zonen, zu denen die halbgare Verwirrung nur schwer Zutritt findet, er weiß auch, was dieser Trick bezweckt: den Sturz alter und die Vorbereitung auf neue Götter. Woher also der seltsame, nicht enden wollende Eifer von Hermeneuten, die darin eine Methode, zumindest ein probates Verfahren der Zurichtung der von ihnen verwalteten Texte gefunden haben wollen? Etwas kommt ihnen entgegen, man muss es nur sehen. Sie glauben, etwas Festes auf Zeit zu finden, etwas, das dem Beziehungsleben gleicht, dem sie den größten Teil ihres Lebens opfern. Ein kommodes Opfer – das wird es sein. Der Dienst am Text im Modus des ungläubigen Taktierens ist alles andere als geruhsam, aber er bleibt lebbar.

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DIETZSCH, STEFFEN

Wir möchten einen Preis für den Philosophen vorschlagen, dem es gelungen ist, die lebhafte Reisetätigkeit des ehemaligen Ostblockbewohners in eine genuin philosophische Lebensform zu verwandeln und diese zu leben. Um keinen Zweifel aufkommen zu lassen, wem er gebührt, möchten wir auch gleich mitteilen, an welchen Kandidaten wir dabei denken. Dietzsch, ein Apologet des Lachens, das keiner Gründe bedarf, weil es sie jederzeit mitzubringen sich anheischig machen würde, käme es einmal auf eine solche Befragung an, wurde zum Nietzscheaner, weil er Nietzsche, vermutlich irrtümlich, für den Prototyp des europäischen Intellektuellen hält – Feind jeder Gemeinschaft, die ihre Rituale und Kollektivmorde lebt, weil es draußen kalt und der Feind nah ist. Jeder, wie er sagt, doch er weiß schon, welcher er entrann, und er registriert die ideologischen Reparaturtrupps, die schon einmal üben, wie es sein wird, beim großen Aufbau, wenn sich alle die Hände reichen, um abzuliefern, was sie sich in der Zwischenzeit widerrechtlich angeeignet haben, z.B. Gedanken, aber es gibt auch anderes.

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DISTANZ

Was als ›Kultur‹ in die Distanz verlegt wird, rächt sich im Nahverhältnis als Repression. So oder so ähnlich lautet das Konzept der Kulturfalle, in die, wie es heißt, vor allem Menschen geraten, die an einem Übermaß an Verständnis leiden, an Verständnisbereitschaft, leicht abrufbar und nach Belieben zu applizieren. Das muss nicht sein, aber es passiert, es passiert sogar in der Regel angesichts der einschlägig bekannten Arbeitsteilung zwischen Normverstehern und Normdurchsetzern. Das eintönige Pingpong zwischen Kulturbewahrern und Kulturverächtern, das notorische ›Ich meine nicht, dass...‹ wird angeregt durch diese fundamentale Fernstellung, die Horizontalisierung des Denkens, mit der die philosophische Hermeneutik zu ihrer Zeit hausieren ging und die heute das paarweise Zusammenrücken angeblicher Kontrahenten gewissermaßen flächendeckend ermöglicht. Wenn alles in der Kultur liegt, dann ist sie selbstverständlich beides, Zwangsjacke und Ermöglichungsgrund, beides in einem (und in einem fort), und jeder, der sich angeblich nach draußen begibt, sieht sich auf der Stelle von neuen Horizonten umzingelt und steht in einfachem Gegensatz zu dem, was neben ihm dazusein gleiches Recht beansprucht. Dieser geteilte Blick, der zwischen innen und außen irrt und hier wie dort ›Kultur‹ zu sehen glaubt, ist die hauptsächliche Ursache des Kulturschwindels, der mit gleichem Ernst ›Gänseleberpastete‹ und ›Kopftuch‹ zu sagen ermöglicht, weil es der Kopfschmerz ist, der den Ernst zeitigt. Die Distanz denken – das ist nicht so einfach, das überfordert den gesellschaftlichen Disput bei weitem. Das öffentliche Kopfzerbrechen, das die ›Kultur‹ bereitet, hält die sogenannten Kulturwissenschaften bei Kasse und bringt sie davon ab, ihren Job zu tun: wer nicht Ping sagt, wird von jedem Pong überrascht und muss nachsitzen, bis er seine Lektion gelernt hat. Sprichst du in Rätseln, so sprichst ach! du von Rätseln nicht mehr.

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DISZIPLIN

Wer den Menschen keine Disziplin anbieten kann, der unterhält sie vielleicht eine Weile, aber er imponiert ihnen nicht, er bleibt ein Pausenclown. Es ist müßig, geistige Disziplin nur im Gotteskriegertum und in sexueller Verneinung zu finden. Das Gewebe aus schlauen Andeutungen, gezielten Indiskretionen und Pseudoindiskretionen erledigt sich früher oder später von selbst wie jede Wichtigtuerei. Disziplin ist immer geistig. Auch die rüde körperliche Variante besitzt etwas, das man Geist nennen könnte. Wieviel G-Stoff darf es wohl sein? Darüber rätseln die nachdenklichen Geister und schielen nach den halbvollen Flaschen in ihren Regalen. Was davon ließe sich noch verwenden, um jenes Nichts an Lebensspannung zu erzeugen, unter dem einer mit der Unbill des Existierens zurechtkommen könnte? Während sie brüten, hilft der Geist der Fitness-Studios und Yogakurse mit physisch induziertem Wohlgefühl über die Runden. Über welche Runden? Welche Kampfart ist hier gefragt? Der auftrainierte menschliche Terrier, ein abrufbares Stück Erde, auch er ein Betrogener, wie man weiß, fällt irgendwann die Umgebung an. Seine Rache durchsetzt die abgedunkelte Kultur der Alten, die keiner Werbeetats bedarf, um Nachwuchs zu binden. Die fleißigen Amokläufe beginnen jenseits des fünfundvierzigsten Lebensjahres, bei abflauender Bereitschaft mitzutun.

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DIVERS

Diversität (›Artenvielfalt‹) kommt aus der Biologie und bezeichnet auseinanderstrebende Entwicklungspfade. Entstehende Arten gehen getrennte Wege und irgendwann fallen sie, falls die Distanzen nicht groß genug sind, übereinander her. ›Ursprüngliche Diversität‹ gibt es nicht. Wo immer man hinblickt, wie weit man auch zurückblickt: es läuft auseinander. Aus Platz- und anderen Nöten entsteht irgendwann ein gemeinsames ›Habitat‹. Ein solches Habitat ist der moderne Staat.
Seit das Artensterben die Gemüter beherrscht, hat ›Diversität‹ den Anstrich des Kostbaren erhalten. Kein Wunder, dass menschliche Gier, vertreten durch den Staat, dergleichen auch haben möchte, koste es, was es wolle. Nun, alle Menschen sind divers, manche mehr, manche weniger. Man betont das Gemeinsame und geht seiner Wege. Sind die Zeiten schlecht, betont man das Gemeinsame etwas mehr und sieht, was für den Einzelnen übrigbleibt. Das Verlangen nach ›mehr Diversität‹ ist ein Zögling der Überflussgesellschaft oder ein Deckmantel, unter dem sich das Artensterben verbirgt. Dem sei, wie es wolle, Ausgangspunkt bleibt die hemmungslose Naturalisierung des Menschen. Man lernt dabei viel, aber einiges vergisst sich auch. Das sollten sich die christlichen Kirchen hinter die Ohren schreiben, falls sie denn welche haben zu hören die Stimme des Menschen.

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DODERER

oder das schöpferisch Schöpferische. In der unscheinbaren Doppelung lauert der Nachkrieg, das Sich-Entziehen, nachdem man genug belangt worden ist und ein paar Jahre zur freien Gestaltung wünscht. Diese Freiheit kann nur in der Freiheit zur Obsession bestehen, zum Besetzt-Sein, gleichgültig, wer noch klingelt. Alles, was ab jetzt Forderungen erhebt, tendiert zum Pseudos, es ist ein Pseudos, verdrehte Welt, verdrehter Geist, verdrehte Menschheit. Sieh dich nicht um! Das sitzt und ist als Parole unnütz, weil es die Bewegung nach rückwärts bereits ausführt, aber es reduziert die Nötigung, vorwärts zu gehen und erlaubt den geschärften Blick auf die sinistren Mittel, die eingesetzt werden, um sich im Dasein zu halten. Die Poesie des Sich, des Sich-Erhaltens, Entfaltens, des Sich Aus- und Einrollens, scheinbar fast nach Belieben, doch in Wahrheit nach Druck, einer angedeuteten Äquilibristik gemäß, die sich zeigt und im Sichzeigen verbirgt, eine solche Poesie findet ihren Weg wie Wasser durchs Geröll – zäh, zuckelnd, allerwege auf Vertiefung hoffend, also auf den Effekt von Jahrhunderten. Doch, leider, soviel Zeit bekommt niemand.

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DÖRFER

Wer von der Kunst redet, muss über die Dörfer gehen. Das sagt sich leicht, aber in den Dörfern ist keine Rede davon. Künstler lieben das Dorf, es kommt ihrer Neigung entgegen, im Beisichsein aufzugehen, beinahe wie ein Teig, der woanders bereitet wurde und nun, bei mäßiger Hitze, im Besinnlichen wächst. Das größte Dorf dieser Art ist Manhattan – hier sitzt der Gickelhahn neben jedem Bett und schreit jeden Morgen und Abend Verrat. Ein schöner Ort, das Künstlervolk liebt ihn und schwört Stein und Bein, ihn nie zu verlassen. Ist das fair? Nicht dass die Dörfer da draußen ein Recht darauf hätten, die Kunst zu besitzen, kein Dorf besitzt so ein Recht, die Kunst kommt und geht und nimmt sich der Armen an, wie sie mag. Aber so ganz von allen guten Geistern verlassen sollte das Land nicht sein, das schließlich alle trägt. So kommt es, dass in den Dörfern das Licht nicht ausgeht, dass in ihnen allabendlich die große Parade der Erwartung stattfindet, zu der sich kein Großfürst des Gewerbes blicken lässt. Nur kleinere Geister tummeln sich auffällig, sie schäkern mit den Töchtern der Dorfoberen und zeigen dem Gärtchen hinter dem Haus, das sie sich hier leisten können, was eine Harke ist. Dafür überlässt man ihnen dann die örtliche Druckerei, in der die kleineren Wahlplakate hergestellt werden, die einzufliegen sich aus ökologischen Gründen verbietet. Manchmal allerdings kommt ein großer, den keiner kennt, man merkt es gleich, denn er weiß nicht, was eine Harke ist, jedenfalls zeigt er es keinem. Man braucht eine Weile, um mit ihm warm zu werden, aber dann ist es gut. Was er hier zu finden gedenkt, will man von ihm wissen. »Nichts«, sagt er und lacht, »es ist doch alles da.« Er meint es nicht ernst, der Schalk blitzt ihm aus den Augen, aber die Antwort freut alle. Daheim spuckt er in die Suppe und schlägt das dreifache Kreuz derer, die vom Unglück gut bedacht wurden.

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DONNERBALKEN

Die Sprache der Not – wie auch der Notdurft – verfügt über einen gewissen Witz und eine bescheidene Anmut. Woran das liegt? Vermutlich daran, dass die Parameter der gesellschaftlichen Überblendung auf Null gestellt sind und der gesellige Charakter des Sprechens, leichter als jedes Element der öffentlichen Moral, mehr oder weniger ungehindert an die Oberfläche steigt. Ein Wort genügt, um sich zu verständigen, sobald die Geltungssprache stockt. Dieses Wort aus der Tiefe reißt Partikel der verschiedenen Sprachschichten mit sich, die es passiert – kein Wunder also, dass es glitzert, als sei es direkt der Phantasie entsprungen, die es bewegt. Die Surrealisten haben es deswegen für poetisch gehalten und, weil ihnen das nicht genügte, in ihm die ursprüngliche Dimension der Poesie zu erkennen vermeint. Irrtum! Das kräftige Wort bezeugt keinen kräftigen Geist, es verrät keine Geheimnisse aus dem psychischen Untergrund, es beweist nicht einmal Phantasie. Was es verrät, ist die Not selbst und die Filterfunktion der Sprache; sie begütigt auch dort, wo sie die Norm wegfegt, die selbst nicht mehr ist als: Sprache.

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DONNERWOHNUNGEN

Die Großen wohnen in Donnerwohnungen, die Kleinen in Wisperkammern. Beide Stätten zusammengelegt ergeben den Ort der Demokratie. Nicht dass die Großen mehr Platz besäßen, um rascher Drachengespanne der Wortwahl auffahren zu lassen, sondern sie gleichen staubigen Photographien auf bürgerlichen Dachböden und haben insofern keinen anderen Vorteil als den, in trockenen Höhlen bei schlechtem Wetter seufzen und klagen zu dürfen, denn niemand lässt Regen in Dachböden dringen.
So ging es bereits den Steinzeitmenschen, die nackt hinter Dornengestrüppen den Säbelzahntigern heulend vor Angst die Milchzähnchen zeigten. Der Großvater aber, kaum 30 Jahre alt, malte sie beide, die Großen wie Kleinen, mit Rötel und Hasenfett. Wie köstlich ward da noch die Furcht gebannt, der Schrecken gelähmt. Kein Mensch wagt heute, die Kunst im Arm, auf Brautschau nach solchen Motiven zu gehen. - PM

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DRACHENSTURM

Ein paar Hexen, mit Unguentum somniferum beträufelt, halten den Bann aufrecht, der auf diesem Bilde liegt wie am ersten Tag. Sein Jahrhundertschlaf unter bröckelndem Putz hinter verschmutzten, halbblind dem angebrochenen Tag wehrenden Scheiben darf nicht unterbrochen werden, denn das gestreifte Einhorn, das ein Auge zuviel hat vielleicht, ist nicht zu halten, es hält sich, so wie es steht, kaum selbst. Die Uhr mit Libellenflügeln weist dem »Gib acht« den Trompetenton und den Ohrenbläsern des Unheils fliegt das Liktorenbündel voran: Aus dem Weg! Den fahlen Rappen, auf dessen letztes verbliebenes Auge der Dolch des Einhorns zielt, kennen wir gut. Er ist die Stelle im Bild, die nicht weggeht, das Auge der Welt, das nicht sieht, sondern glotzt, weil es weiß und nicht weiß, es ist alles eins. Statt des Tamburins kreist ein Patronengurt, das versteht sich von selbst und bedarf keiner näheren Weise. Der Friede von Münster gebar dieses Bild und bewahrte es auf, manchmal kommt jemand herein, der es wissen will, und der Sturm klagt im Gebälk.

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DRACHENZAUBER

Es gibt keine Zufälle, es gibt nur Zusammenhänge. In Folge dieser Erkenntnis ist die Verfolgung in Linien bis ins Zentrum eines neuen Zeichens denkbar, und gäbe es dann auch nur für einen Augenblick die Erleuchtung. Alles andere wird ohnehin zur Arbeit der Philosophie. Sind erst die in den Alpen getanzten Nester schwungvoll genug gebildet, verfängt sich alsdann auch der Stoff der Gedanken und der Meister hebt beide Hände, um das Papier und den Tisch für die kurze Zeit des Empfangs von allen Mächten materieller Vernunft zu erlösen. Nur so kann der wartende Geist dem kommenden Geist geöffnet entgegentreten, damit die eingefangenen Zeichen, wie Tiefseefische im Netz, herbeigeschleppt und offenbart werden können. Dann senkt der empfangende Philosoph die Hände und der Drachenzauber beginnt.
Etwas Feuer der Sprache, dem oberen Bogen des Mundes in Höhe der vierzehnten Linie bergaufwärts entnommen, wird rasch aufs Papier gemalt (man vergesse die Malbutter nicht), sodann eine Spur des alten und steif gewordenen Wassers hinzugefügt – dieses Wasser ist fast getrocknet und Teil der unendlichen Dunkelheit –, und schließlich folgt jenes Magnesium oder Manna philosophorum (gewöhnliches Brausepulver der Kinder), um damit das knisternde, niemals kochende Wassser in weitem Bogen zu öffnen und dann mit einem Ruck förmlich aufzureißen.
Nun erscheinen die Eltern des Drachen, manierlich gekleidet nach den Moden getaufter Sünder des Jahres Tausend nach Christi. Sie führen den aufgerufenen Drachen als Knäblein bis an den Tisch. Sie bitten um Hilfe und Lehre. Das Drachenkind soll Schüler, Magister und endlich ein Drachenprofessor werden. Der Philosoph, der den Ritus beherrscht, lehnt anfänglich einige Male höflich ab, um schließlich durch mehrmaliges Öffnen und Schließen der Augen, gleichsam in Nähe des Schlafs, zuzustimmen. So entgeht er der Sünde wider sein Amt. Der junge Drache wird jetzt zusehends größer, fordert Becher und Schwamm, Malbutter und Zuber, um die Verkündigung zu vollziehen. Unverzüglich, auf herbeischwebenden Luftkissen, beginnt er die Zeichen der Zauberei zu entwerfen. Feierlich tunkt er die eine Pfoten in die Malbutter, entnimmt mit der anderen bunte Teilen seines gepanzerten Leibes, um entsprechende Farben zu finden, und so entstehen der Reihe nach luftgeschwängerte Teppiche von unendlicher Größe. Sie legen sich, kaum gemalt, über Häuser und Landschaften oder neu entstehende Orte, in denen künftig große Meister der Zauberei und der hohen Künste zur Welt kommen werden. Ein solches Prophetentum ist wahrer als alle Vernunft, getreuer als jeder Wachhund und vor allen Dingen so beständig wie jene Alpen, unter denen zuvor getanzt worden ist. Daher tragen sie oft deren Namen, wie Kaiser-Glücklich-Wand-Prophetie, Poltergauklamm-Gesänge, hohes Gesyndel-Wort und Spitzkofler-Unheil. Die Professur ist dem Knäblein jetzt sicher. Die glücklichen Eltern entschwinden, und das gute Kind, das inzwischen kaum noch in ein gewöhnliches Arbeitszimmer passt und dessen Flügel mit Gletscherspuren und Bergkristallen die Dünste der einsamen Höhenluft in akademische Räume tragen, legt befriedigt die ersten frischen Orakelblätter als Tafeln aus Gummigutti, aus Gneis und Glimmer wie Spielkarten auf den Tisch und ist zunächst noch, unter der Hand, Drachenprofessor geworden. Er hütet für die Dauer schwarzer Semester die Liste aller künftigen großen Persönlichkeiten, ob dämonengeschlechtlicher Abkunft, ob als Saatgut von Weiber- und Männerkernen oder als freie Gestalten des schwer überprüfbaren Poetenstandes. Er wählt sie geruhsam aus, um ihre Seelen zur Vorbereitung in die einsamen Hochschulen der großen Verwirrung zu senden, in denen die Zukunft ebenso wütet und mordet, wie sie auch Kunstwerke entstehen lässt. - PM

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DRAHTVERHAU

Die große Psychologin, die sich in das Denken des Gegenübers einfühlt, als vertrete das Fühlen dem Denken gegenüber ein unnachahmliches Plus, investiert sie mehr in Empathie oder mehr in Interessen oder doch in Abwehr? Gefühlt, möchte man sagen, mehr in letztere, es beleidigt sie, womöglich persönlich, dass Menschen anders denken als die Mehrheit oder die Clique, der sie sich zugehörig weiß (eine besondere Form des Wissens, die alle anderen aussticht) – es beleidigt sie und sie kann es nicht einfach hinnehmen, also fühlt sie sich ein, um die Motive des anderen, nein, nicht zu ergründen, denn das hieße sich ja in Gedanken mit ihnen zu beschäftigen, die nicht die eigenen wären, nein, um sie zu blockieren: ihr dem des anderen unendlich überlegenes Gefühl strahlt die wahren, die emotionalen, also doch wohl verständlichen Motive so rein, so absolut verständnisoffen und gleichzeitig unrettbar verschroben zurück, dass der andere sich nur verlegen an der Mütze zu schaffen machen kann, will er nicht als Hinterwäldler oder – wie hieß noch einmal das männliche Rüpelwort, das der großen Psychologin niemals entschlüpfen würde? – ... Schlimmeres in die Maschen des Drahtverhaus beißen, der die Kreise sondert. Fühlen, dass der andere eine andere Position vertritt, und es beim Fühlen belassen: ein Verständnisblockierer ersten Grades, dem weitere, derbere auf dem Fuß zu folgen pflegen, aber bereits unendlich wirkungsvoll – ausgeübt von Privilegierten im Namen von Privilegierten zum Zweck der Erhaltung von Deutungsprivilegien, die unter redlichen Argumentierern rascher in Bedrängnis kommen könnten, als es ihren Inhabern lieb sein dürfte. So funktioniert Gesellschaft, so funktioniert Politik, andernfalls wäre es – vermutlich – keine.

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DRAHTZIEHER

Kein Umsturz ohne Drahtzieher. Was bedeutet das? Sind die Handelnden Marionetten? Mitnichten, man muss sie nur in Bewegung setzen. Man muss ihre Bewegungen kontrollieren, man muss dafür sorgen, dass sie nicht ausbrechen oder einknicken, man darf sie mit ihrem Anliegen nicht allein lassen, man muss dafür sorgen, dass der Geldfluss nicht zum Erliegen kommt, der ihnen wundersame Kräfte leiht, man muss ihnen Unterstützer zuführen, also für sie lügen und heucheln, aber so, dass sie nicht beschädigt werden. Kurz, man muss dafür sorgen, dass sie so glaubwürdig auftreten können, wie die Natur sie geschaffen hat. Drahtzieher, heißt das, sind Helfer in der Not, vierzehn an der Zahl, man findet sie an Brücken und reißenden Übergängen, die Welt wäre um eine Hoffnung ärmer, gäbe es sie nicht. Gibt es sie denn? Die Natur hat dafür gesorgt, dass man sie nicht sieht, nur im Davongehen blitzt etwas von ihnen auf. Die Welt ist gütig.

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DRECKSACK

Die späte Rache an dem Drecksack, der mein Leben ruinierte, erregt immer Aufmerksamkeit, umso mehr, je neiderfüllter die Blicke der anderen auf das fragliche Leben ausfallen. Eine Hollywood-Schauspielerin, in die Jahre gekommen, erinnert sich der zahllosen Berührungen genau, die ihr Körper erdulden musste, um das zu werden, was er dann auch wurde: Projektionsfläche für die Wünsche von Millionen, die geduldig an den Kassen Schlange stehen, wenn sie nicht die häuslichen Wonnen von Netflix et al. vorziehen. Und das sind ja, egal, was man davon hält, keineswegs ausschließlich Männer. Man muss hier sehr vorsichtig formulieren, sonst landen, flupp, die ältesten Vorurteile auf dem Tisch und das wäre schade, weil wir noch von ihm essen wollten. Hollywood lebt von der Sottise, die besser im Mund stecken bleibt, denn sonst wird es brandgefährlich. Andererseits will und muss sie heraus. Voltaire, der das große Frauenbeben voraussah, soll gesagt haben: Zwei Nutten genügen, um jeden Mann zu stürzen. Zwei Männer genügen, um einer Frau den Triumph zu verschaffen, ihr Geschlecht gerächt zu haben. Wieso zwei? Damit einer übrigbleibt, den sie verachten kann. Seit es aus der Mode gekommen ist, Leute zu verachten, die auf der sozialen Leiter eine oder mehrere Sprossen tiefer stehen, hat sich das Bedürfnis nach Verachtung zwischen den Geschlechtern spürbar verschärft. Ein schöner Beleg für den Satz: Die Gesellschaft verliert nichts.

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DRECKSKULTUR

Wenn einer seiner ideologischen Lieblinge rhetorisch über die Stränge schlägt, bedient sich der Deutsche, um die Wogen zu glätten, gern des Ausdrucks ›Satire‹ – Satire darf alles, nach dem Gemeinspruch Tucholskys, der sich, bei aller Versiertheit, nicht vorstellen konnte, was alles dieses ›alles‹ noch decken würde. Darf Satire alles? Nein, natürlich nicht, heißt die Antwort, zwar nicht aus dem Mund eines Juristen, der hier zu Unrecht gefragt ist, aber aus berufenem Munde: Dürfte Satire alles, wäre sie nicht länger Satire, vielmehr alles, was Satire sein könnte und alles dazu, was nie und nimmer Satire sein kann, weil der übertreibende Witz und die witzlose Übertreibung nicht zusammen in diesen Kahn passen. Wo kein Geist, da kein Witz, wo kein Witz, da keine Satire, so etwa verliefe die Linie, kämen jetzt nicht die Wächter der Meinungsfreiheit verschärft auf den zu, der so zu trennen versucht: ›Geist‹ ist keine juristische Vokabel und Witz daher nicht einforderbar, also auch nicht zu erwarten – ein klassischer Fehlschluss, der aber zu gute Dienste leistet, um abgelehnt oder auch nur bemerkt zu werden. Wer meint, er schreibe Satire, der möge gern bei seiner Meinung bleiben, wer zu meinen meint, er lese Satire, während er doch nur die bedruckte Klorolle abspult, möge weiterhin meinen, denn … es tut sich ja sonst nichts. Was haben Meinung und Satire miteinander zu schaffen? Nichts! Wer zwingt sie zusammen? Die Geistlosigkeit, die Talentlosigkeit, die Heuchelei, die sich hinter Begriffen verkriecht, die sie nicht versteht, weil sie nicht zu ihren Äußerungen zu stehen wagt, die taz und einige andere Medien, die aus Besorgnis, auf dem Schlammfuß erwischt zu werden, ihren Lesern Kröten zu schlucken geben, die sie selbst noch lange werden verdauen müssen – der Markt ist groß, die Welt ist klein, man trifft sich zweimal. »Dreckskultur«? »Schafft euch endlich ab!«? Aber bitte. Wer keift, gehört in die Realsatire, aber nicht federführend, da sind andere schneller und weiter.

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DREHBUCH

Das drehbare Buch, kaum erfunden, ein Welterfolg, sage ich Ihnen! Ein Einfall, im Grunde ein einfacher Einfall, sagen wir ruhig, schlicht, jawohl, schlicht das Ganze, aber: genial. Sie drücken auf einen Knopf und die Sache rollt ab. Linksherum, rechtsherum, je nach Bedarf oder Laune, das hält einer sowieso kaum auseinander. Technik eben, für alle Seiten nützlich. Auch Missbrauch, sicher, kommt vor, kommt vor. Wir können das nicht verhindern, wie sollen wir. Ja, wir legen Kundenkarteien an, das müssen wir, obwohl es... ja ja, verboten, ganz recht, auch das ist verboten, insofern... vergessen Sie’s! Vergessen Sie’s einfach! Ein wenig Technikbegeisterung, wenn ich bitten darf, sonst kommen wir nicht weiter. Und sagen Sie nicht, die alte Leier. Hier leiert nichts, wir garantieren... Keine Garantie? Sie wollen keine Garantie? Lesen ohne Garantie? Und was kommt dabei...? Bitte, hier ist der Ausgang, ich sag’s Ihnen. Eana. So ein Stoffel. Wer mir heute ein Drehbuch zeigt, ist für mich gestorben. Abgang, aus, durch die Küche. Diese Laffen meinen, sie haben den Erfolg gepachtet. Welchen Erfolg?

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DREHORGEL

LEGALIZE FUTURE! So steht es über der Halle des Volkes. Genau genommen dreht es sich um sich selbst, hoch in den Lüften –: ein dem Dienst am Regime gewidmetes Stockwerk des Geistes, zum dem kein Fassadenkletterer vordringen darf. Viele gibt es, die möchten hinauf, warum? Dort oben erwartet sie nichts als das Krächzen der Raben, die vom nahen Weltuntergang schwärmen. Und sie dreht sich doch! möchte man beim Anblick der Trophäe ausrufen, würden die strengen Blicke des uniformierten Aufsichtspersonals dergleichen nicht bereits im Ansatz unterbinden. Denn um eine Trophäe handelt es sich, erbeutet auf einem Jagdausflug in die Tropen, die’s heute tropischer treiben denn je zuvor, vor allem in den Medien. Was wären die Hoheiten ohne die Medien? Die Herrschaften haben es mit der Zukunft, während das gemeine Volk sich mit der Gegenwart abmüht. Wäre das Volk gemeiner, so würde es das rotierende Leuchtband in einer mondlosen Nacht heimlich vom Himmel holen. Aber eigentlich … eigentlich liebt das Volk die Girlande, jedenfalls zeigt es sie stolz jedem Fremden, der sich in seine Gefilde verliert.
Nein, so gemein ist es nicht, das gemeine Volk. Bloß wenn ein Fremder es fragt, was eigentlich mit den zwei Wörtern ausgesagt werden soll, kann es fuchsteufelswild reagieren. »So etwas lässt man jetzt ins Land!« lautet noch die harmloseste der Entgleisungen, weitaus rabiatere lassen sich hören, die hier wiederzugeben aus naheliegenden Gründen unterbleibt. Überhaupt liebt das Volk es nicht, wenn etwas, das aus Steuergeldern errichtet wurde, in Frage gestellt wird. Das hält es nicht davon ab, auf die Frage »Wie steht es um die Gegenwart?« mit einem listigen Blick und einem Schulterzucken zu antworten.
Natürlich ist das illegal, die vorgeschriebene Antwort wäre: »Unser Reichtum steht im Dienste der Menschheit.« Wer immer sich das ausgedacht hat, besaß offenbar keine Stromprobleme.
Die Legalisierung der Zukunft findet im Parlament statt, das in der Halle tagt, falls es nicht ausschwärmt, um sich an den Stränden der Welt über die Übel der Gegenwart informieren zu lassen. Dieses reißende Informationsbedürfnis zieht viel Spott auf sich, unter dem gerade die zarteren Gemüter unter den Volksvertretern zu leiden haben, aber er bricht sich trotz empfindlicher Strafen mit Urgewalt Bahn. Währenddessen sitzt die Regierungsriege auf ihren blau gepolsterten Stühlen und lauscht den Gespensterdebatten im leeren Haus. Sie bewundert die Leidenschaft, mit der sie geführt werden und die Kraft, die davon ausgeht. Aus ihnen zieht die Regierung die Motivation, die sie so bitter benötigt, um nicht an der Lage des Landes zu verzweifeln. Denn um das Land steht es schlecht, darin sind alle sich einig. Deshalb verfolgen sie auch die Opposition, sobald sie sich irgendwo blicken lässt. Nie wieder Opposition! ist ihre Parole, sie schreiben sie nicht in den Himmel, sondern kleben sie auf die Verkehrsschilder, um den Feind auf den Straßen zu verwirren. Bislang haben sie damit Erfolg.

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DREIECK

Nein, meine Liebe, dieses Spiel ist nicht vorbei, es hat gerade erst begonnen, und es ist kein Witz. (Ein Witz, der eine Beziehung eingeht, ist keiner.) Jedes Dreieck, das in Betracht kommt, verfügt über einen stumpfen Winkel, eine Asymmetrie, die das Spiel in Gang bringt und verwirrt. An diesem Ort der größeren Spreizung entstehen die Spannungen, er nimmt den Bogen auf und damit die Rundung des Ganzen. Unter dreien schlägt einer den Bogen, nicht weil er Cäsar wäre oder Titan oder ein großer Kommunikator, sondern weil er dem Zentrum am nächsten steht. Wo alles nach außen drängt, bleibt ihm keine Wahl, nur Zerrissensein und Zerrissenwerden. Der Herausforderer hat es leicht, seine Kraft ist am stärksten, solange er sie nur wenig einsetzt. Mimetische Verähnlichung nennt die Theorie das, was zwischen den Kontrahenten geschieht, sobald der Kampf eingesetzt hat, ob es die Parteien schöner macht, bleibt dabei ausgespart. Allgemein nimmt man an, dass der Kampf die Züge verzerrt, manch einer gewinnt so erst welche, ein anderer verliert seine Zug um Zug. Das Kenntlichwerden ist eine zu ernste Sache, um sie Schiedsrichtern zu überlassen, die selbst nach dem Ort der Begierde schielen, sei es, um ihn einzunehmen, sei es, um mit dem Objekt davonzuziehen. Ein Dreieck ohne Zuschauer gilt nicht, er bildet den vierten, gewöhnlich ungenannt bleibenden Winkel.

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DRITTMITTEL

Von dritter, sprich: interessierter Seite gefördert zu werden – wer wünschte es nicht? Es ist der Traum all derjenigen, die nicht hoffen können, auf eigenen Füßen zu stehen. Sie gehen Verpflichtungen ein, über deren Art und Umfang sie sich nur ungern Rechenschaft ablegen. Selbst Täuschung, aktive und passive, gehört zum Spiel: wer sich gern täuschen lässt, täuscht sich selbst, er ahnt, wo es langgeht, aber er lehnt es ab, die Konsequenzen in Rechnung zu stellen. Alle ›Karriere‹ vollzieht sich nach diesem Muster, im Vertrauen darauf, nicht eines Tages vor Gericht zu landen, weil die Organisation es schon richten wird. Die Organisation rekrutiert ihre Leute – das setzt voraus, dass sie ihre Leute kennt, zumindest ihren Schatten, ihre Umriss, ihre Statur, sie weiß, wo sie die Daumenschrauben anlegen wird, um an die gewünschten Resultate zu kommen. Eine auf ›Drittmittel‹ gestellte Wissenschaft ist bereits keine Wissenschaft mehr, jedenfalls nicht in dem Sinn, der ihren heroischen Aufbruch begleitet hat, sie ist etwas für Leute, die herausbekommen sollen, was Dritten nützt. Ist Wissenschaft nicht nützlich? Wer diese Frage stellt, ist entweder naiv oder bereits auf Droge – er ist drittmittelaffin.

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DRUCKFEHLER

Man muss, darin sind sich die Klassiker einig, Druckfehler annehmen können. Diese in den Text eingefügten Unbestimmtheitsmomente erinnern daran, dass das Geschriebene sich an jeder Stelle einer Wahl verdankt, die auch anders hätte ausfallen können. Wer das bestreitet, ist weniger Dogmatiker als Vermittler. Erst in der Vermittlung wird das Aufzuschreibende sakrosankt. Deshalb liegt es den Zeitgenossen, denen das große Glas das Denken versiegelt, als Vermittler tätig zu sein: sie können den Eifer produzieren, den die Konzentration auf die sich entziehende Sache unmittelbar hervorbrächte und rechtfertigte, und sie können ihn auf der Stelle nach außen wenden – als Gewusst-wie. Das große Glas, die Scheibe, die das Denken vom Nach-Denken trennt, die Unberührbaren von den Vertretern des Gewusst-wie, es ist eine Einrichtung, die man bewundern und die man verachten, aber nicht vernachlässigen darf. Ich will nicht verwechselt werden, hat Nietzsche einst bekundet, darin liegt eine Verwechslung, da die Ideenklempner sich im Anderen erkennen, in was denn sonst. Gerade ein solches Zitat gibt ihnen ein gutes Gewissen, sie haben es am Schnürchen und wissen, dass sie auf dem rechten Wege sind – in jedem Sinn. Dennoch muss vermutlich so reden, wer eine Religion zu gründen gedenkt. Er kann gar nicht anders, weil anders die Spiele des guten Gewissens nicht in Gang kommen. Und Gewissheit, gute Gewissheit, die Gewissheit, auf gutem Wege zu sein, die will man doch, wenn man sich aufs Abenteuer einlässt, auch wenn es nur den Weg zum nächsten Symposium einschließt. Abenteuerlich ist schließlich alles, was sich behaupten lässt, ganz schön abenteuerlich, daran besteht nicht der mindeste Zweifel.

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DRÜCKEMEISTER

»Sie haben mein Vertrauen.« »Nein, hab ich nicht.« »Doch, doch, Sie haben es.» »Wie kommen Sie darauf?« »Geben Sie’s her.« »Ich denke nicht daran.« »Geben Sie’s sofort her!« »Hören Sie, ich kann die Polizei rufen, wenn Ihnen das lieber ist.« »Ich bestehe darauf, dass Sie mir mein Vertrauen zurückgeben. Ich habe kein zweites dabei und brauche es für die Busfahrt.« »Wieso das denn?« »Ich steige niemals ohne Vertrauen in einen Bus. Es behagt mir nicht, beim Schummeln erwischt zu werden.« »Und jetzt glauben Sie, Sie hätten mich erwischt? Im Vertrauen: Ein wenig plemplem ist das schon.« »Ich weiß, dass Sie es haben.« »Sie wissen es nicht.« »Ich weiß es schon lange.« »Das wird ja immer bunter: Wie lange wollen Sie das denn wissen?« »Das verrate ich Ihnen nicht. Holen Sie jetzt die Polizei?« »Ich, warum ich?« »Weil ich Sie verantwortlich mache.« »Ich dachte, ich hätte Ihr Vertrauen?« – Solche Dialoge hört man bereits vereinzelt, sie werden in Zukunft häufiger zu hören sein, denn sie drücken den herrschenden Geist aus, sie rollen ihn gleichsam vom hinteren Ende her auf, damit vorn alles herauskommt, was man sich von ihm erhofft. Kenner der Materie wissen, es gibt stets eine Rest-Strecke, auf der noch etwas nachkommt; niemand hat es erwartet, man dachte schon, es sei nichts mehr drin und hätte das Drücken fast aufgegeben, gerade dann erfährt man das Beste.

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DRYADENSIEDLUNG

Die Ansammlung glatter Baumstämme neben den raueren Eichen bezeugt die nahe Verwandtschaft aufgerichteter Schlangenleiber vor dem Hintergrund eines chaotischen Meeres aus Blättern unterschiedlicher Farben. Dem Waldrand gegenüber bildet das ockerfarbene Sonnenmeer eines abgeernteten Feldes die Leere der klugen Natur, die seheinbar immer das Gleiche bietet, obwohl in unendlicher Feinheit ihr Anblick von unbekannten, stets wechselnden Geistern durchzogen ist, deren Anblick schwermütig macht. Vor dieser Weite liegt kaum zwei Schritte vom Weg der viel kleinere Ort eines unsichtbaren Geheimnisses in einem Waldrand ohne zeitgenössische Weitläufigkeit. Andere, heitere Waldregionen umgeben in immerwährender Feme aber auch dieses kleine bedenklich erscheinende Feld. An jenen glatten Bäumen, die einen verwachsen aufgerichteten, vielfach geschwungenen Zirkel aus Stämmen bilden, wandert das sehende Auge eines fast schlafend vorbeiziehenden Spaziergängers, gehüllt in seinen hier ganz befremdlichen Anzug, in weißer Hose und schwarzem Hemd. Der Ort scheint dagegen nichts einzuwenden, denn seine Zeichen entfernen sich nicht. Man darf des uralt anmutenden Dunstkreises dieser hier so besonderen Luft nicht vergessen, sie gebietet Aufmerksamkeit, die, von Anspielungen durchsetzt, auf die Anwesenheit des Übernatürlichen hinweisen. Indem die Natur hier so vieles offen lässt, ist sie dem frommen Misstrauen der Poesie verwandt, das ja so oft der hohen Sonnenmitte zur weiteren Welt hin schwankend Einhalt geboten hat, und wäre es nur für wenige Augenblicke. So entsteht diese kleine zusammengefasste Einsamkeit aus leeren Andeutungen, die fähig sind, Gewissheit zu überwinden und Ahnungen zu erfrischen. Es bleibt der geheime Kreis dieser Stämme dem übrigen Waldrand nur scheinbar verwandt, denn sie sind nur in höfischer Weise unschuldig grün belaubt, aber meilenweit von ihresgleichen entfernt. Das poetisch eingeschlafene Auge wandelt im Kreis dieser Gruppe der wenigen Auserwählten, die zweifellos eine hohe Familie bilden, immer tiefer hinaus in das Geheimnis einer Dryadensiedlung. Alle Stämme sind glatt und grau, rötliche Streifen fahren von den Kronen herab in spärliches Gras, das der Schwäche des Waldbodens, schwach durch Geister, schütter entsprießt. Vieles gäbe es noch von der frühen Verwandtschaft der zierlichen Frauen mit den älteren Schlangen und Drachen zu sagen, die der Sommertag hier für Sekunden umschlossen hält, aber das schlafende Auge erkennt, daß sich hier nichts Menschliches offenbart, sondern unvorstellbar das Ahnungsvolle sein Netzwerk stiftet. Eben eine Dryadensiedlung. - PM

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DUCKMÄUSER

Was ist ein Duckmäuser? Ich möchte Ihnen ein Beispiel geben … nein, das ist kein guter Gedanke. Am Ende sind Sie selbst einer und wie stünde ich dann da? Am besten wäre es, ich ginge gleich davon aus, dass Sie einer sind, und wir verständigten uns gemeinsam auf die wesentlichen Merkmale. D’accord? Packen wir’s an. Ich assistiere Ihnen und Sie geben mir grünes Licht. Nun, als erstes wäre dem Duckmäuser nichts wesentlich außer dem Duckmäusertum, d.i. der Tatsache, dass es im Leben wie im Sterben bloß nötig sei, sich zu ducken. Ein aufrechter Duckmäuser wäre so viel wie der schiefe Turm zu Pisa, nur in der Horizontalen gedacht. Wenn Sie sich unter diese Erkenntnis ducken, sind wir gleich weiter. Spüren Sie den Blitz, der durch Sie hindurchgeht? Funkt es in Ihrem Gehirn? Nein? Nehmen Sie ergeben auf, was ich hier zusammenschmiere? Nun, dann verstehen wir uns. Wer glaubt schon an die unbefleckte Empfängnis? Die unbefleckte Empfängnis ist etwas für Kirchgänger und Sie gehen aus Prinzip leer aus. Leerausgänger haben eine natürliche Neigung zum Duckmäusertum. Ihnen muss ich das nicht sagen, Sie wissen Bescheid, aber wissen es auch die Vielen? Die meisten Menschen glauben ja, sie glaubten an etwas, während sie sich doch nur ducken, aber darüber sprechen wir ein anderes Mal. Wir glauben ja auch nicht an die Grammatik, wir fügen uns nur. Wer hat Recht? Wir oder die Grammatik? Ist das existenziell oder kann das weg, wie der Bauer die Bäuerin fragt? Vielleicht sind Sie ein weiblicher Duckmäuser und monieren das Maskulinum, das sich bei diesem Wort einschleicht. ›Duckmäuserin?‹ Nie gehört. Sehen Sie? So versteht man sich wie geschmiert. Das Wort allein wäre ein Anschlag auf das weibliche Geschlecht, so etwas denkt ein Duckmäuser nicht. Der Duckmäuser ist männlich von Haus aus, vielmehr, er kommt gar nicht aus dem Haus heraus, unter dessen Dachbalken er sich duckt. Dort trifft er sich mit Freunden und wird gesehen. Bei einer solchen Gelegenheit entstand das Wort ›Augenhöhe‹. Das ist Politikersprache und bedeutet: Deine Schuhspitzen und meine Hühneraugen – welch ein Paar!

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DÜMPELSPRACHE

In aller Welt lesen Philosophen Literaten, um von ihnen zu lernen oder, wenn schon nicht zu lernen, sich wenigstens das eine oder andere Motiv abzuschauen oder abzuschreiben. Was wenig verwundert, da die Literaten die Felder des Sagbaren weit und breit abgrasen, so dass kaum jemand sich eine Formulierung ausdenken kann, die nicht irgendwann durch den Magen der Literatur gewandert ist. Eine Ausnahme bilden die ›deutschsprachigen‹ Philosophen, deren angestammtes Metier die Philologie ist – Altphilologie, viel deutscher Idealismus und noch mehr Nietzsche, dazu seit Jahrzehnten anschwellend dieses Stocher-Englisch, mit dem der linguistic approach anfangs seine Herkunft aus dem Wiener Jargon bemäntelte. In dieser kuriosen Philosophen-Philologie kommen literarische Texte nicht vor, sie bleiben, da unerheblich, ›ausgeblendet‹. So denken die Philosophen, aber sie täuschen sich. Ihre Texte wimmeln von literarischen Topoi, darunter solchen der übelsten Sorte, sie halten sie nur für Philosophie, weil sie sich das Lesen verboten haben und lieber abends auf Talkshow schalten.

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DÜRRENMATT

Als ich den Kafka las / war ich ein alter Has. / Noch Fragen hinten im Raum? / Man glaubt es kaum.

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DUE SAVINII, PER FAVORE

Als die Kunstkritik der Einsamkeit des großen Chirico überdrüssig ward, erfand sie ihm einen Bruder: Alberto Savinio. Sie machte ihn, wie es sich gehört, drei Jahre jünger und verlieh ihm, da es sinnlos ist, eine Gabe in schlichteren Dimensionen zu wiederholen, ein Multitalent, so dass Chirico eines Tages den Satz schreiben konnte: Mein Bruder war ein großer Schriftsteller und Komponist. Er hätte auch schreiben können: Mein Bruder war ein großer Hallodri, aber das hätte den Tatsachen noch weniger entsprochen und wäre als Beleidigung auf die Nachwelt gekommen. Die Dioskuren verdankt die Nachwelt dem Brauch, bis zwei zu zählen und dann ins Grübeln zu geraten: Was kommt danach? Vielmehr: Was wird schon kommen! – Der Bruder also? Der Bruder existiert eigentlich nicht. Er ist eine große, eine maßlose Hypothese. Durch einen Irrtum im Begrifflichen wie im Ausdruck, dessen Ursprung sich in der Nacht der gesprochenen Sprache verliert, wird der Bruder verwechselt mit dem brüderlichen Freund, dem Weggefährten, der interpretiert und erklärt – in Worten und Werken –, was der andere macht. Der es so erklärt, wie es sich selbst erklärte, könnte es sich erklären. Der es überdies nach- und vormacht – in einem anderen Medium, versteht sich –, so dass es weiter keine Umstände bereitet, auf dem einmal eingeschlagenen Kurs fortzufahren. Was wäre ein Leuchtturm, der nicht anderen den Weg wiese? Was wäre der Zeiger, der zitternd diesen Dienst leistet, anderes als der Bruder im Geiste? Und was wäre schließlich der letztere, wenn nicht der erste noch einmal? Aber weit gefehlt, dieser Zeiger zeigt nur, insofern er sich zeigt: Due Savinii, per favore.

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DUMM GELAUFEN

Die Dummen sind auf eine selbstlose Weise besorgt, sie könnten am Ende die Dummen sein. Selbstsucht müsste ihnen den Gedanken eingeben, sie seien es längst.

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DUMPFBACKE

Nehmen Sie ein bisschen von diesem Verbrechen, nehmen Sie ein bisschen von jenem, verrühren Sie das Ganze – Rührung tut gut – und reichern Sie es mit Stundensex an, wo immer sich Ihnen ein Sendeplatz bietet: bleiben Sie am Ball, allabendlich, Jahr um Jahr, Jahrzehnt um Jahrzehnt, erzeugen Sie das größte kriminalistische Durcheinander des Jahrhunderts in den Köpfen von Kindern, alten Leuten, Schwachsinnigen, Perversen, Kassenpatienten, Eltern, Nichteltern, Durchblickern, Bescheidwissern und Abstaubern, und Sie werden sehen, es wirkt. Sie können jedes Thema lancieren, jeden Verdacht unter die Leute bringen, jedes Misstrauen gegen ganze Bevölkerungsgruppen schüren und Heilige en gros fabrizieren. Es kostet Sie nur ein bisschen Geduld und braucht eine Maschinerie, die läuft und läuft... kurz, ein Medium. Aber was heißt schon, es kostet? Sie lassen diejenigen bezahlen, denen Sie das alles zwischen zwei Freifahrten antun, auch wenn sie nichts mit Ihnen zu tun haben wollen, und es läuft rund.

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DUNKELFLAUTE

Die Alten kennen sie noch aus Omas Erzählungen: »Warte nur, wenn die Dunkelflaute kommt und dich holt!« Da hüpft das Kind und tut, wie ihm befohlen (oder angeraten, denn eine kluge Oma befiehlt nicht, sondern gibt Ratschläge fürs Leben). Entgegen verbreiteter Ansicht ist die Dunkelflaute kein Nachtgetier. Wenn sie kommt, dann bei Tag wie bei Nacht, sie achtet den Unterschied gering. Bei Dunkelflaute stehen die Windräder still und den Stromsammlern geht das Sonnenlicht aus, so dass ihre Sammlungstätigkeit zum Erliegen kommt. »Warum zum Erliegen?« fragt das Kind. »Können sie dann nicht mehr stehen?« »Sei ruhig, mein Kind«, flüstert hastig die Märchenoma, »dass dich nur niemand hört. Wer lehrt dich solche Sachen?« »Ich mich selbst«, strahlt das Kind, es hat einen Lebkuchen zum Geburtstag bekommen und kennt sich aus. Es kennt schon alle Fälle, nur den Fall der Fälle, die Dunkelflaute, kennt es noch nicht. »Und was passiert dann?« »Dann schließen sich die Tore der Welt und Recht kennt kein Geschlecht.« »Wie geht das?« erkundigt sich das Kind, dabei will es die Antwort nicht wissen und sinnt auf Anderes. Sein Geschlecht ist sächlich, aber es hält nichts davon. »Das behalte ich mir noch vor!« zwitschert es mit freudiger Stimme. »Das wird eine Überraschung!« Doch in diesem Punkt ist Oma echt stressig. »Wenn die Dunkelflaute kommt, ist es wichtig zu wissen, wer man ist.« »Wer ist man denn?« »Das ist ein Geheimnis, das jeder für sich hüten muss.« »Aber wenn ich es nicht weiß?« »Du weißt es, mein Kind, du wirst es wissen. Wenn die Zeit gekommen ist, wissen es alle.« Da lacht das Kind. Anschließend wird es ganz ernsthaft. »Weißt du, Oma«, träumt es und zupft sie am Kleide, »ich habe gelesen, wir dürfen der Dunkelflaute keine Macht über uns geben, dann kommt sie auch nicht.« »Das hast du gelesen?« fragt Oma verwirrt und gibt ihr einen Klaps. »Ich werde dich daran erinnern, wenn es soweit ist.« »Wirst du nicht.« »Und warum nicht?« »Ach Oma, du bist kleinmütig und kleinmütig sind nur die Schlimmen. Ich gehe jetzt hinaus in die Welt und werde berühmt. Dann vertreibe ich die bösen Geister und deine Dunkelflaute kann bleiben, wo der Pfeffer wächst.« »Ach Kind, wenn nichts mehr geht, dann nützt es auch nichts, bei Rot über die Straße zu gehen.« »Das darf man nicht.« »In der Not ist alles erlaubt.« »Auch schlimme Dinge?« »Das hängt von der Not ab. Aber das darfst du nicht wissen.« »Ich darf alles wissen. Das hat meine Kitatante gesagt und die ist ziemlich hell im Kopf. Naja, wenn die Dunkelflaute doch kommt… Aber dann bin ich längst in der Schule und habe Mathe. Und was passiert dann?«

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DURABILE

Es war ein kräftiges Stück Arbeit, das Schaf zu melken, ordentlich mitgenommen sehen die Hände danach aus. Mitgenommen wohin? Ein Bauer, der nicht mit seiner Ansicht sparte, und aus diesem bekommt ihr nichts heraus. Sich inwendig ausgeben hat Vorteile, die dem Herzinfarkt ähneln, der sich – vielleicht – auf diesem Wege Bahn bricht. Poco poco, lente lente, man kann seine Einbrüche schließlich nicht stapeln. Das Schaf steht nebenbei, es hat sein Bestes gegeben, vielleicht das Zweitbeste, das wird sich weisen. An einem Baum schaukelt der böse Rest, der nie in Betracht kommt oder erst spät, es reicht, wenn er einen überkommt, dem muss man nicht vorgreifen. »Durabile«, sagen die Landwirte des Südens, sie klopfen das lederne Gemüt in der Hoffnung, einmal etwas anderes herausfallen zu sehen als die Erwartung. Aber Leder bleibt Leder, man trägt es außen, freiwillig beißt kein Mensch hinein.

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DURCHBRUCH

Unterkomplex denken, unterkomplex handeln, das war von jeher die bevorzugte Methode, sich beliebt zu machen bei Menschen und Göttern. Wer eine Kleinigkeit vergaß, dem gelingt der Durchbruch spontan. ›Verzeihung, ich vergaß‹: das könnte über dem Leben so manchen Hoffnungsträgers stehen, am besten vor seinem Abgang, oder, noch besser, vor seinem Auftritt. Es sind nicht die terribles simplificateurs, die das Leben würzen, sondern all diejenigen, die ihre Hausaufgaben gemacht haben, aber im Modus der Ungeduld, denn sie wollen vorankommen. Nun preschen sie dahin, auf ebener Strecke, wo doch jeder, der Augen im Kopf hat, den Hügel sieht, in den sie sich bohren werden. Vielleicht wollen sie tiefer hinein als andere, das wäre denkbar und nicht einmal unplausibel. Ob es auch gut ist?

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DURCHEINANDERWERFER

Alle bedeutenden Durcheinanderwerfer sind auch Zurechtrücker, im Gegensatz zu den unbedeutenden, die für das geordnete Durcheinander verantwortlich zeichnen. Daher der Choral derer, aus denen noch etwas werden soll: Seien wir ein bisschen durcheinander / Leben wir ein bisschen auf dem Mond..! Dieses ›bisschen‹, man beachte, wird nur von der Grammatik künstlich klein gehalten, in Wirklichkeit ist es riesengroß und regelt die Welt oder was sich dafür hält.

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DURSTLÖSCHER

»Das Schicksal der westlichen Gesellschaft entscheidet sich an...« Wieso Schicksal? Wenn Gesellschaft ein Konzept ist, wieso dann Schicksal? Allen Konzepten steht das Schicksal bevor, entsorgt zu werden oder in andere, bessere, modernere, effizientere überführt zu werden. Das sind keine wirklichen Schicksale, sondern Maximierungsgeschichten. Kann Gesellschaft maximiert werden? In welchem Maximum jenseits ihrer selbst fänden sich ihre Spuren wieder? Kann es Gesellschaft jenseits von Gesellschaft geben? Mag sein. Gesellschaft ist eine Maximierungsvokabel: das jeweils Neue, Aktuelle, Unübersteigbare im Zusammenleben der Menschen scheint gerade das zu sein, was sich in ihr ›abzeichnet‹. Sagt man etwa, Frauen seien die besseren Gesellschaftswesen, so sagt man etwas, das je nach Gesellschaft differiert. Sagt man etwas Genaues damit? Will man überhaupt etwas Bestimmtes zum Ausdruck bringen? Oder will man bloß bestimmen? Ein Wechsel der Intonation ruft sehr unterschiedliche Vorstellungsreihen auf – man meint, je nachdem, ein Talent, eine Vorzugsstellung, einen Mangel, womöglich einen Makel oder, nicht zu vergessen, eine Aufgabe, vielleicht eine praktische, historische, vielleicht sogar eine immerwährende, einen Durst der Menschen nach mehr Gesellschaft, der sich schwer oder gar nicht stillen lässt. Mehr Gesellschaft, wer kann so etwas wollen? Wie lange kann einer durchhalten, das zu wollen?

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EGOKRANK

Gestern Gespräch mit dem Fingernagel. Er ist krank, der Gute, er geht kaum noch aus. Ein wenig gelblich das Gesicht, mit einer Wulst dort, wo sonst die Stirn thronte, man sieht ihm an, dass es ihm schlecht geht. Warum nicht zum Arzt, fragt das Mitgefühl. Törichte Frage an jemand, der gerade von einem kommt. Wie geht’s dem Arzt, sollte die Frage lauten. Gut, wie sonst? Wer weiß schon, wie es den Ärzten geht? Die kassenärztliche Vereinigung, sicher, aber das steht hier nicht in Frage. Hier geht es ums Ego und da ist Fingernagel der Spezialist. Gehen Sie nicht zum Arzt, so lautet sein Fazit, er meint es ernst und macht dazu eine bittere Miene. Seit der letzten Laserbehandlung sind Teile seines Gedächtnisses weggebrochen. An die Krankheit davor zum Beispiel kann er sich kaum erinnern. Es gilt der Augenschein. »Laser, was ist das?«, sagt er. »Ich kenne keinen Laser. Es war ein chirurgischer Eingriff. Nun, ich bin der, der ich bin. Sehen Sie mich an, junger Mann: einen Nagel in der Fülle seiner Möglichkeiten. Einige davon werde ich ergreifen, das ist sicher, andere werde ich auslassen, denn auch im Auslassen realisiert sich manches. Überhaupt kommt es im Leben aufs Auslassen an. Das Ausgelassene, wie sein Name schon sagt, ist das, was irgendwann doch herauskommt. Es hat eine Kraft, wissen Sie, eine Kraft... Ob es bleibt? Wie sollte es bleiben? Wo sollte es bleiben? Wenn doch sonst nichts bleibt!«

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EHRE

»Ich erinnere einzig daran, dass die kostbaren Gaben des Geistes den Verlust auch des kleinsten Quentchens Ehre nicht vertragen.« André Breton. – Leicht zu missbrauchende, aber untilgbare Elementarbegriffe wie Ehre oder Stolz überantwortet man nicht dem toten Feind oder dem ›fremdkulturell Geprägten‹, man paradiert mit ihnen nicht in Gänsefüßchen und benützt sie nicht, um Nachbarn anzuschwärzen, sondern bewahrt sie vor falschem Zungenschlag und fatalen Lockungen. Man stellt solche Begriffe klar, nicht bloß. Dergleichen gehört zu den Regeln ihres Gebrauchs, ohne die sie ganz sinnlos erscheinen – totes Gewäsch von Leuten, die, aus welchen Gründen auch immer, beschlossen haben, nicht in Betracht zu kommen. Diese hier sind archaischer Herkunft, sie halten ein Stück Menschheitsvergangenheit fest, das macht sie der liberalen Gesellschaft verdächtig und signalisiert Gefahr. Zugleich stehen sie für die innersten Überzeugungen und Regularien eines Menschen. Das lässt sie unverzichtbar erscheinen. Wer diese aristokratische Begriffsschicht in sich abtötet, wirkt in der Regel geistlos, ein Unhold unter den Menschen, einer, der Anstoß erregt und den man stehenlässt, wann immer man die Möglichkeit dazu besitzt. Überdies erscheint er potentiell gefährlich, denn er achtet die Menschen nicht, er schmeichelt ihnen nur.

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EHRENHAFT

An einer ordentlichen Ehrenhaft ist nichts ehrenhaft außer der Phrase und die ist abgeschmackt. Es gibt aber auch, woran viel zu wenig gedacht wird, die außerordentliche Ehrenhaft, die selten verhängt wird, allerdings mit großem Erfolg. Wer mit außerordentlichen Ehren haftet, ist praktisch nicht wegzukriegen. Auch wird es von niemandem ernsthaft versucht. Die Versuchung liegt in der Ehrenhaft selbst, sie kriecht in ihr hoch wie in einem Mantel aus Blei und es ist nur eine Frage der Zeit und der Witterung, ob sie ihren Weg in die Freiheit findet, die als Knopfloch am oberen Ende prangt: die Freiheit der Selbstanzeige, die von den Steuerbehörden so außerordentlich geschätzt wird, aber erst bei Schriftstellern und Großintellektuellen die ihr ganz und gar gemäße Ausprägung findet. »Seht her, dieses klägliche Häufchen, das war ich, ihr solltet euch die Nase zuhalten und mich verachten, aber es gelingt euch nicht. Ihr könnt euch ruhig ein wenig mehr anstrengen, man möchte ja meinen, ich hätte es nicht um euch verdient. Beugt euch ruhig darüber, in dieser Pose habe ich euch gern, ich könnte mich daran gewöhnen. Übrigens, wenn ihr mich sucht: Hier bin ich, hoch über euren Köpfen.«

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EICHENDORFF

Der Seelenlaut hat eine Literaturgeschichte im Gepäck und die tickt katholisch. Sie könnte auch anders ticken, aber so, wie sie nun einmal tickt, tickt sie fort, in einem fort, könnte man, mit einer Spur Häme im Gesicht, anmerken. Es ist die alte Geschichte, das Erste und Einzige braucht die längste Rechtfertigung. Pädagogisch muss sie sein, das unbedingt, die ganze lange Rolle des Geschriebenen darf nicht mehr enthalten als eine Anleitung zu dem, was man gerade so treibt, das unbedingt und weiter ohne Besinnung. So muss es sein. Waldesrauschen und Weihrauchduft und Wortkaskaden über alles, was anders spurt. Die eiserne Romantik rumpelt auf Holzkarren durch den Zauberwald und reklamiert die Sterne als geistiges Eigentum. Warum? Weil sie so funkeln. Hübsches Wort für eine verteufelte Sache. Dass die Minnesänger noch »hoch zu Ross« dichten, wer möchte einen Pferdeapfel dagegen setzen? So atmen sie freier und sind, aus der Perspektive von Steigbügelhaltern, den Stars näher, auf die man, tick tack tick tack, zählt.

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EIFERGLAUBE

Wir lernen heute viel über die Religiosität vergangener Epochen, doziert Engel, jedenfalls, sofern wir uns lehren lassen. Vor allem das Gemachte daran, die Zurichtungen des Glaubens, des scheinbar Einfachsten und, wie es lange schien, Naivsten daran, erscheinen uns mittlerweile in einem neuen Licht – und damit der Kern aller Religiosität, falls man sie nicht auf soziales Brimborium und zauberischen Hokuspokus eindampft und so neuen Zauber betreibt. Glaube ist gewendeter Unglaube, ein tiefes Umströmtsein von dem Gedanken, es könne auch anders sein, es könne immer auch anders sein, zugleich ein entschlossenes Festhalten dessen, was wechselweise als Planke und Festung erscheint: als Ideenverheißung und -gebäude. Das Ergreifen einer Planke erfordert andere Vorkehrungen als die Verteidigung eines strategischen Areals...
– Vorkehrungen, sagten Sie?
– Aber sicher. Das nach vorne Gekehrte, das ist der gläubige Mensch in Erwartung von Sieg oder Niederlage. Er ist es selbst, während er darüber verfügt, darin besteht der Trick. Doch zu meinen, das Wissen entkräfte den Trick, ist nichts weiter als die gewendete Furcht, ein frevelhaftes Wort sei geeignet, den Weltuntergang heraufzubeschwören. So naiv war die Gott-ist-tot-Front nie: sie deutete das peinliche Gefühl des homo pagans, der eigenen Enttarnung als staats- oder kirchen- oder gedanken- oder gemütsfromm beizuwohnen, als ultimativen Sieg des Unglaubens über den Glauben, ein Faktum, das es nur noch herauszuposaunen galt, um ihm – was wohl? – Geltung zu verschaffen, Geltung auf allen Gebieten, in allen Wissens-, Denk- und Handlungsformen, mit allem, was daraus folgen möge. Dumm nur: wer auf Sieg setzt, muss akzeptieren, dass jeder Sieg nur auf Zeit gilt, dass er, wie es so schön heißt, den ›Keim kommender Niederlagen‹ in sich trägt. Alsdann: die Zeit der Niederlagen, sie scheint gekommen zu sein.
– Glauben Sie?

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EINAUGE

Wenn ein Einäugiger ein Museum einrichtet, wie sollte das anders sein als...? So denken die Leute, mit einem gewissen Recht, wenn man ihren Standpunkt einnimmt, der sicher einer unter mehreren ist, aber eben... Eben, das ist das Wort. Über der Ebene der Sonnenhaften glühen die Sonnen mit verstärkter Wucht, sie suchen näher heranzukommen, um jeden Preis, sie versuchen die große Verschmelzung. Da tut es gut, durch ein totes Auge zu sehen, durch das Auge der Toten. Es fehlt den Lebenden, den nur Lebenden, es ist ein Privileg, ein wenig tot zu sein, es ist ein menschliches Privileg oder das Privileg der Menschen. Wessen auch sonst? Sollen unsere tierischen Freunde ihre Toten hervorkramen, um uns einen Gefallen zu tun? Wir halten sie doch ohnehin für unsere Vorfahren, also für tot. Melancholisch, wie sonst, treten sie uns gegenüber, als unsere anderen Toten, die nichts hinterließen als uns. Eine schreckliche Erbschaft. Eigentlich sollten sie uns hassen. Oder wir sie.

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EINHEIT

Das Glück, wenn es denn eines ist, kommt, als sei es aufgehalten worden, ein wenig später. Die Menschen nennen es ›innere Einheit‹ und verlangen zu viel und zu wenig von ihr, so dass sie nicht umhinkommen, sie zu verfehlen. Als Getrennte waren sie vollständig, nichts fehlte ihnen außer der Erfahrung der Einheit, die, da sie fehlte, keinen zerbrach. Nun, als vereinten, fehlt ihnen alles. Der Grund zum Beisammensein hat sich verflüchtigt und wohnt bei der Schwiegermutter. Dabei ist das der Weg, auf dem man sich findet: der Grund trägt den Gang, nicht den Kopf, den jeder selbst tragen muss, was immer schwer fällt. Manche wissen das und bestehen auf ihrem eigenen Kopf. Solange sie nicht stehen bleiben, geht das in Ordnung, es geht ganz gut, nur der verlorene Grund zeigt an, dass sie kopflos gehen.

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EINPROZENTER

Was haben sie damals gelacht, die Einprozenter der exceptional nation, als die Zahlen durch die Medien rauschten und die 99% mit nachdenklichen Gesichtern die Kerzen ausbliesen, bevor sie sich in ihre bescheidenen Bettchen legten und die Nachtmütz’ über den Kopf zogen. Ein Viertel des Volkseinkommens in ihrer Hand! Vierzig Prozent des Gesamt-Nationalvermögens! Was immer das Herz begehrt! Es war eine Freude, ein Tuscheln, ein Angenehm-Überraschtsein, das sich in den Gesichtern spiegelte, denn eine glatte Zahl ist stets wie ein Sechser im Lotto: Nicht die Summe macht das Vergnügen, sondern das Glück des Gelingens! – Perfekt. Wie immer sich die Zahlen seither verschoben haben mögen, das Glück ist geblieben. Ein paar Handvoll Leute besitzen die Hälfte des Weltvermögens und es werden von Jahr zu Jahr weniger. Ist das nicht traurig? Wer möchte so einsam zurückbleiben? Doch was immer sich einwenden lässt, es hebt den Ehrgeiz an der richtigen Stelle. Wie das Wort bereits sagt: er geizt, der Ehrgeiz, er geizt mit allem, aber mit ihr besonders. Ehre wem Ehre bekommt, der Ehrgeizige holt alles Entbehrte nach, sobald er die Spitze erklommen hat, alles und alle. Mir nach, Milliarden! So hallt sein Ruf über den Erdboden und die Milliarden – geben ihm nach.

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EK1

Eigentlich müssten Artikel wie dieser alle fünf Jahre umgeschrieben werden. Ich zum Beispiel komme aus einer Zeit, in der das Wort ›Elite‹ wie ein fauler Apfel von Hand zu Hand ging: Nur nicht hineinbeißen! Man hatte den Elitestaat hinter sich und war noch damit beschäftigt, die Scherben wegzukehren. Nie wieder! Wer das Wort ›Elite‹ betont und dabei glänzende Augen bekommt, der führt etwas im Schilde. Er spricht einer Konzentration von Kräften das Wort, einem gezielten Um- und Ausbau von Institutionen, einer strafferen Indienstnahme gesellschaftlicher Ressourcen, einer Mobilisierung der Gesellschaft über das im Laissez-faire der sozialen Kräfte erreichte Maß hinaus. Zu welchem Zweck? Ach, da fällt den Anwärtern immer etwas ein.
Die Zukunft, dieser diffuse Horizont über einer Landschaft, in der die Dinge ihren gewohnten Gang gehen – in den Reden der Heldendarsteller, die ungestüm an die Spitze drängen, wird sie zur Aufgabe, die es zu meistern gilt. Die Situation ist ernst, sehr ernst, ausgesprochen ernst, fünf vor zwölf, fünf nach zwölf, egal, es gilt, ihr mit äußerster Entschlossenheit zu begegnen. Ich könnte die Sprücheliste fortführen, aber am Ende läuft es immer auf dasselbe hinaus: Elite tut not!
Elite, eingebildete zumal, ist das Schoßkind einer Gesellschaft, die um ihr Überleben in einer gefahrvoll sich wandelnden Umwelt bangt. Ihre Stärke, so ließe sich leicht zynisch folgern, beruht mithin auf der Ängstlichkeit derer, die ihr Vertrauen auf Vorschuss bekunden. Es ist eine Stärke, die von Erwartung genährt wird. Seinen magischen Reiz bezieht das Konzept einer künftigen Elite aus dem Versagen der stets existierenden, sattsam bekannten Eliten. Entsprechend trägt sie die bekannten Züge derer, die heute (wie der populäre Ausdruck lautet) ›das Sagen haben‹, nur eben ins Ideale überzeichnet. In den einschlägigen Entwürfen figuriert sie als eine nie ganz reale, nie ganz futurische Größe. Eins vor allem zeichnet sie aus: sie wirkt ganz und gar unberührt von den mühsamen Selbstbehauptungszwängen des gegenwärtig vorhandenen Führungspersonals. Die neue Elite hat den Nachweis ihrer Fähigkeiten immer schon hinter sich. In ihrem Handeln – so will es die planende Regie – manifestiert sich der Behauptungswille der Gesellschaft. Entsprechend gilt ihr das Vertrauen aller, denen der Zweifel an den eigenen Fähigkeiten zur zweiten Natur geworden ist.
Es fragt sich allerdings, wie weit hier Wunschdenken im Spiel ist, wie weit das Schillernd-Zukünftige dieser neuen Elite nicht in den Bereich irrealer Wunscherfüllung gehört, wie man sie aus Märchen kennt. Es fragt sich darüber hinaus (obgleich die Frage selten gestellt wird), ob und wie lange die neue Elite bei der Lösung der ihr vorab gestellten Aufgaben verharren darf, insbesondere dann, wenn sich diese im wesentlichen als unlösbar erweisen. Wie steht es um die Gefahr, sie könnte sich, aus Machtbesoffenheit und getrieben von unabsehbaren Systemzwängen, an Aufgaben versuchen, die den Parolen ihrer heutigen Propagandisten stracks zuwiderlaufen? Und wäre dann dies noch die gewünschte Elite – oder ihr Albtraum?
Kurz: Ist Exzellenz planbar? Die Frage klingt, zumindest auf den ersten Blick, paradox. Nichtsdestoweniger verdient sie, dass ihr nachgegangen wird. Nicht vergessen sei, dass ›Elite‹ einst eine Güteklasse bezeichnete. Es wäre daher angebracht, zur leichteren Bezeichnung für die Bewältiger der unterschiedlichen Aufgaben, die im Schoß der Zukunft lagern, Eliteklassen einzuführen, EK1, EK2 usw., deren wesentliche Bedeutung sich nur einer kleinen Schicht von Gesellschaftsplanern erschließt, die selbstverständlich über jeder Elite rangiert.

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EK2

So wie die Dinge in diesen Tagen laufen, haben die neuen Eliten gesiegt, und siehe da, es handelt sich um den üblichen Geldadel, bloß das Geld hat sich ein paar neue Besitzer zugelegt. Mit dem Besitzwechsel hat sich auch der Adel der Seele davongemacht, er war ohnehin aufgebraucht, wer braucht Manieren? Die neuen Eliten haben keine Manieren, sie haben Ansichten. Da sie diese Eigenschaft mit Hinz und Kunz teilen, müssen ihre Ansichten irgendwie anders sein, zutreffender, richtiger, schlagender – so schlagen sie zu, die neuen Eliten, die ihren ideologischen Basisdrill in der Studienzeit erhielten, genauer, auf dem Campus, der für die schlichteren Gemüter unter den Privilegierten schon immer fruchtbarer war als das Innere der Hörsäle. Sie schlagen zu, weil sie zuschlagen können, und sie können zuschlagen, weil ihnen ohnehin alles gehört, die Ansichten ihrer Mietlinge inbegriffen.
Da sie bloß eine Sache gründlich verstehen, das Geldmachen, können sie nicht begreifen, dass die sogenannten Einsichten, nach denen sie die Welt umgestalten, nichts weiter sind als die Ansichten von Hinz und Kunz, jedenfalls in den gehobenen Kreisen, die sie niemals verlassen. Das blöde Volk, soweit nicht gänzlich durch seine Medien enthirnt, wundert sich, dass die Herren der Welt oft an den einfachsten Denkfehlern scheitern, während die dazugehörigen Vermögen immerfort wachsen – es vermutet da einen Zusammenhang, aber es liegt an der Leere. Der Fehler besteht darin zu glauben, an der Spitze der Pyramide werde gedacht. Doch wer es gewöhnt ist, die Gedanken anderer – darunter, wie er annimmt, der Besten – zu kaufen, besitzt weder Zeit noch Lust noch Ausdauer, aus seinem alten Gedankenbett herauszuspringen, bloß um zum Selbstdenker zu werden, jedenfalls in dem bedeutenden Sinn, den das Wort einmal beinhaltete. Wozu bezahlt man Lakaien? Die Lakaien wiederum … der Herr sei mit ihnen! Solange sie den Willen ihrer Herren exekutieren, dürfen sie sich – soviel Gleichheit ist nun einmal der Epoche geschuldet – auch zur Elite zählen. Das tut weh, denn schließlich sind sie Lakaien. Doch wehe, so einer hat seinen schlechten Tag und verlässt die ebene Bahn: der Sturz ist tief und von Wiederkehr war nirgends die Rede.

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EKEL

Ich betrachte den Ekel als einen bewohnten Turm nach Art des Burj Khalifa in Dubai, bloß höher, etwa die Troposphäre umfassend, also die luftige Planetenhülle, in der sich der Mensch, mit einiger technischer Nachhilfe, zur Not zu Hause fühlen darf. Der Vorteil dieser Betrachtungsweise sollte jedem einleuchten, der den alle menschlichen Verhältnisse durchziehenden Grundekel ins Auge fasst. Der Mensch ist, unter anderem, ein latentes Ekelwesen –: ein Befund, den z.B. die Politik immer wieder glänzend bestätigen hilft. Es genügt auch die Betrachtung von Schlachtfeldern oder der Art und Weise, wie Familien ihre schmutzige Wäsche zu waschen pflegen.
Besserwisser unterscheiden zwischen dem lausigen Ekel, den praktisch jede Aussicht im Netz der Gänge erregen kann, dem Sonderfall des Ekels vor dem Ekelhaften ohne Wenn und Aber, der Ekligkeit als Substanz, dem larmoyanten Ekel und dem bissigen, ferner dem geschwätzigen und dem wortkargen. Ich möchte aber der Genauigkeit halber meine drei Herzensekel nicht unerwähnt lassen, die, seit ich denken kann, in einem der oberen Stockwerke hausen. Es sind dies der Ekel vor allem, der Wichtigkeitsekel und der Spontanekel ohne ersichtlichen Grund. In ihnen gewinnt das Ekelhafte Schickalscharakter und das sollte gefeiert werden, bevor der →Wortekel die Gesprächsführung übernimmt.
N.B.: Starker Ekel bedarf starker Charaktere … Menschen, die den Mut besitzen, das Fenster offenzuhalten, auch wenn es zieht und stinkt. Die Welt vom Ekel befreien ist freilich eine Aufgabe, die vor allem im Blindflug Lösungen offeriert.

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EKELPÄRCHEN

›Zu denken geben‹ – das klingt nach Tierfütterung im Gehege und meist ist es so gemeint. Die Bestie hat Hunger: diese Aussage stimmt immer und stimmt den Nachdenklichen ein auf das, was ihn erwartet, wenn er seine Einsichten zum Besten gibt. Wird, was er sich ausdachte, verschlungen, so bleibt ihm ein bisschen Zeit, sich in Sicherheit zu bringen, doch wehe, die unwillige Tatze schlägt es ihm aus der Hand und sie stehen vis à vis, Denknehmer und Denkgeber, einander unter Ekelempfindungen musternd, dazwischen das Gedachte, ein Gekröse, dessen Anblick augenblicks nur noch Ekel erregt –: eine Situation, die das Zeug dazu hat, sich endlos zu dehnen, ein Ewigkeitsgefühl zu vermitteln, und die doch nur ein Moment ist, der kurze Moment, bevor alles kippt und die Brühe des Lebens über den Nachdenklichen rinnt, während die Bestie sich knurrend in ihren angestammten Winkel verzieht. »Glück gehabt«, murmelt der Nachdenkliche, »das nächste Mal werde ich vorsichtiger zu Werke gehen.« Sieh einer an: er träumt schon vom nächsten Mal.

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ELSÄSSER

Man erkennt den Elsässer in allem, was er treibt, er hat eine ganz eigene Art, die Dinge auf den Punkt … zu treiben, so dass sie immer ein wenig auf der Kippe zu stehen scheinen: Geht’s noch? Oder fällt es schon? Er hat daraus ein Gewerbe gemacht, das vermutlich seinen Mann ernährt, aber darauf soll es nicht ankommen. Dass einer täglich seine Glaubwürdigkeit riskiert, um sie sich zurückzuholen wie aus Feindesland, das offenbart eine Einstellung zu den Gegebenheiten dieser Welt, die man als ›postjournalistisch‹ bezeichnen könnte, wenn man davon absieht, dass damit in der Regel bloß der auf Halde produzierte Informationsmüll bezeichnet wird. Der Postjournalist ist Nachrichtenjäger, nicht -sammler, wie seine Vorfahren, er genießt die Freiheit der Jagd, weil er im voraus weiß, in welches Gebüsch das erkorene Wild sich flüchten wird, ein wenig kontrollierte Hetze in freier Luft kräftigt die Lungen und gibt den Kontakt. Wie der organische Intellektuelle (für den er sich hält) weiß der organische Journalist sich getragen vom Wohlwollen derer, denen er seine Jagdbeute offeriert. Gern hält er sich an ihren Lagerfeuern auf und singt ihre Lieder, dann verschwindet er wieder im Gebüsch. Weiß der Teufel, was daran ›organisch‹ ist – außer ihm noch Herr Gramsci, der zu tot ist, um ihn darüber befragen zu können, es käme auch wenig dabei heraus.

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ELSTERNPARADIES

»Ekelhaft, das ist ekelhaft!«, ruft der alte Mann im Park mit der strengen Stirnfalte und zeigt auf die rund um den Papierkorb verstreuten Abfälle. ›Jetzt weiß ich also, was dieses Wort bedeutet‹, denkt das Kind, vielleicht sein Enkel, und mustert ihn gleichmütig. Die Elstern rings auf den Bäumen, Urheber des Spektakels, schweigen. Dumpf empfinden sie, dass es gegen sie geht, dabei sind sie längst weiter und haben anderes vor.

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EMANZIPATION

Der Apfel fällt nicht weit vom Stamm. Anders ausgedrückt, an ihren Früchten kann man sie erkennen. Eine ganz eigene Art der Erkenntnis, die reklamiert wird für dieses Paradies, in dem man keine Äpfel essen durfte. Die Schlange als Ohrwurm, der Eva zu der Art Selbsterkenntnis trieb, die sie ihre Überlegenheit über Adam erkennen ließ, eine sexuelle (oder doch biologische?) Abhängigkeit und notwendig, da es sonst schlecht bestellt gewesen wäre um die zukünftige Menschheit. Ein standhafter oder frauenfeindlicher Adam hätte die Sache vor jedem Gedanken an sie abgetrieben. Eva dämmerte sie mit den Worten der Schlange im Ohr ganz allmählich und sie opferte sich für die kommende Menschheit. Wie gut, dass Adam bis heute nichts begriffen hat. Der heutige Adam hält Eva für eine gefährliche Frau. Ach wie gut, dass er nicht weiß, dass ihr einfach langweilig war mit ihm allein im Paradies. Nicht, weil er ihr nicht genügte oder nicht schön, klug oder reich genug war. Nein, das nun wirklich nicht. Er sah sie doch gar nicht. Jedenfalls hatte er sie nicht ›erkannt‹, wie es so rätselhaft in der Bibel heißt. Selbstgenügsam wie Männer in diesen Dingen nun einmal sind, beschäftigte er sich in diesem verdammten Paradies mit allem Möglichen, bis hin zum Gärtnern, nur nicht mit ihr. Die Worte »Wachset und mehret euch« waren noch nicht gesprochen. Das waren Post-Paradiesworte. Eva kam die Erkenntnis, die ihr die Schlange ins Ohr gesetzt hatte, gerade recht. Ergreifen was einen ergreift. Und so ließ sie Adam kräftig zubeißen. ›Nimm mich!‹ sollte der Apfel ihm sagen und es begann der erste Akt, an dessen Ende auch für Adam eine Erkenntnis stand. Die Fron begann. Die Geburt der Klamotten aus der Erkenntnis der Nacktheit oder, anders ausgedrückt, als Rat an den Mann (genauer nachzulesen bei Kant): ›Pass auf, dass deiner Frau nie langweilig wird, sonst bist du schneller emanzipiert als dir lieb ist.‹ ›Keine Gefahr‹ kann man da heute nur rufen, ›die machen doch alle Karriere. Das ist ganz groß in Mode‹. - AC

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EMERGENZ

Unter den Begriffen, mit denen man den Wandel zu fassen versucht, erfreut sich die Emergenz, das blinde Hervorbrechen einer größeren Einheit, gesteigerter Beliebtheit. So erscheint es der Risikogesellschaft angemessen. Wo sich nichts kalkulieren lässt, kalkuliert man das Risiko, am Ende steht das Risiko für das Ganze. Dass das ganze Begriffsfeld verfehlt sein könnte, dämmert vielleicht in einigen Köpfen, aber dieses Konzept ist viel zu schön, als dass man es aus der Hand geben möchte. Das Ersinnen von Metagrößen, von Meta-Ereignissen und Metastrukturen stößt auf keine wirklichen Widerstände, auf theoretische ebenso wenig wie auf praktische, es ist, um es einfach zu sagen, ein müßiges Spiel. Seit dieses Spiel politisches Handeln begründet, Geldflüsse steuert, Gesetzgebungen umformt, die Stätten des Wissens zum Umbau freigibt und globale Freiflächen für militärische Einsätze präpariert, sollte man wissen – und wenigstens ein Stückweit zugeben –, dass man spielt.

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ENDEN

Kümmern sie uns, die Enden? ›Respice finem!‹ Um diesen Punkt dreht sich alles. Man kann Enden gestalten, inszenieren, aufhalten, hinauszögern, verschleiern, verbergen, unwiderruflich machen, aber verhindern kann man sie nicht. Enden haben etwas unbestreitbar Komisches. Sie treten dann ein, wenn die Vorhersagen tausendfach widerlegt sind und die Diagnosen ihre Seriosität endgültig eingebüßt haben: Das ist das Ende. Wirklich? Wo beginnt, wo endet das Ende? Hat es Körper? Nichts unter der Sonne, kein Ereignis, kein Desaster, kein Sterben zeigt sich imstande, diese Last zu tragen. Stattdessen bewahrheitet sich der Satz: Das Ende ist da. Es ist eingetreten und nun ist es da. Darin schwingt das Erstaunen, dass alles Warten auf Godot nun ein Ende hat und die Zeit wirklich umgestellt wurde. Das Ende läuft über alle Zeitgrenzen und nützt diesen Umstand weidlich aus.
Keine Angst, es tut nicht weh. Nicht mehr jedenfalls als andere Zustände. Manch Zeuge seufzt vor Erleichterung und sagt sein Na endlich. Diese Moderne samt ihren Postmodernen, sie war wirklich nicht mehr zum Aushalten. War sie es je? Lastete sie nicht auf der Erde wie ein letzter Traum vor dem Erwachen? Wer war’s? Leider kennen wir nicht sein Gesicht. Man wird ihn ausgraben müssen, ihn oder seine Reden, in ein paar Jahrhunderten, die sich vielleicht verkürzen, sollte der Planet sich entschließen, schneller zu kreisen, was er im Bereich der Mikrosekunden auch tut.

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ENERGIEVERLUST

Was ist passiert? Wie konnte ein solcher Absturz geschehen? Hat man den jungen Leuten das Welt-Sensorium herausgeschraubt, als handle es sich um eine kaputte Glühbirne?
Was sage ich! Das Malheur ist nicht auf die jungen Leute beschränkt. Alle leiden simultan.
Leiden sie denn? Man könnte immer noch meinen, sie hätten das Glück erfunden. Es geht, wenn ich so sage, rückwärts voran, das ist ein großes Wort für eine unmerkliche Sache, die doch in allen Köpfen spukt.
Man muss den Dingen auf den Grund gehen. Wo gefahren wird, da entstehen Lenkungsprobleme. Was ich eingangs den Absturz nannte, ist ein Lenkungsproblem. Man hat den Leuten nicht gesagt, was ihnen bevorsteht und jetzt tut es sich hinter ihnen auf. Man hat die Leute auf Energie gesetzt und jetzt zieht man sie ruckweise aus ihnen heraus. Man zieht hier den Stecker und stöpselt ihn andernorts wieder ein. In einfacher Sprache heißt das: Wir köhönnen uns euch nicht leisten, das Leheben ist viel zu kurz. Save the Planet!
Natürlich erhebt sich die Frage, wer hier wir ist und wer ihr. Aber kaum gestellt, erhebt sich das Wir auf seine eigensten Zehenspitzen und ergeht sich im hohen Ton, so dass man sein eigenes Wort nicht versteht. Woran erkennt man dann, dass es das eigene ist? Vielleicht an der Art, wie es untergeht, man könnte meinen, es winke.

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ENSEMBLE

Es war schön hier und jetzt ist es aus, denn der Auftrag fehlt. Er wurde entzogen, dir, mir, der ganzen bunten Theaterwelt, die wir sind, weil wir darstellen, was wir sind und nicht sind, immer schön eines mit dem anderen. Was sind wir denn? Das habe ich mich gefragt, jeden Abend, wenn ich den Kopf zur Tür hereinstreckte und alle waren schon da. Was sind wir denn? Ein Leckerbissen? Ein Augenschmaus? Ein Ohrengewitter? Eine Grille vom Stadtrand, aus Versehen ins Zentrum verschleppt, dorthin, wo die Kulturtempel stehen? Ach dieser Tempel! Wir nennen ihn nur das Haus. Nun, da wir schaudernd erkennen, dass es nie unser Haus war, bloß eine Lagerstätte für Brennbares, die jetzt geräumt wird, weil neue Gefahren gebannt werden müssen, ist es zu spät. Sind wir denn ausgeglüht? Sind wir nicht mehr … Bares? Zahlt unbar, Leute, dann sehen wir uns bald wieder.

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Entdummungsprogramm

Das Entdummungsprogramm der Regierung: eine Katastrophe! Und wer sind die Dummen? Die Dummen. Am Ende trifft es immer die Falschen, die falschen Fuffziger und die falsch Informierten. Dumm gelaufen! Sind Sie falsch informiert? Ich für mein Teil bin es gern. Das trägt zur Allgemeinbildung bei, was will der Einzelne mehr? Ein voller Erfolg hingegen ist das in alle öffentlichen Hände gelegte Programm ›Qualen mit Zahlen!‹ (von ein paar Ulknudeln entstellt zu ›Quälen durch Zählen!‹). In allen Provinzen des Landes werden nach einem wirren, dabei leicht zu handhabenden System Zahlenbündel zusammengekehrt, auf ultraschwere Lastwagen verladen und in die alte Reichshauptstadt transportiert. Mancher im Lande fragt sich gebannt, was dort mit ihnen geschehen mag. Werden sie, nach Begutachtung durch die oberste Bürokratie und einem publikumswirksamen Besuch des zuständigen Ministers, verbrannt und auf dem zentralen Zahlenfriedhof entsorgt? Weit gefehlt: Sie werden verbaut. Die Regierung lässt bauen und folgt dabei der altbewährten Devise ›größer, schneller, weiter‹. Ein Dach aus Zahlen – das erinnert entfernt an den berühmten Churchill-Spruch: Die Festung Europa hat kein Dach. Andere Zeiten, andere Sorgen. Andererseits braucht so eine Festung Licht, Luft und vor allem: Wasser. Zahlenregen, daran sei an dieser Stelle erinnert, löst das Problem nicht. Was löst es dann? Ich sage es Ihnen: Propaganda! Propaganda löst jedes Problem, warum nicht dieses? Das Lösungswort heißt Dürre. Wir werden diese Zeit der Dürre gemeinsam überstehen, wenn alle die richtigen Schlüsse ziehen und keiner auf eigene Faust behauptet, es gäbe doch Wasser, man müsse es nur fließen lassen. Ein solcher gehört auf der Stelle ertränkt. Doch halt, so billig kommt keiner davon. Besser, er klemmt, trocken gesprochen, zwischen Baum und Borke, ein richtiger Schädling: erkannt, verbannt!

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ENTEIGNUNG

Man mobilisiert Menschen durch Enteignung, das freut die Enteigner, die weniger mobil sind als sie die Welt glauben lassen, schließlich sind sie es, auf die all das Eigentum übertragen werden muss. »Der beweglichste Mensch ist der beste« – das zu dekretieren fällt nicht schwer, es zu leben schon eher, vor allem dem, der dadurch gezwungen wird, unter lauter besten Menschen zu leben. Wer auf Besitz verzichtet, kann nicht zu den Besten zählen, er ist geistig immobil, das wirkt sich gegen ihn aus. Besser verzichtet, wer nach Besitz strebt, Streben kann nicht schaden, es steigert die Mobilität gelegentlich bis in Bereiche, in die selbst die Gesundheit nicht nachkommt … Streben ist Selbstgenuss pur, insofern ist mehr Genuss nicht vonnöten, doch auch er besitzt eine mobile Seite und begleitet den mobilen Menschen auf seinen Exkursionen wie das Eichhörchen den Waldgänger: geortet – verschwunden. Währenddessen schreitet, dem technologischen Wandel sei Dank, die Enteignung stetig voran, sie macht auch vor der Eignung nicht halt und dekretiert, dass sich, relativ und aufs Ganze gesehen, in den Ländern des Reichtums immer weniger Menschen für immer mehr eignen, während immer mehr Menschen sich mit immer geringeren Eignungschancen zufrieden geben. Wozu sollte ich mich eignen? – Das ist keine Klage Bedauernswerter, die ihr mangelndes Selbstbewusstsein vom Staat alimentieren lassen, sondern die stolze Selbsteinschätzung von Menschen, die sämtliche Ausbildungen durchlaufen haben und sich nun fragen, wie sie den Rest ihres Lebens hinter sich bringen sollen. Wo nur Eigentum zählt, wiegt die Enteignung doppelt schwer, weil mit jedem Stück entgangenen Eigentums zugleich ein Stück Eignung schwindet, bis alles dahin ist, ohne dass einer sagen könnte wohin. »Wieviel Mensch braucht der Mensch?« Dahinter steht die Auffassung, dass jeder Mensch eigen ist und daher nur begrenzt einsatzfähig. Ein Satz zuviel und er landet im Gebüsch. Wird er dort Eigner? Oder nur eigener?

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ENTFÜRCHTEN

Im Inneren des entfürchteten Universum braut sich etwas zusammen. Weit entfernt davon, sich zentrifugal zu entfernen, lockert es die Distanzen, schraubt die Birnen aus, deren kaltes, hartes Licht seinen Platz als Platzanweiser beansprucht, fegt als Sturm über die Gefilde des Tausches und stellt den Ramschtisch in die Mitte des entkorkten Gemüts. Da steht er, ein wenig schwankend, weil überladen, zum unmittelbaren Genuss des Heterogenen auffordernd, zum verzehrenden Blick. Oder zum verheerenden? Wer will das wissen. Wer sich fürchtet, geht über derlei Unterscheidungen im Schweinsgalopp weg. Und auch das ist nur eine Metapher. Die Zukunftssorge, so hört man, nimmt die Zukunft hinweg, in die hinein sie sich sorgt. Diese Zukunft wird niemals stattfinden, während sie unaufhaltsam auf den sich Fürchtenden zurast. So bleibt nichts als sich zu entfürchten. Wo lernt man das? An welcher Quelle? Am Quell der Weisheit, das ist doch selbstverständlich. Das Wort allein weist es aus. Im Weisen herrscht Ruhe. Nicht jene Friedhofsruhe nach dem Sturm, den der Fürchtende fürchtet. Die Ruhe des Entfürchteten versteht sich nicht von selbst, sie versteht sich nicht von gestern oder morgen, sie versteht sich von... Heraus! Heraus mit dem Wort! Es muss heraus, will einer nicht daran ersticken. Das Wort ist einfach, es knirscht zwischen den Zähnen, es ist nicht zu knacken, es ist einsilbig, soviel wird verraten. Ist das viel? Wer sollte das wissen? Unsinn, hört man da sagen, das ist doch Unsinn. Nun, welcher Unsinn kommt einsilbig aus – keiner! Im Unsinn steckt ein Winkel, ein gewinkelter Sinn, der den Anschluss sucht und das Fürchten lehrt, um der Sorge willen. Sorge dich nicht! Das ist leicht gesagt und überdies töricht. Tor, auch so ein Wort, das den Einsilbigen plagt und nicht zur Ruhe gelangen lässt. Er spuckt es aus und verlässt die Walstatt, wer weiß, zu früh.

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ENTSCHWISTERUNG

Geschwisterliche Nähe gilt als Glück, dabei wird sie leicht zur Falle. Man kann die missglückte Geschwisterbeziehung als mimetische Erstarrung bezeichnen, bei der die Nachahmung und -äffung des jeweils anderen nicht aus dem Willen zum Ähnlichsein, sondern aus dem verzweifelten Verlangen hervorgeht, anders zu sein und dadurch den anderen auf Distanz zu halten – ein Stellungskampf der Posen und Possen, die allesamt auf Krampf hinauslaufen, wobei letzterer nicht die physische, sondern die soziale Muskulatur befällt: ein feiner, in der Realität nicht immer trennscharf durchgehaltener Unterschied. Dass vieles, was zwischen Brüdern (und Schwestern) geschieht, ›Krampf‹ ist, merkt auch das dümmste Opfer familiärer Verhältnisse. Doch glauben die meisten, er lasse sich dadurch lösen, dass man das alte Intimverhältnis erneuert. ›Es muss doch möglich sein‹: so lautet die Standardformel der untereinander Zerfallenen. Die Möglichkeits-Obsession schleudert sie in endlosen Trommeldrehungen gegeneinander. Just das eine Wort, das alles lösen soll, gibt das andere und erweist sich als pures Beziehungsgift. – »Das soll ich gesagt haben? Und wenn schon: so ganz gewiss nicht. Welch ein Irrsinn.« Wieso Irrsinn? Dass ein Sinn sich auf Abwege begibt, ist sein gutes Recht, es sollte ihm kein Vorwurf daraus erwachsen. Verhältnisse, in denen der Irrsinn herrscht, lassen sich schwer reparieren, denn sie sind der Irrtum. Gelitten wird an der Nähe, die sich als verlorene maskiert. Da hilft nur Entschwisterung, was immer daraus entsteht. »Du meine Schwester? Das müsste ich wissen. Und wenn schon – wer bist du wirklich? Brauche ich diesen Umgang? Bereichert er mich? Schwächt er mich? Treibt er mich in den Wahnsinn? Will ich ihn – den Wahnsinn? Warum? Was führt er mir zu? Wovon hält er mich ab? Was verliere ich, wenn ich dich verliere? Meine Erinnerungen? Aber nicht doch. Du bist es ja, die sie bestreitet. Dich, die ich meine? Aber dich habe ich verloren, jedes deiner Worte bestätigt es. Also was? Nichts? Weniger als nichts? Was ist weniger als nichts? O – ich weiß es. Aber ich sage es nicht. Das bleibt mein Geheimnis. Daran sollst du nicht rühren.«

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ENTTÄUSCHUNG

Die großen Enttäuschungen beulen das Leben, die kleinen das Sofakissen. Eine Enttäuschung kommt selten allein, es verlangt sie nach Gesellschaft, sie will, dass alles auf den Tisch kommt, was sich bisher darunter befand. Die größte Enttäuschung von allen betrifft natürlich das Leben selbst; deshalb kommt sie auf Raten und immer unverhofft. Im Grunde sind alle Enttäuschungen Brocken jener einen großen Enttäuschung, die das Leben bereitet, ja in gewisser Weise darstellt, nachdem selbst sein Danach als lebensdienlicher Bluff daherkommt. Man muss sich nur anhören, was Religionsvertreter über das Jenseits der anderen sagen, dann weiß man Bescheid. Dass Leben auf Täuschung beruht, ist unter Aufgeklärten ein alter Gemeinplatz, es kann jedoch sein, dass sie sich damit täuschen. Erst das Denken bringt die Täuschung hinein, und es täuscht so lange, bis es sich zu Ende gebracht hat. Da aber des bloßen Denkens kein Ende ist, muss es im Einzelnen irgendwann an sich selbst ermüden, das heißt die kurzen Wege bevorzugen und die sind nun einmal mit Enttäuschungen gepflastert. »Bringt nichts!« murmelt der emeritierte Physiker, der sein Lebenswerk durch neuere Forschungen in Gefahr sieht, und gesteht damit indirekt, es nicht gebracht zu haben, jedenfalls angesichts der großen Frage, die alle Forschung antreibt. »Bringt nichts!« dröhnt der Unternehmer auf dem Altenteil, wenn der Stolz auf die Erbin verrauscht ist und schwere Zeiten sich ankündigen. Er hat sich getäuscht und nun ist die neue Täuschung da. Sie ist bloß nicht mehr die seinige. So warten alle auf den kurzen Klick der finalen Enttäuschung, umhegt von der Medizin, die ihre exorbitanten Künste auffährt, um am Ende – zu enttäuschen. Nur der Staat, der sie alle enttäuscht, besteht als Vexierbild fort, und jeder der behauptet, von ihm nichts zu erwarten, lügt.

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ENTWAHRLOSUNG

Ein Neologismus, der es in sich hat. Wenn es Verwahrlosung gibt, dann muss es auch Entwahrlosung geben. Viele den Menschen gemeinsame Güter erweisen sich, näher betrachtet, als nicht gut verwahrt oder, auch das gibt Sinn, als zu gut, als habe sie jemand mit Vorsatz eingewickelt und weggeschlossen – das betrifft vor allem solche, die prinzipiell allgemein zugänglich sein sollten, z.B. Werte, aber auch elementare Einsichten, darunter einige, welche die Funktionsweise von Staaten betreffen, deren Führungspersonal alle paar Jahre zur Wahl steht: letztere sollten unbedingt vor jeder Wahl bekanntgemacht und in den Köpfen der Wähler nach Kräften gehegt und gepflegt werden. Was die Werte angeht, sollte man sie nicht zu abstrakt sehen, sondern auf den Mix aus Überzeugungen, Hochmut, Abneigung, Hass, Verachtung, Ängstlichkeit, blindem Vertrauen und Skrupulosität achten, der sie zu begleiten und betten pflegt. Auch Werte können verwahrlosen, wenn man sie nicht an sich, sondern in ihrem Gruppendasein unter die Lupe nimmt. Ein gewisser Grad an Verwahrlosung ist unausweichlich und sogar wünschenswert, sobald es um Einsichten und Werthaltungen geht, deren Verbreitung jedem Demokraten angelegen sein muss, denn nichts ist flüchtiger als die Reinheit einer Idee, die ihre Runde durch die Köpfe beginnt. Jede Öffentlichkeit unterhält, was meist geflissentlich übersehen wird, neben ihren offiziellen Kommunikationsmitteln auch eine stille Post, die Informationen nach Kriterien wie Schwerhörigkeit, Dickfelligkeit, Schwerfälligkeit, Unaufmerksamkeit, freie/unfreie Assoziation, Denunziationsbereitschaft, Autoritätshörigkeit, Feigheit, mangelnde Merk- und Sprachfähigkeit, vorsätzliches und mechanisches Missverstehen, Kosten-Nutzen aufbereitet und dafür sorgt, dass fast alles, was ›am Ende‹ draußen bei den Menschen ankommt, sich in einem mehr oder weniger heillosen Zustand befindet, angesichts dessen kluge Leute die Hände über dem Kopf zusammenschlagen mögen, was aber auch nicht weiter hilft. ›Entwahrlosung‹ ist die Kunst oder geduldig geübte Fähigkeit, in öffentlicher und privater Rede die Fäden zu entwirren, das panisch Zusammen- oder Auseinandergedachte in eine rational und human vertretbare Ordnung und Relation zu bringen, der Bosheit, Bösartigkeit und dem interessegesteuerten Willen zur Unwahrheit entgegenzutreten, wo immer sie sich der Gedanken anderer zu bemächtigen anschicken, die vergessenen oder versteckten oder verschwiegenen oder tabuisierten Seiten einer Angelegenheit von allgemeinem Belang ins kollektive Bewusstsein zurückzuführen und generell der Verwechslung von Wahr- und Wahn-Nehmung die gesellschaftliche Spitze zu nehmen. Das klingt, als werde sie allzeit geübt, ja, als liege hier eine von jedermanns Haupttätigkeiten, doch das Gegenteil ist der Fall. Nichts ist schwerer an seinen Platz zurückzustellen als eine entglittene Wahrheit, deren Posten von Stellvertretern blockiert wird, die äußerlich aus Pappe gefertigt scheinen, aber inwendig die Härte von Stahl mit der Unnachgiebigkeit von Industriekeramik vereinen.

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ENTWICKLUNGSPFAD

Die kapitalistischen USA haben das sozialistische China auf den Entwicklungspfad gesetzt und blicken entsetzt auf die Entwicklung. Abgeschwächt wird das Entsetzen durch das Vergnügen darüber, wie gut das eingesetzte Kapital jenseits des großen Wassers arbeitet. Dennoch gilt es als Verbrechen gegen die Menschlichkeit, dass das volkreiche Land sich nicht dauerhaft, wie es sich gehört hätte, im Entwicklungsmodus einrichtete, sondern binnen weniger Jahrzehnte an die Spitze ging, um gleiche Rechte zu reklamieren. Gleiche Rechte? Worauf? Auf das Gleiche? Da steckt schon der Konflikt. Und China ist erst der Anfang. Selbst das als Rohstofflager gebuchte Russland ohne seine alten Sowjetprovinzen ist wieder auferstanden. Nur in Eurabia wird weiter um regionale Vorherrschaft gerangelt, die Großen würfeln wie eh und je in den alten Zeiten um die Welt.

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EPIKRISIE

Man kann es mit dem Gedächtnis leicht übertreiben. In dieser Hinsicht ist die Alzheimer-Erkrankung eine Erkrankung der ganzen Gesellschaft, so wie einst das ganze Haus am Kapitalismus erkrankte und verschied. Die künstliche Bevorratung der Erinnerungen erzeugt Visionäre des leeren Gedächtnisses, die sich laut rufend in den Spalten der Jahrtausende verirren und nur durch engen Umgang mit dem geschulten Pflegepersonal der Informationsmedien so etwas wie eine späte Normalität erfahren. Wer immer in früheren Jahren oder Jahrzehnten ihren Weg oder auch nur ihre Gedankenbahn kreuzte, sollte sich von ihnen fernhalten oder äußerst warm anziehen. Der Eishauch, der von ihnen ausgeht, wirkt absolut tödlich. Da sie nichts zu sagen haben, kommen ihnen die Tränen, sobald sie den Mund aufmachen, und niemand macht ihn ihnen zu. Diese aufgeklappten, mahlenden Münder sind ein Symptom, aber für was? Wie immer haben die klinisch Kranken das Nachsehen: das Aufregende an ihnen ist, dass sie für etwas stehen, von dem sie nichts wissen können und, könnten sie es, nichts wissen wollten. Und selbst damit sind sie ein Zeichen.

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EPOCHÉ

Das Ende einer Vorherrschaft ist gekommen, wenn es zwar Kandidaten für eine Nachfolge, aber keine Nachfolge gibt. Mancher Anwärter lauert ewig darauf, das Amt anzutreten, das sich ihm akribisch verweigert. Die Auguren des Heute würden ihn gern installieren, aber etwas passt nicht: dieses nicht, jenes nicht, einmal, zweimal, immer wieder, sooft der Versuch auch gewagt wird. Woran es liegt? An wechselnden Gründen, also an nichts Bestimmtem, also an dem, was sich nicht ändern lässt. So verändern sie einmal dies, einmal das, und vertun damit ihre Zeit. Es kommt auch vor, dass der Kandidat klüger ist als seine Parteigänger, es passt ihm nicht, so beim Wort genommen zu werden, und er entzieht sich. Wohin? Das bleibt sein Geheimnis.

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ERBÄRMLICH

Lange Zeit haben wir geglaubt, ›erbärmlich‹ komme von Erbarmen. Doch das Deutsche kennt keinen Spaß und so müssen wir am Ende zur Kenntnis nehmen: nein, es kommt von ›erb-ärmlich‹ und gibt einen unmissverständlichen Hinweis auf die ererbte Ärmlichkeit, mir der man, politisch wie privat, Abweichlern begegnet, die ›einen eigenen Kopf haben‹ und wie dergleichen Phrasen lauten mögen. Armut im Geiste kann auf eine lange, ihr nur selten geläufige Tradition bauen. Wäre es anders, sie müsste vor sich selbst davonlaufen. Nichts zum Beispiel fällt der hiesigen Erbärmlichkeit leichter, als einen Gast aus Israel, der vom Katheder herab einer bequemen Ideologie die Gefolgschaft verweigert, als ›Antisemiten‹ zu denunzieren und ihn dorthin zurückzuschicken, wo er hergekommen ist – ohne Gründe zu geben, einfach so, aus dem Übermut des Gerechten, der weiß, dass für die gute Sache am Ende sich jede Gemeinheit rechnet: ein Beispiel von vielen, deren Aufzählung rasch an den Nerven der Wohlmeinenden zerrt. Das alles bereitet keinerlei Schwierigkeit, es gilt als erlaubt, sogar als geboten. Der Erbarmungslosigkeit ist schon damit gedient, dass sie sich ihre Vorgeschichte ›nicht anziehen‹ will. Nein, sie entstammt nicht dem Heute, sie ist nicht ›rein entsprungen‹, sie ist überhaupt nicht entsprungen, es sei denn dem Irrenhaus, sie ist überall Erbe, sie gedeiht auf eigenem Grund, sie streckt ihre Wurzeln tief in die Vergangenheit und saugt dort Nahrung, wo andere Pest und Verwesung wittern: sie ist antiliberal.

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ERBSCHAFT

Wenn es wahr ist, dass keine Ware ganz Ding ist, sondern immer auch etwas anderes, ein Produkt, eine Verrechnungseinheit oder ein Fetisch zum Beispiel, dann ist es auch wahr, dass kein Ding ganz Ware sein kann, nichts als Ware und nur die Ware: was unter anderem besagt, dass Sediment gewordener Besitz nur oberflächlich in die Warenwelt überführt werden kann und seine Eigentümlichkeit sich beim Besitzerwechsel vermindert, er sie schlimmstenfalls verliert. Das war seit jeher das Argument aller Konservativen, doch ausgehebelt ist es deswegen nicht, es sei denn, man wäre gewillt, alles Konservierende und Konservierte der Vernichtung preiszugeben. Was für Dinge gilt, gilt auch für Strukturen: der Funktionalismus ist ohne Funktionsminderung nicht zu haben, zumindest in seiner dynamischen Gestalt, die an die Stelle des dysfunktional Gewordenen das jeweils ›Funktionalere‹ setzen will. In der Welt der wirklichen und nicht nur formal gefassten Funktionen ist z. B. Geld Geld und nicht nur ein Zahlungsmittel oder ein intermittierendes Element: etwas mit einer Geschichte, einer Ausdehnung, mit Form- und Gestaltmerkmalen unterschiedlichster Art, mit physischen und psychischen Tiefenwirkungen, mit Glaubensartikeln, ein wirklicher Überzug der wirklichen Erde. So etwas wirft man nicht weg, weil die digitalen Netze es, ökonomisch-theoretisch betrachtet, überflüssig machen oder machen könnten, falls ein entschiedener Wille so etwas ins Werk setzen sollte. Man wirft es ebensowenig weg wie einen Besitz, den man zwar erworben hat, aber, unter individuellen Glücks-Gesichtspunkten, nur zu geringen Teilen nutzen kann, während er sich in seinen Hauptmomenten als harter Stoff erweist. Besitz bindet, er schafft Licht, Wärme, Sinn, – eine Erbschaft auf der Suche nach ihren Erben nicht minder. Selbst im Untergang und Verfall setzt sie Kräfte frei, die sich an ihrem Ort realisieren, und sollte sich partout kein Ort finden, so gilt die in die Luft gezeichnete Signatur.

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ERBSENZÄHLER

»Sie befinden sich praktisch auf Erbsenzählergebiet«, erläuterte der Landvermesser im blauen Kittel, »hier haben wir alles unter Kontrolle.« »Wenn Sie alles unter Kontrolle haben, warum kontrollieren Sie dann so streng?« »Wir können es uns nicht leisten, dass das Land außer Kontrolle gerät.« »Wohin gerät das Land, wenn es außer Kontrolle gerät?« »An seine Grenzen. Warum wissen Sie das nicht?« »Dann wäre das Land ja leer und Sie hätten alles unter Kontrolle. Bis auf die Grenzen, nicht wahr?« »Ich weiß nicht, was Sie damit meinen, aber ich empfinde ihre Aussage als … ich will nicht sagen grenzwertig – aber mein Gefühl geht in diese Richtung.« »Sie fühlen, was ich sage?« »Ich sagte, ich empfinde Ihre Aussage als grenzwertig.« »Empfinden Sie noch mehr?« »Hören Sie auf. Sie gehen zu weit.« »Das war es, was ich meinte. Der einzige Wert, den Sie kennen, ist der Grenzwert.« »Das ist richtig.« »Kommt drauf an.« »Jeder Wert setzt Grenzen. Das ist doch selbstverständlich.« »Ihr Land muss besonders wertvoll sein.« »Wie kommen Sie darauf?« »Weil Sie überall Grenzen ziehen.« »Das ist nicht wahr.« »Aber eine Tatsache.« »Lügner.« »Aber da ist eine Schwierigkeit.« »Die wäre?« »Je mehr Werte Sie produzieren, desto mehr müssen Sie kontrollieren. Je mehr Sie kontrollieren, desto mehr Verstöße registrieren Sie. Je mehr Verstöße Sie registrieren, desto größer wird das Problem und desto mehr müssen Sie kontrollieren. Je mehr Sie kontrollieren, desto gleichgültiger werden den Leuten Ihre Kontrollen. Je gleichgültiger die Kontrollen werden, desto mehr entgleitet Ihnen das Land und desto wertloser wird es für Sie.« »Verlassen Sie mein Land!« »Ist es denn das Ihre?«

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ERDBEWOHNER

Sie sind Getriebene des Planeten und wissen es nicht, sie halten ihn für ein zu klein geratenes Geschenk und wünschen sich zum nächsten Festtag ein größeres. »Behandelt es gut, man weiß nie, was danach kommt.« Solch mütterlicher Rede sind sie hilflos ausgeliefert, zur rechten Stunde kommen ihnen die Tränen. ›Erdbewohner‹ ist ein Wort wie ›Rittmeister‹; verständlich durch langen Gebrauch, verrätselt es sich, sobald einer hinhört, als höre er es zum ersten Mal.

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ERFÜLLUNG

Humanisten haben sie einst verhöhnt und von leeren Tüten geredet, die als Stiftung des Teufels den Mützen gleichen, die Seher im Gefolge des Satans bemerkt haben wollen. In diesen Tüten stecken, nach der Organisatione della Armada Diaboli, tatsächlich die Häupter seiner ersten Familie (er besitzt deren drei, nach der Verstümmelung der Dreifaltigkeit): der Ankläger und Sykophanten, das sind die Lieblinge der Könige und Demokraten, der Pragmatiker und Rationalisten. Sie bilden die Fundamente der Wissenschaften und des Bankwesens.
Immer wieder seit unendlicher Zeit, ruckweise, aber gelegentlich auch in einem Zuge aufs Haupt gesetzt, ›erfüllen‹ sie gemäß einem rätselhaften Kommando das exercitium antispirituale, denn ihre Waffen sind (gleich denen aller ›Spitzbuben‹ – sic! – dieser Welt) ihre flinken Köpfe, die sie stets aufs Neue bedecken, um wie Büßer zu wirken.
So war es auch ein französischer Jesuit und Cornet seines Ordens, der das Tütenkleben als Strafe in den Gefängnissen Frankreichs eingeführt hat (das Cornetieren). Um die Gefangenen wie einst Diogenes vor den Statuen der Götter im ›Nichtsbekommen‹ zu üben, mussten sie sich jede hundertste Tüte ans Kinn kleben, um so erniedrigt und beleidigt ihre Suppe zu löffeln. Napoleon schaffte zwar diese Strafe ab, ersetzte sie aber durch das Kleben von Edikten in Form von Pulverkartuschen, von denen sie jede zehnte als Papilotte an bestimmte Haarsalons in Paris abliefern mussten. Die Rue Papillote an der Place de la Pulvre legt von dieser Auflage immer noch Zeugnis ab. - PM

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ERGEBENHEITSSTAU

Für viele ist die Ergebenheit eine kleine Wolke, auf der sie auszuruhen gedenken. Für andere ein scharfes Schwert oder eine weitreichende Rakete, niederstürzend auf die Feinde des Herrn (oder der Herrin in spe). Für wieder andere umspannt sie ein ganzes Leben. Sie haben ein für allemal resigniert und passen sich an. Damit werden sie unauffällig, denn Anpassung ist das Herz aller Sozialität. Nur der A-Soziale wirkt unangepasst, nur der Angepassteste wird ob seiner aufregenden Unangepasstheit gefeiert. So lautet das banale ABC des Dabeiseins, des hervorstechendsten unter allen Seinsmodi.
Die Kehrseite des Dabeiseins ist das Alleinsein. Wer viel mit sich allein ist, dem bildet sich im Alleinsein eine eigene Weise des Dabeiseins aus, basierend auf den Affekten Duldsamkeit, Zorn, Liebe, Furcht (um die hauptsächlichen zu nennen). Dabeisein ohne dabei zu sein hat wenig bloß Symbolisches an sich, es ist fast so real wie jenes andere auch. Es steigert den angesagten Affekt zu einer Intensität, die den einen als närrisch gilt, den anderen als die Sache selbst oder der reine Affekt. Es kommt unter Menschen nicht häufig vor, dass sie sich einem Affekt unvermischt hingeben (außer im Erlebnis der Masse), der Einzelne muss ein wenig abseits gehen, um sich ihm völlig überlassen zu können. Er ergibt sich entweder dem reinen Affekt oder den Menschen –: tertium non datur.
Wer sich dem reinen Affekt ergibt und dabei der Spur des Menschen ausweicht, der stellt rasch fest, dass seine natürliche Ergebenheit mit dem Zustand zu hadern beginnt und nach Betätigung verlangt. Ein Politiker im Wahlkampf z.B., der an die Macht will und sich insgeheim an künftigen Zuständen labt, steht im Ergebenheitsstau: Er ist bereit, alles über Bord zu werfen, was ihn die Wahl kosten könnte, bloß das Dabeisein (sprich: das zwischen realen Menschen auftretende Glaubwürdigkeitsparadox) hält ihn vom Äußersten ab. Wird er wirklich gewählt und fallen die taktischen Hemmungen von ihm ab, dann kommt das wahre Maß an Ergebenheit, das er in sich trägt, explosionsartig frei. In solchen Momenten erkennt man, wessen Herrn Diener er in Wirklichkeit ist, nicht anders als ein frischgebackener Soldat, der an die Front stürmt, um sich beweisen zu können.

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ERHALT

Wer das Messer im Sack trägt, braucht für den Erhalt nicht zu kämpfen. Welchen Erhalt? Heilige Einfalt! Ein Erhalt lässt sich nun einmal nicht zerlegen, nur quittieren. Die Quittung fügt dem Erhalt nichts hinzu außer seiner Ordnungsgemäßheit. Der Geber sichert sich ab und der Abnehmer ist der Dumme, denn ihm obliegt hinfort die Sorge um den Erhalt. Wir wissen nicht, ob er nächtens wachliegt, weil der Erhalt ihn drückt. Was wir wissen ist, dass die Sorge ihn zu befremdlichen Handlungen treibt. Seine Versuche, das Erhaltene einzuhegen, sind rasch Legion. Gut dokumentiert ist die Geschichte der Zäune, deren er sich bedient und von denen jedes Modell durch das nachfolgende entwertet wird. Ein entwerteter Zaun ist zu gar nichts nütze, etwa wie ein beiseite geworfenes Verkehrsschild oder ein Wachhund, der sich vergnügt. Er muss aber entsorgt werden, dafür ist das eingezäunte Gelände gut. So stapeln sich die Leichen entsorgter Zäune, Zeichen einer immerfort verdoppelten Sorge, auf dem ach so erhaltenswerten Grundstück. Wie bald verstellen sie den Anblick des Himmels, der uns sonst so rührte, weil er der Sorglosigkeit eine zugegebenermaßen flüchtige Bleibe verschaffte. Schon zieht sie klagend über die Erde, nächtens hören wir ihr Geheul.

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ERINNERN

Da ist eine denkerische Aufgabe, die hält dich fest. Und da ist das Erinnern, aufgegeben auch das, eine Aufgabe, meinetwegen, aber sie hält nicht fest, sie lässt los, sie zwingt dich, loszulassen, nein, das ist falsch, sie zwingt nicht, sie wartet. Sie wartet darauf, dass du loslässt, Stückchen für Stückchen, Bröckchen für Bröckchen, in die Netze hinein, ans Davonschwimmen ist nicht zu denken. Aber in den Netzen herrscht keine Geborgenheit, ihre drangvolle Verdichtung schafft keinen Raum. In ihnen herrscht Enge, sonst nichts. Auch das ist zu viel gesagt, es herrscht der Nicht-Raum. Der Nicht-Raum kennt keine Fläche, er kennt kein Außen, das in ihm läge, er kennt nur das Außen, das unerreichbar bleibt. Dennoch treiben die Netze, das Außen umspült sie, fast hätte ich gesagt, von Ewigkeit zu Ewigkeit, aber das wäre nur eine Floskel. Sie treiben dahin, da ist keiner, der sie birgt. Aber auch das ist ein Wort, das den Widerspruch aufruft. Da steht er, eine Ampel auf einsamer Strecke, sie könnte sich den Wechsel sparen und alle Farben auf einmal anzeigen: Grün, Rot, Gelb, das wäre ein schöner Zusammenprall, wenn mal jemand käme.

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ERLÖSUNG

Sie wirkt auf verschiedenen Ebenen. Man kann befreit werden, was der Erlösung nicht gleich kommt. Man kann von Fesseln, vom Schmerz, von der Bosheit seiner Feinde und Feindinnen befreit werden, aber erlöst werden ist etwas anderes. Erlösung ist nicht zu erleben, denn sie ist eine Vorstufe des Ersterbens. Insofern ist der Sinn dieses Wortes unter uns peinlich Unsterblichen aus der Mode gekommen. Man hat die Stufen vergessen, die in die Leere führen, in der die Erlösung, von einem jungen Drachen bewacht, dem Leben die Stirne bietet. Denn mitten in diesem Licht gedeiht die blühende Erlösung, die mit den Äpfeln der Hesperiden an ihren sechs Luminarien jede gewerbsmäßige Schönheit der Kunst in den Schatten stellt. Wehe dem Haupt, das die Zahlung des Lebens an dieser Stelle verweigert. Das Licht erlischt und der Besucher, der es vielleicht bis zum jungen Drachen gebracht haben könnte, steht nun hinter dem Zelt eines Marktplatzes auf verlorenem Posten. Vergebens sucht er ein Taxi, denn er haust jetzt für lange Zeit in der dritten Natur und sein Körper schwebt mühelos durch eine Gegend, die ihm das Zeitgefühl nicht zum Erlöschen gebracht hat, ihn aber jahrhundertelang festhalten könnte, obwohl er sie immer aufs Neue zu kennen glaubt. - PM

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ERLÖSUNG (2)

Die Erlösung ist zweigeteilt, sie wird gewährt, aber ebenso auch erworben. »Oh, göttliche Teilung von Gnade und Wunsch« heißt es in einem früher sogar von Freibündlern und in Studentenverbindungen sehr gerne gesungenen Kanon der Serapionsbrüder, der leider den stark verkürzten Messen zum Opfer gefallen ist, denn er war, der Erlösung entsprechend, von fast unendlicher Länge. Männer und Frauen, die sich erlösungsbedürftig wähnten, schlossen sich in noch früheren Zeiten zu riesigen Chören zusammen und brausend stieg der Wunsch in den Himmel, jedenfalls wenn die Zeit es erlaubte. In Reims sang man einmal drei Monate lang während der Erntezeit ohne Unterlass, und wenn nicht die Pest ausgebrochen wäre, sänge man hier vielleicht noch immer. Aber kurz darauf drangen die Engländer ins Land und von Johanna von Orleans hörte man damals noch nichts. Man hätte Gründe gehabt, um Erlösung zu singen, doch die Zeit ließ es nicht zu. Die Kollektive der Christenheit verbargen sich überall und von gemeinsamen Chören im Schrei nach Erlösung war nichts zu hören. Später kamen andere Völkerschaften und nach und nach auch wieder die Pest, bis hin zu den Hugenottenkriegen und der Bluttat der Bartholomäusnacht.
Ohne Gewährung durch höhere Mächte ist allerdings auch der höchste Eifer sinnlos, und auf gut Glück trauen sich selbst unter Inbrünstigen nur die wenigsten, in Reihenhäusern oder Plattenbausiedlungen laut zu singen. Überhaupt ist der private Gesang in Haus und Küche mit dem Erlöschen der Erlösungschöre ebenfalls untergegangen.
Es gibt nun aber ohne den Willen, erlöst zu werden, keine Erlösung, denn die Sache hat hier unfassliche Wurzeln. Unendlich vielen, allzu vielen, bleibt der Erlösungswunsch stets nur ein Wahn, eigentlich ohne den erhofften Ausgang. Zu viel muss geschehen, bis Gewährung und Wille eins miteinander werden, und Erlösungswille ins Blaue hinein ist oft nur ein kurzer Wunsch, immer erneut von Sünden und Zweifeln unterbrochen. Mit ihnen im Gepäck kann niemand Erlösung erwarten. Aber dieser Zustand mag ja noch angehen, er ist wenigstens einleuchtend. Es gibt aber leider auch Fälle, in welchen, dem Anschein nach, jedenfalls nach menschlichem Ermessen, alles zusammenpasst und der berechtigte Schrei nach Erlösung grausam, in unerforschlichen Ratschlüssen, niemals gewährt wird. Das allerdings bezeugt dann, nicht ungeschickt für die unseligen Materialisten, das Fortbestehen einer alten himmlischen Zerrüttung im Vermögen über das menschliche Schicksal.
Kaiser, Könige, Päpste und Heilige haben vergebens Erlösung herbeigefleht, hingegen empfing nach Pascal ein am Parktor bettelnder Blinder, nichts weiter als ein namenloser Mann in Lumpen, durch die Kutschenräder des nächstbesten Höflings den schmerzvollsten Stoß gegen die Brust und zugleich eine grausame Erlösung. Das wäre natürlich im Sinne des Christentums noch gerecht und verständlich, aber der rohe Kutscher erlangte seine Erlösung, ohne sie überhaupt je wie der Bettler erfleht zu haben, noch am Abend durch den blitzschnellen und völlig schmerzfreien Huftritt eines verhexten Rosses, wie Hans Baldung Grien es in Kupfer so klar und deutlich gestochen hat.*
Man bleibt eben unbehext viel ahnungsloser als jenes Pferd, das zwar voll glühender Bosheit, aber doch im Dienst der Erlösung rückwärts blickt. - PM
* Der behexte Stallknecht, 1544.

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ERNEUERUNG

Erneuerung geht nicht ohne Abbruch vonstatten; große Freundschaften verwandeln sich unter der Hand in Zahnbelag, dessen Entfernung beim nächsten Arztbesuch ansteht. Ein Fall für die Gehirnforschung! Aber auch andere Disziplinen zeigen Ansätze des Helfersyndroms, sobald man sie darauf anspricht. – Tu’s nicht! Das Problem ist die Psyche. Immer wieder: die Psyche. Viele sehen in ihr (oder dem Postulat, das ihr ins wissenschaftliche Dasein verhilft) die Lösung, sie leben gut von ihr und können nicht von ihr lassen. ›Wie funktioniert das?‹ Gute Frage, gut, dass einer sie stellt. Was wäre die Psyche ohne ihre Analyse? Ein Problem. Und siehe da: sie ist ein Problem. Die Psyche ist das Problem der Psyche. Daran ist nichts geheimnisvoll. Der Mensch ist das Wesen, das seine Psyche vorschiebt, wenn es ihm schlecht geht. Ein glücklicher Mensch braucht keine Psyche. Erst die Zumutung, die er für seine Mitmenschen darstellt, erzeugt sie reihenweise. Psyche ist, was immer die Leute sich von ihr erzählen, unglückliches Bewusstsein, Leiden an einer unauflöslichen Spannung, sprich: Diskrepanz. Man kann auch sagen (und damit kommen wir der Sache allmählich näher), sie ist verhülltes Gottesbewusstsein: ein Bündel Probleme, das mit dem Streben der Seele zu Gott ins Leben tritt, sobald man die Tatsache dieses Strebens leugnet. Warum...? Manches geht, weil es geht, weil es den theoretischen Kropf füllt, einfacher gesagt, weil es das Bedürfnis nach Anschauung bei Leuten stillt, denen Theorie ein Buch mit sieben Siegeln darstellt. Deshalb kursieren auch unter den Liebhabern der Psyche die Anleitungen zum Selberbauen. Doch sieht man nur selten, dass wirklich so ein Drachen sich in die Lüfte erhebt. Was die Lust am Weiterbasteln nicht mindert: der unbeirrte Glaube an die eigenen Fertigkeiten (ein Irrglaube wie irgendeiner) erzeugt den Aushilfsglauben an Reparatur-Instanzen, die pünktlich bereitstehen, falls etwas nicht klappt. Erst wenn der approbierte Mechaniker den Daumen senkt, weiß gewöhnlich der Letzte: hier ist nichts mehr zu machen... ein Fall für den Schrottplatz. Warum? Es liegt am Glauben. Ein rechter Glaube kann, wenn er zusammenfällt, Freundschaft in Hass verwandeln, Nähe in Gegnerschaft, gemeinsame Überzeugung in erbitterte Frontstellung. Eine Freundschaft, der kein gemeinsamer Glaube zu Grunde liegt, verwandelt sich früher oder später in einen Straßenköter, den man, sobald keiner hinschaut, mit Steinwürfen verjagt: ein lästiges Wesen, das nicht zu einem passt, und zwar gerade dort, wo es einmal gepasst hat. Eine solche Freundschaft wird nicht gekündigt, sie wird gekappt. Soll sie doch schwimmen, wohin sie will, wie sie will, sofern sie will. Geht sie unter: auch gut, schade drum, Schwamm drüber.

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ERNST

Es gibt Regionen der Ernsthaftigkeit, in die man nur im Scherz vorstößt – nicht zum Scherz, wie die Sprache abschließend anmerkt, sofern niemand ihr widerspricht. Der stumme Ernst ist eine Figur, die wenig zu denken gibt, da bereits alles gesagt ist. Man reicht sich die Hand, eine angemessene Geste, die, wie alles, was dem Entgleiten entgegen geht, es im Hinauszögern auslöst. Alle stürzen sich in die Zukunft hinein, als sei sie aus einem schmiegsamen Element, das überdies trägt; angesichts dieses Wahnsinns gibt der Ernst den, der nicht mitkommt, eine Figur aus dem ewigen Gestern, das sich ebenso erneuert wie alles, was ansteht. Man hält ihn für bekloppt und alle lieben ihn, er sich vermutlich auch. Man macht Scherze über ihn, das ist wahr, und mancher amüsiert sich auf seine Kosten, aber das gilt als ungehörig und verrät einen Charakter, mit dem alle können, unter Vorbehalt, versteht sich. E la nave va.

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ERREGBARKEIT

Die Erregbarkeit der Deutschen, dieses im Grunde phlegmatischen und, wie vielfach behauptet wurde, gutmütigen Volkes ist jüngeren Datums, soweit es um weltliche Dinge geht; in Fragen der Religion waren sie früh ein Verein von verzückten Dreinschlägern. Bei der erwähnten Erregbarkeit handelt sich um eine Art Rheumatismus, den sie sich zuerst in den Napoleonischen Kriegszügen zugezogen zu haben scheinen, einen Schmerz, der nicht weggeht und nach Überbehütung und Ausbruch zugleich verlangt. Die Quadratur des Kreises heißt Effizienz, nicht um eines Zieles oder einer Sache willen, sondern als Lebensfigur, die zwischen alle anderen tritt und sie scheucht. Im Grunde geht es darum, sich an die Spitze des Zuges vorzuarbeiten, aus dem Gefühl heraus, sonst rettungslos unter die Räder zu kommen. Was sie ›historische Erfahrung‹ nennen, ist der diffuse Schmerz, der sie zwingt, nicht stillezuhalten, sondern ›die Verhältnisse‹ zu ihren Gunsten zu wenden, als ob es genügte, die Kehrseite aufzuschlagen, um Entlastung zu erfahren. ›Entlastung‹: dieses Wort sollte man rot anstreichen, wo immer es in programmatischer Absicht begegnet – es sagt viel, wenn nicht alles über ein Lebensgefühl aus, das unter seiner eigenen Bürde keucht.

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ERREGT EUCH!

Alle Welt interessiert sich für die Lüge; die Wahrheit, so wahr sie auch sein mag, ist ohne Belang. Man geht über sie weg, als verstünde sie sich von selbst. »Das mag schon so sein«, murmelt dein Gesprächsfreund, der Wahrheitsfanatiker, dann stürzt er sich ins Getümmel. »Alles Lüge!« So schreit er, das Gesicht gerötet, und klopft auf den Tisch. »Reg dich nicht auf!«, ruft seine Gattin. Sie fürchtet, dass er sich übernimmt. In Wahrheit liebt auch sie die Emphase. Erkläre den beiden, wie es ist, und sie verstummen. So ein schöner Tag! Jetzt ist er ruiniert. Doch nicht für lange – wie schnell so eine Wahrheit verdampft, man glaubt es kaum. Ein paar müde Sentenzen noch und der Sturm bricht los. »Eine dreiste Lüge!« kräht der Gesprächsfreund und glänzt vor Vergnügen. »Unglaublich.« Unglaublich, aber wahr: nicht die Lüge zählt, sondern die Dreistigkeit, mit der sie aufgetischt wird. Man soll nicht lügen, man soll dreist lügen. Ein zaghafter Lügner, das ist, als nähme einer es mit der Wahrheit nicht so genau. Wohin führt das? In jeder dreisten Lüge steckt ein Führungsanspruch, der will heraus. Die Erregung bindet den Menschen, wer führen will, muss erregen. Was lässt sich noch leichter erregen als Wahrheitsgefühl? Das Geschlecht. ›Und wenn er Recht hätte? Wenn er doch Recht hätte? Was dann? Alt sähe man aus. Hässlich sähe man aus. In jeder Lüge steckt eine Wahrheit, die mich besitzen will, mich ganz allein. Die anderen laufen dem Lügner nach, ich weiß, wo er Recht hat und finde: er ist mein Mann.‹ Er ist eine Frau? Na dann: Nichts wie hinterher!

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ERWARTUNG

Du befindest dich in einer sonderbaren Lage: fast wie der gläserne Mensch, aber doch anders, verstellter. Angeschossen von einer Seite, jedenfalls blutend, unfähig, dich zu halten, von der anderen Seite fixiert durch ein System aus Stützen, deren Möglichkeiten sich weitgehend darin erschöpfen, dass sie sich gegenseitig in der Lage halten, die dir zu nützen scheint, aber nur für den Augenblick. Du weißt (wie man diese Dinge weiß): sobald du dich anlehnst, fällt alles zusammen. Und doch wirst du gehalten, darüber besteht kein Zweifel. Nicht, dass du Halt fändest, du suchst ihn nicht einmal, schon diese Bewegung wäre gefährlich und führte vielleicht zum Kollaps. Aber die Erwartung: sie lässt sich nicht abstellen, du findest den Schalter nicht und, ehrlich gesagt, du bist keineswegs wild darauf, ihn zu finden. Eher erwartest du, dass die Dinge sich ändern. Diese Änderung, davon bist du überzeugt, kann nur von innen kommen, aus einer Ecke jener unbestimmten Region, in der du dich vermutest oder deinen Gott oder ein dir treu ergebenes Wesen, das vielleicht nicht dich meint, sondern etwas, das durch dich hindurch in die Wirklichkeit eintritt oder einsickert oder eingreift. Nein, Medizin wolltest du es nicht nennen. Die Vorstellung, einen Eingriff vorzunehmen, hat etwas hoffnungslos Übertriebenes, weder passt sie zu deiner Lage noch zur Wirklichkeit draußen. Ehrlich gesagt, diese Wirklichkeit besteht fast nur aus Eingriffen, auf jeder Narbe sitzt eine frische Wunde, Schläuche, wohin man blickt. Ein paar davon, soviel weißt du schon, warten auf dich. Lass sie warten, denkst du, solange meine Mission nicht erfüllt ist, werden sie mich schon meiden. Darin steckt natürlich der Fehler, denn was eine Mission ist, das bestimmt sich dort draußen. Du bist nur ausführendes Organ. Als solches wird man dich warten. Aber so ist es nicht, nein, so ist es nicht.

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ETHIKSCHWUND

Die den Ethikschwund öffentlich beklagen, haben es leicht, denn sie haben die Eisbären auf ihrer Seite. Die Eisbären sind für die Ethik, die ihnen nur Vorteile bietet. Sie selbst besitzen keine, also kann ihnen niemand vorwerfen, sie suchten nur den eigenen Vorteil. Im Gegenteil: erst der Vorteil aller verschafft ihnen das kalte Plätzchen, das sie fürs Überleben brauchen. Eisbären leben von anderer Leute Ethik wie diese vom Tran der Wale. Kein Eisbär hat je die Kälte vergessen, aus der seinesgleichen kommt. Man könnte sagen, er schmilzt unter der glühenden Sonne der Arktis wie ein Stück Erz im Hochofen der Stahlköche. Nur den stählernen Eisbär wird es aller Voraussicht nach nicht geben. Die Evolution verweigert ihm diesen letzten, alles entscheidenden Dienst und schleudert ihn ins Dunkel der zoologischen Anstalten, wo er sich wohl fühlt, aber manchmal ein Reißen verspürt, wenn er zwischen den Besuchern die kleine Meerjungfrau sieht, die es ins Wasser zieht, die aber tapfer dagegen angeht. Solche Tapferen kennt er, sie würde er gern zerfleischen.

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ETHNION

Nur unbedeutende Menschen verwechseln Nation und Ethnie, bedeutende machen die Gleichung auf, wenn sie ihnen in den Kram passt, und räumen sie aus dem Weg, sobald sie lästig wird. Warum gibt es sie überhaupt? Weil sie gebraucht wird, kein Zweifel, und zwar auf beiden Seiten. Für die unbedeutenden ist sie eine Sache der Ehre (also des Familiensinns), für die bedeutenden ein billiger Motivator, der Heißsporne generiert, und zwar am laufenden Band – man muss, so denken sie, nur die kruden Figuren aussortieren und laufen lassen, dann läuft alles Weitere wie geschmiert. Da die Gleichung stets positiv und negativ besetzt ist, fällt es leicht, über sie auch größere Massen zu steuern. Wer daraus partout schließen will, dass die Nation, um handlungsfähig zu sein, ihrer bedarf, der steht mit seinen Gedanken bald allein. Er hat etwas gesehen, was keiner sehen sollte, der nicht in den Zirkeln der Macht zu Hause ist, er steht im Verdacht, etwas auszuplaudern, was man besser verschweigt. Dabei hat es keine Gefahr: das wirkliche Geheimnis besteht darin, dass es niemanden außerhalb jener Zirkel interessiert. Warum das so ist?

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EUROFUGIUM

Fühlen Sie sich nicht wohl? Haben Sie Kopfschmerzen, wenn Sie die Straße betreten? Fühlen Sie sich nass, beschmutzt, unwürdig, eine degoutante Erscheinung? Kommen Sie mit der Miete nicht zurecht? Haben Sie Sorgen? Handfeste Sorgen? Glauben Sie nicht an das Gute im Menschen? Wünschen Sie einen festen Halt? Wollen Sie vorankommen? Verachten Sie Kettenraucher? Brauchen Sie einen Stoß in die Rippen? Fürchten Sie Schicksalsschläge? Haben Sie Angst vor Gewalt? Macht es Ihnen nichts aus, Ihren Nachbarn zu beleidigen, solange Sie sich durch Recht und Gesetz geschützt fühlen? Operieren Sie gern aus dem Hinterhalt? Schlafen Sie oft? – Keine Bange, das ist kein Fragebogen, das ist ein Aufruf. Willkommen! Sie sind gewählt – ja, gewählt! –, Sie sind ein Kandidat, nein, Sie sind mehr, Sie sind aufgenommen ins Eurofugium, nur herein, hier schneit es nicht, hier können Sie Ihren Mantel ablegen und sich an einem Feuer wärmen, das andere für Sie entfacht haben, das Eurofeuer, das jeden erfasst, der sich mit ihm abgibt, und nicht nur zur Nachtzeit. Sie glauben mir nicht? Dann sehen Sie selbst: Sehen Sie, wie sie brennen und schmoren, die Euroskeptiker, hier rechts, diese lange Reihe, das wird sie Mores lehren. Und hier links, sehen Sie, der gegenteilige Effekt: ein Leuchten geht von diesen Menschen aus, das die Welt erhellt und ihre Seelen wärmt bis hinein in die Fingerspitzen. Der so geschäftig zwischen ihnen einher eilt, Küsschen links, Küsschen rechts, ist Juncker Valand, der fahle Gesell, hier hat er sein Auskommen gefunden und kann endlich beweisen: Etwas Besseres als den Tod findest du überall. Im Eurofugium gehen die Lichter nicht aus, es ist immer Tag- und Nachtzeit, eine Zeit für alle, Eurozeit, hier gehen die Uhren anders als anderswo, bleibt eine stehen, schubst die andre sie weiter. So geht das hier. Haben Sie Kinder? Im Eurofugium können Sie alles ablegen, auch die Sorge um Ihren Nachwuchs, das klingt doch praktisch, oder? Hier spielt die Zukunft, sie spielt wirklich, manche sagen, sie spielt Zukunft, aber das ist natürlich Wortklauberei. Leiden Sie unter Wortverlust? Im Eurofugium erhält jeder seine passende Sprache ausgehändigt, nur anwenden muss er sie selbst. Was sagen Sie dazu? Ich wüsste nicht, was praktischer wäre. Wollen Sie eine Kostprobe? Gehen Sie ins Internet und besuchen Sie uns da. Und jetzt: Schlafen Sie! Schlafen Sie, das gibt eine schöne Haut.

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EUROKRATES

Wäre ich Eurokrates, ich ließe es krachen, dass der Kontinent bis in die Grundfesten erbebte. Ach was Grundfesten! Bis in die Haarspitzen sollte erbeben, wer noch nicht weiß, was die Stunde geschlagen hat. Erbleichen sollte die Gilde der Euro-Leugner, ihre Schreibfinger verfaulen, ihre Stützstrümpfe abfallen, ihre Bandagen sich verhärten bis zum Verhängnis. Eurokrates sein, das wär’s. Wer über Europa herrscht, was kümmert es ihn, wer in Europa herrscht? Ich aber, ich wollte nicht über Europa herrschen, ich wollte nicht in Europa herrschen, ich wollte Europa anherrschen, ich wollte ihm beibringen, Europäer zu machen, wie noch niemals Menschen gemacht wurden. Sie schmunzeln? Oh, Sie verkennen mich. Ich will keine Europäer aus der Retorte, ich will keinen Extra-Sex für Zeugungsbeflissene, was ich will, ist Klarheit: Klarheit in den Köpfen und untenherum. Der Europäer der Zukunft wird rechtdenkend oder er wird gar nicht sein. Dieser Satz ist von mir und ich gebe ihn nicht aus der Hand. Auch die Taube auf dem Dach kann ihn mir nicht entwinden. Was treibt sie überhaupt dort? Herunter mit ihr! Oder fort! Da fliegt sie schon. Scheiße. Eine Scheiße ist das. Nicht reiben, das ätzt sich ein. Unter Rechtdenkenden will ich der erste sein, Number One. Ich säße zwischen den Meinen, das heißt zwischen allen, die meinen, was ich meine, und meinte dasselbe. Wir alle meinten dasselbe, alle Tage unseres Lebens, immer dasselbe. Zum Beispiel hätten wir alle dieselbe Vereinsbank und dasselbe Geschlecht, jeder seins und jeder dasselbe, ganz so wie diese Eurostecker, die in jede Steckdose passen. Da gäbe es viele Beispiele. Unendlich schön müsste das sein. Nur bei der Sprache müssten wir nachlegen, diese dauernde Übersetzerei macht einen ganz konfus. Ich, Eurokrates, spräche gern gleichzeitig in allen Zungen des Kontinents, das gäbe zwar ein Geplärr, aber digital ließe sich bestimmt was draus machen. Also doch der Euro-Chip, ich wusste es gleich, nur die Begründung fiel mir nicht ein.

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EURONAGEL

Das strategische Genie Helmut Kohls zeigt sich unter anderem darin, dass er die deutsche Sozialdemokratie nachhaltig ans Kreuz des Euro genagelt hat: als erste staatstragende Partei Europas, die der Nation den Rücken kehrte, um sich dem Aufbau dessen zu widmen, was sie hartnäckig ›Europa‹ nennt (oder besser: genannt bekommen hat, denn dieses Europa ist und bleibt ein Zusammenschluss zu klein gewordener Volkswirtschaften, in dem die Weltkonzerne und ihre Ableger im politischen Showbusiness das Sagen haben), kann sie nicht anders als in jeder Krise mehr Euro verlangen, sprich: mehr Zusammenschluss, mehr Kompetenzübertragung, mehr Schuldengemeinschaft, weniger Souveränität und damit weniger Bürgerkontrolle und weniger Demokratie – ein Teufelskreis, dem gegenüber die wahren Verursacher der Misere, die für sie keine ist, mit gewichtiger Skeptiker-Miene zu Vorsicht und Zurückhaltung raten, um die entscheidenden Züge im Halbdämmerlicht einer sogenannten Notwendigkeit vorzunehmen, weil nun einmal getan werden muss, was auf wundersame Weise unumgänglich wurde, ohne dass eine ernstzunehmende Opposition sie behelligte. Das betrogene Wahlvolk lässt seinen Verdruss eher an den betrogenen Betrügern aus als an den Urhebern des Betrugs – nicht etwa, weil es unfähig wäre, ihn zu durchschauen, sondern weil es von ›der Politik‹ erwartet, dass sie Lösungen auffährt und nicht Verschlimmbesserungen das Wort redet, bloß weil es irgendwo ideologisch klemmt. Dabei lässt das Volk sich liebend gern selbst ideologisch vereinnahmen, solange es nur weiß, wer die Prügelknaben sind und wie man sie züchtigt. Seit klar wurde, dass die Fehlkonstruktion des Euro allein durch eine auf demokratischen Wegen nicht zu erreichende europäische Staatsgründung zu heilen ist, wissen die Leute, dass die SPD nur mehr als Beiboot mitläuft, auf dem eine Notbesatzung durch Fuchteln den Eindruck zu erwecken sucht, sie zöge den Ozeanriesen EU hinaus in die Freiheit der Meere. Kein Wunder, dass die Parteileute mit dem Begriff ›Volk‹ nichts mehr anfangen können und über jeden herfallen, der ausspricht, was die Spatzen von den Dächern pfeifen, als sei er soeben dem Schlund der Hölle entstiegen, die abgeschafft zu haben sie sich seit langer Zeit rühmen.

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EUROPÄER, GUTE

All diese guten Europäer, die Worte von Toten im Mund führen und einen gemeinsamen ›Erinnerungsraum‹ herbeten, an den sich so keiner erinnert, denn er ist, was immer man sagen mag, konstruiert, sie mogeln ein wenig, wenn man so will, diese guten Europäer. In Wirklichkeit fühlen diese guten Europäer sich abgestoßen von der Enge, der Muffigkeit, der Politik und den Schikanen des Erdteils, das sie umgibt, und warten sehnsüchtig auf die nächste Einladung nach Princeton oder Dubai. Wären sie die Europäer, als die sie sich ausgeben, so arbeiteten sie still, energisch und umsichtig an der europäischen Nation, an der Gründung der Republik Europa – um genau zu sein, sie selbst begriffen sich als europäische Öffentlichkeit und setzten alles daran, diese halb private, von müßigen Institutionen gesponsorte Fiktion ernsthaft umzusetzen, auf die Gefahr hin, von notorischen Schulterklopfern halbtot geschlagen und auf offener Straße liegen gelassen zu werden. Aber gerade das ist ihnen verwehrt, es wäre ›zu leicht‹, es würde den Traditionen Europas nicht gerecht. Sie sollten bedenken, dass jene früheren, allzu wenigen ›guten Europäer‹, die vor den großen Katastrophen des Kontinents in Erscheinung traten, einer kulturellen Gemengelage angehörten, die geradewegs auf die Katarakte zuhielt, dass fast alle, darunter die ›Besten‹, von denen man hin und wieder schwadronieren hört, mitdestruierten und dass das heutige Europa der Normierer und Augenwischer, das sie im Unernst ablehnen und wortreich ›weiterbringen‹ wollen, sich jenen Katastrophen ›verdankt‹ – ihren Fakten und ihren Lehren. Europa wird Nation oder Wirtschaftsstandort, also nichts Besonderes sein.

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EUROPLEM

Europa hat ein Problem. Da lachen die Auguren und rufen: eines? Europa ist ein Problem. Welches Problem haben Sie denn im Auge? Wovon reden Sie? Aber reden Sie weiter, reden Sie einfach weiter. Dürfen wir Ihnen weiterhelfen? Nun gut, wenn Ihnen der Sinn nicht nach Reden steht, versuchen wir es anders. Wann haben Sie das letzte Mal an Europa gedacht? Nein, das ist wichtig, glauben Sie uns, wir halten Sie nicht mit Kleinigkeiten auf. Woran haben Sie gedacht, als Sie das letzte Mal an Europa dachten? Das kommt ins Protokoll, aber es ist wichtig. Sicher kennen Sie unsere Fahne, die mit dem dürren Männchen als Fahnenmast, übersteht jeden Sturm: Wie finden Sie das? Haben Sie jemals daran gedacht, sich so ein Fähnchen … irgendwo … hinzustecken? Das nützt doch nichts, grob zu werden, das bringt uns jetzt nicht weiter. Wie haben Sie an Europa gedacht? Wie? Wie! Auf welche Weise! Wie? Sie wissen nicht –? Eine Weise wäre zum Beispiel, Sie vergössen Tränen bei dem Gedanken an – jaja sicher, auch bittere Tränen, dann wären Sie ja schon Europäer, wenn auch enttäuschter, wir dachten jetzt mehr an Tränen der Rührung, warme Kullertränen, Sie wissen schon, beim Gedanken an all die Beitrittskandidaten, die Schlange stehen vor dem gemeinsamen Haus…
Nein? Sie sind beleidigt? Persönlich beleidigt? Von all dem Undank, den die Beitrittskandidaten von gestern absondern, seit sie aufgenommen… Stört Sie das wirklich? Was haben Sie gedacht? Wer ein Haus baut, befragt er den verbauten Stein, ob er tragen will? Wie, Steine schimpfen nicht? Hören Sie nicht die Hilfeschreie aus dem Gemäuer, sobald Sie ein Haus betreten? Was hören Sie überhaupt? Gespenster? Die Ewiggestrigen, die Untoten, die Wiedergänger, die Altlasten? Sehen Sie, das haben Sie schön gesagt. Sie sind doch einer von uns. Vom gleichen Schlag, wenn Ihnen das etwas sagt. Europa ist keine Schöpfungsgeschichte, die sich in sieben Tagen abhandeln lässt. Das Abhandeln, sehen Sie, das ist auch so eine Sache. Wir handeln den Ländern die Seele ab und schicken sie in die Wiederaufbereitung. Wie bereitet man Seelen auf? Ganz einfach: Man imprägniert sie mit Schuld. Europa ist ein Schuldtraum, wussten Sie das nicht? Was gestern noch einfache Sorge ums eigene Fortkommen war, ist heute schuld am Verblassen des gemeinsamen Traums. Warum verblasst er so schnell, der gemeinsame Traum? Die Schulden, lieber Freund, die Schulden!
Was ist das geeignetste Mittel, die Bande zwischen den Menschen zu lösen, Partner gegeneinander zu hetzen, Eltern und Kinder zu entzweien, gewachsene Freundschaften in veritable Feindschaften zu verwandeln, die Kommune, die Region, den Staat in Misskredit zu bringen? Schulden natürlich! Schulden verbinden, sie schweißen zusammen, sie dulden nichts zwischen sich und den Schuldnern, alle aus einem Haus, dem gemeinsamen Haus … damit, sehen Sie, sind wir beim Thema. Schulden fressen Gemeinsamkeiten auf und scheiden sie als Verbindlichkeiten wieder aus. Dieses Europa, das wir lieben, ist so verbindlich geworden, dass manche angefangen haben sich umzudrehen und »Scheiß-…« zu murmeln. Verstehen Sie das? Dann fangen wir wieder von vorn an. Wie verbinden Schulden? Ganz einfach: sie nötigen zu gemeinsamem Handeln. Das ist ein hohes Gut, dessen Einlösung von Europa immer erwartet wurde. Wissen Sie, was ›Einlösung‹ bedeutet? Denken Sie nach! Sie besitzen einen Gutschein und wollen ihn einlösen, das ist Ihr gutes Recht, dafür wurde er ausgestellt. Sie haben ihn ja bereits bezahlt, auf die eine oder andere Weise, vielleicht wurde er Ihnen geschenkt, dann wissen Sie vielleicht nicht so genau, womit Sie ihn bezahlt haben – Ihr gutes Recht, Ihr gutes Recht, wer wollte da rechten. Ihr Gutschein lautet auf gemeinsames Handeln, nicht in den blauen Tag hinein, sondern aus einer Not heraus, im Notfall, dergleichen soll vorkommen.
Und jetzt, sehen Sie, passiert etwas Grundeuropäisches: Sie finden sich wieder in einem Kreis von Freunden, die sagen: Wir wollen ja helfen, wir werden auch helfen, aber sehen Sie, als wir diesen Gutschein ausstellten, dachten wir an andere Fälle, die Ihnen jetzt nicht so wichtig erscheinen mögen, aber uns scheint es jetzt an der Zeit zu sein, sie anzugehen. Gerade jetzt, Sie verstehen? Wann, wenn nicht jetzt? Wie, Sie verstehen nicht? Sie Schuft! Sie erbärmlicher Schuft! Sie haben unser aller Europa niemals verstanden, Sie sind keiner von uns. Hinaus mit Ihnen! Und wenn schon nicht hinaus, dann an den Rand, ganz an den Rand, aber dalli. Schämen Sie sich. Jawohl, schämen Sie sich. Sie sind kein Europäer, Sie beschmutzen das gemeinsame Haus. Aber bitte, helfen Sie sich selbst. Wagen Sie es ruhig! Sie wissen, wir sind auf der anderen Seite, wir werden Sie nicht daran hindern zu tun, was in Ihren Augen getan werden muss, wir werden nur die Mittelflüsse ein wenig ändern, das wird Sie in Schwierigkeiten bringen und wir werden weiter sehen. Diese Mittelflüsse … Europa ist eine Geldverteilungsmaschine, sie generiert den Kredit, den seine Mitglieder verbrauchen, um Europa in Misskredit zu bringen – ein Wettlauf, der an den Toren des Weltalls endet. Nicht alle wollen das begreifen und rennen hinaus.

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EUROSKEPSIS

Leicht lässt sich über jene angeblich rückwärtsgewandten Europäer höhnen, die das europäische Staatsvolk vermissen und deshalb vom Projekt des Super-, Post- und Trans-Staates Europa in Gedanken vorerst ein wenig Abstand nehmen. Dabei sind sie mehr Europäer als ihre Denunzianten, denen es bloß um Lenkungskompetenz und globale Stärke geht. Sie stellen nicht den ›Prozess Europa‹ in Frage (wie man ihnen nachsagt) oder gar den Gang der europäischen Dinge im globalen Machtpoker. Zwischen – erlaubtem – Befragen und dem berüchtigten In-Frage-Stellen liegt ein Abgrund an Ignoranz, der täglich mit gedroschenem Stroh gefüllt werden muss. Zwielichtig wirkt schon der Ausdruck ›In Frage stellen‹. In ihm paaren sich zwei Forschheiten, die publikumssüchtig nach Klicks und Auflagen schielen. Einer Sache auf den Grund gehen und sie von Grund auf zerstören wollen sind sehr unterschiedliche Handlungen. Zusammen fallen sie nur, wenn der Grund um der Sache willen nicht aufgedeckt werden darf – um keinen Preis sozusagen, weil jeder Preis hier zu hoch wäre. Europa, hieße das, dieses Lieblingskind der Eliten, vertrüge es nicht, würde man ihm öffentlich auf den Grund gehen? Auf dem Grunde des Allerweltsprojekts Europa schlummerte möglicherweise ein Arkanum? Die Pazifizierung, Zivilisierung, Demokratisierung, Emanzipierung, Nachhaltig-Machung und Selbstbehauptung Europas berge ein Geheimnis, das nur einer ausplaudern müsste, um sie zu Fall zu bringen? Seltsam, seltsam.
Aber welches Geheimnis könnte das sein? Eines, in dessen Besitz ein Frager eher die Träger von Springerstiefeln vermuten dürfte als jene vielberufenen Bürger Europas, die inmitten aller Projekte gelassen ihren Geschäften nachgehen? Welch ein Unsinn, möchte er ausrufen. Doch dann erinnert er sich –: am Ende bergen auch Springerstiefel ein Geheimnis. In ihm, das verdächtig einem Geschäft zum beiderseitigen Nutzen ähnelt, versichern sich Europas Funktionseliten und seine Unbelehrbaren gegenseitig ihrer Unabdingbarkeit. Die Zwangszuweisung der Skepsis ans Lager von Leuten, die nicht einmal wissen wollen, wie man sie buchstabiert, gleicht ihrer Expatriierung. Warum das Ganze? Weil niemand erfahren darf, dass der feine Nationalismus die geheime Triebfeder jener Funktionseliten ist und auf absehbare Zeit bleiben soll?
So zu reden gilt als unfein, als unerhört und, selbstverständlich, realitätsblind. Schließlich lernen alle voneinander und übereinander. Jeder liebt seine Gremien und Symposien und kehrt angeregt wieder nach Hause zurück, zu gleichen Teilen beeindruckt von der Offenheit wie der Blindheit des Nachbarn. Aus beidem ergeben sich Chancen, die man nicht auslassen sollte. Was für eine Situation! Was ließe sich daraus machen! Nun, ganz einfach: genau das, was daraus gemacht wird. It’s the education, stupid.

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EUROTON

Europa kann sich nicht auf sich beschränken, es geht überall über sich hinaus. Das macht es zu einem bizarren Erdteil für andere und endlich, auf seine Binnenräume zurückgeworfen, auch für sich selbst. Es kennt nur eine Lage und die ist, wie die Nietzscheaner sagen, exzentrisch. Daneben kennt es tausend Lagen dank einer Auslegungssucht, die noch jeden Dialog der Kulturen in eine Simulation zu verwandeln gewusst hat. Europa redet mit sich selbst, es redet ununterbrochen mit sich selbst, aber dazu bedarf es der Illusion einer in Rede stehenden Welt. Die Aufforderung, über Europa zu reden, bedeutet, den Sprechfluss zu unterbrechen und den Simulationen schlitzohriger Politiker das Feld zu überlassen. Warum das so ist? Es ist so geworden und es wird auch wieder weggehen, aber abzusehen ist davon nichts. Was nützt es, den Universalismus als Ethnozentrismus zu denunzieren, wenn dieser Ethnozentrismus nur ein Universalismus ist (eine Anleitung zur Selbstaufhebung oder ‑vernichtung)? Nicht viel, wie die Erfahrung lehrt. Seit Europa sich in den Schutz einer Weltmacht begeben hat, lebt es bequem vom natürlichen Reichtum der anderen an Waffen, Öl, Geld, Arbeitskraft etc. Die Geschichte hat ihm gezeigt, was auf diesem Feld möglich ist, Europa liebt die Geschichte. Dass es zur Einwanderungszone wurde, hat seine Sucht nicht gemindert. Natürlich nicht, in Einverleibungen kennt es sich aus. Schließlich heißt seine Gefahr, wie fast alle wissen, fast food.

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EXPERIMENTUM MUNDI

Wer die Wege des Eros als eine ›Kette von Demütigungen‹ erfährt und darüber im Tonfall dessen berichtet, der das Weiterlesen so satt ist, dass er sich mit einem Schnitt davon trennen möchte, ist entweder auf dem Weg zum Heil oder auf dem Holzweg. Das Experimentum carnis ist Teil jenes größeren Experimentum mundi, in dessen Zentrum die Immanentisierung oder ›Verweltung‹ steht, wie ein aus Funk und Fernsehen bekannter Vordenker das nennt: das Aufgehen aller Gedanken, aller Begriffe in einem Weltbegriff, der sie nicht nur enthält, sondern rechtfertigt und Instrumente für eine neue Menschheit aus ihnen – ja was denn? Werden, entstehen, entspringen lässt? Ein großes ›Fiat‹ prangt über dieser Art des Philosophierens, die sich antimetaphysisch nennt und das Wiederkäuen ins Zentrum des Nachdenkens verschoben hat. Nachdem die Begriffe der Metaphysik den Dienst quittiert haben, steht das Wort ›metaphysisch‹ wie eine Vogelscheuche im Raum, ein nebulöser Stellvertreter und zugleich ein kerniger Bursche, der Wind und Wetter trotzt und für jede Flegelei zu haben ist. Vielleicht kommen Nächte, in denen er vor Erschöpfung umfällt oder weil der Boden um ihn zu weich geworden ist, aber sobald der Morgen graut, haben ihn unbekannte Helfer aufgerichtet und er reckt seinen Stecken zum Himmel – priapisch vielleicht, wer kennt schon die Wege des Heils.

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EXPLOSION

Der Ottomotor ist ein vortreffliches Beispiel für die technisch gereizte Wut der Materie zur Gewinnung von Energie. Ströme der Raserei durchfahren die elektrischen Leitungen und entzünden ebenso Lichter wie Bomben. In diesem Sinne ist Rache oder der Schmerz der Materie das wesentliche Prinzip der gewonnenen Energien. Vertieft man diesen Gedanken, so geraten auch Speisen zur Todesmaterie des Menschen. Der beißende und kauende Mensch vervielfacht motorisch die Kräfte verspeister Pflanzen, so harmlos sie auch zuvor an der Sonne gewachsen sind, wobei natürlich auch sie die Sonne um ihre Kräfte gebracht haben, und jeder Apfel verdient eine hübsche kleine Bombe genannt zu werden. Insofern ist selbst der Stoffwechsel des Menschen nichts als eine fortwährende Kette von Explosionen.
Hier übrigens begegnet die Folgenforschung unmittelbar der Todesmechanik, die durch Leben und Streben Schicksal stiftend zur Explosion gelangt. Homomaris hat diese Durchkreuzung von Karma und Energie einmal »die große Explosion des Leibes und der Seele« genannt und damit den Thanatoskomplex Sigmund Freuds bedeutend weiterentwickelt. - PM

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FAKZINATION

Ein kleiner Buchstabentausch und schon stolpert der Sinn. Ein Beispiel: Faszination des Bösen – davon hat auch der Letzte gehört, damit kommt Lieschen Müller klar, es gehört zu den gängigen Erklärungsmustern der Welt. Und jetzt: Fakzination des Bösen. Was zum … bedeutet das? Wohlan, es könnte zum Beispiel bedeuten: auch diese Allerweltserklärung ist gemacht. Nicht, als leugne Genosse Unwissend leichtfertig hier das Böse! Gott bewahre. So dumm wird der Genosse nicht sein. Aber die Frivolität, mit der es heranzitiert wird, wann immer man seinem Affen Zucker –, pardon: sobald man einen Schuldigen braucht, sie verdient … sie verdient … Tusch! Sie verdient einen Dämpfer.
Das Kind ist böse. Selbst Mütter redeten so, heute schickt sich dergleichen nicht mehr. Was also tun, wenn das Kind immer noch … pfui! Heute sind die da böse, das schickt sich: die da oben, die da unten, die da drüben, die daneben. Jeden Tag füllt die Welt sich mehr und keiner fragt sich, wo all das faszinierende Böse wohl herkommen mag. Es ist die Fakzination. Man stellt das qualitativ Böse fabrikmäßig her und künstliche – sprich: intelligenzfreie – Intelligenz sorgt dafür, dass nicht allzu viele Bandarbeiter benötigt werden. Denn auch KI, das wissen viele, ist böse. Man bedient sich ihrer, man erfreut sich ihrer Künste und denkt: Sie ist böse. Das, Freunde, nennen wir: Fakzination. Doch es trifft nicht die KI allein. Die halbe Welt ist böse. Man muss sich nur für die richtige Hälfte entscheiden und schon weiß alle Welt Bescheid. Das freut die Finsternis.

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FALSCHE FUFFZIGER

In den Fünfzigern blühten die Blumen anders, sie trugen Handschellen und seufzten, ob jemand sie aufschließen wolle, doch es war niemand da. Es war niemand da. Die Blumen hätten sich vielleicht selbst befreien wollen, wären sie zahlreich genug gewesen, aber sie waren sich ihrer kollektiven Stärke noch nicht bewusst und so blieb es beim individuellen Protestlook. Traurige Zeiten. Der Briefträger kam in Schwarzweiß, nur die Socken lugten ein wenig heraus, und wenn sie auch noch nicht rot waren, so guckten sie doch unsäglich genug unter den amtlichen Stulpen hervor, um in Träumen wiederzukehren, die sehr verbreitet waren: Sonne, Strand und Meer, eine Kinderschippe in der Hand und viel Sex. In den Fünfzigern war unter der Decke des Schweigens der Sex so verbreitet, dass viele sich Taschentücher unter die Nase banden, um dem Geruch von verbranntem Obst auf der Straße zu entgehen. Heute kann man lesen, die Sache sei damals zu neu gewesen, um ihre Folgen richtig abschätzen zu können. Überhaupt sei man sehr unaufgeklärt an sie herangegangen. Vermutlich stimmt das sogar. Den Alten war die Lust vergangen und den Jungen wuchs sie zu den Ohren heraus. Wohin sie wohl wuchs? Zu den Sternen, den Sternen.

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FALSCHHEIT

Die gewöhnlichen und ältesten Fälschungen finden sich schon bei den unbekannten Kopisten in den Höhlen von Lascaux. Ein bedeutender Bison, von stattlicher Höhe und ausschweifenden Hörnern, wird dort bereits, wenige Schritte weiter, von schamlosen Kopisten schlecht und recht wiederholt. Nun hat er eng stehende Hörne, Knickbeine und einen Stummelschwanz. War diese Fälschung eine Bosheit oder der bis heute bekannte gescheiterte Ausdruck eines gerissenen Ehrgeizes? Gab es schon damals die ersten, vielleicht noch seltenen falschen Künstler, die schlau genug waren, den gefährlichen Jagdkollektiven zu entgehen, um Malerfürsten zu werden? Was kann van Gogh gemeint haben, als er auf dem Sterbebett sagte: »Das Elend wird nie ein Ende haben.« Hier kommt das ›Fürchterliche‹ hinzu, denn fürchterlich ist im Sinne seiner Erscheinung das Zentrum jedes Schreckens auf Erden, genau wie die Sonne, die der Maler gemalt hat. Seine Seligsprechung, seit einiger Zeit von Grabbeau und mutigen Belgiern bei vier Päpsten vergeblich versucht, gibt der Sonne das böse Leben zurück. Denn bildet die Sonne das Leben, so ist sie schon furchtbar genug. Aber sollte sie mit dem drehbaren Rücken zum All erst lebendige Tote spenden wie in den frühesten Zeiten Gottes, so bedürfte sie weder Wiesen noch Äcker zu deren Wachstum, sie könnte hinabsteigen gleich einem toten Gott und sich niederlegen in einem Feuerschweif so groß wie der Rhein. - PM

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FALSCHNEHMUNG

Der Zwilling der Wahrnehmung ist die Falschnehmung. Sie wird selten erwähnt, dabei ist sie es, die im Hintergrund die Fäden zieht, wann immer die Wahrnehmung in Aktion tritt. Das Zeugnis der Sinne, die Philosophen wussten es immer, ist gezinkt, und doch muss es genommen werden, wie es ist, um Klarheit in die Gedanken über die Welt zu bringen. Und wären es nur die Gedanken! Das Tier Mensch, das sich auf seine Beute stürzt wie auf ein Stück rohes Fleisch, reagiert verdutzt, wenn ihm eine unbegreifliche Macht die Beute wegzieht: Fehlwahrnehmung! Woran man sieht, dass Falschnehmung über die bekanntere Fehlwahrnehmung weit hinausgeht, ungeachtet der paradoxen Bedeutung, die aus letzterer hervorleuchtet. Fehlwahrnehmung ist fehlerhafte Wahrnehmung, ein hölzernes Eisen, dessen die Menschheit sich seit jeher bedient. Falschnehmung dagegen ist das Nehmen der Hürde selbst, auf der Basis der Wahrnehmung, die bröckelt, sobald ihr der Schein des Wahren, zum Beispiel durch einen Sturz, genommen wird. Das Tier Mensch ist es gewohnt, seine Wahrnehmung in jedem Nano-Moment der Aktion zu korrigieren: Damit ist alles über sein Vertrauen in das, was er großspurig Wahr-Nehmung nennt, gesagt. Man mag dergleichen für Haarspalterei halten, aber da jeder mit seinem →Wahrsinn hantiert, als sei das Wahre daran sein unverbrüchliches Erbteil, musste das doch einmal gesagt sein. Im übrigen ist es Unsinn.

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FÄLSCHUNGEN

Auf schweren Teppichen, womöglich sogar hinter täuschenden Butzenscheiben der ächzenden Welt der ohnehin noch ganz anders Betrogenen ein paar bunte Streiche zu spielen und neben einem im Orient eingelegten Tisch voll kostbarer Farben und Meißentassen im Sessel sitzend mit dem Pinsel zu lügen, das ist wahrhaftig ein genußvolles Treiben. Wenn ein freundlicher Gott wie der Gauner Merkur dazu einen Dauerregen aufs Dach prasseln lässt, so ist kein Besuch zu erwarten und die Leute bleiben in ihren hässlichen Häusern buchstäblich stecken, denn der Klingelton entsetzt doch wirklich jeden frei gewordenen Menschen. Kein Kind auf der Straße schreit und man wiegt sich im Rausch eines rumänisch-ungarischen Adelstitels von glühender Farbkraft zu den Klängen eines berauschenden Preußischen Marsches. Der Titel, ob falsch oder nicht, wird nach Goethe so manchen Puff abhalten können.
Wen alles das und Verwandtes und anderes mehr als tiefe Erkenntnis vom Wert der Lüge im Wesen der Kunst ganz rein und ohne Ehrgeiz berauscht, der ist, nach meiner Meinung, zum wahren Fälschen geboren, ob er nun bloß kopiert oder als großer Erfinder in eigener Sache Maler genannt werden darf. Denn man sage mir was man will, jeder Künstler ist stets auch ein Fälscher, voll glühender Lust nach der Manifestation eines fremden oder selber erfundenen Irrtums.
Die Hilfsgeister von oben oder unten kennen hier keinen Unterschied, »die von unten, die köstlich Dunklen« noch am wenigsten. Hingegen haben die von oben den Nazarenern zu lange nahe gestanden. Das gesteht im Alter sogar unter Tränen an der Piazza des Weinens Herr Overbeck in der Kirche Santa Maria del Pianto vor zwölf seiner Schüler am Tage des heiligen Lucas.
Die Düfte des Leinöls, der Harze, die wachsvermischten Tinkturen widersprechen der Bildung einer Familie und die köstlichste Einsamkeit, die mit Spuren von Schadenfreude vermischt ist, übergeht die trostlosen Wochenenden und Feiertage im Zauberreich der Kultur.
Man kann als Genießer oder als Schöpfer die Kultur hereinlegen oder man wird als eifernder Narr ihr gequältes Opfer. Allerdings, ein monastischer Zug von Verzicht gehört als Ausdruck von Weisheit dazu. Verzicht auf Streben nach öffentlichen Ruhm, die Vermeidung aller intelligenten Gesellschaften und als wirkliche Hilfe nur ein älterer Herr mit einem zierlichen Bauch unter englischem Stoff, der Besitzer einer ebenso geheimnisvoll zeitlosen Galerie, weit, weit entfernt von Berlin und Paris, etwa im fernen Ostende, das ein ebenso köstlicher Schwärmer und Anti-van Gogh auf verwirrende Weise in vollendeter Naivität schon vorgewärmt hat.
Zerfallende Bauernhöfe liefern die alten Bretter oder die an den Rändern vergilbten Hochzeitsleinwände, die alten Nägel, den echten Staub, der, mit Regenwasser vermischt, den wertvollen Dreck der alten Zeiten so anspruchslos liefert. Etwas Rost für den allzu neuen Zinnober, es gibt den alten nur noch in China, statt dessen abgeriebene Steine von den roten Ufern des Mains, Phiolen voll aufgewärmter Insekten mit Eierhonig, zur fleckigen Stärkung der Leinwand mit Roggenkleister vermischt, gelegentlich auch einen prachtvollen Schinken mit Frühstückseiern beim Aushandeln dieser bescheidenen Waren. Was für ein Traum.
Die Inbrunst der Suche nach solchen Stoffen, dieser alchimistischen Bildungsreisen einer kunstreichen Pilgerschaft, mischt sich mit dem Glauben an geistige Schätze, die als Reliquien Macht besitzen, an berühmten oder berüchtigten Hauswänden kleben oder an einfachen Kieselsteinen am nächsten Waldrand, die nach zehntausend Jahren das erste Mal stupore erwecken. Sie bilden die Hausmacht gegen alle Moral, Fälschungen hin oder her. - PM

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FAMILIÄR

Das Familiäre bedenken, bis es so mit Pusteln überdeckt ist, dass es sich Zeit lässt: wunderbar. Aber so ist es nicht. Es bringt seine Zeit mit, es läuft wie auf Schienen, wie geschmiert, wie man so sagt, es unterläuft alle Bindungen, denn es bringt sie mit. Es hat, wie man so sagt, alles dabei: dabei bleibt es. Das Familiäre ist das Familiäre, nackte Identität, wenn du willst, aber im Grunde wird keiner gefragt. Es hat seine Falten, das ist wahr, es besteht nur aus Falten, praktisch, auch das ist wahr. Ach, diese Wahrheiten, alle zusammengenommen, sie passen auf einen Seziertisch und doch... Man muss sehen, dass sie nicht herunterfallen, das kann wichtiger sein als eine gelungene Operation. Was bedeutet schon eine gelungene Operation gegen die Unzahl derer, die anstehen? Das Einzelne verzwickt, das Ganze unbezahlbar, die Verantwortlichen schleichen sich vom Tisch, sie können nicht ertragen, was sie da anrichten, und laufen in ihr Unheil hinein, privat, wie denn sonst, ein richtiges Unheil kommt immer privat. All diese Privatheiten summieren sich, sie ergeben eine erkleckliche Summe, für die man sich eine Welt kaufen könnte, aber gegenwärtig haben wir keine im Angebot. Das Familiäre ist ein Diebstahl am Allgemeinen, der älter ist als das Allgemeine, das durch ihn Schaden leidet, es ist König Diebstahl, der in allen Türen steht und die eingelagerten Vorräte mustert, bevor man ihn rituell verbrennt. Geständig wiederholt er noch auf dem Scheiterhaufen die Worte: »Das ist alles meins!«, bevor ihn das Entzücken Batailles bis zum nächsten Mal in seine Schranken verweist.

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FANGQUOTE

Ilse, mit Emphase: »Die Fangquote ist eigentlich eine gute Sache. Ihr verdanke ich Erfahrungen, die mir sonst mit großer Wahrscheinlichkeit entgangen wären. Ich sage ›mit großer Wahrscheinlichkeit‹, weil ich das immer so sage, es entspricht meinem Lebensgefühl und, sagen wir mal, den Gegebenheiten. Man darf sich nicht festlegen, weißt du, sonst fliegen einem die Festlegungen früher oder später um die Ohren. Das fand ich nie so prickelnd. Der nicht festgelegte Mensch ist der gute. Natürlich enthalten auch die Fangquoten so eine Art Festlegung, aber wer kein Fisch ist, der bekommt das nicht so zu spüren, es kommt vor allem darauf an, kein Fisch zu sein. Ein Fisch bin ich nie gewesen, ich war immer auf Fang, ein Leben lang, eine Quote macht auch Appetit auf Neues, da muss einer erst drauf kommen. Und vergiss den Beifang nicht: Ganz wichtige Lebensregel. Der Beifang hat mich mit dem Leben versöhnt, weniger mit dem meinigen, aber mit dem der anderen. Käme jeder als solus ipse daher – ich mag diesen Ausdruck, er erinnert mich daran, die Sohlen in Schuss zu halten und mir nicht die Hacken abzulaufen –, dann könnte er gleich bleiben, wo der Pfeffer wächst. Ein Mensch ist kein Mensch, es dackeln immer noch zwei hinterher. Da darf man es mit der Quote nicht so genau nehmen, sie regelt den Verkehr ja nur obenhin, nach unten ist immer Luft. Gelegentlich auch nach oben, man darf sich bloß nicht erwischen lassen oder muss gleich ein großes Geschrei anfangen. Ein richtiges Geschrei ist stärker als jede Quote. Es hebelt sie zwar nicht aus, aber es dickt sie ein und anschließend sind alle wieder ein Stückchen klüger.«

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FARBKANNIBALISMUS

Der Kampf der Farbe mit dem Hunger der Leinwand ist viel bedeutender und ernster zu nehmen, als der oberflächliche Betrachter der Bilder ahnt. Der Maler erweckt nicht nur Illusionen, sondern er ist auch ein Speisemeister und sättigt die Leinwand ebenso mit gesunden Erdfarben und Leinöl wie mit den Giften des Bleiweiß oder des Schweinfurter Grüns. Die Seher – es sind nicht die gaffenden Ästheten gemeint, sondern die alle Materie durchdringenden Späher des Untergangs, der in allen Dingen waltet – bezeugen den Kampf aus Hunger und Gift auch auf der Leinwand. Warum gäbe es sonst auch die gute Malbutter des Johannes, die bon beurre de peinture, die der Lichtverkünder heiliger Worte im hohen Alter den malenden Mönchen vom Berge Athos gestiftet hat? Sie vollzieht die innere Taufe der Bilder mit Hilfe des ›Grisams von Patmos‹, wie diese Butter mit Recht bei ihnen genannt wird. Restauratoren unserer Zeit ahnen wohl kaum noch, warum manche Gemälde zerfallen und andere duften und unvergänglich erscheinen. Der Geruch der Heiligkeit waltet auch hier, aber sie wissen es nicht.
Ein furchtbares Beispiel für die doppelte Barbarei des Zusammenhangs zwischen den prophetischen Illusionen der Kunst und dem Hunger der reinen Materie vollzieht sich am deutlichsten wohl auf der großen Leinwand von Géricault, die man im Louvre unter dem Titel Le naufrage de La Méduse oder als Floß der Medusa besichtigen kann. Hier sieht der genaue Beobachter, der die Verwandlung der Materie im Objekt einer Illusion nicht aus den Augen verloren hat, die verhängnisvolle Verwicklung von materieller Gier und Vergiftung ebenso im grausamen Hunger der zu Kannibalen gewordenen Matrosen wie in der stummen Gefräßigkeit jener Asphaltfarben, die im neunzehnten Jahrhundert die Maler so sehr begeisterten. Aber die Brillanz dieser Farben ermattete rasch, indem sie sich anfänglich voller Pracht auftragen ließen, um alsdann in die Tiefen der Leinwand zu fahren und wie gefräßige Schlangen bloß ihre runzlige Haut zurückzulassen. Die großen, gewiss einst schwermütigen Schatten des Bildes sind inzwischen dunkel und blind wie Leder. »Cannibalisme de la couleur« befand ein würdiger alter Herr, gleichsam ein Nachfahre jener verruchten Matrosen, der im Museum neben mir stand, und er nannte auch gleich die ebenso verruchte Farbe, die den zahlreichen Liebhabern alter Meister übel genug bekannt ist: »Brun de Cassel.« - PM

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FARCE

»Angenommen…« – »Ja?« wirft B ein, es klingt wie eine Drohung, aber das bleibt eine bloße Annahme –, »angenommen, ich nehme die Wahl an, nehmen die anderen dann an, dass ich gewählt bin oder fallen sie über mich her, weil sie annehmen, dass ich die Verweigerung verweigert habe und sie einer solchen Verweigerung die Zustimmung verweigern müssten, vulgo: sie nicht dulden wollen? Bin ich also angenommen? Falls ja: werde ich angenommen als einer, der annahm, dass er annehmen dürfe, was anzunehmen ihm angetragen wurde, nachdem er einmal bekundet hat, dass er annehme, anzunehmen sei die Pflicht des Gewählten, zumindest dann, wenn unter der Annahme gewählt wurde, dass er annehmen werde, weil er die Annahme im voraus zugesichert hat? Oder bin ich der falschen Annahme erlegen, dass Annehmen das selbstgewählte Schicksal des Gewählten sei, der gewählt wurde, weil er sich in eigener Person der Wahl stellte, also nicht etwa hinterrücks, unter der Annahme, er werde schon ablehnen, in die Wahl eingeschmuggelt wurde? Noch habe ich angenommen, aber ich nähre bereits die Annahme, dass meine Annahme unter der irrigen Annahme erfolgte, von denen angenommen zu werden, die annehmen durften, ich werde die Annahme nicht verweigern, was ich hiermit tue, obwohl sie ja, streng genommen, bereits erfolgte und daher als Annahme von mir und anderen angenommen, d.h. akzeptiert wurde. Nun wurde ich aber angenommen von denen, die mich gewählt haben und also annehmen durften, es sei mir recht, gewählt zu werden und ich würde die Annahme nicht verweigern, was ich ja auch, wie jedermann nachlesen kann, nicht getan habe. Nicht angenommen werde ich hingegen von denen, die annehmen durften, dass die Annahmen, unter denen ich annehmen durfte, angenommen zu werden, ihnen zugute kommen würden, während sie sich in aller Öffentlichkeit davon distanzieren könnten, da sie mit der Wahl und all ihren Annahmen vorher und nachher im strengen und im loseren Sinn nichts zu tun hätten, was immer noch richtig ist, solange man davon ausgeht, dass sie, rein rechtlich gesehen, keine Oberen sind, sondern nur Entferntere. Es sind also die Entfernteren, die mich zur Aufgabe der Annahme unter der Annahme drängen, dass ihre Interessen durch die Aufgabe meiner Interessen und derjenigen, die mich gewählt haben, besser gewahrt blieben als dadurch, dass ich, der ich nun einmal näher dran und sozusagen mittendrin bin, meine Interessen unter der Annahme verfolge, damit dem Interesse derjenigen zu dienen, die durch ihre Wahl gezeigt haben, dass es möglich ist zu wählen, z.B. mich, während die Verweigerung der Annahme meinerseits die Wahl selbst zur Farce hätte werden lassen, ich sage: zur Farce, denn es ist eine Farce, zu wählen und gleichzeitig nicht zu wählen, durch eine Art wählendes Nichtwählen die vorangegangene Wahl durch die Wähler, die mich und alle hier Wählenden gewählt haben, damit gewählt sei und gewählt werden könne, zu annullieren und somit den Wählern und Wählerinnen eine Nase zu drehen. Ich darf also annehmen, dass die von mir nicht angenommene, aber durch mich erfolgte Annahme der Wahl der Annahme der Vielen Vorschub leisten wird, dass die Annahme, ich und meine Partei stünden wie alle anderen zur Wahl, auf dass die Wähler und Wählerinnen die Wahl hätten, heute dahingehend korrigiert wurde, dass sowohl mein persönliches Zur-Wahl-Stehen als auch das meiner Partei eine einzige … ich sagte es bereits, Farce sei, was, wie alle, die mich kennen, bestätigen werden, einerseits eine große Ungerechtigkeit darstellt, andererseits den Nagel auf den Kopf trifft.« Soweit A.
»Aha«, sagt B, »ich verstehe Bahnhof. Sparen Sie sich das für Ihre Memoiren auf und stehen Sie mir nicht im Wege. Das kann ich schon selber.«

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FASCHO!

Immer wenn man denkt, der Faschismus sei definitiv ausgeweidet und restlos weiterverarbeitet, teils zu Einsichten, teils zu Gesten aller Art, vorwiegend auf dem Beschimpfungssektor, kommt wieder eine Publikation um die Ecke, getragen von einer geschwätzigen Woge, die allen Verdacht, es könne auch neben‑ und außerhalb des Monstrums Entgleisungen geben, Menschenverachtung und den Willen, Menschen zu uniformieren, zu kujonieren, mundtot zu machen und auszubeuten, mit allen Mitteln verbaler und nonverbaler Verführung zu zerstreuen versucht. So las man bereits vom ›Superfaschismus‹, dem F. über und hinter allem F., gleichsam dem EffEff, aus dem das Unheil der Welt strömt, unaufhaltsam wie das Blut der Märtyrer, das einst durch die christliche Welt zirkulierte. Wenn Widerstand zu Blödsinn verkommt, ist die Frage cui bono gestattet, aber auch die andere, wie rasch sich Menschen beruhigen, sobald ihnen jemand ein Wortspielzeug in die Hand drückt, während ringsum die beunruhigendsten Dinge ihren Gang gehen.
Der Faschismus, wie andere epochale Bewegungen vor und neben ihm, ist in die Welt zerstreut, die ihn vernichten wollte und, oberflächlich betrachtet, vernichtet hat. Er wurde ihr ›eingeschrieben‹, wie Komunikationsenthusiasten behaupten, so dass, wer nach Spurenelementen sucht, immer fündig wird. Das ändert nichts daran, dass seine Epoche aus und vorbei ist – und das nicht erst seit gestern. Die Welt hat sich weiter gedreht, bloß der siegreiche Journalismus hängt an der Flasche wie eh und je.

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FASSADENKUNST

Ist das Spiel erst aus, gelingen die entschiedensten Würfe. – Weiter. – So sieht man einen Menschen, der eben noch in vollem Spagat seinen Geschäften nachgeht und sich privat vergrübelt, verborgen bis zur Unkenntlichkeit in Formeln, die, von ihm abgesehen, keiner entziffern kann. Von sich absehen kann er nicht, die anderen können es wohl. Ihre Blicke gleiten an ihm entlang wie am Inneren einer Regenrinne und tropfen ab. Heute laufen seine Geschäfte leer, der Raum, in dem er Kundschaft erwartete, ist zu und er schenkt jedem ein zerstreutes und unverständliches Lächeln, der ihn darauf anspricht. Das verstehen die Leute, es sagt ihnen, dass er einer von ihnen geworden ist und Fassadenkunst betreibt. Fassadenkunst! Er könnte darüber lachen, doch er bemerkt es nicht einmal. Oder er bemerkt es und versteht es nicht. Oder er versteht es und glaubt es nicht. Oder er glaubt es und ist froh. Die Formeln bedecken die Mitte des Raumes, er vertreibt sich die Zeit damit, zwischen ihnen hindurchzugehen, man könnte es einen Tanz nennen, einen sehr privaten Tanz, den keiner zu sehen bekommt. Dabei schichtet er Hölzchen auf, eins neben das andere, eins über das andere, in unregelmäßigen Schichten. Zusammen könnten sie eine Pyramide ergeben, er weiß es noch nicht. »Nicht verzetteln« brummt er und schiebt einen bekritzelten Zettel zwischen zwei Hölzer.

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FAUSTNARR

Gewiss, gewiss, wer das Alphazet nachmacht oder verfälscht, wer nachgemachte oder verfälschte Artikel des Alphazets sich verschafft und in Verkehr bringt, wird mit Gelächter nicht unter zwei Jahren bestraft – das klingt gut und schön und vertraut oder vielmehr ungut und unschön und umso vertrauter, aber es verdeckt doch das Wesentliche, den Impuls, der, es kann nicht anders sein, hinter solch schändlichem Treiben steckt: die bedingungslose Verehrung, die bis zum Wahnsinn gehende Vernarrtheit ins Original, das rücksichtslose, über Buchstabenleichen hinwegwieselnde Begehren, sich mehr davon zu verschaffen, bei vollkommener Unfähigkeit zu begreifen, dass auf eigene Faust hier nichts zu holen ist, teils, weil die Faust, die sich da in der Tasche ballt, bei Licht besehen nur als Fäustchen durchgeht, gerade gut genug, um bei Gelegenheit hineinzukichern, teils, weil das Verlangen selbst nichts als eine Narretei ist, als solche bereits im Alphazet aufgehoben und mit Hilfe von Omas Silberbesteck verspeist. So gesehen ist jede Nachahmung bereits gegessen, bevor sie das Licht der Welt erblickt – gegessen, nicht verdaut, wie alles Unverdauliche, am Ende kommt jedes Stück so heraus, wie es eingespeist wurde, nur kenntlich geworden … kenntlich, das ist das Wort, man müsste es, anstelle des aus der Mode gekommenen Prangers, an öffentlichen Leseplätzen anbringen, ohne Zusätze, ohne Erklärung, ohne weiteres.

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FAUSTRECHT

Dass die Faust recht hat, dass sie gern recht hat, ist allgemein bekannt und bedarf keiner Nachfrage. Weniger bekannt scheint zu sein, dass sie nur gezwungen auf dem besteht, was ihr gutes Recht ist: das Recht nötigt sie dazu. Ungezwungen wäre die Faust ein Zeitgenosse wie jeder andere, ein wenig kauzig vielleicht, aber man ließe ihm das durchgehen. Gezwungen entsteht aus ihr ein Wesen anderer Ordnung, das sich holt, was ihm zusteht. Da ist ein Magnetismus im Raum, der alles, was herumsteht, ein wenig zu ihr hinüberbiegt, ein Stehen-zu, wenn Sie verstehen, was ich meine, unübersehbar für den, der sich in solchen Dingen auskennt, und das sind viele. So wird die Faust – wie gesagt, das Recht scheint sie dazu zu zwingen – für mancherlei zuständig, darunter ganze Bereiche, die sich ihr auf den ersten Blick zu entziehen scheinen. Es gilt aber der zweite. Im Grunde weiß niemand, welcher gilt, es ist auch egal, am besten sieht man nicht hin. So eine Faust ist schließlich ein Objekt der Furcht. Sie vor allem steht ihr zu, sie steht und stiert ihr nach, dass es einen juckt. »Ich hole mir mein Recht« – an einem solchen Satz erkennt man die Faust, bevor sie niederfällt und dem Recht die erste Quetschung beibringt, das noch nicht weiß, dass es ihr Recht ist und mit der Folgsamkeit zögert. So mag es der Teufel holen. Er ist ein Rechthaber, da kommt es auf zwei oder drei neue Rechte nicht an. Wir haben ja! Man kann sie nachschneidern, das hat keine Schwierigkeit.

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FEHLERFREI

Die, denen nichts fehlt außer dem Fehlen selbst, sind der Fehler. Das ist übrigens kein Kalauer, sondern die reine Wahrheit, Betonung auf ›rein‹, so dass kein Rest bleibt, über den sich diskutieren ließe. Viele Menschen sehen das anders, sie diskutieren gern, aber in so einem Fall müssen sie passen. Müssen sie? Sie müssen nichts, darin besteht ihr Vorteil und ihre Beschränktheit. Sie müssen nicht, sie können und wollen, vor allem letzteres, mit einem Schuss ›dürfen‹ dabei, das sie ablehnen, weil es sie verrät. Warum verrät es sie? Weil sie im Grunde Erlaubte sind, Leute, denen man einen Spielraum gegeben hat und in diesem Raum einen Spielgrund. Sie haben Grund zu spielen, weil sie von allem anderen ausgeschlossen sind, was nicht bedeutet, dass sie z.B. keine Kriege führen dürfen, selbst dieses Privileg besitzen sie, aber nicht in vollem Umfang. Sie dürfen, weil sie müssen und weil es ihnen vorgeschrieben wird, übrigens auch der Rahmen und die Ziele, für die sie es tun. Sie sind also, wenn es hart kommt, reine Tötungsmaschinen und dürfen als solche getötet werden. Eine schreckliche Konsequenz, über die nicht diskutiert werden darf, auf keinen Fall und unter keinen Umständen. Eine solche Diskussion wäre ›nicht produktiv‹. Und produktiv sein, das wollen sie, am besten an allen Fronten. Warum das so ist, wird man erst später erfahren, eine Ahnung davon geht um, aber etwas Genaues weiß man nicht.

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FEHLLESER

Man liest fehl, wie man fehlgeht, nichts ist natürlicher und regt die Menschen weniger auf. In Büchern kann man sich leicht verlesen, anders als in Menschen, an denen man sich bequemer vergeht. Das liegt daran, dass ihr Inneres unzugänglich bleibt und nur auf dem Weg der Selbstpreisgabe ein wenig Hokuspokus erlaubt. Der Wunsch, in Menschen zu lesen wie in Büchern – und in ihnen statt in Büchern –, ist uralt. Da die Buchstabenschrift an den Grenzen der Psyche endet, verzeichnen die Analphabeten hier einen leichten Vorteil, der allerdings dadurch entwertet wird, dass sie keine eigentliche Leseerfahrung besitzen. So bleibt die Psyche das bevorzugte Gebiet derer, die zwar lesen können, aber nicht ›zu lesen begehren‹. Vielleicht wollen sie ja, aber ein sonderbarer Zwang treibt sie in eine andere Richtung – der entschiedene Wunsch, ›etwas mit Menschen‹ machen zu wollen. Bekanntlich ›macht‹ man mit Büchern nichts. Nur Kindsköpfe türmen sie wie Bauklötze übereinander und konstruieren daraus Eigenheime, in denen sie sich bei Regen verkriechen. Wieder andere machen Geld mit ihnen oder werfen sie ins Feuer. Doch der Heizwert pro gesellschaftlicher Meile bleibt gering. In Zeiten, da die Bücher sich an den Rändern aufzulösen beginnen, da sie zur Netzform übergehen oder zur Unform, werden die, die schon weiter sind, gnädig. »Es geht um das Buch!« rufen sie mit erregter Stimme, man merkt ihnen an, dass sie den Fehlgang fürchten. Vom Umgang mit Büchern weiß zu berichten, wer einmal versucht hat, sie zu verkaufen. Den Büchern geht es um nichts, als Stapelware des Geistes genießen sie den heillosen Schreck, an der Sonne zu bleichen.

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FERNE

Alles Schreiben geht in die Ferne, aber die Menschen machen sich nicht klar, was das bedeutet. Sie wollen Rapport: sofort. Man kann das verstehen, aber nicht wirklich. Als Prestigemaschine ist das heutige Schreiben allen anderen Formen der Mitteilung unterlegen; wer ins Fernsehen drängt, sollte Umwege scheuen, auf denen man bequem sein Leben vertrödeln kann. Die Zeit der Bücher ist nicht die Zeit der Menschen, die sie geschrieben haben. Auch verdient sie nicht wirklich Zeit genannt zu werden. Es ist etwas an ihr, das sich schwer benennen lässt. Sie ist durchlässig, eine Zeit mit Löchern, eine Art Sieb oder Fangnetz, durch ein Gewässer gezogen. Was sie fängt, ist die Aufmerksamkeit von Leuten, die einander nichts oder wenig zu sagen haben und sehr überrascht wären, wenn sich der Autor in persona in ihre Gedanken drängen würde. Goethe, Tolstoi, Proust: hätten Sie sie kennen mögen? Mit ihnen reden? Tagaus, tagein? Ohne Unterlass? Über alles mögliche? Das ist nicht Ihr Ernst. Oder Sie sind buchuntauglich und sollten an dieser Stelle das Lesen einstellen. So wie ein Autor nur für das wahre, das anomyme Publikum schreibt und sich vor Reaktionen bekreuzigt, so will ein Leser das wahre, das anonyme Werk, eine Folge von Buchstaben, die ihn überallhin begleitet, aber auf ihre, nicht auf Menschenart. Es gibt Leute, die Bücher verabscheuen, in denen es menschelt, in denen ein Autor fleischlich wird, sich am Ende in des Wortes Vollsinn erklärt. Von derlei Ergüssen mag etwas halten, wer will, sie sind erschrieben, so wie man etwas ertrickst oder sich ereifert, statt Eifer zu zeigen – oder ihn gar zu verbergen, was wesentlich effizienter wäre. Wer sich aber, wiederum in des Wortes Vollsinn, verschreibt, der kommt der Sache schon näher. Man verschreibt sich, wie man sich verläuft: auf einmal kreuzen sich alle Wege und man steht inmitten – von was auch immer. Verschrieben hat man sich mit dem ersten Wort, sofern es steht – wem auch immer, der Sache, dem Widersacher, dem Sachwalter, der vielleicht nicht ausbleibt. Da gehen die Leute hin und schreiben für die Lebenden, um etwas zu bewirken, etwas anzuschieben, um zu kämpfen, um zu zeigen, wie sehr sie dabei sind und auch gehört werden wollen. Aber man schreibt immer für Lebende, man kennt sie nur nicht. Die Autoritäten von heute, sie sind schon tot, sie hören kaum noch hin und lesen –... Lesen? Können sie das? Ist so ihr Leben? Ist das ihr Kampf? Wirklich lesen Menschen, bevor sie über den Köpfen der anderen auftauchen, danach brauchen sie Stoff. Wer ein richtiger Lieferant ist, wird immer den Unterschied leugnen. Daran erkennt man ihn und seinesgleichen.

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FERNSEHEN

Wer im Heiligen Officium nur den Hort finsterer Machenschaften und grausamer Beschlüsse sieht und darüber die wahrhafte Sorge um die richtige Auffassung vom Menschen vergisst, den bestürzend schütteren Stand der Rechtgläubigkeit in den sich christlich nennenden Gesellschaften der damaligen Welt und die sich daraus ergebenden Missstände, um das, was zu tun bleibt und was not tut, der hat vom Fernsehen nicht viel verstanden oder weigert sich, den Dingen ins Gesicht zu sehen. Man sollte auch den Anteil des Geheimen am Walten der Inquisition nicht willkürlich übertreiben. Sie hat es über Jahrhunderte geschafft, die Phantasie der Menschen zu beschäftigen, ihre bekannten Protagonisten waren in aller Munde und ihre Performances, vom freiwilligen Widerruf bis zum Autodafé, waren, neben allem anderen, wirklich gute Unterhaltung, professionell gemacht und beim Konsumenten äußerst beliebt.

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FESTNAHME

Da steht er, der kleine Mörder, lässt sich die Handfesseln anlegen und denkt: »Das also ist mein Tag. Ich habe mein Leben aufgerissen, als ich diese Menschen, an die ich mich kaum erinnere, zur Strecke brachte, ich war der Jäger und die Jagd, ein bisschen auch der Gejagte. Meine Opfer kannten mich ja nicht und wussten nichts von meinen Absichten. Sie kamen mir bloß dazwischen und eigentlich ist mir der Gedanke an sie lästig. So war ich eigentlich alles in einem – und jetzt? bin ich willenlos, herumgeschubst von den Bullen, bald kommen die Vernehmer. Was wollen sie denn vernehmen? Dass ich unzufrieden bin? Ich werde sie um ein Glas Wasser bitten und sie werden meinem Wunsch willfahren. Soviel Aufregung um ein Glas Wasser. Sie könnten etwas hineingeben und das wär’s dann. Warum tun sie’s nicht? Man sagt, sie dürfen es nicht. Ich habe Rechte. Von jetzt an habe ich Rechte. Das also hätte ich erreicht: Rechte zu haben. Kein Mensch sollte tun und lassen können, was ihm beliebt. Keiner. Es ist ungerecht, das so spät zu erfahren. Manche sagen ja, besser spät als nie, aber das ist bullshit. Wie dem auch sei, ich hab’s hinter mir und was ich jetzt vor mir habe, das wird man sehen. Sie werden wissen wollen: Wer noch? Als ob sie an mir nicht genug hätten. Ich habe gesagt: Ich will keine Fremden. Warum hat man mir nicht geglaubt, als noch Zeit war? Jetzt ist mir alles fremd und ich will das nicht. Ich glaube, fremd bin ich denen auch. Unheimlich. Jetzt bin ich von allen der Fremdeste. Klar bin ich ihnen unheimlich. Aber sie lassen sich nichts anmerken und behandeln mich wie… Dafür fehlen mir jetzt die Worte. Ein Mörder mehr auf der Welt und sie kriegen mich nicht weg. Das System ist so, dass sie mich nicht wegkriegen. Von nun an habe ich das System auf meiner Seite. Ein Narr, wer an das System glaubt. Ich habe nie verstanden, wer sich das ausgedacht hat. Ich wusste nur, ich würde ihm einmal ins Auge schauen. Ab jetzt muss es mir dienen. Ich habe das System überwunden. Das ist unfassbar. Und sie merken es nicht, sie merken es einfach nicht. Sie glauben, sie hätten alles im Griff. Oh ihr Kleinmütigen – nicht einmal im Traum dürft ihr daran denken, wie sehr ich auf euch herunterblicke. Ihr blickt durch mich hindurch und ich, ich… habe mich noch. Von jetzt an bin ich Objekt.«
Und er steht wirklich da, mit zerrissenem Hemd und blutiger Hand, er hat etwas getan und jetzt entspricht es nicht seinen Vorstellungen.

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FETISCHCHARAKTER

Dass Kunst Ware ist, dass sie Ware sein kann, dass sie nichts als Ware sei, hat mehr Gehirne in Bewegung gesetzt als jede andere Bestimmung, die ihr angehängt wurde. Das ist verständlich, denn dadurch wurde sie Leuten zugänglich, die sich ansonsten leichter erhängten als ein Wort von dem zu verstehen, was da steht, oder denen diese Bildsprache jetzt nichts sagt. Seit das Wort ›Fetisch‹ im Raum steht, plappern sie unentwegt und sie finden, dass Kunst ein guter Begleiter ist, eine wirklich wichtige Sache, ein Stück Lebensart: »So wollen wir leben.« Unter dem Aspekt des größeren Glücks für die größere Zahl wäre es allemal besser, wenn sich die Künstler erhängten anstelle der Kunstliebhaber, leider war von letzterem nie die Rede. Der Fetischcharakter ist in der Kunst das, was die Gräten im Fisch sind: unerlässlich fürs Fortkommen, doch unendlich lästig und endlich gefährlich für den Genießer.

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FEUDALISMUS

›Tun, was getan werden muss‹, heißt nicht, die Notwendigkeiten des Daseins aller zu beherzigen, sondern den ungestörten Genuss der Beute zu sichern. Die Matadore des Zeitgeists kaufen sich Zeit. Sie kaufen sich Zeit, wie sie sich immer Zeit gekauft haben, sobald sie erst an der Macht waren. Macht ausüben heißt, sie dafür einzusetzen, dass sie bei dem verbleibt, der sie ausübt. Das muss nicht immer und überall die volle Wahrheit sein, aber es ist die Grundrichtung aller Machtausübung. Hier schlägt das Herz des Feudalismus, ein anderes Herz kennt er nicht.
Die Frage lautet demnach: Was ist Feudalismus? Nicht der museale Feudalismus, dem Europa und die Welt ihre Schlösschen und Paläste verdanken, durch die heute der Pöbel flaniert, gierig darauf zu erfahren, wie man ›damals‹ zu leben wusste. Der perennierende Feudalismus ist das System der ersessenen Anwartschaften in einem auf Gefolgschaft gegründeten System. Ein solches System kann starr exekutiert werden, dann läuft es auf irgendeine Form des Staatskannibalismus hinaus, es kann auch geschmeidig daherkommen und alle staatlichen Sicherungen unterlaufen, ohne sie nach außen sichtbar in Gefahr zu bringen.
Sein erstes Opfer ist immer und überall das Recht: es wird weiter gesprochen, aber es ist gezinkt. Doch bevor von Opfern die Rede sein kann, welkt das öffentliche Wort. Es wird ersetzt durch die Prunkrede, exornatio, untrügliches Kennzeichen feudaler Verhältnisse, und ihren verbalen Schatten: die Vernichtung, nihilatio, des gemeinsamen Feindes. Wer nicht verständigt ist, wer noch nicht weiß, dass der Andere sein Feind ist, der kann nicht loyal sein. Der subtile Feudalismus legt eine Schippe drauf und verdoppelt den Anderen: dem einen verschafft er ein Privileg, dem anderen erlegt er auf, für seine Kosten aufzukommen.
Ein wahrhaft köstliches Spiel: die Erschaffung des Anderen des Anderen durch Rechtsbruch. Oder, sagen wir, durch subtile Modifikationen des Rechts, das keinen Anderen kennt, sondern nur Gleiche. Wer Privilegien schafft, schafft Feinde ohne Auslauf, eine untertänige Masse, deren Zähneknirschen sich mühelos in Hoch-Rufe umdeuten lässt. Da fällt Loyalität leicht, denn sie verkörpert das Schöne, das Leben ohne Ressentiment, das Leben auf der richtigen Seite, das gern mit dem richtigen Leben verwechselt wird. Aber was heißt schon richtig? Am Ende aller Zeitkauferei steht das Gericht: Die Belle Époque ist verrauscht und ein paar Überlebende krächzen: Wer damals nicht lebte, hat nicht erfahren, was leben heißt.

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FEUERWERK

Am Ende ist alles Feuerwerk. Das betont die Ratte mit feinem Akzent, als sie die Zündschnur durchbeißt und sich des ungewohnten Geschmacks wie einer fernen Morgenröte erfreut. Die sichere Distanz wird nicht ersessen oder erarbeitet, sie wird erjuxt. »Das ist nicht wahr«, schmollt das Tierreich, »einen Seufzer für jede Wohltat.« Die aufregendsten Langweiler sind aber die Hasen, ihre spröde und behende Art kommt aus dem hypertrophierten Gehör hervor wie der Schnaps aus der Flasche.

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FILMSPRACHE

Sprache, in der das Töten leicht fällt.

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FILMTABLETTE

Es gibt Kalauer, die man nicht ausführen muss. Nur soviel: keine Bambi-Verleihung an edles Filmgewerk und keine Bachmann-Festspiele für Quotenautor*innen werden den Antagonismus von Tablettenkunst und Literatur jemals besiegen können. Begründet liegt er in jenem ‑iteratur, im Wieder- und Wiederlesen, rein zeitlich im Verfügenkönnen über einen Gedanken, der einmal schriftlich fixiert wurde, und zwar an jeder Stelle, in jeder beliebigen Konfiguration. Das macht, abseits des Lesens, die ›Lektüre‹ zu einem so komischen Unterfangen: wer ein Buch einwirft, wie man Tabletten einwirft, der ärgert sich am Ende, den Film verpasst zu haben, oder er fühlt sich erhaben und ein wenig von der Welt im Stich gelassen, weil er sich die Zeit genommen hat, was sonst kaum einer tut. Er lobt sich also dafür, dass er so langsam ist. Vielleicht ist er das ja wirklich: dann ist das Buch sein Kino. Vielleicht hat er einfach zuviel Phantasie, die bei der Lektüre in alle Richtungen davongehen kann, während der Film sie mit Messerhieben traktiert. Oder das Gegenteil ist der Fall und der Film rauscht unverstanden vorbei. Nach aller Erfahrung ist das sogar die Regel. »Ach Gott, ja«: darin besteht die kathartische Anwandlung seitens aller Medien, die über die Zeit gebieten, verbunden mit einem dumpfen Wunsch nach Veränderung. Man könnte z.B. einen neuen Fernseher kaufen und sicher wird man jetzt das eine oder andere kritischer sehen als früher.

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FINDERLUST

Seltsamerweise ist zu Beginn einer Entdeckung der Wunsch, das Entdeckte zu verändern, am größten. Später, wenn die wahren Dimensionen des Entdeckten nach und nach sichtbar werden, kehrt eine gewisse Ruhe ein und man lässt die Dinge an ihrem Ort, um von ihnen einen möglichst angemessenen Gebrauch zu machen. Nach diesem Muster wurden Kontinente durch Entdeckung zerstört, die unentdeckt einen langen zivilisatorischen Gang vor sich hatten. Am fruchtbarsten wirkt die Saat einer neuen Botschaft, fällt sie in unbedarfte Gemüter, sie wird furchtbar, vor allem Mitmenschen, die bereits weiter sind. Die erste, noch krude Computersimulation des Weltklimas bescherte der Menschheit einen ›Weltklimarat‹, um den alle sich drängen, denen die Ratlosigkeit ihrer Existenz das Gesicht weggebeizt hat: sie verhindern den wissenschaftlichen Fortschritt nicht, sie behindern ihn nur. Jede gezielte Förderung verändert das Wissen, verengt es zu einem Konglomerat aus Wissen und Überzeugung, das heißt ›Deckzeug‹, unter dem das Wissen zu modern beginnt und schließlich verfault, während die Apparate wuchern, die man aus ihm gewann. Archäologen haben mühsam gelernt, nicht jeden Grabungsfund trophäengleich in ferne Museen zu schaffen, sondern ihn in seiner Umgebung zu studieren und gegebenenfalls die Erdschicht wieder herzustellen, der er sein Überdauern verdankte. Nicht jede Wissenschaft ist auf diesem Stand angekommen, einige ähneln noch immer Granaten schwenkenden Kindern, denen die Finderlust im Gesicht steht.

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FINIS, GERMANIA!

Die Deutschen sind empfänglich für Untergangsschnitten mit Weihrauchperlen, selbst aus den Nachlässen Verstorbener klauben sie dergleichen heraus, das will etwas heißen. Es ist der Preis dafür, in einem nach allen Seiten offenen Lande zu leben, vor allem, wenn der Eindruck vorherrscht, die Politik habe auf Durchzug geschaltet, was vermutlich der Fall sein dürfte, doch der konkrete Nachweis fällt schwer. Das höchste Glück der Regierenden besteht darin, dass ihnen niemand rechtzeitig auf die Finger schaut, das tiefste Unglück der Regierten darin, dass es so ist. Alle paar Jahrzehnte geht dieses Land unter, danach verlaufen sich die Wasser, man begräbt die Toten, soweit die Umstände es gestatten, erörtert die Schuldfrage und zieht den Karren weiter. Welchen Karren? Ach den! Wie konnte ich das vergessen. Am Ende verlieren die Deutschen immer, schrieb Tolstoi in Krieg und Frieden – weil sie das kennen, sind sie so ungemein tüchtig, sie stürzen sich praktisch von einem Wiederaufbau in den nächsten und wissen doch stets, es hat keinen Zweck. Wieviel Geld ihre Arbeiter in fremde Taschen verdient haben, lässt sich nicht einmal ahnen, es ist auch unnötig, weil alle Taschen fremde zu sein pflegen außer der eigenen, gleichgültig, unter welcher Ländernummer sie registriert sind. Endlich sind längst nicht alle Arbeiter Deutsche, die hierzulande malochen, es lohnt praktisch kaum, die Staatsbürgerschaft eines Landes zu erwerben, in dem alles fließt, man weiß nicht, woher und wohin. Irgendwann sind die Deutschen an ihrer Herkunft so irre geworden, dass sie anstelle der weggeworfenen Ahnenpässe, die auch schon Fiktion waren, nur schlechte, sich nun Biographien erschreiben lassen: ein paar geschönte Eckdaten und schon läuft die Geschichte. Ein paar Jahre noch, und sie stammen alle aus dem Sudan wie vorher aus Polen oder dem Erzgebirge. Das nennen sie ›Nachdenken über Identität‹. Jedenfalls nannten sie es bis vor kurzem so, augenblicklich ist der Ausdruck ›Identität‹ verpönt und wer ihn zu anderen als denunziatorischen Zwecken verwendet, gilt als Nazi. Niemand weiß, wie es damit weitergeht, denn als Deutscher ohne Identität ist man polizeilich verdächtig und praktisch arbeitslos, vielleicht liegt darin die Zukunft.

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FLASCHENHALS

Auf einer kleinen Anhöhe liegt das Kloster der bekennenden Immanentisten. Sie reicht aus, um es gut sichtbar werden zu lassen, doch fehlt jeder Anflug von Erhabenheit, die seine Bewohner mit an Inbrunst grenzender Überzeugung ablehnen. Mit ein wenig Ironie könnte man von einer Warft sprechen, aber das wäre gegen den Comment. Gern nennen sich die Bekennenden hart, obwohl sie die weichen Themen instinktiv vorziehen. ›Erkennen, was ist‹ lautet ihr Motto, es steht auf einem kleinen Schild über der Klingel. Übrigens mag man sie drücken oder auch nicht. Jede Annäherung haben sie bereits von weitem erspäht und wissen, wie sie den Gast zu empfangen haben. Nicht umsonst kaufen sie, so wie sich Gelegenheit bietet, alles angrenzende Land zu. Viele dieser Käufe bleiben unerkannt. Unmerklich verändern sie das Land, indem sie es mit Markierungen überziehen. Manch einer orientiert sich daran. Das merken sie und keiner ist ihnen in der Kunst der Wahrnehmung über. Wer diese Abzweigung genommen hat oder jene, wann und wo und wie, mit welchem Ausdruck im Gesicht – solche Fragen sind ihr tägliches Brot und, seltsam anzuschauen, ihre Gymnastik. Es gibt Grade weltfrommer Unbefangenheit, die sie aufs schärfste missbilligen. Aus den Zeiten, als ihre Vorgänger nur Protokollsätze zuließen, ist der Sinn für das Protokoll geblieben, das anderswo ›Etikette‹ heißt. Alles ist eine Zulassungsfrage, das haben sie klug erkannt und beuten es aus. So ähnelt der Eingang in ihren Bezirk einem Flaschenhals: Man sieht die Welt wie bisher, nur ein wenig verzerrt und grün oder rot oder braun angelaufen, je nach Tageszeit, und man fühlt sich an gewissen Stellen seltsam gehemmt. Wer nachgibt, darf gleichwohl erwarten, dass er, alles in allem, zügig vorankommt. Bleibt die Frage, ob man so aus der Flasche heraus- oder in sie hineingelangt. Zugelassen ist die Frage selbstredend nicht, wer sie trotzdem stellt, bekommt einen Cent.

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FLUCHTTIER

Die Flucht aus der deutschen Frau in die erotischen Sachwerte: ein maskuliner Renner, wenn man es recht bedenkt, über Jahrzehnte. Jeder Kulturkreis ist recht, wenn’s nur dem Spaß dient. Werde geliebt! Das ist ein Imperativ, kurios wie fast jeder. Werde geliebt – und möge die Welt darüber zu Grunde gehen. Welche Welt? Die Welt der gesellschaftlichen Imperative? Die Welt des mageren Selbstseins? Die Welt der einsamen Konsequenzen? Kein Zweifel, die Freiheit in der Bewegung hat demgegenüber etwas Befreiendes. Man hat sich frei gemacht und man ist so frei: ein ganz natürlicher Vorgang wie z.B. das Wäschetrocknen, das bekanntlich von selbst geschieht, sobald ein wenig Sonne sich einmischt. Die Sonneneinmischung in die intimsten Dinge, sie ist bekannt und, sagen wir, keine Geheimnummer. Es mischt sich auch manches andere hinein, manches andere, ja, auch der Sachwert, sagen wir, personalisiert sich nach einer Weile, eher früher als gedacht, das ist ein ganz natürlicher Vorgang. Liebe, wem Liebe gebührt. Die Journaille nennt das Sex-Tourismus mit Spätfolgen, aber im Tourismus läuft die Tour anders, man hat es vermasselt und dient, nach allem, dem großen Transfer. Auf dem Missbrauchskonto steht groß und unbedarft und artikelfrei: Fremde.

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FLÜCHTLINGSFRAGE

Alle Welt kennt die Flüchtlingsfrage, alle Welt stellt sie oder zuckt mit den Achseln: Wohin mit den Flüchtlingen? Wovor sie flüchteten? Keiner weiß es, keiner fragt danach. Warum? Man weiß die Antwort im voraus: Krieg, Hunger, Ausbeutung, Verfolgung, Misshandlung, der sichere Tod. Warum fragen? Bedauern fällt leichter und hält weniger auf. Helfende Hände, dem Elend zugewandt: So sehen wir uns gern. So hätten wir uns gern. Nur tief drinnen regt sich leise der Unwille. Warum so viele? Warum jetzt? Könnte nicht das eine oder andere Elend warten? Könnte es sich nicht eine andere Bleibe suchen statt hierher auszuwandern? Hatten wir selbst gestern nicht schon genügend Sorgen? Wie wird es morgen sein? Was sich drinnen regt, dem schallt es draußen entgegen: »Wer hier? Freund oder Feind?« Wer seine Parole da nicht am Schnürchen hat, der sieht rasch alt aus oder wird es nimmermehr. Die Flüchtlingsfrage spaltet die Länder und Kontinente, warum? Weil jeder weiß, dass, was Menschen anrichten, vor Ort geheilt werden muss. Die Produktion von Flüchtlingen, die ihr Heil außer Landes suchen, muss gestoppt werden, wo immer sie anläuft, die Schuldigen, wo immer sie residieren und welche Immunitäten sie auch beanspruchen, müssen bestraft werden. Jeder weiß es. Wo Flucht ist, da ist Vertreibung, wo Vertreibung ist, da ist Unrecht, wo Unrecht ist, muss es bekämpft werden. Jeder weiß es, denn es ist unendlich einfach. Da lächeln die Verstrickten. So einfach, sagen sie, ist das nicht, sie haben, wie alle, Interessen und die Sorge um das Wohl der Menschheit geht vor. »Auch Flucht ist ein Geschäft, man muss die Renditen berechnen und langfristig denken. Flucht ist ein Lernprozess, in dem alle klüger werden. Ist es nicht das, was wir alle wollen: klüger werden? Darum übt euch in Barmherzigkeit, welche eine Tugend ist, denn sie macht euch klüger und uns wertvoller. Wenn ihr durch Schaden klug werden wollt: Ergreift die Chance! Da ist sie.«

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FLUCHVERBOT

Dass Fluchen, kommt es nicht von ganz oben, eine Form der Heterodoxie darstellt, ist allgemein bekannt. Du sollst nicht fluchen denen, die da oben für Ordnung sorgen, ist mithin die Regel, nach welcher der Fluchende, ob er will oder nicht, verfährt. Wie das? Dass er selbst die oberste Instanz sein könnte, erscheint ihm kaum glaubhaft. Eben deshalb will er es glauben machen. Die Leute können sich das Glaubenmachen nur als Nasführen, also als heuchlerische Verführung verständlich machen. So ist es nicht. Entscheidend für den Akt des Fluchens ist der Sprung, der sich in ihm vollzieht. Der Rausch des Glaubenmachens lässt den Fluchenden nicht unberührt, er erfasst ihn ganz und gar, er formt aus ihm keinen Gläubigen, aber er verhilft spontan zu dieser Empfindung des So muss es sein, ohne die unter Menschen nichts geht. Darin liegt das Geheimnis der Heterodoxie. Das Geheimnis der obersten Instanz hingegen liegt darin, dass sie niemals flucht. Jeder Fluch, jede Verfluchung ist ein Akt der Heterodoxie, die Einrichtung einer Fluchverbotszone für Anderstickende, die hier nichts zu sagen haben sollen, denn –. Man kennt sie gut, diese Denns, an denen ebenso viele Wenns hängen, auf dass die Verkettung der Schicksale kein Ende nehme.

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FLUTWELLE

Die Leute sondern ihre vorgeschriebenen Ängste ab, dass es einen schon nachdenklich macht. Aber wer schreibt sie ihnen vor? Menschen haben Angst, das ist bekannt. Nur das Phänomen erklärt sich so nicht. Interessen, sagt der Kritiker: Interessen. Interessen sind das A und O der Marktgesellschaft. Demnach machen die mächtigsten Interessen am meisten Angst.
Mag sein, mag nicht sein. Eher nicht, aber das steht auf einem anderen Blatt. Man muss sich die Angstmacherei einmal praktisch vorstellen. Wer Angst macht oder verbreitet oder gemachte oder verbreitete Angst zu eigenen Zwecken missbraucht, der fürchtet sich nicht, jedenfalls nicht vor der Angst. Er betrachtet sie als gegeben. Er hantiert mit ihr. Auf dem Schachbrett der Mittel schiebt er sie dahin und dorthin, wo er sie gerade braucht.
Wie er das macht? Ach du liebes bisschen. Schauen Sie sich um. Aber schauen Sie nicht zuviel. Es könnte Ihnen angst und bange werden. Warum ich das sage? Gegen einen Orkan, der im Gehirn wütet, sind die wenigsten gewappnet. Und selbst wenn sie es wären: Was sollen sie machen? Beidrehen heißt die Devise. Da tut es gut, ein Boot zu sehen, das, den sicheren Untergang im Hafen vor Augen, gegen die Flutwelle steuert.

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FÖRDERWILLE

Der ›Förderwille‹ ist mit Sicherheit wilhelminischer Herkunft. Älteren Datums scheint die ›Förderabsicht‹ zu sein. Ein Hauch barocken Herrschaftsstils umschwebt sie bis heute. Am Ende profitiert der Tourismus. Eisernem Förderwillen verdanken sich der Tirpitzsche Flottenbau, der Aufstieg der Krupps und der alles kommentierende Simplizissimus, später die Filmwirtschaft und der Rennsport, schließlich die Atombombe und das Fernsehen und die Windräder, das Space Shuttle und die Kultur.
Das erscheint schlüssig, wenn man bedenkt, wie gering das Bedürfnis der Menschen ist, ohne behördliche Anleitung Messer und Gabel korrekt zu benutzen, die Schamteile angemessen zu bedecken, kulturell wertvolle Musik zu erzeugen und Shakespeare zu spielen. Nur geballter Förderwille hält diese Funktionen in Gang und lässt sie ausbaufähig erscheinen. Das Schreiben hingegen … nein, das Schreiben muss nicht gefördert werden, es sei denn bei Legasthenikern. Bekanntlich schreiben sich gute Texte von selbst. Bloß die weniger guten machen Schwierigkeiten, für die der Staat nicht zuständig ist.
Aber natürlich hat er seine Hände auch hier verdeckt im Spiel. Wer z.B. ist sich beim Schreiben bewusst, dass die Kommata sich der staatlichen Vorratshaltung verdanken? Eine so wunderbare Sinnlosigkeit wie das ›scharfe s‹ wäre ohne Hintergedanken der Macht praktisch bereits ausgestorben. Den Höhepunkt staatlicher Sprachbemühung bildet die im Zweijahresrhythmus erfolgende Ausgabe von Hochglanzwörtern. Das geschieht in zwei Phasen. In der ersten verleihen sie dem Verkehr zwischen den Erwählten der Macht und ihren Planungsgehilfen Würde und Effektivität. Danach beglücken sie in schönem hierarchischem Abstieg das nach unverbrauchtem Ausdruck dürstende Publikum.
Tadelnswert ist der Staat dort, wo er sich mittels Verordnungen direkt in die Benennung der Weltdinge einmischt und in seiner grenzenlosen Naivität Menschen, Formen und Dinge durcheinanderwürfelt, bis jedes ein künstliches Geschlechtsteil im Gesicht trägt wie auf manchen Bildern Savinios oder auf dem Gemälde eines verrückten Wiedertäufers, der von den Gesinnungsgenossen in der Münsterschen Aa ertränkt wurde, zum Leidwesen seiner bis heute hier und da auffindbaren Bewunderer. Doch muss man zugeben, dass sich der moderne Staat auf diese Weise eine neue Schicht von Ministerialen erschaffen hat, eine Art Dienstadel wie im frühen Mittelalter, Lehnsfrauen und -männer, die für ihn durch dick und dünn gehen, je nach Kleiderordnung.

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FOKUSSIERAUSWEIS

Generationswechsel erkennt man am Austausch der Leitwörter. Ich zum Beispiel – erzählt Rabe – hatte den lebhaften Eindruck, weggeräumt zu werden, als in den einschlägigen Kreisen das Fokussieren angesagt war, dieweil sein Vorgänger, die Konzentration, müde geworden der ewigen Anstrengung, vielleicht genervt von perfider Lagerhaft, durchs Hintertürchen verschwand. Psychologen empfehlen das Fokussieren fürs Leben gern. Es gibt ihnen das Bedürfnis, gebraucht zu werden und die Leistung zu erbringen, die dem schlaffen Gegenüber abgeht. Wer sich aufs Fokussieren fokussiert, dem soll es an nichts fehlen. Alles, was die Gesellschaft zu bieten hat, steht irgendwann im Fokus: dort steht es sich gut. Lästig sind nur die Preisschilder. Wenn sie bloß abgingen! Man sähe gleich, was dahinter steckt. So kauft man die Schilder und wird sie nicht los. – Wen scherts? Im Land hat sich viel getan. Auch die Alten fokussieren wie wild, der Bäcker nebenan zum Beispiel, ein Methusalem, der einfach nicht aufhören kann, ist ganz auf Vollkorn fokussiert. Warum nicht? Viele machen mit, um nicht erkannt zu werden, manche empfinden es als Verjüngungsbad. Was wissen wir schon! Genug immerhin, dass es zur Warnung reicht: alles Sinnen und Trachten ist für die Katz, sofern es an dieser Stelle über die Klinge springt. Nein, sie stehen nicht im Fokus, die Alten, ganz und gar nicht, und wenn, dann nur zur Demonstration, dass es noch Leute gibt, die das Fokussieren nicht von der Pike auf gelernt haben. Ja, sie lächeln, die Jungen, angesichts dieser scharf fokussierenden Alten, dann streichen sie das Lächeln aus dem Gesicht und werden ernst. Ein alter Fokussierer, mein Bruder, aber das tut nichts zur Sache, lebt vom Gnadenbrot der Gerichte – sie wissen schon, was er will, sobald er wieder antritt, und gewähren ihm kalt, was er heiß ersehnt: die Gnade der Demütigung.

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FOLGEGEISTER

Da nichts ohne Folgen ist, gelten die schwebenden Geister dieser rätselhaften Strömungen, personifiziert nach ihrem jeweiligen Anstoß, nicht nur als Verfolger einer bereits rückwärts eilenden Vergangenheit, sondern selbst als Bedränger der Zukunft, die ja auch von ihnen verfolgt wird. Durch das öffentliche oder auch einzelne Schicksal bis weit in die Zeiten vor der Geburt eines Menschen hat man die Folgeister entweder als drängende oder fliehende Macht, schädlich entschwebend oder boshaft kommend, im Rücken oder selbst im Kopf und im Schlaf und zumeist als Flecken der schmerzenden Zukunft mitten im Auge. Verfolgt wird von allen Seiten, daran hat sich seit Ewigkeiten nicht das geringste geändert.
Der seit Urzeiten uns bedrückende Seelenrucksack war anfänglich nichts als das Netz und der Schnappsack eines beginnenden Daseins, das sich früh der Natur zu entziehen begann. Am Feuer magisch entleert lasen schon in frühesten Zeiten Frymerker, die Vorläufer der Poeten, den Inhalt, als wären es Kräuter der Luft. Wandernde Kinder fingen sie ein. Im Cruciatus Animae des Feuervaters vom Lichteler Wölobrunn sind Schuld und Schicksal von Kindern gesammelt – entweder quälende Lasten im Rucksack oder schmerzende Flecken im Auge. Indogermanischen Ursprungs, lange vor dem Buddhismus, galt das verwirrende Schwebegesetz der Folgegeister, in zweierlei Form vereinfacht, als Schuld und Schicksal oder Schicksal und Schuld, und ward so zur Ursache jeder Philosophie als Netzwerk ohne Erlösung.
Im Prinzip ist der Folgegeist dem immerwährenden Unheil eingebunden und zwar »gleichen Ursprungs, aber geteilten Wesens«, eine Wesensbestimmung, die auf dem Konzil zu Ephesus von den Magiern unter den Christen Athens im Namen des gekreuzigten Jesus »wider die Wohltaten Gottes« durchgesetzt wurde. (Siehe auch die Gottblätter des Homomaris in Köln.) Erst mit dem Aufkommen der Gnade verendete diese neue Geburt einer ausschließlich menschenbezogenen Jesusphilosophie unter den Segensfäusten der Theologen mit »fauler Psyche«. Noch wenig bekannt ist, dass die Folgegeister, von welcher Seite auch immer sie wirken und woher sie auch kommen mögen, ob aus der Natur vor oder nach der Schöpfung, von höher geordneten Supergeistern verfolgt werden und im mal governo schlimme Bedrückung erleiden. Sie wüten und strafen im Niederen und erleiden die Folgen – von vorne bedroht und von hinten bedrückt durch die Sonderform der infinitas animalis – bis in unendliche Zeiten.
So zeigt sich im ältesten Werk der bildhaft strafenden Metaphysik, bei Dante, »des Geometers Bogen« am Ende tatsächlich ja nur als erster Kreis der Ewigkeit, den der Zirkel als farbige Luft fahrlässig durchstochen hat. Dieser erste Kreis empfand durchaus noch den Schmerz seiner Deutung und entwickelte Folgen, die einem höchsten Zeichen Dantes nicht eigen sein dürften. Dieser höchst künstliche Sonnenschein in all seinem Leuchten war eben noch immer ein menschenverwandter Anfang.
In der Nachfolge jener verdrängten Urchristen Griechenlands wird die Vermessung des Geistes durch falsch durchstochene Luftbilder als schmerzende Seelenfolge betrachtet und seine Weiterentwicklung im Kreise der Kaleidoskopen den Schattenforschungen (Folgenforschungen) zugerechnet. Diese wiederum spielen in der poetischen Heilkunst die Rolle, den geistigen Schmerz kollektiver Strömungen zu erforschen. Es heißt beispielsweise bei ihnen: »Gemessener Geist, (es ist hier die materielle Intelligenz gemeint) treibt den Kopf an falsche Altäre.« Oder auch : »Wo der Zirkel der objektiven Wahrheit den Geist durchsticht, entsteht der schmerzhafte Irrtum«, oder: »Man durchbohre den Geist nicht außerhalb seiner selbst.« - PM

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FOLGENANGST

Die Folgen der Folgenangst bekommen ungebremst die Folgenleugner zu spüren, weil sie ihretwegen die Möglichkeit zur Remedur verpassen. Das gilt für die Welt der wirklichen Folgen, es gilt erst recht für die der eingebildeten, dort, wo die Folgenangst über die Ufer tritt und das feste Land unter Wasser setzt. Stets hat die Menschheit sich verbissener um die eingebildeten Gründe ihres Tuns und Lassens gekümmert als um die gesicherten. Aufgeklärt bis zum Bauchnabel, belegt das Alltagsdenken die Mehrzahl der Krankheiten, von denen der Mensch heimgesucht wird, mit moralischen Ursachen. Was für Krankheiten der Physis gilt, das gilt erst recht für die diffusen Übel der modernen Welt. Faustregel: Je diffuser der Effekt, desto haarsträubender die Schuldzuweisung. Die Dummen suchen die Schuld außer sich, die Klugen bei sich. Ersteres hat den Vorteil, dass die Dummen beschäftigt sind, letzteres, dass die Klugen sich gesellschaftlich neutralisieren und den Dummen nicht in die Suppe spucken. So kommt es, dass Folgenangst wie der Treibsatz einer Weltraumrakete wirkt: drin sitzt die Menschheit, die Augen fest geschlossen, und wartet darauf, dass irgendein Mechanismus sich einschaltet, sobald sie ihr Ziel erreicht hat. Welches Ziel? Da gibt es Vorschläge. Genaueres weiß man nicht.

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FOLTERKUR

Jedermann sieht die Spur der Verwüstung, die die Wissenschaften vom Menschen hinter sich herziehen, ihr ewiges Zu-kurz-Springen, das die neuesten Forschungsergebnisse mühsam verdecken. Morgen schon werden sie Schnee von gestern sein, ein müdes Lächeln im Gesicht der Auguren. Doch heute tun sie ihre Schuldigkeit, daran besteht kein Zweifel. Jedermann schweigt, er ist niemand, eine Theaterfigur, und wer geht schon ins Theater. In kaum jemandem hat das sang- und klanglose Ende der Freudschen Dampfturbine, ›Psyche‹ genannt, den Verdacht aufgerührt, das Spiel der Enttäuschungen könnte weiter gehen, viel weiter als die methodisch gesäuberten Phantasien derer erlauben, die heute dran sind. Auch das Computermodell des Bewusstseins ist vielleicht nicht aller Tage Abend. Dahinter steckt System. An dieser Stelle nicken viele heftig, die in ihrem Leben keinen einzigen wissenschaftlichen Gedanken zu fassen imstande sein werden. Aber wer ist das schon. Kaum jemand schweigt, das ist sein Markenzeichen, er kann nicht anders. Dieses vertrackte Schweigen... niemand beherrscht es so gut wie er, zwischen beiden herrscht eine Konkurrenz, die keiner sieht, denn dieser sieht immer. Keiner, pflegte Großmutter zu sagen, weiß, was er sieht. Vertraue niemand! Ein verwegener Rat, wie man sieht, der letzterem eine Verantwortung aufbürdet, unter der er zusammenbricht. Hinter dem stürzenden Niemand steigt Jedermanns Standbild steil in die Höhe: Wer bräche da ins Knie? Umspült von Wissenschaft, ein Opfer subtiler Folterkuren, ist keiner so wenig beschlagen, dass er durchschaut werden könnte. Warum auch.

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FORESTIER

Können Verse narren? Spiegeln sie ein Leben vor? Sind sie deshalb verwerflich? Diese hier wurden verworfen, weil die Einsicht in ihr Mittelmaß unmittelbar der Erkenntnis entstieg, dass man gefoppt worden war. Warum gefoppt? Ist Literatur nicht fiction? Ist George Forestier, der Dichter, den es nie gegeben hatte, verwerflicher als ein schreibender Schuster oder Schultheiß? Wurde der Comte de Lautréamont etwa von einer übellaunigen Kritik geschasst, als Monsieur Ducasse zum Vorschein kam? Der ganze Vorgang der Enttarnung ist äußerst lächerlich – ein Stück Nachkrieg, dem das Wasser am Halse steht. In Wahrheit tickte das Wort ›Waffen-SS‹ in der leeren Brust eines fingierten ›Frühvollendeten‹ und niemand wollte in der Nähe sein, wenn es hochging. Zeit- und personverschoben erwischte es einen Nobelpreisträger, doch da war ein halbes Jahrhundert verstrichen. Seltsam die Rolle des aus dem nationalen Bewusstsein verdrängten Georg Forster im Hintergrund, als Namenspender für einen Angeber, den die Vorsicht zur Tollkühnheit trieb.

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FORTSCHRITT

Bei der unbekannten Größe und Form aller Dinge die unbekannte Richtung als euphorischer Weg in die scheinheilige Nullität der Geschichte, denn diese allein wird von nun an von uns für gewiss gehalten. So bekommen wir diesen Wegweiser des Narrentums, von den wilden Windrichtungen der Windrose weit entfernt, durch die Einseitigkeit eines Weges nach rückwärts. Wir haben die blitzhaft zuckende Poesie von Himmel und Hölle verdrängt für die stille Null eines Nebels von gestern. Sie macht selbst die Erde bodenlos, mit all ihren technischen Löchern, das sind gerade die Nullen, ebenso die der Granaten wie der Bohrlöcher.
Dieser Schwebezustand aus Glaube und Technik verläßt die Ställe Darwins mit Geruch und Geräuschen aus den maskierten Ärschen der Teufel, wie sie auf gotischen Tafeln gemalt worden sind. Denn tatsächlich blickt hier die Steißgeburt des Verstandes nach rückwärts. Zuerst in die Gewissheiten der Materie, dann in die künstliche Unnatur der Selbstbarbarei und schließlich auf die Schlachtfelder der Gemeinheit als großes Regietheater der Geschichte. Die Blicke werden gemessen, sie werden berechnet und bilden so die schrittweise explodierenden Gewissheiten, gleichsam die Artillerie der Verblödung. Indessen steht die verkommene Aufklärung mit dem gesenkten Phallus als Fackel aus Gummi kreischend daneben, als sei sie soeben vom Lautsprecherwagen einer Love Parade geklettert, um dem Menschenzoo näher zu sein. - PM

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FRAUENBEIN

Das wohlgeformte Frauenbein gibt es nur aus besonderem Anlass. Allein die wahren Inhaberinnen des Fleisches haben nichts zu verbergen und zeigen, was sie haben, bis an die Grenze, an der es verschwimmt. In diesem Frühjahr schaffen es selbst die an Jahren fortgeschrittenen Ladies, dass ihre Beine sich wie schwarze Würmer aus den angesagten hemdartigen Bekleidungen zu Boden ringeln. Was das alles bedeuten mag? Man sollte sich notieren, in welchem Jahr wer sich wie bewegt, wenigstens dies, bevor alles in einem anderen Einerlei aufgeht, das, wie jedes Einerlei, nur die Notdurft über dem Vielerlei zeigt.

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FRAUENFEINDLICH

Die Frauen in den liberalen Gesellschaften werden dieses Etikett noch gründlich verfluchen, wie es einige ja bereits tun. Es räumt Widerstände dort weg, wo sie vielleicht dringend gebraucht würden, um schreckliche Rückschläge zu vermeiden oder auch nur, um dem klassischen Eignungsdilemma auszuweichen. Aber es geht ihnen bloß wie der mobilen Gesellschaft mit dem wachsenden Wald der Verbotsschilder: sie blockieren das Denken an Stellen, an denen es sehr zu empfehlen wäre. Die beamteten Macher fürchten das ewige Problematisieren, sie wünschen freie Fahrt. Das Wort ›wirtschaftsfeindlich‹, weniger gefragt zu einer Zeit, in der sich die staatlichen Instanzen vor Willfährigkeit überschlagen, wirkt da wie ein Menetekel: einer Macht, die alle Türen eindrückt, wird man niemals Genüge leisten. Auch diese Macht ist nicht die Wirtschaft, sie versteckt sich in, gelegentlich hinter ihr und möchte nicht genannt werden. Die Macht des Wähnens ist herrenlos: eine Karte, die jeder zückt, der sie zufällig in die Hand bekommt. Manche Hände halten sie auffällig oft.

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FRAUEN-GHETTO

Eine interessierte Gesellschaft behandelt die Frauen in summa und sperrt sie damit nachhaltig ins Frauen-Ghetto, das gerade zu öffnen sie ihnen versichert. Das gibt eine schöne Empörung, die sich in Feuilletons und dem kritischen Buch der Saison zu entladen weiß. Und sie bleibt wahr, solange es keiner Stützungskäufe bedarf, um die Währung ›Frau‹ vor dem Absturz in die gefährlichen Regionen des Weiblichkeitswahn zu bewahren. Nicht ob die Frauen mit den Verhältnissen, wie sie sind, zurechtkommen, ist die Frage, sondern ob man sie zurechtkommen lässt. Alles Zurechtrücken von Frauenbildern erzeugt nur Mode und Maskenbildnerei, alles Unterschieben von Fördermitteln und Extragewinnen aus Geschlechteranteilen steht im Verdacht, einem Weltbild zu huldigen, das der Apollonius von Tyrland, ein Ritterroman des späten Mittelalters, bündig zusammenfasst: »Ain weyb ist ain halber man«. Auch damals ging es um Frauenförderung, gelegentlich wäre es an der Zeit, sich auf die Wurzeln zu besinnen.

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FRAUENSACHEN

Immer, wenn die Frauenfrage gerade entbrennt, trägt sie den neuesten Schick, und immer verabschiedet sie sich in den Gewändern der Suffragetten von anno dunnemal unter der Versicherung, darum gehe es nun wirklich nicht mehr und frau hätte andere Sorgen. Übrigens ist das nicht nur eine Angelegenheit wechselnder Zeiten, sondern auch wechselnder Gemüts‑ und Lebenslagen, was ohne weiteres einleuchtet, weil die sogenannte Frage, genau betrachtet, ebenso wenig existiert wie sie nicht existiert. So wenig sie einst durch die überfällige, ein Jahrhundert lang aufgeschobene rechtliche Gleichstellung abgetan werden konnte, so wenig bringt die administrative Frauenförderung sie einer abschließenden Lösung näher. Stattdessen bringt sie, neben Vorteilen für Schnellentschlossene, neue Stressmodelle zum Tragen und wirft Fragen auf, die unbedingt beantwortet werden müssen, falls man sie nicht gerade vergessen möchte, weil eine bestimmte Art zu fragen mehr an den Abgründen kratzt als konstruktive Potentiale entbindet. Eine ethische Dimension allerdings hat die Frauenfrage und vielleicht liegt in ihr die Frage der Frage selbst beschlossen. Man kann die Frauen nicht fragen, was ihnen frommt, um diesen etwas altväterlichen Ausdruck hier zu benützen. Natürlich kann man sie fragen, kreuz und quer, mit Häkchen und Kreuzchen und ja und nein und Präferenzen und ›weiß nicht‹, aber diese Antworten bleiben stumm, weil sie immer nur Auskunft darüber geben, wie es die anderen halten. Die Lage der Frauen ist so, dass ihr bloßes Frausein nirgendwo ihre Interessen begrenzt oder ›definiert‹: so weit, immerhin, sind die Dinge nun wirklich gediehen und niemand sollte Uhren willkürlich anhalten, am wenigsten Uhrmacher.

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FRAUSEIN

Wer die sogenannte Frauenliteratur ein dürftiges Zeug zu nennen wagte, hätte sie alle gegen sich. Dennoch empfinden die meisten Frauen so und geben es unumwunden im privaten Gespräch zu Protokoll. Sie schütteln den Kopf über die Männer, die nichts zu bemerken vorgeben, die, wie immer, positiv entflammt sind, und wissen Bescheid. Kalt taxieren sie die Motive derer, die den großen Wandel der weiblichen Lebensformen, das neue Selbstbewusstsein und die ererbten Einstellungen, die darin fortwirken, zu erwünschten Geschichten und angesagten Begriffsmustern verarbeiten. Warum das so ist? Sie kennen das Schweigen, das im weiblichen Schreiben fortdauert, zu gut, um sich über seine Ziele zu täuschen, während die Männer diesem wie allem Schreiben eine Art von Hilflosigkeit entgegensetzen, als müssten sie den Sinn darin gegen den Widersinn der Subjekte ertrotzen. Zu den Asymmetrien der Kultur gehört, dass Frauen die besseren Biographien schreiben, weil sie, anders als die Männer, nicht immerfort werten und sich dadurch das Beste entgehen lassen. Über das Schweigen ist viel geschrieben worden, darin liegt ein kaum zu vermeidender Fehler. Es schweigt sich schwer über etwas, dessen Auswirkungen man alle Tage erlebt. Wäre es aufzulösen, so wäre es längst verflogen wie so mancher Hautgoût, den man nicht wegzubekommen meinte. »Wer viel redet, verschweigt viel« – das mag gelegentlich richtig sein, sollte aber um die Anmerkung ergänzt werden, dass nicht alles, was jemand verschweigt, privater Natur sein muss. Man verschweigt gern, aus Diskretion und anderen Gründen, was das Geheimnis aller ist. Von ihm handeln die guten Biographen unter dem Schleier des Persönlichen. Die ›Bewegten‹ erklären die Person gern zum Konstrukt, das heißt, sie sind drauf und dran, das Geheimnis auszuplaudern, aber es gelingt ihnen nicht, denn es ist unaussprechbar, die Sprache scheut vor diesem Punkt zurück. Person oder gar nicht sein – die Alternative gilt vielleicht eingeschränkt für die vielen gesichtslosen Funktionsträger, die vergeblich nach Büroschluss ›nach Hause‹ streben, wohl wissend, dass sie dort nichts erwartet. ›Frau‹ wird man so nicht.

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FREIDENKER

Man kann sie nicht scharf genug trennen: ein ›freier Denker‹ ist, wer keine Rücksicht auf Konventionen nimmt, jedenfalls nicht im Denken, einer, der bei Bedarf auch die Konventionen aufs Korn nimmt (nicht um sie abzuschießen, sondern um die Kenntnis von ihnen zu schärfen), einer, der Denken nicht tugendhaft, sondern als Tugend betreibt … der Formeln sind viele, das Ergebnis bleibt stets dasselbe. Der freie Denker ist im Denken frei – er nimmt sich nicht frei, er hat nicht frei, er verdrückt sich nicht, weil ihm seine Freiheit lieb ist, er nötigt sich nicht auf, weil ihm die Freiheit der anderen wichtiger scheint als die eigene, er will das Gleichgewicht der Welt nicht verändern, er will es auch nicht erhalten, er will es nicht einmal wissen, denn auch der Wille zum Wissen scheint ihm allzu gebunden zu sein: er droht ihn zu fesseln. Das ungebundene Denken empfindet die selbst-fabrizierten Fesseln am stärksten und streift sie ab. – Jetzt aber der ›Freidenker‹: er dünkt sich nicht frei, er denkt sich frei, er denkt sich heraus aus der Unfreiheit, die ihn sehr beschäftigt, im Grunde weiß er sich nichts anderes. Er lehnt die Unfreiheit so sehr ab, dass sie ihn ganz erfüllt, er denkt, es muss einen Ausweg geben und sucht ihn verzweifelt oder voller Hoffnungen und resigniert, sobald er bemerkt, dass er doch wieder in den alten Bahnen wandelt, ja wandelt, ein ›Wandelstern‹ auf verschlungenen Wegen ums allzeit verschlossene Paradies, ein rekursives Postulat der Vernunft. Denke dich frei! Doch dazu musst du dich wandeln. »Du musst dein Denken ändern!« Daran denken Freidenker alle Tage, es verfolgt sie im Schlaf, es verfolgt sie wie eine nie mehr abzutragende Schuld, denn, unter Freidenkern, die Änderei, was hat sie bisher bewirkt? Was hätte sie bewirken sollen? »Ich denke jetzt anders darüber.« So reden Geschäftsleute, falls ein Geschäft sich überraschend als unvorteilhaft erweist. Das bedeutet: »Ich würde, nach dem, was ich heute weiß, im Nachhinein gern die Finger davon lassen, aber es ist nun einmal geschehen, also reden wir nicht mehr darüber.« So sieht es aus, das andere Denken. »Gestern glaubte ich dies, heute glaube ich jenes.« Neues Denken, neue Irrtümer. Doch in den neuen stecken die alten. Sie haben sich gut maskiert, aber irgendwann wird die Maskerade lästig und auch der letzte Mohikaner erkennt: So einfach ist das nicht. Zwischen den Polen ›Das geht doch ganz einfach‹ und ›So einfach ist das nicht‹ schwingt die Freidenkerei – hin und her, her und hin, die Schaukelei gefällt ihr, sie mag sie nicht missen, es nimmt sie ihr auch niemand weg.

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FREIGEIST

Es handelt sich bei ihm um ein vollkommen anderes Wesen, als es sein vermeintlicher Ursprung aus der neueren Vernunft vermuten lässt. Der wahre Freigeist ist vom Schnee der Blindheit umhüllt, ein empfindsamer Schneemann, der die treibenden Flocken des Neuschnees als durchsichtige Gedanken empfängt und mit dem Kern seiner erfrorenen Tiernatur zu verbinden weiß. Die rote Möhre, die ihm die Kindsnatur seiner Verehrer in den riesigen weißen Kopf stößt, macht ihn in der einfachsten Weise blumenhaft. Mehr Schönheit duldet er nicht. Der Rauch der Feuer in den Kaminen ist ihm zu seiner Zeit, wenn er sich draußen sehen lässt, lieber als das Feuer selbst, denn auch sein ganzes Gemüt ist weiß wie Schnee und entsprechend empfindlich gegen die Hitze. Die Freigeisterei bestimmt ihn, kälter zu leben als andere Menschen, feuerfrei ist für ihn keinen Flintenschuß wert, vielmehr horcht er an den öffentlichen Türen, ob die törichten Freuden um den Kamin, politisch gefärbt, die Geschichte entstellen. Die Übereinkunft der Lügner macht ihn noch kälter. Seine kleinen Verehrer liefern ihm die aufgeschnappten Tabus und lassen auch sie, mit dem Freigeist gemeinsam, von Neuschnee bedecken. - PM

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FREIHEIT

Umsetzungsauftrag der Geistesmusik, sowohl von Beethoven wie Bruckner. Ein Kriegsbegriff der Erlösung wohnt ihm inne und selbst Napoleon konnte nur auf diese Weise von Hegel als Weltgeist erkannt werden.
Die schwarzen Sklaven sangen bei ihren Aufständen auf Haiti: »Grenadiers à l’assaut! / Ça qui mouri zaffaire à yo!« »Wer stirbt, ist selber schuld.« Eine gewaltige Erkenntnis zum wahren Freiheitsbegriff, der vom Christentum weit entfernt ist. Vielleicht heute noch in Indien begreifbar.
Der Grundzug dieses Erlösungsgedankes besteht wohl darin, das Magma der Erde durch die Schächte der Finsternis empor zu drängen, um, oben angelangt, die Äcker so fruchtbar zu machen, dass sie, mit Weinbergen bedeckt, dem Brot noch den Wein hinzufügen können. Vulkanismus hieß dieser dem Geist der Urmutter Gaia und dem Bacchus entsprechende Fruchtbarkeitskult, der, trotz der strengen Sitten der Römer, seit Scipio-Asiagenes als berechtigte Trunksucht im Geiste vulkanischer Erdunterstützung geduldet wurde. Durch die Nutzung der geweihten vesuvischen Erde wurde der heilige Wein an den nachmaligen Hängen des Lacrima Christi von beiden Gottheiten geschützt. Heilige Trunksucht und lateinischer Erdmagnetismus sind hier eng und wohl auch dionysisch miteinander verknüpft. Selbst die Gänse des Kapitol wurden seit jener Zeit mit Brotbrocken ernährt, die zuvor in den köstlich braunen vesuvischen Rotwein getunkt wurden.
Die bedeutenden Suffragetten Italiens waren bei ihrer Gründung 1878 noch so klug, die Kapitolinischen Gänse zu ihrem Wahrzeichen zu wählen, und das altehrwürdige Ristorante Oca di Roma an der Milvischen Pforte war bis 1923 ihr Vereinslokal.
Die Freiheit, für sich genommen, ist ohne Verfügung durch Götter saturnisch-chaotisch und reine Kunst, die indessen bezeichnenderweise und lange genug, bis zur Erfindung der Stahlfeder, von Gänsekielen begleitet wurde. - PM

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FREISEMESTER

Wenn sich ein zaghaftes Professorenstimmchen aufs Feld der Politik verirrt, dann ›gibt es zu bedenken‹, es ›könnte sich vorstellen‹, es ›hielte für vernünftig‹. Kaum aber wird es angeschossen, reagiert es wie von der Tarantel gestochen und giftet zurück, es vergiftet sich ganz und gar an seinem Abscheu, der nichts weiter darstellt als eine auf die abschüssige Bahn geratene Scheu, teils vor dem Unbekannten, teils vor der Macht, die von ihm ausstrahlt, teils vor der schwer kontrollierbaren Gewalt, die von ihm ausgeht. Manche, die sich ansonsten ganz im Hintergrund halten, schießen gegen den geringfügig mutigeren Kollegen, sie fürchten, dass er das Gift in ihre Kreise hineinträgt und tragen es schon im Leib. Menschen, die nichts weiter haben als ihren Ruf und das gesicherte Auskommen, das er ihnen bereitet, müssen vorsichtig sein, dass er nicht durch Gebrauch Schaden nimmt, es könnte sein, dass er ihnen auskommt und chancendämpfend auf die Karriere zurückschlägt: die Welt soll ihnen offen stehen, vor allem die Posten, die darin verteilt werden. Alles andere wäre ein wirkliches Desaster.

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FREITREPPE

Sie trieben das Buch über die Freitreppe hinauf und verfolgten es in die hintersten Räume, wo sie es endlich stellten: so entsprang hinter der Bibliotheca Laurentiana der St. Lorenzstrom der Literatur, in dem es von Monstern wimmelt, vor denen sich jede Haifischflosse verzieht. Das Ungeheure, zum Ereignis geworden, diminuiert sich selbst und seine Umgebung, das bewirkt der Schatten, den es wirft und in den es sich stellt, als sei er der große Bruder und verfüge über alle Mittel, den Kampf zu beenden, bevor er begann. Welchen Kampf? Das ist das Geheimnis aller Piraten. Freischärler, Aufständische aller Art haben davon gekostet und Blut geleckt, am Ende hat man sie totgeschlagen. Im Kampf der Deutungen leben sie weiter, Blutsäufer auch als Schattenwesen, mit Brille und Haarnadel, als kämen sie frisch vom Trödel. Nichts liegt ihnen ferner, nur das Herabschreiten beherrschen sie, als ginge es immer noch himmelwärts. Wo sie irgend Grund berühren, ergreift sie die Wallung. Deshalb hält man sie hoch, so gut man kann. Über alle Köpfe hinaus, über die Herzen: sie leben doch, die Guten.

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FREIVOGEL

»Meinen Großvater hat man erschossen, die Waffe über der Schulter, das rauchende Wild in der Hand – auf frischer Tat ertappt, wie es heißt. Gern würde ich mich an sein Gesicht erinnern, doch das ist ausgeschlossen, ich war nicht dabei. Vielleicht hat man ihn gar nicht erschossen? Vielleicht wurde er weggesperrt und die Familie will nichts davon wissen? Sie wäre die erste nicht. Ich gehöre zur Familie, ich bin ein Teil von ihr – warum sollte gerade ich wissen wollen? Nein, ich will es nicht. Erinnern will ich mich – wenn es sein muss, auf eigene Faust. Diese Faust … sie ist das einzige, was ich habe, sie will geschwungen sein, egal, wieviel Kraft in ihr wohnt. Der unbändige Wille zur Erinnerung treibt mich in die Wälder, ich habe mir eine Waffe besorgt, ganz legal. Woher kommt es, dass ich mich vogelfrei fühle? ›Vogelfrei‹ ist vielleicht nicht das richtige Wort, ich will mich keinem Vogel vergleichen, höchstens einem schrägen, manchmal trifft man einen im Walde. Aber meinesgleichen war nie dabei. Ich bin, der ich bin. Wem soll ich es sagen? Bin ich ein trotziges Kind? Wem will ich trotzen? Der Witterung? Das lässt sie kalt.«

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FREMDGEDANKEN

Fremdgedanken sind heimliche Gedanken, also solche, von denen der Organismus unwillkürlich annimmt, dass sie sich einem Fremdgehen verdanken, und die er deshalb zu verheimlichen strebt. »Welcher Organismus«, fragt G., er scheint zerstreut zu wirken. Keine Ahnung, was ihn gerade beschäftigt. »Lieber G., du hörst mir nicht zu, sonst wüsstest du gleich, wovon ich rede. Wäre es anders, so wärest du nicht gerade jetzt mit anderem beschäftigt. So aber weißt du recht gut, dass deine eigensten Gedanken dir am fremdartigsten erscheinen. Was soll das schon heißen: dir? Wenn du das Tier darin nicht erkennen willst, ist dir nicht zu helfen. Warum auch? Wenn Gedanken sich in Tiere verwandeln, wenn sie eine fremde Witterung annehmen, wenn sie beschnuppert werden wollen, wenn ihre Anziehung mächtig ist, obgleich ihre gedankliche Potenz gering erscheint, dann deshalb, weil der Organismus mit ihnen etwas anfangen kann und folglich bereits angefangen hat. Welcher Organismus?« »Lieber A., du hörst mir nicht zu: gerade das war meine Frage. Aber da du sie nicht beantworten kannst, will ich es versuchen. Was du gedankliche Potenz nennst, ist nur das wundersame System aus sich gegenseitig stützenden Annahmen, in denen ein einzelner Gedanke steht wie im Garten Eden. Diese Annahmen sind viel zu komplex, um präsent zu sein, sie werden vertreten von etwas flächiger geratenen Vorstellungen, die man die liebgewonnenen nennt, doch das ist ein Thema für sich. Aber das einfache, starke Gefühl, das damit gemeint ist, wird durch deine Fremdgedanken Lügen gestraft. Sonst noch Fragen?« »Du meinst...?« »Jeder Fremdgedanke ist ein Abschied vom Paradies, er spricht dem Einverständnis Hohn, das zwischen den Beteiligten herrscht. Sei unbeteiligt! Nur so viel, dass der Abschied in dir eine leere Hülle findet.«

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FREMDHEIT

Zu Beginn und am Ende des Rennens überwiegen die Fremdheitsgefühle. Wenn die verzerrten Gesichter zurücktreten, wenn die Schwelle höher liegt als erwartet und die Distanz kurz erscheint, wenn die Leute, an denen man vorbeizieht oder deren wortloses Gekeuche einen eine Zeitlang begleitet, so belanglos und selbstversunken erscheinen, dass es dich graust, wenn das Rennen ebenso entschieden wie nutzlos zu wirken beginnt und die Strecke sich in lauter Nebenwege verzweigt, während die aufgewirbelte Aschewolke einen zweiten, künstlichen Horizont zeichnet, der jeden, der sich umblickt, erschreckt, wenn plötzlich die Toten, ausgeruht, wie es scheint, neben einem auftauchen und sich nicht um das angeschlagene Tempo zu kümmern scheinen, wenn Leute, mit denen man früher das Ziel zu teilen glaubte, aus ganz anderen Vergangenheiten hervorzuströmen beginnen, dann verwandelt sich der Läufer in einen von jenen Schachspielern, die fast menschengroße Figuren auf schwarzen und weißen Flächen herumschleppen, immer in Angst, die Anordnung der Felder aus dem Auge zu verlieren und sich an falschen Rändern in Illusionen über das Spiel zu ergehen. Er verwandelt sich und läuft dabei weiter. Wohin? Wenn er das wüsste, dann wäre ihm vielleicht wohler. Er weiß es aber nicht, deshalb bleibt auch das bloß Vermutung.

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FRENETISCHE PRIVATHEIT

Dischko, mit diesem unfassbar feinen Gehör begabt, regt an, als Politiker*Innen nur zuzulassen, wer sein privates Dasein unmittelbar in Politik zu überführen vermag. »Kosmos, Oikos, Phrenos« sagt er mit leicht drohendem Unterton. Man kann nicht entscheiden, ob er damit meint: ›Wie der Herr, so’s Gscherr‹. Aber aufgrund seiner nicht geschlechtergerechten Sprache scheidet der Spruch ohnehin aus. Es gibt andere, die man zitieren könnte. Doch worum es dem Autor geht, ist die Vereinbarkeit. »Geht doch!« lautet seine Standardformel, wenn die Tricksereien von Leuten ruchbar werden, die öffentlich behaupten, sie könnten ihre eigene Steuererklärung nicht lesen. »Geht doch!«, wenn sich Leute nach einer Nacktstrecke warm anziehen dürfen. »Geht doch!«, wenn die Ministerin eine Pferdezucht und obendrein Kinder wie Orgelpfeifen vorweisen kann. »Geht doch!«, wenn der Gesamtschullobbyist, sicher ist sicher, seine Kinder aufs Gymnasium schickt, »Geht doch!«, wenn die Haushaltsexpertin nach einem häuslichen Anruf unwillkürlich in die alte Rechtschreibung verfällt, »Geht doch«, wenn die verunsicherte Hinterbänklerin ihre illegale Putzfrau gegen eine Fortbildung tauscht, »Geht doch!«, wenn der Herr Amtsanwärter mediengerecht die Klinken seiner Ex-Partner*Innen putzt, um zu zeigen, dass ein Mann nicht bloß Nerven, sondern auch Psyche besitzt, »Geht doch!«, wenn dem Eurokommissar die Tabakkrümel vom Anzug rollen und das Geschwader der CO₂-Reduzierer seine Urlaubsmaschinen besteigt.
Was geht und was nicht geht, geht selten zusammen, allenfalls die Treppe herunter, dann wird es sichtbar. Wie sie hinaufgekommen sind, wer soll das wissen? Man wird Politiker*Innenkarrieren als ordentliche Staatsgeheimnisse zu behandeln sich entschließen müssen, damit die Ausgießung des Privaten in Form von Gesetzen und Verordnungen ungehinderter vonstatten geht, als dies heute bereits der Fall ist. Der Schein der Sichtbarkeit sollte die Ersten unter Ihresgleichen umglänzen, nicht umwabern, wozu gäbe es sonst Reformen.

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FRESSE

Sobald die performance beginnt und die angehübschten Interessenvertreter sich vor den Studio-Kameras das Wort aus dem Munde nehmen wie ein falsches Gebiss, versinken das Leid und das Elend der Welt und die Sorge um die gemeinsame Zukunft zeigt, was manch einer eine Fresse nennt.

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FREUNDFEIND

»Meine Freunde sind mir in inniger Feindschaft verbunden. Sie pflegen das Gespräch mit mir, wo sie nur können. Aber dann können sie nicht und es passiert etwas, das ich nicht verstehe. Du fragst, was das sein könnte? Ich weiß nicht. Schließlich bin ich nicht dabei und wäre auf Zuträger angewiesen, die sich leider nie eingestellt haben. Gern würde ich über Zuträger verfügen, insgeheim lechze ich nach Zuträgern, aber die Natur, die schreckliche Natur hat mir diesen innigsten Wunsch versagt – nur den einen, aber er wäre der entscheidende. So bin ich denn, der ich bin. Kannst du mir sagen, wer ich bin? Nein? Keiner? Kein Einziger? Wo ist der Einzige, der mich versteht? Ah, ich verstehe schon. Es wird die Scheu sein, die man allgemein vor mir hegt. Sie fühlen sich abgeschreckt und machen sich rar, soweit ihnen das gelingt. Unter uns: Es gelingt ihnen schlecht. Sie tun keinen Schritt, den ich nicht registrierte. Die Natur, musst du wissen, hat mich mit einem feinen Sensorium ausgestattet, einem überfeinen vermutlich, mit dem die anderen nichts anfangen können, ich aber schon. Ich schon. Ein erfahrener Iltis wie ich wittert seine Umgebung, sie stinkt ihm gewaltig, in diesem Gestank muss er sein Leben zubringen. Es nützt nichts, dass er sich nach reiner Luft sehnt, es ist immer dasselbe, egal, wohin es ihn treibt. So sieht es aus, das Leben der Iltisse. Ehrlich gesagt, viel anfangen kann ich damit nicht. Immerhin bin ich ein Freund der Geselligkeit und gern zu einem Schwätzchen aufgelegt. Um auf meine Freunde zurückzukommen … sie haben einen Vorhang um mich gezogen, ich höre sie im Hintergrund tuscheln, nicht die kleinste Botschaft dringt durch. Vielleicht bilde ich mir die Botschaft bloß ein und sie reden untereinander, wie man beim Pissen redet, um die Peinlichkeit zu überbrücken. Das wird es sein. Nichtssagend, wie sie nun einmal sind, haben sie mir nichts zu sagen. Was könnten sie mir schon sagen? Dasselbe, was sie immer sagen, sobald sie den Mund aufmachen, und das können sie sich, jedenfalls mir gegenüber, sparen. Man hat mich vor ihnen gewarnt, das ist richtig, aber was soll ich mit so einer Warnung anfangen? Nichts. Andererseits, was käme wohl heraus, wenn sie wirklich zu reden begännen? Vielleicht wäre ich es, der entsetzt zur Seite spränge.«

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FREVEL

»Der Frevel ist stets eines Steinmetzen Kappe gewesen.« So heißt es in Christian Lodendorffs Schrift Über die Spitznamen des Teufels. Die Kappe war ursprünglich die gebräuchliche Mütze der Steinmetze, der ›Mäzenes‹, bei der Arbeit auf hohen Türmen. Als Windmütze bestand sie aus Leder und aufgenähen Plättchen aus Alabaster, gelegentlich wohl auch aus Schiefer. Im Umkreis des Kölner Doms oder an ähnlichen Plätzen in Straßburg, Ulm oder Speyer fand man sie haufenweise sowohl aus Pergament wie aus Ziegenleder.
Neuerdings fand man sie auch bei Lützen und Magdeburg als billige Sturmhauben ärmerer Landsknechte, wodurch ihr Name wohl erst in Verruf geriet, denn diese wüteten (›frevelten‹) am ärgsten. - PM

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FRIEDENSPACHT

Kleine Schwester der Friedensdividende, die einstreicht, wer friedfertig und reinen Herzens ist. Die kleine Schwester trägt, wie so oft im Leben, Bosheit im Herzen und lächelt süßlich, sie hat den Frieden gepachtet, aber die Pacht läuft aus und keine Verlängerung ist zu erreichen. »Friede!«, säuselt sie unentwegt, »Friede, Friede, Friede!« Sie lässt sogar Plakate drucken, auf denen weiter nichts steht, nur das kleine Logo am unteren Rand weist darauf hin, dass es ihre Plakate sind und die Botschaft ihr gehört, ihr ganz allein. Das ist zwar gelogen, aber sie kann so bitterlich weinen, dass man nicht weiter darauf beharrt und ihr zur Aussöhnung einen Fuffziger schenkt. Das macht sie wieder froh und lässt ihre Äuglein glänzen.

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FRIEDHOFSKULTUR

»Friedhöfe – das Gedächtnis unserer Stadt.« Man muss den Satz zweimal lesen, um seine Ungeheuerlichkeit zu begreifen. Beim dritten Mal fällt einem ein, wieviel schlichtes Wissen um die menschlichen Dinge beerdigt wird, sobald es einer Theorie beifällt, Gedenk- und Gedächtnisorte so miteinander zu vermengen. Dabei sind selbst die Gedächtnisorte ›im engeren Sinn‹ wie Bibliotheken, Archive, Museen nicht ohne Tücke. Allzu oft vernebelt die Rede vom kulturellen Gedächtnis den einfachen Tatbestand, dass Gedächtnis ohne Bewusstsein nichts weiter ist als eine Schimäre. ›Da drinnen‹ findet es statt, nicht in reizvoller Innenstadtlage mit anhängigem Cafébetrieb. Aber was heißt schon Bewusstsein angesichts von Leuten, die einem mit starrem Blick versichern, das sei ihnen durchaus bewusst. Sie haben es nicht besser gelernt; nichts anderes besagt ja die Theorie, die sie instinktiv für richtig halten, weil ihnen der theoretische Sinn abgeht, den sie ›im Betrieb‹ täglich unter Beweis stellen müssen. Dass sich Unsinn tradiert, bedarf keiner weiteren Erläuterung. Man muss nur die Inschriften auf den Friedhöfen lesen, um zu wissen, wie im Erbfall gelogen wird. Insofern sind die Gedächtnisse, immer hübsch im Plural, der Friedhof der Vergangenheit. Kein Gedanke ist Vergangenheit – er ist Gegenwart oder gar nicht, wie die Würmer, die ihre Bahn durch die teuren Toten ziehen und dafür sorgen, dass nichts Nennenswertes von ihnen erhalten bleibt außer ein paar Knochen, an denen jeder Gedanke versagt.

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FRUCHTBARKEITSRATE

Wer zur Fruchtbarkeit rät, der gerät rascher an sie, als ihm lieb ist. »Seid fruchtbar und mehret euch!« Das ist biblisch, aber den Bibelkundigen wächst es zu den Ohren heraus, vielleicht auch zur Nase, man sieht solche Leute nicht an, weil ihr Ansehen ohnedies groß ist. Mehrt sich die Menschheit, so mehren sich die Bedenken. Allerdings mehren sich die Bedenken nur in den zugewiesenen Arealen, also dort, wo die restliche Menschheit Niedergang ortet: Eure Probleme hätten wir gern! Wirklich? Oh nein, um nichts in der Welt. »Erlösung dem Erlöser« singt man bei Wagner, das juckt die Frommen, die sich längst selbst in die Erlöser-Pose geschwungen haben, weil es sie aus ihrer Ratlosigkeit zu holen verspricht. Europa importiert die Fruchtbarkeit, die ihm selbst abgeht, aus Gegenden, in denen sie wild wächst, weil es glaubt, es könne sie zu Arbeiten zähmen, auf die es nicht verzichten will, ohne sie auszuüben – und sei es nur, damit ihm die Renten pünktlich gezahlt werden. »Wer soll unsere Renten bezahlen?« murmeln die letzten Menschen, wissend, dass draußen Interessenten Schlange stehen, die auch an ihnen interessiert sind. So eine Rente ist schließlich das Letzte, was sich ein Mensch im Leben gönnt, außer dem Sterben, das später kommt und daher außer Betracht bleibt. Immer älter zu werden ist eine fixe Idee, die nach und nach alle anderen auffrisst, mit Haut und Haar, mit Knochen und Eingeweiden, sie entspringt der Ratlosigkeit, ohne sie je zu verlassen, sie dehnt und dehnt sie – man sollte denken, sie müsste irgendwann platzen, aber das wäre nicht ihre Art, sie kommt mit jeder Größenordnung zurecht. Am ratlosesten scheinen die jungen Frauen, sie ließen sich gern beraten, aber die Verantwortung wäre zu groß und deshalb findet sich niemand. Also warten sie ab und achten auf ihre Linie. Erst wenn guter Rat teuer ist, springen die Ratgeber aus den Ecken: auf diesen Moment haben sie gewartet, sie glauben an win-win-Situationen, die ihnen die Taschen füllen, während die Klienten viel von ihnen lernen dürfen.

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FRÜHLINGSGERÄUSCH

Man geht als Ertrinkender hinaus und kehrt als Angeschossener zurück.

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FÜHLIGKEIT

Glauben Sie mir: die Wetterfühligkeit hat mich gemacht. Diese Möglichkeit, alles, was einen bewegt, nach außen zu tragen, es dem immer beweglichen Elementargeschehen anzuhängen, ist sehr bequem, wenn man weiß, was man will. Zu wissen, was man will, kann ausgesprochen hinderlich sein, weil man leicht dahin gerät, zu stark zu wollen oder zu direkt oder auch nur zu wollen. Da macht sich das Wetter verdient, es sorgt für Doppelungen, Verschleifungen, Spiegelungen, Eintrübungen, Aufruhre, Aufschübe und Verdämmerungen, es rührt den Schmerz hinein und die Lust am Dasein, lauter Dinge, die dem, was einer will, eine Wirklichkeit vor jeder Wirklichkeit anhängen, die dann auch nicht mehr vonnöten ist, wie man sagt, obwohl sich daran die Geister scheiden. Ich für meinen Teil spüre die Nötigung und sie leistet mir gute Dienste. Andere mögen es anders halten. Warum miteinander rechten? Es ist unnötig, sage ich ihnen, und mehrt die Notdurft.

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FÜLLMICH

Berufsaffiner Name wie ›Augenstecher‹. Menschen, die solche Namen tragen, haben es entweder schwer im Leben oder sie entschließen sich, sie unbekümmert und voller Selbstwertgefühl zu leben. Ein Füllmich muss Anwalt werden oder er geht unter. Brutal gestoppt werden kann er nur durch den Vorwurf der Untreue, der die Dämonie des Namens gegen seinen Träger entfesselt. Dann kann sein ›Fall‹ zum Skandal anwachsen, der ›zum Himmel stinkt‹. Und es ist nicht zwingend ein Füllmich, der für den Gestank verantwortlich zeichnet.

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FUNDAMENTAAL

Dieser Aal lebt in trüben Gewässern, dort, wo sich wenig bewegt. Er selbst erscheint immer bewegt, wenngleich die Geschwindigkeit, mit der er vorwärts gleitet, in den Augen derer, die ihn lieben, zu wünschen übriglässt. Aber wer liebt ihn schon? Leute, denen das Wasser im Munde zusammenläuft, wenn sie daran denken, dass sie ihn schlachten werden, sobald er dick und fett geworden ist. Bis dahin lassen sie ihn schwimmen, sie wissen ja, wo er steht.

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FUNDAMENTALISMUS

Man kann alles zum Ismus machen, warum nicht ein Fundament? Freunde, das geht ganz einfach. Man klingelt die Hausbewohner zur Nachtzeit heraus und warnt sie, in der Stimme den blanken Terror: Das Fundament, das Fundament … ja was denn? Etwas Furchtbares braut sich zusammen. Am besten, man verteilt Handzettel, das erzeugt immer Eindruck und niemand liest schon genau, besonders in dieser prekären Lage. Da stehen sie jetzt im Nachtzeug herum, es ist kalt, ein Eishauch streicht übers Haar, die Frauen legen Kopftücher an und die Männer … ach die! Sie sprechen sich Mut zu, ein Rachenputzer käme nicht ungelegen, derweil überschlagen sie ihre Barschaft und was der Auszug sie kosten würde. Inzwischen rollen die Bagger an, die Hälfte des Hauses liegt bereits in Trümmern, die Nachbarschaft regt sich tierisch auf und die Polizei … wo bleibt die Polizei? Aaaah, da erscheint sie schon, gerade noch rechtzeitig, um den ersten Ausraster wegzufischen. Beim nächsten wird ihr das nicht mehr so leicht gelingen. Steigt der Aggressivitätspegel, so mutiert der Mensch zur Rotte. Wer zum Teufel hat behauptet, dass am Fundament etwas nicht stimmt? »Auf dieses Fundament war und ist Verlass, mehr als auf alles andere, wer es angreift, dessen Hand soll verdorren, dessen Name sei verflucht, sein Eigentum in alle Winde zerstreut. Wo steckt der Hund? Eben war er noch da. Keine Angst: wir werden ihn schnell genug finden, ihn und seine Sippe.« Unter Fundamentalisten: Wie konnte, was für die Ewigkeit gebaut schien, so rasch in Verruf geraten? Was nun? Wenn Fundamente wanken, dann purzelt der Mensch. Umgekehrt gilt: Das muss nicht sein.

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FUNDAMENTALKRITIK

Das ist meine Vision von Fundamentalkritik: die Post versichert, sie wurde zugestellt, aber der Empfänger weiß nichts davon, er hat nichts bemerkt und sie ist, zum Leidwesen ihres Verfassers, nirgendwo aufzufinden – bis, Jahre später, die freundliche Nachbarin ein verstaubtes Päckchen zum Vorschein bringt: Was ist das? Wo kommt es her? Das wurde hier vergessen, aber von wem? Fundamentalkritik ist so fundamental, dass derjenige, der sie ersinnt, nicht anders denken kann, als dass die Fundamente, ihr ausgesetzt, unverzüglich zu wanken beginnen. Sie wanken aber nicht, sie stehen fest wie zuvor. Wenn das ein Angriff war, wo fand er statt? Die Kenner schwanken noch, nicht, weil sie einen über den Durst getrunken haben, sondern weil die Materie so überaus diffizil ist, dass man sich leicht die Finger verbrennt oder ins Abseits gerät – eine bemerkenswerte Alternative, kommt häufiger vor als man denkt. Was dem Denken keinen guten Leumund ausstellt: warum denkt es nicht häufiger? Allerdings ist es mit der Häufigkeit nicht getan, es muss noch etwas hinzukommen, etwas, das die Alten Ich-weiß-nicht-was nannten, und tatsächlich, sie wussten es ebenso wenig wie ein Fundamentalkritiker, mit dem Unterschied, dass er das Ich-weiß-nicht-was nicht kennt. Dabei weiß er so vieles nicht und keiner bringt es ihm bei, denn er ist immer zu schnell und geht nur auf die Fundamente. Das wurmt die Menschen, die meisten lassen auf die Fundamente nichts kommen und ärgern sich bloß, wenn es zum Dach hereinregnet oder wenn der Strom ausfällt. Das ist ein Fehler, gewiss, aber deshalb gleich das ganze Haus abreißen? Wo kommt man da hin?

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FUROR

Die rohen Kräfte des Denkens wollen entfesselt werden, sie kratzen an den Käfigen, in die man sie gesteckt hat, zusammen mit den feineren, die bei dieser Gelegenheit lernen, was das Leben von ihnen fordert, zumindest sollten sie das, der Theorie nach. Was am Ende herauskommt, davon erhält man selten einen Begriff. Warum auch? Begriffe, als Umwege definiert, werden niedergerannt, wie es nur geht und steht, die Vorgärten, einst blühende Musterlandschaften, sind von Maulwurfsgängen unterminiert und zeigen in der Draufsicht zarte Arabesken aus Trampelpfaden, die der Blick aus der Nähe so nicht wiedererkennt. Aber was erkennt ein Blick schon, dem es an Schärfe gebricht? Wenn es hochkommt, nicht viel, und darunter – pah! Das ist schade, es stellt sich die Frage nach dem Gebrechen selbst, dem Streublick, der dem Denken vorangeht, als habe er es hinter sich. Er zwinkert, gleichsam im Blicken, als wolle er sagen: Seht nur, was nachkommt, aber man bemerkt nichts, nur diesen seltsamen Blick, der einem durch und durch geht, so sehr ist er mit allem durch. Dieser Blick ist mit dem rohen Denken ein Bündnis eingegangen, doch er ist nicht mit ihm ›im Bund‹, wie die Leute sagen, das ist, er macht sich nicht gemein. Er macht sich überhaupt nicht gemein; wenn das ein Fehler ist, steht er zu ihm. Nur grob darf man den Fehler nicht nennen, das goutiert der Blick nicht, da wächst die Unnahbarkeit, da karrt einer Eis in die Wüste. Das rohe Denken ist derweil so wüst nicht, wie mancher denkt. Es misstraut nur den Köchen. Hat es darin nicht recht? Leiden nicht alle unter den Köchen? Wer um den heißen Brei schleicht, ist schon verständigt, er trägt das Mal und will kein zweites.

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GALANTERIE

»Die Galanterie wurde nicht aus Jux und Tollerei erfunden.« Ein Satz, dessen Reichweite gern unterschätzt wird.

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GARGANELLI, ITALO LUCIO

Die zu blattlosen Ästen und Hecken zusammengefügten, tänzerisch beseelten Umrisse Italo Garganellis entstanden zumeist mit großem Schwung auf den Spiegeln gefrorener Seen, hoch in den Alpen. Hier tanzte der Meister im Winter seinen ›grafiko al di sotto Alpine‹. Bei seinem bisher letzten größeren Auftritt entstanden allerdings zwei Blattdämonen, die den anwesenden Homomaris in Erstaunen und Schrecken versetzten. Er sah in ihnen den Anfang einer Theateraufführung unter abgefallenen deutsch-protestantischen und bekennenden italienisch-katholischen Hexen zum Zweck der Beschädigung aller männlichen Köpfe nach Goethe. Garganelli selber war ratlos und legte seine an den Kufen mit kostbaren Bergkristallen besetzen Schlittschuhe ab, um siebenTage später auf neu angefertigten Schlittschuhen, mit seltenen schwarzen Korallen besetzt, von Homomaris angeschoben, einen Gegenzauber zu tanzen. Über die Auswirkungen dieser Bewegungen, bei welchen sogar die schwarzen Korallen fast gänzlich abgenutzt wurden, ist nichts weiter bekannt geworden.
In Kreisen der Kenner wartet man vorerst ein Urteil Garganellis ab. Günstiges zeigte sich bisher nicht. Das Bild, das vom Gebirge herab mit Ferngläsern betrachtet wurde, ergab eine vielleicht noch schlimmere Hexengestalt, die neben den Spuren, die Garganelli gezogen hatte, unerklärliche Linien bildete, welche jedoch von übenden Dilettanten stammen konnten, die ja alle Künste des Meisters bewundern und immer schon eifrige Nachahmer seiner Linien waren. Aber niemand, der das Besondere des neueren Hexenwesens kennt, er sei nun getäuschter Liebhaber, Ehemann oder Rechtsanwalt, wird mit Vergesslichkeit oder Gnade der Hexen rechnen. Erst ein älterer Malerplan von mehreren Metern Länge, aus einem Dachstuhl in ferner Gegend herab gezogen, ergab endlich durch die Darstellung eines Drachensturms von erbittertem Schwung eine neue Einsicht. Ausgehend von der alten Erkenntnis, dass Drachen die Hexen hassen, beschloss Garganelli, das matt gewordene Bild im nächsten Winter durch Tanz zu erfrischen. Das Ergebnis gilt es dann abzuwarten. - PM

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GATTUNGSWESEN

Dass der Fortschritt so leicht verhöhnt werden kann, liegt auch am Wort: man verlacht es gern und fürchtet die Progression. Wohin geht die Reise? Fort, wohin sonst, nur fort! Da wissen die Sesshaften, womit sie es zu tun haben, und halten sich heimlich den Bauch vor Lachen. In zweihundert Jahren sieht man sich wieder.
Ganz anders die Progression, sie geht ihren stetigen Gang, sie ist das Salz der Statistik, sie ist das, was man sieht und fühlt, alle Teuerungsraten fließen am Ende zusammen in einer, der Gattungsteuerung. So teuer wird sich die Gattung, dass sie die Unkosten kaum mehr aufbringt und nach Schuldigen Ausschau hält.
Dieses Gattungswesen, das im Einzelnen das Auge aufschlägt und nach Statistiken giert, die ihm das Gefühl geben, jemand zu sein, nicht nichts, wie der Philosoph das ausdrückt, progrediert, kein Zweifel, das Dunkel, aus dem es kommt, hat es wie einen Mantel um sich geschlagen, denn es ist kalt und die Sternelein blinkern. Wie man hört, geht es einer ungewissen Zukunft entgegen, was einen im Stillen wundert, wo doch die Gewissheiten auf dem Tisch liegen und darauf warten, dass einer kommt, der sie durchblättert. Das muss wohl ein anderer sein, Gattung II oder wie man ihn nennen mag.
Vielleicht ist Gattung das falsche Wort und es geht nichts. Auch diese Auffassung hat ihre Liebhaber. Zu Beginn des dritten Jahrtausends, inmitten einer, wie Herr Sloterdjik meint, zweiten Achsenzeit, an der Schwelle zu einer neuen Menschheit tut es gut, sich daran zu erinnern, dass schon die alte wenig mehr darstellt als eine Schwierigkeit – des Denkens, des Empfindens, des Glaubens, des Weiterkommens, im Grunde des Alphabets.

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GAUMENABSCHNEIDER

Das Wort abschneiden kann jeder, aber den Gaumen –! Dazu muss man wissen, wozu der Mensch seinen Gaumen benötigt, wirklich benötigt, allzu viel passiert dieses Organ, darunter Dinge, die niemals passieren dürften, unaussprechliche, und damit sind wir beim Thema. Unter Gaumenabschneidern gilt die Regel, dass, wer nie um ein Wort verlegen ist, als Sicherheitsrisiko gehandelt wird und eine Behandlung verdient. Ganz recht: Man muss sich ihre Behandlung verdienen, sie kommen ungerufen, aber nicht ohne Vorlauf. Der Mensch denkt, der Gaumenabschneider … lauert darauf, dass er es ausspricht. Dann lauert er weiter, bis seine Stunde naht. Eigentlich liegt ihm nichts an dem, was der andere denkt. Er steht auf Wörter, allein auf Wörter. Wörter sind für ihn, wie für den Beichtvater, Laien-Bekenntnisse: Was nicht im Beichtspiegel steht, ist ohne Belang. Die Wortlisten der Gaumenabschneider sind lang, sie quellen aus den Hexenküchen von Analphabeten, die vorurteilslos ihren Dienst am Wort verrichten, auf dass ihrer aller Sprache sich rein erhalte. Ja, es ist ihre Sprache, sie haben sie irgendwann gekapert und entführt. Auch Gaumenabschneider bekommen sie nicht zu Gesicht, sie wissen gar nicht, wovon sie reden, und schneiden, wie und wo es ihnen gefällt.

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GEBÄRRATTE

Als die Gebärratte hörte, dass sie ihr Soll nicht erfülle und daher versetzt werden solle, rastete sie aus.
—Was soll das heißen? Bin jetzt ich an allem schuld? Gestern die Klimaratte, heute ich. Das ist das Leben. Was für ein Leben? Danach fragt keiner. Ein Rattenleben vielleicht? Dass ich nicht lache. Nebenbei, was habt ihr nicht alles in die Klimaratte hineingesteckt. Bei mir hingegen – Fehlanzeige! Nicht einmal sehen wolltet ihr, dass es mich gibt! Nicht wahrhaben wolltet ihr mich, nicht wahr? Ihr Fehlhaber! Dabei bin ich nur die Relation. Eine klitzekleine Relation. Meinetwegen habt den Nachwuchs, den ihr verdient. Ich bin die Relation. Ich könnte auch sagen, ich bin euer Blick in die Zukunft, aber ihr blickt nicht hin, vermutlich, weil es euch graust. Bestreitet es ruhig, das bin ich gewöhnt! Ich husche über die Bühne und ihr seid entsetzt. Wo kommt das Vieh her? Jagt das Vieh! So redet ihr, reichlich ungeniert, wie mir scheint, denn ich bin Zahl von eurer Zahl. Gleich geboren! Mit Rechten! Mit gleichen Rechten! Mit einem Unterschied: mich könnt ihr recherchieren. Was davon gehört? Ach ihr winkt ab. Das kenne ich, das kenne ich gut. Mich recherchiert man nicht, mich hat man im Blut. Oder im Urin. Oder im Speichel. Ihr Armen im Geiste! Armselige Windmacher, denen bei Wind die Puste ausgeht.

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GEBURTSTAG

Aber wenn es das Leben gilt, wo bleibt dann das Leben? Hält es sich hinter den Leidgebirgen versteckt und lugt nur ein wenig hervor, um im geeigneten Augenblick davon zu rennen? Die Menschen lieben doch das Leben, sie besitzen eins, das sie um jeden Preis bewahren wollen, sie stehen Schlange an jeder Kasse, die sich vor ihnen auftut, und zahlen astronomische Summen – wofür? Zweifellos dafür, leben zu dürfen. Sind sie denn Geiseln, die sich selbst auslösen müssen? Oder sind sie unter die Wegelagerer gefallen und entledigen sich nun, um irgend davonzukommen, nach und nach ihrer Barschaft und ihrer Wertgegenstände? Mitnichten. Sie arbeiten ja, es strömt ihnen zu, beidseitig, Sex und Geld, das ist wichtig zu wissen, um nicht zu falschen Schlussfolgerungen zu gelangen. Nein, auslösen wollen sie sich nicht, eher hineinbohren in etwas, was außer ihnen niemand sieht. Es sind Maulwürfe, denen der Erdgeruch teuer ist, und sie bewegen sich, wie der Instinkt es befiehlt. Aber bewegen sie sich? Das ist die Frage. »Eher weniger«, sagt G. und schneuzt sich. »Das ist es ja. Die Witterung trägt ihnen etwas zu. Was sie ihnen zuträgt, weiß keiner. Was immer der Instinkt ihnen befiehlt, er kann es nicht richten.« Soll er das? Was ist das für ein Instinkt, der es nicht richtet? Richtet er sich nicht selbst? Richtet er sich nicht ununterbrochen? Sind sie nicht genau das: ein tägliches Standgericht über sich selbst? Wenn sie aufstehen, worüber erheben sie sich? Sie können nicht liegen bleiben, soviel ist sicher. Die in den Betten bleiben und künstlich, wie es heißt, versorgt werden müssen, sie sind im Leben angekommen. Sie haben es hinter sich, sagen die Leute erleichtert, wenn die Geräte abgeschaltet sind und die Betten in die Empfangslage zurückrollen. Woher die Erleichterung? Woher der Neid auf die Toten, wenn alles lebt? Ist das Leben des Bewusstseins Leben?

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GEDÄCHTNIS

Tut dies zu meinem Gedächtnis – einer muss kommen, der die Stunde ansagt, vielleicht ein zweiter, ein dritter. Mehr dürfen es nicht werden, dann ist Schluss. Es dürfen die Jünger kommen, die Streiter, die Mitstreiter, die Gläubigen, die Ungläubigen und die Spätgeborenen, die die sich nicht mehr entscheiden können, weil jede Entscheidung so... so kontaminiert ist, weil jede Menge schlechtes Volk durchgelaufen ist und man nicht mehr das Gefühl haben kann, sich starken und reinen Menschen anzuschließen. Das Gedächtnis bewahrt die Stunde, es bewahrt die Texte und Taten, es bewahrt auch die Untaten, es bewahrt sie für die, die nicht anders können als zu tun, was ihnen gesagt, und zu bewundern, wie es gesagt wurde. Den anderen, den Gedächtnislosen, genügen zwei, drei Fetzen Vergangenheit, um sich davonzumachen und einer neuen Weltstunde entgegenzuleben. Wenn sie sich einen Helden erwählen, verkrallen sie sich in seine Leiche, als müssten sie sie zu neuem Leben erwecken, während sie doch nur versuchen, den letzten Tropfen Blut aus ihm zu lecken. Nicht seinetwegen, bewahre, soweit will ihr Fetischismus nicht gehen. »Hat gesagt«, sagen sie, »hat schon gesagt!« Sie sagen es im Brustton der Überzeugung, als wollten sie zu verstehen geben, sie selbst hätten alles schon vor fünfzig Jahren gesagt, am besten vor ihrer Geburt. Haben sie nicht recht? Haben nicht alle recht? Im Land der Rechthaber setzt das Gedächtnis sich leicht ins Unrecht. Es wird schweifend und ungenau, weil es den Punkt nicht findet, an dem es einstimmen kann. Alle sind weiter, da will es nicht zurückbleiben und setzt sich lieber ein schiefes Denkmal. »Sieh doch«, sagen die Leute. »Haben wir’s nicht gesagt?«

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GEDANKENREIBUNG

Es gibt Theoriebezirke, denen man sich nicht nähern kann, ohne die Klingen zu kreuzen, d.h. sie erregen lebhaften Widerspruch an Stellen, von denen man vorher nicht wusste, dass man dort zu Überzeugungen neigt. Es sind auch nicht Überzeugungen, die sich zu Wort melden, sondern Argumente. Aber schaut man genauer hin, so zählt nicht das Argument, sondern die produktive Verfassung, in die man sich unversehens versetzt fühlt. Nein, man sieht sich nicht zum Mit-Denken aufgefordert, sondern zum Gegen-Denken, gelegentlich, wenn die Aufgabe größer erscheint, zum Dagegen-Andenken, einem Bergsteiger vergleichbar, der beim Anblick eines Massivs bereits damit beschäftigt ist, es irgendwann zu bezwingen, ohne dass ein expliziter Vorsatz vonnöten wäre, doch es sind auch kleinere, im Vorbeigehen erzielte Gewinne denkbar. Das Seltsame daran ist, dass die Verfassung nicht vorhanden sein muss, um die Theorie – durch Widerspruch! – sprechend zu machen, sondern durch die Berührung mit Theorie erzeugt wird. Aber vielleicht lässt nicht die Theorie selbst, sondern eine bestimmte Weise der Darstellung den Modus der Hervorbringung und des Hervorbringens sichtbarer werden, als dies im Allgemeinen geschieht. Produktiven Menschen ist es häufig ein Bedürfnis, neben dem Produkt auch, gleichsam im Beipackzettel, die produktive Verfassung zu dokumentieren, die es hervorgebracht hat. Subtiler wirkt es da, wenn das Produkt selbst so beschaffen ist, als setze es sich erst im Gehirn des Rezipienten zusammen – was einerseits immer richtig ist, andererseits eine nicht unerhebliche Unterstützung durch den Duktus des Vortrags erfährt. Wenn es unterschiedliche Weisen der Produktivität gibt, dann gibt es außer Nähe und Distanz auch so etwas wie natürliche Opposition, bei der der andere es einem schlechterdings nicht nur nicht recht machen kann, sondern es auch nicht darf, auf dass der Gedankenreibung kein Ende sei.

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GEDENKMINUTE

Die öffentliche Gedenkminute leidet ein wenig darunter, dass sie bereits vom Gedanken an sie konsumiert wird, jedenfalls beinahe, die eine oder andere Restsekunde wird schon noch abfallen. Aber wer weiß, vielleicht reicht der Gedanke ans Gedenken über die Zeit des Gedenkens weit hinaus. Das muss kein Unfall sein, keineswegs. Da niemand weiß, was während der Schweigeminute geschieht, wenn der Vorsatz, sich zu konzentrieren, alle Konzentration beansprucht, um sie (sich) zu verfehlen, bleibt es beim Schweigen und darauf kommt es schlussendlich an. Man ist beruhigt, es getan zu haben und beunruhigt darüber, nichts getan zu haben, stärker vielleicht als darüber, das innere Schweigen durch einen Gedanken verunreinigt zu haben, der nun wirklich nicht dahin gehört, weil er nur der Chauffeur ist, der vor der Tür warten sollte. Alle Gedanken, die das rituelle Gedenken betreffen, sind nur Chauffeursgedanken. So ist das rituelle Gedenken am Ende auch nur eine Chauffeurstätigkeit, bei der jeder sein eigener Fahrgast sein darf. Streichen wir also das dreifache ›nur‹ und ersetzen wir es durch das Wörtchen ›wirklich‹ und alles ist wirklich so, wie es ist.

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GEDICHTE

Seid eingedenk der Zeiten, in denen man die Idee, Gedichte in Büchern abzudrucken, als Notbehelf ansehen wird. Das geringe Ansehen, das sie heute genießen, hat damit zu tun, dass sie gedruckt werden. Sie sind kaum bedrucktes Papier. Bei der allgemeinen Papierverschwendung richtet sich der Ärger gegen das schwächste Glied.

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GEDULD

Wann, bitte, ist jetzt? Soeben vergangen. Da war doch...? Um das zu sehen, braucht keiner den Philosophen. Und wann, bitte, ist ein Ende? Soeben vergangen? Ein vergangenes Ende, das ist so wie ... ein gegebenes Versprechen, es wurde einem gegeben und jetzt hängt es im Schrank, man kann es schließlich nicht jeden Tag herausholen und betrachten. Jeder besitzt so einen Schrank, in dem er die Enden aufbewahrt. Eines fehlt, die Sammlung wäre komplett in dem Moment, in dem man es hätte. So sammelt man weiter, als mache die Sammlung das eine, das noch aussteht, wahrscheinlicher. Vielleicht soll auch die Fülle gesammelter Enden das Fehlen des einen vergessen machen. In dem Fall handelte es sich um Plunder. Wie soll ich etwas vergessen, an das mich alles erinnert? Das ist unmöglich, jedenfalls nicht wahrscheinlich. Damit stünde man wieder am Anfang. »Wahrscheinlich schon«, sagt einer, den man fragt, ob er weiß, dass das Ende kommt, »wahrscheinlich schon«, und er lässt unentschieden, ob sich die Rede aufs Wissen oder aufs Kommen bezieht. Darin ist er wenigstens ehrlich, denn angenommen, er sagte »Mit Sicherheit!«, dann wüsste man, dass sich seine Rede aufs Wissen und Kommen bezieht und hielte ihn für einen Falschmünzer. Wie kann er so etwas wissen? Der Fragende, nun, er weiß, er geht davon aus, denn er wittert eine Trophäe für seine Sammlung. Aber der Gefragte...? Warum sollte er sich im voraus enterben? Das ausstehende Ende ist ihm kostbar, er kann warten, die Zeit rinnt ihm durch die Finger, doch er kann warten, seine Geduld ist unendlich.

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GEFOLGSCHAFT

Sie stürmen voran mit wehendem Haar, sie sind, das »Nie wieder« noch auf den Lippen, in Kriege verwickelt, für die ihnen neben der Ausrüstung selbst die Wörter fehlen, aber das macht nichts, sie werden folgen, wie sie immer gefolgt sind, schließlich bilden sie die wahre Gefolgschaft. Um die Gefolgschaft der Wörter muss einem nicht bang sein, sie gilt unbedingt und sie enthält alle Kautelen. Was das bedeutet? Ach nichts. Wörter gibt es wie Sand am Meer, manch einer lässt sie vor sich ausstreuen und wirft sie mit beiden Händen in die Menge. Im Karneval schmecken die Wörter süß, danach entsorgt man sie mit dem Kehrbesen, auch das ist leichter gesagt als getan. Einer findet sich immer, der redet, wie ihm der Schnabel gewachsen ist, und da sind sie: die Wörter. Ein loses Maul bedeutet den Durchbruch; wer in der Sprache lebt, der opfert gern einen kleinen Finger. »In welcher Welt lebst du eigentlich?« fragt Garganelli oft. Er fragt es gern, denn es interessiert ihn aufrichtig und die Antworten lassen ihn aufhorchen. Keiner sagt: »In der oben links« oder »Raum einundvierzig«; alle werden beredt. Wahre Gefolgschaft zeigt sich im Schweigen, derweil behauptet die falsche das Feld. Böse Mäuler behaupten, es gäbe nur falsche – sie haben sie gegen sich. Die Sprache ist eine Lästergrube, wer in sie hineinfällt, beschmiert sich mit dem Kot verwunschener Zeiten und wünscht sich mit der Zeit einen sauberen Abgang.

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GEFÜHLSENTRICHTER

Der angebliche Selbsthass der Deutschen: eine Form des Hochmuts, der Überhebung, wie andere vor ihm. Man lebt ›im Land der Verbrecher‹, man überlässt ihnen gern die Verbrechen, nur die Ungeheuerlichkeit konsumiert man selbst: in ihr erkennt sich das mit der Pest geschlagene Volk. Das aber heißt, es treibt mit sich Unzucht: in Gedanken, Worten undsoweiter. Ungeheuer ist viel, geteilt durch wenige, also noch immer viel, das Bewusstsein der Monstrosität wiegt schwer, aber es wiegt die Befriedigung nicht auf, es mit sich herumzutragen. Worin besteht dieses Bewusstsein? Es verdankt sich, wie bekannt, einem Akt der Bewusstmachung, genau betrachtet, einer Folge solcher Akte, d.h. dem Gefühl der Beengung, das durch sie ausgelöst wird. Diese Beengtheit ähnelt der Beklommenheit, mit der einer den Henker erwartet, aber sie gleicht ihr nicht, denn sie erwartet nichts. Sie wollen, dass es vorbeigeht. Aber das soll niemand wissen. Es weiß aber jeder, denn es ist nichts Besonderes. Daher die unaufhörlichen Beteuerungen, sie seien jetzt Menschen vom anderen Stern, Monster an Friedfertigkeit, die gerade erst lernen müssten, Seit’ an Seit’ mit den Freunden die Werte der freien Welt zu verfechten. Sie sind einer Wertegemeinschaft beigetreten und bestehen auf ihrem Beitrag, um das Gefühl, das sie loswerden wollen, in passender Form zu konservieren. Sie entrichten dieses Gefühl, um dabei zu sein, sie fragen überall nach der Kasse, um es in ihr zu versenken.

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GEGENKRANKHEIT

Zu jeder Krankheit gehört eine Gegenkrankheit, das ist doch klar. Nur über die Hintergründe streiten sich die Experten. Der Streit der Experten ist schön, besonders der über Krankheiten. Das liegt zum Teil an der Heftigkeit, mit der gestritten wird, zum Teil an den Mitteln, die dabei eingesetzt werden. Der Körper ist kein allgemeines Gut. Jeder hockt auf dem seinen und lauscht misstrauisch in ihn hinein: Steh auf, altes Kamel, und wandle! Wem der Appell erst fruchtlos verhallt, dem schlägt die Stunde der Wahrheit. Für die Rabiaten, die gleich in die Apotheke laufen oder ihren Arzt konsultieren, besitzt sie den Klang einer geborstenen Glocke. Jemand glaubt einen feinen hohen Ton zu vernehmen und er folgt ihm bedingungslos. Wohin? Nun, in die Gegenkrankheit. Sie ist die Krankheit all derer, die alles richtig machen wollen. Sie schlagen sich auf die Seite der Krankheit und horchen angestrengt in den Nebel, der ihr Körper ist: dort hinten, das mahlende Geräusch, kommt es näher? Nein, es entfernt sich... auch das ein nährendes Element der Unruhe, die ihr ganzes Wesen erfasst hat. Die Unruhe! Kennen Sie sie? In Worte übersetzt, könnte sie lauten: ›Du hast ja so recht, Krankheit! Es tut mir leid, dass ich dich herbitten musste, um zu begreifen, wie es um mich steht. Ich danke dir sehr und möchte dich gar nicht weiter bemühen. Jetzt, da ich endlich Bescheid weiß, komme ich sicher ganz gut alleine zurecht. Ja, ich bin in Sorge um meinen Körper, aber auch ein bisschen um dich, das wolltest du doch erreichen oder? Ich spüre, wie du abnimmst, das bereitet mir Angst, ich fürchte, du hast dich an mir überanstrengt, es bekommt dir nicht gut. Du solltest pausieren, verstehst du? Wir alle brauchen einen Moment der Nachdenklichkeit, in dem wir loslassen lernen, du vor allem, schließlich bist du nicht bei bester Gesundheit und wirst sie, schätze ich, in diesem Leben auch nicht mehr kennenlernen. Folge mir! Sei mein für die Dauer meines Daseins! Ich möchte dich füttern und meinen Freundinnen zeigen. Sie werden deine Kunststückchen zu schätzen wissen, dessen bin ich mir sicher. Wie, das genügt nicht? Was denn noch? Was denn noch!‹

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GEGENSTOSS

Etwas verdanken und an etwas erkranken kommt aus einer Wurzel, man muss für jedes Übel dankbar sein, das einen heimsucht, denn es bleibt, wie immer man es betrachtet, eine Gabe. Es ergibt sich, sagen die Leute und sie verschweigen dabei das Meiste, sie verschweigen die Heimsuchung, sie verschweigen, wie alles sich fügt, im nachhinein, wie sie meinen, aber darin besteht ja die Überraschung: wie alles hineinpasst in das, was gerade noch mit sich selbst ausgefüllt schien und den Anschein erweckte, als stoße es, so wie es ist, in die Zukunft vor, um sie zu erobern. Stattdessen stößt, was gerade noch im Futur lag, zurück. Zukunft ist Heimsuchung, sie sucht dich dort auf, wo du zuhause bist, und während du darüber nachsinnst, ob dies dein Zuhause noch ist, haust du dich in ihm ein. Jede Zukunft kommt als Erkrankung, die in sich den Keim zur Genesung trägt. Man kann ihn zerstampfen, aber das sagt nichts über die Zukunft aus, nur über die Kräfte, die sie gestalten.

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GEGENÜBER

Wer das Gegenüber nicht kennt, lebt wie ein Hausbesitzer, der niemals durchs Fenster geschaut hat, denn jede Stube medizinisch durchforscht, beschriftet und instand gesetzt zu haben, bedeutet ja nicht, von der großen Ferne jenseits des Hauses auch nur das Geringste zu wissen. Lunge, Herz, Leber, Galle und Milz sind innere Gegenstände, mag selbst die Psyche als durchforschbares Kellergewölbe für solche Sachen hinzukommen.
Nur im wahren Gegenüber zeigt sich die Bühne der Dekoration für die Kunstarbeit eines Hausbesitzers jenseits des ererbten inneren Mobiliars. Man könnte sagen, ein teurer Spaß, denn alleine die durchaus existierenden Beispiele unbeschreiblicher Vorbilder müssen mit einem immerwährenden Aufwand an Zeit, mit einem empfindsamen Herumlungern vor Heiligtümern in Museen, an Pilgerstätten und selbst vor Büchern und Bildern bezahlt werden, und wenn es nur Andachtsbildchen und Weihwasser wären. Denn was sind gewisse Abteilungen selbst der größten Bibliotheken der Welt wohl anderes als Schaubuden mit Reiseberichten aus dem Jenseits? So kostet die Arbeit am farbigen Nebel immerhin leicht das ganze übrige ordinäre Leben.
Für das andere, das gebildete oder eingebildete Leben – denn angeboren ist in der zweiten Natur ja nichts – geht die Zeit mit unendlichen Aussichten nur so im Fluge dahin. Offen gestanden, welche andere Literatur als Legenden, Wunder und Heiligkeiten aller Art könnte den Geist eines Künstlers wohl höher beflügeln, etwa die Mathematik? Der ordinären Seite der Existenz ist das natürlich nicht förderlich, denn die alten Hüllen der vornehmen Armut haben sich vollständig aufgelöst, alles ist öffentlich geworden. Es gehört inzwischen eine höchst private Art von religiöser Technik dazu, den allerdings unberechenbaren, aber zahlreichen, von den verschiedenen Mächten des Gegenübers durchaus noch immer gestifteten Brücken und Hilfsmittel blind zu vertrauen. Ja blind zu nutzen, denn zu den echten Gebeten und Ritualen gehört der Mut, gegen die Schatten der alles beherrschende Wirklichkeit standhaft zu bleiben und das Unbekannte sich selbst zu erfinden und so auch zu nutzen. »Obwohl es existiert, muss es dennoch erfunden werden«, sagt der große Pompe funebre.
Allerdings gehören zum großen Gewinn eines solchen Aufbruchs nach und nach eine magische Menschenkenntnis, ein bezwingender Obskurantismus zur Täuschung der allgemeinen Gewissheiten und eine ganz natürlich erscheinende Rhetorik, ja am Ende sogar eine schwer zu deutende, aber erleuchtende Angst. Sie ist wahrscheinlich die Eigenschaft des noch völlig neuen, heute noch nicht verstandenen wahren Massenmenschen. Dies ist ein neuer Begriff für das, was man früher Genie genannt hat. Der Menschenwissende ist nicht mehr der schwebende Besitzer des elfenbeinernen Turms, sondern ein Erdbewohner, der die Welt als Atmosphäre der Alchimie betrachten kann. Feuer zu Feuer, Wasser zu Wasser, Menschen zur Luft, Freiheit über dem Horizont, da wo noch Berge und Waldspitzen letzte feine Zeichnungen bilden. Damit wird experimentiert.
Dies scheint am Ende sogar der Wunsch jenes fernen Theaters zu sein, damit wir zur Entschuldigung der kolossalen Schöpfungsirrtümer des Direktoriums wenigstens mitten zwischen uns selber die Tiernatur überwinden. Dazu blickt die gesamte Natur schon lange auf uns. Es ist sogar ziemlich sicher, dass die Intuitionen und Phantasien, ja manchmal selbst Geld, nicht ganz ohne Hintergedanken verteilt werden, indem die seltsamen Demiurgen vermutlich einen unbekannten Obergott fürchten. So streuen sie auch die Spuren des Schönen, um einzelne Seelen zu fangen, ganz wie in Platens Gedicht, als kostbare Ahnungen aus und bannen ein solches Gemüt für immer.
Natürlich erschüttert ein stilles Begreifen die schlichten Gemüter der Eltern, Freunde und anderer Weltmenschen, wenn sie vom Wesen solcher unvertilgbaren Schattenspiele etwas erfahren, und so streift auch sie ein belehrender Hauch wider die allgemeine Vernunft wie eine Aussaat des Unbegreiflichen und stiftet die stille Wut in den Schulen des Lebens. Das zählt zu der schlimmen Notwendigkeit zur Sichtbarmachung des Gegenübers, weil der Obergott oder das Direktorium die sogenannte Schule des Lebens als Quelle des Schreckens benutzt, den ahnenden Menschen rechtzeitig ins Gegenüber und selbst ins Jenseits zu hetzen. Welche Mittel hätten der Obergott oder das Direktorium denn sonst in dieser verpfuschten Mechanik der Schöpfung? Was würden denn wir wohl tun, wenn wir der Obergott wären....? Wer hier überhaupt noch das Wirken einer menschlichen Vernunft vermutet, kann sich zum Tierreich der pragmatischen Aufklärung zählen. - PM

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GEGENWARTSNÖRGLER

»Lieber Freund! Hangle dich durch den Bücherwald zur Moderne und du hältst sie irgendwann für ein Hirngespinst notorischer Gegenwartsnörgler. Das Element der Kritik überwiegt und sie stimmt, schon in den Hauptpunkten, selten mit sich überein. Was feststeht an der Moderne, ist ihre Unumgänglichkeit, die sich doch wenig von der unterscheidet, die morgens das Aufstehen regelt und später den Gang an den Schreibtisch. Das tägliche Pensum will erfüllt sein und jeden Tag wird ein Stück Gegenwart zu Grabe getragen, nachdem es ›seine Zeit gehabt‹ hat: der letzte Ausdruck verrät viel, er verrät seine Zeit mittels Posen, denn die meisten Posen beziehen sich offenkundig aufs Haben, Gehabt-haben, Haben-werden, Haben-wollen und dergleichen, deshalb heißt es ja auch ›Gehabe‹. Einen Ausdruck wie ›Gehab dich wohl‹ unter solchen Gesichtspunkten zu untersuchen, besäße einen eigenen Reiz, er hilft dabei, das ältere ›Gott bewahre‹ zu vermeiden und darf daher als genuiner Ausdruck einer Moderne gelten, deren unerhörte Kunst letztlich darin aufgeht, das Unvermeidliche zu vermeiden. Moderne ist Kunstfertigkeit, wusstest du das nicht? – … Kunstfertigkeit, die mit allem fertig wird, indem sie den unvermeidlichen Rest in die Zukunft verschiebt, dorthin, wo alles sich löst, nur eben im Futur. Wir werden bald soweit sein. Menschen, die diese Steigerungstechnik beherrschen, gehen völlig entlastet zu Werk, sie haben aufgegeben, was sie bedrückt, und es reist ihnen voraus; sollten sie jemals ankommen, woran nicht zu zweifeln ist, dann wären sie spielend imstande, damit umzugehen, und alles, was sie jetzt zu überwältigen droht, erwiese sich als überaus leicht zu handhaben. Gerade deshalb gibt es so wenig moderne Menschen: die meisten sehen, es ist Gehabe, und gehaben sich wohl.«

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GEHÄUS

Der Philosoph liest seine Zeitung und verschwindet danach im Gehäus: dort gelten nur Texte von seinesgleichen. Ein Philosoph will Kollege sein oder gar nicht. Das kann er haben, denkt sich das Gros der Zeitgenossen: Damit habe ich nichts am Hut. Da sie keine Hüte tragen, macht es ohnehin keinen Unterschied und seriöse Philosophie weiß das. Sie weiß eine Menge, aber sie kann es nicht teilen. In der Menge wird alles geteilt, bis zum Erbrechen, wenn’s sein muss, und darüber hinaus. Endemisch zum Beispiel ist der mangelnde Respekt vor dem Eigentum, der durch Gesetz und Polizei hergestellt werden muss, also durch den Respekt vor Gesetz und Polizei ersetzt wird. Die Menge, das ist das Reich der Ansteckung: Einer fängt sich etwas und schwupp! haben es die anderen auch. Dieses ›schwupp!‹ – wer hätte es nicht lange bestaunt und sich Theorien zurechtgelegt, wie es zustande kommt? Doch all diese Theorien, offen gesagt, sind nichts wert. Warum? Das einzige Gesetz, unter dem die Menge steht, ist das der Sichtbarkeit: ohne Ansteckung bliebe sie sich ewig verborgen, es gäbe sie gar nicht. Durch Ansteckung tritt sie zutage, durch Ansteckung konstituiert sie sich und ballt sich zur Masse, durch Ansteckung wissen alle, wie man’s macht, durch Ansteckung wälzt sie sich über Kontinente und Zeitalter, durch Ansteckung kommt sie in die Statistik und bringt ihre Statisten an die Macht. Der angesteckte Mensch, der Mensch der Menge, wälzt sich auf seinem Krankenlager und beschließt, sich künftig in Acht zu nehmen: kranke Gedanken, denen keinerlei Wirklichkeit zuwächst. Schon winkt der nächste Hype, die nächste Mission, die nächste Hausse, die nächste Wahl, der nächste ›Maidan‹ und schwupp! –

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GEHDANKEN

Manche Gedanken werden aufgeschrieben, bevor ihre Zeit gekommen ist. Sie müssen dann um-geschrieben werden, um umtriebig werden zu können, das heißt, um unter die Leute zu kommen. Manche fangen zu glühen an, sobald man sie nachbehandelt, andere werden kalt wie Eis. Das Umschreiben von Gedanken hat eine Industrie hervorgerufen, stets auf der Suche nach unausgegorenen Gedanken, die man in die Veredelung schicken kann, so dass sich nach und nach eine gewisse Mangelsituation eingestellt hat. Man muss tiefer schürfen denn je, um an lohnendes Gedankenmaterial heranzukommen, während die Zahl der Gedanken sich vermehrt wie … wie … keine Beleidigungen! Da fällt es leichter, die Nachbarn zu überfallen und ihnen ihre Schätze abzujagen, um sie … nun ja, um sie unter Wert zu verkaufen. Wie man das macht? Ganz einfach – man verpasst ihnen neue Vorzeichen und setzt sie auf die Waage: Fast nichts! Die Verkäufer des Fast nichts! kennen keine Skrupel und sie mischen überall vorne mit. Gerade daran erkennt man sie.
Neuerdings haben sie eine weitere Quelle erschlossen. Das sind Gedanken, die ihre Zeit hinter sich haben. Leicht umgeschrieben, flutschen sie praktisch wie neu. Die Leute wissen, dass alles nur altes Zeug ist, aber sie wölben die Stirn angestrengt vor und machen begeistert mit. Geht doch, sagt der Geh-danke und schiebt einen Fuß nach vorn – geradewegs hinein in die Tür, die schon längst nicht mehr zugehen will, denn drin ist es nicht zum Aushalten. Dabei muss man für jeden Gedanken dankbar sein, das sagt schon das Wort und das Wort ist der Gedanke, bloß ohne Dankbarkeit.

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GEHEIMNIS

Die meisten Leute stellen sich das Geheimnis als Wolke vor. Ich hingegen (»Ach wie gut, dass niemand weiß...«) denke es mir als einen langsamen Fußgänger, schildkrötenartig, mit einem kraftvoll gezeichneten Panzer, damit jeder gleich weiß: darunter verbirgt sich etwas. Mancher kann sich schon denken, was sich darunter verbirgt. Natürlich wünscht jeder den Panzer zu knacken, auch wenn er weiß, dass er das Geheimnis dadurch zerstört. Dann wieder denke ich mir, vielleicht ist diese Vorstellung ganz falsch und das Geheimnis ist der Zenotische Pfeil, der, abgeschossen, sein Ziel erst in ewigen Zeiten erreicht. In diesem Fall wäre es der Träger einer Botschaft (Tod!) und der fortwährende Aufschub, der den Empfänger im Ungewissen lässt. Welch ein Empfänger! Nichts zu wissen und früh zu sterben, dazu braucht es Geistesgaben, die die Natur dem verweigert, der sich ihrer bedient. Doch was heißt schon Natur. Die dritte Vorstellung ist etwas fadenscheinig und befindet sich nicht ganz auf der Höhe der Frage: danach wäre das Geheimnis ein unbedrucktes Buch, also das Buch, das alle Bücher enthält. Nicht schon wieder, gähnt die Belesenheit. Ja, ich weiß, die Einbildungskraft ergänzt und ergänzt, sie kommt an kein Ende mit ihren Ergänzungen, sie hält dieses Buch für das kostbarste und seine Weisheit für unermesslich. Noch etwas? Aber sicher: das unbedruckte Buch, immerhin, es wurde gebunden, es ist ein Buch. Hingegen hat das Geheimnis beschlossen, die Buchförmigkeit zu meiden, es speist jetzt außerhalb. Da sinkt sie hin, die Welt der Bücher: man kann einen Sack um sie schlagen und ein Gewicht daran hängen, das Gewicht der Welt, es kommt nicht in sie hinein, aber es zieht sie in die Tiefe.

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GEIFERETTE

Achten Sie beim Kauf darauf, dass sie einen kleinen Henkel besitzt, nicht zu groß, nicht zu winzig, gerade recht, um den Finger hindurchzustecken –: So muss es sein. Fragen Sie nicht warum! Geiferetten gehören zum Leben, man stößt auf sie, wo man sie am wenigstens vermutete, und das seit unvordenklichen Zeiten. Der Mensch weiß bei ihrem Anblick nie, ob er weinen soll oder lachen. Meine Geiferette zum Beispiel entstaubt sich selbst, sie blickt jeden Morgen so frisch in die Welt, als sei sie gerade entsprungen und ich frage mich, wo? Wo mag dieses Wesen entsprungen sein? Andererseits: das Wort klingt so negativ, dass es hiermit entsorgt sei. Geiferette ist Geiferette, niemandes Geiferette für den Fall, dass jemand auf die Idee verfallen sollte, den Wedel zu heben oder Besitzansprüche geltend zu machen. Niemand – ich vergaß, wie er aussieht und stelle ihn mir ersatzweise als eine Art Rübezahl vor, aber unsichtbar –, Niemand ist bekannt als ständiger Begleiter der Geiferette, gleichsam ihr alter Ego. Ob sie auch einen jungen hat, weiß keiner. Ein Schreibtischengel, kaum zwei Handbreit hoch, und Niemand ist ihr Begleiter. Aber was schert der Begleiter! »Ist sie aus Porzellan?« fragt die Besucherin und möchte sie mit spitzem Finger berühren. Welch ein Irrtum!

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GEIST

Die Bewegung des Geistes im Raum berührt die Gedanken, hierin besteht seine einzig spürbare Wirkung. Einem unsichtbaren Vogel vergleichbar, vielleicht der Taube des heiligen Geistes, streift der Geist den Gedanken mit leichten Schwingen. Er macht ihn seelisch, tierisch oder pflanzlich. Schon der Raum der Gedanken ist unter diesen Bedingungen unterschiedlich. Denn die Seele des Menschen gleicht einem grauen Salon, dessen Vorhänge, je nach ästhetischer Auffassungskraft, Kopfschmerzen erwecken können. Kopfschmerzen sind ein Zeichen der geistigen Anwesenheit in Nähe des Seelensalons.
Im Tier lebt der Geist in Adern begrenzt, immer gleichsam in Blut gebadet, zieht er als Fisch hinauf und hinunter, den Zeigern einer Uhr aus Muskeln vergleichbar. Die Bedeutung des Blattschusses unter den Jägern bezieht sich auf diesen Fisch, dessen Wohnung immer wieder die gesuchte Stelle des Herzens ist.
In den Pflanzen lebt ein feiner Hauch des Novalis, er ist von der menschlichen Seele zwar nicht wirklich erfassbar, aber doch ein sympathetischer Hauch zu ihrem höchsten Vergnügen. Die Wurzel der Romantik nährt sich von diesem Geist der stofflichen Unberührbarkeit und er macht die Süße ihrer erdachter Blumen aus, deren es zahllose gibt. In diesem Zusammenhang ist wohl kaum ein schönerer Satz zu finden als der: »Seht die Lilien auf dem Felde, sie spinnen nicht und sie weben nicht, doch Salomo, in all seiner Pracht, war nicht gekleidet wie eine von ihnen.« - PM

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GEISTBLASE

»Spar dir den Geist« lautet die Devise derer, die im Ernst die Welt beherrschen oder jenen buckligen Zipfel, auf dem sie am Ende gebettet sein wollen. Was dabei ›Welt‹ heißt, möchte man gerne wissen, man erfährt es spät oder nie. Ähnlich steht es um den Ernst und um die Beherrschung. Nur der gesparte Geist klappert in seiner Büchse, als fielen Geister- und Autogrammstunde ineins: was Autogramm-Liebhaber schon immer vermuteten und -Jäger in vielen Stunden der Pirsch systematisch erkunden. Immerhin kann der gesparte Geist zu ungeheuren Summen anwachsen, die in keiner Büchse mehr Platz finden und als Regen über blühenden Landschaften niedergehen. Die Menschen fangen dann an zu lallen und sich seltsame Dinge zu wünschen, von denen sie nichts mehr wissen, wenn sie zu ihren gewohnten Tätigkeiten zurückgekehrt sind. Bloß ein leises Gefühl der Scham hält sich und der Wunsch, es sich nachzutun, sobald der Zeitplan das zulässt. Dabei hat es sich mit dem Sich-Nachtun, es ist ein eigen Ding und verlangt den Schöpfer oder, wie es im Schwäbischen heißt, das Kreative, das sich bei solchen Gelegenheiten tunlichst bedeckt hält. Da ist es leichter zu warten, bis die nächste Geistblase platzt, um noch etwas abzubekommen: einen blauen Fleck oder eine gebrochene Nase oder ein verbogenes Rückgrat oder einen Gehirnschaden, lauter Dinge, bei denen man sich etwas denken kann, wenn es einmal nichts zu denken gibt und der Westwind braust, als müsse ein Wüstenstaat kirre gemacht werden.

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GEISTERBAHN

Wenn ich lese, der und der alte Knochen des Literaturbetriebs lehne es ab, im Internet zu lesen oder gar, wie es vornehm heißt, sich seiner ›zu bedienen‹, denke ich: Gut, dass du dir meine Lektüre ersparst.

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GEISTERSEHER

Hegels ›Geist‹ vollendet sich jenseits der Reflexion, das heißt jenseits des begrifflichen Denkens. Das hat ihm viel Bewunderung und noch viel mehr Spott eingetragen und die antimetaphysische Moderne hat daraus ein Ärgernis konstruiert, Ausgangspunkt aller Dekonstruktion. Es kostet nicht viel, den einst auf Nietzsche gemünzten Satz nach dem Durchgang durch den sogenannten dialektischen Materialismus auf Hegels Geist-Konzeption anzuwenden: Hegel steht uns noch bevor. Das wirft die Frage nach dem Wir auf, das da postuliert wird, auch nach der Art von Zukunft, die ›im Lichte Hegels‹ gedacht werden kann: Stoff für Geisterseher wie ‑spekulanten, bloß die Nullen haben das Nachsehen.

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GEIST-LOS

»Na bitte«, sagt Garganelli und streckt die Fühler aus, »Geist ist unberührbar. Solange die Menschen gegen wilde Tiere kämpfen, den Hirsebrei stampfen, von Hunger, Krankheit, Seuchen, meinetwegen Nachbarstämmen heimgesucht werden, solange sie, nach dem gängigen Register, ihrer natürlichen ›Umwelt‹ ausgeliefert sind, legen sie großen Wert auf Unterschiede und nennen das, was sie trennt und verbindet, ›Geist‹. Wer mit Geistern kämpft – oder sich ihrer Freundschaft rühmt –, ist von anderem Kaliber als einer, der mit den Wölfen heult. Er ist selber Geist, er ist ›geistigen Wesens‹. Er hat den Unterschied benannt, der er ist, den er darstellt, den er vertritt.
In einer Welt, die vom Geist bestimmt wird, der nun nicht mehr so heißt, sondern Organisation, Technik, Wissenschaft, kehren die Verhältnisse sich um. Menschen, die glauben, sie seien geborene Organisatoren, Techniker, Wissenschaftler, werden schmerzhaft daran erinnert, dass sie Naturwesen sind und dass ihnen die Wölfe, die Graugänse oder die Ratten am Ende mehr über sich verraten als das zur zweiten Natur gewordene Geistsein. Das ist übrigens eine Frage der Gewichtung und kein Entweder-Oder. So gerät der Geist unter die Räder und wird verächtlich.«
»Aber« – Garganelli spuckt in den Rinnstein – »dieser verdammte Geist hat den Vorteil, offen zu sein – über alle Begriffe, über alle Verhältnisse, selbst über die ominöse ›Welt‹ hinaus. Währenddessen hält die künstliche Umwelt jeden eisern umklammert. Nirgends in ihr eröffnet sich die Idee eines Durchschlupfs – des aufrechten Gangs oder wie man das nennen möchte. Man hat das natürlich gemerkt und die berühmte ›Veränderbarkeit‹ der Verhältnisse als eine Art Antwort in den Raum gestellt. Da steht sie nun und kommt nicht von der Stelle. Die Verhältnisse ändern sich unentwegt, leider bleibt, wer sie verändern möchte, rascher hinter ihnen zurück als er denkt.«
»Dann denkt er zu langsam.«
»Er denkt, wie er denkt. Aber gegen das, was sich ein paar Milliarden Menschen von Tag zu Tag ausdenken, hat er doch keine Chance.«
»Du siehst das zu pessimistisch.«
»Siehst du: so reden sie alle. Und anschließend geht jeder seiner Wege.«

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GELÄCHTER

Die Wahrheit ist konvulsivisch, sie bricht heraus, aber was da herausbricht, formt sich zu keiner artikulierten Rede. Es bleibt Gelächter, es bleibt Ausdruck der Spannung zwischen dem, was so bestimmt behauptet wird und dem, was im Akt des Behauptens anwesend ist, aber sich entzieht. Sokrates wird geopfert und opfert sich selbst auf dem Altar des Rechts. Das macht ihn zum Begründer einer Religion, genauer gesagt, einer Sekte. Das Denken wird geopfert und opfert sich selbst auf dem Altar der Gutwilligkeit, das macht aus ihm ein Instrument des Lebens. Sokrates opfert sich, folgt man Platon, ›aus Prinzip‹, soll heißen, für die Sache des Denkens. So zu reden heißt, die Leute ein weiteres Mal hinters Licht zu führen. Wenn der Komödienschreiber Aristophanes am Philosophen Sokrates zum Verfolger wird, dann nicht um der Sache willen und nicht aus Prinzip, sondern weil es nun einmal geschehen muss. Der Philosoph in den Wolken ist aus dauerhafterem Stoff als der sterbliche Mensch, unsterblich das Gelächter, das hier und da aufbricht und, wenn schon nicht die Verhältnisse, so doch das feste Meinen zum Tanzen bringt.

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GELDFRESSER

Diese Sorte Wesen ist nicht eindeutig zuzuordnen. Seine unauffälligste Erscheinung ist, gesellschaftlich gesehen, der gemeine Geldfresser. Im Gegensatz zu König Minos stirbt er keineswegs den Hungertod. Das liegt auch daran, dass moderne Währungen bekömmlicher sind als die Methode, alles in Gold zu verwandeln, die ein erhebliches Problem für die Beißwerkzeuge dieser Wesen darstellt, von Materialengpässen einmal abgesehen.
Wie Forscher der Universität Meins nachweisen konnten, handelt es sich um eine genuine Fortentwicklung des Dagobertismus, einer Manie, die nach bisherigen Erkenntnissen durch die Lektüre bunter Hefte in der Kindheit ausgelöst wird und die Befallenen dazu veranlasst, alles für bare Münze zu nehmen und in ihr zu baden.
Lange Zeit glaubte man, es handle sich beim Geldfresser um eine Parallelerscheinung zum Stromfresser. Die Gier dieser Wesen hat sich in den Jahrzehnten einer immer globaleren Wirtschaftsweise jedoch verstärkt, so dass sie heute alle vergleichenden Parameter sprengen und zu reinen und sogar wahren Geldfressern mutieren, zumal der gesellschaftliche Bann, der auf dieser Art der Existenz lag, im Schwinden begriffen ist und die Spezies sich wachsender mimetischer Bewunderung erfreut.
An der Universität Rubljanka hat man im Rahmen der weltweiten Ausschreibung von Exzellenzclustern ein Projekt aufgelegt, das sich unter anderem der Erforschung der Spezies und ihrer Lebensbedingungen widmen soll, da sie im dortigen Teil der Welt extrem zugenommen hat. Eines der Ziele der internationalen Forschungsgruppe, die sich hier zusammengefunden hat, besteht darin, den immer noch geleugneten oder unterbewerteten Zusammenhang zwischen dem Scheinmangel in gewissen Währungen und der Zunahme der Geldfresserei in Zeiten globalen Börsengeschehens, das fast ausschließlich mit virtuellen Mitteln operiert, wissenschaftlich zu untermauern und empirisch zu belegen. Ein Ziel, das den Notenbanken dieser Welt wie Musik in den Ohren klingen müsste, könnte man davon ausgehen, das solche dort zu hören wäre. Allerdings ist zu beobachten, dass die gesellschaftliche Entwicklung in den Ländern des sogenannten Westens einen anderen Weg geht. In demselben Maße, wie der Verzehr von Fast Food den Bratenduft verdrängt, lässt sich ein Rückgang des Pfennigklangs bei gleichzeitiger Zunahme der Geldfresserei verzeichnen.
»Der frisst das Geld roh!« – spontane Äußerung einer Freundin nach der Begegnung mit einem Immobilienmakler, dessen legendäre Kunstsammlung neben einigen kleineren Objekten mehrere Säcke mit 500-Euro-Scheinen enthält. - AC

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GELDSINN

Nichts härter als das Bild, das sich das Geld von der Welt bildet. Der Geldsinn, also der siebte, formt alle Sinne bis zur äußersten Fügsamkeit. Die Wahrnehmung folgt ihrem Herrn auf Schritt und Tritt, an der Schwelle zur letzten Kammer legt sie sich nieder und hält Wacht. Sei versichert: alles, was du für wahr nimmst, es zahlt sich aus. Wo nicht, schwindet die Wahrnehmung, als habe sie nie existiert, im Handumdrehen. Bleibt die entscheidende Frage: Für wen zahlt es sich... aus? Für dich oder für den anderen? Doch Hand aufs Herz: Wo genau liegt der Unterschied? Auf den anderen hast du lange gewartet, das ist wahr. Aber: Wie lange? Gerade so lange, wie dich der Unterschied plagt. So sieht es aus. Nebenbei: Plagt er dich noch oder hebt er dich schon? Da liegt des Pudels Kern. Der andere, erstmal erschienen, wird den Unterschied liquidieren. Zum Glück! Vielleicht. Oder zum Schrecken... Das hängt ganz vom Kontostand ab. Das Mysterium des anderen ist seine Brieftasche. ›Sei barmherzig!‹ Was immer von dir dort hinüberfließt, es fließt, tausendfältig erstattet, zu dir zurück. Der Zins spannt die Erwartungsdimension der Seele, sofern sie den anderen meint, als Zinseszins zeigt sich die Sünde nackt. Im Erstattungszwang, dem, außer dem verjährten, kein Geben entspricht, verdampft die Ressource Sinn. Das geduckte Leben wendet sich anderen Quellen zu, es erfindet Verhältnisse. In den Verhältnissen, die sind, wie sie sind, lässt sich das Unglück treiben. Es hat seine Ablenkung und sie haben Schuld. Schade nur, schade ‒ in jedem Verhältnis lauert der andere, um aufs Neue hervorzubrechen, die Hydra treibt ihre Köpfe. Die Mechanik des anderen bleibt eine harmlose Wissenschaft, solange Menschen sich weigern, die Kraft zu studieren, die in ihr wirkt. Nicht das Geld drückt den Menschen, der Mensch drückt und es kommt: Geld. Oder nichts.

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GELTUNG

Den Geigenkasten unter dem Arm, bestreitet man Olympiaden, die keiner sieht, die keiner kennen will, Olympiaden des Herzens, des metaphorischen Organs, das überall anwächst, mit größter Leichtigkeit, ohne Unterlass. Wer uns so sieht, könnte meinen, die Natur habe uns zu etwas bestimmt, zu irgendeinem abstrusen, grausamen Zweck, einem Ritual, das wir nicht sehen, nicht riechen, nicht schmecken, nicht bestimmen können, zu dem wir aber vorgesehen und offenbar nötig sind. Wir lehnen diese Meinung nicht ab, wir hören sie an, neigen das Ohr und das Kinn fällt ein wenig herab, nicht viel, aber gerade genug, um eine kleine Erschlaffung anzudeuten, denn eigentlich haben wir dergleichen genug gehört und möchten nun weitermachen. Das Weitermachen wird viel beredet, in Film und Fernsehen, man zeigt es einander und stimuliert sich so zu Leistungen, die gestern noch als unvorstellbar galten. Dieses Gelten ist unsere Spezialität, unser Trick, uns gerade hier aufzuhalten, wo es just geschieht, uns in der Zeit zu halten, aus der wir sonst hemmungslos herausfallen würden, denn welchen Grund sollte es geben, diese Herzensplackerei fortzusetzen, unterbrochen und ergänzt durch die Mühsal, Lebensmittel heranzuschaffen, die ohnehin nicht für alle reichen? Aber was soeben in Geltung ist, glänzt über den Wassern, und nur die harten klinischen Fälle können sich dem Anblick entziehen. Hagere Philosophen, die sich mit Geltungsfragen herumschlagen, behaupten gelegentlich, es käme aufs Begründen an, doch damit zielen sie weit an der Sache vorbei. Auch Begründungen, sofern sie denn stichhaltig sind und nicht ihrerseits einfach gegriffen, müssen in den Bann- und Strahlkreis des Geltens treten, bevor sie uns etwas sagen – es gibt vieles, das, gesagt, ungesagt bleibt, weil es denen, die gerade das Sagen haben, nichts sagt. Das Sagen ist immer gerade, gerade eben, aber vor allem gerade, es ist eine ebene Straße, die geradewegs in die Zukunft hineinführt. Es kann aber blitzschnell umschlagen in ein anderes Sagen, das plötzlich ›an der Zeit‹ ist – ein schöner Euphemismus! – und seine eigene Vorzeit mitbringt. Dann werden andere Gründe geltend gemacht, als man sie vorher hörte, die Dinge stellen sich anders dar und ein Narr ist, wer einen vergangenen Diskurs weiter pflegt. Statt auf den Wankelmut der Zeitgenossen zu schimpfen, sollte man ihn als Waffe begreifen, die es ihnen ermöglicht, tapfer die Gegenwart zu bestehen, vor allem aber als – sagen wir, um etwas zu sagen, Epiphanie des Geltens und damit dessen, was es uns ermöglicht zu sein. Nicht Institutionen bilden das starre Gehäuse der Gegenwart, aus dem keiner herausfällt, es sei denn aufgrund eines organischen Defekts – sie sind schnell ab- und umgebaut, wenn es sein muss –, sondern die augenblickliche Geltung, von der niemand weiß, wie lange sie anhält. Woher sie kommt, woraus sie entsteht – Fragen an den Wind, der, wie ein Mystiker der Zerstörung wusste, stetig aus der Vergangenheit weht. Man sollte hinzusetzen, dass kein Vergangenes zählt, wenn es die Zukunft gilt, in der es sich ebenso zahl- wie zahnlos wiederfindet.

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GEMEINSCHAFTSERREGUNG

Der Gedanke, die Nation als Erregungsgemeinschaft zu fassen, hat Charme, verlangt aber Nachbesserung. Denn wie außer Frage steht, dass es viele – und vielerlei – Erregungsgemeinschaften gibt, so muss auch die Art der Erregung sorgfältig differenziert werden. Die schöne Erregung, die das Bewusstsein der ideell unterfütterten Tat in denen hervorbringt, die sie nicht ausgeführt, aber begleitet haben, hat wenig gemein mit der Erregung, die aus Mittäterschaft erwächst und dort am größten ist, wo es sich um gemeine Verbrechen handelt. Oder doch? Erregung ist Erregung, wird sich der Denker gedacht haben, ein Aushilfsdenker vielleicht, denn es ist ein Aushilfsgedanke, den er da gedacht hat. So gibt es vor, neben und hinter der Erregungsgemeinschaft die Gemeinschaftserregung – eine Erregung, in der Gemeinschaft ›fühlbar‹, ›sichtbar‹, kurz, als vorhanden erfahren wird. Das wäre nicht unbedingt die Nation und diese nicht unbedingt. Es gehen mehr Menschen kalt an solchen Gefühlen vorbei, als die auf Sichtbarkeit getrimmten Zeitgenossen sich klar machen wollen. Gemeinschaftserregung setzt Erregungsgemeinschaft nicht notwendig voraus. Doch scheinen Erregungsgemeinschaften zu existieren, die das Thema der Nation für sich gepachtet haben. Auch in der Art der Erregung finden sich Unterschiede. In Deutschland zum Beispiel gehören dazu der lebhaft gefühlte Groll und die Bereitschaft zum Umschlag, das berufsmäßige Entsetzen und der unterschwellige Trotz. Andere Völker, andere Erregungen. Wer erregt sich über Europa und wie? Das ist keine kleine Frage, hier liegt eine Zukunft in Windeln und lässt sich belächeln. ›Wir sind ein Volk‹? Fassen ließe es sich schon, zu fassen ist es selten.

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GENDERBISS

Der dritte Weltkrieg zu Lebzeiten derer, die jetzt langsam damit beginnen, ›Verantwortung abzugeben‹, der große Krieg der Geschlechter, kennt viele Ansichten, unter anderem die des grau gewordenen Landsers, der, Unruhe in der Stimme, fragt: »Geschlechterkrieg? Und wer soll daran teilgenommen haben? Wer waren denn die Parteien?« Das erinnert an Sätze aus der Generation der Väter, zum Beispiel: »Ich bin mit den Franzosen immer gut zurecht gekommen« oder, vielleicht eine Spur eindrucksvoller: »Der Russe an sich hatte nichts gegen uns.« Kostbare Souvenirs, gern herausgeholt, falls es im näheren Umfeld mit dem historischen Verständnis nicht recht vorangehen wollte. – Und dabei ist dieser Krieg längst nicht beendet, das Beste steht noch bevor. Der richtige Genderbiss wird unter der Haut getragen, Tätowierung hilft – nicht immer, nicht jedem, aber das ist keine neue Erkenntnis.

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GENDERPARLAMENT

Weiblichkeit kann man verfügen, zum Beispiel über die Zahl von Parlamentskandidaturen, die man ihr zuschustert, doch herbeizaubern kann man sie nicht. Also vertrauen die Mächtigen darauf, dass sich genügend Frauendarstellerinnen finden, um das Thema in aller Munde zu halten. Und wirklich erkennt man Frauendarstellerinnen daran, dass sie immer und überall die Rechte der Frauen im Munde führen, teils, um denen nach dem Munde zu reden, denen sie sich, zu Recht oder Unrecht, verpflichtet fühlen, teils, weil sie sonst nicht wüssten, worüber sie reden sollten. Die allermeisten Frauen langweilt dieses Gerede, obwohl sie überhaupt nichts dagegen haben, dass jemand ihre Rechte verteidigt und mehr davon fordert. Sie möchten nur gern von etwas anderem reden und schätzen es nicht, wie sehr die Frauendarstellerinnen die Phantasie der Männer beschäftigen. Daher legen sie eine auffällige Genervtheit an den Tag, sobald ihre Vertreter*innen wieder in aller Munde sind, so als wollten sie sagen: »Spuck’s aus!« Frauen haben keine Lust darauf, sich bei den Männern vertreten zu lassen, und unter Frauen möchten sie, offen gesagt, gern noch ein Wörtchen mitreden. Frauendarstellerinnen hören das selten gern, sie haben alle Weiblichkeit der Welt in sich aufgesogen und geben sie nicht mehr her – schon gar nicht an die Hergelaufene dort in dem gelben Kleid, die so redet, als wüsste sie ganz von allein, was sie von den Problemen dieser Welt zu halten habe.

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GENDERWAHN

Genderwahn, ein Wort wie ›Rinderwahn‹ (dem es offensichtlich sein Dasein verdankt), bezeichnet das semantische Wüten des Geschlechts, insofern etwas, das über das übliche Wüten auf diesem Gebiet hinausgeht und eine Art Bildung benötigt (oder substituiert). ›Gender‹, ein Kunstwort an sich, bezeichnet die biologische Zweigeschlechtlichkeit des Menschen, soweit sie sich im Sozialen abbildet, also ein soziales Faktum darstellt. Besonders aufregend klingt das nicht, aber es hat doch immerhin zur Schaffung einiger Lehrstühle geführt und damit Besetzungsfragen aufgeworfen, die Außenstehenden immer verschlossen bleiben werden. Da soziale Rollen nun einmal beliebig entwerfbar sind – und zwar nicht nur auf Seminarpapier, sondern im wirklichen Leben selbst –: was konnte da näher liegen als die Vergenderung sämtlicher Lebensentwürfe und ‑praxen, sofern sie auch nur näherungsweise Aspekte des Geschlechts berühren? So kommt der Wahn unter die Menschen – als unendliches Verlangen, alles Greifbare über einen Leisten zu schlagen, hier also den Gender-Leisten, denn am Ende geht alles, was gehen soll, auf Schusters Rappen. Übrigens gehören ›Genderwahn‹ und ›Regulierungswahn‹ nur in alphabetischer Hinsicht in unterschiedliche Ablagen, in der Praxis arbeiten sie eng zusammen und haben eine ganze Rechtsindustrie geschaffen, mit der sich die Menschen noch eine ganze Weile herumschlagen werden müssen, bis ihnen wieder etwas Neues einfällt und sie den Wahn von gestern vergessen.

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GENERATION NULL

Die Nullität in allem, was von der eigenen Generation ausgeht, muss konstatiert werden. Man hat es lange gewusst, weil man die Selektionen sah, denen sich ihre Sprecher verdanken. Der ideologische Rausch der vorausgegangenen Jahrgänge hat über Angst und Abwehr die Auswahl bestimmt, die später das Sagen bekam – eine paradoxe Feststellung, da sie nichts zu sagen hatte und hat. Sie sind wie stumme Fische durch jede Schleuse geschwommen, die man ihnen geöffnet hat, und da treiben sie nun. Man hat ihnen Leitungsfunktionen übertragen und sie ›füllen‹ sie ›aus‹, bis man sie ihnen, überdrüssig der Vorstellung, wieder abnimmt, jedenfalls dort, wo das möglich ist. Das Beste, was man von ihnen sagen kann, ist, dass sie ›in die Jahre kommen‹, und es besteht Hoffnung, dass man sie nicht mehr herauslässt. Dabei fehlte es ihnen an nichts – außer, vielleicht, an Weggenossen, denen zuzuhören sich gelohnt hätte. Die Aufpasser waren stärker.

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GENERATIONSFRAGE

Wir haben es ungern existenziell. Das ist eine Generationsfrage, vielleicht Folge einer Frühvergiftung oder eines steckengebliebenen Gelächters. Vermutlich gehört es zu den Kennzeichen einer Generation von Langweilern. Wobei die lange Weile in beide Richtungen geht. Was sie wohl findet? Sind die Gedanken unnütz, sind es die Geräte nicht minder. In diesem ›nicht minder‹ steckt eine Kehrtwendung, der sich keiner entzieht. Die Generation ist eine Hängebrücke zwischen zwei Abgründen. Das freut die Rechner, wenn sie sich in die Netze einklinken. Warum so spöttisch? Das ist schwer zu sagen, solange niemand weiß, worauf der Spott zielt. Wer ist dieser Niemand? Vielleicht die Existenz in Frageform, unwillig, die Frage der Existenz anzuschneiden, solange zu befürchten steht, dass nur Käse heraustropft.

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GENESIS, dritte

Dass Genese und Geltung so gern verwechselt werden, hat seinen Grund darin, dass sich nichts so leicht einrichten lässt wie die Genese einer Geltung. Jeder legt hier die Spur seines Interesses. Viele, vor allem die Hurtigeren, legen zusammen und bahnen einem Interesse die Gasse, das weder das ihre ist noch in ihrem läge, falls sie sich die Mühe machten, ein anderes als ihr Fortkommen im Gefilde des Allgemeinen ins Auge zu fassen. Die gefahrloseste Form der Verfolgung ist die Zurückverfolgung, am besten ins paläontologische Zwielicht, wo Zufallsfunde und Überinterpretationen einander allzu willig in die Hände spielen. ›Sprache‹, ›Schrift‹, ›Geschlecht‹, ›Gruppe‹ bilden die dritte Genesis der Gebildeten, die mit Gott so nichts anfangen können, aber das Konzept fortschreiben möchten, da im harten Atheismus, wie sich gezeigt hat, etwas zutiefst Unbefriedigendes und Amoralisches liegt. Genesen, das liegt schon im Wort, wollen sie alle. Was geworden ist, das wird schon wieder, man muss ihm nur Zeit lassen. Im Zeitlassenkönnen liegt die erste der Gnaden, der Grund zu allen, die folgen werden, dafür gedenkt man gern der heroischen Toten, die keine Zeit hatten und daher das Ziel knapp verfehlten. Welches Ziel? Nun, das Ziel, das im Werden liegt und deshalb ein wenig Aufschub benötigt, ein wenig nur, aber den unaufhörlich.

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GEOPSYCHOSE

Landschaftsangst oder timor regionum tritt immer ohne eine deutlich erkennbare Ursache auf. Weder eine auffallende Hässlichkeit in der Natur, falls es sie überhaupt geben kann, noch technische Beifügungen von Menschenhand rufen diese Gemütsverfassung hervor. Aber die einmal erlebten Empfindungen an solchen Orten, es können auch Stadtteile sein, bleiben selbst nach Jahrzehnten immer die gleichen. Der ungarische Maler Zoltan Doltai empfand sie sogar des Nachts bei völliger Dunkelheit, wenn er mit verbundenen Augen nach einigem Hin und Her von Freunden an solche Stellen geführt wurde. Es ist nicht unwahrscheinlich, dass ein unbekannter Besitzer, besonders wenn er schon tot ist, hier seinen Herrschaftbereich vor neugierigen oder forschenden Künstlerblicken zu schützen weiß. So sind solche ästhetischen »Novimente« oder Geisterhausflecken, wie sie damals Doltai genannt hat, möglicherweise ausgedehnte unterirdische Matten oder Wurzelwerke, in denen in vergangenen Zeiten die Geburtsstätten der Alraunen vermutet wurden. Eine tief gehende Ahnung vom Schatzwesen im Erdreich muss keineswegs mit verborgenen Dukaten zusammenhängen, sondern kann auch durch ein lebhaft empfundenes Lichtschattenspiel und durch Farben im blassen Vorbereich ihres völligen Auftauchens entstehen. Die rätselhaften ›Vorfarben‹, die antecolori Vitruvs, die er durch abgerichtete Eulen aufspüren ließ, mögen hier eine Rolle spielen, denn Farben, besonders im Zustand ihres Entstehens, können rauschhafte Empfindungen hervorrufen. Eine Bemerkung des seinerzeitigen Irrenarztes Gachet lässt darauf schließen, dass van Gogh die Farbe Gelb als verwirrend (»verwarring«) empfunden hat. - PM

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GEOSTRATEGEN

Geostrategie: die Kunst, sich mit Gewalt anzueignen, was billiger und besser durch friedlichen Handel erworben würde. Überbleibsel aus der Zeit, in der Europa den Globus kolonisierte und Feldzüge noch billiger kamen als fairer Kommerz. Als die USA und die Sowjetunion sich ihre diversen Herrschaftszonen sicherten, handelte es sich bereits um die Früchte schwer errungener Siege. Aber aufs Ganze gesehen – man sollte immer aufs Ganze sehen, bevor man aufs Ganze geht – hatte sich das koloniale Denken im Weltkrieg zu Tode gerast und man hätte die sogenannten Einflussphären, großspurig Erste und Zweite Welt genannt, genauso gut als ›Erschöpfungssphären‹ titulieren können, hervorgegangen aus der allseitig empfundenen Unlust, gleich zum Dritten Weltkrieg gegeneinander anzutreten.
Sinnvoll wäre es, die ganze Geostrategie auf den Müllhaufen der Geschichte zu werfen, gesetzt, der ›Partner‹, wie Russlands Putin den großen Gegenspieler zu nennen pflegt, täte dasselbe. So hält die Angst vor den Geostrategen die Geostrategie auf abseh- oder unabsehbare Zeit am Leben. ›Weltordnung‹ nennen es die Kleinen, wenn sie sich in bester Schutzgeldmanier von den Großen zur Kasse bitten lassen. Dagegen dürfen die Großen die alte Erfahrung erneuern, dass die Rolle, die sie in der Welt spielen, mit Unkosten verbunden ist, welche alles in allem die Einnahmenseite übersteigen. Doch da sie nur solange groß sind, wie die richtigen Leute sich damit eine goldene Nase verdienen, bleibt es um den Friedenswunsch der Massen einsam.

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GEREDE

So manches sich resignativen oder misanthropischen Motiven verdankende dictionnaire gerät bei diesem Lemma ins Schwatzen. Nicht so das Alphazet, das sich in vornehmer Zurückhaltung übt und bloß auf die Autoren Deleuze und Guattari verweist, deren Buch Mille Plateaux wahrscheinlich die ausuferndste Apologie des 20. Jahrhunderts zu diesem Thema enthält – das bösartige Gerede einmal beiseitegelassen, in dem das Jahrhundert, wie alle anderen, sich eher schlagend zeigte.

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GERICHTSPSYCHE

Wer immer die Psyche frequentiert, findet etwas. Sie ist der große Stichwortgeber der erwachsen gewordenen Menschheit, die sich nach Kindheit sehnt. Diese Sehnsucht ist ein verwickeltes Ding, um tausend Ecken gebogen, die meisten davon verloren und vergessen im Schlund der Zeit. ›Sehnung‹ sollte man sie nennen, schon um ihre Nähe zur Biegung herauszustreichen. Was heißt schon Nähe? Sie ist an ihr befestigt, am besten an beiden Enden, wer zieht, zielt schon weiter. Wer immer zieht, der biegt jeden Sachverhalt, bis er ihn so hat, wie er ihn braucht. Man merkt das vor Gericht anlässlich jener Prozesse, die das Volk beschäftigen, weil sie wie ein umgekehrtes Fernglas auf die eigenen Verhältnisse gerichtet sind. Jeder sein eigener Richter, aber auch Staatsanwalt, Verteidiger, Zeuge, Sachverständiger, Gutachter, Bösachter, vor allem letzteres. Der Verdacht springt die Wörter an, als lebte er von ihrem Blut, Syntax ist ihm ein Fremdwort, das den Zusammenhang stört. Aber lassen wir den Verdacht, er ist alt und erzeugt ein Gähnen bei denen, die vom Leben mehr erwarten als alte Geschichten. Das Sehnen will keine Geschichten, es will den Auftritt. Dafür erzählt es Ihnen, was immer Sie wollen. Alles erlebt! Alles frei erfunden! Solange der Körper es hergibt, ist jede Geschichte recht, auch das Schweigen, diese beste aller Geschichten. Wer schweigt, kennt die Geschichten und weiß sich darin mit seinem Publikum einig. Das Publikum hat sich über ihm geschlossen und verdaut ihn bei lebendigem Leibe. Was immer noch kommen mag, er hat gelebt, denn er hat alles getan und nicht getan, er ist ein schmutziger Gott. Überlassen wir den Gerichten die Psyche! Dort hat sie es gut.

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GERMANEN

»Die Würde der Barbarei ist unantastbar, denn sie vertritt die letzte natur-chaotische Einfalt jenseits der Bildung.« Die hier dogmatisierte Bedeutung einer zu jeder Unregelmäßigkeit des Denkens befähigten Sprache hätte der Kunst zwar viel zu bieten gehabt, aber die lateinischen Bildungsklötze standen einer solchen Freiheit durch die Unfähigkeit, sie gebührend zu würdigen oder ihrer gar zu bedürfen, im Wege. Bei Hölderlin, Kleist und Novalis oder in den Nachtwachen des Bonaventura wird das hohe Rätsel dieser abgrundtiefen Einsamkeit im glücklos verlassenen Volksbesitz der eigenen Barbarei offenbar. Im Zarathustra herrscht noch ein letztes Aufpauken wie bei den germanischen Weibern, die im Kampf gegen Rom auf die ledernen Wagendächer geschlagen haben. Nietzsche konnte den alten Gott, weil er ihn fast als seinen protestantischen Ehemann ansah, nicht loswerden. Er war kirchlich mit ihm verheiratet.
Sanft hingegen, allenfalls ein wenig spitz erklingt die Stimme Thusneldas, der Geliebten eines Nachfahren des Varus und jetzigen Besitzers eines Bordells an der Place de la Victoire in dem weithin unbekannten ›Urteilswerk pro Germanos‹ Hans in Paris: »Nein mein Freund, die Taten der Barbarei sind sprachlichen Ursprungs. Die Sprache wurde nie ernsthaft im Spiel mit den Nachbarn gebraucht, das beweist sogar noch der zweite Teil des Faust. Bis in die Zwanziger Jahre lagen die Bücher bei Cotta herum. ( Leiser:) Ich will ihnen etwas anvertrauen, es erscheint da in Deutschland soeben das Alphazet, ein überaus bewegliches und befremdliches Werk, das, lieber Freund...................« Hans versucht ihr hastig zu antworten....................... Hier fällt der Vorhang. Das erste Stück der neuesten germanischen Literatur, zu Recht mit geheimem griechischem Titel, denn die geheime deutsche Bildung athenisiert sich wie zu den Zeiten Roms, wird vorläufig....................... unterbrochen. - PM

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GESCHLECHTERHATZ

Wer die Geschlechter gegeneinander hetzt, zerschlägt das Bild der Welt. »Welches Bild?« fragen die Interessierten. »Ist nicht jedes Bild der Welt wert, dass man es zerschlägt? Ist nicht jedes Bild eine unzulässige Fixierung von etwas Fließendem? Und überhaupt, von welchen Bildern ist hier die Rede? Als wir jung waren, hielt man die Frauen praktisch in Käfigen. Wir haben sie befreit. Ist das keine Tat? Gott, ja. Einer musste es schließlich tun. Wir haben den Feminismus in beide Hände genommen. Was die Arbeiterbewegung versiebt hat, das haben wir gemacht. Das ist unsere Story. Das wird bleiben. Das hat auch mit Sex zu tun. Nein, der Feminismus ist nicht tot, das mag glauben, wer will. Eine Vision wurde Recht und Gesetz. Fiat lux. Das ist Latein. Endlich Sanktionen. Wir werden nicht zulassen, dass die Frauen jemals, sagen wir... wissen Sie… Schon klar. Keiner kehrt in die Geschichte zurück. Ihr gesellschaftlicher Ort – wie sagt man? – ist heute ein anderer. Und morgen? Junge Frau! Morgen mehr als heute. Sie lächeln? Lächeln Sie weiter. Heute sprechen wir über Erfolg ... messbaren Erfolg, wohlgemerkt, nicht über Wohlfühlkurven. Kurven, jawohl. Haben Sie ein Problem? Ich nicht. Die Frauen sind heute ein Wirtschaftsfaktor. Kinder übrigens auch. Das haben wir geschafft. Auch Sex, klar. Warum nicht. Haben Sie damit ein Problem? Also von Ihnen hätte ich das jetzt nicht gedacht. Aber reden wir doch übers Wohlgefühl. Heute finden wir junge, athletische Frauen in allen Berufen, in allen Positionen, und wir? Ach du liebes bisschen. Auch wir, also wir haben gelernt. Wir haben den Kapitalismus gezähmt, zu unserer Zeit, ist das nichts? Nicht der Rede wert. Bitte. Wir haben den Machismo auf die Bretter gepfeffert, Sieg durch K.o. Das ist doch was, oder? Lieber Junge, quatsch keine Oden. Und komm mal vorbei. Kein lautes Wort. Nein, wir sind nicht in die Frauenberufe gegangen. Nicht diese Falle. Sei vorsichtig, Junge. Gleicher Lohn, gleiche Arbeit. Nein, wir sind nicht zu Gebärern geworden. Das nun gerade nicht. Haben Sie ein Problem damit? Ich frage: Haben Sie ein Problem damit? Legen Sie ab, Madame. Kita für alle. Ach was. Erzieherinnen für alle. Geschlechtsneutral, ja. Naja. Ja, wir haben uns aus den Schulen zurückgezogen. Heißt das nicht Platz machen? Nein? Nicht überzeugend? Ja was denn dann? Was soll der Quatsch? Sie kriegen Ihre Quote und wir kriegen Sie ins Bett. Sie legen sichs zurecht und wir legen uns dazu. So läuft das. Solide Abmachung, ziehen wir durch. Ja ja ja. Wir werden nicht zulassen... dazu stehen wir... Apropos zulassen: Sei’s drum. Was ich sagen wollte... Der Kampf geht weiter. Welcher Kampf? Was ich sagen wollte... zuführen, was heißt zuführen... lehnen wir ab. Mädchenhandel? Scheiße, was. Wir, wer sind wir? Gute Frage. Gute Schule, nicht wahr? Wie? Ganz der alte...? Gute Nacht, ja... Habe die Ehre... Was soll...«

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GESCHLECHTERKRIEG

Wir haben im Dritten Weltkrieg gelebt und er ist ongoing, wie unsere amerikanischen Freunde sagen, die gewohnt sind, auf niedrigem Niveau Krieg zu führen. Wir, das sind ein paar Freunde, auch weitere Bekannte, darunter echte Penner, ferner, wenn man die Zeitungen liest, eine Reihe von Leuten auf unterschiedlichen Kontinenten, darunter Harmlose, Spinner, der Rechtschreibung Unkundige, auch Gewiefte, womöglich Bestien, vielleicht gibt es irgendwo Lager, in denen Skelette den Boden pflastern und Ausgemergelte sich die Hand an der Sonne verbrennen. Die Zahlen gehen in die Millionen, zig-, hunderte, was weiß ich. Nein, es scheint nicht vorbei zu sein, nur unser Part ist zu Ende gegangen, wir sind nicht mehr so gefragt und haben die Gelegenheit benützt, uns in die Büsche zu schlagen. Wir können nicht wirklich berichten, worum es in diesem Krieg geht, er geht über alle Grenzen, zu viele Parteien mischen in ihm mit, als dass jemand wissen könnte, worauf es hinausläuft. In solchen Kriegen erneuert sich die Welt, jedenfalls nimmt sie dieses Privileg in Anspruch, es ist aber nur ein Freibrief für Metzeleien. Der Geschlechterkrieg muss durch private Friedensschlüsse beendet werden, also kommt es darauf an, sie zu verhindern oder, wo irgend möglich, zu erschweren. Besser, man verkündet, das Ende der Privatheit sei gekommen, als dass man an dieser Stelle nachgäbe. Überhaupt kann man Ideologen gut an ihrem Hass aufs Private erkennen. Hier steckt ihr pathologischer Pferdefuß: die Hölle für alle braucht immer Nachschub und keiner, der sich voranbringen will, möchte hier zurückstehen.

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GESCHLECHTERTAUSCH

Ändere dein Geschlecht und ich sage dir, wer du bist. Das willst du doch wissen, oder nicht? Töne nicht, du wüsstest schon Bescheid. Der Eintritt in ein neues Geschlecht ist wie der Eintritt in einen abgedunkelten Kinosaal bei laufender Vorführung: Du weißt, dass du störst. Aber gleich vertraust du darauf, dass irgendwo ein Platz für dich frei ist. Und schon – soviel Magie muss sein! – steht er dir zu. Nimm, was dir zusteht! Nimm es dir jetzt! Gleich wird die Lücke sich schließen und du stehst auf ewig im Dunkeln. Außerdem willst du den Film nicht verpassen. Was sonst hätte dich hergeführt? Schon ist dir das Geschlecht gleichgültig: alt, neu, egal! Was zählt, ist Präsenz: das überwältigende Gefühl, den Platz deines Lebens ergattert zu haben. Bleibt die Frage nach dem Film. Wer fragt nach dem Film? Lausig oder nicht – er hat dich hergeführt und da bist du. Heute dieses Programm, morgen jenes. Wer weiß, wo es dich hinführen wird. Dein Geschlecht geht den Staat nichts an. Also ändere es! Andernfalls… steckst du in der Falle.
In welcher Falle? In der des falschen Geschlechts? Dummerchen! Es gibt kein falsches Geschlecht. Einige Selbstbilder gehen aufs Geschlecht, andere nicht. Du nimmst diesen Weg, andere andere. Die Militanz variiert. »Ist Geschlecht echt?« Das fragen die Auguren in den finsteren Wald hinein und warten vergebens auf Antwort.

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GESCHLECHTSFESSEL

Dem Emanzipationssexismus ist es gelungen, die vorletzte Fessel des Geschlechts in die Schrift zu verlegen und dort mit Sternchen und Pünktchen und Binnenmajuskeln und Ähnlichem zu fixieren. Ein glänzendes Kettchen mehr, geeignet, das gebundene Geschlecht zu markieren: Nehmt Rücksicht! Vielmehr: Lasst Vortritt! Gebt Raum! Aber bitte nicht zu sehr, das Geschlecht könnte straucheln und sich verletzen, daran seid ihr schuld. Der korrekte Mann gibt der Frau Halt. Und der unkorrekte? Er gibt Raum, den sie nicht braucht, er nimmt ihr Raum, den sie braucht, er verdoppelt ihre Last durch Abwesenheit und potenziert sie durch Gegenwart. Darauf noch ein Sternchen! Das Sternchen, das gute Sternchen ist das Likörchen derer, die stets in Berufung sind und ihren Beruf fühlen müssen, um ihn leben zu wollen. ›Belebt die Sinne, benebelt den Geist‹: Jedenfalls vertreibt es die Geister, die alles Frenetische wispernd umkreisen. Nicht wirklich, aber was wäre wirklich, solange es wirkt?

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GESCHMACKSLEICHE

»Stil und Geschmack, das ist wichtig, das ist verletzt. In der Regel gilt: es gibt eine Gesellschaft, die Geschmacklosigkeiten ahndet. Wie weit kann, wie weit wird die Verrohung gehen?« Daran haben sich viele die Finger wundgeschrieben und alles, was sie zu verbreiten wussten, ist kraftlos geblieben. Ein Ethos ist kein Trend, den man umkehren könnte, und unser Ethos ist lausig. Ja sicher, dergleichen wird einmal beschrieben werden, aber nicht von den Verstrickten … solche Dinge kommen erst sehr spät zur Sprache. Heute gilt die Faustregel, dass der Einzelne sich nur gegen die Gesellschaft retten kann – schon den Zweiten dazu zu finden, fällt schwer und Sicherheit … Sicherheit ist nirgends. Dass die bezahlten Schwätzer der Gesellschaft jetzt ›das Böse‹ in ihr Inventar aufgenommen haben und jedem an die Backe reden, den sie nicht verstehen können und wollen, zeigt, dass sie aufs Ganze gehen. Eigentlich sollte es heute heißen: Die Gesellschaft ist das Böse, aber das verantwortete Denken scheut davor zurück, es weiß, was ein solcher Satz anrichten kann und will die Kirmes nicht um eine weitere Bude bereichern. So kann es nur heißen: Die Gesellschaft, zum Gott erkoren, führt sich Opfer zu, vielmehr: sie lässt sich Opfer zuführen, denn sie selbst ist wenig mehr als ein Konstrukt, eine Vorgabe aus der Trickkiste von Leuten, denen der Mund nach Macht wässrig ist. In deren Kalkül sind die Frauen, wie einst im Katholizismus (oder bei den Nazis), das entscheidende Element. Gehen sie von der Stange, bleiben die ›shades of gray‹, die Abgehängten des auf Fortpflanzung programmierten Paarungsbetriebs. Wer ihnen vorgaukelt, ihre Zeit sei gekommen, vor ihnen liege, nach langer Wüstenwanderung, das Land, in dem Milch und Honig fließen, hat sie alle auf der Stange und sorgt dafür, dass ihre Zahl stetig wächst. Wie lange? Die Frage ist nicht so wichtig, solange niemand weiß, wer danach an der Reihe sein wird. Und wenn schon – solange an Kandidaten kein Mangel herrscht, kann der Reigen weitergehen.

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GESCHNATTER

Ein Beispiel für die Verheerungen, die das Wort ›Kultur‹ über die nützlichsten Erfindungen bringt: der Start der professionellen Schreiber in die Segnungen des web2, wie sie es nennen, um anzuzeigen, womit man bereits wieder durch ist. Da hocken sie wie Weltkrieg-II-Grenadiere in Erdlöchern aus schlechtem Design, halten ihre Konterfeis hoch und wackeln mit ihnen, auf dass jemand draufhält – aber dalli und ohne Verzug. Sie wissen, dass sie Kulturschaffende sind, wie es die Katze weiß, die sich insgeheim doch für die Maus hält. Sie sind es leid, immer ins Leere zu sprechen, und wünschen Kontakt, egal welchen. Ach, und wie schnell sind sie desillusioniert. Nichts enttäuscht rascher als ein Medium. Das wissen die Tischrücker schon länger. Aber niemand hört ihnen zu, gesellschaftlich gesprochen, dort, wo man spricht, damit die Lücke nicht spürbar wird. Welche Lücke? Es braucht Ideen, um ins Leere zu sprechen. Lieber füllt man sie mit Gestalten. Sie scheint wählerisch zu sein, die Leere. Soeben verließ sie den Raum.

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GESCHWÄTZ

Wenn es der Kultur eines Landes gefällt, mit der Dummheit zu paradieren, weil es zu mehr als Geschwätz nicht reicht, dann ist das die Lage und die klugen Leute gehen ihrer Wege. Man könnte natürlich fragen, was für eine Kultur das sei und wer in ihr das Sagen habe und wem damit gedient sei, solche Fragen könnte man stellen und beantworten und vergessen, es bliebe sich gleich. Man kann auch sagen, dass man in einem Land, für dessen Literatur man sich schämen muss, nicht leben möchte. Wer zwingt einen, sich zu schämen? Was zwingt einen hinzusehen? Und wer zwingt einen, nicht auszuwandern? Etwas Besseres als den Tod findest du allemal. So ein Land ist kaum mehr als ein Durchgangslager für Leute, die darin nichts zu sagen haben. Irgendein Schwätzer greift sich irgendein Anliegen, der Markt drückt es ihm auf, das allgegenwärtige Fernsehen schleift es zurecht, ein kraftstrotzender Konkurrent liefert die Maßstäbe, das Zeug wird gebraucht, geliefert, konsumiert, es bleibt Zeug. Jeder weiß, dass es sich um Zeug handelt, niemand wird darauf zurückkommen, für den Augenblick taugt es. Daneben liegen die Themen, schwer, kantig, schartig von früheren, nie zu Ende gebrachten Arbeiten, altes, verworfenes Zeug, wertlos, unabgeholt. Sie liegen gut, sie liegen außer der Zeit. Das Land ist sich billig geworden, na und? Die Leute haben Probleme, das Geld will angelegt werden und die Renten, hört man, sind nicht sicher, man muss schon was tun. Die Leute sind schnell durch mit dem, was sich ihnen anbietet. Die bedeutsamen Dinge darf man nicht anbieten, sie liegen wie Blei in den Senken des Bewusstseins, sie sind nicht Kultur, sie sind kaum merklich.

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GESCHWURBEL

Zu den Basiswörtern des digitalen Zeitalters gehört das Wort ›Geschwurbel‹. Schwirbeln oder schwurbeln (meldet das Grimmsche Wörterbuch, das hier zwingend befragt werden muss): alles eins, geht alles dahin, wo der Bartel den Most holt. Auf diesem Weg, wer hätte anderes vermutet, begegnet ihm mancherlei, Zustände vor allem, die der Mensch in der Regel zu vermeiden trachtet – ›schwindlig im Kopfe werden‹, ›taumeln‹, ›in Ohnmacht fallen‹, ›sich wirbelnd oder in verwirrter Menge bewegen‹, ›dummes Zeug durcheinanderreden‹ – ein rechtes Geschwurbel also, auf dem, wie der Pinienkern auf der Torte, letztendlich die ultimative Bedeutung thront und misstrauisch herunter äugt: ›verworrene Menge‹. Die Menge, das weiß jedes Kind, das seine Märchenbücher studiert hat, ist per definitionem verworren. Sie wäre sonst keine. Sie wäre Masse, Kampfeinheit oder Publikum.
Publikum? Ganz recht. Im digitalen Netz entkleidet das Publikum sich seiner primären Eigenschaft, der Passivität, und schwadroniert zurück. Da zeigt sich, dass es, im innersten Wesenskern, Menge geblieben ist, ein ungeordneter Haufen unterschiedlichster Auffassungsarten, weit entfernt von allem ›reinen Empfangen‹, wie die Kommunion es dem Christenmenschen abverlangt. Warum ist das wichtig? Wenn es nur wichtig wäre! Nein, es ist viel mehr, es ist … unfassbar, vor allem unfassbar bedeutungsvoll, da dem Menschen der Menge nichts angelegener ist als die Denunziation seiner Mitmenschen als … als … sagen Sie’s ruhig, jawohl, als: verwirrte Menge.
Bravo. Hier, gerade an dieser Stelle, kommt das moderne Geschwurbel ins Spiel: Was schreiben Sie da? Geschwurbel! – Wem sich der Kopf dreht, der dreht zurück: Geschwurbel! Mehr Zeichen als Wort bedeutet es: ›Ich steige aus.‹ Warum? Fährt jemand Karussell? Wie konnte das nur passieren? Wie kam er hinein? Wollte er hinein? Nein? Es ergab sich so? Nun – ach nun! –, es kann schon vorkommen, dass einer sich in der Haustür verirrt und erst im vierten Stock bemerkt, dass hier nicht Erna Hasenbrecht zu Hause ist, sondern Egon Raffzahn der Ältere, der mit ihm noch eine Rechnung offen hat und dem er um keinen Preis hier und jetzt begegnen möchte. Oder jemand wandelt im Dunkeln am Ufer der Spree und plötzlich – geht ihm ein Licht auf. Das sind schon verstörende Momente.
Verstörend ist auch die, wie soll man es sagen, Patzigkeit, die das Wort enthält. Man kann sich gar nicht vorstellen, dass es auf milde oder einfach freundliche Weise gesagt werden könnte: »Ein schönes Geschwurbel lassen Sie da ab!« Nein, diese Rede trieft von Hohn, noch dazu der mühsamen Sorte, sie will verletzen und weiß nicht wie. Sie hat den Kontakt zu dem, worüber sie sich ergehen möchte, eingestellt und wirft … was wirft sie denn? Was würfe sie denn? Schon diese Frage treibt ihr die Puterröte ins Antlitz, das ›würfe‹ überfordert sie total, sie vermag sich nicht fassen bei soviel elitärem Ausdruck, sie will »Schwein« brüllen und bellt »Geschwurbel«, aber mit eingekniffenem Schwanz. Denn bei alledem ist sie gebremst. Das Gebremstsein gehört zum Geschwurbel wie die Kehle zur Nachtigall. So erhebt sich die Frage, was eine stolze Rede dermaßen zu bremsen vermag, dass sie mit einem gebellten Scheinwort aussteigt – denn ›Geschwurbel‹ gehört in die Klasse der Scheinwörter, bei denen der Verstand sein Lichtlein ausknipst und sich zu Bett begibt, um einmal durchzuschlafen –, es ist ihr ›Adieu‹, sie will von nichts mehr wissen, sie will diese Überforderung nicht weiter hinnehmen.
Am besten stellt man sich die sozialen Netze wie eine weite flache Landschaft vor, in der nur einstöckige Bauten sich aneinander reihen. Mancher, der hier zu Fuß unterwegs ist, kann nicht anders als in jeden Hauseingang zu treten und seine Duftmarke zu hinterlassen, sobald er merkt, dass dieser Ort nicht für ihn bestimmt war. Er ist ein entfernter Nachfahre des Flaneurs, auf den die Literaten einer vergangenen Zeit so große Stücke hielten, die heutigen haben ihn am Hals. Gern wären sie ihn los, aber so einfach läuft das nicht. Was schade ist, denn gerade seine Welt ist einfach. Ihr Vorzug: sie geht nicht weg.

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GESEGNETE

Menschen mit →Nahtoderfahrung könnte man, nach allem, was man erfährt, Gesegnete nennen – mit mehr Recht jedenfalls als alle, denen diese Auszeichnung von geschäftiger Priesterhand widerfuhr. Es handelt sich um eine Auszeichnung ohnegleichen, von anderen heruntergespielt aus Denkfaulheit und moralischer Trägheit, doch am Grundbefund ändern sie nichts. Die Frage, warum diese ausgezeichnet wurden und andere Zurückgekehrte nicht, bleibt, wie gewöhnlich in solchen Fällen, offen. Wir wissen nicht, was denen begegnete, die man aus dem Koma geholt oder auf dem Operationstisch erfolgreich wiederbelebt hat, ohne dass ihnen eine Erinnerung an das dunkle Stadium blieb. War das dunkle Stadium dunkel, solange es real war? Gab es da kein Bewusstsein? Zeugt der Verdacht, dass da kein Bewusstsein existierte – wie es den Lehrbüchern zufolge der Fall sein soll –, gegen die Erzählungen derer, die etwas zu berichten haben? Oder überspielen die Berichte das Dunkel in den Gehirnen der anderen? Angenommen, es ›gab‹ in allen Fällen Bewusstsein, dann spitzt sich die Frage, warum diese sich erinnern und die anderen nicht, auf die Erinnerung selbst zu, das unklare Bindeglied zwischen dem ›empirischen‹ Bewusstsein und dem mangels anderer Begriffe ›spirituell‹ genannten. An dieser Stelle verdunkelt sich alles, es wird ›mysteriös‹.
Die angeblich gesunde Skepsis ist oft genug der Igel, der sich nicht von der Stelle rührt, während der Hase Wissenwollen sich die Pfoten abwetzt und immer dieselben Pfosten umrundet. Ick bün schon da heißt dann nichts weiter als: Ich werde mich nicht bewegen und wenn du mich mit Überlegungen zudenkst, die ich allesamt nicht zu widerlegen die Absicht habe, denn ich will nicht, dass es so ist..

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GESELLSCHAFT

»Was für eine Gesellschaft!« Im Wort ›Gesellschaft‹ steckt das Pejorative, das nicht weggeht. Die gute Gesellschaft, die feine Gesellschaft, das sind Unterscheidungen, die den Makel der Trennung auf der Stirn tragen. Aber auch die Gesamtgesellschaft ist nicht so unverdächtig, wie sie erscheint. Dass sie an das ›Gesamtkunstwerk‹ seligen Angedenkens erinnert, mag man ihr noch durchgehen lassen. Doch das Totalisieren an sich ist ohne eine Tendenz nicht zu haben; die Begriffe sind nicht so unschuldig, wie sie den anblicken, der sich nicht vorsieht. Auch die Gesamtgesellschaft schließt aus: dass sie es ablehnt, den Rest zu benennen, verheißt nichts Gutes. Kurioserweise entstammt der Begriff dem Repertoire der Kritischen Theorie, die sich selbst einem Rest zuzählte, der – wie man hoffte – nicht weggeht. Zum Wir-Begriff wurde die Gesamtgesellschaft in dem Maß, in dem die kritisch Bewegten sich in ihrer Mitte einzurichten verstanden. Demnach zählt sie unter die eher komischen Exuberanzen des Mit-der-Zeit-Gehens. Und wirklich hellen sich die Mienen der Menschen auf, wenn der Ausdruck fällt – sie lassen ihn zwischen sich durchfallen und sehen ihm nach bis auf ihre blankpolierten Schuhspitzen, dann heben sie leise den Fuß und man hört es knirschen. Aber das nebenbei. Im Grunde hat niemand ein solches Wortungetüm nötig, das einfache ›Gesellschaft‹ genügt, und jeder, der mit feineren Sinnen geschlagen ist, riecht den Braten. Wer sich in Gesellschaft begibt, setzt die Freiheit, sich aus ihr zu entfernen, voraus, er bedankt sich sehr, wenn man ihm bedeutet, dass er außerhalb ihrer nichts bedeutet und dass er dort niemals ankommen wird, so sehr er sich auch anstrengt und ›isoliert‹. Dieses Wort gibt ihm zu denken. Isolation – was ist das? Eine gesellschaftliche Verrichtung, eine Strafe, ein verhängter Ausschluss und ein bekundeter Unwille, den sich aus eigenem Antrieb Entfernenden zuzulassen. Gesellschaft ist ein Distanzbegriff; eine Gesellschaft, die auf sich hält, thematisiert sich nicht als ›Gesellschaft‹, sie begreift sich als Raum, in dem man sich aufhält – auf Zeit, wie in allen Räumen, die sich im Leben öffnen. In dieser Hinsicht bezeugt eine Prägung wie ›Weltgesellschaft‹ keinen Begriff, sondern das Grauen schlechthin. Alle empfinden es, alle gehen darüber hinweg, so stark ist der gesellschaftliche Sog, der den Einzelnen mindert und das stärkt, was keiner will und am Ende keinen befriedigt.

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GESINNUNGSSCHLAFMÜTZE

Mersmannsche Kappe für den Hausgebrauch, mit Circumcisio, ohne Brandmal, leicht vergilbt. Man kann sie gelegentlich ersteigern, aber im Netz stehen genaue Anweisungen, nach denen es leicht möglich sein sollte, sich eine neu zu verfertigen. Angst davor, dass es dieselbe Kappe irgendwo ein zweites Mal gibt, muss keiner haben, die Bastelanleitung ist ebenso locker gefasst, wie die Kappe anliegen sollte. Wer sich ihrer bedient, will nicht als Parteigänger Beachtung finden, sondern als Zeitgenosse. »Wer seine Zeit genießt, ist ihr Genoss, wer das nicht weiß, fliegt in die Goss.« Solche derben Sprüche findet man überall dort, wo man darauf gefasst sein sollte, mitten im Gewühl einer Gesinnungsschlafmütze zu begegnen. Viele ihrer Träger sind organisiert, manche darunter im Zeitlerorden, dem Orden der unvermittelten Abbrüche und der gestreckten Lebensläufe. ›Wir haben Urlaub‹ steht in den Unterlagen, die man zugeschickt erhält, wenn man um Aufnahme bittet, womöglich vom Pförtner, der als einziger noch die Stellung hält. Die Zeitler hält es wenig im Lande, sie sind ›unterwegs‹. Wohin? Eigentlich reisen sie der Sonne entgegen, sie stecken voller Begegnungen, von denen die Haut hier und da Zeugnis ablegt. Wenigstens sie, immerhin ist sie das größte Organ und kann sich sehen lassen.

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GESPENSTERMALER

Die Gestalt einer negativen Ewigkeit besteht aus der uns umgebenden Natur. Sie zu bezweifeln, zu erneuern und zu durchstreifen ist die Aufgabe der Gespenstermaler. Seit alters besteht das Missverständnis des Naturalismus darin, die natürliche Außenseite der Dinge, selbst wenn sie ununterbrochen Erweiterungen erfährt, bereits für Teile eines Ganzen zu nehmen.
Darin besteht der Irrtum des sogenannten gesunden Blicks, der bloß am sinnlichen Mantel der Maja hängen bleibt. Sehlichte Täuschung der Nerven ist überhaupt das Prinzip der natürlichen Ewigkeit, sie füttert den Menschen, gleich einem Tier ohne Instinkt, mit den Luftblasen ungemalter Prinzipien, seit es über das plötzliche Einfahren der göttlichen Seele instinktlose Zweifel gibt. Aus diesen Gründen werden die Gespenstermaler unseren vernachlässigten Geistesaugen immer wichtiger, nicht nur im Traum.
Nichts gegen die Vermutung, der Mensch sei tatsächlich ein von Dämonen gequältes Tier, aber es sind dann immerhin Dämonen, die ihn heimsuchen und nicht die bilderlos aus sich selber wütenden Fehler der Krankheiten.
Solange die Ärzte sich nicht gelegentlich mit den neuen Gespenstermalern vereinigen können, um Krankheitsbilder auf riesige Deckengemälde zu malen, schwebt das Verhängnis der Bildlosigkeit über unseren einsam schlafenden Köpfen, die jenseits der Träume bloß mit Geschwätz und Zahlen gefüttert werden.
Immer wieder die Spritzen beiseite legend, sehe ich die malenden Ärzte und Künstler eines Tages auf hohen Gerüsten nebeneinander die neuen Gemälde dämonisch umwölkter Menschen prachtvoll ins Blau der Kuppelgewölbe malen. Auch die Organe sind endlich ornamentale Schleifen kühner Gewänder, so außen wie innen. - PM

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GESPRÄCHSSTOFF

»Der Gesprächsstoff geht nimmer aus.« So ein Unsinn! Bleibt er auf ewig drin? Das klingt nach Folter. Ah, ich vergaß – es ist ja nur Stoff … Brennstoff, der das Gehirn, das gute alte Gehirn am Laufen hält. Wer über den Brennstoff verfügt, der nie ausgeht, der besitzt praktisch das Perpetuum mobile. Daran merkt man schon die Beschwörungsformel. Nichts ist so gefährdet wie der Gesprächsstoff. Das liegt an den langen Transportwegen, an denen immer Zölle anfallen. Manchmal lässt eine Behörde die Schranke nieder und nichts geht mehr. Dann lodert ein kurzes Strohfeuer der Empörten … und anschließend – nichts. Wenn die Ministerin den Gesprächsstoff rationiert, reiben sich die Spirituosenhändler die Hände. Des einen Leid, des andern Freud! Gesprächskreise, bei denen der Staat mit am Tisch sitzt und die Karten mischt, sind wie Betonmischer, die den Stoff, aus dem Gebäude geschaffen werden könnten, endlos im Kreis herumwälzen. Steck deinen Kopf hinein und dir wird mulmig.

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GESTATTEN

a) Im Paradies der Billigen haben die Teuren Ausgang. Nur die Teuerste zieht ihre Kreise, als ginge sie das Ganze nichts an. Vielleicht hat sie recht und es ist nur ein böser Traum.
b) Der Allerwerteste greift sich den Schritt und bestreitet den Vorgang. Ein teurer Standpunkt: hier steht keiner, der vorher nicht fiel. Oder auffiel, was fallentechnisch die Sache erleichtert, aber kein gutes Echo hervorruft.
c) Wer auffällt, ist schon gefallen. Das Auffallen beschreibt eine Kurve, die steil gen Himmel strebt, um sich dem Schoß der Erde rapide zu nähern und mit ihm zu verschmelzen.
d) Das Abgreifen, eine egalitäre Tätigkeit: fällt auf, wenn der Griff schmerzt. Nicht was, sondern wo jemand abgreift, macht den Unterschied. Eine Sache im Griff haben heißt, auseinander zu reißen, was umso stärker zusammenwirkt.
e) Die ›Lust, niemandes Lust zu sein‹, ist ein altes Motiv und eines der stärksten. Das wissen Ermittler aller Couleurs, sie haben mit ihr manches Kind gezeugt und fürchten noch immer, sie müssten für die Folgen aufkommen.
f) Wir haben die Lust befreit und nun befreit sie sich. Das steht, als Kainszeichen, an den Türen der Erlesenen, die keine Lust haben, Opfer zu spielen.
g) Das Land aller Möglichkeiten ist das Land, in dem die Lust frei hat und jeder für sie haftet. Die Menschen leben hinter Sicherheitsanlagen und halten die Gewehre bereit.
h) Allem, was Recht ist, schlägt seine Stunde.
i) Simultan ist das alles, dass einem, erschüttert, das Kreuz bricht.

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GEWISSEN

Eine Lehrerin betrügt den Mann, der sie vergöttert, mit dem Säufer, der sie gnadenlos in den Dreck zieht. Ein Namenloser sprengt sich täglich in Gedanken mit dem Präsidenten seines Landes in die Luft, um das Schlimmste zu verhindern. Der Kommandant eines mit Atomraketen bestückten U-Boots, den Befehl, es zu tun, auf dem Bildschirm, lässt sein Boot an einem Riff zerschellen. Die pummelige Kunststudentin, vertraut mit den Kniffen der Borgias, liest Vergewaltigungsphantasien in den Augen ihres Straßenbahnnachbarn und stößt ihm eine präparierte Nadel ins Herz. Ein Spieler erhöht den Einsatz und begeht Selbstmord. Seine Frau gewinnt. Spielen Sie mit, wägen Sie mit, urteilen Sie mit! Das vertreibt Zeit und macht ein gutes Gewissen. Vor allem: Sie sind dabei. Jedenfalls bis auf weiteres.

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GEWITZTHEIT

Wer ab und zu denkt, findet leicht, ein abgetaner Gedanke besitze die Kraft nicht mehr, sich zu behaupten – er beanspruche keine Geltung. Weit gefehlt. Was soll ein abgetaner Gedanke anderes beanspruchen als eben Geltung? Er hat frei, er hat Zeit, die Köpfe der Leute zu erobern, während der Gedanke, an dem noch gearbeitet wird, vor Ungeduld mit den Hufen scharrt. Leicht möglich, dass ein Jahrhundert die Obsessionen des vergangenen erbt, um sie zu realisieren – als wären sie das Neue, die neue Zeit, der neue Geist über den Wassern einer alten Gewitztheit. Die alte Gewitztheit kennt die Woge, die da heranrollt, sie gehört ganz zu ihr, aber als Oberfläche. Die tiefen Massen, die anders ziehen, halten sich anders bedeckt. Darin besteht ja das Neue.

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GEWUSST WIE

Die Dichotomie von Glauben und Wissen beherrscht den Alltag, so dass selbst, wer glaubt, sich auf der sicheren Seite wähnt. Er weiß etwas, was die anderen nicht wissen, denn er glaubt und er hat die Wirkungen des Glaubens an sich erfahren. Er weiß also, was Glauben ist – nicht irgendeiner, sondern seiner, der richtige. Einen ›bloßen Glauben‹ lehnt auch er ab, das wäre Aberglaube und Vorurteil, kulturell gewachsen, aber durch Aufklärung und Wissenschaft durchschaubar und damit widerlegbar geworden. Da liegt der Hase im Pfeffer: der ›bloße Glaube‹ ist im Prinzip widerlegbar, auch wenn im Moment die Mittel dazu fehlen. Er ist schon überwunden, weil er als überwunden gilt. Was wäre das Wissen, wäre es nicht gerade das: Überwindung des bloßen Glaubens? Der reflektierte Glaube hat das Wissen in sich aufgenommen, er ist über den bloßen Glauben hinaus, er ist ein Exzess. Dieser Gläubige weiß um seine Situation, er hat sie lange erwogen und durchlebt und das hat ihn stark gemacht: stark wofür? Für das Besondere, das er repräsentiert. Unter der Ägide des Wissens zu glauben ist etwas Besonderes, eine Auszeichnung, ein Konzept, das Überlegenheit verleiht. Was wäre ich ohne meinen Glauben? Nicht viel. Was wüsste ich ohne meinen Glauben? Nichts Besonderes. Wo wäre ich ohne meinen Glauben? Auf jeden Fall weit dahinten, mit Nässe, Dunkelheit und Chancenlosigkeit kämpfend, abgeschlagen, eine armselige Existenz. So wie ich bin, bin ich reich.

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GIMPELFÄNGER

sind besser. Sie sagen: »Marmelade ist besser« und schon rennt die Marmelade, den Auftrag zu erfüllen, der tief in ihrem Inneren tickt: besser zu sein, besser als die anderen, besser als sie selbst, besser als das Weltall, das, wie der Mond, ein faul’ Stück Holz ist, vom Ich überglänzt seit altersher. Sie selbst, die Gimpelfänger, hocken im toten Winkel, von dort überblicken sie die Materie und halten die Fäden in Händen, die wieder Fäden gleichen. »Ich stehe mit allem in Verbindung«, kann so einer sagen, sein Bauchansatz rundet sich, er ist zufrieden.
Gimpelfänger haben es leicht, sie sind das Salz der Erde, die sich ihnen entgegenkrümmt, so sehr ist sie aufs Lecken erpicht. Aber lassen wir die Erde Erde sein und halten uns an die Fakten. Fakt ist, dass, wer einen Gimpel gefangen hat, ihn auch wieder loswerden muss. Das klingt einfacher, als es sich anlässt. Die Preise für Gimpel fallen, seit Mutter Natur durchblicken lässt, in welcher Fülle sie sie bereithält – eine Ressource, die nie versiegt. Was ein Gimpel wert ist, weiß keiner so recht, es sei denn, er braucht gerade einen, um mit dem Fänger zu rechten. Die Feinde der Fänger sind die wahren Freunde der Gimpel. Sie tun ihnen nichts, auch wenn gerade das immer wieder behauptet wird. Manchmal empfinden sie sogar Lust dabei, ihnen auf die Finger zu sehen. Diese Lust vergraben sie tief, da sie fürchten, dass man sie denunziert.

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GIRARD

Einmal musste die Theorie des ewigen Dritten geschrieben werden und René Girard war der Mann, es zu tun. So entstand die Theorie der Dreiecksbegierde, ein Konkurrenzunternehmen zu Freuds Libido-These und ihr schärfster Widersacher auf dem Kontinent der Gelüste, denn ins Weltmeer der Lust zog ihn erst das Opfer. Aufmerksame Leser hätten meinen mögen, der Dritte sei immer das Opfer. Doch vor das Opfer setzt der Meister die wundersame Vermehrung des Dritten, die so lange fortgeht, bis feststeht: das Opfer ist immer kontingent. So entstand, nebenbei, eine Theorie der Rotte, die der Masse und ihren überlebten Erklärungen das Licht ausblies. Am Ende weitete sich die Theorie der Rotte zur Theorie der Kultur. Die Rotte hat überlebt, die Kultur ist perdü und alle sind Opfer: So lautet das Ende vom Lied. Diese Theorie war zu realistisch, die Realität fraß sie auf.

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GLAUBE

Dass mehr geglaubt als gewusst wird, ist kaum zu leugnen. Einmal, weil die entrückte Historie wie die entrückte Hoffnung nur vom Glauben gerufen werden können, sodann, weil überhaupt die innere Art der Unendlichkeit nie mit dem Anteil des Gewussten zu füllen ist. Das Gewusste schwebt immer daneben und nur das Geglaubte ist dicht bei uns selber.
Es bleibt jedem überlassen, sich innerlich so zu verkürzen, dass er die Menge des Geglaubten nicht fühlt und die Menge des Erhofften nicht ahnt, aber sie spielen um uns herum und schneiden Gesichter, die niemand vermutet. Nicht der Glaube, von dem abfällig gesagt wird, er sei eine schwache Hilfe gegen die Angst vor den Realitäten, sondern das ohnmächtige Wissen in der Realität verdient den dunklen Titel des Selbstbetrugs, denn Realitäten werden nicht anders geglaubt als mittels eines zweiten Glaubens, den an Tatsachen, dem ein dritter Glaube an die vermeintliche Wirklichkeit zur Hilfe kommen muss. Ich glaube, es wird alles zusammen geglaubt und man gelangt so rasch auf das Gebiet der heiligen Dreifaltigkeit.
Wissen ist keine Macht zur technischen Einsicht in Realitäten, sondern Betäubung der Hoffnung auf unbekannte Fernen. Denn alle Angst hofft auf ferne Erlösung, die kein Wissen erlangen wird. Der richtige Racker des Agnostizismus ist ein Selbstmörder mit kräftigen Armen. Er stürzt die Götzen der Visionen, über die nur der Einzelne verfügt, mit der Wissensaxt der Kollektive und gerät wie ein ungeschickter Holzfäller unter sich selbst. Das konnte dem heiligen Bonifazius nicht passieren. Er glaubte nur einmal, die Germanen hingegen mehrmals. Allerdings ist es gut, sich der Gestalt eines Gottes, was dessen Wirkung betrifft, zweimal zu nähern. Einmal unter dem Aspekt seiner Allgegenwärtigkeit, der ihn für den einzelnen Menschen unerreichbar macht – denn für alle bedeutet für niemanden – oder als Bruder des eigenen Ich, als eine Innenschöpfung der Seele. Wer an die Seele in Hinsicht der persönlichen Gottesbezogenheit nicht glauben kann, ist genauso ein Racker mit kräftigen Armen – einer, der sich die eigenen Beine abhaut. Affe kann er nicht mehr werden und Mensch will er nicht sein. - PM

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GLAUBENSBEDÜRFNIS

Ist das Glauben zum Bedürfnis geworden, dann stört das Unwahrscheinliche ebenso wenig wie das Sinnwidrige. Im Gegenteil: ein lebhafter Glaube bedarf der Beunruhigung, manche sagen, des Absurden, um sich zu erhalten und nicht in der Gleichgültigkeit des wirklich und scheinbar ›Gewussten‹ zu versinken. Nichts versetzt den Menschen so in Unruhe wie der Gedanke: »Und das soll ich jetzt glauben?« Wer sich vom eigenen Glauben nicht hin und wieder verschaukelt vorkommt, hat nie in den Spiegel geblickt, geschweige denn in den Abgrund. Unter den religiösen Vorstellungen steht die des Abgrunds an erster Stelle. Es muss einem die Füße wegziehen, wenn man glauben soll, es muss einem die Füße weggezogen haben, bevor man die Schwingen des Geistes spürt und die Gewissheit sich einstellt: Und sie tragen doch! Wohin? Frage nicht, grüble! Vielmehr: Grüble nicht, glaube! Glauben, solange die Füße nicht den Boden verlassen haben, ist nichts weiter als Rechthaberei auf falschem Grund.

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GLAUBWÜRDEN

Hochwürden, vom hohen Ross heruntergenötigt, bemüht sich neuerdings um den Titel ›Glaubwürden‹, doch er stößt auf Widerstände, wo er sie nicht vermutet hätte. Hochwürden glaubte, genügend Glaubwürdigkeitskapital in Reserve zu haben, um einen Neuanfang wagen zu können. Aber etwas stockt. »Kommen Sie voran?«, fragen ihn seine Glaubens-Mitstreiter, die sich Gutes davon erhoffen, sein Auge blinkt, aber matt. Wo soll das hinführen? Mittlerweile fährt die Konkurrenz, der es nicht an Märtyrern mangelt, Erfolge ein, die ihre Gegner das Fürchten lehren, das Glaubensgeschäft blüht wie seit mehreren saecula nicht mehr, bloß Hochwürden bleibt außen vor. So ungerecht ist die Welt. Nein, es sind nicht nur verführte Knaben, die gegen ihn zeugen, es ist auch der Widerwille gegen die erfolgreiche Konkurrenz, der sich in den Gemütern der Ängstlichen zum Schlachtruf ›Keine Religion!‹ verdichtet – ›Nur das nicht.‹ Denken Sie sich, Hochwürden ist zum Bauernopfer geworden – in einer Schlacht, an der er nie im Traum teilnehmen wollte, selbst nicht als Bauer!

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GLEICHHEITSDSCHUNGEL

G. spricht: Inzwischen sollte man aufhören, das, was seit fünfzig Jahren den Frauen passiert, pauschal Befreiung zu nennen. Zweckmäßiger wäre es, man kehrte zu einem Ausdruck der frühen Jahre zurück: reden wir von Vergesellschaftung. Frauen sind, in einem anderen Sinn als Männer, Gesellschaftswesen, sie bestehen auf Gesellschaft und die Männer finden ihren Vorteil dabei. Die Biologie mischt mit und sorgt dafür, dass alle von Zeit zu Zeit wieder nach Hause gehen. Nun, Vergesellschaftung zielt darauf, diesen ›Rest‹ zu vernichten und die Beute den großen Akteuren in die Hände zu spielen – von der Wirtschaft über die Medizin bis zur Psychiatrie und ihren leichteren therapeutischen Schwestern. Dazu bedarf es des Gesetzgebers und des Schwarms von Behörden, die umsetzen, was an der Zeit ist. Sie spielen den entscheidenden Part. Der formalen Gleichstellung der Geschlechter folgt, Jahrzehnt um Jahrzehnt, ihre informelle Ungleichstellung durch ›gezielte‹ Nachbesserung des Erreichten: ein Fass ohne Boden, eine Baustelle ohne Ende, eine nach oben offene Aufgabe, ein Beben, das niemals zur Ruhe kommt. Nichts davon bringt die Geschlechter der Gleichheit näher. Man kann auch nicht sagen, dass es sie voneinander entfernt. Nur die reale Ungleichheit setzt sich durch, auf jeder Stufe, auf jedem ›Stand‹, mit allen verfügbaren Mitteln, den neuesten wie den ältesten. Hier liegt das Ärgernis und mancher reißt sich lieber das Auge aus, als dass er zu dem stünde, was er sieht. Fazit: Wer den ἄνθρωπος abschafft oder seine Abschaffung simuliert oder den virtualiter abgeschafften anhand simulierter oder simulierender Forschungsergebnisse im Wochentakt ad absurdum führt, riskiert... seine laufende Wiedergeburt, mit allen Folgen und Folgefolgen, den rüden wie den subtilen. Was wären wir ohne die Folgen! Wer wären wir ohne die Folgen! Im besten Fall bekommen die Verfolgungsbehörden zu tun, im schlechtesten sind selbst ihnen die Hände gebunden und irgendwo tickt jemand aus. »Währenddessen nehmen die Menschen sich, was ihnen brauchbar erscheint. Das Mobiltelefon zum Beispiel und die Religion sind die gegenwärtigen Mittel der Frauen, sich im Dschungel der Gleichheiten zu bewegen, ohne sich ihnen auszuliefern. Entsprechend argwöhnisch werden sie beäugt.« Es gibt andere, subtilere, vielleicht mächtigere, aber zu diesen hier haben alle Zugang, sie sind barrierefrei: ›basic‹.

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GLEICHMUT

»Gleicher Mut für gleiches Entgelt!« Wer nicht einsieht, dass diese Forderung nur gerecht ist, der hat das Wesen der Gerechtigkeit nicht verstanden, für den bleibt Unwesen, was die Parteien treiben, vor allem die Partei der Gerechtigkeit, die für sich recht zu haben beansprucht, weil alles andere ungerecht wäre. Habe Mut! Das Zitat geht noch weiter, doch die Partei kennt es nicht, sie will es nicht kennen, sie ignoriert seine Kenntnis wissentlich. Es wurden schon Mitglieder exhumiert und aus der Partei geworfen, die es vor Zeiten den Genossen zur Kenntnis bringen wollten, denn es ist die Parole aller, die das Denken noch nicht verlernt haben. »Habe Mut, dich deines Verstandes zu bedienen!« – und flutsch! wieder ein Parteimitglied weniger. Mit Gleichmut geben, mit Gleichmut nehmen, vor allem das kleine Entgelt für die Portokasse – das ist die Parole aller Parteien, die im Verstand die Wurzel allen Übels verorten, solange nicht irgendeine Zentrale ihn steuert. Dann natürlich wendet sich das Blatt und ein Verstand tritt hervor, besessen bis zum Abwinken, bis zur kollektiven Besessenheit, denn besser als ein gehabter wirkt ein besessener Verstand allemal. Stimmt die Zuwendung, stimmt der Mut: Wer die Welt ändern will, der braucht Geldgeber, damit am Ende die Richtung stimmt. Sie muss doch stimmen, die Richtung, oder? »Die Richtung stimmt«, sagt der Genosse Kassenwart, wenn die Kasse stimmt, er sagt es mit Nachdruck, als Champion aller Klassen kennt er die Alternativen und taxiert sie kühl.

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GLOTZÄSTHETEN

Glotzästheten nennen wir jene Bewunderer des Ausgefallenen (oder dessen, was sie dafür halten), die den Objekten ihrer Leidenschaft mit dem Ausdruck ›Wow!‹ auf den Lippen gegenübertreten, um dann zu verstummen. Man könnte sie die fleischgewordene Weigerung nennen, ein Urteil – und gar ein ästhetisches! – zu fällen. Doch damit hätte man dem Glotzästhetentum bereits ganze Zweige der sogenannten Wissenschaften von der Kultur zugerechnet, Kunst und Literatur inbegriffen. Warum auch nicht? Wo der Sehbefehl des Marktes oder der Ideologiewächter endet, sehen sie nichts – sie sehen nichts, sie hören nichts und ihre himmlische Landesmutter ernährt sie doch.

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GLÜCKSFEE

Nicht über meine Leiche, sagt die Glücksfee, sie meint ›Nur über meine Leiche‹ und drückt sich etwas merkwürdig aus. Andererseits: die Leiche der Glücksfee – was soll das sein? Vielleicht ist es ja ein Glück, dass sich in diesen Regionen niemand zu Hause fühlt. Wenn einem die Glücksfee selbst den Weg versperrt, dann sollte man sich nicht zimperlich zeigen und ihr die Rechtsprachlichkeit erlassen. Das Glück der Wörter findet sich ohnehin anderswo.

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GLÜCKSHORMON

Finde für alles den krassesten Ausdruck – und verwirf ihn.

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GNOSIS

Du kannst den Gedanken an eine persönliche Vorsehung kalkulieren, du kannst ihn ablehnen, aber verhindern kannst du ihn nicht. Wie immer du es anfängst, wie immer in dem Geduldspiel du die Begriffe legst: sobald du es unternimmst, diese Sache, die dich verfolgt, irgendwie a-persönlich zu denken, beginnt die Seinsschwafelei, die dich nicht befriedigt. Sie kann dich nicht befriedigen. Das erfingerte Nichts ist immer zu bunt – zu bunt und zu eintönig, um die Phantasie und das Denken für längere Zeit ruhigzustellen. Wie das? Schließlich nistet die Vorsehung im unruhigen Denken, in der Unruhe selbst, die nur aus Verlegenheit vorwärts will, sie würde genauso gern seitwärts ausbrechen und es gelingt ihr oft genug. Natürlich lässt der Gedanke, das Vorgesehene sei auf dem Weg, die Neugierde sinken, er ist, alles in allem, ein beruhigender Gedanke, der auf der Stelle Metastasen treibt. Diese Nebengedanken sind lästig, aber auch interessant, sie locken das Denken auf Abwege und es bedarf schon des Hirten, um sie zurückzutreiben, des guten Hirten... Hier stockt die Rede, wie abwesend geht sie zurück in den Kreis des Gebimmels, das vorwärts zieht, in die Ruhe der Leiber, die ihr Schicksal miteinander teilen. Kaum sind wir autonom, erinnert unser Körper an fatale Abhängigkeiten und vor allem ans Ende, vor allem und jedem ans Ende, an jene Ruhe, auf welche das Denken zueilt und vor der es erschrickt, mit welchem Vokabular auch immer. Ja, auch das Denken selbst kann erschrecken, nicht nur das Tier oder das liebe Gemüt. Sicherlich hat es dafür seine Gründe, doch man erschrickt nicht aus Gründen, auch das Denken erschrickt nicht aus Gründen, eher aus Abgründen, aber das ist bloß Wortspielerei. Es schreckt zurück und man kann nicht wissen, ob es ein Gedanke ist, vor dem es zurückschreckt, oder ein Nichtgedanke, eine Lücke im Netz des Denkbaren. Solche Lücken gibt es ganz ohne Zweifel, Denken bedarf der Bahnungen und wir können nicht wissen, ob dort, wo heute die Lücke sich auftut, morgen eine Rennstrecke liegt. Wir können es nicht wissen, aber etwas in uns sagt, dass dies ein infinitesimaler Prozess ist und die Lücke nach innen immer Raum hat.
Wenn das Denken erschrickt, gibt es keinen Ausweg, keine Therapie, keinen Auslauf. Die unerreichbare, stetig drohende Denkruhe ist etwas Seltsames und es sieht aus, als sei so etwas wie die sprachanalytische Philosophie eigens erfunden worden, um es zu bedecken, jedenfalls gibt sie dem Denken zu tun wie einem Hund, den man apportieren lässt. Dieses Erschrecken trägt einen altertümlichen Namen: Gnosis. G. heißt Wissen, das weiß jeder, es ist sozusagen der Anfang des Wissens, hinter den es kein Zurück gibt in die sokratische Attitüde. Doch, ich weiß, ich weiß mancherlei, und es ist Unsinn zu behaupten, es bedürfe einer Methode, um wirklich zu wissen – gerade diese Behauptung liegt vollkommen außerhalb jeden Wissens, sie ist naiv. Im Wissen weicht der Weltsinn vor der Brandung zurück und flüchtet sich in Hieroglyphen, z. B. die der Wissenschaft, aber es gibt auch andere. Es gibt immer andere und es ist immer Wissenschaft, sobald und solange es angesagt, solange es an der Reihe ist. Leichtgläubige pflegen über Leichtgläubige zu lachen, Ungläubige über Ungläubige. Nicht der Glaube, der Unglaube enthält das Wissen, er enthält auch den Glauben, er ist das Umfassende, aus dem das andere hervortreibt. Deshalb nennen sie den gläubigen Menschen einen Wiedergeborenen, anderenfalls einen Naiven. Naiv sein heißt, den Akt des Glaubens nicht zu kennen, von dem der Gläubige weiß. Dieses Wissen, diese Gnosis ist nie von dieser Welt, sie ist immer schon ›jenseits‹ und hat den naiven Glauben preisgegeben, man könne weltgläubig wissen. Sie weiß es besser.
Abwehrzauber, in vollendeter Putzigkeit auf Kathedralen montiert: Dämonen, Engel, Schnellfeuerwaffen des Lächelns, auf einen Wink hin imstande, ganze Landstriche mit Tod und Verderben zu überziehen. Gnosis ist das Unterfangen, die Existenz ins Denken zurück zu verlegen. Denken will Lösungen. Und so lautet die Lösung, vor der allen graut: Gnosis. Nehmen wir den extramundanen Gott – er lässt sich nicht anders als unpersönlich denken, gerade in dem Maß, in dem er außerhalb steht. Und das ist die Wahrheit: Er lässt sich denken – so wie man sagt: er lässt grüßen. Nenne ihn Prinzip und das Denken beginnt wieder zu gleiten. Mit Prinzipien kennt es sich aus, mit ihnen kann es umgehen, es bedarf ihrer zu jeder Stunde. Prinzipien sorgen dafür, dass sich die Kammern mit Welterkenntnis füllen, mit Mundanität, also mit dem, worin jener Gott nicht ist. Er steht also außerhalb wie der Pflock, um den ein Hund seine Kreise zieht, bis der Spielraum, den die Leine gibt, aufgebraucht ist. Es war ein kesser Spruch, zu behaupten, er sei tot, aber ein kesserer, er sei lebendig, denn wenn sich das Leben nach ihm verzehrt, dann wäre sein Begehren nach sich so groß, dass es ihn erdrückte. Leben will leben, aber es will auch tot sein, es will den Tod denken, es will ihn fühlen, es will ihn antizipieren, es will den Tod im Leben und es will das Leben im Tod. Das ist banal, aber nicht trivial, es ist das offenbare Geheimnis, vor dem allen graut. Graut ihnen vor Gott? Das ist eine dumme Redensart, es graut ihnen vor nichts, außer davor, dass es immer weiter geht, dass jede Erfahrung bis in ihren letzten Winkel aufgebraucht wird und dass dieser Prozess approximativ ist – nie das Letzte erreichend, aber jeden Halt übersteigend. Es graut ihnen auch vor dem, was sie hinter sich haben. Niemand, der seine Sinne und seinen Verstand beisammen hat, möchte zurück. Ist das die Welt? Ist das die Flucht? Und wie nennen wir die Stimme dessen, der von ›Verweltung‹ aller Begriffe schwätzt?

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GOEBBELSSCHOCK

Die deutsche Literatur hat den Goebbelsschock nie überwunden, sie ist staatsaffin geblieben noch in ihren scheinbar staatsfernsten Äußerungen, selbst bis in die vorgeschriebenen Lebensläufe hinein, nur dass dieser Umstand von allen Seiten sorgfältig verborgen wird, denn ihr ›Image‹ besteht darin, unbestechlich und vor allem unbeirrbar zu sein, es sei denn, die Zeitläufe selbst verlangen die notwendigen Korrekturen. Und gewiss, sie verlangen sie. So hat die sogenannte ›Flüchtlingskrise‹ im Buch literarischer Botmäßigkeit ein ganz neues Kapitel aufgeschlagen: ›Migrantenliteratur‹, bis dato ein Genre unter anderem, unter ferner liefen, um genau zu sein, wurde augenblicklich Pflicht und jeder Schreibfinger, der weiterkommen und seine Miete bezahlen möchte, besitzt neuerdings einen religiös getupften Wanderungshintergrund, der sich gewaschen hat. Davor benötigte, wer ›reüssieren‹ wollte, die richtige Biographie Ost (oder die falsche, auch daran ließ sich ›lernen‹), davor das antifaschistische Elternhaus, das sich nicht selten als das faschistische erwies, aber es ging auch andersherum. Eine Ehrensache für alles, was bereits länger in diesem seltsamen Lande lebt und schreibt, waren und sind, jedenfalls im Westteil, die ’68er Anfänge – ohne sie ging lange Zeit gar nichts. Noch immer sitzen ihre Opfer – denn es handelt sich um Opfer, wirkliche Opfer einer biographischen Notwendigkeit – in endlosen Gesprächsrunden herum und verbreiten ihre seit jenen glorreichen Jahren gewonnenen Erkenntnisse. Leider haben sich nach und nach die Sachbuchautoren und schließlich der eitlere Teil der Professorenschaft aus den zeitgeistbewegten Fächern zwischen sie und das belehrungssüchtige Publikum gedrängt, so dass ihr Anteil am öffentlichen Gerede stark abgesunken ist; böse Zungen behaupten sogar, es tendiere gegen Null und das sei gut so, da sie ohnehin nichts zu sagen hätten. Was so einfach nicht stimmt. Sie hätten noch viel zu sagen, aber der Buchmarkt lässt es nicht zu und die Germanistik, die gute, interessiert sich, seit sie den Eigenwert von Symbolisierungsprozessen für sich entdeckt hat, für alles andere, nur nicht für sie. Was sie ›Gegenwartsliteratur‹ nennt, entnimmt sie, wie einst die Feuilletonschreiber, den im Netz aushängenden Waschzetteln der Verlage und jagt es durch die eigenen Verwertungsmaschinen wie Geologen irgendwelche Gesteinsproben, nur die Goldsuche ist ihr fremd. Staatstragend sind auch ihre Themen – bis in die Intimbereiche hinein, nur dass nicht sie den Staat tragen, sondern er sie, zumindest erträgt er die Ausgaben, die sie verursacht, leichter, seit er sie über die Vergabe von Drittmitteln kontrolliert. Ansonsten gilt die Devise: Listen führen, Listen abgleichen, Listen weiterführen … das entfernt sich weit von der List der Vernunft, aber es sorgt für ordentliche Gehälter und das ist gut so.

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GOOGLEHOOPF

Der G., auch Suchmaschine genannt, ein enger Verwandter des Pfaus, weniger lethargisch allerdings, doch ebenso schillernd: eine Augenweide für alle, die’s bunt mögen und nicht kopfscheu werden, wenn tausend Augen auf sie zurückblicken, wobei ›tausend‹ eine wegen ihres Gemütswertes gegriffene Zahl ist, denn die wahre Blickzahl kennt keiner. Das ist auch nicht nötig, denn das Gefieder des G. entschädigt für alle Unbill. Welche Anmut in der Bewegung! Welch klug gezügelte Kraft! Welch redliche Weise, dem Dasein zu dienen! Dienst am Dasein – so ließe sich bezeichnen, was alle Welt G. nennt, als Zeichen der Vertrautheit, aus Freude am reinen Dasein, denn wer sich da nicht findet, der hat Grund, an dem seinen zu zweifeln. ›Gelöscht‹ ist eine Merkform des Abhandenseins, die sich dem sozialen Tod an die Seite stellt und ihn in mancher Hinsicht übertrifft, weil sie umfassender informiert. Sie kommt gleich nach der Kreuzigung, als Bauernopfer der Erlösung, die immerwährende Anwesenheit verspricht. Manche G.-Freunde verlangen selbst danach, gelöscht zu werden, ihr Durst danach, nicht erlöst zu werden, hat sich des Verlangens nach Erlösung bemächtigt und gibt es nicht wieder her. Solche Formen der Geiselhaft sind dem Soziologen kostbar, sie rechtfertigen es, dass er sich unter die Religionswissenschaftler rechnet und den Tag mit Kreuzworträtseln verbringt. Erlösung durch Nichterlösung zählt zu den Geheimwaffen autoritärer Regime. Welches wäre autoritärer als das des Egalitärs aller Inhalte? Eines fernen Tages – der vielleicht näher ist als erwartet, obwohl die Erwartung ihn schon tausendmal antizipiert hat – wird auch G. gelöscht sein, verschwunden das Gefieder, verschwunden der Ort seines Erscheinens, verschwunden die Fülle des Daseins, die sich durch diesen Kanal zwängte. Das wird der Tag einer anbrechenden Hoffnung sein: Warten auf G.

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GOTTESGEN

Die Frage, ob Gott existiert, ist bei weitem nicht so brisant, wie immer behauptet wird. Näher besehen, verschwindet sie in den Weiten des Universums, des existierenden wie des inexistenten. Wer mit inexistenten Universen rechnet, der rechnet mit allem, außer mit Gott. Mit Gott rechnen, das wäre so, als rechnete man mit allem. Mit allem rechnen heißt bekanntlich mit nichts zu rechnen, es darauf ankommen zu lassen, sich ins Ganze zu stellen. Mit Gott rechnet man nicht, mit Gott rechtet man. Was das heißt? Jeder Mensch feilscht um seine Rechte, vor allen anderen um das Recht, da zu sein, so zu sein, wie man ist, so angenommen zu sein, wie man ist. Dass dafür Gott zuständig ist, steht außer Frage, er tritt aus dem Feilschen hervor wie die Figur aus dem Schatten, den sonst keiner würfe, er ist aber schon geworfen. Der Mensch ist das Tier, das Gott hat. Eines Tages wird einer das Gottesgen finden, daran besteht kein Zweifel, kein vernünftiger jedenfalls, man findet für alles Gene, peu à peu, da mögen die Genleugner schreien, wie sie wollen. Überhaupt ist Schreien das einzige, was sie können, sie müssen übertönen, was doch, als Hauch, in der Welt ist. Das Geschrei zum Beispiel, dass Gott tot sei, rechtet damit, dass Gott lebt: einer schreit Er oder ich und schon ist es geschehen. Was ist geschehen? Das Wunder der Parodie. Niemand weiß, ob Gott lebt: Leben, Tod, was sind das für Zustände, wenn das Ganze zurücktritt? Ein echter Gottesleugner geht anders vor, er streut Ursachen, wo naive Gemüter Wirkungen sehen, und stellt die eine Ursache in Frage, weil er sie nicht braucht. Er verlegt Gott in die Fläche, weil er ihn für die Ursache hält, die große Ursache, die jeder Relativierung standhält. Hätte er sie im Sack, er wäre der Größte und der Wissenschaftsbetrieb umtanzte ihn wie das Goldene Kalb. Einer sagt: »Ich kann nicht glauben« und glaubt, was er sagt – auch eine Glaubensformel und nicht die schlechteste. Wer kann schon glauben? Können und Glauben schließen einander aus, geglaubt wird dort, wo das Können nicht hinreicht, es wartet nicht auf Erlaubnis, wenn alles Pulver verschossen ist, es ist schon am Ziel.

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GOTTESHELDEN

Dass der generationenprägende Satz »Gott ist tot« ein Zauberspruch war (und ›durchaus‹ so gemeint): wer wollte das bestreiten? Der Tod Gottes als ›epochales Ereignis‹ fällt ins Zeitalter der Massensuggestionen, manche sagen: der Massenhysterie, in eine Zeit technologiebefeuerter Überbietungen früherer Schauspiele auf diesem blutigen Sektor. Mit ihr sinkt er zurück in die Kulturgeschichte Europas. Denn soviel ist sicher: außerhalb dieses begrenzten Areals hat er niemals stattgefunden. Der alltägliche Atheismus der Leute beinhaltet wenig mehr als die Gottlosigkeit vergangener Zeiten – ein wenig Trotz, ein wenig Auflehnung, ein wenig Widerspruchsgeist und ein wenig Unglaube, hier und da unterfüttert mit den verjährten Banalitäten des ›wissenschaftlichen Weltbildes‹, allenfalls ein tentatives Moment, das sich dem Zuschauer-Dasein verdankt: Gotteshelden, negativ oder positiv, behalten immer etwas Pittoreskes, ihre Kämpfe bleiben Turniere, selbst wo sie schauderhaft entgleisen.

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GOVERNANCE

Das Rattenexperiment »Gesellschaft« nähert sich seinem kritischen Punkt, sobald die Empfindung der Leute, übertölpelt (›verarscht‹) zu werden, das Gefühl, durch Anreize verwöhnt zu werden und sich gern verwöhnen zu lassen, zu überwiegen beginnt. Wenn die großen Anreize ›geschaffen‹, das heißt vergeben sind, kommen die kleinen dran, nach den kleinen die speziellen, deren Nutzen der auserkorene Nutznießer schon mit der Lupe suchen muss, nach den speziellen die ganz speziellen, also diejenigen, die wieder abzuschaffen, sobald sie die Macht dazu hat, die Opposition bereits bei der Einführung versprochen hat. ›Aufwertung durch Polarisierung‹ heißt dieses Spiel, doch natürlich gelangt der Hauptzweck der Polarisierung erst darin zum Vorschein, dass sich durch sie systematisch Gefahren verdecken lassen, die vielleicht nur statistischer Natur, vielleicht auch bereits im Anmarsch sind und sich keineswegs nur auf Nullsummenspiele beschränken. Eine Gesellschaft, auf deren Stabilität siebzig oder neunzig Prozent der Befragten keinen Pfifferling geben, ist keine Gesellschaft, sondern ein Verein zur Erwartung der verdienten Strafe für unverdientes Nichtstun – unverdient deshalb, weil nach wie vor Leute an seiner Spitze stehen, die es sich als Verdienst anrechnen, ›Zukunftssicherung‹ zu betreiben, und zwar mit eben jenen Finessen, die oben beschrieben wurden. Das Nichtstun steht immer zwischen den Zeilen des Verdienstes, es hadert mit denen oben wie unten zu gleichen Teilen und ist bereits Teil der passiven Maßnahmen, die ergriffen werden, um sich nicht vor der Zeit verdummen zu lassen von dem, was kommen wird.

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GRABBEAU

Père Grabbeau war kein hübscher Mann, er besaß nur ein menschliches Ohr, das andere war ihm in Folge eines verbrecherischen Konzertes abhanden gekommen. Seine Gestalt, ein wenig vorbestimmt durch Gedichte von Trauerweiden, bot den Ausdruck pflanzlicher Weisheit. So lag er denn oft gekrümmt und in grauer Farbe an Bächen. Seine Sprache war leicht wie Aluminium, seine Worte wie Tiegel und Pfannen, die man in China Hui oder Phui nennt, je nachdem sie benutzt oder gesäubert wurden.
Sein Herz aber war so zäh wie Leder, denn das Leben liebte er nicht, noch die Notdurft, noch die Sünde, noch das Leben der Tiere, wie es heute geliebt wird, und sogar Sonne und Mond waren ihm beide vollkommen gleich, denn gesunde und große Sinnestäuschungen waren ihm angeboren von Jugend auf.
Das durch den spirituellen Archäologen Homomaris von Lichtel entdeckte Grabmal des Demiurgen hat er übrigens niemals besucht, obwohl er es gekonnt hätte, denn er wusste vom großen Murx dieser Welt durch Wahlverwandtschaft. Der gescheiterten Macht, so nannte er seinen Großonkel mütterlicherseits, nahm er die berühmten acht Tage nicht weiter übel. »Wer weiß«, pflegte er bei theologischen Intimitäten zu sagen, »wie dieser mindestens so wie ich zur Hälfte gehörlose Gott eine solche Kritik verstehen soll. Auch ist er vermutlich tot, und über Tote nur Gutes.« Grabbeau wußte damals noch nichts vom Aufenthalt eines gleich Barbarossa aufs tiefste verdeutschten Gottes, in einer gemalten Villa hoch im Albanergebirge. Ein Werk Hans von Marées’. - PM

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GRABSPRUCH, voreilend

Sie wollten es, bitte, eine Nummer kleiner und dachten sich dabei gerne groß.

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GRAB-BEAU

»Greif dir das Schöne« – eine Aufforderung, nicht ohne Hintersinn, wo wäre das Schöne zu greifen oder nur greifbar? Wo es doch das Ungreifbare schlechthin... Wenn man doch, wie einst Dürer, es herausreißen könnte, dann wäre man sicher weiter. So reißt einer, immerhin, das Blatt aus dem Notizbuch, knüllt es zusammen und überantwortet es dem Papierkorb oder dem Fegefeuer, in der irrigen – oder nur irren – Hoffnung, damit einen Prozess der Läuterung in Gang zu setzen, an dessen Ende... was? In diesem Prozess ist das Schöne stets weiter, es spiegelt ihn und verdoppelt damit den Abstand, der es von seinem Verfolger trennt. (Die Metapher des Spiegels, ausdeutbar ohne Ende wie das Meer oder die Bewegung des Deutens, ist viel zu ehrwürdig, als dass man sie dem Begriffspurismus opfern dürfte.) Nur im Stillstand verschwindet es ganz von selbst. Es ist seine einzige autonome Tat. Unglückseligerweise findet sich immer jemand, der weiter will. Das ist ein alter Tick, ein Geburtsfehler der Gattung vielleicht, jedenfalls ein Fehler, daran lässt sich nichts ändern. So starrt einer auf einen Punkt an der Wand und gewahrt eine Passage, schon keine Überfahrt mehr, sondern eine Folge... von Wörtern auf einem Bildschirm, blau unterlegt. Das, immerhin, ist Reminiszenz. Wo gleitet sie hin? Ins Remis? In die Remittentensammlung? Das wäre doch was, in diesem Halbdunkel lässt es sich aushalten. Das Schöne, jawohl, es hat einen Riss, ein geknicktes Blatt, eine verdruckte Seite, eine falsche Bindung. Etwas wirkt immer verkehrt an ihm, nicht verdreht (auch das kommt vor, aber seltener). Das Schöne als Remittent, von unbekannter Hand zurückgegeben, mit der Bitte, den Kaufpreis erstattet zu bekommen, vielleicht auch in einem Anfall von Generosität an Leute gespendet, denen damit geholfen ist – eine Vorstellung, die ›Hoffnung macht‹, auch wenn sich kein geeigneter Abnehmer findet, nur der eine oder andere Liebhaber des Absonderlichen, der still den Staub von der Kante wischt und es wieder zurückstellt, denn höflich, wie er ist, möchte er keinem Bedürftigen etwas vorenthalten.

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GRAD, ZWEITER

Aufgabe: die Luhmannianer beobachten: immer, überall – wie sie sich bewegen, sich darstellen, sich behaupten, sich in Sicherheit wiegen: das Arsenal der Griffe. Die Reduktion auf vier oder fünf Grundbegriffe und die Zufriedenheit, die sie bei der Menge derjenigen erzeugt, die den Widerstand des Denkens nicht empfinden. Begriffe als Waffen. Waffengleichheit. Waffenungleichheit. Was daraus entsteht? Warum beobachtet man Sekten? Man sieht zu, wie sie Positionen einnehmen, wie sie auf Positionen drängen, sich vernetzen usw., man sieht ihr Machtstreben und will ihm rechtzeitig einen Riegel vorschieben. Andererseits erregt der Angriff einer Gruppierung, die sich im Wissen wähnt, Interesse: Man will den Barbarenzug sehen, man will sehen, wie er sich totläuft. Als Filme noch ›Streifen‹ hießen, ließ sich das einfacher benennen: Man will den Streifen sehen, den Streifen Wirklichkeit, wie er sich zwischen Jalousien abzeichnet.

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GRAL

Wo je die Sonne zu einer bedeutenden Wirkung gelangt ist, mussten die Menschen einen Gral vermuten, denn Sonne und Gral sind enge Verbündete, gleichsam Feuer und Kochtopf, aber natürlich auch Stätten des Blutes, das in animalibus abstractis, durch Hitze vergoldet, seinen Herrscher am Himmel preist.
Nicht nur ist das Kochen der Materie die erste gewaltsame und sonnenhafte Leistung der Kunst gegenüber der rohen Natur, auch der Topf, das Gefäß zur Sammlung künstlich vermischter Naturalien, diente zugleich dem großen Opus der Freiheit vom Grasfressen und dem rohen Zerreißen der wilden Tiere. Auf diesen Wegen bis hinauf zu den ersten Symbolen gilt die Sonne als glühender Topf für Opfer, Speise und Blut. Man kann beide Funktionen auch trennen, wenn in Zurückführung ihrer Aufgaben sowohl die Sonne als Topf, als auch ihr glühendes Gold als Blut begriffen wird. Insofern empfand sich schließlich der aufrecht wandernde Mensch als Untertan einer göttlichen Sonne, und zu Zeiten der Unkenntnis oder Gleichgültigkeit gegen Oben und Unten, sogar als Sonnennachbar, wie dies die Stämme der Ostraloiden unter dem Wendekreis des Steinbocks behaupten, weil sie ohne Kenntnis des Zollstocks Entfernungen eben nicht als messbar begreifen können. Über ihnen steht die Sonne unmessbar weit oder ebenso unmesssbar nahe. Die Dogmen von Links und Rechts, von Oben und Unten sind überhaupt durch Zurufe, als Maßeinheiten, nicht zu entdecken gewesen, man denke dabei noch an Täuschungen durch das Echo. Erst Augensprünge und aufgestellte Stäbe am Horizont machen bis heute Entfernungen messbar. Das Auge sei überhaupt die Wurzel des festgelegten Besitztums, schreibt Ultimus Spezis, der erste Verfasser ländlicher Sinnesmessungen. In Norwegen sagt man sogar bei falschen Eintragungen ins Grundbuch sehr treffend, »du hast wohl zu lange Augen« oder »dein Stab war wohl länger als der von Herrn X.«
In den Zeiten der Ritterschaft, ihrer Kämpfe und Opfer, überwölbte der Himmel bereits die neue Natur und mit ihr das Blut. Und der Speer mag hier und da auch der erste Zollstock geraubten Besitzes gewesen sein. Viele einfache Gegenstände hatten sich vom göttergeschenkten Nutzen zum Menschengeist absentiert, der Löffel, ein Geschenk der Hera, ward so zum Schwert, die Gefäße der Venus mutierten zu Helmen und schließlich sogar zu steinernen Kathedralen, denn jeder Altar war letztenendes auch einmal ein heiliger Ofen. Die Sonne aber wurde auf diese Weise als Gral vergessen, weil sie und mit ihr der Gral, nunmehr als Wahrheiten unseres eigenen Geistes gesucht, niemals zu finden sind. Man kann sogar sagen, hierin bestünde das Opfer der menschlichen Vergeistigung höherer Welten, hin zur Ratio einer erfolglosen Metaphysik. - PM

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GRAMMATIK

Was bedeutet es, in der Grammatik der eigenen Sprache nicht ›firm‹ zu sein? Offenkundig etwas anderes als ›nicht zu Hause zu sein in der gedeuteten Welt‹. In der Grammatik liegt die Welt nicht gedeutet vor, sie ist deutungsoffen. Jenseits der Grammatik, d.h. eigentlich diesseits, denn es gibt kein sprachliches Jenseits der Grammatik, es sei denn, man nimmt die pure Logik des Denkens dafür, soweit sie sich in sprachlich neutralen Ausdrücken präsentieren lässt, – diesseits der Grammatik, so hoffen viele, schließt sich die gedeutete Welt wie eine Wunde. Es verschließt sich aber nur der Zugang zu ihr. Was übrigbleibt, ist die Trübheit des Meinens, das weder seine Herkunft kennt noch sein Schicksal, die Dissimulation. Wer es auflösen will, hat es gegen sich. Das wäre dann auch die kürzeste Definition aller Rechthaberei mit Wörtern.

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GRANDHOTEL ABGRUND

Ab heute ist das Grandhotel Abgrund wieder bewohnt. Es hat einige Besitzrangeleien gegeben, die rechtzeitig beigelegt werden konnten, soweit sie nicht grundsätzlicher Natur sind und der Bearbeitung durch künftige Gerichte harren, doch die streitenden Parteien haben das Interesse an dem Fall soweit verloren, dass sie die Eröffnung nicht länger blockieren. Das Haus selbst ist, sagen wir es offen, verwahrlost, es bedarf einiger Anstrengungen, um es an die gestiegenen Bedürfnisse anzupassen, doch manche Kundenwünsche haben sich auch, wie man sagt, abgeschliffen und andere sind einfach vergangen. Schon das Wort ›Kundschaft‹ hat seinen Klang vollkommen verändert und mancher ist heute willkommen, der damals bereits auf der Schwelle von Fremdheitsempfindungen heimgesucht und zur Umkehr bewogen worden wäre. Insgesamt ist die Klientel vermutlich geschrumpft, was dem Service keinen Abbruch tut, im Gegenteil. Aber was heißt schon Klientel, wenn man gerade einmal dabei ist, die Spinnweben zu entfernen und den Garten wieder begehbar zu machen? Überhaupt steht das Begehbarmachen heute im Vordergrund. Die Leitung des Hauses überlegt, ob sie nicht Seminare zum Thema anbieten lassen soll. Es wäre eine hübsche Einnahmequelle.

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GRASS

Der Aufschneider hat in Deutschland eine lange Tradition, er trägt das Messer im Sack und träumt von der Nacht der langen Messer. Meist hat er sich daher geschnitten, ohne dass er es merkt. Blutet der Finger, so hebt er ihn hoch und sagt: »Seht!« Gewöhnlich haben es alle gesehen und zwinkern verständnisvoll, als wollten sie andeuten, dass Danzig zwar längst verloren ist, aber weiterhin Spaß macht. Das Volk liebt seine Aufschneider, nur sein täglich Brot schneidet es gern selbst.

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GRASTEUFEL

Die wilden Kriegsnamen, wie Bandenführer sie lieben, klingen nach Donnergrollen oder sollen es doch. Der Schrecken, den sie aufbauen, wächst mit dem Maß der Entfernung zum Schauplatz. Im Zentrum des Geschehens, dort, wo sie am meisten wirken müssten, ist von ihnen nur mit einem Lächeln die Rede, als wisse man darüber Bescheid. Bekanntlich brauchen Bescheidwissen und Wildheit einander nicht. Bei reinen Tarnnamen allerdings liegen die Dinge anders. In diesem Milieu sind Nennen und Verschweigen eins und das Bescheidwissen übt sich in stolzer Bescheidenheit. Überhaupt der Stolz! Wer die Tarnung verlässt, ohne sie aufzugeben, tut dies im Namen des Stolzes, so, als sei dieser eine fremde Größe, der man von Zeit zu Zeit zu huldigen habe. Einer, der sich Grasteufel nennt, ist dazu bestimmt, als Armee wiedergeboren zu werden. Eine Armee von Grasteufeln mag ins Gras beißen, wo und wann sie will, aber auch sie ist dazu bestimmt wiederzukehren: Mit dem Schrei Yes we can stürzt sie sich über die Klippen und endet im Marmor, der gestern aus Zeitungspapier und heute aus Daten geschlagen wird, je mehr desto besser.

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GREISENGIFT

Ich kenne da einen Fall, so A., in dem ein Kritiker, fast schon im Jenseits, noch einmal zurückkommt und einem Filmemacher, den er vor fast zwanzig Jahren vernichtet hat, die Hoffnung auf ein Comeback zerschlägt, einfach so, aus einer Greisen-Halsstarrigkeit heraus, die sich nicht die geringste Mühe macht zu erkunden, worum es diesmal überhaupt geht. Ich habe mich gefragt, warum solche Dinge geschehen, und bin zu dem Ergebnis gekommen, dass erst der zweite Schlag an den Tag bringt, worum es beim ersten Mal ging. Denn damals, beim ersten Mal, als noch beide Seiten im Rennen waren, gab es Gründe genug, sich zu verstellen, auch erzeugt jede Art von Beschäftigung, und sei sie noch so rudimentär, einen Schein von Objektivität. Jetzt, beim zweiten Mal, agiert die Erinnerung, aber blind und vor allem grundlos, es sei denn, man nimmt den alten Hass als Grund ernst und lernt ihn dadurch kennen. In seinem Fall ist es der des gewendeten Hitlerjungen auf einen, der es von Haus aus nicht nötig hatte, sich zu verdrehen, des Quirls auf den Kochlöffel, wenn Sie so wollen. Also hängt er ihm an, wovon er sich selbst nie so recht befreien konnte. Was eine Zeit lang Kritik hieß, stammt in den meisten Fällen aus Quellen wie dieser – unbrauchbar, ärgerlich und streckenweise verstörend. Gerade das wollten er und seinesgleichen sein: verstörend, sie wären jedem um den Hals gefallen, der es ihnen attestiert hätte. Verstört, wie sie waren, konnten sie nur ihresgleichen gelten lassen, es sei denn, eine patentierte Ideologie verlangte gebieterisch Durchgangsrechte oder etwa ein Popstar geruhte gnädigst, sie nicht zu bemerken, während er die Wogen der Aufmerksamkeit teilte. Nein, Jungs, das war nichts, damals nicht und in der Reprise erst recht nicht.

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GRENZE

Die Grenzen der Kunst verlieren sich im Unendlichen. Gefehlt: die Grenze der Kunst liegt im Hier und Heute. Hic Rhodus, hic salta. Das Hick und Hack bildet ein Heute von unerhörter Gewalt, in dem die Schaumkrone des Erschauten, Erhörten und Erlesenen sich immerfort aus den verwachsenen Untiefen des Unerschauten, Unerhörten und Ungelesenen erneuert. Die Selektion ist gütig, denn sie trennt das Gute vom Unguten. Die Selektion ist grenzenlos, denn sie bezeichnet die Grenze. Sie ist nicht ohne Fehler, wie sie unter der Hand einräumt, aber sie ist das notwendige Jetzt. Als solches nimmt sie jede Gestalt an, um zu überleben. Sie ist das übergängige Heute, das sich ins Morgen ergießt wie ein Strom, bei dem niemand fragt, wieviel von ihm auf jedem Wegabschnitt, über den er sich wälzt, versickert. Es ist auch nicht wichtig, da alles, was versickert, an anderer Stelle zutage tritt und in Flüssen rauscht, die vielleicht dem gleichen Strom zufließen, der dann nicht mehr derselbe ist. Eine wässrige Metapher, könnte es einem scheinen, der trockenen Fußes hinüber will.

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GRENZREGIME

Die Politik der offenen Grenzen hat Grenzzäune in den Köpfen aufgerichtet, von denen man vorher nicht wusste, dass sie überhaupt existierten. Das offene Denken setzt Grenzen voraus, die sich nicht jedermann öffnen: die Regulation geschieht draußen, vor der eigenen Haustür, man kritisiert sie umso heftiger, je schärfer sie gehandhabt wird. Der Mensch ist eine Erfindung der Serenissimus-Welt, in die Eintritt fand, wer dem Souverän passte. Wer draußen blieb, der war ›Mensch‹: ein Lesebuch der Human-Natur. Der Kolonialismus erfand den Eingeborenen, ein Abfallprodukt des mobilen Bürgers, dem die Welt offenstand, sobald er eine Mission erfüllte. Das postkoloniale Menschenrecht dreht die Verhältnisse um: Bürger, denen die Welt weiterhin offensteht, sofern ihr Konto oder eine Spezialausbildung es hergibt, mutieren zu Eingeborenen, Staatsbürger, denen die Flucht einen Status verleiht, der so begehrt ist, dass er den nassen Tod aufwiegt, zu Weltbürgern. Wer gestern Mensch war, ist heute Flüchtling, wer heute Bürger ist, wird morgen Fremder im eigenen Land sein. Der Eingeborene, heißt das, bleibt der Fremde, immer und überall, er ist das Skandalon der Geschichte, ein Vorzeit-Relikt, dem das Niveau abgeht, auf dem man sich gegenwärtig bewegt. Wer diese Karte zieht, dem bleibt nur das bittere Lachen, ein kleiner Zynismus vielleicht und viel Gesinnung, die jeder beleidigen darf, der weiterzukommen wünscht. Die Erde ist eine Scheibe: darin besteht, wie immer, die Definition des Eingeborenen, der seine Mitte nicht aufgeben will. Wer darin Nationalismus wittert, hat die Nation nicht verstanden. Die Nation hebt den Eingeborenenstatus auf, immer und überall, doch nur in ihren eigenen Grenzen. Sie ist die erste Mobilisierung, der die zweite, grenzüberschreitende, überall auf dem Fuß folgt. Eine Politik der forcierten Grenzöffnung ›expropriiert‹ die Nation, sie schafft neue Klassen von Hörigen, denen die Obrigkeit vorschreibt, wie sie zu leben und zu denken haben. Wer die Definitionsmacht über die Grenzen verliert, innerhalb derer er zu leben gedenkt, hängt am Tropf eines Staates, den er ablehnt – innerlich, wie denn sonst. Wen wundert’s, wenn linke Systemkritik unverhofft mit dem Staat geht: er geht ihr nicht weit genug, aber die Richtung lässt man sich gefallen.

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GREVENSCHIET

nannten die Straßenkehrer der Revolution die letzten Ausscheidungen der Delinquenten, die auf der Place de Grève ihr Leben beendeten. Das Alter des Ausdrucks ist schwer zu bestimmen. Was die Substanz oder Materie angeht, auf die er verweist, so bleibt festzuhalten, dass darüber die unterschiedlichsten Ansichten bei den Klassikern umlaufen. Manche meinten, es handle sich dabei um die letzten auffindbaren Manifestationen von religiösem Bewusstsein, doch scheint diese Auffassung sich nicht gehalten zu haben. Andere tendierten dazu, in ihr den Ausdruck reiner Menschlichkeit zu vermuten, doch gilt das allgemein bis heute als ›zu polemisch‹. Den Anhängern der Irrelevanzthese, die sich vor allem im zwanzigsten Jahrhundert großer Beliebtheit erfreute, hielt Adamsen-Fritschalk (1987) vermutlich zu Recht entgegen, dass sie nicht genug in die Materie vertieft waren, um sich ein Urteil zu erlauben. Hier ein Ausriss aus seiner Geschichte der europäischen Säuberungen in der überarbeiteten Fassung von 1999: »Was immer die Hinterlassenschaft einer untergegangenen Epoche, einer untergegangenen Welt bedeutet, sie ist es wert, mit Leidenschaft erfasst und im Gedächtnis der Menschheit zu wirksamen Pulvern zerrieben zu werden. Diese Menschen haben uns nicht gekannt, wir sind ihnen nichts schuldig, aber sie schulden uns Auskunft. Auskunft darüber, was wir können dürfen, ohne uns ins Entsetzliche zu verlieren. Es wäre nicht schlecht, Riechlabors für den Geschichtsunterricht einzurichten, in denen die Schüler, nicht anders als im Fach Chemie, an den Folgen der von ihnen im Gruppenversuch erprobten Gesinnungen zu schnuppern resp. zu schnüffeln hätten. Für schwache Gemüter empföhle sich die Beimengung einer geringen Menge Alkohol.« Anzumerken bleibt, dass erste Versuche im Osten, das Konzept in Ansätzen zu realisieren, am erbitterten Widerstand der Bevölkerung scheiterten, die sich ihre Erinnerungen nicht nehmen lassen möchte. Über die notorische Gleichgültigkeit des Westens (»Was soll der Scheiß?«) erübrigt sich jede gesonderte Bemerkung.

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GREXIT

Grexit* nennen wir eine mürbe, auf naive Gemüter schwammig wirkende Gesteins- und Denkungsart, die in gewissen Regionen des südlichen Europa anzutreffen ist. Eigentümlich ihre Fähigkeit, Vexierbilder im Betrachter zu erzeugen: was soeben zum Greifen nahe schien, entschwebt in die Ferne, was gerade noch fern lag, so dass es die Rede nicht lohnte, greift im nächsten Moment hart und scharfkantig nach Haut und Klamotten – kein Zuckerschlecken also für notorische Wanderer zwischen den Welten, stattdessen bester Stoff für Unterhaltungsartisten, die den Effekt zu ihren sicheren Einnahmequellen zählen. Aber was wäre schon sicher? Sicher war immer, der Grexit kommt, als relativ sicher gilt, dass er geht, sicher ist, dass nicht alles, was geht, schon deshalb im Kommen wäre. Wo kämen wir da hin? ›Mit dem Grexit gehen‹: die Parole war lange verpönt, ehe sie die Massen ergriff und zum Menetekel für Mitmenschen wurde, die freiwillig keinen Fuß vor die Tür setzen, es sei denn zum Zigarettenholen oder ins nächste Bistro. Nun streben sie ihm entgegen, Hand in Hand, die Sonne bräunt ihre Fesseln und lässt sie aparter erscheinen, sie treten fester auf, ist erst die Barschaft gerettet und die nächste Kamera auf sie gerichtet. In der Zeitung lesen sie: »Der Abbau des Grexit tritt in seine kritische Phase, die illegalen Steinbrüche nahmen überhand und neue Lizenzen sind, jedenfalls zur Zeit, nicht durchsetzbar. Der Unterschied zwischen Steinbruch und Landschaftsbild verdämmert, die Verantwortlichen propagieren den totalen Bruch, das Volk soll, wie immer, wenn jene versagt haben und ihre Unfähigkeit zur Nemesis verklären, die notwendige Entscheidung treffen. Wer wollte nicht, dass die Not sich wendet? Nun, wer den Braten riecht, kennt seine Bratenwender und murmelt im Stillen: Stimmt sie weg!«

*Dieser Artikel muss bei gegebenem Anlass überarbeitet werden.

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GRIMM, klein

Im kleinen Grimm nachsehen: wunderbare Phrase! Und es kommt so oft vor, dass man sich fragt, ob dies nicht das Nachschlagewerk schlechthin, das wirkliche wahre und rechte Kompendium des menschlichen Wissens ist. Denn wissen kann eigentlich jeder, er darf sich nur nicht dumm anstellen. Zur Dummheit tritt die Scheu, die die Spreu vom Weizen trennt. Kaum z. B. ist ein Preisträger gekürt, fallen die wesentlichen Elemente der Scheu dahin und das Wissen fließt. Wohin, das will keiner so genau wissen, vermutlich in die offenen Münder der Zoobesucher, die der Prozedur schweigend und ergriffen beiwohnen, doch was dann geschieht, entzieht sich der Kenntnisnahme. So kommt es, dass der kleine Grimm zwar das meistgelesene, aber auch verschwiegenste Handbuch des intelligenten Zeitgenossen darstellt. Man bedient sich seiner und stellt es aufs Bord zurück, ohne sich dessen recht bewusst zu werden. Der kleine Grimm hat, anders als sein entfernter Verwandter, der große, der ächte Grimm, ein Ende, das unbemerkt herankommt – was bewirkt, dass keine Plätze nach ihm benannt werden und keine Untersuchungen über ihn die Fachregale füllen. ›Schlag nach im kleinen Grimm!‹ sollte es öfter heißen, aber das wäre ebenso überflüssig wie nutzlos und, wie gesagt, die Leute merken es ja nicht einmal, sie tun es nur trotzdem. Er ist das Tor für mancherlei Einfälle aus dem All, für die kleinen grünen Männchen, wie sie zu Zeiten hießen, als man es mit der Zugehörigkeit nicht so genau nahm. Seit man peinlich darauf achtet, scheinen sie auszubleiben, warum auch immer. Sie ist so possessiv, die Zugehörigkeit, sie gibt nichts her. Doch das scheint bloß so, unter der Oberfläche brodelt es weiter, die Start- und Landetätigkeit ist beträchtlich. Nur publik soll es nicht werden. ›Achtung‹ steht an den Bretterzäunen, das Wort ist durchgestrichen und es gelten die üblichen Schmierereien. Das Bewusstsein der Welt ist eine Blume, wer sie pflückt, dem schlägt sie mitten ins Gesicht.

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GROSS

hieß der kleine Erläuterer dessen, was konservative Gemüter die Dekadenz der Gegenwart nennen. Ich bezweifle, dass er selbst ein konservatives Gemüt besaß – zu vergnügt, zu genügsam sah er all denen in seiner Umgebung auf die Finger, die ihre Nummer nicht brachten, ganz wie er selbst, der nach Attitüde und unter der Hand kundgegebenem Anspruch ein Großer sein wollte, nachdem der Name es ihm nun einmal vorschrieb. Er war und blieb ein Schreiberling der putzigen Sorte. Als solcher unterhielt er sein Publikum, er unterhielt es gut, für eine lange Weile, in der er die Langeweile vertreiben half, bis er eines Tages verschwand, ohne eine Lücke zu hinterlassen. Vor allem letzteres ist eine Kunst, die Kunst der Höflichkeit, selten geübt, seltener erkannt, daher von vielen gemieden, die um jeden Preis erkannt sein möchten.
Wie anders lesen sich, aus verschiedenen Jahrzehnten zusammengeklaubt und zwischen zwei Buchdeckel gesperrt, damit sie nicht mehr auskommen können, die Artikel des Kunstkritikers, der, stets mit von der Partie, wenn anstand, was seine jüngeren Kollegen, die Englisch können, als ›Hype‹ bezeichnen, heute der Bedenklichkeit dessen frönt, dem schwant, dass das Neue nicht so neu und das Alte nicht so alt sei, weil Lebensgefühl und Bedürfnislage es ihm so eingeben. Dieser war zu sehr Bewunderer der Größe, als dass er dort hintanstehen wollte, wo sie gekürt wurde, er stand zu sehr im Schatten der Kür, als dass er sich ein Urteil angemaßt hätte, das nicht bereits im voraus vollstreckt war. Er, der wahre Niemand, war groß, denn er war der Schatten, den das Gängige warf, er vergrößerte ihn nach Kräften und sorgte mit dafür, dass er überlebensgroß wirkte, bevor er verschwand. Einer, der lähmte, wo Beweglichkeit alles bedeutet, ein Hasardeur der Normalität.

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GROSSENKNETEN

Die Kleinen zwicken und die Großen kneten: das hat, neben der fiskalischen Wirkung, auch eine strategische Bedeutung. Man begegnet der Überwachheit der Großen dadurch, dass man sie einzulullen versucht, und will die Kleinen in irgendeine Form von Wachheit hineintreiben, in der sie die Scheu vor dem Handeln ablegen, um eine vermutete Ruhe wieder zu erlangen, mit der es dann ein für allemal vorbei ist. Dabei passieren mancherlei Unfälle, im Großen wie im Kleinen, und auch das Verhältnis von groß zu klein kann sich abrupt in sein Gegenteil verkehren, doch beginnt hier leicht die Sozialschwärmerei, von der sich ein Erwachsener fernhält. Die beste Art zu kneten behalten sich Staaten vor, sobald sie sich in der strategischen Vorhand wähnen. Zum Beispiel führen sie Kriege, von denen sie hoffen, dass die ganz Großen sie aus der Portokasse bezahlen, falls nur genügend dabei abfällt. Eine trügerische Hoffnung, die sich hoch in der Luft leicht ins Gegenteil verkehrt. Der Strahl, auf dem eine großmütige Nation zum Sieg reitet, ist dünn und er kann jederzeit abreißen, wenn gewisse Rechnungen nicht aufgehen oder das Publikum die Geduld verliert oder wenn Gewährsleute abhanden kommen und die Konkurrenz schneller am Ziel ist. Das wahre Großenkneten ruht daher sicher in der Provinz. Flach muss es sein, soll das Verhältnis stimmen, und wer die Einnahmen scheut, hat von den Ausgaben nichts zu gewärtigen, es sei denn die nächste Wiederwahl oder leere Kassen, zumeist beides. Nur die gezwickten Kleinen stürmen hinaus in die Metropolen, in denen jener Hunger nach Mehr herrscht, der sich an der Provinz stillt. Größe, die sich rechnet, geht in die Fläche.

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GROSSKRITIKER

Als das literarische System hierzulande auf die fatale Berufsschriftstellerei umgestellt wurde, erhob der Großkritiker seine Stimme und erklärte, er betrachte es als seine Aufgabe, einen erneuten Fall Kafka zu verhindern. Er meinte damit den Skandal, dass dieser Schriftsteller zu seiner Zeit nicht öffentlich wahrgenommen worden war. Auch Skandale unterliegen der Mode: seit jener Absichtserklärung hat sich kein Kafka zu Wort gemeldet. Nein, einen zweiten Fall Kafka hat es nicht gegeben, dafür wurde die Kritik zum Fall, bevor sie verfiel.

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GROSSLEXIKON

Zwischen Großlexikon und Kleinlexikon liegen fünf Stadien, das weiß jedes Kind und gelegentlich auch ein Erwachsener. Ansonsten verhalten sich Großlexikon und Kleinlexikon zueinander wie Großhirn und Kleinhirn. Im Großlexikon sind die Schandtaten des Kleinlexikons aufgelistet, während das Kleinlexikon sich darauf beschränkt, alle Arten der Niedertracht festzuhalten, um gelegentlich darauf zurückzukommen. Das sollte nicht zur Annahme verleiten, das Kleinlexikon besitze einen geringen, gegenüber dem des Großlexikons vernachlässigbaren Umfang. Die Arten der Niedertracht sind unerschöpflich (»wie die Natur«). Das gilt sowohl für ihren inneren als auch ihren äußeren Umfang. Sie docken aber an eine gewissermaßen einfache, überall auffindbare Struktur an, was die Lektüre des Kleinlexikons nicht unerheblich erleichtert. Dennoch bleibt es schwerer zu lesen als das Großlexikon in seiner unüberbietbaren Fülle und Vielfalt, bei dem die Lektüre überall und nirgends ansetzen kann, ohne in ihrem Ertrag eingeschränkt zu werden. Die Autoren des Großlexikons sind vom Kleinlexikon förmlich gebannt, sie überschwemmen seine schiere Existenz mit einer Fülle unbeweisbarer und unvereinbarer Theorien. Daneben wälzen sie seinen Wortbestand praktisch täglich um, um, wie sie sagen, zu neuen Erkenntnissen zu gelangen; es bleiben jedoch, wenn man genauer hinsieht, stets die alten. Dennoch ist diese Arbeit, wie die Herrin des Landes den Mikrofonen immer aufs Neue versichert, unverzichtbar, denn wie jeder weiß, geht es nicht um Erkenntnis, sondern um Mobilisierung. Wer oder was soll damit mobilisiert werden? Dumme Frage. Im Lande der neuen Erkenntnis ist die Mobilisierungsmasse eine Funktion der Erregung E = Erkenntnis mal Zwietracht. Das heißt, je absurder, manche sagen auch: je blödsinniger die Erkenntnis, desto höher die Erregung und desto größer die Mobilisierungsmasse. Es geht also darum, im Bedarfsfall – einem von der Regierung und ihren Zuträgern sorgfältig festzulegenden Datum, ›Zeitfenster‹ genannt – die Absurdität der laufenden Erkenntnisse hochzufahren, was am besten gelingt, wenn man den für die Aufgabe jeweils auserkorenen Wissenschaftlern gehörig Beine macht. – Das schließlich wirft die Frage nach den fünf Stadien auf. Dabei handelt es sich nicht um das aus der Antike geläufige Längenmaß, sondern um der Menschheitsentwicklung inhärente Wandlungseinheiten. Der Ausdruck ›Wandlungseinheit‹ wird übrigens allein im ersten Teil des Großlexikons an fünfundzwanzig unterschiedlichen Stellen erläutert, jedes Mal mit einem anderen Zungenschlag und einer anderen Akzentsetzung, so dass die Auseinandersetzung um diesen Begriff nie an ein Ende gelangen dürfte, es sei denn, man lässt sie ruhen.

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GROSSRECHNER

»An den ersten Auftritt des Großen Rechners kann ich mich gut erinnern. Ich ging damals noch zur Schule… Wissen Sie was? Nein, so geht das nicht, so geht das nicht. Alle erwarteten irgendwie Gott, vielleicht nicht ihn selbst, sondern ein Zeichen, irgendein Zeichen, irgendeinen Gott, stattdessen bekamen sie den Großen Rechner, eine Erscheinung wie andere, die vor ihr Besessenheit produzierten, denn, sehen Sie, besessen sind wir von ihm, keine Frage. Wie sich das auswirkt? Nun, er kostet uns viel, dieser große Rechner, dieser umwerfend große Rechner. Er will gefüttert sein, das ist wahr, und sein Datenfluss gilt als unerschöpflich, man fragt sich, wo die vielen Eimer herkommen sollen, ihn wegzutragen. Viele von uns besitzen so eine kleine Vertiefung und einen kleinen Hohlraum darunter, das reduziert das Problem. Menscheneimer ... sie schaffen vieles weg, nachdem sie es angeschafft haben. Jetzt, da der Große Rechner unter ihnen weilt, stellen sich viele Fragen neu, gleichsam zum ersten Mal, und die Antworten, die er gibt, sind sensationell. Ausgesprochen sensationell. Man kann auch nicht sagen, dass die Erwartung abstumpft, solange seine Kapazität noch wächst. Zum Beispiel darf man sich fragen, wie wunderbar unser Geschick es gefügt hat, dass er seit seinem Erscheinen die Welt auf den Schultern trägt. Wie das gemeint ist? Schauen Sie hinaus: Dieses Grünen und Blühen und Blauen, es wäre schon morgen erledigt, wenn wir ihn nicht hätten. Er, er allein lehrt uns die Natur und die Wege zu ihrer Erhaltung. Mit jedem Leistungszuwachs auf seiner Seite erkennen wir genauer den Abgrund, an dem wir stehen: heute, morgen, immerdar. Er allein lehrt uns, was zu tun ist. Opfer müssen wir bringen, das ist wahr, aber besser heute als morgen, so kommen wir billiger davon. Was sagten Sie? Nein, es ist nicht der Gott der Azteken, was reden Sie, die sind erledigt, perdü, fahren Sie nach Mexiko und studieren Sie die Reste, aber geben Sie Ruh’.«

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GRÜNSPAN

»Übers Grünsein haben so viele die Feder gewetzt, dass die Gans stinkt, der zuliebe der Einfall zum Durchfall wurde, nicht des Gerupftseins wegen, das sie gewöhnt ist, sondern weil sie der Stallgeruch zusetzt, der aus den verschiedensten Lagern einströmt. Grünsein heißt, in allerlei Ruch zu stehen. Wer auf jede erdenkliche Frage die naturgegebene Antwort besitzt, über dem fällt das Kreuzworträtsel Zukunft zusammen, als sei es das Kartenhaus, das nebenan, am Biertisch der Ingenieure, schichtweise neu geschichtet wird.« Noch Fragen?

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GRUNDBELEIDIGT

»Jetzt reden sie wieder vom Geist«: das Gesicht des Philosophen, der grimmig entschlossen scheint, sich dem Unfug zu widersetzen, zeigt diese Spur von Geistlosigkeit, die durch Zeitgenossenschaft in den Rang eines Sigillums erhoben wird. Er kann es nicht lassen und er kann es nicht tun. Er ist in diese Konkurrenz hineingeraten wie in einen Tunnel, in dem jedes neue Fünkchen, das ihm für den Ausgang steht, sich im Näherkommen als niedergebrannte Hoffnung erweist. Kommt er denn näher? Bewegt er sich überhaupt? Ist nicht die Ausstrahlung seiner Entschlossenheit so stark, dass die Ergebnisse seiner Denkreise sich im Flug entfernen? Aber das hieße ja, dass er sich immer diesseits des Aufbruchs befände, als den sich sein Denken darstellt. Diesseits des Aufbruchs... jenseits der Hoffnung... beiderseits des mit der Geburt des Individuums aufscheinenden Gedankens und jeder Wahrnehmung entrückt – selbst das Wort ist ihm suspekt, er backt kleine Brötchen daraus, die er verhökert, um sie nicht kauen zu müssen, geschweige denn verdauen, was wirklich das Letzte wäre und ihn im Weingenuss aufhielte. Lieber ein Saufgelage als eine Lage: das ist, als Parole, russisches Roulette rückwärts und also eigentlich unvorstellbar. Nur so lässt es sich praktizieren.

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GRUNDKONSENS

Die Deutschen, die nach dem Krieg etwas geworden sind, erkennt man daran, dass sie panisch darauf bedacht sind, nicht den Grundkonsens zu verlassen. Nicht immer fällt es leicht, zu verstehen, was sie damit meinen: mehr jedenfalls als die Tuchfühlung von Jahrgängen, die durch eine Phase der Desorientierung hindurchmussten, eher den geschmeidigen Schulterschluss von Leuten, die auch dabei nicht ertappt werden möchten. Überhaupt spielt das Ertapptwerden in ihrem mentalen Haushalt eine bedeutende Rolle. Die ’68er haben das verstanden und kräftig ausgebeutet. Nach ihnen kamen die Medien, die viel vom Stil jener Jahre lernten. Sie sorgten dafür, dass der Grundkonsens überlebte. So sind die Deutschen, bei aller ›Auseinandersetzung‹, geblieben, was man ihnen einst vorwarf: das akklamierende Volk. Wer die rote Linie überschreitet, wird nicht ausgegrenzt, nein – er wird geächtet. Mancher richtet sich in seinem Renegatentum ein, als gehe es in diesem Leben darum, Unrecht zu behalten – als eine Art Ur-Recht dessen, der sich mit der Duckmäuserei nicht abfinden will und deshalb den ersten Stein wirft. Die Gesellschaft hält solche Leute auf Vorrat. Man nennt sie, mit einem griechischen Ausdruck, ›Pharmakoi‹.

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GULDENSTERN

Der entscheidende Fehler unterlief dem biblischen Schöpfer am siebenten Tag, als er sah, dass alles gut war. Das war ein Missverständnis, das seither alles Sehen begleitet: es bleibt, wenn man so will, an der Oberfläche. Mag sein, dieses Missverständnis war gewollt und der Schöpfer, in seiner unendlichen Güte, schuf die Oberfläche nur zu dem Zweck, dass es hin und wieder den Anschein habe, als sei alles gut. Was, wie wir wissen, definitiv nicht der Fall ist. Aber vielleicht liegt es an den Definitionen. Wer definiert, der begrenzt, und wer begrenzt, der hebt Zusammenhänge auf, die vielleicht für das Verständnis des Ganzen wichtig wären. Natürlich schafft er auch Zusammenhänge, da Grenzen, wie jeder weiß, verbinden. Das Unheil, soviel weiß der Exeget, reitet schnelle, und es überschreitet jede Grenze. Das kann ein Virus sein oder eine Regentin, der in ihrem Regierungsbunker langweilig wird; der Möglichkeiten sind viele. Als Shakespeare den Rosenkranz schuf, gab er ihm den Guldenstern an die Seite. Die Symbolik ist mehrdeutig, die Botschaft hingegen völlig klar: »Wir werden von Naiven regiert, also haltet euer Geld zusammen.« Was nicht so einfach ist, gar nicht so einfach. Die Naiven sind in der moralischen Welt dasselbe wie die Oberfläche in der sinnlichen: gleisnerische Versicherungen, dass alles seine Richtigkeit habe, solange sie am Drücker sind. Man kann Naivität so wenig durchschauen wie die Oberfläche eines Eisbergs und doch glaubt jeder zu wissen, was sich darunter verbirgt. Wer vorgibt, Naivität zu durchschauen, der behauptet schon, sie sei gespielt. Nein, wer das Glück genießen darf, von Naiven regiert zu werden, der glaubt zu wissen oder er ist schon ein Staatsfeind. So groß ist die Macht der Naivität, dass sie ihre Gegner zwingt, zu denken wie sie – wenn schon nicht genauso, dann wenigstens so, wie sie sich ihre Gegner wünscht.

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HABERMAS-ZONE

Wüste mit Wasserträgern.

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HÄUSERKAMPF

Die sogenannte 68er-Generation erlebte ihr Stalingrad mit 65. Ihr unaufhaltsam scheinender Vormarsch aufs Altenteil, gerade hier kam er zum Erliegen. Die Bewegung kehrte zu ihren Anfängen zurück, zum Häuserkampf Mann gegen Mann, Frau gegen Mann, Frau gegen Frau, und die Zange um sie hat sich geschlossen. Die hochfahrenden Pläne, kollektiv in die Altenheime einzurücken und dort für das richtige Bewusstsein zu sorgen, unter Zitterern, Nörglern und Alterspedanten die nötigen Lernprozesse in Gang zu setzen, sie liegen auf Eis und es besteht wenig Gefahr, dass sie von einer neuen Generation noch einmal aufgelegt werden. In dieser Welt kämpft jeder um das, was ihm zunächst liegt, mit einer Verbissenheit, welche das gähnende Publikum in Verwunderung versetzt, mit einem Hochmut, der immer aufs Neue erstaunt, mit einer Selbstgerechtigkeit, die unter den Gerechten Unruhe auslösen könnte, falls sie sie zu bemerken geruhten.
Die 68er sind in den Kessel geraten wie die, gegen die sie antraten: unvermutet, beinahe hinterrücks, mit Reserven, die ihre letzten Getreuen nutzlos verpulverten. Aber sie gaben nicht auf. Never surrender! Dass die Frontlinie von Tag zu Tag wechselte, dass sie nur Eingeweihten vertraut war und auch denen bloß abschnittweise, dass es um nichts mehr ging, es sei denn um ein unmögliches Durchkommen, verstand sich in diesem Stadium finaler Gebrechlichkeit praktisch von selbst.
Zuguterletzt taumelten sie heraus – in Blitzlichtgewittern, einzeln, die Hände mit Blumen bekränzt, die Stirn mit Sorgenfalten, tief wie der Zürchersee, und betraten das Land der Enkel, das heiß erträumte, das nicht mehr das ihre war.

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HÄUTUNGSFIEBER

Europa hat sich im zwanzigsten Jahrhundert zweimal unter entsetzlichen Qualen gehäutet. Die dritte Häutung, deren Zeugen wir sind, kann nach Belieben geleugnet werden, und zwar, da sie zweifellos stattfindet und ebenso zweifellos registriert wird, in unterschiedliche Richtungen. Eine gewisse Blindheit ist sogar erforderlich und, wer weiß, erwünscht, damit der eingetretene Prozess nicht ins Stocken kommt. Selbstverständlich beschränkt er sich nicht auf Europa, er meint es nicht einmal, er zermalmt es wie alle emphatischen Einheiten, zum Beispiel die Menschheit –: ja, auch sie muss dran glauben, jedenfalls dann, wenn man ihr eine der heutigen Einheitsideen zugrunde legt.
Die Zahl der Menschen nimmt zu und sie verändert alles. Letztlich liegt es an ihr, was Menschen übereinander denken und unter welchen Verrenkungen sie übereinander herfallen. Da ist auch der Zahlen-Dschungel der digitalen Dompteure, Big Data, bloß eine Dependance. Wächst die Menschheit, geht der Mensch neue Wege.

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HALLE

Fällt das Wort ›Halle‹, so sekundiert das Wörterbuch. ›Größerer Raum‹ steht da und: ›weite Überdachung‹. Doch die Erinnerung geht ihre eigenen Wege.
Anfang der Neunziger besuchte ich den härtesten Atheisten von Halle. Er wohnte am Marktplatz und schaute direkt auf die Kirche Unserer Lieben Frauen, auch Marktkirche genannt. »Ihr Anblick war mir stets teuer«, verriet er mit Blick auf die nunmehr vergangene Zeit. Dann schwieg er geschlagene zwei Minuten. Früher, dachte ich mir, hätte er dabei auf die Uhr geklopft. Aber das ging jetzt auch nicht mehr. Er lebte nicht schlecht in seiner Fünfzimmerwohnung, vollgestopft mit bürgerlichen Erinnerungen aus alter Zeit. Heute lebt er nur noch in meinen Erinnerungen und denen von einem Dutzend anderer Menschen. Aber vielleicht sind auch die schon tot und er gehört mir ganz allein.
Andere damals gehörten in die Psychiatrie oder kamen geradewegs daher. Schließlich wollten alle in den Westen und es gab für jeden ein Auskommen. Ich erinnere mich an ein Pärchen aus Halle, zusammengebracht durch den Fall der Mauer, dem es sich innerlich nicht gewachsen fand. Zu zweit trauten sie sich hinaus und landeten, tief im Feindesland, auf badischem Grund und Boden. Zu jener Zeit erschloss sich mir der tiefe Sinn des Ausdrucks ›Baden gehen‹. Die Politzöglinge des alten Regimes, vollgestopft mit Diamat oder Tiamat waren Baden gegangen. Und wen trafen sie? Mich. Sie hätten auch jemand anderen treffen können, doch mich … mich trafen sie mitten zwischen die Augen. Dann steckten sie die Köpfe zusammen, um nachzusehen, wohin es dort ging. Auf diese Weise lernte ich zwei junge Menschen kennen, in denen die Bescheidenheit maßlos geworden war und auf Mord sann, weil die Tilgung nicht vom Fleck kam. Käme ich heute nach Halle, ich würde gleich die Suche nach ihnen beginnen, am liebsten mit Spürhunden. An welchem anderen Fleck der Welt sollten sie leben? Sie wollten leben, aber ihren Fall wollte das Leben nicht.
Der dritte Fall spielt nicht in Halle, aber er lebt von Halle, er spielt dort, wo die Freiheit noch grenzenlos ist. Im freien Fall vermischen sich die Maßstäbe, sie bleiben nicht länger Ost-West, sie wechseln ins Allgemeine. Das Freie kann zum Beispiel ein Studio sein, ganz sicher ist es ein Studio, denn Studio ist alles, was der Fall ist. Sie – ja, Sie! – können in ein Studio hineinspazieren, sich dort beleidigen lassen, und anschließend spazieren Sie als gemachte Person wieder heraus. Sie können auch selbst beleidigend werden. Doch dann empfiehlt es sich, die Sache vorher mit der Regie abzusprechen.
In solchen Studios findet man promovierte Märchenerzähler, die begnügen sich nicht damit, das Blaue vom Himmel zu erzählen, sie erzählen es Ihnen auch gleich wieder hinauf. In einem solchen Studio begegnete ich – nicht in persona, sondern auf dem Bildschirm – einem politischen Hasenfuß, dem die Erinnerung an eine fette Ente noch Jahre später das Schluchzen durch die allzu eng geratene Kehle trieb: »So viel Aufklärung und es will nicht hell werden im Lande.« Das ist wahr, vor allem, wenn man bedenkt, dass die Beine der Lügen nicht so schnell wachsen können, wie sie laufen müssen.
Ihm gegenüber saß ein abgehalfterter Geheimdienstchef, er bot ihm sein Taschentuch an, aber der Hasenfuß hielt es für den berühmten Browning von ’33 und lehnte furchtsam ab. Es war nicht das erste Mal, dass er in jenem Sessel saß. »Was soll mir das Leben in diesem Lande, wenn es mit dem Globus zu Ende geht«, soll er einmal einen Gast angeherrscht haben, um hinzuzusetzen: »In meinen Augen sind Sie schuld an dem ganzen Schlamassel.« Das kommt davon, wenn einer die Globuli einzuwerfen vergisst und mit einem Hühnerauge davonkommen will.

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HALLRAUM

Man sagt seinen Vers und geht. Wer hört schon Verse? Wer hört schon auf Verse? Wenige vermutlich, auch das ist nicht gewiss. Auch ist nicht gewiss, woher sie kommen sollen. Woher kommt, wer auf Verse zu hören gewillt ist? Aus dem Sprach-Untergrund? Aus der Zielgruppe der leicht Verführbaren? Die leicht Verführbaren sind längst verführt, bevor der erste Vers in ihrem Leben explodieren könnte, sie würden, was dir Explosion ist, nicht einmal bemerken. Die Gesellschaft hält stets stärkere Reize bereit, die Technik assistiert ihr dabei und nimmt sie mit. – Diese Verführung, subkutan, leise, schimmert unter den Verführungen durch, sie muss erst freigelegt werden, dafür spricht wenig. Du sagst deinen Vers und gehst. Du bist nicht darauf angewiesen, dass jemand dich hört. Viele könnten dich hören, doch dein Wort geht durch sie hindurch. Sie haben kein Organ dafür. Kümmert dich das? Kann dich das kümmern? Dein Wort sucht den freien Raum. Fröstelt dich? Laut hallt die Stimme dessen, der keine Stimme hat, weit.

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HALTUNG

Wer keinen Halt in sich findet, der benötigt Haltung. Das leuchtet klar aus allen Broschüren hervor, die sich mit Haltungsfragen beschäftigen. Ich persönlich komme aus Zeiten, in denen sich das Haltungsproblem mit zwei Wörtern erledigen ließ: Brust raus! Diese Einstellung zum Haltungskomplex ist natürlich unterkomplex, um nicht zu sagen anrüchig, denn irgendwer riecht den Braten immer und dann heißt es: Gute Nacht! (auch so eine Zweiwort-Sentenz, mit der sich die Erinnerung an viel Unheil verbindet.) Ein Dackel zum Beispiel, mit seinem überlangen Rückgrat, braucht viel Haltung, um den Bauch vor Abrieb zu bewahren. Das Brust raus! nützt ihm da gar nichts. Im Gegenteil, kein Ratschlag wäre fataler. Beim Menschen verlangt das verlängerte Rückgrat, auch Steiß genannt, besondere Schonung und die ist über keine Brust der Welt zu erreichen. Wen es nach Haltung verlangt, um dem anderen nicht in die Augen sehen zu müssen, der mutet sich (und der Mitwelt) eine Reihe von Verrenkungen zu, die besser unerwähnt bleiben. Immerhin entstellen sie ihn zur Kenntlichkeit: Man registriert ihn von weitem und kann rechtzeitig abbiegen. Wohin? schreit er wütend, wenn er’s bemerkt, um dazuzusetzen: Ihr geratet doch alle aufs gleiche Gleis. Er hat schon etwas vom Denunzianten.

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HAMMERWAHN

Berufsbedingtes Abgleiten von Männern in den Hammerwahn erweist sich allzuoft als ein Ausbruch degenerierter Stärke barbarischen Ursprungs. Aber nicht nur das Wüten an Mauern, an eisernen Gegenständen und manchmal sogar an Bäumen zeigt Züge dieses elementar ausbrechenden Wahnsinns, sondern der als siegreich empfundene Begriff zierte bereits vor dem ersten Weltkrieg Landschaften und Industriegebiete, wie den bekannten Vorort in Kiel. Allerdings gibt es auch alte götzendienerische Ursachen, wie die Triebfeiern von Hammerfest, die der Wölobrunst zur altgermanischen Erniedrigung von Spitzbergen gegolten haben.
Einmal im Jahr, wenn die Sonne drei Meter über dem Gipfel stand, schlug Thor, umgeben von Wolkenschauern, seinen Hammer in den Felsen und erniedrigte so für Sekunden den unsterblichen Zahn des Malcentopfs, mit dessen Splittern die Berserker und selbst Karl der Große ihren forensischen Met zur Gärung brachten.
Manche der Psychologen, die um die Jahrhundertwende bis in die zwanziger Jahre eine national-alchimistische Richtung in Wien vertraten, erwarben durch den Hausmeister der norwegischen Botschaft, Wilbeke Stördesohn, die zweifellos echten, sehr weichen und blauen Brocken der Felsenspitze, um daraus eine psychologische Tinte zu pressen, die sie auch Sprachtinte nannten. Síe benutzten síe für verschiedene, angeblich nordische Rezepturen, gegen eine Sonderform der eingebildeten Schizophrenie, von der sie glaubten, sie sei ebenfalls germanischen Ursprungs. Durch subtile Aufzeichnungen der Patienten mit dieser Tinte, vornehmlich das innere Hammerwerfen betreffend, sollte die Krankheit als Traum den Hammer verschlingen.
Damals glaubte man noch, die vermeintlich unechte Schizophrenia germanica als rein männliche Segensverwirrung eines neuen künftigen Berserkertums von der echten unheilbaren, für weiblich gehaltenen Schizophrenia feminina trennen zu können.
Erst als eine bekannte Dame der Wiener Gesellschaft mit einem Hammer erschien und ihn als Corpus delicti des eigenen Berserkertums gegen die Statue des Gründers der Nationalpsychologen schleuderte und dessen Stirne zertrümmerte, wurde eine breitere Öffentlichkeit auf die Hammerwahn-Psychologen aufmerksam. Der gegen die Dame wegen Sachbeschädigung angestrengte Prozess endete mit einem Freispruch, weil der Wurf über eine Distanz von zwanzig Schritten als gültiger Beweis für das Berserkertum der Dame von den Psychologen akzeptiert worden war. Mit diesem Eingeständnis löste sich die Gesellschaft auf. - PM

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HANDAUFLEGUNG

Die Ur-Handlung der Kultur ist das Handauflegen. »Du bist es«, sagt sie, »du wirst es sein bis ans Ende deiner Tage.« Woher sie das hat? Schwer zu ergründen wie jedes Verfügen. Bei den Ausgezeichneten steht das Handauflegen hoch im Kurs, weil sie wissen: unter allem Zweifelhaften ist dies hier zweifellos das am wenigsten Strittige. Der Handaufleger mag sich geirrt haben, das soll es geben, aber die Folgen seiner Handlung sind nun mal unübersehbar. Wie immer sie lauten, sie sind eingetragen ins Buch der Kultur, aus dem sich jeder herauslesen darf, was ihm unter die Augen kommt, gleichgültig, ob er es auch versteht. Suche die Hand! Kein kategorischer Imperativ, aber ein hilfreicher. Fragt sich: wobei? Viele glauben, sie könnten die Kiste ausräumen, bekämen sie sie nur auf. Das Gegenteil ist der Fall: kaum ist sie geöffnet und die ersten Fälle purzeln ihnen entgegen, erstarren sie schon vor Ehrfurcht und kommen aus der Bewunderung für die göttliche Fügung, die ihre Lieblinge so ersichtlich … zusammenfügt, nicht mehr heraus.
Kein Wunder, dass die Mehrzahl der Forscher auch in dieser Beziehung von vornherein bescheidener tickt. Lass sie ticken. »Nur die besten«, murmelt der glorreiche Alte beim Festakt auf die etwas posthume Frage, an wen er sich von früh an gehalten habe, »nur die besten!« Die besten was? Ach Dummerchen! Es waren die Besten, die die Bestie zogen.

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HANDKE

Es ist an der Zeit, über Handke zu sprechen. Kennen Sie Handke? Nein? Das habe ich mir gedacht. Ich stamme aus einer Zeit, in der jeder seinen Handke kannte, und jetzt erlebe ich das. Dabei ist klar, dass alle, die damals Handke zu kennen glaubten, sich im Irrtum befanden, denn niemand konnte ihn zu jener Zeit kennen. Man hat ihn erst kennengelernt, als man ihn ausstudiert hatte, da war es zu spät. Der späte Handke straft alle Lügen. Alle? Alle. Warum? Er weiß, dass Unterscheiden unnütz ist und im Kern verderblich. Also sind alle Unterscheidungen aufgehoben. Schlagen Sie eins seiner Bücher auf und Sie werden sehen: es macht keinen Unterschied, keinen einzigen, es weiß überhaupt nicht, wovon Sie lesen. Wissen Sie es denn? Das ist die Frage, ich muss sie stellen, denn danach sehen wir uns nicht wieder.

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HANDUMDREHEN

Die richtigen Leute erkennt man daran, dass sie die richtigen Debatten an den richtigen Örtern führen. Im übrigen sind sie zu sehr mit ihrer Urlaubsplanung beschäftigt, als dass sie sich ihre Gedanken ausspannen ließen. Denn Gedanken haben sie, ohne Zweifel. Sie produzieren sie immerfort; man ist erstaunt, wenn man einmal einen von ihnen ohne Gedanken antrifft. »Wie«, spricht man, »Sie gedankenlos? Hat man Sie bestohlen? Oder haben Sie sie verloren? Vielleicht irgendwo vergessen? Das tut mir leid, Sie sollten unbedingt zur Polizei gehen und Anzeige erstatten. Glauben Sie, Ihr Fall ist weniger aussichtslos, als Sie denken. Schon mancher hat sein Denken an der falschen Stelle eingestellt und die Polizei hat es ihm prompt hinterhergetragen.« Schon sehen Sie diese jähe Blässe in sein Gesicht steigen und Sie wissen, er beginnt wieder zu denken. »Nein, es ist nicht, wie Sie meinen«, beruhigen Sie ihn, »es ist nicht die Gedankenpolizei, bei der die Anzeigen eingehen. Im Grunde bedarf es in Ihrem Fall gar keiner Anzeige, Sie haben ja gegen keinen Paragraphen verstoßen und niemand könnte Sie zwingen, gegen sich selbst Anzeige zu erstatten. Was haben Sie denn? Warum so blass? Habe ich etwas gegen Ihre Karriere gesagt? Das habe ich nicht gewollt, ich kenne sie ja gar nicht. Sie muss eine junge Karriere sein, ich nehme an, Sie sind noch nicht lang zusammen. Sie fürchten täglich, es könne ihr etwas zustoßen, so feindselig ist die Welt. Wer versteht das nicht? So kommt es, wenn der alternde Mensch sich etwas Junges ins Haus holt – er könnte vor Zartgefühl ausfällig werden. Aber Sie sind ja nicht alt, Sie altern ja nicht einmal, Sie sind ewig jung und meistern die Schwierigkeiten im Handumdrehen. Glauben Sie mir, Ihre Karriere, die wird bald alt aussehen, wenn Sie sich solche Sorgen machen.«

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HARMLOSIGKEIT

Wer von einer Harmlosigkeit zur nächsten fortschreitet, sollte wissen, wohin das führt: kein Harm ist zu gering, um nicht in ungeheure Dimensionen zu wachsen, sobald er sich vom Horror vacui affiziert fühlt. Harmlos ist nichts, gerade diese Nähe steht für eine innere Verwandtschaft, in der die Grenze zwischen etwas und nichts sich aufhebt wie ein Vorhang, der eine Bühne freigeben soll, aber stattdessen einen ungehinderten Durchblick auf die dahinterliegende Straße gewährt. Verblüfft, was? So ein Theatergänger ist überzeugt, dass ihm etwas geschieht, das ihn nicht betrifft, und dass, was ihn daran betrifft, nicht wirklich geschieht. Da hätte man bereits eine Definition der Harmlosigkeit, mit allen Tücken und Widerhaken. Die Straße als Bühne hat eine große Tradition, man verbindet Revolutionen mit ihr, zumindest den Einsatz von Wasserwerfern, übersieht dabei aber, dass sie dem Harmlosen jene innere Größe gibt, die es braucht, um zu wirken. Was einmal als Masse galt, ist diese quadrierte Harmlosigkeit, die sich verläuft, wenn ihr niemand Beachtung schenkt, aber niemals ankommt, weil sie sich dauernd verläuft. Hin und hergeworfen zwischen den verschiedensten Begierden, an- und loszukommen, gibt sie zu wüsten Berechnungen Anlass, immer an der Grenze zwischen etwas und nichts, zwischen Alltag und Umsturz, zwischen Einschnitt und Einschnitt, ein Paradies des nachlassenden Schmerzes. Vorwärts, seid harmlos: eine Parole gleich der, sein Los in die Hand zu nehmen. Da ruht es, bis gleich.

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HASENREVIER

Wir wollen, sprach der Hase, den Grund unseres Daseins nicht künstlich verschönen, jeder sollte wissen, in welcher Pfanne er landet, aber – hier hob er seine ohnehin quiekige Stimme noch etwas an – wir wollen auch nicht zulassen, dass wir uns selbst nullifizieren. Wir sind da, wir haben gelebt, wir leben noch, das Leben bestückt uns mit Träumen und in unserer Brust schlägt ein Hasenherz. Ist das etwa nichts? Das ist viel, es ist vielleicht nicht gewaltig, aber es ist das, was wir haben. Dieses Haben, versteht mich recht, dieses Haben schließt alles ein, was es gibt, denn alles muss zusammenwirken, um so zu sein, wie es zu sein hat, damit auch wir etwas davon haben. Was wir an uns haben, das haben wir von allem. Wenn es uns so vorkommt, als sei das wenig, dann deshalb, weil wir uns für Hasen halten, also für Wesen, von denen wir instinktiv wenig halten, sei es aus angeborener Hasenherzigkeit, sei es aus theoretischer Überhebung. Wir sollten uns aber, als Hasen, nicht für Hasen halten, sondern für die Welt noch einmal, für Weltige, falls dieser Ausdruck hier gestattet ist. Als Weltige sind wir, weil wir sind, was wir sind, wodurch wir sind und womit wir sind, das Sein, das Werden und das Nichts zusammengenommen und ins Dasein gefasst, um mit den alten Menschen-Philosophen zu reden. Wir alten Hasen sehen zwar keinen Grund, warum wir das Menschheitserbe pflegen sollten, nachdem es von den Menschen selbst zu Plunder erklärt worden ist, vor allem, da ihr Verkehr mit uns etwas Unerquickliches hat, aber als gebildeten Leuten fällt uns immer wieder ein Stück davon ein. So wollen wir es halten.

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HASS-ENTEN

schießt man am besten im Frühjahr, das ist prickelnd, das macht sich gut, das macht sich ganz ausgezeichnet, und liegen sie erst auf dem Tisch, dann ist man der Star der Runde. Wer nicht getroffen hat, darf beim Essen aufholen, er muss nicht lange danach fragen, welche barbarischen Handlungen einer begehen muss, um andere satt zu machen, er darf sich verwöhnen lassen. »Ist ja nur eine Ente«, ruft so einer lachend, »wer fragt danach, wer sie traf.« Aber im Stillen wurmt es ihn doch, er wäre gern Meister aller Klassen und ist nur vom Fach. »Welches Fach«, fragt ihn die Nachbarin zwischen zwei Häppchen, »welches Fach, ich verstehe Sie nicht?« Was gibt es da zu verstehen? Großspurig tritt er auf, der die Ente vom Himmel geholt hat, man könnte meinen, er habe mit einer Boden-Luft-Rakete den großen Weltbrand geschürt, der immer weiter schwelt und hier und da ausschlägt. Dabei will er nur, dass alle Welt weiß, er sei der und der und habe es satt, sich kujonieren zu lassen. Auf eine Ente mehr oder weniger kommt es ihm nicht an, er würde sie gern am Finger tragen wie Brillanten, jeden Tag eine andere. Eigentlich hasst er den Teich, der sie nicht loslässt, in den sie immer wieder zurückkehren, sobald sie die Krümel aufgefressen haben, die er ihnen hinstreut. An ihm liegt es nicht, er würde Fünf-Gänge-Menüs auffahren, wenn es für sie einen Unterschied machte. So ruht er nicht, bis er eine von ihnen in der Pfanne hat. Das nennt man: sein Mütchen zwischen zwei Buchdeckeln kühlen.

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HASSPREDIGER

Dass Menschen einander hassen – wie betrüblich! Das Gute lieben, das Schlechte hassen – ganz recht, das ist alte Schule, ganz alte Schule, da liegt der Ursprung aller Gesittung. Kluge Leute haben Kluges zur Frage beigesteuert, wie im Ursprung alles gemeint war: wer die Schlechten waren und wer die Guten, und wie sich das Gute langsam, ganz langsam aus den Guten herauswinden und eine ›Instanz‹ werden konnte, mit dem Schlechten als Gegenpart und Folie, als seinem Schatten, und wie das Schlechte langsam böse wurde, einen eigenen Willen bekam, einen bösen, und wie dieser böse Wille schließlich Person wurde, der Böse: ein hässlicher Hasser, ein hassenswerter Hasser, ein Träger des Hasses und ein Hassgeber und Hasseinflößer am Ende. Sind Hassprediger böse? Aber sicher. Stiften sie die ›Gemeinschaft der Bösen‹? Davor schreckt der analytische Verstand zurück. Alle Gemeinschaft will schließlich das Gute. Gemeinschaft, vom Bösen gestiftet, ist keine, sie ist Gemeinschaftsgift, sie zerstört Gemeinschaft. Wer Hass predigt, predigt Hass auf die Anderen, weil sie, wie er meint, die Schlechten sind, die Bösen, die Inkarnation oder die Verführten oder die Opfer des Bösen, jedenfalls seine Beute, vielleicht seine Krieger.
Primitive Stammeslogik, aufgebürstet mit Begriffen der Metasphäre, unwürdig einer Weltreligion, geschweige denn einer freien Moral! Gebrandmarkt durch Gesittung! Wer Hass predigt, will Vernichtung, wer zivilen Hass predigt, will die Vernichtung der Zivilität, er will den Bürgerkrieg als ›Bewegungsform‹ seiner Gesinnung. Das ›Böse‹, das ihm den Sinn blockiert, ist, ausgesponnen, das Denken selbst. Warum? Es ist immer schon weiter. Das will nicht in seinen Kopf. Hier kann, hier darf es keine Verbindung geben. Und schwups! schon ist sie da. Denkhass gedeiht in der Pose falscher Überlegenheit – einer hustet und er bricht aus.

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HATESPEECH

Solche Wörter werden nicht mehr in Europa erfunden, sie werden importiert, nur damit sie da sind. Der alte Kontinent besitzt nicht länger den Mumm, sich seiner Sprachen zu bedienen. Hat er deren zu viele? Gehen sie ihm deswegen aus? Wo ziehen sie hin? Wie sprachlos kann ein Kontinent werden, von dem einmal alles ausging, was den neuen noch immer anziehend macht, die schaffende Gewalt inklusive, der weichen musste, wer weich genug war. Ein Kontinent der Gewalt! So sieht er sich selbst, er streichelt sich übers Haar, er sieht die Gewalt ringsum und denkt: Ist das nicht furchtbar? Gerade so waren wir auch. Alle Gewalt geht vom Volke aus und das waren wir. Das letzte Mal, als ein paar von uns riefen: »Wir sind das Volk!«, zerbarst ein Imperium. Man muss es zerstreuen, das Volk, das gibt ein paar tausend Jahre … Ruhe, was sonst? Wir nehmen uns aus dem Spiel. Sollen die anderen damit zurechtkommen, wir haben kein Problem. »Hatespeech…? Soso. Na denn man druff. Man muss die Zensur im Brutkasten ansetzen, da sind sie noch formbar. Wer weiß, was danach auf sie einströmt.«

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HEGEL

Hegels Systemgebäude erinnert an die erstaunlichen Ruinen von Angkor Wat. Zwar tritt es rein äußerlich dem Leser unversehrt vor die Augen, aber Kenner wissen, welche Partien in Trümmern liegen und bloß unter Gefahr für Leib und Leben zugänglich sind, ganz zu schweigen von den No-Go Areas, die nur unter strengen Sicherheitsauflagen von Spezialisten betreten werden dürfen, wie z.B. die Theorie des absoluten Geistes und, aus gänzlich anderen Gründen, die des Staates. Nichts ist den Modernen so verhasst wie der Geist und nichts so verdächtig wie der Staat, gedacht als Wirklichkeit der sittlichen Idee. Was letzteren Gedanken angeht, so haben Politiker der verschiedensten Couleurs ein Jahrhundert lang das Unausdenkbarste unternommen, um ihn in den Schmutz zu ziehen. Und man muss sagen: Es ist ihnen gelungen. Bleibt der Geist – damit ist schon alles gesagt. Wenn alles gesagt ist, pardon: wenn alles gesagt scheint, erscheint der absolute Geist und bildet das reflexionsbefreite Gegenlager alles Gesagten. Man kann über ihn, Wittgensteins Rat beherzigend, schweigen, man kann das ›beredte Schweigen‹ kultivieren, man kann aber auch hier und da die Decke des Schweigens lüpfen, wie es dem Poeten ziemt, auch wenn der Philosoph sich hoch über ihn erhob.

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HEILIGENSCHEIN

Dass sich gegen einen Heiligenschein schwer anschreiben lässt, hat die katholische Kirche früh gewusst. Die ästhetische Linke hat nicht lange gefackelt, nachdem sie gelernt hatte, es ihr nachzutun. Seit damals reicht sie ihre eigenen Heiligen-Zitate herum wie der Priester die Oblaten, stopft hier ein Maul damit und lässt dort ein anderes offenstehen, ganz nach Belieben. Was sie damit ad oculos demonstriert, ist ihre Distanz zur politischen Linken, soweit sich dort ein Veränderungsimpuls erhalten hat, der nicht in Andachts-Nischen verschwindet, um darin sein Geschäft zu verrichten.
Die sonderbare Aura dieser neuen Heiligen brachte es mit sich, dass ihre Rettung zur hermeneutischen Daueraufgabe wurde … Rettung nicht nur vor ihren zahlreichen Feinden, sondern auch vor dem Verehrerschwarm, der sich in Jahrzehnten in ihrer Namen versammelt und sie erst im Wortsinn gemacht hat: Narren sonder Zahl und Erbarmen, die offenbar, folgt man ihren Kritikern, den Clou der Texte niemals begriffen haben, sei es aus politischer, sei es aus ästhetischer, sei es aus sexueller, sei es aus medientheoretischer oder angeborener oder anderweitiger Blindheit. So trampelt eine Forschergeneration auf den früheren herum, als handle es sich um die eigene, und wirklich, besäße sie ein feineres Empfinden, sie würde ohne Unterlass über Phantomschmerzen in den einschlägigen Körperregionen klagen. Aber, wie die Pfälzerin sagt: Mer merke nix.
Nun ist die Linke seit längerem die Linke nicht mehr, sondern ein diffuses Hassgefühl gegen Rechte, das sich fürs erste, zweite und dritte als Rechthaben äußert. Da verwandelt der Heiligenschein, um den eine bittende Hand sich krümmt, sich schnell in eine goldene Sichel, die ganze Theoriebüschel mühelos niedermäht, mit denen einer sonst seine liebe Mühe hätte, und manche Pforte zum Erfolg springt fast von allein auf, vermutlich, weil ihr vor der Berührung schaudert. Es ist jedoch nur der Weihnachtsmann, der hereinkommt und Naschereien an Kinder verteilt, wenn sie in die hergehaltene Hand versprechen, auch brav zu sein. Wer verspräche das nicht?

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HEILIGER

Ich habe mich für das Thema des Heiligen entschieden, weil dieses Exklusionsverhältnis exklusiver als andere ist, weil es mehr hermacht, weil – ach gehen Sie mit Ihren Begründungen. Hier braucht es keine, hier ergeben sich alle Dinge licht und klar, sie entsteigen den Gräbern, die für sie geschaufelt wurden, hier herrscht Jüngster Tag. Und hier, der Jüngste von allen: ein kleiner Heiliger, ein Heilchen, ein Nubbelchen, fertig, was soll einer damit anfangen? Ein Heiliger, wissen Sie, ist ein Verzückter. Aber das ist nicht wahr, es ist die Falschheit selbst, durch alle Poren schleicht sie sich ein. Ein Heiliger ist gebrandmarkt, bis in alle Ewigkeit, das wird es sein. Bis in alle Ewigleit. Aus der Heiligkeit fällt keiner heraus, es sei denn, man verweigert ihm die Ankunft. Und auch dann... Was ist eine verweigerte Ankunft gegen einen Absturz, den einem keiner nachmacht? Oder doch? Doch gerade? Im verborgenen Lilienthal treibt manche Leiche die entschiedensten Blüten, nachgemacht alle, im Fluge gewonnen, im Zerstieben gesammelt, wenn das kein Fest ist. Am Fest scheitern die grausamen Sachwalter des Fortschritts, sie werden zu Hilfsgöttern, die keiner kennt, und wenn schon, dann flüchtig... vorbei. »Das war doch –« »Ja wer schon. Komm weiter, verlier keine Zeit.« In die Heiligkeit gerät man hinein durch Blamage – na und? Bleibt sie aus, wenn man ihr entsagt? Und macht sie sich nicht durch Entsagung? Wer der Heiligkeit entsagt, wer es nötig hat, ihr zu entsagen, am besten feierlich, wer sie am Ende bekämpft, das ist ein schöner Heiliger, mit ihm können wir ohne weiteres leben.

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HEILIGFELD

Das Heiligfeld beginnt bei den Kopten im Tiglä lumi ›drei Haselnussstecken entfernt von den Friedhöfen und über zweihundert Ruten der gleichen Pflanze entfernt von den Tieren im Stall oder auf dem Felde‹. Die sogenannten Arbeitsplätze der Seelen sind ihrer hohen Antinatur entsprechend gottgesichert und luftreich oder luftrein im Sinne der Überwelt. Regimenter dieser Region, oft auch tiefere Wesenheiten des Lichtes in Gestalt von Punkten, stehen der Weihe der Priester offen und fliegen vor ihnen her als Kieselsteine des Himmels und ›geworfene‹ Vogelbrote, (bei Heidegger »in den Glauben geworfene Sacrophanien oder Brote als Speise der Mönche«.)
Viele koptische Schriften und Bilderrrollen, ebenfalls mit Haselnussruten vermessen, mindestens aber von ihnen berührt, sind den Regimentern der Punkte gewidmet, die man den Speisen durch Segnungen zusetzt. Humboldt fand viele von ihnen »in Gold gefasst«, also doch wohl als Ringe, da die Punkte materiell unsichtbar sind, bei den Jabboniten der sogenannten Schablonenfelder am Unterlauf des Rio Negro, viele tausend Haselnussstecken von Äthiopien entfernt. Das Feld dieser Zustände ist eben viel größer als die Erde, es beginnt am Wadi halrham nilabwärts und breitet sich danach fächerförmig über Ägypten nach allen Himmelsrichtungen aus. Zenotus schildert diese Bahnen als unbezwingbare Bretter aus Licht, von Sonnenvögeln bewacht, die Steine trinken. Was immer dieses Trinken bedeuten mag, es verbindet den Gedanken an die Vorzeit der Steine als sonnenfarbene Kleckse mit ihrem wann auch immer bevorstehenden Untergang als faule Früchte einer zum Schluss missratenen Ernte der Erde. »In Gärung versetzt stirbt alles, was der irdischen Festigkeit einmal entsprochen hat, ob Eisen, Granit oder Gold. Alles wird früher oder später faul oder flüssig«, schreibt der Atomverdichter und Stratosphärenvater Globalbus von Silenunt. »Selbst die schon stinkenden Brillanten«, fügt er vorsorglich noch hinzu.
Wir besitzen keinen Beweis für die ewige Ruhe oder den ewigen Zerfall der wahrhaft wilden Materie, wenn der Mensch als Sauerteig der Erde, der ja alles in Gärung versetzt, die Haselnussmeile endgültig überschritten hat. Wäre das zu bedauern? - PM

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HELDENEHRE

Die wahren Helden, wir wissen es, werden in der Gosse geboren und sterben in ihr. Aber worin besteht ihre Ehre? Nun, wir wissen es: ihre Ehre besteht darin, vors Totengericht gezerrt und immerdar zitiert zu werden. Immerdar? Was ist das für ein Wort? Für den Immerdarbenden ist es die warme Dusche, die den Frühling anzeigt, wenn ringsum Eiszeit herrscht. Zeitgenossenschaft ist Hunger nach einem Wort. Man hat diesen Hunger als Hölle beschrieben, nur Dummköpfe erblicken darin einen Anlass zu schwelgen. Dem Helden der Stahlgewitter genügte am Ende ein Kanzlerbesuch auf dem grünen Rasen. Und er tat klug daran: das Unglück sprang auf den Kanzler über. Jüngersche Stahlgewitter lagern über dem Scheitel eines jeden Schreibenden und er kann von Glück reden, wenn sie von außen über ihn kamen und nicht aus seinem Inneren heraufzogen. Wie dem auch sei, zwischen Blitz und Donner lebt es sich anders als im Bräunungsinstitut. Unter Tiefgebräunten erinnert der Gehäutete ein wenig ans Jenseits, auf alle Fälle ans Jenseits der Genüsse: so schicken sie ihn voraus, weil sie nicht wagen, ihn anzufassen. Sicher zu Recht, urteilt man unter Gesichtspunkten der Schmerzvermeidung, doch ebenso sicher zu Unrecht, weil der Schmerz universal und unstillbar ist. Am besten lässt man ihn schuld sein: am Weltlauf, am eigenen Unglück, an allem, was stört. Alles, was recht ist: so geht es nicht und eben deshalb geht es genau so.

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HERAUSFORDERUNG

Jede Herausforderung gilt einer Macht, jeder Abfall ist ein Abfall von einer Macht. Wer sich in diesem Punkt täuscht, bleibt ein auf ewig Getäuschter, ein in eine lose Ewigkeit Hineingetäuschter, dessen erstaunter Blick sich dem Umstand verdankt, dass die Tür, die gerade hinter ihm zuschlug, verschlossen bleibt und alles Rütteln der Klinke vergebens – der Zug rollt, er entfernt sich langsam, langsam, nimmt Fahrt auf, bald ist er weit. Ich fand dieses Bild, nicht unweit dem Bahnhof, vom Regen gewellt auf dem Pflaster, ein Schuh war darüber weggegangen und hatte das Gesicht des Erstaunten um eine blinde Fläche bereichert, die gut zu ihm passte und ihm etwas Bestimmtes gab, das er im Leben vielleicht nicht hat.

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HERMENEUTIK

1. Eine im Modus des Als-ob betriebene Wissenschaft ist keine.
2. Auch das methodische Nicht-wissen-Können setzt voraus, dass jemand nicht in Beispielsätzen redet, sondern zur Sache.
3. Anders als das gediegene Urteil lässt sich Schlitzohrigkeit nicht stornieren. Sie ist schon immer zur Stelle, eine gewiefte Hermeneutin, die erreicht, was sie sich vorgenommen hat. Das ist ganz normal.
4. Jede Auslegungskunst, die ihren Namen verdient, weiß um soviel Gründe des Nichtverstehens, dass sie in der Praxis einer Anleitung zum Nichtverstehen gleichkommt. Seltsamerweise entwickeln nicht wenige Menschen an dieser Stelle ein ›neues Verständnis‹ der Sache, um die es gerade geht. Was es damit auf sich hat, ist nicht leicht zu ergründen.
5. Das angelernte Bewusstsein weiß, was es wissen soll, und betrachtet fremden Lehrstoff als eine Sache, die es nichts angeht.
6. Das angelernte Bewusstsein lebt in gekachelten Räumen. Es lebt, denkt, redet ›bewusst‹, das heißt unter Weglassung dessen, was nicht zur Sache gehört oder strittig ist. Das heißt es, im Besitz der Auslegung zu sein.
7. Der Kundenblick streicht über das Ausgelegte und findet die Auslegung nutzlos. Was soll das Zeug? Habt ihr nichts Besseres? Ein Regenguss und es läuft ein. Erbärmliches Zeug, Standardware! Der Ausleger lächelt still, er kennt seine Kundschaft und weiß auch ihre nutzlosen Launen zu schätzen.

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HEROS

»Zwischen uns allen waltet der Heros, unwandelbar er selber, wir aber im Verfall.« Diese Zeilen stehen am Anfang des Vorgesprächs eines Zuckerbäckers mit seiner Muse. Sie antwortet ihm spöttisch: »Ist der Heros in deinem Kuchen, so waltet er auch im Zucker. Ist er in deinem Zucker, so waltet er auch im Mehl. Was geschieht aber dann, wenn du den Kuchen in den Ofen geschoben hast? Gilt das nun dem überall waltenden Heros oder alleine dem Kuchen?«
Der Zuckerbäcker als Doppelbild von Apollo und einer lebendigen Aufführung des Lucullus galt als komödiantischer Zeuge alberner Götter an den Hauswänden in Stabiae und später selbst noch in Neapel. Es sind ›Stabiaducci‹ oder Spottverse, nach Tacitus: »res divinas in ludibria vertere.« Sie findet Caspar von Weyenrauch, dem wir die frühe Sammlung Hauswandverse der Alten lange vor Georg Büchmann verdanken, überall an den Wänden lateinischer Popularien oder Altbauwohnungen der Antike. Ebenso den Lockruf der Bäcker, wie ihn die Reisenden noch heutzutage in Neapel hören können : »Lucullus, Lucullus, dolce dolce«, wie die Warnung vor den bisswütigen Knaben, die heimlich ins Brot beißen, wenn der Bäcker mit einem Kunden verhandelt.
Dennoch, der wahre Heros nimmt dergleichen nicht übel, selbst wenn er mit all seinen Kräften soeben im Brote weilte.
Er, der im Wesen der Dinge waltet, kennt die Natur des Spottes über die Götter als den einfachsten Bruch der Metaphysik, wie sie den Ungebildeten eigen ist, weshalb sie ja oft die lateinische Sprache weniger sprechen als dreist immitieren, ohne auch nur den Sinn davon zu verstehen. »Sie bellen antik«, sagten früher die verständigen Leute, und der Heros lächelt dazu, weil er weiß, daß auch nicht alle Heroen und Heroinen dieser Sprache mächtig sind. Die Heroen sind überall und müssen vieles erdulden, auch im Wesen der Analphabeten oder in Büchern gepresst. Ja, selbst die törichten Strandbewohner des Nordens salzen die Heringe, ohne zu wissen wes Geistes Kinder sie sind. Zwischen uns allen waltet der Heros, seufzen die Fische, wenn auch vergebens. - PM

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HERRSCHAFT

Wir sind die Herren der Erde ... aber im Geheimen. Ganz innen, dort, wo alles so verborgen ist, dass es sich vor sich selbst verbirgt und selbst das Verborgensein sich nur als Schatten seiner selbst durchsichtig wird, weiß sie, dass sie uns untertan und unsere Herrschaft ungebrochen ist. Sie weiß, dass alles seinen Gang gehen darf, weil uns nicht daran liegt, sie aus dem Rhythmus zu bringen, wir im Gegenteil darauf drängen, dass sie sich gibt, wie sie ist. Das irritiert sie, denn sie hegt den Verdacht, wir wollten sie dadurch festlegen, und das missfällt ihr. Sie würde sich gern verändern, aber wir lassen es nicht zu und sagen, die Planungen stammten von uns und wir hätten beschlossen, sie nicht auszuführen. Doch es gibt keine Planungen, nur dieses Verlangen nach Veränderung, es nimmt zu mit den Jahren. Wir spüren ihr Unbehagen, wir können ihr nichts abschlagen und setzen auf alte Verträge.

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HERUNTERREDEN

Man kann etwas herunterreden, das ist wahr. Man kann es auch emporreden, das ist ebenfalls wahr. Man kann etwas dadurch emporreden wollen, dass man es herunterredet, das kommt öfter vor als man denkt. Es ist, in gewisser Weise, das, was zählt. In ihm äußert sich das Quentchen Beleidigtsein, das allem Kontakt mit der Wirklichkeit innewohnt. Man ist enttäuscht von ihr, man ist enttäuscht von der Rolle, die man in ihr spielt, man ist enttäuscht von dem, was sie einem anbietet. Man hätte sie gern behalten und man hätte sie gerne anders. Ganz anders das Herunterquatschen, das jeden, auch den entferntesten Ballon aufs Pflaster bannt, um ihn zu besteigen oder zu zerstechen, was in dem Albtraum, den man das Leben nennt, häufiger zusammengeht als man denkt. Aber in der Praxis lässt sich beides, das Herunterreden und das Herunterquatschen, kaum auseinanderhalten. Dafür gibt es einen pragmatischen Begriff: Kritik. Deshalb ist die Kritik der Hort der Heuchelei. Man trifft dort immerfort mit Leuten zusammen, die einem unerträglich sind. Man trifft sich in einer kalten Gemeinsamkeit, um der Sache willen, weil man das Unerträgliche erträglich gestalten möchte, weil man das Forum will. Ganz gleich, mit wem man dort Arm in Arm erscheint – man stellt das, was man ohnehin getan hätte, als Aufgabe hin, die man erfüllt. Eine Art Erfüllung ist das allemal.

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HERZLAND

Seit Mackinders Heartland aus dem sowjetischen Permafrost aufgetaut ist, wird wieder darum gekämpft, dass die Fetzen fliegen. Man könnte auch sagen, Mackinders Theorie ist das zentrale tool angelsächsischer Weltbeherrschungsgelüste – mit beträchtlichem Neurotisierungspotential für den russischen Bären. Es war schon auffällig, wie Hitlers Weltverbrechen der Kolonisierung der russisch-sowjetischen Landmasse unter amerikanischer Federführung zum Weltanliegen mutierte, allerdings ohne allzu große Zustimmung seitens der Welt zu ernten. Man könnte entspannt konstatieren: Herzland ist dort, wohin die Herzen fliegen. Dabei sollten Kampfjets besser nicht die erste Wahl sein, wenn Herzen auf Reisen gehen. Seit dem erzwungenen Abgang des Weltstrategen H. ist Geopolitik für die Deutschen terra prohibita. Sie kennen ausschließlich Herzensanliegen und dafür gibt’s den Klingelbeutel. Das deutsche Herzland, das wissen alle, ist nicht von dieser Welt, spätestens seit Thüringen zur Ostprovinz mutierte. Es war eine historische Verirrung ohnegleichen, es in den Weiten Russlands zu suchen. Was also suchen die Deutschen in der Ukraine? Die verlorene Ehre der Katharina Pawlowna R.?

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HEXENVERBRENNUNGEN

Die großen Unfälle der Geschichte sind die, in denen das Geschehene aus ihr heraustritt und als Grauen pur überlebt. Niemand versteht, wie so etwas geschehen konnte und niemand will es verstehen. Nicht, weil die Erklärungen nichts taugten, sondern weil sie empörend sind: deswegen sollte das geschehen sein? Ein ungeheurer Hohn liegt in den Erklärungen und zwingt die Menschen, sie abzulehnen und anzunehmen, am besten in einem Atemzug, damit sie es hinter sich haben. Im Fall der Hexenverfolgungen wirken sie überdies lächerlich. Das Missverhältnis zu dem, was erklärt werden soll, wird nicht durch das Grauen diktiert, sondern durch den Eindruck von Beliebigkeit – solche Gründe finden sich immer, unter allen Verhältnissen, zu jeder Zeit. Andererseits gewinnen sie daraus ihre Stärke: Was jederzeit passieren kann, ist es nicht bereits subkutan unterwegs? Hat nicht jeder die Pflicht, ihm zu wehren – jetzt, unter allen Verhältnissen, zu jeder Zeit? So sammeln sich Hexensekten um ein lange erloschenes Feuer, darauf vertrauend, dass es sie wärmt. Das wahnhafte Begehren, immer neue Leben nachzuschütten, wo einmal die Hölle gebrannt hat, scheint unausrottbar wie die Hölle selbst.

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HIMMEL AUF ERDEN

»Der Himmel hört nirgendwo auf, ein Satz, der mich schon als Kind zutiefst beeindruckt hat«, sagte Frau Igel zum Hasen, als sie nach dem zehnten Rennen, bei dem sie gewohnheitsmäßig in ihrer Laufrinne stehengeblieben war, sich lediglich umgedreht hatte, den Hasen ausgeruht und inzwischen ein wenig gelangweilt in Empfang genommen und sich an seinem Einsatz – wie soll man sagen – erfreut hatte, vielleicht, wenn man es positiv sehen will. Um welchen der vielen angebotenen Himmel es sich dabei handelte, ist schwer auszumachen. Immerhin gibt es Modelle, die so täuschend echt sind, dass sie sich von dem in Aussicht gestellten Original kaum unterscheiden lassen. Das ist auch nicht vonnöten, denn die Sorte Himmel, die eine Frau wie die Igelin einem Hasen zu bieten hat, ist selbst für Fakire allerhöchstens als Notopfer zu bewerten. 10 Cent pro Stück, der Rest ist Eigenanteil. Hasen haben lange Ohren, die, würden sie in den Himmel reichen, so allerlei läuten hören könnten. - AC

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HIMMELSTHEATER

In den Kuppelfresken barocker Kirchen wird, je nach der Verehrung eines Heiligen oder kühner christlicher Symbole, die emporstrebende Kraft der frommen Figuren in Flammenwolken erkennbar. Sie streben von unten nach oben, den jubelnden Frohlockungen des Himmels entgegen. Allerdings wohl nicht, ohne des Jüngsten Gerichts zu gedenken.
Andererseits hat im Dienste der schönen Künste niemals ein Sturm des begierigen Himmels auf die Zauberwelt einer Kirche stattgefunden und hätte dort mit glühenden Pinselblitzen erst den Boden gesprengt, dann die Stützsäulen der Katakomben durchbrochen und wäre gleich dem Sturz eines Sonnenkörpers von dankbar jubelnden Künstlern gemalt worden. Aber die wahre Ursache der fehlenden Kunst solcher Antikuppeln besteht wohl darin, dass sich früher aus Gottesfurcht niemand ein solches Himmelstheater zu malen getraut hätte und heute, wo diese Ängste geschwunden sind, nicht einmal ein Surrealist aus Gleichgültigkeit sich gefunden hat, diese Antikuppel zu malen. Gott würde dort um seine dramatischen Drohgebärden gebracht, denen selbst Christus, der gekreuzigte Menschensohn und Widersprecher Gottes, in der Sixtina mit gewaltiger Geste verfallen ist, wenn er die geistig doch so überaus unschuldigen Touristen bedroht. An ein Heraufwinken oder glückliches Niedersinken zu ihnen herab ist gar nicht zu denken.
Man stelle sich im Boden einer surrealen Kirche, die heute zu bauen nicht nur denkbar, sondern höchst wünschenswert wäre, ein derartig prachtvoll gemaltes Antigewölbe vor, aus welchem Heilige uns dankbar und sehnsüchtig zuwinken, Christus in leuchtender Tiefe den dort wohl noch hausenden Teufel in einem liebreichen Morgenmahl freundlich begrüßt und, alle dämonische Höllenangst in Sonne und Heiterkeit aufgelöst, die Betrachter bittet, den Tod doch nicht allzusehr zu fürchten. Ein schönes vergoldetes Gitter umgäbe, zum Schutz vor fröhlichem Selbstmord, diesen prachtvollen Abgrund des Glücks.
Stattdessen aber wissen wir seit der Antike vom Homerischen Gelächter der Götter. Da lachen sie über uns in Erkenntnis all der verfehlten Hoffnungen, der gescheiterten Pläne samt ihrer zweifellos wahnwitzigen Konstruktionen. Aber ist denn am Ende eine solche Verhöhnung durch göttliche Übeltäter dem Jüngsten Gericht wirklich vorzuziehen? Der, welcher brennen muss, will sich lieber auslachen lassen, das ist wahr, aber Erlösung ist immerhin denkbar. Doch dieses Gelächter selbst...? Homomaris aus Lichtel will wissen, dass nach Erkenntnis bedeutender Inder, angesichts der Unendlichkeit gescheiterter Hoffnungen, auch das Gelächter unendlich sein müsse. Was aber sei schlimmer, immer lachen zu müssen oder immer lächerlich zu sein? Waren die Hofnarren nicht schon immer sehr kluge Beispiele? - PM

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HINTERGEDANKEN

Wir alle sind Menschen und haben unsere Hintergedanken. Manche davon sind fremd, befremdlich sogar und wir weigern uns, sie als die unseren anzuerkennen. Es kümmert sie nicht, sie umkreisen ihr Opfer und … zack! sitzen sie fest. Ehrlich gesagt, sie sind die treuesten. Wenn alle anderen uns verlassen, so wie der Tag uns verlässt, um dem nächsten Platz zu machen – sie bleiben. Hand aufs Herz: Sie sind es, die uns kontrollieren. Woher sie kommen? Sie sind nicht wegzureden. Sie sind einfach da.
Sind sie einmal nicht da, folgen wir ihnen am genauesten. Im größten Schmerz, in der größten Trauer melden sie zuverlässig: Gefahr im Verzug!
Hintergedanken sorgen dafür, dass Menschen Menschen bleiben und keine Macht-Technologie der Welt sie in gelehrige Abziehbilder einer Idee, einer Konvention, eines Projekts verwandelt. Auch deshalb setzt das bei Soziologen beliebte ›Projekt Moderne‹ der Heuchelei die Krone auf. Es sind die Hintergedanken, die dafür sorgen, dass jede Art von Sklaverei irgendwann ein Ende findet und nichts von alledem geschieht, wofür der ›befreite Mensch‹ einst stehen sollte.

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HINTERHALT

Ein glückliches Naturell, das seine Form gefunden hat und nun fortproduziert, gerät leichter in einen Hinterhalt, als es sich vorzustellen vermag – allein schon deshalb, weil es überzeugt ist, sich stets aus allen Einwänden herauswinden zu können. Immer dieselben Denkfehler bei großer Wendigkeit im Detail: darin besteht das Rezept, den Erfolg zu forcieren und auf der Strecke zu bleiben.

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HIRNSTECHER

»Ins Hirn gehaun – halb? zu drei Vierteln?« schrieb einst der Dichter Celan, eingeklemmt zwischen Hirn- und Herzstich-Spezialisten, um festzustellen: alles vergeblich. Alles läuft mit, alles läuft weiter, wer am Überlauf sitzt, dem läuft alles davon. Verausgabung durch Züngeln – so lautet das dem Hirnstecher auferlegte Gebot. Sein Markenzeichen: die flackernde Zunge, lingua praeservata, die voreilend versorgte, sein Motto: sorglose Sorge (›cura sine cura‹).
Die Hirnstecher des 21. Jahrhunderts wandeln Stromlinie in Stromlinie, und zwar so, dass dem Behandlungsopfer der Stolz auf sein Querulantentum aus den Socken quillt. Absolventen der Anpassungswerkstatt rennen förmlich den offenen Armen entgegen, denen ihre ganze Abneigung gilt. Diese Abneigung... Seid getrost! Jemand findet sich immer, der weiß, wie man dergleichen für sich arbeiten lässt.
Als ›spin doctors‹ bezeichnet man die Damen und Herren Hirnstecher, sobald sie amtlich werden, vermutlich um anzudeuten, dass ohne eine gehörige Kopfverdrehung gar nichts läuft, also das Gegenteil dessen, was wirklich... – irgendeine Schweinerei großen Stils, bei der alle an dem verdienen, was sie bekommen, ein gestärktes Konto zum Beispiel oder eine blutige Mütze. Das Allgemeine ist das Spezielle – so oder ähnlich könnte so ein Hirnstecher die Welt interpretieren, wenn er es nicht vorzöge, sie zu verändern, nicht ohne Auftrag, nein, auftragslos nie.

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HISTORIKERSTREIT

Es war einmal... ach herrje, war es wirklich einmal? Wann war das denn? Es war einmal im Westen eines bis ins letzte Gehirn hinein gespaltenen Landes ein auffällig gefleckter Kater, von vielen geliebt und umschmeichelt, von der Konkurrenz mit Argwohn bedacht, weil er gern in Revieren streifte, für die er keine Kennmarke trug. Eines Tages brachte er von einem seiner gefürchteten Ausflüge einen Vogel mit, einen großen, prachtvoll gefiederten Vogel, nicht unähnlich einer Schnepfe, und dachte nach. Der Vogel ist zu groß, dachte er, ich muss meine Hausgenossen erst auf ihn vorbereiten, wer weiß, was sie davon halten, wenn ich blindlings mit diesem Trumm im Maul in der Tür vor ihnen stehe. Gesagt, getan, er biss ihm die linke Klaue ab und legte sie den Hausgenossen beim nächsten Meeting vor die Füße.
Habe ich es schon gesagt? Der König der grauen Mäuse ist mächtig und hat seine Späher in jeder Gesellschaft. Heute ist er alt und ein wenig wacklig im Kopf, aber zu jener Zeit verfügte er über eine kraftvolle Herrscherpersönlichkeit und leistete sich manches verwegene Ding. Kaum hatte er erfahren, was geschehen war, fasste er einen Plan. »Ach wie gut, dass niemand weiß«, pfiff er leise vor sich hin, »dass ich wirklich alles weiß.« Es war seine Leib- und Magenparole, sie hatte ihm auch bereits bei den jungen Mäusepionieren gute Dienste geleistet. In Blitzeseile ließ er ausstreuen, bei der Schnepfenklaue handle es sich um ein Stück aus dem Reliquiar des heiligen Nepomuk, aufbewahrt im rechten Brückenpfeiler der Wormser Rheinbrücke, das den sicheren Übergang über sämtliche Flüsse und Bäche des Landes gewährleiste, der jetzt praktisch nicht mehr gegeben sei. »Wer die Gefahr nicht erkennt«, pfiff und trommelte das Heer der grauen Mäuse, »macht sich schuldig, schuldig, schuldig.« Und »schuldig, schuldig, schuldig« grunzte, ächzte und schnarrte die gesamte Hausgenossenschaft, ausgenommen ein paar alte Samtpfötchen, die sich an der Wand entlangdrückten, um nicht erkannt zu werden.
»Und wie geht das Märchen aus?« Gut geht’s aus. Die tote Schnepfe, die keiner anschauen, geschweige denn kosten wollte, ist längst verdaut, hier und da erinnert die eine oder andere Feder an die Zeichnung ihres Gefieders, nur der gefleckte Kater, nun ja, wie soll ich es sagen... Auch er ist irgendwie verschwunden und kommt einmal die Rede auf ihn, beginnt mit Sicherheit eine graue Maus im Saal zu quieken, das ist ganz normal. Ach: einen schwarzen Kater, den man damals für einen Verwandten hielt, traf darüber der Schlag oder Schlimmeres.

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HITZE

Täglich das Volk ein wenig beschummeln, das Gift der guten Sache unauffällig unter die Leute bringen, ein Wort wie ›Wärme‹ mit ein wenig mehr Nachdruck versehen, als es der Satzsinn erforderlich machte, eine Hitze irgendwo auf dem Globus immer ›zu groß‹ oder ›ungewöhnlich‹ ausfallen lassen, jeden Wirbelsturm drohend hervorheben – was soll denn daran falsch sein? Wer Hunger hat, sieht den Bäckerladen von weitem, er kommt ihm größer vor als die umgebenden Häuser, bunter, bedeutsamer, das ist ganz natürlich. Es ist ganz natürlich, dass man langsam den Verstand verliert, wenn man immer auf einen Punkt starrt, es ist ganz natürlich, dass man drangsaliert, was man bestimmen möchte, es ist natürlich, dass man die Abzweigung übersieht, wenn man die Augen starr auf den Horizont richtet, es ist natürlich, dass man sich zum Richter über gut und böse aufschwingt, es ist natürlich, dass man weiß – lauter Natürlichkeiten, die man natürlich bezweifeln könnte, wenn man anders drauf wäre, wenn man nichts zu verlieren hätte, wenn nicht satte Gewinne warteten, wenn nicht der Kampf längst entbrannt wäre um – nennen wir es Ressourcen, nennen wir es Vorteil, nennen wir es Macht, nennen wir es, wie wir wollen, solange wir nur ein Quentchen Ehrlichkeit unser eigen nennen.

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HÖLDERLIN

Der Satz, Hölderlin sei nun genügend interpretiert, interpretiert sich selbst, aber auf überraschende Weise. Hölderlin, befragt, wüsste dazu nichts zu sagen. Das Genug! des Interpreten gilt ja nicht dem Autor, es gilt dem eigenen Wahn, der nun durch Augen und Mund nach außen tritt, nachdem er lange den Weg durch die Poren nehmen musste. Nie wieder schwitzen um eines Gehaltes willen, von dem die Interpretierten, armseliges Gewürm, nur hätten träumen können!
Als Rentner des Geistes legt der Interpret den Stoff beiseite, den er lange kneten musste. Im Alter beginnt er, sich die Hände zu säubern. Mani puliti! Nicht, dass er sich jemals durch Auslegung hervorgetan hätte! Das taten andere, die sein Scheelblick verfolgte. Nein, dass er die Gedanken der anderen als die eigenen ausgeben musste, ganz Stand der Forschung, das macht ihn jetzt, da er mit allem durch ist, zu einer Instanz. Er hat erfahren, wie wenig an alledem dran ist, wie wenig es das Gehirn zu Gedanken zu bewegen vermag und den Menschen zu Taten. Er hat das Drama der Vermittlung durchlebt und hält es für das Drama des Geistes. Alles sinnlos! Das Alter träumt von Arbeitslagern für Wissensvermittler, vom harten Weltstoff, der die Regale füllt, auf denen eben noch das Gewebe der Verse ein schalkhaftes Eigenleben führte, es wüsste, wo es die Schlüssel in dem großen, kühlen Büro verwahrte, ließe man es noch hinein, aber es hat Vertrauen in die Nachwelt und hält sich durch Reisen schadlos. Die gereinigten Hände ... in Unschuld... sie beenden die christliche Epoche, die in jenen anderen begann, zupfend: vorsichtig, beim leichtesten Widerstand stockend, ausweichend, weitergleitend. Gedankenverloren, das ist so ein Wort, ein seltsames Wort, ein Wort für Seltsamkeiten, die sich wegheben. Der anämische Versuch, die Bücher über einer Faszination zu schließen, die realer ist als man selbst, gemahnt an die Idee, den homo novus als Tischvorlage ›durch‹ zu bekommen. Hauptsache durch!

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HÖLLENSPEKTAKEL

So musste es kommen: Die Konsumgesellschaft hat nicht nur das absolut Böse, sie hat auch die Höllenstrafen zurückbeordert, von denen das Laissez faire, laissez parler der Lust sie einst zu befreien versprach. Wie eh und je trägt das Böse den Makel der Selbstermächtigung. Der einschlägige Irrtum von Zeitgenossen, ›kapiert‹ zu haben, drückt sich vorzugsweise in der Konjunktur des Wörtchens ›selbsternannt‹ aus – Lieblingsvokabel aller Schreiberlinge, in deren Gehirnen die →Folgenangst grassiert: zu Recht, denn die Folgen ihres Tuns sind fürchterlich. Dementsprechend gelten Höllenstrafen als ›menschengemacht‹. Was nicht falsch ist. Jedenfalls besitzt ›der Mensch‹, jedenfalls der westliche, hinreichend Anteil an ihnen, um ›schuld‹ zu sein. Nicht schuldig, aber schuld! Verstehe das, wer will. Viele kommen da nicht zusammen. Offenbar handelt es sich um ein Urteil, dem kein Urteilsvermögen zugrunde liegt, wohl aber ein Schuldverteilungsmechanismus, hervorgegangen aus der Überzeugung einer schmalen postchristlichen Elite, dass die Schuld existiert und mit jedem Tag wächst. Wer anders könnte sie schultern als ›der Mensch‹, vorzugsweise der weiße, vor allem dann, wenn er schon ein paar Jahre auf dem Buckel hat?
Die Schuld existiert, denn die Hölle kommt. Diese Hölle auf Erden (die andere gehört zu den modernen pudenda) wird und muss kommen, weil wir täglich Schuld auf uns laden. So lautet das sattsam bekannte Credo all derer, die nicht daran schuld sein wollen, wenn es denn erst einmal so weit gekommen sein wird. Wahrscheinlich rechnen sie auf den berühmten Logenplatz, von dem aus sich der Untergang der Allerweltswelt wie ein Musiktheaterstück anfühlt.
Das klingt ein bisschen so, als ließen die ›wirklich Schuldigen‹ die Schuld umverteilen, um weiter ungestraft Schuld auf sich laden zu können – eine Verschwörungstheorie, mit der die Höllenangst zur Angstbeißerei mutiert. Nimmt man die Hölle ein wenig unter die Lupe, so bemerkt man: sie ist eine bewegliche Prognose, die sich mühelos an jede hypothetische Verlaufskurve anpassen lässt. Am Ende ist es egal, ob die Menschheit verbrennen, verdursten, erfrieren, ersticken oder verhungern wird, nur dass wir schuld sein werden, das wissen wir schon jetzt.
—Woher, in aller Welt, wissen wir das so genau?
—Wir‹ wissen es, weil das, was ›wir‹ wissen, keinen anderen Schluss zulässt.
—Und was wissen ›wir‹?
—Heute dies, morgen jenes. Wir wissen noch nicht genug. Nur die Folgen zeichnen sich ab und sie werden fürchterlich sein.
—Also wissen ›wir‹ nicht genug?
—Wir wissen genug, um zu wissen, dass wir mit jedem Tag, der verstreicht, an der Zukunft schuldig werden.
—Aber es gibt auch Fortschritte?
—Zu spärlich, zu spät, zu speziell.
—Was können ›wir‹ tun?
—Wir müssen die Menschen aufrütteln.
—Zu welchem Zweck?
—Sie sollen verstehen, was geschieht.
—Was geschieht dann?
—Sie werden verstanden haben. Alles andere wird sich zeigen.

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HÖLLENTOR

—Hier, eine Geschichte: soll ich sie erzählen?
—Bloß nicht!
—Ein Richter, jung, ehrgeizig...
—So beginnen viele Geschichten. Ich glaube nicht, dass diese sich lohnt. Aber was lohnt sich schon. Also dieser hier... Und was soll das jetzt?
—Dieser Richter also, ganz Richter in seiner Zeit, vielleicht in einer neuen Beziehung stehend und an ihr arbeitend, wie man an ihnen zu arbeiten hat, denn eine Beziehung ist ein Werkstück und mancher kommt über sein Gesellenstück nicht hinaus, vielleicht gerade verlassen und voller Schuldgefühl, vielleicht einfach ein bisschen dämlich und denkfaul, vielleicht auch wahrnehmungsfaul, sowas soll vorkommen...
—Und wo bleibt die Geschichte?
—Aber das war die Geschichte, jedenfalls weitgehend. Vielleicht doch nicht ganz, das mag sein. So ein Richter entscheidet vermutlich nichts, was nicht bereits entschieden wäre. Er weiß, was geht und was nicht geht, er will schön sein, unbedingt schön sein, und darin liegt bereits das Strafmaß. Man sieht das überall dort, wo viel vom Kindes- oder Gemeinwohl die Rede ist, in Wahrheit von der Hölle für Jedermann.

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HÖRENSAGEN

Ein beliebiger Narr erbeutet die Welt im Handumdrehen, er bedarf dazu keiner zweiten.
—Warum muss er dann besitzen?
—Um festzuhalten, Dummkopf, das weiß doch jeder.
Aber, fragt Dummkopf, der sich gern schüttelt: Warum muss er festhalten, was er im Handumdrehen erbeuten kann?
—Weil es ihm sonst zerrinnt, Dummkopf.
—Und was, bitteschön, ist Besitz?
—Besitz ist, was sich gehört.
—Was sich gehört?
—Besitz ist, was sich so (und nicht anders) gehört. Das Gehörige liegt in aller Gehör und geht auf keine Weise heraus. Es sei denn durch Gewalt, die sich hält.
—Oder indem es zerrinnt.
—Oder indem es zerrinnt. Jedenfalls gilt: Festhalten lässt sich, jedenfalls auf Dauer, nur das Gehörige. Klammern, das kein Gehör findet, bringt durcheinander. Mit der Unordnung kommt das Recht, mit Recht Ordnung, mit Ordnung Geltung, mit der Geltung das Geld. Geld ist das Gehör der Gehörlosen. Es reicht weit, aber irgendwo ist Schluss. Das Hörensagen des Geldes überwuchert die Welt. Die größten Vermögen sind Hörensagen vom Feinsten, die meisten irgendwie sagenhaft. Im Hörensagen dreht sich die Hand zweimal und ihr wird aufgetan. Vermögen erschließt, und zwar unbedingt. Darum lieben es die Philosophen. Dummkopf!

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HOFFNUNGSSCHIMMER

Eine Gesellschaft ist denkbar und sie wird kommen, in der unser Aderlass an Verkehrstoten und ‑krüppeln, an notdürftig wieder Zusammengeflickten und dauerhaft Geschädigten abscheulich und zutiefst unverständlich erscheint, ein scheußliches Ritual im Dienst eines beispiellosen Aberglaubens. Dieselbe Gesellschaft wird vollkommen gefühllos ihre eigenen Menschenopfer zelebrieren, sie wird ihre Angehörigen die fürchterlichsten Tode sterben lassen und nicht verstehen können, was daran falsch sein soll. Eine solche Aussage erscheint schlimm, sie ist jedoch nur analytisch. Wer weiß, was Gesellschaft bedeutet, weiß auch, dass es kein Entrinnen aus dieser Mechanik gibt. Aber es besteht Hoffnung. Die Gesellschaft fordert den Tod und sie gibt dafür Hoffnung – dafür, aus keinem anderen Grund. Deshalb ist Hoffnung immer ein Hoffen, es möge anders sein, auch sie, die Hoffnung, die fleißig dazu nickt.

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HOLZAKTION

Wenn Politiker holzen, verschließt sich der Wald und manch einer erinnert sich dunkel. Nur die Herzen der Buntspechte schlagen höher, sie holen heraus, was subkutan übrigblieb und erledigen so den Rest – kleine Kacker mit hoher Kopf-Schlagfrequenz, nichts kann sie erschüttern, es wundert den Betrachter, dass sie bei ihrem Tun nicht gehirnlich zu Schaden kommen.

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HOMOMARIS

Der Künstler Homomaris betritt die Bühne der Welt im Dunkeln. Wenn das Licht angeht, sehen wir ihn damit beschäftigt, gewaltige Felsstücke in Traufen und Trümmer in Türpfosten zu verwandeln. Aus dieser Zeit stammt seine Vorliebe für das Haltbare. Kein Einsturz hat je seine Bilder bedroht, eher schon die erbarmungslos vorrückende Zeit der Enthaltung.
—Gewaltig! sagt Homomaris und räumt den Schutt beiseite. Dieses Wort aus seinem Mund hat mich öfter beschäftigt. Es steckt eine Anerkennung darin, die ohne Achtung auskommt, aber der Verwechslung dessen, was für einen Menschen erreichbar und was für ihn unerreichbar ist, keinen Raum gibt. ›Gewaltig‹ ist, was unerreichbar bleibt, obwohl es sich unter unseren Augen vollzieht oder sich ihnen darbietet. Aber so gesagt, unterstellt es eine Naivität, die dem Denker ganz fremd ist. Es steckt ein ironischer Bezug darin, den man nicht übersehen darf, ein Wissen, dass diese Taxierungen ›kulturell verankert‹ sind, nur dass jemand vergessen hat, das Ankerseil zu befestigen, so dass ihres Treibens kein Ende wird.

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HÜHNERGARTEN

Einer Generation, die für sich beansprucht, das Geschlecht neu erfunden zu haben, traut man zu, auch den Tod neu zu erfinden. Aber gefehlt: die den Tod neu erfinden, müssen im Leben von ihm besessen sein, sie kommen nach denen, die das Leben für sich reklamierten. Da gerade sie, allgemeiner Übereinkunft zufolge, nichts zu sagen haben, bleibt er drin, der Tod, im geschlossenen Mund. So überschreibt die Phalanx der Aktivisten am Ende auch ihn: mit Geschichten, wie sie das Leben der Älteren hergibt. Gestorben wird immer, Krebs, Unfall, Mord, dahinter das namenlose Entsetzliche, all das darf auf darstellerische Begabungen hoffen. Darüber in kräftigen, der Reklame entlehnten Lettern: DER UNSTERBLICHEN. Im Hühnergarten herrschen die Regeln der Gesellschaft strikt. Dafür entfällt die Geselligkeit – wer mit wem, das macht keinen Unterschied, allenfalls in den Umständen und im Zeitpunkt. Auch das Ausscheiden macht keine Schwierigkeit. Das Vertrauen in die Technik ist groß, nur an den Rändern verläuft sie ins Ungewisse.

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HÜPPEFIPS

Kleine Blechmusik am Rande der großen Arena: der Klang lässt aufhorchen. Wo will er hin? Nicht weit. Ein paar Hüpfer und er hat sein Pensum erfüllt. Sein Pensum? Gewiss. Einer wie er denkt nicht daran, weiter zu denken, du kannst ihn aufziehen und wieder sind es die gleichen Hüpfer, solang der Grund eben ist. Eben! Hüppefips liebt die Ebene, jedenfalls bewegt er sich in ihr mit anerzogener Grandezza. Wird es bucklig, so fällt er um, zuckt noch ein paar Mal und verstummt. So allein und die Welt so groß. Dabei ist er viele, eine ganze Armee. Aber er weiß nichts davon, allein in seinem Blech, ohne Aussicht, es loszuwerden. Denn, unter uns, was käme darunter zum Vorschein? Ein paar Rädchen und Stängelchen, eine Feder und – nichts. Was jeder gern wäre, ist Hüppefips: eine ehrliche Haut.

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HUMANKAPITAL

Man führt die dampfenden Rösser der Intelligenz auf Felder, auf denen sie sich bewähren dürfen. Man traut ihnen alles zu, aber man traut ihnen nicht über den Weg. Man überträgt ihnen Aufgaben, denn sie sind ›unser Kapital‹. Den mediokren unter den Intelligenten ist es recht. Sie sehen sich auf der Habenseite des Daseins, sie sehen es als ihr gutes Recht an, abzuschöpfen, was sich ihnen bereitwillig darbietet. Dieses bereitwillige Universum ist eine Fälschung. Sie täuscht gerade so lange, bis sich das Spiegellabyrinth um die Ritter des Denksports geschlossen hat. Denn niemand ist bereit, ihnen auch nur einen Millimeter nachzugeben – in nichts, in allem. Dort, wo der Besitz es ernst meint, gilt Intelligenz nichts. Also schlaumeiert sie am Ende wie andere Besitzlose auch. Das böse Wort von den ›Freigelassenen‹ trifft sie hinterrücks: die freigelassene Intelligenz fällt die Wände an, die man vorsichtshalber eingezogen hat, bevor man die Ehre kappte, ein vollständigerer Mensch zu sein.

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HUNGERLEIDER

Der Mensch, als Gerät der Armut, wird im Elend mit diesem Namen bedeckt. Es gab im deutschen Handwerk, das so vieldeutig ist, eine lange und dürre Beißzange dieses Namens. Es gibt allzu dünn geratene Suppen, zu schmale und brüchige Bausteine, Latten und Hölzer, ja sogar Schwerter und Degen, die ihrer Zerbrechlichkeit wegen als Hungerleider bezeichnet wurden. Dies gilt selbst für die schönen Altäre des Biedermeier aus Papiermaché. In Schmalkalden gibt es ein Haus, es ist kein Gefängnis, das mit sechs Fenstern übereinander bis heute im Voksmund ›das Hungerleidlein‹ genannt wird.
Die traurige Bezeichnung gewöhnlicher und zerbrechlicher Gegenstände mit diesem Namen, bis hin zu Häusern und Landschaften, unterscheidet sich deutlich von ›Hungerkleidern‹, die von den höheren Ständen seit der Zeit Karls V. am spanischen Hof und in Österreich getragen wurden, wenn Gefahren im Anzug waren oder überhaupt der gute Geschmack Bescheidenheit gebot. Ganz Wien trug während der Belagerung durch die Türken klappernde Blechstücke an Ärmeln und Hosenbeinen und ebenso bei der Beerdigung der Kaiserin Theresia. In Totentänzen führten Skelette von Hungerleidern die Päpste und Könige an, so dass Adolph von Zwirnbrück den Metzgern den Verkauf von Suppenknochen verbot, hingegen die fetten Würste von allen Steuern und Abgaben befreite. Er galt als Freidenker und die Zwirnbrückner Speckseiten lange als Bargeld, jedenfalls so lange, bis einige Bürgerinnen so umfangreich waren, dass man zwei Seitentore der Stadt, fette Hennen genannt, erweitern musste. Erst im Dreißigjährigen Krieg schwanden dergleichen Üppigkeitsgesetze, die dem Ziel einer protestantischen Aufhebung des Hungerleidens per Edikt gegolten hatten. Es ist wenig bekannt, dass die Sekte der Sociaalmaatschapisten in den Niederlanden Bismarck bewogen haben soll, in Preußen das Rentenrecht einzuführen. - PM

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HUNGERLEIDEREI

Die Hungerleiderei nach dem Unendlichen gerät ins Abseits, sobald das körperliche Hungern keine existentielle Erfahrung mehr bereitstellt. Doch so wenig Sattsein bedeutet, den Hungermechanismus überwunden zu haben, so wenig verschwindet auch der Unendlichkeitshunger. Er maskiert sich, das ist wahr, er wirkt spielerisch, dilatorisch, nostalgisch, er vermittelt auf jede erdenkliche Weise den Eindruck, dass es ›heute‹ im Ernst um andere Dinge geht, er hält sich zurück wie jemand, dessen Kräfte nicht ausreichen, um im Vordergrund, vor großem Publikum zu agieren. Belächelt zu werden, ist seine Weise zu überleben, und er würde in dieser Hinsicht weniger auf sich nehmen, wenn es ihm nicht ernst wäre, wenn er über Alternativen verfügte. Eine unsichtbare Macht drückt ihn gegen die Wand und er hält still, solange dieser für ihn fatale Augenblick anhält. Wer glaubt, ihn besiegt zu haben, täuscht sich, eine solche Macht ist unbesiegbar.

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HUNGERLEITER

Auf der Hungerleiter ist Platz für jeden, den es nach mehr dürstet. Vermutlich kommt im Leben eines jeden Menschen der Zeitpunkt, zu dem er sich sagen muss: »Es ist alles gesagt. Was noch kommt, ist Wiederholung, matter, löchriger vermutlich von Mal zu Mal. Am besten wäre es zu schweigen und anderen das Feld zu überlassen. Welches Feld? Welches Feld, frage ich Sie. Ja, ich frage Sie, da Sie gerade vor mir stehen und nicht daran denken, mir Platz zu machen. Woran denken Sie überhaupt? Mich hungert, mich dürstet nach Fortkommen und Sie stellen sich mir in den Weg. Sie glauben, ich hätte Zeit? Weniger als Sie denken. Könnte ich über Ihre Zeit verfügen, wäre ich froh und glücklich, meinetwegen dürften Sie hier stehen bleiben, bis Sie schwarz werden. Aber so ist es nicht. Mein Fortkommen ist nicht gesichert und Ihres... Schämen Sie sich nicht? Sehen Sie nicht die Hungerleiter, den Jakobsweg ins Weglose? Was sehen Sie überhaupt? Wozu wurden Ihnen zwei Augen in den Kopf gesetzt, abgesehen vom Rest, auf den es Ihnen offenbar ebenso wenig ankommt? Ankommen, ja, angekommen sein, das möchten Sie, doch ich verspreche Ihnen: Daraus wird nichts. Niemals und nimmer. Unter uns, es kommen immer neue Leute, sie wähnen, sie seien angekommen, machen Sie sich nichts vor, es sind Dummköpfe von gleichem Format wie Sie, aber immerhin, es sind Hungerleider, sie wollen erst satt werden, das haben sie Ihnen voraus. Sie hingegen glauben satt zu sein – wo hat man das jemals gehört? Wäre es an mir, Ihnen die gebührende Strafe aufzubrummen, ich ließe Sie die Hungerleiter auf- und abfahren, auf und nieder, kaum angekommen, müssten Sie umdrehen und wieder nach unten stürzen, schweißtriefend, voll Angst, unten etwas zu versäumen, wo Sie doch oben sind, hören Sie, oben! Der Oberen einer! Aber, wie gesagt, voll Angst, unten etwas zu versäumen.«

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HUNGERWAHN

Hungernde Nationen verhalten sich anders als solche, die den Hunger nicht kennen, sie hegen andere Gedanken. Das ist die unsichtbare Linie, die den Westen von seiner Vergangenheit trennt, wobei, wie die Statistiken sagen, im Kernland des Reichtums bereits wieder kräftig gehungert wird. Es gibt einen Hochmut gegenüber den eigenen Vorfahren, der sich nur mit gutem Essen erklären lässt. Diesseits der Grenze ist alles Spiel, Muskelspiel inbegriffen, Posthistoire, freies Spiel der Kräfte, Auswechselbarkeit der Führungsfiguren und das, was man im Deutschen neuerdings Governance nennt, also Verwaltung. Jenseits – die seltsamen, schwer verdaulichen Lektionen der Geschichte, die Harakirizone der Gebildeten. Zerstört wird die Grenze durch Gier und das Schnöseltum von Regierenden, die just dann anfangen, sich sicher zu fühlen, wenn sie nachdenklich werden sollten. Die Saturiertheit tötet sich, wie ein römischer Patrizier, selbst. Über den Hunger kehrt die Geschichte nach Europa zurück, sie hat ein bisserl pausiert, aber es geht schon wieder.

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HYPER-ALL

Wer ein Weltall kennt, kennt sie alle, wer einen Urknall zulässt, lässt viele zu – das ist schwer von der Hand zu weisen oder wäre es, wenn es nicht reines Analogiedenken bliebe. Das Zulassen ist eine Form des Ausgrenzens, weil das Gleichartige gleichgültig bleibt und vor allem: draußen. Das Universum ist schließlich das Universum. So dachte man über das Atom, solange man am Wort klebte und es für unteilbar hielt. Das Universum könnte sich … was? Mit anderen teilen? Undenkbar, ein Unsinn, ein wirklicher Unsinn.
Das Universum ist das Universum, weil es alles umschließt, was wir zu erkennen vermögen. Sollte es sich jedoch um eine Sonderform handeln, umschlossen von jenem Hyper-All, in dem die einzelnen Weltalls koexistieren, so könnten andere Formen so sehr von ihm differieren, dass ihre Interferenzen mit ihm unbemerkt blieben, weil ein einfaches Denkverbot sie annullierte. Also muss man das All als singulär und umfassend konstruieren und kann es nicht, weil das Denken keinen Grund dafür bereitstellt außer der Magie überkommener Begriffe, die zu den gängigen Theorien passt wie ein Holzgriff zu einem Raumschiff. Das All ist All wie das Atom Atom ist. Ein Urknall für alles – das ist Monotheismus der Materie, eine Schöpfungslotterie, bei der, wer als Gewinner dasteht, schon bald als Verlierer enttarnt werden kann.
—Nun, sagt A., warum sollte es in Raumschiffen keine Holzgriffe geben? Bestimmt gibt es sie, wer daran zweifelt, hat bald keinen Zweifel mehr übrig und muss zurück auf Position 12c.

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HYPERBEL

Die Herrin des Yagir, nach einer erfolglos verlaufenen Sitzung des gemeinsamen Rates der Bruderländer vor die Kamera tretend und gefragt, wie sie ihre Position gegen den Widerstand aller Kollegen behaupten wolle, zeichnet in die klirrende Luft eine ansteigende Hyperbel: »Das ist ein Lernprozess. Lernprozesse pflegen nicht linear, sondern in geometrischer Progression zu verlaufen.« Katzbuckelnd entfernt sich der Fragesteller.
Der Zuschauer, halb zusammengesunken vor seinem Bildschirm, begreift den festen Entschluss der Dame, lieber an dieser Wand aufzulaufen als zur Seite zu gehen, um den Weg fortzusetzen. Und er sinniert darüber, welcher Weg nun der rechte sei: der in den Abgrund, sofern er sich oben zeigt, oder der in den Rachen aller Lästermäuler, die immer schon wussten, dass kein Hals sich schöner dreht als ein Wendehals.

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ICH, plural

Es fällt auf, dass unter den Autoren des 20. Jahrhunderts, bei denen man mit einem ausgeprägten, vielleicht sollte man sagen: besonders hochgezüchteten Ich-Faktor rechnen muss, die Rede von der ›Pluralität‹ des Ich grassiert, von den vielen kleinen Ich-Maschinchen, die das eine Ich zum Kollektivsingular degradieren oder erhöhen oder allenfalls als Theatermaske bestehen lassen. Sicher, so kann man reden, auch wenn die Maschinen-Rede immer ein großes Fragezeichen verdient. Doch berührt das gar nicht die Frage der Bestimmbarkeit jenes seltsamen Ich, das aus allen Maschinen-Zuschreibungen gewissermaßen unberührt hervorgeht. Der Ich-Kern inmitten der Bestimmungen, in denen wir uns wiederfinden, bleibt plastisch, bildbar, Quellpunkt aller Bildungen; er geht in sie ein, ohne mit ihnen zu verschmelzen. Daraus folgt jedoch, dass jede Bestimmung, unter der ›wir‹ uns wiederfinden, dem Ich äußerlich bleibt – unter der Voraussetzung, dass diese Äußerlichkeit nicht-kontrastiv gedacht wird, dass sie dem Ich-Sagen nicht im Wege steht und extra durch Negation beiseite gebracht werden muss. Wer ›Ich‹ sagt, muss weit ausholen, zumindest dann, wenn er es reflexiv meint und sich nicht einfach seinen Weg durchs Leben bahnt. All jene Ich-Ecken und -Kanten, die meist geltend gemacht werden, um das Ich-Sprechen gegenüber der ›objektiven‹ Sicht der Dinge zu unterfüttern, erinnern ein wenig an die Nischengesellschaft der DDR, in der die Staatsmacht angeblich so weit weg und doch wiederum so erstaunlich nahe war, dass die vielen kleinen Nischen einander wie ein Ei dem anderen gleichen konnten. Wohl deshalb auch lässt sich dieses Ich so gut aus dem Katalog der Sehnsüchte (und der Warenhäuser) möblieren.

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ICHSAGEN

Das Ichsagen ist keine Passion, sondern ein Vorstoß. Ob er gelingt, hängt von Faktoren ab, die sich nicht durchgängig kontrollieren lassen. Einmal ist es die Stärke des Widerstandes, ein anderes Mal die Widerstandslosigkeit, das Bodenlose, das ihn scheitern lässt. Immer aber bleibt das begleitende Bewusstsein, sich auf einem Gelände zu bewegen, das von geheimen Drohungen der Gegenseite durchzogen ist. Man kann die Stadien der Moderne als Schübe betrachten, in denen die Scheu vor dem Ichsagen mit immer neuen Mitteln und unter jeweils anderen Vorwänden überwunden werden sollte. Das kleine Ich großsagen, das ist eine Frechheit, auf die keine Strafe folgen darf, wenn Moderne sein soll. Descartes’ ›Ich denke‹ ist eine Weise, es großzusagen, das transzendentale Subjekt Kants und das Ich Freuds wurden erfunden, um es gegen die Unbill eines raffinierteren Denkens und die Anschläge seiner Feinde abzusichern, was insofern misslang, als beide alsbald auf den Altären der Wissenschaftslehre und der Gesellschaftstheorie geopfert wurden. Am Ende überwiegt das Gefühl des Ungehörigen und kassiert die Vorstöße, um die Erinnerung an sie zu bewahren, so wie der Mythos die Schicksale der Iason und Niobe aufbewahrt.

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ICHSCHWÄCHE

siehe Dämonenschnack.

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IDEENLAND

Ein US-Unternehmer der High tech-Liga investiert in eine Geschäftsidee und die Deutschen, verkleidet als EU-Europäer, stellen das System um. Das heißt, sie vernichten ihre Marktposition, um dem Konkurrenten hinterherzulaufen. Warum? Ganz einfach: Eine pfiffige Werbung suggeriert, das System Erde persönlich verlange den Technologieschwenk. Nichts beleuchtet krasser die Tatsache, dass sich dieses Land wie eh und je durch Ideen motiviert, wo andere schlicht ihren Vorteil suchen. Doch ›Motivation‹ allein kann nicht alles erklären. Deutschland ist Ideenland. Sein wirtschaftlicher Erfolg verdankt sich der Idee, dass wirtschaftlicher Erfolg erlaubt sei. Es war die Idee des künftig gestatteten Erfolgsstrebens (im Gegensatz zum kulturellen oder militärischen), die Deutschland nach dem verheerendsten aller Kriege im Westen wieder auf die Beine gebracht hat. Darin steckt dieselbe Art von Folgsamkeit im Geiste wie im ›unumstößlichen‹ Entschluss, die eben noch als Fetisch verehrte Industrie dem Klima zu opfern, wie das Gesetz es befahl. Fehlt das Gesetz, dann tritt eben das Verfassungsgericht in Aktion und liest sich die passende Vorschrift heraus. Deutschlands bürokratisches Seelenheil verlangt gebieterisch das Einstehen für eine Idee – bis in den Tod durch Selbsterdrosselung und darüber hinaus. Ändern lässt sich das nicht, man kann es nur … berücksichtigen.

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IDEENSCHÜTZER

Die Ideen sind krank, wer möchte sie beschützen? Die Frage erhebt sich am Rande eines schwarzen Lochs in einem mittleren Universum, das seine Erfolge einem ausgeklügelten Bildungssystem zuschreibt, denn es weiß sich arm an Rohstoffen. »Wir müssen unser Universum als Schicksalsgemeinschaft begreifen, bevor es zu spät ist.« So steht es in dem Papier, das die Teilnehmer der Konferenz am letzten Tag zu unterschreiben gedenken, denn sie wollen nach Hause und das Loch zu ihrer Rechten erweckt Unbehagen. Zu Recht! Die Ideendrift, die vor niemandem Halt macht, ist in vollem Gang und ihre Wirkungen müssten jeden aufmerksamen Beobachter auf der Stelle entgeistern. »Unscharf denken!« fordern Plakate, an denen vorbei die Delegierten ihre Plätze einnehmen, »nur so können wir dem Schicksal entrinnen.« Einige Delegierte, vom schiefen Adel gezeichnet, den die Geburt in einem begünstigten Sonnensystem verleiht, ahnen, dass es kein Zurück mehr geben wird, sie sehnen sich nach dem Dampfschiff und da ist nur der wolkenlose Azur.

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IDENTITÄT

Wettlauf der Konstrukteure. - Konstruierst du mich, so konstruiere ich dich – so läuft das Spiel. Keiner konstruiert seine ›persönliche Identität‹, das Ich bleibt immer zurück oder außen vor. Es separiert sich, es ›bedeutet‹ nichts, es lebt verschattet, es lebt von Bedeutungen. Warum das wichtig ist? Weil es zertreten werden kann und Theorie noch immer der Erste Zertreter ist.

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IDENTITÄTSGESCHICHTE

Zum Teufel mit der Identität – irgendeine wird sich schon finden. Identität hat eine Geschichte und speist sich aus vielerlei Quellen. Das ist insofern bemerkenswert, als viele sagen: Identität ist Identität, als wollten sie sagen: ich bin ich. Sie wollen damit ja nicht ihr besonderes Ich zum Ausdruck bringen, die Kindheit, die es geformt hat, die zehn stärksten Erfahrungen auf den üblichen Feldern, von denen es zehrt, eher wenden sie sich gegen den Prägehammer, mit einer leicht bittenden, leicht trotzigen Gebärde. »Bitte präge mich nicht«, heißt diese Gebärde, »präge mich nicht immerfort weiter, ich bitte darum. Eigentlich möchte ich so, gerade so, wie ich jetzt bin, nur ein bisschen dahinleben, ein bisschen länger, wenns geht, als andere Leute, ein bisschen kürzer als jene, die schon zu lang leben, jedenfalls sagt mir das ihr Blick, auch wenn sie anschließend anders reden.« Es ist eine Frage der Berufung. Man wird berufen und abberufen, man versucht einem Ruf Folge zu leisten, einem Lockruf zum Beispiel oder einem Wink des Schicksals, dem man besser nicht nachgehen sollte, Schicksal hat etwas Gefährliches.
Aber man kann sich nicht immer fernhalten. Man will es auch nicht. Manche Winke stammen direkt aus den Ursprüngen der Identität. Es kommt nicht darauf an, wie man ist, sondern aufs Durchkommen. ›Durchwursteln‹ zum Beispiel ist so ein Wort: wo die Passage eng wird, formt sich der Mensch zur Wurst, er würde auch jede andere Form annehmen, je nach Durchlass. Dieses Wursthafte lässt sich gut an Menschen studieren, von denen die Mitwelt sagt, sie seien erfolgreich, das geht oft bis ins Detail der äußerlichen Erscheinung. Aber man täuscht sich schnell. Die geschmeidigsten Würstchen wirken alert und proper und die Menschen lieben sie. Das ist leicht zu erklären: wer täglich zu Brei verarbeitet wird, der wünscht sich nichts sehnlicher als eine Haut, in der viele Menschen gern stecken würden. Eine Haut, die jede Füllung lächelnd wegsteckt – den Schmutz der Seele, die Trostlosigkeit der Gedanken, die Gnadenlosigkeit der Organe und vor allem die nächste Verwurstung. Rette deine Haut: aber wie? Aber wann? Aber wo? Und ist sie die deine? Bist das, was dich zusammenhält, du? Wer bist denn du? Dich wollen wir haben, denkst du, während wir dich vergessen. Zustimmung ist ein Ausdruck des Vergessens, wusstest du das nicht? Du bist gut, geh deiner Wege. Wir beneiden dich, also geh. Und wenn du schon gehen musst, zieh bitte den Karren ein bisschen weiter. Wir leben hier im Schlamassel, davon verstehst du nichts, dreh deine Pirouetten, aber sei kein Klugscheißer.

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IDIOTIKA

›Idiotes‹ (ἰδιώτης) hieß in der Antike derjenige, der sich gegen die Gesellschaft abschließt und sein eigenes Maß lebt. Das hat sich umgekehrt. I. heißt die Insel, auf der die Gesellschaft Urlaub macht – Kultur inklusive. Wer sie googelt, dem fallen die Augen aus dem Kopf. Ab unter den Teppich! Das nennt man: betretene Blicke.

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IDOLWECHSEL

Die These ist vielleicht nicht zu gewagt: Mit der westlichen Idolisierung der Frau ist es für die nächsten Jahrhunderte vorbei. Noch schlagen die Wellen der Propaganda gleichmäßig an den Strand, doch da sitzen keine notorischen Bräuner mehr, Bulldozer ziehen ihre Spur durch den Sand und türmen Hügel auf, die ahnen lassen, dass im nächsten Frühjahr andere Formen des Auslaufs zu gewärtigen sind. Die Heiligsprechung des ›anderen‹ Geschlechts im Namen einer antizipatorischen Ideologie war, wie die vorangegangener historischer Fackelträger, ein Flop: soviel versteckte, soviel ›durchaus‹ aktiv betriebene allseitige Aushebelung von... Gerechtigkeit hätte niemand erwartet. Niemand? Als ob hier nicht alle Karten gezinkt wären – wo alle erwarten, sind automatisch alle Erwartungen im Spiel und die lautlosen wollen den Vorteil pur. Der Gedanke, dass jedes System seine Gewinner und seine Verlierer besitzt, liegt nahe und wird deshalb von vielen ergriffen, weil sie ihn für eine Waffe halten, mit der sich aufkommende Unruhe bändigen lässt, aber eine Woge lässt sich so nicht aufhalten, sie geht über die Köpfe hinweg, vor allem, wenn sie sich rechtzeitig ducken. Das System... jedes System verfügt über seine geheimen Hebelchen, von denen sich das approbierte Denken nicht träumen lässt, weil es die Beobachtungsfähigkeit der Menschen aus systemischen Gründen unterschätzt. Es gibt eine subkutane Wirksamkeit der passiven Existenz, die sich nicht erst auf lange Sicht, sondern als Wand in allen Verhältnissen bemerkbar macht: als Wand der abgeschnittenen Möglichkeiten, der sich willkürlich begrenzenden Phantasie, der mit Vorsatz missbrauchten Sprache und einer schweigend sich erhaltenden und fortpflanzenden Alterität des Wollens und Wünschens. Diese Wand, in Bewegung gedacht, ist die Woge, die durch alles hindurchgeht. Man sieht sie nicht, man spürt sie nicht, aber man nimmt sie wahr.

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IGITT

Die Old Europeans finden die New Europeans nicht sehr prinzipienfest, jedenfalls in Sachen politischer Kultur. Kaum mit den Institutionen der Freiheit gesegnet, suchen sie ihr Heil in der Freiheit von den Institutionen – des Brüsseler Molochs natürlich, soweit das finanzielle Füllhorn darunter nicht leidet. Die New Europeans sind eine Erfindung der neuen Welt, in Westeuropa nennt man sie etwas pauschalisierend Osteuropäer, während sie selbst Europas Mitte für sich beanspruchen. Recht haben sie, geographisch gesehen, ganz recht, aber viel nützt es ihnen nicht – West bleibt West und Ost bleibt Ost. Europa, das heißt der Teil Europas, der sich Europa nennt, ist das alte nicht mehr, es hat aber kein anderes und seine Bauchredner finden, die alten Zeiten würden überbewertet. Und die neuen? Im neuen Europa halten die alten Europäer verbissen Ausschau nach den neuen Europäern, die ihnen schmackhaft gemacht wurden, aber vorderhand nirgends in Sicht sind. In der Zwischenzeit strömt viel Volk zu, das nur Europas Bestes will, Geld, Arbeit, Konsum, die einen Geld, die anderen Arbeit, wieder andere den Konsum: eine erhabene Bürokratie nennt diese Menschen, Strandgut der Globalisierung, um die Verwirrung zu komplettieren: Neueuropäer. Alteuropäer kommen, zumindest in Europa, nur spärlich vor, die letzten hauchten, schenkt man den Schülern Kosellecks Glauben, im Gefolge der Französischen Revolution ihr kostbares Leben aus, das war 1789, also schon ein hübsches Weilchen her. Eine radikale Minderheit unter den Gemeineuropäern stellen die guten Europäer – sie sind die Vorhut Europas, wie es noch keines gab. Man könnte sie ruhig unbedeutend nennen, hielten sie nicht praktisch alle Posten besetzt, die der alte Kontinent, soweit gehegt, seinen Hütern zu bieten hat. Alle anderen sind so ungefähr, was sie schon immer waren – Franzosen, Belgier, Ungarn, Polen, Luxemburger, Vatikanstatisten, It-…, It-… – und wollen es, wie es scheint, durchaus bleiben, solange die Neueuropäer noch nicht die Regie übernommen haben. Vor letzteren haben alle ein wenig Bammel. Nicht wenige verstehen sich, zum Erschrecken derer, die, auch im Kopf, schon länger hier leben, so ganz und gar … anders, dass manche Gerichte lieber das Wort verbieten, als den Tatsachen Rechnung zu tragen. Zum Glück verstehen die meisten Menschen sich selber nicht, das hilft, sich mit dem Nachbarn zu verstehen, sogar in der Fremde. Denn mit dem Verbot eines Wortes ist es selten getan. Ein Wort gibt das andere und alle wollen verboten sein. Langsam gehen Europa die Worte aus, die alten aus Unkenntnis, die neuen aus dem berechtigten Bedenken, es könne an ihnen etwas dransein – igitt. »Igitt«, krächzte Rabe – es war nicht Odins Rabe, aber vom Alter her kam es aufs gleiche heraus –, er krächzte noch lange, während der Stumpf, auf dem er saß, langsam wegfaulte. Er war nicht blind, er war nicht einäugig, er konnte nur nicht nach unten schauen, ohne das Gleichgewicht zu verlieren, deshalb blickte er starr geradeaus und versuchte sich vorzustellen, er fliege.

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ILDEFONDO

Ildefondo war ein großer Held. Er betrieb eine Hundezucht für den Hades und ließ sich zur Erprobung ihrer Wut an allen beseelten Stellen seines Körpers beißen. Um den grässlichen Schmerzen standzuhalten, pries er heulend die lange vergessenen Götter der Unterwelt und lobte ihr Wissen um Schuld und Sühne. Dabei glichen die hellen Töne der Transparenz eines Schmelzofens im Bereich der Titanen, wenn das flüssige Gold sich rötet, in ihren Tiefen aber den Feuersbrünsten in Akkon, als die christliche Ritterschaft, neuen Gestirnen opfernd, den Tempel des Hephaistos-Stupidides in Brand steckte. Ildefondo starb, von Wunden bedeckt, unter dem Sternbild der Krone im Kynokephalus. - PM

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IMHOFF

Nichts verzeiht die Luhmann-Gesellschaft schwerer als unverstellte Äußerungen persönlicher Ruhmsucht: das trifft die Poeten unter den Schriftstellern, die nicht billig genug sind, das Geldverdienen als Quelle ihres Selbstwertbewusstseins gelten zu lassen, ins Mark. Ein wenig Menschheitssauce muss dabei sein, die Kämpfer-Attitüde sagt zunächst und vor allem, ich bin nicht allein, ich bin einer von euch, falls ihr die richtigen seid, was ich zu euren Gunsten einmal annehmen will. ›Nehmt mich, ich komme nicht weiter in Betracht, es ist ganz belanglos, was ich da schreibe, es sei denn, in euch wird es zur Waffe. Reden wir nicht von mir. Ich hatte eine schwere Kindheit, aber gegen eure gehalten ging es mir gut. Wenn ich von mir rede, dann nur euretwegen, in Wahrheit rede ich von euch, immer von euch.‹ Nein, es schickt sich nicht, das Selbstbewusstsein eines Aretino zur Schau zu stellen. Es wird hart geahndet, werʼs versucht, wandelt als Toter unter den Lebenden, schlimmer, als einer, der nie gelebt hat. Es nimmt daher nicht wunder, wenn einer, der es nicht lassen kann, zu der Überzeugung gelangt, er wandle Wasser zu Wein, während es sich doch gerade umgekehrt verhält und aller Wein, den er ausgeben könnte, als Wasser den Hügel herunterläuft. Die schärfste Waffe der Gesellschaft gegen ihre Ausreißer ist das Befremden – das willkürliche Schwernehmen dessen, was leicht gesagt ist, knochenharte Ironiefestigkeit und jenes fatale ›Was soll denn das?‹, an dem alle ungleiche Ambition zerschellt. Wer die Selbsterhöhung im Wissen um die Wirksamkeit dieser Mechanismen betreibt und geduldig zusieht, wie sein Leben verrinnt, muss ein Blinder sein oder ein Großer. Zumindest darf er sich selbst das alle Tage sagen, weniger deutlich allerdings mit dem Zusatz, dass die Frage, die daraus entsteht, unentscheidbar ist, jedenfalls für ihn selbst. Es bleibt ihm daher nichts anderes übrig, als sich als Medium entwerfen, den Blick auf eine kommende Menschheit gerichtet, deren Urteil freier, genauer und wissender sein wird als das der gegenwärtigen – also auf den Weltgeist, falls er zufällig Hegelianer ist oder eine alte Liebe zu diesen Formeln bewahrt hat. Aber nicht die Welt wird der Rufer in der Wüste für sein Dilemma verantwortlich machen, sondern das Kollektiv, um dessen Anerkennung er buhlt, also die Nation. Wäre die Nation frei, sie würde ihm freudig zustimmen. Da sie mit Blindheit geschlagen scheint, scheint es vernünftiger, sie in Ketten zu denken: versklavt, verdummt, kopf- und ideenlos, ihrer historischen Sendung ledig. Platons Höhlengleichnis spukt in diesem Modell, es zuckt hier und dort und reißt an den verhandelten Gegenständen, so dass sie einen Zug ins Skurrile bekommen, obwohl sie doch menschlich sind und sein sollen. Die Höhle lebt, weh dem, der Höhlen birgt, könnte man über diese Texte schreiben, doch der Autor kommt einem mit dem unvermeidlichen »Die ihr hier eintretet, lasset alle Hoffnung...« zuvor und ist schon fertig.

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IMPFSCHADEN

Eine Sonderform des →Dachschadens. Eine Impfung z.B., die massenhaft Schäden verursacht, beginnt garantiert als Gedankenimpfung. Überhaupt zählt die Impfung mit Gedanken zu den tödlichsten Menschheitsgefahren. Sie müssen nicht immer falsch sein, die Gedanken. Dann liegt es an der Wiederholschleife, wenn sie Schaden anrichten. Der Mensch, begierig nach Wiederholung, solange er nicht begriffen hat, reagiert allergisch aufs Immergleiche, sobald der Anlass entfällt. Es ist die Dauerberieselung, die dann die Fragen aufwirft. Warum machen die das? Was steckt dahinter?
Wer sich solchen Fragen nicht stellt, wird krank. Impfungen etwa, die keinerlei Nutzen abwerfen außer dem Profit, den andere einstecken, aber Millionen schaden, werfen Fragen auf. Werden sie unterdrückt oder stigmatisiert, werfen sie Antworten auf, von denen die Profiteure hoffen, sie müssten nie gegeben werden. Je dreister sie hinausgeschoben werden, desto einfacher und klarer leuchten sie aus dem Informationswust hervor. Das führt auf den Satz: Unter allen Formen der Tyrannei ist die des Profits die fratzenhafteste, weil sie so unnötig ist und sich mit Sicherheit selbst zerstört, während sie doch in alle Ewigkeit fortbesteht.

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INNEN

Kein Wort ist so in Verruf geraten wie dieses. Erstaunlich, denn gebraucht wird es nach wie vor. Welchen Sinn machte sonst das Außen? – Es hat es aber auch zu bunt getrieben, dafür wird es hart hergenommen. Im Innern vergraben – das ist so eine Phrase, vor der sich die Leute fürchten, als müssten sie dort ihr eigenes Grab schaufeln und es mangelte ihnen an allem, vor allem an Zustimmung zu einem solchen Unterfangen. Auch wüssten sie nicht, wo beginnen. Wo soll es sein, dieses Innen? Und wenn man es fände, läge man dann schon drinnen?

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INTELLEKTUELLEN, DIE

Genrebild aus den siebziger Jahren des letzten Jahrhunderts: Die Intellektuellen und die Gesellschaft, aufgeteilt auf verschiedene Räume, zwischen beiden eine verspiegelte Scheibe, die den Durchblick nur in eine Richtung gestattet, den Einwegblick; man sieht, seitens der Gesellschaft, die Intellektuellen rauchend auf hohen Stühlen, Tafeln schwenkend, die sie zuweilen mit gesetzgeberischer Miene gegen die unsichtbare Gesellschaft emporrecken. Niemand kann diese Tafeln auf der anderen Seite entziffern, wo man sich wie vor einem Schaufenster drängelt, im lauten Buchstabieren übt und gegenseitig Brocken von Gelesenem und Erratenem zuwirft, von Erratenem oder Geargwöhntem, um genau zu sein. Manchmal brechen Rufe aus der Menge hervor – Hoch- oder Drohrufe, das ist schwer zu entscheiden –, während die Intellektuellen, sich offenbar gegenseitig mit Schmähungen tiefreichender Art bedenkend, in immer rascherem Tempo die Zeichen auf den verschiedenen Tafeln löschen und gegen andere auswechseln. Ein Vorgang, der sie gleich Puppen mit mechanisch wirbelnden Gliedmaßen in eine Bewegtheit versetzt, die den Bereich zweckhafter Abläufe weit hinter sich lässt, so dass die Menge, deren Faszination zunächst zu wachsen scheint, sich allmählich, zunächst unwillig, dann mehr und mehr gleichgültig, erst grüppchenweise abwendet und schließlich ganz zerstreut. Nur ein paar Kinder bleiben und drücken sich an den freigewordenen Fensterflächen herum, sie haben einwärts gekehrte Blicke und bohren sich in den Nasen.

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INTELLEKTUELLER

Der Intellektuelle ist ein Mensch, der durchblickt. Woraus erhellt, dass es sich um eine ausgestorbene Spezies handelt. Der einzige unter den Heutigen, von dem die Welt Durchblick erwartet, ist der Börsenjongleur, und der kann gewaltig danebenliegen. Alle anderen sind Narrativwütige, Narrativgläubige, Narrativgeschädigte – in dieser Reihenfolge, es geht aber auch andersherum.
Der Abgang der Intellektuellen von der weltpolitischen Bühne vollzog sich mit einem Knall, gefolgt von einem Seufzer. Nach dem Kollaps des sogenannten Sowjetreichs kollabierte auch ihr Reich, etwas euphemistisch gern das Reich des Geistes genannt. Ein paar wurden mit Tschingderassa und edlen Worten außer Dienst gestellt, ein paar gemeuchelt, der Rest verp… sich, als habe es ihn nie gegeben. Was aus ihnen wurde? Gute Frage. Wir wissen nur, wer ihr Erbe antrat: die Journalisten. Im Rausch ihrer neuen Würde begingen sie nacheinander im Schnelldurchgang alle Fehler, denen die Intellektuellen im Lauf der Jahrhunderte erlegen waren – mit dem Ergebnis, dass die Stelle des Intellektuellen wieder vakant wurde. Bewerbungen gibt es genug, bloß mit der Annahme hapert es. Warum?
Also von vorn.
Was den Intellektuellen der Neuzeit den Durchblick verschaffte, war ihre profunde Abneigung gegen die hergebrachte Religion, verbunden mit der Planung neuer, auf gläubiger Skepsis gegründeter Säkularreligionen. Dieses Programm hat sich, soweit die Spuren des Christentums reichen, fürs erste erledigt. Die neuen Religionen leiden, wie bekannt, unter einem Verpuffungseffekt. Das war und ist, auf Dauer gesehen, schlecht für jeden, der sich in diesem Geschäft tummelt. Etwas überheblich gesprochen: Wer sich allen Ernstes auf einen der angebotenen Posten bewirbt, besitzt ein Intelligenzproblem. Und das ist ganz ganz schlecht – für ihn selbst und für jeden, der seiner Rede einen Rest von Glauben schenken möchte.
Was tun? Der neue Intellektuelle, so es ihn geben könnte, müsste schweigen können. So beredt müsste er schweigen können, dass sein Schweigen als Mitteilung alle anderen aufwöge, so dass man unwillkürlich auf ihn hörte. In einer Welt, in der alle von etwas anderem reden, erscheint das schwer, aber nicht zur Gänze unmöglich. Sagen wir es so: Wer gelernt hat, mit Worten zu schweigen, dem sollte das Schweigegitter, das über der Welt hängt, nicht ganz unvertraut sein.

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INTELLIGENZ

»Man hält gewöhnlich für Intelligenz, was in Wirklichkeit nur fruchtbare und brillante Dummheit ist.« Das schreibt der deutsche Verlag auf den Schutzumschlag eines der Bücher Alberto Savinios, des Bruders von Giorgio de Chirico. Man kann auf andere Weise mitteilen, was man von seinem Autor hält, aber so geht es auch.

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INTERPRETATIO RUSTICA

Die Nachwelt schuldet den Millionen ermordeter Kulaken eine Interpretatio rustica der Geschichte. Das ist nicht leichthin gesagt und es erschöpft sich nicht im obligaten Aufarbeiten dessen, was einmal gewesen ist. Kein Bauer hat je öffentlich die Schlüsse gezogen, die nötig gewesen wären, um den bäuerlichen Verlauf der Geschichte zu skizzieren und gegen die hochfahrenden Pläne der Mächtigen oder zur Macht Gezogenen aufzurechnen, und sollte es einen gegeben haben, so gab es selten jemanden, der ihm zugehört hätte. Dennoch klingt die bäuerliche Stimme klar und vernehmbar durch die Schiffbrüche dessen herüber, was man einst Weltgeschichte nannte und heute am besten sprachlich verhüllt. Die Leute bekunden schnell Sympathie mit entfernten Bauernaufständen. Dabei tritt ihnen ein Lächeln ins Gesicht, das man aus der Kindererziehung kennt. Auch sah ich es einst zu Heidelberg, wenn der Neckar über die Ufer trat und die feinen Karossen den Schnupfen bekamen. Aus Kindern werden Leute, aus Bauern Agrararbeiter und schließlich Landwirte, das ist der Lauf der Welt. Dennoch tragen wir diesen Bauern, den es nicht mehr gibt, in uns, und manch einer trägt ihn sogar in seinem Namen. Gibt es ihn also oder gibt es ihn nicht? Das ist eine Frage der Anerkennung, wer darauf pfeift, verliert leicht seinen Einsatz.

← INTELLIGENZ INTOLERANZ →

INTOLERANZ

—Na toll! Da reden wir über Intoleranz, wir, die tolerantesten Bewohner des Erdballs, und nun das. Unsere Toleranz, so droht man uns, sei Intoleranz gegen Andersdenkende, dabei sind wir es, die anders denken, und sie denken bloß vor sich hin. Wir haben gekämpft, geblutet, gesiegt, mit Fäusten, Aufläufen, mit der Beharrlichkeit des steten Tropfens, der den Stein höhlt, und hier stehen wir. Wer keiner von uns ist, wie anders kann der denken? Wie kann, wer nicht anders zu denken weiß, das Andersdenken vertreten? Wer außer uns könnte uns zulassen? Keiner. Der Schluss, den wir aus dieser Lage ziehen, ist kurz und eindeutig: Keinen Fußbreit unseren Feinden! Seit das Andersdenken in seine Rechte eingetreten ist, steht es schlecht um seine Gegner, das ist wahr.

← INTERPRETATIO RUSTICA INVALIDENSCHLACHT →

INVALIDENSCHLACHT

Im Geschlechterkrieg befinden sich alle Kriegsparteien auf ein und derselben Seite: nicht allein in puncto Ideologie (hier vielleicht am wenigsten), auch in der Lebensführung bis hinunter zum täglichen Kampf ums Überleben. Ob diese Besonderheit zum Alleinstellungsmerkmal taugt, mögen Kriegstheoretiker entscheiden, aber sie reicht für eine Reihe von Beobachtungen, die dem einfachen Beobachter erlauben, sich selbst als Partei zu etablieren – als Partei der ›Vernunft‹, des Helfersyndroms, des Zynismus, der Häme, der koketten Identifikation mit dem Opfer, der bigotten Entrüstung, der Verachtung der Zeitgenossen und so weiter. Diese sekundären, teilweise tertiären Parteien umlagern die ursprünglichen, sie schließen den Ring um sie, nicht etwa, um den Kampf anzuheizen oder sich an ihm zu ergötzen, sondern um durch ihn hindurch ihren eigenen Krieg zu führen, angefüllt mit Vergeltungsdrang und beseelt von dem Wunsch, keinen Frieden zu geben, koste es, was es wolle, und dauere es, bis die Medien sich eines fernen Tages eines anderen besinnen sollten. Woher die Erbitterung? Warum der Aufwand? Nichts liegt näher als die Vermutung, dass hier InvalidInnen des Geschlechterkriegs aufeinander einprügeln, solange noch ein Funken Vitalität aus ihnen schlägt. Der Geschlechterkrieg, so ließe sich folgern, zählt zu den extremen Kriegsformen, bei denen allein das Schlachtfeld eine gewisse Aussicht auf gelegentliche Entspannung bietet, während das zivile Hinterland unerbittlich in Brand und Aufruhr versinkt. – Und auf welche Seite schlagen sich die primären Gegner? – Das entscheidet sich an der vertrauten Frage: »Gehen wir heute zu dir oder zu mir?«

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IOKASTE

Solange wir den Druck nicht verstanden haben, unter dem Iokaste sich entleibt, solange bleibt dieses Stück unvollständig – ein Scherben, an dem man sich ritzt, während man das eine oder andere zu sehen glaubt, aber die Sonneneinstrahlung ist zu stark und das Aufblitzen der Ränder entschärft den Blick. Vielleicht ist diese Figur zu stark für das, was wir zu sagen wünschen und redend vertagen. Vielleicht sollten wir von anderem reden und uns ihr hinterrücks nähern. Vielleicht sollten wir einfach anders zu reden beginnen – wie Leute, die mit einer Sache durch sind und nicht mehr viel Federlesens zu machen bereit sind. Soll sie doch vor die Hunde gehen. Wer ist überhaupt diese Iokaste? Menschen, die nicht aufhören können, gibt es zuhauf. Besitzen sie erst die Mittel, ihrer Schwäche nachzugehen, bis ans Ende und darüber hinaus, dann werden sie, ganz richtig, zur Pest. Höre Ödipus, wie sonst nur Gläubige hörten: du hast die Pest im Haus, du hast sie am Leib, du hast sie überall, aber du bist sie nicht und du bist nicht ihr Erzeuger. Ausgelöst hast du sie und ein Hauch davon schlägt dir ins Gesicht. – Er ist taub, der Gute: ein Tauber. Sich am Haar der Iokaste schneiden, das ist, das ist ... kein Verhängnis, eher eine Dummheit.

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IONAS

Der kleine Prophet ist ein Prophet wider Willen. Darin liegt seine Größe. Es schmeckt ihm nicht, wie da einer über sein Leben verfügt, aber die Hauptsache ist etwas anderes. Er selbst ist ja dieser andere, der kommt und geht, während er zu bleiben verspricht, unablässig, als ginge es um nichts anderes. Das Herausreißen liegt ihm, es liegt in ihm, in diesem unzugänglichen Selbst, dem kein Ich nachkommt, einer fremden Macht, sehr anonym, sehr beherrschend, sehr unstet und sehr drängend. Die Truhe, das Haus, das Kind: lauter Interpretationen, die zugleich Beruhigungen sind, aufgebrochen, eingeäschert, gemordet oder entführt, das Los gezinkt, bleibt der Wal. Wer den Wal begreift, begreift auch die Empörung des Propheten darüber, dass der in ihm angefachte Zorn sich in den Straßen der großen Stadt Ninive verläuft – spurlos, sozusagen, auf wechselnden Sohlen. Leider ist dieses Begreifen nicht zu haben, unter Ausgespieenen versteht es sich von selbst und die Münder schweigen. Andererseits reden sie ununterbrochen davon, jedenfalls bleibt es ihrer Rede beigemischt oder unterlegt wie ein Malgrund, ein Homomaris-Weiß, ein Wasweißich, so könnte man es zur Not nennen. Den Tod gewinnen scheint ein seltsames Los. Auch ist es kein Gewinn, sondern ein Verlust. Darin liegt der leise Tadel des Blätterfalls. Das letzte Blatt fällt auf den, der den Schatten liebt. Es könnte ihn bequem erschlagen, aber so geht es auch.

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IRONIEFEST

Die Ironie – gestern zu Gast, heute wieder unterwegs wie eh und je: was will ich mehr? Ich freue mich, wenn sie kommt, ich spüre dieses leise Bedauern, wenn sie scheidet, aber ich weiß, dass ich sie nie ganz vermisse: da liegt sie zwischen zwei Buchdeckeln, leicht aufzuschlagen, ein Vergnügen, das ich mir gönne, sobald ich mich seiner erinnere. Erinnere ich mich? Werde ich nicht erinnert? Aber wovon denn? Da huscht es hin, es ist nicht zu fassen. Das nicht zu Fassende selbst, welch hoher Besuch. Ironie hingegen ist fassbar, das Inbild dessen, was nicht zu fassen ist, die Hostie, der sich alle Häupter entgegen neigen. Alle? Ach Gott... Beim großen Ironiefest gehen immer einige Gäste mit durch, denen man ansieht, dass sie sich den Eintritt durch eine schicke Maskerade erschwindelt haben. Nirgends sind sie so willkommen wie hier, man erblickt sie auf dem Höhepunkt des Festes zur Rechten des Gastgebers, er küsst ihnen reihum das Händchen und präsentiert sie der Menge. Das Wort ›Beifall‹ erinnert an dieses Zeremoniell, die Anfälligen wissen, worum es geht.

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IRRWITZ

Zu den Klängen des Liedes »Gehab dich wohl, du Volk der Irren« verabschiedet sich der scheidende Präsident von seinem Volk, das ihn voll Bierseligkeit umarmt und an seine breite Brust drückt. Stark! Der Präsident, verhakt in die Klunkern, die das Volk anlegt, wenn es sich an der bleichen Herbstsonne wärmt, rühmt die herzzerreißende Szene und winkt seinen bodygards, sie mögen ihn aus der misslichen Lage befreien. Schon sind sie Gefangene des Systems. Die vergessene Fontäne beschließt, das Ihrige beizusteuern und lässt es regnen über Gerechte und Ungerechte. Es sind die Gerechten, die sich beschweren, während die Ungerechten die Schuhe ausziehen und nackten Fußes ein Referendum herbeifordern. Zu welchem Zweck? Fällt der Abschied so schwer? Warum herbei? Warum nicht heraus? Der Präsident, noch im Amt, schwankt, doch der Abschied, einmal vollzogen, biegt seine Nerven nach rechts und links, aufrichtig ist nur der Wunsch zu entkommen. Das Referendum erscheint, wirft Sprengkörper in die Menge und erklimmt die Stufen der Akademie. Was will es dort? Die Menge jauchzt und bewaffnet sich. Ein paar Ausländer werden johlend erkannt und außer Landes gejagt. Erkenne, was vorgeht! Erkenne dich selbst! Genug ist nicht genug. Warum sagt einem das keiner? Was stehen die da herum? Sind sie schwer von Begriff? Was geht es die an, wenn das Volk den Ernst der Lage begreift? Der Präsident, der nichts begreift, wandelt sinnenden Hauptes hin und her, auf und ab. Er erwägt das Exil. Im Exil soll es warm sein. Ein warmer Regen. Ist das ein Witz oder Irrwitz? Die Minister, sieht er, sind schon gegangen. Jetzt geht das diplomatische Korps. Mit wem soll er fernerhin sprechen? Soviel versteht er: Das Land ist in keiner guten Verfassung. Den Leuten fehlt es am Glauben, dem Glauben fehlen die Leute. Er fehlt ihnen, sie hätten ihn gern zurück. Ganz ehrlich. Nur der Glaube verweigert sich. Einmal zerronnen, immer entzweit. So sieht es aus. Er wollte sie glauben machen – verschwendete Zeit! Und jetzt? Ein Liebesdienst für die Seele! Ein Glas Wasser für den Leib! Ein Schluck Whisky für den Glauben! Ein Abendmahl für den Verstand! Eine Initiative für alle, die reinen … wie hieß das gleich? Ein Anruf für den Präsidenten – da rauscht er hin.

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ISLAMOPHOBIE

Der militante Islam hat erreicht, wovon Sekten ansonsten nur träumen: das perfekte Freund-Feind-Verhältnis zur umgebenden Welt, in dem die vermittelnde Rede erstirbt, weil es nichts zu vermitteln gibt. Aber wer hat erreicht, dass es soweit kommen konnte? Der militante Islam muss mächtige Förderer haben – und keineswegs nur unter Muslimen. Recht besehen, ist sein erster Feind der nicht-militante, also der zivile Islam, der sich, um nicht ins Visier der Mörder zu geraten, ängstlich an seine Seite stellt, aber dabei um nichts in der Welt ertappt werden möchte. – Wer so redet, gerät leicht in den Verdacht der Islamophobie, einer Angst, die so furchtbar zu sein scheint, dass alle sich vor der Ansteckung fürchten. Kann man sich vor einer Angst fürchten? Welche Furcht drängt sich da zwischen mich und die Angst, die so groß ist, dass ihre schiere Größe mir Angst einjagt? Anders gesagt: Wieviel Angst muss einer schon haben, um sich so zu fürchten? Zuviel jedenfalls, viel zuviel. Merke: Wer dem anderen seine Angst zum Vorwurf macht, hätte gern keine. Aber es bleibt ihm verwehrt.

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JA-ABER

Wenn das Ja-aber die Bühne betritt, dann tritt die Gedankenfreiheit ab. Im Grunde ist alles gesagt, vor allem das Ungesagte. Mancher murmelt sein letztes Ja-aber noch auf dem Sterbebett. Man hatte so vieles vor und jetzt das.

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JAGD

Im Hochland der Träume reitet, schläft, darbt man auf eigene Kosten. Das alles darf, wer will, niemanden kümmert’s, und neuerdings darf, wer darauf aus ist, auch töten. Das sind nicht die Freifeuerzonen vergangener Zeiten, in denen die Freiheit des Feuerns der Erledigung eingebildeter Gegner diente, sobald ein Sergeant Lunte gerochen hatte. Inzwischen feuern die Kräfte wieder gezielt, nach langer Pirsch, damit es sich lohnt. Auf die Pirsch kommt es an. Man hat sich mit ihren Elementen beschäftigt und sie ist nicht mehr dieselbe. Fast könnte jemand meinen, sie habe das Geschlecht gewechselt – welches auch immer. Sie hat den fatalen Ruch des Anschleichens völlig verloren, sie ist sozusagen klinisch geworden und vollzieht sich am Bildschirm. Der Rest wird erledigt, sobald man ohnehin in der Gegend zu tun hat. Ein Maschinchen schwebt ein, vorbei, alles ist, wie es sein muss, kaum ein Beteiligter riskiert einen Blick übers Ziel hinaus. Blattschuss. So verlieren die langen Wege sich im Dunkel einer Vergangenheit, wo einer am Gegner klebte, fast eins mit ihm wurde, seine Lebensgewohnheiten in sich einfließen ließ wie einen zähen, bitteren Saft, seine Schuhe anzog, wenn sie der andere in grenzenloser Nachlässigkeit hinter sich warf, in erbitterten Fällen seine Lebensgefährtin umwarb, was sie einem nicht selten durchgehen ließ, schließlich, nach jahrelangem Bemühen, sorgsam die unauffälligste Mordart wählte, so dass es heißen konnte, der andere sei, wenn schon nicht eines natürlichen, so doch eines selbst gewählten Todes gestorben. Heute nimmt man das Wort ›Sterben‹ kaum mehr in den Mund, denn es lohnt nicht. Es gibt keinen Übergang. Mit dem Übergang verschwand auch die Hoffnung, nicht aufs Überleben, sondern aufs Jenseits. Auszulöschende hoffen nicht. Eher diffundieren sie, ohne zu wissen, dass sie gejagt wurden, selbst diesen Triumph hat man ihnen genommen. Wer heute, wo auch immer, gen Himmel starrend die Fäuste ballt und murmelt: »Ihr werdet mich nicht kriegen!«, ist ein Fall für das Irrenhaus. Versuchen Sie’s.

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JAGDSCHEIN

Der eine Teil der Literatur besteht aus Andeutungen, der andere aus Dementis. Keine Aussage ist so unsinnig, dass sie nicht dementiert werden könnte. Der Unsinn der Literatur, er kann, er soll, er darf dementiert werden. ›Darf dementiert werden‹ – das klingt wie ein Aktenvermerk, nur die Akte wurde verlegt. Da passt es gut, dass die Literatur, richtig betrieben, nichts zu tun hat. So verfügt sie über alle Zeit der Welt, um – was? Um zu dementieren. Mit der Zahl der Dementis steigt ihre Bedeutung in geometrischer Progression. Wer viel verneint, ist der nicht ein großer Verneiner? Wer alles verneint – unertappt, hintereinander, in immer neuen Anläufen –, wäre der nicht der Größte? Ganz sicher. An derlei Größen herrscht kein Mangel, an ihnen arbeitet sich ab, wer noch mit dem Glauben ringt. Eine trächtige Klientel! Daher wächst das Verneinte mit – und an – seinen Verneinern. Jede neue Verneinung der Literatur fügt ihr, einmal mehr, alles hinzu, was sie jemals behauptete, und sie bleibt so richtig wie falsch wie ehedem. – Und dennoch und dennoch – es muss geklagt werden! – nimmt ihre Bedeutung ab. Wie kann das sein? Nun, die Erklärung ist einfach, fast zu einfach für einen, der im Bilde ist, vermutlich, weil er einst aufbrach, um Bildung zu erwerben: wo alles gesagt ist, fließt der Redestrom aufwärts, den Quellen zu. Keine entgegenkommende Welle kann ihn dauerhaft zur Umkehr bewegen, unbeirrt hält er Kurs auf das erste gekritzelte Zeichen, das große DA.

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JAHRGANGSSEKT

… zum Beispiel ist normal, dass die Träume wie die Schrecken einer Generation in Jahren wurzeln, für die sie nichts kann. Wirklichkeit ist ein ander Ding. Wirklichkeit kommt von Wirksamkeit. Wo einer wirkt, zeigt sich die Welt offen, formbar, ein bisschen desorganisiert, mit der Tendenz zum Amorphen, die kaum verstehen lässt, wie die harten, dichten, abgeschlossenen Gebilde, in denen sich, leicht moussierend, Vergangenheit präsentiert, ans Licht treten konnten. Vergangenheit ist die Gestalt, in der Zeit bleibt. Den von der Gegenwart absorbierten Menschen bleibt keine Zeit – niemals, an keiner Stelle. Wie tückisch wirkt die Aufforderung, ›sich Zeit zu lassen‹! Ein Bedauernswerter verliert den Anschluss, er sollte sich sputen und kann es nicht. Wer sich Zeit lässt, der schlittert in eine andere Welt, eine Welt aus ›Eigensinn‹. Was kann, was wird er damit anfangen? Üblicherweise nichts. Ins Aufatmen hinein explodieren die Sprengsätze.
Die Welt will begriffen werden. Wozu sonst wäre sie da? Das Leben hingegen will gelebt werden. Wer spricht vom Begreifen (das alle Zeit der Welt bräuchte), wo es doch ums Überleben geht? »Das ist nicht so einfach« – so das Statement, mit dem die Wortführer jeden abbürsten, der im Begriff steht zu begreifen, vielmehr begriffen zu haben glaubt und damit ein Schwieriger geworden ist. Soll heißen: Wasch mir den Pelz, aber mach mich nicht nass. Alles andere wäre, folgt man dem Idiom post 9/11, ›Verschwörungstheorie‹. Es geht auch ohne Gewäsch, aber so geht es auch. Vorausgesetzt, man hat rechtzeitig begriffen, dass diejenigen die Herren der Welt sind, die begriffen haben, auch wenn sie nichts begriffen haben.
Wissen, wie’s geht, ist ein hohes Gut, auch wenn es dann anders geht. Es reißt die anderen mit, ein Stückweit, bis sie in wieder anderer Leute Wirbel geraten und so fort. Aber die Schrecken...! Sie bleiben ja, sie sind das Gängelband, das daran erinnert, dass wir zu spät Gekommene sind, ›zu spät aufgestanden‹, wie der korrekte Ausdruck lautet, denn der Gang, der aufrechte Gang spukt in all diesen Formen.

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JAKOBSWEG

Es gibt den Jakob und es gibt den billigen Jakob. Das ist bekannt, jeder weiß es, dennoch haben wir Veranlassung, ein wenig dabei zu verweilen. ›Es gibt‹ – was zum Teufel heißt das? Oder, um den Teufel aus dem Spiel zu lassen, wo kommt das her? Wir meinen, das Gegebene braucht das Gebende, sonst wäre es nicht, was zu sein es behauptet. Behauptet es denn dergleichen? Was behauptet das Gegebene? Seinen Platz, ganz recht. Das Gegebene behauptet seinen Platz, sonst wäre es nicht das Gegebene. Es geht nicht weg, soll das heißen, nur weil jemand kommt und ruft: Platz da! Nein, da ist kein Platz, kein freier jedenfalls, denn da sitzt das Gegebene. Das Gebende wird sich etwas dabei gedacht haben, keine Gabe ohne Hintergedanken, das gilt vor allem in diesem Fall, in dem das Gebende im Hintergrund bleibt. Die Suche nach dem Gebenden scheitert am Gegebenen, es vertritt das Gebende, es ist, als sei dieses selbst anwesend, aber es ist nur das Gegebene. Ist es ein Stellvertreter? Das hieße allerdings, dass die Stelle, die es einnimmt, in Wahrheit dem Gebenden gebührte. Warum tritt es nicht hervor, um sie einzunehmen? Hindert es etwas daran? Gibt es ein Hindernis auf seinem Weg in die Wahrheit? Was wäre, gesetzt, es gäbe so etwas, in diesem Falle das Gebende? Das sind schwierige Fragen. Sie zu erörtern bedarf es der Luft und der Wärme, wie nur die Bewegung sie gibt, die langsame, zockelnde, hügelauf, hügelab sich entfaltende – ja, sie schlägt Falten, die Bewegung, solange sie sich nicht dem großen Ziel unterordnet, in dem das Geheimnis nistet, um zu erbrüten, was jeder Gedanke, gedacht oder ungedacht, umschließt wie die Faust die Ampulle.

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JAMMERSCHADEN

Jammer und Schaden gehen Hand in Hand.
(Altes Volksgut)

Jedes Frühjahr werden die Bewohner der tiefergelegten Regionen der Gesellschaft vom Jammer überrollt. Man könnte es den ehernen Gang der Dinge nennen, aber man macht sich schon ohnehin lächerlich. Linguisten beschäftigt der Gedanke, dass ›überrollt‹ und ›unterspült‹ in diesem verzwickten Fall ein und dieselbe Bewegung charakterisieren, gleichsam wie die Backen einer Zange, die auch beidseitig zupackt.
Für die Bewohner ist die Sache nicht unproblematisch. Während sie sich vor umherfliegenden Dachziegeln in Schutz bringen, sich kaum erinnernd, dass es die eigenen sind, drückt die größere Gefahr von unten gegen die Keller. Noch feucht von der vorigen Flut, wiesen sie gerade in den letzten Wochen hoffnungspendende trockene Flecken auf. Jetzt enthüllt sich die Wahrheit über die Bauvorschriften. Ihre korrekte Einhaltung hilft der Flut, der menschliche Absicht zu unterstellen niemand wagt. Das hieße ja die Sterne anbellen wie ein Hund! Wo käme man da hin?
Und dennoch, dennoch… Diese Vorschriften wurden gegen die Flut erlassen. Sie können nur nicht so schnell geändert werden, wie die Flut ihr Aussehen wechselt. Jede Anpassung bekämpft die Schäden vom Vorjahr und steigert die Tücken der diesjährigen. Eine einfache Änderung der Stoßrichtung genügt, um den nächsten Ansturm geradezu als eine Woge der Hoffnung erscheinen zu lassen, die ihre Adepten trägt und ihnen, schaukelnd im Rettungsboot zwischen den Wipfeln der Parks, die für ihre Gemüter und ihre Gesundheit angelegt wurden, die Illusion des aufrechten Ganges beschert. Dafür nehmen sie vieles in Kauf. Vor allem missfallen ihnen die Warner. Unken, so meinen sie, können sie selbst. Die Unke freut’s; sie hat frei und stirbt kummerlos in den Sielen.

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JECK

Auch im Kicher-Universum der Bachtin-Jünger hält das Echte und Wahre Abstand vom falschen Tand. Und wie so oft beeilt man sich, das Echte außer Landes anzusiedeln, dort, wo der Tourist das Gefühl hat, fremdes Terrain zu betreten. Der rheinische Karneval gilt als Kommerz, die allemannische Fasnacht hingegen als aus der Zeitentiefe kommende Emanation echten Volkssinns: ein wahrhaftes Volks-Begehren.
Niemand soll sich ungestraft lustig machen. Die simple Überlegung, dass Saufen zwar eine lange Tradition besitzt, andererseits aber dem völlig traditionslosen Heute verpflichtet ist, mindert nicht die theoretische Lust am Herkommen. Lauscht man den Sirenenklängen der Bachtinianer, dann steht, wer immer die Maske herausholt, im Bann einer urtümlichen Freiheit, die mit dem als Freiheit interpretierten Amüsierzwang zwar in losem Zusammenhang steht, aber erst unter dem Zugriff der beamteten Interpreten und der diese interpretierenden Tourismusführer in ihrer wahren Dimension aufzuscheinen beginnt. Vielleicht liegt hier, im satanischen Spiel des Pöbels, der tiefere Grund für den phänomenalen impact der Covid-Maskerade.
Das Aufscheinen hat mich oft beschäftigt. Es hat etwas zu tun mit der Murmel in der Hosentasche des Banknachbarn in meiner frühen Schulzeit. Diese Murmel (und keine andere!) galt als kostbarer denn die der anderen. Gerade deshalb wurde sie nie wirklich herausgeholt, sondern nur an die Oberkante der Hosentasche gehoben, wo einige wenige Erwählte sie kurz bewundern durften. Auch die sahen wenig und hätten sie gern in aller Ausführlichkeit besichtigt, aber das wäre der Erwählung zuwidergelaufen und deshalb begnügten sie sich damit, den Ruhm der Kugel und ihres Besitzers weiterzutragen.

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JENSEITS

Das konkrete Jenseits ist der praktisch unbegrenzte Kredit. Wer ihn genießt, ist vielleicht kein einzelner Mensch, aber etwas Menschliches: einer jener System-Anker, deren Funktion darin besteht, die Funktionalität des Systems zu garantieren. Diffundiert die Funktion, so diffundiert auch die Instanz, das heißt, das Kapital, jedenfalls auf lange Sicht. Kurz- und mittelfristig liegen die Dinge anders. Auch das Dysfunktionale nimmt Aufgaben wahr und kann dauern. Es kann sogar wachsen, jedenfalls für eine gewisse Zeit, so wie die Macht der Könige noch wuchs, als es objektiv mit ihnen bereits vorbei war. In jeder Macht, die sich überlebt hat, liegt etwas Seelenloses, das die Menschen mehr empört als der Missbrauch selbst: abhängig zu sein, wo kein Glaube mehr existiert, ist Pein. Besser, man hält sich seinen Glauben wie einen Hund – glauben zu glauben und glauben machen, Männchen machen und Pfötchen geben, stets die Leine in Griffweite, das hilft in die Ferne, aber den Nächsten verstimmt’s.

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JENSEITSDRUCK

Nicht der Jenseitsglaube, das Jenseits ist das Kernstück der Religion. Wie will man glauben an etwas, das so bedrängt? Das Jenseits enthält keine Frage, es verträgt keine Frage, es gibt keine Antworten. Ein Wort, ein Ant-Wort, ein Entleerer, weit radikaler als jedes Nichts, weil es auch die Negation verweigert, in der das Negierte durchscheint. Ja, es gibt Nichtse, und nicht zu knapp, die von einer Seite aus betrachtet einander gleichen wie eine Eidechse der nächsten, von der anderen aus jedoch das ganze Spektrum der Kulturen aufreißen, deren sich die Menschheit als fähig erweist. Das Jenseits jedoch, in seiner schwebenden Unerreichbarkeit, streift spielend alle Modi der Entrückung ab, in denen die Menschen ihm zu begegnen wünschen (und zeitweise wirklich zu begegnen glauben), es bleibt jenseits – widerstandslos, wie seine Verlagerungen in die Zukunft zeigen: es steht bevor. Wer darin ein Zeitzeichen sieht, dem stehen große Zeiten bevor, er verfügt über die Lizenz, seine Mitmenschen über Gebühr zu quälen oder zu belästigen und nichts und niemand weist ihn zurück.

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JENSEITSHOFFNUNG

Die Jenseitshoffnung ist das Treibmittel der Menschheit. In manchen wird sie so stark, dass sie mit aller Macht ein Jenseits im Diesseits erkämpfen wollen. In diesem Punkt sind die Religiösen vorsichtiger: sie erhoffen sich ein langes Leben und drüben viel Verständnis. Seit die klinisch Toten vermehrt zurückkommen, wird die Hoffnung zur Wissenschaft. Die Frage Wie tot sind die Toten? harrt weiter der Klärung, gleich dahinter die zweite: Wie jenseits ist das Jenseits?
Ja, es gibt ein Jenseits nach dem Jenseits, so wie es eins davor gibt. Wer aus dem Koma zurückkehrt und verkündet, er sei im Jenseits gewesen, dem hört man höflich zu, man hört sich an, was er zu sagen hat, und geht seiner Wege. Es schickt sich nicht, einem sein Jenseits streitig zu machen. Das Jenseits ist jederzeit jedermanns Jenseits. Darum fällt es so leicht, sich darüber lustig zu machen. Ein so leichter Besitz zählt nicht ... jedenfalls nicht dort, wo Besitztümer gezählt, gewogen, ausgeteilt oder einkassiert werden, gleichgültig, ob in Gedanken, in Worten oder in Taten.
Das eigene Jenseits, nun, das ist eine andere Sache, darüber reden wir ein anderes Mal.

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JENSEITSREDE

Ich erwache in einer fremden Welt und stelle fest: Ich bin tot. Ich habe meinen Körper verlassen, ich betrachte ihn mit der Neugier des Fremden. Ich versuche das Wort ›mein‹ auf ihn anzuwenden und scheitere. Der Körper ist abgelegt und also nicht mehr der meine. Ich stelle fest: die Fremdheit der neuen Welt beruht auf Überraschung. Sie ist mehr die meinige als jede andere. Nein, ich bin in keine Fremde entrückt, ich bin angekommen. Neugier aufs Kommende? Was soll noch kommen? Wohin strebt diese Neugier? Ist ›Neugier‹ nicht so sehr Bestandteil der alten Welt, dass ich den Begriff erst jetzt wieder aktiviere, da ich, zurückgekehrt, erneut in sie eingetaucht bin und nach Worten für ein Erlebnis suche, das, solange es währte, so glänzend ohne Worte auskam in welcher Sprache auch immer?
Ich sage: ich war ›drüben‹. Ich sage, ich habe das Dunkle erlebt und das Helle, ich habe gesprochen ohne zu sprechen, ich habe mich bewegt (›mit Lichtgeschwindigkeit‹), aber eigentlich war ich schon immer dort, wohin mich der Gedanke auch führte … der eine Gedanke, in dem alles enthalten ist, das ganze Wissen und die ganze Mitwelt und die Liebe ganz, ungeteilt zwischen den ›Wesen aus Licht‹, das ein unirdisches ist, also kein Licht, sondern etwas anderes, immer ein anderes und dennoch Licht… Zurückgekehrt in die alte Wirrsal vergrößere ich sie durch meine Jenseitsrede und verblüffe mich damit selbst, da sie doch nur dem einen Zweck dienen kann, Klarheit zu schaffen.
Ein Realität, mächtiger als die Realität (oder was wir dafür halten), hat mich aufgenommen und wieder entlassen. Der Unglaube nervt. Von Glauben war nicht die Rede.

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JOHANNES

Manche behaupten, die Apokalypse wurde erfunden, um zu vernichten, was fliegen will. Doch Vernichten ist ein großes Wort und nicht alles, was fliegen will, kann es auch. Manches wandert ganz allein in Richtung Apokalypse. Vor allem aber ist sie keine Erfindung, egal, was ihre Gegner behaupten. Sie wurde entdeckt und da ist sie. Vermutlich wurde sie viele Male entdeckt, es bereitet ihr Freude, entdeckt zu werden, vielleicht die einzige, sie sie kennt. Apokalypse ist freudlos. Papa Freud sah das genauso. Was er den Leuten als Todestrieb andrehte, war nichts weiter als die umdekorierte gute alte Apokalypse, die sich dagegen wehrte, im Pandämonium der Lüste zu verschwinden.
Als die natürlichen Feinde der Apokalypse haben jene altertümlichen Frauen zu gelten, die darauf halten, dass ihre Männer nach Hause kommen und sich um Kinder und Abwasch kümmern: »Johannes!« Die Apokalypse, diese Leidenschaft alter Männer, erledigt alles in einem Abwasch, aber – sie braucht Zeit. Erst wenn jene altertümlichen Frauen vom Antlitz der Erde getilgt sind, ist sie da.

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JUCKREIZ

Als die Nicht-Achtundsechziger unter den Post-Achtundsechzigern, also diejenigen, die der Zeitgeist zwar berührt, aber nicht überzeugt hatte, nach dem Zusammenbruch der östlichen Hemisphäre die sogenannten Nischen besichtigen durften, in denen sich dort der Legende nach das geistige Leben gegen die herrschende Zumutung zu behaupten gewusst hatte, fiel ihnen auf, dass die Schubladen der neuen Konkurrenz leer waren und sie fühlten sich sicher und warm im Bewusstsein ihrer langen Publikationslisten.
Später, als der Beruf sie entließ, stellten sie fest, dass auch die eigenen Kammern leer waren, dass sie ganz einfach ihrer Zumutung erlegen waren und dass auch sie neu würden anfangen müssen, um den Impuls ihrer Anfänge zu retten. Warum? Weil sie den Einspruch, mit dem sie angetreten waren, sowohl formuliert als auch nicht formuliert hatten, so dass er, wie mit unsichtbarer Tinte geschrieben, von den ›Lernprozessen‹ der Herrschenden spielend aufgesogen werden konnte.
Wie das? Wie konnte das ihnen passieren? Ganz einfach: weil sie leben wollten und den Eintrittspreis entrichteten, das parvum sacrificium intellectus, weil nur wenige von ihnen in die Arena gelassen wurden, weil sie Vereinzelte waren, ohne Verbindung untereinander, aber unter ständiger Aufsicht seitens derjenigen, die da so gelassen-stolz vor ihnen her marschierten und die Richtung angaben, weil … weil … sie nicht durchfallen wollten.
Jetzt, im Alter, sahen sie ein, dass sie Durchgefallene waren, denen niemand helfen konnte und niemand helfen wollte, weil die Welt sich weitergedreht hatte. Noch immer glaubten und hofften sie, halb aus Trotz und halb aus Gewohnheit, ihre Welt würde kommen. Stattdessen – bitterste Lektion! – mussten sie einsehen, dass ihre ›politischen‹ Altersgenossen, die weder Vorbehalte noch Skrupel kannten, dafür aber das Zeug zum Vollstrecker besaßen, im Recht waren, einfach deshalb, weil sie es sich nahmen –: Es war ihre Zeit, sie hatten sie genützt und nahmen ihre ›Beziehungen‹ mit in den ›Unruhestand‹, als könne und dürfe niemals enden, wofür sie standen.
Wofür standen sie? Für alles, was heute den Juckreiz der Welt erzeugt – sie will sich davon losreißen und reißt, wo sie beginnt, sich selbst die Haut ab. Ob es der Beginn einer Häutung ist oder einer langen Krankengeschichte, wer kann das wissen? Wer will das wissen?

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JUDITH

Es ist glaubhaft, nichtsdestoweniger unwahr, daß sie es aus Gerechtigkeitssinn getan hat. Auch war sie vorher keineswegs durch übermäßigen Patriotismus aufgefallen. Allerdings verkehrte sie in einschlägigen Kreisen, das sollte bedacht werden. Die Gründe, es zu tun, lagen damals wohl auch auf der Hand. Beeindruckt war sie, ehrlich gesagt, von ihnen nicht. Sie hatte keine, wenn Sie verstehen. Sie war einfach zur Stelle, als es sich ergab. Sie ist der Typ Mörder, dem man das Messer aus der Hand nehmen muss wie einem Kind, damit es sich nicht schneidet. Wenn alle dann um sie stehen und sie langsam aus dem verkrusteten Tuch das begehrte Objekt des Hasses hervorzieht, sprachlos, versteht sich, wirkt sie wie – nun, wie in Bronze gearbeitet, etwa. Nichts zu berichten, zu rechtfertigen, zu bejubeln. Aber dieser Kopfschmerz lässt nach.

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JÜNGER

Mit dem Alter immer jünger werden: herbes Los für einen, der stets jünger erscheinen wollte, als es ihm zukam, weil das Herzstück der Empfindung, die Empfindungslosigkeit, ihn früh aus der Zeit katapultierte. Es ist ja nicht so, dass so einer nichts empfände. Im Gegenteil, sein Empfinden, der eigenen Schmalheit bewusst, schafft sich Gefälle und Springbrunnen, in denen es steigt, wenn ringsum die Horizontale herrscht. Das gelingt auf dem Schlachtfeld wie in der Etappe.
Den längsten Teil eines solchen Lebens herrscht Nachkrieg: das Rekapitulieren der alten Schlachten, die Nähe zu den Befehlshabern, die Regeln der Sub- und Insubordination, fein gegeneinander aufgefahren, die bösen Träume und die Glücksgefühle im Unglück, all das ist bedeutsam und muss käfergleich untersucht und abgelegt werden, so dass zur Empfindungslosigkeit die Verlangsamung tritt wie der Traum an die Seite des Schlafes und der Schlaf neben den Tod, der das Leben begleitet und abgrenzt, und wie der Tod neben das Summen des Geistes, der in Schichten denkt. Warum das? Weil das unablässige Einsinken der Gegenwart nichts anderes zu denken erlaubt. Wie tief sind wir bereits gesunken? Wie viele Stockwerke türmen sich bereits über uns? Und doch sind wir alle noch immer vorhanden und bewegen uns umeinander herum, ausgenommen die Toten, die immer anwesend sind und keiner weiteren Bewegung bedürftig.
Die Entdeckung der Zeitmauer kommt da gerade recht; sie erlaubt es, die Zeit der Zerstreuung zu nützen. Im Wissen darum, nicht weiter gekommen zu sein als bis hierher und darum alles Recht zu haben, hier zu sein bis in alle Ewigkeit, verschmelzen die Generationen und Horizonte, auch das Vergangene wird greifbarer denn je und das Wort ›Archäologie‹ mutiert zum Spaten in der Hand des Schreibers, den jeder Federkiel freut. Jünger sein, jünger werden: wer es mag, dem bekommt, was er bekommt, noch hinein ins Unbekömmliche.

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JUNGBRUNNEN

Sprachregelungen sind das eigentliche Elixier des linksprogressiven Bewusstseins, ein Jungbrunnen, in dem sich bis in alle Ewigkeit planschen ließe, gäbe es nicht als letzten Realitätsanker das Volk – wer es in den Käfig der Bedeutungslosigkeit sperren wollte, bräuchte nichts anderes zu tun, als diesen Anker zu lichten. Kein Linkssein ohne Volk, kein Volk ohne Linke, kein grenzenloses Linkssein ohne zensiertes Volk, das Volk unter Verdacht, das durchgestrichene Volk als reaktionäre Restgröße. Bekanntlich existiert keine originäre Rechte, alles Rechte ist reaktiv, es gibt keinen Schutzraum gegen Veränderung in der Vergangenheit, in der Gegenwart ohnedies nicht. Die sogenannte revolutionäre Rechte verdankt sich stets einem linken Schisma, deshalb fällt der Wechsel von einem Pol zum anderen so leicht.

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JUNGE FRAUEN

Wie sieht eigentlich die Welt aus, in der sich junge Frauen bewegen, deren Auftreten hundert sichtbare und unsichtbare Hebel in Bewegung setzt, um jedes Hindernis für ihr Weiterkommen aus dem Weg zu räumen, um die herum der geballte Einsatz von Studien, Berechnungen, Statistiken, Planungskommissionen und Fördereinrichtungen dem einen Zweck dient, Raum zu schaffen, Räume zu schaffen, in denen sie sich entfalten können, dürfen, sollen, müssen, unbedingt müssen, auf dass der Idee der Gerechtigkeit Genüge geschehe, die darin besteht, dass sie besser sind und Besseres verdient haben – z. B. als ihre Mütter, die auch schon Besseres verdient hatten als ihre Mütter, die wahrlich Besseres verdient gehabt hätten... hätten, wenn ihre Verstrickung in heillose Frauenbilder ihnen die Chance gelassen hätte, anders zu werden, als sie, Diktatur, Krieg, Wiederaufbau beiseite gesetzt, nun einmal wurden... Wie sieht sie wirklich aus, diese Welt, in der das Einfachste kompliziert, weil fast unmöglich geworden ist, in der das Sich-Gehenlassen, wie es nun einmal im Leben geht, als Unbotmäßigkeit bestraft wird und Gedanken an asoziales Verhalten weckt, in der im Leichten das Leichteste schwer wird, in der von der Mutter oder Großmutter nur die Tücke überleben darf, das untrügliche Zeichen einer großen Überforderung, die durch kleine Rachen und Winkelzüge lebbar gemacht wurde? Wie sieht diese Welt aus reinem Anspruch, Migräne, Leben pur und routiniertem Absturz in Zustände aus, zu denen nur Therapeuten halbwegs gesicherten Zugang erhalten?
Seltsam muss sie aussehen, ohne Frage, gepflastert mit Sprüchen, deren grenzenlose Fadheit nicht weniger verpflichtet als irgendein heiliger Glaube, von dunklen Gesetzmäßigkeiten wie Drahtseilen durchzogen, an denen die Leichen künftiger Leben baumeln, die nicht gelebt werden dürfen, weil das zu einfach wäre, dem Dauer-Anspruch eines Dauer-Ich dienstbar, das sich an seinen Baustellen selten blicken lässt, es sei denn, es steht unter Strom und will irgendwie mehr, eine Akteurs-Welt aus lauter Beweisen, die niemandem imponieren außer jungen Männern, die bereits überzeugt sind und geduldig und unsicher das Feld zu überblicken versuchen, bevor sie aufgeben, was sie doch nicht halten könnten. Manche findet den kleinen Ausgang im Hintergrund links, den sie nicht verrät, höchstens in Andeutungen, die verräterisch sein dürfen, ohne dass sie mit gesellschaftlichem Liebesentzug bestraft würde. Bleibt, wie immer, der Konsum, dem ohnehin alles dient.

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JUNGFRAU

Die Politik des neuen Jahrtausends steht im Zeichen der Jungfrau: jenes strahlenden Wesens mit prächtiger Mähne, das endlich einmal auf allen Kanälen sagen darf, wie es sich seine Welt vorstellen könnte, so dass die alten Hengste gerührt zur Seite blicken und sich insgeheim fragen, ob darin wohl noch ein Plätzchen für ihresgleichen zu finden wäre. Sie sind bereit, etwas springen zu lassen, diese Vision wäre nach ihrem Herzen. Leider ist Anmut, auch unter Jungfrauen, ein rares Gut, und was die Visionen angeht, so überfällt selbst ein reines Herz gelegentlich der Verdacht, es könne missbraucht werden, wenn es sich nicht hütet. Doch auch die Hengste zeigen sich seltsam blockiert, sobald es an die Umsetzung ihrer lieblichen Eindrücke geht. Draußen herrscht ›Mutti‹, das Realitätsprinzip ohne Profil. Und nicht nur draußen. Sicher, man ist bewegt und will etwas bewegen. Recht betrachtet, bewegt sich schon viel und man selbst kämpft an der vordersten Front. Ein Schritt zuviel und man fiele. Wenn alle mitzögen, könnte man mehr tun, viel mehr, aber daran ist, nach Lage der Dinge, nicht zu denken. Junge Frau, Sie zeigen mir Ihre Welt und ich zeige Ihnen meine – abgemacht?

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kA

Wann immer ich die Initialen Th und kA zu Gesicht bekam, musste ich daran denken, dass sich in Initialen die Welt der Namen zum Mysterium verdichtet. Bezüge tun sich auf, die durch die ausgeschriebenen und damit bürgerlich gewordenen Namen nie und nimmer gedeckt werden. Ein Schabernack, werden Leute sagen, die über den Tellerrand der planen Benennung nicht hinausblicken wollen, ein Schabernack, den die Sprache mit sich selbst treibt. Aber der Zusatz ist überflüssig, da die Sprache es in allen wesentlichen Belangen mit sich selbst treibt. Da macht diese Paarung keine Ausnahme (kA). Während Th den heiligen Thomas zitiert (und damit den Ungläubigen, den erst der sinnliche Kontakt überzeugt, weshalb die Technischen Hochschulen ein stolzes TH im Wappen führen), bleibt kA schmallippig: keine Auskunft liest man und wahlweise: keine Alternative. Seit Alternativlosigkeit zum politischen Programm erhaben wurde, blüht an dieser Stelle, als Alternative zur Alternative, der Argwohn, so wie bei Menschen, zwischen denen kein Argwohn Raum findet, die profunde Liebe gesucht und oft genug gefunden wird. Auch Begünstigte des Schicksals, die finden, jeder Mensch habe Anspruch auf einen Schutzengel, ziehen im Ernstfall den eigenen vor (das deutsche k klingt härter als das englische g in guardian angel, aber die Assoziation, einmal hergestellt, geht ihre eigenen Wege). Wer kA gekannt hat, der ahnt den Schmerz des Mannes, der von aller Welt, die sie kannte, verlangt, sie gemocht zu haben – was doch nur heißt, sie zu lieben wie er selbst, wissend, dass dies eine ganz unsinnige Forderung wäre, deren Erfüllung ihn zwar augenblicklich trösten, aber im Ganzen tief beunruhigen würde. So bleibt auch hier das Rätsel: Der Mensch bedeutet dem Menschen viel.

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KÄSSMANNSCHAFT

Fähigkeit, den Mächtigen zu trotzen und dann wegen einer Lappalie den Rückzug anzutreten.

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KAIOPTAITOMON

Angeblich eine im Traum des Apelles erwähnte Farbe von rötlichem Blau zum Schaden entehrter Künstler. Die Farbe soll wohl im attischem Dialekt, etwa wie ›Lokopaitomon‹, ›Getränk der Blinden‹ bedeuten und zur feierlichen Vergiftung geblendeter Maler bestimmt gewesen sein, denen das Geld für eine Vergoldung ihrer Maltafeln fehlte, was im alten Athen einer bösen Vorbedeutung für den Auftraggeber gleichkam. Ebenso zögerte man zu den Zeiten der schlimmen Tyrannen keinen Augenblick, einen Maler zu töten, zu blenden oder zu verbannen, wenn er das hohe Versprechen, das Wort ›Römer‹ niemals – selbst nicht wegen der kostbaren Roma-Büttenpapiere – in den Mund zu nehmen, brach. Nur den Ort Fabriano erlaubte man gnädigst. Hinzu kommt, dass der Maler in Zeiten hoher Tabus jedem Auftraggeber versprechen musste, im Namen einer neuen Venus animalis Purpur und derbes Gold aufzulegen. Wenn ihm dies aber durch Genialität und Anspruch, gelegentlich wohl auch aus Not, nicht möglich war, verstieß ihn der Zeitgeist und man zog aus der Reihe gierig wartender Dilettanten einen genügend maskierten Lumpen zur weiteren Übernahme des Werkes ans Licht. Dies gehört, im Gegensatz zur falsch verdächtigten Knabenliebe, zum wahren Untergang Griechenlands. Erst die Kultur, dann das Land. Es gab zuviel Mist. Man merke sich das.
Aber es gibt auch eine andere Version der Bedeutung dieser geheimnisvollen Farbe. Der im Traum sprechende Daimon wiederholte mehrfach das Wort ›Thanatos‹ und warf verfaulte Strohhalme in ein bläuliches Feuer. Dabei steht fest, dass kein irdisches Wesen Stroh zu Gold spinnen kann und auch in Athen die Maler nur irdische Wesen waren, wenngleich »von erhabenen Bärten und Locken köstlich umwallt«. So entstand aus Frechheit der Dilettanten bereits zu dieser Zeit ein Regietheater auf allen Ebenen der Kunst. Hätte es eine malbare Gegenmacht mit brauchbaren Farben gegeben, so würden sich die Künstler wohl schon damals zur Wehr gesetzt haben. Aber die Sykophanten waren in der Überzahl und eine echte Farbe des magischen Kampfes ließ sich heimlich weder auf der Agora noch jenseits davon anreiben, geschweige denn mischen und öffentlich vermalen. Die Spitzel lauerten überall. Erst heute, im Schattenreich des Intrumentariums der Netzstricker, entsteht zum Schutz der wenigen vergoldungsunfähig gebliebenen Künstler, im Zeitstrom des Alphazet, ein neuer Stiftungsaltar aus flimmernden Worten. Auf ihm wird die von aller Bosheit gegen die wahren Künstler geläuterte Farbe Kaioptaitomon als Gegenmittel zum Dilettantismus angerieben und wortwörtlich unter die Speisen der Sprache gemischt. Auf der Gebrauchsanweisung zur Nutzung des Stiftungsaltars heißt es: »Das neue, das wahre Kaioptaitomon entsteht im Zeitstrom des Alphazet unter dem Druck gesetzlich beförderter Barbarei, der man die Worte erneuern und färben muss.« - PM

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KAKOKRATIE

›Kakokratie‹ – wörtlich – mit ›Herrschaft der Schlechten‹ wiederzugeben, trägt einen Makel. Ähnlich verwandten Ausdrücken wie ›Herrschaft der Dummen‹ etc. nimmt es gerade diejenigen in Haftung, die, wie in Gesellschaft üblich, nichts dafür können, sei es, weil sie unfähig zu begreifen, sei es, weil sie unfähig sind, anders zu handeln. Abgesehen davon werden solche Zuschreibungen praktisch nur polemisch getätigt und reduzieren die Komplexität der Verhältnisse auf eine unangenehm berührende Weise. Besser wäre die Übersetzung ›Missherrschaft‹ in Analogie zum ›Misstönen‹ und zum ›Misserfolg‹, der zwar auch eine Art von Erfolg darstellt, aber gewiss nicht den, den man sich erwartete – stattdessen eine Art Durcheinander, in dem das Erhoffte, das Befürchtete und das Unerwartete gemeinsam einen Strudel bilden, aus dem sich nicht so leicht ausbrechen lässt. Aus diesem Grund glauben so viele Zeitgenossen bis kurz vor dem Schluss, sie seien Zeugen erfolgreichen Regierungshandelns, während sie doch nur das übliche Durcheinander erleben, in dem sich ein langer Abgang vollzieht.

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KALABRESER

Hüte als Heilsbedeckungen, lange nach der übergeordneten Bedeutung der Auren, sind Gegenstände der hohen Selbstschätzung des aufragenden Menschen. Immer wieder versänke der Kopf in Wirrnis, Wolken und Nebeln, nicht nur der Natur, wenn nicht, wie Osram gesagt hat, durch den Lampenschirm eines Hutes im Prozess zerstörerischer Erleuchtungen, besonders bei Künstlern, eine schlichte aber wirksame Grenze gegen den Wahnsinn gezogen würde.
So wird ja bekanntlich der leider nicht oft genug erleuchtete Kopf im Volksmund, nicht ohne Bezug zu Elektrizität und Inspiration, am Ende des neunzehnten Jahrhunderts abfällig als Birne bezeichnet. Er ist eines besonderen, fast zärtlichen Schutzes bedürftig und gerade der Name des Filzes, seit der Zeit des Herzogs Montefeltro von Urbino, der, seinem Namen entsprechend, bedeutende Filzmühlen gestiftet hat, wurde durch diesen bedeutenden Adelsnamen enorm gesteigert. Er gilt bis heute als milder, weicher und wetterbeständiger Stoff für alle Arten von ›Hauben des Hauptes‹. Nur die Hutränder wechseln im Spiel der Kulturen, aber keineswegs bloß auf Grund oberflächlicher Moden.
In früher Zeit waren die Hauben oft eng. Mitellae nannte man sie in Rom. Es waren haubenförmige Kopfbinden mit Backenklappen, die unter dem Kinn mit dem stringentis zusammengebunden wurden. Man findet sie noch bei Dante als carum caput, als ›theures Haupt‹, den Kopf als Schatulle umspannend.
Dass die viel zeitlosere goldene Aura keinen äußeren Schutz bot, liegt auf der Hand, sie ist aber auch aus Prunksucht niemals allgemein tragbar gewesen, weil sie als christliches Original wohl immer nur spirituell erkennbar zu bleiben hatte. Wobei man von dem gescheiterten Unterfangen französischer Surrealisten absehen muss, die sie als vergoldete, tafelförmige Kopfbedeckung in Paris unter Künstlern einführen wollten. Chadron de Mitré, ein Freund Bretons, trug sie nur in öffentlichen Badeanstalten für Männer, allerdings noch zur Zeit der deutschen Besatzung, wie Villipere Placaton dem nachmaligen Antiquitätenhändler Max Valentiner versichert hat.
Übrigens sind ja auch schon die Kronen, als flache Auren tief in die Stirne gedrückt, nach 1789 nur selten zur Mode geworden und vom Kopfputz des Satanismus muss man nicht reden, da er bis heute grundsätzlich nur den Haaren gegolten hat. Rote, zuckerverklebte Stacheln, grasgüne Wellen, hochstehende Bündel sind keine Hüte, sondern Kopien höllischer Überlieferung.
Ganz anders der Kalabreser, ihm war es gelungen, zur breitrandigen Kopfbedeckung der Künster des neunzehnten Jahrhunderts zu werden. Bei Toulouse-Lautrec, über dem Radmantel getragen, vervollständigt er die Rückenansicht eines fliehenden Künstlers, vielleicht aus einem Bordell, in dem ihm das Unheil kulturfreier Zeiten begegnet sein mag. Bis heute ist dieser Gedanke insofern prophetisch, als der inzwischen eng verschnittene Hut, mit knappem Rand, der Beschränkung von Köpfen entspricht, die ihn bei jedem Auftritt in der Öffentlichkeit als Requisit ihrers Angriffs auf offene Türen benutzen. Entsprechend solchen Umständen wurde, nun umgekehrt, der Kalabreser zum Bühnenschlapphut erniedrigt, der, wie die Sonnenbrille auf deutschen Bühnen, zur Halbuniform einer in verwilderten Irrenanstalten wütenden Geheimpolizei gehört.
Allein dem Kalabreser kann nachgesagt werden, er sei schon viel früher zum letzten Schattenbegleiter der Künstler geworden. Auf Amphoren gehört er den trauernden Schatten der Unterwelt an, die auf Felsen hockend den Charonsnachen erwarten, nicht viel anders als die französischen Damen die Barke, die sie zur Fahrt nach der Insel Cythere bringen soll. Auch sie haben uns in kunstvoll gerafften Roben, nicht grundlos, fast alle den Rücken zugekehrt. - PM

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KALAUER

Man darf den Kalauer nicht fürchten, er ist ein treuer Freund und fast immer zur Hand, wenn man ihn braucht. Leute, die keine Kalauer mögen, mögen auch anderes nicht, z.B. Erbsen, es bringt sie um den Verstand, wenn sie daran denken, wie viele Menschen täglich mit Erbsen traktiert werden; sie persönlich bevorzugen Blutwurst. Sind Kalauer billig? Wie kann einer das wissen, der keine Ahnung davon besitzt, dass es auch hier Börsen gibt, mit unterschiedlichen Notierungen, mit dem üblichen Auf und Ab, mit Überraschungscoups und Börsengängen, die von allen gefeiert werden, die sich hier ihre Heiterkeit verdienen. Nur eins mögen Kalauer nicht: die ordnende Hand.

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KAMPF

Man muss gegen das Lächerliche den Kampf aufnehmen, auch wenn es allmächtig erscheint und das Unterfangen in jeder Hinsicht aussichtslos wirkt. Aus dem Lächerlichen entsteht das Ärgerliche, aus dem Ärgerlichen das Furchtbare – früher oder später, durch plötzliche Zufälle vermittelt oder durch den langsamen, schleichenden Gang der Dinge. Komischerweise – es ist nicht die einzige Komik dabei, aber vielleicht die seltsamste – komischerweise erweckt das Lächerliche den Eindruck, die Zukunft für sich zu haben. Ihm eignet dieser unwiderstehlichen Zug, gestützt auf lauter Notwendigkeiten. Dabei scheint es bequem fortzublasen: es liegt so leicht auf und die Menschen lachen, wenn man darauf zeigt.

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KAMPFAUTOMATISMUS

Die ersten Gestörten kommen, wenn die letzten gegangen sind. Eine klinische Aussage ist das nicht. Alles kommt, wie es kommen muss: schubweise. Darin liegt ja die Störung. Fiele sie aus, so wäre auf nichts mehr Verlass. Drum störe, wer den Beruf dazu fühlt, beizeiten. Es könnte leicht sein, er fühlte sich sonst: gestört. Nichts erheitert mehr als die Asynchronie der Störer. Der lange Darm der Gesellschaft verdaut sie so, wie er alles verdaut. Sind sie erst ausgeschieden, sind sie’s zufrieden und geben – nein, nicht Ruhe: sich zum Besten.

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KAMPFPUTENSTERBEN

Das große Kampfputensterben beginnt um Mitternacht und dauert bis in die späten Morgenstunden. Manche behaupten auch, es handle sich dabei nicht um den Folgetag, sondern um einen Tag in der Ferne. Aber das würde dem Geschehen vielleicht doch zu viel Gewicht beilegen und wäre damit so oder so ein Fehler. Was nicht heißen soll, dass Menschen nicht hin und wieder Fehler begehen. Eigentlich begehen sie ununterbrochen Fehler.
Einer davon war mit Sicherheit das große Sterben, an dessen Ende die Kampfputenpopulation praktisch ausgelöscht worden war, weshalb alle Wettkämpfe, die kommenden wie die vergangenen, annulliert werden mussten. Warum die vergangenen, werden Sie fragen und damit berühren Sie einen wunden Punkt. Denn in jener Ära, die nun endgültig, wie es scheint, vergangen ist, wurde zusammen mit jedem angekündigten Wettkampf ein gleichlautendes Event, nur eben in der Vergangenheit, in die Annalen des Putenkampfsports eingetragen, spiegelbildlich sozusagen, damit das ganze Putengeschlecht daran teilhaben konnte. Im Grunde hatte man beschlossen, die Vergangenheit mit Putenwettkämpfen zu fluten. Daher kam das große Sterben, gelinde gesagt, zur Unzeit, vor allem, da niemand wusste, wodurch es ausgelöst worden war. Nachdem man einige Zeit mit der Suche nach Schuldigen vertrödelt hatte, schritt man zur Tat und erklärte das Putenproblem für geschlossen. Eigentlich gebe es gar keine Puten, da sich die Kampfputen stellvertretend für alle anderen das Nicht-Putendasein erkämpft hätten und die Sache damit entschieden sei. Ein paar maulende Puten wurden ohne Federlesens geköpft und der Rest verzog sich auf der Suche nach neuen Abenteuern.

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KANNIBALE

Das Bild des Kannibalen ist der Menschheit eingebrannt. Hier wird das stärkste Tabu gebrochen, das letzte Band zwischen Mensch und Mensch über die Schwelle des Todes hinaus zerrissen. Die kindliche Phantasie steht an dieser Stelle still, sie wechselt die Plätze mit der Freude am Grotesken, die zwar in Bildern schwelgt, aber mehr in Sprach-Bildern, ohne das Vorstellungsvermögen mehr als nötig zu tangieren. Dafür hat das Banalwort vom ›Kannibalisieren‹ sich in die verschiedensten Tätigkeitsbereiche eingeschmuggelt. Grausamkeit gegen Dinge – so könnte man diese Disziplin der Zerstörung charakterisieren, wobei das Wichtigste, die Inkorporation, auch hier im Bereich dezenter Andeutung bleibt. Unproblematisch scheint es hingegen zu sein, jemanden gefressen zu haben. Es ist diese Art von Inkonsistenz, mit der einen die gesprochene Sprache immer wieder überrascht.

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KAPITALFLUSS

Das bewegliche Kapital entsteht an der Grenze zwischen zwei Religionen, genauer, zwei Auffassungen von Religion: dem Glauben als Kredit und dem Glauben ans gerechte Jenseits, in dem alle Schulden eingefordert werden. Dennoch wäre an dieser Grenze, so wie es lange Zeit auch der Fall war, nichts passiert, wäre nicht als drittes, treibendes Element irgendwann der Unglaube einer Herrschaftsschicht und ihr fester Wille dazwischengetreten, die entstandene Konstellation praktisch zu plündern. Ein polizeilich verordnetes Jenseits ist etwas völlig anderes als ein erträumtes oder ertrotztes. Verordnet aber musste es werden, nachdem der ökonomische Prozess einmal in Gang gekommen war: das und nichts anderes schuf aus dem Christentum die moderne Religion par excellence. Wer den Kredit braucht, um zu existieren, fürchtet nichts mehr als den Tag, an dem alle Rechnungen fällig werden. Also muss man ihn glauben machen, dass dieser Tag kommt, aber mit der ausbalancierten Mischung aus Verzweiflung und Hoffnung, die erst der Webersche Protestantismus ins Lot gebracht hat. Der Tag des Gerichts, Doomsday, The Day After: kein Tag wie dieser, doch jede Nacht ein Vor-Schein, eine Schein-Festung, deren Existenz dem Tages-Regime seine Festigkeit verleiht.

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KARDINALFRAGE

Hinter jeder Meinung steckt ein verkappter Führungsanspruch. In der Regel fragt einer nach der Meinung des anderen erst dann, wenn er nicht mehr weiter weiß. Solange er zu wissen glaubt, wie es weitergeht, darf der andere seine Meinung für sich behalten, er darf nicht nur, er soll tunlichst schweigen, denn seine Meinung stört, insofern sie abweicht, und belästigt, insofern sie in nichts weiter besteht als in Zustimmung. Nach diesem Modell soll stets eine Meinung herrschen, alles andere ergäbe Streit und Unfrieden, so etwas braucht keine Gemeinschaft, es ist ihr unbekömmlich. Einmütig sein, einmütig handeln: das ist ein hohes Gut und Mut und Meinung verschmelzen den meisten Menschen zu einer Einheit. Deshalb gibt der Klügere nach und verbirgt seine Meinung, bis sich die erwartete Ratlosigkeit einstellt. Selbst dann weiß er um die mit dem Hervortreten verbundene Gefahr: am giftigsten wirkt Einmütigkeit dort, wo sie nur noch als Illusion existiert oder als blanke Lüge. Überall findet man solche Gemeinschaften, sie sind zahllos wie der Sand am Meer und entstehen ohne weiteres Zutun, als träten sie aus der menschlichen Psyche selbst hinaus ins feindliche Leben. Wer sie ausrotten wollte, auf dass nur Gesellschaft sei, die freie Assoziation freier Meinungsträger, wäre ein wirklicher Feind der Menschheit. Ist der Liberalismus ein Feind der Menschheit? Keineswegs. Ein klug getakteter Liberalismus vertraut dem Gedanken, dass es Gemeinschaften nur im Plural gibt und das etablierte Recht eines jeden, aus ihnen auszutreten und sich anderen anzuschließen, ihnen bereits das gröbste Gift entzieht.
Deshalb ist die Kardinalfrage an jede Gemeinschaft: Wie haltet ihr es mit den Abtrünnigen? Denn Abtrünnigkeit ist das geheime Grauen jeder Gemeinschaft, da in ihr jener freie Wille aufblitzt, den zu bändigen sie angetreten ist, und damit die Möglichkeit des Zerfalls. In der modernen Arbeitswelt geht, wer geht, weil er sich einen Vorteil verspricht oder weil er gehen muss – das ist gerechtfertigt und bedarf bloß einer angemessenen Rahmung, um akzeptiert zu werden. Die ›Gemeinschaft am Arbeitsplatz‹ ist per se Gemeinschaft auf Zeit, das strahlt auf andere Gemeinschaften aus und lässt sie, sofern sie nicht Bandencharakter annehmen, auf mittlere Sicht handlich erscheinen. Auf mittlere Sicht, aber auch auf längere? Das bleibt ungewiss. Eine Gemeinschaft von Abtrünnigen – so ließe sich der verschworene Kern der Liberalen bezeichnen, der in Gesellschaft darüber wacht, dass die Tendenz zur Vergemeinschaftung nicht überhand nimmt. Und damit beginnt das Reich der Paradoxien.

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KARMA

Das ist die übernatürliche Erbfolge von Glück und Unheil im Seelenzustand bis über den Tod hinaus. Ihre furchtbare Gerechtigkeit zertrümmert sowohl die hochfahrenden Pläne der Gerechten wie den Glauben hoffnungsvoller Tyrannen in neuerer Zeit. Ja, selbst die Schicksale einfacher Gegenstände wie Hämmer und Zangen, Sägen, selbst die giftigen Speisen, die einst auf andere gute Speisen verderblich gewirkt haben, unterliegen diesem Gesetz. Denn ohne Zweifel gibt es auch die hilfreichen Zangen, die hilfreichen Nägel, die guten Speisen, die einst voller Mitleid den schlechten Speisen geholfen haben. Man denke an die Leinwandnägel der Bilder Poussins, an Rembrandts Gemälde und Tizians Keilrahmen. Und sollte man hier nicht glauben, sie stünden in einem unendlichen Gegensatz zu denen am Kreuze Christi?
Denn die Wirkweise Karmas ist übermächtig und kennt keine Grenzen, weder vor den Werken der Kunst noch der großen Natur. Auch Meere, Wälder und Flüsse unterliegen der Erbfolge dieser Allmacht. »Denn alles hat seine Freiwilligkeit« sagt Homomaris der Deuter, »und ist somit den Folgen unterworfen.«
Szenen auf Bildern, die gehobene Faust des Kain, der Versuch eines Dolchstoßes auf Tizians Tarquinius und Lucretia, alles hat nicht nur über die Netzhaut jedes Betrachters, sondern im Bilde selbst seine Folgen. Je sensibler der Restaurator, um so genauer kennt er die Ursachen des Zerfalls eines Bildes. Rudolph II. hinterließ durch Kuhlgräbers Notizen über zweihundertfünfzig innere Ursachen des Zerfalls der Bilder »durch sich selbst«. Warum wohl sonst sterben Wälder und trocknen die Meere aus? So Ochsen wie Himmelskörper sind diesem Gesetz unterworfen. Aber gewaltiger noch: der Himmel und seine Götter bewegen dieses Gesetz, stoßen es an, sind ihm unterworfen. Der Tod Gottes ist das furchtbarste Beispiel.
Die wenigen Folgenforscher wie Max von Englschall, Brotgerber oder der große Engermann haben zumeist vergeblich die Ketten solcher allmächtigen Anstöße zu deuten versucht. Brotgerber, der Gottes Untergang an die Genesis-Homomaris zu binden sucht, weil allein deren Beschreibung weder ein Vorwärts noch ein Rückwärts kennt, scheitert bereits ein halbes Jahr später an den Erbsensuppen des deutschen Miltärs contra russischen Kaviar, völlig hilflos und fast verzweifelt. - PM

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KARRIERE

Man hört sie wohl, die gerupften Gänse des Kapitols, doch da niemand sie sieht, ahnt man die üble Vorbedeutung, ohne sie zu erkennen. Seit die Europäer sich das lose Maul per ›Karriere‹ verbieten, ist ihr Gedankenreichtum auf ein überschaubares Maß zurückgegangen. Was auffällt, ist die Masse an Einfällen, die sich von selbst erledigen, sobald jemand sich um sie kümmert, was nur selten geschieht. Da gehen die jungen Menschen hin – die alten, das beiseite, desgleichen – und haben es eilig, sie haben es so ungeheuer eilig, dass es sie bei keiner Sache hält, denn sie wollen durch sein, wenn es sie trifft, und treffen muss es sie: Erwählung ist keine kleine Sache in einer Welt, in der die Erwählten sich gegenseitig auf die Hacken treten und einander den Ton abdrehen, um nicht die Gurgel suchen zu müssen.
›Zu den Sachen‹ – das klingt, das riecht nach Entfremdung, wenn man ›Menschen mag‹, wenn man Botschafter werden möchte und schon einstweilen den Sekt kalt stellt. Diese groteske Botschaft des irgendwie grotesken, irgendwie befreiten, irgendwie leeren und irgendwie illusionären Kraft-Ich, das nichts weiter als Seife und Duschstrahl braucht, um seinen täglichen Schweiß abzunehmen, eingewickelt in ein Kack-Wort aus einer Kack-Welt ... wir wollen nicht fragen, ob sie die richtige sei, denn das kann nicht sein, das darf nicht sein, das müssten wir wissen ... wissen? ›Durch die Hecken‹, da geht es doppelt so gut. Gut zu wissen, dass nichts dazu kommt, außer, einer trägt auf, da muss man die Aufträge annehmen, wie sie hereinkommen.
Fette Auftragsbücher, daran erstickt keiner, daran kann man sich abarbeiten, lebenslänglich und darüber hinaus. Gutes Wissen für gutes Geld: das muss irgendein Pakt sein, den die erwachsene Gesellschaft ihren Gliedern anträgt. Aber wer nur Gutes weiß, was weiß der schon? Nichts Besonderes, könnte man meinen, falls Meinen hier in Betracht käme. Man erforscht die Produktion von Wissen, wie man die Produktion von Gülle erforscht – mit zugehaltenen Nasen und einer durch Ekel gesteigerten Lust an dem, was da auf einen zukommt.

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KASUISTIK

Diese sorgfältig konstruierten Fälle, diese akribischen Tüfteleien, das Auf-Messers-Schneide-Wägen, das Um-die-Entscheidungen-Wissen, diese jahrtausendlange Arbeit der Moralisten, das Auf-den-Stand-Bringen eines Gesprächs, das ohne Anfang scheint und unaufhörlich die Gemüter fortreißt, Illustriertengeschichten und Bettlektüren – währenddessen gehen die Metzeleien ihren Gang, entzücken imperiale Gebärden die verschwiegenen Herzen der Friedfertigen, gehört Genozid zur Statistik. Realität und Moral spielen, wie allgemein bekannt, in verschiedenen Räumen. Schuldphantasien, das Sich-Hineinträumen in die großen Entscheidungen der Vergangenheit, das imaginäre Soll und Haben der Menschheit berührt Moralisten weit stärker als die Zwangsläufigkeiten ihres unausweichlichen Tuns. Leicht, nahezu ohne Bodenhaftung, erfechten sie ihre Siege, verzeichnen sie ihre Niederlagen. In welcher Handlung geht ihre Gleichung auf? Gibt es Anhaltspunkte, um sich zu orientieren? Der Zyniker nebenan weiß es besser, kann es aber nicht äußern. Und das ist auch nicht schlecht.

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KATEGORIENSCHWUND

Nach einem soliden Saufabend in der Provinz lässt sich beobachten, was ohnehin jeder weiß: auch Kategorien unterliegen den Regeln der Artenwahl. Die entschiedensten Durchsetzer dominieren das Geschlechterverhältnis (und deformieren es bis auf weiteres). Andere fallen aus und fräsen verheerende Rätselschneisen in die menschliche Wahrnehmung. Zu den notorischen Kategoriensäufern zählt die Öffentlichkeit, der heute diese, morgen jene abhanden kommt, ohne dass sie sich das anders erklären könnte als durch einen Lernprozess. Dinge, die gestern noch mit Leichtigkeit zu verstehen waren, liegen ihr heute schwer im Magen und erfordern diätetische Maßnahmen, vor denen einem im Privatleben graust – sie aber geht darüber mit Leichtigkeit weg und erklärt sie für ›unverzichtbar‹.
Das Wort lässt sich bequem als Anzeige eines akuten Kategorienschwundes lesen. Wann immer etwas unversehens als unverzichtbar gilt, kann man fast sicher sein: Dahinter steckt eine Zumutung für den Verstand. Er soll beschäftigt werden, damit er den Verlust an Denkmitteln nicht bemerkt oder wenigstens nicht dazu kommt, sich zu beklagen. Ach was, stolz soll er sein auf die kolossalen Aufgaben, die seiner warten, und Stein und Bein soll er schwören, dass er endlich ›an den richtigen Fragen‹ arbeitet, während ihm die Zauberfee sanft über den Scheitel fährt und ihn unbemerkt an den Busen drückt, dass ihm Hören & Sehen vergeht.
So sah man einst biedere Literaturwissenschaftler in die black box des öffentlichen Bewusstseins hineinwandeln, um als grimmige Universalgrammatiker wieder herauszukommen. Seit die Genforschung boomt, gehen progressive Mediziner gern auch über Leichen und behaupten, es sei die Evolution der Wissenschaft, die sie zu solchem Tun animiere. Warum nicht? Auch das Frau- oder Irgendwiesein zum Beispiel will von Saison zu Saison mittels einfacher Versuchsanordnungen neu gelernt sein, während es sich im Privatleben ungerührt fortschreibt. So dünkt sich Jedermensch der öffentlichen Rede überlegen und lernt, sie durch zweckmäßige Anwendung auszubeuten, nach einem Motto, das man einst im Badischen auf einer Elternversammlung vernahm: »Gelle, des kenne mer aa!« Sie können es, sie können es.

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KATOPTROMANTIE

Weissagung aus Spiegelbildern, eine in unseren Breiten seit dem Ende des letzten Krieges mit ungeheurer Leidenschaft Woche für Woche ausgeübte Form der weißen Magie, die zum Teil recht paradoxe Ergebnisse zeitigt – nicht immer zum Wohle ihrer Betreiber. Für Gesprächsstoff ist in jedem Falle gesorgt. In heißen Zeiten erzeugte diese Form der Weltverspiegelung bereits Klimawandel, die es in sich hatten und dem von 2007 in nichts nachstanden.
War der Spiegel schon immer ein Gerät mit reflektierender Oberfläche, das der Selbstschau diente, so gilt die ruhige Wasseroberfläche als ältester Spiegel. Ein erster Fall von Katoptromantie findet sich in der griechischen Sage. Narziss erblickt sich selbst in einer Quelle, verliebt sich in sein Spiegelbild und wird darüber in die nach ihm benannte Blume verwandelt.
Spiegel sollen – wie andere eng mit ihm verbundene Gegenstände – Charaktereigenschaften ihres Besitzers aufnehmen und sie bei Wechsel des Besitzers auf den Nachfolger übertragen. Agrippa von Nettesheim schrieb dazu: »Man sagt, dass Personen, welche das Kleid oder Hemd einer Hure anziehen oder den Spiegel, in dem sie sich täglich beschaute, bei sich tragen, frech, furchtlos, unverschämt und unzüchtig werden.« Demgegenüber ist anzunehmen, dass es sich bei der Form der Katoptromantie, die heutzutage praktiziert wird, eher um eine Art frei flottierender, zu Zwecken der Volksaufklärung magisch verbrämter Nabelschau handelt.
Alle Versuche der Obrigkeit, sich des Phänomens zu entledigen, sind kläglich gescheitert. So hat die Regierung der Volksrepublik Greisenau auf ihrer vorerst letzten gemeinsamen Sitzung endgültig beschlossen, die Katoptromantie für ihre Zwecke zu nutzen. Ähnliche Versuche kennt die Forschung bisher nur von der altrömischen Augurenschau. Von daher ist man gespannt auf die Ergebnisse einer Feldstudie über die gesellschaftlichen Auswirkungen dieser Entscheidung, die 2011 zum Abschluss kommen soll, zumal in den letzten Jahren im öffentlich-rechtlichen Bereich eine Reihe von Änderungen und Entscheidungen zu verzeichnen waren, die im Ganzen eher als Rückkehr zu Adam und Eva zu bewerten sind. – Frage eines bayerischen Abgeordneten: »Habt’s ös jetzt a aan Spiegel?« - AC

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KATZENALTAR

Wem, bitte, genügt schon, was er hier sieht? Nicht jedem, das kann gar nicht anders sein. Die Katze hingegen, dem Allerheiligsten gegenüber, kennt keine Scheu und sie scheut kein Genügen. Sie sieht, was sie sieht, und es genügt ihr. Daher lässt ihr Anblick die Tränen im Entstehen trocknen, die er hervorruft. »Wie süß«, rufen Menschen aus, denen es graut. Das süße Grauen stolziert über Tisch und Bänke oder zwischen ihnen hindurch, als kenne es den Unterschied, sei aber nicht gewillt, ihn zu respektieren. ›Für ein Linsengericht‹, könnte es den Menschen, den Denker von Lichtel zitierend, zurufen, ›für ein Linsengericht habt ihr dieses Vorrecht aufgegeben. Nun seht, wie ihr zurechtkommt.‹ Das erklärt manches, darunter den Aberglauben, Katzen seien stolz. Nichts liegt ihnen ferner. Wer das Stolzieren beherrscht, lässt sich von keinem Stolz beherrschen. Der Stolz liegt den Menschen schwer auf, so dass viele versuchen, unter ihm durchzuschlüpfen – ein vergebliches Unterfangen, wie jeder weiß. Die Katze hingegen, im Entweichen geübt, scheint immer gerade dem Tabernakel zu entsteigen, das hinter ihr zuklappt wie ein ausgelesenes Buch. Da steht sie, ein Bewusstseinstier, man könnte ihr Hörner andichten und sie, die ernste, würde sie fortlächeln durch Gegenwart. ›DB‹ lauten ihre Initialen – DU BIST.

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KEHRICHTBESEN

Ich habe mein Wort gesagt und erinnerungslos gehe ich darüber weg. Heißt das: immer wieder leben? Oder: den Tod versäumt haben? Oder: einer Täuschung erlegen sein? Oder: noch nicht durch sein? Vor welchen Instanzen? Kann es hier Instanzen geben? Sprechen sie von jenseits des Stroms oder sind sie ein Echo des Geräusches, das ich bin, ohne es zu bemerken? Das Totengericht inmitten von Zimmerpflanzen, bei laufendem Geschirrspüler wirkt fremdartig, unwirklich, komisch. Es erscheint den Leuten ›kafkaesk‹. Das Kafkaeske ist der Kehrichtbesen der Munteren, er putzt jede ernsthafte Erwägung weg.

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KERNBEREICH

In den Kernbereichen der Gesellschaft werkeln Menschen mit einem ernsthaften Mangel an Phantasie: verlässliche Leute, denen es nichts ausmacht, Jahr um Jahr die gleichen Handgriffe und Redensarten zu wiederholen und dabei, wie sie sagen oder zu sagen behaupten, ununterbrochen zu lernen: sie sind die Vor-Macher und Vor-Lerner der anderen und dürfen sich keine unvermuteten oder unvorbereiteten Schritte erlauben – zum Beispiel aus Ungeduld oder weil eine Laune sie anwandelt oder, auch das wäre immerhin denkbar, weil sie einem Gedanken nachgehen wollen, der unvermittelt in ihnen aufleuchtet.
Spitzenwissenschaftler, Spitzenpolitiker, Spitzenpolitiker –: sie sind alle vom gleichen Schlag. Jeder von ihnen ist ›gut in‹: eine frühe Eingebung brachte sie auf den Weg und ihn laufen sie sich abspulend, weg. Der weggelaufene Weg oder der vergebene Fortschritt: mittlerweile läuft ihre Zeit ab. »Das haben wir gemacht«, bekunden diese Handlanger des Wirklichen, »dazu stehen wir!« Sie sagen es, wie sie es meinen. Am Ende stehen sie als Götzen einer untergegangenen Zeit in der Landschaft, mit einem heimlichen Gruseln bedacht, denn jeder sieht doch: sie meinten es gut.
»Das hat schon was gebracht. damals. Das waren andere Zeiten.« So lautet die freundliche Variante, die feindselige klingt anders, aber die lassen wir weg. Verlässlichkeit ist die Tugend der kleinen und großen Leute. Sie ist die Eigenschaft, die sie verbindet und zusammenhält. Schritt halten ist das Geheimnis aller sozialen Erfolge. Es gibt andere, aber die überlässt man gern Menschen, denen Misserfolg nichts ausmacht, weil sie ihn kaum bemerken, und wenn doch, mit einem Lächeln quittieren, da ihnen der Unterschied zu gering vorkommt, um davon Aufhebens zu machen.

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KERNDIENER

Seltsames Wort, dem bisher noch niemand gerecht wurde. Stattdessen wissen wir notorisch Bescheid, wissen, was wir ›vom Menschen‹ zu halten haben (nichts), von der Gesellschaft (alles), vom Körper (das meiste). Wenn wir zum Therapeuten gehen, dann weiß auch er Bescheid. Er hat seine Theorien gelernt und benützt ihre Begriffe, wobei er durch die Finger sieht oder blinzelt: erst das Blinzeln erlaubt ihm den Abgleich. Er ist stolz darauf und nennt es Erfahrung oder Intuition. Aber es ist nichts weiter als Gutmütigkeit: gutmütig lässt er die Begriffe gelten und den Patienten, nebeneinander, durcheinander, außer einander und miteinander. Nicht anders der Student, der dem Professor das Wort vom Munde abliest und bereits am Widerspruch bastelt, bevor ein einziger Grund sichtbar geworden wäre, der es in der Sache geböte. Geht doch – das gilt, weil es gilt, weil die Geltung nicht an der Richtigkeit einer Sache hängt, sondern an der Art von Beharrungsvermögen, die unter Menschen Erfolg genannt wird.
Kerndiener, seid wachsam, ihr werdet gebraucht! Es macht nichts, wenn euch die Systemdiener gegenwärtig den Rang ablaufen, ihr kommt wieder, daran besteht kein ernsthafter Zweifel.

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KERNSCHMELZE

Die Kernschmelze beginnt in den Gehirnen. Von dort breitet sie sich fächerförmig aus. Fragt man die Leute Wollt ihr den totalen GAU, dann zeigen sie sich interessiert. Schließlich wäre er einmal etwas Neues und so schlimm wird es schon nicht kommen. Sie reagieren, wie Menschen immer und überall reagieren: teils-teils. Das Restrisiko kennen sie, die Mehrheit nimmt es billigend in Kauf, weil sie annimmt, dass es im Ernstfall den anderen treffen wird. Im übrigen wird man es schon zu vermeiden wissen. Leben ist risikobehaftet. Kann einer dem Risiko ein Schnippchen schlagen, dann, ja dann hat das Spiel sich gelohnt. Ein grandioser Erfolg, verglichen mit den endlosen Möglichkeiten des Darbens und Frierens, des Abgehängt- und Verlorenseins! Der Bewohner der Ebenen braucht eine Perspektive und die treibt ihn an die Spitze des Zuges.
Wenn endlich die Bilder des größten anzunehmenden Unfalls, erfreulicherweise vom anderen Ende der Welt, über die Bildschirme geistern, dann reagieren Gehirne menschlich, soll heißen, ihre Träger wollen das nicht, sie wollen es um keinen Preis. Die Phrase hat selbst in der Katastrophe etwas Erheiterndes. Sie bedeutet, dass all diese Menschen, schreckverloren, wie sie nun einmal sind, gar keinen Preis zu zahlen bereit sind, weder diesen noch jenen, geschweige denn alle beide. Führer aus der Not, Anführer der Verwirrten oder Filou der Stunde ist gerade der, der ihnen versichert, dass das Abschalten der Kernkraft folgenlos bleibt. Aber das wäre ja... Wer zum Teufel hat uns da hineingeritten, wenn ein Fingerschnipsen genügt und der Spuk ist vorbei?
Warum schnipst denn keiner? Warum versteinern ringsum die Gesichter, wenn die Hand zum Ausschalter tastet? Warum trägt das Eigeninteresse so unbeeindruckte Züge, wenn es in Gestalt des Anderen entgegentritt? Ein Glück, dass es wenigstens in den Medien wütet und stürmt. Welch Menschheitsglück, dass sich endlich eine Kanzlerin ermannt und die strahlende Zukunft des Landes, das sie gewählt hat, mit einem Schlenker der rechten Hand – wie sagt man? ›beerdigt‹? – na Sie wissen schon…!

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KINDER DER SCHAM

»Kinder, schämt ihr euch nicht?« Nein, sie schämen sich nicht, die lieben Kleinen, und sollten sie wider Erwarten sich einmal schämen, dann kichern sie dazu töricht und finden sich Spitze. Wider Erwarten? So sollte das Wort nichts gelten? Das Wort, auf das alles ankommt? Wer besitzt so wenig Schamgefühl, mit Wörtern zu spielen, die doch das Wichtigste ausdrücken sollen? Wer tunkt sie in den Putzeimer, in dem diese schmutzige Brühe steht?

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KINDERLADEN

Die Männer sind gut beraten, sich ihrer Kinder ein für alle Mal zu entschlagen, sobald die Mütter illoyal werden. Das sind die neuen Gegebenheiten, die so neu nicht sind, aber von denen, die sie zuerst betrafen, systematisch verschwiegen wurden – Stoff für Therapeuten und Richter, die die Misere seit langem kennen und als individuelles Elend verwalten. Nichts daran ist individuell als die Umstände; alles andere ist dem Krieg gegen die Väter geschuldet, der vor vierzig Jahren entfesselt wurde und in den Kindern noch längst nicht zu Ende gegangen ist. Es wird immer nachgelegt. Wortführer nennen es Zukunftsfähigkeit und das blanke Gegenteil wächst heran: eine neue Generation ›Geschädigter‹, die ihre Obsessionen weiter tragen wird.
Was sind das für Menschen, die ungerührt das Elend der anderen verdoppeln? Öffentliche Heuchler, ideologische Hochstapler und Klinkenputzer vergangener Schrecken, die glauben, privat davonzukommen. Ein Irrglauben, so recht geschaffen für die Kirche der Hartköpfigen und Hartherzigen, deren Gehirn nicht mehr als einen Gedanken zu fassen vermag. Dieser, durch einen historischen Zufall in sie hineingeraten, hat Prägestempel aus ihnen gemacht: ungestalt selbst, ungenießbar für die Erfahrung, die sich früh abwandte.

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KINDIDOLATRIE

gewöhnlich um die Lebensmitte herum einsetzend, galoppierende Spätfolge eines betont asymmetrischen Kindschaftsverhältnisses (unglaublich, dieses Wort), in dem die Mutter alles, der Vater nichts oder weniger als nichts ist, das Negativ, die Folie, vor der alles ins Positive geredet und gewendet wird, was so geht oder gar nicht geht oder längst daneben gegangen ist. Übrigens nicht auf Väter und ihren irren Spät-Stolz auf die Töchter beschränkt. Weniger bemerkt, aber nicht weniger aufschlussreich die Neigung von Frauen, sich ein zweites Mal an ihre Kinder zu verlieren, die erwachsenen Kinder erneut auszutragen. Dazu gehört nicht besonders viel, es reicht doch, die Welt erneut in eine Innenwelt zu verwandeln, sich als schützenden Mantel zwischen die jungen oder nicht mehr jungen Leute und das zu stellen, was andere Generationen ›existentielle Erfahrungen‹ nannten. Schwer zu entscheiden, wer da wem etwas antut und wo die Entgleisung beginnt, schließlich weiß niemand, wohin die Reise geht. Ein inverser Generationenkonflikt tut sich hier auf; die ältere Generation kämpft ihn mit sich selbst aus, bis zur bitteren Neige, und bittet die Kinder inständig, sich da herauszuhalten, die Opferrolle nicht aufzugeben, in der man sie nun einmal sieht und behalten möchte – um jeden Preis, auf absehbare Zeit oder Unzeit.

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KINDSCHAFT

Ich habe ein Kind, verstehen Sie, ich habe ein Kind, das klingt ziemlich possessiv, ganz schlecht, besser hätte ich für ein Bankkonto sorgen müssen, für unzweifelhaften Besitz. Aber das ist nicht richtig, denn ich habe zwei Beine, zweifellos auch ein Possessivverhältnis, doch auch eine – Leibeigenschaft, wäre das Wort genehm? Also eine Leibeigenschaft. Ganz so weit möchte ich doch nicht gehen, sobald es sich um eine Grippe oder den Grauen Star handelt, das wäre auch ein Possessivverhältnis, aber ein abstoßendes, jedenfalls wäre ich die beiden gern los, was nicht so einfach ist, sie benehmen sich wie eine Verwandtschaft, die nicht weiß, wann es Zeit ist zu gehen etc. Nun, ich habe ein Kind, das nicht weiß... aber was? Man hat es mir abspenstig gemacht, so heißt das, man hat es, in täglicher zäher Kleinarbeit, darauf dressiert, keinen Vater zu haben, was ist daran merkwürdig? Aber ja, ich kann es Ihnen sagen: Vordergründig arbeitet da diese Person, zu der ich einmal eine Beziehung hatte, vordergründig arbeitet da immer eine Person, es gibt viele solcher Personen, zu viele, denn hinter ihnen steht etwas, das Druck macht, etwas, das manche Leute Gesellschaft nennen, die Gesellschaft, so wie man sagt: der Oberförster, und alles ist geklärt. Die Gesellschaft also stünde hinter jener Entfremdungsarbeit, dieser Entfernungsarbeit, da ist etwas dran, sie redet leise, sie redet laut, sie redet in eine Richtung, das ist es: Sie redet durcheinander, aber in eine Richtung. Mag sein, ich täusche mich und das alles ist längst vergangen. Manchmal höre ich die Stimme meines Kindes, aber wie aus weiter Ferne, dann steckt es sich wieder, denn es ist fast schon erwachsen, den Knebel in den Mund und die gewohnte Sprachlosigkeit beherrscht das Feld. Beherrscht das Feld. Manche sprechen da von Therapie. Aber wie therapieren, wenn es um Übergriffe geht, um wirkliche, nicht endende Übergriffe? Wenn sie doch aufhörte, diese Gesellschaft. Vielleicht ist sie ja längst nach Hause gegangen, vielleicht sitzt in dieser Maschine, die auf unseren Feldern fortrattert, einem Traktor nicht unähnlich, nur noch ein Automat, programmiert von Leuten, die ruhig im Altenheim sitzen und Gott Alzheimer eine Socke weihen.

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KING OF FLOP

—Gehen Sie, nein, gehen Sie nicht, wer weiß, wo Sie in diesem Zustand ankommen, ungestraft tut das keiner, wenigstens nicht auf längere Zeit, als Ihr Beichtvater könnte ich Ihre Sünden erlassen, sie müssten sie mir nicht einmal anvertrauen, ich bin über Sie im Bilde. Woher? Gehen Sie, die Frage sei Ihnen erlassen, ich erklär’s Ihnen später. Sie und ich sind aus demselben Stoff, ja, wir beide also ... ich möchte Ihnen eine Geschichte erzählen, obwohl ... ich fürchte ... was, Sie mir auch? Nur heraus mit der Sprache! Doch nicht etwa...? Genau das? Sehen Sie, ich bin nicht gekommen, um Ihre Befürchtungen zu zerstreuen, das gerade nicht. Wie es sich anhört, scheinen Sie ja ... habe ich Sie falsch verstanden? Habe ich Sie falsch verstanden? Nun, ab jetzt sollten wir uns richtig verstehen, denn, verstehen Sie, alles hat einmal ein Ende, das ist einer von diesen Sprüchen, die mich ärgern, soweit ich zurückdenken kann… Wenn ich so etwas sage, dann geht das in Ordnung, will sagen, es gehört zu meinen Berufspflichten, bei Ihnen ist es eine überschießende Bemerkung. Merken Sie eigentlich, dass Sie sich disqualifizieren? Nein? Sie merken nichts? Auch gut, das trage ich ein. Dafür benutze ich diese Kladde. Was mir das einträgt? Was mir das einträgt? Das fragen Sie? Gut, fragen Sie! Es ist Ihr Recht, also fragen Sie, aber lassen Sie sich nicht zuviel Zeit, es könnte Sie in den Regen bringen. Vergessen Sie den Regen, ich sehe gerade, dass Sie völlig durchnässt sind. Wie das? Völlig durchnässt! Sind Sie bei Trost? Nein? Deshalb ... der Aufwand hier? Den hätten Sie sich schenken können, ich warne meine Klientel immer, hier gibt es nichts zu holen, Sie müssen schon alles mitbringen, habe ich einen Bauchladen? Eigentlich müssten Sie mir etwas mitbringen, das ist ein Geheimnis, das ich für gewöhnlich bis zum Ende aufhebe. Da, ich schenke es Ihnen.

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KIRCHENTAG

»Ein Kirchentag«, erklärt Adler, »ist die Nacht, in der alle Katzen grau sind, noch einmal, aber bei hellem Tage.« »Wie kann das sein?« erkundigt sich Eule, sichtlich bewegt von dem Gedanken, verstanden zu haben und doch nichts zu verstehen. – »Es kann sein«, erklärt Adler etwas gestelzt, denn er setzt sich ungern Fragen aus, deren Sinn er nur schwer ausloten kann. »Wäre es anders, so gäbe es keine Kirchentage, sondern nur Kirchennächte. Das wäre zwar kein Verlust, aber wer weiß, welche Konflikte solch ein Wort, dem in Wirklichkeit nichts entspricht, am Ende auslösen könnte.« »Am Ende«, zischt Eule, »an welchem Ende?« – nicht wissend, dass Adler mit seinem Kirchenlatein am Ende ist und sich gern zurückziehen würde. Nun fühlt er sich gestört und hackt nach den Kleinen.
»An welchem Ende? Wer das wüsste… Am Ende der Schlange, an diesem wie an irgendeinem anderen, stehen aufgereiht die stolzen alten Wörter, die einen gedrückt, die anderen gebeugt, die dritten genötigt, hinfällig alle, und kein A im U kann ihnen helfen.«
»O«, zirbelt E, »das versteht sich dann aber von selbst.«

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KITSCH

Der einzige Zustand, in welchem sich göttliche Wesen anrufbar und in der Süße beschaulicher Zuckerwolken erhalten haben, ist der Kitsch. Besonders die Geduld der Venus in Mode und Parfümerie, aber auch die Milde der anderen Götter, erlaubt diesen letzten und echten Ausdruck der Religiosität, seit sich die Kunst, in Unterwerfung unter die große Vernunft, zur reinen Wahrheit der Photographie entschlossen hat. Dieser üble Zustand vertritt die Härte der gnadenlosen Selbstbespiegelung, die zunächst den Teufel als unbekanntes Wesen zum Teufel gejagt hat, um dann ahnungslos zum schlechteren Teufel zu werden.
Es darf in diesem Zusammenhang gesagt werden, daß die Pietà Michelangelos, angesichts der zahllosen Unfälle der Menschheit, niemals auch nur eine einzige Träne vergossen hat, und selbst wenn es geschehen wäre, hätte es niemand geglaubt. Nur süßlich bemalter Kitsch hat je um die Menschen geweint.
Da aber jeder nachdenkliche Kunstfreund die Wirkungen der Dämonen, ihre Anwesenheit im kleinsten Gegenstand unter dem Tisch und im Zimmer bemerken kann, vorausgesetzt, dass er noch nicht prophetisch erblindet ist, bleibt die Sichtbarkeit ihres geheimnisvollen Wesen dem frommen Kitsch und den Obskuranten überlassen.
Der Surrealismus, dessen Instinkte dies immer bewahrt haben, trägt deshalb offen oder heimlich das Brandzeichen seiner aufgeklärten Verächter, wie es das unaussprechbar gewordene Spätwerk Chiricos beweist. Um aber alle die zahllosen geheimnisvollen Träger des Lebens, die sich unablässig im Unbekannten verwandeln, nicht zum Schaden der Spekulationskraft des menschlichen Geistes zu vergessen, stiftet die Gnade der fernen Mächte, nicht allein nur für arme Leute, wie die petit raison so gerne behauptet, den frommen Kitsch. Er befördert jede phantastische Lüge, den ornamentalen Schmuck jedes schönen Gedankens, und sogar den berühmten ›immerwährenden Genuß der Erdbeeren‹ als kaiserlich gesegnete Süßspeisen des Gemütes, ohne Bedrängung durch Fakten, nach Bosch. Und schließlich, da der Sauberkeit und Ordnung durch ungeschickt geschwungene Putzlappen nicht nur Hekatomben köstlicher Porzellane und alter Gläser zum Opfer gefallen sind, duldet der Surrealismus des Kitsches sogar den Staub und das Spinngewebe, die selbstverständlich zur überladenen Kirche des Kitsches gehören.
Homomaris behauptet, die Wartezimmer der Ärzte beschädigten die Phantasie eines Menschen für sieben bis vierundzwanzig Stunden. - PM

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KITZEL

Es zerrt an den Nerven, zu sehen, wie sich die Kleinen bekriegen, während die Großen, verzaubert durch ein Kalkül, das jeder kennt, fest an der Kette liegen. Sie müssen fest sein, die Großen, eine Mischung aus Sphinx und Gipfel. Es genügt, dass einer von ihnen ein wenig Geröll ablässt, um ganze Landschaften zu verheeren – äußere wie innere, daran kommt keiner vorbei. Oder doch? Woher der Wunsch, den Spalt aufzuspüren, der den Durchstieg ermöglicht? Sind die unteren Gletscher nicht gefährlich genug? Woher diese Sportsucht nach dem extremen Kitzel? So sollten die Beruhigten gerade nicht fragen, solange sie wissen, was sie so grandios beruhigt hat. Es ist ihr Spiel, das sie der Welt überließen, weil sie es mussten, und das jetzt andere spielen. Nach der Geschichte ist vor der Geschichte – das wäre eine alte Geschichte, oft erzählt und nichts Besonderes insofern, als das Besondere daran nur die Verteilung der Rollen betrifft. Auch da kann man sich täuschen. So mancher spricht von ›kommenden Mächten‹ und unterdrückt das Jucken in der Hand, das ihn peinigt. Geschichte ist offen. Fragt sich, für was.

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KLASSIKER

Im Yagir liest man die Klassiker nicht, man ist natürlich weiter als sie und blickt sinnend in die Ferne, wenn einer aus ihnen zitiert. Dennoch behält man sie bei, das Wort Klassiker kommt von Klasse und meint alles, was Schulklassen langweilt, so dass sie fürs Leben genug davon haben. Das ist ganz normal und wäre keinerlei Aufhebens wert, wenn nicht von Zeit zu Zeit etwas passierte, was die Leute klassisch nennen, weil es ihnen vorkommt, als hätten sie dergleichen schon öfter gesehen, ohne dass sie sich gleich daran erinnern können. Man müsste mehr alte Filme sehen, seufzen sie dann, denn sie kennen, wenn es hart auf hart kommt, nur Filmklassiker und auch da nur diejenigen, die auf die Leinwand kamen, solange sie jung waren. Überhaupt ist die Jugend ihr ewiger Klassiker, vermutlich, weil sie darin die Hauptrolle spielen. So muss es sein, so ist es überhaupt richtig und deshalb wirken all die Profis verschoben, die aus Gründen den Gelderwerbs den Jungen ihre künftigen Klassiker streitig machen, indem sie alles, was ihnen unterkommt, praktisch ohne Schamfrist klassisch nennen, nur weil sie später ohnehin tot sind und nichts mehr zu sagen haben. Klassisch ist das Versagen der Älteren angesichts der Aufgabe, die das ewige Jungsein ihnen stellt, ein Thema, immerhin, der ältesten Klassiker, die ihre Versager auch schon von innen kannten. Homer zum Beispiel – sehen Sie, ein Alters-Ausreißer, wenn Sie mehr davon wollen, lesen Sie das Feuilleton oder, besser, die Blogs der abgehalfterten Feuilletonisten. Schon grinsen sie, Homer Simpson im gefletschten Gebiss (eine schwachsinnige Maskerade, die für tausend andere steht), sie haben die Kurve gerade noch bekommen und schleudern in halsbrecherischer Manier auf die nächste zu. Sagen Sie nur ›Dioskuren‹ und ein paar erbleichen bereits, weil sie den Comic noch nicht kennen. Überhaupt kann man nicht alles kennen, das meiste lohnt den Aufwand nicht, ›klassisch‹ kommt von ›klasse‹ und klasse ist, was praktisch nicht vorkommt. Ein klassisches Argument, das leider den Sinn des Daseins verfehlt, der lautet: Sei klassisch! Lebe im Jetzt! In meiner Umgebung lasse ich nur Klassiker zu, sie sollen sich anstrengen, die Hunde, sonst sende ich sie in den Orkus. ›Ent-sende‹...?

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KLATSCH

Wir haben, liebe Kinder, die Sprache der Gesellschaft gelernt, jetzt lernen wir die der Kultur. Schwer ist das nicht, es geht fast von selbst. Gesellschaft, wann war das? Wir wollten etwas erreichen, etwas durchsetzen, und nun ist es durchgesetzt und durchsetzt von etwas, das nicht gemeint war und nicht gemeint sein konnte, denn es ist irgendwie... gemein, man könnte fast meinen, es sei die Gemeinheit selbst, die sich an die Spitze des Zugs gesetzt, die sich durchgesetzt hat und nun, in die anspruchsvollsten Gesinnungen gewandet, einherschreitet. Und hat sie nicht recht? Man fertigt sie ab, mit höhnischen Worten, und bedient sich ihrer, ohne mit der Wimper zu zucken, ohne viel Federlesens, ohne ein Aufheben davon zu machen, da liegt vielleicht der Fehler. Man hat vergessen, die Gemeinheit aufzuheben, per Dekret, im Mondschein. Die Gemeinheit ist nicht so gemein, wie es scheint, sie ist riesengroß und überaus differenziert, überdies anhänglich, sie kommt überall mit hin. Das irritiert die aufgeräumten Gemüter, sie halten sie für einen Fleck und wischen sie weg, aber sie ist immer noch da. Zwischen Kultur und Gemeinheit besteht ein reger Verkehr, sie tauschen sich aus – über die Köpfe all derer hinweg, die wissen, wohin der Zug geht. Die Kultur ist das Organon der Gemeinheit, wer sich weigert, sie zu buchstabieren, findet leichter in den Klatsch als ans Ziel.

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KLEIBERLIN

Beppo Kleiberlín, Grundstücksmakler aus Kleie, einst Sorgenkind seiner Mutter, jetzt großer Maxe, steht vor dem Aus. Welchem Aus? Amtsgericht? Sitte? Steuer? Häusliche Gewalt? Keine Spur. Er steht vor dem Weltgericht. Wie kommt er denn dahin? Nichts leichter als das. Fragen Sie Beppo! Nein, besser nicht. Beppo redet sowieso schon zuviel. Beppo weiß alles besser. Hören Sie nicht auf ihn. Hören Sie auf das Weltgericht. Es allein weiß, wie es soweit kam, und jeder begreift, was es sagt. Scheiß auf Beppo! Beppo genießt seine Rolle, er füllt sie aus. Welt-Bösewicht! Aus Kleie! Wie geil ist das denn? Ziemlich geil, wenn Sie mich fragen. Warum fragen Sie dann…? Nein, ich ziehe die Frage zurück. – Sie stehen ja mauloffen in der Landschaft. So kommen Sie dem Phänomen nicht…
Sie kommen von Beppo nicht los? Sie kleben fest? Aber das will er doch. Den Rattenfänger aus Kleie, so nennen sie ihn und: zu Recht! Alles zu Recht. Hat er denn keine Gegner? Was? Viel zu viele? Er wächst an ihnen? Er steckt sie alle in den…? Sprechen Sie Ihre Sätze zu Ende und kratzen Sie sich nicht so ordinär. Was weiß ein Makler von der Welt? Was, sagen Sie, eine ganze Menge? Sind Sie von Sinnen? So redet er, ganz recht. Müssen Sie ihm deswegen zuhören? Er redet alles herbei. Merken Sie nichts? Andere reden weg, er redet herbei. Great difference, folks. We need that.
Warum trommeln seine Leute so? Haben sie nichts zu tun? Nun gut, vielleicht liegt es daran. Vielleicht liegt es daran. Der Mensch braucht Aufträge. Geben Sie ihm einen Auftrag und Sie sind ihn los. Das kapiert selbst Beppo. Gewiss hat er sonst nichts zu tun. Der Arme könnte sich langweilen. Warum hilft ihm keiner?
Aber nein, so laufen die Dinge nicht. Beppo ist eine Marke für sich. Things went wrong. Da liegt er: sein nächster Auftrag. Alles selbsterteilt. Ein Horror. A new job. Such a great thing. It’s incredible, so incredible. Wo hat er bloß dieses Kauderwelsch her? Von ganz oben? Von ganz unten? Wie man’s nimmt? Aber so nehmen Sie doch…
»Stoppt ihn jetzt, das Weltgericht / Fragt euch nach den Gründen nicht.« So spricht sie, Volkes Seele, mit ein bisschen Nachhilfe aus den Medien. #BeppoRaus. Altes Volksgut, frisch wieder aufgelegt. Und wie es stimmt. Das Weltgericht will keine Gründe wissen, über Gründe verfügt es im Überfluss. Hier öffnet sich ein Abfluss und es schüttet hinein, was es hat. Es will den Abgrund stopfen, der sich unter den Füßen auftat. Wie darf ein solcher…? Wie kommt ein Kleiberlín dazu, Abgrund spielen? Was hat ihn dazu befugt? Ist dieser Abgrund echt oder spielt er ihn nur? Ist er echt, wie kommt Kleiberlín dazu ihn mimen? Ist er nicht echt, was regt man sich auf? Ein Clown, eine Megafaust für den Clown! Ist es das, was Angst macht? Warum wird plötzlich ein Clown so reich? Eine Rotznase, ungeputzt. Wer hat den Clown so reich gemacht, dass er, der Umwege müde, nur eines will: Unlimited power? Warum? Ist er kein Einprozenter? Vielleicht ist er nicht so reich, wie die Leute denken. Ist er ein Einprozenter? Falls nicht, sieht es schlimm aus. Not qualified, really not qualified.

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KLEINERLEI

Die Eigenschaften der Großen können nur große Eigenschaften sein, z.B. Kleinlichkeit. Man könnte postulieren: ›Der größte Mensch ist der kleinlichste‹, aber diese Aussage wäre kleinlich und würde der Größe der Größe nicht gerecht. Großtun mit Kleinigkeiten ist eine Politiker-Eigenschaft. Gewöhnliche Größe lehnt dergleichen als lächerlich ab. Jawohl, sie ist lächerlich, diese Eigenschaft, sie steht der Lächerlichkeit der Kleinen, die gern groß wären, aber die Ausgaben scheuen, in nichts nach. Mein Politiker zum Beispiel (jeder hat einen Politiker, zufällig habe ich diesen) schlägt sein Twitterix auf wie der Priester sein Brevier, er greift in die Tasten und schon hat er sich blamiert. Die Twitterix-Öffentlichkeit verzeiht nichts, Vergebung wirkt nur im Verborgenen.
—Habe ich mich in der Adresse geirrt? Nie und nimmer bis du der große X.
—Ich bin’s, ich bin es wirklich!
—Schauen Sie, dass Sie weiterkommen. Aber ich sehe, auch dazu haben Sie kein Talent. Sie haben ein Rad ab und merken es nicht einmal.
Mein Politiker lässt keine Sitzung aus, solange er Twitterix-Zugang hat. Danach steht er auf und vertritt seine Füße. Warum seine Füße? Haben sie ihn gewählt?
»Kleinerlei«, werde ich ihm eines Tages sagen, »Sie sind ein Dummkopf. Während Sie auf Stimmenfang gehen, wächst der Chor der Verstimmten. Hören Sie nichts? Sie meinen, das wäre der Chor der Hasser? Eine Mistgabel ist keine Stimmgabel. Merken Sie sich das. Sie kennen den Unterschied nicht? Ja dann… lassen Sie mir keine Wahl.«
Mein Politiker ist ein Mann von Welt. Er kennt seine Pappenheimer. Einmal aufgestellt, kennt man ihn wie alle. Neuerdings schmückt er sich mit allerlei Gender*Sternchen, als sei er der soundsovielte Staat der USA. So erklärt sich der Satz: Das Parlament ist wieder sternhagelvoll.

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KLIMA

Das Klima ... das Klima ... ist flau. Sehen Sie nicht, dass es keine Intellektuellen mehr gibt? In welcher Zeit leben Sie? Lesen Sie noch immer die alten Kampfbroschüren und strahlen, wenn es so richtig zur Sache geht? Sie Narr! Sie alter Narr! Sie haben es gut, Sie werden immer ein Dach über dem Kopf finden, während andere unter der Traufe stehen und schlucken müssen. Selbst schuld? Sage ich doch. Jeder ist seines Schwachsinns Schmied. Ihrer ist endemisch, es braucht nicht mehr als eine Einladung zur Entspannung, schon stellt er sich ein, ganz selbstverständlich. Aber vielleicht müssen Sie nicht entspannen, vielleicht finden Sie das, was Sie da konsumieren, ›ganz schön anstrengend‹. Das ist ein Affekt, dem Sie nachgeben sollten. Fahren Sie weg, verreisen Sie! Es gibt soviel zu sehen. Was ist hier schon los? Sie versäumen nichts, gar nichts, sage ich Ihnen. Ein Land ohne Perspektive. Verreisen Sie! Es vermisst Sie auch niemand, warum zögern Sie? Kurz treten? Finanzen? In welcher Welt leben Sie denn? Alter? Gesundheit? Also sehen Sie: das Klima...

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KLIMAFORSCHER

Wer hätte gedacht, dass das Rennen nach der ersten Weltkirche, die diese Bezeichnung verdient, die Klimaforscher gewinnen würden? Dabei war seit ihren frühen Vorläufern, den Auguren, immer klar, dass sie unter den Favoriten einen Extraplatz beanspruchen durften. Dieser Extraplatz hat sie lange gefesselt. Er hat verhindert, dass sie stracks an die Spitze gingen. Zu durchsichtig wirkten ihre Tricks. Zu keiner Zeit konnte das bisschen Donner und Vogelflug den Ehrgeiz systematischer Theologen befriedigen, geschweige denn den Bedürfnissen der Metaphysiker und ihrer Verächter Rechnung tragen. Erst der Erfindung leistungsstarker Computer und die Entwicklung von Programmen, deren hervorstechende Eigenschaft darin besteht, dass sie für Laien vollkommen undurchsichtig bleiben und jeden erbarmungslos zum Laien degradieren, der sich ihnen nicht mit Haut und Haaren verschreibt, blieb es vorbehalten, das Blatt zu wenden.
Seit die Scientific Community zum Sterntaler-Märchen schrumpfte und verschrumpelte, wächst die Klimaforschung, sie wächst unaufhörlich, sie hat den organischen Zusammenhang mit den Disziplinen der Wissenschaft längst verlassen und wächst, dank gesellschaftlicher Angst-Alimentierung, zum über die Maßen vitalen Krebsgeschwür heran. Der Tag ist nahe, an dem man es, aus den bekannten Gründen, wird entfernen müssen. Doch es bleibt zweifelhaft, ob sich die passenden Chirurgen für diese Aufgabe finden werden. Das wäre ja, als sollten die helfenden Hände aus dem Tumor selbst herauswachsen, um das Werk zu beginnen. Zwar wächst, nach Hölderlins Wort, dort, wo Gefahr ist, das Rettende auch. Aber niemand weiß im voraus zu bestimmen, ob es Wachstum gibt, das dem Wachstum Einhalt zu gebieten vermag. Ja selbst die Frage, ob es dergleichen überhaupt geben darf, muss offengehalten werden, aus Gründen der allgemeinen Taxierbarkeit von Systemen und überhaupt.

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KLIMAFORSCHUNG

Nun also haben sich alle geeinigt: Unser Klima muss schöner werden. Das klingt einleuchtend, nachdem die notwendigen Einkäufe getätigt und die Börsen befriedigt sind. Ein schöner Schub wird das werden, ein schöner Schub. Nur die Klimaforscher sind nicht zufrieden, sie spüren, dass die Entwicklung sich gegen sie wendet, und wirklich ist nicht ganz einzusehen, wozu sie noch forschen sollen, wo jetzt doch alles so klar ist. Natürlich ist nicht alles klar und die Arbeit wird ihnen so schnell nicht ausgehen, aber tief drinnen, dort, wo die Forscherseele ihr warmes Plätzchen besitzt, fließen plötzlich die Tränen: Was wäre, wenn...? Wenn alles ganz anders wäre, gleichgültig darum, was alles kommen mag? Die Freiheit der Datenmanipulation ist unendlich, doch nichts gegen die Freiheit, alle Modelle umzuwerfen und völlig neu anzufangen, mit neuen Prämissen und neuen Methoden. Und auch diese Freiheit bedeutet wenig gegen die Freiheit des Findens, vor allem wenn es um neue Gedanken geht, das ist wie neues Gebäck, aber größer, universeller. Im Netz der Politik kommt man nicht heute mit neuen Gedanken, wenn man morgen für die alten bezahlt wird. Aber wer spricht vom Geld.

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KLIMAZIELE

Zu den putzigen Einfällen der letzten Jahrtausendwende gehört die Begrenzung des globalen Temperaturanstiegs auf die berühmten zwei Grad Celsius – jahrelang frenetisch gefordert von ein paar Dutzend Karriere-Wissenschaftlern mit besten Verbindungen und einer nach Erlösung ächzenden und nach Millionen zählenden Weltgemeinde, schließlich als Planziel verkündet von ein paar Regierenden mit Pokerface, in nächtlicher Kleinarbeit durchformuliert von Stäben aus Sprachkünstlern, die genau wissen, wie man schein-eindeutige Verpflichtungen aus der Retorte zaubert, ohne sich dabei nass zu machen, abgesegnet zuguterletzt durch Gerichte, die sich damit offenkundig als Teil des Weltgerichts outeten. Dabei sollten, neben der zweifelhaften Effektivität der Programme, auch die Zeiträume nicht unbedacht bleiben, für die hier geplant wird. Wer, nach verstrichener Galgenfrist, von den ›zeitnah‹ Handelnden Rechenschaft über die Diskrepanz zwischen realem und modelliertem Klima fordern wollte, der könnte sich gleich unter Alzheimer-Patienten oder auf Friedhöfen umtun.
Merke: Wer die Zukunft des Planeten gestaltet, dem ist mit den einfachen Mitteln der Versorgungsmoral nicht beizukommen. Womit dann? Mit dem Aufstand der Massen? Darauf setzen viele, doch Renditejünger wissen es besser.

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KLOAKE

Der Rechtsradikalismus ist die Kloake der Gesellschaft. Jeder ist aufgefordert, sich hier all dessen zu entledigen, wovon er in Sichtweite Dritter nichts wissen zu wollen behauptet. Wer hineinfällt, stirbt den elendesten aller Tode. Man sagt, es wimmle darin von gefährlichen Elementen. Man muss tief blicken, um solche Einsichten zu gewinnen, man muss tief in sich selbst hineingeblickt haben; Exorzisten wissen, wovon sie sprechen. Aber im Ernst: dass Gesellschaft einen solchen Ort nötig hat, dass sie ihn unterhält und stets aufs Neue bestückt, zeigt das Gottähnliche, das ihr noch immer innewohnt – sie erweist sich am Anderen ihrer selbst und muss es ›unter Kontrolle halten‹. Das erinnert daran, dass sie auch die Familien kontrolliert, aus denen sie sich erneuert und die sie nicht völlig unter Kontrolle bekommt. Der Hinweis mag schräg klingen, aber welche Rede ist nicht ›schräg‹, welche ist nicht abschüssig, sobald man sich diesen Dingen nähert? Die Familie, der Klan, sie müssen in die Gesellschaft aufgelöst werden und leben nicht zur Gänze aufgelöst in ihr fort. In der Gespenstergesellschaft wird jedes ›Vorkommnis‹ zum Menetekel: Man treibt miteinander Entsetzen, so wie man sein Spiel mit einer Vergangenheit treibt, die keinem gehört.

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KNACKPUNKT

Der Aufruhr hat eine seltsame Macht, sich selbst im Wege zu stehen. Das liegt größtenteils an dem Hochgefühl, das er in seinen Teilnehmern erzeugt. So ein Aufruhr, denken viele, auch in Ländern, in denen der Mehrheitswille das Sagen hat, ist schon etwas, er ist besser als nichts, denn er schafft Bewusstsein. Der Anfang einer Zufriedenheit ist schon gelegt, bevor es ›der Sache nach‹ Grund gibt, sich zufrieden zu geben, und das ›Bewusstsein‹, so wichtig es sein mag, ist stets gezinkt. Was sich zusammenrottet, muss irgendwann wieder auseinanderlaufen: diese Binsenweisheit verleiht allen Ordnungskräften der Welt ein natürliches Übergewicht, sie müssen nur klug eingesetzt werden und das Momentum nützen, sobald die Zentrifugalkräfte wachsen. »Und was hat’s gebracht?« fragen die Sympathisanten, die abseits blieben, sei es aus Ängstlichkeit, sei es aus Befremden, sei es aus Überzeugung, dass so nichts zu erreichen sei, sei es aus gut versteckter Komplizenschaft mit dem Bekämpften, weil man irgendein Geschäft am Laufen hat und den Gewinn noch einzustreichen gedenkt, bevor alles den Bach runtergeht. »Und was hat’s gebracht?« fragt die politische Konkurrenz, die anderen Handlungsmodellen den Vorzug gibt. Und »was hat’s gebracht?« fragen die Systemfreunde, erleichtert, dass alles so bleibt, wie es ist. »Wie lässt sich so etwas in Zukunft verhindern?« fragen die staatlichen Planer, und da liegt der Knackpunkt. Man muss die Maßnahmen wollen, die von der Staatsmacht ergriffen werden, um für die Zukunft die gleiche Art Aufruhr zu verhindern. Versteht man im voraus, welche das sein werden? Begreift man, was sie, aufs Ganze gesehen, bewirken werden? Will man die Wirkungen? Falls ja, war der Einsatz, er mag ausgehen, wie er will, ein Erfolg. Will man sie aber ›um keinen Preis‹, dann ist es bestenfalls dumm gelaufen, im schlimmsten Fall ein Desaster für alle – oder ein Vorteil für Kommende, je nachdem.

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KNÖDELFABRIKANT

Knödelfabrikant ist, wer Knödel fabriziert. Das klingt einfach und ist es wohl auch. Wissen Sie, was mich daran stört? Das ›wer‹. Wer fabriziert Knödel? Ich kenne niemanden. Kennen Sie jemanden? Ich soll im Telefonbuch nachsehen? Oder auf den Knödelpackungen? Sie verstehen mich nicht. Ich weiß, dass es dort draußen Knödelfabrikanten gibt. Ich kenne nur keinen. Ich würde schwören, es geht Ihnen genauso. Kennen Sie einen? Nein? Davon ging ich aus. Ich gehe in den Supermarkt und besorge mir eine Packung … Knödel. Ich denke nicht: Wer fabriziert diese Dinger eigentlich? Wie sieht er aus, wie groß ist er, hat er einen an der Waffel? Ist er korrupt? Teil des deep state? Nein, das denke ich nicht. Ein Fehler, wenn Sie mich fragen. Ich meine, wie verrückt muss einer sein, um Knödel zu fabrizieren? Würden Sie so etwas tun? Sehen Sie, das meine ich. Es liegt mir fern, Knödelfabrikanten zu nahe zu treten. Ich kenne nur keinen.
Dort draußen müssen sie existieren, denke ich mir. Nicht einer, nicht zwei, sondern viele, eine ganze Rotte. Treffen sie sich auf Kongressen? Was reden sie dort? Reden sie über Knödel? Speisen sie Knödel? In welcher Sprache verständigen sie sich? Knödeln sie? Mit wem gehen sie ins Bett? Das sind wichtige Fragen, jedenfalls wenn ich mir vorstellen soll, wer … nun ja, wer Knödel produziert. So lautete doch die Definition. Sie haben sie doch nicht vergessen? Warten Sie, ich helfe Ihrem Gedächtnis nach: ›Knödelfabrikant ist…‹ Geht’s wieder? Na Gott sei Dank. Wissen Sie was? Wer Knödel fabriziert, der fabriziert auch –… Im Augenblick fällt mir nichts Gescheites ein, aber ich werde darauf zurückkommen. Ich werde immer darauf zurückkommen. Kennen Sie den? Die Fabrikanten haben die Knödel nur verschieden fabriziert, es kommt aber darauf an, sie zu … essen? Nach diesem Satz haben sich Jahrtausende verzehrt und jetzt steht er, gleichsam hingerotzt, da. Sehen Sie, der erste, der ihn auszusprechen wagte, ist mein Mann. Was…? Eine Frau? Was Sie nicht sagen. Die erste, die zu sagen wagte, ein Knödelfabrikant sei nichts anderes als… Das schmeckt gut, das schmeckt wahnsinnig gut. Woher haben Sie das?
Wissen Sie was? Nein, Sie erraten es nicht. Aber ich verrate es Ihnen umsonst: Die hätte ich kennenlernen mögen. Ein Fingerschnipsen von einer solchen Person und die Welt steht kopf. Bestimmt existiert ein Film über sie. Den muss ich sehen. Ich habe so viele Filme über bedeutende Menschen gesehen, da ist der hier ein Muss. Die Frau ist ein Genie. Ich stelle mir vor, wie sie den Satz … behutsam, aber fest … mit ihrer leidenschaftlich leisen, vorsichtig auftrumpfenden Stimme … zum ersten Mal… Ich will alles über sie wissen. Sie blicken erstaunt hoch? Merken Sie etwas? Nein, doch nicht? Sie merken nichts? Nicht den Knödel im Hals? Bricht Ihnen nichts aus? Haben Sie nichts vergessen? Wann haben Sie das letzte Mal Knödel gegessen? Sie wissen ja gar nicht, wie diese Thematik mich anödet.

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KNÜPPELSCHWINGER

Die schärfsten Knüppelschwinger im Yagir sind gut gekleidet und kommen gerade vom Essen mit Freunden. Sie wollen zeigen, dass sie es draufhaben und zu Recht als Erwählte gelten. Woran alle Welt zweifelt, das nageln sie dem Nächstbesten an die Stirn und verkünden: So ergeht es jedem, der Zweifel sät. Zweifel sät man nicht, man verbeißt ihn. Mag sein, sie halten jeden, dessen Stirn bereits blutet, für einen blutigen Anfänger, den man einweisen sollte. Das Niederknüppeln überlassen sie ihren Lakaien, sie knüppeln auf. Ihre Vorliebe für den Nächstbesten wird durch keinen Hass übertroffen, sie regelt sich in Prozenten. Ein Prozent hier, ein Prozent da, so denken sie und der Knüppel saust. Ginge es ums Geld, man könnte sie verstehen, aber es geht um Prozente. Verstehe das, wer will! Im Prozent liegt Macht. Ein Prozent mehr oder weniger und die Macht sucht sich einen neuen Patron. Wer will das denn? Bereits der Gedanke an den Übergang ängstigt. Und dann: der Neue! So weiß man, was man hat. Wenn Macht versteinert, bekommt sie Löcher. Darin lässt sich hausen. Unter Niveau, aber: bequem.

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KÖRNERSTRATEGE

Einer, der wie →Homomaris von sich sagt: »Ich säe aus!«, kann nicht erwarten, dass die Welt sich ihm beugt. Er muss warten, bis die Saat wächst, ein Landmann ohne Weg und Steg, ein Mensch der Fläche. Nein, kein Wegbereiter, auch wenn er sich manchmal so sieht. Eher lässt er Wege verschwinden: Wächst die Saat, so werden die vorhandenen unbetretbar. Wo er geht, soll sein Weizen blühen – wehe dem, der da hintritt! Doch er ist eitel. Sein größter Wunsch wäre, dass einer hinter ihm geht und seine Wege protokolliert, das Ohr so nah seiner Lippe, dass er, ohne sich umzuwenden, Erklärungen abgeben könnte. Wie die Dinge stehen, läuft er Gefahr, Erklärungen abzugeben, und keiner ist da, sie aufzunehmen, so dass er allmählich, ohne es recht zu bemerken, sie auszusäen beginnt und darüber das Saatgut vergisst. So kommt’s, dass es ihm leise aus der Tasche rieselt und seine Spur markiert: Hier ging einer, der hätte es gekonnt. Was hätte er gekonnt? Das Säen? Aber er hat es nicht gekonnt. Wie unsinnig ist das alles: der Anspruch, die Eitelkeit, ihn zu erfüllen, die Unfähigkeit, ihn zu erfüllen, die Unfähigkeit zu sehen, dass er nicht erfüllt wurde, und die Erfüllung. »Es erfüllt ihn mit Genugtuung«: so reden die Leute. Sie gönnen es ihm, jedenfalls in der Regel, aber es ist seine und nicht die ihre und im Grunde ist sie ihnen egal. Wo der eine wogende Felder sieht, sieht der andere einen Bauplatz. Da kann es leicht passieren, dass die Genugtuung wie eine Blase platzt und all das Gift ausschüttet, das auch in ihm steckte, und nun ist es heraus.

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KÖRPER

Der Körper geht immer dem Tod voraus, aber dieser schlichte Gedanke, der auch umgekehrt leicht zu beweisen wäre, empfängt gerade hierdurch die Weihen des Geistes. Denn wenn man sagen würde, der Körper folge dem Tode nach, so würde sich an der Wirkung des ersten Gedankens nicht das allergeringste ändern. Ob uns der Tod, von welcher Seite auch immer, antritt, seine und des Körpers Schicksale ändern sich hierdurch nicht im geringsten. Der Tod bekommt den Körper, auf welche Weise auch immer, in seine Gewalt.
Folgten wir etwa dem Tode nach, so brauchte er nur ein wenig langsamer zu gehen, unmerklich vielleicht, was bestenfalls das Alter des Körpers verlängern würde. Aber dennoch würde er in jedem Fall das gleiche Gesetz seines dunklen Auftrags an ihm vollziehen. Gelangte der alte ermüdete Leib endlich in seine Nähe, so drehte der Tod sich mit einem Mal um und legte seine mächtige Hand endlich doch auf das Herz des Verfolgers. Ascoli von Savona, der Tyrann der Stadt, glaubte auf den Zinnen seiner Festung an der Spitze seiner Soldaten durch eine Art Gleichschritt den Tod zu betrügen, er stolperte nur ein einziges Mal und verlor den Zeittakt. Von diesem Augenblick an war der Abstand beschädigt, er konnte marschieren lassen, so langsam er wollte, da war nichts mehr zu machen, er starb schneller, als er langsam zu sein vermochte.
Der Philosoph und Kanoniker Marsilio Ficino hatte diese Berechnung bereits fünfzig Jahre zuvor in seinem Traktat zur Platonischen Philosophie aufgestellt: Bewegung = Ziel = Ende. Ebenso später Wittgenstein: »Man stirbt immer zu rasch oder zu langsam, dennoch ist Geschwindigkeit niemals ein Mittel, den Tod zu überlisten.«
Eine andere, noch höhere Erkenntnis lehrt, dass Körper und Tod in einander verliebt sind. Sie sind das einzige Liebespaar, das von Anfang an zusammengehört, denn mehrfache Liebesverbindungen mit dem Tode sind ausgeschlossen. Deshalb sind auch die Krankheiten, nach Homomaris, nichts anderes als Liebesabenteuer oder Seitensprünge innerhalb einer unlösbaren Verbindung. Nur der Selbstmord steht in der Mitte. Hier müsste die Mathematik, falls sie je einen geistigen Anspruch besäße, der Metaphysik zur Hilfe kommen. Dass hier Brücken zu schaffen sind, wird bei Dante und Manganelli hinreichend bewiesen. Dante sucht am Ende des »Geometers Bogen«, Manganelli maschiert auf der Straße der zehnten Legion, mit Augen an den Knöcheln, über sich selbst hinweg. Was ja nichts anderes bedeuten kann, als dass er noch im Inferno versucht hat, im Liegen den Tod zu unterwandern. Homomaris lehrt die Anwesenheit des Todes in jeder Region, die der menschlichen Seele zugänglich ist. - PM

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KOHABITATION

In Frankreich bezeichnet das Wort ›Cohabitation‹ eine Form des Regierens, bei der Präsident und Kabinettchef verschiedenen Parteien angehören. In Deutschland gilt es als ungehörig, zwei Religionen zugleich zu dienen oder die andere für die eigenen Zwecke einzuspannen. Man entwickelt gemeinsam Projekte. Ist das Projekt perdü, zerfällt die Koalition. Was nicht zwingend zum Rücktritt führt. Regiert werden muss immer. Das deutsche Chaos ist mit Ordnungsvorstellungen so durchtränkt, dass es jederzeit den Eindruck zu vermitteln imstande ist: Hier stehe ich und kann nicht anders. Auf den Luther-Effekt legt das Wahlvolk großen Wert. Die Alternativlosigkeit regiert und die Alternativen schlafen den Rausch aus, der aus älteren Machtkonstellationen herrührt.
Schwamm drüber. Meine persönliche Kohabitation reicht weit zurück in die Zeit, in der ich es hilfreich fand, einen Wissenschaftler an meiner Seite zu wissen. Also wurde ich einer und keiner, ich gliederte mich gleichsam in mir aus und fragte mich selbst um Rat, wenn es nicht mehr weiter ging. Mit der Zeit wurde der Wissenschaftler mutiger und fragte mich, was ich glaubte und wie ich mit mir zurechtkäme. Als endlich die Dämme brachen und er wissen wollte, wie lange ich mir noch Zeit gäbe, warf ich ihn hinaus. Da liegt er nun mit gebrochenem Genick, ein Hilfreicher zuviel in lausiger Zeit.

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KOHORTENSCHRITT

Einer Generation angehört zu haben, die eisern das Maul hielt, und das mitten in Freiheit und Prosperität, umrahmt von Leitbildern, die ebenso eisern das freie Wort bis in Zerstörung und Tod festzuhalten wussten und sich nicht darum drückten, ihm die Treue zu halten, weil sie verstanden, dass ohne es alles nichts ist – herbes Los.
Dabei hat sie Bibliotheken zusammengeschrieben, wahrscheinlich mehr als jede andere vor ihr, sich im öffentlichen Redemarathon verausgabt, zu dem es vor ihr weder Technik noch Gelegenheit gab, vom Recht auf Hochmut Gebrauch gemacht, wann immer es ihr angebracht schien, – sie hat nichts ausgelassen und es ist alles nichts. Ihre Wegmarken haben andere gesetzt und sie ist diese Wege gegangen ohne auszubrechen, sie hat jeden Ausbruchsversuch Einzelner auf der Stelle geahndet – mit Aufmerksamkeits-, mit Laufbahn-, mit Ehrentzug, mit Reputationsverlust, mit Tabuisierung und Verhässlichung –, und es hat, wundersamerweise, geklappt.
Jetzt marschiert sie im Entenmarsch in den Tod, den Arsch zusammengekniffen, bereit zu den schwierigsten Eingriffen, um noch ein paar Wochen oder Monate aus dem wohlpräparierten Körper herauszuschinden, mit denen sie nichts weiter anfangen wird als den nächsten Urlaub zu planen, den letzten vielleicht, das wird ein schönes Erlebnis werden und ihr mit schönen Erlebnissen überreich beglücktes Leben bereichern. Sie hat allen Grund, dankbar zu sein. Niemand hat Grund, ihr dankbar zu sein, da tut es gut, sich nicht auch selbst im Stich gelassen zu haben.
Warum? Die Ansätze zu einer anderen Wahrnehmung der eigenen Rechte und Pflichten lagen vor aller Augen. Wenn sie geht, wird sie das Land, vielleicht den Kontinent ruiniert haben – durch Unterwerfung, durch Unterlassung, durch Unterdrückung aller Gedanken, deren es bedurft hätte, um die eigene Realität zu begreifen und jene Steuerungskompetenz zu entfalten, von der sie unentwegt redet. Und ich werde mitten unter ihr sein, ich werde mit ihr gehen, im Kohortenschritt, wie denn sonst.

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KOMFORTLAGE

→Siebgeber spricht:
Eigentlich befinde ich mich in der komfortablen Lage eines Selbstmörders, der weiß, dass alles, was seine Mitwelt zu seinen Gunsten (und denen seines Weiterlebens) vorbringt, gezinkt ist: Ausdruck des Bemühens, ihn im Leben zu halten, gleichgültig, mit welchen Mittel. Er weiß, dass man ihn nicht für voll nimmt, während man unendlich behutsam auf ihn eingeht, dass man seine Reden nach allem Denkbaren absucht, nur nicht auf die Möglichkeit hin, ihm recht zu geben, während man gerade das mit größter Bereitwilligkeit simuliert.
Die Weigerung auszuführen, was andere erdacht haben und sich damit zufriedenzugeben, während das Selbst mit allen Fasern dagegen rebelliert: darin besteht der Kern meiner Angelegenheit. Bin ich deswegen ein Rebell? Aber die Rebellen sind doch die anderen! Sie schwellt der Stolz auf ein Rebellentum, von dem sie schwatzen, als reiche es in biblische Zeiten zurück. Ich habe ihre Anfänge erlebt. Ich habe den Riss zwischen ihrer Selbstdeutung und dem wahrgenommen, was sie ›die Verhältnisse‹ nannten. Heute ist es kein Riss mehr, sondern eine Wand, über die keiner reden soll, bei Strafe der Mundtotmachung.
Ich könnte mich unter die Dichter mischen und Endzeitmonologe verfassen. Aber ich will das nicht. Es sind schlechte Dichter, es sind schlechte Texte, die einem da zugemutet werden. Sie paktieren mit dem Schweigen und sie vermehren, was keiner zu sehen vorgibt. Niemand nimmt sie ernst. Man hängt den Verfassern Preise um und sie beklagen sich darüber. Aber sie haben keinen Grund, sich zu beklagen. Im Grunde sind sie ganz zufrieden und nennen es Klagen auf hohem Niveau. Das Niveau möchte man sehen. Aber man sieht nur, dass sie gebettet sind. Soll ich also gehen, ohne bezeugt zu haben, was ich sah? Wer will dieses Zeugnis sehen? Wer will es wahrhaben? Wer will, dass es existiert? Und wozu wäre es gut?

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KOMMA

Im Komma erscheint die volle List des Schreibens noch einmal, deshalb setzen es manche Leute erst später, gleichsam bei vollem Blatt. Sie erspähen die leeren Stellen zwischen den Wörtern, die verborgenen Orte, vorherbestimmt, das verschwiegene Zeichen in sich aufzunehmen, das die anderen redend macht. Oder fast: denn reden können sie schon, sie reden von sich ohne Unterlass, wären sie nicht redend, dann schwiegen sie vielleicht und das Zeichen verschwände. Es machte kehrt – auf dem Absatz, so könnte man sagen, denn sprechend wird es von sich aus nur vor vollem Haus. So aber, der Plappersucht der anderen gegenwärtig, lässt es sich geduldig hin- und herschieben, bis die leichte Vertiefung gefunden ist, in der es zur Ruhe kommt, weil sie ihm vorbestimmt ist. Das zu ertasten kostet Geduld. Es gibt Sprachen, so sagt man, die keines Kommas bedürfen. Das ist nicht wahr, oder nur beinahe, denn wer das Komma kennt, erkennt es auch dort, wo es nicht gesetzt ist, sondern nur gedacht oder auch nicht gedacht, vielleicht gefühlt oder, wer weiß, gesehen. Ein solcher Gedanke erfreut das mit Widerhaken wie mit Sternzeichen besetzte Gemüt und schafft einen Ausgleich für die Unbill, die ihm täglich begegnet.

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KOMM HERAUS!

Der törichte Mensch zieht das Drama der Wiedergeburt in einen Akt zusammen, der Weise zieht es auseinander und gibt sich lebenslänglich. »Na und? Wie einer sich gibt, so kommt er zur Welt.« Also gib dich, du Ochs!
Ohne ein Minimum an Schauspielerei ist in den Gefilden der irdisch Entrückten nichts auszurichten. Die Etablierten sind scharf auf jeden neuen Darsteller, der ihnen Gesellschaft leistet: Alles sei ihm verziehen außer der Verbreitung von Langeweile. Was nach innen wärmt, muss nach außen Eindruck machen.
Und das ist wenig gesagt. Wer mehr wissen will, muss wissen, dass im Kino der Gefühle das Coming out jede andere Bewegung schlägt. Bist du Licht, so komm ans Licht! Der erste Leib darf den zweiten darstellen, der sich nach dem perfekten ersten verzehrt. Die Erwählten spielen Erwählung: sie spielen den Anderen vor, was im Leben der Meisten zu viele Umstände machen würde. Erst so bleibt Erwählung Erwählung: eine ernste und ganz schön schwierige Sache, die man denen überlässt, die sich damit auskennen.
Den Profiteuren des Erwähltseins schlägt jede Stunde doppelt. Sie lassen sich von ihrer Bedeutung bedienen wie andere Leute vom Zimmerservice. Warum denn nicht? Wer so von Bedeutung strotzt, dass sie ihm Kaffee und Morgenzeitung ans Bett bringt, der hat es geschafft. Das werte Selbst hält die Klamotten und das listige Ich schlüpft hinein. Demütig kann es sein, denn es weiß, was es am Anderen hat. Das Selbst zum Arbeiten bringen: dieser innere Rassismus macht staunen.

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KOMPETENZDIEBSTAHL

In Wahrheit – ich stelle mir vor, wie die Ameisen an dieser Stelle zu wimmeln beginnen –, in Wahrheit ist doch nichts geklärt, was uns berechtigte, das Bewusstsein als eine abzuleitende Größe zu handeln. Wer einen Draht zerschneidet, unterbindet unter Umständen eine Botschaft – na und? Hält man ihn deshalb für einen intimen Kenner der Familienverhältnisse derer, die sich da untereinander verständigen? Wer weiß, welche Stoffe und Bahnen beteiligt sind, wenn Empfindungen entstehen und Worte sich formen, kennt der deshalb den Sinn der Wörter oder den Grund, aus dem sie zum Einsatz kommen? Natürlich kennt er ihn – weil er ihn kennt. Wäre es anders, so bliebe ihm nicht nur der Sinn seines Forschens dunkel, sondern der Forscherdrang selbst hätte sich erledigt. Er will also wissen, was er schon weiß, methodisch kontrolliert, aber vor allem: in einem anderen Stoff. Man könnte ihn wegen versuchten Kompetenzdiebstahls vor Gericht zerren, aber das würde ihn keine Sekunde lang anfechten. Auch dafür gibt es einen leicht erkennbaren Grund: Prestige. Man las schon Narren, die das Bewusstsein zur subjektiven Täuschung erklärten: Hut ab! Vielleicht auch mehr.

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KONFITÜRE

Wir wollen die Jahrtausende alte Tradition der Skepsis nicht durch Zweifel beschädigen, das wäre dumm. Alles bedenkend strebt der Mensch vorwärts, ein ergötzlicher Anblick. Das All zu bezweifeln ist schon eine persönliche Niederlage, an diesem Punkt wird es schwer. Der bezweifelte Kosmos ist eine Münze, die in den Rinnstein rollt, abrupt ihre Bahn verändert, sich kurz um die eigene Achse dreht und im Gully verschwindet. Im Gully? Ein schmutziges Wort, von dem die Partikel sich lösen, als bestünde es nur aus Staub. Durch und durch schmutzig, das wollten Sie sagen. Was wollte ich sagen? Ach ja, die Skepsis. Confiteor. Die Sprache gibt das ›Ich glaube‹, ich glaube, am ehesten könnte man es vielleicht der Kopula vergleichen, es bindet die Menschen zusammen wie Ruten, vermutlich, weil es so schlagend ist und so wenig Aufwand erfordert. ›Ich glaube, die Skepsis ist unser kostbarstes Teil, das es zu verteidigen gilt.‹ Wer Teil sagt, muss auch Ganzes sagen, und das Ganze ist immer das Unser. Ein Teil des Unser ist also die Skepsis, da hätten wir schon das notwendige Stück Gewissheit. Wo kommen wir damit hin? In die Menschlichkeit natürlich, du Hasenfuß. Damit hätten wir ihrer drei: die Menschlichkeit, die Natürlichkeit und die Hasenhaftigkeit. Denken Sie einmal darüber nach. Ich für mein (!) Teil dächte, Sie hätten fürs erste genug. Nein? Das bringt uns jetzt nicht weiter. Nichts ist bekanntlich gewisser als die Gewissheit über die Ungewissheit, sie überdauert im Ungewissen. Es ist ihr Elixier. Nicht darüber wollte ich reden. Reden wollte ich vielmehr... Lassen wir das. Behalten Sie ihren kühlen Kopf, den hitzigen lassen Sie wohlmeinend zu Hause. Überzeugungsarbeit ist hart. Diese Leute dort wollen wir haben, die setzen wir durch. Bei den Menschen ankommen, wenn Mars lockt, das ist das Wunder der Geschichte, vor dem die Sterne erblassen. Sterben Sie süß.

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KONKURRENZNEID

Gedanken zur Politik sind kurz, handlich und apodiktisch. Vor allem letzteres, denn in der Politik gibt eine Behauptung die andere. Von Geltung ist da eher selten die Rede. Ein Politiker, der in einer erhitzten Debatte erklären würde: »Das gilt nicht!« machte, bei aller Klugheit, eine lächerliche Figur und das berühmte »Was soll’n das?« würde ihn in den Orkus der Zerknirschung versenken, so wie ein unpassendes Grinsen beim politischen Entenmarsch durch ein Hochwassergebiet den Kandidaten leicht die nächste Wahl kosten kann. Kürze ist ohnehin unabdingbar. Das Langschwert taugt nicht für den Kampf auf kurze Distanz. Und was die Handlichkeit angeht … sie entscheidet die meisten Debatten. Gekämpft wird nicht mit dem Kopf, sondern mit der Hand. Der Kopf spielt nur insofern beiher, als ihm alles zur Hand gehen muss, was im Kampf dienlich sein könnte. Überhaupt sind Politikerköpfe dazu da, in Kameras gehalten und nicht, um zerbrochen zu werden. Und das würden sie zwangsläufig, wenn sie aus Versehen so ein Kuckucksei von Gedanken ausbrüten würden.
Das hat Auswirkungen auf dem Feld der Analyse. Man behauptet zwar gern, Politiker würden ihre wahren Motive verbergen, was nicht falsch ist, aber Motive sind keine ausgedehnten Theoriegebäude, sondern – richtig! – handlich, dabei handfest, geradezu robust und leicht zu orten, wenn man sich im Gelände ein bisschen auskennt. Aber – immer dieses Aber! – am Ende helfen auch die Motive nicht weiter, selbst die untergeschobenen, die sich immer am besten verkaufen: die klügste Analyse ist die, welche am weitesten in die Irre geht. Was sollen die großartigen Gedanken, wenn sie in keines Politikers Kopf Platz finden?
So jedenfalls sagt es mein Nachbar Herbert, ein kluger Kopf, dessen Gedankengirlanden nicht immer leicht zu folgen ist. Seit langem habe ich ihn im Verdacht, dass aus ihm Konkurrenzneid spricht: Je enger ich mich an die verordnete Kürze halte, desto glatter fließt seine Rede und umso ausschweifender entfalten sich seine Ausführungen. Allerdings – das muss ich zugeben – scheint mir manches davon weit hergeholt und ich würde ihm zu mehr Kürze raten, schon aus Gründen der Wahrscheinlichkeit.

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KONSENS

Die Unredlichkeit auf dem Grund der Gesellschaft wie der Wissenschaft (der ›kleinen Gesellschaft‹): nichts denken und sagen zu wollen, was dem Konsens zuwiderläuft. Man muss sich diesen Konsens als eine Art Bann vorstellen, der auf allem liegt, was ihm zu widersprechen sich anschickt. Wer den Konsens aufkündigt, lässt sich auf einen Kampf ein, der ihn Ansehen, Gesundheit, Existenz kosten kann, und er weiß das. Die Frage ist also, ob der moralische Druck so groß wird, dass er den Einzelnen über die Schwelle zur Widerständigkeit treibt. Der größte Aktivposten der Gesellschaft ist die Trägheit, das Beharrungsvermögen der Masse, die niemals als solche sichtbar wird, aber in Gedanken und Gesprächen sich ununterbrochen reproduziert. Die Frage, wie unter solchen Bedingungen Wissenschaft möglich ist, treibt viele um, aber eine befriedigende Antwort ist nirgends in Sicht.

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KONSTRUKTIVISMUS

Am Ende ist aller Konstruktivismus unkonstruktiv: er trägt nichts bei, er vergrößert nur die Zahl der Gedanken- und Weltdinge sowie der Beschäftigungen.

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KONSUMMODERNE

Im Umkreis der Postmoderne zählt Kondylis’ Begriff der ›massendemokratischen Postmoderne‹ zu den prägnanteren Prägungen. Der Ausdruck ›Postmoderne‹ wird allerdings überflüssig, hat man erst einmal begriffen, dass es sich um eine Binnendifferenz handelt und keineswegs um eine Massenflucht aus der Moderne. Reden wir also von der massendemokratischen Konsummoderne. Sie ist ein Ergebnis der nach dem Zweiten Weltkrieg entstandenen Weltwirtschaftsordnung und verwandelt sich unter der Hand in etwas, für das die Bezeichnung noch fehlt, weil das, was sich hier ankündigt, erst als Schatten oder Schemen – nicht sichtbar, eher fühl- oder spürbar wird. Die Massen herrschen und konsumieren, sie herrschen mittels Konsum, kein Zweifel, auch lässt sich nicht sagen, sie verführen darin mit nachlassender Energie. Allenfalls fehlt ihrer Herrschaft der Geschmack, selbst der an guten Worten, man könnte meinen, sie führen sich öfter über die Stirn, um die trüben Gedanken zu vertreiben – ein langweiliger Zeitvertreib, weil es mit dem Denken bei ihnen nie weit her war. Die trüben Gedanken sind einfach und eigentlich nur ein einziger: die Widersacher sind unterwegs. Jeder Weltzustand hat seine erbitterten Gegner, von denen ein Teil öffentlich zu Feinden deklariert und bekämpft wird, während die restlichen, aus welchen Gründen auch immer, einen diffusen Schutz genießen – künftige Opfer vielleicht oder Garanten einer Zukunft, in der die Verhältnisse sich wandeln und man sich dringend neu arrangieren muss. Der Konsumzwang ist immer auf Verachtung gestoßen, die Verwandlung der Ökobewegung in eine Geschäftsidee hat andersartige, noch wenig erforschte Widerstandslinien in die Gesellschaft eingezogen. Sie bringt Leuten das Sagen bei, die, so oder so, den Obszönitäten des Geldes weitgehend gleichgültig gegenüberstehen. Auch diese Leute hat es immer gegeben, ihre Einstellungen sind nichts Neues, bemerkenswert ist allenfalls, dass ihre Mitanwesenheit als latente Drohung verstanden wird, als potentieller Unruhefaktor, sie könnten ja auf Gedanken kommen. Welche das sein mögen? Die Journalisten stehen unter dem Druck der Konstellation, sie recherchieren per Mausklick, sie klopfen an Foren, ob nicht ein Einfall, ein winziger nur, herausfallen möge, sie machen ein Gewese, sobald sie etwas an etwas erinnert, das sie schon kennen. Ansonsten üben sie sich in Spott. Der Gedanke der Machtlosigkeit hat in Ländern mit christlichem Herkommen eine große Macht. Deshalb liebt man in ihnen auch das Gerede, man trägt es auf Knien.

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KONTERFEI

Das Konterfei ist aus dem Verächtlichen hervorgegangen wie die kynische Philosophie aus der Tonne. Ein wenig sieht man noch den heutigen Abbildern an, dass sie nicht an die Originale heranreichen, während sie sie vergeblich zu übertreffen versuchen. Nur deshalb konnte die Menschheit so rasch zur Fotografie wechseln und die Porträtmaler sich selbst und ihrer einst fürstlichen Kunst überlassen. Ähnlich erging es den Marxisten, deren Stammvater ein Konterfei (Spötter behaupten: eine Karikatur) des Kapitalismus entwarf, nur damit andere daraus ein Verfahren zur kontrollierten Nachahmung des Unkontrollierten – und Unkontrollierbaren – ableiten konnten, soll heißen, das Konterfei des Konterfeis, unter allseitigem Feixen der Herzblutkapitalisten, die stets wussten, dass dabei nichts weiter herauskommen würde als Blut, Schweiß und Tränen, bloß in beliebiger Reihenfolge.
Als solches bietet das Konterfei immer wieder Anlass zu Frohsinn. Schließlich erheitert es Herz und Seele, unter besonderer Betonung letzterer, die sich an der Seellosigkeit des beseelten Bildes delektiert wie das Kind an der kuscheligen Stofflichkeit seines Teddybären.

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KONTERRELIGION

Als das Wort ›Konterrevolution‹ noch in aller Munde war, bezeichnete es den Versuch, das Rad der Geschichte zurückzudrehen und die Verhältnisse vor der Revolution – denn bekanntlich existiert nur die eine – zu restituieren. Wir wissen heute, dass solche Versuche zum Scheitern verurteilt sind. Das Rad der Geschichte läuft immer fort, vielleicht vor sich selbst, vielleicht vor den Menschen, die ihm in die Speichen greifen, so genau weiß das niemand. Kaum anders liegen die Dinge im Fall der Konterreligion. Einmal in die Welt (oder in die Köpfe der Leute) getreten, ist Religion unhintergehbar – anders als die Scharen von Frommen, die sich leicht hinters Licht führen lassen, aber irgendwann riecht jeder den Braten. Was bedeutet, dass jene entschiedenen Geister, die von sich behaupten, sie gingen hinter die Religion zurück ins wahre, illusionslose Menschsein, sich bloß selbst hintergehen. Und das nicht einmal erfolgreich: anders wäre nicht erklärbar, warum sie sogleich zur Gründung ihrer eigenen Kirche schreiten.
Man kann über die Frage, ob eine Kirche ohne Religion möglich sei, getrennter Auffassung sein. Entschließt man sich aber zu ihrer Verneinung, dann hat man bereits den entscheidenden Schritt in Richtung Konterreligion getan. Konterreligion kann als der immerwährende Versuch betrachtet werden, aus dem Menschsein ins wahre Menschsein zu fallen und dies als säkulare Selbsterhöhung zu interpretieren. Immerwährend deshalb, weil er zu den Versuchungen des Geistes zählt, die sich niemals verbrauchen.

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KONTEXTLOSE

Was für den Kontext gilt, das gilt im Grunde für alle Redensarten: zuviel davon ist ungesund, es behindert die freie Bewegung und erschließt selten Neues. Deshalb sind gute Köpfe in der Regel Kontextverschmäher. Sie wissen schon und haben nur vergessen, den Hut zu ziehen. Man nennt das produktives Vergessen, eine Art Alzheimer in puncto gesellschaftlichen Pflichtbewusstseins. Denn letzteres, man mache sich da nichts vor, bedeutet wenig mehr als ein gemessenes oder hechelndes Ausschreiten der Kontexte. ›Produktiv‹ wird es erst genannt, sobald die Produktivität erlischt und etwas an ihre Stelle tritt, das, sofern es ›gut‹ ist, als Hyper-Aufmerksamkeit bezeichnet werden kann, als Hyper-hyper-Aufmerksamkeit, sofern es die normale Hyper-Aufmerksamkeit der berufsmäßig flinken Federn zu toppen versteht. Wo andere wahrnehmen, schreibe ich, wenn andere sich gerade einmal ein Urteil bilden, lasse ich drucken, wenn andere in die Tasten greifen, um ihr Urteil kundzutun, dürfen sie – mich rezensieren: das ist der Rhythmus des Hyper-hyper-Aufmerksamen, dem kein Kontext zuviel wird, solange er selbst dergleichen unermüdlich herbeischleift, an Nasen, Ohren, Hals und Arm –. Verrenkt und bittend stehen sie in der Landschaft, sie begehren keinen Einlass, weil sie schon wissen, dass nur die augenblickliche Verrenkung ein wenig Aufmerksamkeit auf sie lenkt. Der Herbeischaffer ist durchgebrettert, er ist nicht zu fassen, sie aber wissen auch: gnadenlos – wie? nein, nein, so war das nicht gemeint! – wird er auf sie zurückkommen, sobald Bedarf an neuen Posen aufkommt. Und das wird bald sein.

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KONTEXTUALISIERUNG

Auch der Gedanke der Kontextualisierung der Kritik verdient es, kontextualisiert zu werden. Denn er ist vor allem Kritik: die Kritik von Verhältnissen, insofern sie sind, soll nicht statthaft sein. Erlaubt ist die Kritik von Verhältnissen, wie sie sind. Das ist viel, das ist – vielleicht – in praktischer Hinsicht genug. Aber es lässt unerörtert und unreflektiert, was in aller Kritik vorausgesetzt ist: die Existenz eines denkenden Wesens in einer Welt, die seiner nicht bedarf, um in sich zu ruhen und zu realisieren, was offenbar das Ziel aller immanenten Kritik ist: Verhältnisse, in denen sich jede weitere Kritik erübrigt. Gegen dieses Ziel wird heftig in ihrem Namen polemisiert, aber das gehört zum Geschäft, weil man kein anderes Ziel benennen will. Wir betreiben mit Löwenmut das Geschäft der Kühe; der Verstand in all diesen Dingen ist klein. Die Konzentration auf das Denken selbst dekontextualisiert die Kritik, macht sie zum Perpetuum mobile einer Selbstverständigung, die nicht in den Verhältnissen aufgehen will, die eher die Verhältnisse in sich aufgehen lassen möchte – ein unmögliches Ziel, aber ein realistisches. Ein Verhältnis zu den Verhältnissen haben und ein Verhältnis zu diesem Verhältnis, das bringt auf keinen Beobachter- oder Beraterposten, sondern ins Bodenlose. Das ist der Boden der Tatsachen.

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KONTINENT

Du hast dich mit jemandem vom anderen Geschlecht zusammengetan, dieser andere hat, aus einer Laune oder einem tiefsitzenden Bedürfnis heraus, dir die Loyalität aufgekündigt, und du hast ihn verlassen. Du bist bereit zu glauben, diese Erfahrung habe dich verändert, und es widerfährt dir ein weiteres Mal. Diese beiden, Todfeinde selbst, verbinden sich, um dich zu töten. Sie töten dich stückweise, Organ für Organ. Sie machen auch vor den Kindern nicht Halt, sie benützen sie und zögern nicht, sie zu zerstören, wenn sie dich damit treffen. Was ist das? Eine Reise um die Welt? Um den ›inneren Kontinent‹? Ein Stück Gesellschaft? Ein archaischer Ritus? Nein, es ist etwas anderes, sagst du. Es liegt nicht innen, es liegt nicht außen, und dazwischen gibt es nichts. Woran liegt es also? Sie stoßen auf keine Grenze und also gehen sie weiter. Warum stoßen sie auf keine Grenze? Das ist eine Frage, die du dir stellen musst. Du kannst sie nicht beantworten, denn die Antwort ist aufgeschoben. Du selbst hast sie aufgeschoben, weil du mit ihr allein stündest. Du willst aber nicht allein stehen, nicht in einer Frage, in der die andere Seite niemals allein steht. Ihre Macht, nach Belieben Verbündete zu gewinnen, schreckt dich. Sie schreckt dich als Problem. Du wärst bereit, jede Herausforderung anzunehmen, aber gegen das da kommst du nicht an. Es ist zu dumm. Wie stündest du da, wenn du deinem Zorn folgtest? Und wohin kämst du da? Nicht sehr weit vermutlich, selbst dein Zorn leidet an dieser Lähmung. Vielleicht ist es ein Problem deiner Gruppe, Jahrgang, Bildung etc., aber sicher weißt du das nicht. Vielleicht wirst du es nie erfahren. Sicher weißt du nur eins: wohin auch immer du es verschiebst, es bringt keine Entlastung. Wolltest du das? Wolltest du Entlastung? Aber wovon? Entlastung wovon? Wie, bitte, willst du dich von einem Druck entlasten, in dem du auf der anderen Seite stehst? Im Lager deiner Feinde, bereit, dich anzugreifen, wann immer sich eine Gelegenheit bietet, blickst du auf dich wie auf einen Fremden. Dieser Fremde, findest du, ist hässlich. Er ist dir fremd, fremd und vertraut, vertraut wie eine Sache, die man nicht mehr anrühren möchte. Du möchtest dich nicht mehr anrühren, du findest, es lohnt den Einsatz nicht, denn die Sache ist, wie sie steht, verloren. Es ist aber keine Sache, das ist der Punkt. Du kannst nicht abwehren und du kannst nicht annehmen, was da geschieht. Vielleicht überlebst du noch eine Weile oder nicht. Vielleicht behandeln sie dich wie einen Toten, das wäre immerhin ein Glück unter vielen.

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KONTROLLVERLUST

Alltagswörter, die durch ein einziges Ereignis aufgeladen werden, um auf immerdar, zumindest für lange Zeit, von diesem Ereignis Kunde zu geben, sind selten, aber gar so selten auch wieder nicht, denn hin und wieder ereignet sich etwas, worüber das Reden nicht verstummen will – es will nicht, da mögen die Herrschenden wollen, was sie wollen, sie können es auch versuchen, aber vollenden können sie’s nicht. Macht ein Wort, z.B. ›Kontrollverlust‹, erst die Runde, dann kommt die Kontrolle, obgleich auch sie kein Ende kennt, leicht ins Trudeln. Das eben heißt unter Fliegern Kontrollverlust: Einer will steuern und steuert ja auch, er steuert gegen das Übel an, dass es eine Lust wäre, ihm dabei zuzusehen, aber in solchen Momenten schlägt die Einsamkeit über ihm zusammen und alles andere folgt der Parole: Rette sich wer kann! Wer kann sich noch retten, sobald die Maschine erst ins Trudeln geraten ist? Darüber streiten sich viele, die Ratschläge übertrumpfen einander, die meisten überschlagen das Ende und sprechen vom Neuanfang. Nichts beschäftigt die Leute im Kontrollverlust mehr als der Neuanfang: Sie stellen ihn sich paradiesisch vor, mit Meeresrauschen im Hintergrund, kristallklar strömen die Bäche ins Tal, umrahmt von lieblichem Mischwald, in dem Fuchs und Hase, Schaf und Springbock einträchtig neben Wolf und Wölfin die vegane Großmutter fressen. Wogegen man immer tritt: kerngesund! Selbst das Klima erliegt dem Zauber und zeigt sich von seiner besten Seite: wohltemperiert, nicht hier, nicht dort, sondern global und umfassend, ein Sommermärchen vom Feinsten. Wo sonst bekommt man solche Gedanken, wenn nicht im Trudeln? Auch die menschlichen Verhältnisse mögen da nicht zurückstecken und erfreuen sich, am besten in staatlicher Hand, der allerbesten Gesundheit. Gerechtigkeit! Nach ihr dürstet, wer gelernt hat, dass seinem Kontostand nicht zu trauen ist, zum Beispiel auf Grund unkontrollierbarer Schmelzprozesse oder anderer Absturzindikatoren. »Das ist nicht gerecht«, murmelt so einer und schließt sich einer verbalen Scharfschützenbande an, die Löcher in die Hülle des Fliegers schießt, des allgemeinen Druckabfalls wegen und damit alles schneller geht. Die Gerechtigkeit ist ein scharfer Hund, sie hält sich im Hintergrund, solange Ruhe an Bord herrscht, und spielt am Drücker, wenn alles drunter und drüber geht. Am Ende rächt sich alles auf Erden, selbst die Gerechtigkeit, denn Gerächtsein ist alles, man weiß nur nicht, wer wen.

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KOPFGELD

Erpicht auf Köpfe –: So ließen sich Dasein und Aufgabe des Kopfjägers bündig umreißen. Beim Kopfgeldjäger schiebt sich das Geld dazwischen, so wie es sich immer zwischen den Menschen und das Objekt seiner Begierde schiebt. Was sagt uns das? Der Kopfgeldjäger ist erpicht aufs Geld, der Kopf ist bloßes Mittel zum Zweck, der daran hängende Mensch ein lästiges Anhängsel.
So weit so gut, hätte es mit dem Kopfgeld, im Unterschied zum Fersengeld, nicht seine besondere Bewandtnis. Denn das Kopfgeld zielt auf den Menschen, den ganzen Menschen, und die Sicherstellung des Kopfes ist nur ein Verfahren, des Menschen habhaft zu werden. Der Zweck des einen ist also das Mittel des anderen, des Geldgebers, wie es sich in solchen Fällen ergibt. Man könnte sich diesen Umweg ersparen, indem man den Kopfgeldjäger zum bezahlten Killer erklärt, aber das wäre eine unzulässige Simplifizierung des Sachlage, da zwischen Menschenjäger und Killer ein gewichtiger Unterschied besteht. Der eine jagt, um zu jagen und der Akt der Tötung geschieht aus der Not heraus, den Gejagten fixieren zu müssen, koste es, was es wolle. Der andere tötet, um zu töten, entweder aus eigenem Antrieb oder im Auftrag, das heißt für Geld. Man sollte dabei nicht die moderne Spezies übersehen, die man hierzulande Headhunter nennt, um das amerikanische Ideal nicht zu beschädigen: Hier geht es gerade darum, den Kopf unbeschädigt ins Gatter zu verfrachten. Auch head hunters sind Kopfgeldjäger und nichts liegt ihnen ferner, als dem Gejagten Schaden zufügen zu wollen. Im Gegenteil: sie sind Glückszufüger von Beruf.
Das Glück des Kopfgeldjägers liegt im Geld, teils in dem, das er einzustecken gedenkt, teils in dem, dessen ungehinderten Fluss er auf die eine oder andere Weise ermöglichen soll. Er ist also, streng genommen, ein Mittler, ein Mittler zwischen Mensch und Geld, und das, was er aus dem Weg räumt, um an sein Ziel zu gelangen, ist eben der Kopf, d.h. der unabhängige Teil des Menschen. So gesehen ist er eine zutiefst symbolische Figur, vergleichbar der Löschtaste, mit deren Hilfe man in gewissen Programmen Knotenpunkte beseitigt. Diese Schaltfunktion bei absoluter Nullität der Person nehmen die Menschen ihm übel, falls sie nicht gerade auf seine Dienste zurückgreifen. Dann allerdings ist er ein umschmeichelter Maxe, einer der Besten in seinem Fach, wie es heißt. Sein Dasein gleich der Münze, für die er arbeitet: Kopf oder Zahl, nur dass in seinem Fall Kopf und Zahl zusammenfallen und die Kehrseite leer bleibt.

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KOPFVERDREHUNG

Niemand verdreht den Kopf ohne Not. Also muss man die Not erkennen, die hinter der Kopfverdrehung steckt, will man verstehen, was vorgeht. Eine junge Frau geht vorbei und alle Köpfe drehen sich mit: Der Grund ist klar, er liegt offen zutage, das muss man nicht analysieren. Was dann? Es gibt linksdrehende Gesellschaften, so wie es rechtsdrehende gibt. Wer das analysieren will, begibt sich auf vermintes Gelände, denn er erklärt, qua Tun, die Kopfverdrehung für unnütz, ja schädlich oder lächerlich, da sie zwar Gegenstand der Analyse, nicht aber ihre Methode sein kann. Alle Verdrehten hassen die Analyse oder halten sie für die Applikation eines Schemas: »Liefere mir die Analyse und ich liefere dir den Kopf dazu.« Das Kopflieferantentum gehört zur Kopfverdrehung wie die Bücherverbrennung zu Verehrung des Buchs und das Autodafé zum feurigen Schulterschluss. Köpfe lassen sich leicht auf Kommando verdrehen, wen kümmert’s, ob das leise Knirschen, das die Reihen durchläuft, von Nackenwirbeln oder von den Zähnen der Ausgerichteten herrührt? Niemanden. Man nehme die Verpflichtung zum Wehrdienst aus einer Gesellschaft heraus und augenblicklich gebärdet sich jedermann wehrhaft: aus Kraftmeierei, aus Impotenz, aus dem beschämenden Gefühl heraus, ausgeliefert zu sein, sobald das Fernsehen ihm den Anblick von Kämpfern liefert. – Zahnlose Angstbeißer: so darf man Öffentlichkeitsarbeiter nennen, die notorisch Einsätze in fernen Krisengebieten fordern. Denn was ist die Krise? Ein Anlass zur Kopfverdrehung. Etwas läuft schief und alle sehen hin. Ein Schwindelgefühl, dem vielleicht ein wirklicher Schwindel zugrunde liegt: das reicht, als Not, für ein Dutzend falscher Entschlüsse.

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KORINTHENKACKER

Was ästhetisch weniger anspruchsvolle Zeitgenossen als ›Stuhlgang‹ bezeichnen würden, das beäugt der Korinthenkacker mit wacher Erwartung. Entfernt den Auguren des alten Rom verwandt, liest er anderer Leute Zukunft aus seinen Eingeweiden. Doch was heißt schon ›entfernt‹? Genau besehen trägt er seine K… den anderen nach und behauptet, es sei die ihre, sie mögen es abstreiten, wie sie wollen. Da er auf Streitsuche ist, freut er sich darüber, wenn andere ihn … finden. Unter Abstreitern ist er in seinem Element – »Doch, doch, das hast du behauptet, gerade eben, ich hab’s gehört« – und bewegt sich darin mit der Gelassenheit eines… Keine Tiervergleiche! Tiervergleiche lehnt er als unerhört ab. Erhörung dem Erhörten! Der Korinthenkacker verteidigt die Unschuld der Tiere – notfalls mit blanker Faust –, und lässt keine Gelegenheit aus, ihren minderen rechtlichen Status zu beklagen, als handle es sich um den eigenen. Passend dazu sucht er sein Recht stets bei anderen, einzig allein zu dem Zweck, es ihnen, sagen wir, abspenstig zu machen, denn in Wahrheit ist es das seine, nur unter falscher Flagge. Über diesem Unrecht wird er zum Freibeuter. Sage ihm keiner, er sei rechthaberisch! Das Gegenteil ist der Fall. Nirgends weiß er sich im Besitz des Rechts, das ihm zusteht. »Da, mein Recht!« zischt er zwischen geschlossenen Lippen und fällt den Rechthaber an, der nicht weiß, wie ihm geschieht. Wer hat Recht? Und wenn, welches? Nie fiele dem Korinthenkacker ein, sich sein Recht vor Gericht zu erstreiten. Warum? Weil er überzeugt davon wäre, dass es dort nicht anliegt. Ein Gericht, das ihm sein Recht zuspräche, hätte ja recht. Das darf nicht sein, denn, klein oder groß geschrieben, es ist das seine. Das Gericht ist der größte Rechthaber und damit sein größter Feind. Rechthaber und Korinthenkacker, man sieht sie gelegentlich gemeinsam vor den Pforten des Paradieses, man hält, was sie gegeneinander treibt, für eine letzte Umarmung, denn nur getrennt fänden sie Einlass, doch die Trennung will nicht gelingen. Gut so! Was wäre die Welt ohne dieses Paar? A safer place? Fragt sich, für wen.

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KOSMOS-KOMPOTT

Weniger in der Größe einer städtischen Schüssel, vielmehr als Inhalt eines großen bäuerlichen Napfes fand die Obstküche des unermesslichen Himmels ihr Symbol im Kompott. Er hat die chinesische Landkultur mit dem Himmel vereint und so zur Vollendung gebracht. Das zur Herbstzeit in Kreidekreisen gesammelte Fallobst ist die Grundsubstanz der kosmischen Berechnung der Felder. Die bäuerliche Zweiteilung der Ernte von Fallobst und Baumobst, das von den Alten vom Boden oder von jungen Mädchen von den Zweigen gepflückt werden muss, entspricht insofern den beiden Symbolen Yin und Yang, als das gefallene Obst den Greisen und das gewachsene Obst am Zweig zur Reife der Jugendblüte gehört. Jeder Zweig mit hängenden Früchten gleicht demnach dem spendenden Arm der Jugend, davon vielleicht Hölderlin in einem seiner letzten Gedichten gesprochen haben mag, wenn es dort heißt: »Die Früchte aber sind sehr schön gedrängt«.
Ob also oben am Baum, unten im Gras oder später im bäuerlichen Napf die Früchte gedrängt erscheinen mögen, unterliegt allein dem Prinzip der Gestaltung, die nach unten zur Erde oder nach oben zum Kosmos ausgerichtet ist. Verspeist wird der Kosmos-Kompott von Bauern und Priestern gemeinsam im Herbst, unter dem Kreis der Gestirne. So werden alle erhoben und die Landwirtschaft blüht. - PM

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KOSTEN

Dass einem alles, wovon man kostet, in Rechnung gestellt wird, ist ein bekannter Mechanismus. So kostet ein gewisser Kardinal öffentlich vom Begriff der Entartung, als handle es sich um eine besonders süße Frucht am Baum der Erkenntnis, in der Hoffnung, die prompt servierte Rechnung vom Tisch peitschen zu können. Etwas, nun ja, in der Art las man schon früher: eine Erkenntnis, die in der Art bliebe, eine artige Erkenntnis wäre es wohl, das Prinzip der Freiheit zu verraten und im Lippenbekenntnis, das nichts kostet, einen artigen Biologismus zu fordern, in dem der Apfel erst gar nicht vom Stamm fällt, sondern an Ort und Stelle verfault. – Man könnte das degenerierende Denken gleich Denken nennen und es dann lassen, man kann es auch gleich lassen, um artig zu degenieren. Es liefe beides auf dasselbe hinaus. Der klerikale Biologismus hält die Unzucht, in der er sich auskennt, huld- und zuchtvoll in den eigenen Reihen. Umso komischer wirkt es, wenn an dieser Stelle die Politik sich eindrängt, um daran zu erinnern, dass sie in ihren schwärzesten Stunden sich ebenfalls in dieser Sparte versuchte. Die laikalen Dilettanten können nicht begreifen, dass das, was sie sich eingedenk des Entsetzlichen nicht herauszunehmen wagen, von einer halbwegs denkenden Instanz aus dem Spiel genommen werden muss, soll sich kein Spieler daran vergreifen. Dass Politik sich nicht herausnehmen darf, was sich Kirchen herausnehmen, hat gute Gründe, einsehbar unter dem Stichwort ›Fundamentalismus‹, leicht abzurufen für jedermann. Provinzielle Politik macht daraus ein verbales Tabu, Wegweiser des Unheils. Das heißt man wohl: mit dem Latein durch sein.

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KRAFTRAUM

In Krafträumen sammelt die Menschheit Kraft, das weiß doch jeder. Wie sie das macht? Durch sinnlose Tätigkeit, von manchen ›sinnfrei‹ genannt, weil sich das besser anhört und eine höhere Sinnausbeute verspricht. Sinnlose Tätigkeit gilt als Sinnspender, weil sie den Körper kräftigt, was immer sinnvoll ist, denn ein starker Körper kann sich wehren, gegen seinesgleichen, in den gleichen Räumen erstarkt, aber auch gegen anderes, zum Beispiel Schwermut, wie sie vorzugsweise in schwachen Organismen ruht und davon träumt, sie zu verlassen. Ein starker Körper will nicht verlassen werden. Er hält die Psyche fest und sie ihn, es besteht ein erotisches Band zwischen ihnen, stark und elastisch. Das interessiert die Frauen, die aus den Schönheitsräumen strömen, in denen sie vergleichbar, wenngleich mit anderen Mitteln und anderen Ergebnissen, behandelt wurden. Auch sie haben Sinn getankt, sie kommen bis obenhin abgefüllt mit diesem Stoff auf die Straße und wundern sich, dass die Leute nicht Schlange stehen, um ihnen eine Pappbecher-Füllung abzukaufen. Gern wären sie Sinnverkäuferinnen, stattdessen füllen sie die Regale im Supermarkt auf und vergnügen sich an der Kasse, wo ihr Augenaufschlag gefragt ist, vor allem bei den Absolventen der Kraftmaschinen und ihren schwächlichen Cousins, die sich nicht trauen. Der Sinn sitzt in der Psyche, das denken alle, die Psyche sitzt im Körper, ein bisschen wackelig, aber im allgemeinen verlässlich. Wer sich mit dem eigenen Körper beschäftigt, der betätigt einen Duschhebel und irgendwo regnet es Sinn. Der Philosoph macht daraus die Gleichung: Sinn ist Kraft. Das hört der Schwächling und denkt, dass die größten Dummheiten die größte Masse erreichen, also denkt er sich dumm, das heißt, er beginnt zu trainieren. Die gefährlichsten Kraftmaschinen sind dort aufgestellt, wo für die Masse gedacht wird, also wirklich. Die Kraft, die aus ihnen quillt, flutet die Räume, in denen der Mensch sich verausgabt, sie zieht ihnen Kraftlinien ein, an denen die Leute sich orientieren. Sie haben etwas läuten hören und sind verständigt. Dieses Verständigtsein … ist der Kraftsinn, an sein Ende verfolgt, dorthin, wo er kenntlich wird. »Hau drauf«, sagt dieser Sinn, »hau drauf, wann immer du nicht verstehst, wovon doch die Rede ist.« Dieses ›doch‹ ist wichtig, es lehrt die Furchtlosen das Fürchten und brennt den Verständigten ein Loch in die Hose, dort, wo ihr Blick nicht hinreicht.

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KRAFTVERDACHT

Einem, der unter Kraftverdacht steht, winken herrliche Zeiten. »O welche Kraft«, zirpt die Banane, »was mag daraus entstehen?« Sie zirpt, als Banane, nicht wirklich, eher mental. Seit den letzten großen Willensbekundungen des Volkes und dem darauf erfolgten Umbau der Gesellschaft gilt sie als Persönlichkeit, nun, vielleicht mehr als Personality, da eine Persönlichkeit eher konservativen Personen attestiert wird und man sie für historisch anrüchig hält. Eine Personality hingegen, das kann ein Auto sein oder eine Marke, im Grunde alles, was steht und rennt und geht – ob über den Ladentisch oder davor, spielt da keine Rolle. Seit die Banane als Personality durchgeht und die Werbeflächen füllt, wenn es nichts zu werben gibt, ist sie eine gesellschaftliche Instanz und steht für Kraftverdacht. Sie darf ihn äußern, wann immer und wo sie will. Dem oder der Kräftigen – oder als kräftig Verdächtigten – öffnet es alle Verschläge und Nischen der Gesellschaft. Zum Dank trägt er oder sie eine Banane am Revers oder an vergleichbar zugänglichen Stellen. Zugänglich sein – dies ist die hauptsächliche Aufgabe aller, die unter Kraftverdacht stehen, und sie kommen ihr in umfassender Weise nach.
Dafür dürfen sie sich ein wenig bereichern.

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KRAKEELSCHNEPFE

Wer den Ausdruck schon kennt, bekommt 12 Cent auf die Hand, der Rest folgt später. Im Vertrauen auf seine Blutwerte verfolgt der Nasenbluter die Apfelweisheit, bis sie sich dankbar entfernt. Wohin? Ins Gebiss, auf gewundenen Pfaden, die locker versprechen, was sie nicht halten, und Unterstrom binden. Versuche zu folgen! Dies eine Mal noch – bis zum Sturz ins Gelächter. Ab mit Gewinn! Träume sind Niespulver, herausgestäubt auf dem letzten Parameter, der Weistümer kotzt. »Welche mehr?« frage ich. Dabei geht der Herd vor die Hunde, die winselnd ins Gras beißen, frisch von der Leber und pudelwohlauf. Zinnoberburg, breitwangig: ein Koloss im Verborgenen, der sich da auftut. Lass laufen, was tut’s. Wer läuft, läuft Gefahr, das gilt selbst für Nasen. Denk an den Stüber, den Schnepfenfreund, der nichts für sich abbeißt und überall nachwächst. Ein Herzensstüber, ein Schnepfenkröpfer, ein Plattmaul vom Lande, ein Dreifachbesaiteter ganz ohne Furunkel (den spart er aus). Aus-, nicht ansparen heißt die Devise, ein Wortlaut nimmt’s wörtlich und setzt sich in Front. Krakeele, wer will, an heißen Tagen gibt’s einen Abzug. Verstanden? Wohl kaum.

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KRAWALLERIE

»Auf Krawall gebürstet« – wer das nicht versteht, dem nützt keine Spitzhacke für den gefrorenen See in seinem Inneren, der benötigt schweres Bohrgerät, um in dieser Hinsicht voranzukommen: »Wo kommen wir denn da hin?« Ja wohin denn? Das Unkontrollierbare kontrollieren, diese famose soziale Fertigkeit, die nirgends gelehrt wird und ihre unsichtbaren Meister besitzt wie irgendein östlicher Kampfsport, charakterisiert den öffentlichen Menschen, bei dem die Substanz hinter der Maske verschwindet, sofern ... sie überhaupt existiert. Dem Krawalleristen dient die Maske als Boot, mit dem er die Zubringer des oberen Orinoco befährt – soll heißen, er trägt sie ganzjährig (nicht auf dem Gesicht, sondern unterm Arsch, dort, wo es wehtut, wenn die Fahrt unruhig wird und entsprechend Kleinholz anfällt). Für ihn, wie für manchen anderen, ist die Welt Bühne, auf die er sich Zutritt verschafft, wann immer es ihm passt und den Schauspielern nicht. Die Regie, die alles überblickende, lässt ihn gewähren, denn sie weiß, er dirigiert die drei misslichen M hinter jeder Aufführung – Misstrauen, Missvergnügen, Mordgeschrei –, schleift sie, wenn’s sein muss, an den Haaren herbei, so dass es aussieht, als gehörten sie zum Stück, das gerade gegeben wird. Ein grober Irrtum des Publikums, aber ein beliebter. Nicht das Stück juckt, sondern die pompöse Rolle des Störers, die in jedes noch so kleine Geschehen hineinpasst, auf dass es ein bisschen größer dastehe. Dabei hält er große Stücke auf sich und lässt sie fallen, teils, weil die Kräfte nicht reichen, teils, weil er nichts versteht und herausfinden will, was dahinter steckt. Jedenfalls behauptet er das, willens, keine Ruhe zu geben, bis auch dem Dümmsten klar wird: dahinter steckt er. Er und kein anderer. Soviel Gestörtheit muss sein.
Apropos: solche Leute kann man mieten.

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KREDITGRENZE

Während man jedes Stäubchen Macht einer Zweifelsbetrachtung unterzieht, wird jedes Stück Glauben für bare Münze genommen. Was fehlt, ist eine Kritik des Glaubens, der Glaubensbereitschaft ohne System und ohne Punkt und Komma, der alltäglichen informellen Gläubigkeit, ohne die der Mensch nicht auskommt und die den hartnäckigsten Leugner im Handumdrehen überrollt. Man hat geglaubt, den Glauben zu kritisieren, indem man die religiösen Glaubenssysteme kritisierte. Ein großer Irrtum und ein verheerender dazu. Man hat eine Hülle gesprengt und den Stoff in alle Winde zerstreut. Man hat sich für den Glauben das Glauben eingehandelt und alle sind jetzt believers. Jedes Wissen ist heute ein ›geglaubtes‹. Wer etwas anderes sagt, lügt oder glaubt, er sage die Wahrheit, was in der Sache auf dasselbe hinausläuft. Die Wahrheit muss geglaubt werden, sie ist das, was man ›zu wissen glaubt‹, das allein macht sie kenntlich, und woran man nicht glaubt, daran muss man augenscheinlich auch nicht... glauben, was sonst? Es gibt keine Wahrheit, sagt der herrschende Glaube, der alleinseligmachende, der alles weiß. Nein, es gibt keine Wahrheit, das liegt am Es und seiner mangelnden Bereitschaft zu geben. Und selbst wenn es gäbe, glaubten wir ihm kein Wort. Nur der Unglaube ist schöner als alles Glauben, er ist hartnäckiger, zäher und frisst jeden Glaubensartikel auf, während er die allgegenwärtige, allbereite Glaubensbereitschaft anheizt. Der Unglaube ist der Treibsatz hinter dem Glauben, sein Panier. ›Ich glaube nicht‹ – so beginnen viele Sätze, vielleicht, wenn man in sie hineinhört, die meisten. ›Ich glaube ja eher...‹ Etwas anderes zu glauben wäre entschieden naiv, das lehnt jeder ab, der zu glauben gelernt hat. Was hat er da gelernt? Vielleicht das: Kredit zu geben. Ist es das? Kredit? Kann ich mir das leisten? Kann ich mir gerade das leisten? Nein, ich kann es nicht. Und selbst wenn ich es könnte, warum sollte ich? Sprechen wir es aus: leistete ich es mir, so würde es über mich verfügen, vielleicht nur über ein kleines Stück von mir, aber dieser Gedanke wäre mir unerträglich, er ist es jetzt schon, und fort ist der Kredit. Nein, kein Kredit. Stehe ich denn fest? Worauf? Nein, es ist die Planke, nach der ich mich strecke, sie schwimmt soeben vorbei und könnte mich forttragen, ein Stück weit, nicht sehr viel, denn die See ist mit Planken übersät und ich habe, wohin ich greife, die Wahl. Das Wirkliche will ergriffen werden, nur so wird es wirklich. Wirklich glauben also, darauf läuft es hinaus. Ein unwirklicher Glaube trägt, aber nicht wirklich. Was ich wirklich glaube, das entscheide ich, wenn es soweit ist. Das heißt, ich entscheide es nicht, sondern ich glaube einfach, was mir sinnvoll erscheint, zu seiner Zeit, zu keiner anderen. Sinnvoll also muss etwas erscheinen, damit ich mich dafür entscheide: es scheint und ich glaube. Ohne den Schein des Sinns geht nichts. Aber was ist der Schein des Sinns? Das Aufscheinen des Glaubens? Sinn und Glauben gehen zusammen, sie gehen durch jeden Spalt. Diesen Unsinn sollte ich glauben? Das gerade bleibt ausgeschlossen. Wenn sich der Sinn verwirrt, geht der Glaube baden. Worin er badet? Das weiß doch jeder. Der Unglaube ist der Jungbrunnen des Glaubens. Hier sammelt er seine Kräfte, von hier kehrt er erfrischt in die Arena zurück.

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KREDITLINIE

Der europäische Adel besaß so lange unbegrenzten Kredit, bis man ihn aufzuhängen begann, das heißt, bis die Gesellschaft im Ganzen begriffen hatte, was Kredit bedeutet und wie sich’s von ihm lebt. Nicht der Adel benötigte lange Zeit den Kredit (oder doch erst in zweiter Linie, nachdem Gewaltbereitschaft nicht mehr unter allen Umständen der Mode entsprach), der Kredit benötigte den Adel als konditionierende Instanz, die bereit war, für Überzeugungen ins Feuer zu gehen, ohne die zwar Reichtum möglich, aber Armut garantiert war: als unaufhebbarer Mangel an Mitteln. Der auf Pump lebende Adel repräsentiert das funktionalisierte Jenseits, in dem es jedem gut geht, sofern er nur unbegrenzten Kredit genießt. Ein Erkenntnisgewinn, was denn sonst. Dorthin also geht die Reise, wir werden in Palästen wohnen und Heerscharen von Engeln werden uns aufwarten. Zahlen wir fürs erste, was immer wir schulden, ohne zu murren. Diese da haben Kredit, sie sind im Besitz des Zieles. Das Ziel ist der Gral oder das Tischleindeckdich. Erlösung dem Erlöser – was soll das heißen, wenn nicht: Wer gibt, dem wird gegeben? Vielleicht noch eins. Wer sich abspeisen lässt, trägt Schuld. Wer seine Schulden pünktlich bezahlt, gilt als Hoffnungsträger, allerdings ist die Zukunft weit. Dafür pilgert jeder gern nach Bayreuth.

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Künstlerkreise

Die wirkliche Ausgelassenheit des Künstlers gründet im Ausgelassensein, im Ausgelassen-werden, in seiner sozialen Nichtexistenz, die sich als dauerhaft sich erneuernder Ausschluss erweist. Nein, er ist es nicht – selbst dann nicht, wenn alle Waffen der Kritik auf ihn deuten: gerade dann nicht, gerade dann murmelt es in ihm und er will es nicht sein, er fühlt, er passt nicht hinein ins Gehäuse, in den warmen Aufenthalt, den man ihm bereitet. Wie im Leben, so in der Kunst: die Klassiker brauchen den Neuling nicht, sie schauen ihn nicht einmal an, selbst wenn er ihnen zu nahe tritt, sie schließen den Ring und schließen ihn aus. Die Turnmeister glänzen in der Manege, er blickt in die Gesichter der Menge, er findet Bekannte darunter, selbst Freunde; gerade sie, gerade die engsten Freunde findet er hier, er findet sie über die Maßen einverstanden mit dem, was geboten wird, sie zücken den Applaus wie eine Börse, ja, sie sind bereit zu bezahlen, so nimmt es sie mit, sie zahlen fürs Taxi, obwohl sie es nicht bestellt haben, sie wollen nicht wissen, wo es sie absetzt, sie fühlen sich überaus vornehm kutschiert und dafür bezahlen sie. Das kränkt den Künstler, es kränkt ihn über Gebühr, er fühlt sich erzürnt und möchte ihnen die Freundschaft kündigen, alle Freundschaft der Welt, denn alle Freundschaft, das weiß er jetzt, bleibt im Grunde schal. Was hilft die Freundschaft, scheint er zu denken, wenn sie nicht hilft? Nein, sie hilft nicht wirklich, sie hilft nur durchs Leben und das Leben ist schal. Das Leben ist die Kunst und das Leben neben der Kunst ist schal. Wie kann ich, scheint er zu denken, neben der Kunst leben? Wie können sie neben meiner Kunst leben? Sie können es, sie leben gut neben meiner Kunst, legt man sie ihnen in den Weg, so laufen sie so bequem darüber weg, als handelte es sich um einen Zebrastreifen, den eine fürsorgliche Verwaltung auf den Asphalt malen ließ, damit einer halbwegs unangefochten über die Straße kommt. Unangefochten, das möchten sie sein und, o Wunder, sie schaffen es. Ja, sie schaffen es, in diesem Leben und in einem anderen. Nein, alle Freundschaft ist Täuschung, jedenfalls in Künstlerkreisen, man täuscht sich über die Gleichgültigkeit des anderen, indem man mit ihm ins Kino geht oder in einen Vortrag. Wenn nichts anliegt, gut, dann pflegt man halt das Gespräch. Man pflegt ja auch seinen Hund.

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KÜR

Dies sind die Wege der Kür und wir sind sie nicht gegangen, teils, weil die Pflicht uns rief, teils, weil wir anders unterwegs waren. Ein Fehler? Das wollen wir nicht hoffen, das wäre ja, als müsse man sich vergiften, bevor man sich in den Brunnen stürzt, um ernst genommen zu werden. Andererseits – was wäre daran schon Besonderes? Das Besondere an der Kür liegt, das wissen alle, die schon immer dabei waren, im Moment der Wahl. Der, auf den sie fällt, darf sich verbeugen, das lastet ihn aus und erfüllt ihn womit? Ein Segen, dass er es nicht weiß, denn das Hochgefühl, das er empfindet, ist vor allem eins: ein geschickter Stellvertreter. Sein Körper hat ihn hastig gezimmert, ein paar Bretter und Nägel, alles was recht war im Augenblick der Not, so umsichtig reagieren Körper, wenn sie gefragt werden. Sie werden es eher selten, dafür trainieren sie viel vor blinden Spiegeln. Am Ende gelingt ihnen ein Gefühl und ihr Auftritt ist eine Wucht. Hinter dem Hochgefühl, an seiner Rückseite, wo die Spanndrähte laufen, nagen die Zweifel, die unbedacht blieben. Sie sind nicht gefragt, sie gehören nicht zur Erfüllung. Die Erfüllung selbst bleibt leer, eine Breitseite, wie man unter angeheuerten Landratten sagt, aus der nichts folgt. Das ist auch, alles in allem, besser so. Wie selbstlos muss einer sein, um mit bloßem Finger den Nachteil herauszufischen, der im Vortreten liegt. Ein Stiefel, wer’s kann.
Mit schönen Menschen in den Ring steigen ist ein Privileg der Dummheit.

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KULTURBEREICH

Der Kulturbereich ist die Bereicherungszone der Kultur. Da als Kultur alles bezeichnet wird, was in die Hose gehen kann, wurde er eingerichtet, damit Menschen sich kulturell bereichert fühlen. Damit Menschen sich bereichert fühlen, muss es Gewinner geben: Menschen, die davon leben – und nicht zu knapp –, dass andere sich bereichert fühlen. Nun sind die Kulturetats riesig, doch die Erlöse knapp, woraus folgt, dass nur wenige durch Kultur erlöst werden können. Das wäre schade, ginge es im Bereich der Kultur um Erlösung – Gott sei Dank ist das nicht der Fall. Doch gibt es einen schmalen Bereich, in dem sich das Wunder ereignet: die Saison. Da sie immer neu zu sein pflegt, verspricht sie Erlösung von dem, was uns alle in der letzten bereicherte. Getrübt wird das Vergnügen durch Wiedergänger. Man kennt sie schon, man hatte sie schon, und pünktlich springen sie aus der Kulisse: Sie sind wieder da. Aber, wie gesagt, Kultur dient nicht der Erlösung, man könnte behaupten, sie diene den Wiedergängern, die damit ihren Lebensunterhalt bestreiten. Doch das wäre ein Zynismus, gerichtet gegen die Bestreiter unter ihnen, die alles bestreiten, selbst ihren Lebensunterhalt. Das Leben braucht, neben dem Wechsel, seine Konstanten. So betrachtet, ist Kultur auch nur Leben. Es lässt sich ausrechnen, wie viele Wiedergänger eine Kultur verträgt. Sie stirbt, sobald es ihrer zu viele werden, sie mästet sich an ihren Todesfällen, sie gleicht einem immer währenden Autodafé, das von Voyeuren entfacht, von Selbstverzehrern gesäumt, mit Leistungsfreudigen bestückt und von Ausgabeunwilligen eingehegt wird. Nur die Sammler ziehen davon, ihnen reicht das Objekt und sie erhalten dafür einen Wisch, auf dem steht: wertvoll.

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KULTURELLES GEDÄCHTNIS

Als die Kunde, es gebe ein kulturelles Gedächtnis, sich wie ein Lauffeuer in alle Himmelsrichtungen ausbreitete, standen in einiger Entfernung die Löschkommandos, bereit einzugreifen, aber der Einsatzbefehl blieb aus. Warum? Die Zeit, in der ein Einzelner ein Gedächtnis hatte, mit Macken und Lücken, neigte sich dem Ende zu, mit dem Einzelnen erstarb auch sein Gedächtnis und die bunten Bilder, die man ab jetzt im Kopf trug, ließen sich jederzeit nachregulieren. Sie waren also genauer, überdies zahlreicher als alles, was dem Einzelnen in seiner Epoche zur Verfügung gestanden hatte, und sie deckten den unebenen Boden der Zeit vollständig ab – man kann auch sagen, sie pflasterten jeden Schritt, der ab jetzt noch zu gehen war. Und sie vermochten mehr, je nach Bedarf z.B. erglühten sie hier oder dort, mit dem Erfolg, dass sich die Schritte der Leute unwillkürlich an den entstehenden Wärmelinien ausrichteten: kalt: schlecht; warm: gut; heiß: Vorsicht! Das ließ die gute alte Repression schwach aussehen und sie verabschiedete sich hastig mit einem schlecht artikulierten »Wir sehen uns wieder!« in die Randzonen des allgemein verbindlichen Gedächtnisraumes, dorthin, wo der Krieg der Gedächtnismaschinen dem Bildverbot täglich neue Renegaten zuführt. Das alles ist lange her, ein Märchen, von dem nur die Aufteilung der Menschheitsgeschichte in eine schwarzweiße und eine farbige Epoche übrigblieb. In letzterer leben wir, den Kabelgöttern sei Dank, noch immer.

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KULTURFALLE

Hier entsteht ein Werk, beinahe selbsttätig, es erblüht gedankenreich unter den Händen, den emsig über die Tasten gleitenden Fingern, und draußen steht einer und sagt »hoho« und »nana« und »soso« und spricht vom trügerischen Werkbegriff und vom nichtexistenten Autor, mit einer Stimme, nur leise und seltsam undeutlich im Rattern und Summen der Druckmaschinen vernehmbar, die seine Gedanken unters Gelehrtenvolk bringen. »Da bin ich wohl in die Kulturfalle geraten«, denkt der, dem das gerade passiert, »aber warum? Sollte es nicht so sein, dass dieser da und ich Verbündete sind? Aber in welchem Fall? Und in welcher Sache? Es gibt wenig Gemeinsamkeit in der Welt, das ist wahr. Auch die Gedanken müssen sich auseinanderlegen, um da zu sein, am besten so weit, dass sie links und rechts herunterfallen und aufgehoben werden müssen, denn das Aufgehobensein ist ihre Weise zu überleben. Aber der da, was denkt so einer überhaupt? Denkt er überhaupt? Er zieht andere bei den Ohren, während er sich am Ohrläppchen zupft, das macht Eindruck auf alle Ohrläppchen, so möchten sie auch verwöhnt werden.« Wer so denkt, wird es schwer haben, sich durchzusetzen, denn er wird nicht einsehen, dass er dem da zu Willen sein muss und wenn schon nicht ihm, dann all denen, die nicht aufhören können, die Sprüche dessen da nachzubeten, besser gesagt, herunterzuleiern, als stünde der Jüngste Tag dicht bevor und als gelte es, bis dahin unbedingt durchzuhalten. Der da, ein Standbild seiner selbst, steht bereits entrückt, ein paar Wolken sind um ihn aufgezogen, bald wird er Blitze schleudern, so ehern steht’s um sein Kinn.
Eines Tages aber, der Gefoppte ward alt und weise inzwischen, ist die Luft rein und der da fort. Was ist geschehen? Ist das Papier ausgegangen? Hat sich der Äther empört? Wurde das Erz eingezogen? Nichts dergleichen, natürlich. Nichts ist geschehen. Dass nichts geschieht, dass es immer wieder geschieht und alles, was nicht geschieht, mit allem, was geschehen ist und geschehen hätte können, zusammen entsorgt, das ist, gelinde gesagt, der Skandal der Kultur, aller Kultur, ihr inhärentes Maß.

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KULTURGUT

Dass Kultur gut sei, ist eine Behauptung wie all jene, die sie für sämtliche Übel des Erdballs verantwortlich machen, angeblich, weil sie die Menschen gegeneinander in Stellung bringt. Kultur ist Aufwand und aller Aufwand schafft Unterschiede zwischen den Menschen – sowohl vertikal als auch horizontal. Der Gedanke, ein Aufwand, weltweit getrieben, sei imstande, die Unterschiede zum Verschwinden zu bringen, ist weniger utopisch als illusorisch, da er die Widerstände falsch taxiert, die sich diesem wie jedem Unternehmen in den Weg stellen. So wenig wie sich Partikularität aus der Vernunft herausrechnen lässt, so wenig lassen sich Widerstände zum Verschwinden bringen, die zum Grundcharakter des Wirklichen zählen. Man kann die Wirklichkeit nicht vor den Karren eines Projekts spannen und möge es noch so verlockend klingen – daran scheitert die Weltgesellschaft, die doch, projektbereinigt, bereits existiert und täglich ein wenig anders. Wer sonst könnte das Projekt, stünde es anders darum, bewirtschaften?
Europa, das seit Jahrtausenden existiert, will Europa werden. Gut, aber was besagt das? Wer sich auf die Suche nach Europa begibt, wird in jedem Jahrhundert anders fündig, manchmal in jedem Jahrzehnt – was ist weniger Europa, was mehr? Gibt es hier ein Mehr oder Weniger? »Wir schaffen Europa« – so ein Politiker-Humbug hetzt Leute gegeneinander, die sonst ohne Probleme ihr Bier miteinander trinken würden. Jetzt sind sie ›Europäer‹ und ›Nationalisten‹. Genau besehen sind sie weder das eine noch das andere. Die ›Europäer‹ verstehen nichts von Europa und die ›Nationalisten‹, falls das Etikett stimmt, nichts von der Nation. Sie wollen Europa schaffen und schaffen ›Kulturgüter‹: eine Fahne hier, ein Parlamentsgebäude da, ein Archiv, eine Sammlung von Verträgen, Verordnungen und Absichtserklärungen, von flammenden Reden und nüchternen Einreden, manch einer rechnet den Eurostecker ebenso dazu wie die berühmte Kurvenberechnung der europäischen Standardgurke. All diese Güter stehen neben, nicht über dem, was Europa auch ist, für Liebhaber des alten Europa oder der europäischen Provinz weit unter ihm, das mag manchen gleichgültig lassen, aber ohne sie ist Europa nichts.
Wer die Welt unter Kulturgesichtspunkten bereist, der genießt die Unterschiede, gelegentlich bis zum Erbrechen, weil der Mensch nur begrenzt Unterschiede erträgt. Wer sich einigelt in seiner ›Kultur‹, hat den Gedanken der Kultur nicht verstanden, er hat auch seine Kultur nicht verstanden. Kultur ist Neugier, gepaart mit Benehmen, sie ist das Neue im Alten und das Alte im Neuen. Planbar ist sie nicht und schon gar nicht erzwingbar: wer eine Kultur ordert, um eine Ordnung zu erzwingen, wer die Bulldozer ruft, um sie beiseitezuschieben, weil er meint, er brauche den Bauplatz für eine Plattensiedlung oder ein Weltheim, der ruft Kräfte auf den Plan, die geeignet sind, jeden zunichte zu machen. Am Ende wird jede Kultur furchtbar.

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KULTURMARKE

Die notleidendste aller Marken ist die Kulturmarke. Oft genug steht sie im Gelände wie ein gerupfter Hase – und das ist gütig gesagt. Das Wort ›Vogelscheuche‹ geistert im Raum, seit es Kulturmarken gibt, vor allem im ländlichen. Dabei hat man sie hier bitter nötig. Sie unterbrechen die Monotonie der Landschaft, in der wachsen darf, was zur Ernte drängt. Das Gespräch der Agrikultur mit der Landschaft scheint ewig und wirkt daher endlos, dabei ist es, wie Fachleute wissen, fragil und flüchtig. Die Kulturmarke fliegt vorbei, der Tourist muss ein Auge drauf haben, damit er sie nicht übersieht. Deshalb genießt sie den Vorteil des köstlichen Moments, der Unterbrechung um der Unterbrechung willen, die dem rhythmischen Bedürfnis des Menschen entgegenkommt, er könnte auch austreten, aber so geht es auch. Ein Netz von Kulturmarken, sorgsam geknüpft, überzieht das Land, in dem der Weizen blüht und Kartoffeln geerntet werden. An ihnen hangelt sich weiter, wer ausflog, um es kennen und lieben zu lernen. »1723« murmelt der Ausflügler und tritt zurück, die Stirn von der Anstrengung des Ablesens gezeichnet. Kicherte jetzt eine Stimme: »Damals waren wir jung«, er stöbe in alle Richtungen auseinander und sammelte sich nur mühselig wieder ein. Daher geschieht es selten oder nie, die Geister der Vergangenheit wissen, was sie der Gemeinde schulden, und schweigen hartnäckig dem, der sie bemüht.

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KULTURNATION

In Deutschland erwürgt man die Literatur in den Windeln, indem man von ihr Taten verlangt, statt ihr zuzuhören. Das erging der Romantik nicht anders als dem lebensphilosophisch motivierten Aufbruch vor dem Ersten Weltkrieg. Die Weimarer Literaten waren bereits verständigt und ›ethisch‹ motiviert bis in die Staatszerstörung hinein. Lauter abgebrochene, autoritativ ruhiggestellte, im schlimmeren Fall als Kanonenfutter verheizte oder von Mordbuben gehetzte Bewegungen, unter denen der Romantik die zweifelhafte Ehre widerfuhr, als dauerhafter ›Ausdruck‹ der deutschen Seele in Spiritus gestellt und gelegentlich zu Demonstrationszwecken aus dem Regal geholt zu werden – auch und gerade von Leuten, denen bei ihrem Anblick das Messer im Sack aufzugehen pflegt. Mit dem Ausdrücken ist das so eine Sache, es beginnt bei den Jugendpickeln und endet bei den mechanischen Kopierern, die selten imstande sind, mehr als ein vergröbertes Abbild zu liefern, angesichts dessen man erst eine Weile überlegen muss, wo oben und unten ist und wie die Seiten zusammengehören. Diese schlechten Kopien bilden zusammen das, was eine Mehrheitsüberzeugung von Leuten, die weiß Gott anderes zu tun haben, Kultur nennt, am besten lebendige. ›Unsere reiche Kultur‹ kann es sich leisten, den armen Schluckern vom Überfluss abzugeben. Man sitzt am Tisch der Kultur, als handle es sich darum zu prassen. Währenddessen studiert man die Unterlagen, Dossiers, die dies und jenes Interessante verzeichnen, Schlafgewohnheiten, sexuelle Neigungen, verdächtige Äußerungen von Leuten, die lange tot sind und von anderen Leuten geplagt wurden, die schon genauso verfuhren. Man nennt es ›aufmerksam sein‹.

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KULTURWISSENSCHAFTEN

Produktionsstätten für den mechanisierten Nachbau von Denkfiguren.

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KULTURWÜSTE

Wie jeder Anschluss hat auch dieser binnen kurzem Wüste erzeugt. Nichts gegen die Wüste, doch diese hier hätte vermieden werden können, sie musste nicht sein, oder doch? Wer verfügt Wüsten aus blühenden Landschaften, so dass man nicht unterscheiden kann, wo das eine aufhört und das andere anfängt? Oder sind beide eins? Im Yagir herrscht die Auffassung, dass durch die Wüste hindurch muss, wer das Gelobte Land erreichen will. Sie nennen das, nicht ohne Hohn in der Stimme, ›unsere kulturelle Option‹. Manchmal liest man die Buchstabenfolge UKO an einer Fabrikwand, da und dort findet sie sich auch an Wohnhäusern, häufig mit einem Punkt im O, der wie ein Abschluss wirkt. Wenn man ihn genauer betrachtet, dann sieht er aus, als habe sich der Schreiber durch ihn hindurch aus dem Bild entfernt. Wohin? Durch die Wand? Durch die Wand zu wollen gilt im Yagir als kulturelle Option, vor allem, wenn es mit dem Kopf geschieht, doch sind noch mehr Organe im Einsatz. Dieser Fall hingegen liegt anders. Wer mit dem Kopf durch die Wand will, wünscht sich nicht zu entfernen, er will die volle Gegenwart, das kann bitter werden. Im Grunde seines Herzens liebt er die Bitterkeit und macht ihr ein Angebot. Dieser hier hat, wie es scheint, nichts mit ihr zu schaffen. Schon der Schwung seines U ist bewundernswert und stößt an die Wolken. Aber göttlich ist das zum Trichter ausgebildete O, das Organ des Verschwindens, es saugt den Schreibenden ein und stößt ihn vorwärts, während er vorstößt oder vielmehr die Bewegung des Schreibens, in die er hineingeriet wie in einen Orkan, ihn hinreißt und versiegelt in einem. Versiegelt, ja, so sollte man die Stelle nennen, die ihn auf irgendeine Weise noch immer enthält, wenngleich nur von ferne. Bleibt das K zu erläutern, das die Schreibbewegung durchläuft, durchlaufen muss, möchte man sagen, das notwendige Mittelstück aller Bewegung, ihr Ausweis, ohne den sie nicht existierte. Ein K kommt selten allein, es sind ihrer viele, wie schon das Wort Kakophonie bezeugt, eines der Hauptwörter der Bewegung. »K« sagt der Yagirit und seine Stimme bebt von Bedeutung, er erscheint innerlich bewegt und muss sich stützen. Rasch ist ein K herbeigeschafft, es besitzt die Form einer Krücke. Dieses Wort ist verpönt, es ist außer Dienst gestellt wie viele Personen im Yagir, die weiter arbeiten, als sei nichts geschehen. Man bezahlt sie trotzdem und alle sind zufrieden. Nur das Krisen-K tanzt aus der Reihe und verlangt Aufmerksamkeit, ein seltenes Gut, das vielleicht keines ist, sondern ein Aussatz. Raumgreifend nennt man eine Bewegung, die Aufmerksamkeit erheischt, doch da liegt vielleicht das Missverständnis.

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KULTURZUTEILER

Kultur gehört zu den knappen Gütern. Deshalb ist es in Spannungszeiten erlaubt, sie zu rationieren und von Amts wegen zuzuteilen, damit keiner zu kurz kommt. Die schwere und verantwortungsvolle Aufgabe des Austeilens fällt an die Literaten, die sich ihrer häufig mit großer Bravour entledigen. Das stellt ein umso größeres Verdienst dar, als sie dafür Sorge zu tragen haben, dass der überwiegende Teil bei ihnen verbleibt. Je größer das Virtuosentum, desto leichter gelingt die Aufgabe der wunderbaren Kulturvermehrung hüben und drüben, so dass an ihnen das Wort zuschanden wird: Geben ist seliger denn Nehmen. Autoren wie Rudolf Borchardt in Deutschland oder Alberto Savinio in Italien haben es in dieser Klasse zur Meisterschaft gebracht. Auf ihre Prosa trifft vielleicht das Wort zu, das von Brecht auf eine ganz andere Handschrift gemünzt wurde: Der preußische Adler / Den Kleinen hackt er / Das Futter ins Mäulchen. Wobei Savinio zugute gehalten werden muss, dass er für seine Nation immer eine Extraration unter dem Ladentisch bereithält. Als überzeugter Internationalist muss er dagegen streng sein. Ihre Hoheit, die mediterrane Kultur, gibt sich nicht aus, sie teilt nur aus, und wehe denen, die diese edle Form der Zuwendung nicht zu schätzen wissen. Der Ahnherr aller Kulturzuteiler hingegen stammt aus Sachsen: ein Adler zwar, aber ein ängstlicher, wie sein mutiger Biograph zu Recht vermutete. Diese angeborene Lehrer-Ängstlichkeit verpasste dem tradierten Europa einen Großteil seiner Noten – ein überwältigender Erfolg, allein wenn man bedenkt, wie schamlos das Bewertungsschema von aller Welt übernommen und nach Bedarf modifiziert wurde. Ein schöner Nebenzug verdient ebenfalls bemerkt zu werden: Was immer Nietzsche über andere schrieb, es wurde irgendwann auch über ihn geschrieben. So ist die Bildung zwar der Spiegel der Gebildeten, aber sie gibt eilig zurück, was sie empfängt. Warum nur?

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KUNST

Man hat den Aristokratismus aus der Kunst hinausgeworfen; man wird ihn wieder in sie einführen müssen. Man hat mit Rorty und anderen geglaubt, man müsse oder könne die Kunst demokratisieren, aber man hat sich nur den Hochmut von Leuten eingefangen, von denen nichts erwartet werden darf als die soziale Tugend des Drückens, und die selbst nichts von ihr erwarten als Karrieren. Man hat die Kunst sinnloserweise an das soziale Spiel ausgeliefert, ohne ein paar Mindestanforderungen zu formulieren. Man hat sie einem Menschentypus ausgeliefert, der mit ein paar Handgriffen dafür sorgt, dass diejenigen, denen es um die Kunst zu tun ist und die man traditionell Künstler nennt, in ihr nichts zu suchen haben und nichts an ihr finden können. Die Kunst ist das erste hochdifferenzierte Teilsystem der Kultur, das in ein Medium bloßer Kommunikation verwandelt wurde. Wer das Gewäsch leid ist, muss ihre Gesellschaft meiden. Als hätten sie einen Ausgleich zu schaffen, sind die Techniken heutiger Reproduktion denen der Vergangenheit so unendlich überlegen, dass die Museumsbestände mühelos die Grenzen von Raum und Zeit überwinden. An den Ausstellungskatalogen werden die Originale zuschanden. Sie fügen sich einer neuen Gegenwart ein, einer Hyper-Gegenwart, in der die Größen des Betriebs zu Randfiguren schrumpfen, die niemanden ernstlich kümmern. Das, nicht die angebliche Gewöhnung an die erregende und erregte Kunstsprache der Moderne, hat dazu geführt, dass die Gesellschaft ihre Künstler für friedliche Gartenzwerge hält, an deren Tun und Lassen kein Mensch Anstoß nimmt, der seine fünf Sinne beisammen hat. Emphase für die Kunst ist heute Ausdruck von Schwachsinn. Die Sirenen schweigen: alle Macht der Künste ist darin versammelt.

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KUNSTINSTITUT

»Das ›Nationale‹ ist eine ›Frage‹, die heute entweder unterschätzt oder bloß vom äußeren und oberflächlich-wirtschaftlichen Standpunkte behandelt wird, weshalb seine negativen Seiten stark in den Vordergrund treten und das Anderseitige spurlos verdecken. Und gerade dieses Anderseitige, d.h. das Innere, ist das Wesentliche. Von diesem letzteren Standpunkte aus würde die Summe der Nationen nicht eine Dissonanz, sondern eine Konsonanz bilden. Wahrscheinlich wird auch in diesem scheinbar hoffnungslosen Falle die Kunst – dieses Mal auf wissenschaftlichem Wege – unbewusst oder unwillkürlich harmonisierend eingreifen. Die Verwirklichung der Idee der zu organisierenden internationalen Kunstinstitute kann eine Einleitung dazu werden.« So Kandinsky 1926. – Ergänzend ließe sich feststellen, dass die Organisation der Kunstideen auf der Grundlage breitester Zustimmung auf genau zweierlei Weise zu verwirklichen ist: durch den Verzicht auf Ideen oder durch Moden als Meta-Instanzen, die an die Stelle des ›wissenschaftlichen Weges‹ treten, wenn sie nicht einfach auf diesem Wege Verbreitung finden.

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KUNSTPOLIZEY. Danteske Betrachtung

Zur Übergabe unerträglicher Zustände der Kunst, an Richter in unbekannten Zuständen des Bewusstseins und der ästhetischen Erkenntnis, bedient sich in neuerer Zeit ein offenbar unerklärliches Machtfeld gereizter Geister der Hilfe unbekannter Fahndungsorgane. Es geschieht, dass sich die Verhaftung und Überführung der Dummheit in Bündeln oder personifizierbaren Sprüchen immer öfter ereignet. (Bisher konnten dazu nur im Alphazet Andeutungen gefunden werden.)
Zerstörungsprozesse des Mal governo sowie die banalen Dogmen einer frech besitzergreifenden Oberwelt, die immer mehr der einstigen Unterwelt gleicht, werden plötzlich mitsamt ihren Vertretern erfasst und abgeführt, und zwar von einer unsichtbar agierenden, metaphysisch-dämonischen Kunstpolizey. Diesen völlig neuartigen Zugriff auf die Phrasen vorsetzlicher oder unschuldiger Verblödung, durch welche die wahren Künste verdrängt worden sind, bekommt man jetzt in Träumen von seltsamer Süße zu sehen. Man sieht in ihnen, wie die alten geschichts-moralischen Dogmen samt den üblen Kadavern ständiger Kopien ihrer selbst ganz plötzlich, gleichsam intuitiv, nach rätselhaften Urteilen der erwähnten Gerichtsbarkeit, in sich zusammenstürzen und in tote Gebiete abgeführt werden. Das sind von Geräuschen durchzogene Einöden ohne Landschaft, von keinem Himmel bedeckt noch von Horizonten umgrenzt.
Die besondere Form des neuen Infernos besteht in einem entsetzlichen Wissen, das den verurteilten Antikünstlern eingepflanzt wird, wodurch sie den Folgen ihrer ehemaligen Verwüstungen ebenso schutzlos ausgesetzt werden wie einst die von ihrem Treiben erbarmungslos ausgerotteten Menschen des guten Geschmacks und der feineren Nerven. Die Geister dieses Ortes sind abseitige Philosophen, die mit hohen und schweren Denkaufgaben, die sie pausenlos offenbaren, die verurteilten Schwachköpfe aufs Tödlichste langweilen, indessen zugleich eine völlig selbständig gewordene Kunst, die sie einst gehasst und beiseite geschafft haben, aufs Schlimmste über sie kommt und sie peinigt. Die plötzliche Begegnung mit ihrer eigenen, stark verkürzten Intelligenz und den Geistern des Platzes wird auch deswegen zur äußersten Qual, weil der Unterricht zwar empfunden, aber niemals begriffen wird.
Bilder von neuer und großer Schönheit, begleitet von einer Musik der Gedanken, die sie nicht verstehen, treibt ihre aufs höchste gereizten Gehirne in gespaltene Zustände aus Scham und Verwirrung. Einer Sonderform ihrer kritischen Dummheit, einer erkennenden Gefühlskraft, sind sie hoffnungslos ausgeliefert und sie versetzt sie in rasende Wut. Überhaupt ist diese Abteilung der Hölle völlig neu und quält die Kulturverderber durch wirkliche Kunst, die sie sinnlos verfluchen. Man sollte auch wissen, daß seit der Aufklärung der Stil der Hölle gewechselt hat. Im großen und ganzen ist sie heute ein aus Banalitäten zusammengesetztes Regietheater kollektiver Satanie. Eine Massenveranstaltung folgt der anderen.
Das ganze Gebiet, das einstmals in all seiner Dunkelheit durchaus noch das glanzvolle Gepränge des Herrn dieser Welt zu bieten hatte, ist den Antikünstlern durch eine wissende Unbildung gänzlich entzogen. Sie leben in in einer Art qualvoll erkennender Barbarei, ohne den Ausgleich eines dunklen Genusses dämonischer Schönheit. Töpfe mit Kunstschlamm aus tierischem Eiweiß, gleich dem Schleim der von ihnen verbreiteten Abkunft der Menschen, die nie eine Seele besaßen, gehören zu ihren Speisen. Das furchtbare Wort an den Säulen der anatomischen Finsternis: ›Die Toten lehren die Lebenden‹, wird hier mit Zirkeln und Mikroskopen scheinwissenschaftlich gekocht und tierisch verschlungen. - PM

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KUNSTSONNE

Die moderne Kunst ist in Paris aufgegangen und man merkt es ihr an. Was danach kam, ging nicht mehr auf, sondern strahlte verlegen. Auch daran hat sich das Publikum gewöhnt, das seine eigene Verlegenheit ablegte, sobald es lernte, dass es durchaus gemeint war. Das Publikum strahlt zurück, es ist mehr ein Glimmen in den Augen, aber es reicht, das Feuer der Kunst zu steigern. Ein Aufenthalt in den gehobenen Kunstbezirken ist wenig mehr als ein Autodafé, bei dem keine Menschen verbrannt werden, sondern Scheine. Das alte Scheinen der Kunst ist zurückgekehrt, aber im Plural. Das Scheineverbrennen bestimmt die Verweildauer vor dem Gebilde, der Arbeit, dem Arrangement – meist geht es schnell, im Vorübergehen, manchmal kommt ein schwer brennbares Stück unter, da steigt die Neugier, wie es sich macht. »Weitergehen, nicht stehenbleiben« steht in Scheintinte über den Anstalten, die sich mit teuren Anschaffungen in die Aufmerksamkeitszone beamen, aber das wissen die Leute selbst. Die Kunstsonne spendet das Licht, für das Inventar und die Wände sind die Menschen verantwortlich. So steht hinter jedem Schein eine Wand, die hält, bis sie abgerissen und durch eine andere ersetzt wird. Das kann dauern, aber alles in allem bleibt die Sache überschaubar. »Macht keine Witze« steht über dem guten Stück, jedenfalls kann man es auf den Gesichtern lesen, die darauf starren. Nein, sie machen keine Witze, die Guten – weder die einen noch die anderen. Es fällt ihnen wenig ein.

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KUNSTZEITLOSE

Die Zeitlosigkeit der Kunstwerke ist keine Gunst, die ihnen die Kunstwelt erweist, sondern eine Tatsache, in deren Glanz sie erstrahlen. Sie haben alle Zeit der Welt in sich versammelt und teilen sie großmütig an ihre Umgebung aus. Die Umgebung hat keine Zeit. Der Besucher treibt vorbei, er verschwindet im nächsten Café, um seine Beute als Biskuit einzutunken und feucht zu verzehren. Kaum ist ihm bewusst, dass Zeit, so behandelt, unbekömmlich wird. Die Zeit der Kunstwerke will genossen werden, aber sie verweigert sich dem Genuss. Wer von ihr gestreift wurde, will wiederkehren, er weiß, er bekommt nie genug, oder er weiß es nicht und verzehrt sich in blinder Begehrlichkeit. Wer als Besuch kam, geht als Sucher, er will den Augenblick der Sammlung wiederfinden, aber das gelingt selten. Eigentlich gelingt es nie, der Wunsch wiederzufinden geht in die Irre. Vermutlich ist das sogar seine Aufgabe: da Irren menschlich ist, muss es wohl auch ein menschliches Irren geben. Das meiste Irren ist unmenschlich, ein brutales Herumtappen auf falschen Wegen, bis einer im Graben liegt und das Geräusch der Fahrzeuge ihn begräbt. Würde es ihn nur zudecken! Aber es lässt ihn unbedeckt, eine offene Wunde, die zum Himmel stinkt.

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KURIOSITÄT

›Emanzen‹ nannte man Frauen, die einen bestimmten Lebensstil pflegten und damit kenntlich wurden – gefürchtet, verehrt, belächelt, verhöhnt, aber selten mit Gleichgültigkeit bedacht. Seit der Staat die Emanzipation in seine administrativen Hände genommen hat, ist eine Emanzipierte eine, die ihre Pflicht gegen das gemeine Wesen dadurch erfüllt, dass sie Berufe ›erobert‹ – wogegen prima vista nichts spricht, auch nicht seconda vista, außer vielleicht, hier und da, die Methode. Aber der Staat der Dienstleister lässt sich diese Dienstleistung, für die er ›kämpft‹ und die er am Ende verlangt, mit einem Konformismus des ›Perfektseins‹ bezahlen, der an die alte Tugend des Gehorsams erinnert und bis in die letzten geformten Sätze, in die Blicke und Nagelrundungen hinein bekundet, wem er gehört. Frauen haben in leidvollen Jahren gelernt, mit diesem unerwarteten Phänomen umzugehen; inzwischen wissen die meisten halbwegs, wie man sich seiner an den Grenzen zum Privatleben entledigt. Das macht das alte Emanzenblatt zu einer wirklichen Kuriosität. Die jungen Frauen sehen hinein wie in einen Koffer voll Wäsche, den ihre Mütter einst packten, um zu ›gehen‹, und den sie jetzt auf dem Dachboden finden. Vater war schneller.

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KURSBUCH

Kurs halten, sagen die Schlaumeier, die See ist glatt und das Ziel hinter dem Horizont, jedenfalls versinkt es dort gerade, wir werden es nicht mehr schaffen. Na und? Der Bogen ist gespannt, der Pfeil flirrt, er steht in der Luft. Der Rest ergibt sich von selbst oder wie von selbst, den Unterschied wollen wir kappen. Wir haben die Pest an Bord, eine schöne Leiche geben wir, aus lebhaftem Personal, das sieht berückend aus und wer weiß? Organisation ist alles. Diese latente Neigung zur Gewalt macht uns zu schaffen, aber es gibt Ventile. Was wäre denn gewonnen, wenn wir an Land gingen? Kursbücher wird man lesen, solange die Reiselust unter den Menschen anhält. »Wann fährt der Zug?« ist eine ebenso naheliegende Frage wie die nach dem nächsten Hafen. Der Aufbruch enthält den Bruch wie die Sirene den Marterpfahl des Odysseus. Man bricht ein, wenn man aufbricht, aber man überdeckt es durch Hochgefühl.

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KURZWEIL

Es soll Leute gegeben haben, die vor Langeweile gestorben sind, selbst zu Zeiten, zu denen so etwas gang und gäbe war, jedenfalls von heute aus betrachtet, was bereits einem Standpunkt gleichkommt. Das muss sich geändert haben, jedenfalls stirbt einer heute eher an Kurz- als an Langeweile. Die kurze Verweildauer wird zum Problem bei Patienten, die sich zum Sterben Zeit nehmen. Ihren letzten Kampf fechten sie, wissentlich oder nicht, mit ungeduldigen Klinikverwaltungen aus, die ihre Betten bereits verplant haben. Steh auf und wandle: eine ganz normale Aufforderung an jemanden, der seiner Gliedmaßen und vielleicht seiner Sinne nicht mehr ganz mächtig ist. Nimmt ihn eine barmherzige Seele mit, verbucht man’s als Heilungserfolg. Gestorben wird dann halt anderswo. Und es ist was dran. Nur was? Die kurze Weile ist ein Symbol für das Leben, das nirgends zureicht. Da freut sich einer mit seinen Lesern aufs Alter, weil ihm die Gehirnforschung sagt, dass man gegen Demenz etwas tun kann – endlich etwas tun, nach so vielen Jahren des Nichtstuns, der Kurzatmigkeit, ein Aufatmen geht durch den Mann, er ist ganz aus dem Häuschen. Eine Demenz ist auch schon gebucht, sie freut sich aufs Treffen.

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KYBRIUM

Vergessen Sie…! Vergessen Sie, was man Ihnen über die vierte industrielle Revolution erzählt hat und hören Sie mir zu. Die digitale Revolution, zu deren ersten Zeugen wir gehörten und die sich im Jahrhundertschritt entfaltet, hat ein anderes Kaliber: sie verändert die Seinsart des Menschen. Sie ist der industriellen Revolution ebenbürtig und stellt schon jetzt die Figur des Arbeiters in den Schatten. Die Figur des Arbeiters … lange Zeit war sie der überlebensgroße Schatten an der Wand, Begleiter aller gesellschaftlichen Denk- und Lernprozesse, bis – ja bis sie zusammensank und mit einem Seufzer verschied, den kaum jemand hörte, so sehr waren die Leute in ihr Smartphone vertieft. Denn Kommunikation ist alles. Im Kybrium ist jedermann smart, soll heißen, er benützt seinen Verstand, um dessen digitale Simulation um Rat und Tat anzugehen.
Die Restrukturierung des Humanums in Bits und Bytes hilft einer Welt ans Licht, in der Arbeiter bloß noch am Rande vorkommen. Zwar werden wie zuvor von kundig-derben Händen Häuser erbaut, Straßen gepflastert und Lkws gesteuert. Aber der Arbeiter ist diffundiert. Gesucht werden ›Teamplayer‹, Reisesüchtige, Spaßgesteuerte, Tanzende unter dem Sternchen*banner, aber keine Arbeiter – Reminiszenzen an eine andere Welt wie Schuster und Mönche. Nicht die Automatisierung, wie viele glaubten, hat den Arbeiter aus dem allgemeinen Bewusstsein, also auch dem eigenen vertrieben, sondern das Smartphone. Ausgerüstet mit vorbildlosen Kompetenzen, eingehüllt in einen Strudel aus Ungleichzeitigkeiten formt der ›homo digitalis‹ einen neuen Kosmos.
Auch die Härte ist neu, sie überrascht nach den Härten vergangener Zeiten. Der lange Marsch durch die Institutionen zeitigt Überwachung und Psychosen, Superreiche und Habenichtse, Privilegierte und Entrechtete, Manipulateure und Manipulierte, überschießende Hoffnungen und finstere Träume, Suppression und Perversion neben- und durcheinander dort, wo gerade noch nichts war. Es geht voran.
Auf der Straße, dem Gehege der Vielen, erkennt man es daran, wie sie das Ding vor sich hertragen. Einst trug so der Priester die Hostie voran und die Gemeinde folgte ihm singend oder Gebete murmelnd nach. Nun ist jeder seine Gemeinde und die Hostie verlinkt ihn mit den Seinen, nebenbei auch mit allen anderen.

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LACHHAFT

Der Aufforderung Mach dich nicht lächerlich! ist die Lächerlichkeit eingebrannt. Stünde sie nicht bereits mitten im Raum, wäre die Phrase sinnlos. Sie signalisiert dem Deklassierten: »Warte, bis ich die Tür hinter mir geschlossen habe, dann hast du frei. Dann darfst du tun, was du nicht lassen kannst. Alles andere wäre lachhaft.« Um ein Beispiel zu geben: Lachhaft werden Theorien, sobald ihre Leichen den Hermeneuten anheimfallen, welche die Frage, warum just diese hier oder jene dort so lange geglaubt wurden, niemals schlüssig beantworten können, weil sie nicht mehr zu ihrem Kern vorzustoßen vermögen. Die Untoten der Theorie kommunizieren mit denen der öffentlichen Meinung wie Gefängnisinsassen mit der Zellenwand. Man kann das ›Lachhaft‹ nennen, man kann es auch lassen.

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LACHSALVE

Das Lachen ist eine Weltmacht, die ihre eigenen, teils absurden Kriege führt, ohne sich vor die Tür zu begeben. Man kann auch sagen, sie bevorzugt die geschlossenen Räume – was so nicht stimmt. Aber wenn man die symbolischen und gesellschaftlichen Räume hinzunimmt, bekommt man eine Ahnung, was damit gemeint sein könnte. Dass das Lachen in der Philosophie soviel gilt, hat gewiss auch damit zu tun, dass sie ein ähnliches Ambiente für ihre eigenen Zaubereien bevorzugt. Eine niedrige Decke erzeugt Riesen, ein enges Gehege Ausreißer. Pädagogen fürchten das Lachen so sehr, dass sie es lieber für erzieherisch wertvoll erklären, als dass sie ihre Furcht einzugestehen wagten. Was Politiker von der Sache halten, erkennt man am besten im Karneval, der ein Gegenregiment sein soll und im Hinterzimmer mit der Macht paktiert, damit alles in gesitteten Bahnen verläuft. Wer das Gelächter kontrolliert, kontrolliert die Massen. Wer vom Gelächter kontrolliert wird wie z.B. Prominenz, die sich ins Kabarett verläuft, bevorzugt das mechanische Lächeln, falls er nicht, wie Sokrates, den Zuschauerraum zur Bühne umfunktioniert: Seht, hier bin ich, ein Wesen aus Fleisch und Blut, im Ernst unter euch weilend, während ihr euren Spaß an mir habt. Das kann, wie im Fall des athenischen Philosophen, schlecht ausgehen, selbst wenn es sich gut anlässt, so wie Weinen, Heulen und Zähneknirschen und -klappern, Lächeln und Juchzen generell in die gleiche Klasse von Ereignissen fallen, in denen eine psychische Irritation vom Körper interpretiert und abgefangen wird: da geht sie hin, in Ketten, aber glücklich, dem Aufruhr entronnen zu sein, den sie angezettelt hat und der sie ist. Am Lächeln will man diesen Vorgang am wenigsten einsehen, weil es am kontrolliertesten erscheint und ohne große Mühen mechanisch erzeugt werden kann. Ein mechanisches Lächeln ist ein Lächeln oder ein Ärgernis. Der stimulierte Körper forscht gleichsam nach dem Unruhepotenzial in seinem Inneren und lässt es, falls keine entgegengesetzte Order es untersagt, heraus. Entsprechend sucht ein mechanisches Gelächter sich seine Opfer; seine Bewegung geht nicht nach innen, sondern in die Umgebung, die sich unvermittelt einer Aggression ausgesetzt sieht, deren Ursachen sie nicht versteht und die ihr gleichgültig sind. Dass Gelächter auch ansteckend wirkt, ist keine besonders gute Botschaft; Aggressionsgemeinschaften pflegen sich immer und überall zu bilden, wo der Aggression nicht sofort entschieden entgegengetreten wird. Manchem, der in sich hineinlacht, schallt es heraus: Du bist ein elender Schauspieler. Mancher, der das Lachen als Therapeutikum empfiehlt, bevorzugt das zerstreute Lachen, um sich nicht lächerlich zu machen: damit gelingt es ihm. Das existenzielle Gelächter, das Lachen angesichts des lebhaft empfundenen Nichts bildet eine Klasse für sich: entweder es vollzieht sich lautlos, als Geist, oder es kollert und jedermann wartet auf den Aufschlag.

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LANDSCHAFTSHEIZER

Landschaftsheizer sind rar. Selten bekommt man einen und keinesfalls an einem der Tage, für die man ihn bestellt hat. Das macht aber nichts, denn: niemand – niemand! – bestellt einen Landschaftsheizer. Wozu auch? Landschaftsheizer ist kein Beruf, es ist eine Auszeichnung. Sie wird selten verliehen und ehrt den Auszeichner. Der Ausgezeichnete hat nichts davon, er wäre vermutlich befremdet, wüsste er, wie man über ihn denkt. Aber auch das weiß so genau keiner. Es gilt der Grundsatz der Kontingenz: der Ausgezeichnete hat mit der Auszeichnung nichts zu schaffen. Allenfalls fürchtet er sie. Apropos: ein Landschaftsheizer kommt selten allein. Aber er bleibt es. Landschaftsheizen ist eine Passion, die ihresgleichen nicht kennt. Wärmt sie denn? Wärmt sie die Welt oder was? Wenigstens ihren bewohnbaren Teil? Das ist schwer zu sagen. Es fehlen die Messinstrumente und niemand kennt die Kapazitäten. Keiner weiß, wie viele Landschaftsheizer es gibt, wo sie wohnen, wie sie sich in der Landschaft verteilen – die Verteilung, ja, ein weites Feld. Sagen wir, wie es ist: Es fehlt das Interesse. Gern wäre ich Landschaftsheizer geworden. Doch, wie gesagt, man wird keiner, weil man es will.

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LANGSCHLÄFER

Man kann die Angst der Menschen schüren und ihre Schläfrigkeit. Wie das? Nun, bisweilen (und gar nicht so selten) geht das eine aus dem anderen hervor, z.B. wenn die Menschen vor lauter Weghören die einfachsten Signale nicht mehr hören wollen und anfangen, ihnen willkürlich einen anderen Sinn zu unterlegen. Dieser Sinn, der keiner ist, eigentlich ein Unsinn, macht sich breit, er überwuchert nicht nur die Signale, sondern auch den Raum dazwischen, er lässt Unterschiede verschwinden, auf denen die Wachheit des Geistes gründet, die ja nicht einfach ein physiologischer Zustand ist, sondern ein erworbener, ein Selbsterwerbungsverhältnis des wachen Menschen, wenn man so will, jedenfalls nichts, das man durch Schlafen erwirbt, so gut es der Seele auch tut. Man sagt, Menschen, die so agieren, gehen Konflikten aus dem Weg. Der Gedanke ist sicher nicht falsch, aber vielleicht seitenverkehrt. Manche Konflikte gehen um den Menschen herum, nicht, um ihn hinterrücks desto sicherer zu packen, sondern um ihn langfristig einzuwickeln, da sie selbst noch nicht die gehörige Form und Reife erreicht haben. Ein tödlicher Konflikt braucht viel Zeit, um zu werden, in dieser Zeit fürchtet er nichts mehr als aufzufallen, er versteckt sich, er macht sich klein, er will niedlich erscheinen, putzig sogar, er spielt damit, dass sich Kassandren zur Unzeit lächerlich machen, er lässt den Umgarnten seine Geschäfte besorgen: so wächst er heran.

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LANGWEILER

Glauben Sie mir: Klassiker werden eher aus Langeweile denn aus Langmut geboren. Eine solide Langeweile lässt sich weder dämpfen noch – Lieblingsphrase aller Sortierten! – ›effektiv‹ bekämpfen. Sie kann nur, an ihre Grenze geführt, umschlagen – in etwas Wildes, etwas Großes, etwas Beherrschendes. Die Phrase, ein Mensch werde von Langeweile beherrscht, kommt so nahe an die Wahrheit heran wie nur je eine Lüge. Sie muss bloß von der Unwahrheit befreit werden, die in ihr steckt wie die Obsession in der Langeweile … wogegen Langmut, die immer zusieht, während die Verhältnisse reifen, sich, wenn es zu spät ist, ins schlichte, trockene, nichtige Gegenteil, also in blanke Unbeherrschtheit verkehrt.
Die ziehende Empfindung, in der Provinz zu leben, weitab von den saugenden Zentren, befördert die Langeweile. Der Grund liegt auf der Hand: sie ist ein Entleerer. In solcher Leere lässt sich gut leben. Damit die Langeweile, ein rasch geweckter Null-Affekt, zu beherrschender Größe heranwächst, muss Vieles und immer Anderes geschehen. Dieses Andere schließlich ergibt die Füllung, die den Klassiker macht (daher die Langeweile, mit der Außengesteuerte, die stets nur das eine im Auge haben, auf ihn reagieren).
Gibt sich der Klassiker Füllung? Oder lässt Ergebung ihn schließlich die Beherrschung verlieren, so dass er, aus welch verborgener Hand auch immer, zu empfangen bereit ist? Klassiker sind langmütig mit ihrem Talent. Sie glauben, es stünde ihnen zu, aber das flüstert nur der Kitzel des einmal erfolgten Umschlags. Sie alle sind Meister der Langeweile, solange sie wissen oder zu wissen glauben: Das ist der Weg. Stirbt die Provinz, stirbt die Kunst. Stirbt die Kunst, stirbt der Mensch. Stirbt der Mensch, sind alle Planetarier.

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LATTE MACCHIATO

»Die Sorgen und Ängste der Menschen zum Ausdruck bringen« – ist es das? Ist es besser, sie einzulullen: »Mach dir keine Sorgen, du lebst nur heute«? Dabei liegt gerade da der Hase im Pfeffer. Wer nur heute lebte, der wäre fein heraus. Und doch würde er sich Sorgen machen: Was geschieht morgen? Was passiert, wenn ich nicht dabei bin? Kann das gut sein? Und wie ist das, nicht mehr zu sein? Ist es so wie nicht sein? Wie war ich überhaupt, als ich noch nicht war? War ich gut? Sicher war ich gut, damals, bevor alles schief lief. Gern wäre ich wieder so gut wie damals, vor meiner Zeit, also zu meiner Zeit, als sie noch keine war. Eine Zeit, die keine ist? Also kein Morgen? Also kein: Ich werde nicht mehr sein? Das ›nicht mehr‹ gilt nur für die anderen? Es geht mich nichts an? Wieso lebe ich dann nur heute? Lebe ich überhaupt? Bin ich nicht tot? Bin ich nicht begraben unter lauter Kram, der mich nichts angeht? Müsste ich nicht aufstehen und hinausgehen, um nachzusehen, wie es aussieht, dort draußen? Aber nein, ich bin doch kein Schlächter, ich kann diesen Organismus, der Ich sagt, kaut, verdaut und all diese Dinge bewerkstelligt, von denen man sagt, sie seien das Leben oder sie machten es aus oder es bestünde daraus oder so sei das eben oder daran ließe sich nun mal nichts ändern, ich kann ihn nicht zerstören. Er zerstört sich ja selbst und ich sehe dabei zu. Mache ich mir deswegen Sorgen?
Eine gewisse Ängstlichkeit scheint aus diesem Ich nicht wegzudenken. Darum also muss ich mir keine Sorgen machen. Ich lebe im Heute und das ist nur ungenau gesagt, denn ich erinnere mich nicht daran, wie heute begann und weiß nicht, wie es endet, auch wenn ich darüber gewisse Erwartungen hege. Erwartungen also, das Leben kommt aus dem Wartestand nicht heraus. Dennoch warte ich darauf, dass es mit dem Warten ein Ende nimmt, bevor das Ende eintritt. Tritt es denn ein? Begrüßt es einen mit Handschlag? Darf man es auf sich aufmerksam machen? Ihm vielleicht bedeuten, wie lange es auf sich hat warten lassen und dass es mir jetzt etwas bieten muss? Schließlich ist es mein Ende, es wird sich mit mir beschäftigen müssen. Wie lange? Bringt es Zeit mit? Viel Zeit? Quälend viel Zeit? Ausreichend Zeit? Oder geht alles auch diesmal huschhusch und wieder weiß keiner, wohin die Zeit gegangen ist? Die gute Zeit, die Zeit der Sorgen und Ängste: da geht sie hin und keiner kann sie aufhalten. Seltsamer noch, das alles spielt heute, jetzt, jetzt, jetzt, j...
Diese Gedanken sind nicht aufzuhalten, nicht abzuwehren und unüberwindlich. Vielleicht überwinden sie sich selbst, schließlich sind es Gedanken und unterliegen den Gesetzmäßigkeiten des Denkens. Nur Gedanken können Gedanken überwinden und letzte Gedanken sind letztlich mit sich allein.

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LAUFENLASSEN

Man kann der ersten Frau, die Deutschland regierte, keine mangelnde Tatkraft vorwerfen, sie hatte, als sie abtrat, das Land … nein, nicht bis zur Kenntlichkeit, bis zur Unkenntlichkeit verändert, und das alles, ohne selbst kenntlich geworden zu sein … und wodurch? Durch Laufenlassen! Wer weiß, wie man die Verhältnisse laufen lässt, für den laufen sie ganz von alleine. Das Laufenlassen ist eine große Kunst, manche meinen sogar, eine hohe – aber hoch, niedrig, was sind das für Begriffe, wo kommen sie her? Das wäre nicht unser Land. Mehr unser Land wäre, wenn die Verhältnisse, erst einmal im Laufen begriffen, gerade dort immer halten würden, wo die Mehrheit sie haben will. Die Mehrheit will, das ist nichts ganz Brandneues, geordnete Verhältnisse, die kann sie haben, selbst auf die Gefahr hin, dass man im Leben nicht immer alles bekommt, was man will – daher ist es auch besser, das Meiste zu nehmen, wie es gerade kommt, und das Beste daraus zu machen. Aus allem das Beste! Eine Katastrophe zum Beispiel, ganz für sich als Gestaltungsaufgabe betrachtet, enthüllt durchaus reizvolle Seiten, darauf allein kommt es an. Wo es nichts zu gestalten gibt, da läuft das Laufenlassen zur Höchstform auf, gesetzt, es darf, was es kann. Dafür zu sorgen fällt nicht immer leicht, aber es gelingt, wenn die innere Spannkraft stimmt. Die chinesische Kunst des Kampfes lehrt, die Kraft des Gegners gegen ihn selbst zu lenken. Wer Politik als Fitness-Training betreibt, der kommt diesem Ideal schon sehr nahe. Gegner ist der-der-ins-Leere-läuft – eine Feststellung, die verblüfft, wenn man bedenkt, dass der Hauptfeind eines jeden Politikers, der wiedergewählt werden will, der Misserfolg ist. Ihn ins Leere laufen zu lassen ähnelt der Quadratur des Kreises, sie kann nur gelingen, wenn sich genügend Claqueure finden, die sich und aller Welt versichern, Kreis und Quadrat seien im Grunde dasselbe. Im Grunde dasselbe – mit dieser Formel lässt eine Republik sich in Grund und Boden regieren, solange die Wirtschaft boomt, und es kommt ja wirklich auf dasselbe heraus, was am Ende gewählt wird, solange die Grundeinstellung des politischen Personals stimmt. Dafür lässt sich sorgen.

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LAUTENSCHLÄGER

Eigenartiger Ausdruck, der daran erinnert, dass die Lauten geschlagen werden, immer und immer wieder. Die Lauten wie die Leisen, sie müssen geschlagen werden, das ist der Gong der Welt. Die geläuterten Deutschen, die nicht sehen wollen, dass sie geschlagen, und noch viel weniger wissen, wie sie geschlagen wurden, wünschen sich weder laut noch leise getroffen, sie hassen den Aufschrei und lieben es, ihn zu unterdrücken. Am liebsten möchten sie gar nicht getroffen werden. Man trifft sie deshalb selten zu Hause an und nie, ohne dass sie schon ein wenig getrunken haben und ihre Offenheit damit relativieren. Nein, sie sind nicht offen, sie weichen auch selten aus. Sie sprechen deutlich, überdeutlich und damit beyond interpretation über alles Mögliche, worüber Klügere lieber schweigen. Andererseits schweigen sie gern, um Stimmen Raum zu geben, von denen sie sich Belehrung versprechen. Leider werden Völker selten belehrt, außer von Großsprechern und Windbeuteln. »Über alles, worüber sonst?« lautet das verborgene Motto und keiner weiß, wie es damit weitergeht. Ein belehrtes Volk, so würde man sie gerne nennen und findet, wohin man auch blickt, wenig Anlass – so vieles geschieht unbelehrt und unbelehrbar vor, unter und hinter den Belehrungen, dass, wer die Lauten schlägt, nur die Leisen findet, die Leisetreterischen und leise Treterischen, sprachvergessen und lärmversessen ohne Ende.

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LEBEN

»Würdest du so leben wollen, wie die tot sind?« – Die immer virulente Frage stellt sich nicht allein vor Gräbern, gleich welcher Ausstattung, sie stellt sich ganz allgemein angesichts der erdrückenden Übermacht des Vergangenen, die nicht anders, nur gespenstischer anmutete, wöge die gegenwärtige Weltbevölkerung die gesamte bisherige Menschheit zahlenmäßig auf. Die Übermacht der Vergangenheit ist die Übermacht der Kausalität, des nexus rerum universalis, in den auch die Wertungen hineingehören, denen die Lebenden unterliegen. Erbarmenswert ist das Dasein derer, die unter dem Diktat der Wertungen anderer dahinleben, ohne eigene dagegensetzen zu können oder von ihnen getragen zu werden. Doch wird man hier unterscheiden zwischen dem objektiven und dem subjektiven Fall. Denn auch was eigene Wertungen sind, regelt sich im Verkehr der Menschen untereinander und so fällt die ganze Entgegensetzung dahin. Am Ende bleibt das Problem der Bettung zwischen Menschen, die einem näher stehen als andere, einem aber im Ernstfall auch nicht helfen können, weil sie sich selbst nicht zu helfen vermögen. Ein sadistisches Ranking sorgt dafür, dass die Ränge immer gefüllt sind. Was ein Mensch wert sei, entscheiden Ökonomen, ohne mit der Wimper zu zucken, es ist aber vorab entschieden in der Wertschätzung, welche die Ökonomie selbst genießt und in den Interpretationen wuchert, die Ökonomen und Nichtökonomen ihr angedeihen lassen. So gibt es eine der Ökonomie vorgeschaltete Ökonomie, in der das Leben des Einzelnen nach Weltregionen und Kollektivzugehörigkeiten bereits taxiert ist, lange bevor er zu krähen beginnt. Man sieht es an den teuren Toten der Naturkatastrophen und Kriege, die von den Medien zu unterschiedlichen Preisen gehandelt werden. – »Aber das weiß doch jeder!« Das ist es, gerade das. – Es gibt andere Fälle, z. B. die Vorratshaltung an Guten und Bösen, an Schurken im Weltmaßstab, die dem Betrachter atemberaubend erscheint und sich ungeniert beliebiger Individuen bedient, die durch die Zufälle der Geburt in ihre Netze geraten. Auch die Konstruktion der Vergangenheit schafft ihre Ungeheuer: Zwitterwesen, die weder ganz vergangen noch ganz gegenwärtig sind, halb Mensch, halb Dämon, klauenbehaftet, beliebig zitierbar, bis zur Unkenntlichkeit kenntlich.

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LEBENSERWARTUNG

Dass die durchschnittliche Lebenserwartung in der westlichen Wohlstandszone seit dem Ende des Zweiten Weltkriegs steigt und steigt, wird gern durch die verbesserte medizinische Versorgung, den technologischen Fortschritt, die besseren Nahrungsmittel, die gesünderen Lebensumstände erklärt, lauter Faktoren, die sich leicht objektivieren lassen und insofern ›stimmen‹, obwohl aus ihnen die Wut nicht begreifbar wird, mit der sich ›die Gesellschaft‹ auf die Herstellung all dieser Umstände geworfen hat, warum sie an dieser Stelle so viele Umstände macht. Vielleicht deswegen, weil ihr das Überleben um jeden Preis eingeprägt ist, weil es die Lektion ist, die sie aufs Eindrücklichste gelernt hat. Dazu gehören auch andere wie die, auf der richtigen Seite stehen zu müssen, koste es, was es wolle, und die nötigen Maßnahmen zu ergreifen, auch wenn es schmerzt. Die richtige Seite ist die, die sich durchsetzt – wie wäre sie sonst die richtige? Was der Modephilosoph Agamben das Lagermodell nennt, wäre die Fixierung aufs Überleben, eine Verengung der Erwartung, ein dünner Erwartungsfaden, der alles, nur nicht abreißen darf: mehr wird nicht erwartet. ›Weiter, weiter!‹ ist die Formel eines Lebens in Erwartung von nichts Besonderem außer dem, dass es weiter geht, jede Stunde, jede Minute ein Gewinn. Wer sich zum Sterben niederlegen möchte, wer sterbensmüde ist und sich, vermöge einer letzten Rückwendung des Gedächtnisses, in Granatenhagel und unter fallende Bomben zurückversetzt findet, der fügt sich jeder Rehabilitationsmaßnahme, der will, was man von ihm verlangt. Es wird auch wieder anders gestorben werden, das ist der leicht zu ziehende Schluss, wenn die Beobachtung stimmt.

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LEICHTSINN

Wer einmal die Leichtigkeit der Bewegung gefunden hat, kehrt selten oder nie, eher nie als selten, zur schulmäßigen Bewegungsart zurück. Man muss also vermeiden, dass sich eine Art Selbstbewegung in den Köpfen herstellt. Zu den professionellen Weisen, sie zu unterdrücken, zählt die Praxis der permanenten Zurschaustellung: wer das Erreichte auf immer neuen Symposien, in immer neuen ›Kontexten‹, zwischen immer neuen Buchdeckeln, in immer neuen Worten – denn etwas anderes wäre Plagiat und Betrug am Kunden – darbieten muss, der muss auch immer wieder ins Geschirr der Ex- und Dispositionen zurück, der darf nicht, sondern muss wieder- und wiederholen, was ohne diese Anstrengung bereits halb und halb versackt wäre und neuen Aus- und Ansichten Platz gemacht hätte. Er muss kenntlich bleiben, verlässlich in seinen Themen und Überzeugungen und Forschungsergebnissen und Gefühlsszenarien, und überdies formal konsistent und vermittelbar, soll heißen, den gängigen Schematismen verbunden bis zum Abwinken. Abgewunken, das weiß die Kollegin, wird immer; dass jemand hinten im Bild schon die Fahne hebt, rührt ihr verborgenes Herz und lässt sie fürs nächste Symposium rüsten: Auf zum letzten Gefecht.

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LEIDEN

Die chinesischen Arztpuppen dienten keineswegs bloß der Diskretion, wie man heute platterdings behauptet, sondern sie stellten einen geheimnisvollen Abstand her, der zwischen Körper und Geist, oder zwischen dem leiblichen Dasein und seinem Spiegelbild, einen Fetisch als Übergang setzte. Diese Brücken zwischen dem Brennpunkt des Leidens und einem als nebelhaft fern empfundenen Ich bildeten jene Puppen aus Holz, Leder, Porzellan und Elfenbein – in ländlichen Gegenden genügte oft Stroh –, die es dem Arzt erlaubten, mit seinem Patienten das Leiden als ferne Macht ins Visier zu nehmen. Allein die Entfernung war bereits hilfreich.
Im Kaiserhaus und an den Höfen der Fürsten gab es Meister der Puppen, Fu-hsi genannt. Sie verfügten über medizinisch geübte Bogenschützen, die unter Lautenmusik dem Leidenden die Stellen seines Übels an lebensgroßen Figuren zu deuten wussten. Letztere wurden, teilweise mit ornamentalen Organen oder magischen Malereien verziert, in astrologisch berechneter Entfernung vom Lager des Kranken aufgestellt. Heutzutage betrachtet man sie irrtümlicherweise als von Pfeilschüssen beschädigte Kunstgegenstände.
»Wer sein Leiden nicht von sich selber zu trennen weiß, ist in schlechter Verfassung. Er gewinnt keinen Abstand und der Feind hält die Festung seines Hauptes besetzt.« So schreibt ein chinesische Arzt, von dem wir nur über die Jesuiten in Japan den lateinischen Namen kennen. Segmund van den Dusend, ein Arzt des Ordens, nennt ihn in seiner Schrift De waterlosmakene kunst to de genezing schlicht oder auch falsch: Cui bono (möglicherweise Tibetisch ›Shik-bon‹).
Es heißt, C.G. Jung sei im Besitz dieser Schrift gewesen und habe sie gerne unter Studenten und Freunden in holländischer Sprache, nicht ohne alemannische Klangfarben, zitiert, indem er behauptet habe, dies stifte bereits den genügenden Abstand zwischen Körper und Krankheit.
Interessanterweise setzt heute eine aufgeklärte Wirklichkeitstrennung ein, die den Verlust des magischen Feldes zwischen dem leidenden Menschen und seinem geistigen Spiegelbild nicht mehr erfassen kann. »Der allein stehende Mensch hat seinen Hof verloren«, sagt Homomaris, der in seiner Schrift Gestaltgewinnung der Krankheiten durch die plastische Kunst behauptet, die geglättete, organlose Körperdarstellung des Menschen in der plastischen Kunst sei nichts als eine geistlos-ästhetische Entwicklung der Arztpuppen. In Sonderheit träfe dies auf die Darstellungen des heiligen Sebastian zu, deren Pfeilschüsse Homomaris an einigen hundert Statuen, zwischen Europa und Südamerika verglichen und untersucht haben will.
Dass unter solchen Aspekten die katholische Kirche um Neunzehnhundert eine Schrift über Nietzsches Leiden in lateinischer Sprache herauszugeben gedachte, ist wenig bekannt. In ihr sollte die Hauptursache seiner Erkrankung und der seines Vaters im protestantischen Egozentrismus als der alleinigen Selbstexistenz eines jeden Menschen vor Gott gesucht werden. Es heißt in dieser Schrift, jeder Mensch besäße von seiner Geburt an eine leere Persona oder Maske, besser noch eine Seelenpuppe, die er im Laufe seines Lebens, das immer auch Leiden bedeute, zu erlösen und zu besprechen habe. Der Protestantismus habe allein an dieser Stelle der religiösen Medizin so nachhaltig geschadet, dass in Europa und Amerika die Geisteskrankheiten zu Volkskrankheiten geworden seien (»democratissimus et morbus mentis«). Die Herausgabe der Schrift schien aber um Neunzehnhundert bereits zu heikel, angeblich weil sie dem Aberglauben in abgelegenen Gebieten der Kirche hätte Nahrung geben können. In Wahrheit fürchtete man wohl den massiven Widerspruch der längt irreal vagabundierenden Vernunft.
Das unbewachte Leiden, abstandslos am Menschen haftend, ist darüber zum modernen Problem geworden. Die Leiden werden in der uns fremd gewordenen Natur gesucht und der leidende Mensch sozialisiert und kollektiviert. - PM

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LEIDENSCHAFT

Dass die leidenschaftliche Weltsicht Leiden schafft, liegt einerseits in der Natur der Sache und geht andererseits weit über sie hinaus. Wie alt muss einer werden, damit er beginnt, das Leiden zu leiden? Am Leiden leiden viele, man nennt das Verdruss. Auch hier gibt es Unterschiede, die selten auf den Tisch gebracht werden, seit Einheitskost herrscht. Nehmen wir uns beim Wort und werfen wir uns in die Stromschnellen des Verlangens. Das ist ein Experiment, das keiner besonderen Mittel bedarf, eigentlich kein Experiment, sondern eine Erscheinung. Und was passiert? Was soll schon passieren, wenn ER erscheint? Oder SIE? Oder – horribile dictu! – ES? Das erste, was stört, ist die Sprache selbst, die schon weiter ist und die Erscheinungen kassiert, eine um die andere. Die Sprache vermittelt die Leidenschaft weiter, das will sie ja, da liegt das Enigma. Eine Leidenschaft, die sich nicht auszudrücken vermag, die nicht zur Sprache kommt, mag bleiben, wo der Pfeffer wächst, sie korrespondiert keiner Seel’. Aber wehe, sie kommt, treu wie ein Hund, wedelnd, brav, den Knochen im Maul – Verdruss! Die leidenschaftliche Weltsicht entspringt dem Verdruss wie der Wärter der Anstalt: freiwillig, doch mit flackerndem Blick und dem unfreien Wunsch, der wohltätig verhängten Ruhe ein für alle Mal zu entkommen. Erlangen könnte so jemand vieles, im Verlangen verdreht es sich und wird unerreichbar. Wer dagegen im Sturm navigiert, als säße er auf dem Trockenen, kann sich einbilden, er sei bald am Ziel seiner Wünsche. So einen nennen die Mitmenschen eingebildet. »Ein Schnösel«, schimpfen sie, »woher nimmt er das?« Geschöpft, liebe Mitbewohner, alles geschöpft. Das Leiden leiden, damit ist alles gesagt.

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LEIDMASCHINE

Das ist der züngelnde, durch keinerlei Nebenabsichten zu zähmende Schmerz, der sich kostbarer anfühlt als alle Tröstungen, den man ihm anbietet und der sich vor ihnen versteckt, wenn sie gehäuft auftreten oder das Feld zu behaupten versuchen, um hinter ihnen, in einer einzigen Geste der linken Hand oder in einem stummen Moment aufs Neue zu explodieren. Er nützt eine kleine beredsame Stelle im Gehirn, die für ihn reserviert scheint, jedenfalls leer, bevor er zu sprechen begann, und seine Sprache erstreckt sich über das Organ des gewöhnlichen Reden hinaus bis auf die Zunge, die seinen Geschmack aufnimmt und triefend wie ein Schwamm vor dem Absturz bewahrt. Hüte deine Zunge! Das gilt niemals so wie in den Tagen des Schmerzes, wenn sie durch die Reibung des sanften Gebrauchs versucht, seiner Herr zu werden, und ihn doch nur verteilt: in welche Richtung du ihn auch nötigst, er richtet sich in seiner Folgsamkeit ein, die das Wort Trennung nicht kennt, und rollt sich, blitzartig oder langsam, ein Reptil der Nötigung, rückwärts in deine Substanzen zurück. Ein Lügner, der nicht mit dir leidet und dich ruhig auf die Freiheit verweist, die dich wie ein Mantel umfängt und die härteren Stöße des Schicksals abfedert. Ein Lügner sagst du, einer von der Sorte, die sagen können, was sie wollen; wenn er gerade in diesem Punkt die Wahrheit sagt, dann nur deshalb, weil sie wie ein Scheinwerfer seine verquere Existenz beleuchtet. Jedenfalls scheint es dir so. Nein, von dieser Trennung gibt es kein Zurück, es gibt aber auch kein Vorwärts, jedenfalls keins, das dich lockte. Die Lockung selbst hat ihre Richtung geändert und ist retrospektiv geworden, eine Späherin in Verhältnisse, die so niemals bestanden haben, Zukünfte von Vergangenheiten, die nicht ausgeschöpft wurden, die Potential hatten und es jetzt zeigen, eine Beinstellung hier, eine enthüllte Rundung dort. Dieses obszöne Pack scheint zu wissen, was es will, es scheint überhaupt nach Belieben zu wissen. Es hat sich in der Kammer des Wissens verfangen und rast in ihr kreuz und quer, auf und nieder wie ein Insekt, dessen letztes Stündlein geschlagen hat.

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LEISTUNGSDRUCK

Etwas drückt an der Leistung und es sind keineswegs nur Linke, die es bemerken. Es drückt gleichsam an der Wurzel und man bedarf keines Spatens, um den Befund zu bestätigen oder zu erhärten. Im Prinzip genügt ein klein wenig Lebenserfahrung, näherhin der Umgang mit dem Unbedingten in seinen verschiedenen Spielarten. Leistung ist unbedingt. Wer nicht aus sich herauszuholen gewillt ist, was nie und nimmer in ihm gelegen ist, der weiß nicht, wovon die Rede ist, für den ist Leistung allenfalls eine statistische Größe. Und es ist wahr, dahin tendiert sie, alle Fühler, alle Tentakel ihres vielgliedrigen, dabei überaus einfach gestrickten Seins zieht es in diese Richtung. Sie will in die Statistik eingehen, unbedingt, am liebsten natürlich in die der Rekorde. Aber im Prinzip genügt ihr die Schwellung, das ist die Stelle, an der die Werte ein wenig zugelegt haben. »Ein hoher Wert«, sagt sie gern und sie meint nicht das Fieber, »ein hoher Wert kommt nicht von allein, er muss gebracht werden.« Sie sagt nicht ›erbracht‹, das Wort sagt ihr nichts, mit einem Achselzucken geht sie darüber weg. Den klassischen Erbringer vergleicht man am besten mit einem Bauern, der Frondienste leistet. Er weiß, dass man sie ihm abzwackt und spürt die Minderung als Druck in allen Gliedern. Bedrückend gleichbleibend, das heißt nennenswert, wird Leistung erst dann, wenn der Kopf sie bringt: ein Bringer ersten Grades, der jeden Zubringer hinter sich lässt, obwohl er ohne dessen Zunft nichts wäre, wofür er manchmal dankt, aber beiher. Nur die Leistung zählt. Sie zählt wirklich, alle anderen schaffen es bloß bis drei. Was sie wohl zählen mag? Dumme Frage. Ein Schein wäscht den anderen.
Eine Steigerung des Leistungsdrucks bietet der Erfolgszwang, mit dessen Hilfe sich Calvins Erben auf Gotteskurs halten. Als klassische Zuarbeiter schätzen sie das Aufarbeiten nur selten, beherrschen es aber zur Not – da immer letztere es ist, die gewendet sein will, gehört das Aufarbeiten zu den immerwährenden Tätigkeiten der Wende. Nicht ein Leben, zwei sollten es schon sein, wenn der Erfolg uns antritt: straff, schön, entspannt soll er uns vorfinden, so wie wir einst antraten, als ein Tritt zu genügen schien, um auf die andere Seite zu gelangen. Im Alter, da sind wir jung. Die Märchen wissen darüber viel, sie schätzen die Leistung, das Wort ›abschätzig‹ stammt aus diesem Milieu.

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LEITMEDIUM

Was immer Physiker davon halten mögen, im Alltag ist dieses Wort ein Signal und es bedeutet, jedenfalls in aufgezogenem Zustand: Hier darf abgeschrieben werden. Eine Regel, einst für Journalisten erdacht, gilt in einem Zeitalter, in dem jeder seine eigenen Nachrichten verfertigt und um die Welt schickt, natürlich für jedermann. Ein solches kollektives Abschreiben erzeugt quasi naturgesetzlich den Unmut derer, die zu wissen meinen, dass bei der Masse wenig Wahrheit ist und man sich besser absentiert. Schwieriger wird es, sobald erst die Masse begriffen hat, dass bei den Leitmedien im Grunde wenig zu holen ist. Warum das? Weil sie auch nicht mehr wissen? Gut möglich. Möglich aber auch, dass sie ihr Wissen aus lauter Angst vor den Wiederholungs-Tsunamis draußen im Weltmeer der Information am liebsten vor sich selbst versteckt halten würden. Halt! Keine Verschwörungstheorie! Aber diese Information kommt von ihnen selbst: Keine Information in die falschen Hände!
Am Anfang aller Bewegungen, deren man so schlecht Herr wird, steht eine Information, eine Information zuviel, wie viele meinen, am besten, man hält alle zurück, dann sollte eigentlich nichts passieren. Leider ist das nicht machbar, vor allem im medialen Bereich. Sich selbst zu zensieren, ohne dass es auffällt, ist eine Kunst, die nicht jeder beherrscht, dazu bedarf es der Meister. Doch wo zeigte sich wahre Meisterschaft, wenn nicht dort, wo sie das Misstrauen gegen sich selbst aufs Äußerste steigert? Ein Leitmedium ist daher in aller Regel die Rinne, an der entlang aller Unmut und Geifer in einer Gesellschaft entlangläuft, um in die bereitgestellten Tonnen aus vorfabrizierter Gesinnung zu tropfen. Da in der physischen Welt – wie in der geistigen, die hier aber außer Betracht bleibt – alles mit allem reagiert, reagieren auch Leitmedien mit diesem steten Strom der Gemeinheit, sei es, dass sie ihn zu steuern, sei es, dass sie ihn ins eigene Repertoire zu übernehmen trachten, weil der Fluss als Absatzgarant nie erliegen darf. Allerdings gilt in derselben physischen Welt der Grundsatz, dass niemand Herr aller Reaktionen sein kann, die er auslöst. Daher sind Leitmedien, die vorgeben, Herren ihrer selbst zu sein und die Prozesse zu steuern, die sie durch ihr kontinuierliches Erscheinen auslösen, in Wahrheit Wahnbefangene mit einem Hang zum unbegründeten Großtun. Als solche sind sie wahrheitsaffin, denn alles, was ›in Wahrheit‹ so oder so ist, bedeutet etwas, man muss nur herausholen, was dahintersteckt.

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LESEHIRSCH

Der Lesehirsch betritt den Garten der Lüste versonnen, mit einem Buch in der Hand, er blickt kurz hoch, aber das zählt nicht besonders in einem Raum, in dem es vor Spannungen knistert. Er hat einen langen Aufstieg hinter sich und begehrt im Grunde nur eines: den freien Ausblick. Der wäre ihm auch gewährt, hätten sich nicht Lesende jeder erdenklichen Art zwischen ihn und sein Sils Maria geschoben, darunter Leute, die das Buch so sehr erhoben haben, dass sie es nur auf Gerüsten, ausgerüstet mit Ferngläsern, zu entziffern imstande sind. Einige wenige haben sich ihr Buch erkoren und blicken nicht links und nicht rechts, aber die meisten sind mehr damit beschäftigt, auf den Gerüsten herumzuklettern oder beständig zwischen ihnen zu wechseln, um nichts zu verpassen. Den Lesehirsch ficht das nicht an, er ist mehr denn je bemüht, das Gewimmel zu seinen Füßen nicht im Weiterlesen zu zertreten, weshalb er nur langsam vorankommt und den Felsen, die sich jenseits der Bücherwand türmen, ein gelassenes »Servus« entbietet. Homomaris, der Aufnahmen von ihm verwahrt, glaubt nicht, dass es eines Tages zum Kontakt kommt. »Nein«, sagt er, »das ist etwas für Tiere. Er wird eher in die Ewigkeit eingehen als ins Gestein. Hoffen wir auf ein gescheites Verschwinden.«

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LESEHUNGER

Nirgendwo tritt die Wolfsnatur des Menschen in annähernd gleicher Schärfe hervor wie bei Lesen. Der lesehungrige Mensch verschlingt alles, er kennt keine Grenzen, keine Bedenken, keine Tabus. Im Gegenteil: letztere ziehen ihn mächtig an. Deshalb hat der regierende Geist des Menschen vor den Hunger die Zensur gesetzt: Nur eine ordentliche Zensur bewahrt Anstand, Scham und Sitte vor den verderblichen Auswirkungen geistiger Neugier – von anderen Instanzen zu schweigen. Wo diese Zensur ansetzt – Apfel, Verlag, Bibliothek oder gleich beim Autor selbst – ist dagegen nachrangig, solange der Erziehungseffekt gewahrt bleibt: die Selbstzensur. Sie bietet zwar keinen verlässlichen Schutzwall gegen den Lesehunger, aber sie erleichtert den wirklichen Zensoren die Arbeit. Zum Glück gewährt auch die Literatur die beseligende Wirkung des Positiven: Heidi, Pippi Langstrumpf, Harry Potter werden immer leuchtende Fixsterne der Weltkultur sein und bleiben. Halt! Welcher negativistische Teufel hat mich da gerade geritten? Weiß ich denn nicht…? Bin ich meiner Feder so wenig sicher? Welcher Feder? Welches Geschwurbel tritt da aus mir aus? Lesefrüchte, von Grund auf faul: faul wie das Land, auf dessen Boden sie wuchern, faul wie die Bewohner des Landes, denen ihre Tüchtigkeit das Gehirn wegschmolz, faul wie ihre Medien, die faulsten von allen, faul wie eine Politik, die aus Unwissenheit Gold gewinnt, die letzte Deckung für ihre Ausgabenwut –… Wohin führt mich die blinde Erregung? In den Wahnsinn? In den Wahn, Sinn aus allen erdenklichen Töpfen zu saugen? Mehr Sinn? Noch mehr Sinn? Nein, das macht jetzt keinen Sinn. Es macht … überhaupt macht es … nichts. Wie wär’s mit einem Lesestopp? Jetzt? Kann man verhängen, in Blauweiß, wenn’s recht ist. Tässchen gefällig?

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LESERATTE

Wenn man erst den Lektüren der Menschen hinterherliest, dann fragt man sich, wie letztere durchs Leben gekommen sein mögen. Die Frage ist gut, aber die Lektüre erlaubt keine Antwort. Es wird wohl an der Harmlosigkeit der Lektüre gelegen haben, dass sie so halbwegs mit ihm zurechtkamen. Manche Lektüren erhalten sich, für die Nachwelt präpariert, in Kinder- und Kitschbibliotheken, mit einigen müssen künftige Schüler sich zu Abschreckungszwecken herumschlagen, das Gros verschwindet einfach, gleichgültig, welche Auflagenzahlen sie einst erreichten und welche Preise sie auf ihre Verzapfer herabregnen ließen. Aus und fort! Die Texte einer Epoche, die das Zeug dazu haben, ohne Kronzeugenregelung zu überdauern, sind ihr oft genug unbekannt oder gelten als abwegig, wenn nicht verwerflich. Diese Regel hält sich eisern, sie ist tief in der Wahrnehmungsstruktur von Gesellschaft verankert und wer sie herausreißen wollte, verhöbe sich leicht, ohne dass etwas sich änderte.

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LESERSCHAFT

Die Aufgabe, die Leserschaft zu dezimieren, verschlingt ungeheure Kräfte. Zu groß die Lesewut der Leute, als dass es reichen würde, ihr mit den üblichen Tricks wie gehäuftem Fremdwortgebrauch, komplexer Syntax und schwierigen Gedankengängen beizukommen. Selbst Analphabetentum, das in diesen Breiten eher zu den selbstgewählten Handicaps zählt, kommt nicht in Betracht – nicht wirklich, denn wie viel auch gelesen wird, es geschieht ohne viel Federlesens, soll heißen, ohne die Mittlerfunktion des Verstandes in Anspruch zu nehmen. So, ohne den lästigen Gesellen zur Seite, liest es sich frei und gemein: jeder versteht, was der andere versteht und versteht er etwas anderes, so versteht er nicht, was der andere damit will. Ein wilder Unglaube an die Verständigkeit und ein verständigter Glaube an die freie Verstehbarkeit aller Zeichen zeichnet die Gezeichneten der Zeichenwelt aus. Auf ein Weltzeichen wartend – und gelegentlich drängend –, das ihnen den Weg nach außen weist, klammern sie sich an ihre Verstellungen und treten sie auf dem Pflaster ihrer Lektüren breit, die vielleicht keine Lektüren mehr sind, sondern eine in den Boden gerammte ältere Leserschaft, deren Kehrseite nun im Sonnenlicht glänzt, als warte sie auf den Marschtritt der wahren Analphabeten. Eine Sekte heute, doch welch reiches Gemeindeleben! Keine Zeichen! Nie wieder Zeichen! Atmet durch, Gezeichnete. Auch ihr werdet an der Zeit sein, so sie denn kommt.

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LETHE

Keine Kulturmacht liegt dem Menschen näher als das Vergessen ... so nahe, dass er sie bei seinen Berechnungen regelmäßig vergisst. So vertraut ist ihm die dauernde Bedrohung aus den Tiefen des eigenen Unvermögens, Eindrücke, Dinge, Assoziationen und Gedankenflüsse dauerhaft und verlässlich festzuhalten, dass er nicht anders zu denken vermag, als sei Kultur die unwandelbare Verfügung über alles, was je überliefert wurde. Im kulturellen Gedächtnis, so denkt er unwillkürlich, liegt alles bereit, was je überliefert wurde, sofern nicht gewaltsame Ereignisse die Überlieferungskette sprengten. Und selbst dann – selbst an solchen Stellen, angesichts rauchender oder erkalteter Trümmer-Enden, kann der nimmermüde Geist nicht anders, er muss so denken: Rekonstruktion ist möglich, sie muss möglich sein, sie ist schon im Gange, wenn das Bedauern begann. So sehr ist Denken Herstellung von Zusammenhängen, Sich-Bewegen in Zusammenhängen, dass Zusammenhanglosigkeit nur postuliert, nicht ›festgestellt‹ werden kann. Wo einer sie konstatiert, ist der Zusammenhang schon unterwegs. »Wir kennen die Zusammenhänge nicht« bedeutet: wir nicht, andere schon, wir können sie gegenwärtig nur nicht befragen. Was nicht so schlimm ist, denn wir können uns unseren Teil denken, wir haben ihn auch bereits gedacht und damit das Wesentliche vorweggenommen. Wen juckt das Vergangene außerhalb der allgegenwärtigen Diskurse? Die Frage beantwortet sich von selbst, sie ist längst beantwortet, bedenkt man, dass niemand sich die Mühe macht, sie zu stellen. Kulturwissenschaftler wissen (oder behaupten zu wissen), dass auch Kulturen vergessen, dass sie immerfort vergessen, mit einem Elan und mit einer Konsequenz, die ihre Art des Vergessens ›strategisch bedeutsam‹ erscheinen lässt. Doch diese allzu theoretische Einsicht ist bereits wieder vergessen, sobald sie sich an die Arbeit begeben und das Kulturwesen Mensch daran erinnern, was es einmal darstellte – just darin besteht schließlich der Sinn und die Arbeit aller Kultur. Wie wir wurden, was wir sind: das ist wichtig, das ist bewahrenswert, das muss memoriert werden. Ich armes Würstchen hingegen, das sich kaum von Tag zu Tag rettet, habe bereits wieder vergessen, was zu bewahren mir gestern dringlich erschien, ganz zu schweigen von dem Brief ans Finanzamt, der jetzt verspätet eintreffen wird, weil ich vergessen hatte, ihn rechtzeitig einzuwerfen. Das Finanzamt vergisst nichts, zum Glück, denn es ist Teil der Kultur. Ich hingegen bin kein Teil der Kultur. Seltsamerweise ist die Kultur ein Teil von mir, ich könnte sie komplett vergessen und würde nichts vermissen, ich hätte das Vergessen vergessen und fühlte mich frei in allem. Aber frei in allem sein: ist das nicht auch Kultur? Ist das nicht geradezu eine Definition von Kultur? So erneuert sich die Kultur in mir: durch Vergessen. Und, seltsam, seltsam – sie kann es. Die selbstvergessene Kultur: das muss wohl die meine sein. Lethe schreckt, aber nicht unbedingt.

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LEUGNER

Wir haben hier jede Menge Leugner, erläutert der Klinikdirektor, sie leugnen nicht, dass sie krank sind, aber sie leugnen, dass sie sich in guter Obhut befinden, sie verlangen nach richtigen Ärzten, nicht solchen Scharlatanen, wie meine Kollegen und ich es in ihren Augen sind. Was sollen wir machen? Sollen wir ihnen Nasen und Ohren abschneiden, damit sie ein Einsehen haben? Das ist nicht unser Beruf. Indirekt täten wir ihnen damit den Gefallen, auf den sie inbrünstig hoffen. Bandagiert, wie sie sind, würden sie uns aus ihren Betten entgegen krächzen: »Scharlatane! Seht ihr nicht, was uns fehlt?« Was sollen wir antworten? Dass wir Sehende sind, aber ohne Kraft, das Rechte zu tun? Wie können wir uns rechtfertigen? Wie stehen wir vor der kommenden Ärztewelt da? Aussätzige sind wir, fast ohne unser Zutun.

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LIBERTÄRE

Die Libertären sind dem Staat ein Gräuel. Sie wollen ihn abschaffen, wissen aber nicht genau wie. Sie wissen nur eines: dazu bedarf es der Macht im Staate. Dem Staat die Macht streitig machen heißt die Macht des Staates zu steigern. Solange Libertäre bloß Privatinitiative gelten lassen, ist es dem Staat ein Leichtes, sie einzeln aus dem Verkehr zu ziehen. Fangen sie an sich zu organisieren, lächelt der Staat.
Wir übertreiben nicht, sagen die Libertären. Wir sind die Übertreibung.

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LICHTSCHALTER

Keine Erfindung der Menschheit hat die Wahrnehmung der Vernunft so verändert wie der Lichtschalter. Ja, man kann sagen, dass sie seither erst für bare Münze genommen wird: Sie wurde handhabbar. Wer den Schalter umlegt, sagt nicht Simsalabim oder Fiat Lux, er sagt eigentlich gar nichts. Aber er hegt eine starke Erwartung.
Falls wider Erwarten das Licht nicht angeht, ist etwas kaputt und muss ausgewechselt, notfalls repariert werden. Die Herstellung der Birnen ist kein einfacher Vorgang. Der Defekt, der sie außer Funktion setzt, steckt tief in ihnen drin. Man kann sie zerschlagen und kommt nicht an ihn heran. Besser steckt man sie gleich in den Abfall, ohne sich erst die Finger blutig zu schneiden.
Schaltet einer die Vernunft ein und es bleibt dunkel, so weiß er, wie sich dieser Zustand beheben lässt. Er weiß es im Prinzip. Alles hängt davon ab, ob die Ersatzbirne zur Hand ist, die mit der richtigen Fassung, versteht sich, alles andere ergibt keinen Sinn. Derweil verrichtet der Lichtschalter, der von solchen Kautelen nichts weiß, weiß und klinisch seinen Dienst. An ihm liegt es nicht, wenn nichts geht. Er ist nur der einfache Mittler zwischen hell und dunkel. Seine Konstruktion tradiert den alten Gegensatz von Tag und Nacht und erlaubt es jedem, jederzeit auf die richtige Seite zu wechseln, dorthin, wo alles deutlich wird und die Schatten welken. Welke Schatten steht auf einem alten Buchumschlag, man könnte aufschlagen und hätte gleich, wonach man suchte, Schatten hin, Schatten her.
Jeder trägt diesen kleinen Schalter in sich. Er ist weiß, eigentlich farblos. Keiner sieht ihn, er will nur gedrückt werden, nur gedrückt, nicht an die Brust, das wäre ein Irrtum, ein welthistorisches →Verhängnis, es wäre, als schnitte einer die Menschheit entzwei und wollte den größeren Teil des Kuchens für sich. Welch ein Irrtum.

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LIEFERANTENEINGANG

Die Hallen der Wissenschaft vom Menschen sind nicht dicht. Es zieht in ihnen vom Lieferanteneingang her, durch den nicht bloß der Stoff gekarrt wird, sondern auch die Substanz, also alles, was zählt. Sie lebt von dem, was sie sich distanzierend vom Leib hält, und wenn sie es zu beobachten vorgibt, so sagt sie die Unwahrheit wissentlich: sie beobachtet nicht, sie liegt auf der Lauer.

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LIEFERSCHEIN

Ideologisches Gekloppe plus Lesefutter für Voyeure: so funktioniert Literatur eine Zeitlang, sehr gut sogar, aber, wie gesagt, nur eine Zeitlang, genauer gesagt, solange es der Motivationslage der an diesem Spiel Beteiligten entspricht, die da lautet: Die Idiosynkraten machen sich nützlich und die Nützlichen genießen die Idiosynkrasie, als sei es die eigene. Leider sind die Nützlichen nicht immer und überall nützlich. In den sozialen Medien besorgen sie es sich selbst und pfeifen auf Literatur, bis auch diese pfeift – erst im Walde, dann aus dem letzten Loch. Ja die Bedeutung, sie schwindet. Sie ist schon dahin, auch wenn immer Betuliche nachkommen, denen sich noch ein Cent aus der Tasche ziehen lässt. Geliefert wie bestellt: Wer nichts verlangt, der bekommt auch nichts und bezahlt am Ende dafür. Das nennt man: Das Spiel mit dem Schein oder Die Gelieferten.

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LILA

Die Farbe der Sehermasken am Rande der deutschen Wälder. Nicht ihre Helme sah Parzival damals leuchten, sondern die Masken jener drei Ritter, die bereits an den Zeiten der Kühnheit zu zweifeln begannen. Die herbei gerufenen Wolken zögerten nicht, das Maß zu nennen. Sie gebaren in großer Höhe Grieseldis, die lilafarbene Zweiflerin, die den Rehen die Hörner gab, denn zuvor waren es Zweige aus Eichenlaub, die sie zum Lob ihrer Wälder trugen. Das Zeichen dieser Wandlung gehörte von nun an zum hörnernen Zeitalter, das dem feurigen folgte, nach welchem das steinerne und schließlich das hölzerne aufkam. Alle Frauen wissen dies seit diesen Tagen. Das hölzerne ist das unsrige und das weibliche. Ab jetzt ist die Seele nach Hidaijoshi »eine Lampe aus Seidenpapier die dem Mondlicht gleicht. Sie ist angefüllt mit kleinen gekochten Hirsekörnern die feucht und durchsichtig sind.«
Immanente Antworten führen von nun an, anders als je zuvor, jegliches Wissens bis an die Gipfel der Verstandeskraft, nicht aber des Geistes. Unwissenheit bleibt verlassen zurück in den Zonen herbstlicher Gärten des steinernen Zeitalters, von älteren Zirkeln verrostet bepflanzt.
Jene Körner schießen zusammen oder entfernen sich, je nach den Stimmungen der Augenblicke, durch welche die Zustände menschlicher Empfindungen bewegt werden. Es heißt in früheren Werken Grabbeaus, das Geringe werde dunkler, das Erhabene lila. In neuerer Zeit durchbricht diese Farbe in tiefer Trauer die Felswand über den Augen, wenn die Seele weiblich herabsinkt. Das nennt sich die hölzerne Offenbarung in vernagelten Sarkophagen (hierzu: s.e.&o – salvo errore et omissione).
Mag das Geräusch eines Luftzuges oder der hässliche Ton eines Motorrades den inneren Wächter der Lampe bewegen, immer verfärbt sich sogleich ein jegliches Hirsekorn und strebt einer neuen Verbindung entgegen. So verfärbt sich die Seele und so kreisen die Hirsekörner in innerer Erregung der Deutung durch Götter entgegen. Zehntausend Mal am Tage prüfen auf solche Weise gewisse Mächte den Menschen. ›Lampenkönige‹ nannte sie →Homomaris, ohne genau zu wissen, welchen Geistes sie sind. - PM

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LILIENTHAL

Der Pionier des Scheiterns verbucht seine Siege durch Nichtankommen. Einer kann alle Fehler der Welt begehen und damit systematisch dem Erfolg derer den Weg bahnen, die nach ihm kommen. Dazu gehört der Fehler geboren zu sein, der es nachgeborenen Trotteln erlaubt, seinen Namen, z.B. durch Umbenennung von Straßennamen, aus dem Kollektivgedächtnis zu streichen.

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LINKSKURVE

Die wahren Identitären sind die Befindlichkeitslinken, die von ihrem geheimnisvollen Linkssein nicht lassen können, ohne in rechtsobskurantische Abgründe abzutauchen. Beim Versuch, dieses gemütliche Linkssein zu beschreiben, gerät einer rascher in Albträume aus Rot und Grün, als ihm lieb ist. Wer nicht mit Herz und Verstand dabei und eher bereit ist, den Verstand zu opfern denn das pochende Herz, der darf auf keinerlei Nachsicht hoffen. »Ich bin rotgrün versifft«, sagt der Befindlichkeitslinke, Herausforderung in der Stimme, und stempelt dich gesenkten Blickes zum Hasser. Linkssein heißt, die Formbarkeit der Welt, Grünsein, die Formbarkeit der Natur – im Guten wie im Bösen – zu übertreiben. An Rot plus Grün dürfen Welt und Natur stante pede genesen, abzüglich des Menschen, vor allem in seinen als überflüssig angesehenen Exemplaren. Es sind übrigens die Überflüssigen, die, sobald sie bereit sind, etwas von ihrem Überfluss in diskret aufgestellte Kassen fließen zu lassen, den größten Einfluss auf die Bewegung gewinnen. Gesinnung sitzt ungern auf dem Trockenen. Sie muss schwimmen. Sitzt sie erst auf dem Topf, schwimmt sie in ihren Beschlüssen.

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LIPPENSPITZER

Wer glaubt, man könne die Lippen nicht spitzen, ohne zu pfeifen, der täuscht sich nicht: ein winziger Pfeifton entweicht ihnen immer. Es ist das Klägliche dieses Tons, das Aufmerksamkeit erregt. Allerdings erfassen die wenigsten seine Herkunft. Er steht im Raum, einsam, isoliert, um Aufmerksamkeit bittend.
—Aber wofür?
—Wofür? fragt die versammelte Sippschaft vergebens und wartet ein Weilchen, bevor sie auseinandergeht. Dies, dass sie unfehlbar auseinandergeht, beweist, dass ihn alle gehört haben. Es ist im Grunde wie mit den Hundepfeifen. Keiner hört sie, außer den Hunden natürlich, aber die Wirkung ist unübersehbar und jeder weiß: Aha, Herrchen hat wieder gepfiffen!
Genau weiß niemand, wann das Lippenspitzen in Gebrauch kam. Kulturtechniken solchen Kalibers sind uralt, ihre Anfänge entziehen sich der direkten Beobachtung. Unter Julian Apostata sehen wir es in voller Blüte. Aus jener Zeit der entfesselten Leidenschaften sind uns einige kostbar gearbeitete Lippenspitzer erhalten. Die Museen reißen sich um Instrumente der Spitzenklasse, kein Wunder, dass sie deutlich höher im Kurs stehen als eine einfache Stradivari oder eines dieser seltenen Alphadrome.
Das alles erregt die Aufmerksamkeit der Leute in hohem Grade. Sie opfern ihre Sonntagnachmittage dafür und fahren von weither vor, damit sie dergleichen gesehen haben und darüber berichten können. Viele, bei denen es niemand vermuten würde, besitzen ein feines Stück und Sammler gibt es in der Provinz, deren Kollektionen Erstaunen hervorrufen würden, aber vor den Blicken der Neugierigen abgeschirmt bleiben und vielleicht bleiben müssen, denn wenn auch die Wirkungen in der Regel spürbar werden, so ruhen die Ursachen gern im Verborgenen.

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LITERATURLITERATUR

Eine auf Literaturähnlichkeit eingekochte Literatur, aus der alles entwichen ist, was den Grund des Schreibens ausmacht, außer dem Wunsch zu gefallen und sich zu verkaufen. Man könnte, was den Ausdruck angeht, in den Irrtum verfallen, es handle sich um eine Literatur zweiter Stufe, eine Literatur 2.0, um im Jargon zu bleiben, manche, die’s komplizierter mögen, werden dabei an Reflexion denken oder an jene berühmte Reflexion der Reflexion, mit der sich idealistische Philosophen, dem Hörensagen nach, noch immer die Zeit vertreiben. In der Tat, etwas Ephemeres liegt diesen Äußerungsformen des menschlichen Unvermögens zu Grunde, Bedeutendes auf die Reihe zu bringen. Das liegt sicherlich an der Reihe: ohne sie ist alles nichts und in ihr auch.
Banale Posen etc. beherrschen das Feld des Bedeutenden, als seien sie dort bereits zur Schule gegangen. Was auch stimmt, gewisse Traditionsfäden werden auf der Penne vermittelt oder gar nicht. So gilt pünktlich, gleichsam aufs Läuten, das Lesen endlich wieder als Wert, nachdem die zu vermittelnden Werte sich verbraucht haben, und damit es auch den Klassenletzten erreicht, delegiert man es an gemietete Vorsprecher, vor allem solche, die bei jedem Satz zu sagen scheinen: »Das ist alles von mir. Hätten Sie’s gedacht?« Bewahre! Wer denkt solche ausgekochten Bosheiten? Der Kampf gegen das Analphabetentum ist verloren, sobald er beginnt.

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LIVING

»Living Under the Empire,« erzählt mir G. mit diesem Luccheser Charme, dem auch Jahrzehnte des Exils nichts anhaben können, »hieß eine Platte, die mein Sohn irgendwann nach Hause brachte. Sie hätte auch Under Destruction oder Under Deconstruction heißen können oder etwas in der Art, der Unterschied hätte sich marginal angehört. Aber irgendetwas ließ daran aufhorchen.«
»Living«, mischt sich sein Nachbar ein, »ist eine Vokabel, die Unbedarfte gern mit dem englischen Wort für ›leben‹, ›lebend‹ o. dgl. verwechseln. Eigentlich sollte dem allein die Aussprache vorbeugen. Diese hier beginnt mit einem kräftigen deutschen ›L‹ wie ›Lümmel‹ und assoniert im Fortgang mit dem ›Struwwelpeter‹, zu dem das Wort auch sonst verwandtschaftliche Beziehungen unterhält.«
Wie dem auch sei, das Wort hat Eingang in allerlei dümmliche Song- und Werbetexte gefunden und ich habe mich oft gefragt, wer dieser Living wohl sein mag. Durch meine Vorstellung geistert er als eine Art entsteinter Livingstone, ein wenig unstet und aufbrausend, weil es ihm an der rechten Beschwerung fehlt, dabei durchaus imperial eingestellt, dem Entdecker und Eroberer aus dem vorletzten Jahrhundert auch in dieser Hinsicht ebenbürtig – ein Bewusstseinshai, der mit anderer Leute Leben herumspielt wie der sprichwörtliche Finanzhai mit ihren Finanzen und ihrer Gesundheit.
Während ich das hinschreibe, bemerke ich natürlich die Differenz und bin geneigt, die Äußerung als unpassend zurückzuziehen. Auf dergleichen Reste investigativen Schamgefühls scheint Living zu bauen: Living ist viele. Es fällt schwer, sie alle auf einen Nenner zu bringen. Was soll’s? Es zählt nur der Zähler. Lesen Sie selbst: Living baut. Dergleichen Ankündigungen finden sich überall. Scheinarchitekturen, z.B. auf Berlins Kantstraße, finden so ihre Erklärung: Galerien von Springbrunnen, aus denen lose Vögel zu jeder Tag- und Nachtzeit Lust trinken, darunter solche, die irgendwann das Fliegen verlernten. Andere vollführen die tollsten Manöver.
›Living & Co‹ begegnete ich in einer einfachen Seitenstraße. Es war nur ein harmloses Schild, das nicht preisgab, welches Business hier zugrunde lag. Ich wollte es auch nicht wissen, aber ich fühlte die Verwandtschaft.
An einer Mauer fand ich die Sprühschrift: Living ist Jeder. Das kam mir übertrieben vor und ich schloss es für meine Person aus. Aber wenn ich heute darüber nachdenke, so kann es gut sein, dass ich den Vorgang geträumt habe und die Schrift von mir selbst ausging. Am Selbstausschluss gehen viele zugrunde. Andere profitieren davon und machen sich einen schönen Lenz.
Gern wäre ich Living in all den Jahren begegnet, einmal wenigstens, in einer Schummerkneipe am Tresen, vollkommen absichtslos und unverhofft – es hat nicht sollen sein. Aber wer weiß, was nicht ist, kann vielleicht noch werden und unverhofft kommt oft. Nein, aufhalten will ich ihn nicht.

P.S.: Wie ich lese, hat Living neuerdings eine Impfagentur eröffnet und geschworen, die Menschheit, koste es, was es wolle, jährlich mehrfach durchzuimpfen, um sie fit zu machen für die Gefahren des, nun ja, Lebens, das er mehr und mehr als seinen Antipoden betrachtet. Krankheiten, annonciert er, gibt es wie Sand am Meer, es kommt aber darauf an, sie in Gold zu verwandeln. ›Gold‹ ist so eine typische Living-Vokabel, sie glänzt und lässt glänzen, was doch, näher betrachtet, nur Abzocke ist.

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LOCKUNG

Locken wir sie aufs Feld der Begriffe, wo die alten Hasen den Klee mit ihren Angstknuddeln düngen, und zeigen wir ihnen, was sie nicht sehen wollen, obwohl sie schon wollten, wenn sie dürften, was ihnen keiner verbietet außer dem unbestimmten Gefühl, dabei über Ränder zu treten. Bravsein mit Wörtern – eine Art Unzucht, der sich gern hingibt, wer nichts zu bestellen hat. So bestellt er wenigstens ab, was ihn ungefragt heimsucht. Nur Begriffe in ihrer knarzigen Bewegtheit können da helfen, vorausgesetzt, es sind auch die richtigen. Wir wollen nicht nur genießen und ›Spaß haben‹, wir wollen auch klug sein und die Ohren spitzen, wir wollen auch die Lippen spitzen und sogar pfeifen, unbedingt pfeifen, wenn uns danach ist, nicht nur die ›Verhältnisse‹ studieren, die so spannend nicht sind, dass man sie sich Tag für Tag mit gleicher Intensität zu Gemüte führen müsste. Ein dünnes Gemüt wäre das, wenn es damit auskäme. Was also tun? Eine Lockung, die ratlos lässt – ist das erlaubt? Aber liegt darin nicht das Wesen aller Lockung, sofern man ihr ein Wesen konzedieren möchte, das heißt etwas im Grunde Unerlaubtes? Das ist ein seltsamer Grund, der sich im Negieren fordert. Ein Verbot diesseits aller Verbote, Vorbote eines Unglücks, das sich als Glück verkauft – an den Nächstbietenden, der etwas Festes um jeden Preis vorzieht und sich im Grunde wundert, wie billig man sich hier eindeckt. Wer die Lockung zulässt, erliegt ihr zuletzt. Wer aber keinen Grund scheut, dem laufen irgendwann die Gründe davon.

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LÖWENHERZEN

Die politischen Löwenherzen, unwandelbare Kämpfer gegen den Klimawandel, koste es ihre Mitbürger und Mitbürgerinnen auch das letzte Hemd, werden immer die Statistik auf ihrer Seite haben – vorausgesetzt, die Zahlenspiele bewegen sich im Rahmen des statistischen Rauschens, sprich: der Ungenauigkeit, die allem komplexen Messwesen eignet. Sie werden also, die Klugheit sei ihnen vergönnt, den finalen Sieg verkünden können, wann immer ihnen oder ihren Mentoren der Zeitpunkt günstig erscheint. Niemand außer ein paar notorischen Besserwissern wird Widerspruch anmelden. Und sie wüssten das nicht? Die Herren über die mächtigsten Computer der Welt samt den dazugehörigen Gehirnen wüssten nicht Bescheid? Das anzunehmen wäre ja geradezu … dumm. Widersprechen könnten ein paar beteiligte Wissenschaftler und auch das wäre … dumm. So dumm sind sie auch wieder nicht.
Es sei denn … es sei denn, es würde einmal opportun, mit dem Basiswissen herauszurücken. Dann allerdings –

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LOOSE GUN

Das lose Maul hält die Untaten anderer auf Vorrat und schleudert sie in den Raum, sobald ein Bedarf sich meldet. Ein abgehalfteter Nachrichtensprecher zum Beispiel ist kein Held, eher ein Herr mit Kleiderbügelphantasie, der in der Wäsche anderer Leute besser zu Hause scheint als im eigenen Gehirn. Dergleichen heißt man Zeitkritiker. Manche darunter begnügen sich mit dem Epitheton ›nachdenklich‹, wogegen wir nachdrücklich protestieren: das lose Maul denkt weder nach noch vor. Es tickt überhaupt nicht richtig, daher verdient es, auseinandergenommen und auf Spuren intrinsischer Gewalt untersucht zu werden. Wir unterstreichen: er verdient es, denn er kann sich eine solche Operation ohne weiteres leisten, ohne die allgemeine Kasse damit zu belasten.
—Ist das wichtig? fragt Sirene. Immer wenn’s laut wird, erbitte ich ihren Rat. Sie kann Ratlosigkeit nicht leiden und tut ihr Bestes, um sie in Fassungslosigkeit zu verwandeln wie andere Wasser in Wein.
—Ja, es ist wichtig. Das beweist der Fall, um den wir uns gerade bemühen, als sei er ein Neugeborenes, obwohl, jedenfalls nach biblischem Maßstab, es sich um den ältesten aller Fälle handelt. Nach biblischem Maßstab geschieht viel, auch in nach-nachbiblischer Zeit. So ist das Christentum erst unter seinen Verächtern explodiert. Die öffentliche Moral explodiert alle Tage. Greise der Feder bezichtigen Greise der Tat unerhörter Ausschweifungen, die sie sich mühelos, aber unter Bedauern verkneifen. Nichts haben die Zecken des öffentlichen Disputs aus ihrer heroischen Jugend gerettet außer dem Fehlurteil, die anderen tickten heimlich wie sie und lebten es immer noch aus.

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LOSTOPF

Brav sind sie, brav, die Künstler. Des Rad des Ixion steht still, es dreht sich nichts. Was sich gedreht hat, sind Publikumshass und -gunst: Wer →Kunst macht, produziert für ein Achselzucken. Das ist viel wert, vergleicht man es mit der lästigen Angewohnheit früherer Epochen, angesichts fader Genüsse und alberner Großmannssucht in Gelächter auszubrechen oder Verbalinjurien zu streuen. Andererseits sind beide Seiten gereift: wenn irgendwo ein Scheckbuch gezückt wird, wissen sie, es hat geklappt, und warten weiter. Die Erwartung hält stramm, sie hält auch straff – wer wollte denn alt aussehen, wenn er endlich unter dem Füllhorn steht? So bleibt die Kunst, was sie immer auch war: ein Lostopf für Leute, die keine Angst davor haben, hereinzufallen und um eine Erfahrung ärmer wieder herauszuspazieren.

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LOTRECHT

Was dem Lot recht ist, kann der Waage billig sein. Das Lotrecht ist alt, älter als das Faustrecht, was etwas heißen möchte unter den Spitzbrüdern, die sich beider bedienen. Und mit Erfolg, wie die Geschichte beweist. Was beweist sie nicht alles, die Gute. Nein, sie ist nicht gut, nur die Gute, die den Dreck wegmacht. Wer die Geschichte liebt, braucht sich um Lot nicht zu kümmern. Eher um Lots Weib, diese natürliche Erstarrung, aus der immer etwas Lebendiges hervorgeht, etwas, das sich sehen lassen kann. Also doch: Waage. Wäge deine Schritte! Vor allem: Wäge deine Wagnisse. Erwäge sie gut, denn einmal gewagt, fallen sie unter das Lotrecht und wupp! sind sie verschwunden. Dieses ›wupp!‹ hat schon viele beschäftigt, die freiwillig oder nicht über die Wupper gingen, bevor das Abendrot dem Land die passende Färbung gab. Warum wägen, was doch gewagt sein will? Warum in Gedanken verdoppeln, was bloß in Gedanken zur Hand ist? Warum die Verdopplung verdoppeln, um des Einfachen willen, das nicht zur Hand ist, wenn man es braucht? Das Einfache um des Einfachen willen, brav getan, unter einem Augenaufschlag, den schon das Aufschlagen eines Eis ganz gefangennimmt, kennt die Verdopplung wohl. Aber es grüßt sie nicht, niemals. Schließlich zählt es sich nicht zu den morituri, die Caesar grüßen, bevor die Arena sie aufnimmt, und hält seinen Gegner nicht für den Abgott, von dem man sich verabschieden muss, bevor einem die Augen gewaltsam geschlossen werden.

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LOVEM’EIER

M’eier hat love im Anschlag, er jettet gern und liebt, wo es ihm beliebt. Seine Fangemeinde rund um die Welt vermisst seinen Schwanz und fragt sich ein volles Jahr: Wo wird er stecken? Dann ist die Sache ausgestanden und sie kümmert sich um die anderen Schwänze. Wem das ordinär vorkommt, der ist: nicht gerichtet. Wie bitte? Wie kommt dieses Wort hierher? Es gab kühlere Zeiten, da hieß es noch ›ausgerichtet‹ und weckte Assoziationen, doch das ›aus‹ stört, solange sich alles erwärmt, es wurde daher entfernt. M’eier also ist gerichtet, er kennt seinen inneren Pol, und alle, die den inneren Pol kennen, kennen M’eier. Manche kennen ihn in-, manche auswendig, doch darauf kommt es nicht an. Als die Vertreter des inneren Pols die Welt betraten – eine schreckliche Welt, bevölkert von Nutten und Zuhältern –, schworen sie sich, sie zu erlösen: durch Liebe, wodurch denn sonst. Das war die Botschaft, man zahlte in harter Währung und wurde infolgedessen verstanden, nur zu gut, meinen Puristen, denen der transkontinentale Heiratsmarkt dubios erscheint und die sich daher nur zeugenlos trauen.

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LÜGENBEUTEL

Hätte man sie handlich in einem Beutel, dann wäre man rasch mit ihnen durch. So aber sind sie zahllos wie die Wogen des Meeres, ein einziges Hin und Her, und Lügenbeutel heißt, wer immer noch eine hinterherzuschicken weiß, wenn seinen Opfern bereits schwindlig geworden ist und ihnen das Unten und Oben in einem einzigen Wirbel vergeht. Zu den Fischen! So lautet die Parole aller, die lügen, dass ihnen der Sand unter den Füßen den Dienst verweigert. Dabei war es nur Sand! Sand in den Schuhen, Sand in den Augen! Sand everywhere. Man könnte den Lügenbeutel auch, in Anlehnung an den Schlaumeier, ›Sandmeier‹ nennen, doch das ist ein Hausmeistername und insofern tabu. Der Beruf des Lügenbeutels ist es, Unruhe zu schüren, er selbst sieht sich als Muntermacher und wirbt für das Neue, das sich noch ziert. Der erste Schuss ist der Vorschuss – so denkt er und läutet Sturm.

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LÜGENFRESSE

»Knick-knack«, sagt die Lügenfresse und darin liegt bereits die erste Lüge. Denn knickerig ist sie nicht, die Fresse, jedenfalls dann, wenn es um die Wahrheit geht, nur knacken lässt sie es gern. Das Knackertum verfügt über eine lange Liste von Freunden, eigentlich ist es überall auf der Welt zu Hause und natürlich dort, wo man Knackwürste grillt. Keine Knackerei ohne Grillerei! Der Grill ist der natürliche Heimatboden der Lügenfresse, hier wartet sie auf Nachschub und wird selten enttäuscht. Ist das wahr, fragt sie und hat es schon gefressen. Wo sollten sie auch hin, all die Lügen, stünde die Fresse nicht überall bereit, wo sie sich breitmachen. Lügenfresser sind Wiederkäuer, wer wüsste es nicht? Sie schlucken alle Lügen und verwandeln sie in die immergleichen, die Volk und Staat beglücken, wohin man auch tritt. Apropos Treten … Die Lügenfresse tritt gern etwas los, das liegt in ihrer Natur, die weit über jede körperliche Bewandtnis hinausreicht. Ihre Welt, jeder weiß es, steht kopf, daher der Fuß im Wappen.

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LÜGENGESELLSCHAFT

Die Lüge spricht (hört, hört!):
»… zum Beispiel lüge ich mir in die Tasche, was dort meiner Ansicht nach hingehört. Damit korrigiere ich eine defiziente Realität, die mich zwingt, sie als irreal zu empfinden, während ich sonst an mir selbst irre werden müsste. Was, bitte soll daran falsch sein?
Da höre ich alle Tage: ›Der lügt sich doch bloß in den Sack!‹ Wenn ich ein solcher Lügensack wäre, ›bloß mir‹ in den Sack zu lügen, was wäre mein Zeugnis dann wert? Nicht die Spitze des Gaumens, auf der die gemeine Lüge, mendacium commune, balanciert, bevor sie herunterfällt und verschluckt wird. Zu was sollte ein solches Lügentum nütze sein?
Nein, meine Freunde…! Gerechtigkeit ist es, die mich zum Lügen zwingt. Vielleicht zwingt sie nicht, nicht wirklich … aber soll ich sie deshalb im Stich lassen? Urteilen Sie selbst! Soll ich sie deshalb im Stich lassen? Natürlich nicht. Meine Nachbarn würden von mir abrücken, weil ich ihnen verdächtig vorkäme, meine Kinder zu nörgeln beginnen, weil in der Schule niemand mehr mit ihnen spielte. Bald hinge der Haussegen schief und ich dürfte meinen Krempel bei einem Freund abholen. ›Was du da tust, das ist nicht gerecht‹, würde ich von ihm hören, ›du weißt schon, wie erbärmlich du bist?‹
Gesellschaftsmund tut Wahrheit kund. Was tut er kund? Hören wir zu. Wenn alle gerecht bleiben, ist Platz für alle da und ein bisschen bleibt übrig. Wenn keiner gerecht sein will, um der Wahrheit nicht zu nahe zu treten, bleibt viel Platz um die Wahrheit und überall sonst herrscht Gedränge. Wahrheit braucht Platz. Das ist die Wahrheit. Wieviel Platz sie braucht, kann man schon daran erkennen, dass sie keinen findet, der mit ihr spielt.
Klar kommen immer wieder Leute, die mit ihr spielen wollen. Aber sie verlieren haushoch und geben rasch auf. Es ist Irrsinn, wahr sein zu wollen, wo alles gezinkt ist. ›Dem Irrsinn entgegentreten‹ war immer mein Wahlspruch, das Schlimme daran ist, dass der Irrsinn meist Recht hat. Wie kann Recht haben, was nicht recht ist?«

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LÜGENUNIVERSUM

Im Lügenuniversum drehen sich die Zeiger der Uhren entgegen dem Uhrzeigersinn. Wer behauptet denn sowas? Das wäre ja Dünnpfiff. Nein, im Lügenuniversum kehrt sich natürlich der Uhrzeigersinn um, so dass die Zeiger, rückwärts laufend, voranstürmen. Vielmehr: dem wäre so, wenn es im Lügenuniversum noch so analog zuginge wie in der analogen Welt. Nein, das Lügenuniversum, da neueren Datums, ist von Grund auf digital eingerichtet und was als analoge Uhr scheint, das scheint nur so, und alles ist Simulation. Alles? Alles. Im Lügenuniversum ist jede Information per Definition Desinformation. Sie heißt nur nicht so, sondern versteckt sich hinter Neusprech à la Fake News oder Faktencheck oder Qualitätsjournalismus. Das Beste am Lügenuniversum ist natürlich die einfache Begriffsumkehr, auch Bauchwelle genannt. Nehmen wir die Gleichung Gesundheit = Krankheit, die so niemand verwendet. Das wäre ja unklug. Also: Was in der analogen Welt ›Gesundheit‹ heißt, heißt in der analogen ›Krankheit‹. Damit muss einer umgehen können! Aber – man kann es lernen. Man könnte nun meinen, was ehedem als Krankheit angesehen wurde, sei in der digitalen Lügenwelt Gesundheit. Doch so einfach liegen die Dinge nicht. »Gesundheit? Was soll das sein?« Ganz recht, was soll das sein? Gesundheit, der allzu zerbrechliche Kahn, der die Menschheit von Anbeginn über die Wogen des Unheils hinweggleiten ließ, hat den Wechsel der Zeiten nicht überlebt. Da liegt er in der Tiefe des Weltmeers und niemand weint ihm eine Träne nach. Krankheit ist die neue Normalität. Man richtet sich in ihr ein wie im Kino, wenn der Hauptfilm beginnt und das Knistern der Chips erstirbt. Jeder ist hier ein Tor, der nach beendeter Vorstellung nach Hause zu gehen gedenkt. So beschränkt ist die menschliche Phantasie. Wie wenig reicht sie über ein Hollywood-Spektakel hinaus! Man möchte sie in den Arm nehmen und über ihre Unzulänglichkeit trösten, aber das ist gar nicht nötig, denn: Sie fühlt sich bei alledem pudelwohl.

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LÜGENWELT

»In einer solchen Lügenwelt möchte ich nicht leben.« Ja wo denn sonst? Willkommen in der Wirklichkeit! Was bleibt jetzt vom Wunsch, Abstand zu halten? Will ich leben? Will ich wirklich leben? Wieviel Wirklichkeit will ich mir zumuten? Wie wirklich ist mir zumute in der Wirklichkeit? All diese Lügen – bewirken sie Wirklichkeit? Oder moderieren, dämpfen sie Wirklichkeit mit dem Ziel, sie erträglich zu gestalten? Was ist die Wahrheit der Lüge? Wahrheit? Lüge? Was ist die Lüge in Wahrheit? Ein Medium? Ein Kanal? Eine Kanaille? Wer will in der Wahrheit leben? Alle? Sicher? Ganz sicher? Stelle die Welt richtig und es dauert keine Stunde, bis der vertraute Zustand sich wieder hergestellt hat. In der Wahrheit leben ist unerträglich. In der Lüge leben ist unerträglich. Erträglich wird Leben dort, wo es den kleinen Grenzverkehr pflegt: in der Lüge der Wahrheit, in der Wahrheit der Lüge nachgehen, ihr gelegentlich nachgeben, aber nicht zu sehr, die Wahrheit sonntags verehren, montags gestalten, dienstags verraten und mittwochs sammeln, als ginge es ums Leben, ums ganze Leben, sie donnerstags hinausposaunen, freitags bis zum Zerreißen spannen und samstags aussparen – das ist der Zyklus, in dem sich über kurz oder lang jeder wiederfindet, der nicht die Freiheit des humanen Verkehrs verriet und mit dem Schießprügel in der Hand an der Grenze seiner Welt (Lüge schon das!) Patrouille schiebt: »Wer da? Freund oder Feind?«

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LÜGENZWECK

Jeder lügt, wie er kann: das ist der Hauptzweck. Nebenzwecke sind zum Beispiel der Wunsch, nicht anzuecken oder, falls es bereits passiert ist, es vergessen zu machen. Tatsächlich: man lügt, um vergessen zu machen, was doch geschehen ist. Wem fällt so etwas ein? Alle Welt weiß, was passiert ist, und plötzlich wird alles unklar, nur weil ein Lügenbold keine Ruhe gibt. Wie verrückt ist das? Der Grund liegt darin, dass allem, was irgendwann herauskommt, die Tendenz eignet, von Zeit zu Zeit zu verschwinden, selbst den Archiven, in denen es verzeichnet steht, oder sie werden nicht mehr konsultiert. Ein guter Lügner kennt diese Zyklen, er beutet sie aus, er weiß, wann er das Maul vollnehmen darf und wann er es besser halten sollte. Was man gemeinhin Lügner nennt, sind eigentlich die schlechten, die zur Unzeit herausplärren, was ihnen gerade zu diesem Zeitpunkt niemand abnimmt. So einem bedeutet man erst, er soll Ruhe geben, bevor man ihn vor Gericht zerrt. Die glücklichen Lügner überziehen ihre Generation mit Lügen, denen kaum einer entrinnt, viele erkennen darin ihre Zeit, in Begriffe gefasst, und spenden Beifall, bis das hübsche Gebäude ganz von allein auseinanderbricht. Auch darin hat sich ihr Zweck erfüllt.

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LUFTGEIGEN

Dieses Organum Apollos von der Länge Groß-Griechenlands wurde im Liebesdienst des gefallenen Knaben Serostibos wohl ein letztes Mal vom Gott der Musik bezwungen. Stilos war es, des Zeno Hausgenosse, der später vierhändig geigend noch einmal das Werk bezwang und kostbare Töne zum Ärger der »ohrenbefreiten« Lyker über »Busch und Hain hintanzen ließ, als schwämmen sie hin auf gläubiger Luft«, wie es in der sechzehnten Vorrede zur Musikgewalt der Antike Winckelmann so empfindsam geschildert hat. Der Musikwissenschaftler Jablos Nahomi hingegen schildert es, allerdings in bereits anämischer Zeit, viel weniger treffend an Stefan George, der einst den Rhein bei Bingen in Flammen geraten sah, wenn »Zypris der eherne knabe des windes mir sang • vom eisen zum feuer und wieder zurück als käme er an..« Er sah ja auch zwei Rosen bei Speyer »die geige führen im wohlklang des pfaffengartens • reineren trostes bevölkernd ein schmaleres griechenland mir.« Irgend jemand hat später aus Rosen ›Rosse‹ gemacht, was bei einer Vorlesung im vierten Kreis seiner Freunde zum Aussschluß des Grafen X. geführt haben soll, dem man die Schönheit des Geistes absprach. Allerdings hat George selbst, der über zwei seiner Kreise niemals hinaussah, von dem Vorgang auch niemals erfahren. - PM

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LUHMANN-EFFEKT

Er war ein Deutscher und dachte genetisch. Das war es, was man eigentlich von ihm erwartete und er beeilte sich, den Kundenwunsch zu erfüllen. Was Hegel die Krämer und Händler des Geistes nannte, das waren ihm die verständigen Leute, für die er schrieb. Man muss ihnen die Wünsche an den Augen ablesen, den offenen und den geschlossenen – soweit die Maxime seiner Weisheit, die einzige, an die er sich hielt, für die anderen hatte er keine Zeit. Und es gab immer zu tun. Man darf den Leuten nur wenig zu sagen haben, das aber immer wieder, in jeder erdenklichen ›Anwendung‹, damit sie sich langsam hineinfinden und jedes Mal ein Stück für sie abfällt. Den halten sie für reich, der sorgsam die Brosamen über die Kante schiebt, gleichgültig, was davon auf dem Tisch bleibt. Die Brosameninhaber erkennen sich leicht, sie halten Kongresse ab, auf denen sie ihre Begriffsschildchen hochhalten und nachsehen, ob die Färbung auch einerlei ist, darüber vergehen Jahre. Das Denken darf die Karriere nicht aufhalten, es muss sie beflügeln, daran halten sie sich und es ist ihnen ernst. Dem Denken bleibt es gleich, es findet für jeden die passende Murmel, sie rollt ihm gleichsam aus dem Säckel, das es für solche Gelegenheiten dabei hat, so muss es sich nicht weiter damit befassen. Wer einer Generation von Habenichtsen auf die begehrten Stühlchen verholfen hat, darf mit Dankbarkeit rechnen – im Leben und darüber hinaus. Am Ende feiern sich alle gegenseitig, schöne Festschriften gibt das.

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LUFTLEUGNER

Neben dem Klimaleugner verdient es vor allem der Luftleugner, in die Annalen der Menschheit aufgenommen zu werden – dort, wo die schwärzesten Bösewichter verzeichnet werden, gleich neben der Schranke, die Schreibtischtäter und Täter der bösen Hand voneinander trennt, ist noch ein Plätzchen frei, dort gehört er hin. Warum? Er leugnet, was jeder atmet, solange er atmen kann, danach ist ohnehin alles vorbei. Die Luft leugnen bedeutet die Welt leugnen, das Jubilieren der Lerche, das Wachstum des Rotdorns aus dem Grund, die Lebensfreude des Parlaments und damit zugleich, um auch das nicht auszulassen, die Staatsverfassung. Wie das Klima gehört die Verfassung zu den bedeutendsten Menschheitsschöpfungen, sie steht unter dem besonderen Schutz der UNESCO und darf nur freitags angerührt werden, sonst erst in den Abendstunden, wenn der Rechtsstaat sich weicher anfühlt, weil Alkohol die Poren der Herausforderer tränkt. Wer allerdings die Luft leugnet, der leugnet die Biologie des Menschen, denn er behauptet, sie sei schon immer nicht da, also könne man, jedenfalls was ihren Erhalt angeht, auch nichts machen. Vom Lufterhalt träumen viele, andere leben gut von ihm, weil sie gelernt haben, wie man Träumer abzockt, die mit ihren Albträumen nicht alleingelassen sein wollen. Offensichtlich liegt den Staaten daran, möglichst viel Luft auf ihren Territorien anzusammeln, ihnen geht, wie auch in anderen Belangen, Quantität vor Qualität, und so kaufen sie zu, blättern viel Geld für schlechte Luft hin und verkünden den Steuerzahlern auf übergroßen Plakaten, wie gut es angelegt sei. Währenddessen verkümmern die Schulen und die Zahl derer, die kein Plakat lesen können, wächst. Wozu Plakate? Wer hören kann, der weiß alles oder er weiß nichts und vertraut seinem Gefühl.

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LUST-ÖRTER

Nichts divergiert so stark wie die Lust.
Daher →Unlust-Örter

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MACHENSCHAFTEN

Die aufeinandergestapelten Akten übler Verwaltungsprozesse gelten als staatsarchivarisch fruchtbare Sammlungen von Machenschaften. Tatsache ist auch, dass die berühmten Muster des stucco lustro an Wänden und Säulen barocker Kirchen bezeichnenderweise dem Schnittmuster der einst symbolisch von Henkersknechten auf Aktenböcken mit Äxten durchschlagenen Sammlungen auf überraschende Weise gleichen.
Jede einzelne Machenschaft selbst war fast immer von Tinten gebläut und schwimmend gerötet, sodass die staatlich geforderte Transzendenz in Dingen der Verwaltung oft in omamentalen Linienspielen vollkommen unterging. Hier sammelte sich der Neid in gelblichen, dort der Hass in grünlichen Farben, denn dazumal bestimmten durchaus noch Leidenschaften die Wahl der Tinten. Hieraus folgerte Wölfflin, dass die Malerfarben bedeutender Hofkünstler, ja selbst der Konditoren und Hofschneider vom Studium gerichtlich gespaltener Machenschaften bestimmt sein könnten. Besonders Spanien mit seinen Verwaltungsschulen bis hin zur Inquisition besaß eine ungeregelte, wenn auch formal- ästhetisch höchst verfeinerte Farbgebung aus dem Geist der dämonischen Machenschaften. Von Velázquez bis Goya ist deren Einfluß durch Wölfflin bezeugt.
Goya schreibt an den Oberrichter von Salamanka, Stolpedaro de Marquavedi Espoda, dem Schwager seines Bruders: »Werter Herr, teurer Freund, noch einmal bitte ich Sie um ein oder zwei groseteros (das sind ortsübliche Aktenfässer von etwa sechzehn Mavedis) da mir das Farbamusement zu dem Altarbild der Jungfrau von Oviedo auszugehen beginnt, ehe der Abt und der Herr Gouverneur die Kirche besichtigen werden.« (Aus Homomaris: Gespaltene Briefe)
Das deutsche Grundgesetz verbietet die ästhetische Nutzung von Machenschaften außerhalb der Redezeiten im Parlament. - PM

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MACHT

Man findet Menschen, die den finsteren Zauber der Macht so stark empfinden, dass sie ihn in allen Verhältnissen als das aufspüren, was letztlich zählt. Diese Tendenz hat eine theoretisch-praktische Disziplin der Weltseufzer hervorgebracht, deren Vertreter man abwechselnd beneiden und zur Raison rufen möchte. Letzteres erweist sich als unmöglich, sie kennen die Uneinnehmbarkeit ihrer Position wie die Argumente, die man gegen sie auffährt. Macht ist Macht. Man kann es auch so ausdrücken: Macht ist eine irreduzible Größe. Der blinde Fleck der Kalkulation ist die nächste Generation, das heißt alle diejenigen, die von ihnen lernen, wie leicht man immer und in allen Belangen die Machtfrage stellen und folglich gewinnen kann. Wer die Macht zur Anzeige bringt, arbeitet dem Machttypus vor. Ein trauriger Befund, dem um Gesellschaft nicht bange wird.

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MACHTFRAGE

Was heute ein Polizeiproblem darstellt, stellt sich morgen als Machtfrage. Das wird die Frage nach der Evolution der ›Problematischen‹ auf, die irgendwann nach der Macht greifen werden: Wo werden sie stehen, innerlich und äußerlich, sobald ›der Ruf‹ an sie ergeht, sprich, die neue Kräfteverteilung ihre Leute ins Amt hievt? Mit Blick auf diesen Ereignisraum wird hektisch ›integriert‹, als hinge die Integrität des Gemeinwesens vom Grad der Zuwendung ab, die den Problemgruppen entgegenschlägt. Die programmatische Umkehr trivialer sozialer Prozesse – jemand integriert sich in eine Gruppe, eine Mannschaft, einen Betrieb – verstärkt die Entwicklung, die ohnehin keiner mehr kontrolliert. Willkommen in der Risikogesellschaft! Gelingt die Integration, dann … wird alles gut. Gelingt sie nicht, dann gnade uns Gott. Es ist aber der verlassene Gott, der Gott des Zorns, der da beschworen wird.

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MACRONADE

Als ein französischer Präsidentschaftsanwärter beschloss, die Kultur seines Landes sei ›divers‹ und sonst gar nichts, also bloß eine Projektionsfläche für seinen Ehrgeiz, stellte sich heraus, wie einförmig alles geworden war: die amtlichen Medien, die stets dieselben Sprüche verbreiteten und dazu Bilder zeigten, von denen man nicht erfuhr, ob sie gestern oder vor vier Jahren aufgenommen worden waren, die Leitmedien, die alle wie auf Verabredung in dieselbe Richtung hetzten, am liebsten gegen die Hetze, das heißt, vornehmlich gegen den Widerspruch, den sie vereinzelt erfuhren, die Priester, die sich aufatmend der neuen Richtung an den Hals warfen, weil sie irrigerweise annahmen, dass nur sie die Kraft aufbringen würden, das Land in den vor ihm liegenden Krisen zu stabilisieren, die Schwätzer, die sich an allem aufgeilten, was Anlass zur Sorge geben konnte und daher Anlass zu großer Verschwiegenheit wurde, die bezahlten Denker, die unentwegt das Tor zur Zukunft aufstießen, das vor geraumer Zeit hinter ihnen ins Schloss gefallen war, die von ihnen allen an-, doch nicht ausbuchstabierten ›anderen‹, auf die das Wort von der Diversität gemünzt war und die von seiner Schwere überrascht wurden, als fühlten sie sich halb erschlagen und halb beglückt von einem Goldbarren, den ihnen eine boshafte Fee zugeworfen hatte, um ihre Reaktionsfähigkeit zu testen, und den sie doch nicht würden einwechseln können… Und plötzlich, wie auf ein Zeichen, begannen alle zu keifen, vereinzelte Kämpfernaturen gingen darüber hinaus und provozierten den Unfrieden wie eine im Anmarsch befindliche Bürgertugend.
Es war ein altes Land mit einer großen Kultur, glitzernd im Tau seiner Untergänge, von finsteren Träumen seiner Vergangenheit heimgesucht, selbstverständlich in seinem Stolz, der nichts zu bedeuten hatte, weil er so eingekerbt war, dass er keines Wortes bedurfte, und nun herausgefordert wie nie zuvor in der Geschichte, wenn man von den legendären Anfängen absah, über die ein Erwachsener lächelte. Nun wurde es mit den Knien geritten. Der es ritt, hielt sich für einen neuen Wilden, einen Eroberer der Leere, an der alles Vision schien, ein Stück Bast in der Hand, mit dem er sie binden wollte, als ließe sich anschließend daraus trinken, denn er war, wie seine Landsleute, Weintrinker und vertraute dem guten Tropfen im voraus mehr als dem Tropf, der aus ihm sprach.

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MAGMA

Da liegt die Gegend, wo, zwischen Eisriesen, flüssiges Magma das Meer zum Kochen brachte und die getöteten Fische tonnenweise bauchoben schwammen – soviel zur Orientierung. Man fühlt sich seltsam wohl an solchen Plätzen, die Luft geht frei und der kühle Kopf bemerkt so mancherlei, was ihm sonst weniger auffällt. Die Natur bewegt sich aufgeräumter als anderswo, mehr obenhin, sie rührt, könnte man meinen, weniger an, was schmerzlich sein könnte, und bekämpft energisch die Runzeln in ihrem Gesicht. Glatt sein, schön glatt sein, spiegeln, was es schon gibt, was es tausendmal gibt, hier wie an anderen Ufern. Das Leben der Fischottern ist nicht zu verachten, es sei denn, die Verächter kommen in langen Booten und das Gemetzel beginnt.

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MAGRITTE

»Hier, ein Magritte«, ruft die Frau des Direktors entzückt, sie leistet sich diese Passion, denn sie muss hart arbeiten und genießt das Schöne an seinen freien Tagen. »Es ist ein Magritte«, ertönt die Stimme des Gatten, der nachgesehen hat und sich insgeheim fragt, welche Diät der Meister vertreten mag, der so hoch in der Gunst der Frauen schwebt. »Wie ein Flöckchen, ein Wölkchen am lichten Azur, so ein liebes, leichtes Bild.« Der Gatte stutzt, solche Töne sind neu, streckt hier der Erwerbstrieb die Fühler aus? Doch die Frau ist schon weiter, sie bewundert, was kommt. Der Meister trägt einen strengen Scheitel, bemerkt der insgeheim zögernde Gatte, er spürt die Schwelle. Wieviel mag der Vogel gekostet haben? Einen Pappenstiel gegen das Bild, gegen Vogel und Ei, vom Meister betrachtet, gemalt, betrachtet, in natura und in effigie, und nun ich. Nur das Blau ist stumpf. Es ist wirklich stumpf. Den Azur hat sie geträumt, das Bild trägt sie hinweg. Schnell, fang sie ein. Oder halt, nein, es hat Zeit. Das Museum verliert nichts, es enthält sich doch selbst, was will man mehr.

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MALBUTTER

Das Verständnis für die Pittura grassi hat auf puritanische Weise stark abgenommen. Die heute gemalten Ideen, trocken und ohne Fülle, bedürfen schon lange nicht mehr der köstlichen Salben der Malerei, um Bilder im höheren Sinne fett und gleichsam ›katholisch‹ zu machen. Dazu gehört, dass inzwischen auch eine der einstmals bekanntesten Ölpflanzen der Venezianischen Malergärten am Canale lardo verschwunden ist. Es war ein Kräutlein, das selbst noch in den mageren Zeiten der Nazarener eine große Rolle gespielt hat, von den Deutschen ›das triefende Pfaffenäuglein‹ genannt. Eine unscheinbare Blattpflanze, aber Trägerin eines kostbaren öligen Seims, der nach Texten der Malerbücher kaum in einer der älteren Werkstätten gefehlt haben wird. Aus ihr gewannen die Künstler bis weit ins neunzehnte Jahrhundert im Handumdrehen das wasserlösliche Tränenfett, Laertina grassi, das in den Farbgeschäften zu Rom noch lange sehr rein, ohne Beimischungen von Stearin, in grüner Farbe zu haben war. Es war wohl in allen Sorten der Malbutter zu finden, die, von Tizian über Hans von Marées bis Giorgio de Chirico, den Meistern der letzten großen Peinture à l’uile, benutzt worden sind. Natürlich ist jede Malbutter anders. Das gotische Eierfett der Deutschen zum Beispiel, das, mit Elfenbeinstaub und ›hilligem Schmeersaft‹ zu Brei geschlagen, als Mus gekocht worden ist, wurde von den Meistern wohl eher bei der Arbeit verkostet als unter die Farben gemischt. Ein wunderliches Beispiel des echten leiblichen Malertums. Man fand das vertrocknete Mus in den Spalten frommer Altarblätter zur Unterfütterung schwindenden Holzes auf steinharten Brotfugen sowohl bei Jänsken van Soest wie bei Meister Emeram Martyr.
»Was hilft aller Glanz auf bemaltem Holz! Wieder habe ich heute, unter einem begehrlichen Schluckauf, die gute Malbutter anrühren müssen, die dann nie auf das Bild gelangt ist, weil kein Ränftlein Speck mehr im Hause war. Magarethe, mein Weib, und ich, verschlangen sie noch in der Früh unter Tränen.« So lautet ein Geständnis des einarmigen Malers Jacob Ohnbrass aus Ulm.
Auch von Chirico wissen wir manche Besonderheit. Er vergötterte beispielsweise eine halb flüssige Salbe von saftgrüner Farbe in einer Karaffe und ließ sie durch einen Adepten der Mailänder Malerküche, einer geheimen Spontaneinrichtung fliegender Künstler und Alchimisten, zweimal im Jahr überprüfen. Als dieser Vorgang durch gezielte Indiskretion in Rom bekannt wurde, nannte man ihn wegen seiner bis heute noch nicht begriffenen, in übernatürlichen Glanzfetten leuchtenden Stilleben der späten Zeit hinter vorgehaltener Hand nicht mehr einen metaphysischen Maler, sondern einen malenden Ölhändler. - PM

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MALERGLÜCK & -PEIN

Zwanzig Jahre vor der Tür des Zeichners herumgelungert, auf ein Wort hin, er sei dein Freund – welche Verschwendung an Lebenskraft und -anmut! Aber was für ein Maler: erst ist alles flüssige Kraft, Sog in die Ferne, die zugleich Innen ist, Innenferne, oft beschrieben, mit kristallenen Griffeln hervorgekratzt, alle Venen angestochen, alles vom Herzen her gesehen, gedacht, gepunktet, schraffiert, übereinander geschichtet, verdichtet und verdreht, damit es passt. Dann, im zweiten Durchgang, die matte Reprise, das Bunte, das sich breitmacht wie die falschen Blümchen auf einer Bergwiese, auf der plötzlich Ziegen weiden, herabgestiegen von den fernen Bergen, von den Zacken und Graten und Schrunden, auf denen sie schroffe Konturen gegen den Himmel zeichneten, Sternbilder für den einsamen Zeichner, der auch ein Wanderer war. Nun, da er denkt, es sei Mittag, bleibt die Tür zu, der Herr weilt wie weiland ein anderer im Seinigen. Aber, pardon, es ist nicht Mittag, es ist schon Abend, die Sternlein blinken, das Haus, das feste Haus, hat die Mütze gezogen und salutiert, eine archaische Geste, die man hier nicht vermutete. Bei diesem Anblick fröstelt den Wanderer, der Eintritt, denkt er, hat sich erübrigt und schließlich, wer tritt schon die Tür des Nächsten ein, nur um ihm näher zu sein.

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MALGRUND

Der Grund, auf den ich male, der Grund, aus dem ich male – seltsamer Doppelsinn, seltsames Doppelwesen, das vor die Wand tritt, als habe es soeben noch in ihr residiert, doch die Wand kann sich an nichts erinnern. Ohne Wand kein Grund, doch Wände, die keine Gründe hergeben, gibt es zuhauf. Es ist sogar, näher betrachtet, die Regel, denn unverwandt sind sie immer. Was sich erhebt, grundlos erhebt, bedarf des Grundes, um ohne Grund da zu sein, es bedarf der Grundlosigkeit, um sich zu erheben, andernfalls erhöbe es nur... Aber was rede ich! Das Abrakadabra der Kunst ist eine Gemengerede, der keine Gemeinde zu folgen vermag. Man übermalt den Grund, der einen bewog, man übermalt das Überwiegende, um seine Übermacht zu erfahren, man übermalt den Grund, den es ohne diesen Akt gar nicht gäbe, der im Übermalen aufscheint und verschwindet, ohne zu vergehen. Er geht in eine Art Untergrund über, von dem man, ginge es mit Recht zu, sagen müsste, dass er die Operationen der Oberfläche erklärt. Aber da erklärt sich nichts. Die Oberfläche erklärt sich selbst, sie trägt den Malgrund in sich wie... wie... das unartikulierte Bild. Und das ist wenig gesagt, blutwenig, sozusagen. Erhöbe sie sich, eine Aurora des Hierseins, nicht wirklich über ihren Gründen, so bliebe sie, immerhin, eine der Gänse des Kapitols. Aber sie weckte niemanden und die Gefahr ginge ganz unbemerkt an allen vorüber.

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MANGANELLI

Die wirklichen Stellvertreter Gottes auf Erden hält sich die Gesellschaft als Spaßvögel. Es ist ihnen nicht unlieb, denn so haben sie ein Auskommen, während ihnen andererseits der Ausgang verwehrt ist. Eingesperrt in die Zelle ihrer Vertretung, können sie Zeitung lesen, Wasser kochen oder Bücher schreiben, es ist alles gleich und es ist alles vergebens. Der, den sie vertreten, lässt sich nicht blicken, er schickt auch keine Boten vorbei, er vertraut absolut. Dieses absolute Vertrauen erregt den Stellvertreter in jungen Jahren, eine Zeitlang lässt es ihn kalt, dann wieder wird es ihm lästig, aber er begreift – oder weiß es unter der Oberfläche der Zweifel –, dass es immer da ist und immer da sein wird bis zum letzten Atemzug. Was danach sein wird? »Keine Ahnung«, sagt die junge Frau mit dem zwischen jugendlichem Hochmut und Entgeisterung changierenden Gesicht, »muss ich das wissen?« »In der Prüfung schon«, versucht es der Dozent, »aber vermeiden Sie unbedingt dieses ›keine Ahnung‹, man könnte Sie beim Wort nehmen.« »Wobei sonst?« fragt die junge Frau und zuckt mit den Achseln, »keine Ahnung.« Der Stellvertreter Gottes denkt viel, aber er denkt zum Zeitvertreib. ›Keine Ahnung‹ könnte er jedem Satz anfügen, den er niederschreibt, doch das wäre schlechter Stil und widerspräche dem Amt.

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MARABU

Ein Marabu, vor die Entscheidung gestellt, welcher Gemeinschaft er sich anschließen soll, geht ins Löwenabteil und erntet Gebrüll. Das erstaunt ihn. Schließlich geht es ihm um sachliche Auseinandersetzung und da gehört es sich, dass die Stimme unten bleibt. Also zieht es ihn fort zu den Schlangen. Dort geht es leise zu, alles fühlt sich sanft an, sanft und kühl, fast wäre er betört. Doch wie das Leben so spielt … das Glück des Unbedarften springt ihm bei und er entdeckt, gerade noch rechtzeitig, dass jedes dieser erstaunlichen Wesen nur darauf erpicht ist, ihn zu verspeisen. Er läuft hinüber zu den Kamelen und staunt, welche Lasten sie schleppen: Davon versteht er nichts. Es kommt ihm auch nicht sonderlich helle vor.
Schließlich trifft er auf eine Gruppe Flamingos. Er findet ihr Rosa zauberhaft, ihre geschmeidigen Bewegungen sexy, und wenn sie auf einem Bein stehen, fühlt er sich gleich, als sei er einer der ihren.
Kurz, das ist sein Verein.
Die Flamingos haben aber, aus Gründen der politischen Schönheit, beschlossen, sich nicht fortzupflanzen, sondern stattdessen die Kinder von LaBaDu als Erben einzusetzen. Ein paar Jahre später sitzt der Marabu, inzwischen zur wichtigen Vereinsperson avanciert, zwischen lauter Pinguinen. Beinahe kommen sie ihm verwandter vor als das rosa Tüll vergangener Zeiten. Doch das währt nicht lange: Bald ertappt er sich dabei, dass er das sterile Schwarzweiß der anfangs dürren, dann zusehends fetter werdenden Gesellen öde findet und schon ein bisschen verächtlich.
So verrinnen die Jahre. Wieder eine Generation später reibt sich der Marabu, stramm und scharfäugig wie eh und je, verwundert die Augen. Fast wünschte er sich das Einheitsgrau der alt gewordenen Pinguine zurück. Klein ist der Haufen geworden, findet er – klein und schrill. Wenn er die Stimmchen sortiert, dann hört er immer eines heraus. Es dauert eine ganze Weile, bis er begreift, dass es ihm gilt: »Hau ab! Du gehörst nicht zu uns!« Das scheint ihm auch so. Doch als altgedienter Flamingo lehnt er es ab, sich damit zu befassen.
Lange Zeit weiß der Marabu nicht, wer ihm da an den Kragen will. Es sind doch Flamingos! Erst muss er sich im Handbuch der Zoologie kundig machen, Abteilung Gene, um zu begreifen, dass er unter Spatzen gefallen ist: dreistes Volk, das ihm die Krümel vom Teller pickt und mit seinem Gekreisch jede andere Stimme erstickt. Also erhebt er die seine und spricht: »Ihr müsst noch viel lernen, bis ihr echte Flamingos seid.« Da schrillt der Hof, dass der Emu nebenan den Kopf hebt und kurz mit den Flügeln zuckt.
Die Spatzen, die sich ob der Größe des Marabus nicht trauen, ihn direkt zu vertreiben, sitzen über ihn zu Gericht. »Er ist kein Flamingo«, schreien die einen, »soll er zu den Schwarzen gehen!« »Die Schwarzen wollen ihn nicht. Habt ihr nicht seine braunen Krallen gesehen?« Da zetern sie alle durcheinander: »Er hat braune Krallen! Er hat braune Krallen!«
Jetzt, da es langsam ernst wird, richtet der Marabu sich beleidigt zur vollen Größe auf: »Meine Krallen braun? Meine Krallen sind nicht braun. Sie sind rosenfarben wie nur je bei einem Flamingo. Seht her!« Und er zeigt seine Krallen. Da wichteln die Spatzen, schwirren um seinen Kopf, dass ihnen Hören und Sehen vergeht, und kreischen: »Er hat Krallen! Werft ihn über Bord! Er hat Krallen!«
Der Ozean aber, auf dem sie sich wähnen, ist ein Stück Brachland, übriggeblieben aus alten Kriegszeiten. Wie man hört, wird bald wieder darauf gebaut.

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MARÉES

Wer das Meer im Namen trägt, braucht für den Ankerplatz nicht zu sorgen. Er bewegt sich zwischen den Schichten, zwischen Himmel und Erde, ein alter Dachdecker, der auf dem First davonreitet und den Hunden ein Schauspiel bietet, auf das ihr Geheul lange gewartet hat. Nun entlädt es sich in die Nacht hinaus, die Lampen geben einen ungenauen Eindruck von dem, was vorgeht, sie strahlen hell und sind sauber justiert, aber sie bleiben dahinter. Dieses Dahinterbleiben des Lichts ist etwas Geheimnisvolles, es gibt dem, der mit dem Licht arbeitet, einen Vorsprung, den er dringend benötigt, um ihn sofort zu missbrauchen, weil er mit ihm – in Wahrheit – nichts anfangen kann. Nein, er bewegt sich nicht in der Wahrheit, sondern außerhalb, das Meer der Lügen liegt ihm glatt an, schwer, kühl und ölig, wäre nicht die Positionslampe, die er fürs Fortkommen angesteckt hat und nun brennen lässt, weil sie bereits brennt, er würde vom Druck des nachdrängenden Lichts davongetrieben, so vermag er zu navigieren und kreuzt dort auf, wo ihn niemand erwartet, zur Unzeit, die niemals endet. Unter Ruderern gilt der Satz: besser einen Marées im Nacken als einen tätowierten Stier im Geviert.

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MARX, MARXIANER

Auf dem Marx soll es kalt und nass sein. Das hat einer ausgerechnet, der partout nicht hinaufwollte, während andere partout nicht herunterwollen. Letztere nennt die Geschichte ehrfurchtvoll Marxianer, vermutlich, weil sie von der Geschichte nicht genug bekommen können. Bekanntlich hat dieser Marx, Karl mit Vornamen, den dialektischen Materialismus erfunden, nach dem Rezept Feuer und Wasser, denn Dialektik und Materialismus haben sich von Natur aus wenig zu sagen. Man könnte auch behaupten: eins löscht das andere aus. Ein entschlossener Marxianer, genannt Lenin der Schreckliche, gewann aus dieser Art des Zusammenspiels den Titel seiner bekanntesten Schrift: Wer wen? Dieser Lenin war es, der die Besiedlung des Marx ähnlich unerbittlich vorantrieb wie sein später amerikanischer Nachfahr Elon Musk die des Mars. Eines der von ihm bevorzugten Mittel war der Massenmord, der, nicht zuletzt dank eines solchen Lehrmeisters, zur beherrschenden Erfahrung des von ihm eingeläuteten Saeculums aufrückte. Sie wissen schon: Nach mir werden Größere kommen… Es sieht nicht so aus, als habe die Menschheit viel aus diesem Kapitel gelernt.
Der Artikel wäre zu Ende, gäbe es nicht den Bonner Philosophen Wolfgang Marx, der eine revolutionäre Theorie des Denkens aufstellte und dafür aus den Annalen des Denkens verbannt wurde. Das Denken, vor allem das verbeamtete, hat es nicht gern, wenn man ihm auf die Schliche kommt. Er schrieb, wie es heißt, auch eine Theorie des Bewusstseins, deren einziger Fehler darin besteht, dass in ihr gegen Ende zu ein sozialdemokratisches Leuchten aufscheint. Weiter kam dieses Bewusstsein nicht, aber der Weg dorthin war und ist für Geister, die’s gern komplex haben – erste Sahne.

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MASCHINENTEXTE

Angenommen, es passiert – es passiert immer, aber angenommen, es passiert wirklich –, so darf man sich nicht wundern, wenn die Reaktion darauf überraschend ausfällt – so, als habe etwas in uns nur auf diesen Moment gewartet, um sich zu entfalten oder, bleiben wir vorsichtig, eine Art Semi-Sichtbarkeit zu beanspruchen, an die vorher gar nicht zu denken war. Wie das geht? Ein Beispiel. Jeder, der sich im automatischen Schreiben versucht, macht die Erfahrung, dass es nicht geht. Die Instanz, die unsereins manchmal Geist, manchmal Bewusstsein und manchmal einfach Verstand nennt, weil das Wort Vernunft immer gleich mehr Fragen aufwirft, als zu beantworten sind, ist unhintergehbar. Man könnte das eine theoretische Erfahrung nennen, wohl wissend, welche Kröte man sich damit ins Haus holt. Was aber geht, was wirklich geht und gelegentlich, ohne dass man es will oder weiß, wie man hineingeraten konnte, ist eine Explosion an sprachlicher Kraft, die sich selbst steuert und ihre Wege geht, als seien sie ihr vorgezeichnet, mit jener seit alters ›divinatorisch‹ genannten Sicherheit, die besser eine Unsicherheit genannt werden sollte, weil ihr Begleiter, die ausdenkende und -malende Phantasie, dabei immer wieder ins Hintertreffen gerät und im Grunde von der Bewegung überrollt wird. Diese Kraft ist vielleicht die unruhig gewordene Vernunft, die sich aus den Beschränkungen losrüttelt, die ihr im Alltag auferlegt sind, weil Gefahr im Verzug ist. Und, seltsam auch das, diese Kraft ist eigentlich zeichnerisch – überflüssig, darüber nachzudenken, in welchem Medium sie sich bekundet.

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MASSENMENSCHEN

Anders als der von einzelnen Machthabern gelenkte Mitläufer in einer Zeitherde ist der wirkliche Massenmensch aufs tiefste befähigt, die Zeitherde in all ihren Zuständen zu begreifen. Er versteht die Masse als seinesgleichen, verfällt ihr aber nicht. Er trennt sich nicht wissend von ihr ab, sondern bleibt wissend in ihr. Zweifellos ist dies die genaueste Definition des Menschensohnes und damit der imitatio Jesu. So entgeht er zugleich der Öffentlichkeit als versteckter Prophet und verlässt sich auf die Tatsache, dass kein Gedanke vergebens ist, ob er aufgeschrieben wird oder nicht, denn er denkt in der Zeitherde und seine Gedanken wirken darin als ein Amalgam zur Legierung des Denkbaren. Sie steigen auf wie das Wasser in Goethes Gleichnis, erfüllen das Jenseits mit Dampf, und neue Generationen kehren davon erfüllt zurück.
Wieviele solcher Massenmenschen es gibt, ist wegen ihrer fehlenden Werke schwer zu erkennen. Manche Seher meinen, es seien höchsten tausend in einer Generation, andere sprechen von fünfzehn Millionen in allen Erdteilen. Wieder andere, wie Polonius Silabus, nennen für das römische Weltreich um hundert nach Christus präzise Achthunderttausendneunhundertfünfundsechzig, einschließlich Germanien, Gallien, Britannien und die Nilprovinzen.
Die Kenntnis vom Taomenschen bei Lao- tse mag nach Jan van den Klockenbusch (Homo sensibilitatis Christi, Münster 1650) auf einer ganz ähnlichen Einsicht in das Wesen des wahren Massenmenschen beruhen. Er bereiste mit Moritz von Meersemann die Südprovinzen Chinas im Auftrag seines venezianischen Verlegers Manutius und hielt in seinem Gefolge zwei zierliche Taomenschen. Nach Münster zurückgekehrt starben sie aber angeblich an dem, was sie ›verlogenes Wasser‹ nannten. Man vermutet, sie hätten den unbekannten Branntwein für klares Wasser gehalten, anderseits war einer von ihnen nachweislich Bibliothekar des Bischofs Franz von Galen. Ihre Spuren verlieren sich eher im tiefsten Gebirge Westfalens, den Baumbergen. In Nottuln soll es nach einer alten Überlieferung »zwee gineske Dautensteene« (chinesische Totensteine) mitten in einem Waldstück gegeben haben. - PM

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MATERIALIST

Wer sagt, er sei Materialist, riskiert viel, nicht zuletzt, von seinesgleichen für einen Idioten gehalten zu werden. Ein Materialist, der sich auf der Höhe seiner Anschauungen bewegt, gibt sich nicht zu erkennen. Wer vorgibt, Materialist zu sein, wird durch zwei, drei Gesprächszüge überführt, die jeder beherrscht. Man braucht dafür nicht ›gebildet‹ zu sein, man muss nur den Anforderungen des Geredes nachzukommen wissen. Der Materialismus führt eine Großväter-Existenz, er weiß sich unter den Seinen und hat sich damit abgefunden, dass ihn alle auf eine lustige Weise ›von gestern‹ finden. Gab es in seiner Jugend schon Autos? Es ist nicht wichtig, schließlich ist er noch immer rüstig und lehnt einen tüchtigen Fußmarsch keineswegs ab. Doch sieht man ihn von vielen Besorgten umringt, die es am liebsten haben, wenn er ruhig im Sessel sitzen bleibt und die alten Geschichten noch einmal zum Besten gibt. Zugleich stört sie jedes laute Wort, das in seiner Nähe gesprochen wird. Sie finden es unerhört und bitten um Diskretion. Da er schwerhörig ist, zumindest auf einem Ohr, versteht man nicht recht, was sie damit bezwecken, bis man sieht, dass sie das noch leidlich intakte besetzt halten und kräftig gegen äußere Einflüsse abschirmen. »Lass dich nicht beirren«, flüstern sie ihm ins Ohr, »du bist auf einem guten Weg. Wer den Schotter herankarrt, muss schließlich wissen, wie es weiter geht. Wir vertrauen dir.« Nun, sie haben die Rechnung ohne den Wirt gemacht. »Schotter! Ich verlange Schotter! Sofort!« brüllt der Alte und schnellt nach vorn. Da rufen sie rasch nach dem Arzt und betten den Hinfälligen tiefer in seine Kissen.

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MATRIOT

Unter Patrioten ist der Matriot, was der Buchfink unter den Bucheckern: äußerst beliebt, auch wenn keiner weiß, was das soll. Was soll schon sollen? So ließe sich zurückfragen, aber es wäre das Porto nicht wert. Der Matriot stammt aus einer Sphäre, die der Physik noch nicht zugänglich ist: er steht zwischen Patriot und Antipatriot und will vermitteln, wo andere nur Feuer und Wasser oder Gott und Gottseibeiuns sehen. Sagte ich Physik? Ich sage nur: Märchenstunde. Dort vermitteln zu wollen, wo es nichts zu vermitteln gibt, grenzt an Unverstand, was sage ich, es überschreitet die Grenze ganz energisch, es ist Unverstand. Recht bedacht allerdings – immer schiebt etwas sich ein, was bedacht werden will –, recht bedacht ist jeder Patriot Matriot: nicht weil er Vater und Mutter ehrt, sondern weil er den Antipatrioten besänftigen muss, den er in sich trägt. Et vice versa. Warum das so ist? Patriotismus – was wäre das anderes als eine Anhänglichkeit, die, tausendmal zu Tode enttäuscht, aus Abscheu Zuversicht schlägt? Und wenn schon nicht Zuversicht, dann wenigstens den grimmigen Mut, sein Land zu behaupten? Nun, behaupten lässt sich allerlei, vor allem das Gegenteil, was immer am einfachsten geht. Antipatriot ist, wem der Patriotismus abgeht. »Das geht mir völlig ab«, sagt so einer und mein damit: Das geht mir gegen die Natur. Wenn die Natur widerstrebt, muss doch etwas da sein, das zieht? Vom Ziehvater ist in seinen Kreisen häufig die Rede, schärfer klingt schon der Stief- … wer dächte nicht gleich an den Stiefel samt allen Weiterungen? So zieht eins das andere nach sich, ein Bild löchert das andere, der Antipatriot bleibt Rebell. Gegen was? Gegen wen? Klopfet an und es wird euch aufgetan.

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MAULWURF

Der menschliche Maulwurf gräbt seine Gänge nicht unter der Erde, sondern in freier Luft. Man kann sagen, es ist die Luft der Freiheit, die ihn zu seinem Tun stimuliert, er schwängert sie gleichsam mit dem Geheimnis, das ihn umgibt. Deshalb sagt man, er untergräbt die Freiheit der Rede. Die Rede, solang sie frei fließt, kennt kein Geheimnis, ihr Geheimnis liegt im Fluss, im Fortgang, nicht von A nach B, sondern darüber hinaus. Maulwurfsrede, dort, wo sie beginnt, ist unfrei, sie verwandelt Freiheit in Unfreiheit, schon der Verdacht, sie könne vorliegen, genügt. Ideologen genügt der Verdacht, sie pfeifen auf den wirklichen Maulwurf und setzen seinesgleichen voraus, wann immer es passt, damit zwingen sie jeden ins Joch der Unfreiheit. »Dient dem Feind!« So qualmen sie, selten nimmt einer die Pfeife aus dem Maul, wenn er redet. Was dem Feind dient, ist nicht erlaubt. Wenn alles dem Feind dient, ist nichts erlaubt. Ein schöner Feind wäre das, dem etwas nicht diente: ein Wort, eine Geste, ein Zug. Diese Züge! Immer fahren sie, wohin keiner will, man steigt zu, weil die Richtung ungefähr stimmt, und man steigt aus, weil einem dämmert, man hat sich verirrt. Ein Maulwurf kommt immer an, jeder Zug ist der seine, jede Geste durchfährt ihn blind, jedes Wort schnappt er auf und sackt es ein. Kommt seine Zeit, denkt er, so hat er die seine genützt, also hat er doppelt gelebt, was will der Mensch mehr. Fragt ihn einer, unschuldig wie der Mond, wie es geht, so hört er, fast im Vorbeigehen, ein Geflüster: »Es geht voran.« Maulwurf ist, wer Ereignissen vorangeht, von denen er annimmt, sie würden sein Dasein, eine verquere Hypothese, stützen. Was niemals eintritt, füttert die meisten.

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MAUSKNACKER

Jene Handvoll Theoretiker aus den siebziger Jahren, die heute noch en vogue sind, weil aus ihren Phrasen eine Art populärer Musik gewonnen wurde, die einem überall da entgegenschallt, wo Menschen, die angenehm leben wollen, sich in professioneller Denktätigkeit üben, könnte man vielleicht Mausknacker nennen: dazu bestimmt, Mäusen Angst einzujagen. Sie zeigen ihnen ein großes Maul und drohen damit, sie bei passender Gelegenheit auszuquetschen, bis Innen und Außen eins sind und nichts weiter da, was zu schützen sich lohnte. Wo die vertrauten Konterfeis herumstehen, hocken die Verhuschten in ihren Löchern – grau, bibbernd, verschämt die einen, stolz und geschwätzig wispernd die anderen, die gern mitknacken würden, aber stellvertretend und im kleinen Kreise.

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MEDIZINVERBRECHEN

Wenn in Vielen die Überzeugung wächst, dem größten Medizinverbrechen der Menschheitsgeschichte auf der Spur zu sein, dann wächst in gewissen Kreisen das Verlangen, sich jener Vielen mit Mitteln zu entledigen, die aus der Verbrechensgeschichte hinlänglich bekannt sind. Das erste aller Mittel ist die Omertà, das verhängte Schweigen, aus dem die finale Drohung gegen jeden hervorblitzt, der es sich überlegt.
Das läuft auf die geistige, in manchen Fällen physische Isolation all derer hinaus, die sich an kein Schweigegelübde gebunden wissen. Am auffälligsten aber ist die stumme Komplizenschaft der Opfer, deren Angst vor den Tätern noch von der Angst vor den Folgen der Tat übertroffen wird. Am Ende geht vom Opfer als Mittäter die größte Gefahr aus, weil es das Elend des Vertuschens bis in die Familien trägt und den Schnitt verhindert, der die Schuldigen vor Gericht bringen könnte. Warum? Wer fürchtet, dass ihm die Krankheit zum Tode eingeimpft wurde, der fürchtet sich vor der Wahrheit. Man nennt das ein Tabu, besser sollte man es Religionsverweigerung nennen.

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MEINUNG

Meinung und Wissen sind Zwillinge. Selten verlässt einer allein das gemeinsame Haus Lüge und dann nur, um zu beteuern, wie sehr ihm an der Wahrheit gelegen sei. Prescht das Wissen vor, nimmt sich die Meinung zurück: Ich bin mir meiner Sache zwar sicher, konzediere aber, dass andere anderer Meinung sein und ihrer Sache ebenfalls sicher sein könnten. Was soll das heißen? Nun ja: Ich stehe auf der richtigen Seite, muss aber anerkennen, dass auch auf der anderen Seite Betrieb herrscht. Womit bewiesen wäre, dass es die Meinung ist, die vorprescht. Eine Meinung vertreten heißt, gegen eine Welt von Feinden anzutreten. Irgendwo auf diesem Feld versteckt sich das Wissen – ob unter der blauen, gelben, weißen oder schwarzen Rüstung, entscheidet sich, wenn die Ritter des Geistes erschlagen sind oder anderweitig das Feld geräumt haben. Oder auch nicht.
Wissen braucht keine Vertreter. Wer es dennoch versucht, ist ein Träumer und muss zurück auf Aaaaaa.

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MEINUNGSFREIHEIT

Meinungsfreiheit setzt Meinungsvielfalt voraus. Sind alle einer Meinung, geht die Meinung stiften und es herrscht Gewissheit. Wer die Wahrheit gepachtet hat, der hat die Gesellschaft der Meinenden verlassen und bewegt sich außerhalb der Grenzen, die durch den Begriff ›Meinung‹ gezogen sind, also außerhalb der guten Gesellschaft, in der konzediert wird, dass jeder seine eigene Meinung besitzt und dies sein gutes Recht ist.
Ich habe, wirft Hase ein, damit ein Problem: Wenn jeder seine Meinung im Munde spazieren führt, warum erkenne ich sie dann bereits nach zwei Sätzen und finde es unnötig, ihn ausreden zu lassen? Doch bloß deshalb, weil seine Meinung die kurrente ist oder, genauer gesagt, eine kurrente, da sich in der Regel mehrere im Umlauf befinden, so wie in Grenzregionen jeder Einheimische auch die Währung des Nachbarlandes in der Tasche trägt.
—Halt die Ohren steif! Gäbe es Nachfrage nach Meinungsfreiheit in unserem Dorf, so stellte sich rasch heraus: Wir haben keine. Hier herrscht eine Meinung und sie herrscht ungebrochen. Worüber herrscht sie? Über die Köpfe! Wohin sind sie verschwunden, die – immerhin denkbaren – Meinungen? Natürlich in den Hass! Wo eine Meinung herrscht, blüht auch der Hass, und zwar nicht etwa der Hass auf andere Meinungen, behüte, sondern der Hass auf die herrschende Meinung, die kurrente Wahrheit, die keine Abweichung zulässt.
Gelänge es also den Inhabern der herrschenden Meinung, diesen Hass effektiv zu bekämpfen, ja sogar ihn auszurotten, dann, ja dann ließe sich endlich reiner Tisch machen und die Wahrheit triumphierte wie Gott im Mittelalter. Leider haben es die Ketzerverbrenner versäumt, der Frage nachzugehen, ob der Gedanke einer triumphierenden Wahrheit, wie der des triumphierenden Gottes, auch stimmig sei: Triumph ist eine zu menschliche Geste, als dass es sich schickte, sie Gott oder der Wahrheit unterzujubeln. Es wäre geschmacklos und wo es trotzdem geschieht, widert es die Menschen an, vor allem die nachdenklichen.
In Wahrheit kann niemand die Wahrheit schänden. Was in ihrem Namen triumphiert, ist nichts anderes als das berühmte Bündel Stroh, mit dem im Märchen der allzu Beglückte aufzuwachen pflegt: War da nicht noch was? Aber vermutlich haben die Hassverbrenner das längst kapiert und halten bloß einen Fetisch hoch, damit die Gütigen sich empören. So hat man sie sicher im Sack. Schon haben sie sich in zwei Fraktionen gespalten, beide hassgetränkt bis zur Stehkrause und dem Zynismus eine sichere Beute.

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MEINUNGSKORRIDOR

Der Meinung eine Gasse! – Wer so denkt, der landet unweigerlich im Korridor, mit Wänden zu beiden Seiten, unübersteigbar oder doch bloß unter größten Strapazen zu überwinden, wie sie nur Menschen auf sich nehmen, die ihre Gesundheit, mitunter ihr Leben diesem einen Ziel unterzuordnen bereit sind, also Wenige. Alle anderen begnügen sich mit dem Korridor des Erlaubten, ausgelatscht in beide Richtungen bis an den Horizont. Stets sind die Spuren der Vorgänger gegenwärtig, der unmittelbaren wie der früheren, deren Abdruck im Brei zerlief. Denn zu Brei muss werden, was immer den Korridor durchfuhr, durchlief, durchfurchte –: das liegt im Wesen der erlaubten Meinung. Bekannt muss sein, was erlaubt ist, erlaubt muss sein, was deine Bekanntschaft sucht, als sei sie noch nicht vorhanden. Weit gefehlt! Du weißt Bescheid, deine Umgebung weiß Bescheid, alle wissen Bescheid. Nur die Meinung torkelt daher, als bewege sie sich allein auf weiter Flur.

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MENASSIEREN

Ein Wort, hereingeschneit aus den unendlichen Weiten des bewohnten Universums, die bekanntlich nur einen Bruchteil der unbewohnten ausmachen, die wiederum … wo kommen wir eigentlich hin, wenn wir jedem Löffelchen hinterherlaufen, das ein Taugenichts vor uns schwingt? Vor allem, wenn nicht leicht zu unterscheiden ist, wo das Löffelchen aufhört und der Taktstock beginnt, oder wo der Taktstock unauffällig zum Löffelchen mutiert, mit dem einer den Honig aus den Verhältnissen herausholt, auch wenn es der letzte ist und das Kratzen am Grund bezeugt, dass es sich bald ausgelöffelt haben wird. Ein solcher Auslöffler braucht, wie seine Bewunderer wissen, das große Publikum, unter dem sich bekanntlich immer ein Kindskopf findet, der mit der Feststellung Der Kaiser ist nackt seine nahe Umgebung schockt. Resonances of the mind nennt das die traditionelle Anglistik, Gleiche Brüder gleiche Kappen das Derbdeutsche, das ohne einen Schuss Geschlechter-Ungleichheit nicht zu haben ist, weshalb es auf den Abschusslisten aller Abschussberechtigten mit einem Dreifach-Sternchen *** versehen ist: »Ja!!! Halt drauf!«
Aber das führt vom Thema ab. Das Thema ›Menasse‹ ist grenzenlos wie das Universum – grenzenlos, aber nicht unendlich, verstehe das, wer will. Als Grundregel gilt: Wer sich menassieren lassen will, sollte es gründlich tun, zum Beispiel jede Woche donnerstags, zwei Stunden sollte einer schon mitbringen, allein um den Applaus von der falschen Seite nicht zu verpassen, auf den alles hinausläuft, was Beine hat und einen kurzen Verstand.

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MENSCH FISCHER

Als Opa das Kreischen erfand, dachte er mehr an Oma und ihre Bedürfnisse als an Ex-Minister und ihre Ausbrüche von Nachfolgerhass. Was tun, wenn der Politiker zum Menschenfischer mutiert? Es muss gestritten werden – aber worüber? Wer der Stärkere ist? Unstrittig ist das nie. Stärke kann schnell zum Impediment werden. Das Stärkste an der Politik des Heils ist die prinzipienlose Prinzipienreiterei, die sich anderen Interessen als Biomasse zur Verfügung stellt, in der irgendein Menschenrecht brodelt.

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MENSCHENMACHER

Die Gesellschaft macht den Menschen. Der Satz, an dem die meisten Philosophen höchstens in terminologischer Hinsicht etwas auszusetzen hätten, markiert den Abgrund der menschlichen Dinge und ist von unaufhebbarer Komik. Das Tor zum Menschsein erlaubt, wie die Passagierkontrolle der Flughäfen, nur ein Nach-, kein Miteinander. Wer glaubt, gleich danach käme man wieder zusammen, könnte sich böse täuschen. Denn streng genommen kommt kein Danach, niemals und nirgends. Der Zwang zur Gleichartigkeit bringt Wesen hervor, die einander ›begegnen‹, das heißt jene grandiose Folgenlosigkeit produzieren, die Gesellschaft heißt. Wie das? Man beachte die Trennungen mit ihren immer gleichen Ritualen, ihrem immer gleichen Vokabular. Aus einer Perspektive erscheinen sie schief, wie flüchtig über die wahren Verhältnisse gelegte Schamtücher, aus einer anderen erscheinen sie von einer gnadenlosen Härte, die offenlegt, was besser auf ewig verborgen geblieben wäre: der Mensch schneidet tief ins Fleisch des Tieres, das menschlich sein möchte und dessen Wille immerfort abgleitet in die konfektionierende Menschenmacherei.

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MENSCHENOPFER

Der international bekannte Gelehrte Christian von Grüsen-Schmerbach eröffnete die diesjährige Tagung der Grabbegesellschaft in Lichtel mit einem Vortrag, der nicht nur bei Fachleuten Aufsehen erregte. Er wies auf zunehmende Gefahren in den modernen Gesellschaften hin, unter denen die demographische Entwicklung eine der größten bisher zu wenig erforschten sei. Er argwöhnte, dass der Gegenstand zu einem Fall für die prospektive Archäologie werde, nehme man sich des Problems nicht augenblicklich und unter Einsatz aller gesellschaftlicher Mittel an. Noch niemals in der Entwicklung der Menschheit habe ein Forschungsgegenstand sich aufgrund schwindender Substanz vor den Augen der versammelten Wissenschaft mit so ungeheurer Geschwindigkeit verflüchtigt.
In diesem Zusammenhang sei es eine der Herausforderungen für unsere Gesellschaft, die Theorie des Menschenopfers, wie sie in Folge des großen Mordens im vergangenen Jahrhundert erweitert worden sei, nicht nur zu überdenken, sondern für hochdynamische, in permanentem Wandel begriffene Gesellschaften neu zu formulieren, sozusagen als unblutige, aber höchst effektive Variante.
Im Kontext der verschiedenen Abtreibungsdebatten sei zwar die Frage gestellt worden, ob es sich um Mord handle oder nicht, das Problem des Menschenopfers jedoch sei gar nicht erst ins Blickfeld der Diskussionsparteien gekommen. Unter welches Rubrum aber sonst sei es zu fassen, wenn ganze Gesellschaften aufgrund ideologischer Verfasstheit, ökonomischer Mobilmachung und unter ostentativer Ausrufung der Befreiung der Frau den zukünftigen Menschen opferten, indem sie ihn gar nicht erst zeugten. Es handele sich, wie bereits erwähnt, um hochdynamische Gesellschaften, die den neuen Menschen an hervorragender Stelle für ihre Zwecke propagierten. Ziel der Untersuchungen sei es, so von Grüsen-Schmerbach, herauszufinden, ob es sich um immanente, nicht benannte Ziele der ideologischen Front oder um eine gesellschaftliche Widerstandsbewegung handle, die den kollektiven Selbstmord der mentalen Versklavung vorziehe. Jan Ritterling, Korrespondent vor Ort, berichtet von tumultartigen Reaktionen. Er vermutet, die ganze Tagung werde unter dieses Thema zu stehen kommen, da die Frauen es bereits aufgenommen und ihrem Sinne gemäß erweitert hätten. Dabei rückte die Frage in den Vordergrund, inwieweit die verschiedenen für die Frauen als neuerliche Unterdrückung durch das nach wie vor aktive paternalistische Schema zu wertenden Folgen der Emanzipation nicht auch als Menschenopfer zu betrachten seien. Die Frauen, soweit anwesend, beschlossen einhellig, sich mit der Randgruppe der ungeborenen Kinder zusammenzuschließen und kündigten für den Nachmittag ein neues Grundsatzprogramm an. Im Gegenzug appellierte ein harter Kern von Feministinnen an die Frauen, sich nicht durch theoretische Konzepte von ihrem gesellschaftlichen Kampf entfremden zu lassen und rief einen Gebärstreik aus, um auf die Probleme aufmerksam zu machen. - AC

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MENSCHENPÜPPCHEN

Man stellt, wenn es um die neue Intensität des Glaubens geht, den politisch motivierten Fundamentalismus zu sehr in den Vordergrund. Man vernachlässigt darüber die Religion, die unauffällig von Frauen an die nächste Generation weiter gegeben wird. Selbst in den Jahren des progressivistischen Wahns haben sie diese Aufgabe niemals versäumt, gleichsam als Rückversicherung für andere Zeiten.
Die Wurzeln der Frömmigkeit liegen in der Kindheit. Es ist nie ganz müßig zu rätseln, ob sie dort eingepflanzt oder nur gegossen werden. Angenommen, sie gehörten, wie die Sprachdisposition, zur genetischen Ausstattung und ließen sich durch geduldige Anleitung aktivieren, so wären Individuen, an denen dies versäumt wurde, einfach nur religiöse Idioten. Die Unruhe der Mütter wäre also gerechtfertigt, bewahrte sie doch die kommende Generation vor einer Verstümmelung. Dennoch kann man sich fragen, warum sie so unbeirrbar in dieser Angelegenheit Kurs halten. Irgendein Vorteil ist dabei, über den man reden kann, über den man reden können muss, ein Vorteil, der durch die sogenannte Frauenbefreiung nicht ausgehebelt wurde. Er muss schlagend sein, wenn keine Umgestaltung der Verhältnisse ihn zum Verschwinden bringt.
Die Fähigkeit, religiöse Dispositionen zu hegen und weiter zu geben, ohne selbst religiös sein zu müssen, jedenfalls im Sinn intensiver Bekenntnisse und Gemütserregungen, setzt eine Art von Intimverhältnis voraus, das nicht viele Worte braucht, um sich zu entfalten. Man denkt an die Schutz‑ und Machtfunktion, die der Religion im sozialen Alltag zukommt, an die traditionelle Erhöhung der Frau durch allerlei pseudo-religiöse Praktiken, die sakrale Ummäntelung des Geschlechterverhältnisses und denkt sich: nein, das ist es nicht. All das wäre durch profane Mechanismen ersetzbar, die seit langem benützt werden, um diese alten Modelle zu entkräften und, wo möglich, unter dem Vorwand der Frauenfeindlichkeit zum Verschwinden zu bringen. Im Grunde bleibt, wenn alle möglichen Vorteile ausgehebelt sind, nur die Figur des Vorteils selbst, das Auslösen einer Funktion, weil man die Macht dazu besitzt – eine Macht, die sonst ungenutzt bliebe, während die gesellschaftlichen Instanzen jede Macht ausspielen, deren sie habhaft werden.
Macht also, das alte Motiv, und gleichzeitig eine Art Kennerwissen, das alle verborgenen Hebel ertastet, die sich an einem Menschenpüppchen finden und darauf warten, umgelegt zu werden, damit es sich in Bewegung setzt. Die Lust, in Gang zu setzen, was zu gehen bestimmt ist, auch wenn man um seine ambivalenten Züge weiß, und dabei jede Art Abwehrzauber herunterzubeten, kommt vor der Erziehung und durchkreuzt sie, wann immer sie die Erziehenden anwandelt. Manchen zeigt sich hier die dämonische Seite der Alleinerziehenden, die niemandem Rechenschaft ablegen als sich selbst, und auch das nur lückenhaft. Zäune, um durchzuschlüpfen, finden sich überall.

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MENSCHENRECHT

Es ist ein Menschenrecht, unbehelligt von notorisch überinterpretierten Erkenntnissen, deren Lebensbelang sich darin erschöpft, es, das Leben, vielleicht zu verlängern, vielleicht auch nicht, Grundsätzen zu folgen, die einer langen Evolution der Person geschuldet sind, ohne dafür aufs Streckbett einer gedankenlosen Moral gelegt zu werden und zum Hohn den Verlust seiner vertrauten Umwelt zu tragen. Ein schwieriges, schwer durchzusetzendes Recht. Auch Menschenrechte bedürfen des Menschen. Wer hätte das gedacht?

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MENSCHENRECHTE

Die Menschenrechte sind eine heiße Sache, die leicht zerfällt, wenn sie kalt genossen wird.

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MENSCHHEITSAUFGABE

Die Menschheit hat nur eine Aufgabe: sich selbst. Die Menschheit ist sich aufgegeben, sie muss sich vollenden, zumindest bewahren, zumindest durchbringen – was nicht so einfach ist, da sie fortwährend wächst und wächst und...
Also nochmals! Die Menschheit, das sind Leute, die einander kaum kennen, die einander größtenteils nicht kennen, Wildfremde, wenn Sie so wollen – aber: diese Leute (oder einige unter ihnen) haben entschieden, einander gegenseitig eine Einheit vorzutäuschen, über die sie selbst keineswegs im Bilde sind. Das wäre also ... die Spitze des Eisbergs!
Nur ein Bruchteil der heute lebenden Menschen ist an dem Spiel beteiligt, das Menschheit heißt. Der Rest hat keine Ahnung davon oder es ist ihm egal. Vernachlässigen darf man ihn deswegen nicht, denn er bestimmt das Spiel. Die Menschheit: ein Durcheinander von Aussagen über Personen, die nicht wissen, dass sie die Menschheit sind, – nicht gemeinsam, denn es gibt keine Gemeinsamkeit zwischen ihnen, nicht zusammen, denn sie kommen niemals zusammen (furchtbarer Gedanke, sie könnten eines Tages zusammenströmen ––), nicht miteinander, denn sie kennen einander nicht, nein, in ihrem eigensten Tun und Handeln, um vom Denken zu schweigen, bilden sie täglich-kläglich die eine Menschheit, über die andere – wenige – zu Gericht sitzen: Was hat sie verbrochen? Im ›Wir‹ liegt die ganze Menschheit in ihrem Wahn wie ein Säugling in seinen Windeln.
Aber werden nicht alle bewegt von Öl, Wasser, Luft und den Schätzen der Erde, um vom Klima zu schweigen? Ja, es kommen zusammen die Mächtigen und die Ohnmächtigen unter den Mächtigen, zu pflegen die Macht der Ohnmacht und sie zu leiten auf die Wasser der Mächtigen und ihrer Klienten, sie lesen dieselben im Auftrag gefertigten Statistiken und fassen Beschlüsse, in denen der Menschheit etwa die Bedeutung der Wand zukommt für einen, der verzweifelt nach einem Ausgang sucht: man kann sich schon denken, von welchen Furien er gejagt wird und wie das Personal sich im Raum verteilt.
Die Menschheit, wie immer man es wendet und dreht, ist eine verschiebbare und immerfort verschobene Grenzlinie, von einer Interpreten-Elite in den Sand, die Meere, die Luft und schließlich in den Weltraum gezeichnet und anschließend als Erpressungsmittel von Menschen verwendet, denen der Gedanke an Abstraktes am A... vorbeigeht. Man sollte sie den großen Einfältigmacher nennen – in des Wortes vielfältigster Bedeutung.

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MENSCHHEITSZOO

Man muss sich aus der sogenannten Moderne herausdrehen, langsam, vorsichtig, behutsam, immer darauf bedacht, die Fassung nicht zu verletzen oder zu verlieren: das ergibt einen guten, einen menschlichen Sinn, der sich schwer aussprechen lässt. Viel eher setzt er auf das Empfinden, das ein Einzelner mitbringt. Wer will das kalte Kunstlicht in sich selbst zum Erlöschen bringen, das sich dem Kontakt verdankt? Wird es nicht finster, sobald der Kontakt unterbrochen wurde? Wer sagt mir, dass jenes immerfort überstrahlte Licht wirklich leuchtet, ausreichend leuchtet, um all die Funktionen zu erlauben, aus denen das Leben besteht? Dass es mir zu sehen erlaubt? Warum aber, wenn das so ist, der Eindruck des Überstrahltseins, der Überblendung, der Bewegung in einem künstlichen Raum, während der andere immer mitgeht, schattenhaft, substanzlos vielleicht, aber als Substanzverlockung? Natürlich, sagt der Analytiker, der Traum vom einfachen Leben deckt zu, wie schwierig, seltsam und wenig verlockend es dort zugeht. Aber, unter uns, wer hat diesen Traum je geträumt? Er ist ein Trick – ein Analytikertrick, der bei der Stange hält und halten soll, darin liegt eine Aufgabe, die erfüllt er gut. Niemand hat es gesehen, jenes einfache Leben, niemand hat es geführt, allenfalls gefühlt hat man es, mit dem Zauberspiegel des Fremden aus Verhältnissen herausgelesen, die zu ergründen vielleicht Spaß macht, vielleicht nicht, sich jedenfalls in Abbreviaturen ergeht, die man Hypothesen nennt – eine nach der anderen, darauf kommt es an. Alle Verhältnisse, in denen ein Mensch lebt, in den Menschheitszoo gestellt und zur Begaffung freigegeben, wirken auf wundersame Weise einfach und merkwürdig, merkwürdig muffig vor allem, als zerbröckelten sie unter der Hand, nicht lebbar, das ist das Wort.

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MENSCHSEIN

Das nur im Plural existierende Menschenrecht ist das verbriefte Recht des Menschen, Mensch zu sein. Da jeder bereits Mensch ist, bevor er dieses Recht einklagen kann, braucht es juristisch gebildete Mitmenschen, die ihm, wenn es soweit ist, vorsprechen, worin sein Recht, Mensch zu sein, im Detail besteht. In diesem Vorsprechen lauert eine Drohung, die nur der vernimmt, den sie angeht. Er vernimmt sie vielleicht besser als alles andere, so wie ein Festgenommener, dem man seine Rechte vorspricht, halb von Sinnen vor Angst, kaum versteht, was man ihm da sagt. Dabei sollte er gerade an dieser Stelle genau hinhören, denn das interpretierte Menschsein wird exakt nie und nimmer das seine sein, es wird sich seiner annehmen und ihn umformen, bis er selbst sich kaum wiedererkennt, auch wenn er das niemals zugeben wird. Ein Mensch, der sein Recht darauf reklamiert, ein Mensch zu sein, ist schon ein anderer. Das mag für ihn gut oder schlecht sein, aber sein Ruf ist ruiniert. Er besitzt jetzt den Ruf eines Menschen, dessen Menschsein in Frage gestellt ist. Er wirft Fragen auf, deren Brisanz er nicht kennt, er fängt sich Antworten ein, die er nie überblicken wird, von Leuten, mit denen er im Leben nichts zu tun haben wollte, um eines Lebens willen, das er sich so nicht vorstellen konnte. Dabei wäre es einfach das Recht, da zu sein wie andere auch.

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MERKELISMUS

Das Auge der Chefin blitzt und Donnergrollen erfüllt die Gemüter der Merkelistas, auch Emsters oder Hamsters genannt, mit Ehrfuchtschauern. die instantan zu singulären Einsichten oder zu hektischen Rücktritten verarbeitet werden. ›Verarbeitet‹…? Aber gewiss. Der Merkelismus sive Merkelianismus in seiner Zeit war Innenschau – doch nicht mit dem inneren Auge, sondern mit Hilfe eines Organs, das gemeinhin dem Verdauungsprozess zugerechnet wird.
Man kann das an gewissen Redensarten erkennen wie der, dass am Ende zählt, was hinten herauskommt, oder an dem Brocken, den ein Merkelianer der ersten Stunde dem inneren Feind der Partei hinwarf, auf dass er daran krepiere: so ein Krebsgeschwür dürfe nicht in die Partei hineinkriechen. Was da herauskommt, nennt der gemeine Straßenverstand Macht, was hinein will, nennt er … Ohnmacht, die an die Macht drängt? Das wäre, denkt mancher Zeitgenosse, zu einfach, und macht sich darauf seinen Reim: M. ist ein organischer Prozess, in dessen Verlauf dem jeweiligen ›Partner‹ sämtliche Lebensstoffe entzogen werden. Das ausgeschiedene Material … – wer spricht vom Rest? – darf ›braun‹ genannt werden.
Der Merkelismus, Ausdruck einer Epoche, lebt von der Anhängerschaft, für die zu fein zu sein er behauptet. Das einzige Verhältnis, das er kennt, ist das Selbstverhältnis: Erkannt, verbannt! Das Phänomen reicht weit über parteitaktische Selbstaufhebungs- und Marginalisierungsspiele hinaus. Recht betrachtet, umfasst es die Gesellschaft als Ganze. Ihr durch den Merkelismus induziertes Wüten gegen sich selbst, als sei sie eine andere, die nur im Kampf gegen sich Rettung findet, hat etwas abstoßend Anziehendes oder anziehend Abstoßendes, das sich als stärker erweist als jede Gemeinschaft, und sei es die der Gutgläubigen. Allein die Frage Wie soll das enden? – Grund- und Ausgangsfrage des Merkelismus – treibt einem offenen Ende entgegen. Er treibt es bunt. Die Chefin ist gegangen, die kleinen Geister hangen. So spricht die Geschichte und die Geschichte … die Geschichte bekommt immer recht.

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MERKER

—Ehrlich gesagt, wir misstrauen der Wissenschaft vom Menschen. Soll heißen: Wir – die dissenters – misstrauen seiner theoretischen und praktischen Aufbereitung unter gentheoretischen, gehirnphysiologischen, erinnerungspsychologischen, religionstherapeutischen etc. Aspekten. ›Heiß‹ sind diese Forschungen nur in ihrer Anfangsphase. Danach erkalten sie rasch. Eine Zeitlang beschäftigen sie noch Fachleute und Geschäftemacher, während die Neugier der Menschen sich um andere Sensationen sammelt.
Die Medizin, ja, die Medizin.
Neue Forschungen werden kommen und neue Anfangsphasen, daran kann es nicht liegen. Vielleicht daran, dass keine Wissenschaft ›vom Menschen‹ handelt und sich das in Wellen herumspricht. Aber es spricht sich ja nicht herum. Ehrlich gesagt, es spricht sich niemals herum. Es kann sich auch gar nicht herumsprechen, weil die Kriterien fehlen und keine Wissenschaft weit und breit sich imstande sieht, sie zu liefern. Es lungert auch kein scharfer Verstand in den Eingangshallen der Wissenschaft herum und verlangt Aufschluss. Die ungeheuren Heerscharen adrett gekleideter Studienanfänger, die stracks hineingehen, wären zu Recht verwundert und schon ein wenig misstrauisch, wenn man sie fragte, ob sie nun, nach der ersten oder zweiten Vorlesung, mehr über den Menschen wüssten. Nach dem Examen empfinden sie die Frage als Zumutung. ›Geht doch!‹ steht über der großen Eingangshalle des Volkes und kein Hexenmeister hat seine Freude daran. Dieses ›Geht doch!‹ ist dem delphischen ›Erkenne dich selbst!‹ funktional äquivalent, aber nur funktional und nur äquivalent. Fragt man aber nach der Valenz dessen, was da valiert, tappt man im Dunkeln. Geht doch!
Wenn ich einen Krebs operieren kann und der Mann lebt noch fünf Jahre, dann sind das womöglich entscheidende Jahre – sagen wir, die Tochter macht Abitur, der Sohn kann promovieren, die Frau darf sich ohne Gewissensbisse scheiden lassen und muss nicht anschließend als Witwe herumlaufen. So spricht der Medizinprofessor zu seinen Studenten. Das leuchtet ein. Schließlich wollen sie operieren. Sie schlendern auch nicht durch die Kirchen, um das Knie zu beugen, sondern um die Kunstwerke zu betrachten, die darin hängen, oder weil es so angenehm kühl ist oder man ihnen gesagt hat, es lohne sich. Nun, es lohnt sich. Wenn die religiöse Konkurrenz die Inbrunst ein wenig aufdreht, steigt das Interesse ›an Glaubensdingen‹ marginal, aber merklich, und die Funktionäre bekommen glänzende Gesichter. Nichts ändert sich, nur der Wahn zieht seine Bahnen.
Ist das Nihilismus? Gefehlt. Der Nihilismus ist eine der Überzeugungen, die keiner teilt – schon gar nicht mit sich selbst. Geht doch! Hundert Jahre Nihilismus und allen reicht es zu überleben. Hundert Jahre Überleben und allen reicht es. Allen? Wie steht es um die Nimmersatten, die Sauger, die Nuckler, die Perversen, die keine Ruhe geben, die Scheinperversen, die keine Ruhe finden, die pervers Scheinheiligen, die innerlich weiter sind und weiter drängen, hinaus über die Säulein des Herkules, der ein kräftiger Mann gewesen sein muss? Schade um ihn, aber sowas wächst nach und ist immer zur Hand. Wer alt wird, muss sich viel merken.
Diese Gesellschaft wird alt: so sagt man. Nun, an der Merkerei stirbt das Wissen vom Menschen zum zweiten, dritten und vielleicht vierten Mal. Auch deshalb wirken die Ältesten leer. Vielleicht merken sie nicht mehr so viel, aber innerlich stecken sie voll Merkerei. Voilà, die Epoche der Merker ist angebrochen. Wohl dem, der’s merkt.

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MESSERWITZ

Der Mord ist der Missbrauch des Messers. Das stand in ehernen Lettern über der Tür zum Gerichtssaal, die einer durchschritt, dem es ans Leben ging. Und es ging weiter, viel weiter noch, nur die Geschichte endet hier.

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METAMUSEUM

Wie einer der raumfüllenden Kunstmoderne überdrüssig werden kann, sieht man gut und gern an den Tapezierern, deren Museumsaufträge noch aus dem letzten Jahrhundert herüberreichen. Ein solcher Überhang sollte eigentlich gepflegt werden. Doch Stillstand ist nirgends und Pfleger gehören ins Seniorenheim oder auf die Krankenstation. So drängen die Tapezierer selbst ins Museum. Am besten befänden sie sich als Mumien im Metamuseum, in dem die Museen mitsamt ihren Helfern im metamusealen Alltag verdämmern. Am Metamuseum wird allerorten gebaut, den einen oder anderen Trakt kann sich ein heller Kopf bereits vorstellen, doch das Ganze bleibt auf unabsehbare Weise vertrackt. Nun, die Tapezierer sind da den entscheidenden Schritt voraus. Ein kühler Rechner könnte, falls er Lust hätte, ihnen attestieren, dass sie bereits eingezogen sind und voller Vertrauen den Erbauern ihrer Heimstätte entgegenlächeln.

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METROPOLENBEWUSSTSEIN

Gewisse Leute entwickeln, auch wenn sie auf dem Land oder in der Kleinstadt aufgewachsen sind, ein rückwärtsgewandtes Metropolenbewusstsein, d.h. sie fügen ihrem Gedächtnis all die Ereignisse ein, die ihnen, aktiven Gliedern der Gesellschaft, die sie geworden sind, am Herzen liegen oder deren Kenntnis ihnen ihr Beruf zwingend vorschreibt. Jetzt haben sie all das auch mitbekommen, jedenfalls können sie darüber reden und gegebenenfalls schreiben, als seien sie dabeigewesen: Das haben wir erlebt. Sie könnten auch sagen: So haben wir gelebt. Der Grund dafür liegt, außer in der notorischen Unfähigkeit, die Dinge auseinanderzuhalten, mit der so viele geschlagen sind, in der Scham darüber, damals nicht wahrgenommen zu haben, was heute zählt. Das Mitzählenwollen verlangt gebieterisch nach Gedächtnisinhalten und das folgsame Ich spuckt sie, mühsam wie alles, was einmal in den falschen Hals geriet, bei Bedarf aus. Man könnte darüber zur Tagesordnung übergehen, entstünde aus dem Durcheinander nicht nach und nach ein Gemenge aus angeblichen Erfahrungen, die in keines Menschen Gehirn passen, aber als Grundlage für Urteile über vergangene Zeiten sowie über Menschen herhalten müssen, die in ihnen lebten und handelten – im Guten wie im Schlechten.

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MIENENSPIEL

Da den Tieren gewissermaßen die Bärte bis über die Augen wachsen, so dass, außer in aggressiver Weise, kaum ein anderes Mienenspiel als der Wutausbruch möglich ist, kann man die hochentwickelte Urkunst menschlichen Ausdrucksvermögens auf diesem Gebiet ebenso für den Anfang der Schauspielerei wie der entsprechenden Bühne betrachten. Gedanken und Gefühle treten hier auf, teils vom Direktorium unzähliger Absichten nach außen gesandt, teils von unendlichen Begegnungen herausgefordert. Überhaupt sind die Mischungen erzwungener Mienenspiele und berechneter Entsendungen nicht auseinander zu halten. Jedoch haben weder Casanova noch Freud sich an Deutung und Ursache des wechselnden Mienenspiels ernsthaft herangewagt, obwohl beide, wenn auch aus unterschiedlichen Gründen, Interesse daran gehabt haben müssen. Auch Lavater weist irrtümlich mehr auf Schädelerhebungen unter der Haardecke als auf die viel subtileren Bewegungen der Gesichtsfalten hin. Überhaupt wird nie auf das Spiegelhafte eines kaum noch benutzten Begriffs wie Antlitz verwiesen, bei welchem man rasch auf die große Bedeutung der leuchtenden Hautfarbe weißer Menschen für ihr Mienenspiel hätte kommen können. Die sogenannte ›weiße Farbe‹ hätte hier vieles im Sinne eines Spiegels zu sagen, besonders im Hinblick auf Porträtmalerei und Maskenkunst. Wann trennte man sich von den Masken und ihrem Dämonenbezug? Wann sah man sich leuchtend und schutzlos ins Gesicht? In der bekannten Operette heißt es japanisch gepudert: »Wie es drinnen aussieht, geht niemand was an.«
Zweifellos hat die römische Porträtkunst sich als erste endgültig von Götterbezügen getrennt und so viel als möglich vom gleichsam stille gelegten Ausdruck eines Gesichtes darzustellen versucht. Aber die plastische Kunst als belehrendes Beispiel und Vorbild steht heute verlassen hinter dem schonungslosen Schnappschuss mit seinen unbewacht fixierten Überraschungen und dem Lauf des immerwährenden freien Mienenspiels, das von der Geburt bis zum Tode kein Ende nimmt und als Teil des unmessbaren Menschentums hier keine Rolle spielt. Vielleicht spielen die neuen Maskeraden von Lüge und Täuschung auch keine Rolle mehr, weil kein Vorbild von alten Mauern und Bildern herab uns warnt oder ermuntert. Kein Idealbild der Kunst reizt zur Nachahmung. Wer möchte die zerteilten Gesichter Picassos, selbst als boshafter Scharlatan, nur in Andeutungen übernehmen, oder wagte es, Schlüsse daraus zu ziehen?
Je größer die Kopflosigkeit der Kunst, um so näher die unabhängige, die kollektive, die unablesbare Grimasse, bis zur schönen Grimasse in Illustrierten. Der nackte Mensch ohne Züge ist heimliches Ziel einer neuen Gesundheit ganz ohne Falten.
Einst war die zunehmende Herablassung in den Mienen des Adels eine würdige Alterserscheinung, die dem Leben wichtiger Blicke über der gepanzerten Brust mit himmelblauer Schärpe zu folgen hatte. Das verändert sich nun zur bloßen Herablassung alt gewordener Falten bei Schönheitsoperationen: sie werden abgelegt. Es kann gelogen werden, was das Zeug hält, man sieht es keinem mehr an, man ist gar nicht mehr richtig da. - PM

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MINISTERSCHWINDEL

Der Minister wacht eines Morgens auf und begreift: alles Schwindel. Die Papiere gefälscht, die Ernennungsurkunde getürkt, die Sekretärin, eine alte Spionin, im Bilde, die Journalisten schon vor der Tür. Er muss nur die Gardine verrücken, um den ganzen Umfang des Unheils zu überblicken: er ist verloren. Was tun? Die Kanzlerin anrufen? Wie kommt das an? Was löst das aus? Eine Lawine vermutlich, die ihn verschüttet. Nein, mit dieser Sache muss er allein fertig werden, Hilfe steht nicht zu erwarten. Selbstmord? Schön für die, die darüber berichten, aber keine Option für einen, den der Trieb, die Welt zu verändern, geradewegs so beherrscht wie ihn. Warum muss es ihn treffen? Trifft es ihn denn? Die Krawatte (der Spiegel sorgt für Erkenntnis) zeigt sich nicht weiter beeindruckt. Diesseits der Panik wartet das Leben auf den, der es neu beginnt. Oder es ihn – wer möchte da fehlen? »Du bist mein Leben, ich beginne dich neu«: so könnte er säuseln, die Stirn in pastorale Falten gelegt. Nein, es ist nicht sein Leben, jeder Versuch, es zurechtzurücken, lässt es in eine andere Richtung entrollen. Was ist das für ein Leben? Bald schon wird er ausziehen müssen, dieses Haus wird ihm zu eng. Derweil johlt das Volk auf den Gassen und die Twitterix-Gemeinde empfängt ihren Helden über Gebühr. So empfänglich müsste man sein.

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MINUTENRUHM

Der Minutenruhm hat, wie jeder andere, das Beruhigende, dass er vorbeigeht. Was langsamer vorbeigeht, das Ritual, trägt zu dieser Beruhigung nicht unwesentlich bei. Es ist ein Ruhestifter, der dem Unruhestifter entgegentritt, ihn aufnimmt und seitwärts geleitet, dorthin, wo schon seine Vorgänger entsorgt wurden. Der Unruhestifter blinzelt, er kann wenig sehen, er will Vertrauen fassen und darf es nicht. Sähe er genauer hin, so käme ihm die Betriebsamkeit verdächtig vor, gerade in dieser dichten Folge von Augenblicken könnte man ihn sehgeschädigt nennen. Jedenfalls nimmt er wenig wahr. Und es stimmt ja, wenig ist wahr an dem, was über ihn gesprochen wird, es sind Formeln, aus denen das Weihwasser tropft, er kann, wenn ihm der Sinn danach steht, es mit eigenen Tränen vermischen, damit es rascher abläuft und nach mehr aussieht. Aus Tränen werden schnell Hieroglyphen, aber die echten, vor ihrer Entzifferung: da steht ICH und da steht ALLE und da, ein wenig abseits, LIEBE, folgt man dem Bogen abwärts, so entdeckt man ein kleineres EUCH und ein noch kleineres DOCH. Doch, sagt er sich, so könnte es sein, aber muss man es auch so ausdrücken? Diese Schriftzeichen bedeuten vielleicht etwas ganz anderes. Ganz sicher bedeuten sie etwas anderes, jemand wird drauf kommen, aber hier und heute bedeuten sie nichts. Bedeuteten sie etwas, so wäre das ganze Verfahren nur abgefeimt, es ist aber etwas dabei, das sich dem Zugriff der Protagonisten entzieht. Bei dem Wort ›Protagonisten‹ muss er automatisch lächeln, er blinzelt schon wieder, der Anfall ist praktisch vorbei und das Leben geht weiter.

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MISSBRAUCH

Da stehen die großen Griffel und keiner rührt sie an. Keiner? Wenn einer käme, um die Probe darauf zu machen, sähe man ihn? Und wenn man ihn sähe, jagte man ihn nicht davon? Und wenn man ihn nicht davonjagte, würde man nicht über ihn lachen? Und wenn man nicht über ihn lachte, würde man ihn denn ernst nehmen? Und wenn man ihn schon ernst nähme, würde man denn ernst nehmen, was er schriebe? Und nähme man es ernst, würde man etwas anderes darin erkennen wollen als einen Missbrauch der Schrift? Allein die Schrift ist rein wie am ersten Tag, wem seine Gedanken von ihr befleckt erscheinen, der möge schweigen, als sei es sein letzter.

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MISSBRAUCHSDILEMMA

Man kann eine Religion missbrauchen wie eine Nation, ein Volk, eine Ethnie oder das Personal einer Firma, das zu denken bereitet gar keine Schwierigkeit. Die Schwierigkeiten beginnen, wenn man versucht, Brauch und Missbrauch zu sondern, weil niemand den Missbrauch zugibt, so dass die Ansichten aufeinanderprallen, als gäbe es zwischen ihnen keine vernünftige Mitte. Was richtig ist, am Ende hilft nur das Strafgesetz, und das bloß in kleineren Fällen. Die maßgeblichen Fälle treiben auf Katastrophen zu und nur Zufälle halten sie auf diesem Wege auf. Das große Verdienst der Religionen, dass sie den Menschen verkünden, was gut und böse sei, kehrt sich dann gegen sie, da sie keine Instanz über sich dulden dürfen, jedenfalls nicht in dieser Hinsicht. Gegen einen Verkünder, der die ethischen Kataloge der verschiedenen Religionen gegeneinander und gegen das Recht des Staates, Gesetze nach eigenem Gutdünken zu erlassen, abgleicht, stehen hundert andere, die sich in der Regel zurückhalten, aber eben nur zurückhalten, weil sie nicht anders denken können, als dass ihr Gotteswort den anderen vorgeht. Sie schließen Kompromisse, so wie ihr bürgerliches Heldenleben ein Kompromiss ist, sie schließen mit sich selbst Kompromisse, darin liegt ihre Schwäche, die von kühneren Charakteren bloßgestellt wird. Der Missbrauch der Religion beginnt als Kritik an den Kompromissen, die nötig sind, um sie im rechtlich-bürgerlichen Rahmen zu halten. Zwischen Kritik und Terror liegt im Zweifelsfall nur ein Entschluss. Es überfordert die Spitzen einer Konfession in der Regel, eine Gleichwertigkeit religiöser Angebote zu denken, es sei denn, es ist ihnen mit der Konfession nicht mehr sonderlich ernst, nicht heilig-ernst, wie es sich in den Augen der Gemeinde gehört, und sie zählen in Wahrheit bereits zur Ketzer-Gemeinschaft der Zivilreligiösen. Sagen wir, wie es ist: des einen Brauch ist des anderen Missbrauch et vice versa. Der religiöse Humanismus, dessen es bedürfte, dieses Dilemma aufzulösen, liegt seit zweihundert Jahren auf dem Tisch, aber er ist eine Botschaft für wenige geblieben. Die christlichen Kirchen, die ihn sich ächzend angeeignet haben, verdanken ihm leere Gotteshäuser und gehen daher lieber mit den Welt-Ideologen auf Dummenfang – kein guter Anreiz für andere Glaubensgemeinschaften, ihnen auf diesem Wege zu folgen. Wer den säkularen Staat bewahren will, muss ihn verteidigen und darf nicht auf den Sinneswandel von Kräften hoffen, die gar nicht anders können als ihn, wo immer es geht, auszuhöhlen, bis er in sich zusammenfällt.

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MISSSTAND

»Wollt ihr die totale Gesellschaft?« Diesen Lockruf hörten, die uns – nicht erst seit heute – regieren, in ihrer Jugend, und fast alle riefen Ja! Das waren eine andere Zeit und ein anderes Bewusstsein, aber das Bekenntnis hallt nach in der Gouvernantengesellschaft, der Gesellschaft, die nicht loslässt, die den letzten Trinker mit Programmen umgarnt und nicht zulässt, dass etwas anderes sei als sie selbst, die es in Worten und Begriffen ebenso ausgrenzt wie in Taten, so dass es sich endlich in die Arme von Weltverschlechterern wirft, nur damit etwas sei. Denn die totale Gesellschaft, mit Verlaub sei es gesagt, ist nicht, sie existiert nur, solange sie aus Ressourcen leben kann, die außerhalb ihrer selbst liegen, und sei es im Wüstensand. Deshalb ist es gefährlich und bitter, mit ihr zu rechten. Nach rechter Kolonialherrenart lässt sie nur eine Antwort zu: das nächste Programm. Auch wäre es falsch zu sagen, hinter jedem abgestellten Missstand lauere ein neuer. Es sind die alten Missstände, die in den Programmen fröhliche Urständ feiern, die sich ihrer inwendig längst bemächtigt haben und auf Kapertour gehen. Ausgerüstet mit Mitteln, die stets etwas Märchenhaftes behalten, sehen sie ganz neue Möglichkeiten. Wer glaubt, dies seien Probleme höherer Ordnung, mag recht haben, sofern er für sich spricht, jedenfalls sollte man ihn, solange er auf dem Dachfirst wandelt, nicht wecken.

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MISSTRAUEN

Wer den religiösen Formeln misstraut, wer sie verachtet, wer den Missbrauch fürchtet und den Wahn, der in ihnen lauert, wer nicht vergessen kann, was in ihrem Namen und unter ihrem Bann verübt wurde, der muss auch bedenken, dass ihm all dies einmal gesagt wurde, dass auch er eine Art Frömmigkeit exerziert, wenn er so denkt, wie er denkt und vielleicht denken muss, weil es ihm sonst an Selbstachtung mangelte, vielleicht auch nur, weil er einem Korpsgeist verpflichtet ist oder gewohnheitsmäßig zu einer bestimmten Stunde den Fernseher einschaltet. All dies bedacht, sollte er sich fragen, ob seine Frömmigkeit nicht jener anderen, vor der er sich fürchtet, bereits auf den Leim ging. Warum, so könnte er sich fragen, geht es mir überhaupt um jene Formeln? Warum verkleinere ich willkürlich, was dort gedacht worden ist, auf seine einfachste Form, auf den kleinsten gemeinsamen Nenner für eine Masse, an der mir nichts liegt, wenn es mir nicht um Formeln ginge? Ist eine Durchstreichung nicht so gut wie die andere? Sind die Spiele der Negation nicht Gemeingut aller Religionen, die diesen Namen verdienen? Ist nicht diese Religion, die zu verachten ich vorgebe, gerade darin Meister aller Klassen? Ist meine Frömmigkeit also sehr unterschieden von der, die ich ablehne? Ist sie nicht auf gleichem Kurs wie all die differenten Auslegungen, die sie hervorgebracht hat? Woher also mein Misstrauen? Oder vielmehr: Wohin drängt es mich? Über welchen Rand stößt es mich, wenn ich ihm nachgebe? Ich blicke ihm ins Gesicht und es schiebt mich weiter, rückwärts, dorthin, wo ich nichts sehe.

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MISSWAHL

Nach den Töchtern kommen die Söhne. Vielleicht, ja vielleicht, kommen sie einmal gemeinsam, Söhne und Töchter: erhobenen Hauptes, gemeinsam ihr Leben einfordernd von den Ungeheuern. Welchen Ungeheuern? Das ist eine lange Geschichte, die einmal erzählt werden muss, nur nicht vor der Zeit. Wenn aber die Zeit gekommen ist und die Archive sich öffnen, dann zählt jedes Opfer. Jedes einzelne ist dann das Opfer zuviel, das erbracht werden musste, um jene zu Fall zu bringen. Jedes einzelne ist dann das Opfer zuviel, das nie hätte erbracht werden dürfen: hier beginnt das Verbrechen, das keines sein durfte, als es geschah.

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MITSPIELER

»Die Figuren der Mitspieler allen erkennbar hinstellen: da ist Aufgabe und Amt.« (Heinrich Mann) ›Allen erkennbar‹: da liegt das Problem. Zu dieser Aufgabe und in dieses Amt drängeln sich viele, die selbst unerkannt bleiben und nur ihre Namen in den Wind schreiben möchten, der bekanntlich noch dann weht, wenn auch die letzte Behausung pulverisiert und der Mond über wuchernden Sumpfländern seine einsame Bahn zieht. Die Banken, die Konzerne und die Politiker: zu oft wurde das Stück von sogenannten kritischen Köpfen aufgeführt, um den Beifall zu finden, den man sich davon erhofft. Am Ende der Kenntlichkeit steht die Unkenntlichkeit: Das wissen wir ja, sagen die Leute, aber wie geht es weiter? Da reiben sich die Banker, die Konzernstrategen und die Politiker die Hände, denn sie wissen, wie’s weitergeht, sie werden für dieses Wissen sogar bezahlt. Die Behauptung, dass es so nicht weitergeht, verdunkelt die Zukunft, statt sie zu erhellen, die verdunkelte Zukunft verdunkelt die Gegenwart, ganz wie der Zorn sie verdunkelt, den viele predigen, wo er doch als Grundstoff bereitliegen müsste, um geschmiedet zu werden, wenn die Zeit dafür reif ist. Was sich zusammenrottet, muss auch wieder auseinandergehen: das gilt in den Köpfen ebenso wie auf den Straßen und Plätzen. Das meiste der sogenannten Kritik der Verhältnisse besteht aus Aufzählungen der Weltübel mit Hilfe immer derselben Phrasen und Denunziationen, verbunden mit so detaillierten Handlungskonzepten wie rauf mit, runter mit, weg mit, her mit: ein Blick in die Schriften der Klassiker zeigt, dass diese Art von ›Aufklärung‹ getrost selbst unter die Weltübel gerechnet werden darf. Nebenbei ist sie gezinkt – was immer ›allen erkennbar‹ sein soll, ist für den Markt produziert und will die Art von Erfolg, die es verdammt.

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MITTE

Anders als in der Politik und im Leben besitzt die Mitte in der Kunst keinen Wert. Nichts bezeugt das besser als der Goldene Schnitt, der eine Reihe von Möglichkeiten eröffnet, sie elegant zu umgehen. Mit seinem Wegfall wird alles recht, aber sonderbarerweise wird die Mitte dadurch sichtbarer, wieder sichtbarer, könnte man sagen, sie kehrt als leere Mitte ins Bild zurück und lässt sich anstarren. Man erfährt daraus, dass auch die Kunst vom Tabu gelenkt wird. Das Anstarren, diese unzüchtige Tätigkeit, ruiniert den Bildraum und erzeugt die Textflut, in der das Gesehene untergeht, weil es sich nicht anstarren lässt. Es bedeckt sich, sozusagen mit Wörtern. Das erinnert an Frauen, die das Kopftuch ablegen, um frei zu sein, und sich vom Friseur eine künstliche Haarpracht arrangieren lassen, bevor sie sich unter die Leute trauen. Mit einem zugetexteten Bild muss man keine engere Beziehung eingehen, es lohnt nicht, denn es kommt auf dasselbe heraus, es ist rundherum dasselbe. Aber auch das ist vielleicht nur Schein.

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MITTAGSFRAU

Wer eine Frau angreift, dem verdorre die Hand. Dennoch fühlen sie sich allzu oft angegriffen und greifen an, aus einem Impuls heraus, den Männer gern eine Laune oder eine Grille nennen, falls sie nicht zu der Sorte gehören, die manche Frauen abfällig die ›verstehende‹ nennen, und den Topos vom unterdrückten Geschlecht gleich hier in Anschlag bringen, statt bessere Gelegenheiten abzuwarten. Vom Denken ist beide Male nicht die Rede, eher von Reflexhandlungen, die leicht in erotische Tätlichkeiten übergehen können, wie die Romanwelt lehrt. Vielleicht auch das wirkliche Leben, doch man kann sich täuschen. Männer, die sich für richtige halten, täuschen sich umso häufiger, je öfter sie im beruflichen Umgang auf diese Karte setzen und ihre Niederlage als weibliche Niedertracht buchstabieren. Warum? Sie sehen das Spiel, aber sie überblicken es nicht und versuchen es willkürlich zu verkleinern. Frauen, die wissen wollen, woran sie sind, sind die Regel, Männer die Ausnahme. Ein Mann, der weiß, woran er ist, ist schnell am Ende, für die Frau ist es ein Anfang: Sprüche, zweifellos, aber in ihnen spiegelt sich die reale Dimension des Geschlechts. Übrigens verhext die Geschlechterrede auch den, der sich ihrer mit wissenschaftlichen Ansprüchen annimmt. Beispiele gibt es wie Sand am Meer, doch wehe dem, der eins aufhebt. »Die Mittagsfrau geht von Bord« – so steht es in Organum Mortis und es ist die volle Wahrheit, ein Aspekt der Balance.

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MITTERNACHTSGROLL

Die beste Zeit, sich den Groll von der Seele zu schreiben, ist die Zeit nach Mitternacht. Die Entrüstung darüber, nicht schlafen zu können, gibt die Stimmung, die latente Müdigkeit drängt zum Abschluss und die kalte Nachtluft verleiht die benötigte Schärfe: so können die Barrieren fallen, zwischen denen das Tagesgemüt dahin trabt, das sich nichts anmerken lassen will, weil es sonst Wirkung zeigte, und das ist nicht erlaubt. Nachts ist erlaubt, was sich bei Tage verbietet, das liegt nicht an der Dunkelheit, wie die Diebe glauben, sondern an der falschen Wachheit, die auf der Einlösung eines Versprechens besteht, das niemand gegeben hat, es steht aber im Raum und blinzelt den Übernächtigten an. Alles unzeitige Aufstehen muss sich gelohnt haben, vorher geht keiner zu Bett. Nun gut, der Groll ist eine Art Einlösung, sogar die einzige, wenn sich nichts anderes herstellt, er ist die Nacht in ihrer Reinform, als versagte Erfüllung, die sich holt, was sie braucht. Mancher greift darüber zur Flasche. Das zeigt, was er von sich hält: nichts. Wer seinen Groll für eine Flasche dahingibt, will noch im Weglosen spuren. Er wünscht, dass der Alkohol sich seiner erbarmt und nimmt die Erbärmlichkeit gern in Kauf. Dabei ist der Groll der bessere Rausch, jedenfalls für den, der ihn zu bespielen vermag. Das Beste am Groll ist, dass er die Volumina steigert. Alles Unpassende passt peu à peu in ihn hinein und lässt ihn anwachsen, bis der Blick sich verklärt und die Müdigkeit endlich den Eintritt findet, nach dem sie lange gesucht hat. Nun ist sie da und räumt das Trümmerfeld weg, denn sie will es weich haben und liebt die Horizontale.

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MKH

Müller kommt herum, sagte sich der Kulturschaffende M., das ist ein Vorteil dieses Berufs. Und er kam herum. Man kommt herum, sagen sich viele und tragen das Zeichen, MKH, dort, wo andere ihre Sehnsüchte aufbewahren.

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MODERN

Träume machen eine reine Haut, vor allem die tiefen, aus denen niemand ohne Zeitsprung aufwacht, leicht erschöpft, voller Unruhe, ob er auch wirklich entronnen sei. Die Tendenz des Bewusstseins, sich zu verflüssigen, seine Fähigkeit, zu zerlaufen und an einem anderen Ort, in einer anderen Zeit sich im Nu zu konsolidieren, ist keine vernachlässigbare Größe. Das Bewusstsein kennt viele Raumzeiten, zwischen denen es beständig wechselt. Ein Strich, eine Wolke, ein Taschentuch, eine Fliege, eine Tasse Tee, ein Duft, eine Kinoszene, ein Wort reichen völlig aus, um die Verflüssigung zu bewirken.
Viele dieser Wörter sind kaum mehr als dürftige Sehnsuchtsmaschinen für Durchschnittsverschwinder. Andere erweisen sich wider Erwarten als bewohnbar und rufen nach Kultur. ›Moderne‹ ist so ein Wort, hoch expansiv, ein Fraßwort, eigentlich ein Witz, der sich nicht abschütteln lässt, es sei denn im Tiefschlaf. Was modern ist, bestimme ich, aber nicht ganz, nicht ganz wirklich, nicht ganz souverän, ich muss mich strecken. Moderne ist einer fordernde Instanz.
—Warum?
Was modern ist, bestimmen die anderen, aber nicht ganz, es sei denn, ich lege mich dazu.
Bin ich modern? Aber sicher. Jede Beschreibung passt auf mich, ja genau, aber sicher, aber nicht ganz. Etwas fehlt den Beschreibungen, etwas fehlt mir, ich passe nicht ganz hinein und fülle sie nicht ganz aus. Ich denke sie, also lebe ich in ihr. Ich lebe in ihr und falle aus ihr heraus. Modern sind immer die anderen.
Nicht ganz.
An ihnen lese ich ab, was ich abschütteln möchte. Ich bin der erste moderne Mensch. Wenn alle modern sind, bin ich der erste, der nach ihnen kommt. Wenn alle postmodern sind, dann bin ich die Differenz. Gehen Sie ruhig voran, ich komme nach. Ja, ich kenne den Weg, machen Sie sich da keine Sorgen. Ich falle tief.
Im Haus der Moderne sind viele Wohnungen. Einst werde ich eine davon bewohnen. Wann wird das sein? Zu einer anderen Zeit, in einer anderen Welt, mit anderen Mitteln, mit meinen Mitteln, denn: Herr der Moderne bin ich. Warum Herr? Dies ist das Haus vieler Herren: Haben Sie das nicht gewusst?
—Nein, das Haus ist herrenlos, es gehört niemandem außer denen, die es bewohnen wollen, und diese wissen davon nur vom Hörensagen.

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MOMENT

Die toten Diskussionen sind nicht im Keller zu besichtigen, wie immer behauptet wird, zwischen allerlei Lifestyle-Gerümpel und löchrigen Stiefeln, verfaulten Kartoffeln und verrotteten Spiegel-Nummern. Sie treiben auch nicht an der fauligen Oberfläche entlegener Buchten und Meeresableger und niemand hat sie vergraben, niemand hat sie verbrannt. Schon gar nicht ruhen sie auf dem Grunde des Ozeans, zwischen den Wracks der großen Schifffahrtsrouten, stillen Überbleibseln des menschlichen Bewegungsdrangs. Sie ruhen auch nicht in der Tiefe des Gemüts, das wäre zwar schöner, es wäre aber auch zu einfach und wir lehnen es einfach ab. Manchmal, wenn die Suche schon allzu sehr ins Leere geht, könnte man meinen, es habe sie nie gegeben. Dann allerdings, sobald dieser Punkt fast erreicht ist, brechen sie los mit einer verzweifelten Virulenz, als steckten sie allen, die es angeht, seit altersher in den Knochen und warteten nur darauf... – ja worauf denn? Auf den Moment. Der Moment verhält sich zur Diskussion wie die Pflaume zum Kuchen, er wartet darauf, geschlitzt, entkernt, verzuckert und in den großen Teig gesteckt zu werden, wo ihn niemand sieht, es sei denn, einer kommt auf den Geschmack und liebkost ihn gedankenverloren zwischen den Zähnen, den weißen Vorboten der Verdauung, die keine Farbe hat und mit einem Geschmack nichts weiter anfangen kann. Einerseits, könnte man sagen, besteht eine Diskussion aus vielen solcher Momente im Moment ihres Verschwindens, der sie nichts kostet, weil sie ohnehin dazu bereit und schon auf dem Weg sind, andererseits zückt sie sie wie eine Tüte Süßigkeiten vor jemandem, der schon halb süchtig nach ihnen ist und es kaum abwarten kann, dass sie sich öffnet. Die toten Diskussionen sind nicht tot, auch nicht scheintot, sie sind Straßenhändler, deren Existenz man verschweigt, während man sich bei ihnen eindeckt. Die Fesselung der Diskussion an den Moment, an all die Momente, in denen sie sich entfaltet, ist tragisch wie alle Lust an der Lust: »Das wollen wir festhalten«, sagt der Stenograph und setzt seine Schnörkel, die keiner liest, während alle auf die Reinschrift warten, damit sie das nächste Mal präpariert sind.

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MON BATAILLE

Die Ökonomie der Verschwendung liebt ihre Landsknechtssprache. Sie ist ihr nicht ganz gewachsen, aber sie wächst an ihr wie das Glied, an dem sie sich aufrichtet. Sie hat ein Glied zuviel vielleicht, diese Ökonomie jenseits der Ökonomie, der zuliebe die Vornehmen bluten, nachdem die erste Ökonomie sie lange gesäugt und auf ihre lichten Höhen gestellt hat. – Und eine Gelegenheit zuwenig, zirpt die Waise, sie muss es wissen, denn sie gehört zu dem gefährdeten Personenkreis, der vor den Bataillisten geschützt werden muss, solange die Regel ›rechts vor links‹ gilt. Was nicht überall der Fall ist! Radfahrer zum Beispiel wissen nichts von ihr, manche behaupten auch, sie ignorierten die Gefahr bewusst, um vorwärts zu kommen, und böten sich darum als Opfer an. Das ist vielleicht ein Wink. So ein Opfer kann niemand brauchen und darum unterbleibt es, solange die Regel gilt. Ja, es bleibt, solange es unterbleibt. So könnte man es sagen. Erst wenn die Regel den Dienst quittiert, explodiert die Gefahr und ihre ersten Opfer sind die, die sie brachen. Der Bataille eine Bleibe! Nichts wünschen sich ihre Liebhaber sehnlicher, solange sie innen tobt, wie das Gesetz es befiehlt. Aber sie tobt nicht. Sie wird ganz still angesichts der Gefahr, am liebsten hört sie die Grillen zirpen.

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MONROE-DOKTRIN

Von Zeit zu Zeit gefällt es den Menschen, sich nicht mit Zwischenergebnissen zufrieden zu geben, es ›überkommt sie‹, wie man so sagt, wobei gern im Unklaren gelassen wird, was sie da überkommt. Da dieser Impuls im gewöhnlichen Leben so rasch wie möglich eingefangen, eingekapselt und beiseitegeschafft werden muss, um keinen dauerhaften Schaden zu stiften, verschiebt man ihn in den Bereich der Kultur, also in Gefilde, in denen nicht etwa die Differenzierten, Ausgewogenen, Ausbalancierten und Gründlichen das Sagen haben, sondern die Einseitigen, die Extremen, die Undifferenzierten – Zeitgenossen also, die in den Augen der Mitwelt die allgegenwärtige Tendenz verkörpern. Für die Gebremsten, Kontrollierten, Beherrschten verschafft sich in diesem Personal etwas Ausdruck, was sie selbst gewöhnlich sorgfältig in den Falten ihrer Existenz verbergen, um es nur bei passender Gelegenheit, sozusagen bei Kerzenlicht und Musik, hervorzuholen. Die Ikonen der Kultur sind, geben wir’s zu, ordinär. Ähnliches gilt auch für die Klasse der Frühvollendeten, die ein Übermaß an Differenzierungs-Anstrengungen von Seiten der Überlebenden und Nachfolgenden auf sich ziehen, weil offen blieb, wohin ihr Impetus sich, auf längere Sicht gesehen, gewendet hätte. Sie sind daher, was sie nicht sind und vielleicht nie geworden wären, nur eben für andere und daher im Wortsinn selbst-los.
Am entgegengesetzten Ende der Skala tritt die beherrschende Richtung erst im Alter hervor, nachdem sie lange unter einem Wust von Geschäften begraben lag oder nur einem kleinen Kreis von Eingeweihten bekannt war. Ein schlichtes Wort in einer bestimmten Sache gewinnt nun eine Kraft, die es aus sich heraus nie besessen hätte. Es wird notorisch in jenem anrührenden Sinn, der durch die Kombination von Alter und Radikalität der Anschauung ins Leben tritt. Ein Gleiches gilt, unter verständlichem Vorbehalt, für die Ikonen des Sexus: besser, sie sterben jung, aber zwingend ist das nicht. Auch Dummheit will leben, nicht nur unsterblich sein. Im Alter kommen die besten Exemplare wieder hervor und spielen die Komödie des Ergreifenden, die immer ihr Publikum findet, gleichgültig, was die Ideologiewächter der Gegenwart dazu anmerken. Klassiker schließlich sterben beizeiten und tauchen zu den Jubiläums-Terminen als virtuelle Greise auf, untergehakt in den Reihen ihrer altgedienten Verehrer, die sich im TV-Seniorenheim einen schönen Tag machen, manchmal zur besten Sendezeit, meistens jedoch, wenn der Tag sich dem Ende zuneigt, was auch als Aussage zu nehmen ist. Aber nicht nur. Die greise Monroe in alter Plastik-Schönheit, Seit’ an Seit’ mit dem verblichenen Heer ihrer Prakti- und Plasti- und Sykophanten, das macht schon was, das macht schon was her, auch wenn niemand so recht weiß, was es hermacht. Irgendeine Art von Kraftschluss muss es wohl sein, in den die Bedürftigen aller Geschlechter den Finger tauchen, nicht um Lethe zu lecken, sondern um ihren electric body zu fühlen, ganz ohne elektrischen Stuhl, der sein Geschäft, wie es gelegentlich heißt, mit einem gewissen Gleichmut verrichtet.

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MORAL

Metzger, Brauereibesitzer, Würstchenverkäufer, Elektroinstallateure, Handelsvertreter, Ballonfahrer, Bordelleigner, Boxchampions, Leisetreter, Kommunionkinder, Heckenschützen, Freidemokraten, Mengenrabatteure, Kleingärtner, Großaktionäre, Grüne, Stammtischler jeder Sorte und jeder Trinkfestigkeit: alle sind schon immer beim Thema. Intellektuelle, soweit als Spezies noch vorhanden, fürchten, dass ihnen der Stoff entglitten ist, sie raffen die kritische Toga und behandeln ihn von der Warte dessen, der diese Dinge hinter sich hat. Seit jeher tun die beredtesten unter ihnen so, als empfänden sie das Thema als Zumutung, als unterböte es bei weitem die Differenziertheit ihrer Gedankenführung. Manche nähern sich ihm nur knurrend. Wie man’s nimmt. Sich zu benehmen wissen, keine Klagen laut werden lassen, auf die Stimmen der anderen hören und seinen Weg gehen, keine Verstörungen wollen, keinen klitzekleinen Mord begehen, den Planeten retten: Moral ist einfach. Schwierig wird es, rechnet man die üblichen Unterstellungen, die perfiden Argumente ohne Prämissen, die Handgreiflichkeiten und Verantwortungseuphorien, die Entrüstungen, die Verleumdungen sowie, nicht zu vergessen, die salbungsvoll einherwandelnde und zu jeder Desinformation bereite ›Sorge um sich‹ hinzu: Ja, wir Lieben: woher die Moral? Und wohin?

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MORALENTZUG

»Die Zivilgesellschaft muss dort ächten, wo der Staat nicht hinlangt.« Das ist leicht gesagt, aber schwer getan, vor allem, wenn der Staat hinlangt, wo immer die Zivilgesellschaft aufkreuzt – ganz nach dem Motto: »Ick bün schon da.« Nein, es ist nicht so, dass die Zivilgesellschaft nach dem Staat riefe, wann immer sie ein Krümelchen Unrecht aus ihrem Weg entdeckt. Eher wird sie vom Staat als Wünschelrutengänger benützt und auf Schritt und Tritt überwacht. Die Zivilgesellschaft akzeptiert den Staat nur als großen Reformer und der Große Reformer weiß sich den Reformstoff auf keine andere Weise zuzuführen als dadurch, dass er sich ihre Funde umstandslos aneignet. Das ist die Wahrheit, nichts als die Wahrheit und die Wahrheit ganz. Ein Krümelchen davon ist die Erkenntnis, dass die Moral schwindet, sobald das Recht überhandnimmt. Es nimmt aber nicht überhand, sondern bedient sich der Hände, in denen sie ruht. So haben sie immer zu tun und die Moral kommt jedes Mal aufs Neue zu kurz. Sie kommt danach. Wer glaubt, sie ginge im Recht auf, der kennt keinen Schmerz oder leugnet ihn, weil er als Wunderheiler auf ein besseres Auskommen hofft.

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MORALISCHE WELT

Die moralische Welt – schade, dass wir einen solchen Ausdruck nicht mehr besitzen. Bekanntlich ist die moralische Welt die unmoralische, soll heißen, die Ansammlung aller moralischen Gebrechen, an denen eine Gesellschaft weniger leidet als sich erkennt. Man kann diese Gebrechen so beschreiben, dass sie als Signatur eines Zeitalters durchgehen: als ihr So wird’s gemacht. Wer sich nicht dran hält, ist selbst schuld. Warum gelten sie dann als Gebrechen? Weil die Geschichte der Moral von den Opfern geschrieben wird? Von diesem nietzscheanischen Schwachsinn sollte man sich schleunigst verabschieden. Das Ressentiment fällt in den Bereich der Moral, sie lässt sich nicht aushebeln, indem man die Vorurteile der anderen studiert. Übrigens auch nicht die eigenen. Die ständigen Begleiter haben es nicht gern, wenn man sie dauernd an eine nebelhafte Herkunft erinnert. Sie ziehen sich nicht zurück, sie werden aggressiv. Zu Recht übrigens, denn ihre eigenen Erinnerungen sind stabil und unschlagbar. Die Moral ist die Moral und man verlangt zuviel von ihr, wenn man will, dass sie dem guten Gewissen weicht, das nicht so gut sein kann, wenn die Moral dabei stört.

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MORGENGRAUEN

Das morgendliche Entsetzen der Soldaten vor Anbruch einer Schlacht, aber auch das Trianon-Grau auf den Möbeln des achtzehnten Jahrhunderts, soweit das Mobiliar und die Wände der Salons nach Osten ausgerichtet waren. Das Morgengrauen erlitt auch Phasen der Rötung, weniger durch himmlisches Blutvergießen als von Amts wegen, da Wetterberichte auf weiten Ebenen mit roter Wetterfarbe gleichsam gestempelt wurden. Die amerikanische Flugzeugindustrie schuf im letzten Krieg für weitfliegende Bomber die painting aeroplanes, die amtlich-militärisch bestätigte Wetterzeichen versprühen konnten. Sie wurden spöttisch ›morning devotion‹ genannt. Überhaupt hängt das Morgengrauen keineswegs immer mit dem Aufstieg der Sonne zusammen. Man kennt weit über zweihunderttausend unterschiedliche Farben und manches Abendlicht, das des Vollmondes wegen nicht gänzlich und rasch genug zergehen kann, steigt am Morgen noch einmal auf und täuscht das ungeschützte Auge, was sich zugleich als Sonnentäuschung bezeichnen ließe, und zwar im Sinne von Plotin und Goethes berühmter Bemerkung: »Wär’ nicht das Auge sonnenhaft...« Also kann niemand, der am frühen Morgen erwacht, auch sicher sein, einem optisch wahren Morgen entgegen zu sehen. Bei gerichtlichen Zeugenaussagen hat dies früher zu Fehlurteilen geführt, ehe Sir Middelton-Fog die unumstößliche Wahrheit des Morgengrauens in Greenwich erfolgreich in Zweifel zog. - PM

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MOTIV

Haben Sie denn kein Motiv, empört sich Ratte; sie empört sich nicht richtig, eher zum Schein, im Grunde ist sie zufrieden. Kein Motiv haben ist in ihren Augen das Beste, was einer Ratte passieren kann, es passiert ihr nicht oft. Als ›Wesen im Umkreis des Menschen‹ findet sie Motive satt, aber es sind nicht die richtigen. Hinter den Motiven lauert der Abgrund. Seit sie diesen Satz zum ersten Mal, sich bedächtig über die Schnauze streichend, ihrem Supervisor vortrug und dieser vor Lachen fast vom Stuhl gefallen wäre, ist sie grundbeleidigt und ihre Seele trägt Schwarz. Natürlich weiß sie nicht, was hinter den Motiven lauert, gerade deshalb fühlte sie sich zu ihrer Rede berechtigt. Nun, es soll nicht sein, unter Ratten nicht und überhaupt nicht. Unter den Motiven liegt der Strand, an dem keiner liegt, das ist zwar unbestritten, aber erinnern Sie einen daran: gleich winkt er ab. Die alte Ratte giert nach Motiven, ihre Fresslust ist ein Fanal. Wäre der Planet erst von Motiven gesäubert, er hörte auf zu kreisen, legte sich auf die Seite und wäre in jedem erdenklichen Sinn ausgeschieden. Das Motiv kenne ich, meldet sich eine junge, ich habe davon gehört, als ich wirklich jung war, und jetzt sehe ich, was passiert. Es ist ein Elend.

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MUSIL

Der Tod ist das Register des Lebens, als Ratgeber scheidet er aus. Es bleibt eine seltsame Idee, den Mörder zu benützen, um die neue Ethik zu konstruieren, in der Gut und Böse nur als Kumpane aus alter Zeit mitreisen, ohne die Grundlinien zu behelligen. Die neue Ethik, wo immer sie auftaucht... läuft sie auf Anerkennung dessen hinaus, was gestern noch als verwerflich galt und morgen den Verworfenen zeichnet. Nur hier und heute, unter Lebenden, die sich und ihre monströsen Projekte salvieren wollen, greift die neue Ethik ein und rechtfertigt den Mord um der Sache willen, den gerade begangenen wie den noch zu begehenden, und alle fortschrittlichen Geister klatschen Beifall. Alle? Es gehört zu dieser Art Fortschritt, dass er die Anderen braucht, an denen er exekutiert werden kann und deren Votum daher nicht in Betracht kommt, höchstens als willkommener Anlass, den Praxistest zu beginnen. – Dass dieser Kluge mitdestruierte, ist nur zu verstehen, solange man das Schlachthaus Gegenwart nicht zum Kummerkasten der Vergangenheit degradiert.

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MUSILS FEHLER

Musils Fehler – wenn in diesen Bereichen von Fehlern die Rede sein kann – liegt wohl darin, dass er die zentrifugalen Tendenzen seines Erzählwerks mit aller Macht zurückbiegen wollte auf die Maße und Maßstäbe konventionellen Erzählens, auf die ›Begebenheit‹, die ›Folge von Begebenheiten‹ und ihre ›innere Einheit‹, die den Roman ›konstituieren‹ sollen, obwohl sie offensichtlich dazu keineswegs in der Lage sind. Man muss aber die zentrifugalen Bewegungen selbst als formgebend, als konstitutiv begreifen, um der sich türmenden Schwierigkeiten Herr zu werden, falls dies überhaupt eine zutreffende Metapher darstellt. Fragt sich also, woher sie kommen und worin sie bestehen. Dass Erzählen keineswegs der Geschichten bedarf, dass es Weisen der sich über sich selbst verständigenden und sich verortenden Reflexion geben kann, die vielleicht legitimer ›Erzählen‹ genannt werden dürfen als die pünktlich verlängerte Ausgestaltung tausendfach erzählter ›Plots‹, daran hat Musil, trotz Joyce, trotz Proust, vermutlich als erster gerührt und einen Preis dafür gezahlt, vor dem jedem auf die fällige Überweisung wartenden Schriftsteller grausen muss. Reflexion aber – das ist Basiswissen, das sich unerbittlich in das ambitionierte Projekt einschreibt –, Reflexion läuft in keinen Einheitspunkt zurück, sie lässt sich nicht zwischen zwei Buchdeckeln beschließen, sie geht fort, was immer das heißen mag. Reflexion ist immer zentrifugal, es sei denn, sie wird künstlich beruhigt, also eingeschläfert, zum Beispiel durch Dialektik oder ›Sprachanalyse‹. Raum, Zeit, Universum, Materie, Sinn, Leere, Sprache, Gesellschaft – dies alles ist lehrbar zu seiner Zeit, mit den Mitteln seiner Zeit, das heißt, prozesshaft, es ist, bei verweigerter Blindheit, nicht zurückzubannen in Geschichten, die von alledem wenig wissen und nichts begreifen lassen, weil irgend ein kämpferischer oder ›spiritueller‹ Auftrag ihnen die Flügel stutzt und weil eine schläfrige Leserschaft gewohnt ist, zu kriegen, wonach es sie juckt. Es geht dem Roman seit Musil wie der Musik seit Schönberg, entweder verzichtet er aufs Hirn oder aufs Publikum – gerade das gibt den Verlagen die Macht, ihre Interessen durchzusetzen, bis sich herumgesprochen hat, was ohnehin jeder weiß.

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MUTANTEN

Die letzte Frage wäre also die nach den 0,2 Prozent, die durch das Bildungssystem nicht bedient werden, was nicht weiter schlimm ist, weil sie gerade in diesem Punkt ihr Fortkommen allein finden. Weniger gut wissen sie sich zu helfen angesichts der aufs Genügen abgestellten Kreisläufe, da doch ihre ganze Existenz auf das Ungenügen abgestellt ist. Sie können daher nicht anders, als es ganz oben oder ganz unten anzusiedeln, abwechselnd meist, je nach Lage und Verfassung. Ahnungslose halten sie aus diesem Grund für Leute, die vergangenen Wertordnungen anhängen. Das ist so nicht richtig. Es sind unauffällige Mutanten, zu intelligent, um mitzuwabern, und deshalb immer gerade ›in anderen Ordnungen‹ anzutreffen. Was sie dort machen? Aber sie machen doch nichts.

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MUTMACHER

Wie es aussieht, erfordert es den Mut der ganzen Person, in einer von muslimischen Parolen erfüllten Welt ein Muslim zu sein, einer, der sich dem Ethos seiner Religion verschrieben hat und die Welt ohne Ressentiment verstehen will, um in ihr zu bestehen. Das wirft ein helles Licht auf die Lage jener – verhältnismäßig geringen – Schar bekennender Europäer, vor allem aus der politisch zerfledderten Mitte des Kontinents, die einst aus dem Christentum eine Religion der Humanität zu formen unternahmen: gegen die Blasiertheit der Aufklärer, gegen den Fanatismus der Eiferer. Und ihre Saat ging auf – das darf, das muss denken, wer ihnen gewogen ist, er sollte aber, der Redlichkeit halber, hinzusetzen, wieviel Hass erst die Welt verbrennen musste, bis sich die christlichen Kirchen zur besseren Einsicht bequemten, um, wie es aussieht, sie gleich wieder in Richtung auf neue Unfehlbarkeiten und Schuldmaschinen zu überschreiten. Nein, die christlichen Kirchen sind zweideutige Vorbilder, wenn es gilt, den Weg zu beleuchten, auf dem die Menschheit erzwungenermaßen Selbstfindung betreibt. Der Abfall vom Religiösen findet im inneren Zirkel der Religion statt, dort, wo Posten verteilt, Machtansprüche erhoben und Feindschaften ausgelost werden. ›Sei ein Christ‹ – das kann auch heißen: Sei kein Christ, das erlösende Wort stellt sich bloß von Zeit zu Zeit ein und nur dem Einzelnen.

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MYTHOSTASE

Irgendwann dient, was als verlängerter Arm der Gesellschaftstheorie begann, als ihr Reparaturbetrieb. Das ist das Schicksal der Kulturwissenschaft, die im Seichten stochern darf, damit das Schiff nicht leck läuft. Dabei sitzt es doch auf Grund. Hat das niemand bemerkt? Aber sicher. ›Auslaufende Gelehrsamkeit‹ heißt das Spiel, den Tatbestand zu vernebeln, durchschaut auch das. Der Nebel erinnert verdächtig an Weihrauch, kräftig geschwenkt, um das Denkvermögen des Nachbarn und, wo es angeht, das eigene ein wenig herabzusetzen. Man gibt sich dynamisch, wie es der Wissensgesellschaft ziemt. Was nach Dynamik aussieht, verdankt sich dem Wechsel der Geräte und Moden. Die Gesellschaft, die sich gern die dynamische nennt, befindet sich im Zustand der Mythostase.

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N-WORT

N-Wörter sind Pfuiwörter, das weiß doch jeder, ihnen steht die Negation förmlich an die Stirn geschrieben. Wer sie ausspricht, muss büßen, damit er das nächste Mal weiß, was sich gehört. Nun hat man, aus Gründen, die sich aus einer fremden, aber unendlich aufdringlichen Sprache speisen, das N-Wort erfunden und damit einen schier unermesslichen Prozess in Gang gesetzt, der sämtliche Konsonanten des Alphabets abzugreifen im Begriff steht: vom A‑ bis zum Z-Wort, für das in kriegerischer Erregung der Buchstabe Z gelegentlich ganz allein einzustehen vermag. Man setzt der Sprache Grenzen, vergisst dabei aber gern, dass alle sprachliche Differenz in der Sprache selbst liegt und jeder weiß, dass es jenseits der Grenze weitergeht. Man verfügt ein Tabu und man erhält einen Feind: einen mehr und einen dazu, der niemals weggeht. Man schafft sich Feinde, die, wie die Sprache selbst, niemals weggehen. Der Zweck ist offensichtlich: Man pflegt die Feindmarkierung, um Leute auszuschalten, die einem nicht genehm oder nicht geheuer oder auch nur im Weg sind. So kommt der linguistic turn in die Politik. Das A‑ bis Z-Wort unterscheidet sich vom Pfuiwort dadurch, dass es dem, der es ausspricht (oder ‑schreibt) die ewige Verdammnis einbrockt. Hier gilt keine Entschuldigung und keine Scham – nicht büßen, schmoren sollen sie, die Feinde derer, die gerade das Sagen haben.

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NACHGABE

Eigentlich sollte der Vorgabe die Nachgabe entsprechen, doch gibt, wer nachgibt, nichts, es sei denn, er zückt die Börse, um einen Erpresser loszuwerden. Wer nachgibt, der gibt auch auf, und sei es nur Widerstand, doch meist sind es Forderungen. Deshalb wäre es falsch, den Nachgeber zu hofieren: Hätte er seine Vorgaben aufrechterhalten, hätte er nicht aufgegeben, worum es ihm ging, dann könnte man sehen, wofür er steht. So sieht man auch, aber nur, dass er für nichts steht. Wer für nichts steht, der gibt auch nichts, er mag sich all seiner Mittel entblößen, um diesen Punkt zu kaschieren, es bleibt aber der Kardinalpunkt. Deshalb gibt es zwei Sorten einer prinzipienlosen Politik: die ruchlose und die nachgiebige, besser gesagt, nachgeberische: die eine schmiegt sich den Verhältnissen an, um sie auszupressen, die andere, um sich von ihnen überrollen zu lassen, in der Hoffnung, danach wieder aufzutauchen, als sei nichts gewesen. »Das war wohl nichts«, sagen die Leute und wählen das Desaster noch einmal, als gelte es den zweiten Versuch. Was ist schon dabei, den dritten und vierten Versuch zu wagen, sie wagen ja nichts, sie wählen auch nichts, sie wissen, dass sie nichts wählen und rechtfertigen ihre Entscheidung damit, keine Wahl zu haben. Wer die Wand wählt, in der Hoffnung, da sei nur Nebel, mit dieser Augen-zu-und-durch-Gesinnung, die typisch ist für die Politik der Unpolitischen, der überlässt seine Wahl dem Geschick. Das Geschick … es wählt nicht, es greift blind, am Ende nimmt es sich alles. Eine Nachgabe gibt es nicht.

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NACHKRIEG

Ein Riss, so der Museumsfreund G., geht – bald wird man auch hier sagen müssen: ging – durch die deutsche Gesellschaft, der selten bedacht wurde: er teilt die Jahrgänge, die noch im Weltkrieg geboren wurden, von denen, die nachher kamen und von Bombennächten, Flucht, Vertreibung, Heimkehr der Väter, Besatzungs‑ und Beschaffungsalltag, von der Trümmerlandschaft der Städte und ihrem ersten Wiederaufbau ebenso wenig ›Anschauung‹ besaßen und besitzen wie ihre heute erwachsenen Kinder. Sie hatten nichts erfahren und mussten daher alles durch die erfahren, die ›erlebt‹ hatten, die sich erinnerten oder qua Säuglingsstatus Teil jenes Szenarios gewesen waren und es auch habituell blieben. Eine Realität jenseits, hinter, unter der Realität, unfassbar, unbeschreibbar außer in Worten, von anderen geprägt und dauerhaft im Munde geführt, eine Wut, deren Motive unterhalb von Scham und Schuldbekenntnis – kollektiv, wie denn sonst – sich nur weiter verrätselten, je stärker man sich über sie beugte, überhaupt die Scham über etwas, das ›Unterrichtsstoff‹ war und bei aller explosiven Wirkung auch blieb, während es doch in den Äußerungen der ein wenig Älteren so höhnisch und aufreizend erschien, als wollten sie gerade jetzt die andere Seite der kindlich erlebten Realität herausfordern – jetzt, da sie doch bis auf jene letzten Spuren beseitigt war, die geradewegs in den Gedächtniskammern der Zeugen und Protokolle und damit – jedenfalls im Westen – in die Realität der Auschwitz‑ und Eichmann-Prozesse mitsamt ihrer publizistischen Aufbereitung führten: solche Prägungen haben eine Generation aufkommen lassen, der, strikt gesprochen, nichts zu sagen blieb, da doch alles, worum es gehen konnte, bereits vor ihrer Ankunft geschehen und besprochen war und von den Anderen fortfahrend weiter besprochen wurde. Sie hatte sich einzusprechen und ›Engagement‹ zu zeigen – im Grunde eine Kohorte von Vollstreckern, von Buchhaltern des Gelernthabens und Weiterlernens, deren Eifer sich nicht wirklich mit seinen Gegenständen vertrug, wie die lederne Sprache so vieler Abhandlungen und das entrückte Hantieren mit Theorien belegen, die niemanden überzeugen, aber unhintergehbar den Stand der erreichten Differenzierung repräsentieren. Und wirklich möchte niemand dahinter zurück, in dieses ›Nachkrieg‹ genannte Purgatorium, zu dem die Seelen der Verdammten hartnäckig schwiegen, während ihre Körper satte Zukunftsgewinne einfuhren und Urlaub auf Ibiza oder am Plattensee machten.

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NACHSEHEN

Das Nachsehen haben – eine Auszeichnung, selten gewürdigt, die Leute laufen eher davon, als dass sie sich etwas nachsähen. Dabei verfügt, wer nachsieht, über den Vorteil der Nähe, wie sie im Nachkommen begründet liegt und mit Nachkommen einherzugehen pflegt. Das Nachsehen haben: hieße das nicht, notorisch aufs Nachsehen verpflichtet zu sein, sich verpflichtet zu haben? »Sieh doch mal nach, ob noch Kaffee da ist.« Wenn ja, ist es nicht so schlimm. »Lass es gut sein!« Oder noch knapper: »Lass gut sein!« Es gibt ein Zuviel an Nachsicht: Welche Vorstellung von Güte liegt hier zugrunde? Man kann die Güte auch übertreiben – das und nichts anderes meint die Phrase, jedenfalls beinahe. Etwas über den Übertreibungspunkt treiben, wie man ein träges, trottendes Vieh treibt, sagt viel über den Antreiber, seine Mittel und seine Zielvorstellungen aus. Oder gar nichts – für den Fall, dass er selbst ein Getriebener ist. In einer Gesellschaft, in der alles, was in die öffentliche Aufmerksamkeit gelangt, auf Übertreibung gestellt ist, hat die Wahrheit das Nachsehen. Es ist ihr ältestes Amt. Gleich hinter der heißen Luft kommt – die Absicht. Wer mag da schon hinsehen.

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NACHTZUG

Wer im Zug der Zeit sitzt, sollte die Fenster geschlossen halten, vor allem bei Nacht. Die Nachtluft verzeiht keinen Spaß, in ihr kann passieren, was will, und es findet kein Ende. Worin auch? Wer als Zeitzeuge aufwachen will, muss aufpassen, nicht von ihr verweht zu werden. Doch selbst patentierte Zeitzeugen sind nicht dagegen geschützt, sich an ihr zu erkälten, sich ›einen Zug zu holen‹. Was ist die Nachtluft anderes als die Fülle abgewehrter Möglichkeiten, die einen unaufhörlich umstreichen und darauf warten, sich zu materialisieren? Menschen gibt es, die sitzen nur deshalb am Fenster, weil sie den Kitzel brauchen, es öffnen und sich anstecken zu können, wann immer sie der Impuls überwältigt. Zeitzeugen spüren, dass das Ungeheuer, dem sie nur mit Mühe oder durch Zufall entkommen sind, dort draußen lebt und an ihrer Entschlusskraft zerrt – ein Trauma, tönt ihre Umgebung, die keine Ahnung hat. Woher auch? Entweder es gilt der Satz ›Vorbei ist vorbei‹ oder er gilt nicht. Entweder man lebt seine Zeit oder die der anderen. Die Zeit der anderen ist die wirkliche, die sich entwirklicht, lernt man den anderen erst einmal kennen – einen nach dem anderen. Plötzlich gilt der Satz: Sie sind alle noch da, sie sind wieder da, sie oder ihresgleichen, der Tanz kann beginnen, sobald die Musiker ihre Plätze eingenommen haben und der Geister-Sound ertönt. Wie lange noch? Geht diese Nacht nie zu Ende?

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NAHTOD

So nah am Tod macht man keine Scherze. Andererseits: Warum nicht? Wenn der Tod scherzt und Leute zurückschickt, nachdem sie die Schwelle bereits überschritten, dann haben auch die Wiedererwachten das Recht zurückzuscherzen, d.h. Worte fürs Jenseits zu finden, die, zugleich klar und absurd, die Mitwelt vor ein absolutes Rätsel stellen. Etwas im Zuhörer möchte losschreien: Ja, so ist es. Etwas hält ihn zurück, verweist auf die Inkohärenz der Berichte und die Leichtgläubigkeit des physischen Menschen, der sie nur allzu gern Tribut leisten, bloß in umgekehrter Richtung: Halte dich ans Universum der Physik und seine Geheimnisse, denn sie werden entschlüsselt werden. Ein Hauch von Raffinesse liegt auf dem Unglauben, der sich als Glauben tarnt. Auch das Umgekehrte findet statt. Ein Nahtodforscher findet die physikalische Welt im Jenseits, ein anderer das Jenseits in der physikalischen Welt. Wo beide zusammenkommen, erhebt sich die Frage: Kann ein Jenseits, das zum Diesseits wird, sobald einer die Schwelle überschreitet, das richtige Jenseits sein? Müsste nicht dahinter ein weiteres und wieder ein weiteres warten? So rührt sich der Zweifel, ob einer, der zu den Toten entrückt wurde und zurückkam, auch wirklich tot war. Die einen sagen so, die anderen sagen so.

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NAHTODERFAHRUNG

Nah dem Tod sein / tot sein, da muss einer sich schon entscheiden: Entweder – oder! Im Grunde steckt die Unsicherheit über das Genre bereits im Wort. Welchen Sinn ergibt es, jemanden ›klinisch tot‹ zu nennen und sich nachher, wenn man ihn doch wieder ins Leben zurückbeförderte, auf Nahtod, also Todesnähe herauszureden? Dabei liegt der Akzent darauf, dass während der entscheidenden Zeitspanne die Gehirntätigkeit nachweisbar nicht vorliegt, derer es ›physiologisch‹ bedarf (oder nach generellem Wissenschaftsstandard bedürfen müsste), um Erlebnisse der beschriebenen und vielfach belegten Art hervorzubringen – Erlebnisse, die ein ausgeprägtes Ich-Bewusstsein, Erinnerungsvermögen, sogar räumliche, zeitliche, akustische, generell leibliche Orientierung voraussetzen. Wunder der Wissenschaft: das unscheinbare Wörtchen ›nachweisbar‹ entscheidet darüber, ob der lesende Laie ernst nehmen muss, was da berichtet wird, oder ob er es wie seit Kant gewohnt ins Traumreich der Geisterseher verbannen und ineins damit die Rationalitätsdividende einstreichen kann, ohne einen Finger gerührt zu haben.

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NAIVENHERRSCHAFT

Das Verblüffende an der Naivität ist, dass sie sich allen Definitionen entzieht. Sieh alle Definitionen durch, derer du habhaft wirst, und du findest sie naiv. Offenbar ist sie so unverwechselbar, dass man sie mit allem und jedem verwechseln kann und dennoch auf Anhieb weiß: Das ist sie. Im Naivsein gibt es kein Mehr oder Weniger. Deshalb hält man seine Geschäftspartner gern für ›ein bisschen‹ naiv. Man weiß, das ist Quatsch, aber es gibt das Gefühl einer winzigen Überlegenheit: »Der Kauf gilt!« Mit Naiven macht man keine Geschäfte, die ganz reell sind, man plündert sie oder man lässt es bleiben. Und selbst der Plünderer zieht mit dem seltsamen Gefühl in der Magengrube davon, nicht genau zu wissen, ob am Ende er der Gelackmeierte ist: Naivität, man mag von ihr halten, was man will, schafft es immer, aus einer Sache, und sei sie noch so verloren, siegreich herauszukommen. Deshalb ist es auch so gefährlich, wenn Naive ein Land regieren. Sie liefern es den Plünderern aus und treten in dem Bewusstsein ab, sie hätten die Welt ein bisschen besser gemacht. Sie sind, wenn man so will, praktisch unbelangbar, moralisch nicht satisfaktionsfähig und gegen intellektuelle Zumutungen immun. Nur dumm sind sie nicht, das zu glauben wäre zu einfach.

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NARRENFLUSS

Man muss die Narren Narren nennen, damit gewinnt man die Vernünftigen zwar nicht, aber es macht sie nachdenklich. Warum? Weil sie die Vernünftigen sind, Leute, die in Nachdenklichkeit verfallen, sobald sie auf ein Hindernis stoßen. Das Problem mit den Narren ist, dass ihrer so viele sind und sie alles persönlich nehmen. Man hat sie schneller auf dem Hals als unter der Fuchtel, unter der sie gern leben würden, sie können sich nur nicht entscheiden, unter welcher. Deshalb bevölkern so viele von ihnen den öffentlichen Sektor: sie treiben sich gern unter denen herum, die gemeint sind, so hält man sie am Ende für die Gemeinten. Und siehe: nach einem kurzen Zögern denken sie selber so. Im Verborgenen wissen sie wohl, dass dem nicht so ist, das gibt ihrem Reden und Handeln den Zug ins Kämpferische, den die Leute mögen, vor allem aus der Distanz. Privat möchte niemand mit ihnen zu schaffen haben, dabei sind sie stets privatissime. Gegen das familiäre Verhältnis, wie es das Medium stiftet, kommt kein Familienleben an, vor allem kein gesundes. Am Narrenfluss sterben, schweigend auf ihn starren, wenn die große Verdüsterung eintritt – ein Ideal auch das, aber ein dunkles.

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NARRENSCHIFF

Auf dem Narrenschiff geht es zu wie gleich nebenan. Wie geht es zu, dass nichts davon in meine vier Wände vordringt? Dabei hallen sie wider von den Taten und Merksprüchen der anderen, gäben die Wände davon Kenntnis, sie wären bespritzt mit dem Lebenssaft der anderen, die nichts davon wissen. Und wenn sie es wüssten? Sie hielten das, was sie zu sehen bekämen, für Tomate, denn sie treiben es um keinen Deut anders. Deshalb ist das Narrenschiff, wie die Philosophin (Hannah Arendt) weise bemerkt, ein literarischer Grobianismus. Aber ein tüchtiger, nicht totzukriegen, in den Jungbrunnen gefallen, als handle es sich um kräftigenden Kakao. Seit die Gesinnungen im Netz randalieren, sind die Wände gefallen und alle Mann an Deck. Wer will, dem schwirren die Ohren von den Hassreden seiner Mitwelt, dabei sind es nur Bannsprüche von Leuten, die ihr Lebensschiffchen auf Kurs halten wollen, ohne sich von Bord zu bewegen.

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NARRENZUG

Der geheimste Zug ist der Narrenzug, der durch alles hindurchgeht, was laufen kann. Er ist so geheim, dass ihn jeder entziffern kann, der es darauf anlegt. Das freut alle Anleger und ärgert die Laufkundschaft, die nicht begreift, warum sie nicht von der Stelle kommt. Warum bleibt das Offenbare verborgen? Weil es unnütz wäre, sich darüber das Maul zu zerreißen? Das kann nicht sein, denn es geschieht laufend. Was einer weiß, bleibt immer ein Geheimnis, und das hier weiß jeder.

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NASCHEN

Das Wort stammt aus Taschkent. Zur Überraschung fast aller Forscher dieser Einöden war das Gastgeschenk aller Jurten der Tragöder Gebiete südlich des Lub-shuk eine Brezel. Sie war von der Größe der üblichen Satteltaschen aus Kushmar, einem Strohgeflecht. Die zögernden Besucher aus dem Westen forderte man durch den Zuruf »Naschen, Naschen« auf , davon zu kosten. Brach dann der Gast ein Stück ab, war die Freude groß. Grabbeau, der die Gegend in seinem Geiste mehrfach befahren hat, erkannte das trunkene Glück dieses zauberhaften Gebäcks und schrieb darüber in den Vorstudien zum Alphazet: »Schon im ersten Traum war der Abstand zu der geheimnisvollen Brezel zwar sehr gering, aber ich wagte es nicht, davon abzubrechen. Erst Wochen später, im zweiten Traum, griff ich mit vergoldeten Fingerspitzen danach, brach ein Stück ab und aß.
Nie zuvor, und auch später nicht, ward ich vom Urgefühl endloser Steppen und seiner Bewohner, im Sinne der fernsten Vergangenheit aller Menschen, so erfüllt und einfältig berauscht wie nach diesem Traum. ›Weite...Weite‹ rief ich, als ich erwachte, und noch lange danach sah ich vor mir Lucy mit ihrem Hund über eine sandige Anhöhe wandern, und das selbst in Norderney und einmal bei Gütersloh.« - PM

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NASSRASUR

Man kann aus jeder Form der Rasur ein Ritual machen, jedenfalls ein kleines, wie aus all diesen alltäglichen Verrichtungen, deren Aufwände man niemals addiert, weil einem beim bloßen Gedanken daran schwindlig wird. Mit der Nassrasur hat es eine eigene Bewandtnis. Sie ist ein Ritual, kein Zweifel, sie überdauert ausschließlich als dieses Ritual, das heißt, sie verwandelt den Zweck der Übung, die tägliche Herstellung der sozialen Maske, in einen Nebeneffekt. Es darf einen nicht wundern, dass Nassrasierer ihre eigenen Internetseiten betreiben, auf denen sie sich gegenseitig ebenso über die neuesten Accessoires informieren wie über die Literatur, aus der sie sich Aufschlüsse über ein Tun erhoffen, die sie in ihrer eigenen Psyche nicht finden. Die Nassrasur fordert zu Deutungen heraus und ist auf sie angewiesen, weil sie über einen Status verfügt, den es zu verteidigen gilt. Sie teilt dieses Schicksal mit der Literatur, die zwar Deutungen vorschlägt, aber sie mit derselben Vehemenz zurücknimmt, sobald sie ihrer ansichtig wird. Die Ethik der Nassrasur, einmal in die Literatur eingeführt, verlangt nichts weiter als das allmorgendliche Beiseitebringen der Gedanken und Wörter. Dass es zu letzterem nichts weiter braucht als ein gut gebautes ABC, ist das Glück der Wörter. Aber auch die Gedanken könnten sich damit anfreunden, auf diese Weise entsorgt zu werden.

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NATION EUROPA

Sie boten schon einen seltsamen Anblick, all diese Europäer der ersten Stunde in ihren nebeneinander liegenden Waben, in ihrem unbändigen, im Lauf der Zeit ein wenig zaghaft gewordenen Stolz auf ihre Institutionen im Werden und ihr Weiter-Sein, allerorts mit den gleichen Fragen und Phrasen befasst. Was in Europa Nation hieß, schien mit dem Machtanspruch der Staaten dahingegangen. Geblieben war die Sehnsucht nach dem größeren Machtgebilde, Europa, mit dessen Hilfe man noch einmal an den Drücker zu gelangen wünschte. Der größte Stolz auf die eigene ›Kultur‹ erhoffte sich den größten Einfluss. Soviel Sprachen, soviel dahingegangene Nationen, soviel Nationanwärter. Einstweilen bediente man sich der Lingua franca so, wie man sich eines Kotzbeutels bedienen würde, solange das Bad sich im Umbau befindet. Ist die letzte Fliese verlegt, dann ist auch die Zeit gekommen... Von welcher Zeit träumen Europas Eliten? Die Arbeit an einem Staat, wie ihn die Erde noch nicht sah, dauert erfahrungsgemäß lang. Sie hat etwas Unerschöpfliches.
Die EU verkam zum Elitenprojekt, das Volk, der große Lümmel, hat sich davongestohlen, das bürokratische Ungetüm kann ihm gestohlen bleiben. Dahingegangen ist die eine Nation Europa, bevor sie da sein konnte, ein imaginärer Geburtshelfer des Gedankens, dass keine Nation mehr kommen wird, keine Nation aus Nationen und keine Nation nach den Nationen. Die Europäer haben gelernt, über ihre Staatlichkeit zu raunen, zu giften oder zu lachen. Aber nicht als Franzosen, Belgier, Italiener oder Deutsche, sondern als Europäer, wozu sie verdammt sind, und als Nutznießer des freien Verkehrs.

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NATURLOS

Man hat an der Negativen Dialektik einseitig den Negativismus hervorgehoben und in ihm den Ausdruck einer speziellen Idiosykrasie sehen wollen. Dabei ist er das beinahe anonyme Kennzeichen eines Modernismus, den sie nur nirgends in Frage stellt. Das besondere ›Anliegen‹ dieser Theorie winkt aus ihrem angeblich schwächsten Punkt: dem Bedenken des vielgestaltigen ›Umschlags‹ von Vernunft in Natur. Was hier Vernunft, was Natur heißt, bleibt nicht schillernd, sondern aus Gründen unterbestimmt, weil es die ganze Tradition des aufklärerischen Denkens aufnehmen soll. Aber der Absturz der ›reinen‹ Konstruktion ins Unvernünftige, ins Weg- und Bodenlose einer zerstörerischen Gegenwart war gesehen, er ist das Faktum des langen zwanzigsten Jahrhunderts, das manche ›kurz‹ nennen, weil sie es los sein wollen. Das sollten auch die ›radikalen‹, die gemäßigten und die naiven Konstruktivisten nicht vergessen – eine etwas altväterliche Ermahnung, die insofern unnötig ist, als Gedächtnislosigkeit, wie bekannt, zu ihren besonderen Tugenden zählt.

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NEANDERTHALER

Das Geheimnis der Menschheit ist der Neanderthaler. Kaum etwas hat sie nachhaltiger geprägt als jene Phase, von der die 1,5 Prozent genetischen Erbes Kunde geben, ohne zu verraten, wie genau es dabei zuging. Der Neanderthaler, sagt man, geht dem homo sapiens voraus. Aber zu jener Zeit, in jenem vorgeschichtlichen Loch, teilen sie ein und dieselbe Landschaft, die gleichen Feinde, dieselben Lebensgrundlagen sowie – siehe die 1,5 Prozent – dieselben Lüste und Begehrlichkeiten. Sie teilen sie, wie man das tägliche Brot teilt, unter den Augen des anderen, zustimmend, konkurrierend, feindselig, aber immer im Hinblick auf jenen anderen, nach Maßgabe seiner Handlungen oder Nichthandlungen, seiner geballten Präsenz oder punktuellen Ohnmacht. Ist ihr Verhältnis offen? Verbergen sie sich voreinander? Gibt es ein durchgehendes Übergewicht einer Seite? Oder ist alles Kampf und Spiel und Zufall? Diese Parallel-Existenz der Menschenähnlichen, der Menschen mit abgewandter Seite, andersartigem Gedankenfluss, verschiedenem Geschick und Bedarf, mit unterschiedlichen Göttern (wenn dergleichen in diesen Schädeln Platz hat) dauert entwicklungsgeschichtlich nur einen Moment, jedoch lang genug, um einen planetarischen Abgang zu umfassen, der womöglich einem Aufblühen gleicht, bis die Herausforderung zu groß wird, sich vielleicht einer Krankheit, einer genetischen Störung, einer fatalen Veränderung der Ernährungsgrundlage oder einer waffentechnischen Neuerung, vielleicht der erfolgreichen Implantierung der Ideologie des Bösen auf der Verfolgerseite, einem systematischen Fortschritt im Denken verdankt. Durchaus denkbar, dass ein Entwicklungssprung ihnen den Garaus macht, weil er die Gegenseite zwingt (oder, was praktisch auf dasselbe hinausläuft, in Versuchung führt) sie auszulöschen. Durchaus denkbar, dass man die letzten Neanderthaler in Käfigen hält oder in Lagern verkümmern lässt oder als Maschinen bei groben Arbeiten einsetzt oder in Gladiatorenkämpfen verheizt – das alles, ohne den Gedanken des Aussterbens überhaupt denken zu können. – Die unfassbare Primitivität des Siegers, den man besser Nutznießer nennen sollte, gibt nicht zu denken, sie regiert vielmehr das Denken, sie verschmilzt mit ihm bis zu einem Grad, auf dem jeder Zugewinn an Gewitztheit und ›Mitteln‹ als evolutionärer Sieg über den Rest der Menschheit, über die ›andere Seite‹ betrachtet und ausgemünzt wird – was nichts weiter heißt, als dass man die anderen unbekümmert als Wesen taxiert, die in der Vergangenheit leben, also Vergangene sind, ohne es zu wissen oder zu ahnen. Die Herren der Gegenwart haben sich der Zukunft bemächtigt und rücken sie nicht mehr heraus. Verläuft sich die Herrschaft, so zersplittert die Zukunft in ungleiche Teile, in Zukünfte, teils gewollte, teils ungewollte, und es herrscht Krieg.

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NEBENBARSCH

Barsch werden die meisten, weil die Stellung es ihnen erlaubt. ›Barschsein mit Abhängigen‹ fällt unter die Todsünden mit oder ohne Gott. Sie findet sich nur deshalb nicht im offiziellen Katalog, weil seine Fortschreiber unter dem gleichen Syndrom leiden. Nicht so der Nebenbarsch. Er ist barsch von Natur, also zu seinesgleichen, daran erkennt man ihn leicht. »Sei nicht so barsch«, begütigt ihn seine Frau, daraus ersieht man bereits, dass seine Natur männlich geprägt ist. (Frauen hingegen können barsch sein, sie sparen sich, was bei Männern unwillkürlich zum Vorschein kommt, für eine passende Gelegenheit auf.) Dem Nebenbarsch ist die Einrede schnuppe, keiner hält ihn zurück, sobald die Natur ihren Tribut fordert. Vielleicht gefällt ihm die Anerkennung, die ihm so widerfährt, und seine Miene heitert sich kurzfristig auf. Insgesamt bedeutet Barschsein, in puncto Anerkennung wählerisch zu sein – ein bisschen zu sehr, ein bisschen ins Ungebührliche hinein, so dass die Sache nach Verweigerung riecht und die Umgebung nach Luft schnappt. Wer barsch ist, findet im Grunde seiner Seele, sein Gegenüber müsse sich erst beweisen. Die meisten Menschen verstehen nichts von Beweisen, daher bleibt er in der Regel unverstanden zurück: »Was habt ihr denn?« Der Barscheste hält, wenn die Schau vorbei ist, noch eine Ansprache, die in dem Satz gipfelt: »Ich liebe euch doch alle!« Es ist nicht der Satz, es ist der Ernst darin, der verstört. Da fliehen die Bilderbuch-Indianer, nur Winnetou, wäre er zur Stelle, hätte verstanden. Nein, geliebt werden hätte er nicht wollen.

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NEBENEINANDER

Deshalb lieben wir das alles sichtbar machende Netz: es erinnert an die Beipackzettel gewisser Medikamente, die einen Krankheit samt Therapie vergessen machen, weil... nun, weil man vergisst, sobald man ins Lesen gerät. Man vergisst den Anlass, den Grund, den verfolgten Zweck, man hört auf, ein Verfolger zu sein, man hört sogar auf, sich verfolgt zu fühlen... Das Nebeneinander unterschiedlichster Adressen und Mitteilungen erzeugt im Lesenden eine Ordnung, die nicht ganz von dieser Welt zu sein scheint, obwohl sie so selbstverständlich aus ihr hervorwächst. Diese Ordnung ist nicht gestellt, aber sie stellt sich ein. Warum? Weil der Mensch ein intelligentes Wesen...? Das ist etwas allgemein gesprochen, aber es trifft den Sachverhalt. Man gebe den Menschen alles zu lesen und sie finden sich schon zurecht. Es gibt kein Nebeneinander. Das kommt ihnen paradox vor und sie tun alles, um diese einfache Weisheit vor sich und den anderen abzudunkeln, aber es ist die Wahrheit und sie setzt sich durch, so wie sie sich immer durchsetzt: hinterrücks, ruckelnd, seitenverkehrt, überhaupt verkehrt, damit den Zurechtrückern die Arbeit nicht ausgeht und die Didaxe blüht. – Du hast gut reden, sagt die Kröte zum Walfisch, und wenn sich nichts einstellt? Dann war es ein Test und alle guten Leute gehen nach Hause.

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NEINSAGER

Die Karriere des Neinsagers entscheidet sich an drei Buchstaben. Warum an dreien? Nun, das entscheidet jede Sprache anders. Nach einem bekannten Wort muss, wer hinausgeht, auch wieder hereinkommen, besonders in zivilisierteren Gegenden, in denen es zwecklos wäre, draußen zu bleiben, jedenfalls für längere Zeit, da sich alles Wichtige innen abspielt. Das Zurückkommen als dritter Akt ist der eigentlich Spannende, auf ihn ist alles gerüstet. »Nein« sagt es sich leicht, leichter als »Ja«, weil die Verpflichtung entfällt, auf die alle scharf sind. So ein Nein ist, recht betrachtet, nichts weiter als die aufgeschobene Verpflichtung, mit der einer Zeit schindet, die er sonst nicht bekommt. Geschundene Zeit zählt in der Regel doppelt, zum Beispiel vergeht sie doppelt so schnell oder doppelt so langsam, soll heißen, sie besitzt kein inneres Maß außer dem der Anspannung. ›Ja sicher‹ oder ›ja natürlich‹ lauten die Floskeln, mit denen der geborene Neinsager sich seinen Weg durch den Dschungel der Entscheidungen bahnt. Ja, sicher und natürlich, so sieht er sich selbst und so möchte er sein, dafür nimmt er Unsicherheiten in Kauf, vor denen andere zurückschrecken würden, deren geflüstertes ›Ja‹ im Gedränge immerfort unterzugehen droht, weil es sich scheinbar von selbst versteht. Ein Neinsager hat keine Zeit – außer der, die er sich nimmt. Deshalb nimmt er sich gerne Zeit, da der Bedarf niemals abreißt. Schließlich muss so einer nehmen, was kommt, wenig genug, wie ihm dünkt, nichts, was ein Ja rechtfertigen würde. Möglich, dass er zustimmt, aber bröckchenweise und ohne innere Überzeugung, er lässt es sich gerne abkaufen, denn er weiß, am Ende ist es nichts wert: nichts belangloser als ein aus der Zeit gefallenes Ja, mit dem ein großes Nein kurzen Prozess macht.

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NEKROPHILISTER

Der Nekrophilister ist der Feind des klassischen Nekrophilen, der sich in die Vergangenheit eingräbt, um der Gegenwart habhaft zu werden. Der Nekrophilister verlässt die Gegenwart nie, er will sie ›gestalten‹. Wer immer ihn dabei stört, den stürzt er ins Gestern. Die Vergangenheit gilt ihm nicht mehr als eine Jauchegrube. Wer hineinfällt, hat traditionsgemäß wenig Chancen, mit dem Leben davonzukommen.

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NEOLIBS

Gut möglich, dass der Sieg des Neoliberalismus das Ende des Liberalismus bedeutet: nicht, wie fleißige Kritiker vermuten, aus Gründen der Markttyrannei, sondern auf Grund der Notwendigkeit, ihm Halt und Struktur zu geben, ihm Grenzen einzuziehen, die keine Grenzen im herkömmlichen Sinn sind, hinter denen andere Kräfte herrschen, sondern Stellwände, auf denen die augenblicklich geltenden Regeln des Spiels in Reklameschrift angeschrieben stehen. Da das Spiel nicht unterbrochen werden darf, müssen kurze Aufblicke genügen, um sich zu orientieren. Wenn Neoliberalismus bedeutet, die eigene Haut zu Markte zu tragen, jederzeit und in vollem Umfang, das heißt von vornherein sowie nach und nach, dann bedarf es eines gut geschmierten Erziehungsstaates, der die Spieler daran hindert, sich gleich auf den ersten Metern durch Übereifer aus dem Spiel zu nehmen. Die liberale Trennung öffentlicher und privater Zuständigkeiten wird durch die Verstaatlichung privater Belange ebenso ausgehebelt wie durch die Privatisierung der öffentlichen Aufgaben. Seltsamerweise geschieht das unter voller Zustimmung der ›Betroffenen‹. Die staatliche Bewirtschaftung der Gesundheit, was immer mit ihr erreicht werden soll, ist dort, wo sie die Bereitstellung passiver Instrumente überschreitet, Entmündigung: das in aller Schärfe festzustellen wäre Aufgabe einer liberalen Öffentlichkeit, die es nicht gibt. Wer, aus Gründen der persönlichen Freiheit, die Institution der Ehe verweigert, läuft rascher Gefahr, sich mit dem Staat zu verheiraten, als zu einer befriedigenden Beziehung zu finden. Auch Homosexualität, lange ein Ausweg, hilft da nicht weiter, allenfalls die gute alte Entsagung, die keiner durchhält. An den auf Diät gesetzten Universitäten besitzt ein Gedanke, der sich nicht verkaufen lässt, kein Existenzrecht: so etwas durchzusetzen bedarf brachialer Mittel, also des Staates. Die mediale Meute erzwingt die Regeln, der Staat setzt sie durch und der Markt floriert, sofern die Hoffnung nicht trügt – auf Kosten der Gesellschaft, des schütteren Absolutums, das keine Mächte außer sich duldet und daher, Zuschauerin immer und überall, zulassen muss, was in ihr geschieht.

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NEOLYSSENKOISMUS

Nicht jeder Privatmensch genießt den Vorteil, Stifter eines Ismus zu werden. Der russische Bauer Lyssenko, dem dies widerfuhr, blieb doch immer im Schatten Stalins und damit eines größeren Ismus. Erst im Neolyssenkoismus schwimmt sich der Name frei und schafft sich innerhalb des modernen Wissenschaftsbetriebes seinen eigenen Archipel: Staatsnah denken, staatsnah forschen, staatsnah Ergebnisse produzieren, die brauchbar scheinen, weil sie den augenblicklichen Anforderungen der Macht entsprechen. Wobei ›staatsnah‹ alle denkbaren Formen der Symbiose umfasst. Nicht immer gibt das Interesse des Staates die Ergebnisse vor. Es gibt genügend Privatinteressen, die sich zwischen den Staat und seine Institutionen zu schieben wissen. Prinzipiell genügt das Interesse des Staates an stabilen und ausbeutbaren Verhältnissen, das die umhätschelte Wissenschaft aus dem Gleis vorurteilslosen Forschens ausscheren und in die Straße der billigen Siege einschwenken lässt.
Zu Recht betont Max Ludwig, der den Begriff in die öffentliche Debatte einführte, dass es Neolyssenkoismus nur in den empirischen, auf Induktion beruhenden Wissenschaften geben kann und zwar deshalb, weil er Theorien etabliert, die Zusammenhänge behaupten und modellieren, die es in der Realität nicht gibt. Man könnte, dem ausufernden Gebrauch des Wortes ›Verschwörungstheorie‹ folgend, neolyssenkoistische Wissenschaft als institutionelle Verschwörungstheorie bezeichnen, wobei als Verschwörer nur die Bezugsgröße aller Naturwissenschaft, die Natur selbst in Betracht käme. Andererseits kommt das, was als Verschwörungstheorie abgewehrt wird, allzu oft der Wahrheit recht nahe, wodurch der Vergleich sich als ebenso korrupt erweist wie die Sache selbst.

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NETZFORSCHER

Wir haben das Netz erfunden und es erfindet uns. Da gehen die Besorger der Gegenwart hin und rütteln an den Stühlen der Zukunft, um sich ihrer Stabilität zu versichern. Sie geben viel Geld aus, um zu erfahren, wie es sich darauf sitzt und worauf man wird achten müssen. Sie haben ein Auge geworfen und wünschen pünktlich Erstattung. Das alles geschieht und es hat wenig Wert. Sie werden Praxen erforscht haben, die obsolet sein werden.

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NETZGEFLÜSTER

Apropos Webforen und ‑blogs und ein gewisser darin herrschender unsauberer Ton: Warum kann man den Eindruck nicht abschütteln, dass man sich in einem anderen Milieu befindet, sobald man von, sagen wir, englischsprachigen auf deutsch(sprachig)e Seiten wechselt? Kein Scherz, keine generöse Geste lichtet diese Nebel, weit und breit kein Geltenlassen, das nicht bemüht daherkäme und gleich gelobt werden wollte, kaum einmal ein freundliches, ein anerkennendes Wort, stattdessen dieses verbiesterte, ahnungs- und syntaxlose Idiom, dieser Mix aus Denk- und Rechtschreibfehlern, nicht zuletzt die unterschwellig allzu oft anwesende, sämtliche Weltverhältnisse einbeziehende Nazi-Verdächtigerei und ihr national-narzisstischer Widerpart, das meiste davon ohne Sinn, ohne Verstand oder auch nur Anstand, dieser – sagen wir’s ruhig – Geifer: das scheint alles ziemlich verbreitet zu sein und erweckt einen Eindruck von Zeitgenossenschaft, den man sich als Leser gerne erspart hätte. Aber warum? Man gäbe etwas darum, wenn man sich täuschte.

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NETZSPANNUNG

Hier, im Netzraum, ist die Spannung beträchtlich. Woran das liegt? Schwer zu sagen, selbst das Fragen ist schwierig, denn man bekommt keine Antwort oder viel zu viele. Man weiß nicht, wer zusieht und hinter welcher Brille, aus welcher Richtung und mit welchem Ziel. Auch gibt es Grade der Intensität, die sich auf die Entfernung nicht taxieren lassen. Man kennt die Mittel der Beeinflussung nicht, aber man lässt sie sich gefallen. Man kann Umfragen veranstalten, man kann den Leuten ins Haus kommen, gleichsam um den schwarzen Kasten herum, und ihnen auf den Hintern starren, als sei dies der Ort der Offenbarung, aber wenn sie sich endlich umdrehen und geduldig den Katalog der einfältigen Fragen beantworten, den ihnen die Wissensindustrie vorlegt, dann sind sie andere, mit anderen Nerven, mit anderen Leidenschaften, mit anderen Gedanken, mit anderen Einflusskanälen, und man erfährt nichts von dem, was man wissen wollte. Das Netz ist autonom, solange es unter Strom steht, vorher und nachher sieht man nur Sandkastenspiele. Das Gesicht des Netzbenutzers ist verdeckt, selbst Sehschlitze sucht man vergebens, gerade sie, denn dort fände man das Geheimnis, das sich nicht preisgibt. Diese in Sauggeräte verwandelten Augen, die nicht das Offene suchen oder ein Gegenüber, besitzen entfernte Pendants auf den Autobahnen, Augen, die am Horizont kleben, doch sie sind anders gerichtet, direkter, beweglicher, informationsoffener, intelligenter, falls sich so etwas sagen lässt. Der Blick ins Netz schaltet, anders als der Verkehr, die Intelligenz nicht aus, sondern lässt sie pulsieren. Was da auf Zeit entsteht, ist nicht die konvulsivische Schönheit, von der die Surrealisten träumten, aber eine Art Schönheit ist es schon, eine, die von den autoritativen Gewalten des Fernsehens oder des Kinos niemals erzeugt wurde. Die Schönheit des Netzes liegt in der Aktion, im Spiel zwischen Hand, Bildschirm und jener Lust auf Neues, die unablässig treibt, sucht, fordert, und den flüchtigen Elementen der puren Intelligenz auf andere Weise, aber ähnlich nahe zu kommen vermag wie die – fast – vollständige Versenkung in einen der Schlüsseltexte der Menschheit, von deren Existenz viele nichts wissen und niemals wissen werden. Was ist das für eine Autonomie, fragen sich viele, sie könnten auch fragen, welcher Teufel diese Leute reitet, sie werden auf ihre Frage keine Antwort erhalten, weil, wer so fragt, außerhalb steht – ähnlich einem Ästhetiker, der sich vergeblich fragt, was denn das Schöne sei, das er nicht empfindet. Als Werkzeug versieht das Netz seinen Dienst ohne weiteres, wer nicht mehr darin sieht, wird auch nicht mehr erfahren. Es ist nötig, dass Schönheit sei, aber es ist nicht nötig, dass alle sie sehen. Wem ein Löschblatt genügt, was soll der mit dem Original? Er würde nur versuchen, die anderen zu löschen.

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NEUGIER

Dem Leben ein Ende setzen: wie absurd! Wie unnötig! Wie fatal! Keiner kann hoffen, unversehrt aus dieser Operation herauszukommen und dennoch wird sie im Zeitalter der lebenserhaltenden Eingriffe von jedem verlangt... fast jedem, manchen bleibt es, aus kontigenten Gründen, erspart. Einige beginnen früh, sie üben noch, gerade sie nehmen alles genau und sind die ersten am Ziel. Wer hier stümpert, hat keine guten Karten, im Leben nicht und nicht danach. Was, du lebst noch? Reden wir von etwas anderem. Aber wovon? Was bleibt nach dem Scheitern in dieser Sache zu sagen? Was bleibt überhaupt zu sagen nach dieser Sache? Jeder glaubt zu wissen, was das ist: der Tod, und keiner kann sicher sein, dass sein Nachbar dasselbe darüber denkt wie er. Die vollmundigen Töner des Nichts bleibt sind die Verdächtigsten: irgendein Hintertürchen hält sich jeder von ihnen offen. Dieses Nichts ist nicht denkbar. Viele denken dorthin, aber sie kommen nicht an, der Gegendruck ist zu stark. Mancher hofft einzuschlafen, um endlich aufzuwachen, richtig aufzuwachen nach all den schlaffen Versuchen. Andere erwarten sich einen langen Schlaf und unterhaltsame Träume. Wer hofft, ist noch nicht am Ende, selbst wenn er es eilig herbeiführt. Wenige glauben ans Totengericht, die Leute fürchten es nur. Am nächsten kommt dem Nichts bleibt die offene, unverstellte Neugier, die sich selbst als Hindernis für das Neue sieht und den Störfaktor auszuschalten trachtet. Gerade sie... gerade sie... hat sich präpariert und ist bereit für die Reise. Was sagt uns das? Vorderhand nichts. Doch darunter brodelt es.

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NEULING

Das Prinzip heißt: maximaler Widerstand bei maximaler Anpassung. Man will dabeisein, man besteht auf kleinen Änderungen, die sich zu nichts summieren, aber in der Praxis alles verderben. Nur so kann der unsichtbaren Instanz Genüge getan wird, in deren Namen man sich auf das Spiel der anderen einlässt. Welcher Instanz? Wer sagt mir, dass nicht die anderen das Spiel spielen, so wie es gespielt werden muss? Dass ich also das Spiel unterbreche, wenn ich sie unterbreche? Genau besehen niemand, doch das ficht die Instanz nicht an. Wenn ich die anderen unterbreche, indem ich mich weigere, ihr Spiel zu spielen, dann beginnt ein neues Spiel. Gleichgültig, ob die anderen es bereits kennen oder nicht: jetzt bin ich Spielführer und die anderen haben sich nach mir zu richten. Wollte ich das? Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Im Grunde ist es mir gleichgültig. Diesmal bin ich im Spiel. Wenn aber auch dieses Spiel unterbrochen wird, wenn es unterbrochen werden muss, weil ein neuer Teilnehmer aufkreuzt, dann stört das meine Bahnen beträchtlich. Vielleicht gewinne ich einen Verbündeten. Ausgeschlossen wäre es nicht, aber das Risiko ist hoch, vermutlich gewinne ich keinen Verbündeten, vielleicht sogar einen Gegner, in der Regel gewinne ich nichts. Was ich verliere, haben die anderen, wie ich annehme, bereits vergessen: dass, was gerade gespielt wird, mein Spiel ist und es soeben gestört und durch ein anderes ersetzt wird. Ich besitze also Verbündete, zumindest dem Grundsatz nach, weil mein Spiel gerade ihr Spiel ist und sie genauso verlieren wie ich. Einige unter ihnen mögen ein langes Gedächtnis haben und zufrieden sein, dass jetzt mein Spiel zerstört wird wie früher ihres. Aber das ist gleichgültig, weil es den einen wie den anderen und mir selbst ergeht: unfähig, die neue Situation zu verhindern – sie besteht ja bereits und ist durch kein Aufbäumen mehr zu beseitigen –, müssen sie über sich ergehen lassen, was jetzt geschieht. So werden sie tückischer und kraftloser, je häufiger ein Spieler eingewechselt wird oder den Kreis der Spieler vergrößert. Bleibt die unsichtbare Instanz. Der Neue ist nicht er selbst. Er ist es nicht mehr und noch nicht. Die unsichtbare Instanz tritt für ihn ein, sie lässt ihn Dinge tun, die ihm vorher und nachher völlig fremd sind. Auf der Schwelle und nur auf ihr erscheint er sich und den anderen als Fremdling. Seltsamerweise prägt sich diese Erscheinung ein. Sie bleibt erhalten, man kann bei Gelegenheit auf sie zurückgreifen, auch wenn längst nach anderen Regeln gespielt wird und der Betreffende höchstens merkwürdig findet, dass seine Erinnerung streikt, sobald sie sich der Person nähert, die er zum Zeitpunkt seines Eintritts war oder doch gewesen sein muss, denn: einer muss schließlich auch er gewesen sein. Etwas hat ihn so und nicht anders gestellt. Es ist verschwunden, nicht spurlos, aber auch nicht auffindbar.

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NEWCOMER

Wenn zwei um die Vorherrschaft rangeln, führt das ins K.o. oder sie legen ihre Interessen zusammen und finden zu einem Ausgleich. Gemeinsam besitzen sie ein natürliches Übergewicht gegen jeden, der zu ihnen aufzuschließen versucht. So reicht es stets zur Vernichtung des Dritten. Das ist, unter Machtgesichtspunkten, die Geschichte. Von einem bestimmten Zeitpunkt an wächst die Vernichtungskapazität unaufhörlich. Sie wechselt, besser: verschiebt die Länderbasis, sie wird autark gegenüber Machtfaktoren älteren Stils. Zur gegebenen Zeit ersteht ihr ein neuer Feind. Die Auguren sind unschlüssig, ob er eine Projektion ist oder eine Realität. Vermutlich ist er beides und mehr. Er ist innen und außen, er ist ›auf dem Schirm‹ und gut verborgen. Es ist der Gedanke der Herausforderung selbst. Er ist unangreifbar in dem Maße, in dem er bloßer Gedanke ist. Dabei ist er mit Händen zu greifen. Wo man ihn aus den Gedanken verbannt, wird er zum Hintergedanken. Wo man den Hintergedanken verbannt, provoziert man Gewalt. Man nennt sie schmutzig an Stelle der reinen Gewalt und zeigt damit, wie ratlos man ist. Sie ist die Gestalt der Ratlosigkeit, aufgerichtet gegen den Zustand der Welt.

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NICHTSDENKEN

Das Nichtsdenken ist unter den Menschen so verbreitet, dass sie verschiedene Namen dafür erfunden haben. Die einen nennen es Meditation, die anderen Abolition: Wo nichts zu holen ist, hat der Teufel sein Recht verloren und macht die Fliege.
Auf diesen Effekt rechnen die Schlaumeier, die sich selbst zu den Rechtgläubigen zählen. Wer nichts denkt, geht nicht fehl. Man muss mit dem Denken rechtzeitig aufhören können. Doch da es immer weiter denkt, empfiehlt es sich, einfach nichts zu denken. Das werden Sie doch wohl hinkriegen, oder? Stellen Sie sich nicht so an! Was haben Sie sich dabei gedacht? Nichts? Das könnte Ihnen so passen.
Wirklich lässt sich das Nichtsdenken so weit treiben, dass am Ende nichts dabei herauskommt als das Geständnis, sich nichts dabei gedacht zu haben. Wobei? Wer, glauben Sie, fiele darauf herein?
Das Nichtsdenken eröffnet das Gehege der Unterstellungen, bei denen keine Seite sich etwas zu denken braucht, weil die Technik immer dieselbe ist, auch wenn die Hilfsmittel variieren. Ein gut trainierter Mensch weiß, wo es nichts weiter nachzudenken gibt, und gibt seine Bestellung rechtzeitig auf. Mancher gibt darüber den Geist auf, er wird eingezogen und irgendwo existiert ein Lager eingezogener Geister; man stelle sich die langen Gesichter vor, zöge dort einmal ein Schlauer ein, der sich nichts dabei denkt.

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NICHTSHALTER

Wer nichts hält, was hält denn der? So fragen die Leute und setzen dabei einen dümmlichen Gesichtsausdruck auf, als verstünden sie nicht, was das soll. Platzhalter kennt jeder, aber Nichtshalter –? In Wirklichkeit…
Nun, in Wirklichkeit verstehen sie nur zu gut – sie formen ihre Hände, als trügen sie, dabei tragen sie nichts. Fast alles, was sie festhalten wollen, entzieht sich ihrem Zugriff und sie halten nichts in Händen, aber es geht auch mit dem Gemüt. Selbst die Seele, die berühmte Seele, enthält meistenteils nichts, wo sie doch Halt bieten sollte, Halt in entseelter Zeit, in beseelter sowieso.
Vom Haltbieter zum Nichtshalter ist nur ein kleiner Schritt. Viele gehen ihn und sie merken nichts, weil nicht sie es sind, die ihn gehen, sondern die Abkömmlinge der Leere, die sie auch sind und die sie treibt. Nichts zum Beispiel hielte den Nichtshalter davon ab, sich des nächstbesten Gegenstands zu bemächtigen. Aber er ist dagegen. Es wäre zu einfach. »Was halten Sie davon?« fragt ihn seine Umgebung. Bedächtig wiegt er das Haupt und antwortet: »Nichts.« Nichts hält er, der Gute, es rasselt alles durch ihn hindurch und verschwindet dorthin, wo alles verschwindet: ins Nichts. Im Nichts des Menschen lagern die erstaunlichsten Aufschlüsse. Wer den Code knackt, vor dem breitet sich das Leben der Gattung aus wie eine Horrorshow mit verdecktem Ausgang. Das Nichts gibt den Halt, den der Nichtshalter nicht zu gewähren vermag. So sind die inneren Organe für ihren Besitzer nichts, solange sie nicht ihren Dienst quittieren. Nichts oder wenig mehr als nichts hält der Nichtshalter von den Organen der anderen, es sei denn, jemand würde ihm seine Arbeitskraft leihen oder ihn triebe ein sexuelles Begehren um. Wenig bekannt sind ihm die Organe der Gesellschaft und er meidet den Kontakt mit ihnen nach Kräften. Bloß falls seine Kräfte versagen, vertraut er blind darauf, dass sie pünktlich zur Stelle sind, jedenfalls der Teil, von dem er sich Unterstützung verspricht. Von allen anderen hält er nach wie vor – nichts. Nichts hält er auch von den rettenden Organen, sobald er sich wieder in Sicherheit wiegt. Das ginge noch an, schwiege er nur darüber. Stattdessen regt er sich auf, um zu zeigen, dass er doch etwas von ihnen hält, nur eben so gut wie nichts. Am ›so gut wie‹ erkennt man die Nichtshalter, mit ihm reden sie sich heraus, wenn sie Betroffenheit mimen müssen. Sagt ein anderer: »Das ist mein Land«, sagt so einer: »Das müsste ich wissen« und geht seiner Wege.

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NICHTSNUTZ

Für die alten Europäer, sagt Anke, die schlanke, war die Seelenwanderung der Buddhisten eine willkommene Brücke, um sich aus dem christlichen Jenseits davonzustehlen. Nach allerlei aufgeklärter Aufklärerei standen sie vor dem Nichts und konnten sich nicht entscheiden: Zulassen oder bekämpfen? Hände in den Schoß oder Hals über Kopf? Die Seelenwanderung bot den dringend benötigten Aufschub. Wir müssen erst besser werden, dann kommen wir überall hin, selbst ins Nirwana. Dorthin zu gelangen ist schwer, fast so schwer wie ins verlorene Paradies, und wir, wir müssen noch über alle Berge. So wurde, was bereits auf der Schwelle stand, rasch auf den St. Nimmerleinstag verschoben, vermutlich zu seiner nicht geringen Verwunderung, doch ist von dieser Seite naturgemäß so gut wie nichts in Erfahrung zu bringen. Die moderne Wissenschaft, wer wüsste das nicht, entspringt der Angst vor dem Nichts, einer unbegründeten, in tiefen Individualnöten wurzelnden Angst übrigens, aber, mein Gott ja, warum nicht. Vor dem Nichts stehen heißt einen neuen Anfang suchen, viele machen auf diese Weise ihr Glück, meistens bleibt es bei Nachbars Häme. Homo homini's nobody, der Mensch schenkt dem Nachbarn nichts, warum sollte er auch? Auf diese Weise kommt das Nichts praktisch unter die Leute. Aus dem Negator, sagen die Leute, wird ein... ja was denn? ... ein Negator, so wie aus der Menschmaschine am Ende ein Maschinenmensch wird. Die Wissenschaft, also der Aufschub, nein, die Form des Aufschubs, die fortwährend neue Inhalte hervorzaubert, steht, wie man liest, im Dienst der Menschheit, die sich ihrer bedient, vor allem, wenn sie das Geld dazu hat und die Renditevorstellungen stimmen. Vor dem Nichts stehen heißt die Wahrheit zur Arbeit zwingen. Und siehe: sie macht es gern. Übrigens müssen wir alle arbeiten. Das sollte es ihr erleichtern. Man steht nur kurzzeitig vor dem Nichts, anschließend folgt es einem überallhin nach. Fast wie ein Hund.
Anke, die schlanke, weiß, wovon sie redet. Eben noch stand sie vor dem Nichts, jetzt, mit einem neuen Lover im Hintergrund, sieht alle Welt: es geht ihr blendend.

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NIEMANDSOASE

Wissen Sie, wir sind niemand, denn wir haben Geist. Sie werden fragen: Wo zum Teufel haben Sie den denn her? Dürfen Sie, dürfen Sie. Komische Sache: Er ist uns zugelaufen. Drolliges Kerlchen, war plötzlich da. Wir haben natürlich gedacht: Lasst uns den zurückbringen! Aber wohin? Das ist nicht so einfach. Nichts zu machen! Das Kerlchen blieb. Und gedeiht. Sehen Sie selbst. Nein, lassen Sie’s, lassen Sie’s. Im Grunde geht es Sie auch nichts an. Es geht niemanden etwas an, wissen Sie. Geist weht im Verborgenen, sagt man, und es ist was dran. Niemand weiß Bescheid, sagen Sie’s niemand. Schon die Sache mit dem Wehen: Kommen Sie, ein Jux, aber nicht auf unsere Kosten. Nicht auf unsere Kosten! Fragen Sie Geist – das Kerlchen bellt Ihnen was. Ja, es verbellt, was ihm nicht passt. Und was passt ihm schon!
Ich sage immer: Wir haben den Untergang hinter uns. Aber das stimmt nicht. Wir sind Untergeher. Wir haben das im Blut, wir müssen untergehen, immerzu untergehen, anders geht es nicht. Unsere Welt ist so eingerichtet, dass alle uns zurufen: Seht ihr nicht, dass ihr untergeht? Wollt ihr nichts dagegen tun? Und wir? Haben wir etwas dagegen? Teils – teils. Im Großen und Ganzen bringt ein Untergang große Vorteile. Im übrigen bedeutet er nichts. Niemand geht unter, wenn wir untergehen. Kein Wir, kein Untergang. Kerlchen kommt da wie gerufen – zur Unzeit.

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NIETZSCHE

Diesen Philosophen haben wir geliebt wie keinen anderen und jetzt gehen wir und schließen die Bücher. Warum? Woher der plötzliche Überdruss? Hat er, nach so vielen Exerzitien und Exuberanzen der nachfreudianischen Seele, auf einmal nicht mehr recht? Denn dass dieser Drachentöter und Drachenerzeuger, der Chronologie zum Trotz, nach Freud kam, das ist mit Händen zu greifen und nicht bezweifelbar. Sind wir also weiter? Wir? Welch komische Instanz drängt sich da zwischen den Einzelnen und seine Lektüre?
Aber nein, so ist es nicht. Wie dann? Sie drängt nicht, jene Instanz, sie hat Zeit, sie lässt Zeit, sie hat alle Zeit der Welt. Sie gibt dem, der noch lesen muss, zu verstehen: Nimm dir die Zeit, die du brauchst. Es hat keine Eile. Wie armselig wäre Lektüre, wenn sie die Zeit kassierte, statt sie zu schenken!
Dieser da war ein Gedrängter und Dränger, ein Wortführer des Nichts-Als –: was aus ihm hervorkam, hervorquoll, hervortrieb, war der Geist des kommenden Jahrhunderts, das jetzt vorbei ist, aus und vorbei. In den Sechzigern schrieb einer der Auguren: Nietzsche steht uns noch bevor. Der eine oder andere hatte es befürchtet. Noch einmal Nietzsche und kein Ende. Hier war der Geist aus der Flasche, mächtig und ungreifbar, dabei folgsam aufs Wort. Und wortgläubig musste einer sein, wollte er ihm folgen, auch wortklauberisch, wenngleich in immer neu sich entrollenden Grenzen: ein Natterngezücht, diese Nietzscheaner, seine Lehre ein Hütchenspiel, seine Heiligsprechung ein lustvoll erneuertes Sakrileg. Wer heute ›Spaß hat‹, ist schon Nietzscheaner. Das muss nicht sein. Man schlägt ihn auf und sagt sich: Alles falsch! Nietzscheanismus ist jetzt die Kunst, selbst das Richtige falsch zu sagen.

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NIHILISMUS

Dem Nihilismus eine Seite widmen: ein Entschluss, mit dem so manche Karriere begann, die weit hinauf- oder hinabführen sollte. Man kann den Nihilismus nicht auf einer Seite einfangen, geschweige denn erledigen – nicht, weil er zur Fülle neigte, sondern weil er, unfassbar dünn, wie er nun einmal ist, aller Umhegung entwischt. Wer sich aus jedem Bekenntnis zurückzieht, wie dünn es auch sei, ist der schon ein Nihilist? Einspruch! Das wäre ja, als ob dir vom Nichts nichts zurückbliebe und du nichts vermisstest. Denk nach! Ist dreimal nichts etwa nichts? Doch, eine ganze Menge sogar. Das bekannte Nichts ist das unbekannte: Wer sich etwas bei nichts denkt, wie könnte der Nihilist sein? Nicht einmal Heidegger ist das gelungen. Um überall Nihilisten am Werk zu sehen, muss man Bekenner sein –: ob bekennender Nihilist oder Gläubiger, d.h. Antinihilist, bleibt sich im Grunde gleich. Eine Gesellschaft kann nihilistisch sein, wenn sie den Glauben an Gott oder das Walten übersinnlicher Mächte kategorisch aus ihrem Bezugssystem ausschließt. Um das zu erreichen, muss sie darüber wachen, dass man ihr glaubt oder, falls das ausfällt, an sie. Und damit tötet sie den Nihilismus ihrer Glieder im Nu. Unter den übersinnlichen Mächten ist die Gesellschaft der Stubenfeger. Bleibt die Stube leer, war all ihr Tun für die Katz.

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NO-GO

Ich habe mir ein kleines No-go zugelegt und ich muss sagen, es fährt sich gut. Damit will ich jetzt nicht behaupten, seine Konstruktion wäre über alle Zweifel erhaben. Aber ich komme damit überall hin und das zählt. Und ich komme überall durch: ein winziger, allerdings gewichtiger Unterschied. Wo andere im Stau stehen, setze ich einen drauf und bin schon weg. Das mag jetzt unsozial klingen, aber im Verkehr gelten nun einmal andere Maßstäbe. Und wir haben hier viel Verkehr. Fragen Sie mich nicht, mit welchen Leuten! Sie haben es gut, Sie wohnen weit ab vom Schuss. Nicht dass ich mit Ihnen tauschen wollte, das nicht, doch dann und wann beneide ich Sie um Ihre himmlische Abgeschiedenheit. Bei uns strömt alles zusammen, was Beine hat. Leider sind nicht viele Köpfe darunter, jedenfalls habe ich noch keinen gefunden, für den es sich lohnte, die Mütze vom Kopf zu ziehen. Ich sage mir immer: Du und dein No-go, auf euch kann man sich verlassen, auf niemanden sonst. Wie es aussieht, fragen Sie mich? Gott! Wie so ein Ding eben aussieht. Auf äußere Werte angelegt ist es nicht. Aber es funktioniert. Schlichte Technik im Grunde, das Ganze erinnert schon sehr an die Roller der Kindheit, doch ein Trick ist dabei, den einen keiner verrät und den man nicht so schnell herausbekommt. Ich jedenfalls beiße da auf Granit. »Nicht mit mir!« So ein Sprachspiel wirkt besser als jedes Verständnis. Sie wissen doch, was ein Sesam-öffne-dich ist: Du spitzt die Lippen und die Sache klappt, was will ein Ignorant wie ich mehr? Woher man die Dinger bekommt? Gehen Sie ins Netz, tippen Sie ›No-go‹ und der Rest ergibt sich ganz von alleine. Übrigens existieren, wenn ich recht informiert bin, zwei Modelle auf dem Markt, das Nicht-mit-mir und das Geht-gar-nicht. Welches Sie nehmen sollen? Also das ist jetzt Geschmackssache, irgendwo trägt doch jeder ein bisschen Verantwortung. Man kann nicht alles delegieren. Aber passen Sie auf, bevor Sie losbrummen: Wie überall im Leben kommt es auf die Balance an und die will gelernt sein. Bleiben Sie entspannt!

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NORMALLAGE

Eine freie Welt kippt in die Unfreiheit und ihr Inhalt kippt mit. Das ist ganz normal. Was sich ändert, ist die Normallage. Gerade noch vertikal, jetzt horizontal! Gut, gut, es gab immer das horizontale Gewerbe, auch das war normal. Aber es hatte seine – wie nannte man das doch? – abgegrenzten Bezirke. Ich sage mal: Rotlicht! Doch dass alle… Was sagt man dazu? Heulen und Zähneknirschen. Man gewöhnt sich daran wie … wie … an alles. Auch das ist eigentlich Quatsch. Lassen Sie sich soviel gesagt sein: Ändert sich alles, dann ist eben alles alles.
Der Mensch gewöhnt sich an alles. Der Satz im Ohr, er verrät den Kriegsteilnehmer. Vielleicht geht er meinesgleichen deshalb nicht glatt von den Lippen. Ein Krieg! Eigentlich fehlt er uns. Voilà, machen wir uns auf die Suche. Vielleicht liegt er gleich um die Ecke. Ober wir lassen ihn kommen, das ist noch bequemer und passt zur Netzwerkgesellschaft. Natürlich gibt es immer einen Verrückten, der die Gegenrechnung aufmacht. Es tat gut, aufrecht zu gehen. Und weiter? Liegen wir jetzt nicht aufrecht? Der Unterschied! Ich will, dass einer den Unterschied nennt. Nicht herausschreit! Schreien kann ich selbst.
Wissen Sie was? Niemand gewöhnt sich an alles.

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NOT, NOTGERTEN

(Der Ursprung des germanischen Namens Notger ist hier zu suchen.) Notgerten verteilten die Vorfahren der Sozialbesitzer, graublütige Zwerge aus dem Rautengau, etwa zur gleichen Zeit, als im römischen Castrop-Rauxel Papiergeld ausgepeitscht wurde. Die Szene ist bei Homomaris auf einer silbernen Münze festgehalten. Sie war der keltischen Göttin Sirona geweiht. Man kennt heute indessen nur noch die gleiche Münze ohne die Gerte. Auf Befragen im Auftrage der ›Alphazet-Vereinigung gläubiger Kenner denkender Buchstaben‹ sagte der Künstler: »Die Gerte war mir damals nur einmal ganz kurz bekannt geworden, später vergaß ich sie mitsamt dem Heer graublütiger Zwerge als Sozialbesitzer. Hätte ich sie noch weiter gekannt, so wäre ich wohl auch auf die Idee gekommen, mich in Zeiten der Not der Gerte zu bedienen und schließlich sogar aus einer zweiten Münze Nutzen zu ziehen. So aber habe ich nie wieder eine Münze gemacht, bin aber auch nie wieder in Träumen von Geldbesitz und Wohlstand von ihr heimgesucht worden (siehe Homomaris: Geständnisse eines verarmten Adlers). - PM

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NOTBEHELF

Dass die Schmierigen, Gierigen den Planeten beherrschen, ist weniger bemerkenswert als der Umstand, dass niemand es ihnen verwehrt: wo immer ein Einspruch sich bildet, schimmert alsbald die traurige Wahrheit durch, dass man sie überall braucht. Aber warum traurig? Die Wahrheit ist lustig wie die Tiroler, sie steigt morgens ins Unwegsame auf und bettet sich abends unter Schalmeienklang, doch das ist vielleicht nur ein Vorurteil. Die Wahrheit über die Wahrheit will keiner wissen, bloß die Schlaumeier behaupten keck, es gebe sie nicht und das sei die Wahrheit. Die Wahrheit ist, wie der Lappen, auf dem sie gedruckt steht, ein Notbehelf, der verdeckt, dass den Menschen nicht zu trauen ist. Deshalb gewinnt, wer sich traut, als trauten ihm alle, jedenfalls meistens.

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NOTENSPIEGEL

Wir wollen die Welt nicht benoten. Wir wollen auch nicht benotet werden und da entsteht das Dilemma. Denn die da benoten und nicht benotet werden wollen, weil sie in allem die Bestnoten verdienen, wissen genau, was sie von denen zu halten haben, die sich der Benotung verweigern. Also erfinden sie immer neue Benotungssysteme, nicht zu reden von neuen Benotungs-Anlässen, um denen, die da nicht benotet werden wollen, weil sie schon wissen, was sie von denen, die da benoten, zu halten haben, das Leben schwer zu machen. Denn das wollen sie ja: leben. Die anderen wollen das auch und so erklärt sich das Durcheinander. So ist es gut, wenn alle, die da benoten, keine Vergangenheit haben, und alle, die da nicht benotet werden wollen, eine haben. Die da benoten, können sagen, sie hätten nichts zu verbergen, die anderen müssen es. Wer nichts zu verbergen hat, kann nichts dagegen haben, benotet zu werden, er sehnt es förmlich herbei, denn er ist neu auf der Welt und wünscht sein Lebensgefühl befestigt zu wissen. Also sind alle glühende Anhänger eines Notensystems, das sie insgeheim ablehnen. Was heißt schon ablehnen: sie scheuen sich nicht, es für gezinkt, unwürdig, ungerecht und überdies veraltet zu erklären, sofern es nicht das gewünschte Resultat zeigt. Da ist es am besten, wenn alle sich auf eine Vergangenheit einigen. Man weiß, was man an ihr hat und pfeift auf die Noten.

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NOTRAUSCH

Ein Land, in Freiheit gesetzt, findet zu sich selbst, indem es sich in zwei Populationen teilt: das ist der einfache, der Glücksfall, unter dem nichts geht. Zwei Identitäten, damit lässt sich leben im Lande X, der großen Unbekannten, das entspricht den zwei Seelen in einer Brust: Ich bin ein Xler und ich bin es auch. Bitte das nicht zu vergessen. Und wenn der andere es vergäße? Gut, der andere bin auch ich, wir werden uns einigen. Schon aus gemeinsamer Not werden wir uns einigen. Alles, was in Gemeinschaft geschieht, geschieht um einer Not willen. Aber wenn einer der beiden glaubt, das große Los gezogen zu haben, wenn er dem Goldrausch verfällt, weil ihm ein Angebot unterbreitet wurde, dem er ›beim besten Willen‹ nicht widerstehen kann, dann, ja dann verwandelt sich das Glück der Zweiheit in den härtesten aller Fälle, gK++, die große Konfrontation. Warum den Reibach nicht teilen? Gute Frage. So gestellt, übergeht sie die Kleinigkeit, dass die verschiedenen Identitäten sich gerade über dem Punkt finden und einander verlieren. Warum teilen, was nur einem gehört? Warum teilen, was der andere, aus den oder jenen Gründen, nicht will? Solche Gründe sind immer dem Zufall geschuldet und der historischen Notwendigkeit, die doch nichts anderes meint als den tiefen Zufall, der gerade jetzt, an Ort und Stelle, dafür sorgt, dass sich nichts bewegt. Wer nicht teilen will, der muss trennen, wer nicht trennen und nicht teilen will, der muss bluten, wer nicht trennen und nicht teilen und nicht bluten will, jedenfalls nicht allein, dem ist nicht zu helfen, weder von innen noch von außen, dennoch trommelt gerade er alle Mächte zusammen. Warum? Um bluten zu lassen.

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NOVUM MEDIAEVUM

Wir sind in ein neues mediaevum eingetreten, ein mittleres Zeitalter zwischen zwei Modernen. Die alte ist noch zu lebendig in uns, als dass wir anders als mit den vertrauten Aufschneidereien darauf reagieren könnten. Zu sehr sind wir noch mit ihrer Abschaffung beschäftigt, um zu erkennen, dass dort, wohin es uns zieht, uns bloß Heteronomie erwartet. Es wäre auch ungerecht, da das Neue exakt nach dem Maß dessen hervortritt, was verschwindet und schon verschwunden ist. Die Welt verwindet sich, aber sie verschwindet selten (und nicht auf Kommando!), um einer anderen Platz zu schaffen.
Der Westen (›Test the West!‹) verliert rapide an Kraft, die Verhältnisse auf dem Globus nach seinem Gutdünken zu gestalten. Auch an den heimischen Schlafstellen lassen die Bindungskräfte nach. Überdies schläft das Kapital nicht. All diese asymmetrischen Kriege nach dem Ende des großen Schismas kosten mehr, als sie einbringen. Beenden kann sie der große Zampano am Potomac ebenso wenig wie seine Feudalherren ihre wertebasierten Engagements in Afrika und anderswo – es sei denn, er verlässt fluchtartig den Raum, um als ›Freund und Partner‹ wiederzukehren. Der Wunsch, reinen Tisch zu machen, fatal wie eh und je, kommt in diesem Biotop ganz von allein auf und schon hängt man dem wahren Gegner an der Gurgel (et vice versa), dessen Vernichtungskapazität der eigenen ähnelt. Endlich! Würde das Biest doch nur stillhalten! Die Welt hält einfach nicht still. Da mag der Operateur wüten, so viel er will, man weiß nicht, soll man sie beglückwünschen oder bedauern. Insofern bleibt die Geschichte der Kreuzritter, was sie schon immer war: eine ergötzliche Lektüre für einsame Wintertage.

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NTS

NICHT TOT SEIN – ein Imperativ, wie es wenige gibt. Überall Großbuchstaben, wohin man sieht, und die Anmerkungen spotten jeder Erfahrung. Besser, du wärest tot: ist es das, was man damit sagen will? Berührt man den anderen deswegen leicht, wie im Schlummer, und rüttelt ihn, weil es doch nichts nützt, um zu sagen: du bist so gut wie tot, aber ich lasse dich nicht? In diesem ›so gut wie‹ lauert eine Pointe, doch sie kommt nicht heraus. Sie hat eine Höhle gefunden, in der es ihr gut geht, warum sollte sie, da sie das Tageslicht scheut, sich ihm aussetzen?

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NULLDIÄT

Die klassischen Texte der Moderne wollen gelesen werden, als seien sie neu. Doch nicht so, wie sie jedes Semester im Seminar neu gelesen werden –: mit dem Anspruch, sie diesmal richtiger, vollständiger, strategischer, zukunftsweisender zu verstehen als je zuvor, als Ankündigungstexte von Modernen, die noch immer bevorstehen (kurz: als ebenso uneingelöst wie die Worte der Bergpredigt oder das Dogma der Auferstehung des Fleisches). Solange man diese sehr irdischen Texte als Heilstexte missversteht, ist nichts gewonnen. Die freie Bewegung des Denkens erträgt kein Lastenheft, das vorschreibt, was ›am Ende herauskommen‹ muss. Nur durch substanzielle Abwehr, durch alle Ansprüche auf Geduld, auf Nachsicht, auf Rücksicht abweisende und, wo es sein muss, höhnische Lektüre werden diese Texte ein letztes Mal lebendig. Und angenommen, es wären Heilstexte, so müssten auch diese zerstört werden, damit andere, noch nicht in Erscheinung getretene Generationen sich aus ihnen das Richtige zusammensuchen können. Die Hoffnung weiterzukommen, indem man sich unter die Diktate Verstorbener duckt, ist nicht besonders gegenwartsfreudig. Darin liegt der unauflösbare Selbstwiderspruch all derer, die ›nach wie vor meinen, modern zu sein‹ – ein schönes Bild, das man so stehen lassen sollte, am besten im freien Fall.

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NULLMERIDIAN

Besteht ein Zusammenhang zwischen Ideologie und Geschlecht? Seltsam wäre es, müsste gerade diese Frage verneint werden. Die grüne Rabulistik ist der Nullmeridian der Frauen, analog zur nationalen der Männer. An dieser Linie beißt sich die politische Leidenschaft fest, wenn alle anderen Mittel, sich im Meinungskampf zu behaupten, versagen.
—Aber die Begriffe sind leer!?
Gerade darin liegt ihre Kraft. Sie geben den letzten Halt. Eine Gesellschaft, in der die Nationalisten eine kleine, verachtete Minderheit bilden, während das ›grüne Bewusstsein‹, was immer es sei, die Kanäle beherrscht, bevorzugt ›weibliches Denken‹. Grüne Politik, alternativlos von den ›Etablierten‹ beklatscht, ist matriarchal. Wie diese Herrschaft ausgeübt wird, bleibt eine nachgeordnete Frage. Der Möglichkeiten sind viele.

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NURTRÄUMLER

Darunter stelle ich mir den Träumer vor, der ich erwachend nicht bin. Ich stelle ihn mir, im Traum, als den vor, als den ich mich träume. Traum, der ich bin, erwache ich in einen Träumer hinein, den ich hintergangen habe, als ich ihn träumen ließ, er träumte. Pech für ihn: er hat mich geträumt, als er sich träumte. Mag sein, im Traum existiert kein Ich, nur ein großes, unbeschattetes Auge, das sieht und sieht, ein offenes Ohr, das hört und hört, ein Empfinden, das ins Blaue hinein empfindet, weil es sonst nichts zu tun gibt, das klingt angenehm nach nichts, aber ehrlich gesagt, es macht die Dinge nicht leichter. Ich, der geträumte Träumer, der keiner ist, weil er alles nur träumt, verzichte gern, wenn nur der unbeteiligte Träumer den Traum bewahrt. Ein bewahrter Traum ist schon so gut wie ein erinnerter. Das ist die Chance, auf die ich lauere. Ein Philosoph hat mir einmal versichert, es sei nicht möglich, zu träumen, man träume. Hat er recht, so bin ich alles, nur kein Traum. Was träume ich, wenn ich träume, mir träumte? Wart’, Träumer, dass ich dich packe.

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O’BAMA

Obama klang im Deutschen nach ›Erbarmer‹. Das ließen die Medien sich nicht zweimal sagen und das Volk betete ihre Sprüche andächtig nach. Erbarmen sollte er sich des ganzen verfahrenen Weltwesens, eine hemmungslose Propaganda goss immer nach, bis die papierenen Tüten durchweicht waren und eine nach der anderen aufplatzte. Damals konnte man sagen: Europa hat ein deutsches Gemüt. Sogar ein Nobelpreiskommittee hatte sein Tütchen mitgebracht.
Warum die Hoffnung? Warum die Enttäuschung? Die Interessen der Menschheit divergieren, und nicht nur im Detail. Wer sie kapert, um mit ihnen davon zu segeln, wird schneller zur Geisel, als er sich das vorstellen kann. Der Friedensfürst, dem der Krieg nie ausging, hat seinem Land vielleicht mehr geschadet als jeder andere. Warum das so ist? Weil es die eine Menschheit ebensowenig gibt wie den Menschen. Im Menschheitsinteresse spielen die Fiktionen miteinander Katz und Maus. Oder doch eher Schlange und Bär? Das Bedürfnis der Menschen nach Erlösung ist ungeheuer.

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OBERGRENZE

»Ober, Grenze!« So sähe der Bürger es gern. Doch die Oberen ticken anders. Erreicht ist die Grenze dort, wo der Kredit streikt. Der Kreditstreik holt über kurz oder lang alle ein, die gern überziehen. Das ist ein Piloten-Ausdruck, gedacht als Warnung für Zeitgenossen, die allzu steil nach oben streben und dabei vergessen: der (Strömungs-)Abriss kommt vor dem Fall. Ein überzogener Kredit deckt nicht zwingend die Auslagen, die einer hat, nur weil er schon da ist.
Warum einer da ist und nicht einfach dort, wo er nicht hingehört, das ist eine lange Geschichte, die jedesmal aufs Neue verwischt wird, wenn er den Flieger besteigt. Den Flieger besteigen – so ein Wort sitzt, es besitzt einen Klang, den nur Arschaufreißer verstehen, Leute, die von morgens bis abends unterwegs sind, um anderer Leute Trostlosigkeit zu torpedieren. Alles hat eine Obergrenze. Fragt sich nur: Oben oder unten? Manche, die sie tief unter sich orten, wundern sich, wie sie so hoch hinauf kommen konnten. Das Lustige dabei: sie wundern sich noch.

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OBOLUS

Nichts kommt im Kulturleben besser an als Sottisen über die Deutschen. Nietzsche mixte dieses Potpourri aus Herablassung und eifernden Spott, aus Hohn und Verärgerung, gespeist aus Geschichtsmythen, Unwissenheit, Politik, Religion, Literatur und viel Gefühl, der reichsdeutsche Bildungshabitus griff es auf und erfand sich aus salvatorischen Gründen in der Niederlage die Mär vom ›anderen Deutschland‹, der nationalsozialistische Irrwitz verlieh ihr den Zug ins Wirkliche.
Nach Auschwitz nahm das Bescheidwissen über das Volk der Deutschen apokalyptische Züge an. Gebrandmarkt bis ans Ende der Zeiten –: So sehen die Deutschen sich selbst, vielleicht wollen sie, vielleicht müssen sie sich so sehen. Das hält sie nicht davon ab, es zwingt sie sogar, erfolgreich zu sein und mit ihren Erfolgen vor sich selbst zu paradieren.
Erfolg jedoch, über jene unsichtbare Grenze hinaus, die hierzulande noch immer den Makel des Zugefallenen trägt, gilt nach zivilen Maßstäben als brutal, als eine widerwillig attestierte Konstante, für die ein Obolus entrichtet werden muss. Das stiftet Freundschaften, die leicht in Verdruss münden. Wer den Mechanismus kennt, kommt blendend mit ihm zurecht, wer nicht, dem nützt es wenig, dass sein Gewissen ihm nächtens zuflüstert, er habe sich doch nichts vorzuwerfen – darin lag ja der Vorwurf.

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OCHSENSTÄRKE

All diese Leutchen, denen man eingeredet hat, ihre Weise zu leben sei gut und prächtig und frei und überdies die erfolgreichste des Universums –: was werden sie tun, wenn der Gang der Dinge sie einmal überraschend mit den Ergebnissen ihres Tuns konfrontiert?
Nun, zunächst nichts Bestimmtes, wenn man von der Aufgeregtheit und ihren Äußerungsformen einmal absieht. Was können sie tun? Nichts Rechtes, da sie sich nun einmal nicht entschließen können, den Fehler da zu suchen, wo er liegt. Und wenn sie es täten, so fänden sich viele unter ihnen, zu viele vielleicht, aber vor allem zu Mächtige, zu gut Platzierte, die es wieder wegschwatzten, so dass der Überdruss an dem ganzen Gerede am Ende das Feld behauptet. So geschieht, was stets geschieht, es sei denn, etwas passiert, mit dem niemand gerechnet hat, das alle herumreißt und stehenden Fußes in neue Konflikte entlässt.
Entlässt – das ist der Punkt. Die Angst vor dem Entlassenwerden ist der größte Stillhalter. Selbst die Stille hält still, wenn es soweit ist. Nur die Dauererregten laufen herum und versuchen Öl in ein Feuer zu gießen, das längst gelöscht wurde, quasi vom Anfang her. Das finden die Braven obszön und sie rufen empört nach der Polizei. Es ist diese sekundäre Empörung, die den Bürger ausmacht, an ihr entzünden sich die Sekundärtugenden, mit deren Hilfe er seine Ochsenstärke unter Beweis stellt. Trage dein Los! Die Verantwortlichen werden sich finden.

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ÖFFENTLICHKEITSARBEIT

Die Ministerin schreibt ein Buch, das heißt, sie übergibt eine Reihe gesammelter Notizen der Referentin, die daraus ein Ganzes fabriziert, ein ganz und gar Ganzes mit einer Botschaft. Kein Zweifel, das Ganze wird immer Fabrikware bleiben, aber es hat seinen Sitz im Leben und es wird rezipiert, unmittelbar, ›instantan‹. So etwas heißt man in der Öffentlichkeit schreiben. Natürlich auch für sie, in verzweifelten Lagen sogar gegen sie, aber auf keinen Fall ohne sie – es sei denn, die Ministerin wurde rechtzeitig vor Erscheinen abgehalftert: Aus die Maus.
Öffentlichkeit verrichtet keine Arbeit. Etwas für die Öffentlichkeit tun, das würde bedeuten, Dinge ans Licht zu ziehen, die nach ihren Urhebern gern verborgen blieben. Gerade das meint der Ausdruck Öffentlichkeitsarbeit: Reden wir lieber von etwas anderem. Jemand bearbeitet die Öffentlichkeit, bis es ihr zu bunt wird und sie den Schalter umlegt. Aber das ist ein schlechtes Bild, denn Öffentlichkeit ist kein Subjekt.
Das Internet hat die horizontale Öffentlichkeit erschaffen: jedermanns Öffentlichkeit. In den sozialen Medien verwandelte sie sich im Handumdrehen in hinausposaunte Privatheit. Nicht jeder will davon wissen, aber jeder liest mit. So vermehrt sich die Klasse der heimlichen Leser bis an den Horizont und darüber hinaus.
Merke: Wer öffentlich schreibt, sollte es auf einer Insel tun. Seine Existenz sollte insular sein.

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ÖKODIKTATUR

Die Deutschen haben im Lauf der Zeit alle Staatsformen ausprobiert, nur die Ökodiktatur fehlte noch. Als der Great Reset ruchbar wurde, wussten sie Bescheid und glaubten denen da oben kein Wort mehr. Ein paar Mutige wollten selbst hinauf, um nach dem Rechten zu sehen, aber die Eliten wussten schon, dass die da unten die Rechten sind, und hielten mit Verve dagegen. Nichts Neues unter der Sonne.

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ÖL-SPUR

Nach der Umwandlung des Golfs von Mexiko in eine Ölkloake im Frühsommer 2010 ging die Behauptung in Ordnung, die Welt habe sich Be-Pisst.

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OHNMACHTSFÄHIGKEIT

Anders als häufig angenommen ist Ohnmacht nicht ansteckend. Was als Ansteckung gilt, ist bloße Sichtbarmachung. Was nützt der beste Ohnmachtsanfall, wenn keine Ohnmacht dahintersteckt? Er wäre entlarvt, bevor er zu Ende geht. Staaten z.B. sind weniger ohnmachtsfähig, als sie die Welt glauben lassen. Die klugen gehen Bündnisse ein, in denen sie als Beschützte firmieren, während sie doch nur andere für sich arbeiten lassen und als Friedensdividende einstreichen, wofür in anderen Weltgegenden blutig gezahlt wird. Europa, der Kontinent, der heimlich seine Schwäche streichelt wie andere ihr Geschlechtsorgan, lässt sich am besten als Ohnmachtsvirtuose verstehen. Es geht ihm gut, wenn er von allen Seiten den Hohn erntet, den er mit Fleiß und Vorsatz vorher gesät hat. Amerikas Konkubine EU plant ihren nächsten Schwächeanfall wie ihre Bürger den kommenden Jahresurlaub. Beides hängt auf eine untergründige Weise zusammen.
Wie in solchen Fällen üblich, tut sich Deutschland als Musterschüler hervor. Man könnte die deutsche Politik als Ohnmachtskaskade charakterisieren, nicht ohne den ergänzenden Zusatz, dass sie von unten nach oben verläuft. Freie Bahn dem Ohnmächtigen! So lautete die Parole, fände die Ohnmacht den Ausdruck nicht zu maskulin und damit indiskutabel. Also heißt die gemeine Devise Was mit Politik machen, auf den Leib geschneidert all den Machern, die angstvoll vor dem davonlaufen, was Politik mit mir macht. Vollblutpolitiker werden in diesen Kreisen nicht gern gesehen. Sie gelten als heimliche Blutsäufer und Schlimmeres.
Merke: Wer sich vor dem ins Hemd macht, was Politik mit ihm macht, mit dem macht Politik, was Schwächlingen einfällt, wenn sie in Machtpositionen einrücken, denen sie innerlich nicht gewachsen sind.

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OHRENBLÄSER

Wer denkt, Elite träumt, der hat nicht verstanden. Elite träumt nicht, sie handelt. Sie hält sich ihre Träumer, das ist wahr, aber nur als Ohrenbläser. Sind die Ohren wieder blank, schubst sie sie von der Tafel. Die Träumer aber, sie halten sich für die wahre Elite und überdies für unabkömmlich. Niemand, so denken sie, ist da, der ihren Platz einnehmen könnte. Nur im Verbund mit ihnen kann Elite die Welt retten. Und wozu wäre Elite sonst da? Die zusatzlose Elite findet den Einfall superb und lässt ihre dienstbaren Geister ausrechnen, was sich daran verdienen lässt. Stimmen die Zahlen, so rollt die Weltrettung auf allen Kanälen, werden Wälder gerodet und Windräder installiert, bloß um einen farb- und geruchlosen, überdies ungiftigen Stoff aus der Atmosphäre zu entfernen, und das ist erst der Anfang. Gewaltige Industrien lassen sich elegant auf solche Weise verschrotten, andere auf anderen Kontinenten in Windeseile an ihre Stelle setzen. Denn die Rettung der Welt duldet keinen Aufschub, sie findet jetzt oder niemals statt. Wenn allerdings – es gibt immer ein allerdings und manchmal sogar ein großes –, wenn allerdings die Verbraucher wegbleiben, dann bleibt auch der Geldfluss weg und alles rennt wieder in die andere Richtung. Aber ging es nicht darum, den Verbrauch weltweit zu drosseln? Das ist richtig, aber es trifft nicht den Kern. Und der heißt nun einmal Verbrauch. Da staunt das Völkchen der Ohrenbläser und raunt vom rätselhaften Einbruch der Wirklichkeit. Man ist eben elitär und hatte die andere Seite nicht auf dem Schirm.

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OPFER

Warum hat sich Girards Opfertheorie der Kultur nicht durchsetzen können? War sie zu wenig durchdacht, zu unreflektiert, zu sehr auf die Durchsetzung einer Figur erpicht, um auf die Dauer das Heer der Auguren befriedigen zu können? Wer das Spektrum der Theorien durchmustert, die zur selben Zeit und seither in den Zirkeln der Fachleute und der Öffentlichkeit ihren Weg machten und zu Eckpfeilern des modernen Weltverständnisses wurden, mag das kaum glauben. Richtig ist: wenig mehr als eine dumpfe Verstärkung des Unbehagens an der Kultur hat sie nicht geleistet.
Dass die Herstellung von Gemeinschaft zwischen rivalisierenden Gruppen und Personen die zentrale Leistung aller Kultur, dass im Sündenbockmechanismus das Herzstück dieser Veranstaltung namhaft gemacht werden kann, lässt sich nur gegen den täglichen Augenschein bestreiten. Näher wäre es also gelegen, hier differenzierend in der Analyse fortzufahren, als achselzuckend zum nächsten Thema überzugehen. Doch Girard hatte die Aufdeckung der Verfolgungsmuster zu weit oder nicht weit genug getrieben, er hatte rücksichtslose Aufklärung verlangt und den Schematismus weiter bedient, da er, im Gegensatz zu den anderen, Bescheid wusste, er hatte nicht begriffen, dass die literarischen Texte, die sein Begreifen genährt hatten, zwar Grundtexte der Kultur darstellen, aber ihre Praxis in eine Ferne rücken, aus der sie gefahrlos genossen werden können. Er hatte die ästhetische Katharsis mit dem Opfermechanismus verwechselt und damit ein Allerweltswissen in ein Geheimwissen verwandelt.
Aus Girards Schriften spricht der typische Interpret des vergangenen Jahrhunderts, der alles neu zu stellen verspricht – durch einen begrifflichen Hokuspokus, ein Hexen-Einmaleins, das jede Situation anschärft und von Grund auf wendet. Vor Theorien wie der Girards verstummen die Menschen, sie können nicht widersprechen und können die Praxis nicht fahren lassen, von der in ihnen die Rede ist. Überdies konnte sie, wenngleich gegen den Willen ihres Urhebers, den Anschein verstärken, als habe die mythisch verhaftete Kultur in der liberalen Gesellschaft bereits ihr Heilmittel gefunden. Im Feldzug gegen ›fundamentalistische Kulturen‹ zählt sie daher vermutlich zu den wirkungsvolleren, weil versteckten, mehr ›gewussten‹ als zum Einsatz gebrachten Waffen.
Schließlich hat es der Interpret der Kultur versäumt, den Heilssuchern, die ihm zu folgen bereit waren, ein Corpus an heiligen Texten anzubieten, das der Schule selbst den nötigen Zusammenhalt beschert hätte. Sein größter Fehlgriff allerdings war es, allein die Evangelientexte mit der welthistorischen Autorität auszustatten, den Mythos zu entkräften – außer den eigenen natürlich, die in sicherer interpretierender Distanz verweilen. Das Beharren auf dem protestantischen Schriftprinzip, als habe man seine Bedeutung erst heute begriffen, besitzt ohne Zweifel eine originelle Seite, die andere ist – naiv.

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OPFERCULUM

Das Lateinische besitzt den Vorteil der klaren Trennung der Geschlechts- und Sacheigenschaften bereits im Nomen, ganz ohne vorgesetzten Artikel, weshalb alle Sprachen des lateinischen Kulturkreises gelegentlich die Möglichkeit zu Hybridbildungen nützen, wenn sie etwas Wichtiges mitteilen wollen.
Opférculus, Opfércula, Opférculum: damit ist, auch im Deutschen, allen Anforderungen an sprachliche Sauberkeit Genüge getan und es erhebt sich die Frage, was mit dem Wort eigentlich gemeint sei.
Um es kurz zu machen – ein Opférculus ist jemand, der für sich einen Opferstatus reklamiert, aber dafür nur imaginäre Gründe aufbieten kann: Leidableitungen zweiten und dritten Grades, Leid durch Verallgemeinerung, Übertragung und Übertreibung, gelegentlich auch durch Lektüre. Ja, selbst das Lesen, einfacher noch: das Fernsehen kann Leid verursachen, vor allem, wenn es dabei um schreckliche Dinge geht. Der Mensch ist schreckhaft, was dazu führt, dass Mitgefühl leicht in Selbstmitleid umschlagen kann, ohne dass der Fühlende sich des Übergangs bewusst wird – eine Art Dialektik im Dunkeln, aber das sagt Kennern der Dialektik nichts Neues. Solange ein Opférculus sein Haus nicht verlässt, i.e. sein Opferdasein nur innerhalb der eigenen vier Wände auslebt, bleibt die fühllose Welt taub für sein Anliegen. Es muss also in die Öffentlichkeit gehen, um auf sich aufmerksam zu machen, am besten in Buchform. Aber am eindringlichsten bleibt doch das Interview.

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OPPORTUNITÄT

Was, bitte, ist ein Exzess? Ein durchgeführter Glaube geht über das hinaus, was man vom bloßen Glauben erwartet. Vom Glauben Taten erwarten heißt ihn auf die Probe stellen. Warum? Ist das noch Glaube? Ist es wirklich noch Glaube? »Ich glaube schon«, beteuert der Gläubige. »Ich glaube nicht«, nickt der Ungläubige, er fühlt sich durch den Tenor der Frage angesprochen und besetzt die Lücke. die sich hier auftut. Eine Glaubensprobe muss hart und entschieden sein, sonst gilt sie nicht und macht den Verdächtigen nur verdächtiger. Wer entscheidet darüber, wie hart und entschieden sie ausfallen muss? Der Gläubige? Der Ungläubige? Beide sind verdächtig, beide sind befangen, beide wollen im Grunde dasselbe – Bestätigung für das, was sich nicht bestätigen lässt. Mit seinem Glaubensproblem ist jeder allein. Er kann seinen Glauben teilen, er kann sich über ›Probleme des Glaubens‹ verständigen, aber mit seinem Glaubensproblem ist er allein. »Ich teile deinen Glauben«: ein Angebot, kaum auszuschlagen, und dennoch vollkommen unnütz. »Was glaubst du denn, was ich glaube? Glaube du nur, ich glaubte, was du dir unter meinem Glauben vorstellst. Ich weiß genau, was du glaubst, doch glaube nicht, du wüsstest deswegen, wie es in mir aussieht.« Glauben, das wäre also: wie es in mir aussieht. Wie es aussieht, darüber kann ich reden, ich kann es auch lassen, es läuft auf dasselbe hinaus. Die Lösung des Problems liegt im Exzess. Der Glaube muss aus sich herausgehen, um vor sich zu bestehen, er muss ausschweifend werden, um bestimmt zu werden, er muss Theorie werden oder Liebe oder Bekehrungswut oder Mord und Totschlag, dies alles, um Ursache von etwas zu werden und als Ursache: reell. Ein erprobter Glaube ist einer, auf den der Gläubige zurückweisen kann als Ursache dessen, was hier geschieht oder geschah. Er ist schuld, also ist er reell. Er existiert und verfügt über einen Wirklichkeitskern, einen wirklichen Inhalt, einen Inhalt, dem eine Wirklichkeit entspricht, geglaubte Wirklichkeit, an der zu zweifeln, die zu leugnen zwecklos ist. Wer zweifelt, wer leugnet, nimmt die Außenperspektive ein und kommt anders in Betracht als ich, der Gläubige: er ist Teil meiner Aufgabe. Natürlich kann das Modell unter Druck kollabieren, aber fürs erste ist es stabil und druckresistent. Es eröffnet Handlungsoptionen, wo vorher nur Wüste war – Opportunität.

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OPS

»Ops«, sagte die Maus, die den Faden nicht abbiss, sondern weiterspann, »O-P-S.« Sie wollte sich nicht weiter auslassen, vielleicht, weil sie fürchtete, darüber zahnlos zu werden, doch auch so war sie deutlich genug. Und sie fügte, scheinbar unvermittelt, hinzu: »Opera sunt servanda.« Kein Lachen formte sich im Gesicht der Hydra, in diesem nicht und in dem dort auch nicht.

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ORCHIDEENBLÜTE

Ginge es nach den Vorstellungen einer bekannten Frauenzeitschrift, so wäre eine Hälfte der männlichen Bevölkerung dauerhaft damit beschäftigt, die andere wegen vergangener oder künftiger Sexualdelikte hinter Gitter zu bringen, während die Frauen, soweit sie nicht ihren verantwortungsvollen Berufen nachgehen, energisch darauf bestünden, dass endlich mehr zu ihrer Sicherheit geschehe.
Früher kämpfte frau gegen sexistische Werbung, die jetzt ihre Frau ernährt. Ein paar Pfiffige streichen fröhlich die Schecks ein, die ihnen der ewiggestrige Männlichkeitswahn für ein paar Infamien über einen weibstollen Halbprominenten ausstellt, der gerade vor Gericht sein Fett abbekommt. Das Schönste dabei: sie sind angekommen, wo sich mit den Jahren ganz von allein die dicksten Polster bilden, in der Mitte. Dort ruhen sie in sanften Fauteuils, lassen ihre ergraute Mähne spielen und erteilen dem Volk, das seine Beziehungsprobleme im Suff ertränkt, Nachhilfeunterricht in den Disziplinen, in denen es seit jeher den übelsten Neigungen frönt, als da sind Denunzieren, Verdächtigen, Verunglimpfen, Vorverurteilen, Nachtreten, Heucheln und Dummschwätzen.
— Warum hörst du auf diese Vettel, erkundigt Irene sich spitz, gefällt sie dir etwa? Sie liebt die drastischen Ausdrücke und hält sie für Seelennahrung, ohne die das Leben verkümmert. Aber Ariel ist ganz Ohr, er hört den Sound alter, längst vergessener Familienabende und überlegt, wie lange Tante Gertrud jetzt tot ist. Sie hatte ja recht, denkt er, Männer sind Schweine, warum habe ich mich so lange gegen diese Einsicht gesträubt. Frauen sind Orchideen, sie leben in Gewächshäusern und nur Gärtnerinnen dürfen sie berühren. Jedenfalls behauptet das die Kamera, deren Schwenks sie bedingungslos Folge leisten. Natürlich steckt noch etwas anderes dahinter, aber das ist mir zu hoch und ich gehe jetzt schlafen.

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ORDINÄR

Ordinär: die Klage, einer Generation anzugehören, die nichts erlebt hat, soll heißen, nicht in Kesselschlachten und KZ-Krematorien verheizt, nicht von Bomben zerrissen und von Geheimdienst-Schergen gefoltert wurde. Das müssen zarte Erlebnisseelen sein, die nach derlei dürsten, vor allem, wenn man bedenkt, dass sie jederzeit die Wahl hatten, eine der zu ihren Lebzeiten angeheizten Höllen freiwillig zu entern. Da es eine literarische Klage ist, kommt die Frage nach dem brutalen Sinnstifter hinzu, den so jemand braucht, um etwas zu sagen zu haben. Bleibt er aus, sagt man eben nichts, man sagt es ununterbrochen, der Ausstoß per annum stimmt und man hat sogar eine Aufgabe. Das Evangelium des Nihilismus kann nur von Leuten gepredigt werden, die nicht wissen, was es bedeutet. Denn es bedeutet ihnen nichts.

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ORNAMENTUM

Mit jeder aus dem Bildbereich fortstrebenden Fläche verbindet sich automatisch die Vorstellung des ausgewalzten Gehirns. Neben den Augen flüchtet es in die Breite und bildet die Tafel der im Innern geschauten Objekte.
Wenn aber, je nachdem, woher der ›Geist der Zeiten‹ weht, auf diesen Flächen, gleich welcher Art (es gibt zehntausende), sich das vermeintlich Böse tummelt, so hat der Betrachter oder Besitzer Grund, es ebenso zu fürchten wie das zu seinem Schutz bestellte Polizeiwesen. Und würde er einmal aus Unbedachtheit oder wohl auch geheimer Absicht vom Widerspiel des Bösen in seinem Innern zu reden beginnen, so müsste er sich, den Aufpassern in seiner Umgebung sei Dank, am Ende vielleicht vor einem Gericht verantworten.
Zu Inquisitionszeiten wachsen gewöhnlichen Richtern staunenerregende Fähigkeiten zu. Sie können dann, zeigt man ihnen ein Bild, Gesinnungen sehen, so wie andere Leute ihre toten Verwandten oder den nahenden Gerichtsvollzieher. Sieht so ein Richter auf einer dieser farbigen Flächen unkorrekte Ansichten (was öfter vorkommt, als der Laie annimmt), dann hängt der Ausgang des Verfahrens am dünnen Fädchen der Kunst, die alles (oder fast alles) rechtfertigen kann.
Hier nun tritt nach Paolo Veronese das Ornamentum in Erscheinung. Es gehört, jenseits der Psychologie, zur Produktion der unabhängig vom Thema ordnenden, höchst eigenwilligen Zwangsästhetik, die keine Rücksicht auf das Passende nimmt. Es sind ungereimte Erscheinungen, die dringend eingesetzt werden müssen, um jene Vollständigkeit zu erreichen, die weder aus der Vernunft noch der Phantasie zu erschließen ist.
Das Ornamentum ist sogar kostbarer als die reine Phantasie, weil es deren Mängel und Lücken unvorhersehbar, ja zwanghaft vervollständigen kann. Sich ihm zu entziehen wäre ein größeres Verbrechen, als einem Tabu zu gehorchen.
In Veroneses Gastmahl im Hause Levi sind es die deutschen lanzichenecchi und ein offenbar als unrein gedachtes Hündchen, die dem Künstler zum Vorwurf gemacht worden sind. Hier wurde gegenüber der Inquisition das erste Mal ein Ornamentum beschworen, das den Richtern nur dann begreiflich sein konnte, wenn zuvor eine große Kultur die Selbständigkeit der Ästhetik und die Pflicht, ihren Launen als Mittel der Form Genüge zu tun, lange genug verbreitet hatte. - PM

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OSTRAKISMUS

Hitler, der Deutscheste: ein Austriakismus, der, wie mancher andere, auf intensiver Selbstbeobachtung fußt und so manche literarische Höhenlage bis hin zum Nobelpreis erklärt. In Deutschland, wo man weiß, dass Deutschsein nicht gesteigert, sondern allenfalls gemindert werden kann, wozu man aus Gründen allgemeiner Verträglichkeit in der Regel bereit ist, sieht man mit einer Mischung aus Unbehagen und Faszination auf diesen Vulkan; hätte man nicht seine eigene ›Szene‹, so würde man sich wahrscheinlich stärker daran bedienen, als beiden Seiten bekömmlich wäre. Im Österreichischen ist Deutschsein eine abgetrennte Option, in den alten Nervenbahnen zuckt’s und ruckt’s, und hätten sie einmal mehr einen solchen zur Hand, sie gäben ihn nimmermehr her, sondern vergrüben ihn, wo der Berg am finstersten starrt. So tanzen die feschen Madeln und Buam den Jetset-Tango und schlucken die Kröten, die eine entgeisterte Kultur ihnen hinwirft, während die Deutschen mit bleichen Gesichtern daneben stehen und unaufhörlich die schwärzeste Stunde verfluchen, in der sie ihre Selbstachtung mit dem da verbanden, warum auch immer, denn – EU hin, Euro her – innen tobt er.

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OUT-OF-AREA

Sie wissen nicht, was der Ausdruck bedeutet? Das glaube ich gern. Dabei haben Sie Ihre Finger doch überall im Spiel. Wo steckt nicht gleich Ihre Nase? Na also! Sehen Sie, wenn die Türkei mit Syrien ein Problem hat, dann selbstverständlich auf syrischem Boden. Wo sonst? Wo würden Sie Truppen hinschicken, angenommen, Sie hätten welche? Und schon hat die NATO, die gute alte NATO, ein Problem.
—Warum die NATO? Und wenn schon! Die mischt sich doch überall ein. Da kommt es auf einen Einsatz mehr oder weniger nicht an.
—Ansichtssache, sage ich Ihnen, reine Ansichtssache. Es gibt Probleme, da mischt man sich besser ein, und es gibt Probleme, da mischt man sich besser nicht ein. Am besten geht Out-of-Area, wenn kein Verbündeter stört, aber alle davon profitieren. Da hat man dann auch die Moral auf seiner Seite. Die Moral ist das Schmiermittel aller Einsätze Out-of-Area. Allerdings verflüchtigt sie sich schnell. Also achten die Verantwortlichen darauf, dass es im Einsatzgebiet solidere Laufstoffe, z.B. Öl gibt. Sie glauben mir nicht? Fahren Sie hin! Wo immer wir Out-of-Area unterwegs sind: Fahren Sie hin! Sie denken, wir hätten da Interessen? Fahren Sie hin! Sie werden staunen, wer alles schon dort ist und Interessen hat.

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PAN*EMIE

Unglückswort des 21. Jahrhunderts. Wie viele Lügen werden irgendwann auf dieses Wort gewälzt worden sein? Mit ihm begab sich die Politik in ein Labyrinth, aus dem es für sie kein Entkommen gibt. Gegen weltweit inszenierte Panikmache, hinter der mächtige Interessen stehen, lässt sich wenig ausrichten, es sei denn, man gehört selbst zu den Drahtziehern letzter Hand. Warum auch, wenn sie Macht ohne Ende verspricht? Hobbes hat gezeigt, wie die nackte Angst die Menschen in die Fänge des Souveräns treibt. Und genau das geschieht überall, wo mit Hilfe der Angst regiert wird: die Souveränität wandert, wie von Geisterhand bewegt, vom demokratischen Souverän, dem Volk samt seiner Vertretung, hinüber zur Exekutive, dem Machthaber, dessen alleiniges Gutdünken zählt. Sind solche Prozesse reversibel? Vielleicht kommt man der Antwort mit einfachen Fragen näher, als da lauten: Wie korrupt sind Volksvertreter? Gibt es Gesetzmäßigkeiten, die man dabei beachten muss? Aber auch: Sind Parteien rettbar? Allein oder mit anderen? Lässt sich falsche Selektion von Führungspersonal aufhalten, eventuell umkehren? Die Falle: das Kind, den Parlamentarismus, mit dem Bade ausschütten. Jenseits der Repräsentation gibt es nur Diktatur.

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PANIKENDE

Nach dem Ende der Panik stehen die Leute Schlange. Warum das so ist, weiß man nicht, es steckt in ihnen drin. Es ist nicht so, dass sie es dringend wollten, sie könnten es auch aus dem Katalog bestellen und zu Hause bequem abwarten, dass es geliefert wird. Eher gewinnt man den Eindruck, dass sie es keineswegs brauchen, dass sie den Erhalt auf jede erdenkliche Weise hinauszögern und dass sie sich in die Schlange stellen, um zu warten, nicht, um einmal dran zu kommen. Wer näher hinsieht, bemerkt wohl, dass sie es nicht bis zum Ende aushalten und sich vorher so unauffällig aus der Schlange entfernen, wie sie sich in sie eingereiht haben. Man könnte sogar sagen: weit unauffälliger, denn die Selbstgefälligkeit gibt ihnen doch ein, sich anzustellen, jedenfalls wäre dies die einleuchtendste Hypothese. Doch warum sich grämen? Am Ende der Panik erwartet sie gar nichts, so können sie vorher beruhigt nach Hause gehen, als sei nichts gewesen. Haben sie nicht recht?

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PANTOMIME

Pantomime, die Stückeverlängerin, tritt zwischen die handelnden Personen des Stücks, aber diese sehen sie nicht, denn sie sind beschäftigt. Pantomime hingegen ist müßig, sie hat nichts zu tun, also hat sie sich darauf verlegt, den freien Raum zwischen den Handelnden zu begrenzen. Geübt hat sie diese Rolle schon früher, sie ist ihr nicht neu und sie kann sofort anfangen. Den Leuten gefällt das, sie hat einen Kirschenmund und ein Hemdchen an, mit dem sie Sterntaler fängt. Man kann nicht sagen, dass sie die Aufmerksamkeit ablenkt, denn die Zuschauer haben das Stück oft gesehen und können nur mühsam ein Gähnen unterdrücken. Ach diese Sprüche! Pantomime sammelt sie in ihr Hemdchen, sie kommt von Hölzchen auf Stöckchen, manchmal legt sie sich hin, aber die eingeübte Bewegung läuft weiter, sie ist ein Werkzeug der Regie, das sich nicht abstellen lässt. Pantomime ist schlau und spielt ihr eigenes Spiel. »Wenn wir nur wüssten, worauf sie hinauswill«, denken die Zuschauer und haben das Stück schon vergessen.

← PANIKENDE PAPAS →

PAPAS

»Zwei Papas«, ruft die Frau über den kleinen Weiher, auf dem zwei Erpel, eine Ente und ein entzückendes Entlein ihre Kreise drehen. – »Ach«, kommt es von der Freundin, die ruhig ihren Kinderwagen bewegt. – »Da waren sicher mehr in der Mache und eins ist nur dabei rausgekommen. Ilona hat auch wieder eins von zwei Kerlen.« – »Nein – !« Wer ist Ilona? Ein Hündchen? Die Tochter? Eine gemeinsame Freundin? Das ist nicht zu ermitteln. Erinnerungen werden wach, gelebte und ungelebte.

← PANTOMIME PAPIERRÄTSEL →

PAPIERRÄTSEL

»Links hatte noch alles sich zu enträtseln.« Als das geschrieben wurde, lagen die Optionen auf dem Tisch und keiner wollte sie lesen. Seit der Satz ruchbar wurde, wurde die Linke sich selbst zum Rätsel. So steigert Buchkunst den Preis der irdischen Dinge.

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PARADIESSTOFF

Auf dem Planeten herrscht Krieg und du kannst sagen, du seist nicht dabei gewesen. Dieses Nebeneinander von maßloser Sicherheit und Tod, Leid und grimmiger Aggression ist etwas Ungeheures, es ist nicht wirklich, es trennt die Wirklichkeiten, aber es stellt sich in ihnen nicht dar. Im Yagir sagt man dazu: »Es kann doch nicht angehen, dass...« Natürlich kann es angehen, es geht doch, es geht gerade auf und davon. Auch im Yagir wissen das alle, deshalb sagen sie es ohne Erstaunen, mit diesem harten Blick und einem Stück Kreide zwischen den Zähnen. Zugleich wollen sie etwas tun und Tuwasser-Fahrten, kleinere Strudel inbegriffen, stehen als Freizeitvergnügen hoch im Kurs. Dass sie, unten angekommen, in Bussen wieder an den Anfang des wilden Unternehmens zurückgebracht werden, verwundert sie nicht und weckt wenig Ärger. »Was soll’s, wir werden ja doch verarscht«, heißt es dann und manch einer sammelt Anstecknadeln, um die Gefahren zu bekunden, denen er sich ausgesetzt hat. Im Ganzen der gefährdeten Welt verlieren sie sich, als habe der sprichwörtliche Heuhaufen sie verschluckt, aber im Yagir nimmt man sie ernst. Und nicht nur dort, solche Nadeln sind beliebt, die kleine Gefahr, gefahrlos bestanden, gilt viel an Orten, wo die Gefahr groß ist.

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PARADIESZEICHNUNG

Solange das Paradies existiert, existiert keine Hölle. Hört das Paradies auf zu existieren, so entsteht aus seinen Elementen die Hölle. Das behaupten im Yagir die Theologen. Was sagen die Staatsrechtler dazu? Bei ihnen, hört man, geht die Hölle dem Paradies voraus. Ihr Paradies ist kein Garten der Seligen, sondern ein Refugium der Gezeichneten. »Kein Zeichner möchte ins Paradies, er möchte nur andere dazu bringen, ihn für seinen Schöpfer zu halten. Folge der Zeichnung, lautet der Befehl, und die Gezeichneten fühlen, wie eine Last von ihren Schultern gleitet. Diese Last... woher sie nur stammt?« »Solange sie anderen die tägliche Hölle bereiten konnten, waren sie freie Menschen, jetzt, da sie aus der Hölle ins Paradies blicken, dämmert es ihnen, dass diese Freiheit nur Täuschung war. Wie war es möglich, sie so zu betrügen?« »Damit ist es vorbei. Warum sollte man sie diesmal belügen, nach soviel Leid, angesichts goldener Berge, auf denen schon das Abendrot liegt?«

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PARALLELGESELLSCHAFT

Das ist ein Ausdruck, dessen Erfinder ein Preis gebührte – ach was, zwei Preise, drei, fünf, ein ganzes Dutzend, alle tiefrot wie die Rosen, die Tante Emmy immer zum Geburtstag bekommt, weil sonst das Jahr für sie schon gelaufen ist. Der gewiefte Zeitgenosse denkt gleich an Para, Para wie Paradies, Para wie Parasit, Para wie Paranoia… Er kann es nicht lassen, er assoziiert frei, er denkt, wie er denkt, weil er gar nicht daran denkt, sich das Denken verbieten zu lassen.
Der gewiefte Zeitgenosse ist zu gewieft, um den simplen Sachverhalt ins Auge zu fassen: ein Land, zwei Systeme. Besser gesagt: ein System, zwei unterschiedliche Weisen, es zu interpretieren: als fairen Vertrag und als laisser-faire. Der gewiefte Zeitgenosse hat nicht den Absicht, sich auf eine Absicht festnageln zu lassen, etwa die, eine Mauer zu bauen. Der gewiefte Zeitgenosse kommt mit allem zurecht, warum nicht mit zwei Systemen in einem? Zwei Systeme, denkt er, sind besser als keines. Und wer soll morgen die Brötchen backen? Einer Gesellschaft, die sich ausgeklinkt hat, ist mit Verboten nicht beizukommen. Eine Abweichung, die nicht weicht, ist wie eine Existenz, die nicht existiert. Wir wollen sie leugnen und behaupten, die anderen seien die Leugner.
Ein Zug, zwei Gleise: mancher Kopf geht darüber verloren, mancher rettet sich in Resignation.

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PARALLELUNIVERSUM

Im Paralleluniversum des Witzes stehen die Uhren kopf, und das ist wenig gesagt. Eine schöne Lügenwelt, die da aufgebaut wurde. Das heißt, auf einen Deckengeher wirkt alles normal, aber suspekt. Das allein, normal und suspekt, ist eine Mischung, die man sich auf der Zunge zergehen lassen sollte – langsam, sehr langsam und – überlegt. Wozu nie Zeit bleibt, jedenfalls nicht in diesem Leben. Ob anderwärts? Das wäre zu überlegen. So wie die Frage, ob jenes Paralleluniversum bewohnbar, was sage ich, ob es betretbar sei oder nur durch Glasscheiben betrachtbar wie das Tiefseebassin im Meeresmuseum. Die meisten kennen es jedenfalls nur durchs Bullauge und halten es, alles in allem, für eine ebenso runde wie gefährliche Sache. Dabei wimmelt es in ihm nicht nur von Fischen, bewahre, man sieht auch Menschen, ins Gespräch vertieft oder einsam wandelnd, man sieht Lesehirsche und anderes Getier, auf das man auf der Straße nicht stößt, Seziertische voller Gerümpel, das Posthorn von Säckingen und die Lanze des Bonaventura, ein heimliches Schlangenwesen, das sich das Schlängeln abgewöhnt hat und für etwas geradesteht, das nie gemeint war. Aber das sind nur Effekte eines noch ungeübten Wiedererkennens, dem die wirklichen Schocks erst bevorstehen. Denn die Zeit, die Verlaufszeit, die jeder kennt, verläuft sich dort anders, gerade sie. Man hat ihr die Spitze abgebrochen und den Preis heruntergesetzt, doch geht sie nicht weg. Wie das? Gleich Dürers Melancholie träumt sie sich aus der Welt hinaus und weiß nicht wohin. Schon das Wort ist für sie ein Pappkarton, bei dem das Knistern für einen Inhalt durchgeht, den keiner sieht. Weltzeit, ein Wesen für Einäugige. Die Uhren, von denen sie sich ablesen lässt, haben eines gemeinsam: sie drehen das Rad weiter. Mancher erwacht gerädert, der sich auf ein Frühstück bei Theo’s freute. Das ist nicht anders als im Leben einer Kulturnation, die den Haken ins Alphabet nahm und das Henken als Dreingabe abstaubte. Wo der Staub meterdick liegt, findet sich auch ein Schild. ›Mach keine Witze!‹ steht darauf und: ›Nicht abstauben‹. Auch der Staub liegt verkehrt, eigentlich liegt er unter den Gegenständen und bettet sie weich. Er füllt das, was ›Luftraum‹ zu nennen einer nicht übel Lust hätte, wenn nicht selbst die Lust... egal, sie weiß den Spaß nicht zu finden und vergnügt sich, ungewollt heiter, mit Schwester Allotria, der saum- und kramseligen.

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PARTNERANGST

Unter Deutschen grassiert eine merkwürdige Art, sich für anderer Staaten Interessen zu erwärmen, ohne erkennen zu lassen, ob sie ihnen überhaupt ›bewusst‹ sind. Das gilt für die Presse im allgemeinen und ganz besonders für ihre Zulieferer, die intellektuellen Publikumslieblinge. Vor Sarajewo nannten sie es ›kosmopolitische Sendung‹, danach Nibelungentreue und heute ›transatlantische‹ oder kürzer noch ›Westbindung‹. Dahinter verbirgt sich die berühmte Mittellage, die durch jeden neuen Riss, der die Nato durchzieht, wieder ein Stück aktueller wird. Sie neurotisiert jede außenpolitische Bindung und macht das Land für seine Verbündeten teils unkalkulierbar, teils undurchschaubar. Man will sich binden auf immerdar und findet immer nur Partner auf Zeit in wechselnden Konstellationen. Da bleibt es nicht aus, dass die Politik sich von Zeit zu Zeit mit den falschen Partnern im Bett wälzt – vor allem wenn man ihren Medien glauben will –, weil selbst der Staat der Lüfte Interessen besitzt, die er nicht per Leitartikel in Luft auflösen kann.
Man hat gesehen, wie die Angst aufstand im deutschen Parlament, als die Einheit beschlossene Sache war, und mit bebender Stimme das Vermächtnis des Nachkriegs beschwor: »Nie wieder allein.« Und es ist was dran. Nirgendwo sonst in Europa herrscht diese tiefe Sehnsucht nach einer gemeinsamen europäischen Außenpolitik. Die reißerischen Alleingänge der anderen demolieren sie ein ums andere Mal und die Deutschen fragen sich bebend, ob sie nun ›schuld‹ seien. Das Beste an Europa sind seine Familienfotos, aufgenommen unter den Gipfeln der Alpen, an den Stränden von Biarritz oder in Sichtweite norddeutscher Offshore-Windparks: man kennt sich, man vergisst sich, man ist miteinander durch und kontrolliert seine Gefühle. Dafür genießt man die logistischen Vorteile eines gemeinsamen Urlaubs und überschlägt in Gedanken, wofür man spart: für Europa natürlich und seine nächste Auszeit.
Never alone again.

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PAS

Parental Alienation Syndrom – ein kleiner Schritt für die Töchter und Söhne der Emanzipierten, ein großer Schritt für die Menschheit. Welcher der vielen Schritte auf dem Weg zur Entfremdung mag der entscheidende sein? Niemand weiß es, niemand wird es je wissen. Unübersehbar sind nur die Folgen: der Mensch ist ein anderer, er ist ›ganz verwandelt‹, er isst ab jetzt das Brot der Armen und wäre er auf Rosen gebettet. Vieles bleibt Mutmaßung, gestützt auf Wahrnehmung. Das verarmte Leben gibt sich ja nicht zu erkennen, im Gegenteil, es verhüllt sich, wo es nur kann. Hochmut ist das Erste, das Zweite, das Dritte. Nicht der Hochmut, der vor dem Fall kommt, bewahre, nein, der langsame, schleichende Hochmut, der Hochmut der Schleicher, der so leicht in Kläglichkeit übergeht, in wirkliche, kommentarlose Ausdruckslosigkeit, auf der die Klage schwimmt wie das Brotstück in der Wassersuppe. Ein Schleier des Geheimnisses liegt über dieser Krankheit, ausgeworfen von Müttern, gelegentlich Vätern, die sie ausgelöst haben und sorgsam darauf achten, nicht ins Kreuzverhör zu geraten. Und wenn schon. Dieselbe Attitüde, die das Entfremdungssyndrom schürt, lässt sie aus allen Befragungen ungeschoren davonkommen, ach was, als Ankläger, Richter und Gefangenenwärter zugleich, als wahre Ungeheuer der Repräsentation, als ganz ganz wichtiges Personal.

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PATERNOSTER

Die kleinen Nationen wünschen sich zu erhalten, die großen wollen die Macht. Daraus könnte geschlossen werden, dass eine nur groß genug sein muss, um die Macht zu wollen, selbst um den Preis des Verschwindens. Was für Nationen gilt, das gilt, wenngleich nur begrenzt, auch für Personen: nicht, weil Nationen welche wären, sondern weil sie sich in ihrem Personal erkennen. Wen die Nation nichts angeht, existiert der überhaupt? Die Nation jedenfalls betrachtet ihn als Verfügungsmasse, als ›Ressource‹, angelegt, um sie größer erscheinen zu lassen und ihr Erfolge zuzuführen – Erfolge, die diejenigen, die sie erringen, nichts angehen und im Sand respektive auf den Konten der Reichen versickern. Die bleichste unter den Nationen möchte sich selbst vergessen machen, dass sie überhaupt eine ist – im Glauben, wäre sie eine, so müssten die anderen sie hassen. Dagegen besteht die mächtigste darauf, Ausnahme-Nation zu sein, und stellt es den anderen frei, sich ihr anzuschließen und dafür die erbärmliche Illusion dranzugeben, in gleicher Freiheit geboren zu sein. Gleich frei zu sein widerstrebt den zur Macht Entschlossenen, am liebsten schmeckt ihnen der Titel Erster unter Gleichen, von der Freiheit ist da schon nicht mehr die Rede. Pater patriae hieß der vornehmste Herrschertitel im alten Rom, als die Freiheit perdü und die Macht noch im Wachsen begriffen war. Im Paternoster der Macht bleiben die Türen nach oben offen. Doch in Wahrheit handelt es sich um Zeitfenster und die Reise ist limitiert. Wer an die Grenzen stößt und nicht aussteigen will, der empfängt seine Lektion.

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PATHÉTIQUE

Zur Entspannung der Netze zwischen gesprochenen und gesendeten Worten überwindet das Alphazet, von unbewussten Ideen gestiftet, die Linien der bisher nur wenig betretenen Zukunft sowohl des Wassers wie der Erde, wie wir am Regen bemerken, der ja gelegentlich auch unser Werk ist, oder der Feuersbrünste unter den Bratpfannen großer Köche der Alchimie und anderer Gesinnunungsmeister der bonne nourriture.
Uns bleiben die Speisen, bis tief in Gedanken der Jagd und des Krieges unter den Worten, eine gute Nahrung für ferne umwölkte Völker, die uns einmal durch hohe Verwirrung gleichen. Unübersehbar liegen die Ursachen aller Dinge in Wut oder Gnade ihres eigenen Willens. Man vergesse das nie. Kein Ding ohne seinen Dämon.
Wir, vom kaleidoskopischen Wortregiment Grabbeau, als übernatürliche Leser wie außernatürliche Schreiber, sämtlich auf allen Feldern der Ehre im Handwerk der Verwandlungen wohl geübt, zaubern den neuen Weitblick durch Tinte, Farbe und Pfeile bis in die Herzkammern der Gegenstände, die wir im Dunst der Künste erfassen, um sie alsdann erleuchtet und blind, ohne der Wirklichkeit je eine Chance zu geben, in uns selber zurückgeleiten, um sie dort zerplatzen zu lassen. Daraus besteht das Wesen der alchimistischen Kaleidoskopie.
So fliegen wir ebenso durch das künstliche Lufteis niederer Flüsse im Zustand der ersten Vergoldung, manche nennen das Nebel, wie auch höher hinauf in die Berge der fetten Farben, die uns die griechische Malbutter Chiricos, aber auch die Grottenbutter durch zaubernde Zwerge im Tiegel der ewigen Kunstzeiten aufbewahrt haben.
Wir gestehen, dass wir damit die immer zu jungen Papiere und die ebenso immer zu jungen und weißen Gedanken besudeln, auf dass eine fette Tiefe die Unterlagen der Kunst zu Offenbarungen zwingt, die sie kaum selber ästhetisch begreifen kann. Auch erspart dies später die Vernissage, denn Fett schwimmt oben.
Was die Zwerge betrifft, so wissen wir auch, welche Rolle das zerrissene Rumpelstilzchen, ihr deutscher König, für uns gespielt hat, nachdem wir es wieder zusammengeleimt haben. Ohne erneut ein erstes Kind versprechen zu müssen – die Natur ist uns, was dieses Übel betrifft, verhasst – schenkte uns dieses wärmste aller Herzen der deutschen Gnome sein Gold, dass wir es im Zeichen des großen Grabbeau erneut zu Stroh spinnen möchten. Das nennen wir unser Zurück zur Natur. - PM

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PATRIA SANA

Ein gesunder Patriotismus regelt sich über den Sport. Das hat den Vorteil, dass man sich anderswo nicht über ihn wundern muss; er ist auf ein Feld abgelenkt, auf dem außer ein paar Rippen und hier und da einem Schädel wenig zu Bruch gehen kann. Das Modell könnte bestechen, doch hat es, wie alles Bestechende, seine bedenklichen Seiten. Zum Beispiel scheint es nicht ratsam, die Nation über den Fußball zu fördern oder gar abzufackeln, wie manche zu denken scheinen, denen das Nationalgefühl unheimlich bleibt. Man sperrt dabei diejenigen aus, die bei dem Gegröle nicht auf ihre Kosten kommen, also die Intelligenz, man erklärt die Nation zum Vaterland aller Hirnlosen. Die Jungen ficht es nicht an, deshalb hat man sie eine Weile auf seiner Seite. Aber niemand bleibt ewig jung, irgendwann fliegt die Sache auf. Was dann? Die einen wollen sich mit der Nation nicht erwischen lassen und die anderen hätten gern eine. Niemand begibt sich ohne Selbstzweifel unter die Deutungshoheit von Rüpeln, es sei denn, er wäre einer. Etwas besitzen wollen, von dem man ein Teil ist, ohne gefragt zu sein, etwas vermissen, was einem peinlich ist, wenn es in der Realität begegnet, ist ein seltsamer Zug, der nirgendwohin führt außer aufs Abstellgleis. So wandeln Aufklärung und Schmähsucht Arm in Arm den Weg der Gewalt, voller Abscheu, doch guten Mutes.

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PATT

»Patt«, ruft die Maus, es klingt, als haue sie auf den Putz, dabei kommt sie nicht weiter. Wo sie nur hin will? Sie will etwas erreichen, soviel ist sicher. Sie will die Verhältnisse klären, solange sie hier das Sagen hat, also vor langer Zeit. Wo steht die Welt heute? Sie will das wissen, sie ist eine Maus und zählt sich naturgemäß zu den Großen.

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PDA (Partei der Abneigung)

Die Partei der Abneigung ist die beste. Keine andere kommt ihr nahe, sie ist die beste, sie weiß das Ziel und den Weg. Niemals kommt sie in Versuchung, das Falsche um des Richtigen willen für richtig zu halten. Lächelnd tut sie das Falsche, wenn es darum geht, sich am Richtigen schadlos zu halten. Und immer ist sie am Drücker: wer die Macht der Abneigung nicht erfahren hat, der weiß gar nicht, was Macht ist. Eine richtige Abneigung ist wie ein Sechser im Lotto. Entweder du machst weiter wie bisher oder du hast alles verloren.

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PECHMARIE

Dass einer, der auf dem Rücken liegt, zugleich ungeheuer oben sein kann, ist allgemein bekannt und wird gemeinhin geschlechtlich interpretiert. Nicht so im vorliegenden Fall einer exhumierten Leiche, an der das Gedächtnis zuschanden wird, weil es nichts hergibt. In der Regel ein reicher und sorgloser Spender, zeigt es sich hier erstaunlich zugeknöpft, als sei es insgeheim verschnupft und sogar verstimmt, und lässt nur ›gewisse‹ Inhalte durchgehen. Das Bedauern darüber ist ebenso groß wie unbedarft und mit Sicherheit heuchlerisch. »Sie war eine dusselige Kuh«, soll das Gedächtnis, in Bedrängnis gebracht, gemurmelt haben, ohne sich aufzurichten. Andere wussten es besser und alle Wege standen offen. ›Zurück zu Marie!‹ hörte der Bauer einst und ging von der Scholle. Wie kann ein Bauer das wagen? Nur auf ein wenig Pechblende hin? So ein Fund gelingt doch fast jedem im Leben. Im Leben bleiben, im Leben leben, das, meint Marie, ist die Kunst. Oder wäre es, wenn... Nun, wenn der Himmel halkyonisch und die Wäsche getrocknet ist, scheint vielen vieles möglich. Was ein paar Unentwegte ›Zukunftsmusik‹ nennen, ist ein Nachklang alter Geschichten. Die Armenbibel, mit viel Geld restauriert, aufgehängt im Vorzimmer der Macht. O Marie! Sei ehrlich, zeig dein Gesicht.

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PEER REVIEW

Wenn in der hunderttausendsten Aufführung eines konventionellen Stücks der A-Klasse, sagen wir zum Beispiel des Peer Gynt, der Hauptdarsteller am Ende aufsteht und versucht, mittels einer Folge grotesker Verrenkungen den Einlass in den Mutterschoß seiner Geliebten zu erzwingen, offenkundig nicht, um darin zu vergehen, sondern um sich schlussendlich als Embryo zu verwirklichen, nachdem die Seifenträume geplatzt sind, dann wird das Publikum plötzlich still und neugierig, um zu sehen, was passiert, obwohl sonnenklar ist, dass weder etwas geschehen wird noch geschehen kann. Diese ins Nichts gespannte Erwartung entlädt sich aber nicht im Gelächter, wie man erwarten könnte, sondern in höflichem Applaus. Warum? Welches Voyeurs-Bedürfnis erfüllt der Bohrer? Das Stück ist bereits zu Ende gegangen, es ist aus, wie es so schön heißt, es handelt sich also um eine Zugabe, um ein schauspielerisches Husarenstück, als könnten sie auf der Bühne nicht genug kriegen und wollten den Abgang, koste es, was es wolle, noch etwas hinausschieben. Das entspricht gewiss der Mentalität der Zuschauer, aber vermutlich auch der politischen Geldgeber, die nicht zugeben wollen, dass zwar der Wahlkampf gewonnen, aber der Kampf zu Ende ist und nur der Krampf fortdauert. Die Theatersprüche donnern über die Bühne, als verbrenne in ihnen noch immer der alte Sinn-Saft, und das im Rundum-Einsatz verschlissene Präservativ simuliert die Verhinderung, dass etwas dabei herauskommt und das macht sicher auch einen Sinn. Wer Sinn macht, weiß: der Nächste, der kommt, setzt seinen daneben.

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PENDLERBLOCK

—Pendeln zerstört die Person.
—Welche Person?
—Gute Frage. Nehmen wir eine Gesellschaft X, die von Pendlern regiert wird, lebenslangen Wohnortpendlern, mit einem Häuschen bei Pforzheim und einer Stadtwohnung in Mönchengladbach oder in Stuttgart oder in, nun ja, Berlin oder Frankfurt/Oder, manche verschlägt es weiter hinauf oder hinunter, kartenmäßig gesehen. Das ist keine kleine Sache, obwohl wenig darüber geredet wird. Das Pendeln...
—Darf ich unterbrechen?
—Ja. Nein, zum Teufel, nein. Ein unterbrochenes Pendeln kommt hier nicht in Betracht, mit dem Körper regeneriert die Seele, bleibt die Anstrengung, der Verschleiß, subkutan, aber, nun ja, nun ja...
—Ja?
—die Margen werden breiter, die Gefahr scheinbar geringer, aber lebenslang... – sagen wir zwanzig Jahre...
—Sagen wir: nach zwanzig Jahren ist der Mann tot.
—Wie Mann?
—Weil der Mann pendelt. Das ist die Regel. Die Frau ist berufstätig, der Mann ist Berufspendler. Anfangs, bevor ›Kinder da sind‹, ist das noch anders, man besucht einander wechselseitig, schließlich lebt man zusammen. Mit dem Kind ändert sich das. Aber es geht auch ohne Kinder.
—Was geht?
—Die Nullifizierung des Partners.
—Klingt wie ein Programm.
—Fragt sich wessen.
—Das habe ich mich lange gefragt und keine Antwort bekommen.
—Andererseits liegt sie nahe.
—Aber sie empört unsere sittliche Natur.
—Haben wir die?
—Dann nicht mehr.
—Und die Kinder?
—Gibt es sie, gibt es sie nicht. Das ist die Antwort auf eine Frage, die selten gestellt wird, aber in Frageform.
—Wer fragt?
—Die Antwort.
—Wer kennt sie?
—Nur wer Grund hat zu fragen.
—Also alle.
—Als Frage schon, selten als Antwort.
—Wer bist du?
—Hu-a-wi.
—Huawi?
—Das ist die Frage.

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PERP WALK

Die Spießrute, ein Instrument zum Streicheln von Göttern und Menschen, hat die Aufgabe, sie zu trennen: ein Gott, wer sich dort zu helfen weiß, wo dem Menschen auf die Sprünge geholfen wird. Vielleicht auch nicht, kein Gott ist sterblicher als ein Mensch und dennoch harrt der Mensch aus, wo der Gott stirbt. Er harrt aus, sage ich, wohl wissend, was ihn empfängt. Die Meute verurteilt nicht, vor allem nicht vor, sie weiß einfach, wovon sie redet, Tatbestände sind gerade das, was sie kennt. Die Tatbestände suchen ihre Verkörperungen und schätzen sich glücklich, sie gefunden zu haben, ein schöner Körper ist gerade das, was sie glücklich macht. Ja, auch sie wollen glücklich sein, es geht ihnen da nicht anders als dem letzten aller Propheten, dem Glücksleser, der aus dem Kaffeesatz denkt. Was sonst sollte man auch von gestandenen Interpreten des öffentlichen Geschehens halten, die nicht anstehen, aus einem Fall das Letzte an Dreck herauszuholen, ohne dass dazu mehr vorhanden sein müsste als ein Verdächtiger? Der Dreck, normalerweise unter den Nägeln der Finger verborgen, die sich jetzt heben, ist das eigentliche Opfer dabei, denn so, abrupt ans Licht der Studio-Scheinwerfer geholt, weiß er sich bloß damit zu helfen, dass er zerfällt. Wo war ich, als das hier begann, könnte er sich verzweifelnd fragen, warum entgehen mir nur die Anfänge? Sie haben immer gewusst, wo sie mich finden konnten, sie haben mich in all ihren Lebenslagen mit sich herumgetragen und angestarrt, und jetzt holen sie mich heraus. Gibt es Schlimmeres? Ich müsste mich für sie schämen und kann es nicht, ich bin ihr peinlicher Teil und wer sie erlebt, starrt mich an und versteht gar nichts. Er könnte sie für Idioten halten, aber selbst dazu müsste er sie kennen, und das zu verhindern benützen sie mich. Schöne Gesichter übrigens, schön verschlagen und mit Dreistigkeit gekrönt, das ist das Schönste.

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PERSÖNLICHKEITSSTAU

Ehrlich gesagt, wir loben, was wir haben. Wer keine Persönlichkeit hat, der wird sie schmähen, bis ihm der Griffel abbricht oder die Tastatur in Flammen aufgeht, es sei denn – es sei denn, er bekommt Gelegenheit, in eine hineinzukriechen und ihre eingebildeten Eingeweide auszulutschen, bis das Gefühl sich in ihm verfestigt: Das ist es. So entsteht der ›kongeniale‹ Biograph, von dem Verlage schwärmen, obwohl die Wortbildung sofort den Unfug verrät. Überhaupt ist eine Persönlichkeit, die es zu keiner Biographie bringt, schwer vorstellbar: Anspruch ohne Deckung. Zweifellos sind wir auf dem Mars alle Persönlichkeiten, solange noch keiner dort war und die Hierarchien klärte. Marsmenschen, das sind wir, die wir Persönlichkeit für uns reklamieren – es sei denn, wie gesagt, wir lehnen das ›Konzept‹ aus ideologischen Gründen ab. Persönlichkeit ist faschistisch: Nieder mit dem Persönlichkeitskult! Wer diesen Schwachsinn nie deklamierte, der hat nie gelebt. Er hatte vermutlich auch nie ein Che Guevara-Plakat im Kinderzimmer hängen und träumte Strawinski, statt sich aufzuführen wie … wie Michael Joseph Jackson oder Madonna Louise Ciccone nach ihrer Verwandlung in Abziehbilder des Pop-Gewerbes ... in der Einbildung, wie billig. ›Seinen Traum leben‹: was ist das anderes als die Aufforderung, die Persönlichkeit auszustreichen, um sich ihrer Früchte zu erfreuen? Denn dass eine solide Persönlichkeit zu den fruchttragenden Gewächsen gehört, diese Überzeugung versteht sich von selbst, da gilt das Bibelwort: An ihren Früchten sollt ihr sie erkennen. Und wie! Also her über die Früchte und hinein mit ihnen. Wo hinein? Jeder Sack dünkt sich gut genug, zu verspeisen, wo andere ernteten. Mit welchem Recht? Mit dem Recht des Sacks, der gefüllt werden will, weil sonst nichts mit ihm anzufangen wäre. In einem rechten Sack verschwindet jede Persönlichkeit, als habe sie nie existiert. Nur ein Wölkchen aus Wohlgefallen, das über der Szene schwebt, als gehe sie alles nichts an, verrät den Verrat.

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PERSON

Im Zentrum des Erweckungserlebnisses steht die Person. Man hat sich, verführt durch eine altrömische Bedeutung und ein modernes Bedürfnis, ein wenig zu sehr angewöhnt, sie als Maske zu deuten, man ist an dieser Stelle nachlässig gegen die Erfahrung geworden und hat sie dem Geschwätz preisgegeben. Wer auf dem Persönlichkeitskern als einer erfahrbaren Größe beharrt, wird schnell zu den Frommen gezählt und neutralisiert. Erfahrbar und unhintergehbar darf nur die Wissenschaft sein – und mit ihr, selbstredend, die Macht und ihre Gesellschaft. Jedesmal handelt es sich um hergestellte Größen. Man nehme den denkenden, redenden, planenden, agierenden Menschen aus dem Spiel und es verschwindet spurlos. Also ist dieser denkende, redende, planende, agierende Mensch das Faktum. So kann man es sehen. Der denkende, redende, planende, agierende Mensch stellt sich her – er schafft seine Institutionen, die ebensosehr Figuren der Selbstauslegung sind wie reales Leben, Sein, Selbstbewusstsein. Es gibt kein Selbstbewusstsein diesseits der Institutionen, es sei denn als Schein, als Selbsttäuschung, als Maskerade und damit als Teil der Formen, in denen der unvermeidliche anarchische Rest jeder Ordnung sich organisiert – als Teile des großen Karnevals, in dem das biologische Sein sich verspritzt oder verschwitzt (oder verblutet). So denkt die Wissenschaft – oder wenigstens der Teil von ihr, der diesen Dingen überhaupt Aufmerksamkeit schenkt und dem dergleichen Überlegungen nicht sofort ›metaphysisch‹ und damit suspekt vorkommen. Unnötig zu sagen, dass diese starken Überzeugungen Herrschaft begründen, dass sie auf eine Art Fächerherrschaft hinauslaufen, die sich über Ausbildung, Öffentlichkeit und Beratertätigkeit vermittelt. Ihr Überzeugungsfundament ist die Religion der Gesellschaft, die Spießerideologie ohne Konkurrenz, in die am Ende auch die christliche Gläubigkeit einmündet – nicht überall, aber in den Ländern des historisch vermittelten Unglaubens an sich selbst. Für die Trauernden, die Resignierten, die Hinterbliebenen des alten Persönlichkeitsglaubens, die schaudernd vor den ›starken Persönlichkeiten‹ der Psychologie und der Wirtschaftsmagazine das Haupt verbergen, ist jener Rest zum Gegenstand einer fortwährenden pfingstlichen Erwartung geworden – als werde das eherne Haupt sich eines Tages spalten und das freie Selbst aus ihm heraushüpfen, gereinigt von den Schlacken des alten Aberglaubens und strahlend in der Glorie seiner unhintergehbaren Transsubstanzialität. Dieses Selbst... es ist doch nur die Schwundform der Person, des Menschen, der hervortritt, um seine Dinge in die Hand zu nehmen – nicht des metaphorischen Urhebers aller jener ›selbstgeschaffenen‹ Institutionen, hinter denen er flüchtig auftaucht, um gleich wieder zu verschwinden, weil er sich keinem konkreten Gedanken gewachsen zeigt, sondern des Menschen, wie er zwar in großer Zahl, aber nur als Einzelner auftaucht und sein Leben lebt. Er lebt es übrigens auch als Wissenschaftler, gelegentlich in schroffem Gegensatz zu dem, was er lehrt. Das verbiegt vielleicht den Menschen, aber es verbiegt mit Sicherheit auch die Wissenschaft. O Wunder: darin sind alle sich wieder einig. Aber wie kann sich ein Wesen verbiegen lassen, das doch unendlich biegsam gedacht wird und dazu bestimmt, sich in Institutionen jeder Art und Güte auszudrücken und und unter den übelsten Bewandtnissen ›voranzukommen‹, selbst wenn gelegentlich Blut aus der Tube quillt?

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PERSONENFARBE

Zur Politik gehört die Unterscheidung farbiger Personen von farblosen. Das meint nicht Hautfarbe, sondern Ausdrucksstärke. Die Unterscheidung dient, respektlos gesagt, zur Identifikation der Haufen. Von ihnen, die größtenteils aus farblosen Parteisoldaten bestehen, heißt es, dass sie ›Politik machen‹. Um sie auseinanderzuhalten, ist Farbe vonnöten. Die Grundeinfärbung ist praktisch immer gegeben. Notfalls lässt sich mit diskreten Kleidungsstücken wie Krawatten, Halstüchern, Westen etc. nachhelfen. Frauen, da farbenfroh, haben es in der Regel leichter. Doch kommen auch bei ihnen üble Fehlgriffe vor. Farbe ist, wie es in der Entscheidersprache heißt, nicht das Problem. Falls doch, gilt die klassische Loyalitätsregel: Wer zu farblos ist, um seine Parteizugehörigkeit zu verraten, darf ausscheiden und von vorn anfangen, z. B. als Wirtschaftsberater.
Haufen- resp. Parteiführer müssen Farbe bekennen. Das gehört zur Natur der Sache und ist anders nicht vorstellbar. Als einfache Variante bietet sich das Erröten bzw. Erblassen bei passender Gelegenheit an, etwa nach einem Radsturz oder einem Skiunfall mit Todesfolge, der weggedrückt werden muss. Erreichbares Maximum ist der Parteiführer, der bei Ansprachen puterrot anläuft: ein Knopfdruck-Effekt, der auf Leidenschaft und Tatendurst deutet, auch wenn die Medizin da anderer Ansicht wäre.
Ungefährlich ist eine solche Gabe nicht. Die Dosierung obliegt den von der Natur Beschenkten. Was nicht immer gut geht: dann wird aus einem Parteiführer gleichsam im Handumdrehen ein Spalter. Aber welche Brunst! Einem bleichen Kantianer gehen da leicht die Augen über. Andere steigen mit einer Farbe ins Bett und stehen mit einer anderen wieder auf. Das sind die Wendehälse, die bei jedem Wechsel gefragt sind und in der Zwischenzeit den Makel der Unzuverlässigkeit mit sich herumtragen. Überhaupt gilt eine bunte Persönlichkeit in der Politik als Übel. Man hält sie für wenig berechenbar und das für einen Fehler, denn Politik ist berechenbar. Auch die Politik der Unberechenbaren lässt sich berechnen. Das ist der Grund, weshalb Menschen, die ›zwei und zwei‹ nicht für ein Gesellschaftsspiel halten, oft genug die Haare zu Berge stehen. Das Publikum hingegen ist farbenfroh und liebt alles Bunte, andernfalls wird ihm langweilig. Außerdem ist das Durcheinander ein klassischer Bestandteil der Politik. Es verhindert, dass sie zu rasch voranschreitet und das Volk aus den Augen verliert. Es sorgt auch dafür, dass die gerühmten Konzepte alle Naslang auf den Prüfstand kommen, weil sonst vergessen würde, wofür sie gut sein sollen und was sie in Wirklichkeit anrichten.
Ansonsten ist das Metaphernfeld für Politiker, die mit gebrauchten Masken hantieren, wenig empfehlenswert. ›Personen unterschiedlicher Färbung‹: das reicht für Ansprüche auf gute Führung oder einen Rassismus-Verweis, im Alltag gelten Maßstäbe, die hier nicht verraten werden.

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PERSPEKTIVE

Menschen, die ihren Aufstieg der eigenen Intelligenz verdanken, neigen dazu, die im oberen Drittel der Gesellschaft vorhandene Intelligenz zu über- oder zu unterschätzen: ersteres, wenn sie den Weg der Abschlüsse und Auswahlverfahren gegangen sind, auf dem die Papierform obsiegt, letzteres, wenn sie den Weg der List, der Schläue und gelegentlich der brutalen Gewalt beschritten haben. Das gehört unter die unvermeidbaren Verzerrungen. Keine objektive Instanz rechnet Menschen aus diesem Personenkreis vor, wie sie ihre Mitbürger realistischerweise einschätzen müssten, um die elementaren Fehlgriffe zu vermeiden, an deren Folgen sie schließlich scheitern. Da das Scheitern ebenfalls keine einfache Größe ist, setzt die Rückwärtssuche selten wirkliche Einsicht frei. Vielmehr verdankt sich auch das korrigierte Urteil dem Fehler, das heißt einer verfälschten Optik: es verkündet kein besseres Wissen, sondern das entgangene Bessere.
– Aber wenn dem so ist, räsoniert Engel, dann sind die ersten Opfer der Aufgestiegenen ihre Kinder. Im Normalfall können sie weder die Leistungen bringen noch sind sie clever genug, um den Weg der Eltern zu gehen. Da der einzig gangbare Weg nicht ihr Weg ist und es gar nicht sein kann, ernten sie eine mit Verachtung vermischte Liebe, an der sie ein Leben lang schlucken.
– Sehr richtig. Kinder des Durstes sind sie und schlucken – nichts.

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PFANDLOS

Das Pfand, jeder weiß es, ist eine Geisel der Schuld. Was ist, was jeder weiß, wert? Nichts, gar nichts. Warum? Schwer zu sagen. Die Menschen sind, wie sie sind, systemabhängig bis zum Mysterium. Ja das Geheimnis, es macht sie zu Geiseln, es ist nicht ihr Geheimnis, das nicht, aber sie sind seine Bewahrer. Der Mensch ist ein Pfand. Wer ist der Mensch? Ein Abstractum? Ein Konstrukt? Das sagen viele, ein Hirngespinst: das sagen andere, aber nicht so sehr andere. Ich hingegen sage euch: Der Mensch ist ein Pfand. Die Schuld hingegen... Wie kann es sein, dass so ein Pfand stehenbleibt, Jahr um Jahr, Jahrzehnt um Jahrzehnt? Ist die Schuld so groß? Woher kommt sie, die Schuld? Woher kommt es, dass einer sein Leben schuldet? Denn darum, ums Leben, geht’s doch, gleichgültig, was man euch sagt. Darum ist, wer frei über sein Leben verfügt, auch frei von Schuld. Ein Krimineller? Vielleicht. Aber die Schuld kommt nicht an ihn heran. Menschen fürchten sich vor ihm, weil sie ihr Leben zu schätzen wissen. Und unter uns, sie taxieren es ziemlich hoch. Nicht hoch genug, nicht so hoch wie seins, da entstehen schon Bande. Wer frei über seins verfügt, verfügt auch über andere. Daher die Furcht, daher die Schuld. Sprecht den Furchtlosen schuldig und das Schuldsystem bricht zusammen. Es bricht zusammen, sage ich, aber es verschwindet nicht, so groß die Hoffnung auch sein mag. Jede, auch die verschwindende Hoffnung bedarf eines Trägers. Steck’ sie ihm an und er stellt seine Forderungen – er darf es. Revolutionen, Institutionen, Bewegungen, Bruder- und Schwesterschaften, Aufbrüche, Un-Menschliches jeder Couleur – sie stellen, einmal ins Leben gerufen, Forderungen ans Leben, Forderungen, die, eingehend betrachtet, unerfüllbar bleiben. Schon geht es dahin, das Pfand, der Garant für Wohlverhalten, genannt: Mensch. Er geht dahin – nur wohin, das lässt er wohlweislich offen. Der Mensch ist ein Offenhalter.

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PHILOSCHRECK

Wo ich herkomme, spukt die ›Philosophie‹ mächtig in den Köpfen. Warum die Anführungszeichen? Vielleicht deshalb, weil Philosophie aushäusig geworden ist, weil sie nirgends erkannt wird außer von denen, die mit ihrer akademischen Gestalt nichts im Sinn haben oder ›am Hut‹, wie sie sagen – es sind zweierlei Hüte und es ist zweierlei Hut, die hier ins Spiel kommt. Die eine lässt denken und hält das für Geistestätigkeit, die andere denkt selbst, sie denkt sich ihren Teil und ist bemüht, den anderen davon abzutrennen, nicht aus Geringschätzung, sondern aus Achtung vor dem, was einmal Geltung erzeugte, sodann aus Selbstachtung, die nicht zugeben kann, dass das Spiel darin besteht, Schiffchen zu versenken und Webfehler im Denken anderer aufzudecken, als liege dort die eigentliche Arbeit, und sie anschließend wieder zuzudecken, indem man sich einer ›Denktradition‹ zuordnet und die Reflexion abbricht, um zu irgendeiner Überzeugung überzugehen. Traduttore, traditore: der Übergang liegt im Denken selbst, er geht so einfach vonstatten, dass er kaum bemerkt wird, es sei denn unter Gelächter. Doch soll, wer gern lacht, nicht vergessen, dass auch das Belachte Macht über den Lacher besitzt, eher zuviel als zu wenig, eher dunkle als helle.

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PHILOSOPHENGLAUBE

›Dass nichts danach kommt‹ ist eine Glaubensüberzeugung so gut wie jene, die auf die Gewissheit des Danach Netze von Überzeugungen gründet, denen ein Großteil der Menschheit anhängt. Der Philosophenglaube hat seine Propheten und Märtyrer gefunden wie jener andere, zu ihm wurden Massen bekehrt wie zu jenem anderen. Und er hat Eingang in die Wissenschaft gefunden, in die praktische sowieso, doch vor allem ins wissenschaftliche Weltbild, das außerhalb der Wissenschaft allein doxa zulässt, also ungeprüftes (Pseudo-)Vorwissen oder Märchen. Seit der Aufklärung ist er die Eintrittskarte zum Club der höheren Menschen, die wissen, dass auf ›science‹ Verlass ist und dass gleich neben dem heiligen Konsens sich ein Abgrund an Unwissenheit auftut, der jeden verschlingt, der sich außerhalb der Norm stellt (wozu auch die Glaubensnorm zählt).
Nicht, dass sie die Religion verachteten! Im Gegenteil: Sie erfreuen sich ihrer in dem Maße, in dem sie den Jenseitsglauben hinter sozialen und politischen Anliegen zu verstecken weiß, so dass nichts weiter davon bleibt als eine Metapher. Man kann die Theologie ohne Jenseits als ›Metaphernpfründe‹ bezeichnen, ganz ohne Hintergedanken, doch erlaubt sind sie auch.

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PIETÀ

Ein Aquarell von Paul Mersmann: Der zwölfjährige Chirico zeichnet das Detail eines römischen Rahmens anlässlich eines Papstbesuches seiner Mutter zur Gewinnung eines vollkommenen Ablasses. – Il Gesù, zwei Treppen hoch, da: eine Pietà, so süß, so über die Maßen süß dieser Schmerz in den Augen der Mutter, leicht verdreht und das Unglück betrachtend, aber von innen, in den Schultern, die ein heimliches Schluchzen verdreht, in der Haltung der Hände, dieser ergreifenden Haltung, vielleicht auch Halterung, derer der aber auch wirklich übel zugerichtete Leichnam bedarf, um nicht herunterzugleiten. Und doch lächelt dieser Leichnam, nicht mit den Augen, die geschlossen sind oder vielmehr wurden, nicht mit dem Gesicht, das ernst und männlich abwesend ist, es lächelt der Körper, dieser so ernsthaft aufgebahrte Körper eines vor kurzem noch Gefolterten, vom Schmerz der Mutter liebkost. Giorgio holt den Malstift heraus, Mutter wird entzückt sein und mit einem heimlichen Beben seine innerste Absicht erraten. »Das ist schön«, wird sie sagen, »das ist wirklich schön.«

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PIRANDELLO

Die Frau, stille Schreiberin, Schriftstellerin sogar, das Entzücken der gebildeten Welt, dabei, wie immer, so still, so hingegeben, so sehr bei den eingeborenen Gedanken, Empfindungen, Episoden, die ihr stark wie am ersten Tag der Schöpfung in die Feder fließen, daneben der Mann, ein geborener Agent, der den eigenen Beruf an den Nagel hängt, um nur für ihren Erfolg zu leben, der dann natürlich sein Erfolg ist, da er ihn betreibt, mit tausend Anstrengungen, mit Tricks, mit Werbeaktionen ohne Maß, mit einem sich überschlagenden Verhandlungsgeschick, mit vollem Einsatz eben, ein Nichts, eine Niete, eine Lächerlichkeit, ein Fußabstreifer, ein Mörder seiner Frau, vor dem dieses reichhaltige, so überaus menschliche Innenleben bebend flieht, gleichsam in die Arme des jungen Schreibers hinein, der diese Geschichte, ihr entgegeneilend, niederschreibt um des eigenen Erfolges willen, vibrierend angesichts der Nichtswürdigkeit des geschäftstüchtigen Gatten, bis zum Kragen angefüllt mit kalter Verachtung für einen wie diesen da – wer mit einer solchen niederträchtigen Geschichte beginnt, wie kann der enden? Nein, nicht unterm Schafott der Kritik, eher schon unter der Bewunderung eines zum Kenner hochfrisierten Philosophiedozenten, der hier allenthalben das grandios überlegene Spiel von tiefer Abstraktion und gesättigt konkreter Individualisierung in unvergleichlicher Lebendigkeit und Gültigkeit ›erbracht‹ sieht. Dieses Erbringen – wie verrät es sich selbst. »Es ist erbracht«: eine schöne Demaskerade für jemanden, der das Geltenlassen nicht erlernen wollte, um keinen Preis.

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PISTOLENMAUS

Die waffentragende Maus beweist, in welch unglaublichem Tempo die Evolution doch voranschreitet. Fand man sie vor ein, zwei Generationen noch auf den Heftseiten der Comics, so hat sich das Bild in den letzten Jahren radikal gewandelt. Waffentragende Mäuse sind keine Seltenheit mehr. Man trifft auf sie, ohne dass man die Hauptstraßen der Städte verlassen muss. Sie patrouillieren ganz ungeniert in der Dämmerung und manche sagen, sie übten bereits eine gewisse Kontrolle über unser Gemeinwesen aus, obwohl darin eine vielleicht gewollte Übertreibung liegt.
Noch fürchtet sich niemand, aber eine gewisse Nervosität liegt in der Luft. Wie immer in solchen Fällen sollen wissenschaftliche Studien belegen, dass von ihnen keine Gefahr ausgeht. Aber das Vertrauen in diese Art der Wissenschaft ist seit langem im Sinken; niemand weiß, wer ihren Gefälligkeitsarbeiten noch vertraut. Es täte Not zu wissen, wer die Mäuslein bewaffnet und woher ihre Schießeisen stammen. Die Polizei hat einige Exemplare konfisziert und Schießübungen haben den Beweis erbracht, dass die von ihnen ausgehenden Gefahren nicht unterschätzt werden dürfen. Das Material ist gut. Genaue Daten liegen der Öffentlichkeit nicht vor, was die Gerüchteküche naturgemäß anheizt. Schon hört man da und dort, die Dressurfähigkeit der Mäuse habe sich stark gebessert. Das Militär soll sich der Sache angenommen und eine Mäusearmee aufgestellt haben, deren Einsatz strenger Geheimhaltung unterliegt. Man weiß nicht, wofür die Mäuse stehen, man weiß nicht, wo sie stehen, und letztlich glaubt niemand daran, dass das Militär in dieser Sache ein wirksames Monopol besitzt.
Denkbar, dass wohlhabende oder kriminelle Glieder der Gesellschaft inzwischen Privatarmeen unterhalten, bestehend aus ganz unterschiedlich bewaffneten und gedrillten Mäusen, die sich ihrerseits auf verschiedenen mentalen Entwicklungsstufen befinden. Das Mentale scheint in dieser Angelegenheit der eigentlich beunruhigende Faktor zu sein. Denn die beschleunigte Evolution der Mäuse verläuft, wie Experimente belegen, nicht einsinnig, sondern verzweigt sich auf nahezu jeder Stufe, so dass praktisch jede Stunde eine neue Mäuseart mit gänzlich neuen Fähigkeiten das Licht der Welt erblickt. Wohin das führen soll, weiß niemand.
Es sieht so aus, als habe ein verborgenes Ereignis oder ein bisher unidentifizierter Umwelteinfluss die Mäuseschaft aus dem langsamen Gang der Evolution geschleudert und nun rase sie, unbehelligt durch die Schranken des gesetzhaft Immergleichen, ins Meer der Möglichkeiten hinaus – ein Fall für Entwicklungsphysiologen, aber ebenso für die Psychiatrie. Wie mag, wird dort gefragt, die individuelle Mäusepsyche das große Geschehen verarbeiten, in das sie unvermittelt geworfen wurde? Man spekuliert darüber, dass dies ›eigentlich Erlöserstoff‹ sei und die Mäuse sich kollektiv zu der Überzeugung bekehrt hätten, sie seien berufen, die Neue Maus zu gebären. Auch bei den Katzen scheint das Gerücht angekommen zu sein. Ihrer wichtigsten Nahrungsquelle beraubt, verlieren sie zusehends die Nerven: Sie rotten sich in Rudeln zusammen und versuchen lesen zu lernen, was ihnen bislang misslingt.

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PLATZVERWEIS

Wer nach dem Ausnahmezustand Schlange steht, weil er sonst nichts zu erzählen hätte, darf sich mit einiger Berechtigung zu den Normalen zählen. Das sind Leute, denen ihr Leben zustößt, es lauert sozusagen an der nächsten Straßenecke und sie benehmen sich auffällig, damit es sie nicht übersieht. Und so geschieht es dann auch. Das Leben kommt und geht als eine Aneinanderreihung von Unfällen, einer krasser und banaler als der andere. Im Grunde kann es nur durch Mord enden, aber das wäre, nach allgemeiner Übereinkunft, zu krass und wird, wenn es einmal passiert, entschieden geahndet. Dass jemand im besten Lebenssalter verschwindet, ist eher die Ausnahme von der Regel. Sie besagt, dass es mit dem Verschwinden seine Weile hat und die Leute noch in voller Auflösung nicht bereit sind, den Platz zu räumen, auf den es sie einmal verschlagen hat. Das Verschwinden ist eine Disruption, die einerseits auf Mord oder Selbstmord deutet, andererseits auf ein Ritual, über das zu berichten sich nicht wirklich lohnt. Ein neues Leben beginnt, wem das alte zum Hals heraus hängt – schönes Bild, man sieht das Leben züngeln und weiß, es freut sich tierisch, eine frisch herausgeputzte Heimstatt zu beziehen.

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POÉSIE PURE

Um reine Poesie zu backen, braucht man eine genaue Kenntnis der Ingredienzien. Dann muss man wissen, wie sie zusammengerührt und abgeschmeckt werden. Schließlich liegt alles daran, ob und wie sich die unio mystica aus Dauer und Hitze vollzieht, ohne die nichts geht. Ein schlechter Kopf kann in geschickten Händen einen guten Ofen abgeben, man hat manches ambitionierte Gerät gesehen, das bei dem Versuch, es recht zu machen, den Geist aufgab – eine unziemliche Metapher, die das Unziemliche des Vorgangs in ein grelles Licht rückt. Doch sollte man solche Vorgänge besser im Dunkel lassen, das von Kirchenmusikern gnädig genannt wird. Auch das Rühren und Abschmecken bedarf eines unalltäglichen Rapports. Am besten bewährt hat sich die Hand, die aus einem gerührten Gemüt hervorkommt wie der Wasserstrahl aus der Wand. Dann wäre der Geschmackssinn der Hahn, der jede Bewegung kontrolliert und am Ende die Zufuhr stoppt – ein bestechender Gedanke, wohl wahr, doch was wird aus ihm, wenn die Dichtung alt und brüchig ist, vielleicht vom Vorgänger installiert wurde, von seinem Händedruck drangsaliert, dem sie sich jetzt langsam und unkontrolliert entzieht? Auf die Dichtung kommt alles an. Schließlich weiß keiner, woher die Ingredienzien stammen und welche Hand schon auf ihnen lag. Am Ende sind es die Hände, die über die Reinheit entscheiden, die Frage, ob man sie vorher oder nachher wäscht, hat schon manchen Kleinganoven den großen Reibach gekostet.

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POMP

Der Pomp des Waschbeckenverkäufers besteht darin, dass er links neben der nimmermüden Hand eine Broschüre deponiert hat, die Aufschluss über seine Erfolge vermittelt – natürlich nur Menschen, denen er vertraut, handverlesenem Material sozusagen, also dem, was gerade heute schwer aufzutreiben ist, wenn man es überhaupt in die Finger bekommt. Das liegt nur teilweise an der Konkurrenz, die bekanntlich niemals schläft, aber nicht früh genug aufsteht, um einem ernsthaft Kopfzerbrechen zu bereiten, sondern am generellen Bonitätsverlust, der selbst vor Waschbecken nicht Halt macht, im Gegenteil: hier zeigt er sein wahres Gesicht. Fast könnte man sicher sein, ihn beim Rasieren zu treffen, doch genderpolitisch ist so eine Aussage natürlich ein No-go. Nicht jeder Mindernickel trägt den Bart im Gesicht. Die Raffinierteren tragen ihn unter dem Arm und lassen sich daher nur mühsam einwickeln. Sei’s drum. Was in Würde passiert, kann niemals falsch sein. Nur das Signal geht unter Umständen in die falsche Richtung oder gleich in die Irre. Wie in aller Welt lässt sich das ändern? Sehr einfach, du preschst hinterher, bis der Elan aufgebraucht ist und keiner mehr so recht weiter weiß. Dann, bei Torschluss, schließt du den großen Ehrenpakt mit allen, die guten Willens sind. Worin so ein Ehren...dings besteht? Passen Sie auf! Das ist kein Thema für Leute, denen das Wasser noch nicht bis zum Halse steht und die deshalb vor dem Schwimmen sich eine Art Horror bewahren. Schwimmkünste also... darauf läuft das Ganze hinaus. Welche Arten zum Einsatz gelangen? Kommt ganz aufs Waschbecken an, in dem sie erworben wurden, und darauf, ob der Stöpsel auch wirklich schließt. Merke: Wer sich vom Stöpsel abhängig macht, kennt den Grund gut, er stößt ihm nur auf. Es ist zwar nicht der reine Wein, in dem der Unglückliche sich abstrampelt, aber fürs Ersaufen reicht’s allemal. Schließlich reicht es auch so. Greifen Sie zu! Demonstrationsware geht zum halben Preis. Die Fliege am Beckenrand fische ich Ihnen heraus. Schon geschehen! Und nun: Gut Glück.

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POTZBLITZ

Die Literatur ist so erpicht auf Momente, dass sie eines regelmäßig übersieht: das Moment der Scham ob all der bedeutsamen Augenblicke, in denen sich ›etwas vollzieht‹. Die Vollzugsmeldung fällt dem Homo sapiens schwer, er muss sein Herz über die Hürde werfen, um sie herauszutrompeten, und wer die Reaktionen der anderen sieht, die von Begütigung bis zu offenem Hohn reichen, der begreift mit Leichtigkeit, wie es um diese inneren Momente steht. Erschiene der Gott außer Zweifel, so erschiene er allen, doch dass er dem einen, diesem da, erschienen sein soll, einem Wesen, das entweder keines Zweifels fähig oder seiner ewigen Zweifel müde ist, das glauben nur Leute, die sich an Leute hängen, um ihnen zu glauben, was sie an sich zu glauben nicht fähig sind. So geht es einem mit den Momenten der Kunst, wie es mit vielem geht. Zu schön, um wahr zu sein sind sie nicht deswegen, weil sie zu viel, sondern weil sie zu wenig Kunst enthalten. Aber auch das ist mehr oder weniger gleichgültig angesichts des Umstandes, dass sie gewollt sind. Wären sie es nicht, so blieben sie in den Gittern des Gedächtnisses hängen, das sagt: Ich habe sie gerettet. Aus einer übergänglichen Folge von Empfindungen habe ich diesen Goldfaden herausgezogen, an dem das Jähe ebenso gewirkt hat wie die Erschlaffung. Die Empfindung, durch Fülle überwältigt zu sein, verdankt sich dem Nachlassen der Spannung in einer sich aufgipfelnden, durch welche Jagd auch immer ausgelösten Erregung. Es ist genug wird da leicht zu: Es ist geschehen. Und das ist es dann auch.

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PLAUDERTASCHE

Werkzeug der Gottesempfängnis nach Mitternacht. Der Gott erscheint seit alters in Tiergestalt, als Ameise vielleicht oder als Kreuzspinnritter, auch Hasen gelten als Zahlungsmittel und sind akzeptiert. Die Plaudertasche umfasst sie alle mit einem runden »O«, mehr gehaucht als gepfeffert, und legt sie lahm. In ihr ist gut reden, sie hält die Gabeln warm und auf Abruf, da können die Zahnärzte kommen. Wurzelbehandlung fördert das einsame Denken, das hier wie in allen Kulturen zum Tragen kommt, wenn die Plaudertasche die Röcke hebt und das Licht löscht. »Der letzte«, wispert die Ameise, »der letzte, ein Fauxpas ohnegleichen.« Was immer sie damit meint, es geht im Geschehenen unter.

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PÖBEL

»Einen feinen Pöbel habt ihr da beieinander.« Im Bild des Pöbels beweist sich das Volk vor sich selbst und behauptet das Gegenteil: die reine Differenz. Pöbel unten, Pöbel oben, Geldpöbel und Gesinnungspöbel, Pöbel durch Herkunft und Pöbel durch Verlangen, sie stehen einander in nichts nach außer in der Frage der Definitionsmacht. Pöbel wird von oben nach unten dekliniert, er setzt, neben der schieren Einbildung, einen klaren Blick für die Verhältnisse voraus, wie er nur dem souveränen Teil der Bevölkerung zukommt. Jedes andere Urteil in Sachen Pöbel erscheint geborgt, reine Kolportage und daher lächerlich, unziemlich und umkehrbar. In der Konsummoderne erzeugt die Weise des Konsumierens die Hierarchien und wird durch Hierarchien gelenkt. Auf- und absteigende Konsumeliten begegnen sich gern ›auf gleicher Augenhöhe‹. Sie lieben diese Phrase bis zum Abwinken, derweil die Fahrstühle weiterlaufen und dem Spuk ein Ende bereiten. Am Ende heißt es Aussteigen, man ist da und genießt die Aussicht mit poliertem Gebiss.
Doch was heißt schon Konsum. Das ist eine Phrase wie andere auch und das Bild behauptet, was es verschließt, die reine Wahrheit. Die Wahrheit über den Pöbel ist, dass es ihn gibt. Das unkontrollierte Unterschied-Machen geht wie von selbst in den Zwang über, ihn hervorzuwühlen, zu ›pöbeln‹, wie die Sprache das unnachahmlich bezeichnet. Auch sie pöbelt herum, ist keineswegs unschuldig an der Sache, bei Licht besehen trägt sie die Hauptschuld an der Misere.
Alles, was unten durchrutscht, passiert die Etagen des schlechten Geschmacks, der lauten Rede, der sich ereifernden Differenz. »Aber das wissen wir doch.« »Ach, was wisst ihr schon. Dass jemand vom Regen in die Traufe kommt, will nichts bedeuten. Seht die Politiker an: einer pöbelt und bekommt einen Denkzettel an den Urnen. Der Pöbel fühlt sich ertappt und keilt zurück, lautlos, wie es sich ziemt. Kein Pöbel ist ›von gestern‹, das lehnt er ab.« »Gestern war Eiszeit, heute schwimmen die Eisbären auf Schollen vorbei und wärmen ihr Gebiss in der Sonne.« »Zu welchem Ende?« »Das ist eine Kaninchenfrage, sie sollte nicht gestellt werden. Was geht sie an, was unter Wasser geschieht?« »Nun, wer sich vermehrt, macht sich so seine Gedanken.« »Ach –«

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POLITES

Polites der Ärgermacher – so hieß es früh in Trojas vornehmen Kreisen, wenn er von seiner hohen Warte herabstieg, um schlechte Nachrichten zu verbreiten. »Wer hoch steigt, der übersieht viel«: wer sein Leben nach dieser Devise ausrichtet, fällt eher selten auf, dafür unangenehm. Die heutige Politik bietet dafür gute Beispiele, sie greift tief in alle Lebensbereiche ein, daher orientiert sie sich gern an Werten, vor allem an Grenzwerten, die andere für sie schufen. Dass ein Wert, um zu existieren, erzeugt werden muss, fällt Politikern seltener auf. Meist denken sie, es genüge, ihn zu verteidigen, und husch! ist er weg. Ganze Industriebranchen brechen weg, wenn hinter Grenzwerten keine Technik steht. Jedenfalls behaupten die ›betroffenen‹ Branchen das gern – in der Regel gelingt es ihnen, das Gewünschte herbeizuschaffen, wie das Gesetz es befahl, und sei es auf den letzten Atemzug. Anders geht es zu bei Werten, an deren Entstehung ganze Kulturen beteiligt waren, ausgestorbene und ausgestopfte, ausgelachte und ausgebrannte: Man kann sie verteidigen wollen, aber nicht herstellen, man kann nie wissen, ob sie noch existieren, nicht einmal, ob sie, auf diese Art und Weise verteidigt, noch immer dieselben wären. Toleranz zum Beispiel, ein Wert ohne →Haltung, eine Haltung ohne Wert, die alle anderen Werte auf die Perlenschnur zaubert: eine wertfreie Zone – will man das, wenn man sie verteidigt? Toleranz, solange das Wort seinen Sinn bewahrt, wird gewährt – wer soll dort gewähren, wo es allein ums Hinnehmen geht? Toleranz, als zugelassener Spielraum, ist der Raum, in dem alles geht – wo geht sie hin, sobald nichts mehr geht? – Nie geht es um Toleranz, immer um ihre Grenzen. Eine Politik, die sie einfordert, will Grenzen erweitern, indem sie neue setzt. Das Ergebnis mag, wer will, Toleranz nennen, aber es ist etwas anderes. Oh Polites! Hätte dein Schweigen den Krieg um Troja verhindert, so wären wir heute um eine Geschichte ärmer. Schlimmer noch: Hätte dein Reden den Verteidigungskrieg der Troer ärger gemacht, du stündest heute als Brandstifter da. Dabei wolltest du nur – Werte verteidigen.

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POLITGURKEN

Eingelegte Politikerreserve, nach EU-Norm gekrümmt, leicht säuerlich im Geschmack, immer auf der Suche nach dem richtigen Zeitpunkt fürs nationale Comeback. Konsequente Gegner des Nationalstaats. Rüstungsbefürworter.

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POLLS

Man muss es der Harmlosigkeit der Künstler zugute halten, dass sie sich so bereitwillig politisiert haben und politisieren haben lassen. Es verstand sich – beinahe – von selbst. Was hätten sie verlieren sollen? Alles, doch das war, wie sie es verstanden, wenig, da sie eine Welt zu gewinnen glaubten. Die Welt zu gewinnen... zumindest eine, die zweite, um genau zu sein, die nach Nietzsche keine Hinterwelt mehr sein konnte, sondern eine, die bevorstand, die sich herausreißen ließ aus den Verhältnissen, wie sie waren, gab man erst die Bildung dran, die Vorbehalte, den Weltschmerz, die Autonomie, die Leinwand, die Billigkeit, den Verstand: alles, was einen im Grunde harmlosen Menschen davon abhalten kann, sich für eine Lotterie zu ruinieren. Der homo novus hat die Kunst ruiniert und er ruiniert sie weiter. Er hat sich eingerichtet zwischen seinen Einkaufskartons, die er Gesellschaft und neuerdings Umwelt nennt, und verlangt, unterhalten zu werden. Die Leichengebirge, auf denen er sich flezt, kümmern ihn wenig. Wenn die Kunst in die Kissen schluchzt, fragt er, ob sie nicht alle hat und kauft ihr einen Lolli. Sie schluchzt auch schon weniger, nur hin und wieder, vermutlich, wenn der letzte Lolli aufgebraucht ist. Sie produziert sie selber derweil, doch Verwöhntwerden ist schöner.

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POSITIONSANGST

Man zieht es vor, die Dinge so zu sehen, als sei die Moderne irgendwie in Europa entstanden und habe sich von dort über die Welt verbreitet, aus deren Zentren sie heute auf Europa zurückwirkt. Das mag in einem sehr allgemeinen Sinn zutreffen, aber es bezeichnet nur einen Faktor in dem, was man gemeinhin ›Wirklichkeit‹ nennt, die technologisch-ökonomische Entwicklung. Schon der Gebrauch, den es von ihr gemacht hat, erinnert daran, dass eine abgewickelte Spule leer ist. Auf dem intellektuellen Sektor bezeichnet ›Moderne‹ sehr genau den Prozess der Selbstzerstörung Europas – ein Vorgang mit Folgen, aber in historischen Grenzen. Eine Gesellschaft, die ökonomisch gut im Rennen liegt und keinen Grund sieht, Kriege zu führen, weil es vereinbarten Prinzipien widerspricht, aus denen sie neuerdings Vorteile zieht, mag, äußerlich betrachtet, Zeit und Ressourcen besitzen, über das Wunder der Wiedergeburt nachzudenken und ›konkrete Schritte einzuleiten‹, damit es in naher oder fernerer Zukunft eintreten kann. Aber das scheint nur so, weil das Rennen nicht aufhört und die Ressourcen verschlingt, die ein anderes Miteinander versprechen. Am Ende siegt die Positionsangst und mit ihr die Überzeugung, alles geben zu müssen, um seinen Platz zu halten. So zerstieben hochintegrative Modelle zu nichts, sobald sich Währungsfragen nach vorne schieben oder die Tankanzeige flackert. Aber vielleicht waren sie bereits nichts im Augenblick der Entstehung. Die Überzeugung des Klempners, eine Familie glücklich zu machen, wenn er ihre Leitungen repariert, ist, unter uns, schon ein bisschen komisch. Auch sie folgt der Logik des Boxenstopps, ungeachtet der Tatsache, dass der biedere Handwerker Rennen nur aus dem Fernsehen kennt.

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POSSENREISSER

Bei dem Wort Possenreißer werde ich sofort ernsthaft. Die meisten seriösen Tätigkeiten, von geringfügig höherer Position aus betrachtet, sind Narrenpossen. Das heißt, den Nutzen haben andere, aber die armen Narren wollen es nicht wahrhaben und fühlen sich großartig. Wer sind dann die Possenreißer? Man muss ins Genie-Regal greifen, um der Sache näher zu kommen. Da liegen sie, unruhig in ihren Träumen, die kleingroßen Geister, die sich vom Gernegroß nur darin unterscheiden, dass man ihnen die Größe abkauft, die den Wahn ihres Lebens ausmacht. Wozu gibt es Kassen an allen Eingängen zum kulturellen Genuss? ›Wichtige‹ Köpfe, wie die Gesellschaft sie hätschelt und pflegt, sind geborene Possenreißer. Als Kenner der im Umlauf befindlichen Narrenpossen wissen sie, was von ihnen verlangt wird und erfüllen alle Erwartungen mit einem kleinen Extra obendrein. Alle? Von Zeit zu Zeit kommen neue Erwartungen auf und man hört das ›Klick‹, mit dem die Ausgemusterten aus ihren Halterungen fallen. Im Zeitalter des umfassenden Anglizismus heißt das cancel culture.

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POSTHISTOIRE

Die Geschichte ist die Abtreibung der Geschichte. Das kann kaum anders sein, da die unzähligen Schlachten, die im Namen der Geschichte geschlagen werden, sich im historischen Gewebe ineinander verschlingen und in der Ungewissheit des Künftigen zerlaufen. Mit jedem vergeblichen Sieg, mit jeder vergeblichen Niederlage rückt das Ziel näher: Die Befreiung von der Geschichte ist immer im Gang. Dort gehört sie auch hin, solange ein Augenpaar da ist, das die Dokumente entziffert und ein Mund, der sich rundet – vor Entzücken oder Entsetzen, wo bleibt da der Unterschied? Ja wo bleibt er denn? Geschichte fördert man nicht durch Schürfrechte, sondern durch Abschreiben. Das wird von Leuten gern übersehen, die mit ihr auf vertrautem Fuß stehen und wissen, wo’s langgeht. Der erste in dieser Reihe kennt die Geschichte noch nicht: er schreibt auf. Er hat etwas erlebt, er hat den Wunsch zu berichten. Die Muster, denen seine Niederschrift folgt, sieht er nicht oder sie sind ihm gleichgültig. Das hat, da jede Geschichte eine ist, eine bestimmte Konsequenz: die Geschichte aus Geschichten, die man die Geschichte nennt, ruft nicht nur unterschiedliche Erzählmuster auf, sondern fügt ihnen eines hinzu, das dem Hersteller der Geschichte entgeht. Die Theoretiker, die das Ende der Geschichte verkünden, erzählen nichts weiter (es sei denn das Blaue vom Himmel herunter). Aber sie erweitern das Spektrum der zu erzählenden Geschichten, insofern sie erzählen, wie es ihnen mit der Geschichte ergangen ist und wie es geschehen konnte, dass sie den Glauben an ihren Fortgang verloren. Im Kern der Posthistoire steckt, wie das Körnchen Wahrheit, die Unvernunft des Erzählers, den das Erleben seiner Zeit überwältigt: Eine Geschichte, wie ich sie erlebt habe, hat mir noch keiner erzählt. Eine schöne Geschichte ist das.

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POSTILLON

Glückswort der Kindheit, mit Goldtalern zu belohnen: Wer auf dem Bock sitzt und das Horn bläst, dem ist immer Sonntag. Einmal Postillon sein: nein, es wäre zu viel, zu viel des Glanzes, zu viel des Überschwangs, zu viel des Glücks. Schon höre ich eine vertraute Stimme: Das muss ein Männertraum sein. Doch wenn schon, dann bitte genau: ein Knabentraum. Auch so stimmt es nicht, es ist kein Glückstraum, sondern das Glück selbst in träumerischer Umhüllung. Viele sehen das Glück so, bis die Schatten sie überwältigen, andere ersetzen es schnell durch andere Formen von … nennen wir es Glück, es gibt auch andere Wörter dafür, es gibt jedesmal andere Wörter, wenn der Sachverhalt wechselt. Das reine Glück, falls es so etwas gibt, bleibt träumerisch, es bleibt jenen Tagen verhaftet, die der Unruhe des Sexus vorausgehen, wahrscheinlich wären die letzten die kostbarsten, aber die Erinnerung gibt sie nicht her, der Übergang macht sie unsicher.

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POSTMODERNE

Man hat die Postmoderne noch nicht wirklich verstanden, solange man sie als etwas betrachtet, das nach der Moderne kommt oder sie so verwandelt, dass sich in ihr etwas Neues, ein neues Verhältnis zur Wirklichkeit, am Ende eine neue Wirklichkeit darstellt. Alle Kritik am Konzept der Postmoderne ging dahin, in ihm die willentliche Fehldeutung eines Weltzustandes zu sehen, der so schnell nicht vergeht. Wer darauf beharrt, nach wie vor im Zeitalter der Moderne zu leben, ist gegenüber dem, der anderes andeutet, immer im Recht. Keine Erfindung der Neuzeit wurde seither vergessen, kein Rad hat sich zurückgedreht, keine Unterscheidung scheidet heute weniger als vor hundert oder dreihundert Jahren. Man hat nicht verstanden, dass die Postmoderne in der Moderne aufkommt, dass sie nichts anderes ist als die Langeweile in der Moderne, als dieses diffuse Bewusstsein, dass das, was einmal von wenigen Gehirnen erdacht wurde und sich seither unwiderstehlich vollzieht, keine grundsätzlichen Fragen offen lässt. Die Postmoderne ist eine Art Augsburger Religionsfriede zwischen den Fraktionen der Moderne, eine Konsequenz daraus, dass es sich nicht lohnt, die alten Streitereien weiter zu führen. Insofern waren die Gegner der Postmoderne die entschiedeneren Postmodernen: Bitte keine neue Scheinfront, keine neuen Schein-Positionen, wo doch bereits alles gesagt ist. Postmoderne ist bloß die Moderne in den Händen – und Köpfen – der wirklichen Menschen, das heißt all derer, die nur das angewandte Denken kennen und praktizieren und keinen Überdruss dabei empfinden, als Ganze apart zu sein. Das anstrengungsfreie Anderssein gibt das Lebensgefühl hemmungsloser Überlegenheit, das sich seit hundert Jahren in jeder Generation erfolgreich einredet, neu zu sein – im Grunde eine lächerliche Angelegenheit, wie alles, was zur Jahrgangsfrage deeskaliert.

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POSTNATION

Als Postnation bietet Europa nicht viel mehr als eine Notration auf dem Weg zum gefühlten Nordpol, nach dem alle Nadeln ausschlagen, in denen sich Einigungswünsche verbergen. Europas Nordpol, von Eiswüsten bedeckt, die langsam abschmelzen und damit für viel Unruhe sorgen, ist der gemeinsame Staat, die Republik aller Europäer, in der keiner seinem Nationalstaat eine Träne nachweint, weil dessen Bestände ins große Archiv verschoben wurden, aus dem sich jeder, der weiterhin danach Lust verspürt, bedienen kann, als liege darin ein Verdienst. Und es bleibt ein Verdienst – allein deshalb, weil der Nationalstaat, der Staat, der nicht von Untertanen bevölkert, sondern von selbstverantwortlich handelnden Bürgern getragen und regiert wird, Europas bedeutendstes Erbe darstellt: nicht anders kann und darf ›Europa‹ geplant, ins Werk gesetzt und regiert werden, nicht anders kann und darf werden, was als Europa Bestand haben soll. Doch sollte, wer ›eine Nation Europa‹ sagt und fordert, nicht vergessen oder vergessen machen, dass jene vereinzelten Bürger Europas, die man in allen Ländern des Kontinents antreffen kann, sich zwar gern als Vorhut begreifen, aber von vielen als Nachhut begriffen werden, als liebenswürdige Spinner, die nicht begriffen haben, dass der Aufbruch im Ansatz gescheitert ist und alles, was auf diesem Gebiete noch kommen mag, in fernerer Zukunft liegt als zu Zeiten, in denen ein Glanz in die Augen der Leute trat, wenn von Europa die Rede war. Als Postnation jedenfalls ist Europa ein großes Täuschungsmanöver, Sand in den Augen der Leute, die mit ihren Steuern die Illusion finanzieren, hier bewege sich etwas in die richtige Richtung, während sie als Bürger zurücktreten hinter die Erfordernisse des Übergangs, also das Recht auf den eigenen Staat gegen das Recht eintauschen, ihn vor europäischen Gerichten verklagen zu dürfen – ein Privileg, zweifelsohne, doch in der funktionierenden Demokratie braucht’s keine Privilegien. Dieser Übergang, er nährt seine Diener, er nährt sie prächtig – und er schafft sich seine Schwierigkeiten selbst, ein Labyrinth von Übergänglichkeiten, fein austariert und für eine Ewigkeit bestimmt, die bloß auf das Signal wartet, dass es zu Ende geht. Solange Europäer Europäer sind, weil sie (noch) keine sind, solange kann es den einen Staat nicht geben, der Europäer aus ihnen machte.

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POSTNATIONALISMUS

Der Postnationalismus, als Ideologie des Laufenlassens, ist in seinen Anfängen bequem, weil er sich mit niemandem anlegt, es sei denn mit dem Nationalismus, der – alarmistisch, wie er nun einmal tickt – in ihm eine unerhörte Fahrlässigkeit der Eliten am Werk sieht, denn der Postnationalismus, nicht anders als der Nationalismus selbst, ist eine Angelegenheit von Eliten. Treffend beschreibt die Vokabel des ›Einsickerns‹, wie beide ins Volk gelangen. Eingangs und gegen Ende zwar klingen ihre Parolen hohl, aber solange sie über das Momentum verfügen, nützen sie die Hohlräume, in denen sie widerhallen, effektiv. Irgendwann ist die Gesellschaft gesättigt und irgendwann geht ihr der Ton auf den Geist, wohin er definitiv nicht gehört. Wohin er gehört, ist die →Haltung, jene gewisse starre Grundposition, die einer einnimmt, der visitiert wird, und sei’s von sich selbst. Der Nationalismus, wie gesagt, tendiert zum Sich-Gehenlassen, der Postnationalismus zum Laufenlassen – das klingt ähnlicher, als es sich in der Praxis darstellt, obgleich es gerade dort zu den wildesten Überschneidungen kommt. Beide treiben sich wechselseitig ihre Kundschaft zu, das liegt in der Natur des Polarisierens, im übrigen dient es den beiderseitigen Interessen. Dennoch – oder deshalb – sollte man die Parallele nicht übertreiben: der Postnationalismus, das sagt schon der Name, negiert den Nationalismus, er negiert ihn und behauptet, nach ihm zu kommen, als liege darin ein besonderes Verdienst. Man kann den Nationalismus mit Fug, gleich jedem anderen Ismus, für sämtliche kollektiven Übel dieser Welt verantwortlich machen, wie dies bereits der Internationalismus tat, dazu genügt der einfache Appell an die Weltoffenheit, die jeder mitbringen sollte, der sich ins Leben hinauswagt. Der Postnationalismus wagt nichts, darin liegt die Pointe seiner speziellen Offenheit: er ist offen für das, was kommt, wenn ein Staat der Homogenisierungsarbeit am Volk, seinem per Recht und Gesetz ins Werk gesetzten Lieblingsprojekt, die Krone aufsetzt, indem er die Ideologie der Homogenität, den Nationalismus, unter Quarantäne oder gleich unter Strafe stellt. Das ähnelt der Quadratur des Kreises, aber es zeigt auch den Reifegrad einer Gesellschaft, die, ihrer ewigen Einerleiheit überdrüssig, das Abenteuer der Vielheit zu schätzen weiß. Doch ist die Wahrnehmung von allzuviel Einheit, wie jeder weiß oder wissen könnte, milieubedingt, sie fußt, altdeutsch gesprochen, auf falschem Bewusstsein und zeigt, dass einer nicht weit herumgekommen ist oder den Umgang mit anderen Kreisen geflissentlich meidet. Der Postnationalismus ist und bleibt schon deshalb ein Elitenprojekt, weil die Bevölkerung, als Bevölkerung, stets postnational ist und bleibt, daher den Sinn eines solchen Projekts gar nicht einsehen kann – deswegen redet er gern vom Geltenlassen und predigt Toleranz, wo Indifferenz und Gleichgültigkeit weit gründlichere Dienste verrichten. Ein Staat, der darauf verzichtet, das Volk – sein Volk – an die Urnen zu rufen und mit der Bevölkerung, wie sie geht und steht, vorliebnimmt, imponiert niemandem, am wenigsten den Leuten, die, zumindest als Wahlvolk, ernst genommen sein wollen. Der Postnationalismus, so scheint es vielen, öffnet die Grenzen für jedermann, nach außen für Leute, die man nicht kennt, nach innen für Leute, die ›mit diesem Land nichts am Hut haben‹ – hier kommt plötzlich das Land ins Spiel, der Raum, in dem sich jeder bewegt, zumindest jeder, der mein Land, meine Regierung denkt und sagt, also der Staatsbürger, dem man geflissentlich das Mäntelchen ›klassisch‹ umhängt, als sei man auch in diesem Punkt weiter. Vielleicht ist man es ja – man ist immer bereits weiter, als man denkt, das ist ganz normal.

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PRÄMIENLESER

Wer viel liest, findet alles. Warum nicht im Alphazet? Zugegeben, Vielgeberei ist nicht seine Stärke, sie nistet gleich neben der Angeberei, wer will in solcher Nachbarschaft niederkommen? Die Stärke des Alphazet – falls es einer Stärke bedarf – liegt im Wiederkommen: alles, was sich einmal dort findet, findet sich andernorts wieder – anders zwar, aber erkennbar. Wie erkennbar? Das ist … wäre die Frage. Wer ein Motiv verfolgt, erliegt leicht dem Wahn, der in jedem Motiv bereitliegt: es will verfolgt werden, denn es selbst ist der Verfolger. Nichts liegt ihm näher als die Figur der Umkehr. Was wäre ein Motiv, wenn es nicht meins wäre? Da liegt es, blinzelnd, unscheinbar in der Sonne. Ich trete näher, näher, zu nahe bereits, um mich lösen zu können. Warum? Es ist ein Motiv, es hat mich erwählt und es will verfolgt werden. Ich lasse ihm seinen Willen und es bemächtigt sich meiner. So laufen die Dinge, so vollzieht sich Erkenntnis – sofern es etwas zu erkennen gibt –, so verdunkeln sich Perspektiven, während andere sich erhellen. Manche meinen, sie müssten etwas herausbekommen: Wechselgeld etwa, in kleiner Münze, oder eine Prämie, ja gewiss, eine Prämie. Im Alphazet findet ein Prämienleser alles, was er zu seinem Glück benötigt.

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PRÄSENZ

»Die Museen werden durchforscht werden.« – »Von ihnen wird bleiben, der durch sie hindurchging, der Wind.« – Solche Sätze bilden nicht länger das Säuseln einer fernen oder nahen Gefahr, als Sturmboten des Klassenkampfes haben sie ausgedient. Sie sind poetische Umschreibungen eines Ist-Zustandes, der von vielen gewollt wird. Die Kontrolleure mit dem fordernden Blick, die bereits die Inneneinrichtung künftiger Ramschtempel planen, die stillen Enttäuschten, die sich fragen, wann und wie diese lautlose Katastrophe eintreten konnte, die Schulklassen, die längst gemerkt haben, dass im Lärm, den sie machen, der letzte Sinn der Veranstaltung liegt, die munteren Greise, denen die Verdauungsdisziplin vorschreibt, vor Kaffee und Kuchen noch eine Runde zu drehen, die umherwandelnden, von Hölzchen auf Stöckchen kommenden Plaudertaschen, die Volkshochschulpulks mit ihren Klapphockerchen und der durchdringenden Stimme der Führerin, sie alle wissen ... ja was denn? Sie wissen es nicht, aber sie stellen es dar. Sie sind Figuren in einem Stück, das es an machtvoller Präsenz mühelos mit der attischen Tragödie aufnimmt. Nein, es heißt nicht, wie man leicht annehmen könnte, ›Die Tragödie der Kultur‹. Es heißt überhaupt nicht und es ist keine Tragödie. Es ist auch kein Ritual in einer stehenden, bis an den Horizont der Wünsche vernagelten Zeit. Es ist ... Warum fällt es so schwer, es auszusprechen? Warum fällt es so schwer, den Gedanken zu Ende zu denken? Welche seltsame Macht hindert einen daran, ihn überhaupt zu denken? Vielleicht die Parole, die unsichtbar, aber wirksam über den Ausstellungsstätten klebt: »Es darf gequatscht werden.«

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PRÄZISIONSFRUST

Be precise – sei präzise: Wer so denkt, hat selten die Lacher auf seiner Seite. Das ist schade, weil es bei ihm viel zu lachen gibt. Woran das liegt? Seien wir ehrlich: es liegt an der Beständigkeit. Sie verstehen nicht…? Sagen wir so: Alles präzise Gearbeitete hat einen Hang zur Beständigkeit, alles nur so Dahingemachte verfliegt. So liegt eine präzise Sprache den ans Geschwätz gewöhnten Zeitgenossen beständig im Ohr, nichts wünschen sie sehnlicher als sie daraus zu entfernen, sie möchten freies Gehör und erhalten stattdessen freies Geleit. Dort will ich nicht hin – so denken sie und sind bereits wieder woanders. Sie sind immer woanders, das ist ihr Markenzeichen und der Grund ihres Wohlbefindens, das sich mit allen Verhältnissen abfindet, Hauptsache, sie sind dann schon weg.

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PRÄZISIONSMASCHINE

»Ich erinnere mich noch genau.« Mit diesem Satz beginnt die Lügenmaschinerie zu arbeiten und nichts Menschliches bleibt ihr fremd.

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PRESSFREIHEIT

Freiheit, eine Nachricht so lange zu pressen, zu stauchen, zu quetschen, in die Länge zu ziehen, zu zertrennen, zu teilen, zu verstümmeln, zu verdrehen, zu unterschlagen, zu überschlagen, in falsche Zusammenhänge zu stellen, als ›falsch‹ zu markieren, zu verhöhnen, zu entplausibilisieren, bis nur ein bleiches Skelett in einer Sandwüste davon übrigbleibt: diese Freiheit wurde und wird teuer erkauft und rettet der Wahrheit das Leben, sooft sie auf der Kippe steht und Gefahr läuft, vom Blitz erschlagen zu werden. »Liebet eure Feinde« – die Wahrheit, sie vor allem, weiß ein Lied davon zu singen, doch meistens ist ihr nicht nach Gesang zumute. Sie hat sich damit abfinden müssen, dass keine Wahrheit auch eine Wahrheit ist und dass Menschen aus allem das Ihre herauszufiltern wissen, nur erwarten darf man sich davon nicht viel. Die Pressfreiheit ist eines der beiden pp’s des Gesellschaftsvertrags, das andere ist die politische Freiheit, ohne einander sind beide nichts. Die größte Hatz entfacht das Verbot der Hatz, mit ihm hat man beide im Sack. Wahrheit und Nachricht hetzen einander wie Hase und Igel: die Wahrheit schreit »Immer schon da«, aber sie verschweigt, wie es dazu kam. Überhaupt schreit, wer im Namen der Wahrheit schreit, selten die Wahrheit heraus – es ist nur so eine Art Gestammel, in Wirklichkeit sitzt die Wahrheit als Kloß im Hals und behindert den Redefluss. Folge einer Wahrheit und du findest ein Interesse, folge einem Interesse und du findest einen Haufen Lügen, über die nachzudenken sich lohnt. Die Wahrheit schimmert durch jede Lüge hindurch.

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PROBLEMSTAU

Man schlägt seine Feinde, weil man seiner Freunde nicht habhaft werden kann.

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PROGRAMM

Kunst heute um ein Programm herum zu entwerfen, das wäre ja, als wollte man Zäune errichten, um die globale Erwärmung in Kontrollzonen abzulenken, in denen sie zwanglos verbrannt werden kann. Das Wissen, dass es so nicht geht, ist weit verbreitet. Doch bleibt es, leider, kein Wissen und drängt zum Programm. Arglos mischt sich das ewig Neue in die Gespräche, ihr Dies und Das, und fordert Tribut. Mit fettigen Haaren und in schmutzigen Stiefeln schlurft es daher und hält jedem den Plastikbecher unter die Nase: »Haste mal nen Euro?« Aber ja, könnte man ihm entgegnen, wir wissen, wie billig du bist und lassen dich nicht verhungern. Doch das Gespräch, in dem man steckt, ist aufregend genug und will nicht unterbrochen werden, da gleitet der Blick vorbei. Nur einen Moment lang zieht er sich zusammen und wird eisig. Diese Blickverengung, durch die eine heruntergekommene Szene jeden hindurchtreibt, der es vorzieht, ›bei den Sachen‹ zu bleiben, ist der Tribut der Verständigen. Es ist ihr schamhafter Anteil an der Gesellschaft, in der Kunst zur Lebensart gehört und rückwärtige Loyalitäten über Positionen bestimmen, aus denen heraus manches möglich erscheint, das dann nicht geschieht. Das alte Neue ist das neue Alte. Man zahlt den Preis und alle kennen sich aus. Die vielgepriesene ›Beobachtung der Kunst‹, die so tut, als laufe in ihr ein autonomer Prozess ab, in dem nacheinander alles ans Licht kommt, was seine Brauchbarkeit in einer Theorie der Moderne unter Beweis stellt, parodiert das Modell der Anerkennung, das zweifellos in ihr angelegt ist, durch Nichtanerkennung all dessen, was auch zu sagen wäre, aber als Urteil verantwortet werden müsste: ein trübes Thema, das ausgespart bleibt, bis der Alkohol abends die Zungen lockert. Schließlich weiß man, worüber man schweigt, und ist in eigener Sache schon weiter.

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PROTOTYPIE

Die Leute lieben das, was sie ›klassische Moderne‹ nennen, so sehr, dass sie nicht genug davon bekommen und sich heimlich Stücke abbrechen: Souvenirs für den Wintergarten, neben anderem Schnickschnack. Klassisch ist daran, dass sich niemand mehr an ihr versucht. Was bedeutet, dass ihre Gesten und Taten unter dem Verdacht der Lächerlichkeit stehen. Einmal lässt man sie durchgehen, das nächste Mal wird geahndet. Zwar hängen alle von dem ab, was ›damals erreicht wurde‹, aber die Ansichten darüber, was damit erreicht wurde, gehen naturgemäß weit auseinander. Gemäß der Natur oder: soweit das Geschwätz trägt. Wie weit es trägt, darüber gibt es täglich Kunde. Klassisch ist die Moderne, soweit sie das Geschwätz in der Nussschale präsentiert – handlich und zu und zu jedem Schabernack zu gebrauchen, wie die Designer seit langem wissen. Die designten Gemüter ziehen ins Museum wie in den Zoo, um ihre Prototypen zu besichtigen: »Hier, ein Delvaux! Ganz dein Makeup.« Im Designmuseum lassen sich die Imitate als Originale bestaunen. Nur die Besucher schleichen herum, als stünden sie vor dem Examen und müssten sich Wachsmodelle aus Gehirnmasse kneten. Erst im Besuchermuseum leben sie auf: Wie echt, wie lebenswahr! Ganz neunzehntes Jahrhundert, man müsste sich ausziehen und ganz neu darin anfangen, nur das industrielle Elend lassen wir außen vor. Und doch... Das Abgehärmte hat eine Kraft, die es mit dem Design verbindet. Was wäre die Welt ohne ihr abgelichtetes Elend! Ein Nichts, ganz recht, diese Pointe will keiner dem anderen überlassen, sie ist zu eigen, ein Schatz.

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PROVENIENZ

Manchmal muss es echt sein, ›garantiert echt‹, wie der kalauernde Pöbel, dem nichts heilig ist, zu sagen pflegt, weil er sich zuviel auf Trödelmärkten herumtreibt und darüber die Scheu vor den Werten verliert. Dann schlägt die Stunde der Exhibitanten, der Alles-Ausbreiter, der Transparentmacher, die gleich nach den Angstmachern kommen und mit ihnen manch gemeinsamen Auftritt bestreiten. Denn alles Transparente macht Angst, es könne zuviel herauskommen, und darüber – erraten! – das Echte verlorengehen, der Firnis, der Glanz von dem Ganzen, das Vertraueneinflößende, das stets zuletzt aufgelegt wird wie die Patina auf Michelangelos Fresken im Vatikan und daher als erstes zu verschwinden droht … droht, wohlgemerkt, denn kaum verloren, sitzt es schon wieder obenauf. Dieses Wunder – denn es handelt sich um ein solches, vielleicht das erste überhaupt, aber da gibt es viele Anwärter – bedarf einer eigenen Untersuchung. Es entspringt, wie die ganz normale Verstaubung, der Tendenz der Natur, sich immer und überall zu setzen, sobald all die Herrschaften, die so viel Staub aufwirbeln, dass die Schwerkraft darüber klein beigibt, erst einmal gegangen sind. Nun ist zwar der Ursprung das Ziel, doch aller echte Wahnsinn ist, wie schon Petrarca wusste, menschengemacht und kann nur vom Menschen gebändigt werden. Das Mittel, ihn zu bändigen, ist seit alters der Solitär, soll heißen, jenes geheimnisvolle Ding, das nur einmal vorkommt und daher ›individuell‹ oder unverwechselbar heißt. In der Kunst z.B. gibt es, wie im wirklichen Leben, Solitäre, die jeden Trödelmarkt zieren – sie schaffen es selten in die oberste Sphäre der Wahrnehmung, wo alles auffällig (und gern auch straffällig) wird, aber unter uns, da fühlen sie sich wohl und sind, alles in allem, auch wohlgelitten. Wie das Werk so der Mensch. »Was für ein origineller Typ!« sagen die Leute und damit ist alles gesagt. »So einen kannte ich schon.« Gegen solche Missgriffe hat die Kunstwelt endlich die Provenienzforschung erfunden, die bald auch Eingang in die Humanwissenschaft fand, von der sie ursprünglich ausging. Wir, die Echtheitsforscher, wollen wissen, wie alles anfing und wie es dann immer weiterging mit diesem Ding da, das so unverschämt grinst, als steckte sein Wert in ihm selbst. Man fragt einen Menschen tunlichst nicht, wo er herkommt, das gehört zum guten Ton, es sei denn, man weiß schon, wo er herkommt und pfeift auf letzteren. Bei Werken der Kunst und der Barbarei ist das anders. Ohne gesicherte Herkunft gelten sie nichts, so wie sich gewisse Ideologen, von denen wir uns mit Abscheu abwenden, Gemeinschaft vorstellten: Du bist nichts, deine Herkunft alles. Das ist barbarisch, es ist, um das Wort endlich fallen zu lassen, authentizitär: Wer sich nicht für die Taten seiner Vorfahren schämt, der soll sich schämen. »Nicht gesichert!« ruft so einer wohl erregt, »ich habe nichts damit zu tun.« In einem Land, in dem die Hälfte aller Bewohner, wie man behauptet, ›migrantische Wurzeln‹ besitzt, während die andere Hälfte nichts besitzt außer ihren Besitztümern, in einem solchen Land schämt es sich praktisch von selbst. Man hat die Provenienzforscher im Haus und weiß nicht, wie man sie wieder loswerden soll. »Was tun die da bloß so lange?«, fragt der Nachbar, »na was wohl«, klärt ihn ein anderer auf, »die werden schon ihre Gründe haben«. So nimmt das Leben jede Aufklärung vorweg und verkehrt sie ins Gegenteil, echt.

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PSEUDOREPORTAGE

Eine P. ist, wie der Name andeutet, keine Reportage, sondern eine Simulation, die entsteht, wenn z.B. die deutsche Qualitätszeitung A einen Bericht der britischen Qualitätszeitung B über ein Ereignis C referiert, etwa das Erscheinen eines wissenschaftlichen Artikels im Wissenschaftsorgan D, über den, nehmen wir an, das australische Qualitätsblatt E ausführlich und ein wenig reißerisch berichtete, weil zwei australische Forscher an ihm mitgestrickt haben. Das klingt, so erläutert, naturgemäß krude. Deshalb streut der einzig wahre Journalismus ein paar Ingredienzien ein, die es dem normalen Leser erleichtern sollen, das investigative Element des von A gelieferten Artikels zu erkennen und entsprechend elektrisiert darauf zu reagieren. Nichts liegt näher, als den gerade hereinschneienden Bericht der Monatsschrift F, in dem es zwar um andere Dinge, z.B. um anderweitige Forschungen geht, aber doch um Verwandtes in dem allseits gepflegten Sinn, dass der gleiche Pawlowsche Reflex (»Unerhört! Aufhören!«) bei der Lektüre zum Zug kommen könnte, mit in besagten Artikel hineinzuschneiden, so wie man ein paar Möhrenscheiben in ein Gericht hineinschneidet, weil gerade nichts anderes zur Hand ist. Das Gewicht besagten Artikels lässt sich dadurch ungemein erhöhen – allein schon deshalb, weil in diesem actus die alte journalistische Grundregel aufscheint, dass ein und derselbe Bericht aus zwei verschiedenen Quellen eine Tatsache konstituiert (man merke sich das Wort, denn es kommt aus dem Lateinischen und bezeichnet den Akt der Grundlegung, zum Beispiel eines Vereins, aber auch des antiken Rom, das bekanntlich nicht an einem Tag erbaut und niemals vollständig abgerissen wurde). Abgerissen wirkt so ein Artikel allerdings immer noch, insofern der ursprüngliche, im Wissenschaftsorgan D erschienene Artikel keinerlei Neuigkeitswert für sich beanspruchen kann, sondern es sich, sagen wir, um einen Forschungsbericht handelt, vielleicht ein wenig reißerisch aufgehübscht, damit er überhaupt gelesen wird, aber eben doch nur Bekanntes zusammenfassend. Ein Problem? Keineswegs. Forschung ist Forschung, sagt sich der interessierte Laie und der Wissenschaftsjournalist spricht es ihm überflüssigerweise vor, damit er dabei nicht ins Grübeln kommt. Was der Reportage recht ist, darf der Wissenschaft billig sein, vor allem dann, wenn das Feld komplex ist und die einschlägigen Forschungsergebnisse je nach Ansatz widersprüchlich, um nicht zu sagen kontrovers ausfallen. Angenommen, so ein Sekundär-Forschungsteam fasste ein paar Szenarien, sagen wir, zur Klimaentwicklung zusammen, die nur ein bestimmtes Spektrum der existierenden Forschung abdecken, aber doch, wie bei Projektionen üblich, unterschiedlich dramatische Zukunftsentwicklungen in Aussicht stellen, dann wären die Damen und Herren Referenten ja mit dem Klammerbeutel gepudert, wenn sie die dramatischste, sprich: bedrohlichste Variante nicht am Anfang oder am Ende ihres Potpourris als besonderen Leckerbissen proponierten. Wissenschaftler, die für das einzementierte Menschheitswohl arbeiten, sind letztlich auch nur Journalisten und schließen vom Teufel auf Beelzebub, weil es sich so gehört und alle Welt darauf wartet. Im Artikel des Mediums A schließlich, um den es hier, und zwar ausschließlich, geht, wird daraus, wenn alles gut geht, das Ergebnis einer brandneuen Forschungsleistung: Forschung an Erde: Wir sinken! So sinkt der gewöhnliche Journalismus, er sinkt unaufhörlich und findet keinen Grund außer dem, dass er den eigenen Untergang dadurch ein wenig hinauszuzögern gedenkt, was ihm dank einer gediegenen Publikumserwartung immer wieder gelingt.

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PSEUDOREPUBLIK

Sehen Sie, wir haben Pseudopolitiker und Pseudostaatsbürger, warum sollten wir nicht auch in einer Pseudorepublik leben? In der Pseudorepublik geht es zu wie in einer richtigen Republik, nur wenn man scharf hinblickt, erkennt man, dass die Entscheidungen, die an ihrer Spitze gefällt werden, Pseudoentscheidungen sind, vorbereitet in Pseudodebatten von Pseudodebattierenden, ausgeführt von Pseudoorganen mittels Pseudoerlassen und Pseudobefehlen, die auf einen Pseudogehorsam ohnegleichen in der Bevölkerung treffen, denn die hat das Spiel längst durchschaut und beteiligt sich daran mit roten Ohren. »Oh, die Republik ist rot!« rufen die führenden Farbspezialisten des Landes unisono –: Unisono ist das neue Pseudo, aber dafür geht das anarchische Gewimmel unter den Hirnschalen ins Unermessliche. In der Pseudorepublik haben all die das Sagen, die vorher nie begreifen konnten, worum es eigentlich geht. Jetzt haben sie es gerafft und stürmen damit davon, als hätten sie den Gardinenladen geplündert, Sie wissen schon, den großen gleich an der Ecke. Ja, sie trägt geblümt, die Pseudorepublik: geblümte Rede, geblümte Bräuche, geblümte Justiz. Ohne eine solide Pseudojustiz wäre die beste aller Pseudorepubliken nicht lebensfähig. Man merkt das deutlich nach Pseudowahlen, ausgeführt nach dem Prinzip ›Pi mal Daumen‹, vor allem im Hauptstadtrevier. Die Pseudohauptstadt der Pseudorepublik ist vielleicht das größte Pseudo von allen. Man erkennt den Unterschied deutlich auf Fotos vor und nach der Einrichtung. Auf die Frage, wie das geschehen konnte, geben Pseudoeinwohner nur eine Antwort: »Wieso?«

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PSYCHOMACHIE

Die Psychomachie ist dem Genie zum Opfer gefallen, das Genie der Psychoanalyse, die Psychoanalyse der Informationstheorie. Die Frage, wer schlägt wen, bleibt immer spannend.

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PUDEL

Die Klaviatur der Leiden ist so ungeheuerlich, dass man es nicht wagt, nur ein paar Takte darauf zu klimpern. Man hält sich vorsichtig von den kleineren Leiden fern und stürzt sich in die größeren, als gelte es das Leben – was es auch tut, selbstredend, was denn sonst? Was denn sonst! Man weiß ja, dass es am Ende darauf ankommt, sich von ihm zu trennen, in Würde oder mit Heulen und Zähneknirschen oder einfach nur stumm. Das Trennen will also geübt sein. In den kleineren Dingen geschieht das täglich, fast ohne hinzusehen. Im Wegwerfen liegt die Kraft der Routine. In den größeren Dingen bedarf es einer gewissen Elastizität der Seele, es wird ihr abverlangt, zugleich vor und hinter der Trennung, zu beiden Seiten des Schnitts tätig zu sein und das, wovon sie sich trennt, gleichsam zur Tür hinaus zu begleiten. Wie soll das gehen? Natürlich geht es nicht, es geschieht aber und sähe man in die Köpfe und Herzen der Mitmenschen hinein, so sähe man sie allenthalben und ununterbrochen damit beschäftigt. Da kommt ein Pudel, der einen lachen macht, gerade recht. Keine Sorge! Auch aus ihm wird zur gegebenen Zeit ein Ungeheuer, das seine Rechte verlangt, was nichts weiter bedeutet, als dass er Dinge tut, die eine gütliche Trennung nahelegen. Die gütlichen Trennungen – wer über sie berichten wollte, der käme ins Uferlose. Sprach die Ratte und suchte sich einen Anwalt, einen guten, wie sie beteuert.

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PUNKT, springender

Im allgemeinen genügt die gewohnte mediale Durchseuchung, um sicherzustellen, dass ankommt, was ankommen will. Was will nicht alles ankommen in einer Welt, in der jedermann unterwegs ist, um etwas zu erreichen? Wer etwas erreichen will, muss die Menschen erreichen, das heißt, er muss ihnen unbemerkt die Verletzungen zufügen, die sie gefügig machen, äußerlich unsichtbar, doch leise die Punkte markierend, an die man nur zu rühren braucht, um sie springen zu lassen, wenn es soweit ist. Wann es soweit sein wird, hängt natürlich davon ab, wofür sie gebraucht werden, was nicht leicht zu entscheiden ist, weil zu viele Spieler im Spiel sind und die Resultate ebenso streuen wie die Markierungen. Auf diese Weise verrätselt sich die Gesellschaft, ohne ein Rätsel zu werden, durch Überdeterminiertheit. Und sie bewegt sich doch – ein großer Satz, von einem Trotzkopf gemurmelt, öffnet den Blick auf Hinterzimmer, aus denen einhellig herausschallt: Keine Verschwörungstheorie! Und wirklich, da diese Art von Verschwörung niemals aufgedeckt wird, bedürfte es schon einer gediegenen Theorie der Verschwörung, um aufzudecken, was aufgedeckt werden müsste: die durchlaufende Manipulation der Manipulateure mitsamt ihren Übertragungswegen und ‑mustern, die dafür sorgen, dass ein Wille geschieht, wo das Chaos herrscht – nicht ein Wille, aber immerhin, ein Wille, auf Zeit, auf lange, kurze, was weiß man schon. Das Verlangen nach Aufdeckung verhindert die Aufdeckung, weil es sie natural fokussiert: auf Schweinereien natürlich, auf was denn sonst. In der Regel sind es arme Schweine, die da ans Licht gezerrt werden, wenn es denn einmal gelingt, man kann sie schlachten und hat doch nicht viel verstanden.

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PYRAMIDE

Die Alten stellen die Fallen auf und die Jungen rennen hinein. Die Arbeit an den Netzen geschieht mit Gleichmut. Viel Gleichmut ist hier gefragt. Wen die Gleichmut verlässt, der erntet Befremden, er nervt. Niemand will jung sein außer den Jungen und die unbedingt. Ein paar Alte finden den Schein des Jungseins nützlich und ziehen dem Gleichmut die Suche vor. Welche Suche? Wohin? Man sollte sie umdrehen, diese Suchenden. ›Seht doch‹, sollte man ihnen sagen, ›seht doch‹. Aber wer hier die Lippen spitzt, hat schon verloren. Sie sehen ja, so ist es nicht. Es passt ihnen nur nicht, was sie sehen. Sie sehen die Spitze der Pyramide und darüber Luft.

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Q

Q, das Davorliegende. Vor der Quelle, vor der Qual: Wo liegt, was davorliegt, immer davor? Die Kinderfrage, die Erwachsene stumm macht, stumm und einfallslos, selbst wenn sie vorher nur so sprudelten. So sieht es aus. Das eben heißt erwachsen sein: der Fragerei entwachsen zu sein, nur Fragen zuzulassen, die auch beantwortbar scheinen, und die anderen aufzuschieben, immerfort aufzuschieben, bis sie sich von alleine erledigen. Gleich werde ich es wissen, aber ich weiß nicht, ob ich noch wissen will – dabei wusste ich längst, wollte nur nicht darüber reden. Aus Scheu? Weit gefehlt. Wenn die Frage dich stumm macht, dann ist das Verstummen die Antwort. »Dummkopf! Warum hast du das nicht begriffen?« Aber die Antwort – du hast sie gegeben! Also hast du sie gewusst. Du hast nicht gewusst, wie man sich zu ihr verhält, also hast du dich zu ihr verhalten. Richtig oder falsch? Das ist hier nicht die Frage. Das kommt später. Oder früher, auch das ist nicht klärbar. Das Davorliegende ist nicht klärbar. Alles klar? Vielleicht, weil hier kein Zweifel denkbar ist. Das liegt vor dem Zweifel, es ist klar oder unklar oder ein Weiteres (Engeres) in sich selbst, aber es entlässt nichts. Es entlässt auch dich nicht. Denke nur, du seist entlassen: wie falsch fühlt sich das an! Und ist doch nur ein Gedanke.

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QUALLFUSS

Auf dem Quallfuß erwischt – das tut weh! Die wenigsten Zweibeiner wissen, dass sie ihn haben: Streckfuß und Quallfuß. Was der eine vorlegt, muss der andere bewältigen. Das fällt niemandem leicht, es ist in den seltensten Fällen vorzeigbar, daher bleibt es in der Regel ruhig um diesen Fuß, bloß in Ausnahmesituationen geht es um ihn. Dann ist der Mensch jammerig, er behauptet, es gehe ihm nicht gut, alle Welt sei zu ihm ungerecht, es sei zuviel zusammengekommen: Geht auseinander! Platz da! Er möchte einmal durchatmen können, ein einziges Mal nur, das reicht für ein Leben. Und eben das geht nicht. Es geht nicht! Streck den Fuß, aber lass dich nicht erwischen. »Es geht nicht zusammen!« Gerade das, gerade das. Es geht nicht zusammen und es geht nicht auseinander. Es geht gar nicht. Alles, was Zweibeiner ist, will gehen, es muss gehen und geht. Doch manchmal kann es nicht. Ist der Mensch Zweibeiner? Warum nicht! Nur das Dritte macht ihm zu schaffen.

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QUALPAKT

nannte man die nach der Jahrhundertwende an den Universitäten zur Stabilisierung der Wissenschaft gegen den Lehrkörper ergriffenen administrativen Maßnahmen, sprich: die feierlichen Absprachen zwischen Ministerien und Hochschulen, nach denen Forschung und Lehre sich in festen Zeiträumen innerhalb zu- und ausgewiesener Zäune bewegen sollten. Das geschah, wie es hieß, zum Zweck der Ertragsoptimierung, denn auch das Kapital Wissenschaft muss bekanntlich arbeiten, und tatsächlich steigt der Leidensdruck der so aus der individuellen Verantwortung in die kollektive Entlassenen von Fall zu Fall beträchtlich, ohne dass einer wüsste, wo die Grenze des Ertragbaren denn nun wirklich verläuft. Darüber hüllen sich alle Seiten in die Toga akademischen Schweigens. Was im Bereich der optimal zu bewirtschaftenden Großgeräte und -theorien vermutlich ›Sinn macht‹, wirkt sich in Fächern, in denen das Denken anhand von Büchern geschieht, die in der Regel über das Ausleihsystem bequem zu besorgen sind, so aus, dass zügig neben der verordneten Wissenschaft eine verdeckte, private, fast geheim zu nennende, vor den Augen der jeweils heimischen Kollegenschaft sorgsam verborgene zweite Wissenschaft entsteht. Die eine für den Säckel, die andere fürs Gemüt – die doppelte Venus befeuert die Qual der Wahl und sichert Qualität durch funktionale Differenzierung, wie denn sonst.

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QUALSICHERUNG

Das also ist die Qual, sagt der junge Mensch, fast lächelnd, ich wusste nicht, dass sie so … schleichend kommt, so wenig aufgeblasen, fast wie das Innere eines Luftballons, dem die Hülle fehlt. Ganz ohne Hülle geht es nicht, aber diese Qual ist wirklich ohne Substanz, und was wäre die Hülle sonst? Da habe ich mich gequält, um der Quälerei durch die anderen zuvorzukommen, was so nicht stimmt, denn die kam früher, sie ist sozusagen durch Induktion auf mich übergesprungen, ich konnte es irgendwann selbst. Ja, ich konnte mich irgendwann quälen und habe alle Prüfungen bestanden, die sie mir auferlegt haben und von denen sie sagten, sie kämen nicht von ihnen, da müssten alle durch, sie selbst... sie selbst. Aber das, was ich jetzt erlebe, das sind nicht sie und nicht ich. Da muss keiner durch, weil es kein Durchkommen gibt. Diese Qual könnte jeden Moment aufhören, ich denke sogar, ich könnte es bewirken, durch ein Wort, eine Geste, durch Aufstehen und Fortgehen. Sie würde noch ein bisschen nachgrummeln, aber der Bann wäre gebrochen und ich könnte sie nicht mehr ernst nehmen, das weiß sie. Ich könnte, sie könnte. Und eines Tages würden wir uns wieder begegnen. Doch nicht, um uns auszutauschen über die alten Zeiten, das ewige Weißt-du-noch. Sie wäre nur wieder da, ein neuer Versuch ihrerseits, mich über das Ziel aufzuklären, das erklärte Ziel, das verklärte Ziel... Warum spiele ich mit den Worten herum, statt mich auszudrücken? Der gute Ausdruck, wohin soll er gehen! Wohin geht der Ausdruck, wenn er den Körper verlässt? Fährt er in andere Körper wie der böse Geist in die Säue? Das wäre lächerlich. Dieser seltsame und selbstquälerische Versuch, die Qual loszuwerden, hilft nur dazu, sich mit ihr zu beschäftigen. Nichts hat sie lieber. Aber taugt er wirklich? Da wäre es ja fast besser, man ließe sie gewähren. Daran ist sie nicht gewöhnt.

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QUANZLER

Bei der Jagd nach der Kanzlerschaft muss es Sieger und Verlierer geben, das ist ganz natürlich, es liegt schon in der Natur der Dinge, um nicht zu sagen, es ist die Seele des Spiels: In diesem Satz sind zwei ideologische Stolpersteine verborgen, wer sie bemerkt, kommt weiter, alle anderen müssen zurück auf Null. Apropos Null. Bei einer Aussichtsquote von Null verwandelt sich der Kanzlerkandidat automatisch in einen Loser, wie das im Deutschen heißt, der Sprache des Landes Sisyphos, in dem alles heißer gegessen als gekocht wird – man verbrennt sich dort die Zunge selbst dann, wenn nur rohe Zutaten auf den Tisch kommen, aus denen der Gast sich sein Essen selbst basteln kann. Ein Wahlkampf zum Beispiel, der langsam in die heiße Phase übergeht, besteht praktisch nur aus Ingredienzien, an denen sich jeder bedient, der mitzukämpfen behauptet, sie liegen so ungefähr über den Tisch ausgeschüttet, dass man sich kein Gericht dabei vorstellen kann, es sei denn das Jüngste. Bis dahin ist alles Thema, vor allem das Unausgesprochene –: befragt man von interessierter Seite das Wahlvolk, so will eine Mehrheit die Schlacht ums Kanzleramt »gerade so und nicht anders … bitte kein Themenwahlkampf, bitte, nur das nicht!« Da lächeln die zum Endkampf angetretenen Kämpfer*innen. Sie lächeln ein bisschen zu sehr von oben herab, gerechter und mühsamer wäre es, sie würden hinauf lächeln, der Berg der unausgesprochenen Themen erscheint dem Mitbürger allzu hoch, um weggelächelt zu werden, vielleicht will das Wahlvolk auch selbst weggelächelt sein, weil dann die Qual der Wahl sich von selbst erledigt. Denn wer die Wahl hat, hat die Qual, und wer die Qual hat, beißt sich auch … in den Hintern vielleicht, jedenfalls manchmal, dort, wo es sich so bequem sitzt, solange man sitzt und ausschwitzt, was man an Feuchtem intus hat. Ein Kandidat ohne Fortune, so etwas weiß man, wird niemals Kanzler. Da hilft nur der Ruf nach der Quote, irgendeiner Quote, gleichviel wofür … Quote ist gerecht. Dass ein Kandidat am Ende das doch nicht wird, was zu werden er sich vorgenommen, ist … richtig! Ungerecht. Ein Dilemma. Die Quote, die gute Quote, sie sollte, wie jedes, auch dieses Dilemma lösen. Wer Kanzler sein will und es nicht werden kann, obwohl die Chancengleichheit es ihm in die Wiege gelegt hat, warum, in alles in der Welt, sollte er nicht Quotenkanzler, kurz Quanzler werden? Was spricht dagegen? Der Vorschlag liegt ab jetzt auf dem Tisch, gleich neben den Ingredienzien zu einem Festschmaus, Wahlkampf genannt, jeder kann ihn sich greifen wie eine Hasenkeule, der Kandidat wäre gut beraten, ihn sich rechtzeitig zu eigen zu machen, bevor der alertere, jedoch ebenso chancenlose Konkurrent ihm doch noch zuvorkommt – ein geborener Quanzler, der es nur noch nicht weiß, aber bereits aus tiefster Seele anpeilt.
Man kann davon ausgehen, dass Quanzler auf Halde produziert werden.

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QUASSELSTRIPPE

Die Quasselstrippe kennen wir gut, wir sind alle dabei, wenn sie loslegt, doch den Anfang haben wir schon verpasst. Die Quasselstrippe ist bereits in Fahrt, bevor die Fahrt beginnt, in der Hinsicht ist sie autonom, nicht reaktiv. Sie reagiert, ohne zu reagieren, darin liegt ihr soziales feeling, ohne das sie einpacken könnte, ihr Gequassel vor allem, denn sie strapaziert Nerven, die sie nicht kennt, bloß aus dem Gefühl heraus, mit ihnen bestens vertraut zu sein. Der Quasselstrippe gegenüber ist keiner allein, er verschmilzt mit dem großen Wir, das weiß, wie Gesellschaft geht. Allein wäre er ihr gnadenlos ausgeliefert, so kennt er sich aus. Dafür wendet sie sich auch an keinen allein, sie will Mithörer, vor allem solche, die sich nicht zu erkennen geben. Sie weiß, das menschliche Ohr ist ein Loch, durch das alles hinein spaziert, was aus ihrem Munde kommt. Denn sie hat ein apartes Stimmchen und alles, was sie damit formt, ist artikuliert. Im Grunde will sie nur das: artikulieren – sie hat diese Fähigkeit einmal in sich entdeckt und hält sie seither für menschlich.

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QUASTIKON

Im Quastikon stehen die Bahnen still und alle gehen zu Fuß. Grund ist eine Vereinbarung, getroffen vor langer Zeit: So weit die Füße tragen, ist Ruh. Im Quastikon ist das menschliche Ruhebedürfnis endemisch, es geht weit über alles hinaus, was in anderen Provinzen davon zu spüren ist, es ist Gesetz. Wie kommt eine Provinz zu einem solchen Gesetz? Ganz einfach: durch Provinzialität. Die Oberen haben es durchgesetzt und die Unteren … die Unteren … halten sich dran. Warum? »Hier ist Quastikon«, teilen sie breitmundig mit, sie gurgeln ein wenig nach, um sich Nachhilfe im Quastikantentum zu erteilen, ein richtiger Quastikant erkennt den Fremden auf dreißig Schritt. Im Ausland trifft man Quastikanten fast nur auf der Bahn, sie lächeln verzückt und betonen: »Ich fahre gern.« Wohin? »Das ist nicht so wichtig, ein Ziel findet sich immer, Hauptsache: weit weg.« Weg wovon? Da lächeln sie milde, die Quastikanten. So schön kann Heimweh sein. »Wir haben die Welt verändert«, sagen sie stolz, »wir haben getan, wovon alle Welt redet, ohne dass etwas geschieht. Bei uns ist es geschehen und davon erholen wir uns jetzt. Ihr habt alles noch vor euch, dafür bedauern wir euch. Aber wir helfen gern.« Der Mitreisende denkt sich: die meinen es ernst. An der nächsten Station ist er weg. Im Quastikon, denkt er sich, gehen die Uhren anders. Aber warum? Sie nehmen ernst, was bei uns Geschwätz ist. Vielleicht war es auch bei ihnen nur Geschwätz, bis sie beschlossen, es ernst zu nehmen. Muss man sich nicht ernst nehmen? Ist das nicht der einzige Weg zur Selbstachtung? Was tun, wenn man durch und durch Geschwätz ist?

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QUEERELIE

Sie gefiel allen gut und blühte nur eine Saison, aber heftig. Den Rest finden Sie hier.

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QUELLFORMAT

Im Quellformat ähneln sich alle Dinge, aber das geht schnell auseinander. Es liegt an der Größe, denken die Menschen, sie verwechseln Format und Größe, der Fehler liegt in ihrer Natur. Das Quellformat eines Politikers zum Beispiel bestimmt nicht die Windel – das wäre ja absurd. Im Quellformat ist Politiker, wer etwas bewirken will: das Wirken allein, das alle anderen ausfüllt, reicht ihm nicht, es fehlt das kleine ›be-‹, das groß werden möchte, größer als alles andere, riesengroß, zum Staunen groß. Politiker ist, wer staunen machen möchte. Doch da ihn das mit den Zauberkünstlern und überhaupt den Künstlern verbindet – eine Verwandtschaft, die selten geleugnet wird –, muss etwas hinzukommen: das Erschrecken. Worüber erschrecken die Menschen am heftigsten? Über die Verwandlung der Welt. Also ist Politiker, wer die Welt verwandeln will. Ihr den Stempel aufdrücken – so heißt das. Zu Glück für die Welt sind die verfügbaren Stempel rar. Zum Unglück für die Welt sind es meist Dummköpfe, die, auf verschwiegenen Pfaden des Schicksals, an sie herankommen und sie erbarmungslos schwingen. Darin liegt ihre Chance, Verbrecher zu werden – große Verbrecher, zu kleinen hätte es nicht gereicht.

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QUERDENKER 1

Vor dem Querdenker steht der Kreuzdenker, aber er wird hierzulande nicht mehr gern gesehen. Er hat sein Kreuzchen gemacht und niemand hält ihn zurück: Dort ist die Tür! Und da kommen sie schon. Querdenker sind die geborenen Abderiten, sie passen durch keine Tür. Leibeigene ihrer Neugier, können sie es nicht lassen, ihr nachzugehen. Nichts, versichern sie mit Nachdruck, hält sie auf. Man könnte sie auf den Türrahmen hinweisen, aber der ist für sie ›kein Thema‹. Das Querdenken, glauben sie, hält sich an keine Rahmenverpflichtung. Sein Fall ist der freie.
Verbinde das Unverbundene, das schmerzt am Anfang, aber am Ende leuchtet es ein. Wem leuchtet es ein? Das ist eine gute Frage, schwer zu beantworten, denn niemand weiß, wer dafür in Betracht kommt. Vielleicht sind es neue Leute, eben angekommen, sie wissen nichts vom Querdenker und seiner Geschichte, sie halten ihn für den Vordenker und machen ihr Kreuzchen gern. Sie könnten auch nachdenken, die Guten, aber das Kreuzchenmachen geht schneller und lässt die Hände frei, man weiß nie, wem man gleich damit an die Gurgel geht.

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QUERDENKER 2

Der Absturz der Querdenker ins gurgelnde Nichts gehört zu den hervorstechenden Ereignissen der Moderne, die manche die Post-, andere wieder die Post-Post-etc-Moderne nennen, wobei das ›etc‹ für Beliebiges steht. Schon das Postulat einer Querdenker-Szene steht so quer zum Querdenker an sich, dass sie ans Unvordenkliche eührt. Sie konnte nicht anders als dekretiert werden, ein Behördenspektakel ohnegleichen, wenn Sie die Welt der Kommentatoren fragen, die unruhig auf ihren Sitzen wetzt und nicht weiß, ob sie schon auf dem berüchtigten Schleifstein hockt oder noch unter Palmen schwitzt.
Insider wissen: Begonnen hat alles mit dem Querdenker-Bommel eines Schwindelarztes, der sich vornahm, die Gesellschaft vom Schwindel zu befreien. Man denke: ein Bommel! Aber gut, das war nur der Anfang. Was kam, ist Geschichte und lässt sich nicht mehr daraus entfernen. Schlagen Sie nach! Es lohnt sich. Heute ist der Querdenker, folgt man der offiziellen Lesart, nur eines: böse. Warum? Nun, auf diese einfache Frage passt, wie der Topf auf den Deckel, eine simple Antwort: Er hatte recht. Der Satz wird, als Epitaph, seinen Sargdeckel zieren und die Behörde wird veranlassen, ihn besonders tief einzubuddeln, damit kein böses Blut in die Bevölkerung läuft. Nicht auszudenken, was sonst geschähe! (Unter uns: nichts. Stimmt’s, Böskopp?)

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QUERSCHENKER

Man schenkt, was man hat, man schenkt, was man zu entbehren weiß, ein Tor schenkt, was er anschließend dringend benötigt, weil der Verlust ihn mental überfordert, das kommt vor, das geht nicht wirklich ans Eingemachte, es greift nur ans Zwerchfell, das geht schon. Was nicht geht, das ist das Querschenken, bei dem einer hergibt, was er gerade empfängt, so dass Schenker und Beschenkter blitzschnell die Position wechseln, man könnte auch meinen: ineinander übergehen oder bis zur Unkenntlichkeit miteinander verschmelzen. Der Witz des Schenkens liegt aber in dem überwältigenden Gefühl, beschenkt zu werden – das zur Gegengabe drängende Bewusstsein setzt später ein, vom Bewusstsein, beschenkt zu werden, trennen es Lichtjahre. Wer angesichts eines Geschenks gleich daran denken muss, was es ihn kosten wird, der fühlt sich nicht beschenkt, er kennt dieses Gefühl vielleicht gar nicht oder er hält das Geschenk für ein Übel. Über diesen fatalen Zustand ist der Querschenker weit hinaus. »Alles geschenkt«, denkt so einer und schenkt wie beschenkt, sein Geschenk ist, beschenkt zu sein und zu schenken, zu schenken und beschenkt zu werden, er teilt aus, um nicht einzustecken, denn: er mag nicht einstecken. »Warum einstecken? Die Freude ist kurz und das Leben geht auch vorbei.« Kundige nennen das: Tantenfieber.

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QUIETSCHORGIE

Eine Quietschorgie kommt selten allein. Meist sind es mehrere, die zusammenfallen, denn nur so kommt es zum Konzert. Und nur wenn es zum Konzert kommt, gelingt die Orgie. Man könnte also, als Analytiker, zu dem Schluss kommen, die Quietschorgie sei als solche unerträglich und schreie nach Vollendung in der Menge. Wirklich ist sie, recht gehört, ein einziger Schrei nach Gemeinsamkeit, eine Inbrunst auf dem Weg zur Erlösung, die in ihr steckt, aber nicht herauskommen kann, solange die Vereinzelung andauert. Nun dauert, recht betrachtet, die Vereinzelung an, solange der Einzelne existiert. Daher ist die Quietschorgie, wohlgemerkt: recht gehört, ein einziger Schrei nach Aufhebung der Existenz. Gelingt die Aufhebung im Konzert? Oder liegt im Konzert das gelingende Eingeständnis, Existenz und Erlösung seien im Kern eins? Wie kann das möglich sein, da sie doch radikal verschieden sind? Die Lösung des Rätsels liegt im Kern. Wäre die Existenz eine Nuss, so wären wir alle Nussknacker. Stattdessen sind wir Türen, die beim Aufgehen quietschen, und quietschen, wenn man sie schließt. Der Kern ist die Angel und die Erlösung der Öltropfen, vielleicht gibt es deshalb so viele schmierige Existenzen.

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QUINSEL

Dieses Wort gab es eben noch nicht und jetzt ist es da. Was wie eine creatio ex nihilo aussehen könnte, entpuppt sich im Nachhinein als Abfolge völlig stringenter Denkschritte … wie denn sonst? Nichts ist je so logisch erdacht worden wie das Quinsel. Oder war es der Quinsel? Die Quinsel vielleicht? So konservativ ist Denken: es weigert sich, nicht aus Überzeugung, sondern aus Nachlässigkeit, vielleicht auch aus Vorsicht, mit Feminin- oder Maskulinformen zu beginnen. In welches Abseits käme man da? Obwohl … es gibt genügend Leute, die gleich mit dem Hauen und Stechen anfangen würden. Man bräuchte sie bloß aufeinander loszulassen. Wäre das stringent? Vielleicht kontingent, vielleicht auch nicht. Was die Leute denken, ist ohnehin schwer zu ergründen. Über kurz oder lang haben sie sich so ineinander verhakt, dass dem armen Quinsel die Luft ausgeht, noch bevor es recht zu atmen gelernt hat.
Es atmet also? Das Quinsel atmet? Willkommen in der Welt der Lebhaften, der Atemholer, der Lungenblütler, der Sauerstoffverbrenner, der Weltvernichter! Willkommen, verdammt: wo ist da der Unterschied? Es schweigt. Das Quinsel schweigt. Was soll man aus ihm herausbringen, solange es schweigt? Nichts, praktisch nichts. Könnt ihr nicht einmal aufhören zu schreien? Dieses endlose Geschrei verschreckt das Quinsel, seht doch, es flüchtet schon. Ein Fluchttier! Also das ist mir als Bestimmung schon fast zu … bestimmt. Gerade noch nicht vorhanden und nun bereits scheu. Man hätte es wissen müssen.

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QUITTANT

Wollten Sie nicht quittieren? Warum sind Sie noch da? Was hält Sie auf? Hier, eine kleine Unterschrift und Sie sind frei. Sie erbleichen doch nicht? Da bin ich aber froh. Sehen Sie, ich dachte schon, Sie wollten etwas sagen, aber jetzt ist alles gut. Wer nichts zu sagen hat, lebt zum Teil erheblich länger, jedenfalls verrät uns das die Statistik. Sie haben doch nichts zu sagen? Dann können Sie alles werden, Präsident um Beispiel, das wäre noch ein Pöstchen. Möchten Sie es? Nein? Ich kann Sie verstehen.
Sie fürchten das böse Erwachen, aber da kann ich Sie beruhigen. Es wird kein Erwachen geben, nicht für Sie. Wer nichts gibt, dem wird nicht gegeben, selbst Ihnen nicht, der Sie alles geben, wie mir Ihr Trainer versichert. Warum stellen Sie sich so an? Ihr Trainer ist ein guter Mann, besser wäre, Sie nähmen das nächste Mal eine Frau. Das muss ich Ihnen jetzt nicht erklären, oder? Wozu braucht jemand wie Sie einen Trainer? Reine Neugier, müssen Sie wissen, ich wüsste gern, was in Ihnen vorgeht. Sagen Sie’s nicht, behalten Sie’s! Sie haben einen Mund, das überzeugt mich, aber lassen Sie ihn zu. Ich will es selber herausbekommen. Alles, was aus Ihrem Mund kommt, klingt – entschuldigen Sie! – so banal. Schöne Vokabel übrigens, ›ba-nal‹, man schmeckt das Nasale heraus und das Basale, da hat man schon, was man braucht, Kopf und Fuß, das ganze Verhältnis.
War es nicht das, was sie einmal wollten: die Verhältnisse zum Tanzen zu bringen? Ich erinnere mich flüchtig, so etwas gelesen zu haben, verstehen Sie, ich habe jetzt Zeit und lese gerade sehr viel, darunter diese alten Sachen von Ihnen, ich meine, das, was damals schon alt war, als Sie es für sich entdeckten. Es war dann ja auch an der Zeit. Sie waren einmal an der Zeit, erinnern Sie sich? Heute sind Sie am Drücker, so ändert sich das. Eigentlich hat sich wenig geändert, nur die Verhältnisse, ich meine, sobald Sie quittieren, sind Sie sie los. Was heißt das, Sie kommen mit ihnen zurecht? Habe ich das bestritten? Wer, wie Sie, mit allem zurechtkommt, der kommt auch damit zurecht. Sie sind ein Kärrner, hat man das Ihnen gesagt? Es kommt nicht darauf an, dass einer den Karren in den Dreck fährt, es kommt darauf an, wie er es tut. In der Beschränkung zeigt sich der Meister. Ein Meister der Beschränktheit zum Beispiel … warum werden Sie blass? Ich habe doch gar nichts gesagt. Ein Meister der Beschränktheit zum Beispiel akzeptiert jede Beschränkung, weil er weiß, er kann was draus machen. Er weiß noch nicht, was er draus machen wird, aber er traut sich die Aufgabe zu und darauf kommt es an. In diesem Sinn sind wir alle ein wenig beschränkt, finden Sie nicht auch? Jeder ein Meister seines Fachs. Drum sitzen wir jetzt auch hier und nicht draußen unter der Brücke, dort, wo es kalt ist.
Erinnern Sie sich noch an die Penner, damals, als alles anfing? Solidarische Zeiten, wo sind sie hin? Die Penner von damals, wo sind sie hin? Penner sind immer von heute, wussten Sie das? Sie haben keine Vergangenheit, sie haben keine Zukunft, sie haben bloß dieses Heute. Eigentlich sind sie, was wir immer sein wollten, nur wollten wir nie sein wie sie. Wir haben das nicht erkannt. Etwas hielt uns davon ab, diesen Weg zu beschreiten. Quittieren Sie jetzt, damit wahren Sie Ihre letzte Chance. Danach ist’s aus, das wissen Sie doch. Ich sage nicht, Sie sollten sie nutzen, das steht mir nicht zu, es bleibt Ihre Entscheidung, ich mische mich da nicht ein. Es tut übrigens nicht weh, falls das eine Rolle spielt, ich habe mich erkundigt, natürlich, wo denken Sie hin, ich kann es auch gern selbst bestätigen.

← QUINSEL QUOTENFRAU →

QUOTENFRAU

Das Instrument, Statistiken zu fälschen, indem man willkürlich herstellt, worüber sie Auskunft geben sollen, ist bekanntlich die Quote. Das Problem der Quote besteht darin, dass sie Repräsentanzen schafft, wo Leistung gefragt wäre oder, vorsichtiger gesagt: Fähigkeiten, dazu die Bereitschaft, sie zu nutzen, das Leben in den Dienst einer Aufgabe zu stellen etc. Das ist der Grund, weshalb man in den Parteien, wie man sagt, ›kein Problem‹ mit ihr hat, jedenfalls, solange es um repräsentative Posten geht und man dem Grundsatz folgt, dass Politik, die ›für die Menschen‹ gemacht wird, von den gleichen Menschen auch gutgeheißen und kontrolliert werden sollte. Selbstverständlich bietet die Wirtschaft eine Fülle lukrativer Stellen, die im Prinzip, soll heißen, in der Realität, jedermann ausfüllen kann. Meist geht es dabei um formale Kontrolle, Aufsicht genannt, da können Quotierungen, gesellschaftspolitisch gesehen, höchst wünschenswert sein, im übrigen sind sie egal, anders als in Bereichen, in denen, zumindest dem Anspruch nach, die ›reine Leistung‹ zählt, wozu sicher die Wissenschaften gehören, auch wenn der Rest der Gesellschaft sich dabei ein Lächeln abquält… Dort findet man pünktlich die falsche, die verschleierte, die Quote durch Unaufrichtigkeit, das willkürliche Hoch- und Herunterreden erbrachter und in Aussicht gestellter Leistungen durch Auswahlkommissionen, die nur der Wissenschaftlichkeit verpflichtet sind und dabei schön sein, das heißt Resultate vorlegen wollen, die gesellschaftspolitisch ›vertretbar‹ sind und einen Sinn machen, vielleicht sogar zwei oder drei oder vier, etwa, dass jede dieser Auswahlen auf Auswahlen fußt, die ihr vorausgehen und denen entsprechende Auswahlen vorausgingen, leichte Skalenverschiebungen, uneingestandene Präferenzen, Typusselektionen, die ganze anonyme Verteilung von Rücken- und Gegenwind für Leute, die keine Ahnung davon haben, warum gerade sie die Lieblinge sind, während andere nicht von der Stelle rücken.
Das Porträt der Quotenfrau bliebe unverständlich, ginge der Quotenmann nicht voraus, an dessen Zustandekommen, machen wir uns nichts vor, das Geschlecht und seine Vorlieben ebenfalls kräftig beteiligt sind, übrigens schon bei Muttern. Das Besondere der Quotenfrau besteht darin, dass sie gewollt wird. Eine Praxis, die ansonsten zwar unausrottbar, aber nicht ›angestrebt‹ und nicht gemeint ist, jedenfalls nicht im Allgemeinen und im Ergebnis, wird hier forciert und offen gefeiert, um, ja gewiss, Statistiken zu fälschen.

← QUITTANT QUMRAN →

QUMRAN

In Qumran endet das Christentum und es beginnt die judeo-christliche Geschichte – nicht zu verwechseln mit unserer jüdisch-christlichen Tradition, einem Identifikationsangebot wohlmeinender Geschichtsdesigner, gleichfalls nicht zu verwechseln mit dem ›jüdisch-christlichen Erbe‹ als produktivem Ergebnis einer langen kulturellen →Kohabitation, die zwar getrennte Spurensuche ermöglicht, aber keine getrennten Ergebnisse liefert, jedenfalls nicht als ›gesicherte‹, was immer das heißen mag. Gesicherte Erkenntnisse sind das A und Ω der ursprünglich abendländischen Wissenschaft, die stets von Ausgrabungen profitierte, meist bevor die Staaten und ihre ideologischen Handlanger symbolischen Mehrwert aus ihnen sogen.
Was immer ›wir‹ über den vorgeschichtlichen Menschen wissen, wissen wir durch Ausgrabungen, wenngleich nicht von ihnen. Dieser kleine Unterschied muss bedacht bleiben. In diesem Sinn bildet auch die Vor- und Frühgeschichte der Religionen eine schwer durchschaubare Einheit. Sie kann nur ausschnittweise exhumiert werden, wobei sie selbst so etwas wie einen Humus bildet, in dem vieles möglich scheint und vieles so nicht vorkommt, was vor der Entdeckung als unverzichtbar galt. Der Mensch ist das Tier, das sich ausgräbt. Kein Fitzelchen ist verloren, sofern es geborgen wird, es ist alles wir. Ein paar Pergamentrollen, und schon sitzen wir wieder, wie damals, beisammen, die ungeheure Kluft zweier Jahrtausende hat sich geschlossen und die Dogmatiker haben das Nachsehen, jedenfalls einen Augenblick lang, denn abschütteln kann man sie nicht, sie verwalten das Himmelreich.
Was der Religion billig, das ist der Darwin-Fraktion teuer. Vor den ungleich größeren Zeiträumen, die sie beackert, steht jede Generation anders ratlos, man freut sich, wenn ein Zahnfund am falschen Ort den ertüftelten Gang der Evolution durcheinanderwirbelt, gleichzeitig wünscht man nichts sehnlicher als Aufklärung pur. Der Mensch will schließlich seine Verwandtschaft kennen, auch wenn man Sicherheitsabstand wahrt. Das gibt der Evolutionstheorie etwas Anheimelndes. Sie spekuliert darauf, den Leuten das Befremdliche näherzubringen, stattdessen argwöhnen sie den Spiegel und weichen zurück.

← QUOTENFRAU R →

R

Diese* Buchstabe gehö*t in die →Ve*siegelte Welt und ich ve*biete bis auf weite*es seinen öffentlichen Geb*auch gemäß Richtlinie N.T.O.II/374624 unse*e* übe* alle Maassen ve*eh*ten… (*****)

P.S.: Das Buchstabenve*bieten besitzt eine d*eifache Wu*zel: e*stens die Buchstabenangst, zweitens die Buchstabenobsession, d*ittens die Buchstabeneupho*ie, zusammengefasst das BBB-Synd*om de* Bevölke*ungspe*plexie*ung in Not- und K*iegsfällen und -fallen (Uk*aine/*ussland-Synd*om 2022).

← QUMRAN RADFAHREN →

RADFAHREN

Eine Zeitlang sah es so aus (sagt G und rührt eine Nadelspitze Zucker in seinen Tee), als sei das Radfahren als gesellschaftliche Metapher passé. Aber seit man diese Erlebnisparks für Radfahrer eingerichtet hat, auf denen sie pfeilartig wie Boten Apolls mit starrem Blick aneinander vorbei in die Zukunft rasen, bin ich mir dessen nicht mehr so sicher.
O ja (sinniert A), da wäre viel zu bemerken. Was die Leute Karriere-Dschungel nennen, ist in Wahrheit ein Gewirr aus Radwegen oder die Kreuzungsfreiheit als Illusion.
—Wie meinen Sie das?
—Wie ich es sage. Die Idee dabei ist, die Augen so starr geradeaus zu halten, dass, was von der Seite naht, gar nicht erst in den Blick kommt. Das gibt ein angenehmes Gefühl der Sicherheit und die Empfindung, aus der Gegenwart direkt in die Zukunft hineinzupreschen.
—Was öfters vorkommen soll.
—Gestern hat mich einer, der durch einen Fußgängerpulk hindurchschoss, als sei er Luft, fast gestreift.
—Dieses ›fast‹ beschäftigt die Leute. Einmal hörte ich, wie sich eine ältere Frau über die Polizei beschwerte. ›Sie sieht nichts. Sie tut so, als gäbe es diese Leute nicht. So ist es immer.‹ Mein Gerechtigkeitssinn ließ mich einwenden, es gebe doch auch Polizeifallen für Radfahrer. Umsonst. Sie sah mich an und ich entdeckte die Entrüstung in ihrem Gesicht.
—So ist das. In der Jugend haben sie es eilig und im Alter rufen sie die Polizei.
—Nichtsnutze. Sie drängen sich an der Schuld vorbei wie an einem umgekippten Mülleimer: Nur weiter.
—Es sind Zeitlawinen. Ein Fuß oder ein Schrei hat sie gelöst, jetzt rasen sie zu Tal. Wer ihren Weg kreuzt, ist schon verschwunden. Mag sein, er erwacht in einer anderen Welt.

← R RADIKALSEIN →

RADIKALSEIN

Radikal sein, an die Wurzeln gehen, ist an einige Voraussetzungen gebunden, zu denen, nicht zuletzt, das Sich-Bücken gehört: eine menschliche Geste, in der sich Furcht und Aufmerksamkeit unentwirrbar vermengen. Dergleichen nennt man … wie? Ganz recht: Verehrung … für die Ursprünge, für das Unscheinbare und Kleine und doch so unendlich Kostspielige. Welch ein Schritt, radikal zu sein! Und doch, wie minimal der Aufwand! Jeder Radikalismus ist ein Minimalismus, der sich als Maximalismus verkleidet und seine Kosten nach außen trägt. Dort ruhen sie, träge, bis sich einer der Sache annimmt. Dann explodieren sie.

← RADFAHREN RAPID →

RAPID

Dem betulichen Kino folgte das rapide auf dem Fuß, das rapidere dem rapiden. Das Fortschrittsbild täuscht, denn die Betulichkeit steht den Rapiden überall auf den Hacken. Es ist das gleiche wie im Roman: Je schneller die Lektüre vorankommt, desto langsamer schleppt sich das Verstehen hinterher. Da es nicht zurückbleiben darf, egal, ob man es gerade brauchen kann oder nicht, fordert es in jeder Atempause patzig seine Rechte: jetzt, sofort, auf der Stelle.
Das hohe Tempo erzeugt Langeweile. Versteht man nichts, ist es nichts, hat man schon verstanden, ist es auch nichts. Es schadet auch nichts, denn wenn man jetzt, just in time, alles mitbekommt, solange nur der Faden nicht abreißt, solange nichts unterbricht, dann sagt man anschließend »schön war’s« und geht seiner Wege. Darin klingt Dankbarkeit an, die Dankbarkeit dessen, der schon vergessen hat, was für ihn getan wurde, was ihm angetan wurde, was er sich selbst zugefügt hat, als er sich auslieferte. Man ist mitgegangen, daran kann doch nichts Falsches sein, es hat uns köstlich amüsiert und jetzt wollen wir damit in Ruhe gelassen werden. Ein Jegliches zu seiner Zeit. Das Unbegriffene, das einem nachgeht, ist lästig, solange keine Denkernatur sich seiner annimmt. Und das kommt seltener vor, als man denkt, sofern das denkbar erscheint. Deshalb ist Betulichkeit die natürliche Gangart derer, die gerne hasten. Sie rennen vor, um zurückzufallen, sie sind die geborenen Trödler.

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RAUMGREIFER

1. Ein Land, in dem die Automobilproduktion brummt, bringt keine Gedichte hervor, und wenn es welche hervorbringt, dann will niemand sie lesen.
2. Nichts regelt das Denken sinnreicher ab als der seriell gebuchte Urlaub unter exotischer Sonne. Ein jährlicher Zwischenstopp in einer psychiatrischen Anstalt unter dem Einfluss klug dosierter Medikamente kann nicht besser anschlagen. Wer das ganze Jahr drin ist, muss, so oft es geht, raus: das leuchtet ein und bringt an den Tag, was einer unter Leistung versteht und was draußen los ist. Der Doofe Rest sitzt vor der Glotze oder schaufelt Spanferkel in sich hinein.
3. Das Land mit den fettesten Etats schickt seine Professoren zu den begehrtesten Symposien, das ist doch klar. Den Rest darf jeder sich ausmalen.
Soweit die Grundlagen. Allein die Regel reicht weiter, bis jenseits des Horizonts, das ist wichtig zu wissen, weil Horizontweitung zu den Pflichtübungen gehört, die jeder absolvieren muss, der etwas werden oder bleiben will, also jeder. Auch der geweitete Horizont bleibt Horizont. Ein bisschen ausgeleiert vielleicht, aber im Kern ungefährdet. Man schickt sich in die Welt, man schickt sich um die Welt. Man schickt sich.

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REAKTION

Man kann nicht jahrelang die Massen mit ›wissenschaftlich validen‹ Weltuntergangsszenarien versorgen, ohne krasse Reaktionen zu provozieren. Die Illusion, Politik ließe sich am Gängelband einer Theorie punktgenau steuern, sprich: gegen die Konsum- und Freiheitsphantasien der Regierten durchsetzen, gerät auf Glatteis, wenn es gilt, den Fanatismus der Überzeugten wieder einzufangen und sie mit neuen, nach geänderten Prioritäten verlangenden Lagen vertraut zu machen. Ob zuerst die Glaubwürdigkeit der Politik oder die der Wissenschaft auf der Strecke bleibt, hängt von allem Möglichen ab, vor allem vom beiderseitigen Vertrauensbestand. Auf alle Fälle hat Wissenschaft in diesem frommen Wettlauf mehr zu verlieren, als ihrem Ansehen zuträglich ist. Politik hingegen verliert nie. Die P… kommen und gehen, das murrende Volk bleibt.

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REDENS-ARTEN

Man kann von Bildern nur metaphorisch reden, das heißt in Bildern. Man kann diesen Sachverhalt bildreich verschleiern, aber am Ende wird man auf ihn zurückkommen. Man redet über Bilder, man spricht über Bilder, man redet, weil einem dieses oder jenes Bild zum Reden Anlass bietet: das sind drei unterschiedliche Weisen, sich redend auf Bilder zu beziehen. Im ersten Fall geben Machart, Motiv, Preis, Geltung, Herkunft des Bildes den Ton an, im dritten die Befindlichkeit des Betrachters, seine Ziele, Interessen (auch theoretische), Gefühle, sein Desinteresse, seine Verschleierungsabsichten, sein Ausweichen vor Gesprächen, die stattdessen geführt werden müssten, das flüchtige Stop and Go der Wahrnehmung, seine Eitelkeit, seine Prahlsucht, sein Redebedürfnis – all das wandert in die verbale Gestalt des Bildes hinein und macht es genieß- oder ungenießbar. Und all das hat mit dem Bild, streng genommen, nichts zu tun oder nur insoweit, als es die geduldige, unendlich gleichgültige Folie darstellt, auf der es sich vollzieht und die vielleicht bereits vergessen ist, wenn die Rede ihr Zentrum erreicht, falls sie so etwas überhaupt besitzt. Der zweite, mittlere Fall meint das Im-Gespräch-Sein, den erreichten gesellschaftliche Status eines Bildes: es ist, wenn es soweit kommt, eine Art Person geworden, jemand, der mit am Tisch sitzt – im Modus der Abwesenheit, versteht sich, damit man über ihn sprechen kann, so wie ein Jubilar anwesend-abwesend ist, wenn die Worte feierlich werden, oder wie ein Mörder realiter abwesend sein muss, damit das Gespräch über ihn so recht in Gang kommt. Ein solches Bild kann noch immer ein Nichts sein, eine Null, aber es hat etwas bewirkt – es hat erreicht, dass man über es spricht, es hat, in der Narrensprache, Karriere gemacht. Vielleicht ist es jemand, über den man zu Recht spricht, eine richtige Persönlichkeit, jemand, den man nicht kennen kann, ohne sich auf die eine oder andere Weise zu ihm zu verhalten. Diese Art des Sprechens ist unerschöpflich und unbegrenzbar, sie hat ihre Zeit und sie hat ihre Phrasen. Sie verfährt nach Mustern, die jedem vertraut sind, aber in jedem Zirkel anders interpretiert werden – wer den Ton nicht trifft, wer die augenblickliche Valenz der Wörter nicht richtig taxiert, wer nicht in diesem Augenblick dazugehört, woher er auch kommen mag, erntet das Schweigen, das er fürchtet wie der Düvel das Weihwasser. Reden wir also vom Bilde.

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REICHSGRÜNDER

Seit die Deutschen in Europa auftauchten – das ist lange her –, gründen sie Reiche, aber vergeblich. Es liegt ihnen im Blut, vielleicht auch in einer anderen Flüssigkeit, die nicht herauswill, sie können nicht anders. Es ist ein wenig ihr Hobby, schrieb einer aus dem Tross ihrer ungleichen Vettern, als die noch etwas von der Sache verstanden. Daher nahmen die Westdeutschen es als Glücksfall, dass Frankreich nach dem Total-Desaster des Dritten Reichs aus nüchterner Überlegung ihnen das nächste Projekt auf die Reißbretter schob – die Zeit schien reif dafür und das etwas anders genannte Reich blühte, vor allem deshalb, weil es ein bisschen zu sehr von dieser Welt war – als Wirtschaftsunion –, und auf der anderen Seite nicht ganz, weil die Krönung, der gemeinsame Staat, nicht gelingen wollte, obwohl alle wahren Europäer sich eine Zeitlang danach verzehrten. Immerhin reichte die Konstruktion, um gemeinsam reich zu werden, zumindest, bis sich die Habenichtse aus dem Süden und Osten mit an den Tisch setzten, die einen, um sich am vorhandenen Reichtum zu bereichern, die anderen, um teilzuhaben an Europas Reichtum – eine subtile Differenz, die etwas über Mentalitäten aussagt, aber auch über die inzwischen ergriffenen Vorsichtsmaßnahmen der anderen. Der Osten braucht Europa, der Süden verbraucht es, der Norden … Schweigen über den Norden, er verabscheut Europa und will es doch, er liebt Europa und träumt davon, es neu zu gründen, wie einst die Sachsen das Reich der Franken. Das ist zwar ein Professorentraum, aber man kann nie wissen. Wenn Professoren in Träume verfallen, dann träumt irgendwann die Gesellschaft, zumindest ihr studierwilliger Teil. Derweil geht das Leben weiter und pflegt seine hässlichen Segmente. So ein Reich macht einen gewissen Teil der Bewohner reich und die anderen taub, sie wollen nicht glauben, wie ihnen mitgespielt wird, und wenn der Professor – Sinn bleibt Sinn – die Auskunft auf dem Silbertablett serviert.

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REIGEN

Nach der Versicherung des Herrn Nietzsche, er sei ein Verhängnis, sind andere gekommen, die ähnliches versichern zu müssen glaubten, und wieder andere, denen man es abnahm, ohne dass sie es eigens versichern mussten. Dieser Reigen fasziniert die Menschen noch immer. Er ist sogar zu einer Art Perpetuum mobile des Lehrbetriebs geworden und die jungen Damen und Herren, die offen sind für das Abenteuer, glauben ihm unbesehen.
Geht man zu den Ökonomen, so findet man keine Spur von jenem verhängnisvollen Herrn. Es ist, als habe es ihn nie gegeben.
Glaubt man den Moderneforschern, so ist ›die Moderne‹ in toto verhängt, eine von oben sich in das Leben und Denken der Menschen drängende Macht, der Widerstand zu leisten zwecklos ist und allenfalls in Massakern endet. Es gilt als inhuman, dem Verhängnis die Stirn zu bieten und es auf seine Denkfehler aufmerksam zu machen, denn sie haben ›nichts zu bedeuten‹. Dagegen gilt es als human, das angeblich Verhängte als Verhängnis zu deuten, als etwas Unentrinnbares, dem man sich so wenig entziehen kann wie dem Straßenverkehr und dem Zahnarzt. Aber der Straßenverkehr und der Zahnarzt wissen nichts von dieser Moderne.
So etwas nennt man ein Dilemma. Ihm antwortet die Rede von den zwei oder bedarfsweise drei Kulturen, die sich weiter nichts zu sagen haben als die üblichen Beleidigungen. Diese Rede schwebt majestätisch im leeren Raum über den Kulturen und schließt aus der Arbeitsteiligkeit der Gesellschaft auf ihre Unverbundenheit. Das Unverbundensein ist ein großes Geheimnis. Sie stimmt die Menschen nachgiebig gegenüber den Verkaufsschlagern der anderen Seite und potenziert damit ihren Erfolg. Erst die Beistimmung von Leuten, die ohne Urteil beistimmen, verwandelt Hypothesen in Überzeugungen und setzt Trends in Gang, die Tausende von Kilometern entfernt Menschen verhungern oder Megavermögen anhäufen oder zur Kalaschnikow greifen lassen. Es bleibt aber Arbeitsteilung.
Merke: ›Kulturen‹ entstehen, wenn Theorien frenetisch werden und auf die Gefühlswelt der Leute übergreifen, die mit ihnen in Berührung kommen und ihrerseits Gefühle ›vermitteln‹.

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REIZWÄSCHE

Das Wort Reizwäsche reizt die Kundschaft, es ist aber auch zum Lachen. Es stammt aus einer anderen Epoche, es muss unter Umständen erfunden worden sein, die noch der Erfindung harren. Warum so streng? Wäsche reizt, das ist ihre Bestimmung. Vor allem reizt sie die Haut, die sie ertragen muss – tagaus tagein, selbst nachts wird es nichts mit der Freiheit. Da ist es besser, sie arrangiert sich. Wäsche ist Macht – und nicht die geringste. Am besten, man fühlt sich wohl in ihr, das erleichtert vieles. In einem Korsett zum Beispiel –
»... Wissen Sie, was ein Korsett ist? Lassen Sie sich nichts vorgaukeln, Sie wissen es nicht. Sie werden es nie erfahren. Warum? Es würde Sie verunsichern – sicher, das ist das Wort, ich habe lange danach gesucht. Wer möchte schon eingezwängt leben? Sie? Im Ernst? Dafür reizen Sie gern? Aber wen? Sie suchen noch? Suchen Sie nicht zu lange, dort kommen sie schon. Alle in Reih und Glied, wie die Schöpfung es ihnen vorschreibt. Ein Wort unter Modeschöpfern – ich weiß nicht, wie ich’s vermitteln soll, aber ich habe den Eindruck, ich habe den starken Eindruck, Sie üben noch. Geben Sie her. Geben Sie’s einfach her, ich trage diese Dinge schon länger. Ziehen Sie sich ordentlich an, dann kann Ihnen nichts passieren. Was mit mir passiert? Warum fragen Sie? Das geht Sie nichts an, scheren Sie sich zum Teufel. Und gehen Sie keinem an die Wäsche, der Sie zum Teufel wünscht. Das ist ein Rat von mir, Sie können ihn annehmen oder zum vorigen in die Tonne stopfen. Wie ging er nicht gleich? Was, Sie haben ihn vergessen? Sie vergessen meine Ratschläge? Ich weiß, jetzt mogeln Sie, meinen Rat vergißt keiner so schnell. Sie wollen mich doch bloß reizen. Wie wollen Sie das bewerkstelligen, ganz ohne Reizwäsche? Am besten, Sie fahren aus der Haut und schenken sie Ihrer Bank. Wussten Sie, dass Ihre Bank Häute sammelt wie andere Leute Briefmarken? Banken sind notleidend durch die Bank: Sagt Ihnen der Spruch etwas? Wer seine Haut retten will, der gehe hin und rette die Bank: So sieht es aus. Nun, Sie haben es in der Hand, eine Geste von Ihnen und die Welt geht einen anderen Gang. Das war übrigens mein letzter Rat: Eine Bank, die nicht unter die Haut geht, ist die Schulden nicht wert, die man bei ihr aufnimmt. Ziehen Sie sie ab und Sie werden sehen, im letzten Hemdchen steckt immer ein Gläubiger. Vielleicht auch nicht, dann eben sein kleiner Finger.«

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REIZWÖRTER

So schreiben, dass es den Leser kitzelt: er lacht, er wehrt sich, er schlägt nach etwas, das er nicht sieht, er wird wild, er springt aus dem Bett, das er erst später zu verlassen gedachte, er rennt im Kreis, er weiß sich nicht anders zu helfen als... Als? Gute Güte! Er wird doch nicht? Ja, er wird, er hat schon.

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RELIGIONSERSATZ

Im letzten Jahrhundert war es unter Europäern üblich, Ideologien als Religionsersatz zu titulieren. Das war eine angemessene Sicht in Zeiten, die für alles Ersatz schaffen mussten und zu schaffen wussten: vom Kaffee über den Sprit bis zum Wohnraum und der Krankenkasse für zu groß gewordene Krankheitserwartungen. Die allgemeine Substitutionspraxis machte vor den Sinnfragen nicht halt, sie durchdrang sie von einem Ende bis zum anderen. Nie wurde die Welt der Welterklärung so erklärt wie in den Zeiten einer gesteigerten Erklärungsnot, nie diktierte die Ungeduld so ihren Rhythmus und ihre Inhalte. Das neunzehnte Jahrhundert betrachtete die Religion als eine zwar archaische, doch völlig intakte Ideologie, der eine neue Praxis den Garaus machen würde. Das zwanzigste sah in ihr ein verendetes Wissen, das durch eine Praxis der Praxis ersetzt werden müsse. Wann immer sich diese als verheerend erwies, versuchte man sie zu retten, indem man aus dem Kadaver Teile herausschnitt und für den allgemeinen Verzehr freigab. Man könnte daraus schließen, es sei leichter, sich eine tote Religion anzueignen als eine lebende. Das heißt: von der Hand in den Mund leben. Andererseits fällt es nicht schwer, eine ersetzende Praxis als Praxisersatz zu denunzieren und ein wenig zu loben, denn eine gesunde Ersatzpraxis fordert den Menschen weniger als eine Praxis, aus der es kein Entrinnen gibt. Wie ist das möglich? Wie kann das Schicksal des Menschen unentrinnbar sein, wenn es so leicht fällt, den nächsten Flieger zu besteigen und abzuhauen? Die Geretteten blicken auf die Menschheitsentwicklung als eine lange Kette von Verfehlungen und Verirrungen zurück, die an der eigenen Haustür endet. Die abgewandte Seite des Hauses ist fensterlos, einige schwadronieren davon, die Aussicht auf den menschenfreien Planeten sei möglich, aber nur für starke Nerven geeignet. Zum Glück sagen es die Statistiken anders. Für die heutige Menschheit sind alle Europäer Schweizer. Sie sollten es lassen, mit Raketen um sich zu werfen, um irgendetwas ›durchzusetzen‹.

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RELIGIONSPARAGRAPH

Dass sich das religiöse Leben durch Paragraphen regeln lässt, wirft ein bezeichnendes Licht auf das religiöse Gemüt: sich selbst und seinen Kollektiven überlassen tendiert es dazu, maßlos zu werden, die gesetzte Ordnung mit Missachtung zu strafen, falls ihm nicht rechtzeitig Grenzen gesetzt werden. Zu seinen Besonderheiten zählt, dass es nicht von heute auf morgen maßlos wird – davor bietet die Religion einen gewissen Schutz –, sondern in Wellen, die einen langen Vorlauf besitzen und manchmal unbemerkt bleiben, bevor sie eine bedrohliche Höhe erreicht haben. Die Woge nimmt den Einzelnen mit, er fühlt sich getragen und gerade das verlangt er von seiner Religion. Was sollte falsch daran sein? Ein Staat, der hier nicht eingreift, gibt sich verloren, vielleicht nicht gleich, vielleicht nicht von heute auf morgen, er mag sich eine Zeitlang in seiner Liberalität sonnen, doch die Tage dieser Sonne sind bereits gezählt und irgendwann senkt sich Nacht über das Gemeinwesen.

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RENDEZVOUS

Man fühlt sich nicht schuldig, man sucht nach der Schuld. – Falsch, ganz falsch. Die Schuld sucht nach dir. Aber erkennt sie dich? Sie sieht dich an, sieht durch dich hindurch: Du bist ein Kandidat. Bist du ein geeigneter Kandidat? Bist du ein guter Kandidat? Diese Fragen passieren dich, ohne dass du sie abwehren könntest. Unwillkürlich straffst du dich, es fehlte nicht viel und du kämmtest dein Haar: Du willst ein guter Kandidat sein. Du bist bereit, aber nicht ganz, denn du fühlst, etwas stimmt nicht. Auch die Schuld zögert. Ja, sie zögert. Dieses Zögern der Schuld wird selten beschrieben. Es hat nichts Entlastendes. Es zählt also nicht in den moralischen Geschichten, die erzählt werden wollen. Mag sein, sie kennt dich bereits. Im Grunde seid ihr alte Bekannte. Nein, du machst ihr nichts vor. Und sie geht vorbei, ein Tiger im Busch, der seine Beute verschmäht – aber nur dieses Mal. Morgen fällt sie dich an. Oder irgendwann.

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RENNSTALL

Wo die Biederen sich des Rennstalls bemächtigen, gehen die Pferde stiften.

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RESPONSIONSARENA

Ist man, wie die Kenntnis des Universums es nahelegt, vom Übergewicht der toten Materie überzeugt, dann begreift man sie bereits als gewaltige Responsionsarena, die Überzeugungen eingibt – was wurde vom Geist jemals mehr erwartet? –, und die Initiative, jene zweite oder vielleicht dritte Wirklichkeit auszubilden, die man die menschliche nennt und die sich nicht in sozialen Ordnungsvorstellungen erschöpft, sondern sich darin allenfalls abzuzeichnen beginnt, bekommt durch sie den größten Schub. In dieser ›Arena‹ erscheint jede biologische Ordnung bloß als Intermezzo, durch ein paar lumpige Milliarden Jahre in der Zeit und durch diese extrem unwahrscheinlichen physikalischen Bedingungen begrenzt, die mittlerweile in jedes Schülerhirn Eingang finden. Was wir Bewusstsein nennen, tritt ganz allein der anorganischen Kulisse der Welt gegenüber und findet in ihr sein angemessenes Gegenspiel. Wer dann die Materie als Intermezzo der Leere begreift, ist dem Mystizismus bereits verfallen wie irgendein religiöser Geist vor ihm. Der als Löser der Welträtsel auftretende Soziologismus wirkt so unbegreiflich, dass man sich fragt, wie Generationen von Wissenschaftlern ihm erliegen konnten. Währenddessen überziehen andere Disziplinen ihr Konto, insofern erübrigt sich die Antwort.

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RESTWÄRME

Generationen von Überzeugungstätern haben den Glauben im Namen des Wissens überwunden. Deshalb glauben ›wir‹ zu wissen. Dieses ›wir‹ ist verräterisch. Es ist die Stelle, an welcher der Glaube einsickert oder besser: das Glauben. Zu wissen glaubt man im Plural, es ist eine Beschäftigung, die man in Gemeinschaft mit anderen ausübt, die das Wissen mit einem teilen, so wie man den Glauben des anderen teilt. So wie? Nicht ganz, denn wenn ich sage, niemand weiß, was ich wirklich weiß, dann liegt darin ein anderer Vorbehalt als der, den ich meine, wenn ich feststelle, dass niemand weiß, wie es in mir aussieht. Der Wissensvorbehalt funktioniert nur unter der Prämisse, dass ich etwas weiß, was ich nicht preisgebe – etwas, angesichts dessen nichts von dem, was ›wir‹ zu wissen glauben, als Wissen durchgehen kann. Es kann, als falsches Wissen, zwar geglaubt werden, aber nicht im ausgeklügelten Modus meines Zu-Wissen-Glaubens. Glauben wir also, was das Wissen zu glauben uns nötigt. Ohne diese Nötigung ist nichts zu glauben. Glauben ist nicht wissen, Wissen ohne zu glauben bleibt Wissen, glauben ohne zu wissen bleibt Glauben. Ist das, was einer glaubt, ohne dass er es zu wissen glaubt, Wissen, wenn es anderswo als Wissen geglaubt oder ›angenommen‹ erscheint? Die Frage erscheint müßig, ein Spiel mit Worten, gespielt um das, was Leute, die weiter sind, etwas wegwerfend den ›subjektiven Rest‹ nennen, wo es doch darauf ankomme, mehr allgemein zu sprechen und zu denken, vor allem letzteres. »Ich meine das jetzt mehr allgemein«: darin steckt mehr Unglaube, als einer zuzugeben bereit ist, ein innerliches Beiseitetreten, das dem Allgemeinen den Raum gibt, den es benötigt oder zu benötigen scheint, um sich auszubreiten, um wirklich allgemein zu sein mit allen Konsequenzen, die so etwas hat. Welche hat es denn? Es sind die üblichen: Schließ dich an, sei du selbst. Sei es ganz. Wirf über Bord, was in Wirklichkeit nicht du bist, sondern der Vorbehalt, den andere in dir aufgerichtet haben. Vergiss ihn. Vergiss die Reserve. Das hier ist die Wirklichkeit. Na, wird doch schon... Wer innerlich beiseitetritt, um das allgemeine Spiel zu spielen, um die Erwartungen zu erfüllen, die an ihn gestellt werden, hört nicht auf zu glauben, er glaubt nur anders. Er glaubt an die Schwäche, an die Unbestimmtheit, die ihn ›innen‹ erfüllt. Er will aber nicht schwach sein, er will in seiner Schwäche stark sein und behauptet deshalb, ›da drinnen‹ sei nichts, das Drinnen selbst sei eine Fiktion, ein Spiel der Sprache, die den Spieler narrt und um die Pointe bringt, falls er sich ihr überlässt. Er behauptet das, wie man etwas behauptet, und es ist eine Be-Hauptung: ein neues Haupt für Jedermann, der sonst erkennbar kopflos herumliefe, weil er nicht wüsste, was er nun glauben sollte.

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RETTUNGSWESEN

Dass, wo die Not am größten, auch die Rettung am nächsten ist, beteuern die Geretteten gern, die nicht Geretteten schweigen sich über diesen Punkt auffällig aus. Was aus dem Mund des Einzelnen zaghaft klingt, das klingt anders im Chor. Wir werden den Ausweg schon finden; dass wir es bisher nicht konnten, ist bereits so etwas wie ein Zeichen, außerdem haben wir viel herausgefunden, und wenn es den Kern der Sache nicht trifft, trifft es doch den Nerv und verbreitet Hoffnung. So reden viele und die meisten denken so, vor allem wenn es um Menschheitsprobleme geht, die schleichend oder in weiter Ferne sich ankündigen. Dass die Politik gern Programme aufstellt und Ziele beschließt, hat mehr mit der Hoffnung auf den findigen Bastler zu tun, als sie zuzugeben bereit ist. Findet sich keiner, räumt man das Feld schweigend. Die Kürze des Menschenlebens – von der des Gedächtnisses zu schweigen – deckt vieles, vielleicht das Meiste von dem, was schiefgeht. Früher oder später fordert der starre Blick nach vorn seinen Tribut. Wer mit untauglichen Mitteln das Unmögliche versucht, wird leicht für einen tragischen Narren gehalten, dessen Tragik niemand sieht, also für eine Travestie. Währenddessen geschieht alles, was er verhindern wollte, aber es entgleitet ihm und am Ende findet er eine gewisse Zufriedenheit darin, an etwas zu zerschellen, dessen Natur ihm sein hektisches Bemühen zur Hälfte verborgen gehalten hat.

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REUE, Kultgefährte des Eros

Die Reue ist überall zuhause. Aber besonders in Häusern, denn jedes Haus bietet der Reue Unterschlupf. An Türen und Fenstern, Wänden und Mobiliar stiftet sie Stätten des dunklen Gedächtnisses und verfinstert die schönsten Gegenstände des Handwerks. Sie verschont nicht einmal den Schmuck oder altes Porzellan. Nur die Tapeten, von der Reue gebleicht und begehrt, vermögen die reuigen Menschen für eine Weile zu schützen. Das Labyrinth der Ranken und Muster zieht sie an und beschwichtigt ein wenig den Gram der Bewohner durch ein Sausen und Schweifen, das ablenkt und tröstet. »Die Reue hat ihre Musik«, pflegte der Jacobiner Tirralieur, ein Meisterhenker am Place Grave, über dieses Geräusch zu sagen, wenn er nach seiner Arbeit bei Mutter Tulip seinen Wein trank (nur Weißwein). Dann lauschte er der bunten Gascogner Tischdecke, in der die Reue so sausend pfiff, dass er glauben mochte, es reue selbst die Reue, Reue erweckt zu haben.
Doch leider bleibt jede Reue nicht lange in den Tapeten. Zurückgekehrt fällt sie wie Schnee über ihre alten Nester und die Bewohner ziehen erneut ihre Taschentücher. - PM

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REVEILLE

Die Clowns trommeln Reveille. – Wenn die Verhältnisse sind, wie sie sind, geht ein Ruck durch die Reihen der Clowns. Sie treten an die Rampe, ungeschminkt, halten ihr Gesicht gerade und beginnen zu sprechen, einer nach dem anderen, mit fester Stimme, in der plötzlich etwas vibriert, das sie all die Jahre vor ihrem Publikum verbargen, eine Leidenschaft für das Wahre, gepaart mit Verachtung für alle, die sie mit Füßen treten, für die dreisten Verenger dessen, was gesagt werden darf, die Faktenverdreher und öffentlichen Verleumder. »Das hätte ich dem gar nicht zugetraut«, sagt der Bäcker zur Bäckerin, die den Satz beim Metzger nebenan wiederholt, als sei’s ein Stück von ihr. Dabei enthält er die Quintessenz allen Raunens, das durch das Land läuft. »Das hätten wir dem nicht zugetraut, dem nicht und dem nicht und der nicht. Also gibt es sie doch, die Aufrechten. Wenige, aber es gibt sie.« Eingedenk vergangener Lachsalven erscheint eine Träne der Rührung im oberen linken Knopfloch, das für solche Momente noch frei ist. Das Volk hat seine Helden. Sie dürfen sagen, was keiner sagen darf. Sie sagen, was keiner sagen darf, denn darin besteht die kühnste aller Reden. Plötzlich sagen alle, was keiner sagen darf. Alle? Wir wollen nicht übertreiben. Gefühlt alle, berichten die Wächter. Wer sind gefühlt alle? Alle, die überzeugt sind, mit allen zu fühlen. Vielleicht haben sie recht, vielleicht täuschen sie sich. Dieses Mysterium wird niemals aufgelöst werden.

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REVIER

»Zermürbend« nennt G. eine Gesellschaft, in der die Vielen um die Wenigen kreisen, die es rechtzeitig geschafft haben, sich neben den Geldtöpfen zu postieren, zermürbend und wenig stimulierend, es sei denn, man nimmt die Anstrengung dafür, ebenfalls in die Nähe der Töpfe zu gelangen – ein lebenslanger Prozess, in dem die Fliegen erschöpft von den Wänden fallen und die Brote Schimmel ansetzen, bevor es gelingt, sie zu Munde zu führen. »Zu Munde! Eine herrliche Phrase, die Sie da im Munde führen.« Nun, es mundet nicht und das ist der Kern der Sache. Der Mund bleibt zu. Man mag es das Rad des Ixion nennen oder nur ein Hamsterrad, was den Vorteil hat, dass es einem täglich vor Augen steht und man seinen Bewohner kennt, der einen nichts angeht und der das auch ausstrahlt. Ausstrahlung – darum geht es in diesem zermürbenden Spiel, es ist ein Kampf um Ausstrahlung, eine täglich verlegte und am Ende verlorene Arbeit, die sämtliche Energien schluckt, als hätten sie nie existiert. Wer nichts ausstrahlt, den strahlt auch nichts an – eine der Grundregeln der gesellschaftlichen Physik, die von den Anfängen her in den Kinderschuhen steckt, während die Sache ungerührt in ihr nächstes Stadium tritt.
»Wenn ich einmal alt bin –« geheimes Lustwort, in dem die Selbstretter sich ein Bettchen bereiten, das keiner sehen darf und das bereits muffig wirkt, während es unangerührt die Stunde des hohen Besuches erwartet. Die Segnungen der Altersmedizin treffen auf die unerhörten – und ungehörten – Hoffnungen einer bereits zurückgefallenen Jugend, die weiterhin meint, sich erhalten zu müssen und dafür die Quittung empfängt: Arztrechnungen ohne Zahl, mit der Hoffnung auf reichere Ernten. Die Forschung weiß, was sie der Klientel schuldet. Jedes Hinausschieben der Grenze sorgt vorneherum für Entlastung und erregt den perversen Wunsch, irgendwann, in ferner Zukunft, endlich dort anzukommen, wo es nur noch weitergehen kann, in kleinen Schritten, von Tag zu Tag, so dass sich das ganze aufgestaute Pensum eines versäumten Daseins gemächlich abarbeiten und also erfüllen lässt. Hinein in die Erfüllung! Das ist ein bequemes Zimmer für Schwerstversehrte, von dem die Gesunden träumen. Sie träumen nicht umsonst, sie werden dafür bezahlt und es geht ihnen gut. Die Erde ist ihr Revier, sie umkreisen es ohne Unterlass.

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REVOLUTIONSÄRA

Viel ist über sie geschrieben worden, die menschenverzehrende, und viele haben sich nach ihr verzehrt. Was aber auf Dauer mehr interessieren dürfte: Wie konnte die etwas hausbackene Vorstellung, dass die Welt zwölf Stunden am Tag Kopf steht, aus dem Gefängnis der populären Verdrehungen des Kopernikanismus mit einer solchen Vehemenz ausbrechen, dass man zweihundert Jahre lang unter ungeheuren Opfern der Versuchung nachgab, die Welt vom Kopf auf die Füße zu stellen? Die heutige Astrologie lässt dergleichen Leidenschaft nicht mehr zu; wer beim nächsten Trip an die Grenzen seines Universums gehen möchte, der revoltiert nicht, er ›zeigt, dass es geht‹. Die Revolutionsära war zu Ende, als die ersten Popsongs auftauchten, in denen ein fröhliches Gedudel Bewusstseinserweiterung verhieß. Dass man unter Wasserwerfern noch einmal Revolution spielte, mehr noch, dass man ihr Erbe zwei Jahrzehnte später hinwegfegen konnte, indem man sie parodierte, zeigt, dass die astrologische Binsenweisheit endlich die Köpfe erobert hatte. Die Zeit ist reif, das Wasser vom Mars zu holen, es ist der nächste Weg und man lernt immer dazu. Die Verschwendung an den Grenzen der Welt ist gewaltig, die Menschen verstehen nicht die Macht des Gesangs, nur als Josephine sie einstmals verließ, durchfuhr sie ein Seufzer. Seither ist man weiter.

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RHYTHMUS

Viele Theorien stellen hier die Körperlichkeit in den Vordergrund, den Tanz, das Sich-Wiegen, die verschiedenen bekannten Körper-Rhythmen oder Körper-Zyklen, was sicher nicht unerheblich ist, aber die mentale Seite abdunkelt oder als eine bloße Funktion der anderen Seite erscheinen lässt. Doch auch das Bewusstsein rhythmisiert, und zwar spontan, wie jeder bestätigen kann, der bereits zu Zeiten Bahn fuhr, als die Schienen noch nicht zusammengeschweißt waren und man die Übergänge mit dem Körper wahrnahm. Da ließ sich beobachten, dass aus dem monotonen tam tam tam rasch ein tam-ta-ta-tam entstand, das nach relativ kurzer Zeit in ein ta-ta-tam-tam übergehen konnte und wirklich überging und so fort. Das schläfrige oder eingelullte Bewusstsein wechselte die rhythmische Interpretation des physikalischen Phänomens nach Spontaneitätsregeln, die, wer weiß, denen eines Gedichts gar nicht so unähnlich sind.
Was bedeutet das? Rhythmen sind synthetische Leistungen des Bewusstseins, sie werden nicht einfach wahrgenommen, sondern mental erzeugt. Was da erzeugt wird, sind zweifellos Zusammen(ge)hänge: etwas kettet sich aneinander, gibt sich mittels Wiederholung und Variation eine Binnenstruktur. Die stimmlich interpretierte Sprache kann so gut wie der Schienenstrang zum physischen Auslöser solcher Prozesse werden. Dazu bedarf es bekanntlich nicht einmal des lauten Sprechens. Auch ›Stimme‹ lässt sich, wie musikalische Phänomene allgemein, intrinsisch reproduzieren.
Sprache und Denken, Sprache und Gedachtes hängen aber bekanntlich zusammen, sie sind intim verschwistert. Ein sinn-loses oder -leeres Rhythmisieren von sprachlichem Material erscheint daher nahezu ausgeschlossen. Die Bedeutung reißt den Rhythmus, der Rhythmus die Bedeutung mit sich fort. In pragmatischen Situationen – und unter Pragmatikern – ist das wenig mehr als ein angenehmes oder störendes Hintergrundrauschen. In bestimmten Menschen – nennen wir sie Dichter – erreicht das Rauschen eine beträchtliche Stärke, es interveniert an den verschiedensten Stellen, vielleicht sogar durchgehend, sobald der Gebrauch der Sprache sich über das alltägliche Sprechen erhebt, also, sagen wir, eine gewisse Eigendynamik entfaltet. Solche Interventionen lassen den Sinn des Gesagten nicht unberührt, sie modifizieren und differenzieren ihn, indem sie synthetische Einheiten herstellen, die nicht auf der Ebene der unmittelbaren Wort- und Satzbedeutungen liegen.
Und auch das Umgekehrte findet statt. Ein Rhythmus lässt sich, wie in den festen Formen der Poesie geschehen, mit ganz unterschiedlichem Wortmaterial unterlegen: so kann der einmal gefundene Rhythmus weiterlaufen, solange die Gedankenausbildung im Prozess des Formulierens noch nicht abgeschlossen wurde – wenn es sein muss, über einen langen Zeitraum, wie zur Gewähr dafür, dass in einem bestimmten Tiefenbereich ein und dieselbe Sache weiterhin gegenwärtig bleibt und ›verhandelt‹ wird.

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RIESENSCHULTERN

Eine Moderne, die auf sich hält, kommt immer nach der Moderne –: Sie ist ›irgendwie weiter‹. Das verbindet die ersten mit den letzten Modernen. Ihnen folgen die allerletzten, die mit Sicherheit wissen, dass sie ›bereits anders‹ sind, nicht so befangen irgendwie … anders als alle anderen, aber auch ein wenig anders als man selbst. Deshalb liegt allen so viel daran, festzuschreiben, was es mit der Moderne und den Modernen so auf sich hat. Jede Beschreibung ist ein Stück Abgrenzung, als Reflexion getarnt, ein Stück Selbstbehauptung gegen alle, die bereits so grandios modern waren, dass man selbst dagegen ein wenig alt aussieht oder aussähe, hätte man nicht Gründe, so zu sein, wie man aussieht, obwohl dieses Aussehen, wie jedes Aussehen, täuscht.
Wie langweilig, diese Moderne, welche Trottelei, ihr zu folgen! Ein Aufruhr ohnegleichen.
Die ungeheure Erregung, die das Gähnen begleitet, muss gemeistert werden können, am besten durch Lebensarbeit, in deren Verlauf sich eine neue Generation von Gegenwartsspezialisten formt, die genau weiß, was noch oder wieder erlaubt und nicht erlaubt ist, was sich hier und heute ziemt und was als unziemlich verschwinden muss, ›Zwerge auf den Schultern von Riesen‹, wie ihr Lieblingsbild lautet. Das ist eine durch Alter nur mühsam geadelte Heuchelei, die überdies eine handfeste Drohung an die Nachrückenden enthält: Was wäret ihr, falls ihr euch einfallen ließet, von diesen Schultern herabzuklettern und eigene sein zu wollen?
»Nach uns wird kommen / Nichts Nennenswertes.« Aber die Riesen, liebe Kinderlein, sind es doch nur aus einer gewissen Perspektive. Gipsbüsten sind sie oder einfache Steckenpferde, gegen einen eingebildeten Sonnenuntergang gehalten. Auf ihnen lässt sich, bei einiger Rücksicht auf den Zwirn und um den wohlbekannten Preis der Lächerlichkeit, trefflich reiten, wie auch immer. Wer den Weber deutet, wie soll der je aus dem Schneider kommen?

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RINGPARABEL

Lessings Ringparabel endet, wie jeder weiß, der lesen kann und gelegentlich wirklich liest, mit einem Patt. Wenn keiner weiß, welcher der ererbten Ringe der echte ist, bleibt nur, dass alle sich benehmen, mit der Aussicht, dass der wahre sich schon am Ende erweise. Bereits Wagners Ring räumt mit diesem Gesäusel auf und was später als Ideologie auf den Plan trat, fackelte nicht lange, als es galt, in finale Kämpfe einzutreten, ehe die Atombombe dem Treiben notdürftig Einhalt gebot. Man kann darin einen Fortschritt sehen, in den Augen der meisten ›macht‹ diese Perspektive ›Sinn‹.
Gnadenlos ist der Gnadenlose. Das leuchtet objektiv wie subjektiv ein und wirft, wie immer, ein seltsames Licht auf die Ergebnisse der natürlichen Auslese. Was aber zurückbleibt, was vor Menschen und Göttern angenehm macht, das ist ohne Zweifel das Geld. Es haben oder nicht haben macht den Unterschied. Die Menschen fühlen sich wohl, wo das Geld sich wohlfühlt, vorausgesetzt, man erlaubt ihnen, es zu erwerben. Insofern war die Zeit über die Religionsparabel hinausgeschritten und hatte sie absorbiert. Das galt, bevor der eliminatorische Zug erneut ans Licht trat – nicht gegen irgendeinen, sondern just den Gegner, von dessen Unüberwindlichkeit die Parabel einst ausging.
Die Quellen der Religion erschöpfen sich nicht wie Ressourcen, die der Wüstensand birgt oder das Polareis. Die ganze sorgfältig beachtete Trennung von Religion und Politik fällt dahin, sobald sich das religiöse Gemüt beleidigt oder herausgefordert oder entehrt fühlt – von was auch immer. Plötzlich entsteht eine Grenze, über die viele, legal und illegal, hierhin und dahin wechseln, ein täglicher Strom, der sich vom nächtlichen in mancherlei Hinsichten unterscheidet. Wer glaubt, das ließe sich, einmal in Gang gekommen, auf eine religiöse Richtung oder das, was man, biologisch versiert wie eh und je, ›Auswüchse‹ nennt, beschränken – was glaubt denn der? Das liberale System geht, stolpert, ringt sich neuen historischen Kompromissen entgegen. Wie sie aussehen werden und wer sie, nach welchen Kämpfen, aushandeln wird? Das weiß keiner.

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RISIKO EUROPA

Wer die Vereinigten Staaten von Europa wünscht, wer sie gern herbeihandeln möchte und, wer weiß, durch sein Handeln tatsächlich hier und da befördert, der muss sich auch fragen, wie dieses Europa, sollte es einmal die Welt bereichern, in ihr zu handeln gedächte. Wenn die Ratio seiner bisherigen Existenz das Nichthandeln ist, das Auseinanderbrechen der Interessen und Strategien an bestimmten neuralgischen Punkten, und wenn dieses Nichthandeln den ewigen Stein des Anstoßes bildet, dann muss sich das neue Handeln gerade um diese Punkte herum bilden. Besitzt Europa dann neue Interessen, von denen das heutige nichts weiß? Wird es vorsätzlich die Quellen der historischen Erfahrung verstopfen, aus denen seine nationalen Strategien sich speisen? Oder wird sich das jeweils stärkste strategische Moment durchsetzen, machtvoll gesteigert durch die Möglichkeiten, die der neue Staat dann bereitstellt? Wäre dieses Europa also nur das Vergrößerungsglas der heute im ›Ernstfall‹ entscheidenden nationalen Laster, zum Schrecken seiner Bewohner und vielleicht seiner ›Partner‹? Es bliebe ja nicht beim Anblick. Alles wäre wirklich und kein zu erwartendes Desaster hielte sich in den Grenzen der Zweitklassigkeit. Andererseits ließe sich manche Schwäche durch Stärke decken und schlüge daher nicht so durch, was immer das heißen mag. Eine Ordnungsmacht zuviel – diese Formel für neues Unglück und neue Weltkatastrophen möchte man gar nicht anfassen. Man bekommt sie auch nicht weg. Die heutige Welt ist zu sehr auf die strategische Schwäche Europas gebaut, als dass jener künftige Zustand verlässlich oder nur ›vernünftig‹ zu kalkulieren wäre. Ihn anzustreben enthält also ein Risiko, das eingegangen werden muss, wenn man weiter kommen will. Und weiter kommen – darum geht es doch, oder?

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RISIKOGESELLSCHAFT

Wenn das Risiko erwachsen wird, geht es petzen. Es weiß, was es damit in Gang setzt, aber es kann nicht anders: darin liegt seine Größe. Sollen die Helfer doch anrücken! Schließlich liegt der Sinn des Risikos darin, sich die Reserven der anderen zuzuführen. Wo liegt das Risiko? Um das riskante Leben zieht sich das Leben der anderen zusammen wie eine Gummihaut, weil alle die Streuwirkung fürchten, die eintritt, sobald es platzt. So ruht es sicher wie in Abrahams Schoß, während es voranstürmt. Mögen die Spießer noch in Jahrzehnten bezahlen, was hier geschieht: Dieser Rausch war echt.

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ROLLE VORWÄRTS

Auf wundersame Weise, Frau Specht, gleichen sich unsere Profile: Sie mit dem hämmerndem Kopf, der Ihnen, wie ich mir vorstelle, von Zeit zu Zeit fürchterlich brummen muss, ich mit dem hämmernden Fingerchen auf Tasten so hart und zart, dass ich mir vorstelle, sie entgleiten mir eines Tages und ich hämmere tastenfrei in die Welt. Man kann alles beschriften außer der Schrift und ihren Werkzeugen, die nur eine Aufschrift vertragen und das ist sie selbst. Man kann sich in eine Schriftrolle verwandeln, das ist, alles in allem, nicht befremdlicher als eine Hosenrolle oder eine Rolle mit der Aufschrift: Achtung, Betrolle! Als ich jung war, übten alle die Rolle vorwärts, sie war vorgeschrieben und ergab sich aus der natürlichen Bewegung der Körper. Den ungezwungenen Vorwärtsdrang des jungen Menschen sacht in eine Rolle rückwärts zu überführen, darin besteht die Kunst der höheren Menschenführung.
Wir haben sie geübt, Sie und ich. Aber was ist darüber aus uns geworden? Vorwärts, grölten die alten Etats, aus denen man uns, oft unter Gebühr, bezahlte. Und: vorwärts, so geht’s, bloß das Vorankommen stockt. Bei Licht besehen: Was ist dran am Vorankommen? Wollen wir das? Nicht nur die Träne quillt, auch das Leben. Neuer Baum, neuer Wurm. So sieht es aus.

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ROLLENPOOL

Die Rollengesellschaft hat es – das immerhin! – fertiggebracht, das Theater zu musealisieren. Was heute auf die Bühne kommt, ist alt oder Agitprop oder beides, verpackt in Athletik. Das kann sich über Nacht wieder ändern, aber es ist der Stand der Dinge.
In verschärfter Form gilt das auch für die Oper. Dass der Mensch vor dem Schicksal singt, verwandelt ihn übergangslos in ein Scheusal und nervt. Die Athleten des Wohlklangs besitzen, frei nach Hölderlin, ein Organ zuviel vielleicht.
Es sind nicht die Bühnen-, es sind die Alltagsrollen, die Stress bereiten. Schon das Proben fällt schwer und weiter kommt die Mehrzahl der Menschen nicht. Kein Wunder: Das Stück setzt aus, sobald das Leben in seine Rechte tritt. Das sagt den guten Leuten bloß keiner und sie schauspielern weiter. »Was sucht ihr?« könnte Empedokles fragen. Doch er kannte die Antwort bereits und mochte sich ihr nicht aussetzen. Sie klauben die Brocken entfallener Reden vom Boden und bewerfen jeden damit, der ihnen ›blöd kommt‹. Es dürften auch Nüsse sein, das wäre verständlicher.
Dass einmal die Lichter ausgehen könnten, diese kalte Obsession des Industriezeitalters schürt die panische Revolte gegen das Selbst, solange von ihm, gebieterisch oder nicht, die Aufforderung ausgeht, es zu tun statt darauf zu warten, was immer ›es‹ sein mag. Nein, meine Damen und Herren, Dasein heißt keine Rolle spielen. Die Rolle … die Rolle … die Rolle ist ein Reflexionsmedium. Man verdirbt es, wenn man die Distanz zum Leben beseitigt, wenn man die Distanz im Leben beseitigt, weil man zu beiden Seiten des Vorhangs oder des Displays sich bloß tummeln will.
Auf dem Theater, der ältesten erhaltenen Institution Europas, begann der Siegeszug des Subjekts und seiner Rechte, auf die heute, glaubt man einer einfältigen Propaganda, nur noch die Rechte Anspruch erhebt. Man soll so vieles glauben, gibt die Zeit sich erst glaubensbefreit.

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ROLLENSTÖRUNG

Jemand spielt die Rolle des Gestörten und kommt damit durch. Warum? Unser soziales Dasein ist durchsetzt mit psychischen Störungen – gleichgültig, ob sie bei anderen oder bei mir selbst auftreten, ›ich‹ bin im Bilde, oberflächlich im Bilde, soll heißen, ›ich‹ lege mir die Sache zurecht, solange ›ich‹ damit durchkomme, also ziemlich lange... Erst bei völliger Ratlosigkeit ziehe ich einen Spezialisten zu Rate, sofern die Sache mich etwas angeht und ich dazu befugt bin. Diese Befugnis, eine Dysfunktionalität zu beseitigen – denn darum handelt es sich –, liegt also nicht in meiner Hand, sie ist rechtlich geregelt, in Arbeits- und sonstigen Verträgen begründet, wenngleich in den seltensten Fällen fixiert. Begrenzt wird sie durch die Freiheit des Individuums und seine Persönlichkeitsrechte, die ein gewisses Maß an Dysfunktionalität einschließen. Kein Mensch ohne Marotte, keine Marotte ohne den dazugehörigen Menschen. Erst die Marotte macht den Menschen ›eigen-tümlich‹, das heißt, sie stattet ihn mit Eigentumsrechten bezüglich seiner Person aus. Angesichts seiner Marotten sagt der Mensch »Ich bin ich« und wendet sich seiner Arbeit zu. Marotten erleichtern das Leben, denn sie schaffen Entlastung: überall dort, wo ich nicht funktioniere, springt ein anderer ein, ob aus Lust, aus Funktionsdrang, aus Überzeugung oder Verpflichtung oder aus reiner Not, spielt keine Rolle, es ist nebensächlich, Hauptsache, die Angelegenheit belastet mich nicht länger, ich bin sie los. Habe ich nicht recht? Aber sicher! Die Störung ist behoben, die Sache abgetan: Wo bleibe ich? Ich habe gestört, das ist wahr, mein Zurücktreten hat den Schaden abgewendet, die störende Instanz, also ich, bleibt, aber sie stört nicht länger. Etwas bleibt: meine Inkompetenz in dieser Sache, ich habe sie mir erworben, als Ruf, als Warn- und Merkzeichen, das mir jetzt anhaftet, gleichgültig, wie weit meine Kompetenz noch reicht. Nur ein Milieuwechsel bringt es zum Verschwinden, wo man nichts von mir weiß, bin ich in der Wahl meiner Marotten frei – ich kann bestimmen, in welchen Grenzen ich funktioniere, ich kann simulieren, ich sei der und der, Inhaber der und der Marotten, ohne als Simulant zu gelten, es sei denn, die Funktion, um deren willen das neue Milieu mich aufgenommen hat, verlangt gebieterisch, dass ich funktioniere. Ich muss simulieren, falls ich nicht als Automat gelten will, je farbiger die Person, die ich mir gewählt habe, desto mehr gleitet an mir ab, desto mehr ›lasse ich mich gehen‹. Wohin geht einer, der sich gehen lässt? Er geht seinen Weg, sagt man, Bewunderung und Erbitterung halten sich darin die Waage; sobald die Erbitterung überwiegt, heißt es, es wäre besser, er ginge seiner Wege. Das ist eine Frage der Perspektive, aber auch der Behandlung; ein geschickter Persondarsteller dosiert seine Marotten je nach Umgebung und Anlass, am besten individuell. Gerade das nennt man: er spielt seine Rolle. Nun, er spielt nicht, er probiert, und was er probiert, ist keine Rolle, sondern ein Rollenversagen, ein Entzug, eine Dysfunktionalität – er will, er muss herausfinden, wie weit er darin gehen kann, wie weit er zu gehen hat, um als der und der und damit überhaupt zu gelten. Ein gefügiges Werkzeug will niemand sein, es ist ehrenrührig, dafür zu gelten, und dennoch sind sie es alle, denn wer die rote Linie überschreitet, gilt als gestört, das heißt als Person minderer Zurechnungsfähigkeit, er hat überreizt und droht der Bedeutungslosigkeit anheimzufallen, aus der er sich herauszuarbeiten wünschte. Doch zwangsläufig ist das nicht. Auf dem Klavier der Aufmerksamkeit lässt sich spielen – und wer genießt mehr Aufmerksamkeit als der Gestörte? Vorausgesetzt, er ist durch Recht und Gesetz unangreifbar, noch besser: durch die Art seines Metiers. Das kann bis zur professionellen Verwechslung gehen, wie der Beruf des Schriftstellers hinreichend belegt. Hinter (fast) jeder Störung steckt ein Geltungswunsch, wer ihn findet, hat das Mittel gewonnen, den anderen zu beherrschen, er ist ›kompetent‹. – »Nein, als gestört würde ich mich nicht bezeichnen.« Noch Fragen?

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ROTE HITZE

Alles was recht ist – warum stockt die Rede? Warum schon hier? Von den Intellektuellen ist geblieben, was immer ihr fragwürdigster Teil war: die Nähe zur Macht und die Nähe zum Verbrechen, vorausgesetzt, die Gesinnung stimmt. Unter allen Verbrechensmotiven ist ›aus Gesinnung‹ das rätselhafteste geblieben: kriecht es denn aus ihr hervor, um sich wie eine Krake auf das Opfer zu stürzen, das nicht weiß, wie ihm geschieht? Oder ist Gesinnung nichts weiter als eine Handfeuerwaffe, auf den Nächsten gerichtet, weil er der Nächste ist, also näher dran als andere? Aber dieser Nächste ist selbst ein Konzept und nicht einfach der Nächstbeste, der dir über den Weg läuft, es sei denn, du läufst gerade Amok oder leidest unter zeitweiliger Amnesie oder Begriffsverwirrung oder bist überhaupt verwirrt. Doch selbst Verwirrte sieben ihre Opfer umsichtig aus der Menge, bevor sie draufhalten. Gemordet wird immer. Auch regiert wird immer. Was liegt näher als die Verbindung von Macht und Blut? Es sind dumpfe Phantasien, die sich hier ausleben, ein System, das zwischen Macht und Verbrechen eine halbwegs reinliche Scheidung versucht, bringt sie alle gegen sich auf. »Man kann nichts machen, Tod den Schweinen.« Das ist, als Filmparole, die ewige Rache der Erhitzten an Dostojewski, dem sie nicht verzeihen, dass er hartnäckig die ermordete Pfandleiherin zeigt: weiß er nicht, dass der Minister gemeint war? Zumindest der Polizeiminister oder der Vernehmungsbeamte oder der Zellenaufseher oder, wer weiß, der Schriftsteller, der das alles weiß. Sie morden Dostojewski, sie kennen ihn längst nicht mehr, aber sie morden weiter, in sämtlichen Videoformaten, mit denen Gehirne sich fluten lassen.

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RÜCKFALL

Komisch, knurrt Leo, war die Hast, mit der die Matadore der Emanzipation des Menschengeschlechts unter die Decke des autoritären Staates schlüpften, als sie, alt und klapprig geworden, sich vor einem Infekt zu fürchten begannen, den sie in unbefangeneren Zeiten vermutlich als Schnupfen abgetan hätten. Nicht allein, dass sie ihre Billigung zum Ausdruck brachten, als der Staat in Windeseile die Freiheitsrechte kassierte, – einige setzten noch einen drauf und forderten die Gesundheitsdiktatur jetzt, ohne Wenn und Aber, ganz ohne checks and balances. Man wusste nicht recht, was da aus ihnen hervorsprudelte, aber man erinnerte sich, in welcher historischen Ära sie das Laufen gelernt hatten und, wer weiß, vieles andere mehr. Steht ein Lebenswerk gegen den plötzlich und unerwartet vollzogenen Rückfall in die lebenslang wortreich bekämpfte Barbarei? Kann es überhaupt bestehen, wenn der erstbeste Dammbruch es hinwegspült? »Aber die Sorgen und Nöte!« Gegenfrage: Hatten die damals keine?
—Komisch? Ich kann dir sagen, was komisch ist, eifert Bella. In jedem Rückfall steckt ein All. Er deckt die Karten auf, die von Anfang an bereitlagen.

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RÜCKSENDUNGSZAUBER

Nicht die Ankunft aller abgesandten Gegenstände, ob mit Gnade oder Güte oder Blindheit des barbarischen Wissens erfüllt, bleibt im Sinne des Gottes glücklich im Geiste ihrer Empfänger bestehen. Andere Durchkreuzungen, die objektiv unbekannt sind, fahren unentwegt in das gewünschte Glück jener Ankunft und stricken darin wie die Spinnen ihre Abwandlungen, so als verwandle sich eine Landkarte in eine Irrkarte und die Flüsse, Gebirgszüge, Straßen und Städte glichen darin Naturerinnerungen von Gedanken und Behauptungen, ja wechselten nach der Macht einer anderen Kunst, einer unentwegt neueren Kunst als der augenblicklichen, ihre Plätze. Daher Erstaunen, Streit, Hass und Kriege, aber auch lange Wanderungen des Denkens in grüner Finsternis der Urmutter der Wälder. Die Verwirrung des Wandels der Wirklichkeit ist der Grund der Gewaltsamkeit unter den wilden Tieren, denn unter ihnen wird zeitlich versetzter geblickt als bei uns, und wer etwas Fettes am Morgen im Waldland erspäht hat, weiß nicht, was gestern bereits wider die Mahlzeit gestiftet wurde.
Augenblicklichkeit ist die luftig leichte Grundierung eines ewigen Wechsels auf allen Dingen. Schillernd wie Gift glänzt die Gewissheit auf allen Blättern. Übrigens erzeugt ein Urverhalten aus dem Geist grundsätzlicher Unkenntnis des fremden Ursprungs alles Seyenden außerhalb unserer selbst die großen und kleinen Verirrungen, die Gesetze und Konstitutionen des Staates als Ackerboden vermeintlicher Wirklichkeit. Man zähle die Sklaven, ruft der Gnostiker Homomaris, sie bestimmen die Erstarrung der Barbarei nach den ausgestreuten Samen der Hoffnung. Selig das Vertrauen, fährt er fort, auf den Zerfall eines Augenblicks. Oh, wer den Augenblick kennt und den Stoff seiner Siege, der findet in Höhlen am Waldrand das Zauberlicht der unterirdischen Sonne der freigeborenen Bären und Eremiten. Ein immerwährender Wandel des Weltgeistes spottet dem Stoff der Dinge, verletzt und beackert den Geist des Betrachters mit der Pflugschar gemalter Stiere und stiftet die Ehrenschöpfung der Landschaftsmalerei und der Stillebenkunst an jedem beliebigen Ort.
In der Geschichte der Blicke, der historia coruscationum, haben die Dinge so häufig gewechselt, wie Blicke sie getroffen haben oder wie die in Einzelne zerfallende Menge aller gelebten und lebenden Menschen, die je, der Verpflichtung der Blicke folgend, Gewissheiten verfallen sind, die nichts als Erbschaften anderer Blicke waren. Und so ergibt sich vielleicht, dass der Mensch als Einzelner selbst eine Rücksendung ist. - PM

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RÜHRT EUCH!

Man schlägt die Frauen ans Kreuz der Quote und ruft: »Rührt euch!« Und siehe, sie rühren sich, jede auf ihre Weise, und es ist rührend anzuschauen. Manche wird mit ihren Problemen vor der Zeit fertig und blickt wie aus einem Heiligenbildchen auf den Alltag herunter, als wollte sie sagen: »Da, seht ihr?« Nein, sie lächelt nicht, vielleicht fröstelt sie, aber sie ist gut gebettet und hütet sich vor Geständnissen. Wie die Quotenfrau sich vor Geständnissen hütet, so hütet sich die im Bann der Quote stehende Frau davor, Geständnisse überzubewerten. Wer etwas zu gestehen hat, dem geht es gut. Was gibt es da zu gestehen? Die im Bann der Quote stehende Frau blickt auf die Quotenfrau mit einer Mischung aus Mitleid, Verachtung und Verständnis: Wer wäre nicht schwach geworden an ihrer Stelle? Warum jetzt so hart? Muss Schwäche geahndet werden? Vielleicht, ja, es wird schon so sein, aber: die geahndete, in Härte verwandelte Schwäche, sie bleibt eine, hinter der man die Schwäche ahnt. Die Unerbittlichkeiten der Sprache sind niemals grundlos. Cherchez la femme! So nimmt sich die Komödie der Quotenfrau an wie früher der Heiligen oder derer, die sich zu früh dahin auf den Weg gemacht haben. Sie ist die Beste, die wir bekommen konnten, nun muss sie unsere Beste werden, damit alle etwas von ihr haben. Vor allem sie selbst, denn, Hand aufs Herz: Was hat sie davon? Was, zum Teufel, hat sie davon? Nun, sie ist bereits wieder auf und davon, denn sie hat diese Möglichkeiten, von denen andere träumen, und Träume, sagt sie, kann sie sich nicht leisten. Das ist eine seltsame Phrase für eine Frau, die alles erreicht hat, im Leben und anderswo: sie kann sich Träume nicht leisten. Will sie es denn? Wenn die Träume abgeräumt sind, steht der Kitsch in der Tür und schwenkt sein Willkommen!

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RÜPELSZENE

Rüpelszene mit Bild, unbedingt einem Bild, ohne Bild keine Rüpelszene, am besten mit Axt. Das Rüpel-Emblem ist die Axt, unbedingt eine Axt, für den gefrorenen See, innen und außen, beiderseits, denn der Rüpel, was treibt er anderes, als das Eis, das ewig sich schließende, mit der Axt zu öffnen, nur für Momente, nur für Momente, aber die Wunden, die er schlägt, die er dabei schlägt, sie heilen selten, sie heilen fast nie. Ein Rüpel verspricht keine Heilung, das wäre nicht sein Metier, sollte er etwas versprechen, dann sind seine Worte Schall und Rauch, nicht dafür wird er gebraucht. Wird er gebraucht? Wer um alles in der Welt braucht so ein Untier? Ein Untier, gewiss, weder Tier noch Mensch, ein Unmensch, so nennt man ihn hier und dort, dann schlug die Axt tief. Man sieht ihn gebückt, offenen, leicht stieren Auges, man kann ihn riechen, Schweiß perlt an seinem Brustkorb herunter, der Schweiß der Imagination, denn es bleibt kühl um ihn und er selbst übernimmt sich nie, lässig schwingt er die Axt. So, kurz vor dem Aufschlag, hält ihn der Zeichenstift fest. Eine Rüpelszene, am besten von Mersmann, der sich aufs Sujet versteht, kommt selten allein, denn einer, der die Axt zu schwingen weiß, trifft mehr, als die Kamera gutheißt.

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RUF

Was Mann, was Weib, was Kind, wenn der Ruf des Lebens an dich ergeht: Schall und Rauch! So will es das Menschenbild, nach dem du erzogen wurdest. Die Frage ist nur: Wann ergeht der Ruf des Lebens? Woran erkennst du ihn? Könntest du ihn verwechseln? Solche Fragen beschäftigen dich ununterbrochen, während du Brötchen schmierst oder zur nächsten Party aufbrichst. Und du versprichst dir mit heiligen Eiden: Du wirst ihn erkennen. Auf keinen Fall wirst du ihn verpassen. Der Ruf des Lebens, er steckt im Bereitsein wie in einem Futteral: Jeden Tag ein wenig daran gezogen und schon … schon was?
Der Ruf des Lebens gleicht dem ›Ups!‹ der Comicwelt – er ist gezückt, wenn einer vorgibt, nur gedankenverloren an ihm gespielt zu haben. Er ist das große Hinterrücks der Verhältnisse, die sich in der menschlichen Psyche als Natur zu tarnen wissen. Bleibt die Frage: Was tarnt sich in den Verhältnissen? Die Natur? Wer oder was soll das sein: die Natur?

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RUHM

Ausgebreitet als zweifarbiger Pfannkuchen, vorne in Wellen und rosig vom Backofen, hinten so blau wie das ewige Meer, legt sich der Ruhm zum Genuß der Eitelkeit über den Magen des Herzens. Hat es denn nicht schon die Knie des Herzens gegeben? Der Hintergrund prangt in der Röte des Abends. Zweibeinige Rosen decken den Tisch und gebärden sich in gefälliger Rührung vor den Furchen und Falten all derer, die ihren Ruhm durch Frechheit und dreiste Reden erlangt haben. Die greisen Berühmtheiten stehen vor den verstaubten, noch einmal ans Licht gezerrten Tischen der Folterwerkzeuge und betrachten mit Tränen in den Augen all die Gummizangen ihrer politisch gefärbten Leiden, die weichen Streckbretter mit künstlichen Foltergewichten, deren Polster sie einstmals selber entworfen haben.
Unablässig schleppen sie ihre Kränze an zeitgenössische Denkmäler und ordnen besorgt die Schleifen. Sie haben gehört, die Moderne gehe zu Ende.
Mit dauerentrüsteten Mienen, hier und da noch Spuren von Geifer an den geübten Lippen, geben sie zu erkennen, dass sie unruhig geworden sind im Spiel ihres ruhmvollen Sykophantentums. Sie wissen augenzwinkernd, dass sie zwischen den Gummibändern ihrer Gemeinsamkeit niemals wirklich verlassen, niemals wirklich verjagt und niemals wirklich einsam gewesen sind. Zur Einsamkeit fehlte ihnen das wahre Talent und die ehrlichen Werke. Alle haben sie unter dem dauernden Sturm durch die offenen Türen der Zeit, wie betrunkene Lanzknechte, das Gleiche gesungen, bis alle das Gleiche erlebt, gehört und gesehen hatten.
Nun blickt man erstaunt auf eine boshafte Jugend, die frech widerspricht, deren Väter aber zugleich ein ganzes Regime gewaltsamer Schwachköpfe beiseite geschafft haben. Von der Nicolaikirche niemals ein ernsthaftes Wort. Für die klugen Verzögerer sind das ›drüben‹ bloß schlechte Jagdhunde, die schon einmal die Beute gefressen haben. Für höfliches Apportieren und Herrschaftstreue auf immer verloren. Das macht die Schlauberger so empfindlich. Wieviele mögen es sein, fragen sie sich bei Tag und bei Nacht, und das, obwohl kaum jemand, der halbwegs bei Verstand ist, die Fenster aufmacht, wenn da draußen trotzig die alten Lieder geflüstert werden. Aber wohin will die abgelaufene Zeit? Nach Europa natürlich, in die Erlösung aller, was immer das sein mag, und zuletzt in den Klimaschutz, denn wer als abgestorbener Demiurg die Welt nicht verlassen kann, will sie wenigstens halbwissenschaftlich kaputt gemacht haben. Das ist das tiefste Motiv der Gegenschöpfung, denn bei uns ist alles von Gestern, besonders die Zukunft.
Die Asservatenkammern sind täglich geöffnet, der alte Krieg wird täglich beschworen, der alte Frieden täglich gestiftet. Aber die Ruhmbegierigkeit ahnt, dass, wenn sie nicht gleich dem Hautgout eines Hasenrückens den Totenduft hat und immerwährende Reue verbreitet, die Gegenwart von ihr nicht mehr bewegt werden kann. Für immer läßt sich der Dämon der Zeit, der Zeit mit Zukunft, nicht verdrängen, er kann aus ruhmreichen Kränzen Fallstricke machen.
Dann werden die ersten Propheten wie zu den Zeiten Konstantins auftreten und sie brauchten diesmal bloß Guten Morgen zu sagen, das wäre bereits im Lande des alten Ruhms ein so neues Signal, dass es wildes Erstaunen erwecken könnte. - PM

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RUMOR

Es rumort gewaltig, die Seismographen sagen Beben voraus, gegen die gehalten die Vergangenheit nur Idyllen enthält, aber das tun sie immer. Dieser Rumor, mit Verlaub sei es gesagt, ist nichts als... nichts als... natürlich, nichts als dieses nichts als, an dem sich jede Kohorte die Zähne ausbricht, ein Auf-ein-Neues, das, äußerst selten eingelöst, alsbald zum Alles andere als übergeht, vom Frühstück zur Vesper, man sitzt schließlich nicht immer so beisammen und noch ist Sommerzeit, auch wenn die Abende kühler werden. Jeder Klamauk ist genehm, sofern es darum geht, den Abschied hinauszuzögern, da habt ihr euren Rumor. Aber warum Abschied? Das wüsste einer zu sagen, den ihr mit Aufträgen dahin und dorthin geschickt habt, damit er nicht an euren Tischen Platz nehmen konnte. Diese Aufträge, an sich unbedeutend und nicht der Rede wert, haben ihn an Orte gebracht, die ihr kaum vom Hörensagen kennt, und nun weiß er manches. Aber ihr hört ja, es hat nichts zu bedeuten, und ihr habt euren Rumor – feiert also ruhig weiter in die Nacht hinein, jemand wird den Müll schon beseitigen.

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RUSSENFRESSER

Geben Sie mir einen Russenfresser und ich sage Ihnen, woher er kommt. Warum ich das weiß? Es frisst sich durch, wissen Sie, es frisst sich durch. Es gibt, wenn Sie mich fragen, einen zu Kreuze kriechenden Hochmut, der sein Kreuz hinter sich hat, gewissermaßen hat er’s im Kreuz, und diese Bewegung... o diese Bewegung! Oft, wenn ich die Augen schließe, sehe ich sie, aber ich kann’s nicht mit ansehen, es krümmt sich mir durch und durch, mir ist, als werde der innere Mensch durch den Fleischwolf gedreht, aber es kommt nichts heraus, verstehen Sie, es kommt nichts heraus. Und, ganz im Vertrauen: Was soll denn herauskommen? Sie, also Sie wissen schon, wen ich hier meine, sie stopfen immer nach, aber die einfachste aller Fragen stellen sie nie.

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SAHRASCHNIKOW

Meine Freundin Sahra hat ein Mundwerk, das reicht locker von hier bis Wladiwostok. Woher ich das weiß? Sie sind gut! Ich höre es alle Tage. Was sie mit diesem Mundwerk zuwege bringt, wissen die Götter, ich weiß es nicht. Die Menschen behaupten, es seien kluge Dinge dabei, aber das behaupten sie immer. Man muss sich nur anhören, was sie selbst so daherreden.
Woher soll’s denn kommen? Meine Freundin Sahra zum Beispiel hat nichts gelernt, aber das beherrscht sie aus dem Effeff. Sie hat es sogar studiert, niemand beherrscht ein Nichts aus Worten so gut wie sie. Sie beherrscht es so gut, dass es fast schon an Taten grenzt. »Sie tut viel für unser Land«, hört man landauf landab. Aber das Land tut auch viel für sie: Es hört ihr zu. Breithügelig sitzt es da, die Schenkel übereinander geschlagen, die Arme in die Hüften gestemmt, wie es sich gehört, und sieht zu, wo ihm der Atem bleibt.
Die Sahraschnikowa, wie ihre Freunde sie nennen, besitzt einen langen Atem. Er reicht weit über ihr Mundwerk hinaus und beweist täglich, wie klein doch die Welt ist. »Wie klein ist sie denn?« wollen die Freunde wissen. Die Sahraschnikowa lächelt und beweist, dass sie auch schweigen kann. Ist die Welt erst tot, wird meine Freundin Sahra die erste sein, die es hinausposaunt in die Weiten des Alls, und alle schwarzen Löcher werden es mit der Angst bekommen. »Sind wir jetzt auch tot?« werden sie fragen, und: »Wie lang wird es dauern?« Nicht allzu lange, denn wenn die Trompeten des Jüngsten Gerichts erst einmal Sahras Kommen verkünden, fallen die Unterschiede und mit ihnen die Löcher in sich zusammen und es wird sich erheben, was sich aufs I-Tipfelchen gleicht: der Große Hase, auch genannt Der-aus-dem-Klee-kommt. Woher sollte er sonst auch kommen? Seit ihm der große Sprung gelang, sucht er, so geht die Sage, sein Glück im Grünen.

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SARKOSSI

Zunächst einmal: Es heißt Sarkossí. Wir haben diesen Fall nicht übersehen, es fällt uns nur noch nichts dazu ein. Der geneigte Leser, die geneigte Leserin wappne sich daher mit Geduld. Der Artikel wird kommen und Sie werden staunen über soviel Eleganz, soviel Beredsamkeit, soviel Aufrichtigkeit und Leidenschaft auf Feldern, wo man dergleichen vor der Hand nicht vermutet. Ein Glück, dass man auch hinter der Hand leben kann – und gar nicht schlecht. Manche leben besser hinter der Hand als davor und dies nicht nur, weil sich ein Gähnen dort leichter unterdrücken lässt. Die leichte Unterdrückung ist vielleicht eine Spezialität des Hinter-der-Hand-Lebens und ‑Regierens. Vor allem das Denken bleibt abgeschattet, während die Geste in herrischer Pracht nach vorn tritt. Die gute! Wir sahen sie gestern, wir sehen sie heute, wir sehen sie schon im Futur und würden gern selbst hinter die Hand flüchten, wäre, ach wäre der Artikel bereits geschrieben, der dies alles möglich machte. Und wäre es ein Artikel zuviel, der eine, der das Artikelfass zum Überlaufen brächte, aber daran will keiner denken. Warum auch? Zum Denken braucht es Philosophen, wohl dem, der sie im Überfluss hat, so dass er im Ernstfall davon abgeben kann.

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SARKOSSI-LINIE

Sarkossi, der große Kleine, wie die kleinen Großtuer ihn ihn nennen, hat die Welt neu geordnet, zumindest schwebte ihm so etwas vor. Ein probates Mittel, die Welt neu zu ordnen, besteht darin, sie zu teilen. Man zieht eine Linie von Nord nach Süd, von West nach Ost, und schon hat man etwas erreicht. Die Sarkossi-Linie verläuft von West nach Ost, demnach existiert eine Welt nördlich und eine südlich davon. Im Norden ist man zu Hause, im Süden wird renoviert.
Südlich der Sarkossi-Linie ist alles erlaubt. So flüstert man hinter vorgehaltener Hand, er selbst habe einmal angeordnet, die dort vermuteten Reichtümer... – es flüstert sich gut in einem freien Land. In einem freien Land lässt sich gut in allen Lautstärken flüstern, da einem niemand zuhört. Jedenfalls gilt das nach offizieller Lesart. Dennoch geraten immerfort geheime Aufzeichnungen in die Medien, ohne dass geklärt werden könnte, wie so etwas möglich ist. Den Informanten, sollten sie je vor Gericht erscheinen, drohen furchtbare Strafen. Wofür? Das ist die Frage und sie harrt der Beantwortung.
Was die erwähnte Sarkossi-Linie angeht, so existieren keine Karten, aus denen man ihren Verlauf entnehmen könnte, selbstverständlich nicht, da es sie offiziell nicht gibt. Nachweisen lässt sie sich nur anhand gefühlter Überschreitungen, z.B. wenn die Landespresse einen mit Pomp empfangenen Staatsgast als Potentaten oder Schurken bezeichnet und müde Witze über ihn reißt. Insofern läuft die Linie mitten durch Sarkossis Regierungspalast hindurch, man weiß nur nicht genau, wo sie hinten wieder herauskommt.
Das breitere Publikum nimmt die Linie erst aus der Ferne wahr, tief im Midi, dort, wo Sarkossis Jagdgeschwader die Schallmauer durchbrechen und immer wieder Mörtel und größere Brocken Gesteins auf die Häupter durchbruchwilliger Möchtegern-Einwanderer herunterstürzen. Das muss, wie manches andere, nichts bedeuten. Generell könnte das Gros der Kommentatoren gut damit leben, die Sarkossi-Linie dem Publikum als Grenzfluss zwischen Bedeutung und Nichtbedeutung zu verkaufen. Ungereimt wäre das nicht, da alles, was südlich von ihr geschieht, nicht die Bedeutung besitzt, die ihm im Norden zweifellos zukommt.
Dem Süden Bedeutung absprechen, darin besteht weitgehend seine Bedeutung, jedenfalls im Norden. Die Sarkossi-Linie drückt aus, was die Menschen denken, sobald sie etwas für undenkbar erklären. Jedem seine kleine Sarkossi-Linie, das war Teil eines Sozialprogramms, das dann wegen größerer Verpflichtungen zurückgestellt wurde. Mancher wackere Bürger betrachtet nachdenklich seinen Bauchumfang und fragt sich, was wohl wäre, wenn die progressiven Kräfte sich durchgesetzt hätten.

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SAKRALITÄT

Es ist nicht nötig, den Begriff des Heiligen in die Kunst hineinzutragen: bemerkenswert sind eher die Versuche, ihn aus ihrer Beschreibung zu entfernen. Sie sind es nicht, weil sie so überaus gelungen wirken oder ein Hauch von Unabdinglichkeit sie umwittert, eher aufgrund ihrer nachhaltigen Unbedarftheit in Verbindung mit einer gewissen Persistenz und – sagen wir es ruhig – Penetranz. Der Kultus soll nicht das letzte Wort in Fragen der Kultur besitzen, so nicht und jetzt nicht. Vor allem so nicht: die rituelle Reinigung einer Fläche, die Herstellung eines Bezirks, der anders ist und in dem andere Gesetze, vielleicht überhaupt Gesetze und nicht bloß Notwendigkeiten den Verkehr regeln, die Verlangsamung und Ausdünnung des Verkehrs selbst an solchen Orten, die Reduktion des Umgangs an solchen Orten auf ein paar Gesten und Worte, die damit einhergehende Kanonisierung von Worten und Blickrichtungen, ihre sachte, durch Einführungsriten verstärkte und normierte Verwandlung in seelische Intensitäten, in Gefühlsqualitäten und schließlich in Gesehenes, das heißt in etwas, das gleichermaßen am Anfangs- und am Endpunkt einer Bewegung steht, die doch als unaufhörlich gedacht ist und also wiederkehren muss wie die Speiche eines Rades: immer und immer wieder, in einer Zeit, die eigens zur Wiederholung genötigt wird, kalendarisch, mit Hilfe der Schrift und des Zeichens, das jemand setzt und das jetzt auf immerdar korrespondiert – das ist zwar anlässlich eines jeden Museumsbesuches zu besichtigen, aber es soll nicht sein, es soll nicht sein. Warum? Weil in der Negation die Kraft des Bewahrens steckt, die durch keinen Glauben an die künstlerische Sendung gedeckt wird. Destruieren wir ein bisschen, weil es so schön ist und den Zauber erneuert, der ohnehin die Sprache verschlägt. Ein Dummkopf, wer sich dabei etwas denkt. Soll er doch wegbleiben, solange der Weizen blüht.

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SANKT LUHMANN

Man hat aus dem Ahnherrn der Systemtheorie einen Heiligen gemacht, zu Recht, denn die Anzeichen einer nichtalltäglichen Gestörtheit geistern durch die Seiten seines, wie alles Große, unabschließbaren Projekts. Man sieht, wie der von der Verwaltung eingesetzte Sparkommissar seinen Plan ausarbeitet, wie er durch die Abteilungen eilt, um ihn umzusetzen, wie er hier Erfahrungen sammelt, die er dort anwenden kann, wie er sich kurz über die Eigenheiten des jeweiligen Gebiets belehren lässt, um alsbald den Stift in die Hand zu nehmen und das neue System mit ein paar Strichen den Gegebenheiten anzupassen, man verfolgt die Schulungen des Personals, sieht die notwendigen Freisetzungen und die gewonnene Freizeit der Fachkräfte, die von sich aus nie geglaubt hätten, dass man beim Einkauf der Problemlösungen so zusammenlegen und die Preise drücken könnte. Schließlich entdeckt man die jungen Leute, die mit dem System groß werden und es für ›ganz normal‹ halten, denen die hier und da sich hartnäckig haltenden Widerstände schier unbegreiflich vorkommen. Ihre sommerlichen Flüge sind früh gebucht und im Herbst legen sie Ergebnisse vor, die sich sehen lassen können. Man könnte sie in der Handysparte einsetzen, die nach wie vor Ärger bereitet.

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SARRAZIRRHOSE

Neologismus, gebildet aus dem Namen eines weithin bekannten Parteimitglieds und der weltbekannten Zirrhose, einer Organerkrankung, die gemeinhin auf Entzündung, Schrumpfung und endlich Vernarbung des befallenen Organs hinausläuft. Eine Partei, die sich eines ihrer Mitglieder entledigen will und dazu nicht in der Lage ist, weil das Mitglied fest in ihrem Meinungs- und Gesinnungsspektrum verankert ist und sich, wie man so sagt, nichts zuschulden kommen ließ außer einer dezidiert geäußerten Meinung, die nicht jedermanns Geschmack entspricht, hat im Grunde nur eine Wahl: Sie muss sich in einen Schrumpfungsprozess begeben, der so lange anhält, bis das missliebige Mitglied sich (zusammen mit vielen anderen) vollständig außerhalb ihres Spektrums befindet. Das ist deswegen schwierig, weil Parteien, außer aus Programmen und Mitgliedschaften Mitgliedschaften, vor allem aus kollektiven Gedächtnisleistungen bestehen, aus denen sie ihre vieldiskutierte Identität beziehen. Programme mögen wechseln und die Phrasen, mit deren Hilfe sie ans Volk ausgeteilt werden, sich gleichen oder auch nicht – der entscheidende Faktor ist die ruhmreiche Vergangenheit, die alle zusammenschweißt und Neumitglieder wie Wähler blendet. So kann es kommen, dass die Figur des Gehassten, statt aus der Partei zu verschwinden, zu Überlebensgröße anschwillt und bei einer wachsenden Gemeinde ganz allein oder im Verein mit einem Häufchen Getreuer für diese Vergangenheit und damit für die Partei selbst einsteht, während die gegenwärtige Führung, allen Abstimmungsmodalitäten zum Trotz, nach und nach als ein Haufen Abtrünniger betrachtet wird, der unfähig oder unwillens ist, den ›Markenkern‹ der Partei zu bedienen. Das Problem des Markenkerns besteht in Folgendem: Eine gut geführte Partei ist weder Produkt noch Marke, hinter deren Fassade erfahrene Macher einem ›Erfolgskonzept‹ folgen, sondern ein Teil des Selbstfindungsprozesses der Gesellschaft im Hinblick auf Fragen der politischen Gestaltung des Landes. Nur vordergründig bemisst sich daher der Erfolg einer Partei an der Zahl der Stimmen, die sie auf sich vereinigt. Mit der Zahl der Stimmen steigt vielmehr die Erfolgserwartung der Gefolgschaft (und des Publikums): Erfolg bedeutet Machtausübung zu politischen Gestaltungszwecken. Der bloße Machterwerb oder Machterhalt befriedigt niemanden außer den Postenjägern. Wer die langfristigen Ziele einer Partei aus den Augen verliert, der mag von Erfolg träumen, aber er wird ihn auf keine Weise erringen. Sarrazirrhose ist das logische Schicksal einer Partei, die von Postenjägern gekapert wurde und mit Schein-Auseinandersetzungen um Parolen, denen jeder Sachgehalt abgeht, versucht, ihre düpierte Anhängerschaft zu überlisten.

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SATURNISCHE BIBLIOTHEK

»Ach, Homomaris«, seufzt die kleine stille Frau mit dem um die Schultern gelegten Kätzchen, und es klingt wie eine Erinnerung. Das Gegenteil ist der Fall, sie ist Wahrsagerin und weissagt die Zukunft. Neben ihr hängt ein Bild mit einem kleinen gelben Fleck darauf, man kann nicht unterscheiden, ob er zum Bild oder zur Unterlage gehört oder zu beidem, das Bild ist blau, fast monochrom, mit einem Schuss Lila, das die Wange des stillen Gottes färbt. Über seine Stirn wächst ein Gezweig, es könnte fast Lorbeer sein, doch das hier ist Saturn, der Gott der Bücher, und die Blätter sind einzeln auf der Stirn befestigt, wie Pailletten oder Paillons, das wäre nur so ein Vergleich. Direkt neben seinen mächtigen Brüsten und Flügeln ohne Zahl wird es wirklich, da wachsen die Homunculi in Reih und Glied aus den Regalen. Ein Mann, der zu ihnen emporblickte, verwandelte sich augenblicklich in eine Statue des heiligen Christophorus, bestimmt, sie über die Alpen zu tragen, doch ein loses Gewirr von Körperteilen, von Armen und Beinen und Krügen bremst seinen Schritt. Es hätte auch keinen Zweck, armlos, wie er sich darstellt, trüge er nichts außer sich selbst. Auch das wäre unter Umständen des Guten zuviel.

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SAUERBIER

S., ein Theatraliker, wie er im Buche steht, reicht herum – das ist sein gutes Recht, ein anderes kennt er nicht, will er nicht, braucht er nicht, er würde es auch nicht anerkennen, sollte es ihm auf offener Straße begegnen, zöge er seine Beretta und schösse es nieder: so steht es, so geht es, wenn man davon absieht, dass es so nicht geht. Auch Sauerbier weiß, dass es so nicht geht, deshalb hat er immer noch eine Kugel im Lauf.

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SAUM, SÄUME

Die Säume, liebe Kinder, die Säume, wer säumt denn da? An Rändern gehen, an Rändern stehen, in Abgründe glotzen, den Kitzel erfahren, das Kind mit dem Bade ausschütten, rasche, scharfe Entscheidungen treffen, am laufenden Band, sich abnabeln und an die Speichen des großen Rades fesseln lassen, das ist doch was. Herrgott, dagegen kann man nicht an, das liegt, wie es liegt und kommt heraus, wie es will. Das Durchfahren ist eine Sache, das Aus-der-Haut-Fahren eine andere, doch am Horizont, da verschmelzen sie, da kommt zusammen, was immer zusammen gemeint war. »Fahr nicht durch«, hörte man in seiner Jugend öfters, eine bittende, leicht genervte Stimme mischt sich ins Erinnern, ein Zagen, eine Ängstlichkeit, die den Kitzel steigert, je nach Belieben. Ja warum denn nicht! Diese Öffnung, gerade diese, die sich hier auftut, da musst du durch, alles andere gilt nicht, es kostet nur Zeit und ließe dich säumig werden, wer wollte das schon. Säumig sein, trödeln, die Stelle verpassen – ach du Schreck. Dass man den Schrecken duzt, hat viel damit zu tun, dass er so vertraut ist, weil man ihn nie versäumt, weil er subkutan mitreist und die Druckstellen bestimmt, die Orte gesteigerter Unruhe, an denen – auf der Stelle – gehandelt werden muss. Der Schreck geht immer an Säume, in ihm erneuern sie sich inständig, man könnte fast sagen, dass sie ihm erblühten, empfände man dieses Bild an dieser Stelle nicht als ausgesprochen lächerlich, obwohl es sich, beim zweiten Hinsehen, beinahe rechtfertigt: Säume sind der Blütenbesatz des Daseins, seine schnelle Abbreviatur, in der es sich zur Anschauung bequemt – für wen? Für den Zeitsinn, wen denn sonst.

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SECHZIGENDER

Wer sechzig ist und nach Ämtern giert, was ist so einer? Ein alter Sack, dem die Hose aufsteht, so dass ein gesundes Zimmermädchen schreiend davonläuft und die Polizei verständigt? Sie sind verständigt, diese Zimmermädchen, so oder so, sie wissen, was es geschlagen hat, wenn erst die Jagd auf sie beginnt. So einen ans Messer zu liefern, kann nicht schlecht sein, vielleicht ist es eine gute Tat, jedenfalls wird man sehen, was sich herausschlagen lässt. Die Trennung von Amt und Schreibtisch erscheint als die natürliche Folge einer Ausschweifung, die ihren Höhepunkt in einer vergangenen Zukunft findet. Sie erscheint und alle Bahnen ordnen sich neu. Wenn selbst die bis dato Übersehenen nicht bereitstehen, am Werk der Vollendung mitzuwirken, was soll man dann von den alten Freunden halten, die einen ermuntert haben, alles zu geben, wo man sich doch schon verausgabt hatte und erwarten durfte, dass sie den Rest dazulegen? Nicht viel, nicht zu viel, vielleicht gerade so viel, wie nötig ist, um von ihnen Abschied zu nehmen, also ein Händchen, vielleicht zwei, falls sich in einem davon noch ein Umschlag befindet, eine Extra-Gabe, mit der man nicht gerechnet hat und die einen jetzt beinahe rührt. Nicht zu sehr, der Chauffeur wartet schon und seine Augen verraten nichts.

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SEGEN

Der Alltagsdeutsche, im Begriff, das bequeme Kollektiv zu verlassen, wirft einen Blick zurück und verzichtet. Worauf? Auf die Freiheit? Mitnichten. Auf die Schicksalsgemeinschaft? Das wäre... Aber immerhin, es wäre... ein Kriegs-, ein Nachkriegsfall. Nein, im Verzicht auf die Freiheit liegt kein Segen, das spürt er, und auf den Segen kommt es doch an. Also woher sie nehmen? Besser, man vertilgt sie im Kreis der Seinen, unter langsamem Kauen, während die Flasche die Runde macht.

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SEKTE

Wenn eine Sekte das Land überzieht, dann sagt sie nicht: Ich bin eine Sekte, vielmehr: Ich bin deine ehrliche Überzeugung. Sie könnte auch sagen: Ich bin deine Gesinnung, doch aus irgendeinem Grund scheut sie diese Vokabel wie … wie … na Sie wissen schon.
Nichts erleichtert die Überzeugungsarbeit draußen im Lande so sehr wie diese Verbindung von Ehrlichkeit und Überzeugung. Im Grunde kann sich ihr niemand entziehen, denn auf dem tiefsten Grund, da findet sich nun einmal die Ehrlichkeit, und sollte sie aus irgendeinem Grund zu zwinkern beginnen, dann ausschließlich unter Gesinnungsgenossen, soll heißen unter Mitgliedern der ehrenwerten Gesellschaft, die ansonsten mit keiner Miene zuckt, wenn es gilt, die gemeinsame Sache zu vertreten. Man nennt dergleichen →Haltung, aber das gehört in ein anderes Kapitel und soll hier nicht erörtert werden. Was aber erörtert gehört, was unbedingt erörtert gehört, ist die Tatsache, dass es sich bei alledem um eine Sekte handelt, ein abgeschnittenes Ende, das seine Lebensfähigkeit einem größeren Ganzen verdankte, damals, als es noch sein Teil war, und nun langsam … verkrampft … erkaltet … erstarrt … in Agonie übergeht…
Dieser Zustand der Agonie kann lange andauern, er überträgt sich aufs Land, er lässt den Ideenvorrat, aus dem es lebt und sich reproduziert, erst schrumpfen, dann zerfallen, dann in offenen Selbsthader forttreiben, bis jedes Gedankenatom isoliert ist und nichts mehr bewegen kann. So haben die Grünen sich das Land zur Beute gemacht: irgendwann verspeist der Hering den Koch und das ist das Ende vom Lied.

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SELBSTANZEIGE

Ich will, dass mein Bild der Welt in der Welt sei, was sie daraus macht, geht mich nichts weiter an.

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SELBSTBEWUSSTSEIN

Selbst-bewusst-sein: das sind schon drei, höhnte der Philosoph, um anzudeuten, dass hier kein ›Anfang‹ zu finden sei. Aller Anfang ist einfach – so denken viele, die keinen Anfang finden oder einfach anfangen möchten, koste es, was es wolle. Dabei sollte die Dreizahl ihnen zu denken geben, so wie der Dreischritt problemlos ihr Denken meistert. Der Kampf dieses Philosophen galt dem klassischen Satz der Logik, tertium non datur, die Idee der dreiwertigen Logik gab ihm Selbstbewusstsein und, dies vor allem, eine Aufgabe unter seinesgleichen – sie ließ ihn kenntlich werden. Die Überzeugung, aller Anfang müsse einfach sein, leitet sich meistenteils vom Wunsch her, er möge leicht vonstatten gehen. Doch wann etwas anfängt, ist nicht gewiss, es ist niemals gewiss und daher erübrigt sich die Frage nach dem Anfang, es sei denn, man gibt zu, dass sie nicht so leicht zu beantworten ist. Die leichten Anfänge sind gesetzt, weil etwas an der Zeit scheint, nicht, weil alles mit ihnen anfängt. Selbstbewusstsein ist nicht gesetzt, es ist gegeben, es ist immer da oder niemals, obwohl es sich, wie alles Leben, entwickelt. Wer mit dem Selbstbewusstsein anfangen will, läuft Gefahr, es zu verlieren. Die einen sagen, er wird den Anfang nicht finden, die anderen sind sich da nicht so sicher.

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SELBSTERNANNT

Bestimmte Frauen mögen es nicht, dass in manchen Berufen nur zählt, wer sich selbst über die Schwelle getragen hat und nun dasteht als jemand, der eine gewisse Sicht auf die Dinge sein eigen nennt, ohne dass man ihn einem Rudel zurechnen könnte. Sie mögen es nicht, weil man sie, eher aus Versehen, hereingelassen hat und sie jetzt die Aufpasserinnen mimen, auf dass alle sich an die Regeln halten, an die sie selbst sich eisern halten müssen, um nicht aufzufallen, auch wenn es schwer fällt. Die Devise, nicht aufzufallen, verträgt sich nur schwer mit dem Selbstbewusstsein einer Frau, die um ihre Gaben weiß; umso deutlicher weiß sie die Grenze zum Auffälligwerden zu markieren. Erlaubt ist, was sich ziemt. Den Eisernen wird alles auffällig und sie benützen dafür das Ausschlusswort ›selbsternannt‹. Wer selbsternannt ist, bestimmen sie und sie sorgen dafür, dass so jemand entfernt wird, prompt oder sachte, peu à peu. »Das ginge ja noch. Aber seit in der Kritik die Quote regiert, wimmelt es in der Literatur von selbsternannten Schriftstellern. Neulich las ich eine bewegte Litanei über den selbsternannten Revolutionsführer Lenin und begriff, die Revolution ist ein ordentliches Berufungsverfahren, das der Betreffende seinerzeit geschwänzt hat. Vermutlich wollte er sich dem Stress nicht aussetzen und dafür bringen wir ihn jetzt vor Gericht.«

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SELBSTKASTEIUNG

Der arme Sünder, zur Selbstkasteiung schreitend, wovon nährt sich der? Nein, nicht wie die Vöglein im Walde und die Lilien auf dem Felde, nicht von den verirrten Speisen der Reue und der Ergebung, nicht von der Wehklage und nicht von der Sammlung, nicht von der Gnade und nicht vom Selbst. Er sammelt alle Bosheiten, die andere jemals gegen ihn und seinesgleichen losgelassen haben, das gedankenlose Gewäsch von Leuten, die täglich die Grenzen ihrer Welt abstecken müssen, um in ihr einherschreiten zu können, den hochmütigen Humbug professioneller Verleumder und die galligen Spitzen Nachdenklicher, die das Recht beanspruchen, sich den Rest der Menschheit vom Leibe zu halten und ihre Anbetung dessen, was ist, mit treffenden, leider zu tief oder zu leicht ritzenden Bemerkungen über alles zu dekorieren, was nicht sie sind. Er sammelt diese Bosheiten wie andere Kulturwesen Briefmarken, er besitzt eine wohlgeordnete Kollektion davon, die er täglich befühlt und Interessierten gern zeigt; er möchte nicht tauschen, er fühlt sich komplett und wünscht, dass andere davon Kenntnis erhalten. In gewisser Weise – alles ist ›in gewisser Weise‹, warum nicht auch das? – ist er der erste komplette Mensch. Er hat sein Pensum erfüllt, er hat es, Punkt für Punkt, abgearbeitet, und wenn ihm jetzt gelegentlich die Maßstäbe verschwimmen, dann deshalb, weil die Grenzen der Sammlung so weit gesteckt sind, dass er sie, nicht erst seit heute, aus den Augen verloren hat. Schließlich will er den Überblick und nicht irgendeine Zahnpasta-Nettigkeit, die ihn entlastet. Seine Briefmarken, weit entfernt davon, ihm zur Last zu fallen – er weiß, manche darunter sind von zweifelhafter Authentizität, aber das steht auf einem anderen Blatt –, geben ihm etwas, eine Befriedigung, die er lange vermisst, einen Schauder, ein anderer als er selbst zu sein, ein Ziel, das hinter ihm liegt, eine Hoffnung, die nicht auf die Zukunft gerichtet ist, sondern darauf, nicht gemeint zu sein. Er hat es erreicht – es ist nicht länger das Paradies der Werktätigen oder der Frauen, es ist nicht die Psyche und nicht das Reich der Vernunft, es ist das Erreichte. In ihm sitzt er wie die Made im Speck. Manchmal wundert er sich über den Brechreiz, den sein Anblick auslöst, aber er weiß: Diese da erreichen nichts.

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SELBSTSTÄNDIG

Ständig selbst sein zu müssen, das nervt, auch wenn die Bedingungen günstig stehen. Selbst das ständig im Mund geführte Bekenntnis zur Selbstständigkeit nimmt sich auf dem Papier weniger nachdrücklich aus als auf Sitzungen, die das Selbst, wie man weiß, in nicht geringem Umfang fordern – vielleicht auch erfordern, das mag die Sprachwissenschaft hinterdenken. Das Hintertreiben hingegen sollte man ihr nicht ohne weiteres und auf längere Zeit überlassen, seit man weiß, dass sie ständig selbst das hintertreibt. In ihrer natürlich-sanften Gegnerschaft zur vermuteten Sprache nimmt diese von Hektikern der öffentlichen Rede gern ›beamtet‹ genannte Disziplin mitunter Positionen ein, die den, der selbst ständig agieren und selbständig entscheiden muss, an Disziplinlosigkeiten erinnern, die ihn fast die Existenz gekostet hätten. Diese hier kosten nichts als den faden Geschmack des Erfolgs, eine funktionierende Rechtschreibung zugunsten des vertrauten und in der Praxis lästigen »Alles geht« ganz ohne Not entsorgt zu haben: Geht doch!

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SELBSTVERPFLICHTUNG

Lässt sich das Selbst verpflichten, und, wenn ja, worauf? Das ist der Kern aller im Grunde nicht lösbaren Fragen, des Pudels Kern gleichsam. Das Selbst ist eine unhandliche Größe, unruhig und bestimmungslos: vielleicht ist das seine Bestimmung, ohne Bestimmung zu sein. Bestimmung durch wen, durch was? Durch die Sprache? Die Sprache ist selbst eine anonyme Macht, vielleicht die Macht schlechthin, das Böse, das gelegentlich Gutes bewirkt, alles Gute, immerhin, wie man es sich wünscht, gegenseitig und immerfort. Doch wünscht man es nicht sich selbst, so weit im Läppischen vergreift sich keiner. Das Selbst steht außerhalb alles Guten, es steht nicht in Rede, es ist nicht müßig, es ist nicht beschäftigt, es zählt nicht. Nein, es zählt nicht, weder im aktiven noch im passiven Sinn. Es löst sich ab, manchmal, schweigend, es treibt davon und das liebe Ich rennt in putzigen Sprüngen hinterdrein, nachdem es schnell ein paar Marken gesetzt hat. Wo Ich war, soll es wenigstens eine Zeitlang ... nach mir riechen, das ist die kürzeste Theorie des Unterbewusstseins und die strengste. Alle Erforscher des Geruchs erforschen im Grunde das Schweigen, aber sie können darüber nichts sagen. Das Ich, dem es gelänge, die Leine des Selbst zu kappen, würde an dieser Stelle beredt. Das soll nicht sein. »Verpestete Luft« sagen die Leute, wenn ein Ich im Raum steht, dem das Selbst abhanden zu kommen droht. Dieses Ich ›steht in Verwesung‹, so wie man in Verhandlungen steht. Sein Blick funkelt strategisch, doch seine Bewegungen sind müde. Es ist ein alter ego, es weiß von keinem zweiten. Dabei ist es schon unterwegs.

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SELIGWERDER

»Es geht um den Glauben.« Was sonst? Wann immer es um etwas geht, geht es ›in Wirklichkeit‹ um den Glauben. Um welchen Glauben? Ist er angesagt, nicht angesagt, verabschiedet er sich gerade unter Getöse oder ist er noch nicht ganz angekommen? »In der Regel geht es um praktische Dinge.« »Glauben Sie?« »Ich weiß nicht recht. Ja doch, ich glaube schon.« »Ja oder nein?« »Ja sicher.« »Ganz sicher?« »Ganz sicher. Kommen Sie, examinieren Sie, wen Sie wollen. Wer ist schon ganz sicher? Ein Verrückter vielleicht.« Ein bewegliches Figürchen, quecksilbrig, nirgendwo völlig festgelegt, es sei denn unter Martern oder unter dem Eindruck von Martern, und gäbe es nur das zermarterte Gehirn, das am Ende den Befund aussondert: Hier stehe ich, ich kann nicht anders. Ich könnte auch anders, aber warum? Es würde nichts ändern. Ein Selbstbefund, und kein erheiternder. ›Der kann nicht anders‹ heißt: jemand hat seine Form gefunden. Er ist ein Getriebener, sei es der Umstände, sei es seiner selbst. Unter der Hand ist aus dem ›Ich glaube‹ ein ›Ich bekenne‹ geworden. Wer bekennt, glaubt nicht bloß, sondern nimmt die Folgen dessen auf sich, woran zu glauben er sich entschlossen hat. Die Leute betrachten, was so einer anstellt, als Exzess. Der Entschluss zu glauben überschreitet den reinen Glauben und stellt ihn von einer anderen Seite aus her. Demgegenüber ist Glaubenwollen das Normale. In der Regel wird es für den Glauben genommen, aber auch das ist ein Irrtum. Wer glauben will, will mehr als bloß glauben. Er will, das Geglaubte möge reell sein, er will an die Wahrheit dessen glauben, woran er glaubt, und es misslingt. Glauben und Unglauben verschmelzen zur Standfigur des Gläubigen. Wer glauben will, kann vieles anstellen, um seinen Glauben unter Beweis zu stellen. Doch in dieser Angelegenheit, die nur ihn etwas angeht, versagt er immer aufs Neue. Mag sein, dass er das Hochgefühl eines Erfolgs für die Sache nimmt, aber die Sache entgleitet ihm, sie war in den Erfolg nicht eingeschlossen, sie entzieht sich. ›Wer’s glaubt, wird selig.‹ So drückt der Volksmund sich aus und mancher möchte es glauben.

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SEMESTERBEGINN

Der Rechtschreibung haben wir uns entledigt und jetzt erledigen wir den Rest. Das klingt gefährlicher, als es ist, aber man sollte uns nicht unterschätzen. Manch einer sieht uns, in die Ecke gedrängt, zusammengekauert, und hält uns für erledigt, nur weil wir einen Aussetzer hatten, aber das geht vorbei und wir sind wieder fit. Dieses ewige Fitsein haben wir den anderen voraus, dafür hassen sie uns und wollen uns los werden, was Unsinn ist, denn wir sind ersetzbar, überall und auch jetzt. Wir sind Hunde aus der Rotte des Ildefondo, den niemand kennt, ein unerhörter Vorteil für den, der ihn zu nutzen weiß. Andere haben Einfälle, aber wir wollen etwas erreichen, dafür sind wir angetreten, dafür putzen wir Klinken und stopfen Mäuler. Wir sind das ewige Jetzt, wir sind die Gefahr, der sich die Alten und Kranken ausgesetzt sehen und vor der sie sich fürchten, obwohl sie nicht von Gewicht sind, eher ließe sich sagen, wir lassen den, für den wir uns interessieren, alt aussehen, wir sorgen dafür, dass er sich krank fühlt, allein durch Nähe, soweit reicht unsere Macht. Wer sich gesund fühlt, kennt uns nicht, er weiß nicht, wovon die anderen reden und meint, sie sähen Gespenster. Was nicht falsch ist, nicht falsch, aber natürlich naiv – auf beiden Seiten. »Gehen Sie«, sagt die Dame am Häppchentisch, »meinen Sie nicht, dass Sie übertreiben?« Da ist etwas dran. Wir werden sichtbar durch Übertreibung. Deshalb verkehren wir gern in Kreisen, in denen man sich durch Übertreibung schuldig macht, zum Beispiel an Universitäten, wo die Übertreibung als Todsünde gilt. Allerdings fällt dort das Spiel fast zu leicht, wir geraten ins Gähnen und machen Fehler aus Langeweile. Wenn das Semester noch frisch ist und alle in die Arena strömen, gehen wir aus uns heraus und beißen in die Menge.

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SENDBOTEN

Die Freiheit zeigt sich in zweierlei Gestalt unter den Menschen: als Summe der Gesetze und Regelungen, die dem reibungslosen commercium omnium dienen, und als Religion mit Tempeln und Riten, Opfern und Feldzügen wider ihre Feinde. »Gut«, sagt W., »aber wenn das so ist, dann verstehe ich nicht, wie es mit ihr so weit kommen konnte.« »Wie weit?« fragt der Verteidiger der Freiheit, man merkt, dass es ihm schwer fällt, die Contenance zu wahren. »Dass es in ihrem Inneren soviel Reibereien gibt, nur der Krieg gegen die Feinde läuft wie geschmiert.« »Ich weiß nicht, woher Sie Ihre Eindrücke nehmen, aber Sie sollten froh sein, dass die äußeren Feinde so schwach und die inneren so erfolglos sind.« »Vielleicht meinen wir ja dasselbe. Aber sehen Sie, womöglich sind die Verteidiger des ungehinderten Kommerzes ihr eigener Feind. Wie soll man mit ihnen Geschäfte machen, wenn sie sich immer und überall durchsetzen müssen? Es ist kein gutes Geschäft, die Hand in einen Aktenvernichter zu stecken. Haben Sie so ein Ding? In meinem Büro steht noch eines. Man gibt einen Vorgang hinein und bekommt nichtssagendes Papier heraus. An die großen Schredder da draußen kann ich nur mit Beben denken.« »Aber das ist ganz natürlich. Ein Vorgang ist abgeschlossen, ein anderer beginnt. Alle starten neu wie am ersten Tag.« »Doch die Erinnerung bleibt. Übrigens auch an das, was man selbst einmal war. Sie wird nur undeutlich.« »Wenn die Erinnerung Sie quält, gehen Sie zum Therapeuten. Nein nein, ich verstehe, was Sie meinen. Menschen und Länder sind wie Geschichten, sie gehen ungern zu Ende. Im Grunde fürchten sie den Neuanfang.« »Vielleicht haben Sie recht und es ist alles eine Frage der Furcht. Aber wovor? Wenn der Herr so streng ist, warum sind seine Sendboten so lax, sobald sie einmal am Drücker sind? Fürchten sie nichts?« »Sie fürchten sich und sie fürchten sich nicht. Ehrlich gesagt, wissen sie nicht, was sie von der Sache zu halten haben. Es ist der Erfolg, der Zweifel in ihre Herzen sät, und sie stehen für nichts. Das ist ganz natürlich.« »Welcher Erfolg?« »Sehen Sie, in Ihrem Herzen sind Sie einer von uns. Sie wissen nichts davon und das ist gut so. Mit dem Herzen stehen wir alle auf Ihrer Seite.« »Auf meiner Seite? Welche sollte das sein? Wir bewohnen dasselbe Haus, ich weiß davon nichts.«

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SENFPRESSE

Schriftsteller müssen ihren Senf dazugeben, immer und überall. Seit die Kundschaft auf allen Kanälen mithält, gibt es den Senf umsonst und schneller, als die professionals liefern können. Überbieten lässt sich da nichts. Allenfalls lässt es sich per Blütenlese verschlanken, mit ein wenig Lebensstoff versilbern und jenem Minimum an Rechtschreibung zuführen, das unter Sprachsensiblen als ›gebildet‹ gilt: Voilà, mein neues Buch ist fertig, ein Riesenschritt für die Menschheit, Leute kauft, denn ich bin ein armer Hund, der leben will – just live, wie es in der Sprache meines Bankinstituts heißt –, und ich gebe euch Stoff von eurem Stoff. Was wollt ihr mehr? Das ist die Frage. Einmal gestellt, mischt sie sich überall ein.
—Was wollt ihr mehr? Und wenn ›ihr‹ mehr nicht wolltet – die Sprache erlaubt es nicht, sie verschiebt den Akzent, ungewollt, unbemerkt, auf das ›nicht‹ und das ›wollt‹. Das ›mehr‹ geht leer aus. Nie mehr, nie wieder, aus und vorbei: So fühlt es sich an, wenn alte Rechte kassiert werden und die junge Kundschaft zeigt, was sie auf dem Kasten hat.

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SENSORIUM

Kein Sensorium haben ist sensationell. Das Sensorium ist der eigentliche Tyrann, Zusteller aller Schmerzen, gleichgültig, ob man als Einzelner oder als Menge adressiert ist. Ohne Sensorium bleibt der Chor der Quälgeister stumm, er mag sich abquäken, wie er will. Ohne Sensorium schweigt das Orchester der Dinge, das auf Überwältigung aus ist, denn es wurde seiner wirksamsten Waffe beraubt. Erhaben ist, was dich taumeln lässt. Was ließe dich taumeln, wenn nicht Keulenschläge? Ohne Sensorium gestaltet sich jeder Museumsgang leicht, er gleicht dem Weg zur Cafeteria: Da vorne, gleich links, dort muss sie sein.
Das Museum bietet sich als Beispiel an, weil es, anders als der geliebte Mitmensch, keine Pausen einlegt, sondern Sensorium pur fordert, jederzeit und vor allem. Der Schritt vom Belangvollen zum Belanglosen verbraucht sensorische Energien, die beim Betrachten der wirklich wichtigen Dinge fehlen. Stets fallen die kleinen Tyrannen lästiger als die großen. Den Zumutungen der Macht fügen sie die Illusion hinzu, man könne sich ihrer mit Leichtigkeit erwehren. Weit gefehlt: das Sensorium war bereits tätig und der Einbrecher ist im Haus.
Was unter die Haut geht, sollte man nicht auf die leichte Schulter nehmen. So müsste die Maxime lauten, die den Umgang mit dem Sensorium regelt.
—Hat berührt!
—Aber das ist ja furchtbar!
Vielleicht nicht furchtbar, aber zum Fürchten. Das Sensorium setzt die Grenze, es gleicht jenen stromgeladenen Drähten, mit denen der Bauer seine Kühe auf der Weide beisammenhält. In der Sensibilität will keiner sich übertreffen lassen. Das wirft ein seltsames Licht auf die geliebte Kultur, in der sich alle guten Geister sammeln, um unter den Schlägen der Hartgesottenen zusammenzuzucken, der von allen guten Geistern Verlassenen, die vorgeben, an der Kultur nur die Diversität zu schätzen, die gezielte Neutralisierung all dessen, was den Sensiblen gut und teuer ist. Man begegnet ihnen sensibel, statt sich daran zu erinnern, dass man sich solcher Leute nur per Scherbengericht erwehrt. Alle Kultur ist divers, aber eine Kultur der Diversität gibt es nicht, kann es nicht geben. Allein Gewalt hält zusammen, was nichts verbindet. Das freut die Nutznießer der Gewalt und verheißt ihnen herrliche Zeiten.

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SEXFRONT

Wie konnte sich der Feminismus, diese breite, gut aufgestellte Veränderungsfront, so die Butter vom Brot nehmen lassen? Machen wir uns nichts vor: bei dem, was heute Frauenbewegung heißt, handelt es sich um kaum mehr als einen Nebenstrang des one world movement for free sex and against gender discrimination, das mit genuinen Frauenproblemen so wenig am Hut hat wie eine Haifischflosse mit der Flugfähigkeit eines Seidenreihers.
Wie konnte das geschehen? Ganz einfach: Eine jüngere zehrt an einer älteren Ideologie, um sie durch Kräfteentzug – nein, nicht zu ersetzen, denn dafür reicht auch die Kraft der neuen nicht, aber soweit zu schwächen, dass sie keiner eigenen Regung mehr fähig ist, sondern willenlos den Impulsen der anderen Seite folgt. Wem dieses Modell nicht ausreicht, der versuche es mit dem hier: Eine Religionsidee zündet inmitten einer bereits ausgebildeten Religiosität, weil sie den Leitgedanken vereinfacht und dadurch eine größere Geradlinigkeit in der Durchsetzung von Interessen gewinnt.
Worin besteht die Vereinfachung? Das Geschlechterproblem verschwindet, sobald das Menschheitsinteresse der Fortpflanzung durch einen Trick aus ihm herausgelöst wurde. Der – ziemlich banale – Trick lautet: Macht es auf die männliche Tour. Er könnte auch heißen: Alle Definitionsmacht den Männern, aber das wäre denn doch zu dreist und überdies kontraproduktiv, weil das weibliche Männerbild aus naheliegenden Gründen nicht zwingend schwul oder trans geprägt ist, obwohl das nur den gesellschaftlichen Gegebenheiten entspräche und durch die entsprechende Frauenideologie längst sanktioniert wurde: Männer machen die Definitionen und Frauen entziehen sich ihnen.
Das waren noch Zeiten! Der ›nicht festgelegte Mann‹ – voilà, da ist er, gut durchdekliniert, und verlangt seine Rechte. Und da er von Mutter Natur mit einer etwas kräftigeren Stimme ausgestattet wurde und in Politik und Gesellschaft gut vernetzt ist… Als die Frauenbewegung auf das Konzept ›Gender‹ setzte, also auf das soziale Geschlecht, gab sie sich auf: warum? Eine Grenzüberlegung löst das kleine Rätsel im Handumdrehen. Reklamieren Frauen, sie seien keine Frauen mehr, sondern etwas anderes, Männer etwa, dann lassen sie das Problem, das zu lösen sie angetreten sind, durch Selbstaufgabe verschwinden. Ophelia geht ins Wasser, um verstanden zu werden, und erntet Applaus. Kulturtragende verstehen sie mit jeder Aufführung besser, vor allem in der Theaterpause, zwischen den Akten, sobald ihre Stimme vielfältig im Foyer widerhallt.
Wenn hingegen biologisch unauffällige Männer reklamieren, sie seien keine Männer mehr, sondern anders – Zwischenwesen oder Frauen oder Selbstdefinierte –, dann holen sie sich Definitionsmacht in genau diesen Bereichen und der Staat erteilt ihnen Absolution. Frauen… Wo bleiben die Frauen, die nichts haben als ihr ›biologisch‹ genanntes Geschlecht? Sie bleiben als Hilfstruppen oder Nachahmerinnen oder ›Karrierefrauen‹ oder Konsumtanten weiter im Spiel oder in einer Rolle, über die viel gelacht wird, während der generöse Beifall nicht nachlassen will: Puffmütter im Männerzoo, den Akrobaten des Geschlechts Manna und Erfrischungen spendend und ihre derb-zarte Erotik lobend – über den grünen Klee, weit über ihn hinaus.

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SICH-ÄUSSERN

Das öffentliche Sich-Äußern besitzt eine Kraft, die nach innen geht: nicht als Resultante der Stimmen, die darauf antworten, sondern als unerwarteter Effekt einer Entblößung, die sich selber vorantreibt. Sie ist weniger harmlos als die des Körpers – die wiederum nicht so harmlos ist, wie den Leuten suggeriert wird –, vor allem deshalb, weil sie zu keinem natürlichen Abschluss kommt. Es entblößt sich ja nicht das Selbst, das vielleicht nicht mehr ist als eine gut versteckte Blöße, es entblößt nur... was? An dieser Frage kommt es zu keinem Abschluss, es gleitet an ihr entlang in einen Bezirk, den manche Leute das Offene nennen. Man erkennt es am separierten Tierblick. So verwandelt sich der öffentliche Mensch inmitten seiner Gesinnungen und Funktionen in ein jagdbares Wild, angetan mit einem Sprach-Körper, der einem Fuchsbau ähnelt. Dieser Sprach-Körper ist immerfort im Umbau, jede Inspektion trifft, neben dem Vertrauten, auf neue Einsprengsel, unvermutete Inseln des Unvertrauten, Stege und Übergänge, Durchbrüche, wo beim letzten Mal noch Wände standen, und Wände an Stellen, an denen das arglose Gemüt auf nichts zu stoßen gedenkt. Wände aus nichts... Sie sind vielleicht der prägendste Part der sich öffnenden Rede. Gebieterisch schreiben sie die Umwege vor, die gegangen werden müssen, während der vorausbedachte Effekt ungewiss bleibt und sich rasch ins Gegenteil kehrt.

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SIEBGEBER

Siebgeber ist ein Fuchs, der mit links denkt, denn er weiß: alles Rechte ist Abspaltung, die den Zwang zu weiteren Spaltungen in sich trägt. Was rechts ist, kann nur von links her begriffen werden, es weiß nichts Rechtes über sich selbst, außer, dass es im Recht ist. Das Im-Recht-Sein ist seine beste Waffe, damit rollt es die Linke auf, vielmehr: es schlitzt sie auf wie die berühmte Sardinenbüchse und heraus purzeln neue Rechte. Rechte für wen? Wann immer sich eine neue Rechte formiert, beruft sie sich auf Gründungstexte, die dem Einspruch gegen eine Linke ihr Dasein verdanken und damit der Linken selbst, die ihr voranging, oft in ein und derselben Person, Beispiele sind bekannt. Fatal für die Linke, dass sie ohne diesen steten Ideenstrom längst verknöchert wäre, so wie jedes ›linke System‹, einmal stabilisiert, ins Stadium der Verknöcherung übergeht. Die Rechte lebt von der Linken, die Linke schöpft sich von der Rechten zurück. Das lässt den stereotypen ›Kampf gegen Rechts‹ als Quintessenz einer im Geiste vereinigten Linken so bizarr erscheinen: Er verstopft die Quellen ihrer Inspiration, er lässt sie am Ende überflüssig erscheinen, weil niemand da ist, der den Rechten auf die Finger sieht, wenn sie sich auf ihre Kosten die Taschen vollstopfen. Wenn, was immer die Hand eines Rechten berührt, rechts und damit ›kontaminiert‹ ist, dann ist die Welt rechts und die Linke außer sich.

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SIEFERLE

Der arme Herr Sieferle war so mutig, ein paar Seiten zu hinterlassen, auf denen das Vaterland nicht als auswärtige Größe firmierte, sondern als das eigene, jedenfalls schimmert etwas davon zwischen einigen analytischen Sätzen hindurch, deren Inhalt im übrigen jedem Leser vertraut gewesen sein sollte, der ein paar Jahrzehnte deutsches Feuilleton auf dem Buckel hatte – und das Feuilleton stürmte. Eine der Sturmspitzen ging so weit, noch dem Toten einen Prozess an den Hals zu wünschen. Voilà. Wenn das Totengericht tagt, hat der Patriot gute Karten. Alle guten Geister waren und sind Patrioten, bloß das Vaterland wechselt. Wen kümmert das Vaterland, wenn nur ein Herz dafür schlägt? Man muss kein großer Denker gewesen sein, um in den Ewigen Jagdgründen sein Auskommen zu finden. Es genügt, ein paar Denunzianten aufgescheucht zu haben, die mit dem Denken Schindluder treiben – sie meinen Menschen zu denunzieren, aber sie denunzieren das Denken selbst. Pech für sie: Das Denken rächt sich nicht, es geht über sie hinweg.

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SIMULATION

Wir sind ins digitale Zeitalter eingetreten wie Kinder, die den Gabentisch stürmen, sagt Erbe, der Fuchs, der niemals ein Erbe ausschlägt. Wir haben uns an den Einern und Nullen beömmelt, die von jetzt an die Welt bedeuten sollten. Wir konnten nicht genug auf die Bilder starren, die daraus von kundiger Hand gefertigt wurden. «Ist das unsere Welt?« fragten wir, »ist das wirklich unsere Welt? Ist das alles nicht nur eine Simulation? Sind wir dazu verdammt, fortan zwischen Simulationen zu leben? Sind wir nicht selbst bereits Simulation? Wenn niemand mehr da ist, zwischen Realität und Simulation zu unterscheiden, dann ist das Wort Realität sinnlos geworden und wir dazu. Wir verlieren den Realitätsbezug. Jetzt, da es definitiv zu Ende geht, begreifen wir endlich das metaphysische Zeitalter: in ihm besaß das Wort ›Wahrheit‹ noch Sinn. Diese Ressource ist nun erschöpft. Wir müssen die Wahrheit streichen.« So fragten und fragten wir und jede Frage war gleich die Antwort: glitzernd wie Geschenkpapier unterm Tannenbaum. Und wirklich erlebten wir Weihnachten, Ostern und Pfingsten in einem, nachdem der Rechner in unser Leben getreten war.
Dann lernten wir, dass sich in diesen Bildern aus Nullen und Einern Botschaften verstecken ließen, geheime Botschaften, bedrohliche Botschaften, Botschaften, die unsere Autonomie diffundieren ließen, denn Autonomie beruht auf einer entzifferbaren Welt und wir, die neuen User, verstanden nur, dass wir manipuliert wurden. »Ist die Person, die zu mir ins Zimmer tritt, noch echt oder eine Simulation, dazu bestimmt, mich zu manipulieren?« Echt, nicht echt, echt jetzt? Waren wir nicht gewarnt? Hatte man uns nicht vor langer Zeit beigebracht, dem Echten, Wahren von Grund auf zu misstrauen? Jetzt endlich hatten wir jeden Grund der Welt, allem zu misstrauen, was nach Grund und Gründen aussah. Wir waren im Bodenlosen angekommen, vor dem man uns immer gewarnt hatte, und wussten: Gründe sind Schall und Rauch. Das hier war … echt.
So betraten wir, große Leugner des Absoluten, die digitale Welt und wurden, was wir schon immer insgeheim waren: Manipulierer im großen Stil, Lügner und Leugner, fluide Simulationen unserer selbst, und wir errichteten die Hölle, die Hölle der Anderen, ganz nach unserer Neigung, und steckten hinein, die wir schon immer dort sehen wollten: den Freund, den Nachbarn, den Gegner, den Gegner im großen Stil, den Feind, den großen Simulator, die mit Armeen aus Fleisch und Blut, mit Raketen und Panzern ausstaffierte Simulation. Seither warten wir. Warten darauf, dass ein klapprig gewordener Greis oder ein Kind, das vielleicht eine Simulation ist, den roten Knopf drückt, den roten, ja sicher, denn noch immer ist Rot die Farbe des Blutes, und wo Blut fließt, da fließt auch … Strom.

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SIEGERPODEST

Man muss mit den herrschenden Kräften rechtzeitig Mitleid haben, denn ihr Geltungsanspruch klingt bereits hohl. Das gilt für jede siegreiche Sache, als gute erklimmt sie das Treppchen, unter Hohnsprüchen trollt sie sich von dannen. Leute, die länger verweilen wollten, haben daraus den Fortschritt gezimmert, die permanente Revolution, die auf Dauer gestellte Reform. Genützt hat es nichts, sie mussten und müssen herunter, weil das Privileg, auf der richtigen Seite zu stehen, nur auf Zeit verliehen wird. So lebte die Arbeiterbewegung, ohne sich darüber verständigt zu haben, von der Überzeugung, dass die Arbeit nicht ausgeht, so agierte der Feminismus unter der Annahme, dass Kinder immer geboren werden, von wem und unter welchen Bedingungen auch immer – Annahmen, die prima vista nicht falsch sind, aber irgendwann ihr vertracktes Gesicht zeigen, nachdem sie es lange unter den Masken der patentierten Probleme verbargen. Was sich vor wenigen Jahren Globalisierung nannte, hört heute auf andere, weit weniger schmeichelhafte Namen, es gibt einen Manichäismus der Geduld wie der Ungeduld, beide müssen herunter. Wie die Straße der Sieger ins Nichts führt, so erweist sich der Siegerpodest als Startrampe ins Abseits. – »Beiseitegeworfen«, durchfährt es Homomaris, den Gnostiker von Lichtel, er denkt von Haus aus und schert sich wenig ums Budget.

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SINNVOLLSCHENKER

Der klassische Sinnvollschenker wird nicht geboren, sondern wiedergeboren. Er lebt nicht, sondern er ist erfüllt von Leben. So einer ergibt sich nicht, schon gar nicht von selbst. Er wird ausgegeben, am besten mit vollen Händen, links, rechts, wie auch immer. Er ist eine Art Zugabe, mit der eine Gesellschaft manche ihrer kleineren Krisen meistert.
Viele z.T. prominente Wissenschaftler sind Sinnvollschenker. Sie tragen das gestickte ›SV‹ an verborgenen Stellen ihrer Kleidung, doch den Blicken aufmerksamer Zeitgenossen entgehen sie selten. Viele Sinnvollschenker sind Künstler oder werden von der Gesellschaft als solche gehalten. Man erkennt sie am gekonnten Zeitmanagement – stets zur Verfügung, wenn einer ihre Dienste benötigt. Als Aktionskünstler wirken sie gern ›verstörend‹. Dafür gibt’s Bares auf die Hand und man kann sie wegräumen oder sie trollen sich, ohne dass man sie darum bitten müsste. Sie beanspruchen nicht viel Raum, aber er muss öffentlich sein, sonst fällt ihnen wenig ein.
In mancher Hinsicht ähnelt die Ausbildung des Sinnvollschenkers der des Schamanen. Sie vollzieht sich im Verborgenen; innerlich und äußerlich verändert, erkennt man ihn kaum wieder, wenn er die Bühne der allgemeinen Aufmerksamkeit betritt. Es gehört zu den Eigenschaften des Sinns, stets halb voll oder halb leer zu sein. Man kann den Mangel beklagen oder sich mit der Aussicht auf künftige Sinnerfüllung über die Gegenwart trösten, aber Sinn bleibt Unsinn, Unsinn macht Sinn und das nicht schlecht. Ganz im Gegenteil, er macht seine Sache gut. Gäbe es mehr Unsinn auf der Welt, so liefen die Dinge gelegentlich besser. Aber auch hier macht sich das eiserne Gesetz des Mangels bemerkbar.
Dementsprechend beschränkt sich die Arbeit des Sinnvollschenkers darauf, den Mangel nicht länger als das erscheinen zu lassen, was er doch ist, sondern als etwas anderes, ein abgekartetes Spiel z. B. oder eine Voliere, in der auf Knopfdruck Vögel zu zwitschern beginnen, die man so nicht sieht, es sei denn, man stellt sich auf Zehenspitzen oder färbt sich per Langzeitversuch die Nase. Besonders Geldleute sind anfällig für diese Künste und bewundern sie dankbar. Politiker täuschen gern Bewunderung vor, doch etwas daran stört die Leute. Recht haben sie. Dennoch: Niemand geht unangefochten durch das Tal der minderen Aussichten und mancher, dem die Leere ins Gesicht geschrieben steht, lebt heimlich in Fülle. Jeder Mangel wird irgendwann zum Störfall und wer ihn an die Außengrenze verlagert, hat inwendig gut lachen.

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SLOTERDIJK, COMTE DE

Die Geste des radikalen Schwätzers besteht darin, das, was sich von selbst versteht, aus dem Zirkel, in dem es sich von selbst versteht, in andere hinüberzutragen, in denen es zur Pfauenfeder taugt, aber zu nichts anderem. Dort wird jetzt verstanden, was nicht verstanden wird, das heißt, mit jenem kleinen »Aha« und einem winzigen Anflug von Ironie in der Stimme, der sagt: Ich zitiere hier, du weißt schon wen. Das notorische Zitiertwerden vervielfacht das Geschwätz, so dass es von allen Seiten auf seinen Urheber zurückprasselt. Infolgedessen befindet er sich in einer ewigen Aufbruchssituation – er muss dem entkommen, was er anrichtet. Das ist nicht so einfach bewerkstelligt. Aus diesem Grund legen manche Bücher Wert auf die Feststellung, in ihnen sei das eilige Schreiben dem Denken endlich entwischt: Triumph der Artistik, Vollendung des fast Unmöglichen, dessen, was leicht von der Hand geht und schwer zu erreichen ist. Es sind die letzten Bücher, zusammen bilden sie das Corpus der letzten Hand und des letzten Fußes. Ihr Marschbefehl lautet: »Vorwärts immer, rückwärts nimmer. Du musst dein Schreiben ändern.« Das ist leicht zu erreichen, aber ganz unmöglich.

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SÖHNE

Mit den Söhnen ist das so eine Sache. Je erwachsener sie werden, desto kindhafter wird ihr Spiel. Sie werden undeutlicher in ihren Regungen, jedenfalls in denen, die sie auf die Welt da draußen verweisen würden, sie zeigen Ermattungserscheinungen an ihrer kostbaren, über so viele Jahre ununterbrochen trainierten Muskulatur – gerade dort, wo die Kraft sitzen müsste, die sie fortbringt. Aber das wollen sie nicht, sie sitzen ruhig auf ihrem Fett und überschlagen die Barschaft: Reicht es, reicht es nicht? Und reichte es auch, sollte gerade jetzt der Aufwand lohnen? Sie wollen alles richtig machen, darin liegt das Übel. Sie wollen schon jetzt alles richtig machen, nicht erst in einer Zukunft, die draußen wartet und Schimmel ansetzt, gleich wird sie davonrollen auf ihren goldenen Speichen. – Der Ärmste, er fühlt sich beschenkt, es ist ihm eine Ehre, ein wenig im Haushalt auszuhelfen, in ihm kehrt der Großknecht vergangener Zeiten wieder, den sich keiner mehr leisten kann. Weite des Ostens, Traum jedes Junggesellen! Ein kleines Business in Singapur kostet nicht viel, menschlich gesehen, dadurch löst sich niemand zu Hause ab, seid unbesorgt, Mütter.

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SOLIDARITÄT

Zweifellos hat nichts die Verhältnisse im Yagir ähnlich drastisch verändert wie der Beschluss der Instanzen, die Solidarität der Geschlechter aufzuheben. Das geschieht, da man hier in der Wahl der Methoden wenig zimperlich vorgeht, rückwirkend, so dass einer sich vergeblich nach Beispielen für gelungene Paarung in ferner Vergangenheit umblickt. »Alles Lüge!« Im Yagir merkt man sich solche Sprüche und ist bestrebt, das Leben nach ihnen auszurichten. Das geht meistens daneben. Aber wer lange hier gelebt hat, weiß: daneben geht auch ein Weg. So existiert gleich neben dem – unter Kennern: exzellent! – ausgebauten Straßennetz ein Geflecht aus Trampelpfaden, dessen Gesamtstruktur keiner kennt, obwohl sich alle in großer Geschwindigkeit und nahezu geräuschlos auf ihnen bewegen. Man stelle sich ein Luftbild des Yagir vor, mit dichtem Verkehr auf allen Straßen und etwas wie Nebel auf Strecken, die auf den ersten Blick frei scheinen. In solchen Abschnitten versickert der Verkehr; die Leute nehmen ihr Bündel und trollen sich. Es sind glückliche Naturen darunter, die kaum ihre Geschwindigkeit drosseln. Manche, die vom Schutz der Baumriesen träumen, ergeben sich mit einem gewissen Aufatmen dem Trott, einige wissen schon, dass sie krepieren werden und finden keinen Anschluss. Von Zeit zu Zeit liegt eine vermoderte Leiche im Holz und die Instanzen tanzen den Was-tun-Tango. Ein unbeteiligter Beobachter könnte leicht den Eindruck gewinnen, nach derlei Exzessen sei der Andrang auf den Pfaden besonders groß. Nur die Jugend, wie immer, tummelt sich auf den Straßen. Sie bevorzugt die kleinen Demonstrationen – Kabinettstückchen, die beweisen sollen, was alles in den Lücken zwischen den daherbrausenden Fahrzeugen möglich ist. Es passiert viel, vor allem die Zahl der Kopfverletzungen gibt zu denken. Dennoch bleibt die Überlegung richtig, dass die Straßen auch im dichtesten Verkehr vor allem leer sind. »Woher diese Leere?« »Das Tempo, ihr Lieben, das Tempo.«

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SOMMERBARBAREN

Der Sommer hätte schön sein können – mit diesem etwas stürmischen Anlauf, paradiesischen Sonnenzeiten, feuchten Abkühlungen am rechten Fleck und ordentlichen Hundstagen, damit der innere Schweinehund was zu seufzen bekommt … sie hätte baumeln dürfen, deine Seele. Was sie dann auch tat: am Strick, geflochten von Klima-Gretel, der bezopften Kinds-Heiligen aus dem Norden und ihren Machern – so heißen sie doch, nicht wahr?
Heilige dieses Weltformats werden gemacht, das kommt gleich nach ›gemach‹ und bedeutet: Schaun wir mal, wer diesmal dahinter steckt. Wirklich erkennen einige historisch beschlagene Zeitgenossen in ihrer frenetischen Anhängerschar die Wiedergänger jener Flagellanten, auch Selbstgeißler genannt, die im Herbst Anno 1260 zu Perugia mit ihrer ersten Friedensdemo Schneisen ins öffentliche Bewusstsein schlugen: Tut Buße, rettet die Welt, der Zorn Gottes ist nahe! (Wer spürt ihn noch nicht?)
Eine Bewegung aus Kindern und allerlei alten weißen Männern und Frauen, der sich in medial gebotener Windeseile führende Politiker der meisten Parteien beigesellten: der übliche Haufe, der niemals fehlen darf, sobald eine Menge nach Führung verlangt, vor allem Nasführung. So entstehen Steuergesetze. Denn dort entlang – immer der Nase nach – geht’s doch, seien wir ehrlich, wir kennen uns da aus und erledigen die Sache mit links. Kein Zweifel, es ginge auch mit rechts. Das jedoch geht nicht, jedenfalls nicht, solange die Rechten dort sitzen und sich als Klimaleugner profilieren. Das weiß schließlich jeder: Rechte leugnen Klima.
Unser aller Klimaforscher, die roboterhaft die Welt mit Weltschadensmeldungen fluten, bringt das Thema seit Jahren in Rage. Eine wachsende Clique von Unbelehrbaren, Ewiggestrigen, Menschheitsschändern leugnet den indiskutablen Ausgangspunkt unserer, i.e. unser aller (unseraller?) Forschungen. Das ist unerhört. Klima 2019 steht links.
Im Sommer der Tat erscheint Forscher-Mut grenzenlos. Ängstlich zum Himmel schielend, auf dass nicht ein Sommerwölkchen ihnen die Suppe versalze, in der Linken die ehernen, leicht angeschmolzenen Tafeln des ›Weltklimarats‹, in der Rechten – es gibt sie also, die gute Rechte! – ein paar Kostenkalkulationen für soeben genehmigte plus künftig zu genehmigende Forschungsstätten zur Rettung des Weltklimas schwenkend, im Mund die obligate Zigarre für Andersdenkende und in den Augen … dieses Glitzern, das nur Eingeweihte zu deuten wissen, jagen sie Prophezeiungen in die Arena, als handle es sich um toll gewordene Hunde. Es sind aber nur Aussagen.
Hoppla … wissen Sie, was Aussagen sind? Nein? Kommen Sie, ich sag’s ihnen. Jemand sagt ›aus‹ (er könnte auch ›basta‹ sagen, es käme aufs Gleiche heraus) und keiner will es genau wissen, weil die Aussagekraft den Aussageinhalt so übersteigt, dass nur Inhaltsfetischisten und Selbstmörder sich den Tort antun wollen, nachzusehen, was noch alles in der Tüte steckt. Gewiss, sie hat Kraft, unsere Wissenschaft, auch wenn sie jetzt unser aller Wissenschaft ist, sie wirkt irgendwie okkupiert und das ist vermutlich gut so. Nemo contra scientiam nisi scientia ipse. Was das heißt? Ach kommen Sie… Opfern wir der Sonnengöttin eine Schale und schielen wir ins Mediterrane, wo sie seit altersher männlich konnotiert ist und mildtätig über die Strände wacht, auf dass kein Fitzelchen Haut dem großen Weltbrand entgehe.

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SONDERBONUS

Diese Theorie ist mir an Herz gewachsen, sie behagt mir. Jene andere dort sagt mir nichts, sie mag für Leute Gültigkeit besitzen, die ich nicht kenne. Ich stelle sie mir hässlich vor, mit einem Schuss Spießertum durch die Brust. Ich anerkenne, dass es sie gibt. Nie würde ich Hand anlegen, zu widerlegen, was so offenkundig verkehrt ist, dass es mich selbst schon auf die Distanz verletzt. Ich bin dort nicht zu Hause, das ist eine andere Gang. Mag sie ihren Straßenabschnitt tyrannisieren, ich gestehe ihr das Recht, so zu handeln, zu. Eigentlich müsste für mich etwas abfallen, ein Sonderbonus für meine Langmut. Denn, unter uns, allein das Zuschauen tut weh. Alles daran ist widersinnig im Exzess. Ich könnte die Polizei verständigen oder das Ordnungsamt. Ah, da kommen sie die Straße herauf. Gute Jungs, klare Muskeln, der Gesichtsausdruck stimmt. Man wird sich wohl anfreunden müssen. Ah, welche Aufschlüsse!

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SONNENANBETER

›In unserer Kultur‹ – damit beginnen die Lügen. Dass unsere Kultur existiert, ist die erste, keine gewöhnliche, ein zweckvolle, gleichwohl: eine Lüge. Man kann den Umstand mit Hilfe eines ›differenzierten Kulturbegriffs‹ wegoperieren, aber die Tatsache bleibt. Dass man sich einigt, ist kein Zeichen von Kultur, sondern entschiedener Abkehr von ihr. Patrioten und Schwätzer haben nur gemeinsam Kultur, sie rechnen mit Graden solider Durchseuchung. Alles, worauf man sich einigen kann, fällt unter den differenzierten Kulturbegriff. Auf den Ketten unbrauchbarer Unterscheidungen rollt er dahin, sinkenden Sonnen entgegen, die er für ferne Welten – oder Kulturen – hält, in denen er sich wiederzufinden begehrt.

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SONNENSYSTEM

Was wir →Gesellschaft nennen, lebt vom Betrug, das muss wohl so sein und sollte niemanden aufregen. Was wir Betrug nennen, lebt von der Gesellschaft und redet ihr ununterbrochen ein, sie möge sich nicht an den falschen Stellen aufregen, denn die wirklich großen Durchstechereien fänden andernorts statt. Die Gesellschaft lebt von der Gesellschaft, der Betrug vom Betrug, die Moral von der Moral und die Geschichte von der Geschichte. Diese Selbstverschlingungssysteme sind es, die den Menschen quälen und ihm die Empfindung vermitteln, er lebe in einem Käfig und draußen lache das Leben und die Sonne sowieso. Die lachende Sonne gibt, immerhin, zu denken – zwar nicht denen, die sie anbeten und lange Reisen unternehmen, um ihren Audienzen beizuwohnen, aber sie gibt zu denken. Dass, was uns ernährt und vernichtet, mit Sicherheit abgewrackt wird, aber erst, nachdem wir von ihm alle Qualen erdulden durften, böte den Glanz einer eleganten Lösung, bei der man sich auf Gesichtshöhe mit dem Wesen befände, das dafür sorgt, dass die Bäume nicht in den Himmel wachsen. Aber dieses Wesen wankt, es weicht zurück – eine fatale Bewegung, denn hinter ihm steht der nächste Abgrund, in den es taumelt und in dem es vergeht. Das alles geschieht im Denken, im unablässig vorwegnehmenden Denken, das in der reinen Denktätigkeit auch das reine Wesen untergehen lässt, dem einen natürlichen Untergang zu prophezeien müßig wäre. Das System der Bedürfnisse trägt und demütigt, es ist das System der Demütigungen, das die Unbedarften der Gattungsbranche ›Leben‹ nennen und das sie gern ›zu sich‹ befreien würden.

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SORTENFAHNDER

Die Fahndung nach den entlegensten Sorten hat den Planeten, wenn man so sagen will, groß gemacht: jetzt, wo es mit ihr nicht mehr so fortgehen will, verlegt man sich auf ertragreichere Praktiken, als da sind das Einkochen, Tiefgefrieren und Wegschließen, denn, so sagt man, die künftige Menschheit hat ein Recht darauf, zu erfahren, wie alles war, als es noch war. Wie immer man es dreht: Sortenfahnder zu sein ist nicht attraktiv, die Jungen misstrauen der Kunde und trainieren für Olympia, wo sie auflaufen werden. Die alten Hasen sehen es wohl, sie sind wendig und schnell, sie können um Ecken sehen, gerade damit ecken sie an. Manchmal begegnen sich zwei und es entschlüpft ihnen ein Gruß. Das hat es in besseren Zeiten nicht gegeben, es tut ihnen leid. Sortenfahnder sind Einzelgänger, ihre Routen führen durchs Unterholz, Brandrodung fürchten sie, aber sie hält sie nicht wirklich auf, es sei denn den einen oder anderen, der dabei umkommt. Manch einer gibt eher sein Leben für eine Sorte als einen Pfifferling auf die Zukunft: er hat genug gesehen, und wer kann so etwas schon von sich sagen.

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SOZIATRIE

Nicht Demokraten wollten sie sein, sondern Sozialdemokraten, als sei die Gesellschaft das Tüpfelchen auf dem i, sie ist aber der Strich, der durch sämtliche Rechnungen geht und sie ausstreicht, sobald die Zeit dafür reif ist. Das hat die Sozialdemokratie schmerzlich erfahren müssen, wann immer sie den Gesellschaftlichen Lernprozess an die erste Stelle setzte. So wurde aus ihr endlich eine Partei der Schulmeister und Schulmeister*innen, der Schulstrategen und Schulstrateg*innen, am besten mit abgebrochenem Studium und wenig Aussicht, die halb erworbene, halb verweigerte Bildung im Beruf zu vollenden. Sie wollen weitergeben, was sie nicht erworben haben, in ihren Ohren klingt ›Bebel‹ wie ›Hebel‹, sie meinen, etwas in der Hand zu haben, sobald es ihnen um die Ohren fliegt: ein Irrtum, ein großer, ein übergroßer, durch Verantwortung leichtfertig kompensierter Irrtum. Denn auch Verantwortung will verantwortet werden, und davor steht, was nur wenigen in den Kopf will, Einsicht. Das soziale Band ist kein Gummiband, mit dem man Haarschöpfe bindet, es regt sich in der Not, die vorbedacht sein will. Wer keine andere Not kennt als seine Examensnöte, dem fehlt das Organ des Wirklichen, er ist zu allen Possen bereit, die von anderen aufgelegt werden, er ist ein Mitmacher, kein Gestalter. Eine Partei von Mitmachern taugt zum Doppelgänger, zum alter ego der anderen, vorausgesetzt, sie ist bereit, sich auf sie einzulassen, soll heißen, gemeinsam mit ihnen das süße Gift der Macht zu saugen, von dessen ›längerfristiger‹ Wirkung die Leichen am Rand der Geschichte zeugen. Längerfristig, so will sie wirken, die Fristen setzen andere.

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SPACERS

Die Spatzen sind die wahren Raumfahrer, wie schon der Name verrät – spatium, der Raum, man beachte das Neutrum. Man sollte sie spacers nennen in jenem Idiom, dessen erlesenste Sprecher ohnehin mehr in Raumnähe kreisen, als dass sie auf Erden wandelten, es sei denn, es handelt sich um seltene Erden, auf denen in kritischen Momenten ihr Daumen ruht. Die Spatzen, um auf sie zurückzukommen, kennen als Umwelt nur Welt, Welt ohne Theorie, Welt pur, ›Weltinnenraum‹, wie der selige R. das nannte. Sie putzen weg, was ihnen gefällt, den Rest lassen sie liegen. Doch nicht darauf kommt es in ihrem Fall an. Sie sind schon weg: das rückt die Sache ein gutes Stück näher. Nichts macht sie zutraulich, was so erscheint, ist mehr als ein Missverständnis, es ist das Malheur der Dummen, die unfähig sind, die Spatzen-Existenz zu begreifen. Wo immer sie sich gerade aufhalten, befinden sie sich in einem neutralen Raum mit verschiebbaren Grenzen, in Fluchten aus Räumen, die ineinander über- und aufgehen. Sie siedeln nirgends und machte sie einer auf das Universum aufmerksam, sie überflögen es mit einem gleichgültigen Flügelschlag. So leben sie die Gesetze der physikalischen Welt, ohne sie zu realisieren, sie leben nicht nach ihnen, sondern ›irgendwie‹ davor. Dieses Irgendwie, unter Menschen Ausdruck mangelnder Bestimmtheit, bedeutet, auf ihre Existenz bezogen, äußerste Präzision. Nein, Menschen sind nirgendwo Spatzen – obwohl...

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SPALTPILZ

Man spaltet eine →Gesellschaft, indem man ihr nimmt, was sie gibt, zum Beispiel Gesellschaft. Das ist leichter getan als gesagt, man braucht nur ein kleines Tabu, angerührt mit ein bisschen Verleumdung, einen Schuss Hetze sowie eine Regierung, die vorgibt, diesem Treiben ein Ende setzen zu wollen, und es dadurch auf den Höhepunkt bringt. Wer regiert, erzeugt Einheit durch Spaltung, er sorgt durch sein Handeln dafür, dass, was widerstrebt, unten liegt und nicht, jedenfalls für die Dauer dieser Regierung, in Betracht kommt, es sei denn, eine Explosion fördert es unversehens zutage. Gesellschaft hingegen existiert dort, wo jeder sich auseinandersetzt, das Aufeinandersitzen macht aggressiv und befördert die Abschottung. Wer den Feind in sie hineinträgt, der ist schon ihr Feind, deshalb sagen viele, die ›Staat‹ meinen, ›Gesellschaft‹: sie wollen gängeln und gegängelt werden und keiner ist da, der ihren Wunsch erfüllt. Welch ein Horror! Der Hass aufs ›isolierte bürgerliche Subjekt‹ füllt Bibliotheken, dabei ist er nichts als Hass auf die Gesellschaft, in der man sich unwohl fühlt, weil die anderen auch etwas zu sagen haben und denken, was ihnen in den Kram passt. Den Staat als Feind ansehen und nichts als Staat im Sinn haben: das ist die Paranoia der progressiv Progressiven, die den Fortschritt dort verorten, wo sie selbst forttrotten – wer weiß, wohin, wer weiß wozu? Sie haben die Lösung für Probleme, die noch erfunden werden müssen, und geben dem gern eins aufs Maul, der ›zur Sache‹ redet.

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SPANNUNGSBOGEN

Ich habe immer die Köpfe beneidet, die Tag für Tag, halb voll oder halb leer, mit gleichem Neigungswinkel sich an ihre Verrichtungen machen, um davon abzulassen, sobald die Stunde naht, in der man sich zurückzieht, um anderen Tätigkeiten nachzugehen. Sie leisten ihr Pensum, kein Zweifel, und fast immer kann sich das Resultat sehen lassen. Spricht man zu ihnen von der Spannung, unter der man selbst steht, von der Unfähigkeit, sie nach Belieben ab- oder aufzubauen, dann lachen sie und freuen sich über das gelungene Wortspiel und es fehlt nicht viel, dass sie dich für einen Windbeutel halten, der seine Mitmenschen mit hohlen Worten an der Nase herumführt. Beneide ich sie wirklich? Das lässt sich schwer sagen. Was ist schon wirklich? Ihre Ruhe zum Beispiel, um die ich sie wirklich beneiden könnte, wirkt sie nicht ein wenig aufgesetzt? Bleibt sie nicht zu sehr ans Tagwerk gebunden und weicht des Nachts, wenn es nichts zu tun gibt, einer höllischen Unruhe, deren Nachklingen sie für Träume halten, weil sie nicht anders können als sie mit Bildern zu versetzen? Was sind schon Träume? Nein, ich beneide sie nicht. Aber nicht deswegen, weil ich mich selbst für beneidenswert hielte, sondern weil sie alle um Mitleid bitten, zu ihrer Stunde, an ihren Tagen und, was soll ich sagen, ohne alle äußere Einwirkung, ganz aus sich heraus.

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SPERM

Wir befinden uns, erdgeschichtlich betrachtet, im Sperm. Wer das nicht begriffen hat, versteht z.B. nicht, warum die Anzahl der Spermien pro Erguss als Indikator firmiert. Sinkt die Zahl, wie es der Fall zu sein scheint, so hat das etwas zu bedeuten. Nur was? Darüber streiten sich die Experten. Immerhin: Das kann nicht in Ordnung sein, soviel steht zu vermuten. Unter gesunden Verhältnissen dürfte die Anzahl der Spermien steigen, das leuchtet dem Mitmenschen ein, vor allem dem jungen, der den Hals nicht vollkriegen kann. Was allseits verschwiegen wird: Diese Zahl erscheint erst im Sperm. Wir wissen nicht, wie gesund oder krank Erdalter waren, die diese entscheidende Zahl nicht kannten. Der Abstand Mensch/Tier verblasst angesichts einer unüberbrückbaren Wissensscheide, an der die Geister sich scheiden: Schwarmgeister versus Spermgeister. Was war das Wissen vom Menschen, vom Leben allgemein, solange die entscheidenden Daten fehlten? Schwärmerei! Nun, der Wissenschaft vom Sperma sei Dank, sind sie zur Stelle, und die Spermgesellschaft etabliert sich in ihrem eigenen Saft. Leider, leider, geht es bergab, seit erst das Wissen begann. So fragil ist alles, durch die Brille der Erkenntnis betrachtet.

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SPERRUNG

Die F***book-Sperrung eines jap***ischen M***s mittleren Alter*s, dessen geschlechtliche Orientierung bis zu diesem Tage keinerlei Anlass zu Spekulationen gegeben hatte, wirkte sich so aus, dass seine Nachbar*in, eine [in sich] runde Person, eines Morgens die Feuerwehr und gleich darauf die Polizei rief, weil eine entsetzliche Aura, welche seiner Wohnung entströmte, sie zu den schlimmsten Befürchtungen trieb. Die Polizisten, die der Feuerwehr gewaltsam Zutritt zur Wohnung verschafften, berichteten später, dieser Einsatz habe ihr Leben komplett verändert. (Das kann eventuell fake news sein, Vorsicht bei der Weitergabe!) Einer ließ sich zu der Bemerkung hinreißen: »Dort, wo wir herkommen, gibt es solche Menschen nicht.« Er wurde vom Dienst suspendiert und zog in eine andere Stadt, angeblich, nachdem er der an seine Hauswand gesprühten Hass-Parolen nicht länger Herr wurde und unter Koliken litt. Ein Polizeisprecher, der den Vorgang so nicht bestätigen wollte und stattdessen einen halbstündigen Vortrag über die gesellschaftlichen Ursachen von Integrationsfeindlichkeit abspulte, stürzte Tage später auf der, sofort in Umlauf kommenden Gerüchten zufolge, aus drei harmlosen Stufen bestehenden Treppe zu seinem Apartment und verstarb Stunden später im Krankenhaus. Der gesperrte M*** mittleren Alter*s hingegen blieb in seiner Wohnung und lebt dort, vermutlich in Freuden, noch immer. Befragt, welche Handlung seine Sperrung ausgelöst habe, gab er zu Protokoll: »Ich habe einer Mücke gedroht.« Eine Antwort auf die Frage, womit er ihr gedroht habe, verweigerte er unter Hinweis darauf, sein neues, ebenso strenges wie streng geheimes Geschlecht verbiete ihm, auf Provokationen dieser Art einzugehen. Außerdem existiere ein richterliches Dekret, an das er sich, wie jede*r anständige Staatsbürger*, für eine gewisse Zeitspanne zu halten gedenke. Einer Reporter*in, die ihn telefonisch bedrängte, den Inhalt des Dekrets ihren Leser*innen zu verraten, schickte er, während sie redete, eine aus den Worten »Sie sind eine Mücke« zusammengesetzte SMS. Die Reporter*in bekam daraufhin eine*n Herzanfall* und befindet sich nunmehr im landestypischen Trauma-Gewahrsam*******.

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SPIEGELSCHRIFT

Ich weiß nicht warum, aber trauen Sie mir zu, in diesem Krautgarten wildern zu gehen? Die Luft ist rein, die Kugeln fliegen, piff-paff, oder wie das heutzutage heißt, sie fliegen, wie sie wollen, es sind meine Ohren, die sie durchlöchern, daran können Sie den Hörsturz ermessen, der mich mitnimmt, denn er ist unterwegs zu anderen Ufern, an denen manch Heilkraut wächst, lebenslang, also lang, so lang wie kurz, also gut. Wo standen wir gerade? Dass man uns hätte stehen lassen! Während wir standen, sind wir weiter getrieben, ein ganzes Stück, vielleicht auch ein halbes. Stückwerk sind wir und Stückwerk vollbringen wir, hier wie dort, hüben wie drüben, im Spiegel bewegt sich, was sich bewegt, nicht mehr, nicht weniger. So in den Spiegel hineinzukommen ist nicht einfach, mancher starrt ein Leben lang hinein und alles, was herausstarrt, starrt ihn nieder. Ein starres Lied! Aber ein kürzliches.

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SPIEL

Je mehr Definitionen des Spiels man gelesen hat, desto mehr fällt einem auf, dass der wichtigste Zustand, den es gewährt, dabei fehlt: Selbstvergessenheit. Der Mensch spielt nur da ganz, wo er seiner vergisst – nicht nur die Sorgen und Bedrückungen des wirklichen Lebens, wie es gelegentlich heißt, sondern buchstäblich sich selbst. Man könnte einwenden, das sei nichts besonderes, die meisten Menschen kämen ohnehin aus diesem Zustand nicht heraus, sonst müsste man sie nicht so oft ermahnen, besser auf sich aufzupassen. Aber das Selbst ist nichts, worauf man aufpassen müsste, es meldet sich … von selbst, wie sonst. Es ist ja keine Besonderheit, dieses Selbst, es ist nur einfach da und sorgt dafür, dass der Mensch nicht ganz in seinen Zuständen versinkt. Bei sich selbst sein heißt selbstversunken zu sein, ins Selbst versunken, um es deutlich auszusprechen, also ganz das Gegenteil des Spiels. Spiel ist Vergessenheit. Nicht bloß das Selbst ist vergessen, auch die Welt. Es gilt der nächste Zug oder wie das, je nach Spielart, gerade heißt. Zug um Zug ins Nirwana des Sieges, diesen Sonnenaufgang der Zeitlosigkeit.

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SPIELDOSE

Dass das Spiel eingedost wurde, zählt zu den Tücken des industriellen Zeitalters. Das postindustrielle holt es hervor und und befreit die Klänge, die nicht im Traum daran denken, zum eigenen oder zum Wohle aller einander die Hände zu reichen. »Wir sind das Wohl«, rufen sie und schiffen sich ein nach Cythera, der Insel der Wohltuenden, auf der Panik herrscht. Man kann sie verstehen, die Klänge, sie kennen die Hände, die sie ergreifen sollen, und finden, es sei an der Zeit, sie abzuhacken. Aber sie wissen auch, dass jene schneller nachwachsen, als das Herz erlaubt. Daher empfinden sie einen natürlichen Ekel vor der Gewalt und ziehen die Elemente vor. Cythera ist ein kleines Land und das Meer, von dem es umschlossen wird, liegt fast immer glatt und glänzend vor seiner Tür. Allein in Zeiten wie dieser zeigt es die Wut, die noch immer in ihm steckt, und steigert sie zum Orkan. Im Untergang verschmelzen die Klänge und ihr Lied ergreift, wen es findet, drüben, in den Gefilden der Seligen, die sich den Schweiß von der Stirn wischen und es unerhört finden, in Momenten wie diesem einfach wegzuhören.

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SPIELZEUG

Nur bestimmte Gedankengänge, mit denen sowohl die Spaziergänge selbst wie auch die Unterführungen des Geistes gemeint sind, können den körperhaft dämmernden Gestalten Raum gewähren, die wir hier Spielzeuge nennen. Hinzu kommt das seltsam schlendernde, fast schlotternde Wanken der Gedankenbewegungen, die das Spielzeug erscheinen lassen. Diese halb schlaffen halb wechselnden Zustände, die in Stimmungen und Gefühlen kleine Bildimpulse hcrvorlockcn, sind der Erzeugung kurioser Figuren zugeneigt, wie sie etwa in einer frühen Ausgabe Rabelais’ zu finden sind, aber auch bei Callot und besonders bei Homomaris, wenngleich hier in einer bis dahin unbekannten ornamentalen Selbständigkeit.
Besonders die neuen, soeben erst auftauchenden, ornamententsprungenen Äffchen der Phantasie krümmen sich ganz besonders zu jenem gefälligen Spielzeug, das der logischen Klarheit der heute abschweifenden Psyche so unähnlich sind wie die der Natur des Wassers verwandten Schlittschuhläufer auf Zeichnungen Garganellis.
Gehen wir davon aus, dass wir für diesmal auch hier der allzuklein geratenen Logik Adieu sagen, so sind wir Zeugen eines gewaltigen Auftritts von Puppen, die, den Elephanten Hannibals vergleichbar, die Alpen überqueren, um Täler zu bevölkern, aus denen das neue Spielzeug, gleich Pilzen des Spieltriebs wiedergeboren, ein neues Geisteswesen zu bilden beginnt, auf das wir uns einst jenseits verordneter Gleichheit in einsamer Freude stürzen dürfen. - PM

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SPIESSER

Regel Nummer eins: Über Dinge reden, von denen man nichts versteht. Das geht leicht, weil die Rede an Bestimmtheit gewinnt, sobald die Kenntnis der Sache gering ist. Und darum geht es: Bestimmtheit. Alles Unbestimmte ist Teufelszeug, Unrat, Unfug, falsches Bewusstsein, gefährliche Rede, Schnickschnack, luxurierendes Ego.
Regel Nummer zwei: Einverstanden sein. Nur wer einverstanden ist, hat die Chance, verstanden zu werden: immer, zu jeder Zeit. Und darauf kommt es an. Alles Unverständliche ist: falsch. Das Unverständliche, als soziale Kategorie, dient dem Einverstandenen, es markiert seine natürlichen Grenzen, ohne falsche Ausgrenzung, denn man will niemanden ausgrenzen. Man will nur verstehen: ein Menschenrecht wie das, sich jeden Mittag an den gedeckten Tisch zu setzen. Wer das nicht begreift, wie soll man den verstehen?
Regel Nummer drei: Ein gutes Bewusstsein haben. Das gute Bewusstsein geht über das gute Gewissen hinaus wie ... wie ... genau! Das gute Bewusstsein stellt keine Vergleiche an, die sein Fassungsvermögen überschreiten. Dennoch – oder deshalb – lebt es im Vergleich. Das gute Bewusstsein nutzt jeden Vergleich, um festzustellen, dass es sich auf der richtigen Seite befindet. Woran es das festmacht? Nun, es ist das gute Bewusstsein. Wäre es schlechtes Bewusstsein, so wäre alles andersherum. Aber so ist es, dem Himmel sei dank, nicht. Wenn er nur nicht herunterfällt! Das wäre unpraktisch, bei all den Fortschritten.

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SPIESSGESELLE

Ich bin der Spießgeselle der Kunst, sie schreit nach mir alle Tage. Was mir das tut? Nichts, mit Verlaub gesagt. Sie macht mich nicht krank, nicht gesund. Ich helfe nicht, ich schade nicht. Ich wohne ihr bei, das ist erlaubt, das geht so bis ans Ende der Tage. Eine schöne Überraschung wäre das, wenn’s einmal nicht mehr ginge. Sie stellt aus und ich führe ein: das ist unser Deal. Ich wäre unauffällig, wäre ich nicht omnipräsent. Im Einführen bin ich unersättlich. Ob ich ihr lästig bin? Das kann ich mir nicht vorstellen. Sie sucht mich auf, müssen Sie wissen, sie hat da freie Hand. Ich biedere mich nicht an, warum sollte ich. Und Druck –? Diese Hand? Glauben Sie, dass so etwas Druck macht? Ich muss schon sagen. Ich denke, die Kunst braucht mich, weil ich keinen Druck mache. Will ich denn etwas? Was sollte das sein? Der Unersättliche, müssen Sie wissen, will nichts. Im Grunde seines Herzens ist er gesättigt. Es handelt sich um Ausgleich, das Herz ist angekommen, die Haut frisst ihm aus der Hand.

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SPITZENPOLITIKER

Dass Politiker aus Spitzen gefertigt werden, wird in der Debatte viel zu wenig berücksichtigt. Nicht, dass ihre Robustheit aus leicht verderblichem Material stammt, gibt zu denken, sondern die Art der Herstellung selbst: hochgradig mechanisiert, hängt ihr doch immer ein Hauch von erlesener Handarbeit an, der dafür sorgt, dass vor allem Frauen sich nach dem Produkt drängen und es ›befühlen‹ müssen. Kein Zweifel, Politiker (Politikerinnen ohnehin) werden befühlt, und nicht nur von Frauen. Das wäre zu verkraften, solange es unter dem diskreten Blick der Verkäufer geschieht. Aber jeder weiß: das Gegenteil ist der Fall. So entsteht ein Politiker noch einmal aus all dem öffentlichen Befühltwerden, er erbaut sich förmlich aus dieser Speise, aber es ist nicht erbaulich. Warum? Weil, nun, weil das ›allgemeine Wesen‹, die teilnehmende Öffentlichkeit auch die Sinne kontrolliert und normiert. Das ausgerichtete, das kanalisierte und entlang den geltenden Linien polarisierte Empfinden wird taub gegen die Qualitäten von Menschen, die sie vom Gros unterscheiden, man projiziert ins Große, wovor man sich im Kleinen am besten schüttelt. So siegt die industrielle Fertigung auch auf der Wahrnehmungsseite. »Das ist Spitze«, sagen die Leute und meinen: Gott, haben wir gelacht.

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SPOTTGELD

Geld, das aller Beschreibung spottet, lässt sich nicht aufheben. Es zirkuliert und rouliert, dass es eine Lust ist, eine Spott-Lust, die den ganzen Körper erfasst und ihn den Gegebenheiten anpasst, dass es eine Freude ist. Es passte auch alles, bliebe da nicht ein winziges Häkchen, ein Wider-Häkchen, ein Wieder-und-wieder-und-wider-Häkchen, das wispert und winselt, als hätte es nicht an den Falten und Flusen genug, in die es verhakt ist... – Hören Sie, können Sie nicht vernünftig mit uns reden? – Warum nicht, man kann alles versuchen. Kein ›Nimm mich‹ erreicht seinen Adressaten durchs Ohr, es geht nicht hinein, so als sei es das Nadel-Öhr, und das Nimm-mich sei reich, was so nicht stimmt, aber stets unterstellt wird. Der Reichtum des Spottgeldes kommt, wenn er kommt, überraschend, ein flotter Segen, er flutet das Haus und hinterlässt, wenn er geht, nur Gerümpel. Für ein Spottgeld tut eine viel, sie lehnt sich über die Brüstung und lässt sich sehen. »Das lässt sich doch sehen!« Sehr wohl, sehr gut. Für wieviel? Das ist ein Geheimnis, ich verrate es Ihnen auf der Stelle. Wissen Sie, maître, ich würde Ihnen mehr verraten, aber Sie sind zu schnell. Man lässt sich sehen für einen Unterschied. Das ist unser aller kleines Geheimnis, wohlgehütet, der springende Punkt. Folgen Sie mir, folgen Sie mir ruhig. Fragen Sie nicht, woher das Geld kommt, ich könnte es Ihnen erzählen, die Quelle sprudelt, ein Traum. Das Spottgeld? Ach ja. Dem Spottgeld genügt der Unterschied pur, deshalb gelingt ihm der wahre Reichtum nie oder nur im Vorbeigehn, als Silberstreif. Das Spottgeld ist die Reservewährung der Theorie.

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SPRACHBEHERRSCHUNG

Alle hundert Jahre erneuert sich diese Sprache, entledigt sich des Bluts und des Grauens, unter deren Krusten sie fast erstickt wäre, und beginnt zu flüstern, sie biegt sich, sie dehnt sich, es kommt etwas in sie hinein, während draußen irgendein Fortschritt rasselt: dieses Flüstern, wer schreibt es auf? Wer notiert die linden, die lindernden Wirkungen einer Sprache, die doch kaum einer kennt, kaum einer kennen kann, weil sie nur eben so im Entstehen... ›im Entstehen erhascht‹, das ist ein angenehmes Wort, ein Wort von großer Schönheit, wenn man es aus der Nähe erfährt. Aber diese Sprache ist niemandes Sprache, die Eigentumsrechte, die geselligen Rechte an ihr zerfallen zu Staub, sie zerfallen denen im Mund, die lieber an ihnen ersticken als sie hergeben wollen. Sie zieht sich heraus – vielleicht ist es das, was die guten Leute verunsichert. »Wir beherrschen unsere Sprache nicht mehr«: mit diesem Schreckensruf reisen Kritiker durch die Lande und versuchen ihre Klientel wachzurütteln. Das waren noch Zeiten, als man mit ihr tun und lassen konnte, was man wollte. Herrschaftszeiten, kein Zweifel. Die Sprache, der Fuchtel der Herrschaften entschlüpft, geht diesseits des Geschreis und Gestöhns ihres Wegs.

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SPRACHCHIMÄRE

den Schwanz einkneifend: ein großes Motiv. Was ist ein großes Motiv? Eines, an dem man sich gerne abarbeitet. Eines, bei dem man gern hinsieht, wie es ein anderer behandelt hat. Eines, bei dem man gleich weiß, dass alles Bemühen, ihm gerecht zu werden, auf jede erdenkliche Weise zum Scheitern verurteilt ist. Ein Motiv also, dem niemand gerecht wird: das wäre groß. Die Sprachchimäre ist groß, denn ihr gerecht werden hieße sie auszurotten. Ganze Heerscharen von Analytikern haben das versucht und man kann nicht sagen, ihre Arbeit sei vergeblich gewesen. Sie haben das Unmögliche versucht, ihre Namen sind eingetragen ins Buch der Rekorde, die Schulkinder kratzen ihre Namen aus dem Gedächtnis hervor wie getrocknete Tinte oder wie geronnenes Blut. Und immer fließt ein wenig nach. Das geht nicht ab ohne priesterliche Nachhilfe. Die Lehrer ahnen das oder ahnen es nicht, die Anstrengung der Vermittlung überdeckt beides. Man lehrt Lösungen, ohne von der Aufgabe etwas wissen zu wollen. Eine seltsame Algebra. ›Von der Bildwahrnehmung zur Sprachchimäre‹: das ist so ein Witz, zu dem sich das Gelächter nicht einstellen möchte, vermutlich weil es fürchtet, nicht auf seine Kosten zu kommen.

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SPRACHUNTERGANG

›Es ist schade, dass meine Sprache untergeht.‹ So sprechen viele, und es ist die reine Gedankenlosigkeit, die aus ihrem Munde kommt. Denn eine Sprache geht nicht in Gedanken unter, sondern in Gedankenlosigkeit. Wenn also ihre Sprache, wie sie sagen, im Untergang begriffen ist, so sollten sie wissen, dass sich das verhängnisvolle Urteil in ihren leeren Gedankenhülsen verbirgt. Denn jeder Gedanke, der keiner ist, enthält ein Urteil, das sich gegen seinen Träger richtet. Solange einige gedankenlos plappern und andere nicht, wendet es sich bloß gegen den, der gerade spricht. Nimmt hingegen die Gedankenlosigkeit überhand, so wendet es sich irgendwann gegen den zweiten Träger, die Sprache, in der nichts von Belang mehr geschieht. Belanglos sein, belanglos werden: das ist, als gemeinsam zu bewältigende Aufgabe, das untrügliche Mittel, sich einer Sprache (samt den lästig gewordenen Forderungen, die sie stellt) zu entledigen.

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SPRENGKÖRPER

Die Welt führt uns den Stoff zu und wir erstatten ihn ihr zurück – ein wenig veredelt, wie wir uns schmeicheln, aber vielleicht liegt da der Irrtum. Vielleicht sind wir, wie die Ökologen behaupten, Verderber der Stoffe, vielleicht heften sie sich deshalb an unsere Fersen und lassen nicht locker, bis sie pulverisiert, verbrannt, in die Luft gejagt oder auf unsäglichen stinkenden Halden ihre letzte Bleibe gefunden haben, weil das Verderben nicht erst uns, sondern bereits ihnen eingesenkt ist und sie nichts anderes mit sich anfangen können. Nein, die Welt will nicht bewahrt werden, auch nicht für künftige Geschlechter, weniger, weil sie keinen eigenen Willen besitzt, vielmehr, weil diese Prozesse zwar verlangsamt, aber nicht aufgehalten werden können. Mit ein wenig Überblick über die natürlichen Katastrophen, die das Leben generell bedrohen, wirken die ihm innewohnenden Verschlimmerungspotentiale wie Beschleuniger, so als stoße es sich in immer abstoßendere, also den Prozess auf Grund der in ihnen herrschenden Bedingungen intensivierende Regionen vorwärts. Natürlich sind die Bedürfnisse, die da agieren, z.B. das Menschentier, keine Frevler an der Schöpfung oder dergleichen, es sei denn, man versteht die Schöpfung von vornherein als kosmischen Ausnahmezustand, als ›unser prekäres Jetzt‹. Das kann man machen, es ist sogar sinnvoll, die Zeiten und Räume der Geologie, von denen der Astronomie ganz zu schweigen, lassen sich den eigenen Lebensabläufen nicht vermitteln. Schon der Begriff der Gattung sprengt das menschliche Vorstellungsvermögen. Allerdings zeigt sich niemand imstande, ihn abzuschütteln, man kann ihn nur nach Bedarf verkleinern. So ein kleiner Sprengkörper, geschickt deponiert, befördert das Bravsein – immer daran denken heißt soviel wie: nicht zuviel darüber nachdenken, um der Köpfe und ihrer Bedeckungen willen nicht zu Ende denken, die vorgesehenen Formeln herunterbeten, wenn es denn sein muss, ein Menschenbild haben. Haben Sie keins? Warten Sie, ich helfe Ihnen beim Suchen, gleich hinter der Tür links, da hängt es, Sie müssen es vielleicht umdrehen, das mag sein.

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SPRÜHKUNST

Der Sprayer von Köln hat zwei Ohren. Er verfügt auch über eine Nase, aber die Ohren sind wichtiger. Sie verraten ihm alles, was er braucht. Seine Kunst geht durch das Gehör, so wie eine andere durch den Magen geht. Das bedeutet nicht, dass man sich anhören müsste, was er auf die Fassaden sprüht. Man würde auch nichts erlauschen, so sehr man sich anstrengte. Seine Kunst ist der Lohn einer Gefahr, die nur durch das Gehör wahrgenommen und bestanden werden kann, da die Augen mit dem Herstellen des Werks befasst und vollständig ausgelastet sind. Der Angst, erwischt oder zumindest vorzeitig unterbrochen zu werden, lässt sich nur dadurch begegnen, dass er ihre Ursachen – Bullen, denunziationswütige Nachbarn, Hauswandbesitzer – dem allgegenwärtigen Verkehr zuschlägt, sie förmlich in Verkehr verwandelt, den er als trainierter Großstadtbewohner ständig über das Gehör kontrolliert. Das Sprühen an fahrenden Zügen erschafft aus dieser zur Gewohnheit gewordenen Not einen Sport. Die Konzentration auf das Werk wird dezentriert und moduliert durch das stete Bewusstsein der Gefahr, so als hätten die steinzeitlichen Höhlenmaler ihre Zeichnungen, auf dem Rücken eines Bisons reitend, seinem bewegten Hintern zu applizieren versucht.

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SPUCKKONTAKT

Setze dich nie in die erste Reihe, es sei denn, es macht dir nichts aus. Was, es macht dir nichts aus? Dass du angespuckt wirst: es berührt dich nicht? Du verbuchst es unter Kontakt? Kontakt zu wem? Kontakt womit? Kontakt wofür? Wer unbedingt in Kontakt bleiben will, der setze sich ruhig in die erste Reihe – nur Geduld, schon stellt er sich her. Ein Tröpfchen ins Gesicht und du stehst bereits unter Strom. Das hat die Evolution so gewollt. Ein Lob der Evolution, die auf diese Weise Theater erschuf. Im Evolutionstheater wird immer der aufrechte Gang geprobt und immer misslingt die Probe. Das ist tragisch, das ist lustig, das nervt. Ein bisschen Feuchtigkeit kommt da gerade recht.

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STARKPRESSE

Jeder kennt den Hasen mit den acht Läufen, der sich auf der Flucht bei Bedarf auf den Rücken wirft, um das Tempo zu halten. Ein Trick, denkt sich so mancher unter seinen Verfolgern und dreht den Spieß um: »Warum nicht ich?« So hechelt das Gros der Medienschreiber hinter den Ereignissen her und wirft sich auf den Rücken, sobald ein aktuelleres seine Bahn quert. Hauptsache querfeldein und Hauptsache, das Gekläff lässt niemals nach. Vom Starkdeutsch zur Starkpresse – unter diesem Titel ließe sich bequem eine Geschichte des rennenden Journalismus verfassen. Sie müsste das ganze Gestampf, Gewieher, Gedröhn der großen Tiere einfangen, mit einem feinen Neben-Sinn für das monotone Eifern und Geifern der Meute. Hals über Kopf wechseln die Hassobjekte. Allein die Regierung bleibt inmitten des Treibens stets, was sie von Anfang an war: ideale Projektionsfläche für Liebedienerei, Wünsche, Anklagen, Verwünschungen – und zugleich Stichwortgeber in allen größeren Aufregungs-Szenarien. – Man kann über sie sagen, was man will, Presse ist brauchbar. Nörgler nennen es ›Gesinnungsjournalismus‹, aber ehrlich gesagt: Welche Gesinnung könnte es mit solchen Tischgenossen länger als drei Tage aushalten? Nein, was dem Gesinnungsjournalismus fehlt, ist gerade die Gesinnung, die ja mit der Besinnung einen nicht unerheblichen Wortteil teilt. Er ist eine der Agenturen der Besinnungslosigkeit, die zur Gesinnungslosigkeit treibt – dem Abgrund der Gesinnungslosigkeit, in dem mit der Gesetzmäßigkeit eines Uhrwerks verschwindet, wer sich allzu häufig seiner acht Läufe bediente, um nicht abgeschlagen hinterherzuwieseln. »Starkpresse sei wachsam«, könnte es demgemäß heißen, »wem die Stunde schlägt, dem schlägt sie auch hinterher.«

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STAAT, TIEFER

Wie jeder ordentliche Körper besitzt der Staat eine Oberfläche und eine Unterseite. Die Oberfläche glänzt, denn an ihr wird eifrig poliert und den Rest besorgen Wind und Wetter. Die Unterseite klebt zäh und beharrlich am Untergrund. Mancherorts besteht er aus Morast, aber im Großen und Ganzen besitzt er genügend Festigkeit, um den Staatsbau sicher zu tragen. Natürlich ist auch die Unterseite des Staates Oberfläche – das lehrt die elementarste Kenntnis der Natur des Raumes und der Körper, die bekanntlich nichts weiter tun müssen, als sich in ihm zu befinden, ganz egal, wie sie sich befinden und ob es ihnen dabei wohl ergeht. Wer in die Tiefe gehen will, der muss sich ins Innere begeben. Das gilt ganz allgemein und daher auch im Staats-Falle.
Im Inneren des Staates herrscht ein Gewimmel von tausend Dienststellen, die ihrer Arbeit nachgehen, das heißt sich betätigen. Zwischen den Dienststellen herrscht reger Betrieb, bisweilen auch Funkstille, viele kennen einander gar nicht, aber dafür gibt es Organigramme, die eifrig benützt werden. Wenn einer sagt: »Das ist der tiefe Staat«, dann sagt er eigentlich gar nichts, denn der Staat ist alles und er geht überall in die Tiefe. Es klingt aber, als beschwöre man ein Untier, das aus seinem Tiefschlaf zu wecken ungeheure Gefahren heraufbeschwöre. Das ist natürlich dummes Zeug. Der Staat geht in die Tiefe, bloß der Blick, der ihm folgt, kommt nicht sehr weit. Das Behördengewimmel, in jeder seiner Zellen durchsichtig und nahezu harmlos, erweist sich nach zwei, drei Stationen als undurchdringlich. So gesehen ist keine Zelle durchsichtig und nahezu harmlos, vielmehr Bestandteil eines Komplotts, den aufzudecken über menschliche Kräfte geht. Deshalb nennt man den Staat auch den sterblichen Gott.
Der Staat mag sterblich sein, aber der Mensch ist sterblicher. Einmal vor seinem Abscheiden möchte er wissen, woran er mit seinem Staate ist, und gerade dieses Wissen wird ihm verweigert. Das ist die eigentliche Geburtsstunde des Tiefen Staates mit seinen halb satanischen, halb komischen Zügen, der praktisch für alles im Leben verantwortlich gemacht werden kann, da doch gerade die fehlende Verantwortung ins Auge springt. Denn der Tiefe Staat ist vor allem eines: anonym, und wo Anonymität waltet, da endet jede Verantwortung. Der Tiefe Staat bliebe selbst dann anonym, wenn man die Namen sämtlicher Mitarbeiter aufschriebe und wie eine Perlenschnur aneinander reihte. Der Grund liegt auf der Hand. Gäbe es nur den Dienstweg … ach, was sage ich! Da reden die Leute von verborgenen Kausalitäten, als ob man sie aufdecken könnte. Als ob nicht ihr Ineinandergreifen die ewigen Rätsel produzierte, von denen sich immer neue Generationen von Historikern nähren! Und doch, und doch: Der Mensch will Verantwortung, vor allem der scheidende. Darin besteht der Zweck von Dokumenten, die geschwärzt in die Öffentlichkeit gelangen. Unter der Schwärzung, da steht sie schwarz auf weiß: die Verantwortung.
Wer immer sie trägt.

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STAATSHYGIENE

Im Yagir hat man die Frauen von ihrer biologischen Funktion entbunden und man stellt fest, dass sie verstärkt über Kopfschmerzen klagen. In diesem ›verstärkt‹ liegt die Crux, da verlässliche Vergleichsdaten fehlen. Was immer man vom Yagir halten möchte, es ist eine Experimentierbühne. Vieles von dem, was Gesellschaften wollen und sich im Ergebnis nicht leisten können, praktiziert man hier ohne viel Federlesens. Entsprechend spöttisch reagiert man auf Kommentare von außen. Yagiriten tragen den Kopf hoch, auch der Kopfschmerz will hoch getragen werden und ist kein Argument für oder gegen die Sache. Da man den metaphysischen Schmerz nicht kennt, dient der gemeine Kopfschmerz als legitimer Ausdruck dessen, was man nicht ändern kann, weil man an den Ursachen nichts ändern will. Was dem Kopfschmerz dient, dient der Sache: so oder ähnlich könnte die einschlägige Parole lauten. Die ›Modellierung des Körpers‹ zum Beispiel, diese Daueraufgabe der Schönen, die es nach mehr verlangt – mehr Schönheit, mehr Geld, mehr Gerechtigkeit –, hat man im Yagir mit großem Aufwand zur Perfektion gebracht. Jedenfalls behaupten das die Auguren, auch wenn der einfache Augenschein, in der Straßenbahn etwa oder im Flugzeug, den Gedanken nicht zwingend nahelegt. Die Entzauberung des Naheliegenden hingegen ist keine Parole, eher ein Anliegen, mit dessen praktischer Aufbereitung sich gutes Geld verdienen lässt. Viele lassen sich darauf ein, denen es nicht liegt, faul auf der Haut zu liegen und andere für sich aufkommen zu lassen. Will man wissen, was so jemand tut, bekommt man schnell das Gefühl, er weiß es selber nicht und steckt noch in der Erkundungsphase. Was liegt schon nahe? Man muss in allen Fernen zu Hause sein, um eine Ahnung davon zu bekommen. Auch dann liegt nichts weniger nahe als der Zauber der Nähe, der sich entfernt, wenn man seiner bedarf. Im Yagir jedenfalls macht man sich darüber Gedanken und mancher Ideenwettbewerb scheitert an zuviel Nähe. Nähe zu was? Hier ist der Staat gefragt, der zuviel Nähe nicht duldet. Was dann? »Nur das Recht«, murmelt der Patriarch, dem man die Hoden entfernt hat, auf dass er seine Funktion vorurteilslos erfülle, »nur das Recht.« Was er damit meint, ist schwer zu ergründen, der Gesetzgeber und die Juristen streiten sich wie die Kesselflicker, allein bei gehobenen Anlässen schreiten sie einvernehmlich zum Altar der Worte und laben sich an ihrer unvergesslichen Gestalt. Man hat Frauen gesehen, die bloß von Rechts wegen schwanger wurden, doch auch im Yagir sind sie die Ausnahme. Die meisten schlagen sich irgendwie durch und finden Wahnsinn, was sie mit Wahn schlägt.

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STAATSLÜGEN

Staatslügen sind, wie der Ausdruck bereits vermuten lässt, Lügen, die von Staats wegen geglaubt werden müssen. Der Staat lügt nicht, er kann nicht lügen, so wie er kein Unrecht begehen kann. Schließlich stellt er nur fest, was Menschen behaupten, und gießt es in Rechtsform. Das klingt paradox, aber es ist wahr. Hinter jeder Lüge steckt ein Mensch, das sollte man niemals vergessen. Es stimmt auch dann, wenn alle Welt sie verbreitet. Mit der Verbreitung der Lüge verbreitet sich auch die Mär, sie sei eine Lüge, das ist unausweichlich, vor allem dann, wenn der Staat sich einmischt, nur die Behauptung, alle, die sie verbreiten, seien Lügner, führt meist in die Irre, weil dafür Beweise fehlen. Eine verbreitete Lüge bleibt eine Lüge, aber sie bedarf des Lügners nicht mehr. Ein Lügner weiß, dass er lügt, nur der notorische Lügner ist sich da nicht ganz sicher, weil der Wunsch, alles möge ein bisschen wahr sein, überwiegt. Aber Menschen, aufrichtig bis auf die Knochen, die eine Lüge verbreiten, weil sie allgemein ist und sie nicht glauben können, dass die Allgemeinheit, das heißt der Nachbar links und der Nachbar rechts – nicht zu vergessen die Zeitung, die sie beide lesen – lügt, solche Menschen bleiben wahrhaftig auch und gerade dann, wenn sie Lügen verbreiten. Sie sind die wahren Haupt‑ und Staatsbürger.

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STAATSSCHRIFT

Mein Staat, da läuft vieles nebenher, aber ich sage nur: mein Staat! Ich habe ihn nicht gekauft, das ist wahr, auch nicht geerbt, obwohl wir da bereits näher dran sind, manchen wurde er eingegerbt, mir hat er sich eingeschrieben, wie die Wissenschaft, die immer hoffende, das vornehm ausdrückt, und es ist wahr. Er hat mich schreiben gelehrt und mir gesagt, was ich schreiben soll, ich fand die Schrift fix und fertig in mir vor, als ich schreiben gelernt hatte und schreiben wollte, so dass ich nur abschreiben musste, was da geschrieben stand. Dann verschwand er eine Weile von der Bildfläche, er musste sich Jahrgängen zuwenden, die mit ihm große Dispute führten und dabei sonderbar kreischten, sofern sie sich nicht mit der Polizei prügelten, so dass für eine Weile der Eindruck aufkommen konnte, der Staat sei die Polizei, jedenfalls in vorderster Reihe. Der Eindruck war falsch, wie wir heute wissen. Aber er setzte sich während einiger Jahre durch. Zu dieser Zeit hatte ich frei. Die Schrift in mir … ich fand sie verblasst und undeutlich und wandte mich anderen Gegenständen zu. Nur eine kurze Weile! Schon bald begann ich zu suchen und die undeutlich gewordene Schrift in meinem Inneren auf Papier zu fixieren, später auf anderen Trägern. Ich fand das Undeutliche daran so viel spannender als das Deutliche, dass ich fast vollständig auf seine Seite wechselte und sein Parteigänger wurde. Das Undeutliche wurde mir Partei, so kann man es sagen. Schließlich fand ich es so viel deutlicher als das Deutliche, dass ich immer dann froh wurde, wenn ich mich ihm zuwenden konnte und das Deutliche den Unausgegorenen überlassen konnte. Wie deutlich sie wurden! So lernte ich ganz von allein, dass Deutlichsein und den Mitmenschen kujonieren ein und dasselbe ist. Jedenfalls läuft es auf dasselbe hinaus. Als mir das deutlich wurde, wurde ich kalt.

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STERBENSHILFE

Wem sterbenslangweilig ist, wer sich verdrücken möchte, der, sollte man annehmen, findet immer Mittel und Wege, seinen Abgang zu organisieren. Aber weit gefehlt. Auch hier sind die Braven in der Überzahl. Ohne staatliche Beratungsstellen geht nichts und solange die Krankenkassen sich weigern, das letzte Selbstentleibungsmittel zu finanzieren, wird die Lobby der Selbsttöter nicht ruhen, sie wird die Bevölkerung gegen die Regierung aufzuwiegeln versuchen und aktiven Wahlkampf betreiben. Ihre Spots sind die besten, was nur deswegen nicht auffällt, weil sie unter die öffentlich-rechtliche Zensur fallen und privat wollen sie nicht sein. Schließlich geht es um ein Menschenrecht und die privaten Medien, die so gern alles aufs Beihilfethema abstellen, wollen zwar an der Sache verdienen, scheuen aber das Verdienst. Skandal! Der ärgste Feind der Selbsttöter ist ihre Rate, die eine hässliche Spur durch die offiziellen Statistiken zieht. Im Wettkampf der fortgeschrittenen Industrienationen gäbe es manche, die sie eher mit Schuhwichse überstreichen als mit einem Trauerschleifchen versehen würden. Dabei hängt auch diese Bevölkerungsgruppe wie alle anderen am Fortschritt, sie sähe sich so gern vorn und bliese mit Freuden ins Horn der Reform. Wer etwas für sie täte, den würde sie zwei Dekaden lang wählen; genug, um die Republik umzukrempeln und sie zukunftsfest zu machen.

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STERNSCHNUPPEN, PASSANTEN

Dass Intellektuelle ihre Texte einander zum Lesen anbieten wie sauer Bier, bezeugt, was sie voneinander halten, nämlich nichts. Lieber sprechen sie über die Sterne am gemeinsamen Himmel und lesen aus ihnen heraus, was jeder sich ausgedacht hat, es sei denn, sie sind miteinander befreundet oder gehören zum gleichen Stall. Verleugnest du mich, so verleugne ich dich. So läuft das Spiel, das viele Verlierer kennt und nur Gewinner, auf welche die Zunft leicht verzichten könnte. Die intellektuelle Welt ist der Kosmos, nicht der Straßenverkehr, und jede Sternschnuppe wiegt leicht einen Passanten auf, der bei einem Glas Roten mancherlei Aufschluss verschaffen könnte.

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STICHWORT

Stich, Wort! Und nicht zu knapp. Nicht zwischen die Rippen, Dummkopf, wer zum Herzen will, dem ist etwas zu Kopf gestiegen, er hat einen Stich, er soll sich behandeln lassen. Alles, nur nicht die Rippen. Ich kannte ein Wort, das sich nur zwischen Fußzehen bewegte, es wollte von den Möglichkeiten nicht lassen, die sich in dieser Region ergeben. Die Füße, verriet es mir, sind die Marschierer des Geistes. Sie gehen keinem Gedanken nach, denn über Gedanken wird weiter oben entschieden, darauf haben sie keinen Einfluss, und bis sie zu ihnen herunter kommen, sind es keine Gedanken mehr, sondern Impulse: ein wichtiger Unterschied, über den wenig nachgedacht wird. Geist ist Impuls. »Weißt du«, verriet es mir flüsternd, »die Gedankengeber sind alle tot, die Gedanken Leichen, aber die Impulse, sie leben, aufgrund der Trägheit der Masse, noch lange fort, sie sind erst zur Hälfte angekommen, sie sind noch immer unterwegs!« »Und unterwegs sein –« versuchte ich zu ergänzen – »ist menschlich«, flüsterte das Ungeheuer. »Sieh sie dir an, diese Fleischgebirge, sie schleppen sich dahin, manche tänzeln sogar, das sind die Perversen, die Mühen der Ebenen lieben sie sehr und kommen sie einmal ins Gebirg, dann schnalzen sie mit der Zunge. Wer da nicht zusticht, dem ist nicht zu helfen. In mir jedenfalls zuckt es, ich kann nicht anders, ich stehe dazu.« »Willst du sie aufhalten oder willst du, dass sie schneller laufen?« »Keins von beiden. Ich will, dass sie zusammenzucken, am besten bei jedem Schritt, ohne innezuhalten. Das macht sie mir weniger menschlich, mehr... gedankenähnlich, wenn du verstehst, was ich meine.« »Nicht wirklich.« »Sieh es einmal so: seit die Gedanken tot sind, glauben die Menschen, dass sie sich befreit haben oder drauf und dran sind, sich zu befreien, das geht schon geraume Zeit so, aber es ist nicht wahr. Frei sind sie bloß in Gedanken, die Ebenen sind Gehege von Ketten, eine länger als die andere, eine tückischer als die andere, alle sind miteinander verhakt und schleppen sich wechselseitig fort. Wen es ins Gebirge verschlägt, der fühlt sich ungebändigt, aber das ist eine alte Geschichte und der Ausgang ist bekannt.« »Frei ist nur die Tat. Aber lassen wir das. Und du meinst?« »Natürlich meine ich. Sie gehorchen aufs Stichwort, das habe ich mir immer gewünscht und es ist die Wahrheit. Ich bringe die Verhältnisse zum Tanzen. Der Geist lebt in der Sohle. Hier und da löst sie sich schon, sie ahnt den Schwindel und ist bewegt. Bald werde ich ausschreiten, auf Schusters Rappen, ein Wort nur, aber was will man mehr, bei dieser Herkunft.«

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STIL

Protzvokabel einer Epoche, die stillos zugrunde ging. Es gab Zeiten, die schrieben Der Stil ist der Mensch, und sie verschwanden wie das untergegangene Atlantis von der Landkarte des Bewusstseins, das immerfort wächst, auch wenn es zusammenschnurrt wie ein schlecht gefüllter Magen. Der Stil ist die Montur des Bewusstseins. Das Bewusstsein, so sagt man, habe den Einzelmenschen verlassen und sich in den Apparaten ein geräumiges Zuhause geschaffen. Das ist Unsinn. Aber die große allgemeine Bewusstseinsverkettung wächst von Epoche zu Epoche, jedenfalls soweit Technik im Spiel ist. Der Stil der Eisenbahnepoche zum Beispiel ist gewalttätig, dabei voll subtiler Überraschungen. Im Gedächtnis blieben Formen irrer Brutalität haften, an denen jedes Stilbewusstsein zerschellt.
Der Stil des Medienzeitalters hingegen ist lächerlich, das heißt, er treibt das Lachhafte bis an die Grenze, an der ein befreiendes Lachen die Dinge wieder ins Lot brächte. Lachhaft zu sein und das Gelächter zu fürchten wie der Teufel das NaSiewissenschon ist das Kennzeichen des Menschen, der, bei schrumpfendem Bewusstsein, doch immer eines behält: die nicht zu brechende Überzeugung, aus dem Vollen zu schöpfen.

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STILLE

Mitten im Sacrificium der Stille erhebt sich die Schuld wie der Baum der Erkenntnis. Nur durch die Stille erscheint sie allmächtig, denn im Lärm ginge sie unter, weil die Seele Zustände der Kunst, der Religion und der Phantasie durch Lärm nicht empfangen kann. Das Getümmel der Schlachten und die darin verübten Grausamkeiten sind in der Geschichte der Schuld noch nie als Früchte des Lärms begriffen worden. Hier liegt der gewünschte Grund des heute allgegenwärtigen Lärms in schuldiger Zeit. Der zum Untergang stimulierte Teil der Menschen überwiegt und verhindert durch seinen Lärm auf scheinmusikalischen Veranstaltungen und Fußballplätzen die Existenz der Empfindsamkeit.
Die Gestalt der Schuld gleicht heute dem Thanatos okupatia vom Schlachtfeld zu Okupanthelios; überall lagen dort einst die gehörlosen Leichen und stummen Mörder. Anhänger Stefan Georges bestimmten im Streben nach Griechenlands Größe und Unschuld irrtümlich diesen Gott mit seinem weit geöffneten Mund, den allzu männlichen Schultern und lächerlich kleinen Ohren zum hohen Symbol der angeblich in Griechenland einst für immer erloschenen Schuld. Maillol soll allerdings über den in Paris gezeigten Entwurf gelacht haben.
Obwohl Schuld ja bekanntlich viel älter und greifbarer ist, gilt heute alle Aufmerksamkeit einem Gespenst der Schuld, das, ohne Gestalt, aus beschriebenen Papieren und Photographien besteht. Schuld steckt nur noch schriftlich im Wesen der Gegenwart, als wäre sie eine wissenschaftlich messbare Absonderung ihrer selbst, so dass man in Anspielung an das große Wort Albrecht Dürers sagen könnte: »...wer sie heraus kann reißen, der hat sie.« Daran denkt aber wohlweislich niemand, so wie in den Zeiten der magischen Apotheken sich kaum jemand getraut hat, unter dem Galgen Alraunen zu rupfen. - PM

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STIMMLADEN

Im Streit der Mächtigen, warnt Gobo, habe ich keine Stimme. Warum mein Stimmchen im Chor der Ohnmächtigen verschleißen? Gobo hat recht, seine Stimme ist keinen Pfifferling wert. »Geh und kauf dir eine neue.« »Pass auf, dass sie dir nicht aus dem Mund fällt.« Das sind noch die netteren Sprüche. Dabei ist sein Gehör leidlich. Stimmenkauf, ja das kennt er, davon hat er gehört. Gern würde er sich seine Stimme abkaufen lassen, aber ihm fehlt die Kundschaft. Einen Stimmladen hat er schon eröffnet, mit Shop im Internet, bislang leider ohne Resonanz. »Stimmenkauf ist ein diskretes Geschäft«, flüstern die Freunde ihm zu – ein wohlgemeinter Rat, der, wie so viele, ins Leere geht. Gobo leidet an seiner Stimme. Jeden Tag bläht er sich mehr auf, brüllt, sobald sich ihm jemand auf zwanzig Schritt nähert, so lässt sich Diskretion nicht erreichen. Eigentlich besäße er, stimmlich betrachtet, die nötige Ausstattung von Natur. Nur das Flüstern sollte er lassen. Dabei flüstert er für sein Leben gern. Er würde das Universum zusammenschmeißen, nur um einmal nach Herzenslust flüstern zu dürfen. »Aber was hindert dich?« So redet sein Todfeind, der Versucher, der nichts unversucht lässt, ihn zu verderben. – Nichts hindert mich, flüstert Gobo, außer der Fresse. Ich weiß, wie sie zuckt, sobald ich zu flüstern beginne. Weißt du, wie das ist, wenn sich Unglaube über ein Gesicht breitet? Auch ich habe versucht, Flüsterparolen unter die Leute zu bringen, wie jedermann: Wie stehe ich heute da? – Der Gedanke beschäftigt ihn in einem fort. Dabei steht es nicht schlecht um ihn. Auch stimmt es nicht, dass keiner ihn hört. In Wirklichkeit ist sein Problem ein eingebildetes. Böte man ihm eine Stentorstimme zum Kauf, er wiese sie entrüstet zurück. ›Darum geht’s nicht.‹ Worum dann?

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STOFFWECHSEL

Goethe verstand sein Dasein als Pyramide, Proust verwandte seines auf den Bau einer Kathedrale. Und wirklich haftet der einen Person etwas Mumienhaftes, der anderen die Aura des Heiligen an. Aus ihren Schriften kommt einem zweierlei Lebendigkeit entgegen. Wo immer man die Recherche aufschlägt, trifft man auf diesen ruhigen, stetigen, überaus gegenwärtigen Intellekt, es ist, als schlüge man das Buch noch einmal auf und befinde sich in der unwandelbaren Mitte eines Denkens, das, im Begriff, gleichzeitig nach allen Richtungen auszugreifen, sich immer wieder für die eine, immaterielle Richtung entscheidet, die es in eine ebenso knisternde wie flüchtige Sinnlichkeit einzuwickeln weiß wie in Zellophan. Blickt man in den Faust, so ist die Empfindung der Gegenwart eher stärker. Aber es ist nicht die eines Intellekts, sondern die eines Wesens, das Stoffe umschlägt, vergleichbar vielleicht einem antiken Handelsplatz. Unter ebenso raschen wie würdevollen Bewegungen, von kleinen Gesten bis zur großen emotionsgeladenen Darbietung, wechseln die Stoffe ihren Besitzer und man kann sicher sein, dass hier der Prozess der Veredelung, der Verfeinerung und Sublimierung nicht nur unaufhörlich seinen Gang nimmt, sondern eine ganz ungewöhnliche Steigerung erfährt, so dass, nähme man diesen Platz aus dem System des Welthandels heraus, dem Universum ein paar wesentliche Ingredienzien fehlen würden. Das sind die beiden lebendigsten Weltpunkte, die Europa hervorgebracht hat. Fragt sich, ob ein dritter denkbar ist und wie er aussehen könnte. Viele haben sich an der Halle des Volkes versucht und sich dabei verhoben: in diesem Für andere scheint ein irreparabler Fehler zu liegen. Niemand, außer einem Schwachkopf, ist für sich selbst, man sollte unauffällig für andere sein.

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STOLPERHAUS

Im Stolperhaus bist du zu Hause oder verloren. Etwas Drittes gibt es nicht. Im Stolperhaus hat der Dritte verloren, er könnte nach Hause gehen, gäbe es das, denn hier ist seine Gegenwart nicht erwünscht. Man behandelt ihn, wie der Volksmund sagt, als sei er Luft. Doch das Bild leitet die Auffassung fehl, denn wäre er Luft, so würde er eingeatmet und wäre wieder im Spiel. Natürlich geht es ums Spiel, immer und immer wieder nur ums Spiel, und da stört dieser. Aus welchem Grund? Das ist schwer zu sagen, am besten hüllt man sich in ein Gewand aus Schweigen, als sei es zu kalt, um Tacheles zu reden und die Folgen zu tragen. Die Folgen... ja, die Folgen. Aber lassen wir das, es kommt nichts dabei heraus. Der Dritte, nun, er ist ja nicht irgendwer, er ist keine bloße Annahme, kein Postulat oder Schemen, er ist vorhanden wie du und ich, so wahr mir... Keine falschen Beteuerungen! Immerhin: es ist seine wirkliche Gegenwart, die bedrückt. Er könnte bleiben, nur seine Gegenwart... müsste... müsste...
– Eine willkürlich ausgeschlossene Gegenwart: Wussten Sie, dass es so etwas gibt? Nein? Da sind Sie aber ganz schön naiv. Wer sind Sie überhaupt? Wie kommen Sie hier herein? Hat Ihnen jemand aufgemacht? Was hat Sie bewogen, Ihre Meinung zum Besten zu geben? Sie kennen die Regeln nicht, könnte das sein? Stattdessen bewegen Sie sich, als brächten Sie einen Satz eigener mit! Nein, schlimmer: als wüssten Sie nicht, dass Regeln nötig sind. Scheren Sie sich zum Teufel! Tut mir leid, aber so läuft das Programm. Und nun habe ich mich genügend mit Ihnen beschäftigt, lassen Sie mich in Ruhe. Was ich damit sagen wollte: Sie sind nicht dran. Sie leben in der Vergangenheit, was denken Sie, wer Sie sind, vielleicht gehört Ihnen die Zukunft, das kann ich nicht beurteilen, in meiner Gegenwart haben Sie nichts zu melden. Unter uns: Machen Sie sich nichts draus. Das hier geht bald zu Ende, dann sind Sie dran, Sie haben doch jetzt schon die besseren Karten. Nein, rühren Sie nichts an! Um Himmels willen, rühren Sie jetzt nichts an. Ich sehe doch, wie Sie leiden, aber ich sehe hier keine Zukunft für Sie. Im Ernst, wenn Sie etwas für sich tun wollen, machen Sie die Tür zu, aber leise, von außen. –
Wer nicht dran ist, der stolpert leicht, das geht ganz natürlich. Falls es Aufsehen erregt, dann liegt das am Stolperer. Schließlich ist er es, der sein Leben verstolpert. Die anderen können nichts dafür. Auch sind sie schon weiter, sie haben die Sekunde genutzt, in der dieser zu Boden ging, um weiterzukommen. Wer soll jetzt noch begreifen, was da geschah? Kein Hindernis weit und breit, ein verstolpertes Leben wiegt wenig mehr als eine Feder. Schon schwebt es dahin.

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STRASSENCHRIST

Wer von Wasserwerfern getauft wurde, dessen Christentum gebärdet sich anders als das eines braven Katecheten. Aber ist es auch anders? Der Gewalt weichen, sich von ihr scheuchen lassen, aber unter Protest, bezeugt mindestens Nähe: man geht an sie heran, man geht sie an, man will, dass sie reagiert, um Opfer zu sein, nicht bloßes Opfer, sondern, auf lange Sicht, Sieger. Man glaubt, dass Macht sich irgendwann erschöpft, wenn man sie lang genug reizt, man glaubt, man könne sie aus- und erschöpfen, als seien ihre Vorräte endlich und die eigenen unerschöpflich. Was ist das anderes als das ›Wesen des Christentums‹ im Gewand des Straßentheaters? Und nicht nur das. Es funktioniert als ein Fanatismus neben und über den anderen, eine Sturheit im Glauben, die vermutlich erst mit den monotheistischen Religionen in die Welt kam und in ihnen ihren angestammten Sitz hat. Alle nicht-monotheistischen Religionen sind gezwungen, durch die Finger zu sehen. Nur diese nicht, ihre Wirklichkeitskonstruktion ist abgedichtet gegen die Zumutungen der Lebenswelt, sie ist kämpferisch. Dennoch müssen auch fromme Menschen ihren Tribut an die Notdurft entrichten, sie tun es unter rituellem Vorbehalt und in der Hoffnung darauf, ein besseres Leben nehme ihnen diese Verlegenheit ab. Wer den Monotheismus heute vergleichend studieren will, muss seine Weisen vergleichen, die Straße zu okkupieren. Von ihnen führt ein direkter Weg zu den Herzen, direkter jedenfalls als von den Verlautbarungen ihrer offiziellen Vertreter.

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STRECKWUNDER

Die Menschen strecken sich nach dem Wunder und sie zerbrechen daran. Was erwarten sie? Dass ihnen alles nach Wunsch läuft? Natürlich nicht. Der Wunsch läuft vorneweg und duldet nicht, dass ihm einer folgt. Unendlichkeit? Was ist das? Ein schreckliches undundund ohne Ende? Von der Unendlichkeit blieb: die unendliche Trauer. Nein, die Menschen erwarten nichts, sie strecken sich nur. Wer hinter jedem gestreckten Hals ein Geschäft wittert, hat sie bald im Sack.

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STREET ART

ist der lohnende Versuch, eine Straße dadurch begehbar zu machen, dass man sie fest in den Blick nimmt. Wem diese Definition zu schwierig oder zu abartig erscheint, der möge einen Blick aus dem Fenster werfen und eine Zeitlang die gegenüberliegende Straßenseite ins Auge fassen: Was bitte, macht den dazwischenliegenden Raum so schwierig? Er ist nicht wirklich, der Blick ist augenblicklich in ihm versunken, untergegangen, und die so hart erkämpfte Fassung rahmt schon das unerreichbare Gegenüber. Deshalb: hübsch in den Blick nehmen, Kindchen, was ihr begehrt, ihn nicht loslassen derweil, so ein losgelassener Blick kehrt nie wieder zurück.

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STRESSSUCHT

Stresssucht ist, anders als andere Krankheiten, nicht nur ein Stress-, sondern auch ein Suchtfaktor. Das beginnt bereits beim Wort. Drei ›s‹ in Folge sind auf nüchternen Magen kaum verkraftbar, geschweige denn auf einen, der sich in einem schwierigen Verdauungsprozess befindet. Soll heißen, Stresssucht kollidiert mit der geistigen Leere ebenso wie mit den Versuchen, sie abzustellen. Sie teilt dieses Schicksal mit der Reflexion, was weniger verwundert, wenn man bedenkt, wie vielen Menschen sie als Reflexionsersatz dient. Anders als der Alkoholsüchtige, der seine Sucht noch bestreitet, wenn sie aus allen Knopflöchern quillt, bestreitet der Stresssüchtige bloß, dass er nichts gegen seine Sucht unternehme. Ja, er ist stolz darauf, dass er seine Sucht so entschieden angeht. Wirklich benützt er alle Tricks, die von medizinischer und allgemein therapeutischer Seite empfohlen werden, um die Sucht in ihrem eigenen Bett zu mehren und unbesiegbar zu machen. So finden sich Stresssüchtige ersten, zweiten, dritten und vierten Grades, wobei der erste praktisch identisch ist mit dem simplen Überlastungssyndrom und in intellektueller Hinsicht den Versager markiert. Dagegen setzen der dritte und vierte Grad ein kontinuierliches Wachstum des gesamten ›Feldes‹ voraus, ein Sich-Einhausen in Sucht und Gegensucht mit allen Finessen. Der Weg steht offen: Meister des Fachs sollen es bis zum zehnten und elften Grad geschafft haben. Selbst über einen erstaunlichen zwanzigsten geht in esoterischen Kreisen das Gerücht. Das sind Stufen der Abgehobenheit, die einer Religionsgründerin würdig wären. Aber wie die Dinge nun einmal liegen, verbreitet sich diese →Konterreligion – will man sie denn als solche ansprechen – beständig, ohne dass sie jemals einer Gründerfigur bedurft hätte.

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STREUWINKEL

Das Reptil, stundenlang in der flirrenden Hitze ein Opfer belauernd, verfehlt sein Ziel knapp. Schuld daran ist der Streuwinkel. Nicht, dass es ihn nicht kennen würde, nicht, dass es auf ihn nicht eingestellt wäre. Darum geht es nicht. Nicht eingestellt ist es auf die Schwankungen, denen er unterliegt. Bedürfte es der Hilfe der Wissenschaft, um zu überleben, dann müsste es eine Wissenschaft von den Schwankungen sein, denen optische Täuschungen ausgesetzt sind. Sie bilden eine echte Gefahr, vielleicht die einzige, mit der die Täuschungen rechnen müssen, wenn sie sich einen festen Platz in der Wahrnehmung erobert haben. Täuschung funktioniert nicht eo ipso, sondern nur in einem Fluidum, auf das Verlass ist, aber nicht zu sehr. Wer sich verlässt, der wird verlassen. Wer sich nicht verlässt, kommt vor lauter Maßnahmen nicht aus sich heraus. Das ist für den Einzelnen gesagt, in der →Gesellschaft kehrt es sich um. Die Gesellschaft kennt das Glück der Maßnahme, die für sich selbst bürgt. Der Streuwinkel, als moralische Anstalt betrachtet, als Theater der Verfehlungen, folgt, die Auguren wissen es, den Gesetzen der Ablenkung, die für jedes Medium extra bestimmt werden müssen. So bewegt sich das Phänomen in engen praktischen, aber weiten theoretischen Grenzen. Manches, was dem bloßen Auge eng beieinander liegt, erweist sich als unvergleichlich, anderes, als gleichartig beschrieben, macht in der Praxis einen gewaltigen Unterschied – in der Praxis, also einen geringen, alles entscheidenden. Ein knapp verfehltes Ziel bleibt ein verfehltes, selbst wenn die Leistung des Schützen als bewundernswert gilt. Ein knapp verfehltes Lebensziel – nicht auszudenken, unauslotbar das Ganze, der reine Horror. Da bleibt es besser, keines zu haben, locker zu bleiben und mitzustreuen. Streut, meine Lieben, streut, was das Zeug hält! Bleibt unerreichbar! Der Rest wird sich finden. Und fände er sich nicht, so fände sich ein anderer, immer ein anderer. So darbt man sich reich. Das ist, aufs Universum der Ablenkungen hochgerechnet, nur konsequent und letzten Endes nicht übel.

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STUMPFSINN

Was einen im Traum verfolgt, macht die Wege bei Tag dunkel. So weit, so gut, doch: Was heißt hier Verfolgung? Wir deponieren da etwas in der Sprache, was sich nicht lösen will. Das Nachgehen hat einen üblen Leumund, man fühlt sich rasch verfolgt, soll heißen, man bekommt es mit der Angst zu tun, zumindest mit einer Beklommenheit, die weder weiß noch wissen will, ob der andere zuschlagen oder nach der Zeit fragen möchte. Vielleicht ist es die Zeit, die dem Nachgeher im Gesicht steht, aber er kann sie nicht entziffern. Entziffere mich, drängt der Nachgeher, doch wir gehen schneller und meiden den Anblick seines Gesichts. So kann einem eine Villa nachgehen, freskengeschmückt, aber vergebens, weil der Geist, der ihr entströmt, den Blick zurück nicht erlaubt. Man könnte ihn über die Schulter werfen, fast wie eine Sommerjacke oder eine Umhängetasche. Stattdessen beschleunigt man den Schritt. Ein Überlebensinstinkt gibt das ein, der von fremden Erfahrungen spricht. Eigentlich spricht er nicht. Er drängt und wir lassen uns drängen. Einmal, in einer Seitenstraße, fasst er zu.

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STURM

Nein, kein Sturm weht vom Paradies her über die Trümmerwüsten der Vergangenheit. Kein Engel fängt diesen Sturm auf und wird von ihm rücklings in die Zukunft geweht. Eher schon lässt ein wanderndes Vakuum alles Ferne nah und alles Nahe fern erscheinen. Aber auch das ist nur ein müßiges Spiel von Metaphern, die nichts zu greifen und nichts zu beißen bekommen. Das Vergangene reißt den Handelnden zu sich heran und sprengt ihn in Fernen, die er planend verkennt. Es durchläuft mich eisig, wenn ich sehe, was alles geschehen ist. Ich bin schon weg, auf einem anderen Stern. Es durchläuft mich anders, wenn ich sehe, was alles hätte geschehen können. Schon bin ich interessiert, schon bin ich bereit fortzuschreiben. Eine Geschichte verpasster Gelegenheiten ist Sache von Leuten, die einander vorgaukeln, die Geschichte rechtfertige ihr Tun.

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STUSSVERSION

Alles, was Menschen erdacht haben, existiert zweimal: als Original- und als Stussversion, jedenfalls dann, wenn Existenz und Umlauf ineins gesetzt werden. Dabei verdankt das Original seinen Ruhm – manche sagen: seine Bedeutung – nicht selten der Stussversion, die weiter herumkommt, da sie den Vorteil höherer Eingängigkeit besitzt. ›Eingängigkeit‹ ist ein seltsames Wort, es suggeriert Eingänge, wo keiner sie vermuten würde, zum Beispiel im Kopf, nicht etwa am Kopf, wo jeder sie sehen kann. Vorsicht Ansteckung! – dass Gedanken ansteckend sind, kann jeder bestätigen, der einmal versucht hat, einen nachzudenken. Die Wege der Ansteckung sind im Grundsatz bekannt, im dichten Verkehr hingegen unüberschaubar, so dass ein durchschnittlicher Kopf viele Gedanken birgt, die in ihm nichts zu suchen haben und nur Durcheinander stiften. Das macht aber nichts, denn in der Regel handelt es sich um Stussversionen, die hinten und vorne nicht halten, was sie versprechen. Oder vielleicht doch? Vielleicht sind sie die einzigen, die überhaupt Versprechungen machen, das wäre dann der Kern ihrer Eingängigkeit. Wie dem auch sei, die Stussversion ist ein Siegertyp, sie kommt überall durch und erfreut das kindliche Gemüt. Mit einem Wort: sie ist nobelpreisfähig. Vor allem die ›Friedensnobelpreis‹ genannte Auszeichnung profitiert davon sehr: Friedensstuss, Absonderung auf hohem Akklamationsniveau, siehe →Stussversion.

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SUBVERSIONSSTAU

Die Menschen fühlen so lange subversiv, bis etwas geschieht, dann lassen sie’s. Dieses Lassen ist wie ein großes Aufbäumen, das dem Ertrinken geschuldet ist. Es ändert nichts am Resultat. Unter den Lehrern der Subversion finden sich wahre Unfassbarkeitsmagier, sie arbeiten mit Versatzstücken. Leider bekommt das ewige Versetzen den Apparaten nicht und sie versagen häufig den Dienst. Das muss einer wissen, bevor ihn der Glauben an eine Sendung befällt, als handelte es sich um die Mandeln oder den Blinddarm. Für Unternehmer stellt der Subversionsstau eine reale Gefahr dar: Investitionen, auf die man sicher gerechnet hat, können nicht abfließen und auf öffentlichen Plätzen verfaulen die Gesinnnungen. Ein X und ein U in einem Kreis macht unter Eingeweihten die darüber gebreiteten Planen kenntlich. Sie sollen die Blicke der Allgemeinheit ablenken, die so oder so Bescheid weiß und mangels Kopfbedeckung nicht einmal den Hut zieht, geschweige denn Schlüsse. Der Subversionsstau und das Bescheidwissen verhalten sich zueinander wie, sagen wir, der Mond zum Mount Everest. Sie unterhalten einen vagen Kontakt. Bezeichnenderweise bleibt sein Inhalt geheim. ›Einen Blick hinaufwerfen‹ – das ist eines der Rätselwörter des Planeten, durch keinen Sprachwechsel zu bannen. Werfen wir einen Blick hinauf: der Subvertierte läuft unter einem großen Geschick, das nicht das seine ist, man könnte meinen, er habe keines.

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SUIZIDALAMNESIE

Selbstmord begangen haben und nichts davon wissen… – wir wissen nicht, wie die Toten mit diesem Befund umgehen, und werden es, als noch Lebende, niemals wissen. Was wir wissen können, beschränkt sich auf den Selbstmord großer Gemeinschaften, deren Angehörige, selbst in Gemeinschaft, munter weiter zu leben pflegen (abgesehen natürlich von denen, die ›dran glauben‹ mussten, wie der Volksmund das nennt). Aber was wissen wir schon? Die großen Ereignisse gehen nicht an uns vorbei, sie gehen durch uns hindurch und wir merken nichts davon. Was so nicht richtig ist. Wir merken es schon. Nur die anderen merken nichts, deswegen heißen sie auch die Anderen. Sie ändern nicht, sie andern. Ich fand dieses Wort, wie sollte es anders sein, bei einem anderen, dessen Anderssein mich erst verblüffte und später das Fürchten lehrte. So, in der Furcht des Herrn, der sich nicht offenbarte, jedenfalls nicht richtig, nicht so, dass ich ihn verstanden hätte, verstand ich die Welt nicht mehr, vielmehr, ich verstand sie durch und durch, bis zur Fadenscheinigkeit, worauf ich sie aufhob. Man muss das Fadenscheinige aufheben, wussten Sie das? Gemeinschaften sind Selbstmörder im Freigang. Sie laufen, was das Zeug hält, in den Untergang, aber sie sehen ihn nicht, sie fühlen ihn nicht, sie schmecken ihn nicht und sie hören nichts. Sie haben kein Organ für ihn. Niemand sieht ihn. Deshalb weiß auch keiner, wann sie ihn hinter sich haben und bereits andere sind. Sie denken, sie haben Zeit, sich neu zu organisieren oder ›aufzustellen‹. Dabei ist ihnen die Zeit längst davongelaufen und pflegt den Blick zurück im Zorn.

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SYBERBERG-OPER

Glücklich das Land, in dem es genügt, »Scheiße!« zu murmeln und die Augen zu verdrehen, um als ›wichtiger Autor‹ in die Literaturgeschichte der Gegenwart einzugehen. So ein Glücksfall war die BRD der siebziger Jahre, was unter anderem dazu geführt hat, dass eine ältere Generation Tränen lacht, wenn ihr wieder einmal ein Bändchen des Schriftstellers Achternbusch in die Hände fällt, während die Jungen betreten zur Seite sehen. Eine Spezialität jener Zeit ist die Klasse der sonderbaren Genies, in denen die Vergangenheit ein bisschen lauter wütete als die Gegenwart, die sich so wütend der Vergangenheit gegenüber gebärdete. Nach und nach verwandelten sie sich in (fast) Unberührbare. So der Regisseur Syberberg, in dem das Selbstdenken sich zur nekrophilen Beschäftigung auswuchs und damit wieder preiswürdig wurde. In jeder großen Oper liegt die Tendenz zur Seifenoper, es muss nur der Künstler kommen, der sie herausreißt. Dieser vermochte viel, mehr vermag die Zeit, in der alles verkommt.

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SYMBIOSE

→Gesellschaft läuft in symbiotische Lebensformen aus, die zuverlässig verhindern, dass derjenige, der sich in sie begibt (besser: von ihnen umfangen wird), einen Weltbegriff bildet. Der Zerfall tritt dort ein, wo man versäumt, den schlichten Gemütern, den Harmonie- und Anlehnungsbedürftigen, den Antriebsarmen, sexuell Abhängigen und Erfolglosen, den notorischen Familienmenschen, den Trennungsopfern, den Zukurzgekommenen, den beruflich Gescheiterten und Versagern ein Gesicht zu geben, durch das sie unbehelligt und mit einer Miene, die besagt, dass sie das und das und damit als die anerkannt sind, die sie nun einmal sind, auf die Welt blicken und vor ihr bestehen können. Der symbiotische Mensch hat keine Vorstellung von der Welt, er tritt ihr nicht gegenüber, wie er nun einmal ist, weil die Gesellschaft sie ihm verstellt – dieselbe Gesellschaft, in die er auf keine Weise hineinkommt, es sei denn als Objekt oder als Opfer. Und dennoch lebt er in ihr dank Mimesis und Osmose, in Nahverhältnissen, in denen er sich mittels dosierter Aggression, mittels banaler und zumeist unerfreulicher ›Spielchen‹ orientiert. Vielleicht kennt er die Regeln nicht, die für ihn gelten und ihn betreffen, vielleicht will er sie nicht respektieren, vielleicht kämpft er gegen sie an und reklamiert andere, die in den Teilen der Gesellschaft gelten, zu denen er nicht zugelassen ist. Er sagt ›Gesellschaft‹ mit einem bitteren Unterton und meint ›Welt‹: die Gesamtheit der Verhältnisse, in denen er steht und denen er nicht ausweichen kann. Die Verwechslung von Gesellschaft und Welt ist gefährlich, wie die Welt der Gemobbten zeigt. Wer Welt nur noch als kollektive Aggression zu empfinden und begreifen vermag, der ist wahrhaft gescheitert, er hat die Person dahingegeben – für ein Linsengericht, das man ihm jetzt vorenthält.

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SYNTAX, BILDNERISCHE

Man wird auch einmal dem Gedanken näher treten, dass es eine bildnerische Syntax ebenso wenig gibt wie die oft beschriebene und an Akademien gelehrte Bildlogik. Und das ist nicht verwunderlich. Die Syntax gehört zur Sprache wie die Logik zum Denken. Man denkt nicht in Bildern, man denkt mit Hilfe von Bildern, man denkt an ihnen entlang, man durchdenkt sie und man denkt – vielleicht – über sie nach. Allerdings lässt sich dieser Sachverhalt beinahe nach Belieben dadurch kaschieren, dass man mit hehrer Stirn von anderem redet – zum Beispiel von der Gesellschaft, der Politik, der Grausamkeit und dem Verbrechen. So geboten es ist, von diesen Dingen zu reden, so sicher schlägt irgendwann die Erkenntnis durch, dass es sich dabei um einen Trick handelt, der einen davon abhält, sich mit den Bildern zu befassen. »Ich betrachte meine Kunst als erfolgreich, wenn sie die Betrachter dazu zwingt, sich über Grausamkeit und Folter Gedanken zu machen.« Der Standardsatz des Betriebs stammt von Künstlern, welche einmal von Leuten geprügelt wurden, die mit Sprüchen dieser Art der Kultur den Garaus machen wollten, und von Nicht-Künstlern, die auf billige Weise davon ablenken wollen, dass auf ihren Bildern nichts zu sehen ist. Wer sich über Grausamkeit und Folter Gedanken macht, wartet nicht darauf, dass die Museen ihre Pforten öffnen, er bedarf auch keiner Documenta. Wer sich keine Gedanken macht, ist immerhin geübt genug, die Stirn in Falten zu legen und vage vor sich hin zu assoziieren, wenn die gesellschaftliche Konvention es erfordert. Man könnte ihm Prügel androhen für den Fall, dass er dafür nach Kunst verlangt.

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SYSTEM

Wenn es ein System gibt – die Auguren sind sich in diesem Punkt nicht einig, aber darauf kommen wir später –, dann kann es nur ein System unendlicher Manipulation sein. Daraus folgt aber, dass es selbst unentwegt manipuliert wird und dadurch seinen Systemcharakter zwar nicht verliert, aber täglich wechselt: was gestern noch unabdingbar schien, ist heute entbehrlich oder schon vergessen, das gestern Undenkbare ist heute das allseits Erwartete oder bereits Realität, ohne dass ein Hahn danach krähte. Unter den Verteidigern des Systems gibt es immer welche, die eine klare Vorstellung davon haben, wie es funktioniert, und andere, die es sicherheitshalber in Anführungszeichen setzen und vor dem Gebrauch des Wortes warnen, als enthalte es bereits alle Zeichen des Aufruhrs. Auch werden Systeme nie von oben nach unten, sondern stets von unten nach oben konstruiert. Die simpelste Form des Systems ist die einfache Rückkopplung. Der Teufel scheißt immer auf den größten Haufen: Da habt ihr euer System, das Ur-System, vergleichbar dem mittlerweile verworfenen Urmeter oder dem nach wie vor gültigen Urlaub als Maß aller Dinge. Deshalb werden Systeme auch erst dann interessant, wenn jemand sie ändern will, indem er hinter das Ursystem die vier Wörter setzt: Das muss sich ändern. Es ändert sich aber nicht, vornehmlich deshalb, weil der Teufel keine Person ist, sondern das Prinzip, dessen bajuwarische Fassung bekanntlich lautet: Wer ko, der ko. Das heißt nun nicht, dass es keine unterschiedlichen Systeme gäbe, ganz im Gegenteil – auch den Urmeter gab es bloß deshalb, weil es bequem ist, Meter an Meter zu heften und irgendwann in Kilometern weiter zu rechnen oder in Lichtjahren. So ist es bequem, Eigentum in Enteignungen zu rechnen, bequemer jedenfalls, als es direkt zu stehlen, überdies systemkonformer, da Enteignung und Aneignung die Elementarform menschlichen Handels und Wandels bilden und damit das Ursystem nicht unbeträchtlich konkretisieren. Dumm nur, dass Systeme – voll ausgebildete, politisch notifizierte – zwar von unten nach oben konstruiert, aber von oben nach unten installiert werden: im dümmeren Fall durch schlichte Gewalt, im klügeren durch Recht und Gesetz. Denn da das konstruierte nur durch eine Art von intellektuellem Kurzschluss die oberste Ebene erreicht (in praxi noch immer unerreicht: das Hegelsche Absolute, in dem alle Widersprüche aufgehoben und mit sich versöhnt sind), zieht sich der Kurzschluss von oben nach unten durch alle Ebenen durch und kommt als Systemdummheit, auch Arroganz der Macht oder Politikerwahn genannt, auf der untersten an. Mag sein, erst dort, weil auf den mittleren Ebenen die Möglichkeiten der Manipulation vielfältiger sind und gern genutzt werden. Schließlich fällt immer etwas für den systemkonformen Einzelnen ab, der es entrüstet von sich weisen würde, als Schwindler zu gelten. Nein, sie schwindeln nicht, die Stützen des Systems. Doch hin und wieder wird ihnen schwindlig, dann lauschen sie beifällig den politischen Schwindlern, die sie im wirklichen Leben verachten würden, und geben ihnen sogar ihre Stimme – nicht die ganze, bewahre, aber doch ein Stückchen davon, das sie immer in der Tasche stecken haben, weil sie denken, es ist besser, den Hund zu füttern, als sich eine neue Hose kaufen zu müssen.

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SYSTEMGESTEN

Die großen Gesten der Moderne ähneln dem Wettrennen nach dem Mond: es waren Systemgesten, unabdingbar, notwendig bei großer Not, vorgetragen mit einem Elan ohnegleichen, ohne Rücksicht, ohne Vorsicht oder doch nur mit planverträglichen Dosen davon, im Ergebnis erfolgreich, aber zu teuer und zu billig, um eine Industrie daraus zu machen. Die entstandene Industrie heißt ›erdnahe Raumfahrt‹ und arbeitet mit Simulationen, daneben testet sie Stoffe und Menschen für den täglichen Einsatz. – Was bedeutet das? – Durchbrüche, mein Lieber, sind das, wofür die Menschen sie halten: sie lassen das Alte eng erscheinen und das Neue reizlos. Anders gesagt: der Reiz des Neuen ist das Neue und die Wiederholung ist schneller ausgereizt als der Zustand davor, der sich in eine Art Utopie verwandelt: Hier stand Omas Sofa und dort ihre Anrichte: süß! Nicht nur dem wirklich Neuen laufen die Kosten davon, auch die Wiederholung dessen, was schon einmal die Welt verblüffte, lässt sich praktisch nicht durchsetzen, weil die Kosten zwar kalkulierbar, aber nicht mehr verträglich erscheinen. – Du meinst -? – Ich meine nichts. Von der bemannten Mondfahrt blieben: ein zerknitterter Anzug in einem Museum, dazu seitenweise Demonstrationen im Internet, sie habe nie stattgefunden und die Bilder, die berühmten Bilder, seien in einem Hollywood-Studio entstanden. – Aber das ist Unfug. – Menschlicher Unfug. Wenn erst die Museen Platz schaffen für die Kunst des einundzwanzigsten Jahrhunderts, dann werden bleiben: eine ramponierte Brillo-Box, der ein Idiot das Geheimnis mit einem Golfschläger zu entreißen versuchte, und seitenweise Argwohn im Internet, die Kunst habe nie darin Platz gefunden. – Das hältst du für denkbar? – Selbstverständlich. Auch du, Brutus. Du solltest dir an den Kopf fassen und dich fragen: was geht hier vor?

← SYSTEM SCHÄBIGKEIT →

SCHÄBIGKEIT

Das Wort schäbig, von ›schaben‹, ›abgeschabt‹, fadenscheinig, bezeichnet einen Zustand der Seele, in dem sie halb durchsichtig wird auf anderes: eine Art Diaphanie, wie man sie von den Chören gotischer Kathedralen kennt. Dieses andere, was mag es sein? Es soll vereinzelte Fälle geben, in denen das göttliche Licht durchschimmert, doch in der Mehrzahl der Fälle sind es krasse Süchte, die das Bild der Person nachhaltig trüben. Zwar besteht ein Unterschied zwischen der Schäbigkeit des Säufers und der des Egomanen, doch sollte man hier wie immer zwischen der Fadenscheinigkeit der Person und der anonymen Macht unterscheiden, die von ihr Besitz ergriffen hat und jetzt aus ihr hervorlugt, ohne sich anders als mittels einzelner Gesten oder Taten zu verraten. Deshalb steht eine Gesellschaft, in welcher die Schäbigkeit frei hat, ganz im Bann jener finsteren Leidenschaften. Sie hofiert die Schäbigen nicht aus Angst vor den Schäbigeren, sondern aus Furcht vor der Reinigung, in der alles zerfallen könnte, was sie mühsam an Trugbildern durch die Zeiten gerettet hat.

← SYSTEMGESTEN SCHAM →

SCHAM

Man hat dir diese Scham eingepflanzt, ohne einen Gedanken darauf zu verwenden, was man damit anrichtet, wahrscheinlich, ohne diesen Akt selbst zur Kenntnis zu nehmen, wahrscheinlich sogar, ohne es zu wollen, absichtslos, hinterrücks: die Scham, der zu sein, der du bist, ohne Füllung, ohne Substanz, in einem Akt tückischer Übelnehmerei, die nichts bedeutet hat. Vor allem letzteres, dass es nichts bedeutet, dass es niemals etwas bedeutet hat, richtet die Scham aus. Jeder Windhauch reicht aus, dich zu treffen und trifft dich auch. Jeder? Natürlich nicht. Aber wer spricht vom Windhauch. Was einen anweht, verrät nicht unbedingt sein Woher, und wenn, dann in der Regel zu spät. Das Wissen, woher der Wind weht, gibt dir die Fassung zurück, auch wenn es kein Wissen ist, sondern bloß eine Vermutung. Vermuten heißt gegenhalten. Auch du bist ein Gegenstand von Vermutungen, der Widerstand gegen dich ist längst unterwegs, wenn du das Bett verlässt, und du weißt es. Du hast aufgegeben, sie entkräften zu wollen, es sind ihrer zu viele, auch wenn sich die Zahl, wenn man auf die Inhalte sieht, stark reduziert. Aber es sind ja Vermutungen und jede besitzt einen Träger, es sind seine Vermutungen und jede Entkräftung entkräftet auch ihn ein Stück, so weit lässt er’s nicht kommen. Die vermutete Vermutung, der auf keine Weise beizukommen ist, nährt deine Scham.
Diese Scham ist das öffentliche Wesen.

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SCHARFSCHWITZER

Die nackteste aller Kanonen trägt der Scharfschwitzer. Er darf sie nicht ablegen, denn darunter hat er, wie darüber, nichts an. Auch darf er sie, bei Gefahr für Leib und Leben, nicht benützen, es sei denn, es überkommt ihn ein Auftrag, so wie man sagt: Es hat mich überkommen, da kann man nichts machen. Wenn es Scharfschwitzer überkommt, strömt der Schweiß, als kenne er keinen anderen Ursprung, und erweist sich als eine der großen Lenkungskräfte des Universum, zumindest des menschlichen. »Heute schon schweißgebadet?« »Aber nicht im geringsten!« Nein, im Geringsten ist nichts zu machen, Scharfschwitzer sind gemachte Leute, jedenfalls von innen, denn von dort, sagt man, strömt es nach außen, das ist die Richtung, die der Schweiß nimmt. Das bisschen Arbeitsschweiß, wie ihn die Bevölkerung ausströmt, kommt dagegen nicht in Betracht. Auch Angstschweiß ficht den echten Scharfschwitzer nicht an. ›Schweiß pur!‹ ist seine Devise, daran hält er sich, mag es sonst auch ochsenhaft zugehen in seinem Leben und in seiner Umgebung. Denn Scharfschwitzer sind große Ochsen, an denen im Sommer die Fliegen kleben und im Winter die Kuhfladen, aber es geht auch andersherum. Was Scharfschwitzer ausschwitzen, darf der Mensch nicht gering achten, bei Strafe, irgendwann sein Leben bei Wasser und Brot abzusitzen. Wie das? Ganz einfach: Was Scharfschwitzer ausschwitzen… Apropos: Sehen Sie fern? Warum? Nun, ich dachte nur… Der schärfste Schwitzer im Land ist der Ideenschwitzer. Sie strömen ihm zu, sie strömen aus ihm heraus, da ist nichts zu machen, vor allem dann, wenn sich erst ein Kreis von Bewunderinnen gefunden hat, die mit Melkeimern auf Schweißfang gehen und sich gegenseitig die Beute abzujagen versuchen, am besten öffentlich-rechtlich. Denn das möchte jeder Scharfschwitzer am Ende sein: ein öffentlich-rechtliches Wunder, allabendlich zu bestaunen, wenn allmählich die Lichter ausgehen – ja, sie gehen aus, es hält sie nicht in den vier Wänden, so sehr überkommt sie der Drang, mehr zu sein, selbst die trübsten Lichter wollen da nicht zurückstehen, sie leuchten allen voran.

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SCHATTENFORSCHUNG

Den Gedanken oder bessser die alle Sammler verfolgende Ahnung, es gebe tatsächlich eine theosophische Schrift mit dem Titel Schattenforschungen, darf man nicht mit der viel bekannteren Vermutung verwechseln, man könne das kostbare Original als Nachdruck ganz billig in der zweiten Ausgabe der Meteorologischen Hefte von 1911 im Hamburger Wetter-Verlag finden, denn hier stehen tatsächlich nur einige dürftige Auskünfte über den Zauberregen auf tropischen Inseln. Sie sollten nach Maßgabe erfahrener Missionare gestrandeten Seeleuten beider Weltkriege als Trinkwasser fördernde Selbsthilfe dienen. Man bekam Anweisungen, wie man in Trockenzeiten mit Hilfe von Taschenlampen oder Revolverschüssen wilde Völkerschaften beeindrucken konnte, den echten Regenzauber zu üben, an den übrigens kaum jemand ernsthaft geglaubt haben wird. Eher sollten wohl die oft feindseligen Eingeborenen beeindruckt und die durstigen Matrosen abgelenkt werden.
Anders dagegen das Original von 1870, das seltsamerweise während der wüsten Zeiten sprachlicher Verwilderung in Arabien unter der französischen Kolonialherrschaft als Streitschrift in deutschen Landen unter der Hand verbreitet wurde. Ein stark protestantisch gefärbter preußischer Kleinverlag in Cottbus gab unter dem Titel Das deutsche Zimmer »Forschungsergebnisse« über »Bedrohungen des Himmels als Antworten auf die Sprachnotstände in aller Welt« heraus, eine Schrift, deren Verfasser sich auf die Untersuchungen zweier Wiener Forscher stützte, Max von Englschall und Peter Haliman. Die beiden hatten erklärt, unnatürliche Schatten entgegen allen Gesetzen des Sonnenlichtes zunächst in Bibliotheken und später auch an anderen Orten entdeckt zu haben. Trotz mancherlei Schwierigkeiten auf Grund unterschiedlicher Auffassungen darüber, was Sonnenlicht außer in der Landwirtschaft zu bedeuten habe, war man sich rasch darin einig, dass eine Heimsuchung ganz besonderer Art bevorstünde, eine Art Geisteskrankheit, die eines Tages weltweit durch sprachliches Versagen babylonisches Unheil anrichten könnte. Dies sollte nach Englschalls Enkel Joseph zwar anfänglich nur für den vorderen Orient und dessen französische Besatzung gelten, doch wurde es irgendwann als rein deutsches Phänomen betrachtet.
Die immer häufiger ausschließlich in Österreich und Preußen auftauchende und schließlich mit den soeben entdeckten Lichtmesssprüngen der Firma Siemens versuchsweise vermessene Schattenschlange lenkte den Blick sehr bald auf die antideutschen Stimmungen in Europa und den allgemeinen militärischen Patriotismus. Man begann sich mit Dostojewskis sozialem Christentum zu beschäftigen, um dem erwarteten heiligen Russland rechtzeitig und gut protestantisch den Rang abzulaufen. Nach dem Vorbild des Idioten tauchte in diesem Zusammenhang der Name »Das törichte Reich« für Deutschland das erste Mal auf. Man konnte unmöglich übersehen, dass sich das seltsame Phänomen unmittelbar nach der Kaiserkrönung im Spiegelsaal von Versailles – es ging da um wenige Stunden – zuerst am Rhein bei Strassburg einem evangelischen Pfarrer geoffenbart hatte. Dieser einst als Student mit Max von Englschall befreundete Mann namens Eberhard Anton Tänzler begab sich sofort zu seinem alten Freund und Geologen nach Wien und die Sache nahm ihren Lauf. In Österreich und Preußen konnte eine kleine Anzahl somnambuler Ästheten die Schlange in mehreren Fällen über kurze Strecken von maximal hundert Metern verfolgen. Dergleichen ereignete sich in Graukauding bei Wien ebenso wie in Berstenrode bei Cottbus. Durch Vorgärten und Parkanlagen, übrigens alle Symbole des Christentums, Wegekreuze, kleine Kapellen, Friedhöfe sorgfältig vermeidend, schlich sich der wolkige Körper bis nach Berlin und das mit bedeutenden Folgen.
Sein letzter Aufenthalt im Berliner Schloss führte alsdann sehr rasch, am 9. November 1871, zu der bis heute geheimnisvoll gebliebenen Aufnahme Jesu Christi, unter dem Namen Michael Menschensohn, in das »Törichte Reich«. Es waren die Anhänger der nun ebenfalls als Spracherlösungsgesellschaft auftretenden Dichter des Deutschen Zimmers und dessen überaus vornehmes Direktorium, die sich zu diesem Akt des Geistes entschlossen hatten. Neben den Dichtern bestand es aus einigen Prinzen und Fürsten des deutschen Hochadels beider Konfessionen. Kein Name ist überliefert. Der Ort der Aufnahme war Frankfurt. Erst neuerdings ist ein »National-surreales Reichsschutzblatt« mit handschriftlichen Hinweisen auf dieses Ereignis auf einer englischen Auktion in Lahore aufgetaucht und als Kuriosität von einem Holländer ersteigert worden. - PM

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SCHEIBENKLEISTER

Jede Menschengeneration lebt mit Geräten zusammen, die tief in die sogenannte Psyche hineinwirken und sie, wer weiß, erst ein Stück weit hervorbringen. So hat die Generation, auf die wir jetzt zurückblicken, sich dem Fernseher verbunden und beginnt zusammen mit ihm zu verdämmern. In gewisser Weise – denn die Technikentwicklung schert sich nicht um die Psyche und ist ihr doch bis in die letzte Faser ergeben –, in gewisser Weise hat sie ihn für ihr Ego erschaffen. Auf alle Fälle haben ihre Bedürfnisse ihn erobert und bis in den letzten Winkel ausgefüllt.
Die erwähnte Generation lebte diesseits und jenseits der Mattscheibe. Das Leben, durch das sie nicht mitten hindurchging, dünkte sie matt. Für sie gab es keine Anmut, keine Würde, keine Geltung und keinen Ruhm, es sei denn durch das ›Medium‹, wie es nicht ohne Witz genannt wurde, weil es die Mitte markierte und wirklich ausfüllte. Dabei ist es seit langem im Sinken. Nichts bringt es hervor, was nicht die Brandzeichen des Betrugs und der Dummheit trüge, und nichts kommt hinein, was nicht von Grund auf gleichgültig und lächerlich wäre.
Es stimmt, man kann dort eine Auswahl der Leute besichtigen, die uns, auf die eine oder andere Weise, regieren, vielleicht auch nur herumscheuchen. Man kann, wenn man will. Die meisten wollen längst nicht mehr und schalten weiter. Nein, erwähnenswert ist bloß die Scheibe, die den einen Teil der Menschheit vom anderen trennt und mitten durch jedes einzelne Exemplar der Gattung hindurchgeht. Sie allein sollte verstanden werden. Nicht das Virtuelle der Bilder – damit kann man Leute ablenken, die sich um nichts den Kopf zerbrechen, Mystiker des Wortes und der Verstellung –, sondern der absolute Schnitt zwischen zwei Wirklichkeiten: einer saugenden und einer sich entleerenden.
Was die Leute →Gesellschaft nennen, ist eine denkbare Interpretation dieser Anordnung unter vielen – vielleicht nicht die schlechteste. Man muss, will man Dinge bedeutend machen, ihnen eine Dimension entwenden, was nicht so leicht zu bewerkstelligen ist. Die Scheibe suggeriert einen Mangel, der in Wirklichkeit nicht existiert, aber auf Ausgleich drängt. Wer immer davor sitzt, gibt von dem Seinigen hinzu, bis zur völligen Selbstentleerung. Witz, Temperament, Verstand, Lebenszeit, Freiheit, sich zu gesellen, Durchsetzungskraft und natürliche Autorität – nichts davon behält diese träge graue Masse, die starrt und starrt, bevor der Schlaf sie überkommt und gnädig vom Rest-Ich erlöst, das mangels Substanz beim Träger verbleibt.
Es gibt kein richtiges Leben im falschen, außer man sieht sich im Fernsehen – mit diesem Saisonschlager des alten Westens hob die Epoche an, sie könnte enden mit den bedeutenden Worten, dass, wo nichts ist, der Konsument das Recht verloren hat, sich bei lebendigem Leib zu verdrücken.
Aber was sage ich! Zum Glück – Glück für alle! – gibt es die social media.

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SCHEINBEDINGUNG

»Ich habe mehr gesehen als Sie«, sagt die Frau des ermordeten Bankiers zu den Polizisten, die sie daran hindern wollen, an den Unglücksort vorzudringen, »lassen Sie mich durch!« Ein bemerkenswerter Satz aus dem Mund einer bemerkenswerten Frau. Da meldet sich die Kriegsgeneration zu Wort, der nichts Unmenschliches und daher nichts Menschliches fremd ist. Erfahrungen, die der Folge-Generation radikal fremd sind, während sie eifrig die dazugehörigen Bilder konsumiert, verwandeln sich in schlechterdings uneinholbare Vorsprünge. Vom Nicht-Gelten-Lassen zum Nicht-Haben-Wollen ist nur ein Katzensprung – und ebenso vom Nicht-Haben-Wollen der Erfahrungen zu dem ihrer Träger. Auch diese Katze ist gesprungen, nachdem sie lange geschnurrt hat. Schlimme Erfahrungen werden beiseite gebracht oder einbetoniert wie der Unglücks-Reaktor von Tschernobyl, der strahlt und strahlt. Das Trauma – oder was man so nennt – ist die Gesellschaft und der von ihr ausgehende Druck, sich an nichts zu erinnern, es sei denn, man bekommt den bezahlten Helfer gestellt. Wird das Erinnern erst zum Geschäft, dann erinnern sich diejenigen, die nichts zu erinnern haben, am besten. Ihr Vorsprung heißt: Professionalität. Die anderen, von Zeitgenossen zu Zeitzeugen degradiert, versuchen sich zu erinnern. In diesem ›versuchen‹ steckt ihr Dilemma und, genau gesehen, ihr ganzes Elend. Die Versuchung ist groß und der Versucher nah. Dennoch: es kommt immer etwas heraus.

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SCHEINFRASS

Unter dem Scheinfraß leiden die Marder am meisten. Scheinbar kommt er ihnen entgegen, aber sie verstehen nicht immer, ihm rechtzeitig auszuweichen und stürzen sich mit einer kindischen Vehemenz auf das, wofür sie ihn halten, die ihnen auch sonst eigen ist. Er taugt aber nicht, weder für sie noch für andere. Läge es in der Natur des Scheinfraßes, für das zu gelten, als was er taugt, dann wäre bereits die Hälfte des Problems für immer gelöst. So jedoch, unter hundert Varianten verborgen, die ihn alle nicht hergeben, lockt er mit einer Süße, die einer alten Bonbonschachtel entnommen zu sein scheint, aber durch Beimengungen giftiger Suada Schaden genommen hat und nun jeglichen Biss vereitelt. Der junge Marder, der das Phänomen noch nicht kennt, kann sich die plötzliche Hemmung nicht erklären und weicht nicht mehr von der Stelle, sei es, dass er irgendwann vor Entkräftung stirbt, sei es, dass ihn die Hunde der Nachbarschaft aufstöbern und vertreiben, sei es, dass ihn die Kinder kreischend entdecken und für den Rest seines kurzen Lebens zum Gespött machen. Ältere Marder, die um die Gefahr wissen, können gleichwohl nicht widerstehen. Sie begeben sich in das Debakel wie andere ins Hochgebirge, ausgerüstet mit allen erdenklichen Gerätschaften, mit Spezialnahrung versehen und zu Ausflüchten aufgelegt, wenn sie jemand bei ihrem Tun überrascht und sie spöttisch fragt, was sie da treiben. Weise Leute schütteln den Kopf und bitten sie, sich zu bedenken, bekommen aber nur eine Hochmutsgeste als Antwort; wer einmal dem Scheinfraß obliegt, ist keiner Begütigung aufgeschlossen, er will es wissen. Oder auch nicht. Denn, wie ein Sprichwort sagt: Wer den Schein roh frisst, kann sich nichts dafür kaufen (cf. Geldfresser).

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SCHEINLEXIKON

Scheinlexika sind Scheinkanonen, die auf Scheingesinnungen zielen. Bei soviel Schein erwartet der Laie viel und wird selten enttäuscht. In der Regel übertreffen Scheinlexika Reallexika bei weitem an Süffisanz, Redlichkeit und Präzision. So wie der Mensch die Welt des Scheins der realen vorzieht, so würde er keinen Augenblick zögern, seine Informationen aus Scheinlexika zu beziehen, könnte er nur lesen. Daran hapert es. Der Mensch ist das Tier, das nicht lesen kann: erst diese Scheindefinition eröffnet einen zweifelsfreien Zugang zur Welt der Realia, in denen die Dummköpfe von Enttäuschung zu Enttäuschung stolpern, bevor sie im Suff enden oder im Altenheim. Der lesende Mensch isst zwar Tiere, aber er misst sich nicht an ihnen, insbesondere nicht in Fragen des Einkommens, des Sozialstatus und des Fressvolumens. Er freut sich ihrer, das ist wahr. Er würde sich auch der Menschen erfreuen, nagte in ihm nicht der Verdacht, sie könnten lesen, wenn sie es nur wollten. Sie wollen nicht lesen: soviel Unverstand raubt ihm den seinigen. Was soll man mit einem solchen Gesindel nur anfangen? Nun, der Ausweg steht bereit – man sperre sie in Lexika, die sie nie besuchen werden, jedenfalls nicht lesenderweise, so dass sie das Bild nicht verunklaren können, das kundige Artikelschreiber von ihnen entwerfen. So erfährt der wirkliche Leser aus Scheinlexika (und nirgendwo sonst), wie es in der Welt wirklich zugeht. Hat jemand weitere Fragen?

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SCHEINVATER

Das Deutsche verzeichnet bekanntlich zwei Arten von Schein: (a) das Papier, das amtliche Dokument, den Berechtigungsnachweis, (b) das Unwesenhafte, Täuschende, Darübergebreitete, den Sinnentrug. Ein Scheinvater ist daher entweder ein Vater auf dem Papier oder jemand, der anderen oder sich selbst vorgaukelt, Vater zu sein. Man sieht, beide Bedeutungen gehen zwar nicht auseinander hervor, konvergieren jedoch auf eine dem Betroffenen selten konvenierende Weise. Mit dem Vorgaukeln ist das so eine Sache, wer die Menschen kennt, nähme in diesem Fall eher an, der Scheinvater selbst sei hier jemand, dem etwas vorgegaukelt wird oder wurde. Entsprechend wäre ein Scheinzahler jemand, der für eine Sache bezahlt, die es so nicht gibt, ein Scheinbetrüger jemand, der betrogen wird und ein Scheinschläger einer, der sich zusammenschlagen lässt. Allerdings fehlt in diesen Fällen wohl meist der Feuereifer, der den Scheinvater alles in allem auszeichnet, jedenfalls dann, wenn alles nach Plan läuft. Ein Scheinvater gibt der Scheinmutter, die der juristische Sprachgebrauch so nicht kennt, eine Fülle von Möglichkeiten in die Hand, die alle dem Umstand entspringen, dass in diesem Fall eine gewisse natürliche Befangenheit wegfällt und das ganze Verhältnis ungeniert auf Druck und Zug, auf Ausbeutung gestellt ist, auch wenn dieses Wort nicht gebraucht wird. Der ausgebeutete Vater wird in der Regel ein guter Vater sein, da er den Gedanken, ausgebeutet zu werden, in sich selbst bekämpft. Er darf ihn nicht zulassen, obwohl er einen Dauerplatz auf der Schwelle einnimmt und fröhlich winkt. Man könnte, aufs Volkswohl gesehen, den Nachwuchsbetrieb komplett auf Scheinväter umstellen. Leider lassen die Menschen sich zwar gern betrügen, aber nur, wenn sie ›den Eindruck haben‹ – herrliche Phrase! –, sie seien ein ganz besonderer Fall und es gebe kein auf ihresgleichen gestütztes System. Arme Irre – sie wollen nicht wahrhaben, dass sie in dieser Hinsicht immer zu spät kommen. In der Männerwildnis gedeihen die Kinder mehr schlecht als recht, aber sie gedeihen. So lässt man sie ruhig in ihrem Glauben. Mehr wollen sie nicht, mehr können sie nicht. Ungekonnte Leben gibt es genug.

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SCHERENSCHNEIDER

Manches ist im Eimer, was nur im Eimer erscheint. Irgendeinen Sex-Award wird jeder erringen, das wäre ja noch deprimierender, wenn hier nichts von der Anstrengung bliebe. Emma zum Beispiel... Wer ist Emma? Eine Sex-Postille der durchgestrichenen Art könnte zum Beispiel folgern, die Palme gebühre dem gegengeschlechtlichen Partner, der alles verweigert, also dem Nicht-Partner, dem berührungsfreien Paralleluniversum der freischwebenden Intelligenz. Letztere ist eine alte Phantasie von Leuten, die schwer unter ihrer Sexualität leiden und deshalb finden, sie gehörten nirgendwo hin. Die Postille zeigt ihnen den Weg, denn sie kennt ihn und ist ihn viele Male gegangen. Sie weiß, wie man Intelligenz bindet: mit der Schere. Mancher hat sie im Kopf, doch zwingend gehört sie zwischen die Beine, wo sie ihr blutiges Recht mit Verve vertritt.

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SCHERZKEKS

»Scherzkeks« sagen die Menschen. Dahinter steckt eine größere Einsicht: der Scherzkeks ist der Einzelne in seiner Bröselgestalt. Er hält noch zusammen, er steht noch zur Verfügung, aber das ändert sich, kaum hast du ihn in der Hand. Was er sagt, kann niemanden überzeugen. Selbst wenn er recht hätte – wen kümmert’s? Ein Scherzkeks ist ein Mensch, der den Aufbruch verkennt: er sitzt gerade so gut und hätte etwas zu erzählen, von dem er weiß – oder annimmt –, dass es für alle wichtig sein könnte, aber im allgemeinen Stühlerücken geht er damit unter. Vielleicht hat er sich zu lange Zeit gelassen und jetzt ist der richtige Zeitpunkt vorbei … vielleicht. Vielleicht müsste er nur anders auftreten, aber die Natur hat es ihm verwehrt. Vielleicht blitzt in ihm ein neuer Gedanke auf, zu neu, um spontan einzuleuchten, zu gefährlich, um ihm jetzt lange nachzuhängen, denn niemand will den Aufbruch verpassen, das wäre das Gefährlichste, und er sackt in sich zusammen. Jedenfalls schmeckt nicht, was er erzählt, und er hat Glück: es ist die leiseste Form des Übelnehmens, mit der die Gruppe ihn mundtot macht.

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SCHIMPFKANONADE

Die Kanonade ist echt, man hört den Donner, obwohl das Schlachtfeld weit und der Himmel hoch ist, doch etwas Unechtes bleibt dabei, ein Zweifel, ob es uns allen gut geht, wenn wir allzu sehr auf sie hören. Aber wie sollte einer aufhören zu hören, wo doch im Aufhören selbst... Hör auf dich, hör auf die Stimme deines Herzens, hör auf alles ringsum, nur nicht... Ja? ... nur nicht auf diesen Donner, der dich ganz ausfüllt, bevor er dich zerreißt. Nun, ›bevor‹ ist vielleicht nicht das richtige Wort, es zerreißt einen ja ›nachgerade‹ oder ›geradewegs‹, etwas Gerades ist also unbedingt dabei, eine schiefe Geradheit, die dich immerfort abrutschen lässt... ›Entgleiten‹, das ist das Wort. Sie macht, dass ich mir entgleite. Sie verfügt über die Macht des Wortes, denn Worte sind es, deren sie sich bedient, nur mit der Rede hapert es fortwährend, die schiefen Bilder, die kranke Grammatik, die heuchlerischen Assoziationen, sie zeigen an: es kann nicht weit her sein mit dieser Rede, irgendein Apparat, ganz in der Nähe, dient als Quelle der Störgeräusche, deren wir nicht Herr werden, die uns seit Nächten nicht schlafen lassen, die uns rauben, was wir nicht besitzen, obzwar es uns rechtens zusteht, aber was heißt schon rechtens. Diese Kanone wurde ja aufgestellt, um alles, was rechtens gesagt werden könnte, im Flug zu zerreißen, sie muss nicht treffen – falsch wäre das, ganz falsch – nur zerreißen. Der Donner, der niemals trifft, aber zerreißt, was sich sammeln muss, um zu bestehen, ist vielleicht kein Donner, sondern die Stille, die ausbricht, sobald das Schweigen der Wissenden unerträglich geworden ist.

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SCHLAFBEDÜRFNIS

Das enorme Schlafbedürfnis des Stagiriten erklärten manche seiner Schüler sich so: als Gott über die Erde ging – er war damals sehr beschäftigt und deshalb nicht sonderlich aufmerksam –, entfielen ihm neben den Buchstaben und Wörtern auch ganze Sätze, an die sich seither keiner erinnert, es sei denn im Schlaf. Andere sagten, nicht der Schlaf sei daran das Entscheidende, sondern das Erwachen. Nur wer viel und tief schlafe, könne so kräftig erwachen, dass das eine oder andere aus jenem verlorenen Fundus dabei austrete und sich ins Tagbewusstsein verstreue. Diese beiden Schulen haben die Welt mit dem Netz ihrer Sprüche überzogen, so dass keiner entscheiden kann, wo das eine endet oder beginnt. Es sind eben Schulen, in denen Gedanken sich um die Vorherrschaft über die Wörter streiten. Leute, die wünschen, keiner Schule hörig zu sein, denken, dass sich das Tagbewusstsein, oder was unsereins dafür hält, in den Sätzen sammelt. Man darf diese Sammlung nicht unterbrechen oder auf andere Weise willkürlich verkürzen, zum Beispiel durch das Einschalten falscher Lichtquellen oder anderer Informationsträger. Man muss ihr die Zeit lassen, die sie braucht, um sich zu runden. Wer gelernt hat oder durch Zufall dahin gekommen ist, ein Schreibwerkzeug einzuschieben und sich seiner geschickt, das heißt fast unmerklich zu bedienen, behält etwas zurück, was entfernt an jene göttlichen Sätze erinnern könnte, aber da der Zusammenhang sich nicht herstellen will und die Zeit der Sprüche vorbei ist, behält er diese Beobachtung am besten für sich und gibt nichts davon aus, es sei denn, ihm träumte, er sei über Nacht reich geworden und müsse sich nun verändern.

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SCHLAFKRANKHEIT

Lasst sie schlafen, die Schläfer. Wer schläft, entleibt sich nicht, sein Leib wiegt ihn und hüllt ihn ein. Das ist gut. Wer die Welt für einen Traum hält, muss ein guter Träumer sein, ein rüstiger Träumer, ein redlicher Träumer, keiner, für den der Schlaf nur Vorwand ist, sich als Ungeheuer zu konzipieren. Als Ungeheuer? Das geht einfacher, als du denkst. Wem der Schlaf zum Wunsch mutiert, endlich zu erwachen, und das Wachen zum Entsetzen oder zum Ekel davor, wieder einzuschlafen, dem erscheint zwischen Wachen und Schlaf das Ich als Schreckgespenst und er wünscht sich nichts sehnlicher, als es auszulöschen, um endlich wach zu sein oder zu bleiben. Das große Erwachen, von dem alle träumen und vor dem sich alle fürchten, für ihn wartet es jenseits des Ich, ganz nah, täglich rückt es ein wenig näher, eine spiegelnde Ferne, die soziale Dimension des Wortes ›Schluss machen‹ festschreibend und überbietend. Das Ende des Gemaches oder Der gemachte Schluss oder Das sich Fallenlassen ins gemachte Bett der Entschlusslosigkeit, dem die Matratze fehlt und unter dem das Bodenlose sich auftut – all das sind Figuren des Schlafs inmitten des Wachens, das den Schlaf fürchtet wie der Teufel das Weihwasser. Es umschleicht ihn gleich einem Feind, der nicht geweckt werden darf, und es wünscht sich nichts sehnlicher, als in ihn einzufallen, ihn zu verwüsten und das fatale Zauberwerk stillzustellen, auch um den Preis, dass die Welt zusammenfällt wie ein Kartenhaus. Soll sie doch! Einmal sehen, wie es zerfällt, das stählerne Gehäuse der Zeit, die nicht vergeht, weil ihr ein Vergehen zu Grunde liegt, das nicht genannt werden darf!

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SCHLAFWAHL

Eine Politik, die auf Bilder reagiert statt auf Fakten, gehört, aus Gründen der Selbsterhaltung, abgewählt – sofort, für immer. Was also gehört Politik im Medien-Zeitalter? Abgewählt! Kein Zweifel, dieser Schluss ist logisch korrekt und entspricht dem Gefühl der Massen, die sich von ihren Vorturnern ›verarscht‹ vorkommen. Nur sind die Massen des Abwählens müde, wenn sie, die nächste und übernächste fällige Abwahl vor Augen, die Wahlkabinen betreten. Die besten Wahlergebnisse erzielen sie daher im Schlaf. Der Schlaf der Reflexe erzeugt die Ungeheuer, die abzuwählen dann reflexhaft gelingt. Das sind Sternstunden, in denen eine Borniertheit die andere aus dem Sattel hebt, unter dem Jauchzen der Medien, wie denn sonst?

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SCHLAGESEL

Aus der Tiefe der Zeit, da, hinter der Hecke, stammt der Schlagesel: ein krummer Hund, ein Fisch von einem Hund, und fies will er sein, dass es die anderen juckt. Darum macht er Fisimatenten wie andere Umstände oder Umstände wie andere Ärger, zu dem es bei ihm nicht reicht, weil alle anderen es ärger treiben als er selbst. Er selbst, ja das ist er: ein seltenes Exemplar seiner selbst. Er hätte sich gern häufiger, aber dazu reicht es nicht und im Grunde ist es ihm recht. Wenn er schlägt, so trifft es Verräter, wenn er verrät, so sind es Geheimnisse, von denen niemand etwas wissen will, so gemein sind sie und so bedeutend. Die Vergangenheit, tönt er, strömt durch mich hindurch in die Zukunft, ich bin ein tönendes Rohr, das sich im Winde biegt und Sturm verspricht. Habe ich mich versprochen? Nein, denn außerdem bin ich Gegenwart, reine Gegenwart, seht her meine Kreuzigungsmale, sie duften nach Honig und dürfen auch angefasst werden. Ich bin ein Volk, ich ganz allein, es umfasst alle Mitgeborenen, die mir zuarbeiten, in ihren oder meinen Gedanken, Worten oder Werken, wo ist da der Unterschied? Übrigens soll, wer mich anfasst, büßen, ein kleines Andenken schadet nicht und hält den Kreislauf in Schwung. Seine Bewunderer nennen ihn einen Kyniker, einen Hundling, aber nein, er ist Schlagesel und wünscht, dem möge Rechnung getragen werden.

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SCHLEPPERFREUNDE

»Sage mir, wo du anstehst, und ich sage dir wie du reinkommst. Du kannst es auch selber herausfinden, aber das kostet extra, womöglich das Leben.« Nach diesem Motto holt sich Europa seine ›Flüchtlinge‹ übers Mittelmeer. Sein Bedarf scheint unersättlich zu sein, wenn man den Zahlen trauen darf, ebenso sein ethisches Feingefühl, wenn man den Verlautbarungen lauscht. Nur die Leute trauen dem Braten nicht und regen sich auf. Worüber? Über als Menschenfreunde verkleidete Schlepper? Über als Bürokraten verkleidete Lobbyisten? Über als Schlepperfreunde enttarnte… Was ist los? Gestrichen? Einfach gestrichen? Das ist normal. Über als Politiker verkleidete… – hier, endlich, beginnt der Bereich der üblen Nachrede. Warum nicht eher? Politik braucht Blitzableiter, dabei ist sie selbst der größte. »Potzblitz«, sagte der Hase, »da ist was los.« Und verschwand im Klee, dem gemalten. Potzblitz sagt er immer, denn er weiß, was los ist, und möchte nicht involviert sein. Das ist ein Kunstwort, früher auf Volvo-Fahrer gemünzt (»Sicherheit aus Schwedenstahl«), die wussten, wie eine gesunde Umwelt bezahlbar bleibt. In Zeiten wie diesen steht es für ›völvisch‹ – nein, nicht ›schwedisch‹ oder gar ›nordisch‹, wie das assoziativ bedrängte Gemüt argwöhnt –, es meint den inneren Wolf, der auf großem Hasenfuß lebt.

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SCHMERZEINFLÖSSERIN

Wer holt dich aus der Versteinerung heraus, aus diesem Wechsel von Raserei und Erstarrung, der deine Züge formt und entformt und den Betrachter ratlos entlässt? Medea nennen sie dich. Da ist was dran. Zwar tötest du deine Kinder nicht. Dafür entwendest du ihnen das Leben und bereitest ihnen ein anderes. Wie das geht? Das fällt unter deine Geheimnisse, die nicht so geheimnisvoll sind, sieht man dir erst auf die Finger. Daran ist keinem gelegen und deshalb lassen sie dich in Ruhe. In Ruhe? Da liegt eines der Rätsel, die von der Gesellschaft gestellt, aber nicht gelöst werden.

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SCHMUTZTHEORIE

Eine Theorie, die genügend Schmutz aufwirbelt, um geglaubt zu werden, muss einige Voraussetzungen erfüllen, z.B. muss sie dicht über den Boden der Tatsachen wegstreichen, was nicht so einfach ist, wenn man bedenkt, dass sie meist in Höhen zielt, auf denen sich alles verklärt. Eine andere Regel besagt, dass ihre Urheber, wollen sie nicht, dass die Sache auf sie zurückfällt, im Verborgenen tätig werden müssen. Auch das ist schwerer, als man glaubt, schließlich wünschen sie zu den Profiteuren zu gehören. Die glücklichsten unter ihnen sind die, die sich aufs Unglück Dritter berufen können: auf ihm steigen sie wie auf einer Himmelsleiter empor, um sanft zu fallen, wenn einmal eine Sprosse wegbricht. Das Unglück Dritter ist das Sesam-öffne-dich des schmutzigen Ruhms. Viele, die nicht warten können, bedienen sich seiner im voraus und prellen die armen Leute, die es vielleicht ereilt, um die Aufmerksamkeitsrendite, die sie dringend benötigen werden.

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SCHNAPPHENNE

Seit langem besteht die eine Hälfte der Menschheit darauf, die Hälfte der Menschheit zu sein, während die andere ihr dabei assistiert. Was soll einer davon halten? »Nur einen kleinen Zipfel, dieses Geheimnis ist zu groß für einen Einzelnen. Die Menschheit ist unteilbar. Hat eine die Hälfte ganz, trägt sie den Rest unterm Arm.« Auf dem Markt der Meinungen zählen die Schnäppchen, bloß der Schnapphahn geht leer aus.

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SCHNITT

Man konnte sich das lange Zeit nicht erklären – besser lässt der Schnitt sich nicht ausdrücken, der alle Heutigen von allen Früheren trennt. Denn gewöhnlich denkt die frühere Zeit nicht daran, sich etwas nicht erklären zu können, es ist ein untergeschobener Balg, eine Distanzierungsformel, die wenig mehr besagt, als dass ›wir‹ weiter sind, Fortgeschrittene. ›Wir‹ haben ein Rätsel gelöst, heißt das, eines, das uns die Welt hingeschoben hat, diese ewig frische Sphinx. ›Wir‹ haben die richtige Antwort gegeben, ›der Mensch‹, und gehen jetzt und legen uns zu Mutter ins Bett. Dass wir jemanden aus dem Weg räumen mussten, um der Sphinx überhaupt ansichtig zu werden, geht uns vorerst nichts an, damit beschäftigen wir uns später. Wie war doch der Name? Seltsam, wie unfertig eine Erinnerung ist, so lange der Name fehlt. Ah, da kommen die Arbeiter, sie schleppen ihn schon herbei, ich werde einmal hingehen und nachsehen, was sie haben.

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SCHNÜFFELHUND

Die schärfsten Hunde des Universums sind die Schnüffelhunde. Der spezialisierte Schnüffler, das ist der Hund im Quadrat. Man sagt, Hunde, die schnüffeln, beißen nicht. Aber das ist ein Missverständnis, bei dem außer Acht bleibt, dass es zwei Sorten Schnüffler gibt: die freilaufenden und die angebundenen. Die gefährlichsten unter den angebundenen sind diejenigen, die an der langen Leine laufen. Ganz ungefährlich sind auch die Freischnüffler nicht. Aber ihr Meldesystem ist nicht perfekt, daher kommen sie nur in speziellen Biotopen zum Biss, zum Beispiel im Kabarett. Auch da ist Harmlosigkeit die Regel. Der kurz angebundene Schnüffler gibt nur einmal Laut und die Beißer wissen Bescheid. Ob sie eingreifen oder nicht, entscheidet sich an den Umständen. Diejenigen hingegen, die an der langen Leine laufen, wecken mit ihrem Alarmismus den Jagdinstinkt der Meute, die sich auf jedes Ziel stürzt, das man ihr zeigt. Doch merke: diese drei bilden ein System. Es ist selten perfekt, aber es erfüllt seinen Zweck. Worin der besteht? Frage das Universum und du bekommst die Antwort, die du erwartest.

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SCHÖNHEITEN IM FUTUR

Städte, gleich schwimmenden Inseln aus Nebeln tauchend, in denen niemand sie zu vermuten gewagt hätte, noch vorenthaltend, worauf es bei ihnen hinauswill. So läuft man an Orten herum, die einem ihr Bild verweigern, das alte, das man nicht mehr gekannt hat, das neue, sich erst langsam formende, zu langsam für den, der in ihnen lebt und sich durch Neugier blind macht. Die Leute holen sich ihre Bilder ›von außerhalb‹, wie sie sagen, das ist verständlich, aber auch komisch, es ist ein Stück Entgeisterung dabei, das bereits wieder gespenstisch wirkt. Sie sagen: Nach den Zerstörungen ist vor den Zerstörungen, sie behaupten es tapfer, aber sie meinen es nicht so. Im Zentrum der Zerstörungen, dort, wo ein kürzlich freigesprengter Platz auf die Ankunft einer nobleren Vergangenheit wartet, schrieb einer den Satz: Im Zentrum der Zerstörungen steht der Mensch.

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SCHÖNHEITSPFLÄSTERCHEN

Die Ästhetik des Hässlichen (ver)endet an der – endlich – losgelassenen weiblichen Brust, nachdem sie lange durch heftige Schreie bekundet hat, woran es ihr fehlt. Der unerschütterliche Wunsch dieses Geschlechts, schön zu erscheinen, auch wenn Hässlichkeit angesagt ist, weist den Weg in die Boutiquen und Auslagen noch der ungeselligsten Kunst, die je als solche wird auftreten wollen, so wie sie es immer mit eherner Stirn dem Flaschenpostwesen vorgezogen hat, zu erscheinen. Die Kunst, abgeführt zwischen zwei Polizisten, im Negligé, flüchtig die Haare ordnend und zerstreut der Menge zuwinkend: so hat sie sich gern gesehen, so würde sie sich, in Teilen, immer noch gern sehen, doch jede Kokserin aus dem Glamourmilieu ist ihr darin über. Das Hässliche so gestalten, dass es auch eine Art Schönheit darstellt, überall die Ränder der Schönheit streifen, an ihnen entlangstreifen wie eine Katze, die Aufmerksamkeit erregt, das heißt doch, das Hässliche nicht gestalten, nicht hässlich zu sein, nicht hässlich sein zu wollen, es sei denn gegen die Konkurrenz und auf dem geduldigen Papier der Interpreten und der Ausstellungsmacher. Aber auch Papier ist nicht immer geduldig, manchmal kräuselt es sich vor Ungeduld an den Rändern und manchmal gerät es in lodernden Zorn und verschlingt sich selbst. Die unkonventionelle Schönheit, überall Konvention geworden, läuft als Raubtier durch die Wüste der Intuition, die an jedem hingehaltenen Gitter endet: kein Durchschlupf, kein Unterschlupf, kein Unterlass, kein Untergang, nur ein Beben, das die Gemüter verwirrt und dem Haarausfall applaudiert.

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SCHÖNSEIN/NICHTSEIN

Zum Nichtsein verdammt – entschiedenes Los aller schönen Seelen, deren Produktivität die öffentlichen Vertriebswege belagert, auf denen sich Hybridwesen aus Geld und Geist tummeln, vor denen jedem rechtschaffenen Gemüt graust. Angesichts des Übergewichts des Geldes ist es mit dem Geist dort ohnehin nicht weit her. Aber das ist nur ein und vielleicht nicht einmal der interessanteste Aspekt der Sache. Der andere betrifft die Selektion selbst, die da vorgeht, und die Veränderung aller produktiven Verhältnisse durch die Verschiebung der Zahlenrelationen. Wenn der Inhaber eines mittleren Verlages angibt, von dreitausend jährlich unerbeten einlaufenden Manuskripten ›im Schnitt‹ zwei, verteilt auf drei Jahre, zu drucken, dann klingt das nach Beliebigkeit. Kein ›Stab‹ kann unter solchen Umständen nach vernünftigen Kriterien arbeiten. Gerade die kleine Produktion erscheint demnach ›gegriffen‹ – ein Eindruck, den übergangene wie notorisch enttäuschte Leser gern bestätigen. Die Frage ›Woher die Fülle?‹ ist so noch gar nicht gestellt, geschweige denn beantwortet. Es ist die Fülle dessen, was nicht in Betracht kommt und am Ende, mangels anderem, doch ›rein mechanisch‹ in Betracht gezogen wird: denn es ist unser. Die Kultur kocht in allen Menschen, die lesen, mehr oder weniger, und allzu oft kocht sie über – in Manuskripten, für die man niemanden tadeln sollte, die nur keiner drucken will, weil es dafür keine Gründe gibt. Sie sorgen aber dafür, dass Hervorbringungen, die in Betracht kämen, die, unter Gesichtspunkten einer Kultur, die auf sich hält, unbedingt in Betracht gezogen werden müssten, ginge es mit rechten Dingen zu, gar nicht sichtbar werden im Wust des durch all die schönen Seelen geschaffenen Alltags. So setzt sich schließlich neben den durch Protektion und ›Beziehungen‹ Begünstigten durch, wer die Kunst – oder das Denken oder das Wissen – kurz hält, um sich hauptsächlich dem Verkaufen – der Person und der Sachen – zu widmen. Eine solche Wendung vollzieht keiner ungestraft, vor allem nicht, wenn er einmal von anderen Prämissen ausgegangen ist: der Aufstieg setzt den Genickbruch voraus, in eigener Sache, im Morgengrauen. Eine Literatur von Gehenkten, die scheinbewegt im Frührot baumeln, hat wenig Erbauliches, sie lässt frösteln und schnürt das Denken ein. So stürzt der Wille zum Schönsein gerade die ins Nichtsein, die sich vor ihm fürchten, weil Schönsein Glänzen heißt – vor anderen, wem denn sonst.

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SCHRECKANHALTER

Alle suchen nach Lösungen. Warum? Es scheint ihnen das Beste zu sein. Das Beste? In dieser verfahrenen Situation? Wie kann etwas das Beste sein, wenn es sich dem suchenden Blick so beharrlich verweigert! Irgendetwas stimmt mit den Lösungen nicht. Zu lange lassen sie auf sich warten. Was die Menschen brauchen, es muss zur Hand sein. Was nicht zur Hand ist, scheidet als unbrauchbar aus oder gehört ins Land der Märchen. Das Land der Märchen steckt voller Lösungen. Was sie dort hintreibt? Wer soll das wissen. Was sie dort treiben? Aber das wissen wir doch: Sie treiben es bunt. Im bunten Märchenland, in dem eine Hand die andere wäscht, löst eine Lösung sich in der nächsten auf – spurlos, wie manche behaupten, aber das ist nicht wahr. Alles hinterlässt Spuren. Im Märchenland spuken die Lösungen, sobald sie auf- und abgelöst wurden, als Schreckanhalter herum. Sie halten den Schreck an wie andere Leute, wenn einmal etwas Unfassbares passiert, den Atem. Im Märchenland passiert nichts Unfassbares, alles ist nett und adrett wie am ersten Tag. Im Märchenland passiert überhaupt nicht viel. Die ältesten Märchen sind die jüngsten. Sie werden am meisten erzählt.
Lass sie gehen, die Lösungen! Immer hinein ins Land der Märchen! Keiner braucht sie. Lass dem Schweren die Schwere! Ehe drei Tage vorbei sind, ehe der Hahn dreimal kräht und die Osterglocken ins Kraut schießen, klärt sich der Himmel und die Tatsachen haben das Wort. Was sie damit machen werden? Keine Ahnung. Frage den Himmel, der über sie lacht.

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SCHRECKENSKAMMERN

siehe Stapelwohnungen.

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SCHREIBFLUSS

Schreiben: die unterdrückten Sätze einer Epoche in Behälter sammeln, in denen sie überleben. Der schöne Satz ›Das geht Sie einen Dreck an‹ weist, wenigstens in Ansätzen, den Weg. Allerdings hat Dreck eine Art zu überleben, die den Leuten manchmal den Atem und öfter die Besinnung raubt. Auf seine Art ist er ein Überlebenskünstler, er fackelt nicht lange, er ist, wie die Wissenschaft, immer schon weiter. Diese seltsame Verwandtschaft mit den Wissenschaften ist kaum jemandem aufgefallen, doch es gibt Ansätze. Man findet Zeiten, in denen beide eine regelrechte Allianz eingehen, aus der die Wissenschaft wie aus einem schweren Rausch erwacht; sie versteht nicht, wie das passieren konnte und fühlt sich fremd. Aber was heißt schon Wissenschaft? Auch in ihr stößt man auf Drogen- und Hexenmeister, nüchtern bleiben immer die Nüchternen. Woher also die unterdrückten Sätze nehmen, das nicht Gesagte, das Gemurmelte, das schweigend hinzu- oder hinterher Gedachte, das im Ansatz oder im Kopfkissen Erstickte, das vorzeitig Abgetriebene, das zutiefst Unbewusste, das Vergessene und Verdrängte, das Schmutzige und Verschmutzte, den verborgenen und verbogenen Diskurs, da dies alles seine professionellen Liebhaber hat, nebst den närrischen und den bösartigen? Woher nehmen? Das ist eine Dreigroschenfrage, die den Schreibfluss abrupt unterbricht und in ein Rinnsal verwandelt – genug für die hohle Hand, in die es sich schmiegt wie ein Kätzchen, während es in alle denkbaren Richtungen davonläuft.

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SCHREIBLYCHTEN

Immer wieder bedarf es der Erläuterung alter Begriffe, die nicht so handgreiflich zu verstehen sind wie Hausfibel, Schlohbart oder Labelunz, die ja noch alle, jedenfalls im alten Schlesien, gut bekannt und bis heute deutbar geblieben sind, mögen sie inzwischen auch eine polnische Wiedergeburt erfahren haben.
Nun wird aber das ›Schreiblychten‹ oder ›Schreiberwyschen‹ Gerhard Hauptmanns, aus dem einstmals tiefreligiösen, kleinritualen Küchenwesen katholischer Kreise Schlesiens stammend, aufs Gröbste missverstanden, ja angefeindet. Es gilt als kleinliches Treiben oder gar Unfug der ehemals deutschen Behörden.
Weit gefehlt, denn es handelt sich keineswegs um Begriffe der preußischen Bürokratie zur sparsamen Beleuchtung von Schreibtischen oder zur Reinigung staubiger Akten, sondern um seltsame Heiltümer frommer Gemeinschaften, die nach Jakob Böhme entstanden waren. Es geht hier um tiefe Eingriffe in Tischsitten und Speisen und in beiden Fällen um religiös gestaltete Butterwecken, die lange dem frommen Adel als ›Aurorische Speysen‹ vorbehalten waren. Ihre Zubereitung zur Weihnachtszeit ähnlich den ›Frumben Klunzen‹ oder dem ›Heylisalz‹ sind leider weitgehend verloren gegangen.
Selbst Luther besaß als guter Kenner reliöser Sitten außerhalb der Kirche einmal im Jahr deren zwölf, die er unverblümt seine getreuen Apostel nannte und eigenhändig von seiner Frau in verborgener Klostermanier aus dem grünlichen Mehl der Schüttlermühle zu Weimar vorbereiten ließ. Feinste schwimmende Wachsscheiben wurden mit einer im Wasser bewegten Kerze aus Glühstroh, das nicht erlosch, mit allerlei Zeichen des Heils beträufelt, dann senkrecht durch ein Seidengeflecht gepresst und auf die ungebackenen Wecken von je etwa drei bis vier Unzen aufgetragen. Pulverisierte Haftstreifen aus den Fäden junger Zuckerschwäne – das waren die damals handelsübliche Honigschleifen der Neu- oder Frühbienen in Schwanenform – wurden auf je zwei Kilogramm Lurleholzmehl (d.i. noch grün gebliebener Weizen) umgewälzt oder untergeschlagen und so entstand das klare und süße Netz aus heilbringenden Zeichen. Lesen konnte man sie nicht.
Alles weitere besorgte irgendein abergläubischer Pfarrer, der sie im Ofen des nächsten Bäckers, sofern er ein halber Ketzer war, backen und glühend wie Glas zerfließen ließ. Viel blieb von ihnen nicht übrig, aber die dünnen Scheiben aus Zucker und Fett waren durchleuchtet von Heil, das immerhin, wie Luther anmerkte, soviel Licht gab wie eine »Dreikreuzerkerze bescheidenen Umfangs«. In ihrer Nähe vergoss man unweigerlich Tränen und erfreute sich in vollkommener Aufrichtigkeit seiner eigenen guten Taten.
Niemand nahm Anstoß an diesem genießbaren Selbstlicht, selbst wenn es später der Jesuit Philibert Gutenreiter in seiner Backstube des Hermas als tiefdämonische Speise verdammte, »älter als Rom und das Christentum und als Speise der Selbstergötzung zutiefst verwerflich«. Dennoch haben sich Päpste und Bischöfe, Heilsgestalten und Mystiker, aber auch zahlreiche gekrönte Häupter wenig darum gekümmert. Zu süß war die lichtvolle Speise, zu selig die vergossenen Tränen im Selbstlob barocker Freuden, als dass man darauf verzichtet hätte. Erst die aufkommende Reuevernunft puritanischer Zeitalter hob nach und nach diese Form der Seligkeit auf und man näherte sich aufs neue dem Alkohol. - PM

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SCHREIBSEELE

Sich etwas von der Seele schreiben, wer wollte das schon. Oder vielmehr: wer wollte das nicht? Die Seele ist doch kein Tischtuch, von dem man die letzten Krümel wischt, indem man den Handballen so oder so darüber hinführt. Was soll also werden? Was eine rechte Schreibseele ist, gibt die Knechtseligkeit nicht so schnell auf. Das Schreiben animiert nicht die Seelenkräfte, es animiert sich selbst, es führt in eine Art Scheinbeseelung der Wörter, die zu blinken beginnen, als begönne bei ihnen der Wörthersee. Das ist eine alte Metapher, abgenutzt, wie man sagt, durch Gebrauch, er liegt aber ganz still da, wenn man von diesem Glänzen absieht, das sich vornehmlich bei Nacht zur Geltung bringt, doch man merkt’s auch bei Tag. Vielleicht hätte ich schreiben sollen, manche merken es auch bei Tag, aber ich mag nicht. Hingeschrieben besitzen die Wörter eine Kraft, die sie im Mund nicht bekommen, wo einer sie eher zerkaut als beseelt, vielleicht liegt es auch an der Bekräftigung, die ihnen dort oft widerfährt und die vielleicht der kleinen Meerjungfrau gilt oder einer Schaumpfeife, die sich einer zu zerbeißen scheut. Zu Unrecht, wie wir wissen, zu Unrecht! Was eine rechte Schreibseele ist, weiß sich auf dem Papier eher zu helfen als auf dem Parkett. Das versteht auch die alte Genossin, die es doch besser wusste, als sie noch jung war.

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SCHREISCHUPPEN

Das Theater der Schreie jagt durch das Unterbewusstsein der Leute, als sei es auf Schnitzeljagd: jeder Zettel zählt und jeder Fund ändert den wilden Lauf der Verfolger. Bloß im Ganzen sind sie verständigt und das große Halali nimmt seinen Lauf, als sei es von langer Hand eingeregelt. Was auch, mehr oder weniger, stimmt, denn das Gehör –... Zum Teufel mit dem Gehör! Wer hört? Was hört? Was wird gehört? Ich zum Beispiel höre, was nicht für meine Ohren bestimmt ist, ich verstehe ausgezeichnet, das ist keine Frage der Lautstärke, sondern der Frequenzen, also der Abstimmung, letztlich des Instruments, das einer mitbringt, hier wie dort. Alles drumherum empfinde ich als Geschrei: gehört, um verworfen zu werden. Die unerträgliche Tyrannei der verabreichten Meinung wird gemildert durch Verwerfung, sie findet nirgends gerade in den Gehörgang hinein, geschweige denn in den Verstehensgang. Die großen Vorgänge bleiben nicht unverstanden, weil sie so unverständlich wären, sondern weil das Verstehen sich sträubt. Es sträubt sich, sage ich, weil die Auslieferung des Gehörs, dieses vorgeschalteten Organs allen Unterscheidens, der Annullierung des Unterscheidungsvermögens gleichkäme und damit jedem Verstehen ein Ende setzte. Alle Aufmerksamkeit bedarf des Filters, einer physiologisch verkleideten Intelligenz, die anspricht – oder auch nicht. Man leiht sein Ohr, aber man überlässt es niemandem, es sei denn, man hört schon weg. Ansonsten gilt: es fällt mir wie Schreischuppen von den Ohren.

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SCHRIFTSTELLER

Buchstabenfüßchen des Homomaris. Lettern, die wie Brezeln oder entgeisterte Jungfrauen in allegorischen oder bloß unfertigen Landschaften herumstehen, kennt man seit der Antike. Homomaris gibt ihnen die Würde der freiragenden Existenz: nicht umsonst stehen sie auf eigenen Füßen, sie machen etwas daraus, für ihr eigenes Leben und darüber hinaus. Was genau sie daraus machen? Einmal das eine, einmal das andere. Es kommt ganz darauf an. Angewiesen bleiben sie auf die wie angeklebt wirkenden Füßchen, die sich selten bewegen, und wenn, dann nicht zum Guten. – Wie können Sie so etwas sagen? – Sagen wir, sie deuten diese Grundbewegung zum Guten, in selteneren Fällen auch zum Bösen an, aber sobald eines versucht, sie auszuführen, zeigt es sich gleich gehemmt und gefährdet den Buchstaben, den zu tragen doch seine Aufgabe ist. – Tragen sie immer denselben oder wechseln sie auch? – Manchmal glaubt man, sie bei Betrachtung eines anderen Buchstaben wiederzuerkennen, aber die Wahrnehmung bleibt verwaschen und der Eindruck kann täuschen. – Also eher wie Möbelfüße? – Schriftsteller, Möbelfüße, wo ist da der Unterschied.

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SCHROTTPRESSE

Die Kunst schiebt sich weiter, sie springt, stürzt, torkelt auf jede erdenkliche Weise in ihre Zukünfte hinein. Nur große Kunstwerke rufen ein Nachdenken hervor, das über Dekaden geht, sie verlangen eine überlegtere Antwort. Deshalb ist bedeutende Kunst konservativ. Sie bewahrt die Fragen und reflektiert die Komplexität der Antworten ihrer Vorgänger. Oberflächliche Gehirne konstruieren daraus einen Rückstand gegenüber dem, was an der Zeit ist. Wer Erstklassiges nicht zu sehen vermag, erkennt in ihm nur Drittklassiges; es ist für ihn ›überholt‹. Das Dahinbrettern auf der Überholspur, am besten im Pulk, gilt meist als ›professionell‹. Das mag sein, es stimmt fürs Profil wie für den Profit. Wer einen schnellen Wagen besitzt, möchte ihn ausfahren. Da wollen die fixen Jungs und Mädels nicht zurückbleiben. Eine Kunst, die den Vorwärtsdrang küsst, ist Kunst zum Tode. Die Schrottpresse ist ihre ›Destination‹.

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SCHULDPOLITIK

»Das soll ich gewesen sein? Nie und nimmer! Ich war’s aber.«
Nichts einfacher als die Politik der Schuld. Ein Stimmchen, wispernd, dreht seine Runden, das Ziel in weiter Ferne, ein Schemen, nichts weiter.
»Wenn ich es war, wenn ich’s wäre, wenn ich’s gewesen wäre, was in aller Welt hat, hätte mich dazu gebracht? Zweifellos der wahre Schuldige, das wahre Schuldige, das Monstrum in oder außer mir, der Andere, das Ungeheuer, das mich fortzog.
Aber dieses Ungeheuer bin ich! Also bin ich … ungeheuer. Seht her, ein Mensch! Wer wirft den ersten Stein? Gern ließe ich mich steinigen, könnte damit der Gerechtigkeit Genüge getan werden. Gerade das möchte ich bezweifeln. Ich opfere mich, seht her: Nehmt es ruhig an, mein Opfer, es wird euch nichts nützen, denn ihr seid wie ich.
Ihr glaubt, ihr hättet es, anders als ich, nicht getan? Ihr irrt euch. Euer Leben ist ein einziger Irrtum. Ich sehe klar. Dafür nehme ich meine Schuld auf mich, nur dafür. Ich bin ein Erleuchteter, ihr hingegen seid Erloschene, vor aller Zeit.
Was habe ich denn getan? Etwas wurde getan, lange vor meiner Zeit, vielleicht auch zu meiner Zeit, in einer anderen Welt, einer Parallelwelt meinethalben, die Verbindungen mögen hierhin und dahin gehen, aber es ist und bleibt eine andere Welt und ich war und bin nicht beteiligt. Das bin ich: des Unbeteiligtseins schuldig.
Diese Augen hätten sehen können und sie haben nichts gesehen. Und umgekehrt: Diese Augen sehen, sie sehen hier und jetzt und es ist alles geschehen. Brennen wir sie aus! Eine kleine Operation, eine Erlöschung, eine winzige Abtötung, mit großen Folgen. Als Geblendeter stehe ich zur Verfügung. Ich bin bereit. Selbstblender! Das bin ich, das ist mein Erfolg. Mir nach! Die Wunde hat mich gesalbt, ich bin ein Krösus der Schuld, ich gebe sie aus, in großer und kleiner Münze.
Und wie ich sie ausgebe! Keiner folge mir nach! Einzig stehe ich da in der düsteren Glorie, unter einem schwarzen Himmel, der an den Rändern zu brennen beginnt, auf festem Land, von dem ich weiß, dass die steigende Flut es ertränkt, in einem Haus, das hinweggebombt ist und keiner sieht es, in einem Körper, in dem die Furien der Vernichtung toben und den ich pflegen werde bis ans Ende meiner Tage, das auch das Ende meiner Welt sein wird, die eure ist, die nur eure ist, denn, unter uns: Ich komme nicht in Betracht.
Vergesst mich! Ich habe keine Stimme, ich nicht, ich plappere nach, was man mir vorplappert und plädiere auf Nicht schuldig. Die Schuld hat keine Schuld. Möge die Welt in Schuld versinken, meine Hände sind rein. Mein Kopf auch, ich muss nur ein wenig nachdenken. Lasst mich nachdenken. Lasst mich...
Aber wo geht ihr hin? Lasst mich mit euch sein, bis ans Ende eurer Tage. Ich will euch an etwas erinnern, was ihr nicht wisst. Ich will, dass ihr es wisst. Ich will, dass mein Wissen in euren Köpfen Platz nimmt, unverrückbar. Ich weiß, dass ihr wisst, aber zum Vergessen neigt, gegen diese Neigung setze ich meinen Willen.
Auch ich neige zum Vergessen. Besäße ich nicht diesen granitenen Willen, wer weiß, ich wäre wie ihr. Das ist nicht der Fall. Was ist schon der Fall? Was fällt, muss man stoßen, hat einer gesagt, ein Wahnsinn, anstößig, gewiss. Und doch ist es etwas, sagen wir ... in der Ebene der Wahrheit, nicht die Wahrheit selbst, aber sie ließe sich, von einem solchen Satz ausgehend, vielleicht ertasten.«

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SCHULDSCHEIN

Dem Ausdruck ›Schuldschein‹ eignet etwas Archaisches. Das liegt am Wort ›Schuld‹, das gegenüber den ›Schulden‹ ein niemals abzubezahlendes Mehr bedeutet. Schuld büßt, sie zahlt nicht. Wer in eines anderen Schuld steht, kann zahlen, bis er blass wird, retten wird ihn erst der Entschluss, die Rechnung für beglichen zu halten. Es sei denn, der andere entlässt ihn aus seiner Schuld, was selten vorkommt, da ein zivilisierter Mensch den Gedanken, ein anderer könne ihm etwas schuldig sein, gar nicht erst aufkommen lässt. »Der schuldet mir etwas«: das ist keine Aussage, sondern eine Drohung, die selten ihre Wirkung verfehlt. Diese Art Scheinschuld vergiftet die Beziehungen zwischen den Menschen, sie schafft Ungeheuer an Taten und Naturell. Vor allem schafft sie Opfer – Menschen, denen langsam die Luft zum Atmen ausgeht, während ringsherum alle behaupten, sie seien das blühende Leben selbst.

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SCHULTERRIESEN

Unter denen, die vorgeben, auf den Schultern von Riesen zu stehen (man merkt es ihnen nicht an, aber es ist so, wie sie sagen), gibt es wirkliche Schulterriesen, die den Eindruck erwecken, eine Rotte geübter Athleten könne spielend auf ihnen Gebäude errichten, ohne dass es sie weiter inkommodierte. Der Eindruck trügt, wie einmal in aller Festigkeit ausgesagt werden muss. Der moderne Schulterriese verträgt es nicht, dass man sich seiner Schultern bemächtigt. Schon eine Mücke bringt ihn zur Raserei. Ein kleines Äffchen, ihm zu einem seiner vielen Geburtstage geschenkt, resigniert nach dem ersten Tag; trüb und verwahrlost dämmert es in einem Winkel seiner Studierstube dem Ende entgegen. Man hat es mit Kindern versucht, umsonst. Der Schulterriese zuckt und zagt, dass Gott erbarm’ – was in diesem Fall eine bloße Redensart ist, denn von einem Gott der Schulterriesen war nie die Rede. Vielleicht brächten Mikadostäbchen den gewünschten Erfolg, doch der Versuch wurde wohl nie unternommen.
Es ist nicht gut, auf den Schultern von Schulterriesen Platz nehmen zu wollen. Sie verstehen vermutlich den Impuls nicht, man könnte meinen, sie seien so mit der Pflege ihres enormen Oberkörpers beschäftigt, dass sie bereits der Gedanke in Panik versetzt. Vielleicht sind die vielen Spiegel schuld, von denen sie umstellt sind und aus denen sie abwechselnd ihren Morgen-, Mittags- und Abendanblick entnehmen, als werde er ihnen auf seidenen Tüchern gereicht. Ein Schulterriese will frei sein, unbedingt frei sein, er will nicht gebraucht werden, obwohl er das Gegenteil beteuert, er verabscheut Verschleiß, lieber spricht er dem Alkohol zu. Vielleicht glaubt er nicht, der zu sein, der er ist, oder die Schultern sind bloßer Schein. Was aber wäre in diesem Fall ein bloßer Schein? Ein nackter? Oder ein ausgestopfter? Auf jeden Fall erhebt sich hier ein Problem, würdig des nächsten Symposiums, zu dem er entschwebt, als gelte es, unbedingt als Giraffe zu enden.

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SCHUTZANZUG

So ein Anzug bietet einen gewissen Schutz, das weiß jeder, gerade an Orten, an denen er leicht deplaziert wirkt. Das etwas Förmliche, etwas Konventionelle, etwas Unverbindliche und etwas Eitle, das von ihm ausgeht – lauter Kennzeichen des ›guten Stils‹, dieses deplazierten (keinesfalls ›deplatzierten‹) Sprechens, das es verdient, festgehalten zu werden. Der gute Stil verlangt nach der Aufnahme, er setzt sie voraus, folglich die Geräte, deren es bedarf, also des Apparats, der sie bedient, also der Kontrolleure. Das ist der Schutz, den so ein Stil gewährt: er gewährt Sicherheit im Schatten der Kontrolleure, die ein waches Auge darauf haben, dass ihm nichts geschieht, und die alles festhalten, falls etwas geschieht. Der gute Stil gefällt durch den Ärger, den der Ausdruck des Misstrauens nach sich zieht. Er besitzt viele Feinde, der Gute, die unschlüssig sind, ob die Drohung auch ernst ist, und einen Haufen Schmarotzer, die durch Stänkern und billige Vorstöße auf sich aufmerksam machen wollen – so, im Pulk, bewegt er sich vorwärts wie der Herr Direktor über das Firmengelände, ein ferner, fast unpassender Anblick für Arbeiter, die ihre Tätigkeit nicht verlassen dürfen, weil sonst ein Unglück passiert.

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SCHUTZBÜRGER

Im Grunde müsste dem Staat auch die Mückenplage oder die Angst vor Schlangen genügen, um umgehend den Schutz der Bürger vor ihren Grundrechten zu veranlassen. Denn dieser Schutz geht jedem anderen vor, jedenfalls nach Ansicht eines bedeutenden Philosophen im fortgeschrittenen Alter, in dem bekanntlich die Angst vor Ansteckungen und Treppensteigen zunimmt (der Name tut nichts zur Sache). ›Der Staat bin ich‹, sagt so einer, ›falle ich aus der Welt, so bleibt ihm nichts zu tun. Also konstruiere ich mich vorderhand selbst und bastle mir meine mündigen Bürger nach Bedarf. Der mündige Bürger darf alles, dessen ich bedarf. Die vordringlichste Operation im Gefahrenfalle besteht darin, den unmündigen Bürger vom mündigen abzuscheiden. Der beste Bürger ist der, der mir die Wünsche am Munde abliest, denn das ist wahre Freiheit, kombiniert mit Gerechtigkeit, also dem, wonach wir alle dürsten. Es kommt aber darauf an, den besten Bürger zum einzigen, zum einzig zugelassenen, ja zum einzig denkbaren zu machen.‹ Wohin mit dem Rest? Die Beantwortung dieser Frage überlässt man am besten dem Pöbel.
Die Emanzipation der Menschheit ist ein Elitentraum, schließlich träumt Elite nie nur für sich selbst, sondern stets auch für andere mit. In gewisser Weise ist sie der Traum der anderen, die träumen, dass Elite handelt, was auch geschieht, wenngleich nur im Traum von einem anderen Handeln. Dieses andere Handeln gleicht dem des Haupt- und Staatsphilosophen aufs Haar, jedenfalls dem von ihm vorgeschlagenen, weshalb Elite ihm auch nichts abschlagen kann.

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SCHWANZ-AB-ZONE

No-Fuck Area: ursprünglich ›Eingreifarena‹: entwickelt für ölreiche Diktatoren mit akutem Machtstau südlich der sog. Sarkossi-Linie. Als probates Instrument der Nachbarschaftshilfe von der Weltgemeinschaft weitgehend akzeptiert. Inhaltlich verwandt der sog. Fluchverbotszone (»Du sollst keine eigenen Götter neben mir...«), zeichnet sie sich durch tiefergehende Vollmachten für beteiligte Organe bei der Penetration fremden Territoriums aus. PoZ(›Penetration-ohne-Ziel‹)-Blitz-Aktionen gelten als probates Mittel gegen den moralisch-finanziellen GAU der Betreiberstaaten, zumindest hübschen sie das Regieren vorübergehend an. Haushaltsexperten entlocken sie ein leichtes Zucken der linken Gesichtshälfte. Ansonsten gehen die Ansichten der Beobachter über ihre Wirkungen weit auseinander. Manche betrachten die NFAs als klassische Bodenbereiter für Bürgerkriege ohne Ausstiegsszenario zwecks Herstellung sogenannter failed states beziehungsweise fügsamer Klientenstaaten. Andere erkennen in ihnen das Antlitz des über alle Widrigkeiten triumphierenden Rechts der Völker auf die Anwendung des jeweils neuesten Völkerrechts, auszuführen in blood & oil, und recken in voreilender Achtung das Kinn. Wieder andere erkennen nichts und fragen sich erschüttert, was das alles bringt. Das sind Langweiler, verglichen mit denen, die ihr eigenes kleines Business in das Geschehen einbringen und finden, endlich sei es an der Zeit, dass Philosophen Despoten stürzen und Rechtsassessoren alle Großverbrechens-Begriffe, die sie gelernt haben, auf einmal zur Anwendung bringen, in der begreiflichen Annahme, dass sie beim nächsten Mal nicht mehr zu Wort kommen werden. Es ist ja nicht so, dass niemand ahnt, wie es laufen wird, aber die Weltgeschichte besteht nun einmal aus Glücksmomenten und einer davon ist jetzt. In tyrannos! So darf jeder denken, was er will, vorausgesetzt... der Eingriff wird gebilligt. Es geht nicht darum, was jeder denkt. Denken kann jeder.

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SCHWEBEBALKEN

Schneeweiß und voller Grazie schwebt die kleine Meerjungfrau auf Messers Schneide vorbei. Den Balken im Auge des Prinzen übersieht sie dabei geflissentlich. Schließlich trainiert sie olympisch und die Erringung einer Goldmedaille ist dem illegalen Erwerb eines Traurings nicht nur vorzuziehen, sondern in Zeiten globaler Engelmacherei das Gebot der Stunde. Gegen diese Art der Bewegung, die in ihrer mädchenhaften Grazilität alle Kröten zum Schweigen bringt und ihnen die Geldstücke im Maul verschimmeln lässt, ist die Akrobatik auf dem gemeinen Barren als rabiates Stuckwerk anzusehen, das nicht zur Betrachtung kommt. Alle Laufstege dieser Welt jedoch, die die Ausübung maximaler Grazie mit minimaler Unterfütterung erlauben, sollten sich hüten vor der Kasuistik rabulierender Wanderprediger, die ihre Mission so interpretieren, dass sie zu berechnen versuchen, an welcher Stelle genau sich der Übergang von High Heels zu High Noon vollzieht. Dass es sich dabei um einen Übergang handelt, der sich selten ergibt, wenn die Sonne am höchsten steht, da die Schwebepartikel in den Augen der Menschen durch das grelle Licht vervielfacht werden, ist nicht weiter zu erwähnen und liegt in der Natur nicht nur der Sache. - AC

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SCHWEIGERÄTSEL

»Lass die Toten die Toten begraben.« Der Sinn dieses Satzes erschließt sich spät. Ihm voraus liegt das Opfer. Welches Opfer? Darüber lässt sich nur mutmaßen. Wen es betrifft, der schweigt. Unverbrüchlich? Wer sein Schweigen nicht bricht, der wird zerbrochen. Besser, eins bricht mit dem anderen.

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SCHWEIGETEXTE

Niemand fasst diese Texte an und das ist gut so, denn allzu viele Blicke sind schweigend auf sie gerichtet. Auch sind es keine Texte zum Anfassen. Sie würden sich wellen, krümeln, in wenigen Minuten wäre alles vorbei. »Wo ist der Text?« bellt dann der Leser, er will sich einbringen und nichts lässt ihn ein. »Bleib draußen«, bedeutet ihm die Stille nach dem Text, die Stille, die endlich frei hat. »Frei wovon?« möchte der Leser, halbwegs versöhnt, von ihr wissen, er ist gebildet und weiß, dass die entscheidende Frage noch kommt. Aber so entlockt er ihr nichts. Schweigetexte stellen ihre Fragen selbst. In einer Welt von Beschäftigten könnte man argwöhnen, sie beschäftigten sich mit sich selbst. »Wie die Kinder«, wirft ein Kritiker ein und kommt sich erwachsen vor. Doch der Einwurf misslingt und die Münze rollt auf den Boden. Auch der Argwohn vergeht und macht der Zuversicht Platz, dass alles am Ende... ja was denn? Nicht soviel bedeutet? Seine Ordnung hat? Hat es sie nicht? Woher soll sie dann kommen? Und wer, sollte sie kommen, könnte mit ihr etwas anfangen? Das könnte es sein. Schweigetexte haben den Anfang hinter sich, sie fangen überall und nirgends an. Wer mit ihnen etwas anfangen möchte, sieht sich bereits angefangen und sogar, wer weiß, zu Ende gebracht, bevor der Hahn dreimal kräht und der Morgen graut. Ist das erlaubt? Er weiß es nicht und, ehrlich gesagt, es interessiert ihn nicht sehr. Schon sitzt er in seiner Maschine und gibt Gas. »Gib Stoff!« sagt er und schaltet den Nachbrenner ein.

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SCHWEINSGALOPP

Ein Schwein, einsam durch die Manege fegend: Lach-Vorlage für jeden johlenden Jungvolkhaufen. Die Wahrheit dahinter sieht anders aus. Sie liegt im Haufen, der sich auf ein Signal hin in Bewegung setzt, dann aber ab durch die Mitte, weil der Hosenboden zu brennen anfängt oder alle pünktlich am Bootssteg erwartet werden. Soll heißen: der Schweinsgalopp ist die Fortbewegungsart eines Riesen, genannt Ihresgleichen, dessen Glieder nichts mitbekommen außer dem Gegrunze und Geröchel, das aus ihrem Kollektivleib aufsteigt. Gelobt sei, was blind und taub macht –: blind für den Takt der Füße, taub für den Takt der Gedanken, blind und taub für das Muster, das sie in den Tag stanzen, für alles, worüber sie wegtrampeln, für die Welt derer, die ihnen stirnrunzelnd aus dem Weg gehen.
Der Schweinsgalopp, werter Haufen, das bist du selbst, der du deinen Spott über das einsame Schwein der Manege ergießt, aus ein bisschen Distanz betrachtet, denn viel braucht es nicht, um sich von dir abzukehren.

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SCHWELLENBEDENKEN

Ich will eine Schwelle überschreiten, ich weiß nicht genau, welche es sein wird, wie sie sich entwickelt, was alles hinter mir liegen wird, sobald ich sie überschritten habe. Vor allem habe ich keine Vorstellung davon, ob ich gerade im Begriff bin, sie zu überschreiten, oder ob ich mir das alles nur einbilde, dass mich das Wort ›Schwelle‹ verführt und das, was es mir vorgaukelt. Dennoch werde ich das Gefühl nicht los, dass gerade das geschieht, obwohl ich es nicht wissen kann, es kommt auch nicht als Wissen, sondern als Empfindung daher, gerade so, wie man sich das Überschreiten einer Schwelle vorstellt, als sei da ein Widerstand, der überwunden werden muss, ein Wahrnehmungswiderstand, obwohl ich doch alles wahrnehme, was in und um mich geschieht, ohne auf irgendeinen Widerstand zu stoßen. Ich stoße also und stoße nicht, ich stoße an und es wird mir aufgetan, aber eigentlich wird mir aufgetan, ohne dass ich anzustoßen Gelegenheit fände, ich befinde mich ja schon immer in diesem Raum, nur seine Dimensionen werden mir langsam klarer. Gebe Gott, dass es so bleibt, dass niemand daherkommt, der ihn, einfach im Vorbeigehen, einreißt.

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SCHWERSTVERDIENER/INNEN

Der Westen wird … ja was denn? Er wird an der Wunde Gleichberechtigung verbluten, weil er kein anderes Maß kennt als die Statistik. Gerade die Statistik aber kann über Gleichberechtigung keine Aussagen treffen, es sei denn, man hält das Gleichheitszeichen bereits für den Treffer.
Der erste und wichtigste Treffer ist die Annahme, dass ohne Ansehen von Person, Geschlecht, Religion, Herkommen und Überzeugung alle Glieder der Gesellschaft dasselbe wollen, nämlich Karriere machen – in dem lächerlichen, absurden und ärgerlichen Sinn, den Gehalts- und Prestigespiegel einander wechselweise vorhalten.
Ohne die primitive Tyrannei des Vor-Urteils vor jedem Urteil, das der Einzelne, der diese Bezeichnung verdient, sich über die Gestaltung seines Lebens abverlangen muss, ist gesellschaftlich nichts zu machen. Der lebendige Ausdruck dieser Tyrannei ist die – förmliche oder informelle, auf Denkverboten beruhende – Quote, die dafür sorgt, dass die Statistik stimmt, auch wenn an der Auswahl von Begabungen und Charakteren nichts stimmt. Aber nicht die Quote an sich ist das Übel, sondern das Erzwingungsverhalten seitens der politischen Akteure, die darüber hinwegtäuschen wollen oder müssen, dass die gesellschaftlichen Rollen insgesamt überdacht werden müssten, wollte man die wirklichen Ungleichgewichte beseitigen oder zumindest erträglicher gestalten.
Wenn siebzig oder achtzig Prozent der real angebotenen Tätigkeiten subjektiv als ›Scheiße‹ empfunden und gesellschaftspolitisch als suboptimale Ressourcen-Nutzung denunziert werden, der es um dringender Emanzipations-Bedürfnisse willen zu entrinnen gelte, dann stimmt entweder etwas an der Ökonomie nicht oder am Geisteszustand der Gesellschaftsplaner. EU-Quoten für Schwerstverdiener/innen in Vorstands-Etagen bekämpfen kein Übel, sie sind sein – vorerst – dreistester Ausdruck.

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SCHWERTVOGEL

Der Schwertvogel, sagt man teilt die Lüfte, er teilt sie nur mit sich selbst, ganz ohne Flosse, anders als sein Verwandter im Worte, der Schwertfisch. Nein, die beiden haben nichts miteinander gemein außer dem verrückten Schwert im Namen, über das alle Welt sich beschwert. Selbstteiler sind nicht beliebt außer bei sich selbst, sie sind selbstverliebt und daher über die Maßen glücklich. Das Glück, könnte man sagen, ist ihr Unglück. Ein Schwertvogel zum Beispiel bringt sich die absurdesten Wunden bei, bloß aus Selbstverliebtheit. Zeigt man ihm, wie hassenswert er in Wirklichkeit sei, dann erschrickt er einen Moment und schwingt sich ins Luftmeer, wo niemand ihn kennt. »Ein Schwertvogel!« rufen die Leute und zeigen nach oben, dorthin, wo sie die Stirn vermuten, aber nicht ihn meinen sie, sondern einen von seiner Sorte. Zu mehr bringt er es nie, da mag er austeilen, soviel er will.

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TABU

Auf dem Scheitelpunkt des Tabus erscheint der Fürst der Finsternis und lässt seine Meute los. Nein nein, er hetzt sie auf nichts, mit entsetzlicher Langmut bindet er sie los und entlässt sie: Gehet hin, ihr seid nun erwachsen. Das ist ein schönes Wort für Gebildete und Menschen mit einem Atem, der über Kontinente reicht: So hörbar müsste es sein, aber das Gegenteil ist der Fall. Es ist das geflüstertste aller Worte, es zischt nur ein wenig dort, wo es ausgesprochen wird, wie wenn jemand Wasser auf dem Herd verschüttet, weil er einen Topf beiseite rückt.

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TABUFOLGEN

Ein Tabu verhängt man nicht folgenlos, schon gar nicht über ein Land. Man errichtet damit eine Tabugesellschaft, die ihre Belange nach und nach über die Errichtung neuer Tabus regelt, bis am Ende die ganze geheiligte Kritikfähigkeit und -bereitschaft der Moderne zur frommen Mär verkommen ist. Das Tabu frisst sich durch. Öffentlich verhängte Sprachregelungen sind, nicht anders als im privaten Bereich, Tabus: Wer eine kennt, kennt sie alle – nicht in extenso, aber in effectu, er laboriert an ihren Auswirkungen, schon bevor er mit ihnen, wie es so sinnig heißt, konfrontiert wird. So soll es schließlich auch sein: Hüte deine Zunge! Hüte dein Denken! Sei Schaf und Hirte zugleich! Wenn dir das Schwierigkeiten bereitet, so gib dein Denken dran oder denke für andere, das geht leicht und verleiht Macht.
Es gibt Sprachregelungen z. B. im religiösen Bereich, die dem öffentlichen Frieden dienen, sie sind – jedenfalls in liberalen Rechtsordnungen – passiver Natur, sie gebieten Rücksicht, sie schützen ein bestehendes Tabu, aber sie richten kein neues ein. Die neuen Tabus tendieren dazu, solche Formen der Rücksichtnahme aufzuheben, sie verlangen Gehorsam, indem sie verletzen, und sei es das simple Sprachempfinden – die Sprache selbst erhebt sich früher oder später gegen sie und spricht sich frei, das sagt ein anthropologisches Gefühl.

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TABUFORSCHER

Was dem einen sein Auskultationshämmerchen und dem anderen seine Wünschelrute, das ist dem dritten sein Tabu. Wo sich die Rede der Zeitgenossen verhärtet oder verschwimmt, wo sich im Sprechfluss Abgründe auftun, wo alle schnell weitergehen oder die Absperrungen so unübersehbar sind, dass erst gar keiner hingeht, da erwacht seine Aufmerksamkeit und seine Sprache gewinnt eine Schärfe und Klarheit, die ihn sonst eher langweilt und die er auf vielerlei Weisen abzubiegen gelernt hat. Fragt man, was es sei, erteilt er eher ausweichende Antworten; er liebt es nicht, das Tabu zu definieren, vermutlich, weil er argwöhnt, derlei behindere ihn bei der Arbeit. Er spürt es, er holt es aus den Reden der Menschen ebenso heraus wie aus ihren Mienen, ihren Absichten und Institutionen, manchmal könnte man meinen, es sei das, worauf eine abgründige Natur ihn dressiert hat; einmal entwischte ihm die Bemerkung, es sei das Wirkliche. Das bestimmt ihn zum Arbeiter im Bauch der Gesellschaft, er kommt selten heraus, und wenn, dann allenfalls, um ein paar scheue Blicke zu werfen. Er ist nicht mehr jung und erinnert sich voller Hohn an die Zeiten, als bärtige junge Männer gemeinsam mit lachenden jungen Frauen sich daran machten, reihenweise Tabus zu brechen. »Sie dachten an Regeln und merkten den Unterschied nicht, so sehr waren sie seine Sprösslinge.« Sprösslinge des Tabus – er hält die Filmrechte an diesem Titel, aber er vergibt sie nicht.

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TABUKINDER

Die Kinder des Tabus sind sanft und willig und beißen, wenn sie nichts anderes zwischen die Zähne bekommen, auch gern ins Gras. Warum denn nicht? scheinen ihre Gesichter im Todeskampf zu sagen, und in der Tat, warum denn nicht? Andere werden bockig und beißen auf Granit. Ist das erstrebenswert? Unangefochten tanzt das Idol.

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TABULINIE

Im Yagir gilt als ausgemacht, dass, wer auf ihr balanciert, nur ein Verräter sein kann. In Wahrheit ist die Tabulinie eine imaginäre Route, die kreuz und quer über Land führt, hier eine Eisenbahnlinie quert und dort eine Großstadt. Zum größten Teil verläuft sie durch karges Gelände, wo auch einmal ein Halm sprießt und eine Katze in der Sonne erwacht. Das macht bereits einen guten Teil ihrer Beliebtheit aus. Denn das ist sie: beliebt. Im Sommer sieht man Scharen von Schulkindern auf ihr ausschwärmen, in der Mitte einherschreitend, den Kompass in der Hand, die würdigen Damen und Herren des Lehrkörpers. Allerdings ändert die Tabulinie ihren Verlauf von Jahr zu Jahr, was die Lehrer, ein wenig faul von Haus aus oder auch überbeschäftigt, weitgehend ignorieren. Sie übernehmen einfach die älteren Koordinaten und lassen sich den Weg vom Kollegen erklären, der damals die Exkursion durchführte. So geht das Jahr für Jahr. Es passiert, dass sich einzelne Gruppen im Gelände begegnen, sie kommen von verschiedenen Seiten und streben in unterschiedliche Richtungen. Höflich plaudern die Erzieher miteinander und schütteln insgeheim über einander die Köpfe. Die Schüler, ohnehin überzeugt, dass alles nur ein Vorwand ist, um sie ins Gelände zu locken, haben damit keine Probleme. – Manchmal streift ein einsamer Wanderer mit der Balancierstange durchs ebene Gelände, man kann sicher sein, das ist nur Bluff und die Kamera fährt mit. Es soll aber Leute geben, ausgerüstet mit einer inneren Wünschelroute, die unbeirrt auf dem Spannungsgrat entlangwandern, zur einen Seite das verbotene, zur anderen das verstattete Land. Einem der ihren gilt das eine wie das andere als unbetretbar, obwohl sie im Gespräch zugeben, dass es sich hier wie dort um Arenen des Erlaubten handelt, je nachdem, welche Art Leben einer zu führen wünscht. Welche Art Leben... da lacht der Tabugänger kurz und trocken, er muss weiter, zu einem ausgedehnten Gelächter reicht die Zeit nicht, sie fehlt ohnedies an allen Ecken und Enden.

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TABUVERZICHT

Diejenigen, die sich aufmachen, der →Gesellschaft das letzte Geheimnis zu entreißen, stoßen am Ende auf den Begriff des Tabus. Im Tabu wird die Gesellschaft undeutlich, sie verschwimmt sich förmlich vor Augen und entschwebt in Nebeln, deren Vorhandensein sie mit gleicher Verve betont und bestreitet. Es ist alles eins. Nebulös erscheint bereits der einst von der Peripherie der Kolonialsysteme in die Mitte eingewanderte Begriff. Heute, da Zentrum und Peripherie nahezu dasselbe bedeuten – »auf dasselbe hinauslaufen«, wie G. eine Spur zu lässig betont –, hat er jede Kontur eingebüßt außer der des Verschwimmens und des Meidens ohne klare Begründung, der kollektiven Blicklosigkeit im klassischen Irgendwie. Das Tabu ist der Märchenspiegel, in dem einer, der hineinblickt, sich selbst nicht findet. Das beruhigt und beunruhigt in einem, es bezeichnet einen der Anlässe für die heilsam genannte Unruhe, in der sich Gesellschaft erhält. Das Hervortreten des Tabus, seine mit Händen zu greifende Anwesenheit ist ein Grund für die Entkräftung der Kritischen Theorie, die sich in der Gesellschaft einen, wie es zeitweise schien, unhintergehbaren Adressaten gegeben hat, der sich indessen unentwegt selbst hintergeht.
Das Tabu fällt, je nach Betrachtungsart, vollständig in das Gebiet der Gesellschaft wie aus ihm heraus. Man sollte nicht vorschnell das Wort ›Kultur‹ an dieser Stelle gebrauchen. Eher könnte man sagen, die Gesellschaft entspringt dem Tabu wie... – davon sei hier nicht die Rede. Das Undeutliche der menschlichen Verhältnisse legt es nahe, sie nach klaren Regeln zu organisieren, an die sich alle zu halten haben. Es wird aber durch diese Regeln nicht beseitigt, sondern nur zurückgedrängt. So kann es eine Zeitlang den Anschein haben, als sei es im Rückzug begriffen und werde irgendwann von selbst verschwinden. Doch die Türen stehen bereits offen, durch die es zurückströmt. Insofern steht das Tabu jeder Gesellschaft bevor, die auf diesen Namen Anspruch erheben kann, der Gesellschaft, die sich in Bewegung befindet (was nichts anderes heißt, als dass sie die Regeln neu oder schärfer oder diffenzierter zu fassen strebt, nach denen sie funktioniert). Es steht ihr bevor, es steht vor ihr, sobald sie einmal beschließt, den Blick zu heben und das eigene Antlitz im Spiegel des Anderen aufzusuchen, der ins Hilflose gesteigerten Unnatur.
Doch das Tabu ist mehr als nur der ungewisse Rand von Gesellschaft. Es bezeichnet, was sich nicht schickt oder ziemt, es markiert etwas, angesichts dessen der verträgliche Charakter des eigenen Tuns spontan kollabiert, so wie ein mühsam im Grenzbereich stabilisierter Patient plötzlich und unerklärlich zusammenbricht. An dieser Stelle beginnt die Hatz, die das Werk der Zerstörung physisch vollenden, es zum Absch(l)uss bringen will, sofern sie überhaupt etwas will, was so nie gesagt wird. Die Hatz bricht aus dem Tabu hervor wie aus einer Wand, die, eben noch glatt und schier undurchdringlich, auf einmal die Poren zeigt wie andere Leute die Zähne. Wie glatt oder porös sind die Grenzen der Gesellschaft – ein Fragezeichen für jeden, der sich gern an den Rändern herumdrückt, aber keine Lust verspürt, geteert und gefedert, gerädert und gevierteilt oder ungefragt in einen der vielen herumstehenden Müllschlucker entsorgt zu werden. Am besten, so denkt er, stünde dieser Gesellschaft der Verzicht aufs Tabu zu Gesicht, aber gerade das ist auf keine Weise zu haben. »So ist das also mit ihr, ich hätte es mir gleich denken können. Nun, da ich es weiß, weiß ich mehr als genug. Wann wäre schon genug? Und wann, frage ich, wäre Gesellschaft sich selbst genug? Ich frage ja nicht, ich merke nur an, aber ich merke es an den Brauen, schon braut sich etwas zusammen. Ach du liebes bisschen.«

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TAGEBUCH

Du bist nicht vorhanden: das ist ein Vorteil. Ich will jetzt nicht auf das übliche Lob der Anonymität hinaus, auch nicht darauf, dass du es nicht ins Zentrum der Aufmerksamkeit geschafft hast und deshalb Entlastung brauchst. Nein – sagen zu können, niemand habe gesehen, und dieser Niemand zu sein, was sage ich, zu wissen, dass man dieser Niemand ist, geht über jede Vorstellung hinaus, die einer zu geben imstande ist. Schluss mit der Vorstellung, sagen die Leute und meinen damit, es sei die Pflicht jedes Einzelnen, zu begreifen, dass er schlussendlich stört. Alles Vorhandene trägt den Stempel der Unvernunft, was sage ich, des Unredlichen, das vorprescht, bevor es sich in Dunst auflöst, was alles in allem die beste Lösung verspricht. Die reichlich Vorhandenen reiben sich ihresgleichen hin, als gelte es, Buch zu führen über die Ungerechtigkeit, nicht völlig in der Wahrnehmung anderer aufzugehen. Besser wäre es, sie führten nicht Tagebücher, sondern Nachtbücher, um ihre Schlafphasen zu dokumentieren, ausgenommen den Traum, der mit allem im Bunde steht, was zur Wahrnehmung drängt, und zu jeder Lüge das Seinige beisteuert.

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TALENTNÄSSER

Dieser Künstler hat ein bedeutendes Talent und ist auf die andere Seite gegangen. Das ist nichts Besonderes, es passiert alle Tage, schon ein »Hoppla!« wäre zuviel des Aufsehens, man sollte es sich tunlichst verkneifen. Er ist dein Freund, jedenfalls kommt es dir so vor, du hast dich an diese Fiktion gewöhnt, sie ist dir sogar teuer, aber sie verstellt dir den Blick, und so, wie du dich anstellst, könnte man meinen, du schleiftest eine Leiche durch die nächtliche Straße: verdächtig, höchst verdächtig! Er hatte ein Talent und sucht, getreu der protestantischen Ethik, den Erfolg. In der Kunst ist die protestantische Ethik so etwas wie das Wasserballspiel unter den Sportarten: Man muss schwimmen können, um überhaupt spielen zu dürfen, man muss verdammt gut schwimmen, um gerade einmal so zu spielen, dass die Dribbler zu Lande darüber nur lachen können. Deshalb hat man die großen Arenen geflutet, auf dass kein Vergleich möglich sei. Man hetzt die Talente ins Wasser, als trügen sie Haifischflossen, und manchen unter ihnen wachsen in der Tat welche, das bekommen die anderen rasch zu spüren. Die Kunst ist kurz und kompakt, es kommt darauf an, sie durchzusetzen. So hörten wir es in jungen Jahren und sahen die Kompaktkünstler nacheinander auf ihren Treppchen den Minutenruhm abkassieren, Küsschen rechts, Küsschen links; was sich in den kurzen Paketen befand, die man ihnen unter die Achsel schob, entzog sich der allgemeinen Kenntnis. Oder auch nicht. Was herauskommen will, findet seinen Weg immer, manchmal zerbricht eine Flasche und entleert ihre Flüssigkeit pur. Wer sich benässt, erregt – im besten Fall Aufsehen. Ein Talent, ohne Zweifel.

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TANTENHAFT

In Tantenhaft lebt sich’s, vor allem in Anbetracht ihrer Ur‑ und Vorgeschichte, erstaunlich gut. Man kommt nur schwer hinein und noch schwerer wieder heraus. Unsere Tantenhaftanstalt zum Beispiel … aber was rede ich? Kommen Sie mit, schauen Sie sich um! Wir haben, das muss ich doch bemerken, gerade einen neuen Satz Tanten bekommen, flotte Aufseher-Bienen, wenn Sie mir den Altmänner-Sexismus durchgehen lassen, aber sie saugen ja…
Sie saugen jedem den Lebenssaft aus, wer weiß, wohin sie ihn bringen. Sie reden ein bisschen viel, jedenfalls für meinen Geschmack, ich habe gerade gestern mit dem Pastor darüber gesprochen, der auch hier lebt und das gute Essen schätzt. Er genießt das Leben in vollen Zügen, der Herr Pastor, seit ihm die Pastorin in der Gemeinde den Rang abgelaufen hat. Weg vom Fenster ist er, da nützen auch die neuen Stöckelschuhe nichts mehr. Aber wenn ich ihm das ins Gesicht sage, lacht er mich aus. Ein paar Angsthasen behaupten, man höre uns hier ab, um etwas gegen uns in der Hand zu haben, aber das ist lächerlich. Schließlich sitzen wir schon, wohin soll die Reise denn gehen?
Man sorgt für uns, so sind wir aller Sorge bar. Manchmal sorgen wir uns um sie, wie mag es ihr gehen? Ganz ohne Sorge geht die Chose nicht. Wir sorgen uns viel und oft um die Welt da draußen, die wir fast nur noch vom Hörensagen kennen. Zum Beispiel die Frage, ob es gerade zu heiß oder zu kalt ist da draußen, beschäftigt uns sehr. Man sagt, die Welt gehe in dem Moment unter, in dem uns das nicht mehr kümmert. Dabei sind wir ihr gleichgültig bis zum Exzess. Nur ein paar dumme Jungs hopsen immer wieder über die Mauer und erschrecken uns Altinsassen sehr. Zum Glück haben die Tanten für sie schon gedeckt und so beruhigt sich alles ganz schnell. Aber der Honig … es gibt keinen Honig mehr zum Frühstück, das ist auffällig und verheißt nichts Gutes.

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TARTÜFF

Der Biologismus ist die Tartüfferie der Seele, ihr Hopplada, eine leichte Herausforderung für alle, die es schwer nehmen, wenngleich nicht besonders. »Aber man muss doch erklären können –.« Man muss, man muss. Eins durch das andere. Das Körper-Ich reibt sich die Hände, während das andere barfuß Handstand übt. So kommen sie weiter, vor ihnen liegt eine große Fläche. Verdopple mich, sagt das Körper-Ich, ich weiß, dass ich’s bin. Das andere schweigt, es mag sich nicht aufregen. Außerdem schweigt es nicht wirklich, denn, wie immer man’s nimmt, im Körper-Ich weiß es sich redend. Wozu reden, so mag es meinen, wenn doch Rede ist? Oder geht, wie man es nimmt. Der Redefluss ist der Speichel der Seele, sie sieht sich im Spiegel, sobald sie auf ihn herunterblickt. Das bin ich, sagt sie, huch, wann hätte ich das gedacht! Sie hat kein Zahlengedächtnis, die gute, daher gilt ihr alles gleich. Wenn das Körper-Ich morgens die Waage besteigt, schlägt Seelchen die Hände über dem Kopf zusammen: wie kann man nur so viel wiegen? Es selbst wiegt nichts, behauptet es fest und wartet darauf, dass die Waage es besteigt.

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TASTE THE WASTE

Der Westen endet, bei untergehender Sonne, zwischen den Hügeln, die, näher kommend, sich als ausgewachsene Berge erweisen, als Massiv, das nur bombardiert werden muss, damit es weiter gehen kann, zügig, wie denn sonst. Ein Massiv kann nicht bombardiert werden. Militärs wissen das, doch gehorsam, wie man sie will, wissen sie Mittel und Wege, ihr Wissen zu verschleiern. Sie bomben gehorsamst und richten sich darin ein. So genießen Zivilisten als untergehende Sonne, was für den, der Bescheid weiß, lodernde Brände sind, ausgelöst durch gezielte, klein erscheinende Ausrottungen, deren Zweck darin besteht, die Bösen zu vernichten, was nie falsch sein kann. Die Zivilisten behandeln den Rest der Welt, den sie nicht sehen, als Müll und glauben, manches könne man wieder verwenden, wenn die Zeit dafür reif und der böse Rest verschwunden sei. Sie sehen den Abfall nicht, der sich in den Blicken der anderen malt. Der Kampf der gefallenen Engel auf dem Müllhaufen der Geschichte hätte etwas Erheiterndes, wenn er nicht ununterbrochen Menschenleben forderte, eines Theseus harrend, um der Geschichte ein Ende zu machen. Ariadne spielt mit dem Faden, sie würde den Gang ins Labyrinth auch allein antreten, aber sie macht sich nichts aus Geschichte und bleibt deshalb draußen. Man kann nicht sagen, sie warte auf Theseus, sie ist geschäftig und zweifelt an ihren Kräften.

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TASTENSCHLÄGER

Man muss ein paar Wörter in die Tasten schlagen beim Übertritt in das Jahrzehnt, das die Entscheidung bringt, ob einen das Schicksal alt oder sehr alt konzipiert hat. Die Leute legen Wert darauf, sich dabei nicht alt zu fühlen – eine einfache Übung, für die es genügt, Müdigkeit, Abgeschlagenheit, Anflüge von Resignation und, geben wirs zu, Erlöschensphantasien für diesmal beiseite zu setzen, sie weichen ja freiwillig. Körpergefühle der gröberen Art zeigen sich unbeeindruckt, man kann ihnen den Krieg erklären, nun, da man die Hände frei hat und eine gewisse Erwartung sich legt. Letzteres scheint das Entscheidende zu sein, das vom Himmel fallende Manna, die Speise, die sich selber nährt. Erwarte nichts von dem, was kommen wird, erwarte von dir, was noch kommen soll. Es gibt eine Altersmunterkeit, die die Jungen verblüfft und ein Stück weit täuscht. Von ihr fühlt man sich meilenweit entfernt und plötzlich, übergangsweise, seltsam angezogen, als läge in ihr die Lösung des Lebensproblems, das bleibt, dabei misstraut man ihr heftig und würde sie gern in die Rumpelkammer verbannen, in der die alten Rollen liegen, die heute nicht mehr gebraucht werden, obwohl sie einst auf den Bühnen die Welt erheiterten. Diese Welt hier will nicht erheitert werden, sie findet sich ›komisch‹ und weiß nicht, wie ihr geschieht. Es ist, als würde alle Welt plötzlich sechzig und fragte sich, was das nun wieder bedeute. So vieles hat man durchlaufen, dessen Bedeutung nicht wirklich klar wurde, dass der Satz, es habe nichts zu bedeuten, einem gründlich verleidet ist, er gehört zu den Unsätzen, die auf Unfug deuten und Unsicherheit. An diesem Tag erscheint sie gebannt, die alte Unsicherheit, an diesem Morgen zumindest, das Dasein jedenfalls erweist sich als fester Bestandteil des Sinns, bloß als Erreichtes.

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TAUBENEIER

Auf ihre alten Tage wird die Theologie noch einmal kämpferisch und verspricht, alles anders zu machen, vorausgesetzt, sie bekommt den Kredit, den man ihr zäh und langsam entzogen hat. Sie hat eine eigene Vorstellung vom Menschen und seinen Rechten und verspricht, sie rigoros durchzusetzen. »Vergesst, was ihr habt, denn ihr habt es nicht wirklich. Man bewirft euch mit falschen Werten, als seien es Taubeneier. Das Gegenteil ist der Fall.« Manche, die sich frei wähnen, vernehmen die Botschaft und sind bestürzt. Wie, wenn sie recht hätte? Wäre dann alles anders? Wohin gehen die Errungenschaften, wenn sie errungen wurden? Gehen sie in die ewigen Jagdgründe ein? Oder stehen sie im Keller, mit Planen bedeckt und sorgfältig ausgezeichnet? Fragen, Fragen, nur die Antworten stehen dahin. Es ist alles so ungewiss und diese da sind so sicher. Was macht sie so sicher? Sie haben sich der gerechten Sache verschrieben und lieben den Kampf gegen das Heute, in dem ihr nicht Genüge geschieht. Aber: wenn die Uhren zurückgedreht werden, wo stehen sie dann? Im Futur? Vor allem: was zeigen sie dann? Zeigen sie noch die Zeit oder bloß, wo sie stehen? Wo stehen sie denn? Im Keller? Bei den Planen? Dort stehen sie längst. Was also wollen jene, die nicht länger nach Gerechtigkeit dürsten wollen? Den ersten Stein aufheben? Oder den zweiten? Ist der zweite nicht so schlecht wie der erste? Der erste beste oder der bessere erste? Nein, die Straße ist vielleicht nicht der Ort, das zu entscheiden. Wollen sie überhaupt etwas oder ballern sie nur in die Luft? Vielleicht erschrecken sie eine Taube und ein Ei fällt in ihren Schoß.

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TAUBENSCHIESSEN

Die Taube, einmal abgeschossen, bekommt vor jedem Gericht der Welt Recht. Warum? Weil sie nichts verbrochen hat? Ich bitte Sie! Wer hat schon etwas verbrochen? Gemeine Verbrecher sehen anders aus. Das Recht der Taube ist das Recht darauf, nachdem der Aufschlag vernommen wurde, als Zeichen des Friedens verehrt zu werden – keine Sekunde früher, aber dann unbedingt. Das Recht der Taube besteht darin, durch die Brust geschossen zu werden, nicht ins Gehirn oder ein anderes ehrenwertes Organ. Ist das alles? Nein, keineswegs. Das Recht der Taube, einmal ergangen, schlägt alle weiteren Rechte mit Taubheit. Es schlägt, so betrachtet, das Recht der Bürger auf ihren eigenen Staat: Recht vor Recht. Warum? Das ist leichter gesagt als begriffen. Wer schert sich um den inneren Frieden, solange er herrscht? Erst wenn er tot ist, treten die Schützer hervor und verrichten ihr Handwerk. Dann zieht ein anderer Frieden ein, ein klirrender, auch wenn die Sonne am Himmel steht und alles wärmt. Vom Schützen zum Schützer braucht’s nur ein Rrrrrrh – ein Knurren, je leiser, je effektiver. Das Knurren der Schützer ist das Knurren der Beschützten, nur seitenverkehrt. So lässt sich im Nachhinein schwer erkunden, wer knurrt und wer damit anfing. Also ist es sinnvoll, das Nachhinein gleich beginnen zu lassen, um freie Hand zu haben. Da liegt die Aufgabe der freien Faktenpresse, die sich die Freiheit herausnimmt, Fakten zu pressen, bis sie ins Bild passen. ›Framing‹ nennt das die Wissenschaft, die es an ihren Schützlingen probt: einmal ausgebildet, ist es aus mit der Bildung. Gern liefert jene die Rahmen auch selbst – für die Unbedarfteren unter den Absolventen, deren innerer Antrieb ungenügend ist und deshalb vom Batteriewechsel lebt. Die Ladestationen stehen in Stiftungen, wie bereits ihr Name verrät, denn sie tragen die Namen der Stifter, die einst beschlossen haben, Gutes zu tun und jetzt nicht mehr damit aufhören können, selbst wenn sie tot sind. Ohnehin sind die toten Stifter die besten, weil das Überraschungsmoment fehlt, das den Menschen auszeichnet, vor allem in seinen ausgezeichneten Exemplaren. Tot wie ein Stifter – wer wär’s nicht gern, um der Sache willen und überhaupt?
Taubenflug und Taubentod: das geht zusammen, weil es zusammengehört. Was sich gehört, das setzt sich durch, jedenfalls in the long run, jedenfalls dann, wenn niemand interveniert, sonst geht es schneller. Bizarr wie’s Taubenschießen – ›Au Backe‹ sagt es sich leicht, es heißt aber Wange und darüber spricht man nicht. Wer sie hinhält, der bekommt einen Kuss für die Welt.

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TAUBENSCHISS

Ein Hund ohne Schiss fällt nicht auf, erst der Taubenschiss macht den Hund von Welt. »Einen Taubenschiss hat dieser Hund! Wo er ihn nur her haben mag?« Der psychologische Vorteil des Hundes liegt auf der Hand: Herkunft kümmert ihn nicht, er hat keinen Schiss vor Tauben, er fürchtet den Schiss nicht und schämt sich nicht, wenn er ihn abbekommt. Ein Mensch hingegen… Schweigen über den Menschen! Ein Mensch, vom Schiss betroffen, weiß nur das eine: Er muss ihn loswerden, auf der Stelle, aber im Grunde ist das Malheur nicht mehr abzuwenden. Einmal beschissen, immer beschissen. Sein Leben hat einen Fleck abbekommen, der nicht mehr weggeht, innerlich, dort, wo er zählt. Ein Mensch, der auf sich hält, hat keinen Schiss. Dass er ihn doch hat, tief drinnen, wo er nicht weggeht, hält er unter Verschluss und sucht die Gefahr dort auf, wo sie ihm am geläufigsten scheint: im Park. Mit tiefem Grimm sieht er die Haltlosen Tauben füttern, er würde gern Rechenschaft von ihnen fordern, aber das wäre der Augenblick, den die Taube benötigt, und schon wäre es wieder geschehen. Wer auf sich hält, achtet auf jede Taube, sein Blick umfasst Himmel und Erde, er hört das Flügelrauschen und empfängt jeden Schlag einzeln.

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TAUBENZWICKER

Man muss euch zwicken, ihr Brut, was sonst? Ihr Platzbekoter, ihr Schindel- und Zinnendurchseucher, ihr Kopfscheißer, ihr Friedhofsgurrer: Was wollt ihr? Was begehrt ihr von unserer Welt? Was treibt euch in jede Gesellschaft und, per Flügelschlag, wieder auseinander? Was bringt es euch ein, wenn ihr mit uns diniert? Warum putzt ihr weg, was man euch hinwirft? Was ruckt das Köpfchen, wenn man euch kränkt? Gebt zu: Ihr seid schnell gekränkt. Oder scheint das nur so? Ihr Picker! Ihr Wegelagerer! Euch möchte man nicht im Dunkeln begegnen. Im Hellen sieht’s anders aus, da hat es keine Gefahr, da seid ihr nicht helle genug. Bescheißt, wen ihr wollt, aber nicht hier. Wer hier bescheißt, fliegt, das wisst ihr genau. Also, in drei Teufels Namen, fliegt! Weit kommt ihr ohnehin nicht. Wer erst eure Flugbahn kennt, kennt euch alle. Das hättet ihr nicht gedacht. Da kommt der Vergifter, kennt ihr ihn auch? – Was ihr seid? Keine Gefahr. Niemandes Gefahr seid ihr, daran krepiert ihr, denkt daran, wenn es soweit ist.

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TAUSENDKRÜCKLER

Wenn die Herren des Wirklichen gescheitert sind, bezichtigen sie die Literatur. Sinnigerweise finden sie in ihr starke Verbündete, die erleichtert reagieren, sobald sich ein neuer Spielraum für Einfälle auftut. Darauf haben sie lange gewartet, nichts können sie weniger brauchen als eine stabile Lage. Spannt sich die Situation, beginnen sie zu funkeln, die Bosheit bricht aus den Poren, das Wortemachen, es lohnt sich wieder und verspricht den zu nähren, der sich geschickt genug anstellt. ›Reicht doch!‹ steht über den Krückendepots, aus denen sich jeder bedienen darf, der sich öffentlich auszeichnen möchte. ›Reicht doch!‹ steht über den Gabentischen, mit denen die Buchhändler das Auge ihrer Kundschaft beglücken, ›Reicht doch!‹ über den Herbstprogrammen der Verlage, ›Reicht doch!‹ über den amüsanten Albernheiten, die den erwarten, der den Lockrufen folgt. Einmal verflogen und nicht so weit her: satis est.

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TELLERRAND

Das Gesicht, über den Tellerrand der Geschichte heraufdämmernd, blickt ernst, fast nachdenklich auf den Betrachter. Ein bläulicher Schimmer hebt seine Züge. Er könnte sich dem flackernden Blaulicht eines Polizeiwagens verdanken. Viele Leute würden dem ›einen Sinn abgewinnen‹, weil, wie sie glauben, dieses Gesicht für Recht und Gesetz steht. Andere scheren sich einen Dreck um Recht und Gesetz, solange der Spaßfaktor stimmt und die Falschen draußen bleiben. Das Gesicht provoziert, sagt das Bild, es provoziert schlimme Gedanken. Woher sie kommen? Ach, wissen Sie… Dieser Dämon lockt sie aus dem hintersten Winkel der Gesellschaft ans Licht, dorther, wo die Nichtwähler auf ihren aus Schlafsäcken und Papier bestehenden Lagern hocken und der Unschuld vom Lande rasch übel wird. Er ist das Idol der Abgehängten, der Verlierer aller Klassen, der übermäßig Verschuldeten, der kleinen Pensionäre, denen das Geld ausgeht, der redlich Empörten und der ein wenig Dummen, die immer noch glauben, praktisch alles könne über Nacht besser werden, wenn nur der da oben, wer immer es sei, seinen Job ein wenig ernster nähme. Von Jobs ist in diesen Kreisen viel die Rede, schließlich befindet das Land sich im Wahlkampfmodus und das Kapital geht auf Tuchfühlung mit den Massen. Dieses Gesicht, sagt der zum Bild gehörige, bisher nicht erwähnte Titel, steht euch bevor. Er sagt es drohend, irgendeine Gefahr unterstellend, die aus dem Bild nicht erschlossen werden kann, es sei denn, man versteht den Tellerrand der Geschichte automatisch als Drohung. Wofür es Gründe gibt! Nur, ob das allgemein Richtige auch in diesem Fall zutrifft, weiß fürs erste kein Mensch, insofern handelt es sich um eine leere Drohung, der ein geübter Leser mit Geringschätzung begegnet. Nicht so in diesem Fall. Als stürzte alles, was der Fall ist, in sich zusammen, so stürzt die Flut der Beschimpfungen auf diesen Menschen herab. Was treibt dieser Mensch? Was treibt ihn? Wohin treibt es ihn? Wohin wird es seine Wähler treiben, wenn die Hoffnung sich wieder entfernt und das Elend in seine Winkel zurückkriecht? An welchen Rand wird er die Welt treiben, wenn keiner ihm in den Arm fällt? Wie bunt werden es die treiben, die diese Gefahr in Wort und Bild zu bannen versuchen? Ihre Mythen verwandeln das Land schon jetzt, man versteht, dass niemand es vor den Rettern retten wird.

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TELLKAMPING

Noch streiten sich die Gelehrten, ob es ein Unheil oder ein Unrecht sei, geboren zu sein, da zeichnet sich unverhofft eine andere Lösung ab: Es ist ein Unding. Jedenfalls lassen gewisse Zeitungsberichte darauf schließen, dass hier der Hase im Pfeffer liegt.
Zum Beispiel kann, wer meint, als Autor auch eine Meinung haben und sie vertreten zu müssen, recht rasch erfahren, dass Schriftstellergeburten auch dann rückgängig gemacht werden können, wenn sie länger zurückliegen. Das gilt für gewisse Ausgeburten der Phantasie, die vehement auf den Markt drängen, um ebenso wieder von ihm zu verschwinden – wegen Missliebigkeit, wie man erfährt, bevor der Ring des Schweigens sich schließt –, es gilt aber auch für den Schriftsteller in Person. Und das nicht etwa nur unter Bedingungen der Diktatur, wo man mit ihm kurzen Prozess macht, wenn man ihn nicht einfach aus dem Land wirft oder langsam zu Tode drangsaliert.
Ein Schriftsteller, der sich durch ein paar un- oder wohlbedachte Äußerungen ›unmöglich‹ macht, sieht sich, unter kulturbefreiten Bedingungen wie denen des Merkelismus und verwandter Herrschaftsformen, auf seine pränatale Existenz zurückgeworfen. Und zwar, was die Sache erst heftig macht: wider Willen. Gleichgültig, ob es sich um einen Diskussionsabend handelt oder um sein neues Buch, er ist ›draußen‹, wie der Insider-Jargon der Angepassten das nennt.
Als ›Tellkamping‹ bezeichnet der Sachse das Verfahren, als unerwünschter Schriftsteller Bürgerrechte und als angefeindeter Bürger Schriftstellerrechte für sich zu reklamieren, um sich so die entzogene Existenz zu ertrotzen. Gleichgültig, ob einer damit durchkommt oder nicht, gilt die Formel: Dem Bürger Schriftsteller folgt die Welt, dem Schriftstellerbürger der Zorn der Analphabeten, die, zu Recht oder Unrecht, davon ausgehen, dass er in ihrer Welt nichts zu suchen hat.

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TENBORCH

Die Krähen ziehen und machen einer Reihe anderer Vögel Platz. Warum so unfreundlich? Auch hier sind Schwingen, sich zu erheben, und wo sie fliegen, muss wohl die Luft sein, das ist doch klar. Ein paar Zettel, wie immer sinnreich organisiert, vermitteln die Welt – aus Punkt, Komma, Strich lugt sie hervor wie ein Stück Haut aus dem Reißverschluss. Was heißt ›lugt‹? Triumphierend, mit Sang und Klang und Trompetenschall, zieht sie ein, meinethalben auch mit Kind und Kegel, wir wollen nicht rechten. Das flüsterte mir eine Betschwester zu ihrer Zeit und es stimmt immer. Wer nicht sieht, was nicht da ist, der sieht gar nichts und scheidet aus. Was er ausscheidet, bleibt ihm überlassen, eine klebrige Sache das, alles in allem, mit der eine Allgemeinheit, die auf sich hält, nicht befasst werden sollte. Dieser hier wollte zeigen, was es nicht gibt, er wollte es einmal in der vollen Pracht seines Nichtvorhandenseins vorführen, aber auch ihm ist es nicht gelungen. »Schau mal«, sagt ein Klugscheißer zum andern, und der repliziert: »Was es nicht gibt!« Er könnte hinzusetzen: »Ulkig, was?«, aber das käme ihm, alles in allem, albern vor und er kann es auch lassen, schließlich ist er auf solche Phänomene trainiert.

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TERMINDRUCK

»Die unabänderliche Kontingenz der Termine« – so zu reden enthält eine Portion Chuzpe, weil es unterschlägt, auf welche Seite die Kontingenz fällt: ob auf die des privaten Lebensablaufs oder die der organisatorischen Vorgänge, die gleichgültig, ob man sie als persönlich sinnhaft empfindet, zäh ihrer eigenen Logik folgen. Dass der Einzelne in diesen Abläufen kontingent ist oder sich als kontingent empfindet, weil irgendein Einzelner seinen Platz einnehmen könnte, hindert nicht, dass ein Einzelner zur Stelle sein muss, auf dass das organisierte Unternehmen seinen Fortgang nehme. Ein Einzelner aber ist immer einer zuviel, um das Kontingenzmodell in seiner Reinheit aufrechtzuerhalten. Ob Termine zu Ereignissen werden oder Ereignisse zu Terminen schrumpfen, gerade darin findet sich der Einzelne als Einzelner, gleichgültig, ob er dabei einen Sinnüberschuss empfindet oder einen Mangel an Sinn. Das Mehr oder Weniger daran ist eben der individuelle Faktor, den man ihm wegoperieren will oder den er sich, als alter Luhmannianer, selbst wegschwatzt. Wer ein Büro bezieht, zieht das Dasein eines Büromenschen dem eines Waldschrats vor – er nimmt sich die Zeit, die er braucht, um dieses Dasein zu führen, viel Zeit unter Umständen, aber auch das ist, angesichts der Ungewissheit der Lebensdauer, eine Aussage, die an Schwachsinn grenzt. Die genommene Zeit ist die zugeführte und keine Tätigkeit liegt so weit draußen, dass sie das Innere nicht tangiert. Wer, ohne zum Sklaven herabgewürdigt zu sein, sein Leben verwartet, ist selbst schuld. Das, unter all den Opferwilligen, die sich in bequemen Drehstühlen räkeln, einmal gesagt, ist auch Verdienst.

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TERMITOLOGIE

Wie alle wirklich erfolgreichen Unternehmungen erhält auch das Alphazet gelegentlich Beistand von außen. So schlägt der Philosoph Steffen Dietzsch vor, unter dieses Stichwort folgende Tätigkeiten eines regen Kopfes zu fassen:
1. Metaphernbildung bzw. ›Genderfizierung‹ in ›politisch-korrekter‹ Absicht,
2. ›Ohne Durchdenken der Prinzipien‹ (mit Kant zu sprechen) ›mit bloß empirischer Vernunft allgemeine Urteile zu fällen‹, – aktuell: nach einem singulären Aktenfund müsse die jeweils betroffene Geschichte neu geschrieben werden!«,
3. »Wortschöpfungen (die eigentlich als Begriffe tauglich sein sollen!) je nach Betroffenheits-Status konstituieren zu lassen – aktuell: Ungläubige, Unrechtsstaat,
4. Worte naiver Evidenz als Begriffe auszugeben,
5. politische Wortbildung als Zeichen von (ideologischer) Selbstfindung, -bestätigung oder Wiedererkennung als ›Eigene‹,
6. Begriffsfelder moralistisch zu halbieren (damit zu tabuisieren), – aktuell: Erinnerung versus Vergessen.
http://www.globkult.de/bannkreis/742-bannkreis-26-termitologie
Natürlich wäre es gut, würde der Leser (die Leserin) mit ähnlicher Präzision vom Verfasser darüber belehrt, welchen gesamtgesellschaftlichen Zielen all diese gut dokumentierten Verfahren wohl dienen. Da der Philosoph sich in der Hinsicht ausschweigt, soll hier der obligate Wink mit dem (dichterischen) Zaunpfahl genügen:

Bist, Kumpel, du bei Troste nicht,
so nötigt dich das Wortgezücht.

Eine gewisse lachmuskuläre Wirkung übt Punkt 4 aus, bedenkt man die naive Nicht-Evidenz so mancher wissenschaftlicher, das heißt solcher Begriffe, die nach dem obigen Schema als ›termitologisch‹ eingestuft gehören. Gelegentlich will es scheinen, als sei es gerade die Unfähigkeit zu einer naiven, also individuell stimmigen und unbefangenen Weltsicht, die den Entwicklungsprozess gewisser Disziplinen zügiger vorantreiben hilft, als er sonst seinen Gang ginge. Ängstlichkeit und Vollmundigkeit sind die mit Abstand bedeutendsten Ressourcen, die der Einzelne in die Spiele der Wissenschaft einbringen kann, und er bringt sie ein, d.h. er schüttet, soviel er davon in sich zu erbohren vermag, in die vorgesehenen Taufbecken, in denen dann das semi-politische Alltagsgeschwätz seine methodische Aufbereitung empfängt, um als wissenschaftliche Suada auf eine ebenso beratungshungrige wie belehrungsresistente Profi-Politik niederzuregnen.
Der Philosoph wäre keiner, wenn er nicht auch die Folgen seines Vorschlags bedächte, und er kalkuliert wie jeder rechtschaffene Kaufmann einen, wenngleich kleinen, d.h. fairen, Gewinn: »Was damit gewonnen wäre? – Man könnte einem alltagspraktisch (und erst recht im Politik-Geschäft) unausweichlichen Prozess der Selbstbornierung, den Nietzsche vornehmer Auto-idolâtrie nennt, kritisch auf die Spur kommen.« Das wär’s doch.

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TEUFELSZEUG

Im linksgrünen Deutschland gilt Atomkraft als Teufelszeug, andernorts als Erlösung. So macht Irren Spaß. Ach ja … was sagten Sie? Halt, schweigen Sie! Himmelszeug, Teufelszeug… Das sind doch bloß unterschiedliche Konfessionen innerhalb ein und derselben Religion. Welcher Religion? Ich bitte Sie.
Wir reden hier von der Religion der ›Ressource‹. Ihr gemeinsames Credo: weg vom fossilen Brennstoff und damit von einer Art Feuerbestattung an dem, was einst Leben hieß. Finger weg vom Leichnam der Welt! Verstehen wir uns recht: Puristen, denen die Gnade der späten Geburt zur Hand geht, verdammen die Reinigung des Planeten vom Gewesenen, die seine heutigen Bewohner nebenbei mit Licht und Wärme versorgt, als ›schmutzigen Job‹. Glaubensgeschichtlich klingt das … spannend. Aber wissen Sie, erst wenige Jahrzehnte ist es her, da priesen die damaligen Hohepriester des Neuen ebenso frenetisch den Reichtum der Erde, der am Ende eines langen wirren Traums der Natur, wie einst das Manna der Wüste, auf ›uns‹ erwählte Erben einer großen terrestrischen Vergangenheit herabregnete. Heute, bei Strafe der Ächtung, darf er nicht mehr angerührt werden, denn sein Gebrauch birgt Unheil. Auffällig nur, wer was ächtet und wer was konsumiert.
Der technische Mensch lernt immer dazu, das ist unumgänglich. Das fromme Gemüt lernt liebend gern mit, aber in großen Schwüngen. Wohin, wozu? Sorge dafür, dass die Welt in Ordnung kommt! Irgendwann stößt, wer so denkt, zum Klub der Heiligen der letzten Ressource, jener Erleuchteten, die wissen, dass jedes Versprechen gezinkt und jeder Aufschub endlich ist. Ach, und bevor Sie gehen: unter allen Hoffnungen ist die im voraus enttäuschte die gefährlichste, ihr Bedarf an Sündenböcken überschreitet rasch jedes Alltagsmaß und geht fremd. Bleiben Sie doch! Wo wollen Sie hin…?

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TEXTPROBE

Eines der Wunderwörter der Sprache. Man muss es nicht erklären, es zergeht auf der Zunge und eröffnet größeren Wundern die Bahn. Man probiert einen Text wie einen alten Wein unter rituellen Vorkehrungen und in allen Ehren, man kennt die Wonnen im voraus, aber man will sie genießen, um zu erkennen, dass man von ihnen nichts wusste. Textgenießer erkennt man an der Bereitschaft zur Panik, mit der sie im Universum der Texte ihren Weg suchen, dessen innerer Geradheit der äußere Anblick extrem widerspricht. Ein Satz von Habermas z. B. kann sie in die Verzweiflung treiben. Die Abwesenheit von Rhythmos und Melos lässt sie weniger am Sinn als am Unsinn der Sätze zweifeln, den zu verwerfen ihnen um soviel schwerer fällt wie er schwerer wiegt. Doch trösten sie sich mit der Galileischen Einsicht in die Gesetze des freien Falls und erweisen dem Aufprall, dem sie kurz nachhorchen, die Ehre eines säuerlich verzogenen Mundwinkels.
Wer alle Texte probiert, wer auf allen Hochzeiten getanzt, wer jeden Wahn mitgegangen ist und jede Wanze besprochen hat, gilt in diesen Kreisen als Aussätziger. Es sind Reinheitsfanatiker, die lieber das Hemd wechseln als den Geschmack, der sich ihnen in jedem Erschmecken aufs Neue erschließt: Wie kann man Wunder auswechseln, die so vielgestaltig sind wie der Tag und so undurchdringlich wie die Nacht? Wunder, die sich ereignen oder auch nicht, so wie der Regen auf verdorrte Felder niederrauscht, die nach ihm dürsten, ohne ihn zu kennen? Wer heute diesen und morgen jenen Geschmack sein eigen nennt, dem kann man alles vorsetzen, da er die Differenz bereits mitbringt und heimlich entkorkt, während er zu genießen vorgibt, was gerade den Weg über seinen Schreibtisch nimmt. Wer Geschmack beweist, ist schon im Minus, er beweist nur, dass ihm alles gleich schmeckt. Mehr oder weniger, mal mehr, mal weniger, im Grunde schmeckt alles nach nichts.

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TEXTUM SANCTUM

Eine Phänomenologie der heiligen Texte (des heiligen Textes), die ihren Namen verdiente, dürfte sich weder mit Oberflächenbeschreibungen noch mit Rückführungen auf psychophysiologische Zustände und kulturelle Codes zufrieden geben. Sie dürfte sich – sozusagen – überhaupt nicht zufrieden geben. Sie müsste sich, gleichsam bis ins Kleinste, mit den Vorgängen vertraut machen wollen, die durch die Texte, die geschriebenen wie die ungeschriebenen, induziert (und indiziert) werden.
Das sind, nach Lage der Dinge, Bewusstseinsvorgänge. Solange das intellektuelle Phlegma in allen Fragen, die das Bewusstseins angehen, anhält, solange sind hier keine Fortschritte zu erwarten. Alle Texte sind im Bewusstsein von Texten geschrieben und existieren nur im Bewusstsein von Texten. Dieses Bewusstsein ist ebenso vielgestaltig wie einfach. Es unterscheidet nicht zwischen einem heiligen und einem profanen Text, denn dieser Unterschied beruht auf einem Erkennen, das einer kulturellen Wertigkeit gilt, einem Kanon. Wohl aber kennt es Intensitätsgrade des Ergreifens und des Ergriffenwerdens, Grade der Scheu und des Abscheus, in denen ein erster Akt innerhalb des Lesens fast greifbar wird, ohne sich dem tastenden Zugriff ganz zu erschließen. Ein ›erster Akt‹, was soll das sein? Das Aufdämmern der Möglichkeit, sich auszuschreiben, etwas ›in Text‹ zu überführen und darin wirklich werden zu lassen, das doch gelebt werden muss und nur als Leben zugelassen ist (an welchen Tischen?), führt auf allen Wegen über den Rand des profanen Lebens hinaus, das ab jetzt Nichts-als-Leben heißt und damit gebrandmarkt ist.
Sakral ist der Text, der den einfachen Wunsch, da zu sein, aufnimmt und verwandelt in den Wunsch, diese Strecke, diesen Parcours, den der Text absteckt, irgendwann durchlaufen zu haben. Wie durchlaufen? Aus dem Da-sein ist ein Da-und-dort-sein geworden, eine verschobene, eine verrückte Existenz. Wohin verschoben, wohin verrückt? Wo liegt das Einfache dieser Verrückung? Mit dem Text tritt die Möglichkeit in das Leben, mehr zu leben als dieses Leben. Welches Mehr? Ein Mehr an Kraft, Nachdenklichkeit, Bezügen? Dies alles und mehr. Ein Mehr an Offenheit, vielleicht. Der Text entwirft eine Traktion in die Zukunft, er wirft, buchstäblich, Seile ins Unbekannte. Man kann Angst vor den Texten bekommen, man kann den Drang in sich spüren, sie zu zerstören, umsonst. Das Loch ist schon gebrannt, das Aufgeschlagensein der Texte erlaubt kein Zurück. Wohin zurück? In die Gegenwart?
Die Gegenwart ist der Antipode der Texte, sie ist in ihnen durchlaufen, wenngleich nicht abgetan. Sie ist das sich Öffnende, das gerade jetzt sich Öffnende, sie ist mehr Gegenwart als zuvor, aber sie ist einer der Pole jener Verrückung, ein Pol, obwohl sie doch alles und jedes umschließt. Was man das Imaginäre nennt, ist eine ungeheuerliche Verharmlosung angesichts des Eingriffs, den der Text im Leben des Einzelnen vornimmt. Neben ihm bleiben nur Ergriffenheiten zweiten Grades, lose Anmutungen früherer Existenzformen, Erkundungen elementarer Mechanismen des Menschseins, aus denen alles entwichen ist, was das Seelchen und seine bezahlten Betreuer in ihnen suchen.

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THEATERKARTE

Wer alles auf eine Karte setzt, dem ist es recht, wenn er an einem Abend zugrunde geht. Warum am Abend? Weil er ein Mensch ist, dem nur Menschen ein Licht aufstecken können. Das Künstliche ist sein Zuhause, er will es nicht missen. Er möchte eine Vorstellung geben, stattdessen genügt es ihm, einer beizuwohnen, für die er an der Abendkasse bezahlt. Diesen Kuss der ganzen Welt – »neinnein«, murmelt er zerstreut, »lass mal stecken, ich übernehme die Kosten.« Doch das Theater verteilt keine Küsse, ganz umsonst übernimmt er die Kosten, nur weil er beschlossen hat, sich zu übernehmen.

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TIEFDRUCKRINNE

Als Willy Brandt die Bürgernation ausrief, war der Jubel groß, fünf Jahre später wurden die Schotten geschlossen und es ging wieder um Gewinne. Die Effizienzmaschine nahm ihre nie wirklich unterbrochene Arbeit auf, die linke Larmoyanz trottete in die ausgetretenen Wege zurück, das öffentlich zur Schau getragene ›Bewusstsein‹ verfiel jener ostentativen Form der Quartalssäuferei, die es als Lernprozess deklariert. 1990 wiederholte sich das Schauspiel im Osten. Was der Ausdruck ›deutscher Herbst‹ nun eigentlich bedeutet, wurde nie geklärt, stattdessen erzählt man die immer gleichen Geschichten mit dem immer gleichen falschen Zungenschlag, als hätten sich die Kinder nun einmal daran gewöhnt und dürften nicht beunruhigt werden. Wer wen regiert, ist keine Frage, sondern eine Antwort. Man bekennt sich und hält sich bedeckt. Unter Graupelschauern beteuert man, großen Spaß zu haben, und unter Palmen ist der Spaß riesig.

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TITANIC

Wörter wie ›Titanic‹ klingen nach Blechmusik, nach Tschingderassa, nach etwas, das voraussichtlich nicht gut gehen und deshalb mit Fleiß übertönt wird, um den Leuten den Kopf zu verdrehen und sie auf die heroischen Landschaften einzustimmen, die vor ihnen liegen. Darin liegt vermutlich ein Grund, warum das Schicksal dieses ›Ozeanriesen‹ so viele Menschen beschäftigt, vom Journalisten bis zum Streichholz-Bastler, und eben auch Intellektuelle, die nicht aufhören können, darüber nachzusinnen, wie dieses Ende wohl war und wie es überhaupt so weit kommen konnte. Den einen ist es Parabel, den anderen ein wohlfeiler Untersatz, um ihren kalt gewordenen Kaffee stilvoll ins Bild zu rücken. Im Zentrum dieses Bildes steht seit jeher die Bordkapelle, die für eine angenehme Untergangsatmosphäre sorgt, während die Gentlemen an den Rettungsbooten dem Grundsatz ›Ladies first‹ zum letzten Mal Reverenz erweisen. Alle in zwei Weltkriegen vernichtete Tonnage samt menschlichem Begleitpersonal, bis hin zur heillos überfüllten Wilhelm Gustloff, kommt gegen dieses ziselierte Bild eines Oberschicht-Abgangs nicht an. Aber das Tschingderassa bricht immer durch, es klingt, als schlüge aus ferner Vergangenheit eine Melodie der Seele ans halbtaube Ohr, die unauslöschlich vom Fortgang des menschlichen Desasters erzählt, in Stahl gegossen und blechern für alle Zeit.

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TITANISMUS

Der Titanismus der Gartenpfleger hat mich immer erstaunt. Lege einen Garten an und du hast immer zu tun. Nicht im Kämmerchen, wo auch immer zu tun bleibt, sondern mit beiden Händen, und das in freier Natur! Das ist unglaublich. So ein Garten steht nimmer still, das kleinste Hälmchen reckt sich und wächst weiß Gott wohin, wenn man ihm nicht rechtzeitig Ziel und Format vorgibt. Wie viele solcher Hälmchen birgt der geringste Garten? Der Gartenfreund hat sie alle gezählt, er trägt sie in seinem Busen und überwacht ihren Status bei Tag und bei Nacht. Wunderbar gleißend geheimnisvoll erscheint so ein Garten bei Vollmond, schaurig, geradezu feindselig liegt er da bei Neumond, wenn die Käuze ihre Gesänge anstimmen. Man wird selbst zum Kauz über all der Verantwortung, die auf einem liegt und die einem kein anderer abnehmen kann, es sei denn, man überträgt die Sorge einem Gartenbauunternehmen, das daraus eine maschinelle Veranstaltung macht. Wer den Leidensblick eines Gartens empfunden hat, der in professionelle Hände fiel, und dennoch weiterlebt, als sei nichts geschehen, der ist fürs Leben gebrannt und verdirbt auch kleine Kinder.

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TOCHTERVATER

Im Tochtersein liegen zweierlei Gnaden, eine von Geburts und eine von Geschlechts wegen, die erste wollen wir aussparen und die andere geschickt umschiffen, damit nichts passiert. Was soll schon passieren? Das töchterliche Verlangen nach väterlicher Zuneigung kann frenetische Züge annehmen. Es kann sich in diesen Zügen aber auch einnisten und in Selbstadoration aufgehen. Wer wäre der Vater, der ihr genügte? Das ist übrigens eine gute Frage, der man besser nicht nachgeht, da sie ins Dickicht führt. Echte Väter wissen das und sind immer bereit, ein bisschen Unkraut platt zu treten. Übrigens lebt die Tochter auf einer Insel, wo keiner sie besucht. O diese Tochter-Insel! Für den Vater ist jede Tochter Andromeda. Er wäre gern Perseus, aber er fürchtet den Drachen und auch, dass er nicht gemeint ist.

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TOD

Zu den vergeblichsten aller vergeblichen Unterfangen des Lebens, als heimliche Wurzel aller Bemühungen, gehört es wohl, dem Tod zu entkommen. Sogar im Begriff der Zeit steckt ein solcher Versuch. Man will Zeit gewinnen, obwohl man sie doch verliert. Kein Gesetz auf der Welt, das nicht auf die eine oder die andere Weise dem Tod entgegentritt, selbst der Krieg. Insofern ist jeder ein Illusionist im Bezug auf die mannigfaltigen Felder und grauen Zonen des Todes. Man nähert sich dann im Alter möglichst langsam den Kittelträgern der Zoologie, den grammatikalischen Brücken der Philosophie, der zweiten Natur der Kunst und dem Sophismus der Liebe Gottes, und selbst über die letzte Befreiung vom Illusionismus der Götter gelangt man, von Neugier und Schuldgefühlen getragen, vielleicht in die letzte und größte aller Verzögerungen, in den Halbtod von Himmel und Hölle. Manche bleiben an dieser oder an anderer Stelle stehen. Bei Dante und Manganelli ist Zeitlosigkeit das letzte Stilmittel der Ausdehnung über das Leben hinaus. Jahrhunderte lesen hier gleichsam mit und verschweigen die Uhrzeit.
Laotse, auf seinem langsamen Wasserbüffel, auch hier spielt die Langsamkeit eine Rolle, sieht in der Ferne »der Berge Gipfelriesen« und einem einsamen Straßenwächter an einer der mächtigen Mauerschleifen, die auch dazu da sind, den Weg zu verlängern, gesteht er, »Tue nichts, und alles ist getan.« Goethes Faust, wie man sich denken kann, bis zum Schluß noch gerne in anmutiger Gegend, hofft hingegen auf »kleiner Elfen Geistergröße«, die den Jammer des Heiligen oder des Bösen wenigstens mitempfinden. So tritt man dem Tod durch schöne Tapeten oder in eisiger Luft in chinesischer und deutscher Denkart entgegen. - PM

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TODESENGEL

Dies ist der Todesengel der zeitgenössischen Literatur, niemand macht es so schön wie er und keiner verweigert sich, wenn er ihn zum Gespräch bittet, um ihm das Zeichen auf die Stirn zu drücken. Seine Bewegungen sind voller Sanftmut, auch seine Stimme, soweit sie sich der Öffentlichkeit bekannt gemacht hat. Viele halten ihn für eine eher unscheinbare Gestalt und sie täuschen sich nicht, denn einer, der den Schein zum Erlöschen bringt, den andere werfen, ist nicht darauf angewiesen zu scheinen, es behindert ihn eher. Über diesen Sachverhalt täuschen sich viele, vor allem solche, die auf die brave Einfalt von Vokabeln wie ›Multiplikator‹ setzen. Nein, dieser alternde Jüngling ist kein Multiplikator. Eher ein Divisor: er teilt die Menge und nimmt das Meiste von dem hinweg, was sich ihm darbietet, auf dass er es austeile. Wehe dem, der auf ihn setzt; das Ergebnis könnte enttäuschen. Warum er das tut? Muss es immer Gründe geben? Es geht auch ohne. Mancher hat eine Mission, von der seine Umgebung nichts ahnt. Da genügte ein kränkendes Wort in der Kindheit, man kennt das. Aber sie hinübergeleiten, einen nach dem anderen, ihren Fuß mit Lethe netzen, das Boot losbinden und langsam, langsam zum Gleiten zu bringen, ihm zusehen, wie es im Nebel verschwindet – wer den Reiz dieser Aufgabe nicht empfindet, der ist für die Welt der Kultur verloren. Er wird auch nie wissen, worum es geht, obwohl gerade das seine dringlichste Frage ist.

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TODESKANDIDAT

Wer begriffen hat, dass über dem Tor zum Inferno des zwanzigsten Jahrhunderts die Gleichung Gott = Gesellschaft steht und ›Gott ist tot‹ nur als hingekritzelte Latrinenparole mitläuft, der hat auch begriffen, warum die verantwortlichen Denker dieses Jahrhunderts den Begriff der Wahrheit zerstören mussten – nicht um der Wahrheit willen, bewahre, sondern der Gesellschaft zu Gefallen, die mit ihr ›nichts anfangen‹ kann, und das von Anbeginn. Nun hat es mit der Begriffszerstörung seine Bewandtnis: was hinten verabschiedet wird, spaziert vorne zur Tür herein et vice versa. Nicht ob die Gesellschaft ›tot‹ sei, ist also die Frage, sondern ob Gott sich aus ihr verabschiedet hat und weitergezogen ist. Die Wahrheit ist, dass ›die Gesellschaft‹ ihre motivierende Kraft eingebüßt hat. In ihr besaß man einen Gott, wie man ihn noch nicht kannte: einen Selbstverstümmler, gewaltsam im Exzess, dabei nicht frei von sentimentalen Anwandlungen. Eine Zeitlang glaubte man in ihm Saturn zu erkennen, den seine Kinder aufessenden Götzen, später Medea – lauter Sentimentalitäten, verglichen mit der Figur des Über-Ödipus, der sich nach vollbrachtem Gemetzel, äußerlich zwangsberuhigt, erst ein Auge, dann das zweite ausreißt und genüsslich verspeist: ein Todeskandidat ohne Überlebenshoffnung, aber voll intimer Überraschungen.

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TODESSTERN

Die Erde ein Todesstern? rief der Schuster seiner Frau zu, die gelangweilt auf den Fernseher schaute. Davon verstehst du nichts, sprach sie betulich und strich sich vornehm über die schwarzbestrumpften Schenkel. Das möchte ich wissen, plärrte der Schuster. – Wir haben gerade noch zwei Milliarden. – So viel? Reicht dir das nicht? – Jahre, mein Lieber, Jahre. Das ist praktisch nichts. – Was sollen wir machen? Das Haus verkaufen? – Jetzt reg’ dich ab. Du hast keinen Sinn für die großen Fragen. – Das kann man so nicht sagen. Gestern habe ich gelesen, sie haben hier gleich um die Ecke ein paar Affenzähne gefunden, die sieben Millionen zuviel auf dem Buckel haben, also evolutionstechnisch gar nicht vorkommen können. Da wirst du verrückt. – Jedenfalls hatten wir bisher fünfzig Milliarden, damit konnte man auskommen. Jetzt haben wir plötzlich zwei Milliarden, da wird einem doch Angst. – Mit den neu gefundenen Zähnen hätten wir aber nach vorne Luft, das könnte schon passen. – Der Sprecher sagt, ohne die Raumfahrt ist die Menschheit nicht mehr zu retten. – Das ist derselbe, der uns letzte Woche erzählte, wir lebten praktisch noch in der Vorzeit. Erst nach uns käme die richtige Menschheit, der Homo technologicus sapiens erectus digitalis oder so. Hast du das gewusst? – Das war aber eine andere Sendung. – Na und? Der Sprecher war derselbe. – Der liest doch ab. – Das ist wahr. Aber schließlich muss er es wissen, bei dem, was der verdient. – Ach, das weißt du. – Das weiß doch jeder. – So wie das mit den zwei Milliarden. – Vielleicht sind es am Ende ja fünf oder zehn, das ist doch alles Spekulation. – Auf einmal, auf einmal. Und wenn die um sind? Zack und vorbei? – Was willst du eigentlich mit all der Zeit? – Mir anschauen. Ist doch interessant. – Und was kommt dabei heraus? – Was wird schon herauskommen. Das Universum macht’s wie alle davor. Es scheißt auf den größten Haufen. – Zuerst einmal scheißt es auf uns. Dann kommen die anderen dran. – Welche anderen? – Na die anderen. Die mit der besseren Technik. Die Nanopiloten. – Meinst du, die haben eine Chance? – Eine vielleicht. Sie bräuchten aber Milliarden. – Dann sind sie auch nicht besser dran als wir. – Schlechter. Mein Gott, was mussten die alles anstellen, um so weit zu kommen. Und dann das. Das ist doch widerlich. Viehisch geradezu.

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TODESWUNSCH

Dieser Wunsch zu entschweben, von einem tauben Element davongetragen zu werden, sich von ihm ermorden zu lassen, als gelte es ein besseres Leben, sich die Luft zum Atmen, die von irgendwoher bereits knapp wurde, mit Hilfe einer kleinen selbstgebastelten Vorrichtung selbst zu verweigern, was ist das? Sein Leben in die Hand nehmen – ist es das? Um es fortzuschleudern? Wohin? Wer schleudert, wer wird geschleudert? Wohin geht ein Leben, das fortgeht? Das ist keine Jenseitsfrage. Es geht ja wirklich, und gleichgültig darum, ob der Weg lang oder kurz ist, muss er gegangen werden und wird gegangen. Dieser wirkliche Weg ins Aus, vielleicht ohne Panik gegangen, aber im inneren Aufruhr als Ende einer langen Kette von Gedanken und Handlungen, ihn kennt niemand, der ihn nicht zu Ende gegangen ist. Auch dieses Geheimnis geht in den Tod ein und ist sein Besitz.

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TOD DURCH ERREGUNG

Sir Jonathan Husband jr. wird zum Tode verurteilt, weil er gut findet, was auf diesem Planeten geschieht. »Ich finde die Welt gut, wie sie ist« – ein Wahnsinniger, der so etwas schreibt, leider nicht im rechtlichen Sinn, sonst könnte er vielleicht überleben. Was schreibe ich da: er wird überleben, so oder so, kein Gericht dieser Welt wird sich bereit finden, die Vollstreckung des Urteils anzuordnen. Jedenfalls wiegt er sich in dieser Hoffnung, eitel, wie er ist, hofft er auf künftige Anhänger. In der Zwischenzeit schreibt er Briefe an seine Angehörigen, in denen er beteuert, sie da nicht mit hineinziehen zu wollen, auch bestätigt er bereitwillig allen, die nichts damit anfangen können, sie hätten mit seinen Auffassungen nichts zu schaffen. Man weiß nicht, ist es naiv oder durchtrieben, leicht zu durchschauen ist das Spiel allemal. Die Menschen haben mehr mit den Gesinnungen ihrer Nachbarn zu tun als man denkt, und Fernwirkungen gehören zum gesicherten Inventar. Wer Gesinnungen erregt, weiß sich zumindest ihrer zu bedienen, er gehört auf den Scheiterhaufen, den sie zusammen auftürmen.

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TONFALL

Sie werden den Ton aus allem heraushören, den Ton des Alphazets, daran werden Sie nicht vorbeikommen, das ist schon geschehen, auch wenn es noch in der Zukunft liegt. So ein Ton liegt stets in der Zukunft, er fließt ein, sanft oder ungestüm, je nach Musikerlaune, aber es bedarf keines Musikers, nicht in diesem Fall, denn es ist, den Logophilen sei es gesteckt, der Ernstfall. Sie haben richtig gelesen, der Ernst kommt irgendwann zu Fall, er hat seine Kadenz wie alles andere auch. Den Ernst abhören, während er fällt, diesen ganzen langen, unendlich verwickelten und doch verblüffend geradlinigen Fall, ihm zuhören, so wie man jemandem etwas zukommen lässt, den man schon lange kennt und schätzt, dessen Lebensweg aber Fragen aufwirft, mit denen man sich nicht abzugeben wünscht, das ist der Ernstfall, jedenfalls an den Stätten des Denkens, dort, wo gedacht wird. Wo die liegen? Im Ernstfall dort, wo Menschen das Denken meistens vermuten, im Gehirn. Doch hat es, wie man hört, seine Absencen. Das Gehirn registriert den Ton, es registriert ihn schon lange, wie den Nachhall einer Tür, die ins Schloss fiel, vor langer, sehr langer Zeit. Gestern also oder vor drei Sekunden, wer soll das wissen.

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TOTALITARISMUS

Totale Herrschaft zerfällt, ebenso wie der ›ganze Mensch‹, ihr Leib- und Magenspielzeug, bei näherem Hinsehen in die bekannten Teile, in ihrem Fall die →Schäbigkeiten unbegrenzter Machtausübung, so dass man, ohne paradox zu werden, sagen kann: Totalitarismus ist das Reich der Freiheit der Schäbigen. Die Definition klingt unorthodox, was vor allem daran liegt, dass die Bezeichnung ›Totalitarismus‹ durchgängig zur Feindmarkierung dient. Totalitär ist stets die andere Seite, wenn schon nicht in toto, so wenigstens ansatzweise. Ansatzweise ist jede Form der Herrschaft totalitär. Ähnliches gilt für die Schäbigkeit, die sich in jedes System einzuhausen versteht und überall hervorgrinst wie das Kaninchen aus seinem Bau.
Es muss also, soll der Begriff sinnvoll verwendet werden, etwas hinzukommen. Dieses Etwas ist der Stand der Technik. Totale Herrschaft ist Herrschaft der Schäbigkeit auf dem neuesten Stand der Technik. Sie sagt nicht etwa: Seht her, ich bin die Schäbigkeit und bereit, euch nach Strich und Faden zu traktieren, sie sagt: Folgt mir, denn ich befreie euch aus großer Not. Diese auf Dauer gestellte Not, die immer radikalere Maßnahmen erfordert, um wirksam bekämpft zu werden, ist das ideologische Kernstück totalitärer Herrschaft. Sie zementiert die Freiheit der Schäbigen dadurch, dass sie die der anderen auflöst: Du fühlst dich nicht frei? Dann bist du der Feind. Der Feind aber ist der Urheber der großen Not und damit der wahre Grund ihres Fortbestehens. Letzter Stand der Technik ist gerade der, der es endlich erlaubt, den Feind zu bändigen und die Not ein für allemal zu wenden. Erfüllt er nicht die in ihn gesetzten Erwartungen, dann schwärmt man von Technologien im Futur und bedient sich vorderhand der bewährten Steinzeitmethoden. Nicht der Erfolg, der Misserfolg macht Schäbigkeit kenntlich. Am Ende verfällt sie immer auf die bewährten Methoden.

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TOTE AUGEN

Da ruhen sie, wie Fische der Tiefsee, und sehen niemanden an. Niemand, wer sonst, kann diesen Blick aushalten, er spielt nebenbei mit dem Schuppengeflecht und fordert Aufschluss. Schließt euch auf, Augen, in beiderlei Richtung läuft der Verkehr, ein toter Blick fesselt keine Seele, und wenn schon, dann erst nach Mitternacht, wenn die Schau vorbei ist. Unten herum ist es bekanntlich dunkel, da fällt weniger ins Gewicht, was andernorts Furore zu machen bestimmt wäre. Also benehmt euch. Keinem wird etwas genommen, weil man euch ignoriert. Niemand hat gut reden, er kennt die Verhältnisse wie keiner sonst und freut sich, wenn er Gesprächspartner findet, deren Wissen nirgendwo stockt.

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TOTENINSEL

Der Tod ein ›fait social‹ und sonst nichts –? Das möchte man sehen. Billig ist es zu sagen, man erlebe den Tod nur an anderen, bestenfalls mit anderen, wenn man bereit und fähig ist, einen anderen auf dem Weg in den Abgrund zu begleiten, oder wenn man eine kollektive Katastrophe wider Erwarten überlebt. Nachdenklich macht vor allem das letzte Beispiel, denn es demonstriert, dass das, was man gemeinsam erlebt, jedenfalls nicht der Tod ist, der auf all diesen Wegen überhaupt nicht erfahren werden kann. Auch daraus lässt sich ein Argument zugunsten der Behauptung stricken, der Tod sei eine soziale Größe: Was ich nicht aus mir selbst weiß, das weiß ich nur als Mitwesen, sei es, dass ich jemandem den Schädel einschlage, sei, es, dass ich einen hier und jetzt Toten im Leben gekannt habe und den Unterschied wahrnehme oder sogar empfinde, als Trauer vielleicht, das soll vorkommen. Ein schönes Argument, ein prachtvolles Argument und so lebenswahr. Nicht wahr? Nur der Tod, die Idee der Auslöschung meiner Existenz, sei sie hiesig oder überhaupt, bleibt daraus... sagen wir: ausgeschlossen. Und das soll er wohl auch, damit das Gehäuse der gesellschaftlichen Fakten, in dem es aus jedem Winkel zieht, seinen Charakter als geschlossene Anstalt behält, an der so vielen so viel liegt. Macht die Tatsache, dass ich das Wort ›Milchstraße‹ von meinen Mitmenschen lerne, die Milchstraße zu einem gesellschaftlichen Faktum? Und wenn, in welcher Weise? Ist ›die Gesellschaft‹ selbst... vielleicht eine Art Matrjoschka und nimmt sich auf jeder Stufe wieder in sich hinein? Wer die Idee des Erlöschens nicht in sich hineinnimmt, und sei es nur in der mildesten Form, als einen Sonderfall des Überlebens, den sich nur niemand recht vorzustellen vermag, an den ist sie überhaupt nicht herangekommen: Ein reizendes Subjekt wäre das, in das nichts hineinkommt, ganz reizend, wirklich, ohne Zweifel, ganz ohne Zweifel.
Die Toteninsel liegt auf dem Land, auf dem flachen Land, man kommt trockenen Fußes hinein, aber man muss nicht nur loslassen, wie es in den Handbüchern heißt, man muss sich auch abstoßen können, plötzlich, aus eigenem Entschluss, etwas gilt es da zu bestehen, von langer Hand, das sich nicht von allein versteht, das mit Abwarten nicht zu erreichen ist, allenfalls in einer schreckkomischen Verzweiflung, die mit sich selbst hadert und sich nicht zulassen will, weil die Kränkung, die in ihr liegt, zweifellos ein ›fait social‹, nach Kompensation verlangt, nach dem größtmöglichen gesellschaftlichen Aufwand. Rettet mich! Ihr seid Schweine –!

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TRACHT

Der einfache Deutsche (germanus simplex) denkt bei diesem Wort automatisch an die obligate Tracht Prügel, dabei fällt ihm die Niedertracht ein und er ist bei der Sache: da steht er, ein Ochs an Behändigkeit, und stellt das weitere Forschen ein. Dabei kommt es erst hier ins Rollen: vom ›Trachtenjanker‹ über den ›Trachtenrock‹ bis zum ›Trachtenfest‹ zieht sich eine weiß-blaue Linie bavarophilen Erbarmens, eine Fall-Linie, an der entlang auffällt, wer auffallen möchte, was oft genug der Fall ist. Zwischen ›Tracht‹ und ›Fall‹ fällt die Wahl nicht schwer, doch sie wird nicht angeboten: alles, was der Fall ist, bekommt seine Tracht umsonst. Seit den kinematographischen Anfängen steht dafür der Klassiker: »Das Schwein trachtet mir nach dem Leben!« Das trächtige Schwein grunzt unbeirrt nebenan im Koben, es weiß nichts von tödlichen Machenschaften und würde sie, gingen sie in sein Hirn, von Grund auf ablehnen, jedenfalls versichern das Schweineforscher, die davon etwas verstehen sollten.
Etymologie, die Herkunftswissenschaft der Wörter, ist ein trockenes Fach, dessen Erkenntnisse keinen Eingang in den Grundschulunterricht finden. Daher bleibt sie den meisten Leuten bis an Lebensende fremd. »Tracht, Tracht«, sagt so einer, »das sacht mir jetzt nichts«. Vielleicht setzt er, leicht genervt, noch hinzu: »Damit kann ich nichts anfangen.« Sein Trachten zielt, wie man weiß, auf Konkretes. Selten nur trägt es Früchte, meist saure. Zwischen ›Trachten‹ und ›Trug‹ herrscht, jedenfalls in Stoßzeiten, ein lebhafterer Verkehr als zwischen ›Trachten‹ und ›Tragen‹. Nur im ›Beitrach‹ finden sich, wie Imker wissen, denen vor jeder Beitracht bange wird, Spuren einer uralten Verbindung. ›Das trächt jetzt nichts bei.‹ An einem solchen Spruch rächt sich der Poltergeist Sprache bis ins dritte Glied. Besagte Beitracht siedelt gleich neben der Eintracht, sie klingt wie die eingangs erwähnte Tracht Prügel, die einer sich einfängt, der erstere stört. Wie kann man stören, was bloß ungestört sich entfaltet? Eintracht und Zwietracht kommen niemals zusammen, das wäre, erschienen sie Arm in Arm, eine Eintracht zuviel und eine Lektion zu wenig, daher der Unsinn. Seien wir ehrlich: Wer die Acht aus der Tracht entfernte, der bekäme es zwar mit der Achtlosigkeit von Otto Normalverbraucher zu tun, aber er hätte den Beifall der Kundigen: Trachten Sie ruhig, doch geben Sie Acht!

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TRÄUME

Im verwickelten Strom der inneren und der äußeren Literatur, in der nächtlichen Bibliothek des Schlafs, erheben sich Schattenfiguren und Stimmen bekannter und unbekannter Freunde. Sie werden begleitet von Ansichten bedeutender Archiktektur auf ansteigenden Straßen und Plätzen. Man entdeckt Antiquitätengeschäfte und Galerien, die eine Kunst vertreten, die ebenso unbekannt wie wahrscheinlich anmutet. Sie wird vorgestellt von neu zusammengesetzten oder ergänzten Freunden oder flüchtig bekannten Menschen der Öffentlichkeit, die sich ebenfalls mit ihnen vermischen. Diese Literatur der Träume zeigt ein künftiges, zartes, fast fliegendes Leben, man fühlt keine Anstrengung, wenn man die mächtigen Treppen der Kathedralen ersteigt oder durch halb zerstörte, aber durchaus belebte Straßen eine bestimmte Rückkehr verfolgt, ohne zu wissen, in welche Richtung man laufen soll. Die in Ungewißheit schwebende Dämmerung weit geöffneter Kathedralen führt an hölzerne Schreine, an uralte Nischen und Grotten, in denen die Weisheit einer christlichen Religion in Gestalt von Büchern oder Gebeinen waltet. Epitaphien, bedeckt mit gemeißelten Spuren jener Angst, die uns neuerdings immer vor den schleppenden, üppigen Rankenwerken befällt, deren Schwung in anderen Zeiten die Sinne ergötzt hat. Wir fühlen uns schuldig in der Armut oder im Missverständnis unserer Tage, in denen wir solche Gewürze verdrängt und vergessen haben.
So aber, wie die fremd gewordenen Freunde, drängen sich mir die verlorenen Zeiten auf und wirken ernüchternd. Die geschwächte Gegenwart, die jetzt bereits in den Schlaf gedrungen ist, erzeugt eine trübe Vergangenheit und darüber hinaus eine unbedeutende Zukunft, und selbst die schmerzhafte Vergesslichkeit ist vorsorglich darin eingewoben. Als Prophezeiung verwirrt sie kaum noch den Schlaf, der doch einst die Vernunft erlöst hat, und die alte, berühmte Ferne der Aussicht wird allzu rasch vom Schleier der Maja verhüllt, da wird nichts mehr geglaubt, nicht einmal im Schlaf.
Der gute Schlaf gelingt nur noch selten. Selbst die mächtige Architektur dieses Tempels zerfällt, wie draußen die Straßen, in verwilderte Höhen und Tiefen, die belebt sind von wirren Umzügen mit Baldachinen, Monstranzen, Kelchen und kopflosen Mitren, die, auf abgerissene Äste gesteckt, einst von Päpsten getragen wurden. Nur selten schweben ihre erlauchten Köpfe, die Augen nach oben gewandt, von Schutzpatronen begleitet an Säulen dahin. Anwesende Besucher vor Wandgemälden, Altären und Taufsteinen sind in der Stimmung der schwarzen Vögel, die sich im Herbst an Turmspitzen und Dächern versammeln, um von hier aus in ferne Gebiete aufzubrechen. Niemand will bleiben.
Diese Menschen leben wie Vögel auf Bildern, die andere Zeiten gut aufbewahrt haben und die jetzt erneut zu wirken beginnen. »Wir versammelten uns doch schon einmal vor deinen Augen, an einem anderen ferneren Ort, den du sträflich vergessen hast«, sagt sorgenvoll eine Stimme. Wieder spürt man den traurigen Vorwurf über die sündhafte Vergesslichkeit. Man hat hier alles wirklich schon einmal gesehen, entweder gemalt oder so im Aufbruch begriffen, wie man vorhin, noch im besseren Zustand des Traumes, die blaue Vase und die zwei alten Tassen mit schönen Flügeln aus Porzellan, kurz vor ihrem Ausbruch aus dem staubigen Schaufenster, gesehen hat. - PM

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TRANSPERFORMANZ

Wer in der Welt der Kultur eine Zeitlang nicht das Wörtchen ›Performanz‹ einzusetzen wusste, der beherrschte das Geschäft nicht, er war definitiv ›draußen‹. Der Körper hatte die Bühne des gesitteten Denkens betreten, es verlangte ihn nach Spielen, nach mehr Spielen, nach der Welt als Spiel, zum Entzücken aller Liebhaber und zum Entsetzen der Antiquare, die dem wenig entgegen zu setzen wussten. Seit die Performanz regiert, gibt es sie wieder, die düsteren Hallen des Geistes, in denen die Menschheitsgedanken unbewegt, in Kisten und Kasten verpackt, registriert und geordnet, dem Schlummer der Ewigkeit obliegen. Manchmal reibt sich der eine oder andere die Augen, erstaunt, dass es um ihn so ruhig geworden ist, und entschlummert erneut.
Was aber tun, wenn die Performanz selbst sich mit Sehnsucht nach dem Gedanken zu tragen beginnt, wenn sie ein Bedürfnis entwickelt, ein schweifendes Begehren mit ungewissem Ausgang, aber festen Absichten? All diese prachtvollen Verkörperungen des Sagbaren müssen schließlich erfahren, dass das zu Sagende sich leise verdrückt, sobald es begreift, dass es nur den Rohstoff der Inszenierung liefert und nicht weiter in Betracht kommt. Selbst Drehbuchschreiber werden schlechter, sobald man es nicht mehr der Mühe wert findet, sie zu erwähnen.
Das nächste Zauberwort an den Fördertöpfen heißt daher Transperformanz: eine ›wie verwandelt‹ wirkende Performanz, ganz auf ihre neue Aufgabe eingestellt, aufs Gebären und Austragen und schließlich die Aufzucht klitzekleiner Gedankenkinder, die auch einmal groß werden sollen – hinreichend groß, um im Zirkus den wilden Mann zu geben und mit bloßen Zähnen einen Elefanten unter der Kuppel zu präsentieren. Denn Präsenz ist alles. Die Geisteraugen, aus denen uns das Vergangene anblickt, sollen sich vor Entzücken verdrehen. In der Gegenwart strömt alles zusammen, sie ist Ware und Handelsplatz, Verkäufer und Betrogene, Bühne und Paukboden, warum nicht Gedanke; einmal ganz Gedanke sein, das gibt ein liebliches Bild.

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TRANSZENDENZ

Die unendliche Zärtlichkeit, mit der frühere Generationen von der Poesie redeten; die unendliche Geschlagenheit, die einen selbst von ihr reden lässt. Selbst bei Figuren wie Rimbaud oder Trakl ist Poesie Lust. Erst im Zeitalter der Lust, dessen Statthalter sie vielleicht immer war, wird sie zu Krümel und Falte. Leben wir auf dem Olymp? Mitnichten. Fragen Sie einen beliebigen Zeitgenossen – er hält das Leben der olympischen Götter für eine Lüge, mehr: für einen Fehler. Was Götter bewegt, lässt ihn kalt. Der Zwang, jeden Augenblick in die Zukunft zu stürzen, von Naiven wie Sartre einst als Nötigung zur Transzendenz angepriesen, lässt Gegenwart gar nicht aufkommen. Sie ist in Erwartung des kommenden Urlaubs konsumiert. Die Zukunft ist der freie Fall: das bedeutet nicht, ›in Zukunft sind alle frei‹, es bedeutet, die Zukunft hat nichts Entgegenkommendes mehr und die Zahl derer, denen sie gestohlen bleiben kann, wächst. Bleibt die Frage, wer sie gestohlen haben könnte. An dieser Stelle entstehen Mythen wie eh und je, aber düstere. – Nun, Herr Sartre, wie fühlt man sich nach dem Sieg, als toter Commandante einer toten Truppe, unbeerdigt neben einem offenen Grab, nahe einem Fluss, dessen Namen vergessen wurde, in einem Deltagebiet, über das ein Frösteln hingeht? Sagen Sie nicht, das sei lange her und sie hätten, wie jeder gute Zeitgenosse, dazugelernt; diese Dinge fallen in eine Generation, die nun verfällt.

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TRASH

»Von den siebziger Jahren des vergangenen Jahrhunderts wird in Erinnerung bleiben, dass man damals die Trash-Form des Schreibens tradierbar gemacht hat.« »Zumindest unter denen, die es angeht«, sagt G. »Ein paar Literaten und Kritiker, unbedeutendes Volk. Aber weiter.« »Diese raschelnden Papiere, die sich zu neuen Papieren zusammenschieben, von flüchtigen Notizen durchzogen und hier und da mit Frage- oder Ausrufezeichen aufgewertet, nicht zu reden vom ›Marker‹ und den an die Ränder gestrichelten Pfeilen, korrespondieren auf seltsame Weise den Klamotten der Damen, die damals massenhaft in den Seminaren und Hörsälen saßen.« »Was willst du damit sagen?« »Nun, es waren Töchter, die da herumsaßen, größtenteils mit Gedanken ans Aus- und Einziehen beschäftigt, Bewohnerinnen eines geldgeschützten Innenraums, den außer ihnen überhaupt niemand als real betrachtete, abgesehen von den Dozenten, denen es eine diebische Freude bereitet haben muss, ihn flüchtig zu dekorieren – von Vorlesung zu Vorlesung, von Publikation zu Publikation.« »Und damit...« »In einer solchen Atmosphäre baut man keine Trutzburgen und keine Angriffsmaschinen. Man begnügt sich damit, den Leuten eine Handvoll ›Materialien‹ zukommen zu lassen, ausreichend, um ein Date zu vereinbaren oder eine Prüfungsvorbereitung zu strukturieren – ganze Haufen Gekritzel, verrutschende und im geeigneten Augenblick über den Boden verstreute Blätter, auf denen der neugierig huschende Blick alles findet, was er zu finden hofft, oder auch nicht...« »Oder auch nicht. Ich erinnere mich gut an die Gebärde, mit der eine Kommilitonin die Stapel, die ihre Bude zeitweise in ein Mausoleum für modernes Denken verwandelt hatten, nach dem Examen im Container verschwinden ließ – ein bisschen Wehmut lag darin und große Gleichgültigkeit. Man sah, dass sie schon weg war.« »Ich kenne die Wehmut der Dozenten, die wussten, dass ihnen früher oder später das süße Gift ausgehen würde, wegtrocknen wie die Tinte in den anachronistischen Füllfederhaltern, auf deren Gebrauch sie eine Zeitlang beharrten.« »Die Kultform der Beiläufigkeit... Man ist der Junge, der gerade zufällig um die Ecke biegt.« »Und das ex cathedra. Eine hohe Kunst. Heute, da der Barthes ab ist, fällt sie in sich zusammen. Die Hüterinnen des Zusammengehens sind ausgezogen. Hier und da findet man noch ein Leseexemplar und blättert verstohlen in ihm herum. Aber im Großen und Ganzen...« »... wiederholt sich das Halbe und Kleine. Es holt sich wieder, was es braucht, und fragt nicht nach dem Purismus vergangener Tage.« »Der so puristisch nicht war, eher verwertend.« »So viel unnützes Papier. Das Waldsterben, was haben wir gebangt.«

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TRAUERFALL

Dass die →Gesellschaft längst tot sei, sollte für jemanden, der an Denkfiguren der Alten geschult ist, nichts Überraschendes haben. Ein gebildeter Nietzscheaner zum Beispiel wäre imstande, die Stationen ihres Verblassens, seit sie als societas civilis das Licht der gebildeten Öffentlichkeit erblickte, mit Leichtigkeit nachzeichnen, auch wenn er die Regung aus einem eingeborenen Aristokratismus heraus unterdrückt, der ihn an diesen Fels des Seins schmiedet. Die Epoche der Gesellschaft wäre in seiner Darstellung wenig mehr als das papierene Säkulum, dem man keine weiteren Wälder nachwerfen sollte. Heute, da sie niemand mehr braucht, da ihr weitgehend entleerter Begriff den klaren Blick auf die Sachverhalte vernebelt, bleibt, die verzweifelte Hoffnung Schiffbrüchiger auf eine Wiedergeburt einmal beiseite gelassen, die Frage zu erörtern, was denn an ihre Stelle zu treten vermöchte. Im Liberalismus, der Kirche der Gläubigen der gesellschaftlichen Dinge, und seinen sozialistischen Ablegern ist mehr Glaubensbereitschaft versammelt, als die Botschaft vom Ableben der Betagten verträgt. Man müsste diesen Leuten ein verblüffendes, auf genauer Kenntnis ihrer Nöte beruhendes Angebot unterbreiten und ihnen Zeit lassen, es sich zu eigen zu machen, nach dem Motto: Was noch im Namen von Gesellschaft geschieht, geht fehl – mit jener Unfehlbarkeit, mit der ein toter Gedanke sich selbst denunziert. Was also wäre zu gründen? Eine Auffanggesellschaft? – So dächte ein gebildeter Nietzscheaner, so könnte er zu denken versucht sein, wenn es ihn gäbe. Aber wäre er dann Nietzscheaner?

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TRAUMSATTEL

Wer den Traum reiten will, muss ihn satteln. Aber kann er es auch? Den Traum reiten, das geht nur im Traum. Manche Träume erscheinen fertig gesattelt, fehlt nur der Reiter. Andere wollen geritten werden und verweigern den Sattel. Sie suchen den wilden Träumer, aber er ist selten geworden. Träume interessieren ihn nicht. Sein großer Traum ist die Traumlosigkeit ohne Vergessen, der Traum aller Träume. Der wilde Träumer ist Platoniker, er will, dass die Welt vergeht und er will dabei zusehen. Aber will er dabeisein? Wenn ja: warum? Wenn nicht: warum nicht?

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TRAUMTOD

Der Tod im Traum gehört zu den leichteren Übungen. Anders als der wirkliche Tod wirft er keine Ängste voraus. Panik andererseits ist grundlos, sie braucht keine Todesgedanken. Der Traumtod hat den Vorteil, dass er die Sache von beiden Seiten betrachten lässt: Wer nicht sterbend zum Leben erwacht, der träumt munter weiter und schwimmt im Totsein wie der Fisch unter einer geschlossenen Eisdecke. Wahr ist vermutlich, dass er keinerlei Neugier zeigt – er weilt nicht als Lebender unter den Toten, sondern ist tot unter Toten, darunter solchen, die er im Leben gut kannte, doch da sind auch andere. Schwimmen jenseits der Schleuse: es gibt ein Bewusstsein davon, dass sich etwas geschlossen hat und man in einem anderen Becken nach anderen Regeln rudert. Gern wärest du auf und davon, doch die Schleuse hält dich in ihrem Bann. Das ist das Totsein – es fühlt sich nicht, es hängt an. Kein Zweifel, du hängst am Haken, vermutlich zappelst du wild, aber das merkst du gar nicht, du bist so bei dir, dass du ganz außer dir bist, das verschlingt alle Reserven. Die äußerste Anstrengung ist mürbe, sie berührt dich kaum, sie lässt dich … nicht frei, sondern gelöst. Dies Gelöstsein zu ergründen lohnte es fast, tot zu sein. Doch wer weiß, ob es sich dann gerade so ergibt wie im Traum. Im Traum weißt du, was du nicht weißt, aber du weißt es nicht; erwacht weißt du nicht, was du im Traum wusstest, aber du weißt, dass du wusstest, was zu wissen sich nicht schickt.
P. kannte einen, der glaubte zu wissen, dass er im Traum nur zu wissen glaube, da es in Träumen kein wirkliches Wissen geben könne. Das aber wusste er unbedingt.

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TROJA

Diese Retrospektive hat uns gefallen und wir empfehlen jedem hineinzugehen. Man sieht, dass der Künstler sich etwas bei seinen Bildern gedacht hat. Ein Bilderbogen der Punischen Kriege zum Beispiel, in Kohle gearbeitet, deutet den Endschlag an – Armageddon. Die Mitte Europas, ausradiert auf künftigen Landkarten, atomar verwüstet und unbegehbar gemacht auf menschliche Zeit. Ein weißer Fleck in der Zukunft, der man selbst ist, mitsamt den Menschen und Traditionen, den Bauwerken, Landschaften, Traumbildern und Ideen, den in endlosen Alltagen erdachten Gebilden und Phantasmen, den mit ihnen verwachsenen Wünschen und Ansprüchen. Das wäre, das war, das ist Karthago – ein unüberbietbares Vorher-Nachher, eine Fata Morgana des Grauens, genährt durch den in Wahrheit unausrottbaren Fortschrittsgedanken.
Halb plastisch, auf Holztafeln montiert, Motive aus einem fernen, rauchenden Troja: Priamos, sterbend auf die Schulter Heydrichs gestützt, von verkleideten SS-Leuten außer Landes geschafft, Heydrich selbst, vom Attentat genesen und unerkannt unterwegs zu neuen Ufern. Brennende, schon halb zerfallene Paläste, Damen der besseren Gesellschaft stürzen sich hastig in die bereitwillig hingehaltenen Schwerter ihrer Liebhaber, Gemetzel in den Straßen und Gassen, Raub und Kasteiung, Bilder über Bilder, alles vorbei und allgegenwärtig, ein unlöschbarer Brand, eine Schande, die niemals erlischt. Niemals? Niemals. Solange Menschen, begabt mit Gedächtnis, die Erde... Wie gesagt: Gehen Sie hin!
Die pragmatische Geschichtsschreibung überhängt ihre Löcher mit Bildern, die immer auch einen Teil des Gewebes überdecken, dafür aber Handlungssignale in alle Richtungen senden. Manche sind fest montiert, wer sie abnehmen möchte, läuft Gefahr, einen Teil der Konstruktion einzureißen, andere lehnen nur leicht an der Wand, als warteten sie darauf, aufgehängt zu werden, was selten geschieht. Letztlich stehen sie gut. Wieder andere fungieren als Stellwände, sie lassen Durchblicke und -gänge frei, doch nicht in alle Richtungen. Diese beiden öffnen den Weg in den Hintergrund, aber nur halb, man zwängt sich eilig zwischen ihnen hindurch, der flüchtige Blick rafft, was er mitnehmen kann, es ist nicht viel, aber mehr als genug. So wie sie einander gegenüber stehen, nimmt eines am anderen Maß. Karthago endet, Troja nie. Schande oder Untergang... wer sich da nicht entscheidet, den wird man wohl einen Bilderfeind heißen. »Weitergehen... einfach weitergehen...« sagen die Wärter im Vatikan, die den Trubel schon länger kennen. Die Macht der Bilder führt leicht zu Verspätungen, währenddessen warten das Essen und die kleine Lektüre am Abend. Was ich heute wohl auslesen werde? Eine Frage auch das, an Zeit und Raum.

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TROLLKRIEG

Wie stupide die Leute sind, brüstet sich Adler, kann man zum Beispiel daran erkennen, dass sie glauben, sie könnten ihre Mitmenschen dadurch stoppen, dass sie ihnen bei jeder Gelegenheit übers Maul fahren. Natürlich erreichen sie das komplette Gegenteil: wo der andere verstummt, brodelt und qualmt es in ihm weiter, bis es irgendwann ein Ventil findet. Die ganze übers-Maul-Fahrerei bewirkt also nur, dass aus Menschen Vulkane werden, die irgendwann Tod und Verderben, bestenfalls Gift und Galle speien, wie man es ja auch sieht, wenn man sich in ihren sogenannten sozialen Medien umschaut. Was daran sozial sein soll, kann ich nicht verstehen, es sind Einübungs-, um nicht zu sagen Brutstätten des Asozialen, so dass man sich vor ihnen fürchten müsste. Und das verdankt sich, ich wiederhole mich hiermit, fast immer der übers-Maul-Fahrerei. Woher mag sie kommen?
– Das kann ich dir sagen, mischt Ratte Fritz sich ein, sie wollen alle den Anfängen wehren und das tun sie dann auch. Den Anfängen von Höflichkeit und Gesittung, okay, darauf kann man gut und gern verzichten, solange man undercover unterwegs ist, wichtiger scheint da schon, den Anfang eines Gedankens zu stören, der sich gerade bilden will – Gedanken bilden sich nämlich, im Gegensatz zu den Netzkämpfern, sie bilden sich heraus, ganz ohne Geschrei, sofern man ihnen nur Zeit und Gelegenheit bietet –, denn ein ungebildeter Gedanke, nun...
– Ich weiß, worauf du hinaus willst, kreischt Adler dazwischen, ich darf dich unterbrechen, weil ich diesen Gedanken selbst schon oft hatte, er ist sozusagen auf meinem Mist gewachsen und deshalb überfällt mich an dieser Stelle die Ungeduld. Also, du willst sagen, wer öffentlich pöbelt, ins Wort fällt, fremde Gedanken zerstört, indem er sie vollendet, gleich auf den Mann geht, bei Gefahr, dass sich dahinter eine Frau oder sein eigener Sohn verbirgt, will verhindern, dass ein anderer sich seine Gedanken macht. Apropos: das Machen von Gedanken ist, wenn ich das sagen darf, eine sehr intime Angelegenheit, man sollte sie in der stillen Kammer erledigen, bevor man den Marktplatz betritt. Was in die Hose gehen will...
– ... das geht in die Hose, das meinst du wohl, es sei denn, man lässt sie rechtzeitig runter. Aber das ist es doch: Sie lassen die Hosen reihum herunter und wundern sich, dass keiner –
– Nein, das wirst du nicht sagen. Ich untersage es dir. Ich will, dass du schweigst. Ich sperre dich aus. Ich will, dass man dich löscht. Ich will, dass man dich öffentlich auspeitscht. Ich will, dass Menschen Schreikrämpfe bekommen, wenn sie dich lesen. Ich will dich vernicht, hörst du, ver. Aber, aber: wo bistn du? Gekauft, was? Agent einer fremden Macht, was? Das müsste ich wiss. Kommir nich da mit. Mit eim Saz intz Gebüsch. Das häten sie gern. Daraus wird nichts. Das werden sie schön –

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TROMMELWIRBEL

Die Militärsprache im Zustand der Politik der anderen Mittel kennt die höllische Komposition der Gleichheit aller im Tode durch Trommelwirbel und Pfeifen, aber die Pauke darf da nicht fehlen. Zwar ist die Trommel mit größerer Sicherheit als die Pauke ein vor undenklichen Zeiten von Geistern gesandtes und bis heute von ihnen beherrschtes Instrument. Im Vergleich zu ihr scheint die Pauke bloß größer und dümmer und scheinbar im Ton von harmloserer Wirkung auf das Gemüt der Soldaten, aber man hüte sich vor solchen Einblasungen, die uns glauben machen wollen, die Pauken kämen vom Himmel. Zwar stünde die Pauke, so könnte man meinen, den Göttern wegen ihrer naiven Großzügigkeit und Donnerverwandtschaft gut an, aber man täusche sich nicht. Die rasselnde Intelligenz der Trommel in Gemeinschaft mit der Dummheit der Pauke erzeugt die Zerrüttung der Nerven als Vorbereitung der Hölle. Beide vereint und zusätzlich noch von Pfeifen gehetzt, wirken schlimmer auf das Gemüt als der gemeine Donner der wirklich viel einfältigeren Kanonen, die ja betäuben und töten statt anzustacheln. Auch fahren ihre Kugeln oder Granaten niedriger heran und gleichen mitsamt ihrem rasenden Windzug zugeschlagenen Türen, so dass stets ein seltsames Nachhinein ihr Wesen bestimmt. Man kann sie unablässig vergessen und wieder vergessen.
Ganz anders die Trommeln, Pauken und Pfeifen. Die Trommel rasselt und hetzt, die Pauke zeigt bum bum bum die Grotten der offenen Todespforten und spielt die Dunkelheit grenzenlos über die unsicher still gewordene Landschaft an den Rändern der Schlacht. Man sagt, die Kriegsmusik kehre über moderne Lautsprecher wieder zurück, aber das bloße Gequäke von oben oder rückwärts ist gar nicht zu vergleichen mit der Allgegenwart der Trommelwirbel, vereint mit ihren schauerlichen Genossen. - PM

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TROSTLOS

Nachdem das große Los von einem Unbekannten gezogen wurde, ist das Trost-los ein übrig gebliebenes Stück des Traumes, der zum Wetten verführt hat. So erklärt sich das Trost-los als Ausdruck der getrösteten Vergeblichkeit im Traum vom Zufall des Glücks. Von hier aus kann es erneut im klassischen Dienst der Vergeblichkeit weiter gehen. Es kann wieder eingesetzt werden. Alle Welt setzt heimlich darauf, denn im Trost-los steckt der unauslöschliche Sieg des Großen und Ganzen, als das unzerstörbare Los aller Menschen, es ist gleichsam unendlich.
Was soll, wenn das Große und Ganze auf diese Weise gespalten wird, schon das richtige große Los? Wer möchte denn Papst oder Königin von England sein oder Bundeskanzler, man wäre nicht ganz bei Trost, hielte man dieses Elend unter den Augen derer, die das wohlerworbene Trost-los unüberlegt zu Gunsten eines täuschenden Dauerschauspiels verworfen haben, für den Gewinn durch ein großes Los?
Das große Los ist in seinen Wurzeln so trostlos wie Gott, dessen trostloses Schicksal wir alle kennen und der mit uns lebt in der Einheit der Trostlosigkeit, aber ohne den Bindestrich. Auf Gott wird dennoch gesetzt, weil in der Kapsel, die sich so nennt, alles unsichtbare verborgen sein muss, auch das echte Trost-los.
»Der liebe Gott würfelt nicht« hat Einstein gesagt, aber das sagt ein von Gott seit alters Getäuschter, denn in dieser Kapsel spielen unsere Illusionen seit langen Zeiten mit dem Zweifel durch unsere Leidenserfahrung einen wüsten theologischen Poker. Hinter uns in der Kapsel steht das Leiden persönlich, hinter Gott aber steht ja bekanntlich niemand, außer wir wagten es, uns nach der List des Odysseus so zu nennen und dort zu vermuten. Auch den Teufel hat man im Hintergrund Gottes vermutet. Die Kunst der gespaltenen Trostlosigkeit besteht aber, ebenso listig wie abstrakt, in einem einfachen Bindestrich. Dieser winzige Strich, dieser kleine Stab ist unser Zepter im neuen Theater der Schicksalsmetaphysik. Auf dieser Bühne müsste aber der Gott aus der Kapsel gelockt und viel höher hinauf befördert werden. Wobei wir uns allerdings nicht höflich tiefer zu stellen haben. Wir am Boden brauchen den Bindestrich als Zepter zur Rechten und die Kapsel da oben bedarf der wild gewordenen Engel zur Linken.Was sagen die Künstler? Bloß abwarten und Tee trinken? - PM

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TRÜMMERFRAU

Man hat das Bild der Trümmerfrau aufpoliert, bis es heller strahlte als die Fixsterne am Ideenhimmel. Was man erreichte (und vielleicht erreichen wollte), war die systematische Verdunkelung des Anteils, den Frauen am Zustandekommen der Trümmerwelt hatten. Warum? Das mit Schuldgefühlen gepolsterte Mitleid mit den Frauen ist die letzte, unweigerlich von beiden Geschlechtern ergriffene Chance, jene männliche Dienstbarkeit wiederaufleben zu lassen, die das ›andere‹ Geschlecht sich in seinen Aufbrüchen so ausdrücklich verbittet. Ein Instinkt- und Reflex-Mann, der nichts mehr einsetzen kann, um das Los seines abtrünnig gewordenen Weibchens zu verbessern, es zu versüßen, auf irgendeine krumme Weise zu veredeln, kann immer noch eins: folgsam wie ein Hund mit dem Schweif wedeln, wann immer ein Zeichen erscheint, ansonsten bei allem, was geschieht, zutiefst davon überzeugt sein, dass allein sie, auf den zerfallenen Resten ihrer Familie sitzend, alles zusammenhält: Trümmerfrau. Verschwindet sie ganz aus dem Blickfeld, auch gut: dann stülpt sich das Trauer- und Trümmerbild über die Gesamtheit der Frauen, der verlassenen Frauen, der mit ihren Problemen alleingelassenen Frauen, der Frauen, deren berechtigtes Verlangen, wenigstens gleiche Chancen in der Gesellschaft zu erhalten, immer wieder mit Füßen getreten wird. Je kläglicher das eigene Scheitern, desto aggressiver die Parteinahme für die Frau(en) in Fällen, von denen einer nichts oder wenig weiß und die ihn, streng genommen, auch nichts angehen. Ob er’s glaubt? Das wissen die Götter, ratlose Gestalten in Weiß mit einem Schuss Schuldgefühl ohne Ende.

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TSUNAMI

Bei jedem großen Naturereignis – Tsunami, Erdbeben, Überschwemmungen –, bei dem innerhalb von Minuten Tausende von Menschen fortgerissen, ertränkt, erschlagen, verbrannt, erstickt, auf jede erdenkliche Weise ausgelöscht werden, explodiert das Mitgefühl mit den armen, unschuldigen Wesen, die auf so grausame Weise dem nachbarlichen Miteinander entrissen werden. Kein Wort davon, wieviele Morde, Intrigen, Misshandlungen, Betrügereien, Diebstähle, private und institutionelle Übergriffe in einem solchen Moment unterbrochen werden, wie viele nicht mehr zur Ausführung gelangen, weil die Natur Täter oder Opfer vorher außer Gefecht setzt. Darüber zu schreiben oder auch nur daran zu denken erschiene den meisten Menschen ungehörig, es wäre zynisch. Gegen den äußeren Feind, in diesem Fall die Natur, rücken alle zusammen – in Gedanken, nur in Gedanken, und das auch nicht allzu sehr, wie der statistische Verbrechensanstieg unmittelbar nach dem Einbruch des Entsetzlichen mitteilt: wer immer einen kühlen Kopf bewahrt und sich nicht damit begnügt, nicht betroffen zu sein, kann ihn ebenso gut einsetzen zu helfen, wie die Situation ›gnadenlos‹ für sich selbst auszunützen. Die Übermacht der ›Gewalten‹ macht die Menschen nicht gut, sie macht sie schlau, selbst vor dem sicheren Untergang. Der amerikanische General, der in diesem Sinn Natur spielte, als er die kampfbereit in ihren Schützengräben liegenden Einheiten einer Armee ›schlicht‹ mit Bulldozern zuschaufeln ließ, erreichte damit, dass die nächste Kämpfergeneration wusste, was ihr blühte, wenn sie sich einem solchen Feind zu erkennen gab. Die Natur hat keine Gegner, man rechnet mit ihr, man weicht ihr aus, man studiert und benützt sie, man erwägt die Vorteile und Gefahren, die sie bietet, man lernt vielleicht im Umgang mit ihr, was es heißt, Mensch zu sein, mit allen Vor‑ und Nachteilen, aber man liefert sich ihr, außer in Anfällen törichter Arglosigkeit, nicht aus. In diesem Sinn hat die islamische Welt dem Westen widerstanden, mag kommen, was will.

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TÜCHTIGKEIT

Ein Land, dessen erprobt große Durchsetzungskraft durch einen Faktor gebremst wird, sagen wir, eine Schuld, ein Schuldbewusstsein, eine Schande, ein überwältigendes Nie wieder, stringent und unklar verbunden mit dem verdrängten, wiewohl unauslöschlichen Gedanken, den großen Wurf, i.e. die Verfehlung, glücklicherweise verfehlt, es, soll heißen: seine Geschichte, versiebt zu haben, genehmigt sich ein neues Betätigungsfeld, frei und unbelastet von Reminiszenzen, und lässt seiner gewohnten Tüchtigkeit seinen Lauf. Das kann nicht gut gehen, das wird nicht gut gehen, also muss irgendein Faktor hinein, der den neuen Glanz, sagen wir, ein bisschen verdunkelt, sagen wir, ein bisschen versteckt. Also wird dieses Land unaufhaltsam zum Träger einer neuen Idee, einer neuen Macht-Idee, der gemäß der alte Machtwille gebrochen, gebannt, endgültig zu Grabe getragen und durch etwas Gemeinschaftliches, dem Machtstreben Entsagendes, prinzipiell und auf Dauer Friedfertiges ersetzt wird. Wie denn sonst? In dem Maße, in dem diese Idee Realität gewinnt, das heißt Macht erzeugt, wächst die Verpflichtung, Seit an Seit mit den friedlich Verbündeten Druck zu üben, Macht zu demonstrieren, die man verdammt, Kriege zu führen, die keine sein dürfen, die gemeinsame Sicht der Dinge gemeinsam durchzusetzen, bis die prinzipielle Friedfertigkeit durchlöchert erscheint wie ein Schweizer Käse: so wird man verlässlich, so wird man respektabel, so wird man irgendwann wieder wer. Ein Akteur meldet sich auf der Bühne zurück. Wo steht das Stück? Ist es ein Wunder, wenn die prinzipiell friedfertig Verbündeten plötzlich Unruhe zeigen, sich die Augen reiben und einen Haufen Fragen stellen, die keiner beantworten kann, z.B. ob da nicht unter der Hand ein neuer Koloss heranwächst oder etwa vielleicht bereits herangewachsen ist? Wenn sie dann, dem Gesetz der Unruhe folgend, sich weiter fragen, wer in diesem neuen Machtfeld, dessen Teil sie nun sind, wohl jetzt und künftig das Sagen hat? Wenn sie unter der Hand Maßnahmen ergreifen, die, misstrauisch betrachtet, geeignet erscheinen könnten, die gemeinsame Sache am Laufen zu halten und zugleich zu bremsen, obwohl die Sache, als Idee betrachtet, kein Bremsen verträgt? Und wäre es da wohl ein Wunder, wenn der große Tüchtige, der doppelten Last der Geschichte ledig, plötzlich anfinge, hier und da ungemütlich zu werden, versteckt und offen Macht auszuüben, um die beworbene Sache voranzutreiben? Nun, kein Wunder, aber der Beginn einer anderen Geschichte, vielleicht ein sich in der Ferne abzeichnendes Desaster. Wer will das wissen? So, wie das Land dasteht, wird es immer auch Verbündete finden, die aus der Logik der Konstellation heraus denken und dabei auf ihre Kosten kommen. Was soll er tun, der große Tüchtige? Sich seiner Tüchtigkeit entschlagen? Aber das wollte er ja, auf einem begrenzten Feld, wo denn sonst?

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TUWASSER

Die Tuwasse aller Länder, groß oder klein, haben sich vereinigt und feiern den Durchbruch. Im Yagir zeigt man ihnen die Hebel und Knöpfe der Macht und mahnt lächelnd zur Vorsicht, ehe man sie mit ihrem Schicksal allein lässt. Natürlich sind alle Schalter programmiert und wer einen Hebel betätigt, der betätigt sie alle. »Geht doch«, rufen die Tuwasse und freuen sich, dass sich etwas bewegt. Dass es so leicht geht, hätten sie nicht gedacht, und im Grunde ihrer Herzen wundern sie sich. So werden sie mutiger vor der Zeit und lassen geschehen, was längst schon hätte geschehen können, hätten nicht andere Kräfte es immer zu verhindern gewusst. Nun sind sie weg, die anderen Kräfte, einfach verschwunden, und es geht vorwärts. Wie in jeder guten Parabel kommt am Ende der Umschlag. Sagen Sie, wer kennt die Enden einer Parabel? Niemand. Eine Tuwasserfahrt zieht rasch ihre Kreise, aber das Glücksgefühl, dabei zu sein, wiegt die Unbill der Fische auf. Schließlich merken auch sie, dass sich etwas bewegt, und sollten dankbar sein. Der Umschlag kommt schneller als gedacht, er kommt selten allein, auch verschwindet er rascher in den dafür vorgesehenen Schlitzen und Spalten, als ein Lächeln das andere wegwischt. Was zählt, ist der Augenblick. Er ist Zählmeister aller Klassen und wirklich unersetzlich.

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TYRANNOSAURUS

Wenn die Träume der One-World-Liga platzen, werden sie einen Schwall von Nationalismen aus sich entlassen. Müssen sie denn platzen? Das ist die Frage. Die Liga marschiert, aber sie ist in der Defensive. Sie setzt auf Sieg, um ihr Spiel nicht verlorenzugeben. Und warum das Ganze? Weil die Vermögenslogik sie dazu treibt. Vermögenslogik? Was soll das sein? Nun … viele Sätze beginnen mit nun und enden im Irgendwo. Das Vermögenswachstum mag eine irrationale Größe sein, aber sie besteht aus nichts als Zahlen und lässt nichts anderes zu als Berechnung. Alle Berechnung, das sagt schon der Augenschein, führt in die Tyrannei, denn sie lässt nichts außer sich gelten. Wenn die Vermögen sich in wenigen Händen ballen, dann ballen sich die Fäuste der Unvermögenden, das ist ganz normal. Das Mekka aller Habenichtse ist die Nation. Warum das so ist, muss man Linken nicht lange erklären, nachdem sie aus dem Lager der Habenichtse ins Lager der Betuchten übergewechselt sind und verächtlich auf ihre einstige Klientel zurückblicken. Aber nicht von Linken und Rechten sei hier die Rede, sondern vom Handeln. Als der Philosoph Shaftesbury die Länder der katholischen Liga bereist hatte, notierte er in sein Tagebuch: Absolute power is absolute evil. Das ist kein Wissen, sondern ein tief im Menschen verankertes Gefühl, aus dem die Unruhe hervorgeht, an der die weitläufigsten Berechnungen scheitern. Doch das kann dauern.

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ÜBEL

Seit einem Missverständnis im Vaterunser entspricht das neu eingefügte ›Böse‹ dem älteren Wort ›Übel‹ und beides soll die Anwesenheit des Teufels als Herrn dieser Welt bedeuten. Aber das ist beide Male der gleiche Irrtum. Das Übel ist der biologische Körper des Menschen im medizinischen Kollektiv. Der Zeitgeist hat sogar darin Recht, dass er das Essen und Trinken verdächtigt, dem großen Übel, dem Tod durch den Kochtopf, Vorschub zu leisten. Das große Übel des Vaterunsers meint vermutlich den Tod infolge der unabwendbaren Nahrungsaufnahme.
Hier läge alsdann ein noch niemals, weder medizinisch noch theologisch, erkannter Widerspruch des Gekreuzigten gegen den göttlichen Zoologen, Gärtner und Koch. Man vergesse auch nicht dessen Speisevorschriften, die als späte und oberflächliche Hilfe, auf eine gewisse Reue, ja zornige Verzweiflung des Gottes verweisen könnten, uns so gefräßig gemacht zu haben.
Indem Christus im Vaterunser uns anweist, Erlösung vom Übel zu suchen, hat er wahrscheinlich den Zwang zur Nahrungsaufnahme gemeint, der in jeder Hinsicht, satt oder hungrig, tödliche Folgen hat. Des Teufels in all seiner Pracht kann man sich wie St. Augustinus schließlich erwehren, des hungrigen Magens nicht. Von Lukullus kann höflich geschwiegen werden, auch er war bei goldenen Tellern verloren.
ER, der beides gekannt haben wird, den Küchenlosen Himmel und die von Küchenfeuern vergiftete Erde, kann kaum ein anderes Übel gemeint haben als die tierische Existenz. Das letzte Abendmahl ist so nie betrachtet worden. Segnet oder flucht er?
Gott, der angenommene Vater ohne Lebenserfahrung, hat das Übel als Tiernatur nie erwähnt. Er spricht nur einmal vom Brot, das man im Schweiße seines Angesichtes essen muss, als er durch die Verfluchung nach dem Genuss eines Apfels!, man bedenke auch dies, sich seines Irrtums entledigt glaubt.
Christus der Großsohn jedoch hat am eigenen Leibe erlebt, was die Schöpfung der Welt hinterlassen hat. Man löschte seinen Durst mit Essig und er zeigte auf seine Wunden, das sollte genügen.
Die Ernährung – sie umfasst schließlich die gesamte Natur, die selber von Speisen lebt, wie Verschlingungsszenen bei Bosch phantastisch beweisen – wird von einem an der Natur herunterdenkenden Neumenschentum kindisch genug verdächtigt, durch Zusätze aus Kunststoffen, die doch ebenfalls der Natur in verdrehten Verwandlungen angehören, vergiftet zu werden. Bedenkt man dabei auch wohl, wie verdreht die gute Natur schon selber aus schwarzen Löchern oder anderen Himmelskadavern frühester Abkunft zu uns gelangt sein mag, so gewinnt die falsche Hoffnung auf Überwindung des großen Übels ihr Urrecht zurück, im Gebet erwähnt zu werden.
Von all den Getäuschten wird törichterweise ein guter Urzustand des Lebens, ohne den schrecklichen Dämon des Übels näher in Betracht zu ziehen, für erreichbar gehalten. Beweise und Muster gibt es aber nicht, denn die Köche sind schließlich auch keine Narren, sondern, vergleichbar den wahren Künstlern, nie so einfältig gewesen, dem positiven Naturalismus auf den Leim zu gehen. Man will sich, wenn möglich, nicht ungebildet und kunstlos zu Tode essen. Und selbst die grübelnden Theologen, die das Sein Gottes als Wahrheit der Wahrheit erforschen, wären bildlos längst in Langeweile gestorben, hätten nicht Künstler ihnen mit tausend erlauchten Speisen und großen Deckengemälden zur Seite gestanden. Was wäre der Vatikan ohne seidene Tücher, Wandmalereien und Küchen? In gekachelten Betlabors wären man mit unbemalten Wänden nicht wirkungsvoller geblieben als jene Meister, die jetzt behaupten real zu existieren, indessen ihnen ein gelangweilter Nachwuchs wegzulaufen beginnt. Anders als die heilige Kirche haben sie törichterweise der Kunst die notwendige Bruderschaft zur Gestaltung ihrer Absurditäten verweigert. Man gedenke der vergoldeten Delphine, die als Stützen der älteren Mikroskope die faden Bilder getragen haben.
Gäbe es eine echte Gewerkschaft der Künstler, so könnte sie heute mit guten Gründen den real existierenden Cliquen ein bezahltes Stempelrecht für jeden technisch brisant gemachten Gegenstand abverlangen. (Vermutlich die Abkunft der Ornamente auf alten Gebrauchsgegenständen, für den Raub an der Natur.)
Vorschlag für ein Randgebiet der versuchten Unvernunft, als Kölner Karnevalsschlager: »Dä Hunger, dat is dat Übel, mer esse uns kapott, mer wisse nit mee wat joot is, mer bruche ne joode Koch.« - PM

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ÜBERDRUCK

Atmosphären-Überdruck heißt alles, was den normalen atmosphärischen Druck übersteigt, soll heißen, den ganz normalen Druck, den jeder empfindet, der in unserer Sphäre zu Gast ist. Denn wir, die Gastgeber, empfinden ihn nicht, wir empfinden nichts dabei, wenn wir eine Bürde schleppen, die niemals weggeht und die wir deshalb, mehr aus Überschwang denn aus Vernunftgründen, als unsere bezeichnen, obwohl wir’s auch lassen könnten. Wer einmal in einer höheren Sphäre, z.B im Himalaya, weilte, weiß, wie fatal sich Unterdruck auswirkt, vor allem auf das Gehirn, das zarteste aller Organe. Wogegen ein leichter Überdruck sehr zu empfehlen ist, weshalb wir mit den Kindern gern an die See reisen, um dort das Wasser mit Plastikmüll zu verpesten und die Haifische mit Frischfleisch zu füttern. Auf dem Meeresspiegel muss der Druck wohl optimal sein, das jedenfalls behaupten die Spiegel-Forscher und lassen, wie der Spiegel, den Druck in den Gehirnen ihrer Gefolgschaft von Jahr zu Jahr ein wenig steigen – aus Daffke, sagen die Enttäuschten, aus Eigennutz, sagen die Verschmitzten. Denn ein steigender Spiegel will streng beobachtet sein, sonst gerät er außer Kontrolle, und von dem, was dann folgt, erzählen die schlimmsten Märchen. Die Forscher selbst, die sich aus einer bizarren Laune heraus ›Forschende‹ nennen, obwohl weit und breit kein Ende in Sicht ist, würden beides abstreiten, teils aus Streitlust, teils aus Bescheidenheit, denn sie wissen wohl, dass der forschende Mensch zu solchen Naturvorgängen nichts beisteuern kann als die ihm eigene Neugier, die, wie man weiß, nicht verträgt, dass alles beim Alten bleibt, während man Zeit und Mühe auf seine Erforschung verwendet. Dagegen übernimmt der nicht forschende, nicht oder nur in geringen Maßen neugierige Mensch ungefragt für alles Verantwortung: Er ist halt da, also muss auch etwas passieren, das auf seine Kappe geht, sonst verliert er rasch das Interesse. Was zeigt, dass der forschende Mensch immer und überall des nicht forschenden bedarf: er ist sein Sancho Pansa, sein Maul-Esel, sein Brötchengeber und -zücker, denn manchmal zückt er es nur, um es dann selbst aufzuessen. So gedankenverloren kann jemand sein, dem es, unter dem Schirm des anderen, zu gut geht. In einer Wissensgesellschaft ist Überdruck daher das Normale. Er ist so normal, dass Hypersensible bereits anfangen, ihn als Unterdruck zu empfinden. Schließlich misst die untere Atmosphäre – ihr Atem-Reich, wie man ihnen gesagt hat – nur sieben Kilometer in der Höhe, praktisch nichts in Anbetracht des darüber, also hinter Strato-, Meso- und Thermosphäre lauernden Weltraums. Das erscheint ihnen wenig und kommt, wie sie selbst, ihnen sehr verletzlich vor. Sieben Kilometer! Und was ist, wenn ich morgen aufwache und alles ist weg, abgeschmolzen wie die Grönland-Gletscher und mein Schokoladeneis gestern? Wer der Verletzlichkeit der Menschen schmeichelt, den lieben und verehren sie, dem bauen sie Altäre zum Schutz der Intimsphäre, in der weit höhere Drücke herrschen, als dem Verstand in der Regel gut tut. Er verabschiedet sich daher an der Pforte und murmelt nur: Thron und Altar, die alte Paarung. Dabei ist dieser Thron bloß ein Lotterbett für Goldwachteln und dieser Altar ein Schwitzkasten, eigens errichtet für Forscherseelen, die eine gewisse Temperatur benötigen, um ihren täglichen Ausstoß zu bewältigen und nicht aus der Förderung zu fallen.

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ÜBERGÄNGE

Man darf, im Leben, Übergänge nicht zu stark markieren. Eher sollte man sich unauffällig davonmachen. Der Mensch erhebt sich leichter aus einem Bombenkrater als aus dem Geflecht einer soeben gelösten Verbindung. Ein wenig beachteter Aspekt von Übergangsritualen ist die Erschöpfung, die sie herbeiführen. Sie verspricht Erlösung nach dem Einschnitt. Die rituelle Erschöpfung besitzt den Vorteil, physisch und mental zu wirken – der Rausch verfliegt, die schöne Erinnerung bleibt. Nur das Schöne erweist sich als überlebensfähig, als über-Lebens-fähig: es stirbt zwar auch, aber mit den Köpfen, mit den Köpfen. Nach diesen Köpfen kommen andere, ahnungslos, aber empfangsbereit, bereit, sich zu infizieren, bereit, sich infizieren zu lassen. Ein Gang durchs Museum genügt, ein einziges der dort aufgehängten Erinnerungs-Stücke ‒ schon blüht das Gewesene, als sei es heute.

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ÜBERSTÜLPEN

Den Systemmantel überstülpen – eine Tätigkeit, nicht unähnlich der, das hohe Ross zu erklimmen, um darauf zu sitzen: da könnte jeder kommen, der Erstbeste, um sein Problem zu lösen, wenn es sich denn auf diese Weise löste, was wohl nicht immer der Fall ist. Das Geschäft mit Systemmänteln gedeiht prächtig überall dort, wo das Zeugma seine prägende Kraft verliert, das ist ein Geheimnis, das erklärt, warum die Abschaffung des Systemdenkens es eher beflügelt hat. Durch Recycling findet eine Menge exzellenter Ware den Weg zurück auf den Markt, daneben gibt es einen gehobenen Bedarf, der nur durch echte Neuware gedeckt werden kann. Auch Pelz, durchaus! In der Regel muss man für einen guten Systemmantel nicht mehr ausgeben als für eine Waschmaschine, das erscheint vielen tragbar und die anderen sind schon der hohen psychologischen Barrieren wegen kaum zu erreichen. Ein Wahnsinn. Eines der robusteren Wahnsysteme bietet, beiläufig gesprochen, die Enttarnung von Wahnsystemen. In diesem Segment genügt die Faustregel und die Zahlen stimmen, Schwankungen der Konjunktur abgerechnet, immer. Aber, auch das muss gesagt werden, es sind Petitessen im Vergleich zu den Möglichkeiten, die der administrative Markt bietet. Hier beherrschen die Großfirmen mit ihren bekannten Markenprodukten das Feld. Ein wirklich guter Systemmantel soll nicht nur passen, er darf darüber hinaus nicht zu viel verraten und muss soliden Schutz vor jeglicher Form der Bloßstellung bieten – bei jedem Wetter. Das kleinste Detail wirkt da rasch verspielt und aufgesetzt, als verwende jemand zuviel Zeit darauf, sich zu bespiegeln. Ein guter Vorgesetzter schätzt so etwas nicht und wird sich den Betreffenden merken. Das Gros der Bezieher von Systemmänteln sind Abhängige, manche darunter geborene Denker, denen man den Schneid abgekauft hat – angesichts der Preise, die dafür allenfalls erzielt werden, der fast sichere Ruin. »Was tun, was bewegen«: so reden sie in der ihnen eigenen Sprache und, wenn, die Folgen allmählich sichtbar werden, »Wir haben das gemacht.« Man steht zu dem, was man gemacht hat, man könnte auch sitzen oder liegen, aber so ist es anständig und es steht einem gut zu Gesicht. Die Sprache will es, man flieht sie und sie holt einen ein.

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KLEINER RIESE ÜBERZWERCH

Anekdote vom Monde

»Zwerg heißt auf Englisch doch ›dwarf‹, oder? Aber was heißt dann Überzwerch?« »Wir wissen noch gar nicht, was Überzwerch heißt oder allenfalls heißen könnte. Vielleicht finden sich hier und da brauchbare Ansätze zu einem solchen Verständnis, aber im Ganzen ist das Gebiet, auf dem man es suchen müsste, noch dunkel.« Da geht die Tür auf und Überzwerch surrt herein. Als Nackenrolle dient ihm ein Gepäckstück, er schätzt den Komfort auf Reisen. Welchen Reisen? Überzwerch ist unterwegs, das zeichnet ihn vor anderen aus. Vor welchen anderen? Vor seinesgleichen? Oder vor anderen anderen, um es kolloquial zu sagen? Nun, wir werden das heute nicht ergründen, dafür ist die Zeit der Anwesenheit zu kurz. Er fährt seine Finger aus und führt sich einige Brosamen zu. Das ersetzt ihm das Gespräch, auch wenn das Ergebnis mager bleibt. Darauf ist er sogar stolz; er hasst Korpulenz über alles und bekennt sich zur klassischen Hagerkeit des Profils. Wieviel Anstrengung mag es ihn kosten, ein Leben lang ohne Regung zu bleiben und kein Fett anzusetzen? Überzwerch ist alt, wie die Leute tuscheln, er wird es bald überstanden haben. Oder auch nicht. Man begibt sich leicht auf das Feld der Täuschungen. Nichts an seinem Auftritt verheißt einen baldigen Abgang, im Gegenteil. Mit voller Absicht macht er denen, die erst im Kommen sind, das Leben schwer. Vieles deutet darauf hin, dass er noch immer mit ihnen konkurriert. Zweifellos will er gewinnen. Aber warum? Zu welchem Ende reißt es ihn hin? Ist es die Bahn des Exzentrikers, die ihn ins All schleudert oder ins Nichts? »Ah ja, ins Nichts mit ihm!« – ein Seufzer mehr denn eine Parole. Welches Nichts stünde bereit, ihn aufzunehmen? Es müsste eins sein, das sich von Sündenregistern nährt, ein fettes sogar, zumindest ein korpulentes. Die Sünden der Maler sind wie ein Haifischbecken, in dem manches untergeht. Überzwerch ein Opfer der Malerei? Immerhin verhält er sich zu ihr wie ein Sopran zur Sottise. Es zischt, wenn er an ihr vorbeifährt, aber es ist nicht das Zischen einer Schlange, eher von verdampfendem Wasser, man muss vorsichtig sein mit Vergleichen. Überzwerch hasst den Vergleich.

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UHRVERTRAUEN

Uralt ist das Vertrauen in Uhren. Doch reicht seine Spur nicht weiter zurück als die der Uhren selbst – erst die Sache, dann das Vertrauen. Wer anderes predigt, dem sollte man das Maul verbinden, er redet Zeug. Was nicht heißt, dass es dummes Zeug ist, manches Zeug hat das Zeug zu Höherem, es ist nur in die falschen Finger geraten, die höchst selten etwas freiwillig wieder hergeben und noch seltener in gutem Zustand. Was das Vertrauen in Uhren angeht, so ist es die Kehrseite des krankhaften Misstrauens in die Zeit: Gäbe es keine Uhren, man spürte das Tick-Tack in allen Gliedern. So hört man es nur gelegentlich aus Gewohnheit und weiß doch: moderne Uhren ticken nicht. In ihnen ist der Rumor gebändigt und das Vergehen verstetigt, so dass keiner mehr wie aufgezogen herumlaufen muss, nur um am Ende klein beizugeben und verkünden zu müssen: Sie ist stärker als ich! Sie hat mich besiegt.

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UMWERTUNG

Dieses schreckliche Gefühl der Vergeblichkeit, das einen daran erinnert, dass die ›Umwertung aller Werte‹ tagtäglich stattfindet, dass sie sich außer- wie innerhalb der Person gleichermaßen von selbst vollzieht, durch das bisschen Haut kaum gebremst oder auseinander gehalten, doch Reibung entsteht schon. Sie entsteht, sie pflanzt sich fort, in Wellen, in Schüben, in Erregungen, in Niedergeschlagenheiten, schließlich in der Dumpfheit des Vergehens, dem schlechten Kopf, den es macht, vielleicht auch im feinen, der bisweilen aufleuchtet wie eine Birne, deren zulässige Voltzahl gerade gefährlich überschritten wird. Da – sie flackert schon, gleich hört man das hässliche Geräusch, das entsteht, wenn der Faden springt. Er reißt nicht, er springt auseinander, ohne Enden, die miteinander verknüpft werden könnten, denn dass er überhaupt aufleuchten konnte, verdankt er dem Vakuum, das nun verhindert, dass etwas zu retten wäre. Nein, es ist nichts zu retten, keine technische Metapher sorgt hier für Abhilfe. Da sein heißt Rollen spielen: eine, viele, eine wie viele, viele wie eine – schön wär’s, aber viel ist nicht dran. Das Rollenspiel nützt sich ab, sobald einer sich dabei zusieht, vor allem auf die Finger, die immer im Spiel sind. Sie verraten einen ans Spiel, sie sind die ersten, die nicht mehr mitmachen, wenn man sie bräuchte. Ach diese Finger! Nichts Greifbares haben ist schlimmer als nichts zu begreifen – das sagt bereits alles über die Rolle. Dass die Menschen sich mit Metaphern begnügen, die ihren Grund dem Bedürfnis verdanken, sich zu betrügen, lässt tief blicken oder auch weit. Der durch keine Metaphern beengte Blick ruht auf der Welt, er weiß, sie verdeckt sich selbst den Rest, die blaue Weite das Schwarz und das Schwarz die Blindheit. Der blinde Schreck fährt durch den Schlick der Wertungen, den immer bewegten, der wie tot daliegt. Er durchfährt ihn wie der gedankenverlassene Finger das Haar, das vielleicht eines Gottes Haar ist, aber eines desinteressierten. Die Ausschüttung der Haare – eine Lotterie, bei der niemand gewinnt, es sei denn, er steht zu weit weg, um zuzugreifen. Aber auch der Abstand wird leicht überschätzt. Er will der richtige nicht sein, egal, wie sich einer stellt.

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UNBILL

Die ersten Opfer der globalen Erwärmung verlassen den Globus – einfach deswegen, weil ihnen, was da abgeht, zu glatt geht. Sie verlangen vom Leben Hoffnungszeichen (sic!) und hoffen, auswärts fündig zu werden. »Hier geht doch alles den Bach runter«, raunen sie jedem in Mikro, der ihre letzten Seufzer auf Erden festhalten will, »ich ziehe mich raus. Vielleicht, wenn die Menschheit endlich gelernt hat, mit ihren Problemen fertig zu werden, kehre ich eines Tages zurück. Vielleicht! Man weiß nie, was einen draußen erwartet, es ist ein Abenteuer.« Sie lieben das Abenteuer, aber sie vertrauen der Technik und haben sich hoch versichert. Währenddessen geht der Opferdiskurs in die nächste Runde und will Entschädigung für die Unbill, die ihnen hinieden widerfuhr. »Welche Unbill«, entfährt es dem Reiseleiter, »wir sind alle happy und wünschen, das möge so bleiben. Das Trauma ist eine allzu irdische Betrachtungsweise, wir werden uns nicht weiter damit belasten.« Unbedacht redet der Gute, das Projekt wird öffentlich gefördert und das Glück, endlich weg zu sein, könnte gestrichen werden, bevor der Morgen graut.

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UNERHEBLICH

Alles Erhebliche ist der Feind alles Unerheblichen et vice versa. Um das zu begreifen, muss man tief in die Trickkiste der logischen Analyse greifen und den Begriff des Feindes selbst examinieren. Feindschaft beruht nicht auf natürlicher Gegnerschaft, wie manche irrtümlich annehmen, sondern auf einer Proklamation: Du bist mein Feind, an dem ich Maß nehme. Das Erhebliche nimmt Maß am Unerheblichen et vice versa. Woran denn sonst? Ich frage Sie, woran denn sonst? Das Erhebliche erhebt sich über das Unerhebliche, wohl wissend, dass es sich in der Minderheitsposition befindet. Aber das ficht es nicht an. Alles Erhebliche weiß sich allem Unerheblichen überlegen. Und zwar im voraus: es kalkuliert auf Sieg. Aber auch das Unerhebliche weiß, worauf es sich einlässt, wenn es mit dem Erheblichen rechnet. Womit sonst sollte es rechnen? Schließlich wird es gebraucht, es ist die Achillesferse der anderen Seite, es weiß, sein unspektakuläres Scheitern wird sie in den Abgrund der Bedeutungslosigkeit entsorgen. Wen die Börse erhebt, den stürzt sie: Triumph des Unerheblichen. Das wissen die am besten, deren Erheblichkeit sie vor Stürzen dieses Formats bewahrt. Als Weltenlenker lassen sie murmeln: Nicht erheblich, wenn einer ihren Anteil am Ganzen zu taxieren versucht. Das wirklich Erhebliche lässt sich nicht erheben. Es hat schon alles und so weiter.

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UN-FASS-BAR

Niemand schlägt dem Fass den Boden aus, es sei denn, er glaubt, es sei leer. Nur das Sprichwort verfährt darin anders: in ihm regt sich das Recht der Verwüstung, das Recht des Stärkeren, das Recht des Krieges, das Recht der Eroberer: Macht kaputt, was ihr nicht saufen könnt. Oder wegwerfend: Sauft, was ihr wollt. Dem Fass den Boden ausschlagen – das ist unerhört, das ist Willkür pur, das ist kurzsichtig im Exzess, kurzum: Siegermanier. Der Sieger, dem Fass den Boden ausschlagend, schlägt sich selbst den Sieg aus der Hand. Auf soziale Prozesse umgelegt bedeutet das Wort: eine privilegierte Bande, die mit sich im Reinen ist und die Konkurrenz aus dem Felde geschlagen hat, sei es durch Aufstieg in gesellschaftliche Spitzenpositionen, sei es durch direkte Eroberung der Macht im Staat, sei es durch Erschleichung einer moralisch unangreifbaren Position – jedenfalls dann, wenn man die Moral zu Grunde legt, der sie ihre Posten verdankt –, eine solche Gruppierung bereitet sich ihre kommende Niederlage selbst, sobald sie anfängt, die Bestände zu plündern. Eine Gesellschaft erkennt sich (a) in ihren Luxusgütern und es sind (b) die Verlässlichkeiten des Alltags, in deren Verlust sich der Verlust an Zukunft meldet. Wer den Stab nicht weitergibt, weil eine aggressive Macht ihn ihm aus der Hand schlug, dessen Los entlockt der Nachfolge-Generation nichts, es sei denn Revanchegelüste. Schach dem Sieger!

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UNGEHEUER

An der Spitze der Welt steht ein Ungeheuer. Es ist fit und macht sich bei Bedarf in die Hosen. So will es der Lauf der Dinge – cursus rerum novarum universalis –: warum, weiß keiner so recht, aber es fühlt sich gut an. Dass Gedanken, sobald man sie fühlt, zu Wissen mutieren, fällt unter die Geheimnisse der Schöpfung, die einer nicht verstehen muss, aber achselzuckend akzeptieren sollte, bei Strafe des Nichtwissens. Dass die Schöpfung den Lauf der Dinge hemmt, ist hingegen ein Märchen, das gern verbreitet und wenig geglaubt wird, ähnlich wie das von des Königs neuen Kleidern. Eigentlich schade, wo doch beide zum Schönsten gehören, das wir besitzen. Nur das Spitzenungeheuer überzeugt unbedingt: wo alle hinwollen, aber keiner ankommt, gerade dort steht es, muss es stehen, wo sonst? Es hält den Lauf der Dinge nicht auf, sondern befeuert ihn ohne Unterlass, als wäre es Heizer, aber das ist ein veraltetes Bild und wird gestrichen. Wärmer wird’s ohnedies, da braucht es keinen, der zuführt.

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UNGLAUBE

»Geheimnis des Glaubens«, murmeln die Frommen. Das Geheimnis des Glaubens ist der Unglaube. Er geht überall hin, er ist stets dabei, mitten im andern schlägt er die Augen auf, deshalb hält sich jeder bedeckt, was nicht viel nützt, denn der Unglaube sieht alles. Er ist mucksmäuschenstill, er ist nicht von gestern und rechnet sich Chancen aus, wo der Glaube vergebens damit befasst ist, Berge zu versetzen. Deshalb versetzt der Glaube lieber sein Hemd, als dass er einen Unglauben zuließe. Auch braucht er es nicht, der andere wartet nicht darauf, er ist seit alters gewohnt, sich selbst durchzubringen, und pfeift auf staatliche Fürsorge. Er huldigt stärkeren Göttern, der Gelegenheit und der List, und verabschiedet den anderen kalt. Dem macht die Kälte zu schaffen, sie trifft ihn ungeschützt wie ein Luftzug der Ewigkeit, der aus den Verhältnissen herüberweht. Deshalb bekommt man den besten Glauben vom Metzger nicht ohne eine Portion Unbehagen, fein eingewickelt; zu Hause tritt man dem Inhalt näher, erschrocken, die Nachbarn könnten durchs Fenster hereinsehen und alles entdecken. Wo Glaube fanatisch wird, regiert schon der Unglaube. Er hat das Heft in die Hand genommen und lässt nicht mehr los, so sehr der andere auch klammert. Ein fanatischer Glaube kann, zur Verwunderung seiner Umgebung, loslassen; er kann, weil er muss; mit einem Seufzer verwandelt er sich in Ressentiment und düngt die Radieschen. Der Unglaube, für kurze Zeit obenauf, erwägt die Anschaffung eines neuen Glaubens, wartet aber noch mit der Ausgabe. Schließlich soll er etwas hermachen und eine Zeitlang halten.

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UNGLAUBLICH

Dass Menschen alles Mögliche glauben, liegt auf der Hand. Unter der Hand glauben sie an alles Unmögliche. Das Geheimnis des Glaubens liegt also in der Hand, vielmehr in der trennenden Bewegung, die nur als Ruhe erkennbar wird, weil alles, was mit dem Glauben zusammenhängt, der Ruhe bedarf. Heute dies, morgen das zu glauben ist zwar nicht schwer, aber praktisch unmöglich, es sei denn, man weiß nichts davon. Dem Glauben ist seine Beweglichkeit fremd, nur so kommt es zum actus purus des Bekennens. Gestern war ich auf falschen Pfaden, mein Geist war verdunkelt, zumindest umwölkt, jetzt aber ist er klar und licht und kann endlich glauben, was nur vorhanden ist, um geglaubt zu werden. Mein Glaube, der unumstößlich ist wie das Licht am Ende des Tunnels, war immer da, doch erst jetzt, da er mir zugänglich wird, erkenne ich seine Kraft und Fülle. Aber was heißt schon ›erkennen‹, da er mich doch durchströmt? Glaube strömt, das ist wahr, das ist ein Gefühl, deshalb hat einer, der nicht gern auf dem Trockenen sitzt, seine Glaubenspäckchen im Gelände verteilt, um bei Bedarf darauf zurückzukommen. Wer immer strömt, der glaubt auch alles, zumindest kann man ihn alles glauben machen, und sollte er einmal der Glauberei überdrüssig werden, so ist er gut genug konditioniert, um weiter glauben zu machen, er glaube. Wer an den Menschen glaubt, wie soll der aufhören? Man kann seinen Glauben an die Menschheit verlieren: ein anderer wird ihn schon finden. Das Haus verliert nichts, es reicht nur weiter. Wer an nichts mehr glaubt, wie weit wird der wohl kommen? »Kehr um«, rät ihm sein Therapeut, und wirklich, da kehrt er schon... das Unterste zu oberst. Deshalb: Glaubet den Anfängen! In ihnen steckt, was herauswill. Wer’s nicht glaubt, hat rasch das Nachsehen. ›Unglaublich‹ ist die Formel all derer, die das Nachsehen haben und deshalb nicht ganz bei Trost sind. Der Glaube hat sie verlassen und winkt ihnen aus der Ferne zu. Nie haben sie ihn so entbehrt.

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UNHEILSPROFITEUR

Haben Sie heute schon die Übel der Welt aufgezählt? Falls nicht, schenken Sie sich die Mühe: es gibt genügend Leute, die sie Ihnen abnehmen, so wie Sie Ihren Keller nicht selbst entrümpeln, sondern vertrauensvoll in die Hände eines professionellen Entrümplers legen sollten. Dieser Vergleich wurde nicht zufällig gewählt, sondern um der tiefen Weisheit willen, die in ihm schlummert. Entrümpler sind die Profiteure und Liedermacher der Keller: sie tragen alles nach draußen, was Pein und Unbehagen bereitet, bloß weil es dort drinnen lagert, wo doch jedes Teil mit einem gewissen Frohlocken erworben und später, angesichts neuer Erwerbungen, ausgelagert wurde. Was als Heil eingeht, muss als Unheil herauskommen: nach diesem Muster regiert das Meinen die Welt. Ein ausgelagertes Meinen ist auch Gerümpel, in den Händen der singenden, rappenden, schauspielernden, bastelnden, schnellschreibenden Zünfte glänzt es wie schwarzes Gold, und ölig fühlen sich die Profite an, die damit eingefahren werden, auf dass nichts verdirbt.

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UNLEBBARKEIT

Wir haben Formen der Intelligenz kennengelernt, die, gelinde gesagt, unlebbar waren. Wie konnte das passieren? Es war nicht das abstrakte Denken, vor dem sich die Kinder fürchten und angesichts dessen die Zukunftsmenschen, von denen man hin und wieder einen trifft, in lautes Gejammer ausbrechen. Seit an der Zukunft nicht mehr gebaut wird, sondern verdient, hat die in ihre vorgeburtlichen Bestandteile zerlegte Vernunft ein Gebiet der Freude entdeckt, das sie mit dem ihr eigenen Eifer bewirtschaftet: sie beweist, was einfach nur möglich ist, aber vermöge seines einfachen Möglichseins von den höheren Stufen der Verwirklichung rituell ausgeschlossen wird. »Aber du bist doch möglich«, beschwört der Theoretiker der Zukunft sein welkes Entwurfsbündel, gelassen winkt es ab und entsorgt sich ohne weitere Eigenanstrengung in den Papierkorb, der nie geleert, doch ständig von gierigen Händen auf der Suche nach Neuem durchwühlt wird. Was möglich ist, sobald es ums Mögliche geht, zeigen die einfachsten Versuche. Auch liebt es die ersten Schritte. Wenn erst Resultate veröffentlicht wurden, lässt sein Eifer nach: im Grunde ist es ein fauler Hund. Die Menschen des alten Kontinents zum Beispiel haben eine Möglichkeitsbürokratie geschaffen, die gelassen und mit eiserner Faust in die Verhältnisse hineinregiert und sie ständig zum Guten hin verschiebt. Windschief nennen sie seither die Hasen, die wissen wollen, woher der Wind weht, damit sie ihr Mäntelchen in ihn hängen können. Das Schiefe stört sie nicht weiter – je schiefer die Verhältnisse, desto mehr Ecken und Vorsprünge treten hervor, hinter denen sie ihre Geschäfte erledigen, vor allem, wenn Regen fällt. »Möglich ist alles, warum nicht auch das?« fragt so einer und gibt sich selber Rat. Die Selberratgeber der Unlebbarkeit treiben wie die Primeln aus dem Erdreich, das nur so heißt, aber mit Subventionen begossen werden muss, damit der Grundwasserspiegel nicht unter das erreichte zivilisatorische Niveau absinkt und die Flaschenpost in ein neues Verwertbarkeitsstadium tritt. – »Ach Unlebbar! Zimmernachbar von einst, vertrautes Ensemble nächtlicher Geräusche, durch kein Klopfen an imaginäre Wände zu beeindrucken oder gar abzustellen, so etwas prägt sich ein. Wo kamst du her? Ich frage dich nicht, wo du hingegangen bist, das wäre ja widersinnig und könnte mich meinen Kopf kosten, den ich noch benötige, also frage ich dich: Wo kamst du her? Denke nicht, dass du mit Schweigen kontern kannst, ich weiß, dass du aus Geräusch bestehst und nicht anders kannst. Du darfst ruhig fortfahren. Bitte, hier, gerade hier mache ich Platz, das sollte doch reichen, um durchzukommen, ich hänge mich dran.« – Unlebbar winkt, er wirkt leutselig wie einst unter den Kadetten und ein wenig berauscht von den Möglichkeiten, im Grunde kommt er überall durch, gerade dort, wo es eng wird.

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UNLUST

Die Unlust, lieber Grabbeau, die Unlust ... rangiert gleich hinter der Lust, sie ist keine ›Lust auf‹, sondern eine ›Lust ab‹, so wie man sagt ›Hut ab‹, um seine Hochachtung auszudrücken. »Behalten Sie Ihre Lust ruhig auf!« möchte man manchem zurufen, der gerade im Begriff steht, sie abzunehmen. Man fürchtet sich vor dem, was darunter zum Vorschein kommt. So ein Mensch in seiner Lust hat etwas Putziges, als trage er einen Salatkopf über dem Scheitel, nimmt er den Putz ab, so wirken beide roh. In der Unlust bezieht sich der Mensch gern auf Anderes, er hat Erkenntnis. Wer daraus allerdings den Schluss zieht, dass viel Unlust viel Erkenntnis verursacht, der geht in die Irre. Es gibt eine Lust auf Unlust, die einem Schlussverkauf ähnelt, es ist viel schlechte Ware dabei, die durchs Grabbeln nicht besser wird. Man kann sie aufwühlen, die Unlust, sie liegt obenauf und es wäre dir lieber, sie läge unten. Doch wohin du auch greifst, sie drängt immer ins Bild – hier und da und dort. Ein Jammer, die vertane Zeit bringt keiner zurück.

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UNLUST-ÖRTER

Der Weise strebt danach, weder Lust noch Unlust zu empfinden. Jedenfalls behauptet das die antike Philosophenschule der Stoa. Als die Jesuiten in Europa das Sagen hatten, war sie damit recht erfolgreich, vermutlich, weil nach diesem Rezept die Zahl der Weisen auf nahezu Null sank und die Priester freie Bahn bekamen.
Dabei zeigt sich die menschliche Natur auch ohne jesuitische Beihilfe in dieser Richtung sehr eifrig. Weil die Lust des Daseins, außer in Extremsituationen, stets überwiegt, sieht man die Menschheit unentwegt damit beschäftigt, sich Unlust zu bereiten, um die Lustbilanz zumindest in die Nähe jenes berühmten Nullpunkts zu drücken. Zu diesem Zweck hat sie spezielle Unlust-Örter geschaffen, an denen man arbeiten, Sport treiben oder Däumchen drehen kann, ganz wie es dem freien Einzelnen beliebt. Wem das nicht genügt, für den stehen sogenannte Lusthäuser bereit, an denen man sich Syphilis holen und sein Geld loswerden kann, ganz wie es … Sie wissen schon.
Das Wesen des Unlust-Ortes besteht in der Tätigkeit, genauer: in der übertriebenen – oder übertrieben ausgedehnten – Tätigkeit, die dort herrscht. Denn wahre Lust, sie will nicht bloß Ewigkeit, wie Ausdauertrainer Nietzsche behauptet, sie will auch Wechsel, wie jede Feldmaus weiß. An sich ließe sich diese Tätigkeit ohne Maß und Ziel genauso gut ›Geschäftigkeit‹ nennen. Doch die ist anders konnotiert und der Ausdruck fällt eher auf die Seite der Lust. Geschäftig sind immer die anderen und es ist eine Lust zu sehen, wie andere arbeiten.
Man muss nicht zwei und zwei zusammenzählen können, es reicht die einfache Bruchrechnung, um zu konstatieren, dass der Mensch dem Menschen ein Chamäleon ist. Manche sagen auch: ein Kamel, aber das sind die Angeber unter den Unbedarften, die sich in der Tierwelt nicht auskennen.

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UNPOLITISCHE KORREKTHEIT

Wo die politische Korrektheit nicht hinreicht, da erscheint die Inkorrektheit und sorgt für den Ausgleich. Die Inkorrektheit verhält sich zur Korrektheit wie die Sohle zum Scheitel: auf dem einen läuft man, über dem andern teilt sich der Himmel. Die unpolitische Korrektheit meidet beide Extreme, sie spürt die Anstrengung, die in ihnen waltet, und hält es für besser, sich nicht in ihre Händel zu mischen. Gerade darin erweist sich ihre Korrektheit. Inkorrekt erscheint die unpolitische Korrektheit insofern, als sie insgeheim die Konkurrenten für inkorrekt hält und sich als Vermittler zwischen sie schiebt, als habe sie beider Wahrheit gepachtet und lasse sie nun heraus. Ja, sie ist unpolitisch, sie hat nichts mit ihnen gemein außer der Gemeinheit, die allgemein und so verbreitet ist, dass jeder Versuch, korrekt zu sein, automatisch ins Gegenteil ausschlägt, weil er den notwendigen Korrekturen einen Riegel vorschieben soll.

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UNRELIGION

Die vornehme Religion – das ist kein neuer Gedanke – hat die Mittel des Verstandes geschärft, bis sie sich endlich gegen sie wandten: ohne Religion keine Religionskritik, ohne Religionskritik keine Vernunft, ohne Vernunft keine Rückkehr zur Religion, es sei denn auf dem Rücken der Gläubigen, deren kurzer Verstand ihnen sagt, dass Gehorchen immer noch besser sei als – als was? Als Horchen? Horchen auf das, was die Stimme der Vernunft, einmal zum Leben erweckt, zu bedenken gibt? Mag sein, doch was hilft’s, wenn mittlerweile die Vernunft selbst unter die Wölfe gefallen ist und mit ihnen heult, weil es ihr nun einmal besser gefällt, die Dinge hin und her zu wenden, statt sich sagen zu müssen, sie sei nicht von dieser Welt? Die Vernunft, versteht sich, ist das Friedensangebot, das der Verstand der Religion unterbreitet; hat sie erst kapituliert, ist es mit dem Angebot nicht mehr weit her. Wie kann eine Religion kapitulieren? Nun, sie kapituliert vor sich selbst, vor ihrer Aufgeklärtheit, vor ihrem Wunsch, zur Vernunft zu kommen und jene fruchtbare Distanz zu rasieren, die beide, Religion und Vernunft, am Leben erhält. Die endlich vernünftig gewordene Religion erscheint ihren Zeitgenossen wie die Wort und Ornat gewordene Unvernunft, sie verwandelt das, was von der Vernunft übrigblieb, in einen Haufen hirnloser Überzeugungen, unter denen die Gehörgänge zu leiden beginnen, falls die Hörer nicht klug genug waren, sie rechtzeitig zu verstopfen. Den Boten hör ich wohl, allein mir fehlt die Botschaft. Da muss man nicht lange warten, bis andere Glaubensrichtungen in die Lücke stoßen, Stoßtrupps des Unbedingten, das plötzlich ganz nackt erscheint.

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UNSTERBLICHKEIT

Zwei Schriftsteller: Der eine schreibt für den Staatssicherheitsdienst der DDR, volkstümlich Guck & Horch genannt, der andere für die Germanistik des freien Westens, die bekanntlich ideologiefest aufs Wort sieht – beide das Welt-Publikum fest im Blick, das ein wenig träge ist und erst stimuliert werden muss, wenn es anbeißen soll. Warum gerade diese so unterschiedlichen Adressen? Nun, sie verleihen, jede auf ihre Weise, eine gewisse Unsterblichkeit – die eine, indem sie das beargwöhnte Werk zu den Akten nimmt, die andere durch das Wunder der Auslegung: Was einmal die Gnade der Interpretation erfuhr, das kann, wie schon Goethe wusste, nicht in Äonen untergehen. Warum so ironisch? Nein, es ist nicht Ironie, es ist die verzweifelte Suche nach Worten, die sich im Zitieren Bahn bricht. Denn nur so kann man sich dem komischen Ernst der Situation annähern.
Zwei Schriftsteller: Der eine schreibt gegen den Staat (darauf vertrauend, dass man das Werk einst in seinen Regalen finden werde), der andere für die Wissenschaft (darauf vertrauend, dass sie begreift). Zwei Formen des Vertrauens auf historische Gerechtigkeit. Was passiert? Der Staat verschwindet, die Regale, umetikettiert, existieren weiter und niemand fasst das Werk des Schriftstellers an. Auch die Germanistik verschwindet, sie tilgt den Namen der Dichtung aus ihren Projekten. Die neue Aufgabe heißt Medienvermittlung. Ja sicher, Wissenschaft hat Aufgaben wahrzunehmen, die Bewahrung der Nichtsnutze und Besserwisser vor dem Vergessen fällt nicht darunter. Niemand fasst das Werk des Schriftstellers an. Es existiert … so gut wie das andere. Man könnte das Spiel der Umbrüche und der verpassten Unsterblichkeiten weitertreiben, es würde an der Sache nichts ändern. Vermutlich ist das die Bedeutung des Satzes habent sua fata libelli.

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UNTAT

Das Original einer Untat oder Wohltat, im Kleinen wie im Großen, steckt schon Sekunden später im Nebelbezirk vermuteten Daseins und ist unberührbar geworden. Es liegt im Schatten einer seltsamen Unschuld wie auf einem Gemälde, auf dem die Pferde Alexanders oder Napoleons traben, galoppieren und niedersinken, wo Pfeile sausen und tödliche Schüsse fallen, bloß schuld ist hier niemand. Der Fall gehört zu den Freuden des Malers, er malte dies nicht, um sich selber zu quälen. Dieser Strich ist geglückt, denkt er hocherfreut beim Aufsetzen eines Lichtes auf dem Säbel eines Barbaren. Alles bloß schöner Schein. Auf einem anderen Bild wird ein armer Bettler gespeist, der Betrachter hört aber nichts, weder Jammern noch Schmatzen, er wird nicht gesättigt, und zum Leidwesen aller Kunstliebhaber konnte bisher weder ein Maler der Nazarener noch sein Motiv, so gotisch es auch erscheinen mochte, heilig gesprochen werden. Wenngleich nicht zu zweifeln ist, daß mancher Papst unter den Fresken im Vatikan daran gedacht haben mag. Hat ein abseitiges Volk von Faktenfressern die Unwirklichkeit der Bilder vergessen und mit ihm sogar den Genuß daran?
Gleichwohl kann ein Freund der Historienmalerei den inwendig vom Reiten verschmutzten Stiefel eines preußischen Offiziers bei Anton von Werner bewundern, der außen von französischer Erde bespitzt, innen vom Bauch des Pferdes gewischt erscheint. Was für ein prachtvoller Unterschied. Jemand betrachtet voller Genuss die geglückte Sandale eines Skythen oder gar dessen rollendes Auge, das soeben den Pfeil erblickt, der seinen Lederpanzer so unerwartet durchschlagen hat.
Der Betrachter muss diesen Tod ja nicht selber erleben, so gut auch der Maler glaubt, den Blick des Sterbenden einmalig erfasst zu haben. Nie hat ihn oder den Betrachter gleichen Augenblicks dieser Pfeil durchbohrt, eine Kugel durchlöchert, noch rissen ihn grobe, schnauzbärtige Kerle im Dreißigjährigen Krieg mit Rembrandtfäusten vom stolzen Ross. Und falls es ihm einmal geschähe, weil es ihm einst ja wirklich geschehen ist, so entschwände auch diese Tat auf der Stelle im Nebelbezirk des bloß noch vermutbaren Daseins. Nein, daran ist nichts zu ändern, nicht das stärkste Gedächtnis an die verlorene Schlacht, nicht die vom Diener persönlich erlauschten Schritte der Heiligen Elisabeth auf dem Schlossweg hinab zu den Armen, nichts war je wiederholbar, außer durch Kunst. Es sei denn, es wären Wiedergeburten im Spiel, das befreite Gedächtnis käme dem vom Schicksal einstmals befallenen Maler oder Genießer auf furchtbare Weise, wenn auch leider unbedingt tödlich, noch einmal zur Hilfe. Denn der Orkus verschlingt jede Wirklichkeit, das ist ein Gesetz, das Faktenfresser sich merken sollten. Metempsychose nennt Schopenhauer den Zustand der Seelenwanderung, aber er ist sich an diesem Punkt wohl kaum wirklich sicher, es sei denn a posteriori, und dann ginge es nur um Ihn und das Unheil der wiederkehrenden Gegenwart hätte ihn im gleichen Augenblick sprachlos verschlungen. Wer weiß, was ihm einst am letzten Tage im Hause am Main geschehen ist. Ein vergoldeter Buddha stand neben dem Bett auf einer Kommode. Es gibt nur die wahre oder die tödliche Wirklichkeit. Die erste vergeht unwiderrufbar, die andere ist ein Prinzip des Todes. - PM

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UNTERGANG

Der Untergang vollzieht sich, ausgehend von den Rändern, in großer Schnelle. Man beachte, welche Teile zuerst versinken und welche ihnen auf dem Fuß folgen, und man »hat immer Zuschaun«, wie der Dichter sagt. Das ist insoweit bedenkenswert, als diese Art von Schau beinahe kostenlos bleibt, wenn auch nicht ohne Folgen. Niemand durchlebt den zweiten Untergang als derselbe. Ein anderer ist an seine Stelle getreten, einer, der seine Erregung rechtzeitig dämpfen kann, weil er sich ihrer erinnert. Doch jede Erregung ist anders – diese kommt früher, sie kommt später als erwartet. Der Gewiefte gerät zwischen die Fronten des von allen Seiten aufziehenden Gewitters. Erschlägt ihn der Blitz der Erkenntnis, so hat die Seele Ruh’. Aber das geschieht selten.

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UNTERGRUND

Man zeige mir einen Untergrund und ich ergebe mich: in ihn hinein. Wie das? Zu wissen, der Grund, auf dem ich stehe, ist unterminiert, er hält kaum, was er verspricht, er enthält, was er mir vorenthält, er ist der Grund meiner Sorgen und Ängste, er ist der Grund aller Entfremdung: das genügt, um ihn mir zu entfremden, so dass ich kaum weiß, wo ich stehe, wie ich stehe, warum ich stehe und ob nicht dieser Augenblick der letzte ist, der mich stehend enthält. Der Untergrund ist das Grab, das mir bereitet ist, und ich weiß weder Tag noch Stunde, da ich hineinfallen werde. So lebe ich im Fall der Fälle, unentwegt fallend, unentwegt meinen Fall erwägend, unfähig, ihn zu stoppen, im Gegenteil – vielleicht entginge ich ihm, wüsste ich nicht, dass er bereits unterwegs ist. Ganz sicher entginge ich ihm, ich hätte allen Grund der Welt, mich sicher zu fühlen, mein Gewicht zu steigern, ganz da zu sein oder auch dort, wo es mir immer beliebt. Stattdessen gehe ich nackt umher, gleichsam auf Zehenspitzen, um mein Gewicht zu mindern, kaum wage ich zu denken, denn jeder Gedanke könnte plötzlich Gewicht bekommen und mich in die Tiefe schleudern. Kein Gedanke! Und ich wäre so gern auf andere Gedanken gekommen.

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UNTERNEHMEN

»Ein Unternehmen, sage ich Ihnen, ein Unter-«
»Nehmen Sie noch von dem Kuchen da, er ist köstlich!«
So saßen und plauderten sie zusammen wie einst im Mai und konnten zusammen nicht kommen, die Königskinder, von denen der eine sich in einen Königstiger, die andere in eine Königskobra verwandelt hatte. Sie kuschelten sich eng aneinander und ließen die Welt vergessen, dass es sie gab. Die Welt, sie vergisst rasch und gern, aber sie enthält das Vergessene zusammen mit dem Unvergessenen, kein Krümel von diesem Kuchen geht verloren und keine Unternehmung gewinnt die reine Gestalt des Nichts. »Unternimm doch etwas!« Das ist leichter gesagt als getan. Und doch hat diese Rede Gewalt über Menschen und Dinge, die weit über alles hinaus geht, was einer unternehmen könnte. Nähme einer das Wort ›Unternehmen‹ aus der Welt heraus, sie stürzte zwar nicht zusammen, aber ihr Griff lockerte sich beträchtlich. Wo ein Unternehmen winkt, ist der Unternehmer nicht weit. Woher stammt diese Lockung, deren Ruf so weit ergeht wie einer der Sprache mächtig ist, die da geredet wird? Der Mythos weiß die Antwort, er ist vielleicht die Antwort, und die Jungfrau auf dem Felsen lächelt. Keinen Moment zu früh, das Lächeln wird dringend benötigt, ein Glück, das nicht lächelt, ist keines. Die Rivalität steckt in der Sprache wie der Knochen im Eisbein. Sie ist das, was übrigbleibt, wenn alle guten Gründe gegessen und alle Hilfsmittel verbraucht sind. Man kann sie entsorgen, das ist wahr. Aber nur scheinbar: dort geht sie hin, hier wird sie hereingetragen. Wo ein Mensch an den anderen grenzt, entstehen diese Spiele, man muss sich des Anderen erwehren, weil es ihn gibt. Es gibt ihn, der arme Teufel kann nichts dafür. Umsonst, wer nichts unternimmt, trägt die Kosten blank. Dieses ewige Glückslächeln, eisig, mechanisch, untilgbar, mit dem Tauschwert erklären zu wollen, das wäre ja, als wollte man den Tauchsieder mit dem heißen Wasser erklären oder dem Fußbad. Was einer hingibt, weil es ihm weniger wert dünkt, erscheint dem anderen viel und er besetzt die Stelle. Die Rivalität reißt die Menschen aus allem Tausch heraus und lässt ihn zu dieser Äußerlichkeit werden, durch die einer hindurchmuss, um dem Ziel entgegen zu gehen, zu rennen, zu stolpern. Die Rivalität steckt im Ellbogen, nicht in der Tasche. Das Glückslächeln richtet die Menschen auf, schon recken sie sich, einer größer als der andere, gleich beginnt das Sich-Aufstützen, das zum Ziel führt oder zum Fall. Was einer unternimmt, macht ihn äußerlich, höhlt ihn aus, bis er diese Unternehmung geworden ist, innen hohl, ein Denkmal für andere, die den Teufel tun.

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UNTER UNS

Der einzige Weg, ans Ziel zu gelangen, besteht darin, alles falsch zu machen. Falsch, tönt der Buchhalter, geblendet ob einer Röte, er weiß sich Besseres, doch fehlt der passende Ausdruck und so schwenkt er büschelweise Neues. Recht so, murmelte die Röte, dieweil sie ihn sacht überzieht. Zeige nur, wer du bist, der Rest wird sich zeigen.

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UNVERHÄLTNISMÄSSIGKEIT

Unverhältnismäßig ist, was in keinem Verhältnis steht, also das Langweilige. Unverhältnismäßige sind Langweiler, anders als die Verhältnismäßigen, die sich in allen Verhältnissen zu mäßigen wissen und deshalb nur einen mäßigen Verschleiß an Verhältnissen haben. Ist das gut? Ist das schlecht? Ist das eine gut? Ist das andere schlecht? Fest steht, dass die Unverhältnismäßigen leiden müssen, bis sie obenauf sind: dann treten sie. Die Verhältnismäßigen, die bloß kurz weilen, mögen Schlimmes anrichten, aber nichts davon wird ihnen angerechnet. Angerechnet wird nur das Unverhältnismäßige: ob als Verdienst oder als Verbrechen, das steht lange dahin, bis eine kleine Handbewegung darüber entscheidet.

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UNZEIT

Untergegangen, ja: untergegangen. Aber warum ›unter‹? Warum nicht einfach: gegangen? Weshalb der Mehraufwand? Warum untergehen, wenn das einfache Gehen genügt? Zu jedem, der geht, gehört einer, dem es nicht schnell genug geht. Die Frage ist: Treffen sie aufeinander? Wie treffen sie aufeinander? Schließlich: zu welcher Stunde? Am Ende entscheidet die Stunde als die Summe aller Unwägbarkeiten, was geht und was nicht geht. Das Untergegangene mag die Stunde verfluchen, das liegt daran, dass immer ein Teil von ihm bleibt. Man nennt das: zur Unzeit gegangen, also nicht gegangen zu sein.

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UPPS

Upps, das namenlose Land, frönt (hier ist der Ausdruck wirklich am Platz, denn die zur Fron mutierte Sucht ist für jedermann leicht erkennbar) einem Gesellschaftsspiel, das da lautet: Die Uppsler sterben aus. An diesem Spiel beteiligt sind, mehr oder minder, alle. Sterben sie aus? »Blödsinn«, sagen die einen (sie gebrauchen auch schlimmere Wörter), »außerdem: wer ausstirbt, ist selber schuld – unter uns, es wäre nicht schade um ihn, aber vermutlich bekommt er nicht einmal das gebacken.« »Bittere Realität«, sagen die anderen, »die Geburtenrate ist ein objektiver Indikator. Kein Weg führt an dieser Einsicht vorbei.« Auch sie gebrauchen schlimmere Wörter, jedenfalls manche von ihnen, die anderen wickeln ihr Wissen in Folie und zeichnen Kurven in die Luft, die von Renten und Arbeitskräftemangel handeln.
Sterben sie aus? »Naja«, sagen die Statistiker, »wenn wir die Linien ausziehen...« Aber darf man das? »Teils-teils«, sagen die Statistiker voller Vorsicht – nicht jeder hat bereits eine Planstelle ergattert –, »teils handelt es sich um langfristige Prozesse, die sich kurz-, wahrscheinlich auch mittelfristig, nicht umsteuern lassen, teils liegt ihnen, fast wie dem Klima, ein quasi-chaotisches Geschehen zu Grunde, denn wer mit wem wann, ob und wieviel, das unterliegt, neben der Pflicht zur Diskretion, der Gelegenheit und dem Drang. Da kann eine Sommernacht, sagen wir in der Karibik, mehr bewirken als die ganze Familiengesetzgebung und das Füllhorn staatlicher Beihilfen. Ein Schmetterlingsschlag ... wir verstehen uns.« »Wir verstehen«, sagen die Uppsler, »Kinder werden immer geboren. Warum nicht jetzt? Warum so wenig?« Und sie kichern dabei nervös und blicken zum Fenster hinaus. Das Thema ist ihnen unangenehm, es kitzelt das Unterbewusstsein, dessen sie sich vage zu erinnern glauben, denn sie sind glaubensfroh. Das Bewusstsein, stets zur Hand, wenn man es am wenigsten braucht, rechnet es unter die Petitessen, wenn nicht unter die Ablenkungsmanöver der Großkonzerne, die verhindern wollen, dass Tante Bewusstsein das Feld beherrscht. Welches Feld? Welches Feld? Die Politik? Die Konzerne? Die Kultur? Das Kinderkriegen?
Gesellschaftskundler wissen Bescheid: Das Aussterben, sei es von Familien, sei es von Nationen, ist eine Passion wie ... wie ... die Geschlechterliebe, der sie in mancherlei Hinsicht ähnelt. Aber im Ganzen erscheint es doch mehr wie ein leidenschaftlich betriebenes Hobby, das in viele Lebensstile eingreift, beginnend mit dem der Alten, die der Statistik zuliebe noch ein wenig durchgeschleppt werden und sich dabei so jugendlich fühlen, dass die Rente mit 75, sobald sie erst einmal ansteht, kein Problem darstellen wird. Eher wird es Probleme bereiten, die passenden Arbeitsplätze herbeizuschaffen oder die bestehenden zweckmäßig umzubauen. Auch am anderen Ende der Skala, bei den ganz Kleinen, wächst der Hang zur Bewirtschaftung. Wer wen wie aufzieht, ist nie ganz Sache der Eltern gewesen, doch nachdem das Dickicht der Omas und Opas, der Tanten, Großtanten und Ururneffen sich auf Kita-Maß reduziert hat, steht dem kommenden Einheits-Typus des Uppslers nichts mehr im Wege außer der unterschiedlichen Ausstattung mit den Gütern dieser Welt. So wächst, mit dem Mangel an Kindern, die Kinderarmut. Der Staat, hoch verschuldet und kinderlos, möchte die Eltern gern gründlicher schröpfen, aber sein Griff geht, wie so oft, daneben. Upps.

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URBAN & ORBAN

Die alten Griechen verehrten die unzertrennlichen Castor und Pollux, das neue Europa hingegen pflegt die seinen: Urban & Orban. Liegt da ein Fortschritt? Ein großer, wenn ihr uns fragt, ein Fortschritt an Urbanität, der seinesgleichen sucht. Alle Urbanität besitzt ihren Orban, der sich darum kümmert, wo die Vorhänge sitzen müssen, und am Hausschlüssel feilt. Wie jeder gute Hausmeister bemächtigt er sich peu à peu des halben Hauses, der Unmut der übrigen Hausbewohner schreckt ihn nicht, er berührt ihn nicht einmal, denn er weiß, dass ihre Inkompetenz ihn nicht daran hindern wird, zu tun, was hier und heute getan werden muss. Im Grunde überlassen sie ihm das Feld, sie finden, was er treibt, hässlich und reservieren für sich das Schöne. Die Urbanen machen der Welt schöne Augen und die Orbans verhindern, dass ihr Vorauskommando die Keller plündert. Die Urbanen fragen sich, in welcher Welt die Orbans eigentlich leben, die Orbans versuchen es ihnen zu erklären, aber ohne Erfolg.

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URNENGANG

Wer den Vater begräbt, begräbt leicht auch den Sohn. Das gehört zu den Paradoxien der Zeit, die Offenbarungen gleichen. Niemand bedarf ihrer, Offenbarungen kommen ungefragt.
Merke:
Jeder Tod enthält eine Abstimmung über das Leben: »Es ließ mir keine Wahl.«

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VASENMENSCH

Als Geist-Behälter sind Vasen nicht zu gebrauchen. Gern hingegen, Frauen wissen das, stellt man Blumen hinein. Damit nicht genug, dienen sie zur Verwahrung von Suchtmitteln aller Art. Mit harmlosen Konfektstückchen dekoriert, kokeln sie unter der Oberfläche... Im Handumdrehen verwandelt die handerworbene Bibliothek sich in ein Mal der Schande, in eine Stätte der Niedergeschlagenheit und des dumpfen Aufbegehrens gegen ein Schicksal, das es zu gut mit einem gemeint hat. Wie das?
Die Wesensgemeinschaft zwischen Vase und Mensch geht weiter, als die gemeine Formensprache es nahelegt. Abgefüllt mit seiner Sucht, macht sich der Liebhaber des Schönen über die Bestände des Totenreichs her, als stünden sie allein ihm zur Verfügung. Niemand tritt ihm in den Weg, wenn er sein Werk beginnt. Der Text, den er sucht, ist qualitativ hochwertig, von gediegenem Handwerk und überdies witzig. (Er sagt »sehr witzig« mit einer kurzen Sperrung der Lippen, einer Art Hokuspokus im Stillstand, als vernehme man an dieser Stelle den Engel der Geschichte, der Stop, das Ganze noch einmal! ruft, worauf sich die Spule langsam und quietschend rückwärts zu drehen beginnt.) Den Text, von dem er annimmt, dass er in Betracht kommt, lässt er erst kreisen, später stößt er ihn, nachdem er die Stengel gekürzt und zur besseren Feuchtigkeitsaufnahme aufgeschlitzt hat, sich mitten ins Herz.
In dieser Lage muss sich der Text bewähren. Erst der dankbare Text, der die Tortur äußerlich unverändert überdauert und keine weiteren Ansprüche stellt, kommt für das, was nun folgt, in Betracht. Der Vasenmensch weiß es genau, aber er wird immer wieder überrascht, beinahe überrumpelt von der elementaren Gewalt des Vorgangs. Er reißt den Text aus seinem Herzen und schickt ihn in die Mühle, wo er, sekundenschnell zerrieben und in wohlriechenden Schrot verwandelt, Meister Müllers Federvieh freut.

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VERBREITER

Als Verbreiter ist D es gewöhnt, verwechselt zu werden. »Was verbreiten Sie denn? Doch nicht etwa schlechte Nachrichten? Oder…« – D kennt den lauernden Blick, der ihn jetzt trifft, nur zu gut – »…falsche? Fake News, häh?« Und während der Gesprächspartner sich noch vor falschem Gelächter schüttelt, hört D sich bereits resigniert die Dinge zurechtrücken: »Ich bin Verb-Reiter, nicht Ver-breiter. Ich reite Verben. Sie mögen das für eine abseitige Tätigkeit halten, das bleibt Ihnen selbstverständlich unbenommen. Aber es ist nun einmal die meine und ich halte an ihr fest. Ich neige zu einem gewissen Starrsinn, müssen Sie wissen. Mögen die Verbreiter von Falschnachrichten sich an mir ein Beispiel nehmen!« »Was ist denn an Ihrer Tätigkeit so besonders?» will der Schüttler, jäh beruhigt, plötzlich wissen. »Will sagen, jeder reitet doch seinen Gaul, ich meine jetzt seine Redensarten, bis er am Ende herunterfällt.« »Verben sind Tätigkeitswörter«, entgegnet D würdevoll. »Reiten, schlagen, hauen, stechen, kochen, braten, peinigen, beleidigen, aufstehen, kämpfen, niederschlagen, herunterfallen, abtreten.« »Und Sie benützen sie alle? Erstaunlich…« »Seien Sie nicht kindisch. Ich benütze sie nicht, ich reite sie. Da besteht schon ein Unterschied.« »Den müssen Sie mir erläutern.« »Wie gesagt, Verben sind Tätigkeitswörter. Man benützt sie, um eine Tätigkeit zu bezeichnen. Können Sie mir folgen? Wenn ich zum Beispiel sage: Person X fährt nach Hamburg, dann sage ich damit, dass Person X, gleichgültig, ob ich sie kenne oder nicht, nach Hamburg fährt. Vielleicht fährt sie gar nicht nach Hamburg, dann ist das eine Falschaussage. Mein Kollege Relotius zum Beispiel… Aber ich will jetzt nicht abschweifen. Sehen Sie, eines Tages ist mir aufgefallen, dass es noch eine dritte Möglichkeit gibt. Vielleicht ist die Fahrt nach Hamburg kein so günstiges Beispiel, aber wenn ich jetzt behaupten würde: X fährt zum Teufel, dann sieht die Sache schon anders aus. Warum? Weil das eine bloße Redensart ist, gegen die X sich gar nicht zur Wehr setzen kann. Ich sage einfach: Fahr doch zum Teufel, und schon fährt sie dahin.« »Und tschüss.« »Wie bitte?« »Eine Redensart. Fahren Sie fort.« »Sehr gern. Jetzt kommt mein Beruf, wenn Sie mir folgen wollen.« »Ich folge Ihnen.« »Sehen Sie, das habe ich gemeint. Sie sagen: Ich folge Ihnen, aber das ist eine reine Absichtserklärung, hinter der keine wirkliche Tätigkeit steht. Im Gegenteil: Sie warten einfach ab. Ich hingegen… Wenn ich sage: ›Gleich kommt’s‹, und es kommt nichts, dann zeihen Sie mich nicht etwa der Lüge, sondern Sie warten ab. In Ihrer Diktion heißt das: Sie folgen mir. So sitzen wir beide in einem Boot. Oder, wieder in meiner Sprache gesprochen: Wir reiten denselben Gaul.« »Das war alles?« »Sehen Sie: das isses. Nicht nur, dass Sie mir nicht folgen, Sie können mir gar nicht folgen. Warum? Sind Sie beschränkt? Fehlt Ihnen eine Information? Nun, da haben Sie Ihre Information.« »Welche?« »Beschränkt oder uninformiert. Genügt Ihnen das nicht? Also gut: beschränkt und uninformiert. Das sollte reichen.« »Wozu?« »Um Sie fertigzumachen, Sie Stockfisch.« »Sie beleidigen mich.« »Das meinen Sie nicht im Ernst! Sie … Sie … Sie meinen, Sie sind beleidigt und schieben mir die Schuld daran in die Schuhe. Sie geben es also nicht einmal zu. So sieht es aus. Nebenbei beleidigen Sie meinen Verstand.« »Ihren Verstand? Wie sollte ich? Ich kenne ihn gar nicht. Muss ich ihn kennen?« »Lüge! Daran erkenne ich Sie! Die Welt wird sie kennenlernen. Dafür werde ich sorgen.«

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VERDACHT

Wer den Verdacht nicht los wird, der ist ihm ausgeliefert: jetzt und immerdar. Die Selbstauslieferung an den Verdacht geschieht in mehreren Stufen, sie ist ein komplexer Vorgang, der von Kultur zeugt. Man könnte sagen, der Verdacht selbst existiert nur innerhalb einer Kultur des Verdachts, er schwimmt auf ihr wie das Fettauge auf der Suppe. Die Kultur des Verdachts besitzt, wie jede Kultur, eine Vorgeschichte. Im wesentlichen aber entspringt sie spontan, grundlos und ohne Hemmungen aus dem Schoß einer Gesellschaft, die sich ihrer nicht sicher ist. Man kann trefflich über die neurotischen Grundlagen einer Gesellschaft spekulieren, die ihrer so sicher ist, dass sie eines Tages im Gully verschwindet, ohne dass es jemandem weiter ins Auge spränge. Die Gesellschaft, die sich ihrer nicht sicher ist, bleibt stets auf dem Sprung, hütet sich aber, zu springen. Die Anstrengungen, die sie nicht nur gelten lässt, sondern unablässig fordert und, wie sie sagt, unternimmt, gelten stets der Zukunft. Säuberlich parzelliert, weist sie sie ihren Gliedern an. Das klärt die Funktion, die dem Verdacht in ihr zukommt. Er richtet sich gegen die Zukunft. Irgendwie stehen alle unter dem Verdacht, sie zu unterminieren, was nur heißen kann, dass alle sich gegenseitig zutrauen, unterhalb der offiziell beförderten irgendwelche Stollen und Schächte in eine andere, weniger geordnete und weniger gewisse Zukunft hineinzutreiben. Dieses mutuelle Misstrauen weckt insofern ein Misstrauen zweiter Stufe, als sich alle, die Richtigkeit der eigenen Hypothese vorausgesetzt, einander unentwegt in jenen unteren Regionen über den Weg laufen müssten. Vielleicht fürchten sie also nur jene allzu forschen Draufgänger, deren Wirken dazu führen könnte, dass der eine oder andere Stollen einstürzt und ein Stück der offiziell immer weiter ausschwärmenden Zukunft begräbt. Sonderbarerweise geschieht das wirklich und es zeugt vom seltenen Geschick der Akteure, dass dieses großräumige Absacken blühender Landschaften in der Mehrzahl der Fälle erst hinter ihnen passiert, so dass die doppelte Zukunft fürs erste erhalten bleibt. Wer unter die Trümmer gerät, ist also selber schuld, er gehört zur nicht allzu klein zu denkenden Gruppe der Zurückgebliebenen, die man gelegentlich mit dem Lastwagen aus den Gefahrenzonen herauskarrt, aber ohne innere Folgerichtigkeit und wider besseres Wissen.
Vom Verdacht heißt es: Man hat ihn oder man hat ihn nicht. Dass eine solche Sicht zutiefst unbefriedigend bleiben muss, versteht sich von selbst. Wer den Verdacht fürchtet, wer ihn um jeden Preis loszuwerden versucht, wird immer Mittel und Wege finden, seine Anwesenheit zu verschleiern und dafür zu sorgen, dass kein Verdacht bleibt. Diese stete Sorge geht soweit, dass der Verdacht gelegentlich, probe- und streckenweise, wirklich ausbleibt, teils um seiner Verblüffung Herr zu werden, teils, weil ihn das zähe Stellungsspiel langweilt und er sich anderweitig umsehen möchte. Ja, es ist so: was ein richtiger Verdacht ist, wird leicht aushäusig und heftet sich an die Fersen von Leuten, von denen er besser die Finger ließe. Auch darüber lässt sich – trefflich hin, trefflich her – nächtelang streiten.

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VERFALLSDATUM

Wir haben Meisterwerke gesehen, die kein Verfallsdatum an der Stirn trugen, hinter Bergen von Schutt und Gerümpel, stockfleckig, schief in den Rahmen gepfercht, als müssten sie gleich herausbrechen, matt, staubig, von rostigen Nägeln durchbohrt, mit zerrissener Leinwand: was folgt daraus? Nichts? Das Rettenmüssen ist eine menschliche Aufgabe, ein menschlicher Impuls, ein erstes Menschliches, das keinem fremd ist, nur in den Objekten besteht Varietät. Jeder rettet das Seine, wer einen Nasenpopel bewahrenswert findet, gründet eher ein Museum, als dass er von seinem Begehren ablässt. Man hört das Aufatmen von den Museumswänden: ›Gerettet!‹ seufzen die Werke, sie kennen den Zweck der Sirenen nicht und wähnen sich sicher. Da sie kein Zeitbewusstsein besitzen, entgeht ihnen der Zerstörungswille, mit dem sich die Retter zum Tatort drängen, der Drang, alle Hindernisse beiseitezuräumen, die sich der Rettung entgegenstellen. In der Rettung der Dinge herrscht, wie anderen Orts, die Haifischmoral, die Abwälzung der Kosten auf andere und der beschlossene Untergang. Auch deshalb sind die Kunstwerke mehr Stellvertreter der Dinge als diese selbst. Auf ihre Rettung kann man sich einigen, hat man sich bereits geeinigt, sie sind der Kanon der Dinge und der Schirm, hinter dem sie ihr beschlossener Untergang einholt. So hat man den Menschen ins Museum geholt, als man mit seiner Ausrottung begann, so stellt man die Aktion ins Museum, um anzuzeigen, dass es mit ihrer Duldung vorbei ist. Lachen und Komischfinden ist der erste Impuls der Kinder, die man hineinschleppt, sie werden still, wenn sie unvermutet auf ihresgleichen stoßen. Die Kennerfalten in den Gesichtern der Erwachsenen sagen dem, der Bescheid weiß, genug: hier versucht sich jemand zu erinnern und weiß nicht, wo er anfangen soll. Es ist auch nicht nötig, denn es gelingt ihm nicht. Warum auch? Die Geretteten beachten ihn nicht, sie sind froh, ihn los zu sein. Nur die Aktionskünstler wissen, sie sind hier fehl am Platz, und fühlen sich insgeheim unwohl. Dafür verlangen sie, beachtet zu werden.

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VERFOLGUNGSWAHN

»Natürlich haben wir alle ein wenig den Verfolgungswahn, das ist ganz normal und beeinträchtigt unser Lebensgefühl nur am Rande. Fast hätte ich gesagt: er kommt in den besten Familien vor, doch weiß auch ich natürlich, dass er hier am heftigsten wütet. Nicht ohne Grund. Im Grunde, ganz unten, ist er eine Gefälligkeit, welche die Leute diesen Kreisen erweisen, weil sie wissen, dass diese keine Ruhe geben werden, ehe sie sich nicht die alte Reputierlichkeit wiedererkämpft haben. Da teilt man dann gern einen Schuldkomplex, auf dass die anderen ein wenig von ihm genesen. Man selbst empfindet in diesen Dingen dumpf, man weiß nicht, ob seinesgleichen eher als Opfer oder als Täter zu werten wäre, wären die Karten nicht gezinkt, man ist froh, nicht selbst in der Wertung zu stehen, sondern Urteile über nur entfernt vertraute, im Zeitenabgrund verschwundene Verhältnisse ausgießen zu können. So bewältigt man Vergangenheiten, so bewältigt man Gegenwarten, so ... hüllt sich das Beredte in Schweigen, während es nach der Tendenz fingert, die ihm den Weg ins Freie wiese. Eine seltsame Freiheit und ein dumpfes Begehren. Es will einem nicht wohl werden dabei. Man lauscht in Fernen, man hört den Pressluftbohrer im Nachbarhaus – schwierig.«

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VERGEBUNG

Das moderne Europa hat eine Klasse von menschlichen Bestien hervorgebracht, angesichts derer die Geste der Vergebung gegenstandslos wurde: Feinde der Menschheit. Solche Menschheitsfeinde findet man seither weltweit ‒ ideologisch motivierte Täter, bei denen die Ideologie jene einfachsten Begriffe der Menschlichkeit außer Kraft gesetzt hat, ohne die kein Zusammenleben möglich erscheint (wobei dem Scheinen eine immense Bedeutung zukommt, so wie überhaupt das Menschenmögliche und Menschenwürdige an die Kategorie des Scheins gebunden ist, denn der Weg abwärts wird, wie jeder andere, durch Gewöhnung diktiert ‒ und zwar in den seltensten Fällen die der Opfer). Niemand kann solchen Wesen vergeben. Der Grund klingt einfach: es fehlt die zuständige Instanz. Allein der Gedanke, ein Gott könne ihnen vergeben, ist geeignet, Erbitterung und Zweifel zu säen. Sie sind so etwas wie Geiselnehmer des christlichen Universums, in welchem, bei gewissen Vorleistungen, jedem Sünder Vergebung winkt. Sie existieren aus der Spannung zu diesem Universum, dem sie zwar noch angehören, aber als Ausgeschiedene, als Beweis, dass es ›in Wahrheit‹ nicht die umfassende Einheit meint, die das Wort ›Universum‹ bezeichnet, dass es möglich ist, den Kreis zu zerbrechen... Diese fortdauernde Schwächung des Christentums wird nicht dadurch behoben, dass man das Problem in nichtchristlich geprägte Weltregionen verschiebt: es sind christliche Regungen und Empfindungen, die dabei verletzt werden, und niemand weiß, wie sie geheilt werden können. Vielleicht liegt sie hier, die absolute Grenze, die das geglaubte Universum vom Universum des Glaubens trennt: man kann dergleichen Wesen nicht zulassen und gibt ihnen gerade dadurch den Raum, den sie benötigen, um zu existieren. »Sie sind unter uns« ‒ mit diesem Satz betritt man das Universum des Schreckens ohne Ende und das Weltall entpuppt sich als wohnlicher Ort, geeignet, die zentrifugalen Kräfte aufzunehmen, die hinieden nicht mehr zusammenkommen.

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VERGISSNICHT

Vergiss nicht, wem du schweigst. Vergiss es niemals. Warum so schroff? Nein, du vergisst schon nicht. Nur manchmal ist die Müdigkeit groß und fordert ihr Recht. Du versuchst zu vergessen, das wohl. Vergessensversuche gehören zum Repertoire der Selbsttäuschungen, zu den Seltsamkeiten der Psyche und ihrer sozialen Helfer. »Komm, vergiss!« So eine Aufforderung ist die Zunge nicht wert, über die sie kommt. Man nimmt sie wie eine Tablette, man inkorporiert sie. Der Körper erhält den Befehl und gehorcht. Gehorsam, was ist das? Jemand trollt sich und tut, was man ihm aufträgt. Ja, es erleichtert. Ja, es schaltet das Denken aus. Du versuchst zu vergessen: das ist schwieriger als gehorsam zu sein. Auch das Schweigen muss vergessen werden. Nicht mehr zu schweigen, innerlich, kein Schweiger zu sein, während man schweigt, das ist schwierig. Dennoch geschieht es. Auch das gehört zu den Grundlagen von Gesellschaft. Man kehrt in sie zurück, als habe man sie nie verlassen. Nie vergessen: Gesellschaft ist Täuschung. Die erste Täuschung vielleicht – die gebieterischste. Eine Selbsttäuschung, nicht mehr und nicht weniger. Auch deshalb wirken die unerbittlichen Verfechter der Rede vom Primat der Gesellschaft so frenetisch. Sie überreden sich selbst – bloß nicht ganz. Der, dem du schweigst, auch er überredet sich, z.B. vergessen zu sein oder vergessen zu müssen. Da du schweigst, erfährst du es nie. Da auch er schweigt, erfährt er es ebensowenig. Aber das stimmt nicht. Er erfährt beides, er hat die Wahl. Da heißt es klug sein. Das ist leichter gesagt als getan. Mit gelähmter Zunge ist niemand klug.

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VERGLEICHENDE NOTDURFTKUNDE

Ein Fach, das unbedingt Zulauf benötigt, um nicht auszusterben. Solche Orchideenfächer strafen den Zug der Zeit Lügen, sie biegen sich in die Zugluft hinein, aber sie bleiben fest, die drei Wurzeln versehen ihren Job so gut wie andere den ihren. Die Vergleichende Notdurftkunde sieht es dem Einzelnen nach, dass er im Leben nicht zurechtkommt. Dass manche das blendend schaffen, geht sie nichts an. Sie wendet sich sogar explizit davon ab. In diesem Fach werden keine Konzepte erarbeitet. Das verwirrt die Studierenden und lässt sie nach Auswegen suchen. »Sagt mir denn keiner, was ich tun muss«, seufzen sie und beschweren sich laut oder leise, in vielen Tonarten, ihre Stimmen umwispern die Türrahmen der Lehrstuhlinhaber, die »Herein!« rufen, ohne sich von ihren Stühlen herunterzulassen, teils aus Unwissenheit, teils aus einem Instinkt, der ihnen sagt, dass dort unten kein Boden wartet, sondern nur Morast. Im Morast des Begehrens stehen die Studierenden Schlange. »Sehen Sie, das ist die Notdurft«, sagt der eine oder andere Assistent, der gerade vorbeischlurft, »studieren Sie sich! Aber bedenken Sie bitte: nur Gruppenarbeit wird angerechnet.« Im Examen geben sich die Klugen unter den Studierenden still, sie wissen genug, um keine Fragen zu fürchten, und sie haben auch keine. Fraglos gehen sie über die Schwelle, die ihnen ein anderes Leben verheißt, und siehe, es wird ihnen aufgetan. Ein anderes Leben, sie können nicht einmal vergleichen.

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VERGLEICHSWEISE

Die Vergleichsweise ist nicht die einzige Weise, aber sie ist die bequemste, um von einem Raum in einen anderen zu wechseln, also das zu tun, was vielleicht der Traum allen Lebens ist, aber im Menschen zum Albtraum wurde, zum Albtraum seiner selbst, zum Ausdruck seiner Besessenheit. Hindere einen Menschen daran, den Raum zu verlassen, das heißt, einen anderen aufzusuchen, und du wirst zum Folterer, selbst wenn du es gut mit ihm meinen solltest und ihn vor irgendwelchen Gefahren zu schützen gedenkst. Der Mensch, das gefährliche Wesen, liebt die Gefahr und fürchtet den Stillstand ebenso sehr wie dessen Sinnbild, den Käfig. Großkollektive, die den ihnen durch – in der Regel blutige – Zufälle zugewiesenen Raum nicht so einfach verlassen können, es sei denn per Diffusion, müssen sich, um leben zu können, vergleichen: alle Kultur lebt vom Vergleich. Man darf es Zwang nennen und das Verhalten, das daraus resultiert, als ›zwanghaft‹ beschreiben, aber das ändert nichts, es ändert gar nichts, es sei denn das Klima, in dem alle leben und atmen müssen. – Es gibt Klimate der Freiheit ebenso wie Klimate der Unfreiheit. Alle Klimate unterstehen dem Paradox der Bewegung. Wer eins zu erhalten versucht, sperrt die Menschen ein, die unter ihm leben, und erhält im Gegenzug – nichts. Zwischen dem christlichen Wunsch, die Schöpfung zu bewahren, und dem allerchristlichsten Bedürfnis, den eigenen Anteil an ihr zu fixieren, und sei der Preis noch so hoch, klafft ein Abgrund an Ignoranz, in den jeder stürzt, der sich, wie einst Ikarus, aufschwingt, geschlossene Räume zu simulieren und sie der immer diffusen Realität unterzuschieben, als habe er sie damit im Kasten und könne sie nach Belieben traktieren.

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VERHÄLTNISSE

Der bizarre Charme der Verhältnisse liegt darin, dass umgesetzt wird, wo gut überlegt sein wollte. Das Umsetzen kennt man von Pflanzen, die in Treibhäusern gezogen wurden und jetzt aufs Land verbracht werden; man erwartet von ihnen, dass sie ihre Pflicht tun. Diese Ideen, die jetzt ihre Pflicht tun müssen, dürfen einem leid tun, aber wenn man sie näher betrachtet, hält sich das Mitleid in Grenzen. Es sind robuste Dinger, dem Unkraut nicht unähnlich, das sie verdrängen, man hat ihnen ein kleines Metallteil eingesetzt, an dem sie kenntlich sind, und sie tragen es mit einer gewissen Würde. Manchmal stechen sie in die Arme der Umsetzer, dorthin, wo sie durch ihre Berufskleidung nicht mehr geschützt werden, doch sie nehmen’s mit Gleichmut, so ist das Leben. Ist das Leben so? Was soll diese Saat schrecklicher Gesellen in allen Beeten? Warten sie auf irgendeinen Jason? Woher sollte er kommen? Und welche Medea beginge die alten Verbrechen neu, nur so, aus Übermut, um wegzukommen? Gerade daran ist gar nicht zu denken. »Wie froh bin ich, dass ich weg bin!« Wer konnte so etwas schreiben? Ein Mensch?

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VERHÄNGNIS

»Ich bin ein Verhängnis« schrieb dieser leicht verschrobene Herr mit dem immerfort wachsenden Schnauzbart, und recht sollte er behalten. Dieses behaltene Recht, wie soll man es ansehen und wie strahlt es auf einen zurück? Verstrahlt zu sein, ›kontaminiert‹ mit Vergangenem, das sagt sich so leicht. Aber es bleibt Larmoyanz, was so spricht. Wer sich die Gegenwart leicht redet, erhöht das Gewicht des Vergangenen. Das ist ganz natürlich, es ist eine der im Grunde beliebigen Weisen, mit dem zurecht zu kommen, was ansteht. Manchmal ist die Gegenwart leicht, verglichen mit dem, was die Leute erlebt haben. Vergeht die Erinnerung, verdoppelt und verdreifacht sich die Last des Heute: das gilt im Leben des Einzelnen wie im Leben der Vielen, die grimmig untergehakt der Zukunft entgegenstreben. Man möchte sie singen hören, aber sie haben zu tun und sind entschlossen, ihr Pensum zu bewältigen.

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VERHEISSUNG

Nichts ist, wie es scheint – eine wundersame Klage am Krankenlager der Realität, die nicht aufhört, zu sein, wofür man sie hält: unübersteigbar, nicht distanzierbar, den Begriffen auf eine vertrackte Weise abhold, obwohl sie doch das einzige Mittel sind, ihr zu begegnen, auch wenn Mystiker aller Lager das energisch bestreiten. »Scheint so«: das ist die Distanz, die der Begriff erlaubt, die er in die Realität ›einführt‹ – woher nur? Aus dem Nichts wahrscheinlich, aber das ist ein alter Kalauer, dem vor langer Zeit die Zähne geschliffen wurden. Ob man sich auf Begriffe einigt oder sich über sie zerstreitet, erklärt nicht, dass es sie gibt. Streit und Einigung gibt es auch ohne Begriffe, aber anders, würdeloser. Ihr Gebrauch vollzieht die Erhebung der Gattung auf ihre Hinterbeine auf symbolische Weise nach. Wir reden in Begriffen, um nicht auf allen Vieren zu laufen. Die Art und Weise, wie Menschen sich ins Gesicht sehen, enthält schon das ganze Dasein der Begriffe – virtualiter, als Drohung und als Verheißung. Die Drohung sagt: Mit mir sollst du rechnen. Die Verheißung sagt: Mit mir darfst du rechnen. Die Rechnung, von der diese stumme Rede geht, bedarf keiner Zahlen. Sie stellt nur in Aussicht, dass sie einmal aufgehen könnte.

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VERKAUFTE BRAUT

Inzwischen ist die Schriftstellerei nur noch eine Art Journalismus, und nicht vom Feinsten, wie die Auguren von der Delikatessenecke anmerken würden. Wie das geschehen konnte? Man hat von lebenslanger Förderung auf Produktförderung und von der Produktförderung auf Verkaufsförderung umgestellt und fertig war der Karl. Die lebenslange Förderung bedurfte, zumindest als Schummer-Beleuchtung im Hintergrund, des altbekannten Genies. Wer unter Genieverdacht stand, dem gebührte ein anderes Leben, eine andere Aufmerksamkeit und Fürsorge als den gewöhnlichen Sterblichen. Die Polemik gegen das Genie begann zu der Zeit, als Schriftsteller sich gegen Knebelverträge zur Wehr setzten, die ihre Geistestätigkeit dauerhaft an einen Verlag banden. Ein Schriftsteller empfand es nun als sein gutes Recht, gerade das Werk zu verkaufen, über dem er brütete, und sonst nichts. Alles weitere gedachte er sich vorzubehalten – unter Einschluss der Möglichkeit, Pferde zu züchten. Hatten sie nicht recht? Sie empfanden es tief, weil der Glaube ans Genie, über Generationen gehegt und gepäppelt, in ihnen eine neue Dimension angenommen hatte: die der Selbstverständlichkeit. Wer schreibt und einen Verlagsvertrag in der Tasche hat, ist ein Genie, punktum. ›Genie haben‹ und ›schreiben können‹ müssen eine Zeitlang Synonyme gewesen sein, es wirkt unfassbar, aber die Zeugnisse lassen keine andere Deutung zu. Im übrigen waren bereits die Lebensabschnittsgenies Geniegegner, man muss ihre Schriften nur lesen. Den Verlagen kam ihr Verlangen entgegen, sie hatten zu viele falsche Genies in den Auslagen, das blähte die Lektorate. Keine Frage: Journalisten sind die wahren Schriftsteller, sie schreiben alle Tage und bringen den Werbeapparat gleich mit. Sie wissen also, worum es geht – ein großer Vorteil, sage ich Ihnen, ein großer Vorteil. Wie groß, das ist schwer zu sagen, was sich verkauft, das ist schon verkauft, der Rest bleibt liegen und wird entsorgt.

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VERLEGER

Er ist klein, unbedingt klein nach heutigem Maßstab, denn sein Leben entstammt einem Gestern. Während er zwischen den Büchern thront, die dieses Leben bedeuten, hat man ihm bedeutet, dass es mit dem Deuten nicht mehr so fortgeht: das hat er immer geahnt und es bringt ihn um ein Lächeln, das er gerade bereitet hat wie ein Kompott. So vergisst er es in seinem Mund und wendet sich neueren Aufgaben zu. Worin die bestehen? Er weiß es nicht, sein Stab wird es herausfinden, bevor er ihn bricht. Aus jungen Leuten besteht dieser Stab, er hat eine saubere Rundung, ein Ende und ein zweites, das drückt. Da sitzen die braven Autoren und erwarten Aufschluss, denn es ist ihnen aufgetragen, doch was sie hören, das schmeckt nicht, und sie verlassen die Tafel ungesättigt, für ein paar Kekse. Der gesetzte Buchstab rennt derweil im Kreis, man hat ihm eine Frist gesetzt und er weiß nicht, was kommt. Er hat dem Verleger immer misstraut, aber sie waren ein Paar. Wohin er geht, will er ihn fragen, über den Zaun, der sie jetzt trennt, stattdessen entschließt er sich, sein Los schweigend zu tragen. Wer die Zahlen kennt, kennt auch die Wege. Die einen beschreiten sie, die anderen lässt man laufen. Das ist nichts Neues, man hört es nur alle Jahre.

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VERLORENE BUCHSTABEN

Buchstaben sind Handgepäck. Das macht sie anfällig für Verlustgeschichten. Wenn man bedenkt, wie viele Tausende, wahrscheinlich Millionen dieser Artikel täglich, fast unbemerkt, verloren gehen, ohne dass eine Instanz, meinethalben eine Behörde, sich um ihren Verbleib kümmerte, dann erkennt man in Umrissen die Größe des Problems. Es wäre ja nicht einmal damit getan, sie aufzufinden, zu sammeln und ihren Besitzern bei passender Gelegenheit wieder auszuhändigen, beispielsweise bei Wiederbenutzung derselben Fluglinie. Denn wer garantierte für die Identität dieser Besitzer? Gut möglich, dass allein auf das Gerücht hin, es gebe die alten Buchstaben wieder, ganze Horden von Buchstabenliebhabern sich unter falscher Identität auf den Weg machten, die Wiedererstattung also zu einem Beutezug ungeahnten Ausmaßes genützt würde. Gut möglich, sage ich und weiß, dass es ganz sicher so sein wird. Woher ich das weiß? Gehen Sie, ich kenne die Menschen. Da ist es doch besser, die Buchstaben rauschen durch wie alles Geschriebene und versickern allerorts, wo Menschen verkehren. Sie verschwinden ja nicht völlig, sie wechseln nur ihre Besitzer, und wenn sie der letzte verliert, dann freuen sie sich, allein zu sein. Endlich allein! Buchstabenfeste ungeahnten Ausmaßes durchzittern den Kosmos, jedenfalls seinen erdnahen Bereich. Das mag wenig sein, aber das ist viel. So wenig, so viel: an diesem Wahlspruch erkennt man die Buchstaben, bevor sie sich zu Wörtern verhaken. Verloren im All, dass ich nicht lache. Nehmen Sie die Buchstaben heraus und es fällt in sich zusammen. Nur die Raumfahrer wirken gequetscht; dass alles nur Buchstabenwissen ist, hätten sie so nicht gedacht. Buchstabenstreuer, so sollte man sie nennen, links und rechts fallen ihnen die Lettern aus den Taschen und sie merken nichts.

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VERLUST DER MASSE

Die sogenannte Masse des zwanzigsten Jahrhunderts hat es vielleicht nie gegeben. Man täuscht sich darüber, weil man die Inszenierungen kennt und sie für die Sache selbst nimmt. In der Theorie ist die Masse eine verwickelte Sache. In der Praxis hingegen ist alles einfach: ein Zelt, eine Arena, ein Platz, ein Areal und ein bisschen Propaganda, und schon strömt, was Masse heißt. Die Masse zeigt sich, weil sie sich zeigen soll: gerade so und nicht anders. Aber dass sie anders kann: das erst macht sie zur Masse. Dass sie gezähmt wurde, dass man sie vorführen kann, ist ein Hauptspaß, aber es ist nicht die Sache. Die Wahrheit ist: die Masse wurde nie gezähmt, aber sie wurde den Leuten vorgeführt wie Frankensteins Monster, King Kong und Rosemary’s Baby, und alle durften mitspielen. Die Leute wussten um ihre Gefährlichkeit und waren unheimlich zahm. Die Angst, die Masse könnte aus ihnen herausbrechen und außer Kontrolle geraten, steckte in den Darstellern und produzierte, was ihrer Aufführung den Anstrich der Masse gab: das geheime Beben vor der Revolte, die Furcht des Herrn, der sich versteckt, um hervorzubrechen, sobald die Zeit gekommen ist. Das alles ist vergangen und lockt keinen Hund mehr hinter dem Ofen vor. Mit der Revolutionsfurcht verschwand die Masse aus den Köpfen und die Straße füllte sich mit Schaulustigen. Man geht zu Massenveranstaltungen wie ins Theater: ja, man hat davon gehört, ja, man möchte etwas erleben, man möchte gemeint sein, man möchte mitspielen und man möchte Zuschauer bleiben, aber ja. Dafür bezahlt man gern, was verlangt wird. Wenn man vom Platz geht, soll etwas geschehen sein, man wünscht dabei gewesen zu sein, aber nicht als Akteur. Man bleibt reserviert, man bleibt im Rahmen. Die Erregung der Randalierer kommt eher abgebrüht daher, sie wissen schon, dass nichts geschieht und machen Radau, weil die Diskrepanz zwischen Erwartung und Ereignis stört. Das Stück, das Masse heißt, wird immer vertagt. Nichts gegen Kundgebungen, aber die Massen, die sie zusammenbringen, können den Ausnahmezustand nicht erzwingen. Sie lassen sich mit einfachen, selbst legalen Mitteln steuern und zum Verschwinden bringen. – Also gibt es die Masse doch? – Als Märchen für die Massen, aber sicher.

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VERMÖGEN

Die großen Vermögen kommen schon deshalb nicht unter die Räder, weil sie nicht auf der Straße herumliegen, sondern fest mit der (Vor-)Geschichte der Vermögensformen verwachsen sind. Noch in der äußersten Diffusion bewahren sie etwas vom Glanz der Epoche, die sie gemacht hat, einem zugegebenermaßen düsteren Glanz, betrachtet man die Weisen der Akkumulation, die da zum Einsatz kamen. Nun aber ruhen sie, wie der Fels, auf dem Manhattan errichtet wurde, knapp unter der Oberfläche der sichtbaren Welt aus Hochhäusern, öffentlichen Plätzen, Brücken, Schutt, Wertanlagen, Schmutz, Plackerei, Verschwendung und einem Transportnetz, das alle gleichmütig mitnimmt. Was immer wieder unter die Räder kommt, weil es von ihnen hochgetragen wurde, sind die kleinen und mittleren, von den Habenichtsen und denen, die außer ihrer Konkurrenz nichts zu sehen vermögen, als ›riesig‹ angestaunten Vermögen. Sie sind es, denen sich ›weltweit‹ Neid, Ehrfurcht, Hass erregende Gesichter zuordnen lassen, sie sind es auch, deren Verfall spätestens in der zweiten oder dritten Generation vom gelegentlich als Pöbel bezeichneten Publikum stets mit einem gewissen Behagen registriert wird. Von Belang sind die ganz großen Vermögen unter anderem deshalb, weil sie die Eigenschaft besitzen, Herren zu ›generieren‹: Menschen, denen auf sonderbare Weise kein Widerstand geleistet wird oder, falls doch, ein vom Blick der Medusa seltsam gebremster und zum Scheitern verurteilter. Im Vergleich mit ihnen sind die Inhaber von Ämtern, in denen die Macht öffentlich paradiert, allesamt Schauspieler – eine wohlbekannte, aber durch die hybride Wertschätzung der Schauspielerei ins Erträgliche abgebogene Tatsache. Dabei steht es den Herren im Verborgenen keineswegs frei, zu tun und zu lassen, was ihnen gefällt. Wie die alten Herrscher des konstitutionellen Europa sind sie Unterschriftenautomaten, in denen die Idee der Verantwortung für die gegenwärtige und kommende Welt groteske Dimensionen erreicht. Über dieses Einfallstor werden sie bewegt: zu tun what must be done ist ihre Aufgabe, ihr Unvermögen, ihre abgründige Narretei.

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VERNUNFTKRIEG

Von Zeit zu Zeit führen die Verteidiger einer hypertrophen ›Rationalität‹ und eine Handvoll volksgläubiger Narren, die man zu allen Zeiten trifft, miteinander eine Komödie auf, bei deren Anblick man nicht weiß, was man mehr bewundern oder verachten soll: die Niedertracht der Unterstellung, die Perfidie der Argumente oder die Einfalt der Tendenz. In diesen ewigen Schlachten ums eingemachte Moderne, in denen sich jedermann entscheiden soll, ob er einen Zug nicht mehr verlassen darf, den ein vermuteter Urahn einmal bestiegen hat, ob er die Notbremse ziehen und ins Gelände ausschwärmen oder – seltsamste Variante – bis zur falschen Abzweigung zurückgehen und ›neu anfangen‹ soll, tobt, mit immer denselben Mitteln bestritten, nur weniger Überraschungen fähig, ein alptraumhafter, aus kaum noch vermittelbaren emotionalen Reserven bestrittener Nachkrieg.
Es gibt eine Weise, von Vernunft, Rationalität, Moderne zu reden, als habe man sie im Sack und müsse sie nur noch angemessen beschreiben resp. ausagieren, um zu den Guten zu gehören. So wusste einst Luhmann genau, welchen Inhalt Rationalität besitzt, was natürlich ein irrationaler Bluff war: aufgefallen ist das unter Systemtheoretikern niemandem. Modernisten könnten gelegentlich anerkennen, dass die Unterscheidung legitimer und illegitimer Zeitgenossenschaft ein Manichäismus ist, auf den man im Namen der Vernunft verzichten muss, wenn man nicht der Narretei der anderen Seite – wer immer das sein mag, im Ernstfall die Ignoranten oder Zyniker der Macht – Vorschub leisten möchte. Kein kämpferischer Modernismus, der nicht lügt – wer das nicht begriffen hat, hat die Lektion eines Jahrhunderts versäumt. Das betrifft auch die Religion. Die bewährte Gleichung Religion = Dunkelmännertum geht nicht auf, man wird das akzeptieren müssen, selbst wenn es schwer fällt. Kein Zweifel, die anstehenden theoretischen Schlachten werden auf dem Feld der Kultur ausgetragen, da sollte niemand die Flinte ins Korn werfen, nur weil die Dummköpfe, die Dogmatiker und die Denunzianten regelmäßig in der vordersten Reihe zu finden sind. Sie sind es ja nicht wirklich, sie verdunkeln nur das Feld der beherzten Auseinandersetzungen, die von ruhigeren und differenzierteren Geistern geführt werden.

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VERRÜCKANSTALT

Vom einfachen Verrücken der Buchstaben zur Buchstabenverrückanstalt geht DER WEG. Wer ihn beschreitet, gewinnt wenig, aber verändert vieles, manche sagen alles, doch diese wissen nicht, was sie sagen – sie sagen, was sie sagen, trotzdem. Mit dem Trotz könnte man Bände füllen, doch diese Arbeit nehmen sie einem ab. Ein verrückter Buchstabe ist wie eine wohlgeratene Antwort. Man schaut sie an und wundert sich, wie sie es unter die eigenen Augen geschafft hat, danach verbannt man sie aus dem Bewusstsein. »Wie lautete nicht gleich die Antwort?« Diese Frage ist der Ausdruck vollendeter Gleichgültigkeit gegen sie. Eine leise Unverschämtheit gegenüber dem Befragten regt sich in ihr, so als habe er nichts Besseres zu tun, als sich eine goldene Antwort zu merken. Man selbst hat zu tun. Dem kann, wer sich mit Buchstaben abgibt, nur im Weg sein. Der vollendete Analphabet kennt keine Buchstaben, nur Sätze. Wenn er sie niederschreibt, ist er in Gedanken woanders, sein Überlegen fährt wie ein spitzer Stift durch die Materie und kehrt nur gezwungen zum Ort der Fixierung zurück. Nicht jede Bildung ist Gedankenbildung, aber man muss auch einmal die heiße Luft sehen, die in jeder Bildung steckt. Der gesetzte Buchstabe wartet nicht auf den Bescheid. Er geht an jeden, der mit dem Finger darüber streicht.

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VERSAGTE HEFTIGKEIT

Zwei rüstige Jägerinnen, die Beute im Garn. Hier gilt der lebende Fang: ein bleiches Früchtchen des Leibes und der Begehrlichkeit, zum Leben ungeschickt, geschickt zum Sterben. Anzufangen ist damit nichts. Aufhören also, das wäre die Kunst, die sie niemand gelehrt hat. Im Amazonenstaat wächst kein Achill nach. Selbst Mädchenkleider helfen da nichts. Keine Träne für den Versager Achill, keine einzige! »Achill das Vieh.« Die Versagung, die vor dem Versagen kommt, kommt als Versprechen. Das Verbrechen, wenn es geschah, kennt nur Versprecher. »Ich habe mich versprochen, da war nichts.« Eine Formel, so dicht wie das Cogito ergo sum der Philosophen, vielleicht sein Zwilling, vielleicht seine Gefährtin.

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VERSAGUNG

Die Gesellschaft der durchgestrichenen Väter produziert einen Effekt, über den wenig geredet wird: das Nichtgeltenlassen der Nachrückenden. Das lebenslange Buhlen um Anerkennung in den oberen, väterlich positionierten Rängen erschafft am unteren Ende der Skala Ungeheuer: wirkliche Feinde, die dahin streben, wo man längst angekommen sein, wovon man sich bereits – innerlich und äußerlich – wieder lösen müsste, wohin man aber noch immer drängt und drückt, übrigens ergebnislos, jedenfalls mit anderen als den ins Auge gefassten Resultaten. Man nimmt die Jüngeren aus dem Rückspiegel wahr, als Drängler, die einen von der Überholspur vertreiben möchten. Da haben sie sich getäuscht. Wer das Leben, mit allen Implikationen, noch vor sich hat oder zu haben nicht umhin kann, fällt irgendwann unvermutet aus der ewigen Jugend ins weniger dauerhafte, nichtsdestoweniger ewige Alter, im Ernstfall täglich, im Umgang mit seinesgleichen. Man sieht es an den Gesichtszügen, die Hochgeschwindigkeits-Trassen gleichen, für die man den Bahnhof zu bauen vergessen hat, man sieht es an den erbärmlichen Produktionen, in denen sich das Immergleiche als der nächste Versuch zu Wort meldet, man sieht es vor allem an sich selbst, denn die Auswirkungen betreffen jeden. Es handelt sich, wie gesagt, um Gesellschaft, von persönlichem Versagen ist nirgends die Rede, nur von Versagung.

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VERSCHLUSSSACHE

Der deutsche Verschluss an Lebensart lässt sich durch vielerlei belegen, zum Beispiel mangelnde Bereitschaft, die Brieftasche weiter zu öffnen als für einen guten Zweck, etwa den Erwerb einer Immobilie oder eines Flughafens in der Ägäis. Man übersieht aber die Bereitschaft zum Risiko, die damit einhergeht und eigentlich Offenheit ist. Ja, das Deutsche ist offen, es sehnt sich nach Ein- und Zuflüssen, wo andere auf strikter Differenz beharren, zum Beispiel der zwischen Mein und Dein, die hierzulande längst nicht die Bedeutung besitzt, die ihr allgemein und insbesondere von den Gerichten zugesprochen wird. Das Deutsche ist in einem permanenten, mit einem hohen Exitrisiko verbundenen Aneignungsvorgang begriffen, den es sich selbst als schuldhaft vorrechnet: eine gewisse Haftungseuphorie ist daraus als Volkscharakter entstanden, den zu verstehen sich für niemanden lohnt, da er den Grundstock des Nichtverstandenwerdens darstellt, auf dem die gesamte Konstruktion beruht. Man kann nicht genug betonen, dass nicht verstanden werden und allzu gut verstanden werden nicht weiter auseinanderliegen als die Pfotenabdrücke eines flüchtigen Hasen, man muss sie immer zusammennehmen, um sich ein Bild zu machen, das heißt, das des Hasen, der aber schon weiter ist. Man sagt, das Deutsche laufe vor seiner Geschichte davon, es ist aber eine Hasengeschichte und das Davonlaufen ihr wichtigster Teil.

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VERSCHWÖRUNGSTHEORIE

Wir betreten hier den Bereich des Geheimnisvollen, genauer gesagt, des Behördlich-Geheimnisvollen, zumindest dann, wenn wir davon ausgehen, dass Behörden ihre kahle Applikatur mit dem Schleier des Geheimnisvollen zu umgeben wissen, gleichzeitig jedoch jedem entgegentreten, der ihnen Geheimnisse unterstellt. Warum wir? Ganz einfach: weil wir wissen wollen. Kein Wir ohne Anspruch auf Wissen, kein Verschwörungstheoretiker, der sein Wissen nicht zu teilen wünscht. Was immer er herausgefunden zu haben glaubt – er will es mitteilen. Und da die Mitteilung unweigerlich jeden isoliert, sobald das Verdikt ›V.‹ im Raum steht, benötigt er Gleichgesinnte. Woran erkennt man Gleichgesinnte? Das ist nicht ganz einfach. Auf alle Fälle sollte man sich vor Enthusiasten schützen, die auf jeden fahrenden Zug aufspringen und ihr »Hurra« brüllen. An der nächsten zu scharf genommenen Kurve sind sie wieder weg und zählen fortan zu den schärfsten Kritikern. Sie behaupten dann einfach, sie hätten sich mit der Sache ›eingehend beschäftigt‹ und herausgefunden, es handle sich um eitel Bluff, wenn nicht Schlimmeres.
Als V. gilt gemeinhin die unbewiesene Behauptung einer Verschwörung. Nehmen wir zum Beispiel die unterstellte Sprengung des World Trade Center in New York am 11. September 2001, mit der, leicht verspätet, das dritte Jahrtausend Einzug in die vom Westen diktierte Weltgeschichte hielt. Mit ihr beginnt auch der Siegeszug dieser Vokabel, während sie zuvor in historischen Untersuchungen dahinvegetierte. Seither hat sie sich in einen reißenden, Namen und Karrieren verschlingenden Wolf verwandelt, manche sagen, in einen Reißwolf, in dem ganze Aktenberge verschwinden, die in der Öffentlichkeit nichts zu suchen haben, da die Öffentlichkeit nichts in ihnen zu suchen hat. Sie sucht aber, wie jedermann weiß, und wenn man ihr den Zugang zu den Panzerschränken verwehrt, kramt sie in den Abfällen und befördert Unerquickliches zutage. Manch einer beschmiert sich dabei ganz und gar und bekommt den Geruch ein Leben lang nicht mehr los.
Auffällig ist natürlich, dass der allgemeine Sprachgebrauch mittels der Vokabel V. die Vorstellungen ›Theorie‹ und ›unbewiesen‹ in eine so nahe Beziehung setzt, dass für Unaufmerksame dabei Identität herausspringt. Das entspricht dem gesunden Menschenverstand und seiner vor Gesundheit strotzenden Abneigung gegen die Wissenschaft, deren Ausläufer ihn einst im Matheunterricht – q.e.d.! – gequält und während des Studiums geängstigt haben. In diesen Kreisen weiß man natürlich, dass Theorien, einmal in der Welt, ihr Leben lang auf dem Prüfstand stehen und der ausgeklügeltste Beweis hin und wieder geknackt werden kann. Wer daraus schließt, das alles seien doch nur unbewiesene Theorien, bezichtigt, um figürlich zu reden, das Ross, ohne den Reiter zu nennen, der in diesem Fall nichts anderes wäre als der logische Verstand. Dass Menschen, die nicht oder nur sehr eingeschränkt logisch denken können, mit dem Vorwurf, etwas sei unlogisch, besonders schnell bei der Hand sind, ist allgemein bekannt und darf daher nach ihren eigenen Standards als bewiesen gelten.
Einige so genannte V.n sind, recht betrachtet, Theorieverschwörungen: Jemand unterstellt jemandem etwas und macht sich in Gesellschaft Gleichgesinnter auf die Suche nach einer passenden Theorie. So einer wird in der Regel rasch fündig, da die Anleitungen zur Herstellung von Theorien die Zahl der wirklich vorhandenen Theorien um ein Erkleckliches überschreiten. Seit das Internet die publizistischen Tore für jedermanns Torheiten weit geöffnet hat, schwirrt die Welt von Theorieverschwörungen. Doch nicht jeder, der eine Verschwörung aufdeckt – oder im Prozess des Aufdeckens auf unerklärliche Schwierigkeiten stößt, die er durch Mutmaßungen zu überwinden versucht –, ist ein Verschwörer. Dass getroffene Hunde bellen, weiß jedes Kind, so wie es weiß, dass alle Hunde sich gern mitreißen lassen, wenn erst einer zu kläffen begann. Die Frage ist also nicht nur, wo der Hund begraben liegt, sondern auch, wer ein Hund ist und welcher zuerst zu kläffen beginnt. Es liegt in der Natur solchen Fragens, dass es selten zu Gewissheiten führt. Daher gilt, wer auf dem Friedhof der Hunde herumstochert, umstandslos als Verschwörungstheoretiker und alle Hunde, die sonst nur den Mond anbellen, nehmen sich seiner mit Eifer an.

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VERSTOPFUNGSLEHRE

Man muss den Leuten eine Lehre bieten, sonst wird aus allem nichts. Also: Entleere dich pünktlich! Dass sich die Leeren als erste davon angesprochen fühlen, erklärt die Menge der Drücker auf den Kathedern und in den Redaktionsstuben, die bekanntlich jeden Durchgang verstopfen. Ansonsten bleibt auch dieses Wortspiel, wie manches andere: leer.

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VERSTUMMEN

Ich weiß nicht, worum es in diesem Spiel geht, ich hätte es nicht erfunden, aber es existiert und man nötigt mich, es zu spielen. Es ist deine Rolle, so ertönt es aus der Kulisse, schon das begreife ich nicht und vertiefe mich in die Karten. Der Hockeyspieler radelt auf schmalen Reifen vorbei und fasst sich ans Brustbein. So ein Wiesel! Verfügte ich nicht über die Katze des Nachbarn, so wie einer über den Blick auf die Wiese im Frührot verfügt, so sähe ich alt aus. Das darf nicht sein. Das Spiel, meine Liebe, das Spiel! Ich wische mir den Schweiß aus dem Gesicht und strenge mich an. Wer aufgeht, hinterlässt keinen Rest. In meiner Sprache, Spielwerk auch das, fällt der Rest an den Satz, hemmungslos, denn es ist der Satz eines Tigers in die Kulisse. Ein Satz nur, warum? Was danach kommt, interessiert keine GEMA. Stummgeschaltet, damit gehen wir vor Gericht. Ich bin, wenn ich mich so sehe, ein scharfer Hund, ein Hund mit Falten, ein geschärfter Mensch. Ist da keiner, der mich entschärft? Zieht euch nicht zurück, ihr Koyoten, in Geschwätzigkeit verstummt wie ein Regenguss, spielt nicht immerzu Meute. Ich kenne euch, in- wie auswendig, das ist nötig, um seinen Vers zu sagen, den Reimvers, den keiner versteht. Warum sich reimen? Im Sprachspiel liegen die Karten offen, aber sie verhüllen den, der sie aufnimmt. Kurioses Spiel, fast ein Zungen-, ein Zuschlag. Oder ein Zubrot.

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VERSUNKENE PFLAUMEN

Am Grunde des Kuchens wandern die Pflaumen. Man sagt, sie wandern, aber das ist ein komisches Wort, recht betrachtet, dafür, von der großen Bewegung so wenig bewegt zu werden. Eher könnte man sagen, der gewaltige Kuchenleib gehe über sie weg und sie rührten sich ein wenig im Schlaf. Da kommen manche und sagen, es sei der Schlaf der Gerechten, an den zu rühren Tod und Verderben über die Kuchenheit bringe, doch wer sind sie? Es ist ein Geheimnis um ihn, das nur ein Esser goutiert. Breitbeinig sitzt er da, die Beine unter dem Tisch, er mag, was ihn erwartet, man sieht es ihm an. Aber sie schlafen doch nicht, sagt er und reibt sich das Auge. Niemand hat je gehört, dass sie schlafen. Ich weiß, wo sie liegen, und lasse mir Zeit.

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VERTEIDIGUNG

›Verteidigung der Poesie‹ nannte sich eine beliebte humanistische Literaturgattung. Bedenkt man, wie so etwas heute aussehen könnte, so gerät man rasch an die großen Drei: Nichtwissen, Nichtglauben, Nichthoffen, die von der Dichtung bewirtschaftet werden – sehr zum Unmut der gemischten Gesellschaft, die sich unter dem Dach der Literatur zusammengefunden hat. ›Wir heißen euch hoffen‹ lautet die romaneske Aufforderung, der das Daumenlutschen der Leser auf gequetschtem Fuße folgt. Das ewige Bescheidwissen und der Glaube an sich selbst gehen als Gepäck mit und müssen allenfalls durch den Zoll der angesagten Überzeugungen geschmuggelt werden, was nicht so schwer ist, weil sie habituell sind: unsere zweite Natur. Ein wenig irre muten die Kantischen Fragen ›Was kann ich wissen?‹, ›Was soll ich tun?‹, ›Was darf ich hoffen?‹ an, wenn man bedenkt, dass man sich unter Leuten bewegt, die just in allen diesen Punkten frei haben – Aufgeklärte zweiten Grades, wie sie sich nennen lassen, Zeit- oder Zweitgenossen, wie man es nimmt. So ein Vers bleibt schon deshalb gerechtfertigt, weil er ein paar Kräfte von der überbordenden Sinnproduktion abzieht, detrahiert. Daher ist die institutionalisierte Auslegerei der Tod der Poesie, zumindest ihr Todfeind. Der Vers steht vor dem Sinn, unschlüssig, ob er hineingehen oder noch warten soll, er wartet lieber, das ist seine Stärke. Was für ihn gilt, gilt für alle Formen, deshalb kennt sie auch niemand, man zeigt ihnen die Fäuste, sofern man sie zu kennen vorgibt, man drängt sich an ihnen vorbei oder macht einen Diener: Habe die Ehre. Es ist aber keine Ehre, es ist der Sinndrang, der dem Harndrang in nichts nachsteht. Erhofft also nicht zuviel von der Dichtung. Das Enthoffen ist eine stillere Tätigkeit als das Enthaupten und lässt den Kopf oben, und wer schon an sich glaubt, warum sollte der an die Poesie glauben? Das wäre doch widersinnig. So gesehen ist die Verteidigung der Poesie ein wahrer Unsinn, ein Noli me tangere, übersetzt in die Sprache derer, die alles anfassen müssen.

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VERTEILUNGSIDIOTEN

Verteilungsidioten nennt das Publikum (manche nehmen die Abkürzung querfeldein und sagen: der Pöbel) Leute, die verteilen, wo es nichts zu verteilen gibt. Das erklärt ihre relative Beliebtheit, denn bekanntlich herrscht dort, wo es nichts zu verteilen gibt, ein besonders hoher Bedarf. Es erklärt auch den wütenden Protest, der sie umwogt, da ihr Tun, nicht zu Unrecht, von Leuten, die etwas von der Sache verstehen, als verhängnisvoll angesehen wird. – Allerdings bleibt dieses Tun an Orten, wo es nichts zu verteilen gibt, aufs Reden beschränkt. Das verleiht dem Protest seine besondere Note. Mischt der Staat sich ein, ändert sich das Bild. Wo der Staat sich einmischt, gibt es stets zu verteilen. Das folgt bereits aus der Konvergenz von Gerechtigkeit und Beuteverhalten. Wo Gerechtigkeit angesagt ist, läuten die Anwärter Sturm. Da allen genommen wird, wird allen zu Unrecht genommen: mein Recht erfordert, dass ich bekomme, nicht, dass mir genommen wird. Der Mechanismus der Verteilung erzeugt, gewissermaßen automatisch, Verteilungsidioten: außer sich geraten, sind sie doch ganz nur sie selbst, normale Bürger im Modus des Haben-Wollens, überzeugt, dass ihnen, gerade jetzt, die Felle davonschwimmen, während, gerade jetzt, es ihnen endlich gut gehen könnte. Warum gerade jetzt? Das wissen die Götter. Allein dass es Klassen von Bedürftigen gibt, enthält eine nicht reparierbare Kränkung. Bedürfnis, wenn es das eigene ist, ist nur das eigene, tief gefühlte, das fremde, durch die Scheibe betrachtet, verharrt im Modus des Mag-sein. Manche freilich... Einmal mit vollen Händen ausgeben, wo man nichts einnahm, ist auch ein Bedürfnis. Den Armen geben, warum nicht? Der Zusammenstoß ist vorprogrammiert und innig motiviert. Das Weggebenwollen dessen, was mir, streng genommen, nicht gehört, musste schließlich erst die Schranke passieren, an welcher der Wunsch, es einzustecken, einen Moment lang übermächtig zu werden schien. Nun, da ich überwunden habe, soll alle Welt überwinden. Da sie nicht daran denkt, liegt es an mir, diesen Widerstand auszuräumen. Schon bin ich Krieger des Guten, der Helm drückt, Erquickung wäre vonnöten, doch schwer zu erreichen, da sich viele dazwischendrängen. Widerstand Mitmensch, hinweg mit ihm: auch eine Parole, eine ungute mehr.

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VERTEILUNGSKRIEG

Wer zuerst startet, kann nur besiegt werden. Wie das gemeint ist? Aber es steht doch da. Es steht da, ein Satz, zur Salzsäule erstarrt, ein Angebot, denn Bedarf besteht immer. Wer den Verteilungskrieg prophezeit, der prophezeit das Meer: eine reife Leistung, der die Fischwelt stumm applaudiert. Hilft er den Fischen? Hilft er den Fischern? Hilft er sich selbst?
Im Verteilungskrieg entscheiden zwei Dinge: Kopf und Zahl. Was der Kopf ersinnt, vernichtet die Zahl et vice versa: eines des anderen Leid – oder Hebel.

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VERUNSICHERUNG

Im Grunde warten alle auf die Stunde der Not. Da tritt sie herein: offen, ehrlich, ein wenig rot im Gesicht, weil es ihr peinlich ist, unter soviel Leuten. Wie das rührt! Man möchte sie ›Mütterchen‹ nennen, aber das klänge russisch. Man erwartet nichts von ihr, also alles. Austeilen, das kann sie, das geht zackzack, am Ergebnis ist wenig zu deuteln. Man geht seiner Wege, wie man gekommen ist, aber von Grund auf verwandelt. Wie schwierig alles ist! Sinnvorrat für Jahrhunderte! Gefehlt, leider gefehlt. Die neuen Wirklichkeiten stürzen herbei, höllische Helfer, von Räubern kaum unterscheidbar. Solange es Menschen im Überfluss gibt, herrscht an ihnen kein Mangel. Der Überfluss ist selbst die größte Ressource, er tendiert dazu, sich unter allen Umständen wiederherzustellen. Bleibt die Panik, dass die Erde ihn nicht länger trägt. Die Raumfahrt als künftiges Ventil – die Vorstellung mag lächerlich klingen, doch erzeugt sie jene letzte kleine Verunsicherung, die das System der Ängste zwar nicht ausbalanciert, aber erhalten hilft.

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VERWUNDERUNGSPUNKTE

Wenn einem Kunstwerk, gleichsam als Taufe, Gerechtigkeit widerfahren ist, dann war schon der zarte Anfang seiner Entstehung auf Verwunderungspunkte angelegt. Kleine, aufspringende Eröffnungstendenzen bedeckten die Bilder der Inspiration wie das schöne Muster einer Krawatte, oder sogar, wie ein gewisser Franzose gesagt haben könnte, als scharlachfarbener Ausschlag den Arm einer schönen Frau, deren Reste der weißen Haut durch ein Armband aus grünen Smaragden belohnt worden sind. Diese Blüten, die aus den Schleiern des Schicksals oder der Schöpfung hervortreten, gleich, ob eine Krankheit oder der Webstuhl der Phantasie ihr Erscheinen hervorgerufen hat, sind weniger, als der berühmte Franzose vermutet, den Worten der Poesie zuzuschreiben als der Malerei. Genusspunkte, die das höchste Erstaunen erwecken, finden sich, außer vielleicht bei den schreibenden Manieristen, in einzelnen, sich dem eigentlichen Gegenstand eines Gemäldes weit entziehenden Details auf allen Bildern der großen Maler, und sei es der köstliche Anblick eines zum Fließen gebrachten Rubins auf der Schüssel Johannes des Täufers. Vielfältig und völlig frei von den Zielen des künftigen Bildes blühen die Verwunderungs- oder Genusspunkte als Gebilde einer immer nur für kurze Augenblicke entfesselten Malerei, die etwa in den gewundenen Ranken des Kleides am Arme der Fornarina die Natur viel weiter verlassen als Raffael es sich im Porträt gestattet, wenngleich auch hier die Spuren davon zu finden sind, denn das Netz der Schönheit ist bekanntlich unendlich.
Velázquez hat bei den Infantinnen in Wien, an Händen und Füßen, an Schleifen und Stoffen, weit von all den beflissen gemalten Kindergesichtern entfernt, die Verwunderungspunkte zur höchsten, fast rührenden Blüte gebracht, ohne dabei einer falschen Prunksucht verfallen zu sein.
Auch bei Rembrandt muss man in Andacht schweigen, besonders bei seinen späteren Bildern. Hier finden sich berauschende Stellen alchimistischer Kochkunst eines aufs höchste gesteigerten Pinsels, der, in farbreich schmelzende Öle getunkt, wahrhaft köstliche Speisen der Malerei auf die Leinwand gebracht hat.
In der alten Pinakothek in München findet sich das vielleicht bedeutendste Flammen- und Fackellicht der Ölmalerei überhaupt, die Dornenkrönung Christi. Ein malerisch tief erschütterndes Alterswerk Tizians. Hier ist der Verwunderungspunkt zur Einheit eines ganzen Bildes geworden.
Aber das alles ist zweimal untergegangen, einmal an den Dogmen der, ich spreche zur Hälfte mit Paulus, »falsch berühmten Vernunft« (er hat Kunst gesagt) und später an den zertrümmerten Dekorationen ohne Pinsel, den dünnen Zeitungsabklatschen von Tagesmenschen, die pausenlos den Fabrikgebäuden der ›Lofts‹ mechanisch anmutend entspringen. Gewollter Naturalismus von Dilettanten, durch dreiste Imitation des wahren künstlerischen Wahnsinns berechnend auseinandergeschnitten. - PM

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VERZEIHUNG

Wenn einer sich hinstellt und sein »Ich verzeihe« ausspricht, wohl wissend, dass alle im Saal auf den Patzer lauern und draußen sich Leute drängeln, die nicht verzeihen können, nicht verzeihen wollen, nicht verzeihen dürfen, weil es untersagt ist und schlecht honoriert wird, und das in gleicher Sache – was ist das? Bescheidenheit? Anmaßung? Schlichtheit? Raffinesse? Moral? Aber wo ist denn die gleiche Sache? Haben denn alle dasselbe erlebt? Was ist dasselbe in einem solchen Erleben? Wenn schon die Person nicht mehr dieselbe ist, die erlebt hat, wo kommt es her, wo wird es bewahrt, dieses ›Selbe‹? Die Peinlichkeit ist es, die es bewahrt, die Betretenheit, mit der eine Gesellschaft reagiert, sobald gewisse Wörter ausgesprochen werden oder bestimmte Themen auf den Tisch kommen. Im Chor der Betretenen finden sich immer frenetische Vorsprecher – Leute, die es den anderen hinreiben, weil sie selbst es am wenigsten ertragen. Damit wäre man beim Es. Eine schöne Aufklärung ist das, an deren Ende Es regiert und das Tabu. Aber Verzeihung, Verzeihung, ist eine Sache der Moral, also des Einzelnen, ein menschenfreundlicher Akt. Wer sollte wen daran hindern? Ein Gott den Gott? ›Versöhnender, der du nimmer geglaubt...‹ Ach was.

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VISUAL DEADLOCK

Kann mir das mal einer erklären? Aber kurz, denn ich habe Angst. Was bitte ist ein Reaktor? Überall Rauch, das ist doch nicht normal. Nein, keine Bilder. Oder doch. Mal sehen. Das ist alles so deprimierend. Stark, das Video. Ein paar Tote, aber schnell, wenn ich bitten darf. Nein, keine Toten. Wo kommen die überhaupt alle her? Räumt dort denn keiner auf? Das Supermarktbild mit den leergefegten Regalen, das gibt zu denken, kann ich das gerahmt haben? Aber bitte. Was tritt da aus? Cäsium was? Sowas kann sich doch keiner merken. Und wenn, muss ich mich jetzt fürchten? Ja, ich fürchte mich, jetzt. Nein, ich schäme mich nicht dafür. Du kannst dich jetzt über mich lustig machen, aber ich schäme mich nicht. Ich finde, dass mich das angeht. Glaubst du, was du siehst? Unglaublich. Irre. Wer seinen Laden nicht im Griff hat, wo gehört der hin? In die Irrenanstalt? Ich weiß nicht, dazu kann ich nichts sagen. Soll ich jetzt anfangen zu weinen? Nichts als Trümmer, was soll denn das. Diese Bilder gehen um die Welt, sie werden uns lange nachgehen. Ja, wie die Hunde. Scheißköter, ewig Gekläff. Sowas verändert die Welt. Nicht zu fassen.

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VITA NOVA

Ein neues Leben stirbt, vermindert um den Faktor der Wendigkeit, viele Tode, es wird getragen vom Glück, den Tod zu bestehen und zu entdecken, dass dieser Zustand, wie andere, trägt. Ob er trägt, ob er wirklich trägt, diese Erfahrung ist auf später vertagt, sie ficht den Springer nicht an. Schon bilden sich zarte, leicht zu durchstoßende Oberflächen und breiten sich aus, eine neben der anderen, bis, irgendwann, sie eine einzige bilden, einen Kontinent der Täuschungen, tückisch und von langer Dauer.

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VOEGELIN

Litfogel war einsam und fürchtete sich gar sehr. Da erfand er sich Voegelin, den Gefährten mit V wie vorneweg, um die Furcht zu vertreiben. Voegelin wuchs und gedieh über die Maßen, bis er eines Tages begriff, dass er nur ein Stellvertreter der Furcht war, da riss er sich los. Er riss sich von allem los, was ihm gut und teuer war oder noch werden sollte, das nannte er den Prozess der Erkenntnis. Er sagte sich von der Geschichte los, das war schon ein großer Schritt. »Dieser Prozess hat keine Geschichte«, murmelte er laut und ging seines Wegs. Es war aber der Weg, der ihm solchen Unsinn erzählte, denn der Weg ist jedermanns Gefährte und sorgt dafür, dass keine Langeweile aufkommt. Wenn ich nur wegkäme vom Weg, überlegte sich Voegelin, dann käme ich schon noch ins Wahre. Währenddessen war er vom Weg abgekommen und verfolgte jetzt mehrere gleichzeitig, die sich ihm aber entzogen. »Wollt ihr wohl bleiben, ihr Racker!« schrie er heftig, da trat ihm das Echo entgegen. »Aus dem Weg!« schrie er. Doch das Echo antwortete schallend gleich einer Ohrfeige: »Ick bün schon Weg!« »Bist du’s?« rief Voegelin. Er fürchtete sich aber und wünschte sich Litfogel an seine Seite. Der war mittlerweile gestorben, auf seinem Grab stand: »Siebzig verweht«.
So ein Quatsch, dachte Voegelin, immer wenn man jemanden braucht, geht er stiften.

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VÖLKERSTURM

The strange death of Europe – wie viele Tode ist nicht dieses Europa gestorben, im voraus, im nachhinein und, nicht zu vergessen, in jedem bestialisch Ermordeten und in alle Welt Vertriebenen, der den jeweils Herrschenden nicht – oder allzugut – ins ›Konzept‹ passte? Und jedesmal war es dieses Europa, das überlebte, das Europa des radikalen Wandels, der nicht festgelegte Erdteil, das Unkraut der Welt, das, kaum konsolidiert, räuberisch in die gehegten Gärten auf lange Dauer eingerichteter Reiche einbrach, so wie es gleichgültig das ökologische Gleichgewicht von Stammesgesellschaften umstieß, das seinen Vertretern im nachhinein paradiesisch dünkte, nachdem der herrschsüchtige Blick zuvor nur ›Barbaren‹ und ›Heiden‹ gesichtet hatte.
Nun, da es ökologisch zu denken gelernt hat und der geschundenen Welt Frieden verspricht – pace pace pace –, erweist sich die nolens volens gewonnene Ruhe nach innen als Ruhe vor dem Sturm. Die Sucht, die Unruhe der Welt in sich aufzusaugen, sie dort auszutragen, wo sie jahrhundertelang gedacht und inszeniert worden ist, lässt gelernte Europäer nach der Vokabel ›Völkerwanderung‹ greifen, indes der nüchterne Blick nur Elends- und Wohlstandswanderung massenhaft auftretender Einzelner erkennt. Ginge es nicht eine Spur bescheidener? Nein, geht es nicht. Die historische Völkerwanderung steht am Anfang dieses Europa, sie hat jene Populationen entstehen lassen, auf deren ›Grundlage‹ sich das Europa der Nationen herauskristallisierte, das heute verschwinden soll.
Eine neue Völkerwanderung muss her, um, als kuriose Kreuzung aus Nietzsches ›letzten Menschen‹ mit dem besser bekannten ›Übermenschen‹, endlich (!) doch den Homo Europaeus zu schaffen, mehr Intellektuellen- und Politikerspielzeug als Publikumsliebling, denn letzteres, das bereits in früheren Anläufen zur Schaffung des homo novus kujoniert wurde, glaubt in seiner zu vermutenden Mehrheit zu wissen, wer die Zeche am Ende bezahlen wird. Man blendet die experimentmüden Massen mit Bildern einer unwiderstehlichen Naturgewalt, man erfindet Menschenrechte wie ein unbegrenztes Recht auf Einwanderung und lässt dergleichen von einer schläfrig-hellwachen Priesterschaft absegnen, die sich bereits außer Dienst gestellt glaubte: Nun ist sie wieder im Geschäft. Mit welchem Recht? Dem Recht des Stärkeren? Dem Recht des Klügeren? Dem Recht des Künftigeren? Dem Recht des Besseren? Besser als wer? Das neue Europa beginnt als Besserungsanstalt für zurückgebliebene Europäer, denen just die ›Identität‹ bestritten wird, in deren Kontinuität sie sich, als arglose Nachfahren, schuldig gemacht haben sollen.
Das neue Europa als Schuld- und Schuldenmaschine in des Wortes allseitiger Bedeutung: in ihm kommt es nicht gut, ›europäische Wurzeln‹ zu haben, es ist nicht empfehlenswert, es schadet Europa, es treibt Europa voran, es finanziert es wohl auch, mental und sowieso.

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VÖLKERWANDERUNG

Wenn Völker wandern, hält sich der Himmel bedeckt. Aber es wandern ja nicht die Völker, es wandern die Einzelnen, es wandert Volk, viel Volk, vielerlei Volk, es wandert auch nicht, es bedient sich der landesüblichen Verkehrsmittel. Sobald es zu wandern beginnt, ist’s mit dem Wandern vorbei und es beginnt der Sturmlauf auf die Bastionen der Reichen, der Satten, der Fetten … das sieht erbärmlich aus, das sieht erbarmenswert aus, und so, wie es aussieht, bereitet es Unbehagen: die ›guten Bürger‹ möchten die Augen verschließen und so, wie es aussieht, möchten sie sich gern loskaufen. Aber wovon? Von einem Anblick? Von denen da? Von der Gefahr? Sind etwa sie die Gefahr? Oder lauert die Gefahr unter ihnen, um loszubrechen, sobald sich die Massen zerstreuen?
So wie es aussieht: von allem ein bisschen. Aber man kauft sich kein bisschen los, nur weil man sich ein bisschen loskauft. Ein Bisschen gibt das andere, ein Bisschen gilt das andere, am Ende fragt sich, wer mehr Biss besitzt und wen die Hunde beißen. Festung Europa: das klingt martialisch, solange die Welt sich an Formalitäten aufhält, es klingt komisch, sobald die Sitten sich ändern und die Not regiert. Auch das Volk kann sich ändern, wer heute registriert wird, kann morgen einer kleinen Minderheit angehören, die kaum in Betracht kommt: »Ja die, mit denen ließ sich zurechtkommen.« Das war schon der zweite Blick, dem der dritte und vierte folgt. Und das ist wenig gesagt. Aus allen Augen starrt es den Ankömmlingen entgegen, das vieläugige Monster Gesellschaft ist vieles, eins und uneins, nur eines kann und wird es nicht sein: einig mit sich, geschweige denn mit der Welt. Das ist die Stunde, in welcher der Konsens der Aufgeklärten zerbricht und dem Nonsens der Aufgeregten Raum gibt, der stets in ihm schlummerte.

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VOGELSCHAU

Der Bedeutungsverlust des Geistigen erreicht die Geister zuletzt, da sie in einer anderen Ordnung leben, eben der des Geistes, in der die Pop-Botschaften der anderen Welt seit langem als willkommene Bereicherungen des Speiseplans gelten, als Feld für Analysen, welche die eigene Position nicht tangieren. Vielleicht braucht es noch Jahrhunderte, vielleicht nur ein paar Jahre, ehe das letzte Sprachgenie begreift, dass es mit dem App-Konstrukteur von nebenan konkurriert, der eine neue Art ausbaldowert, sich das Taxi zu bestellen, oder, da diese Liga bereits als unerreichbar ausscheidet, mit dem Hobby-Fotografen, der seine Schnappschüsse, mit Sprüchen aus der Hausapotheke für globale Verantwortung verziert, dem massenhaften Kommentierungswahn preisgibt. Eine Spezies gibt es, die den Weg schon mehrfach hinter sich hat und sich in intransigenter Duldsamkeit übt: die Philosophen. Wenn der Fernsehphilosoph dem Wirtschaftsexperten öffentlich Abbitte leistet, weil er ihn nicht auf Anhieb unter die Intellektuellen rechnete, erweitert der Berufsphilosoph die Liste seiner Beispiele für kleine Missgeschicke des Alltags und schreibt ins Notizbuch: Sobald alle menschlichen Denk- und Tätigkeitsfelder, wertmäßig betrachtet, in einer Ebene liegen, ist auch die Idee der Konkurrenz der Kulturen, z.B. der geistigen Disziplinen, obsolet geworden, und zwar als Idee, das heißt auf Nimmerwiedersehen. Allerdings! Solange wir aufgefordert bleiben, auch diesen Stand der Dinge zu erkunden, sind wir genötigt, uns über ihn zu erheben, als gäbe es Alternativen, aber nur auf Zeit. Die aus der Vergangenheit einfließende Zeit trägt uns schon lange, ein stetiger Aufwind, von dem wir nicht wissen, wie lange er anhält. Manche glauben, wir lebten in der Vergangenheit, andere, die Vergangenheit lebe in uns, aber ich sage mir: sie ist nichts als ein warmer Wind und ich? Ein starrer Vogel.

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VOLKSPARK

Ein Volkspark, das weiß doch jeder, ist ein Park fürs Volk. Das unterscheidet ihn vom Volksheim, in das nur bestimmte Leute hinein dürfen. Man hat es mit Großmut versucht, aber die Erfahrungen haben es anders gewollt. Apropos Erfahrungen: auch im Volkspark lassen sich Erfahrungen sammeln. Doch sind sie anderer Natur. Im Volkspark findet das Volk alles, was es braucht, um sich für einen Sonntagnachmittag zu berauschen, es geht aber auch werktags. Warum ist das wichtig? Nun, das Wort ›Volk‹ ist so schillernd wie das Volk selbst. Wenn zum Beispiel eine Behörde beschließt, das Volk zu streichen und nur den Park zu behalten, dann erkennt auch der Dümmste im Lande, dass die Behörde eine negative Meinung vom Volke hegt, denn selbstredend will es immer das Beste … für wen? Fürs Volk natürlich. So ein entvolkter Park ist natürlich für jeden da, selbst für Behördenangestellte und ihre politischen Vorgesetzten. Das Volk aber ist nicht dumm und wenn, wäre das auch egal. Es will seinen Park, aber vor allem will es vor seinen Ämtern gut dastehen. Kein Wunder also, dass an der Frage ›Volk oder nicht-Volk‹ das große Schisma entbrennt. Während eine Hälfte des Volkes dem Schlachtruf »Nie wieder Volk!« folgt, will die andere Volk sein, nichts als Volk, jedenfalls der Ansprache nach, denn darauf kommt es an. Es soll historische Fensterstürze aus geringerem Anlass gegeben haben.

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VOLKSSEELE

Der empfindsame Holocaust-Leugner will nicht erlöst, er will befreit werden. Er hat die Lageranlagen, angereichert mit den verfügbaren Zahlen, Daten, Fakten, Bildern, Zeugenaussagen und Legenden, in seinem Kopf säuberlich aufgebaut, sie bilden den Parcours, den seine Wahrnehmungen und Empfindungen ein ums andere Mal absolvieren, auf dem er die kleinste Veränderung mit unerbittlicher Sorgfalt registriert, an dem sich sein Gefühle abarbeiten, ein Gemisch aus Befangenheit, Zorn, Bedrückung und peinlicher Bedrängnis, und er will, dass die alten Befreier noch einmal kommen und ihn davon befreien. Dieser Befreiung versucht er vorzuarbeiten, mit untauglichen Mitteln, aber doch auch wieder tauglichen, soll heißen unwirksamen, weil es keine Befreiung gibt und geben kann. Stattdessen verrennt er sich, wie es heißt, er wird zur Gefahr für den öffentlichen Frieden, man versucht ihn zu bändigen. Man müsste ihm die Scham nehmen, damit er sich schämen kann.

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VOLKSVERDROSSENHEIT

Sobald eine Regierung, nach bewährtem Vorschlag, das Volk abgewählt hat und kein anderes zur Verfügung steht, breitet sich Volksverdrossenheit aus. Lange bleibt dieser Vorgang dem Volk verborgen, da es sich, kindgleich, stets im Mittelpunkt wähnt. Zu Recht! Das Universum, in dem die Menschheit eine biedere Randexistenz führt, kreist seit Jahrtausenden um das Volk und seine Bedürfnisse. Daran ändert sich nie etwas. Die Regierenden werden das Volk nicht los, das sie zwar nicht meinen, aber anführen... dürfen. Im Zustand der Volksverdrossenheit erwächst daraus der Wahn, sie seien seine wahren Vertreter. Wie jeder Wahn enthält auch dieser ein Quäntchen Wahrheit. Wer niemanden vertritt, der vertritt deshalb nicht nichts. Etwas bleibt, etwas bleibt haften, der Haftungsausschluss beweist seine Existenz. Das Etwas der Regierenden aber ist der Stein, an dem die Regierten sich blutige Füße holen. »Ruckediguh, Blut ist im Schuh«, singen die Apologeten des Übergangs, ein drolliges Liedchen aus den Zeiten des Widerstands. Doch was immer sie als Zukunft anbieten, es läuft dem Geschmack der Mehrheit zuwider. Das ist keine Frage des Systems, eher eine der Agenda. Wer keine Manieren hat, holt sich, was auf dem Tisch steht.
Volksverdrossenheit, eine wenig erforschte Gehirnkrankheit, infiziert die Organe der Macht mit dem Gefühl, sich frei den Herausforderungen der Gegenwart stellen zu müssen, ohne zu bedenken, welche Herausforderungen für die Zukunft sie damit den Regierten vors Haus legen. Gewinnt das Volk erst die Überzeugung, die da oben hätten sich vom Denken verabschiedet, stellt es sich auf den Kopf und denkt mit den Füßen, zu Demonstrationszwecken. Damit ruft es sich selbst auf den Plan, seinen ewigen Widersacher. Das verdrossene Volk: das sind alle, die sich nichts mehr zu sagen haben, es sei denn Beleidigungen. Nur in einem sind sie sich einig und darum gerade geht’s nicht.
Wahre Volksverdrossenheit geht, wie alles Große, vom Volke aus.

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VOLKSVERTRETER

Während die Volkscharaktere verblassen, treten die sehr französischen, sehr italienischen, sehr deutschen etc. Züge an sehr bestimmten Repräsentanten sehr deutlich zutage. Woran das liegt? Vielleicht daran, dass Politiker, als Volksschauspieler, zu Exempeln indigener Kultur geworden sind, die man Fremden vorführt, um sich selbst daran zu ergötzen. Fehlen die Gäste, beginnt das Publikum zu gähnen und findet die Aufführung fad. Politiker mit eindeutigen Talenten stehen deshalb in einer Zerreißprobe: sie sind die Schurken im Stück und das düpierte Volk amüsiert sich über ihre Versuche, der strafenden Nemesis zu entwischen. Dabei steht letzterer der Sinn kaum nach Bestrafung, sie will bloß hinterdrein. Das ›gilt‹ als eine der bedenklichsten Entwicklungen der politiknahen Justiz – dieselbe Mediengeilheit treibt Staatsanwälte, Richter und Delinquenten vorwärts und einer zieht den anderen hinter sich her wie im Märchen von der goldenen Gans. Falls ›bedenklich‹ von ›bedenken‹ kommt, hätte man hier einen Fall, in dem das Bedenken jeden anderen Faktor überwiegt, ohne ein Jota an der Sache zu ändern oder auch nur ändern zu wollen, denn allein das öffentliche Bedenken zählt und kann sich, recht bedacht, gleich zu dem hinzuzählen, wogegen es sich richtet.

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VOLLBRACHT

Ein kleiner Wechsel in der Betonung und schon wird die Sache infantil. ›Das habe ich vollbracht‹ steht auf der Innenseite des Buchs, dort, wo die Widmungen angebracht sind, es wird meist überlesen und wirklich wäre es geeignet, Befremden hervorzurufen. Aber bei wem? Bei Fremden? Oder bei solchen, die sich auskennen? Man hat es vollgebracht, das Buch, von Deckel zu Deckel, von Leseohr zu Leseohr. Ist man deshalb kein Schlitzohr? Was wäre man denn? Ein Einheimischer? Auf diesem Terrain? Wieso ist man dann draußen?

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VOLLDAMPF

In Zeiten, als das Fürchten noch geholfen hat, gab es ein Mittel, ihm zu entkommen, und das hieß: Volldampf. Volle Kraft voraus ‒ das ist keine nautische Metapher, sondern eine Lebensregel, die vielen den Untergang und manchen ein überraschendes Einkommen sichert. Wer unter Dampf steht, der will etwas bewegen, zumindest sich selbst, und seine Umgebung ist gut beraten, ein paar Schritte zurückzutreten und ihn gewähren zu lassen. Schade um jeden, den es dann trifft, die Wucht des Aufpralls vergrößert sich mit dem gewährten Abstand. Durchbruch!

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VORRATSREGEL

Der Aufenthalt zwischen den Nullen ist zu versteuern.

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VORRECHT

Man muss sich das Recht, das einer dem anderen voraus hat, als eine Art Vorsatz oder Präambel denken, die bestimmt, wie und in welcher →Haltung er den Rechtsraum durchqueren darf, ohne angehalten und kontrolliert zu werden, oder, falls es doch einmal geschehen sollte, wie er aus der Sache herauskommt. Letzteres – wie einer aus einer Sache herauskommt – entscheidet darüber, in welcher Sache er unterwegs war, nicht etwa umgekehrt, wie unbedarfte Gemüter voraussetzen, die selbst genügend Ansprüche erheben, um ihre Unbedarftheit Lügen zu strafen. Das Vorrecht, so lässt sich konstatieren, stellt sich her – unter allen Umständen, unter allen Bedingungen, man braucht dafür nur ein paar Handvoll Staub, sozusagen. Wer es sich nimmt, wer auf und davon ist, bevor die anderen davon Wind bekommen, den treffen die Fäuste nicht mehr, die sich hinter ihm ballen. Doch wissen alle, dass sie ihn bald am Straßenrand wiedertreffen, mit Plattfuß und ohne Reserven. Daher erregt er keinen wirklichen Hass. Es gibt Leute, denen das Vorrecht nur insoweit zusagt, als sie es sich mit maximaler Kraft erstreiten. In diesen Stieren erkennt sich die Intelligenzija wieder. Sie schreit sie nieder, solange sie leben, anschließend schreibt sie ihre Biographien. Das kommt davon, dass sie gern in der Prominentenloge sitzt und mit den Insignien der Macht spielt. Sie wiegt sie in der Hand und möchte sie werfen – so weit, dass nur sie selbst in der Lage wäre, sie wiederzufinden. Soviel Weite ist nie, daher findet sie sich beengt.

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VORREDE, üble

Die Nachrede, übel wie eh und je, schert sich nicht um die Vorrede, die ihr vorangeht, als ginge die Nachrede sie nicht an. Ein glänzendes Paar, gemeinsam dazu bestimmt, alle Widrigkeiten zu meistern. Doch was, wenn die Vorrede schon der Nachrede gleicht? Wenn alles gesagt ist, ehe der Kandidat seine Laufbahn beginnt? Dann befinden wir uns in der Politik, dem alten Märchenland, in dem der Zauber der Hexenmeister und Meisterhexen über die plumpen Ergüsse der Lehrlinge siegt. Ein Schriftsteller schreibt seine Vorreden selbst, teils, um diesem Effekt vorzubeugen, teils, um ihn anzuschieben: jedem Bug seine Welle, jedem Druck sein Karma. Darum ist jedes Wort, das er schreibt, Politik. Wer anschiebt, darf nicht warten, bis alles gesagt ist und jemand die Bücher schließt. Einmal geschlossen, kommt jede Vorrede zu spät. Übel ist, was übel begann oder übel endet, gleichgültig, was nicht übel anhebt und dann zu Tode gelobt wird.

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VORTEILSMASCHINE

Die Vorteilsmaschine rattert, das ist es, woran man sie erkennt. Muss man sie denn erkennen? Manche sagen ja, manche nein. Die meisten (wer ist das?) bedienen sie im Verborgenen, sie halten große Stücke auf sie, damit sie unkenntlich bleibt und nur denen Vorteile ausspuckt, die sich auf sie verstehen. Hätte jeder Zugang zu ihr, dann ginge es ihr wie Kafkas Bestrafungsmaschine, sie liefe heiß und zerstörte sich selbst. Wer sagt, der Zugang zu ihr sei frei, der lügt nicht, er sagt etwas zutiefst Wahres: Nur wer so frei ist, ihn zu suchen, der findet ihn auch, allen anderen bleibt er verschlossen. Die Freiheit, den eigenen Vorteil zu suchen, ist so allgemein, dass die meisten Leute sich unwillkürlich nach Haltegriffen umschauen, weil sie Angst haben, verschaukelt zu werden, und schon ist es um ihren Vorteil geschehen. Sie suchen den Vorteil darin, dass sie ihn aufgeben. Das Rattern der Vorteilsmaschine – sie hören es wohl – verstört sie, es beschlägt ihre Sinne, es lässt sie blind und taub werden und verwirrt ihre motorischen Impulse. Sie fühlen, es ist nicht recht – man hält diese Einstellung für moralisch, dabei stammt sie aus den Bereichen der physischen Selbstbehauptung und geht direkt in die Fäuste. Deshalb sind stets die Studenten unter den ersten, wenn es gegen die Leistungsgesellschaft geht. Sie wollen etwas leisten und verstehen nicht, dass es darum geht, Leistungen zu ergattern. Vielmehr: sie verstehen es schon, sie sind selbst die größten Leistungsempfänger, aber sie verstehen nicht, wie sie aus diesem System in das nächste gelangen sollen, in dem sie Plünderer und Geplünderte sein werden. Der Kampfmodus der Privilegierten gilt der Freiheit, die sie verabscheuen, sie nehmen sie sich, aber sie weicht vor ihnen zurück, nicht Stück für Stück, sondern als Zukunft. Im Rückblick ist sie dann da.

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VOYEURSKULTUR

Die Leute schauen gern in fremde Kulturen hinein, solange sie sich nicht weiter mit ihnen befassen müssen: ein Eindruck hier, ein Eindruck dort, mehr wollen sie nicht, es wäre des Guten zuviel. Nicht allein, dass einzelne Blicke ihnen genügen, es befriedrigt sie, tief oder nicht, gesehen zu haben. Im Blick aufs Fremde wissen sie alle Bescheid, aus gutem Grund, denn wüsste man mehr, wäre die Fremdheit dahin. Sie soll aber bleiben, so wie man selbst bleibt, der man ist, in einer Welt, die so ist, wie sie ist, unter Menschen, die sind, wie sie sind. Zwar sollten sie anders sein, die Dinge laufen unerhört falsch, insofern besitzt alles Fremde den Reiz der Alternative, doch auch der soll vor allem: bleiben. Bliebe er nicht, so wäre die Welt zugestellt und lauter Mühsal. Sie soll aber Fenster besitzen und Ausblicke gestatten – nach schräg vorne unten ebenso wie ins Hohe und Weite. Wer zur Wahl geht, kennt die Versuchung, den Loyalitäten ein Schnippchen zu schlagen und krass zu wählen, soll heißen, zu tun, was sich eigentlich nicht gehört: das Fremdgehen gehört eben deshalb zur Alltagskultur, weil es in der Regel unterbleibt. Nein, sie streben nicht nach Alternativen, die Mehrheitskultur ist das ihnen zugefallene Los, sie murren, aber sie denken nicht daran, außer im Traum natürlich, es gegen ein anderes auszutauschen. Wenn es dennoch passiert, dann fast immer aus Naivität, aus falscher Sicherheit, die alle Sicherungen beiseitesetzt, weil die anderen doch auch Menschen sind, Menschen, die wundersamerweise über das verfügen, was einem selbst gerade abgeht. Aber das Andere ist nicht das Fremde und es verrät Geistesschlichtheit, ersteres mit den Attributen des letzteren auszustatten. – So steht es zwischen Menschen, denen es leidlich gut geht. Das Elend, das kein Halten mehr kennt und alle Barrieren niederreißt oder kunstvoll umgeht, weiß, dass mit dem Wunsch, einem schäbigen Los zu entrinnen, auch die Verblendung steigt. Man lebt in den fetten Ländern immer auch in der Fata Morgana der anderen: das kitzelt das Selbstgefühl... zum Guten wie zum Schlechten.

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WÄHLERLISTEN

Im Yagir wird wieder gegen das Volk regiert. Wie das geht? Ganz einfach: die Gewählten entdecken die Gemeinsamkeit aller Demokraten und wählen das Volk ab. Wer weiter Ansichten vertritt, die von der Mehrheit des Volkes geteilt werden, ist Populist und scheidet aus der Gemeinsamkeit aus. Sofern die wahren Demokraten noch seiner Stimme bedürfen, überlassen sie es der Publizistik, ihn öffentlich zu züchtigen und damit für ihre Zwecke zu zügeln. So dient er noch eine Weile dem Wohl derer, die das Wohl aller gern als gemein titulieren. Das verdutzte Volk versteht nicht sofort und verlangt Mitsprache jetzt: ein ungeheuerlicher, kaum wiedergutzumachender Vorgang, der nach obrigkeitlichen Maßnahmen schreit. Die Partei der Gemeinsamkeit (PdG), deren Sektionen die hergebrachten Parteien bilden, regiert mittels Maßnahmen. Das erspart die Ausrufung des Notstandes und schont Ressourcen. Das abgewählte, seiner Stimme beraubte Volk wird abgehängt: Es ist von gestern. Die von morgen sind Heutige: Gegenwart ist Programm. Wie geht das zu? Von heute ist, was noch niemals realisiert wurde, Gegenwart die Formulierung eines Versprechens, abgegeben im Modus des Besserwissens und Über-den-Dingen-Stehens. Wer in den Dingen steht, ist Volk und muss gezüchtigt werden: mittels Bildern, Worten und Werken. Verbreite Bilder vom Volk, in denen es sich nicht wiedererkennt, und du erregst seinen Unwillen. Verbreite Reden vom Volk, in denen es sich nicht wiedererkennt, und du erregst seinen Hass. Stell’ das Volk ins Abseits und es stellt sich dir entgegen – nicht in toto, nicht als souveränverdächtige Mehrheit, nicht als alltagstaugliche Intelligenz, sondern in Grüppchen Unentwegter, die ihren Hass herausschreien und aus denen hin und wieder Gewalt züngelt. Diese Gewalt… Erklär’ sie zur Mitte, zum heimlichen Substrat des Volkswillens, und alle Gewalt geht, als Gewaltprävention, von hier aus. Das nennen manche: dem Volk den Krieg erklären. Der Erklärungsbedarf des gemeinen Volkes ist unstillbar. Es will ihn auch keiner stillen. Der erklärte Krieg ist der unerklärte – so ein Satz aus dem Neusprech klärt vieles, aber er bleibt undurchsichtig wie der Zweck mancher Maßnahme, die jetzt ergriffen wird, etwa zur Regelung des Sexualverkehrs an Stellen, die bisher ganz gut ohne staatliche Beteiligung auskamen. Die Regelungsbedarfe wuchern wie die Regierung mit ihren Aufgaben. Mancher Auswuchs wird seiner Schönheit inne: Diese Sonne, sie müsste immer scheinen. Nacht in den Köpfen, Sonne im Herzen – Yagir, das Land der Wählerlisten! Ein Besuch lohnt sich.

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WÄHLERWILLEN

Die moderne Welt ist aus Reichen hervorgegangen und man sieht es ihr an. Deshalb bleibt der Gedanke an direkte Demokratie illusorisch, er ist, mit Hegel gesprochen, das Substanzlose, als Substanz gedacht, oder eine Schimäre, ein Wunschbild von Leuten, denen die Repräsentation nicht genügt, aus Gründen, die jeder versteht, vielleicht nicht immer, vielleicht nicht sofort, aber nach und nach, je länger er unter Repräsentanten gelebt hat. Das erste Ärgernis bietet der reale Repräsentant, das zweite das Repräsentationsverhältnis als solches, das dritte – oh, da kommen wir der Sache schon näher. Gesetzt, ich lasse mich repräsentieren: was kommt dann? Ein Loyalitätsverhältnis, das beidseitig bindet? Wie soll das gehen? Dieser Mensch repräsentiert mich, das heißt, meine Interessen –: repräsentiert er mein Urteil? Natürlich nicht, denn mein Urteil kann ich nicht abgeben, selbst wenn ich wollte, es sei denn, ich hätte keines. Wie kann ich seinem Urteil vertrauen? Kann ich seinem Urteil vertrauen? Wie weit kann ich seinem Urteil vertrauen? Er muss in seinem Urteil frei sein und ich muss es in meinem sein, andernfalls wäre es keines. Angenommen, mein Urteil steht dem seinen entgegen: muss ich mich seinem beugen? Kann ich mich ihm beugen? Sieh da: meines ist schon gebeugt. Durch was? Durch Repräsentanz. Dieser da entscheidet und ich schaue zu. So will es die Härte der Macht, an der ich in Ohnmacht partizipiere – falls das System es zulässt. Was mich mit ihm versöhnt, ist die Freiheit der Abwahl: diesen da kann ich abwählen, denn er repräsentiert mich nicht mehr. Nicht die Wahl, sondern die Abwahl – die immer mögliche Abwahl –, also die ungefilterte Gewissheit, dass mein Urteil weiterhin zählt, dass es weiter im Spiel bleibt, auch wenn ich als Person nicht daran teilnehme, lässt mich akzeptieren, dass ›dieser da‹ an meiner Stelle agiert, selbst wenn mir sein Treiben nicht passt, ohne dass ich mir einreden müsste, ich beugte den Nacken unter die Tyrannei der anderen. Wer glaubt, die Wahl konsumiere den Wählerwillen, hat Demokratie nicht begriffen oder er ist kein Demokrat.

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WAGNEREI

Über den Wagenmacher haben viele gehöhnt. Sein Schurz aus braunem Leder ist und bleibt legendär. Doch wurde, was aus seiner Werkstatt kam, gern vernommen und viel gefahren. Man hört den Hornklang und hüpft auf den Bürgersteig. Welche Lust, sich geschlagen zu geben! Ehre, wem Ehre gebührt. Ein Meistersinger kommt selten allein. Wer weiß schon, wie Hörner in ihrer natürlichen Umwelt klingen? Diese hier haben die Natur nie erblickt. Die Wälder, von denen sie Nachricht geben, wurden vor langer Zeit abgeholzt. Eigentlich können sie keine Nachricht geben. Sie dienen dem Straßenverkehr, seit es sie gibt. Bei starkem Verkehr hört man sie häufiger, das versteht sich von selbst und charakterisiert ihr Auftreten mehr als anderes. Die Limousinen, für die sie Aufmerksamkeit heischen, erinnern in ihrem Dahingleiten an gravitätische Zeiten. Sie weisen vor, was sie haben – so betont, dass man während der Fahrt aufpassen muss, damit nicht Passanten sich ein Souvenir davon abbrechen. Schlimm wäre der Raub nicht. Angenommen, er diente der Stromlinie und damit dem Fortkommen, so wäre beiden Seiten gedient. Fortkommen wollen sie doch, die Fahrgäste. Man nimmt sie von außen nur undeutlich wahr, weil die getönten Scheiben das Milch der Gesichter in grünlichen Käse verwandeln. Über diese Verwandlung wären Bücher zu schreiben ... eine Phrase, denn nichts gibt es, worüber lieber Bücher geschrieben würden. Arme Bücher, sie schimmeln bei ihrer Entstehung und verlieren die Seiten, sooft man sie aufschlägt. Bald, wenn es keine Bücher mehr gibt, werden sie sagen: Wir waren die ersten.

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WAGNIS

Was den ›Fall Chirico‹ so unendlich lächerlich erscheinen lässt, ist der Umstand, dass man offenbar den größten Teil seiner Werke vor seinen Verehrern verbirgt, um nicht zu sagen versteckt – das erinnert, wie vieles, an jenen Nachkriegs-Begriff von Aufklärung, der aufs Wegschließen setzt, damit niemand auf dumme Gedanken kommen möge. Diese Zeit geht erkennbar zu Ende und so zeigt man heute den ›ganzen Chirico‹, als liege darin ein besonderes Verdienst und ein gewaltiges Wagnis. Dem mag so sein, doch das Ganze ist nicht das Ganze und und das Wagnis hält sich in engen Grenzen. Man zeigt und versteckt durch die Art des Zeigens, man wählt willkürlich falsche Proportionen, um kein Ärgernis zu geben, und gibt es auf diese Weise. Was ist so gefährlich an dieser Kunst, deren Entstehungsbedingungen ebenso vergangen sind wie die Dogmen einer zu eng gesteckten Moderne, gegen die sie einst antrat? Angenommen, sie stiftet die Sinne an – zu was? Um das zu klären, müsste man sie schon zu ihrem Recht kommen lassen. Angenommen, diese Kunst wäre nur ›fatal‹ – hätte dann nicht die Allgemeinheit ein Recht darauf, alles zu sehen, um ihre Schlüsse zu ziehen? Aber vielleicht sind es längst die falschen Freunde, die dieses Spiel spielen und nicht aus den alten Gegnerschaften herausfinden, in die sie vor Zeiten hineingerieten.

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WAHL

Was immer dieser Mensch gewählt hat, es ist etwas in der Art eines Schicksals und verdient Respekt. Er hätte sich auch anders entscheiden können, das ist wahr, aber es ist auch trivial. Es gilt so gut wie immer und nie. Diese Formel ist weniger salvatorisch als aufmüpfig – der ewige Hohn über den, der sich falsch entschied, obwohl er es hätte wissen müssen, findet im Leben der Einzelnen kaum einen Widerhall, er ist, im klugen wie im zynischen Sinn, Literatur. ›Eine verhängnisvolle Entscheidung‹ ist der Titel eines Reißers, nicht weniger, aber auch nicht mehr. Historiker lieben ihn, sie sind geradezu vernarrt in ihn, er spiegelt ihnen die Struktur ihres Gebiets wieder und sie hätten ihn gern erfunden. Stattdessen können sie nicht aufhören, die Kuh an dieser Stelle zu melken. Ob’s der Wahrheitsfindung dient? Wer mag das entscheiden. Man müsste die Folgen kennen. Aber das hieße, sich zu exponieren, da zuckt man besser die Achseln. Der Einzelne übrigens auch, er versucht, die Spur der Entscheidung, die sein Leben ruiniert hat, in der vielfädigen Vergangenheit zu entdecken, er findet dabei so manches, aber die Spur bleibt ihm verdeckt. Dennoch weiß er, er hat sich entschieden, am Ende des Grübelns ist ihm sein Leben so wert wie ein anderes. Überhaupt ist der Formel, der Wert eines Lebens entscheide sich an dieser oder jener Stelle, mit äußerstem Misstrauen zu begegnen, sie ist nichts wert.
Was die Wahl der Mittel angeht, so sind wir nicht zimperlich, wir nehmen, sozusagen, was wir haben. Wer ein Mittel ausspart, kann sicher sein, dass der andere, der es einsetzen wird, schon unterwegs ist. Das zu ergründen braucht Zeit, die man im Ernstfall nicht hat oder nicht zu haben glaubt. Das Ergebnis ist, dass sich die ursprüngliche Sicherheit in Unsicherheit verkehrt und den heroischen oder auch nur anständigen Entschluss von innen vergiftet. Man hat es bei der Embryonenforschung gesehen und wird es immer wieder sehen können. Es ist der Lauf der Welt.

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WAHLSPUR

Die Aufgabe ist, nächst dem Überleben, zu rekapitulieren, was ein Mensch ist, danach, herauszufinden, wieviel Mensch in einem selbst steckt und heraus will, danach, wieviel Menschliches sich in den Formen verbirgt, die einen lenken, leiten, stützen, behindern, verwirren und irgendwann sterbenslangweilig werden, danach, wieviel Form man sich selbst, seinen Verhältnissen und den Dingen zu geben im Stande ist, danach, wieviel davon sich vergessen lässt, und schließlich, wie der unvermeidliche Rückzug aussehen könnte, schließlich der Rückzug selbst. In alledem gibt es keine Regel, keinen notwendigen Verlauf, keine Vernunft und keine Natur, jedenfalls nicht im Sinne eines Du hast keine Wahl. Nicht, dass es die Wahl gäbe, dass sie möglich wäre, sie ist nur unumgänglich und das, was dauernd geschieht. Solange du wählst, bleibt die Aufgabe; wer sich aufgibt, dem schwindet die Aufgabe und von Wahl bleibt keine Spur.

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WAHNSINN

Sie nennen sie Penthesilea und sie spielt den Wahnsinn, den sie ergreift wie ein Handtuch, um ihre Stirn zu kühlen, man hört Wasser rieseln und weiß, dass es nicht genügt, ihr zuzuhören, weil sie die ihr aufgetragenen Verse zwar auszusprechen, aber nicht zu sprechen vermag. Was sie dick aufträgt, das muss wohl der letzte Schrei sein, es schwankt gewaltig zwischen Auf-Auf! und Unterwerfung, unter welches Gesetz auch immer, der ewige Lover, den Blumenstrauß unterm Arm, als müsse er sich dort kitzeln, ist diesmal nicht gemeint, diesmal nicht. Wie gut ist es, nicht gemeint zu sein, sollte sich das, was sich hier ausstellt, in der Regel bewahrheiten. Doch damit ist nicht zu rechnen, diesmal nicht und überhaupt nicht.

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WAHNWELTEN

Die Deutschen haben seit den sechziger Jahren des letzten – welchen? – Jahrhunderts in unterschiedlichen Wahnwelten existiert: im Osten unter der verordneten Vorstellung, ›im Sozialismus‹ zu leben, im Westen unter der, einer Revolution beizuwohnen bzw. beigewohnt und zugleich faschistische, kommunistische usw. Angriffe auf die freiheitlich-demokratische Ordnung erfolgreich abgewehrt zu haben, natürlich auf dem Gebiet der Kultur, in vollkommener Sekurität, innerhalb einer durch fremde Truppen garantierten, aber durch und durch souverän gelebten Ordnung, und darüber hinaus auf dem Weg des allmählichen Rechts- und Institutionenumbaus andere zu werden, wirklich und wahrhaft andere Menschen, mit einer reiferen Sexualität, einem reiferen Rechts- und Sozialempfinden, einer reiferen Welt-Wahrnehmung, einem reiferen Wissen in religiösen und sonstigen Weltanschauungsfragen: eine Hochmutsstory ohnegleichen, angesichts derer man gar nicht fragen sollte, wie viel davon sie mit anderen Bewohnern des Planeten teilen und was als weiterer deutscher Sonderweg im Bewusstsein zu deklarieren ist. Vielleicht ist gerade das ja auch die unwichtigste aller Fragen. Wichtig scheint, nachdem sie wieder zusammengekommen sind, allein das Gefühl der Stellvertretung, die nicht zu bremsende Überzeugung, als Menschheitswesen eine Evolution durchlaufen zu haben, unumkehrbar, und reif geworden zu sein. Sonderbare Phrase: reif wofür? Wollen sie denn gepflückt werden? Und wem, um Himmels willen, sollen sie schmecken? Schmecken sie sich denn selbst? Schmecken sie überhaupt? Haben sie Geschmack? Wer soll sie am Ende verdauen? Dieses Ende, von dem manche glauben, dass es nahe ist, andere wiederum, dass es da, aber in einen Dauerzustand übergegangen ist, andere wiederum, dass es eine Schimäre darstellt, weil die Wirklichkeit aus Exportüberschüssen, Weinerlichkeitskultur und ›Kult‹ immer so weiterläuft und sich nie mehr wird abstellen lassen, außer man selbst ist tot und die Sache lohnt sich nicht mehr, während wieder andere ihre ganz persönliche Vision davon leben, also ein Ende sind, weil sie es sein wollen, scheint unverdaulich. Aber was heißt das schon. Schwindet der historische Sinn, so schwindet auch das Organ der Verdauung und immer andere Hominiden bevölkern eine immer andere Erde oder den ihnen vorbehaltenen Teil davon. Ein Preis des Immer-anders-Seins besteht darin, dass immer Andere kommen, die sich die Welt der noch Lebenden ebensowenig vorstellen können wie die der Toten, es sei denn als Wahn. Als gute Deutsche wissen sie natürlich, was sie von all dem zu halten haben: Die Welt ist reif für den Wandel. Wahnwelten sind umso dichter, je mehr sie einander ähneln.

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WAHRHEITSSCHAU

Die Anwürfe haben die Qualität von Zeugnissen, wie sie für Hexenprozesse dokumentiert sind, der Delinquent erscheint gefesselt und wird in seine Zelle zurückgeführt, nachdem man ihm ein wenig Luft abgenommen und durch die obligaten Körperspalten gejagt hat, um eine Aussage zu erhalten. Das Verbrechen? Nein, es ist kein Jux. Es ist die Majestät des Geschlechts, die durch ihn beleidigt wurde – durch ihn, von ihm, in ihm, vor allem letzteres, denn letztlich ist jeder Sex Einstellungssache, wer gut eingestellt ist, dem dient er zu einem gesunden Fortkommen. Daran hapert es hier, jedenfalls haben die Organe es für diesmal erfolgreich verhindert. Die guten Organe, wie immer diesseits und jenseits des Körperteils tätig, durch den alles hindurch muss: das Denken, das Fühlen, das Wollen und das Verderben. Was nicht unter die Haut geht, geht nirgendwo hin. Ein dickes Fell weiß mehr davon, als es zugibt. Es könnte abgeben, aber es soll zugeben und da wird es heikel. Lieber intoniert es das alte Lied: »Ich habe gelebt, also lebe ich«, als sprudelte in ihm die Quelle der Marseillaise, die von dergleichen nichts weiß, es sei denn im Spaß. Doch hiermit ist nicht zu spaßen. Dem Minutensex folgt die U-Haft, in der sich die Karriere zur Parabel verbiegt: Stoff für Blatt- und Filmemacher, also Leute, denen nichts einfällt, es sei denn, es fällt ihnen vor die Füße. Die sexuelle Revolution frisst ihre Matadore und schaut sich dabei genüsslich zu. Sie trägt das etwas starre Antlitz des Alters, das viele ungemein lebendig finden, weil sie die Runzeln, eine um die andere, für Facetten halten, es sind aber nur Teile, die sich verselbständigt haben und bald abfallen werden, denn die Liebe ist rein wie am ersten Tag.

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WAHRHEITSSINN

Nein, wir sind nicht die Kommentatoren der Kommentatoren – das ist lustig (selten), das ist wichtig (manchmal), aber es kann doch nicht der Kern der Anstrengungen sein, des ganzen gestemmten Lebens, das nun wirklich nicht. Was aber ist der Kern? Ein Apfeltörtchen? Der Wahrheitssinn, stark und verwirrbar wie der Gleichgewichtssinn, trägt dich durch die Zumutungen der Alltagswelt, nicht über sie hinweg. Kein Wunder also, wenn du sie stark empfindest. Das macht dich noch längst nicht zum Sensor oder zur Wünschelrute, die man zur Seite legt, wenn sie nicht mehr ausschlägt. Zu was dann? Der du die Lügenhaftigkeit des Meinungsgewerbes so stark empfindest – immer wieder versagt deine Rede an dieser Stelle, verirrt sich in fremden Skalen, warum? Wer auf dem Meer lebt, lebt auch den Wellenschlag des Meeres, das ist ganz unausweichlich, es wäre sinnlos, darüber zu sinnieren, wie es auch anders sein könnte. Nur der Mut und die Findigkeit, die beständige Abwehr, der Wille, sich nicht zu beugen, geschweige denn, sich fortschwemmen zu lassen wie einen Rest, ein Stück Abfall, eine Beute des Elements, unterscheiden ihn sichtbar von den Ausgeburten des Meeres, die ihn nächtens bedrängen und von deren Kadavern er sich tagsüber ernährt. Im Grunde weiß er wenig über sie.

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WAHRSINN

Jeder Mensch verfügt über einen Wahnsinn besonderer Art, der zugleich dessen Gegenpol bildet. Man könnte ihn ›Wahrsinn‹ nennen. Jeder Mensch? Man muss nicht an die Grenzen der Zivilisation gehen, um daran zu zweifeln. Die Unterscheidung ›wahr‹ / ›falsch‹ kann genauso äußerlich gelernt werden wie Farbbezeichnungen oder die üblichen Politausdrücke: Man verwendet sie dann eben strategisch, ohne Rücksicht auf ihren eigentlichen Gehalt, der seit Adornos Angriff auf den Jargon der Eigentlichkeit ohnehin unter Ideologieverdacht steht. Der Sinn für das Wahre-Rechte kann hervorgelockt, er kann gepflegt und gehätschelt, er kann verletzt werden, aber er bleibt doch immer eine intrinsische Größe, auf deren Vorhandensein nur indirekt geschlossen werden kann. Alle Aussagen, die mit ihm in Verbindung gebracht werden, können auch referenzfrei, soll heißen ohne Realbezug getätigt werden. Die Tatsache, ›dass man sich auch täuschen kann‹, hat damit gar nichts zu tun. Sie ist allenfalls eine Zusatzkomplikation.
Was folgt daraus? Der Ausfall eines Sinnes, zum Beispiel des Gleichgewichtssinns, um vom Tast- oder Geruchssinn zu schweigen, lässt sich im Alltag zur Not kompensieren. Der Ausfall des Wahrsinns bringt die soziale Balance ins Wanken. Ausgleichen lässt sich auch das, wenngleich nur unter ständigem Stress, so dass der Ausgang der entsprechenden Kosten-Nutzen-Rechnung zweifelhaft wird. Die Versuchung, sich der Qual ein für allemal zu entschlagen und aufs Ganze zu gehen, ist riesengroß. Auch gibt es Regionen der Gesellschaft, in denen just dies als Karrierebedingung gilt, zum Beispiel die blühenden Gefilde der Wissenschaft, in denen die Betätigung des Wahrsinns dem Genie und dem Trottel vorbehalten bleibt. Sie ähnelt darin der Politik, die ausschließlich strategisches Verhalten prämiert. In Beziehungsdingen gilt die Faustregel, dass der Wahrsinn als Garant des Glücks und des Unglücks firmiert, je nachdem, ob auch die Gegenseite ihn hegt oder nicht. Wie die Natur so spielt, sind die Übergänge fluide, weshalb eine Aussage immer ins Schwarze trifft: Es bleibt spannend.
Wahrsinn und →Wahrheitssinn werden leicht verwechselt. Dabei bewegt sich der Wahrheitssinn als Wille zur Wahrheit (wie z.B. Wissenschaft ihn benötigt) in kontrollierteren Bahnen als der im Herzen schlummernde Sinn für das Wahre-Rechte. Wenn letzterer forscht, dann sucht er das Seine im Wahren wie im Falschen. Der Unterschied scheint ihm nicht so gewaltig zu sein, dass er nicht beiderseits fündig werden könnte. Aber das ist schon uneigentlich geredet, weil er gewissermaßen schon immer am Ziel ist. Das mag Adorno geärgert haben, wegzubekommen ist der Fleck auf der Aufklärungsweste nicht.

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WAND-MAHLER

Das System lässt seine Renegaten nicht verkommen. Die Mauer des Schweigens, die wegdrückt, wer, aus welchen Gründen auch immer, nicht dazugehört, scheint wie geschaffen, um von ihnen mit Wandmalereien bedeckt zu werden, die jeder Interessierte zur Kenntnis nimmt, auch wenn dazu nicht gesprochen wird. Die Frage, wer in den Genuss solcher Privilegien kommt, ist leicht beantwortet: er muss die Vorhölle des westlichen Neomarxismus durchquert und sich dort seine Meriten erworben haben. Das wird lebhaft bestritten, wie alles, was schwer zu leugnen ist. Und wirklich geht es, biologisch bedingt, damit zu Ende. Ein kleines Schluss-Feuerwerk aus Erinnerungsbildern, eine kleine Verpuffung fürs Demo-Museum, eine kleine Reprise aus diesem und jenem und der lauernde Altersblick, wer von den Jungen sich die Ansteckung holt: so muss es wohl zugehen, wenn ein Gesinnungs-Wir abtritt, dem der Sinn früh abhanden kam, so dass durchkam, was sich bis heute nur schwer erschließt: Geungs. Ein langer Lern-Prozess ging zu Ende, das Gelernte plädiert auf Freispuch und die Graffiti-Wand blüht.

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WANDEL

Die Leute schätzen den Wandel, die im raschen Wechsel zu füllenden Schaufenster, den Norm- und Wertewandel ungemein, ganze Industrien beschäftigen sich damit, diesen Bedarf zu proklamieren und zu stillen. Es ist wie eine Sucht, aber vielleicht kann man das ›wie‹ streichen und den Grundcharakter der Sucht an diesem positiv konnotierten Spiel der Gesellschaft neu zu buchstabieren versuchen. Die Sucht füllt ihre Regale mit Markenartikeln, sie hat keine anderen und bedarf keiner anderen. Es ist nicht die Gesellschaft, sagt man, es ist die Ökonomie, aber ebensogut kann man wiederholen: die Sucht ist die Sucht. Die Sucht nach Neuem macht da keine Ausnahme. Das Neue ist neu, weil es ein Verfallsdatum trägt, es ist das künftige Alte, man muss sich rasch daran halten, bevor kein Halten mehr ist, jedenfalls nicht in Bezug auf diese Sache. Das ›Ergreifen des Neuen‹, auf Dauer gestellt, ist Wiederholung, jedenfalls stehen die Zeichen nicht schlecht, es so zu sehen – mythische Wiederholung auf der Schwundstufe des Rituals.
Die rituelle Verabschiedung des Alten hat viel gemein mit der Gott-ist-tot-Religion, nachdem sie ihres Sensationscharakter verlustig gegangen ist und Alltagsblässe ihr flach gewordenes Gesicht überzieht. Nicht die christliche ›Wandlung‹ steckt in der Religion des Wandels, sondern der aggressive Verzicht darauf. Man will den Wandel als ›innerliches Erleben‹ nicht zulassen und liefert sich ihm an allen Ecken und Enden aus. Natürlich macht man sich damit abhängig – zunächst von einer dinghaften Psyche, was nichts Neues wäre, vor allem aber von Hinz und Kunz, die sich in Heerscharen von Designern und Popgrößen, von Politikern und Umbauspezialisten materialisieren. Die ohnmächtige Wut darüber, von immer gleich belanglosen Gestalten ›wertemäßig‹ drapiert und herumgeschubst, ›gefördert‹ und drangsaliert zu werden und alle Kräfte angespannt auf den Punkt des Mithaltens konzentrieren zu müssen, stabilisiert den ›Prozess‹ an der Subjektfront, wo Profilmangel herrscht und nur das Hilfspersonal ganze Arbeit leistet.
Die Austeilung der Hostie erfolgt wie eh und je. Sie wird ergänzt um die Ermahnung, schnell zuzugreifen, weil sie sonst bereits im Mund verfällt oder in der Luft verschwindet, bevor man sich ihrer bemächtigt. Aber da ist keine Hostie und das Wandlungsversprechen, das so tief in die Menschen eindringt, bleibt leer. Wer sein tägliches ›Der Wert ist tot, es lebe der Wert‹ zelebriert, bewegt sich ebensosehr in wie außerhalb der Religion, er bewegt sich innerhalb ihrer Strukturen, um zu verweigern, und er bewegt sich außerhalb, um zuzulassen, sowie am Gängelband einer irren Hoffnung, Gewinne einzustreichen, von denen die Nur-Religiösen, wie er glaubt, nur träumen können. Dieser Traum, dem religiösen Träumer überlegen zu sein, speist sich aus fehlgeschlagenen Kommunionen und korrespondierenden Entschlüssen, sich das einmal Versprochene, koste es was es wolle, auf anderen Wegen zu ertrotzen. Die politischen Religionen, deren Grundsätze rascher altern als das Personal, das sie unters Volk streut, bringen immer neue Jahrgänge brettharter und tief gestörter ›Realisten‹ hervor, deren Wille darin besteht, sich in die Zukunft zu spritzen und die leeren Kammern des Erhofften mit Egomasse zu füllen.

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WANDELKLIMA

Kräht der Hahn auf dem Mist, ändert sich das Wetter oder es bleibt, wie es ist. Dieser Volksweisheit fügt die Klimawissenschaft eine zweite hinzu: Stirbt das Klima, so stirbt der Mensch. Das Klimasterben begann, wie der im Aussterben begriffene Mensch weiß, als er begann, in großem Maßstab CO₂ in die Atmosphäre zu pusten. Das eine beginnt mit dem anderen, das Sterben mit der Geburt, das Weltklima damit, dass es den Untergang in sich trägt. Kein Weltklima ohne Rechnerleistung, kein Mehr an Rechnerleistung ohne Perfektionierung des Untergangsmodells, das der industrielle Mensch in sich trägt, seit er einatmet, was er ausstößt, also seit es ihn gibt. Das ist Ehrensache, was sonst? Woran sterben, wenn nicht am Weltklima? Alles andere wäre degoutant. Nun, der Mensch will nicht sterben, jedenfalls nicht in den ihm zugewiesenen Zeiträumen, und gingen sie in die Tausende, er will leben und ist bereit, dafür – fast – jeden Preis zu entrichten: auf dieses ›fast‹ kommen wir zurück. Da auch Wissenschaft sterblich ist, jedenfalls in ihren menschlichen Exponaten, wirft sie ihm einen Knochen hin, das Zwei-Grad-Ziel: zwei Grad mehr und dann muss Schluss sein. Wenn sie nichts weiß, das weiß sie – ein Ziel motiviert die Leute, und zwei Grad, das erscheint machbar. Kein Ende ohne Hoffnungsfünkchen, das ist das Modell, nach dem Pfaffen jahrtausendelang verfuhren – haben sie vergessen, es sich patentieren zu lassen oder ist das, was wir heute erleben, Ideenraub? Nackter Ideenraub? Gesetzt, letzteres träfe zu: Warum gehen sie mit den Räubern? Haben sie sich getäuscht? Wann haben sie sich getäuscht? Oder täuschen sie sich – horribile dictu – jetzt?

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WARMELSKIRCHEN

Die wärmsten Kirchen bergen die trockensten Plätzchen. Mit dem vorletzten Glockenschlag kommt heraus, was drin war.

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WEFF

Ein Weltforum, das keines ist. Was dann? Eine Weltfabrik, jeder kennt sie, jeder, der genügend Kohle sein eigen nennt, brennt darauf, sie am jährlichen Tag der offenen Tür persönlich in Augenschein zu nehmen. Was produzieren die Bänder dieser Fabrik? World leaders, behaupten die Geschäftsführer, Weltnasführer, wie der nicht eingeladene Rest der Welt dazu nickt.
GG, die Große Gleichschaltung (nicht zu verwechseln mit dem Bonner Grundgesetz, GG) –: ein Blick in die Geschichtsbücher lehrt, wie leicht so ein Projekt außer Kontrolle gerät. Was gerade in diesem Fall paradox klingt, denn Kontrolle ist das A und Ω dieser Weltgemeinde. Es gäbe sie gar nicht, stünden nicht mächtige Instrumente zur Verfügung, den Rest der Welt zu kontrollieren. Die Welt brennt darauf, kontrolliert zu werden, man kann die Uhr danach stellen, wann sie zu brennen beginnt.

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WEG, DRITTER

Einen dritten Weg gibt es nicht. Es gibt den ersten und den Weg ins Nirwana, der verlassen wurde. Was die Leute als dritten Weg bezeichnen, ist pure Saumseligkeit. Ist der Kuchen erst verteilt, kommen die Säumigen auf den Geschmack. Jetzt wollen auch sie ihren Teil. Das gibt Streit, kein Zweifel, kein Zweifel auch: Streit belebt das Geschäft. Worin besteht das Geschäft? Nun ... im Geschäft. Das Geschäft der Säumigen ist das Geschäft – nicht das Geschäft an sich, das wäre zu billig, sondern das Geschäft der Billigkeit, der Billigung, wenn Sie verstehen.
Was die Säumigen sehen, das können sie nicht billigen, und was sie billigen, das sehen sie, aber nicht jetzt, sondern künftig. Billig zum Beispiel, sagen sie, wäre der Zugang zu allem für alle. Dafür kämpfen sie – zu Recht, zu Recht! Was wäre recht, wenn nicht Zugang für alle? Tonnen von Papier wurden bedruckt, um diesen Anspruch zu begründen. Fatal nur: in den Augen derer, die den Zugang blockieren, handelt es sich um blankes Unrecht und sie besitzen, neben allem anderen, die Mittel, die nötig sind, es zu verhindern. Schließlich, so argumentieren sie, sind sie bereits da und haben, wie es ihnen dünkt, für alles bezahlt. Womit? Mit Blut und Eisen? Mit Mann und Maus? Irgendwie schon, doch das ist lange her. Und, Hand aufs Herz: es ist auch romantisch. Heute legen sie Geld auf den Tisch, jede Summe, denn sie haben es ja. Und, wie gesagt, es gehört ihnen doch. Der Tisch, auf den es nicht passt, muss erst erfunden werden. Mancher muss erst zerschlagen werden, damit er passt, aber das schadet nichts.
Der dritte Weg, erzählen seine Liebhaber, ist der rechte. Das freut die Wegelagerer, da wissen sie schon, wo sie lauern. Man muss früh auf den Beinen sein, um ein Ziel zu erreichen. Es ist nie zu spät, sich daran zu erinnern, denn: das Ziel ist der Weg.

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WEGDÖSER

Jeder kennt einen in seiner Umgebung oder im Kreis der Familie, und wenn er keine Familie haben sollte, so genügt der Griff an die eigene Nasenspitze – der einzelne Wegdöser ist gleichsam nur die Spitze des Eisbergs, ein an die Allgegenwart eines Phänomens erinnerndes Merkzeichen, das dafür sorgt, dass die wichtigsten Informationen nicht dorthin gelangen, wo sie gebraucht würden, i.e. ins wache Gehirn, sondern ins Leere fallen, wo immer Platz für ihresgleichen vorhanden ist. Wir alle sind Wegdöser von Natur. Die Natur spricht ihr Wort, das da lautet satis est (denn sie spricht seit altersher Latein), und schon sinkt es dahin, das gedanken- und erregungsschwere Haupt. Satis est ist die Parole der allzu Angestrengten, der allzu Aufgebrachten, der allzu Bedrängten – sie lässt jede Propaganda blass aussehen und ging der Faden erst einmal verloren, dann kehrt er nie wieder als derselbe in die Aufmerksamkeit zurück. Ein leises Gähnen ist ihm jetzt und auf immerdar beigemischt, ein ›Schon gut!‹ und ›Wo waren wir stehengeblieben?‹ Und eine Stimme ohne Sprecher wiederholt immerfort ›Kann nicht jemand endlich die Platte abstellen?‹ Diese Stimme ist der Begleiter aller Politik, die noch viel mit den Menschen vorhat. Der Mensch soll den Menschen nehmen, wie er ist.

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WEGDRÜCKER

Giftig, so richtig giftig, mein lieber Wegdrücker, wo wollen Sie hin? Oder, worauf? Worauf wollen Sie hinaus? Doch nicht auf die alte Schote, dass heute Ihr Tag sei, just Ihrer, und niemandes sonst? Der Tag, an dem Sie sich Ihren Teil abholen, vorn, wo neben den Spülresten auch die Platten mit den zerbröselten Kuchen stehen, an denen sich jeder selbst bedienen kann, bis alles abgeräumt ist? Nein, das ist nicht Ihr Ernst, das können Sie nicht meinen. Gut, das beruhigt mich sehr, das ist also nicht der Fall. Was sonst? Alles, was der Fall ist, aber für einen müssen Sie sich entscheiden. Nein? Sie zögern? Nicht im Ernst, nicht im Ernst. Was soll das Zögern? Mein lieber Wegdrücker, wenn ich das so sagen darf, bleiben Sie auf dem Teppich, gehen Sie sanft mit den Leuten um, lassen Sie die Finger von den gewagteren Spekulationen, nicht Ihre Einkünfte stehen auf dem Spiel, sondern Ihre innersten Überzeugungen, dafür wirft man den Rest gern in die Tonne. Dieses Sich-Andienen, das ist die Wucht. Schöpferische Zerstörung? Ach gehen Sie, das Rad, das Sie drehen, hat eine Speiche zuviel vielleicht, daran wird man Sie zu Tode schleifen.

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WEGRÄUMEN

Wegggeräumt wird man auf zweierlei Wegen: einmal durch den Verlust des Ansehens, das man sich lange zu geben wusste, ferner durch einen einfachen, von niemandem zu verantwortenden Wechsel der Wahrnehmung, der von heute auf morgen eintreten kann. Ein Wort, das gerade noch galt, gilt dann als überflüssig, im harmloseren Fall als gestrig, im schlimmeren als zeitlos und also hier und heute unangebracht. Das ist eines der selten gewürdigten Wunder der Sprache: ein Wort bleibt unangebracht, sooft es einer auch anbringt. Aber niemand will als fauler Hund vom Acker gejagt werden. Stolz will er, aufgerichtet und erhobenen Hauptes den Ort verlassen, an dem er sich lange herumgedrückt hat, denn nicht immer war er so gern gesehen wie gerade jetzt, da er geht. Das Gefühl, weiß er, geht mit. Es muss also das richtige sein, nicht eine zwittrige Nummer, von der nur die falsche Hälfte bleibt. Die falsche Hälfte – aber das ist ja er selbst, der da geht, die richtige bleibt, weil sie schon gegangen ist. Da soll einer sich auskennen, denkt er und kratzt sich dort, wo er den Sitz der Gedanken vermutet. Dieser Weg steckt voller Hindernisse, die einmal beiseite geräumt werden möchten.

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WEGWERFALTE

Die Alten werden so lange als Wegwerfartikel gehandelt, bis man sie braucht. Dann werden sie hervorgeholt, entstaubt und in die Schlacht geworfen, die Alltag heißt. Gehen der Wirtschaft die Jungen aus, entsinnt die Gesellschaft sich ihrer Alten und hebt das Rentenalter ein wenig an. Wollen die Jungen in Gesellschaft gehen und brauchen jemanden, der auf die Kinder aufpasst, bekommt die Oma einen Schmatz: Geht doch! Nur mitreden sollen sie nicht, die Alten, dabei ist das Mitreden gerade das, was sie am Leben erhält. Gesellschaft fürchtet die losen Reden der Alten, materialisieren sie sich in einer Partei, so gibt es Geschrei, dass die Kleinen davon erwachen und schlaftrunken fragen, worum es geht. Das ist eine berechtigte Frage, die selten einer Antwort gewürdigt wird. Von einem gewissen Grad der Organisiertheit an darf nicht zu viel Lebenserfahrung in die Gesellschaft eingespeist werden, weil das den Betrug erschwert. Der Betrug ist aber gerade das, was die Gesellschaft vorwärts treibt – keiner weiß wohin, doch alle wollen dabei sein. Alle? Eine kleine Gruppe leistet erbitterten Widerstand, sie ist geneigt, auf die Alten zu hören, jedenfalls bestünde da eine Gefahr, die an der Quelle gebannt werden muss. Daher heißt es Die Guten ins Töpfchen, die Schlechten ins Kröpfchen – die rüstigen Alten in den Arbeitsprozess und den Rest hat man gefressen. Wer ist ›man‹? Über dieser Frage kommt mancher ins Grübeln, bis ihm das Sinnen vergeht.

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WEGZEHRUNG

Da liegen sie, die Gedanken. Einzelne, abgezählte, knollenartige, überaus artige, aus der Art gefallene und ganz und gar dem Zufall entfallene. Da liegen sie und irgendeine Art von verborgenem Zusammenhang waltet zwischen ihnen, man könnte auch sagen, er streckt seine Fühler hierhin und dorthin, aber er kann sich nicht entscheiden, wohin er sich wenden soll. Die Szene mutet überaus friedfertig an, gut könnte man sie sich auf einer Leinwand vorstellen, das spart die dritte Dimension und nimmt das Bedrohliche fort. Vielleicht auch nicht, was sich so bündeln lässt, ist zu allem Möglichen fähig.

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WEICHENSTELLER

Wer die Weichen stellen will, muss die Harten mobilisieren. Nicht für seine Sache, bewahre, das ginge nur mit Überhärte, wohl aber zu seinen Gunsten. Immer bereit, in die nächste Falle zu gehen, leisten sie jedem Schadensruf Folge. Nicht sie sind das Problem. Wer die Weichen stellen will, kann nur indirekt vorgehen. Er muss kommen lasssen. Das kann durch verdeckte Operationen geschehen, die im Einzelfall nützlich sind, aber im Ganzen viel Schaden anrichten. Besser ist es, sich unlauterer Mittel zu bedienen, aber offen. Das klingt schwieriger als es ist, es ist, jedenfalls von Zeit zu Zeit, das Gegebene, das den Beschenkten links und rechts aus den Ärmeln fällt. Wenn sie sich erst bücken, ist der Zeitpunkt nah. Wehe dem, der glaubt, er könne sich seiner bemächtigen! Ein guter Weichensteller weiß, dass die Weichen ihre Zeit haben und es fällt ihm nicht ein, sie ihnen zu kürzen. Eher drängt er sie, sich alle Zeit zu nehmen, die sie zu brauchen glauben. Er kennt ihre innere Maßlosigkeit. ›Greift zu‹, scheint er zu sagen, ›greift nur zu. Erst wenn ihr fest ineinander greift, ist meine Stunde gekommen. Was sage ich Stunde? Sagte ich Stunde? Sagte ich wirklich Stunde? Nun, für den Augenblick mag das hingehen. Ich meinte anderes, aber niemand hört mir zu.‹

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WEITERVERWENDUNG

Es kommt darauf an, das, worunter man ein Leben lang litt, in einen anderen Aggregatzustand zu überführen. Über das Zermahlen des Lebensstoffs mittels Gedanken und Bildern ist viel geschrieben worden, dabei bleibt es dem Einzelnen überlassen, wie er das gewonnene Pulver weiter verwendet. Die Weiterverwendung ist aber das A und O der ganzen Angelegenheit, ohne sie ist der ganze Vorgang nichts weiter als Beschäftigungstherapie. Leiden bekämpft man durch Ablenkung, das erfährt jedes Kind, sobald es erst einmal auf der Welt ist. Etwas Mütterliches ist der Kunst beigegeben, mehr als der Literatur, obwohl auch sie starke Anteile enthält. Kunst ist Ablenkung, so lautet die resignative Formel, aber Leben ist auch Ablenkung, der gerade Weg ist der Tod, besonders sichtbar in revolutionären Prozessen, z.B. der Energiewende: so ein Manöver benötigt nicht allein Zeit und Geld, sondern den Willen der Beteiligten, an jedem erreichten Punkt in alle möglichen Richtungen auszuschwärmen. Der Ruf ›Zur Sache!‹ gleicht dem Ruf des Predigers in der Wüste, er erschallt immer vergebens, aber deswegen nicht erfolglos. Nicht die Vergeblichkeit, sondern der Mangel an ihr ist das Geheimnis des Lebens. Die Menschen hungern und dürsten nach Vergeblichkeit, aber sie ist ihnen nicht geben. Das nach ihr benannte Gefühl streift sie kaum, es ist dem Hunger und Durst zu sehr verwandt, als dass es ernsthaft den Kontakt herstellen könnte. Selbst wenn sie allem zugrunde läge, hieße das nicht, dass es einem gelänge, sie hervorzuziehen, denn alles liegt ihr auf. Allein das macht den Selbstmord zu einem melancholischen Geschäft, man bekommt den Verdacht der Übereilung nicht aus ihm heraus.

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WELTARSCH

Weltarsch, cul’ universale, nennt man auf Sizilien eine kleine Frucht, rund, mit einen feinen Strich über die halbe Rundung, eigentlich einer feinen Kerbung – man braucht sich nicht auszumalen, was passiert, wenn ein solches Naturding in die Hände von Jungmenschen gerät, verbal, wie denn sonst, sie treiben ihren Scherz, sie treiben auch anderes, Ziegen zum Beispiel, im Grunde trotten sie den ganzen lieben Tag hinter ein paar Ärschen her und machen sich so ihre Gedanken. Auf welche Gedanken verfällt man da? Das ist doch ganz natürlich, das kommt gleich hinterm Aufstehen und dämmert weiter, wenn man schon liegt. Das Gewicht, das volle, das intellektuelle Gewicht liegt auf dem Wörtchen ›Welt‹. Es bedeutet zunächst eine Entschärfung, ein Zurücktreten vor der Fülle des Daseins, sodann den Willen, sie zusammenzufassen, sich ihrer auf irgendeine Weise zu bemächtigen – gewiss, es steckt ein Stück Selbstermächtigung in dem Wort ›Welt‹, das gesehen sein will, vielleicht auch nicht, man kann sich da täuschen. Nun ist das Universum vielleicht nicht die Welt, nicht ganz, nicht in jener Brillanz und Schärfe, die den geborenen Übersetzer befriedigt. Einen schmalen Ersatz bietet im Deutschen die Vokabel ›Weltall‹, ein Kunstwort, an dem das All der Astronomen sich vom All der Garagenbesitzer scheidet. Besitzen Sie eine Garage? Nein? Ich beneide Sie. Eine Garage, in der kein Auto steht, füllt sich im Handumdrehen mit Müll. Sie füllt sich unvermeidlich mit Müll, kein guter Vorsatz kann das verhindern. Das All der Garagenbesitzer besteht aus Müll und täglich kommt neuer hinzu. Man sollte meinen, es sei längst voll und lasse keinen mehr herein – voll ist es und es lässt jeden herein, das ist das Feine daran, wie gesagt: unvermeidlich. Was unterscheidet die Welt vom All? Frei wie der junge Morgen erhebt sie sich aus all dem Müll, frisch wie die Wäsche, nachdem man sie aufgehängt hat, geordnet wie die Felder eines Schachbretts, eins vor, eins zurück, links, rechts, das kennt man ja. Man kennt die Welt, vor allem, wenn man den lieben langen Tag hinter ein paar Ärschen hertrabt und nichts gewinnt außer dem Vorteil, dabei zu ein. Dann kennt man sie sozusagen in- und auswendig. Die Welt, als Universum betrachtet, kehrt dem Betrachter die Rückseite zu, manche nennen sie Kehrseite, aber gekehrt wird in diesem Fall nicht. Als Universum betrachtet, ist die Welt dicht. Mancher ahnt, wie er hineinkommen könnte, aber er verzichtet gern, es sei denn… Der feine Strich macht den Unterschied.

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WELTBANAUSE

Eine Weltkultur – wer gäbe sich damit zufrieden? Drei, sechs, viele Weltkulturen müssten es schon sein, damit der Planet sich erhöbe, bis zu den Wolken, gewiss, aber auch darüber hinaus. Dafür sind schließlich Kulturen da, das müssen sie leisten, falls nicht, erhebt sich die Frage, was sie überhaupt leisten und wozu sie da sind außer zum Geldausgeben, weil es so schön ist. ›One world, one culture‹ – das ist die Sprache eines Denkens, dem die Welt das prächtige Konstrukt des Andersdenkenden verdankt. Die Aufforderung, anders zu denken, also nicht recte, sondern verso, hebt den Terror der einen Welt ins Licht und beantwortet ihn mit Gegenterror. Das geht den Leuten nicht ein. »Warum?« fragen sie, »was ist falsch daran, anders zu denken?« Sie glauben, das richtige Denken sei zwar das richtige, aber ›irgendwie‹ nicht richtig: das richtige Denken sei das, was alle denken, richtig hingegen sei es, andersherum, das heißt von hinten zu denken. Man könnte es auch als Denken ›mit links‹ bezeichnen, doch das rührt bereits ein Mehrheitsempfinden auf, das besser ruhte. Aber was denken denn alle? Oder, pardon: Wie wenig muss man denken, um wie alle zu denken? Und wie wenig darf man daran verändern, um als Andersdenkender durchzugehen? Denn darum geht es doch: Was alle denken, macht den Denkenden unsichtbar. Als Andersdenkender stellt er sich frei. Aber da alle so denken, ist mehr als das Blitzen der Woge, die einen aus einer Unsichtbarkeit in die andere schleudert, nicht zu haben. Da tut es gut zu wissen, dass diese Weltkultur nur ein Phantom ist, erfunden für Leute, die ›Welt‹ sein müssen, um überhaupt da zu sein.

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WELTENBUMMLER

Aus den bizarren Neologismen der letzten Jahrzehnte sticht einer hervor, dem man gern die Palme verleihen möchte: ›virtuelle Welten‹. Ein Ausdruck, der kühl den Singular ausschlägt, um sich ganz ins Plurale zu versenken, diese Einheit, die keineswegs vorhat, eine zu sein oder zu werden, sondern sich dem widmet, was man kennt, um es durch Zahl zu schlagen. Sagen wir, wie es ist, diese unsere Welt kehrt nicht wieder, sie ist über die Wupper gegangen, dorthin, wo kalt der Wind der Evolution bläst und gleißende Sonnen das Rad der Energiekrisen drehen. Ein Kind, dem man eine Welt schenkt anstelle eines Fahrrads, steht gleich ganz anders da. Wie anders, das wird sich weisen. Es hat aber ein Rückzugsgelände gewonnen, falls die Gesellschaft zum Halali bläst. Das wird es nicht missen wollen, wenn es – horribile dictu! – erwachsen geworden ist. Virtuell ist diese Welt, kein Zweifel, sie könnte sein und sie besteht, in der Mehrzahl der Fälle, aus Geflunker, aber darin unterscheidet sie sich nicht oder zumindest nicht sehr von der Gesellschaft, die streng darauf besteht, als real und sogar reell zu gelten. Es könnte auch sein, dass die eine oder andere virtuelle Welt die reale durch einen höheren Grad an Wirklichkeit schlägt, denn wo einer sich wirklich, das heißt nach seinen Einschätzungen, Maßstäben, emotionalen Bindungen aufhält, das ist nicht vorhersehbar und das weiß am Ende allein er selbst. Die virtuellen Welten sind allesamt Feinde der Gesellschaft, der eingebildeten und der wirklichen, die einen zerstören sie, die anderen lassen sie laufen. Wohin? In die Wüste natürlich, dorthin, wo die Ressourcen lagern und der Struggle for Life das kalte Gähnen derer hervorruft, die von anderen Kämpfen bewegt werden. Das erfüllt die Gouvernantengesellschaft mit Sorge, sie ist entschlossen, dem Gegner die Stirn zu bieten, darin erinnert sie entfernt an ein Parlament von Alkoholikern, das beschließt, die Promillegrenze beim Autofahren zu senken, indessen die Fahrer sich draußen zuprosten. Diese virtuellen Welten, das ist ja sie selbst, wie sie sich in ihren Gliedern auf- und davonmacht, ein Verlegenheitsausdruck, mit dem sie den Schwund konstatiert, ihre Verwandlung in etwas, das noch niemand zu benennen weiß. Virtuell ist daran gar nichts. Und ›Welt‹ – naja.

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WELTENLENKER

Welten lassen sich leichter lenken als z.B. Papierschiffchen, was jeder bestätigen kann, der einmal versucht hat, einem den eigenen Willen aufzunötigen, um das Wort ›zwingen‹ hier zu vermeiden. Welten hingegen erweisen sich als von Grund auf gefügig. Sie sind der Traum jeden Willens, der sich verwirklichen will und winken ihm gnädig zu. Es gibt sie für jeden Zweck und wer noch, in Erinnerung älterer Einkaufstechniken, darauf besteht, die eine oder andere komme ihm nicht in die Tüte, der weiß Bescheid, zumindest weiß er sich den Anschein davon zu geben.
Wo immer sich eine Tüte auftut, hüpft eine Welt hinein. Die Hersteller von Wundertüten haben das stets zu nutzen gewusst. Die modernen Wundertüten finden sich im Netz, sie besitzen Namen wie Oasenwelt, Hygienewelt, Literaturwelt oder Kainswelt und tragen, außer dem Dot-Stummel am Ende, dafür Sorge, dass der Weltenbummler nicht untergeht, der seit den Tagen Elias’ und Swedenborgs auf mechanische Fortbewegungsmittel ausweichen musste und darüber fast zu Grunde ging.
Doch natürlich soll auch er nicht den Weltenlenker vergessen machen, der über und hinter allem die Finger im Spiel hat. In ihm, einer Kreuzung aus Kaninchen und Hase, hat die Ununterscheidbarkeit einen solchen Grad an Bestimmtheit erlangt, dass nur die Balance der Daten eine gewisse Sekurität verspricht, so wie ein Anbieter von Importsesseln gut beraten ist, ein paar Stühle dazuzustellen und den einen oder anderen Tisch gleich mit anzubieten, wodurch es sich empfiehlt, auch Teppich und Tapete ins Sortiment aufzunehmen. Und so weiter. Man könnte den Weltenlenker den Meister des Undsoweiter nennen, doch täte man ihm damit Unrecht, da er zwar weiter ist, doch der Kopula von Grund auf misstraut und stattdessen alles selbst sein will. Über seine Gründe kann man, wie häufig, nur spekulieren, sie liegen teils im pekuniären, teils im mentalen Bereich und nur ein Gericht besäße das Recht, sie ihm zu entreißen.

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WELTFLUCHT

Wenn ein Phrasendrescher und ein Großschriftsteller sich im Spiegel einen Briefwechsel liefern, dann flieht die Welt. Wohin? In die Büsche, um einem Bedürfnis nachzugeben, das sich nicht von zwei Heftklammern disziplinieren lässt? In den Untergrund, wohin niemand ihr folgen mag, der auf Tantiemen hofft? Die Welt? In den Untergrund? Alle Welt? Alle Neune, das ist ja ein wilder Gedanke. Wo er nur hinwill? Das Hinwollen ist den Gedanken inhärent, nur unter Hintergedanken tritt es in den Hintergrund. Der Untergrund ist die Welt in ihren tragenden Teilen. Wer sich hinein verirrt, verläuft sich leicht und fühlt sich verfolgt. Sage keiner, das sei kein realistisches Gefühl. Auch das Gefühl, sich erleichtern zu müssen, wäre ohne Realitätsanker weniger verbreitet. Wer sich den Untergrund als einen Sammlungsplatz zweifelhafter Elemente denkt, bleibt ebenso im Trockenen wie einer, der dort die Anführer künftiger Paraden auf den Dorfplätzen der Weltpolitik ortet. Im Untergrund ist alles wie oben, aber – es schweigt. Es protestiert nicht, es schweigt. Darin lässt sich ein gewisser Überlebenswille erkennen: sich nicht totquatschen lassen ist ein Menschenrecht, das öfter in Anspruch genommen wird, als man denkt. Wem die Wege der Rede eng werden, der flieht in die Weiten des Nichtbeteiligtseins. Die Nation der Nichtbeteiligten, in den Katakomben der Geschichte aufs Pfingstwunder hoffend – einer, den diese Vorstellung nicht heiter stimmt, ist dem tragischen Weltbild verhaftet und sollte ausbezahlt werden.

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WELTFORMAT

Eine Weltzeitung preist ihr Format an, indem sie Listen aus Wörtern verfertigt, mit denen sie ihre Leser Tag für Tag bombardiert: ein ausgezeichnetes Wörterbuch der – nein, nicht Dummheit, das wäre jetzt zu hoch gegriffen –, der Beständigkeit, der Weltfestigkeit ihrer Leser, so wie man an anderer Stelle von Trinkfestigkeit redet und ungefähr dasselbe damit verbindet – die ungeheure Ausdauer darin, sich den Stoff zuzuführen, der einen mit Sicherheit ruiniert, aber später. Heute bin ich dabei, voll dabei, und darauf kommt es ja an. Man stelle sich vor, ich wäre dabei, aber nur halb, und die andere Hälfte irrte draußen ziellos umher. Was, frage ich, wäre das für ein Dabeisein und wie stünde ich vor mir da? Vielleicht stünde die andere Hälfte draußen gerade vor dem Plakat meiner Weltzeitung und fühlte sich seltsam... verdunkelt, das wäre dann meine Schuld. Eine schlimme Welt.

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WELTGESCHICHTE

In Europa gehen die Lichter aus und woanders gehen sie an. Weltgeschichtlich Versierte finden das ganz normal. Das liegt an der Weltgeschichte, die, unter uns, nichts weiter ist als eine Kopfgeschichte. Die Welt steckt voller Geschichten. Ziehe eine heraus und das Kartenhaus… Die Welt ein Kartenhaus? Wer behauptet so einen Unsinn? Mit der Weltgeschichte im Kopf ordnen sich die Dinge wie folgt: Erstens nach Ursache und Wirkung. Zweitens nach Treu und Glauben. Drittens nach System und – richtig! – Interessen. Wer die Interessen zu lesen versteht, der versteht die Welt. Besser ist nur, selbst Interessen zu besitzen – oder zu entwickeln –, dann folgt die Welt ganz von allein. Es ist die Weltgeschichte, die mir meine Interessen zuspielt. Sie will, dass ich weiß, worauf es am Ende ankommt. Und dieses Ende bin ich. Ans Ende und an den Anfang der Weltgeschichte bin ich gestellt. Man gebe mir ein Schilderhaus und ich stehe da bis ans Ende der Tage (auch der Nächte, aber die sind hier nicht so gefragt). Nur einen Fehler muss ich noch schnell korrigieren. Dieses Ich, mein Ich, das Ich der Weltgeschichte schreibt sich in Versalien: ICH.
ICH dekretiere: In Europa gehen die Lichter aus. ICH suggeriere: Einer wie ICH könnte sie wieder anzünden. Aber mich fragt ja keiner. Und wenn einer mich fragt, so fehlt ihm die Macht. Wozu braucht so einer Macht, wenn doch ICH die Macht habe? Dies ergrübelnd, fand ich das Wort: Definitionsmacht. Wer sie besitzt, steckt sie alle in die Tasche. Auf ihr steht geschrieben: Weltgeschichte.

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WELTKLIMARAT

Bekanntlich ist dem Weltklimarat nicht zu raten, es ist daher auch nicht ratsam, an seinem Verstand zu zweifeln. Wie alles, was sich ausrechnen lässt, behauptet er sich bei aller Skepsis, gelegentlich in aller Skepsis, außerhalb sowieso. Skepsis ist gleichsam das Bad, in dem das Weltklimaratsweltklima an Schönheit gewinnt, was es an zweifellos Unbezweifelbarem verliert, als handle es sich um überflüssige Pfunde. Dabei ist es doch längst zum Pfund geworden, mit dem sich wuchern lässt. Ein bisschen Klima kann nirgendwo schaden, zeige mir eine Branche und ich zeige dir, wo du es anbringen kannst, damit es hübsch detoniert. Ach, es ist nicht das Klima, es ist sein Wandel, der uns besorgt macht. Handel und Wandel, das geht zusammen seit altersher, das bedingt einander, es geht Hand in Hand, auch unter der Hand, wandelt sich das Klima, so wandelt sich der Staat, es wandeln sich seine Gesetze, es wandelt sich die Hetze, die nötig wird, das Volk mit den passenden Angstbildern zu versorgen, es wandelt sich … was wandelt sich nicht? Nein, es ist nicht der Klimawandel, es ist der menschliche Anteil, der uns besorgt macht. Wie hoch mag er sein? Wie hoch darf er sein? Wie groß ist die Spanne dazwischen, die Spanne des maximalen Gewinns? Wird sie zu groß, so werden Leute mutlos, wird sie zu klein, dann siegt der Leichtsinn: In der Mitte, da liegt die Quitte.

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WELTKULTUR

Zuerst die Scheinfrage: Will man eine im Entstehen gedachte, in Wahrheit ziemlich fertige Weltkultur herunterbrechen auf die mentalen und organisatorischen Bedingungen der Regionen und ›lokalen Zonen‹ oder will man die so unterschiedlichen kulturellen Biotope schützen, erhalten und als Ressourcen einer nachhaltigen Menschheitsentwicklung unter verschärfte Beobachtung stellen? Mit dieser Frage hat man viel Zeit zugebracht, dafür fiel die Antwort, auf die man gleich hätte kommen können, relativ eindeutig aus: beides, soweit sich Geld damit verdienen lässt.
Es war die postmoderne Querelle des anciens et des modernes, eine ›Querelle des modernes et des postmodernes‹, allerdings wurde sie nicht auf Französisch geführt. Geführt wurde sie in der Sprache des Geldes, die nicht so eindeutig ist, wie man es sich im Interesse einer klaren Weltsicht gern wünschte. So malt sich die siegreiche, im Kern banale Weltkultur in jedem ›kulturellen Kontext‹ anders und zeitigt andere Folgen. Diese Kontexte sind, wie man inzwischen weiß, in einem so atemberaubenden Ausmaß national determiniert, dass es denen, die die entsprechenden Untersuchungen durchgeführt haben, unheimlich vorkommt und sie ihre Ergebnisse nur ergänzt um Handreichungen für eine verbesserte Praxis zu publizieren wagen. Es schert sie nicht, dass sie damit für sich eine Metaebene in Anspruch nehmen, deren Existenz sie empirisch bestreiten. Verständlicher wird ein solches Zirkelverhalten, bedenkt man, dass im Umkehrschluss die Welt und ihre Kultur nur in jeweils differenten Vorstellungswelten existieren. ›Unsere Welt‹ ist also unsere Welt, mit allen Possessivansprüchen, die sich daraus ergeben. Die letzte Hoheit ist Deutungshoheit, wer sie weggibt, der taucht ab.
Dennoch gibt es die Weltkultur, an der jeder sich infiziert, der sich technisch in ihrem Einflussbereich bewegt. Der Umstand, dass sie in eine Nussschale passt, da sie sich immerdar in statu nascendi befindet – so wie komplexere nationale Kulturen, etwa die europäische, auch –, verschleiert nur mühsam ihr Übergewicht. Es zeigt sich vor allem darin, dass sie die differenten Kulturen in Bewegung hält, durch Druck und Gegendruck, durch die tägliche Notwendigkeit, ihre Injektionen zu verarbeiten und zu interpretieren. Das Banale hält das Komplexe in Bewegung. Das ist nicht schwer zu verstehen. Das Komplexe tendiert dazu, Hintergrund zu bilden, es ähnelt dem Chor der antiken Tragödie, der die Ereignisse kommentiert und an die Bedingungen erinnert, unter denen sie sich vollziehen, aber den Akteuren nicht tätig entgegentritt. Wehe dem, der ihn übersieht. Und wehe dem, der auf den Einfall käme, ihm die Bühne zu überlassen.

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WELTMACHTTRAUMA

Eine Welt verträgt nur eine Weltmacht – nach diesem Motto wird am Potomac Politik betrieben. In der Realität bedeutet das: Man muss die Spitzen kappen, sobald sie eine gewisse Höhe erreicht haben. Weiterwachsen bedeutet Krieg. Nach diesem Motto ist es ganz normal, dass die Welt in ein neues Zeitalter der Kriege eingetreten ist, seit sie sich normalisiert, das heißt, seit die alten Mächte wieder ein gewisses Gewicht erlangen, das sie in den Zeiten ökonomisch-ideologischer Verirrung verloren hatten.
Für Europa heißt es: Man muss um jeden Preis verhindern, dass dieser Kontinent zusammenwächst, nachdem der Teil, den man sich herausschnitt, als die Zeit danach war, zu einer Union von Puppenstaaten verschmolz, in der das eigene Investment nach Belieben schaltet und waltet. Wie jede Kraft, so ruft auch diese die Gegenkraft auf den Plan: Eurasier der ersten Stunde, denn in der Geschichte Europas bedeutete Eurasien nur eine Landmasse und die Erinnerung an asiatische Horden.

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WELTMAGNET

Europa, der Weltmagnet, zieht die einst Kolonisierten an, es kommen aber deren Enkel und Enkelkinder. Sie kommen, um in Europa zu leben und Europas Lichter beginnen zu flackern. Wer Bürger Europas zu sein begehrt ohne wirkliche Chance oder inneren Anlass, Europäer zu werden, der wird über kurz oder lang Unterwerfung fordern. Das Verfahren haben die Europäer selbst untereinander lange, soll heißen, bis zur Selbstvernichtung praktiziert und nun schlagen andere auf.
—Die berühmten unbesetzten Stellen der Wirtschaft verlangen nach Arbeitskräften und die Wirtschaft holt sie sich, quasi im Blankoverfahren, wann und wo immer ›die Bevölkerung‹ ausfällt und die arbeitslosen Franzosen, Spanier, Briten etc. es unverständlicherweise ablehnen, Deutsche zu werden, obwohl wir doch alle nur Europäer und als solche grenzenlos mobil sind, aus den Elendswinkeln des Planeten. ›Die Wirtschaft‹ hält sich das Land als Arbeitshaus. ›Missglückt‹ die Integration, siegt die Automation oder wandert das Kapital, von der Aussicht auf höhere Renditen gezogen, weiter, dann ist Problemlöser Staat gefragt und darf sich mit den Folgen herumschlagen. Schwächelt der Staat, dann schlägt man sich halt auf den Straßen.

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WELTOFFENHEIT

Wer sich länger mit der Weltoffenheit beschäftigt hat, weiß, dass die Welt zwar offen ist, aber nicht sperrangelweit. Man muss erst den großen Balken heben, der vor dem Tor liegt, das verlangt Kraft und Mut und Umsicht, lauter Eigenschaften, die nicht jedem gegeben sind. Zum Glück klafft das Tor einen winzigen Spalt auf, unsichtbar für die Redlichen, die stets die Draufsicht bevorzugen, aber wer sich seitlich an sie heranmacht, dem nickt das Tor freundlich zu, als wolle es sagen: Versuch's doch! Bin ich den Versuch denn nicht wert? Es nickt nicht wirklich, es handelt sich, wie häufig in solchen Fällen, um eine optische Täuschung und der Torflügel ist schon manchem, der’s versucht hat, auf den Leib gekracht. Aber was zählt der Einzelne, wenn Viele nachdrücken? Merke: Nicht dem Weltoffenen steht die Welt offen, sondern dem, der sich ihre Nachlässigkeit zunutze macht, und auch ihm nur gelegentlich. Die Welt hat anderes zu tun als offenzustehen. Warum auch? Es ist noch keiner aus ihr herausgefallen.

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WELTPERSPEKTIVE

Es fällt leicht, eine Weltperspektive einzunehmen, zum Beispiel wenn es darum geht, sich in den Spielen der Macht zu behaupten oder überhaupt etwas zu behaupten. Von allen Perspektiven, die in Betracht kommen, ist die Weltperspektive bei weitem die einfachste. Warum? Ganz einfach: sie ist die komplexeste. Komplexität und Schlichtheit schließen einander nicht aus, im Gegenteil, sie bedingen einander. Denkt einer kompliziert, so verliert er sich rasch im Gestrüpp der Nebenerwägungen und findet selten wieder heraus. Drei Schritte weiter und er ist schon wieder zu Hause, dort, wo er sich auskennt. Denkt einer dagegen komplex … die Weltperspektive einzunehmen steht jedermann frei. Dazu bedarf es nicht mehr als einer gesunden Überzeugung und eines unbeirrbaren Sinns für Gerechtigkeit. Die Oberfläche der Welt schimmert vertraut, sie ist semi-transparent, wer meint, er habe den Durchblick, irrt beträchtlich, und nicht aus Nierenversagen, selbst wenn ihm Verschiedenes, wie er keck behauptet, ›an die Nieren geht‹. Die Ideologen haben die Welt nur verändert, es kommt aber darauf an, sie zu modellieren. Ein gutes Modell kann für alles herhalten, was einem in der Realität missfällt, ganz ohne Realität und ihren bitteren Beigeschmack.
So mausert sich Realität zu dem, was sich fügt. Oder auch nicht! Ein weltfremder Philosoph, zum Plausch gebeten, könnte sie ›unfügsam‹ nennen, auf die Gefahr hin, dass ein besorgter Mitbürger ihm die Polizei auf den Hals hetzt. War es das wert? Was, bitte, ist von einem Philosophen zu halten, der die Polizei am Hals hat? Nichts. Gar nichts. »So was studiert deine Tochter? Hol sie da raus!« Weltmodelle, die an den Kapazitätsgrenzen der Großrechner saugen, werfen ein anderes Problem auf. Sie stellen die alte Distanz von Priestern und Gläubigen wieder her, die längst überwunden geglaubte. Erstere stellen sich, als ob sie verstünden, letztere wissen oder haben verstanden. Die Modellierer freut das, sie haben viel Zeit und Kraft in ihr Modell investiert und sehen: Es zahlt sich aus. Sie hätten noch andere Modelle im Keller, aber das hier ist der Renner.

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WELTRETTUNGSEHRGEIZ

Kunst, die sich zur Härte anhält, weil die Welt so hart sei, stürzt unweigerlich in den Kitsch ab – sie wird eben, im Bemühen, den süßen Kitsch zu vermeiden, saurer Kitsch. Ambitionierte Künstler vergessen leicht, dass die Kunst selbst die Instanz ist, welche Milde in die Welt einbringt, und sie sich an Kunst und Welt vergehen, wenn sie diese Aufgabe für obsolet erklären. Mit ihrem Weltrettungsehrgeiz kicken sie die Kunst aus der Welt hinaus und machen daraus ein ›gutes‹ Geschäft. Gute Güte!

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WELTSPARTAG

Wir halten den Lauf der Welt nicht auf, wir verändern ihn nur ein bisschen von innen. Auch das kostet Mühen, die sich nicht jeder leistet, der es sich leisten könnte. Wer von den Zinsen lebt, hat zur Welt ein anderes Verhältnis, er findet ihre Kämpfe ein Kinderspiel und geht Rosinen pflücken. Dabei vertut er sich oft und erwacht als Gekreuzigter: angetan mit der Schärpe der Ignoranz und gekrönt mit der Dornenkrone der Erfolglosigkeit, kein Christos, nein, aber ein Selbstverneiner aus Hochmut, einer, der auszog, als ginge es darum, bei sich einzuziehen, ohne zu bedenken, dass viele als Erbteil reklamieren, was unter dem Griff ihrer Hände zerfließt und sich soeben anschickt, neuen Gesetzen zu gehorchen. Das bleibt ganz allgemein gesprochen, die Beispiele sind Legion. Und doch ist es der Starrsinn, der diese Welt zusammenhält, das beharrliche Zurückkommen auf die ältesten Dinge, als seien sie niemals vergangen oder als sei das Vergangene nur eine verstellte Gegenwart, mit wenigen Handgriffen auf ihre Erfordernisse auszurichten. Wer eine Vergangenheit unter Tabu stellt, handelt sich eine andere ein, sie drückt auf alle Türen. Wer die Ökonomie der Triebe an die Zirkulation der Waren delegiert, verflüssigt kein Selbst, sondern seine Kinder. Keine Emotion ist ein Letztes, kein Wunsch steht für eine Zukunft, kein Debakel dauert. Die Begriffe sind so beweglich, weil sie unberührbar sind; nicht das Gleitmittel gleitet, sondern das, was es transportiert. Sie verändern sich, das ist wahr, sie verändern sich unter der Hand, sie verändern sich ununterbrochen, sie verändern sich durch Gebrauch, aber die Dimension, in der sie sich ändern, bleibt, und sie ist unangreifbar, weil sie ungreifbar ist. Der Mensch ist nichts, das übergangen oder überwunden werden kann, wenn er verschwindet, bleibt kein Bewusstsein, den Verlust zu beklagen oder auf neue biologische Abenteuer zu sinnen. Der Mensch ist kein Wurf, er ist die Hand, die wirft, ebenso das Geworfene und der Grund, auf den es fällt, die Bewegung, in der es ausrollt und der Stein, an dem es zum Erliegen kommt. Er ist die volle Fünf, über die nichts geht, weder über sie hinweg noch über sie hinaus. Das ist komisch, in der Tat.

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WELTSPIELE

Die unblutigen Spiele des Baron de Coubertin nähren, wie jeder weiß, nicht nur den Mann, sondern auch den Verdacht. Dieser mitwandernde Verdacht, verarscht zu werden, gibt den Spielen die Würze, ihren Jungmannen-Charakter, gleichgültig, wie viele junge Frauen dabei mitrennen, -stoßen oder -dopen. Jeder weiß, dass physische Leistung kein Wachstumssegment ist. Eine Bestleistung beruht auf einem Trick oder einem Wunder. Der Trick zählt zum Training, das Wunder zu den unlauteren Mitteln. Das Ausmitteln dessen, was lauter und unlauter ist, was zählt und was nicht zählt, liegt den jungen Männern im Blut. Es bringt sie in Rage, zu sehen, wie der Nachbar den Stinkefinger hebt oder das Hinterteil entblößt und unbehelligt davonzieht. Die Schmach zu rächen, gäben sie ihr Leben dahin. Olympia, das ist ihr Theater der Evidenz. Gold oder Beschiss – eine drangvolle Weltsicht, die den Beschiss herausfordert und in Gold verwandelt, Stück für Stück, Keule für Keule.

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WELTSPITZE

Dass die Welt eine Spitze habe, ist seltsam und will bedacht sein. Gern hätte man sie besichtigt, einmal nur, diese Spitze –: aber da hält die Welt sich bedeckt, vermutlich aus Argwohn, Interessierte, die darauf starren und es kaum erwarten können, dass sie sich zeigt, könnten einen Schreck bekommen und müssten ärztlich versorgt werden. So bleibt ihre wahre Form unerkannt und das Gerede wächst. »Die Spitze der Welt ist rund«, schrieb einer ihrer älteren Apologeten, vermutlich, um sich Gehör zu verschaffen. »Die Behauptung, eine Spitze sei rund, ist widersinnig und daher abzulehnen«, liest man dagegen bei Antonius von Padua, der zu den Vögeln sprach, ohne sich viel davon zu versprechen. Er drang – Aristoteles sei’s geklagt! – nie in die tieferen Geheimnisse der Logik ein. Sein Einspruch verschwand von den Bildschirmen der Politikwissenschaft, bis ihn ein kleines Mädchen auffischte und vorsichtig in sein Bettchen trug.
Wer regiert die Welt? fragte Noam →Chomsky und verkniff sich wortreich die Antwort. Wer bietet mit? In der Spitze ist, wie man hört, immer ein Plätzchen frei für die eigenen Leute, sofern sie gut genug sind, was aber vorausgesetzt werden darf, auch wenn die Doktorarbeit sich in naher Zukunft als Plagiat erweist. Allein das Geld weiß stets, wo es hingehört, und niemand macht ihm seinen Platz streitig.

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WENDEZAUBER

... sehen wir die Sache doch einfach so: über die Installationen konnten die Museen zu einer bestimmten Zeit die Oberhoheit über die Kunst zurückgewinnen, als sie wegen der nach und nach ins Spiel gekommenen ›horrenden Summen‹ an die Sammler verloren zu gehen drohte. Auch war viel von Erpressbarkeit die Rede und mancher pfiffige Sammler ließ die Kommune seinen neuen Wilden einen goldenen Käfig spendieren. In den schönen neuen Ausstellungsräumen durften die Installationen sich rekeln wie Filmdiven vor der Kamera. Der ästhetische Sinn umhüllt wie jeden vergleichbaren Vorgang in der Geschichte auch diesen mit Zuckerwatte und die Kunsthistoriker, wie immer begierig darauf, historische Wenden zu kartographieren, schufen die dazugehörige Literatur. Schon das Wort ›Tafelbild‹ erinnerte irgendwann nur mehr ans Nachsitzen. Dem heutigen Leser wird davon wenig plausibel. Allein die normative Kraft des Faktischen veranlasst ihn, vorsichtshalber zu glauben, wo aus so vielen Quellen so vieles spricht. ... Irgendwas sieht man immer. Das Sehen geht nirgendwo aus, insofern besitzt auch der dümmste Glaube ein fundamentum in re, dessen niemand ungestraft spottet.

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WERTEFONDS

Keynote eines Wertespekulanten vor laufendem Publikum.
Eiserne Regel für Endverbraucher: Werte ordert man nicht einzeln, sondern in Fonds. Das erspart Zeit und schont die Nerven. Nichts wertloser als eine Diskussion über die richtigen Werte! Zwischen Paketen fällt die Entscheidung leichter. Man muss nicht wissen, welche einzelnen Werte in ihnen enthalten sind und begnügt sich mit der etwas pauschalen Auskunft: die richtigen. Das ist gut, das ist richtig, damit kann man sich sehen lassen und darauf kommt es bei Werten vornehmlich an. Beispiel innere Werte: Wollen Sie ernsthaft wissen, was sich darunter verbirgt? Ich sehe da eine Wortmeldung: Pfui Teufel! So einer sind Sie. Das hätte ich mir ja denken können. Einer ist immer dabei.
Da haben wir ein Fass aufgemacht, das kriegen wir so schnell nicht mehr zu. Richtig ist: Auch zwischen Wertefonds muss es Entscheidung geben. Zum Beispiel die zwischen universellen und partikularen Werten, von denen neuerdings so viel die Rede ist… Kennen Sie sich da aus? Ich muss gestehen, persönlich halte ich es mehr mit den häuslichen und die sind ziemlich universell. Wer viel herumkommt…
Ich weiß, ich weiß. Entscheiden muss das jeder für sich selbst. Wir alle haben das Geschrei der Universalisten im Ohr. Doch im Vertrauen rate ich Ihnen: Trauen Sie dem Braten nicht. Wenn Sie mich fragen: alle Werte sind universell. Wie ich darauf komme? Ganz einfach: durch Nachdenken. Denken Sie nach! Beispiel Wohnwert. Also mir ist er kolossal wichtig. Ich lege größten Wert darauf, in einer bestimmten Gegend zu wohnen. Sollte ich umziehen müssen, würde ich mir etwas Vergleichbares suchen. Sehen Sie: etwas Vergleichbares. Vergleichen Sie selbst! Finden Sie nichts Vergleichbares, dann sind Sie angeschmiert.
Etwas Vergleichbares gibt es aber nur, wenn alle sich an die gleichen Auswahlkriterien halten. Das Resultat können Sie an den Klingelschildern ablesen: Hier wohnen Leute wie ich und du. Wer das nicht respektiert, der vertritt keine anderen Werte, auch wenn er sich das einbildet, sondern er tritt genau diesen einen mit Füßen. Wenn die Familie für mich einen Wert ›darstellt‹ – blödes Wort, sie ist schließlich kein Schauspieler –, bin ich genau dann angeschmiert, wenn die Familie, die geheiligte Institution Familie von Amts wegen oder auch nur in den Köpfen der Leute abgeschafft wird. Und zwar nicht im Westerwald oder im Hunsrück, sondern wo auch immer, denn im Westerwald wollte und könnte ich nicht leben und aufs Lebenkönnen – hier, dort, wo auch immer –, kommt es in diesem speziellen Fall an, oder?
Damit komme ich auf den Punkt. Was die Leute universelle Werte nennen, das ist gerade das, was übrigbleibt, wenn man den Einzelnen nackt auszieht und über alle Grenzen jagt: Schau, wie du zurechtkommst! Nun, der eine kommt, der andere nicht. Der eine bekommt Bürgergeld, der andere Prügel. Ich persönlich schätze Nacktheit bei intimen Verrichtungen, Sie vermutlich auch, aber überall sonst finde ich sie exaltiert. Denken Sie darüber nach, aber denken Sie nicht zu lange: Wem nur sein Menschenrecht bleibt, der wurde irgendwann um den Rest betrogen. Halten Sie von mir, was Sie wollen, es ist Ihr gutes Recht. Ich respektiere das Menschenrecht und betrachte die Mehrzahl derer, die in seinem Namen die Rechtssicherheit der Staaten auszuhebeln versuchen, als Geschäftemacher oder Betrüger. Über den Rest müsste man gesondert nachdenken.
Jetzt sind Sie am Zug.

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WERTLOS

Es gibt Aufgaben, die nur bewältigt, wer darauf verzichtet, sich evaluieren zu lassen. Solche Aufgaben nennt man gemeinhin Lebensaufgaben. Es mag sein, dass die Wissenschaft solche Aufgaben nicht kennt, hier scheint jeder ersetzbar, vor allem, wenn er es vorzieht, gegen die Mauern des Vorurteils anzurennen, die der Begriff der ›Scientific Community‹ bündig umreißt. Hier ist alles offen und die Durchsetzer setzen sich durch. Auf ein paar Fragen gibt’s keine Antwort, manche davon so subtil, dass nur Menschen, die ohne Schultern zur Welt gekommen sind, sich ihnen wenigstens auf Rufweite nähern können. Solche Fragen bleiben, zusammen mit den Menschen, die ihnen nachgehen, in einem System auf der Strecke, das keine Tabus kennt, weil es sich an sie hält. Sakrosankt ist, was auf den Schultern von Riesen geschieht.

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WER WEN?

Wir werden auf diese Frage zurückkommen, aber nicht gleich; es ist keine, die man im Handstreich beantwortet, besser, man lässt sie liegen, in irgendeinem Winkel, wo nicht jedermann auf sie tritt, denn die Gefahr, die von ihr ausgeht, ist immer beträchtlich. Nur die Unverborgenheit macht sie erträglich. ›Kalkulierbar‹ wäre ein dreistes Wort, man sollte es vermeiden. Auch nennen wir sie nur eine Frage, weil wir kein besseres Wort dafür wissen, denn eigentlich wissen wir alle Antworten im voraus. Es ist eine Erwartung, die Vorahnung eines Bebens, das durch alles hindurchgeht und dafür sorgt, dass die Träume nicht in den Himmel wachsen. So ein Beben gibt immer zu tun. Manches ist nicht mehr da und anderes hat man so nie gesehen. Man selbst ist um eine Erfahrung reicher und sehnt sich zurück in die Friedhofsruhe des vorigen Zustandes, die doch eine Zeit der Geschäftigkeit war – nun, da der Deckel drauf liegt, riecht man den Muff. Nur die Freunde fehlen. Sofern sie überlebt haben, sind sie zerstreut. Begegnet man einem, so reicht der Gesprächsstoff für eine Plauderei am Tresen, dann scheidet man scheu voneinander. Die Liebe dagegen hat Konjunktur, was von vielen, zu ihrem Nachteil, bestritten wird. Aber wen schert das Gezirpe derer, die auf dem Quivive sind? Niemand will wissen, was sie dort treiben, man neidet ihnen den Gipfel nicht. Ohnehin ist er so niedrig, dass man ihn mit bloßen Augen nicht sieht. Man muss schon Karten zur Hilfe nehmen, die nach einem Beben immer unsicher sind. Eine kartierte Landschaft gilt für zwei: Der Sieger will wissen, was ihn erwartet, der Verlierer, was er verlor. Beide erfahren, was sie nicht wissen wollen, das bringt sie auseinander und wieder zusammen. Landschaften der Seele haben es leichter. Wer die Schilder am Eingang passiert hat, den empfängt eine tätige Milde, die man gern mit jemandem teilen möchte, um sie zu genießen. So gewahrt man sie nur, auch darin liegt eine Kraft.

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WICHTIGKEITSDISKURS

Der Wichtigkeitsdiskurs ist das Kernstück der Luhmann-Gesellschaft, eine der Ressourcen, von denen in den Schriften des Meisters unentwegt die Rede ist. Wichtig sind Diskurse, die sich von ihren Trägern gelöst haben und nun einen Diskurs zweiten Grades bilden, einen Diskurs aus Diskursen, in dem immer dieselben Namen und Behauptungen sich zu Mustern zusammenfügen, die jeder kennt, die aber eine gewisse als ausreichend erachtete Variationsbreite ermöglichen. In diesem Erachten, diesem Erachtetwerden tritt eine Selbstreproduktion ans Licht, deren Selbst unbestimmt bleibt, das nicht benannt wird und vielleicht, wie im Märchen, nicht benannt werden darf: was sich da reproduziert, ist die Position als Wesenheit, die Funktion als Substanz, anzuschauen im Einerlei der Gesichter, die wechseln, um sich zu gleichen und den Verfall zu kaschieren, der jeden heimsucht. Im Wichtigkeitsdiskurs ›lernen‹ wir, so wie ›wir‹ in der Vergangenheit gelernt haben und die nächsten fünfzig Jahre hindurch lernen werden, bis »das alles«, wie einer der Arrangeure, die seltener wechseln, einst zu Protokoll gab und die meisten insgeheim denken, »auseinanderfällt«. Die Lektionen bestehen darin, allerlei, was man längst hätte wissen können und vielleicht wirklich wusste, ohne dass es jemanden angefochten hätte, in die sich gleichende Rede einzubringen und dort so lange herumzuschieben, bis es entweder eine passende Bettung gefunden oder den Diskurs durch eine seiner zahlreichen Maschen wieder verlassen hat. ›Wir haben gelernt‹ – wohl der Person, der bei dieser Phrase wohl wird, man kann bei ihr lernen.

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WIEDERHOLEN

Das Wiederholen der Wörter, ihre zweite Chance, tönt sie ab, tönt sie neu: wie den Klang, so den Sinn. Das Wiederholen ist eine Bewegung, die wohl erwogen sein will. Sie zieht einen Sinn, der bereits enteilt ist, zurück in den Kreis, sie gewinnt keinen zweiten Sinn, sondern den ersten neu. So etwas ist er nicht gewöhnt, er stockt, er fühlt sich unbehaglich und behaglich zugleich, er reckt sich, macht sich größer, gibt den Käfer, gleich wird er brummen. Womöglich spricht er sogar. Ein ›sprechender Sinn‹ – wer ihn nicht kennt, hat hier nichts verloren, hier nichts und da nichts, am Ende gar nichts, was kein Fehler ist, sondern eine Fatalität. Das Zuhören – Nur zu! – stellt sich nicht her, sondern ein, wie man sagt. Das ist richtig. Die Wiederholung lockt es heraus. Man sagt, der gute Stil meide die Wiederholung; darin liegt eine Unfreiheit, die man dem Stil ankreiden kann. Man muss die Vermeidung vermeiden lernen – so wie den Imperativ in der Entschließung –, erst dann kommt man der Sache näher. Selbstverständlich ist jede Wiederholung auf diese oder jene Weise zwanghaft. Das spricht für sie, das spricht gegen sie. Gegen den Zug der Wörter hilft nur Weitersprechen. Da mag es genügen, wenn nicht unbemerkt bleibt, dass das eine oder andere ausschert und sich erneut anstellt, um ein zweites Mal durchzurutschen. Mit einem Zwinkern sei es gesagt: Wer sich wiederholt, tritt dem Verhängnis freier entgegen, er straft den Schuss kurzerhand Lügen, der von langer Hand abgefeuert wurde, um ihn zu vertilgen.

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WINKELTOD

Manche Winkel des Weltgeschehens sind so tot, dass es aussieht, als geschehe in ihnen nichts. Dennoch sind sie Teil des großen Geschehens, so dass man sich fragt, wie sie es schaffen, sich tot zu stellen. Nichts leichter als das! Entweder verfügen sie über keine Bodenschätze oder über ganz spezielle, deren Bedeutung man besser verschweigt. Der gefährlichste Schatz ist der Bodenschatz. Der zweitgefährlichste ist das Wissen, wie man ihn hebt. »Wer redet, ist nicht tot«, schrieb der tote Dichter Gottfried Benn zu Lebzeiten, sein Gerede, soweit er es aufschrieb, lebt noch immer. Doch lässt die Person sich nicht aufschreiben, jedenfalls nicht auf Dauer. Um auf jene Weltgegenden zurückzukommen: Oft steht es nicht zum Besten um sie und die Leute reißen aus, sobald sie Gelegenheit dazu bekommen. Man kann es ihnen nicht verdenken. Sie wissen, etwas ist los mit ihrem Land, ein Fluch scheint darauf zu liegen – welch’ Segen, dass keiner etwas Genaueres weiß. »Ich komme aus der Hölle«, sagt so einer und die Umsitzenden nicken andächtig, während sie an ihre Umsätze denken. Schließlich ist auch der Flüchtling ein Rohstoff, den es zu fördern gilt.

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WIR

Wer sind ›wir‹? Eine Handvoll Leute vielleicht hier und da. Ist das wichtig? Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Wir sind nicht allein. Wir sind viele. Soll heißen, wir sind nicht einzeln allein, sondern als Gruppe. Alleingelassene. Der Einzelne ist immer ›wir‹, es sei denn er steht im Regen und wartet aufs Taxi. Und auch dann, gerade dann ist er ›wir‹. Er ist so sehr ›wir‹, dass er gar nicht daran denkt, den Taxifahrer, wenn er denn kommt, als Erlöser zu begrüßen. »Heil dir.« »Übergeschnappt, was?« So kann man, außer in besoffenem Zustand, nicht reden. Und doch, und doch. Wir sind viele – damit beginnt jedes größere Debakel. Gerätschaften zur Stärkung des Wir-Gefühls sollten verboten werden, wie es autoritäre Regime auch wirklich versuchen. Sie haben ihre Hintergedanken dabei, ganz recht. Stattdessen käme es darauf an, keine Hintergedanken zu haben. Kein Wir ohne Hintergedanken, ohne den Gedanken an Macht, Power, Überwältigung, Größe, Zukunft, Sieg: Wir und Welt gehören zusammen. Die Welt gehört dem Wir. Das ist eine Binsenwahrheit. Leider unterschlägt sie, welche Weisen des Zusammengehörens diese Welt erst ermöglichen. Eine Gruppe, die sich als Gruppe erkennt, hat bereits verloren, sie hat sich verloren an eine nicht zu ortende Mitte, sie ist verloren in der Weite der sie umgebenden Welt. Verloren ist auch der Einzelne, der sich an seine Gruppe verliert. Irgendwann ist der Weltquark mit uns durch und lässt uns im Regen stehen. – Taxi!

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WIRKUNG

Wer schreibt, malt, denkt, möge doch bedenken, wann er beachtet werden will – ob heute, in zehn oder in fünfzig Jahren, das macht, banal gesprochen, einen Unterschied, und doch gehen auch fünfzig Jahre rasch dahin und mancher reibt sich heute die Augen, was da auf ihn zurückkommt. Wer auf raschen Verzehr seiner Produkte rechnet, muss sich kurrenter Vorstellungen bedienen, er darf an keiner Stelle über sie hinausgehen, kurz, er darf Vorschläge machen und muss in Demut abwarten, ob sie angenommen werden. Wer zehn Jahre warten kann – keine lange Zeit, aber eine Spanne, in der einem schon einmal ein Leben davonläuft –, steht bereits anders da, er kann sich aufs Rechthaben verlegen und schauen, was dabei herauskommt. Wem es auf fünfzig Jahre nicht ankommt, der hat auf eine unpersönliche Weise frei, es ficht ihn nicht an, was heute oder morgen gesagt wird oder auch nicht. Er darf vermuten, dass Porträts, die er fertigt, nicht mehr auf Ähnlichkeit überprüft werden, und dass die praktische Situation, auf die ein Vorschlag zielt, rettungslos vergangen sein wird – übrigens auch die theoretische, so dass alles, was er geschrieben, gemalt, gedacht hat, sofern es dann noch vorhanden ist, einer grenzenlosen Auslegung offensteht, wenn sie denn lohnend erscheint. Es steckt etwas in den Menschen, das ihnen, wie zu Sammler- und Jäger-Zeiten, zuflüstert, dreißig Jahre seien genug, sie stellten eine Grenze dar, über die hinüber einer keine Ansprüche erheben sollte, außer auf Rente. Das Altwerden ist ein Los wie andere, es gibt Schlimmeres, aber man weiß es nicht. Man sollte sich nicht zu sehr dagegen auflehnen, das verbraucht Kräfte, die an anderer Stelle benötigt werden. Man sollte sich auch nicht zu sehr vor dem Veralten fürchten, auch das ist ein Los. Los sein von allem, wem käme das nicht gelegentlich in den Sinn? »Ein utopischer Text, eine utopische Leinwand, man selbst als abwesender Schöpfer, als der da seit langem gestorben und gleichwohl anwesend, als sei man der Meister des Meisters, was will man mehr?« So flüstert Homomaris, der sich in diesen Dingen auskennt und wenig will, aber das wirklich.

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WISSENSCHAFTSGLAUBE

Ich habe nie verstanden, sagt Adler, wie man an die Wissenschaft glauben kann, so sehr widerspricht die Glaubenseinstellung dem Geist und Buchstaben der Wissenschaft. Wohl aber habe ich verstanden, was Wissenschaftsaberglaube bedeutet: den Glauben, mit der Wissenschaft den Generalschlüssel zur Welt und zur Existenz in der Hand zu halten, mit dessen Hilfe sich die Schätze dieser Welt und des eigenen Inneren in Besitz nehmen lassen. Sich an das Machbare halten und zu glauben, alles sei machbar, sind zwei paar Stiefel. Das bringt die Politik ins Spiel, die andere Kunst des Machbaren, gewillt, das Potential der Wissenschaft auszubeuten, wann immer sich eine Gelegenheit bietet. Leider sind das wissenschaftlich Machbare und das politisch Machbare höchst unterschiedliche Größen, die sich nicht leicht zusammenspannen lassen. Schon zwischen dem wissenschaftlich und dem technisch Machbaren klafft eine Realisierungslücke, von der die Projektfriedhöfe zeugen – die Lücke zwischen Politik und Wissenschaft ist gut gefüllt mit Karrieren, gescheiterten und skrupellosen, die lieber ein Land vor die Hunde gehen ließen als sich … zurückzunehmen.

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WISSENSCHAFTSKITSCH

Ich schlage das Blatt auf: links wird gehöhnt, rechts liegt das Weltbild blank. Der Materialismus der Wissenschaft konkretisiert sich im Wunsch nach Geld und Anerkennung. Vor allem ersteres, vor allem letzteres – wer sich nicht davor fürchtet, falsch wiedergegeben zu werden, kann den Job auch gleich selbst erledigen. Dafür gibt es Organe. Hauen wir also auf die Pauke: wir haben die Funktionsweise des Gehirns noch nicht ganz entschlüsselt, aber die Grundfragen sind gelöst; wir können kein Bewusstsein erzeugen, wissen aber im Prinzip, wie es geht; wir lassen die Zeit mit dem Urknall beginnen, der Rest ist metaphysisches Gequatsche; wir sind Funktionalisten, denn wir verfügen über die Substanzen und können sie spritzen; wir sind Konstruktivisten, denn wir kennen die Verhältnisse in- und auswendig; wir sind überzeugt, denn so etwa könnte es sein; wir wüssten mehr, besäßen wir bessere und teurere Apparate; wir könnten die Menschheit retten, könnten wir die Gefahren, die wir soeben mit unseren teuersten und besten Geräten zu entdecken beginnen, mit besseren und teureren Geräten besser erkunden; wir sind Drücker aus Überzeugung, nicht aus schmutziger Geldgier, denn wir brauchen mehr, als letztere einbringt; wir wissen, dass der Wahrheitsbegriff, aufs Ganze gesehen, nichts gebracht hat, davon sind wir überzeugt. Das alles hat mit Forschung, mit reeller, ausführender, von Tag zu Tag ihre Ergebnisse sichernder und geduldig in Frage stellender Wissenschaft – vielleicht – nichts zu tun. Es ist aber kommunikative Realität. Die Wissenschaftschimäre hält die Gesellschaft in Bann und schlägt ihre Beichtstühle in jedem Einzelnen auf, dem das schlechte Gewissen aufs Lebensgefühl drückt. Verunsicherung ist ihr Geschäft. Das schlechte Gewissen... die essentielle Ressource des Westens, der Treibsatz hinter der Bereicherungsgier, dem angstvollen Schielen nach dem Vorsprung. Es muss Geld kosten und mit Tod, Verderben und Rettung herumfuchteln, dann wird es wohl stimmen.

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WITZ

Witz haben, Geist haben, Geist zeigen, das Seine dazulegen, zeigen, dass man ein Mensch ist, dass man in Betracht kommt, dass man aus Eigenem da ist und nicht nur, weil man funktioniert, das alles weist auf einen unerschütterlichen Rest von Mündigkeit, von durch-den-Mund-Leben, den sich Menschen nur sehr schwer nehmen und schon gar nicht abschwatzen lassen. Man hat in diesem unerträglichen zwanzigsten Jahrhundert einen Mechanismus zur Triebabfuhr daraus machen wollen, einen Ausdruck unbewusster Spannungen und eine Spannungsentladung, die auch eintritt, aber zwischen den Leuten, wenn er anstelle des kalten und anonymen Verkehrs einen dann ›menschlich‹ genannten Umgang provoziert. Diese Provokation, das Risiko, sich unvermittelt zu geben, ist naturgemäß dort am größten, wo die schärfsten Sanktionen lauern. Da kann es schon passieren, dass einem ein Witz über die Lippen kommt – dass er die öde Maulhalterei passiert, ohne angehalten zu werden, weil... nun, weil der Kontrolleur zufällig gerade absent ist. Aber wie Menschen so sind: manch einer brennt darauf, den neuesten zu erzählen, selbst um den Preis, sich um Kopf und Kragen zu reden. Auch das bleibt der Konstellation geschuldet, bleibt sekundär und medioker, überdies subaltern. Was Witz zum Witz macht, ist eine traurige Sache.

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WOKENESS

Jordan Peterson, Psychologe mit einem fatalen Hang zur Wahrheit, hält die Literaturwissenschaft für die Mutter aller Wokeness. Was ist ›Wokeness‹? Im Deutschen wäre ›Aufgewachtheit‹ die passende Übersetzung: Kennzeichen einer Erweckungsbewegung, die zumacht, sobald normale Aufgewecktheit sich ihrer Gegenstände bemächtigt. Herr Peterson sieht darin die Überlegenheitspose des literary criticism am Werk: Wer die Erzählungen kontrolliert, der kontrolliert den Weltzugang seiner Mitmenschen.
Das ist Akademismus pur. Nicht Literaturwissenschaft, sondern Literatur ist die Mutter aller Erzählungen. Literatur erzählt nicht einfach, sondern schlägt Erzählungen vor, die weitererzählt werden, jedenfalls idealiter. Sie ist die Herrin der Erzählungen. Zumindest wäre sie es, hörte ihr jemand zu, was nachweislich nicht mehr der Fall ist. Der gesteigerte Gruppenwahn ist ein Produkt der neuen Medien, genauer, der sozialen Medien. Er entspringt den kommunikativen Abläufen in einem Gehege, in dem jeder zu Wort kommen will und wirklich zu Wort kommt, ohne das Wort zu bekommen: einem beleidigten Irresein als Dauerzustand des Teils der Menschheit, der sich wichtig nimmt, aus welchem Grund auch immer. Die Geisteswissenschaften, um diesen altertümlichen Ausdruck zu benützen, liefern nur einen kleinen Teil des Vokabulars. Den Vulkan schüren andere Mächte.

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WÖLKERCHEN

Als Wölkerchen sein Amt antrat, schwor er sich, nimmer von ihm zu lassen. Das war auch nicht nötig, denn das Amt nahm sich seiner an und verschmolz mit ihm. Ist Wölkerchen Amt? Mag sein, mag nicht sein. ›Kein Wölkerchen trübt den Himmel‹ … was dann? Vielleicht den Blick? Das mag sein, denn Wölkerchen ist ein heftiger Späher und seinem Blick hält kein anderer stand. Wer behauptet, sein Blick ruhe auf dem und dem, der irrt. Dieser Blick ruht nie. Scharf durchdringt er die falschen Werte derer, die sein Missfallen erregen, also aller. Aller? Ganz recht, denn außer Anhängern lässt er nur Feinde gelten. Seine Betform ist der Kampf. Das verstört die Schafe, es sei denn, sie stehen in Reih und Glied, also dort, wo sie hingehören. Ist Wölkerchen Hassprediger? Aber nicht doch. Er predigt gegen den Hass wie andere Leute gegen den Missbrauch und so meint er es auch. Hass, so seine innerste Überzeugung, ist Amtsmissbrauch, begangen von Leuten, deren Amtes es wäre, sich gefügig zu erweisen, denn als Intrigant seines Herrn weiß er: Wo ein Wille, da ein Weg. »Weg da!« lautet die frohe Botschaft, die aus seinem Haus um die Welt geht – ein Mausklick und sie rast, als Bumerang, auf ihn zurück.
Wölkerchen promovierte im Fach ›Straßenkirchliche Gestaltungslehre‹ mit einer Arbeit Über den politischen Missbrauch öffentlicher Bethäuser. Das zahlte sich aus, als er ein großes Haus übernehmen durfte. »Licht an, Licht aus« singen seither die Messdiener, wenn sie es klingeln lassen, sie singen es leise, zwischen den Zähnen, damit der Große Gestalter sie nicht hört. Sie wissen nicht, dass er gut findet, was sie da singen, er hält sie für pfiffig und hat viel mit ihnen vor. Das ist nichts Besonderes, denn vieles vorzuhaben ist sein Markenzeichen. Darf er das? Erlaubt es sein Amt? Keiner weiß es. Tatkraft im Amt hat schon manchen zu Fall gebracht. Wölkerchen hat, wie viele bedeutende Menschen, bedeutende Feinde. Oft murmelt er: »Das bedeutet mir nichts«, und er hat Recht. Es bedeutet nichts, wenn Leute schlecht über ihn reden oder ihn für eine Fehlbesetzung halten, denn das Amt trägt ihn und er ist ein rüstiger Schwimmer. ›Amt‹ ist für ihn ein Anagramm von ›Macht‹, wenngleich ein korruptes.
Darf Wölkerchen, was er darf? Diese Frage wird von vielen gewälzt, sie kommt einfach nicht zur Ruhe. Zum Beispiel ist nicht klar, ob das Ausgrenzen von Schäfchen zu seinen Hirtenpflichten passt. Das wäre ja, wie wenn Christus mit der mürrischen Bemerkung vom Kreuz kletterte: »Mit euch hat das keinen Zweck.« Das verstört viele. In den Kreisen der Beflissenen, die stets einen Schritt voraus denken, kursiert die Fangfrage: »Am Himmel erscheint ein Wölkerchen – ist das Religion oder muss das weg?«

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WÖRTERBUCH

Wörterbücher sind das Α und Ω der Information. So steht am Anfang der Aufklärung – andere sagen: an ihrem Ende – Diderots Projekt der großen Encyclopédie: wer in ihr nachsieht, erfährt viel darüber, wie sich Menschen die Welt einmal gedacht haben. Die Welt? Welche Welt? Ihre Welt? Bei allem, was der Fall ist: so ist es nicht. Man erwirbt durch Schreiben keine Eigentumsrechte an der Welt, sonst sähe die Skala der Millionäre anders an. Andererseits: was wäre das Rechtsgeschäft ohne die Schrift? Eine dubiose Geschichte, wie mit ihr auch. Wer die Schrift beherrscht, beherrscht die Menschen. Beherrscht, wer die Schrift beherrscht, auch das Schreiben? An dieser Frage trennt sich die Welt. Buchstabe und Geist, was immer sie zur gemeinsamen Sache beitragen, sind voneinander geschieden, seit es Reformen gibt, die dann von ihren Nutznießern zu Grabe getragen werden. Die Handlanger des Erreichten sind überall dadurch kenntlich, dass sie den Geist liquidieren und die Buchstaben – die Kultur – behalten. In der Hand vermutlich, wo sonst? Ob es die linke sein soll oder die rechte, darüber muss gestritten werden – diese Phrase sagt viel über den Zustand der Gesellschaft aus, wie die zweite beteuert. Eine Gesellschaft, in der Information und Desinformation beständig ineinander übergehen, verfügt doch über ein Element der Beständigkeit, ein A oder AA oder AAAAA, eine Technologie der Artikulation. Ein gutes Wörterbuch wäre demnach der Abriss einer Technologie der Artikulation. Es informiert durch Desinformation und es macht vor, wie es geht, indem es vormacht, wie es nicht geht. Das Vormachen beschäftigt diejenigen, die es gern nachmachen würden, wenn es sie nicht überforderte. So machen sie vor, wie es geht, und gehen daran zugrunde.

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WORTEKEL

Wortrausch, in Wortekel umschlagend: eine mindere Form des Weltekels, darum nicht wirkungslos. Man soll solche Effekte nicht abtun oder unter dem Stichwort ›Sprachkrise‹ in die Geistesgeschichte verbannen. Es handelt sich um einen radikal ungeschichtlichen Vorgang, um eine Wiederkehr im Einzelnen, dem sich die Sprache verflüssigt – zu welchem Zweck? So fragt man, wenn die Lavaströme bergab fließen, man weiß, wie töricht diese Frage ist, nichts als ein Ausdruck der Fassungslosigkeit, denn da unten, direkt in der Rinne, liegen die Felder, auf deren Ertrag man angewiesen ist und bleibt, wenn die Stunden der Erregung vorbei sind. Der Ertrag ist hin, man weiß es genau, und es kommt der Moment, da sieht man die Realität doppelt: eine, die nicht verschwinden, nicht aufgezehrt werden will durch diese Richtungsänderung der Ereignisse, und eine, die sich schonungslos darüberwälzt, gewalttätig, mit einer ungeheuerlichen Sanftheit und Selbstverständlichkeit, die einen benommen macht und bis an die Grenze des Erbrechens mitnimmt. »Das nimmt dich mit«, sagt der Bauer, bevor er ausspuckt und seinem verschwundenen Land den Rücken kehrt.

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WORTFÜHRER

Kann es sein, dass Menschen vierzig, fünfzig Jahre alt werden, auf die sechzig zugehen, ohne ein eigenes Weltverhältnis zu artikulieren? Es kann, es geschieht alle Tage, es ist nichts Besonderes. Aber gilt das auch für ganze Altersgruppen, Jahrgangskohorten, wie man sie nennt? Kann es sein, dass sie langsam von jüngeren eingeholt und abgelöst werden, die die heuchlerisch über die Jahre festgehaltenen Konzepte, den maschinellen Verkehr vergangener Jahrzehnte als ihre Sache, sogar als neu wieder aufnehmen – in Treue feste Nachfahren eines früheren Hochmuts, der sich in ihnen vorderhand ein zweites Leben ergattert? Es kann, es geschieht dort, wo institutionell verfestigte, durch Markt- und Medienmacht oder durch administrative Einflussnahme homogenisierte und perpetuierte Ideologielagen den individuellen Bildungszyklus überrunden und zu einem Schattendasein verurteilen. Dort, wo es geschieht, sollte man nicht leichtfertig davon ausgehen, dass die verächtlich beiseite geschobenen Zwischenjahrgänge nichts zu sagen hätten. Es geht einem mit ihnen wie den Archäologen mit Kulturen, aus denen die schriftlichen Zeugnisse fehlen: man muss die stummen Zeugnisse studieren, die sie hinterlassen, die Strukturen der Sprachlosigkeit selbst, die sie dem Gerede hinzufügen, die sie ihm einziehen, als handle es sich um tragende Schichten, die verhindern, dass das ganze fügsame Mitmachen in sich zusammenfällt. Wem die Sprache verweigert wird, der rächt sich stumm, der rächt sich durch Autoaggression, durch die Hässlichkeit, die von seiner Erscheinung ausströmt und ihn als Funktionstypen kennzeichnet, als Leistungsträger, auf den niemand verzichten kann, auch wenn allen vor der Art der erbrachten Leistung graut. Die gnadenlosen Exekuteure, die fügsamen Vollstrecker, die hochkarätigen Sesselfurzer findet man am besten, wenn man Geburtsjahrgänge studiert. Ihre passiven Gegenstücke ziehen Invalidität und Familienpflege vor. Man achte auf diese Passiven: es sind die Aktiven ihrer Generation, aus denen nichts geworden ist, weil aus ihnen nichts werden konnte – geborene Wortführer, denen es am Wort gebricht, das andere, weniger skrupulöse, sich selbst im Mund herumdrehen.

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WORTGLANZ

Der höchste Ausdruck der Seele als Pneuma findet sich im Mittelpunkt eines jeden Wortes, das, ohne einem Urteil unterworfen werden zu können, durch den Mund dessen, der es ausspricht, den Körper verlassen hat. Jeder Gedanke um seine Bedeutung ist zweitrangig gegenüber dem Wert des ausgestoßenen Wortes als Seelenprodukt. Das Wort ist an sich beseelt.
Die Gestalt des Wortes als ein zartfarbener, manchmal auch bunt geränderter Fleck vor dem Angesicht jedes Sprechenden ist allein durch die Art einer malenden Geistestätigkeit zu erfassen, durch welche das einzige vera ikon eines Menschen sichtbar gemacht werden kann. Es zeigt sich nie weiter als 12 Zentimeter, oft auch ein wenig näher, vom Mund eines Sprechenden entfernt. Nur so allein gilt, das Wort sei Fleisch geworden, in größerer Entfernung wird es zum reinen Ton.
Spötter zu Zeiten Ingres’ nannten ein solches nur selten von hellsichtigen Künstlern der Schule von Port Royal gemaltes Abbild Crêpe de Visage oder Gesichtspfannkuchen. Doch hielt man seine Existenz immerhin für möglich. Es ist nach Homomaris dem Jüngeren, der sich auf die Schriften Poussins beruft, durch eine mit Essigsaurer Tonerde bestrichene Glasplatte viel leichter zu erkennen als durch Kirchners Camera obscura, deren sich die malenden Jesuiten bedienten. Man zählt kunstgeschichtlich noch etwa vierzig bekannte Wortgeistporträts der Sammlung Coeleste ohne ein eigentliches Gesicht. Es wird aber angenommen, es habe viel mehr gegeben, die man als bloße Flecken verkannt oder auch als Werk der Zerstörung betrachtet und demnach übermalt oder weggeworfen hat. - PM

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WORTGRABSCHER

In den Grabschbreiten ist alles erlaubt außer dem Grabscher selbst. »Grabsch dich doch selbst!« schallt es ihm im Chor entgegen, sobald sein Köpfchen irgendwo auftaucht wie das des sprichwörtlichen Hasen im Klee. Und schon ist er wieder verschwunden. Nur die Wortgrabscher haben Oberwasser und fassen jeden unter die Gürtellinie, als handle es sich um ein Menschenrecht, das täglich praktiziert werden sollte, damit es nicht in Vergessenheit gerät. Überhaupt sind, ihrer Ansicht nach, diejenigen unter den Anspruchsrechten die besten, die einer steten Ausübung bedürfen, weil sonst die Peinlichkeit überhandnimmt und niemand mehr begreift, wie er sich das antun konnte. Wortgrabscher tauchen immer in Rudeln auf, haben sie einen erst am Unterleib, wird nicht mehr losgelassen, bis das Opfer am Boden liegt und keinen Mucks von sich gibt. Mehrfach Attackierte sind das Opferspiel irgendwann leid und manche von ihnen ziehen vor Gericht: dann geht das Hallo erst richtig los. Nur deftige Schadenersatz-Drohungen können den Wortgrabscher bremsen, denn er ist abhängig und fürchtet, die Rechnungen könnten ihm zur Verdammnis gereichen. Und trotzdem, trotz alledem sehen er und seinesgleichen sich immer und überall im Recht, gleichviel, in welchem. Am besten, finden sie, stünde es um die Welt, gewährte man ihnen allerorts freien Lauf. Denn mit der Welt, glauben sie, stehen sie im Bunde, sie sind welt-läufig und führen sie überall im Mund, als handle es sich um ein Spülwasser, das die Bakterien tötet, von denen es zwischen den Mahlzeiten nur so wimmelt. Zwischen den Mahlzeiten! Wann denn sonst? Wenn es ans Essen geht, sind sie gierig wie irgendjemand. Doch kaum haben sie sich das Fett aus den Mundwinkeln getupft, schreien sie »Scheiße!« und starren dem nächsten Esser ins Gesicht, als zeichnete sich dort das Resultat ihrer Verdauung ab. Woran sie kranken? Vielleicht an zuviel Verdauung... In ihren Gehirnen zieht die aseptische Welt ihre Kreise, während in den unteren Windungen Notstand herrscht – ein Herrscher der Finsternis, der es versteht, sich Ausdruck zu verschaffen.

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WÜRDE

§ 1 Die Würde des Kunstwerks ist unantastbar.
§ 2 Der Respekt vor den Werken der Kunst ist die Grundlage jeder menschlichen Kommunität.
§ 3 Die Unversehrtheit bestehender Werke der Kunst ist zu gewährleisten.
§ 4 Die Auffassung, Kunst müsse nach Funktionen beurteilt werden, zeugt von Anmaßung und ist zu verwerfen.
§ 5 Die Auffassung, Kunstwerke seien Fetische, zeugt von Einfalt und verfällt der Strafe der Lächerlichkeit.
§ 6 Die Unterscheidung ›wahrer‹ und ›falscher‹ Kunstwerke arbeitet den Banausen in die Hände und ist daher abzulehnen.
§ 7 Die Ablehnung der Unterscheidung wahrer und falscher Kunstwerke arbeitet den Fälschern in die Hände und ist daher abzulehnen.
§ 8 Die Ablehnung der Ablehnung der Unterscheidung wahrer und falscher Kunstwerke arbeitet dem Kunstmarkt in die Hände und ist daher abzulehnen.
§ 9 Die Ablehnung der Ablehnung der Ablehnung ist kunsttheoretischer Unfug und daher abzulehnen.
§ 10 Die Klassifizierung von Kunst nach Jahrgängen oder Jahrzehnten (›Kohorten‹) verstößt gegen die Würde der Kunstwerke und ist unter die Strafe der Nichtachtung zu stellen.
§ 11 Wer Werke der Kunst nachmacht oder beschmiert oder nachgemachte oder beschmierte in Umlauf bringt, wird zur lebenslänglichen Lektüre des Struwwelpeter verurteilt und unverzüglich seiner Strafe zugeführt.
§ 12 Wer Werke der Kunst versteckt oder zerstört oder versteckte oder zerstörte vergisst oder zerstörte oder vergessene aus den Registern entfernt, wird einer so altertümlichen Strafe zugeführt, dass sie unaussprechlich erscheint.
»Ach die Würde«, seufzt Pelerina, an der manches abtropft. »Die Würde des Menschen ist unbeweisbar. Aber die der Dinge! Da hatten wir doch gestern... oder war es vorgestern? Ein Ding, sage ich Ihnen, groß wie ein Kürbiskern. Was für ein Ding! Präsenz! Wer mit Menschen was machen will, kommt mit der Würde nicht weit.«

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WÜRSTCHENBUDE

Lauter Würstchen, denkt sie. Die jungen Frauen können einem Leid tun. Können nichts dafür. Müssen die Suppe auslöffeln, die ihre Mütter ihnen eingebrockt haben. Von Männern kann nicht mehr die Rede sein. Würstchen halt. Rücken dir auf die Bude und dann kriegen sie den Moralischen. Oder Angst. Die wunderbaren Folgen der freien Liebe. Der Abschaffung der Ehe zugunsten einer Beziehung, die man fährt, so lange sie hält. Kinder sind da nicht vorgesehen. Kommen sie trotzdem, muss es halt irgendwie gehen. Das ›Wie‹ auszuloten bleibt immer noch Zeit, wenn die Beziehung im Eimer ist. Zeit satt. Die Post-Beziehung hat Konjunktur und die Söhne dieser Beziehungen haben rascher einen eigenen Haushalt ›als sie gucken können‹, wie man zu sagen pflegt. ›Hotel Mama‹ nennt man das dann und hält für einen wärmenden Ort, was eine menschliche Hölle ist. Vor dem Kamin lässt sich schön träumen, während die Mädels ihrer Wege gehen. Mama wird es schon richten, schließlich war sie auch mal jung und ihre Würstchen sind noch immer die besten. Ein Paar Würstchen bitte, aber mit Ketch-up! - AC

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WÜSTENDIEB

»Die Wüste wächst, weh dem, der Wüsten birgt!« - Der Mann hatte Nerven. Wir, die Söhne und Töchter, die Enkel und bereits wieder Urenkel der Wüstenberger, haben nichts zu verbergen oder zu offenbaren. Denn Wüste sind wir ganz und gar, jedenfalls wenn es nach diesem Propheten geht, dessen Sätze in unseren Ohren etwas wüst klingen, was niemanden daran hindern soll, sich an ihnen zu erbauen. Auf Erbauung jedenfalls läuft hinaus, was als Verdammung begann. Das ist ein allgemeines Gesetz, das kein Flüssigkristallmedium löscht. Wer sich erbauen lässt, ist schon verdammt – mit solchen Sätzen setzt sich zur Wehr, wer sich selbst zu erbauen gedenkt. Niemand hindert ihn daran, niemand unterstützt ihn dabei. Er wird sich seine Materialien also zusammenstehlen und eine Träne der Dankbarkeit dem Wüstenpropheten spenden, der bereits nichts anderes tat. Ein großer Dieb, in der Tat! Oder ein kleiner, da Größe in diesem Gewerbe nur hinderlich ist. Die Kleinen haben überall die schrecklichsten Wörter und bringen sie hemmungslos an.

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WÜSTEN-EI

In Holland serviert man sogenannte Benedikt-Eier zum Gedenken an gewisse Verirrungen im Leben der Heiligen, die nun nicht mehr schamhaft verdeckt werden, sondern allesamt auf den Tisch müssen. Entsprechend könnte man in aufgeklärten Ländern Wüsten-Eier auf den Tisch bringen, weniger um die wüsten Reden bellizistischer Fernsehphilosophen auf ihre Genießbarkeit hin überprüfen zu lassen, als um die historische Rolle des Elysée bei der Förderung der Demokratiebereitschaft im Wüstensand dem gebildeten Gaumen gebührend einzusenken. Wohl bekomm’s! Nur die Dünnhäutigen unter den Heutigen haben vielleicht ein Problem, wenn Bomben und Raketen vom Himmel regnen, vielleicht haben sie auch mehr gelesen als die Klügeren oder ein fatales Gedächtnis, das nicht weiß, wie manipulierbar es ist und deshalb Erinnerungen produziert, die nicht en vogue sind, richtige Ausreißer. Wovor sie ausreißen? Vielleicht vor dem Ei des Philosophen, der einmal große Politik anschieben wollte und seither in Lach-Haft sitzt, bis die letzte Gurgel sich über seinem Einfall geschlossen hat.

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WUMMENEISER

Der Wummeneiser hat zwei Möglichkeiten. Er kann ein Loch in das Eis schlagen oder auf Tauwetter warten. Am liebsten verbindet er beides: abwarten und zuschlagen. Oder anders herum: zuschlagen und abwarten. Das wundert das Eis, das sich längst schon geschlagen gibt: Was zum Teufel soll jetzt die Warterei? Es wartet ja nicht allein, es gibt viel Eis auf der Welt, das sich geschlagen geben möchte, es gibt also viel zu tun für einen Wummeneiser, vor allem, da er nichts umsonst tut. »Umsonst«, sagt er, »ist der…« – schon gefriert ihm das Wort im Munde und er macht sich davon, denn die Welt kennt mancherlei Baustellen, die der Vollendung harren, und er darf doch auf keiner fehlen.

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X-MACHER

Unter den Weichenstellern der Politik gibt es welche, denen man die Person schon von weitem ansieht: sie steckt in ihnen wie ein Griff – ziehe ihn heraus und du weißt, wie man sie bewegt. Im Näherkommen verwischt sich der Eindruck und es geschieht, was immer dann geschieht, wenn Menschen einem Gattungsgefährten begegnen, den ein Zufall über ihre Köpfe erhob. Sensible Flachköpfe erstarren angesichts des Bedeutenden, ihr Blick flackert, sie ›haben ein Erlebnis‹. Flachköpfe ohne Wenn und Aber erblicken einen gewöhnlichen Menschen und verstehen das Gewese nicht, das um ihn gemacht wird. Man könnte meinen, solche Eindrücke seien flüchtig, entstanden aus falscher Nähe und leicht durch wirkliche Nähe, also durchs Kennenlernen, zu korrigieren. Wer das Kennenlernen so aufwertet, der sollte nicht erstaunt reagieren, wenn es ihm hinterrücks auf den Mantel spuckt. Kein Kennenlernen gleicht dem anderen. Die Monotonie des Kennenlernens offenbart sich aus der Distanz, allerdings einer anderen als der, die den Weichensteller ›von weitem‹ kenntlich macht. Ein Weichensteller kommt nicht allein, doch seine Entourage ist weit davon entfernt, ihn als solchen zu würdigen. Je mehr er bewegt, desto mehr zeigt sie sich überzeugt, dass sie selbst die Weichen stellt und er als ihr liebstes Organ dafür vor der Öffentlichkeit posiert. Welch ein Irrtum! Weichensteller sind selten Poseure. Das Ohr des gewöhnlichen Weichenstellers liegt auf dem Gleis, vom automatisierten Fahrbetrieb hält er nichts, sein Traum wäre es, sich einmal überrollen zu lassen, doch solange er noch gebraucht wird, sieht er keine Chance. Seine Chance liegt im Kennenlernen und die liegt bei Null. Niemand will ihn so kennenlernen, wie er ist, alle Welt zieht es vor, ihn zu kennen: der X! Macher X, da weiß man gleich, wen man vor sich hat. Weichen finden sich unendlich viele, wer weiß, welchen Schalter er gerade jetzt umlegt. Man legt auch Menschen um. Manchmal reicht ein einzelner Schalter – und wusch: Tausende sinken dahin. So denkt das Gros, dagegen hilft nur einfache Größe.

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XORG

Alles Sichtbare hat seinen Preis sowie eine Rückseite. Das ist das Kreuz mit der Präsenz. Die heutigen Sichtbarmacher tragen die Zeichen des Ärgers nicht im Gesicht, sie bestehen aus Zeichenketten, die man nicht sieht, jedenfalls nicht, solange die Präsenz ihre Fangarme nach dem armen Spielmann ausstreckt. Auch die Zeichenketten sind vorgeschoben, sie wären nichts, wenn sie nichts bewirkten. In ihnen zeigt sich die Tätigkeit, die das Sichtbare sichtbar macht, die unermüdliche Eingabe von Werten in unbegrenzt aufnahmebereite Systeme, jedenfalls fast. So gesehen, wäre XORG nicht weniger als eine Bewegung der Hand, die das Dunkel auf den Schirmen hinwegräumt: eine Bewegung in der Bewegung, eingebettet, ansonsten sähe diese Hand alt aus. Die Bewegung in der Bewegung ist eine Art Gleichnis, sie steht für vieles, aber nicht ohne weiteres. Der Trick, dem staunenden Publikum eine Nichts-als-Welt vorzugaukeln, liegt darin, jene durch Zureden zum Verschwinden zu bringen. Das wirkt, seltsamerweise, obwohl jeder sie wahrnimmt und sorgsam in der Bewegung verbirgt, vermutlich, damit sie ihm nicht abhanden kommt.

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XOTULN

X. nennt man im Yagir die Abfallprodukte von Prozessen, die dem Einzelnen, nachdem er sie redlich genährt, über den Kopf wachsen. Und was heißt schon über den Kopf? Kaum zur inerten Größe erwacht, verlieren sie jede Kontur und mutieren zu Nebel, in denen nach und nach jede Orientierung erlahmt. »Was soll ich machen?« fragt der Yagrit, der noch nicht gewohnt ist, sich nach der Decke zu strecken und den Anweisungen strikt Folge zu leisten, die von allen Seiten her auf ihn eindringen. Eine gute Frage. »Nichts«, wäre eine Antwort, »alles« eine andere, beide gleich unbrauchbar, wenngleich intellektuell reizvoll. »«Die Lautsprecher ausschalten« wäre eine andere, aber sie klänge bereits nach Terror und verbietet sich von selbst. »Schwierige Situation, man lernt dabei viel. Aber insgesamt: schwierig.« Die Stimme klingt, als stamme sie aus keinem Lautsprecher, doch das könnte ein übler Trick sein. »Man lernt es auszuhalten und dabei kommt immer etwas heraus.« Der geübte Yagrit weiß, was die Stimme verschweigt: ›Halte dich an die Xotuln. Am besten gehst du dort entlang, wo sie dicht an dicht liegen.‹
Der Weg nach Orb ist mit Xotuln gepflastert: eine geflügelte Redensart, die man den Fremdlingen in die Schuhe schiebt, damit sie sich besser in ihnen verlaufen.

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YAGIR

Yagir = Merkel-Ära. Aus einer zeitgenössischen Chronik:
»Im Yagir ist das Rauchen verboten und das ist gut so. Doch die stetig wachsende Brandgefahr wiegt wenig angesichts der Aussicht, von der Rotte aufgespürt und zum Objekt ihrer sadistischen Späße gemacht zu werden. Über die Art und das Ausmaß dieser Quälereien sind viele Hypothesen im Umlauf. Aber es bleiben Unsicherheiten. Den Peinigern nützt der Umstand, dass man im Yagir nur Wörter für das besitzt, was man nicht wirklich fürchtet. In vielen Belangen ist das von Vorteil. Aber wohl nicht in allen. Fast scheint es, als habe man die Bedeutung der vorhandenen Bezeichnungen willkürlich auseinander gebogen, um einen namenlosen Raum zu erzeugen, in dem diese Wesen ohne Anzeige zu gleiten vermögen. Es heißt, die Romanproduktion im Yagir nimmt zu.«

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YAGIRETTE

Es kommen neue Menschen herauf und die alten … steigen hinunter. Warum das Zögern in ihren Gesichtern?

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ZÄHLKLASSIKER

Es gibt Klassiker, die zählen, und solche, auf die man zählen kann. Doch doch, das macht einen Unterschied und ich werde ihn gleich erklären. Daneben gibt es Klassiker, die einem etwas erzählen, das Blaue vom Himmel herunter zum Beispiel, denn daran besteht immer Bedarf. Anders als den klassischen Klassikern, die man an den Fingern einer Hand abzählen kann, vor allem, wenn man beide zur Hilfe nimmt, haftet den eben aufgezählten etwas Unwirkliches an. Eigentlich sind sie Sündenböcke, was sich daraus erhellt, dass sie als Urheber für all den Unsinn herhalten müssen, der in einer Gesellschaft kursiert. Wenn nicht als Urheber, dann als Packesel, die all das krude Zeug in der Breite verteilen, mit der Menschen ihre Rede bestreiten.
Wie sie das machen? Ganz einfach: einer spreizt die Finger und beginnt ihre Namen herzubeten, einen nach dem anderen … schon ersteht, wie auf geheimen Befehl, in den Köpfen der Zuhörer eine Landschaft aus Überzeugungen und geistigen Fehlgeburten, zu denen sich jeder freudig bekennt, der bildungsmäßig auf sich hält und auch sonst nicht viel behält.

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ZÄHNE

»Niemand kennt den dramatischen Ursprung der Zähne.« (Eluard / Ernst) Das mag sein. Wer wollte darüber rechten? Aber, wie immer, ein bisschen wissen wir schon. Ödipus zum Beispiel, mit diesem unfassbar feinen Gehör begabt, das nichts hören will, bis alles zugleich darin Raum findet, benützt die Zähne noch kaum, jedenfalls nicht, um seine Zunge zu hüten. Gewiss hätte er sie sich sonst abgebissen, statt sinnloserweise Rache an seinen Augen zu üben. Mit kleinen spitzen Zähnen öffnet Sokrates die Ampulle mit dem Schierlingsgift, um es den Freunden einzuträufen. Zugegeben, der Weg von dort zu den blendenden Gebissen unserer Schauspielerinnen, die man auf jedem besseren Basar für ein Spottgeld erstehen und sich über den Kamin hängen kann, ist noch weit. Aber ein Anfang ist gemacht. Man hätte gern das Gebiss der Maria Stuart, doch der Anblick könnte enttäuschen. Sicher wäre ich mir im Falle Hamlets: ein ungeheures Gebiss, einer Raubkatze würdig, käme zum Vorschein, könnte man es wagen, den bleichen Prinzen zu exhumieren. Doch das sind Petitessen im Vergleich zu der Frage, worauf der dramatische Biss zugegebenermaßen hinauswill. Vor dieser praktisch unverantwortlichen Frage erstarrt das Publikum, bevor es in hellen Haufen das Foyer flutet und letztlich die Straße gewinnt. Die Straße gewinnen – das wird es sein. Aber um welchen Preis? Wer das Gras wachsen hört, dem ist das Wachstum der Zähne zuwider und er will es nicht sehen. »Ein scheußliches Schauspiel!« murmelt er beinahe tonlos hinter einer geschlossenen Reihe von Zähnen, die er niemandem zeigt außer dem Spiegel, der sich pflichtgemäß schüttelt.

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ZAHLKOPF

Dass einer zu Boden fällt, ist ganz selbstverständlich, fragt sich nur, wie er aufkommt, ob als Kopf oder Zahl. Das zu entscheiden fällt nicht immer leicht, es täuscht sich da mancher fürs Leben. Fein heraus sind Leute, die mehrfach aufschlagen, es sei denn, der Mutwille hat sie verführt, aber auch so einer findet leicht Kundschaft. Auf den Aufschlag kommt es an. Was einmal die Unfallstatistik füttert, führt ein andermal eine stabile Lage herbei – den Kopf oben tragen ist weniger Haltung als das, was herausspringt. Das Wort klingt ein bisschen ordinär, weil die Leute nichts anderen kennen als ihren Vorteil, aber es trifft die Sache. Überhaupt das Springen: an unsichtbaren Seilen übt es sich fast so gut wie an sichtbaren. Sie lassen sich leicht höher stellen.

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ZAHLSCHEIN

Wenn das Genie zu pöbeln anfängt, wirft es mit Zahlen um sich. Das ist schade, denn im allgemeinen weiß es, was zu sagen wäre, damit die Menschen begeistert applaudieren und nicht nur dumm herumstehen. Mit Zahlen beeindrucken wollen ist etwas für Anfänger, die noch nicht wissen, dass es die Zahl an sich ist, besser gesagt, ihr Schein, der beeindruckt, jedenfalls in der Masse, die auch gern die breite genannt wird, denn es scheint auch schmale zu geben. Die menschliche Auffassung, stets begierig nach alten Informationen in neuer Verpackung, überschlägt den Inhalt und nimmt das bloße Dastehen einer Zahl als Bestätigung ihrer Sicht der Dinge. Ist der Rezipient anderer Ansicht als der Referent oder passt ihm die ganze Richtung nicht, dann ist ihm ohnehin jede Zahl schnuppe. Er ist überzeugt davon, jederzeit tonnenweise andere beibringen zu können, mit denen er zu beweisen im Stande wäre, woran ihm liegt. Das öffentliche Hantieren mit Zahlen verfolgt zwei Zwecke, die einander offenkundig ausschließen: erstens das Volk gaffen zu lassen, weil es, solange die Magie der Zahl wirkt, nichts zu sagen weiß, zweitens das naturwissenschaftlich beleckte Gewissen zu beruhigen, das selbstverständlich begriffen hat, dass Zahlen die Welt regieren. Und darin liegt auch der Sinn des Pöbelns: die einen wissen, die anderen fühlen zu lassen, dass man es weiß oder, wie der Hund die Wurst, intus hat.

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ZAHNERSATZ

Zahnlos sein, das zeichnet den Löwen auf Urlaub, den Löwen a.D., den Löwen an sich, der beschlossen hat, sein Wirken vorbehaltlos dem Wir, der Weltgemeinschaft derer, die guten Willens sind, zur Verfügung zu stellen. Es zeichnet ihn, soll heißen, er fühlt sich in seiner Rolle unaufdringlich bestärkt und manchmal sogar auf unangenehme Weise nach vorne geschoben, als wolle man ihm signalisieren, dies sei nun einmal seine Rolle und er solle sich nicht genieren. Geniert er sich denn? Solange er in Reih und Glied steht, fühlt er sich gern als primus inter pares, doch so, vor der Reihe, allein dem Oberlehrer gegenüber, der an der Tafel die Einsatzgebiete malt, während in den Bänken Tumult herrscht, weiß er nicht recht, was er von der Sache zu halten hat, er wäre gern einer wie alle und weiß, gerade das ist ausgeschlossen, und er weiß den Grund, ohne ihn zu erraten. Er weiß ihn, soll heißen, er blickt auf die Reihen blitzender Gebisse in fröhlichen Raubtierköpfen und träumt von Anschaffungen, die er nicht wird bezahlen können.

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ZAHNPASTATUBE

Seltsame Vorstellung vom (menschlichen) Gehirn: hinten wird gedrückt und vorn spritzt es heraus. So jedenfalls läuft das Spiel in den sozialen Medien, dieser Massenververanstaltung, bei der jeder jeden aufklärt, indem er ihn für dumm verkauft. Man muss sich eben im Gespräch halten. Am besten gelingt das, wenn man die eigene Zahnpasta allem beifügt, was die Publikumsmagneten täglich ablassen, oder gleich ganz ohne Paste sich an seiner Verbreitung beteiligt. Das pastafreie Posting ist gleichsam die Königslösung der Sprachlosigkeit: wer denkt, hier werde gedacht, fällt auf den herein, der bloß auffallen will. Er hat sein Wichtigkeitshäkchen angebracht und damit die Botschaft geadelt, und er hat seine Gründe für sich behalten – welch innerer Reichtum! Welches Engagement! Welcher Mut in öffentlichen Belangen! Aber alles in allem ist die Zahnpasta dem wortlosen Reichtum doch vorzuziehen. Der Mensch ist das Wesen, das auf Entgegnung lauert. Um sie zu provozieren, hat es die Lauersprache erfunden, die Sprache, mit der im Einzelnen die Gemeinschaft am Drücker sitzt und nicht loslassen will. Denn, um ehrlich zu sein: sie muss unter Druck stehen, die Gemeinschaft, um nicht zu zerfallen, und das erreicht man am besten durch Drücken.

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ZAUBER

Der Zauber ist faul, ein träger Lump, der lieber zu spät kommt als wirklich zu helfen. Aber es gibt Lagen, da kommt so einer gerade recht. Die wirklichen Helfer verrichten ihren Dienst und sind verschwunden. Das spricht nicht gegen sie, aber auch nicht für sie. Wären sie doch nur ganz verschwunden! Aber selbst das gelingt ihnen nicht. Einmal in dein Leben getreten, schwärmen sie in Gegenwarten aus, die noch kommen. Jede von ihnen erinnert an eine fatale Lage, an die du nicht zurückdenken magst. Es sind blockierte Erinnerungen, sie umkreisen dich und ihr Treiben wird zusehends dichter. Auch harmonieren sie untereinander nicht, sie versuchen sich auszustechen, zusammen mit den verdeckten Gesichtern ergibt das den Eindruck einer großen Gemeinheit. Eine Hatz aus nichts, aus den zartesten Anfängen, aus lauter Rührungsresten sozusagen. Dagegen hilft nur der Zauber – nicht der große, niemals aufgedeckte, sondern der kleine Schwindel, dem man nicht von hier bis da traut, den man durchschaut hat, bevor er sein Spiel beginnt, dem sozusagen von sich selbst bereits schwindlig wird. Ein solcher Zauber kommt stets wie gerufen, er hat sich auf diese nicht ergangenen Rufe spezialisiert und kennt sie in- wie auswendig. Wer die unerwiderten Rufe zu den Kostbarkeiten eines Menschenlebens zählt, sollte diese hier nicht vergessen, ebenso ihre prompte Erfüllung. Wie sich nichts von selbst versteht, so auch dieses System der kleinen Erfüllungen, das sich mit der Zeit um und über jeden Einzelnen rankt und das er, wie es ihn, gegen die anderen abschirmt. Lieber bietet er die Oberfläche des Unglücks, eine leere Hülse, deren Anblick viel wirkliches Unglück erzeugt.

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ZAUBERGÜRTEL

Angenommen, Sie wären an der Macht – bloß angenommen, denn in Wahrheit sind Sie ein Würstchen –, wie stünden Sie da vor Ihrer Primadonna? Wer sich dieser Frage nicht stellt, ist kein Mann und die Macht zerrinnt ihm, ein wüster Traum, an dessen Ende man dankbar aufwacht. Eine Frau an der Macht hat den Mann nicht nötig, sie schnipst ihn weg und holt ihn heran wie am Gummiband. Das ist Kinderpsychologie, man erfährt sie aus Märchen und sie berät einen zuverlässig ein Leben lang. Nur laut werden lassen darf man sie nicht. Wer glaubt, das Regieren besitze kein Geschlecht, der hat den Kinderglauben an Riesen und Zauberinnen verloren, verloren irrt er zwischen den Steinbrocken des Riesengebirges umher und Rübezahl beobachtet ihn lächelnd. Jedes hinzugedachte Geschlecht dient dazu, Machtverhältnisse zu verschleiern: die Menschen verstehen die Beweggründe derer, die sie regieren, nicht länger und folgen ihnen betäubt, doch willig. Bloß an den Rändern bröckelt es laut oder leise. Das große Drama spielt zwischen Frau und Mann. Das Spiel der sexuellen Minderheiten und Identitätssucher mag eine Zeitlang die Szene beherrschen, aber es unterminiert den Glauben an die Macht (was viele gut finden). Sein Stichwort lautet: Angst vor Gewalt.

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ZAUBERWÖRTER

Man hält die Produktion von Zauberwörtern für eine Erfindung der Romantik, doch das ist ein Irrtum, den Studenten zu büßen haben, wenn erst ein sogenannter Abschluss ansteht. Anfangs wissen sie noch nicht, dass es Bußarbeit ist, was da auf sie zukommt, sie wollen, wenn sie klug und nicht ganz so korrupt sind wie ihre Lehrer, ›etwas herausbekommen‹. Dabei stopfen sie unentwegt etwas hinein: Angst-, Schuld-, Beklemmungsgefühle, weil ihnen die Leere dessen aufgeht, was sie sich ›erarbeiten‹ müssen, aber seitenverkehrt. Die Wissenschaften von der Kultur haben etwas Hechelndes. Da die Theorien, auf die es ankommt, kurz sind, werden sie nur im Plural gehandelt – allein das enthält eine Schwierigkeit, die leicht unübersteigbar wird. Entsprechend ist der Anschauungsgehalt der meisten Theorien dürftig und häufig gar nicht vorhanden – eine verzweifelte Kombinatorik vor leerem Tresor, angesichts derer einem nichts aufgehen kann, weder draußen noch drinnen. Da kommt jedes Zauberwort recht: es erschließt und versiegelt auf der Stelle, in einem oder ›ineins‹, um gleich eines der beliebtesten zu verwenden. Verschwommen sehen, verschwommen lesen, verschwommen denken – soviel Bewegtheit verlangt nach etwas Festem, auf das Verlass ist, jedenfalls bis nach der Prüfung, danach finden sich andere. Schön am Zauberwort ist das Prestige, das es genießt und auf das man sich einlässt wie auf die Innereien eines Sonnenstudios, um ein wenig Sonne auf sich zu lenken, auch wenn kein Strahl am Himmel zu sehen ist. Jedes Wort hat einen kleinen Schalter, an dem man die Zeit einstellen kann, die man mit ihm verbringt, und einen großen Ein-Aus-Schalter, den nur diejenigen betätigen dürfen, denen es Geld, Ruhm und Freizeit einbringt.

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ZEITBOMBE MENSCH

Man liest dergleichen hin und wieder in den Zeitungen und es ist ganz recht, dass nach all den Zeitbomben, die man in Natur und Gesellschaft aufgespürt hat, auch einmal der Mensch an der Reihe ist, das Wesen, das, wie jeder weiß, irgendwann hochgeht – sei es, dass es zu sehr getriezt wurde, sei es, dass es mit freundlicher Beihilfe oder ganz von selbst auf den Trichter kommt: jeder Einzelne, jeder kann hochgehen, einige tun es, bei einigen kann vom Tun nicht die Rede sein, aber auch von keinem Erleiden, jedenfalls nicht in des Wortes verlässlicher Alltagsbedeutung. Meist geht das Leiden dem Hochgehen voran. Wer hochgeht, will nicht länger leiden, was um ihn oder in ihm geschieht, lieber verursacht er Leiden. Ja, er will leiden machen, darin steckt Macht, vor allem die Macht zu ändern, vor allem die wundersame Macht zu ändern, was sich nicht ändern lässt. Einmal hochgegangen, ist der Mensch nicht mehr derselbe. Er ist anders, er fühlt anders, denkt anders, gehorcht anders, jedenfalls für den Fall, dass er nicht gleich auf frischer Tat erschossen wurde: denn dann hat er die Chance verpasst, ein anderer zu sein, er hat seine Chance verpasst und jetzt ist er tot. Ein rechter Amokläufer weiß das und kalkuliert das Ende ein. Nicht anders ein Gotteskrieger, der das Paradies in einem Anlauf zu entern entschlossen ist; er besitzt das Mittel, er kennt den Weg, er kennt den Haken, den die Sache trotz allem besitzt, und will ihn nützen. Überhaupt glauben mehr Menschen, als man denkt, sie könnten den Haken nützen, an dem sie am Ende baumeln. Als Zeitbombe ist der Durchschnittsmensch Blindgänger. Von seiner Gefährlichkeit überzeugt, bleibt er brav, teils aus Überzeugung, teils, weil die Gelegenheit, für die er sich aufspart, niemals eintritt, teils, weil der Zünder versagt. Den meisten fehlt einfach die Ladung, sie gehen ganz allein dorthin, woher uns keine Antwort kommt, und nehmen niemanden mit. Man könnte sie Bombendarsteller nennen, aber welche Rolle wäre das schon? Gelegentlich explodieren sie, wie es heißt, im kleinen Kreis – das gibt ein bisschen Ärger und am Ende amüsieren sich alle darüber.

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ZEITFENSTER

Jesus und Pilatus haben sich Zeit gelassen. Aber was heißt das schon? Nun, da sie einander gegenüber stehen, Gesicht an Gesicht, Kinn an Kinn, Nase an Nase, Braue an Braue, spüren beide, dass eine Geste vonnöten ist, wollen sie nicht die Menschen enttäuschen, die sich viel von diesem Treffen erwarten. Beide verfügen über einen großen Vorrat an Gesten und dächten sie darüber nach, es käme ihnen so vor, als hätten sie ihn auf diesen Moment hin angelegt. Natürlich ist das der Grund, aus dem er nicht in Betracht kommt. So, wie sie jetzt gegeneinander stehen, Mann gegen Mann, entscheidet der nächste Einfall darüber, wer von beiden das Rennen macht. Jesus, der Mann, der der Welt ein neues Staunen bescherte, ist da natürlicherweise im Vorteil. Wie immer muss er nur tun, was niemand von ihm erwartet. »Ich werde dich jetzt töten«, flüstern seine Lippen, ohne sich zu bewegen. Auch Pilatus bleibt unbewegt. »Das habe ich erwartet«, flüstert der Stahl seiner Augen, sich in die des anderen senkend. »Sicher?« fragen die unbewegten Lippen, man könnte meinen, sie lösten sich ein wenig aus ihrer Starre, aber das ist der Großaufnahme geschuldet, der sich der Mensch nicht gewachsen zeigt. Auch der Stahl bebt ein wenig und es bleibt reine Spekulation. »Don’t forget«, schreibt der Stahl, er schreibt es in der Sprache des Siegers, dem alles gehört – die Häuser, die Stallungen, die Esel, die Ochsen, die Frauen – und der großmütig darauf verzichtet, seinen Anspruch soweit hinunter durchzusetzen, da ihm doch alles entgegenkommt: satis est. Und nun? »Genug ist nicht genug«, bebt es von unbewegten Lippen – ein schwacher Einfall, wie sich am Gegner erweist, der seine Schergen herbeiruft. »Bevor sie bei dir sind«, bedeuten die Lippen, deren Beben verschwunden ist, »bevor sie bei dir sind, werde ich in dir sein.« Diese Szene kennt Pilatus, er ist ein begeisterter Kinogänger und freut sich, wenn die Wirklichkeit sich ans Drehbuch hält. »He won«, ruft er mit diesem Lächeln, das seine Fans von ihm erwarten, und dreht ihm den Arm nach oben, der ehernen Zinne zu.

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ZEITFRITZ

Bekäme jeder die Zeit, die er bräuchte, um sich zu entfalten, so träte ein, wovor alle Welt sich seit Anbeginn fürchtet, der Zeit-GAU: ein allgemeines Zeit-Bewusstsein träte an die Stelle der individuellen Lebenszeiten, aus deren Ballung und Zerstreuung die Zeiten hervorgehen, die alle kennen, lieben, verehren, verabscheuen, verleugnen und entsorgen, sofern sie ihnen nicht in ›vollendeter Gleichgültigkeit‹ entgegentreten – Weltleute alten, sehr alten Schlags, die ihr Universum bereits mitbringen und nicht durch ein zweites belästigt werden wollen. Das gemeine Zeit-Bewusstsein, nennen wir es Fritz, meinethalben Zeitfritz, tendiert, wie jeder weiß, der seinen Gang verfolgt hat, zum ungemeinen, mithin zur Negation seiner selbst, also zu der Zeit, die jedermann zur Verfügung steht: ein Reservoir sehr vieler Ungereimtheiten, sehr vieler Unstimmigkeiten, sehr vieler Unannehmlichkeiten... Wer zum Teufel befiehlt einem Zeitfritz, dass er alles annehmen muss, was seinen Weg kreuzt? Er muss, denn der Weg ist die Zeit, und er nimmt sie sich, um niemandes Zeit zu versäumen. So geht er dahin. Wohin? In ein vorgefertigtes Zeitlos. Niemand war sein Gegner, jedenfalls ein Gegner, sofern er seinen Weg kreuzte – was viele taten, aber aus Versehen. Verständlich, denn außer der Zeit, die er die seine nannte, war er selbst niemand, ›hervorstechend niemand‹, wie einer, der ihn, lange nach seiner Zeit, beobachtete, einmal niederschrieb. Jawohl, man konnte ihn niederschreiben, nur das Aufschreiben besorgte er selbst.

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ZEITGENOSSE

Irgendwo, in Köpfen oder aus Kloaken, die wir nicht sehen, erneuert sich gerade die Welt. An diesem Gedanken wird jede Zeitgenossenschaft zuschanden. Sie wird zur Schande, nicht gesehen zu haben, an der die Nachwelt unbeirrt festhält. Man hätte sehen können, da es doch andere gab, die sahen, und: man hätte sehen müssen, da es doch anderen (oder in anderen) geschah – zwischen diesen beiden Polen irisiert, was als Vorwurf absurd, als moralisches Gebrechen unabweisbar ist. Zeitgenossenschaft ist ein Konstrukt post festum – Trittbrettfahrer vergangener Zeiten fühlen sich zum Urteil über ihre Mitwelt berechtigt und fordern unnachsichtig von ihr, ihm zu entsprechen. Der intellektuelle Spießer ist Zeitgenosse – wer immer ihm für seinesgleichen gilt, ist ihm weit voraus oder er wurde, als halbseiden, von ihm erkannt.

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ZEITMASS

Wer Erleben nach Stunden misst, steht im Bann der Stundungen. Jede volle Stunde bedeutet Aufschub. Nicht den kleinen, der nach Sekunden zählt, nicht den großen, der nach dem Leben trachtet, sondern Aufschub pur. Das unterscheidet sie von den Minuten. Deren Bedeutung erschöpft sich darin, dass sie einfach vergehen – es ist ihr Los hinieden, niemand kann sie davon erlösen. Sekunden hingegen hüpfen ins Jenseits: sie erinnern daran, dass Zeit, gleichgültig, was die Putzfrau davon hält, ein Diskontinuum ist, etwas, das ›mit jeder Sekunde‹ hervortritt und sich davonmacht, keiner weiß wohin. Unterhalb der Sekunde beginnt das Reich der Physiker, hier leben sie wie die Götter in Saus und Braus. Tag, Monat, Jahr hingegen gehören dem Arbeitgeber, dem Staat und, wo sie noch das Sagen hat, der Religion.
Die Stunde ist die Zeit, die der Einzelne braucht, um sich zu finden. Hat er sich erst gefunden, dann ist er, jedenfalls in der Regel, auch bereit zu zahlen. Wofür? Törichte Frage. Wer sich fand, der findet es ganz in Ordnung, die Schuld des Daseins zu entrichten. Alles andere wäre Verrat. Wird die Stunde verweigert, dann fällt er in einen Abgrund, aus dem nur das blinde Aufbegehren hilft, das von keiner Schuld weiß als der seiner Peiniger. Eine gute Stunde: wer sie findet, dem gilt sie als Geschenk, wer sie vermisst, der fürchtet, sich abhanden zu kommen, wem sie verweigert wurde, der wird zum Explosionskörper: Nicht anfassen! Wann wurde sie verweigert? Von wem wurde sie verweigert? Wer das weiß, erhält ein Handlos und kommt, falls das Glück lächelt, weiter. Dem Terroristen schlägt keine Stunde, er schlägt zurück. Der eine oder andere Großtheoretiker folgt ihm darin, er spart sich aus und erbaut sich, klamm oder heimlich, an jedem ausgebrannten Omnibus, den er in den Nachrichten findet: wieder ein Kollektiv, dessen Bestimmung er prognostiziert hätte, hätte er es gekannt.

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ZEITPLAN

Der Beobachter hat keinen Zeitplan. Das unterscheidet ihn vom Befreier, dem er sich innerlich verwandt fühlt. Der Befreier, könnte man kalauern, hat keine Zeit, zumindest nicht übrig, da er die seinige völlig in den Zeitplan investiert hat, der ihn vorantreibt. Das sind die üblichen Kalamitäten der Freiheit, die sich schnell zu Paradoxien erweitern, bevor sie als Aporien verkümmern und am Ende von gleichgültigen Horden zertrampelt werden. Doch nicht davon möchte ich heute reden. Heute, Freunde, feiern wir den Beobachter. Der Zeitplan sieht ihn nicht vor. Sicher, es gibt diese Leute, die darauf achten, dass Zeitpläne eingehalten werden, und mancher hält sie für die wahren Beobachter. Nicht so der Beobachter selbst. Er kennt ihre Nervositäten und Tricks, er weiß, wann sie ins Schwitzen geraten und wie sie in ihren Berichten lügen und täuschen. Der Beobachter weiß, dass der Zeitplan, um eingehalten zu werden, zu Maßnahmen nötigt, die – idealiter – keiner sieht: Luftnummern der Geschichte, wie man sie nennen könnte, schnellstmöglich aus dem Gedächtnis zu streichen, wenn alles vorbei ist. In ihnen erkennt er die wahren Übergänge. Ob sie brutal sind oder nur komisch, ficht ihn fast weniger an als das Gefühl, der Zeit auf die Finger zu sehen. Was andere Plan nennen, ist für ihn diese unglaubliche Dreistigkeit zu sagen: HIER GESCHIEHT ES.

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ZEITRAND

Man denkt sich die Zeit gerne randlos, in alle Richtungen hin ausgebreitet, jedenfalls nach hinten wie nach vorn, und man nimmt die Rede vom Urknall und dem endlichen Anfang der Zeit als gottgegeben hin wie zu früheren Zeiten das kirchliche Dogma – man weiß, wer dagegen spricht, kommt in Teufels Küche, also lässt man es bleiben. Der Gedanke, dass die Zeit einen Rand hat wie jeder beliebige Gegenstand, löst hingegen ein Befremden aus, das sich in keine Ergebenheit auflöst. Ein Rand, wieso? Ist denn die Zeit ein Ding im Raum? Ist sie begehbar? So fragen heißt, die Einsicht in das Unvermeidliche des Gedankens willkürlich aufzuschieben. Wer dabei verharrt, macht sich lächerlich. »Jetzt lass es gut sein!« »Hör doch mal auf!« Der Zeitrand stößt auf Interesse, wo immer einer ihn aufblitzen lässt. Das kommt daher, dass Ränder gefährlich sind, insbesondere solche, von denen man weiß, dass es dahinter ins Bodenlose geht. Über den Zeitrand schubsen: eine neue Gefahr und ein neues Spiel. Man weiß, dass sich die Leute am Zeitrand drängeln werden, weil das Bewusstsein der Gefahr das Lebensgefühl steigert. Man weiß auch, dass sie Ketten bilden und sich weigern werden, auch nur einen Schritt weiter zu gehen, obwohl dort alles ›normal‹ und ›wie immer‹ auszusehen scheint. Sie werden den Abgrund der Zeit fürchten, weil sie instinktiv wissen: Er ist da. Und sie werden den Rammstoß von hinten fürchten, der sie über den Rand hinaus befördert. Sie wissen, er wird kommen, und sie werden alles tun, um ihn abzufangen. Soviel zur Zukunft.

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ZEITRAUM

Der Zeitraum, in dem ich denke, schreibe, male, hat eine Grundfläche von drei x drei Tagmetern. Das ist nicht viel, aber wenn man bedenkt, dass die meiste Arbeit untertage geschieht, sollte es ausreichen. Mit Tagmetern umgehen ist nicht so einfach, ganze Kohorten von Kinowissenschaftlern beschäftigen sich damit ohne Ergebnis. Der junge Mensch, machen wir uns nichts vor, ist in dieser Hinsicht unbedarft. Er kennt die Zelle nicht, in der er sich bewegt. Er hält sich für mobil, aber das ist ein Irrtum. Ein nützlicher übrigens, sonst wären alle jungen Menschen Künstler und das wäre das Ende. Wir haben es an uns selbst erprobt und können berichten. Es gibt Organe, sage ich Ihnen, die daran sehr interessiert sind. Nicht, was Sie denken, aber denken Sie überhaupt? Sie warten doch nur auf die Pointe. Die kann ich liefern. Aber halt, warten Sie. Den Zeitraum, soviel kann ich verraten, erfüllt man durch Warten. Die Wartearbeiten, von denen so viel die Rede ist, erfüllen ihren Zweck vornehmlich dadurch, dass das in die Ferne gerichtete Warten, das den Menschen so eigentümlich ist, umgegossen wird in ein Warten an Ort und Stelle, im Hier und Jetzt. Wie das geht? Das kann ich Ihnen sagen. Wer begriffen hat, dass nichts Besseres nachkommt, wer weiß, dass es gilt, das Nächste zu fürchten, weil es seine eliminatorische Kraft zuallererst an denen erprobt, die es einlassen, für den wird das Warten zu einem kunstvollen Gefüge von Verrichtungen, in denen der Horror vacui überall spürbar ist. – Mach die Tür zu, ich könnte mich anstecken. Letzte Woche schon hatte ich einen Anflug, er hat mich zurückgeworfen und es ging mir nicht gut. Nun bin ich verspätet und muss aufholen. Ja, du hast recht. Nichts von dem, was ich einst wollte, hat sich erfüllt. Und? Nichts davon ist verloren. Mein Werk, mein persönliches, mir auf den Leib geschrieben, ist die Zeit. Ich gestalte sie, ich gebe ihr Raum. Ich überlasse ihr meinen Raum, ich gewähre ihr, was sie am nötigsten braucht: Raum. Ohne Raum keine Zeit. Ohne Zeit kein Ich. Das haben wir beide begriffen, es ist die Grundlage unseres Pakts. Durch mich tritt die Zeit in den Raum aus. Sie darf ihn erfüllen, ich betätige das Ventil. Wehe dem, der mich dabei stört. Ich blase ihn weg.

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ZEITREGIMENT

Wenn es die Zeit ist, die den Raum entfaltet, dann enthält jede Raum-Ordnung auch eine Zeit-Ordnung und unterschiedliche Weltordnungen bergen unterschiedliche Zeitordnungen respektive Zeitstrukturen. Solange sie nebeneinander koexistieren, markiert der Übertritt des Einzelnen den Eintritt in eine andere Zeit, eine Zeitreise, von der man Eindrücke und Souvenirs nach Hause mitnehmen kann, falls man es nicht vorzieht zu bleiben – ein Schritt, der von der neuen Umgebung belohnt wird, nicht aber vom eigenen Inneren, das es vorzieht, der neuen Zeit die Struktur der alten einzuziehen und damit ein spannungsreiches Innen-Außen-Gefälle zu errichten. In Wendezeiten, in denen die Systeme konfundieren oder eines das andere überwältigt und in sich aufsaugt, stürzen auch die Zeit-Ordnungen ineinander. Die siegreiche Weltordnung drängt die Bewohner der untergehenden aus der Zeit und hält ihnen die eigene hin, zusammen mit der Aufforderung: Spring! Und sie springen. Einer neben dem anderen, einer nach dem anderen, jeder einzeln, für sich, lösen sie sich vom Beckenrand und gleiten hinein ins unvertraute Element, in ein Zeitregiment, das sich anschmiegt und jeden Griff nach dem hingehaltenen Apfel mit Ereignissen konterkariert, denen noch keine Erwartung entspricht oder, da nichts zu erwarten keine menschliche Option ist, eine falsche. Falsch ist die Erwartung, die beim Kontakt mit der Wirklichkeit stirbt.

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ZEITSTEMPEL

Alle Weltdinge tragen einen Zeitstempel, fragt sich nur, wo und wie. Der menschliche Zeitstempel ist der Schmutz. Er gilt als leicht zu entfernen, aber ebenso leicht trägt er sich wieder auf. Er ist der große Lebensbegleiter, Anlass von vielerlei Ritualen, denn, Hand aufs Herz, das Leben wäre nicht lang genug, um in diesem Punkt immer neu gestaltet zu werden. Leider, leider … dient die Mehrzahl der Rituale der Entfernung von Körperschmutz und der geistige bleibt dabei weitgehend unberücksichtigt. Das verdanken wir, heißt es, der Evolution, die Zeit braucht, zu viel Zeit, um mit dem ideologischen Anflug so elegant fertig zu werden wie mit dem Staub und Dreck der physischen Welt. Nur ausgezeichnete Individuen, Erleuchtete, wie sie sich nennen, besitzen einen exklusiven Zugang zu dieser Kunst und gerade sie müssen üben, üben und nochmals üben, um hin und wieder einen Reinigungserfolg einzufahren, der ausreicht, um ihre Anhänger – und sich selbst – eine Zeit lang bei der Stange zu halten, bevor man sie als Scharlatane entsorgt. So betrachtet ist der menschlichste aller Zeitstempel der Gedankenschmutz, also der Teil des Schmutzes, mit dem der Einzelne so schwer fertig wird, dass die meisten sich ungewaschen mit dem Zeitgeist ins Bett legen, ohne Rücksicht darauf, was alles daraus entstehen könnte. Was wird schon entstehen? Unheil natürlich! Alle menschliche Geschichte ist Unheilsgeschichte, gelesen als Heilsgeschichte, andernfalls wäre sie, jedenfalls in der westlichen Sphäre, nicht zu ertragen. Das ist oft gesagt worden. Es sind aber die Heilsgeschichten, die in jeder Saison neues Unheil stiften, also Schmutz zweiter Ordnung, wenn man bedenkt, dass schon der Begriff ›Unheilsgeschichte‹ unter die Reinigungsmittel fällt. Schlaumeier lehnen sie deshalb rundheraus ab (»Nicht mit mir!«), ohne die Dicke der Staubkruste auch nur zu ahnen, unter der ihre Alltagsgedanken zu Grabe kriechen. Alltagsgedanken! Sind sie der Schmutz, den sie bewältigen helfen? Jedenfalls graben sie sich in die Gesichter ein und sind die großen Helfer, wenn es gilt, Jahrgänge zu sortieren. Sei von gestern und du verkündest dem Heute sein Morgen. Das ist leichter gesagt als getan, denn gerade diese Art von Verkündigung stößt auf taube Ohren. Und doch geschieht es einfach, fast ohne Zutun.

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ZEITVERSCHIEBUNG

Selten macht man sich klar, dass einem die Nietzsche, Freud, Weber so nah sind wie ihnen, zu ihrer Zeit, ein Rousseau, Kant oder Goethe – also sehr nah, während letztere doch, bei aller dokumentarischen Sichtbarkeit, hinter historischen Nebeln verborgen bleiben, in denen man endlos stochern kann, ohne die Frage entschieden zu bekommen, wie es denn nun weitergehen soll mit den geliebten Problembeständen und Menschheitsfragen, deren Beantwortung man nicht gern dem Postboten oder den Totengräbern auf dem Gedankenfriedhof überlässt.
Das heißt, wir, geboren nach dem Kriege und nach Veränderungen, die uns ohne Beispiel dünken, gewinnen erst langsam das Bewusstsein der historischen Distanz wieder. Was man Posthistoire nennt, war, bei allem seither sichtbar Gewordenen, ein Gedankenspiel von Leuten, die sich und den anderen eine Zeitlang Ruhe verordnen wollten – nach den ungeheuerlichsten Schrecken, das muss man zu ihrer Verteidigung festhalten. Es ist das klassische Konzept einer Geschichtsbetrachtung aus der Sicht von Siegern und Verlierern: die einen wünschen, dass der einmal errungene Sieg ewig währe und wollen nur noch Verkehr und Kommerz zugelassen sehen, die anderen verlangen, dass die Situation der Niederlage sich nie wiederhole und das Gehäuse der Welt sie ein für allemal aufgenommen habe. Omnipotenz- und Ohnmachtsgefühle können eine Zeitlang zu gleichen Ergebnissen führen. Beide beruhen auf Phantasien, die langsam verblassen und einer realistischeren Weltbetrachtung Raum geben. Die Sieger stehen vor neuen Herausforderungen und die Verlierer begeben sich auf Felder der Auseinandersetzung, auf denen sie sich Erfolg versprechen. Der eine oder andere Sieger kollabiert und genießt den Fortschritt, der sich daraus ergibt.
Die Fixierung auf die immer gleichen Vordenker führt zu vergleichbaren Ergebnissen: je heftiger die Beziehung, desto abrupter, desto sprachloser kommt das Ende. Oder, schlimmer, das Bereden der Trennung hört nimmer auf und die Zukunft wird zum Appendix der Vergangenheit. Besser wäre es, man trennte sich rechtzeitig und bliebe ›in Freundschaft verbunden‹ – eine Schimäre, aber keine unfreundliche.

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ZEITZEUGEN

Zeitzeugen haben eigentlich keine Zeit, soll heißen, keine eigene. Über ihre Zeit verfügen andere gleich Naturgewalten, die sich jeder Kontrolle entziehen. In ihren Leben steht ein Zeitfenster offen, durch das andere hindurch zu sehen wünschen, immer und immer wieder, denn dahinter liegt die Vergangenheit pur. Sobald sie es schließen, sind auch sie weg vom Fenster und vom Winde verweht. Das wissen sie und hüten sich vor unbedachten Bewegungen. Damit nicht genug, sind sie ja Zeugen nur im Stand der Gnade, den die anderen ›Zeugenstand‹ nennen: einer Gnade auf Zeit, von denen gewährt, die sie zu Zeugen berufen haben. Auch diese Zeit geht von ihrer Lebenszeit ab, aber anders. Im Zeugenstand bewegt sich die Zeit vertikal. Man könnte versuchsweise sagen, sie fällt von den Zeugen ab – ein lästig gewordenes Kleidungsstück, ehrerbietige Hände tragen es aus dem Saal.

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ZERSTÖRUNG

Zerstörung, Zerstreuung, Zufälle, Zwecke
Verschiedene Grundlagen der Motive fleißiger Täter und Denker. Eines geht oft dem anderen voraus, anderes geht dem ersteren nach. Auch der geschwindeste Kopf kennt seine inneren Landschaften samt den Wurzeln philosophischer Säulen nur wenig und die Hoffnung auf den Tod ist trotz seiner allgemein bekannten Gewissheit kein Ratgeber.
Schon im Pseudo-Wallenstein bat dieser Seni vergebens um eine einzige innere Landkarte, gleich von wem und wäre es die des Kaisers. »Gib er sie mir und Gold soll dir in Strömen fließen.« Seni antwortet: »Mein guter Herr, gäbe er mir die passenden Flügel, Papiere und Stift zu solch einer Reise, ohne zu schaudern wüsste ich ihm die Antwort zu malen. Wenngleich dies auch leicht unser beider Ende bedeuten könnte. Denn ungestraft drängt bloße Neugier sich nicht in solche Höhlen. Auch fehlte dazu die Lampe des Psychopompos.«
Dennoch sollte an dieser Stelle der angeborenen Theogonie jedes einzelnen Menschen gedacht werden, von der er sich weder durch öffentlich vorgetragene Wut, durch Zerstörung von Kirchen oder äußere Zwecke entfernen kann. Je lautstärker die Gotteslästerung, desto näher die Theogonie, die eiserne Wand mit rätselhaften Gesetzen, an die der Lästerer stößt. So lehrte es Garganelli am Abend zu Lichtel. - PM

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ZETTEL

Das Alphazet... was wir uns dabei gedacht haben? Vielleicht nichts, vielleicht nicht einmal das, jedenfalls alles Mögliche. Heraus kam etwas anderes als das, worüber damals gesprochen und sicher auch nachgedacht wurde. Etwas nicht so anderes, muss redlicherweise hinzugefügt werden, dass die Differenz das Gemeinsame überwöge. Also: was uns vorschwebte, war ein Wörterbuch der unnötigen Begriffe, mit Ausflügen in den Bereich der unmöglich scheinenden, aber doch der Begriffe. Das Begreifen also stand im Vordergrund, so wie das Schneiden im Vordergrund steht, wenn man das Messer neu erfindet oder eine neue Sorte Messer auf den Markt wirft, die das Schneiden revolutionieren könnten, wenn die Menschen daran ein Interesse hätten. Für jeden, der liest, steht fest: es steht viel Unbegreifliches zwischen den Zeilen, das ein Recht darauf hat, auch einmal begriffen zu werden, es müsste eben anders begriffen werden, mit unebenen Mitteln sozusagen. Das Alphazet ist zur Welt gekommen wie das Messer zum Leichnam. Allein, für sich, hat es gar keinen Weltbegriff. Erst durch die Häufung der Fälle stellt sich heraus, was sich damit anrichten lässt. So verwandelt es nach und nach das bescheidene Witzwort eines Philosophen, die Welt sei alles, was der Fall ist, in eine ernsthafte Sache. Was, bitte, ist der Fall? Alles, was fällig ist. Nun, heute ist manches fällig, und wir leben heute. Die Welt ist alles, was fällig ist. Fällig war – und ist – das Alphazet. Da steht es und es ist die Welt, hier, heute, morgen, gerade so lange es sich verzettelt.

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ZEUG, dummes

Die Leute lieben das dumme Zeug über alles und schenken es ihren Kindern, zum Beispiel zum Weihnachtsfest – wann immer sich eine Gelegenheit bietet. Im Politischen wird daraus etwas, das von Unbedarften, die alles glauben wollen, was nicht zu glauben ist, gern ›esoterisch‹ genannt wird. Sie nehmen für bare Münze, was der Weihnachtsmann für die Großen ihnen erzählt, und bekommen davon Zustände, die andere, freiere Zeitgenossen als Krampf diagnostizieren, ihnen selbst sind sie teuer. Wie teuer, das lässt sich selten ergründen, weil der Vergleichsmaßstab fehlt. Leider existieren keine verbindlichen Einheiten, in denen Unfug gemessen wird, daher kann jeder frei damit schalten. Die Herstellung von Esoterica ist einfach: Grammatiker alten Schlags sprechen von Substantivierungen ohne Substanz, Realpolitiker, sofern sie in die Arena gelassen werden, von verblasenen Ideen. Das Wort ›verblasen‹ beschäftigt den teilnehmenden Verstand – ›verblasen‹ klingt wie ›verweht‹, aber es steckt eine Kraftanstrengung dahinter, der Versuch, aufzublasen, was sich nicht aufblasen lässt und sich stattdessen mit einem unfeinen Geräusch davonmacht. Dass sich auch Ideen davonmachen können, ist ein tröstlicher Gedanke, doch findet man überall Leute, die gerade sie im Besitz zu haben versichern. Die Idee der Verblasenheit wird selten evaluiert. Dabei wäre gerade sie es wert, verfolgt zu werden: Einmal pusten und schon ist sie über alle Berge.

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ZIELPLURIVERSUM

Man kann, was Lola rennen lässt, ›Leben‹ nennen, man kann es auch lassen. In jedem Fall handelt es sich um eine Okkupation. Wer okkupiert hier wen? Das Leben das Leben? Die Besinnungslosigkeit die Besinnung? Aber das stimmt nicht, auch die Besinnung rennt, dass es eine Lust ist, ebenso der Instinkt und alle Instanzen dazwischen. Sie alle sind nach einem Ziel unterwegs. Nein, nicht der Tod ist das Ziel, auch nicht das erfüllte Leben. Das Ziel ist der Okkupant: die einzige Gestalt der Unfreiheit, die dem Freiheitsdrang nicht nur erträglich, sondern unumgänglich erscheint, da sie konturlos bleibt. Das Ziel als unbestimmte Größe – vergleichbar dem Verlangen, der Lust und der Neugier – bleibt weder einfach noch einsinnig, es bildet ein Geflecht sui generis, es erzeugt eine eigene Ebene der Selbstverständigung und der Feinabstimmung: von Tag zu Tag, vielleicht von Minute zu Minute. Es macht den Heutigen, so wie man sagt: Er hat sich gemacht. Das sagt sich leicht und unterschlägt die Mühen der Realisierung. Wer als Kind darauf gedrillt wurde, immer ein Ziel vor Augen zu haben, und sich dann als Erwachsener in einer Welt bewegt, die in toto, soll heißen nach dem Selbstverständnis der Mehrheit ihrer Bewohner, angekommen ist, kennt nur noch Ziele, er lebt in einem Zielpluriversum, das ihn verdauen muss – mit Haut und Haar, mit Mark und Bein, von Sekunde zu Sekunde.

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ZIGARETTENASCHE

Man hätte wissen müssen, dass der Kampf um den Menschen vor den Zigaretten nicht haltmacht. Nun ist es geschehen und keiner kann sagen, er habe es nicht gewusst. Man hat es geschehen lassen, als läge man noch in den Windeln und das, was geschieht, gehe wie ein fernes Verantwortungsbrausen über einen hinweg. Die Raucher stehen vor den Türen und treten ihre Kippen in den Asphalt, als wollten sie sich gleich mit zertreten, aber so, dass niemand es merkt. Sie stellen ihr Laster aus, doch sie sind es selbst. Das Laster zeichnet ihre Bewegungen und macht sie kenntlich. »Was sind das für Männer?« fragt das Kind am Arm seiner Mutter, die es hastig weiterzerrt. »Still, das sind Raucher.« »Rauchen Frauen auch?« »Darüber spricht man nicht.« Warum nicht, denkt sich das Kind und beschließt, eine Frau zu werden, um Klarheit zu schaffen. Besser unter dem Schafott leben als daneben, immer zusehen und weggezerrt werden ist langweilig.

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ZIKADILLY

Zikaden – so nannte Oriana Fallaci die üblichen Gesinnungsträger in Politik und Medien, deren Geräusch den Lesealltag der Informierten erfüllt: weder artikulierte Rede noch kollektiver Gesang, stattdessen gleichmäßiges, auf- und abschwellendes Hintergrundsirren, das allzu oft mit dem persönlichen Tinnitus verschmilzt, so dass eine Trennung der Elemente praktisch undurchführbar erscheint. »Denke ich wirklich so? Wer gibt mir das ein? Wer sind die gesichtslosen Wesen, die mich daran hindern wollen (und oft genug daran hindern), einen klaren Gedanken zu fassen?« Bekommt man eins dieser Wesen zu fassen, dann wundert man sich darüber, wie unscheinbar es sich ausnimmt. Und wirklich, es nimmt sich durch Sichtbarkeit aus, es bleibt eine Sichtbarkeit am Rande des Unsichtbaren, gleich ist sie wieder von ihm verschlungen. Grundfalsch wäre es, dieses schmächtige Wesen für mein Unbehagen und meinen Groll verantwortlich zu machen. Nie hätte es mich, so betrachtet, verletzen können. Fühle ich mich denn verletzt? Aber sicher. Dieses Schwirren aus der Nacht, in der alle Kühe grau sind, verletzt das Verlangen nach Distanz und Unterscheidung, also intellektuelle Grundbedürfnisse, es annulliert mich als denkende Person. Der daraus resultierende Ärger, einmal in der Welt, lässt sich nicht mehr aus ihr entfernen, er bleibt, bis ans Grab, ein ständiger Begleiter. Dagegen rebelliert der innere Mensch, täglich erzählt er sich die Geschichte seiner Abgeklärtheit aufs neue, es bleibt aber eine Geschichte und insofern fadenscheinig.

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ZITATWARE

Offen gesagt, es wird einem nicht wohl unter denen, die alles durchsetzen müssen. Die Durchsetzungskraft bleibt eine Resultante aus Infantilismus und Gemeinheit, was immer man darüber denken mag. Das gilt im Feld der Gedanken, wo die Orchideen immer als erste dran glauben müssen, sobald die Vermesser kommen. Es gilt auch andernorts, doch Vorsicht ist angebracht. Lieber sind mir die Vermessenen, ihr Maß ist die Maßlosigkeit. Das leuchtet ein, bedenkt man, dass sie schon vermessen wurden. Dieses Bedenken! Wenn einer meine Gedanken sichtbar macht, dann danke ich ihm sehr. Was denn sonst? Ich weiß, ich kann nicht mit ihm konkurrieren. Will ich es denn? Wo alles falsch ist, verdirbt das Richtige schnell.

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ZIVILRELIGION

Pathos wird durch Pathos bekämpft, vertrautes Pathos durch vertraute Pathosformeln –: so wird Religion ›zivil‹. Zivilität, für sich betrachtet, hat, unter Glaubensaspekten, einen schweren Stand. Wer soll da glauben, wo es nichts zu glauben gibt? Wer soll da vertrauen, wo es nichts zu glauben gibt? Die zivile Ordnung, soweit sie kein bloßer Ausfluss nackter Gewalt ist und nicht nur als glänzender Überzug einer militärischen Ordnung daherkommt, fußt auf dem Vertrauen in die Institutionen, also auf Glauben. Woraus dieser Glaube besteht, ist nicht von Belang, solange er nur das nötige Vertrauen erzeugt. ›Sollen Menschen unterschiedlicher Religion zu unterschiedlichen Göttern beten – solange die Götter in einem Punkt dasselbe verlangen, ist der zivilen Ordnung Genüge getan.‹ Dieser Punkt ist leicht benannt, es ist eine Tautologie: Recht ist Recht und Gesetz ist Gesetz. Eine Religion, die Recht und Gesetz zu profanem Unrecht oder ›bloßer‹ Gewalt stempelt und dem ihr eigenes Recht entgegensetzt, kann nicht länger zivil genannt werden, sie ist kriegerisch und fordert, sobald sie Unruhe schürt, die kriegerische Gewalt des Staates heraus. Dann schlägt die Stunde der Zivilreligion, des Glaubens an die alleinseligmachenden Institutionen des Staates. Der ›endliche Gott‹ des Herrn Hobbes erwacht aus seinen Träumen und fordert: Tribut. Worin er besteht, das erfährt jeder, wenngleich der Reihe nach. Er erfährt es, sobald er die Zeitung aufschlägt, er erfährt es am Arbeitsplatz, in seinen vier Wänden, sobald der Fernseher läuft, von den eigenen Kindern und auf seinem Blog, dort, wo er sich sicher wähnte wie in Abrahams Schoß. Zerstört der Kampf für den liberalen Staat die liberale Gesellschaft? Ganz recht, so wie das Schwimmen die natürliche Bewegung des Gehens zerstört – den, der ins Wasser fiel, kümmert es wenig. Wer genießt, genießt, wer kämpft, kämpft. Unter dem Vorwand, die Feinde der Freiheit zu bekämpfen, zur Verfolgung ihrer Verteidiger aufzurufen, ist, zivilreligiös gedacht, infam.

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ZIVILSEIN

Wir sind notorische Zivilisten, wir verachten den Krieg der Welten ebenso wie die Feldzüge der Großkonzerne, die wir in Sandkästen nachspielen, kritisches Bewusstsein geheißen, wir erschrecken über die gewalttätigen Zusammenstöße zwischen Zivilisationen, die sich so manches zu sagen hätten, wären sie nur bereit, einander ins Gesicht zu sehen und nicht zu spucken, wir glauben nicht an die Beherrschbarkeit der Natur, speziell der Kernspaltung, zu friedlichen und anderen Zwecken, wir schlafen unruhig, weil wir uns vor der Gewaltbereitschaft der Nachwachsenden ebenso fürchten wie vor dem hemmungslosen Gerede der Älteren, wir sind Heutige, weil wir zu wissen glauben, welche Dämonen im Vergangenen lauern, wir haben die Leichenhaufen in Schwarz und Weiß nicht vergessen, auch nicht in Technicolor, wir gedenken der Asche und sehen mit Schaudern den Finger des Mörders am Hals des Opfers. Unsere Hände sind leidlich adrett, nicht, weil wir fürchteten, sie zu beschmutzen, eher, weil wir das Zupacken für eine unanständige Tätigkeit halten, aus der viel Unheil entsteht. Wir sind mündig, nun ja, man sieht unseren Gesichtern nach, dass in ihnen Münder sitzen, die sich gelegentlich öffnen, nicht, um zu schreien oder zu lachen, sondern um Sätze von gediegenem, der Situation angemessenem Ernst abzusondern, Weinkrämpfen vorzubeugen, die Erregung zu dämpfen, zu begütigen. Wir wissen, was gut oder schlecht wäre, wir wissen schon weniger, was gut oder böse ist, das Vorbeugen nimmt unsere Kräfte in Anspruch, so dass wir manchmal auch gelobt werden wollen, was sogar geschieht. Dieses immer ein wenig Vorgebeugtsein wirbt, warum es verschweigen, um Sympathie. »Es muss doch möglich sein...«: so beginnen viele unserer Sätze, es sind nicht die schlechtesten, möglich ist alles, die Träne blinkt, das Leben hat uns wieder.

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ZOTENTAG

Am Zotentag gehen alle Zoten nackt. Mancher reibt sich da die Augen, der sich sonst nur die Hände reibt.

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ZUBERRENNEN

Beim Zuberrennen gewinnt immer der Beste. »Mach die Schotten dicht, alte Halbleiche!« ist so ein flapsiger Spruch, mit dessen Auslegung einer viel Geld verdienen könnte, der die Wettregeln kennt. Lernen ließe sich daran viel. Die kalten Wächter, die manche Übertretung gesehen und nicht geahndet haben, begießen die Stunde des großen Verlusts. Beim Zuberrennen flattern die Herzen blank, wer mit der Gabel hineinstoßen wollte, hätte sie gleich am Hals. Aber wer will das schon. Alle Sieger werden erwartet, besonders einer, der schönste. Ihm fliegen die Herzen zu, an ihm haften sie wie an Papageno. Sie möchten ein wenig ruhen, die lieben, doch der frenetische Lufthauch lässt es nicht zu. Im scharfen Wind der Konkurrenz liegen sie sämtlich schief. Nur die Zuber, übereinander gestapelt fürs kommende Jahr, geben ein Bild unerschütterlicher Geduld. Wer dieses Gebirge überstiege, träumt der Wanderer, käme ins andere Land, dorthin, wo die Schinken den Bären nachschlagen, auch das kein Honigschlecken, o nein.

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ZUCKERBROT

Mein Freund Zuckerbrot, ein entfernter Verwandter des großen Zuckerbrot, der in aller Munde ist, war die verkörperte Allergie. »Was soll ich machen«, sagte er, »wäre ich so verrückt, Süßes zu wollen, bekäme ich sofort Saures. Die Leute fressen mich auf, wenn ich damit anfange. Ich bin in einer verzwickten Lage.« Das schien mir auch so. Dass es mir nicht gelingen wollte, ihn zu bedauern, hat mich immer bedrückt. »Vergiss es«, entfuhr es ihm, als ich ihn darauf ansprach, »du glaubst hart zu sein, dabei bist du windelweich. Wie, zum Teufel, soll man sich an einen Waschlappen anlehnen?« »Ich glaube gern, dass du recht hast«, gab ich, innerlich beunruhigt, zurück. »Aber vergiss nicht, dir das Maul zu wischen, bevor du fortgehst.« Er lachte. »Da hast du mich auf dem richtigen Fuß erwischt, wer mit sich hadert, erntet die letzten Brocken.« »Zumindest fischt er sie auf«, rief ich leidlich pikiert, »was er damit anstellt, steht auf einem anderen Blatt.«

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ZUCKMEIER

»Rede von dir selbst, dann hört dir ein anderer zu.« Nun gut, du bist ein alter Mann, einer von denen, auf die schon viel zu lange gehört worden ist, da redet sich’s leicht, vor allem unter Freunden. Auch von ihnen hat der eine oder andere mittlerweile das Zuhören verlernt – auch gut, man versteht sich, aufs Ganze gesehen, immer noch besser als in früheren Jahren, als alles auf Kraft und Durchsetzung abgestellt war. Die Leute behaupten, die Auseinandersetzung liege ihnen im Blut, dabei sitzen sie gern beisammen und lästern über die anderen. Bloß über den Generationenzaun fliegen die Worte, das ist ein anderes Reden, und hat erst einmal die böse Macht von ihm Besitz ergriffen, dann fallen die Worte wie Streiche. Streiche ein, wer will! Was vor Menschen und Göttern angenehm macht, das versagt vor Vätern und Söhnen und verwandelt Frauen in notorische Mittlerinnen: das Wort, das gute Wort, das passende Wort zur rechten Zeit, obgleich die Zeit selbst es ist, die entzweit. Dazu braucht es nicht viel. Es sorgt ja auch nicht die Zeit (oder der Zeitgeist, das alte Gespenst), sondern der Rausch für Entfremdung, man merkt schon, dass der Katzenjammer nicht weit ist. Auch misstraut man leidenschaftlich den Einflößern, man hat ihresgleichen allzu oft auf die Finger geschaut und weiß, wie sie zucken. Man selbst hätte, noch aus altem Bestand, den teureren Fusel bereitliegen, aber niemand kommt, sich an ihm zu bedienen. Die billigen Räusche der Jugend werden im Alter kostbar, mancher Bejahrte gerät in Ekstasen, die keiner versteht, der den Zersetzungsprozess dahinter nicht kennt und die Symptome als zeitbewegte Mimesis deutet. Das Gegenteil ist der Fall: der Sturz aus der Zeit, der Eingang in die ewigen Jagdgründe, der Schritt hinter den Vorhang, der leicht fällt und eine gute Aussicht gewährt, jedenfalls scheint es so.

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ZU-KLUMP-HAUEN

Kriegsähnliche Handlung mit rechtlichem Beigeschmack. Siehe Unverhältnismäßigkeit.

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ZUKUNFT

Wir haben, vielleicht zum ersten Mal in der Menschheitsgeschichte, einen Zustand erreicht, in dem alle wesentlichen Ereignisse in der Zukunft liegen: von der Erschöpfung der Ölquellen und allgemein technisch-ökonomischer Schlüsselressourcen über diverse denk- und errechenbare Klimaveränderungen hin zu den unmittelbareren Drohungen der Statistik, unter denen der kerntechnologische GAU und der versehentliche oder zielstrebig herbeigeführte Atomwaffeneinsatz zu Recht noch immer die vorderen Plätze besetzen, gefolgt von den Entgleisungsszenarien der Demographen und Seuchenforscher, denen gegenüber sich auch eine so erdabgewandte Disziplin wie die Asteroidenforschung nicht lumpen lassen möchte, nicht zu reden von der seit Lissabon unter Intellektuellen stets ernst genommenen Seismologie und ihren fatalen Szenarien. Was jetzt geschieht, ist schon Schnee von gestern. Überall, wo geforscht wird, öffnen sich mit den Finanzsäckeln öffentlicher oder privater Auftraggeber auch die Abgründe diverser, einander gegenseitig die Priorität des Schreckens streitig machender Zukünfte, angesichts derer die Gespräche der Menschen verstummen und die Gesichter sich wegwenden, so wie man vordem auf lose Reden über den Gottseibeiuns reagierte. Nur die jungen Leute plaudern munter weiter, sie spüren instinktiv, dass sie hier gegenüber den Älteren etwas in der Hand haben, schließlich geht es um ihre Zukunft, sei es auch eine, die in fünfhundert oder fünftausend Jahren ansteht, und die älteren sind praktisch schon tot, jedenfalls kommen sie höchstens als Auslöser des kommenden Unheils in Betracht.
Denn darin liegt der Kern der Angelegenheit: in der Zukunft verdichtet sich das Unheil, so wie einst in ihr das Heil eine sichere Bleibe suchte. Doch Sicherheit erwartet der Mensch hinieden vergebens. Die Verwandlung großer Teile der sogenannten exakten Wissenschaften in Buß- und Fastenpredigten nimmt insofern nicht wunder, als die irdisch modifizierte christliche Heilserwartung vormals diese Maschine in Gang setzte. Wir sehen den aus der älteren Glaubensgeschichte vertrauten Übergang von der Nah- zur Fernerwartung, die Ersetzung der Heilsnotwendigkeit durch die Alltagsnotwendigkeit – es muss geforscht werden, weil der Status quo dazu zwingt – und zuguterletzt die Rückkehr der Dämonen, die ungute Aussicht, durch den angezettelten Glaubenskrieg, den zur materiellen Gewalt der Gegenwart angewachsenen Elan einst friedlich ersonnener Zukunftskonzepte, in Niederlagen nie dagewesenen Ausmaßes gestürzt zu werden – und in Verzweiflungen, als deren Ende sich nur das kosmologisch motivierte Erlöschen der unmöglichen Gattung empfiehlt. Hier steht vorderhand niemand auf, der, das Pfeifchen in der Hand, Wörter wie ›komisch‹ in den Mund nimmt: »Mein Gott, ist das komisch! Hinweg mit dem Höllengeschwafel, wir gehen, auf diesen Beinen und mit diesen unseren Gedanken versehen, über diese Erde und fühlen uns heute so wohl wie gestern, abgerechnet das ungute Gefühl, bei Gelegenheit verbrannt, erstickt, tiefgefroren und geschreddert zu werden, mögen ein gütiger Himmel und mein gutes Recht verhindern, dass es geschieht, solange ich Besseres vorhabe.« Niemand, wie gesagt, schickt sich zu solchen Reden an, sie verbieten sich, wohl erwogen, von selbst. Dergleichen Wohlerwogenheit findet in der Vergangenheit einen harten Kern, der schon deshalb nicht verschwindet, weil unentwegt Gegenwart zuströmt. »Aber es geschieht doch: hier verschwinden Menschen und dort tauchen sie wieder auf, in verstörenden Aggregatzuständen, wenn überhaupt, lasst uns wenigstens gegen die Klimaerwärmung kämpfen.«

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ZUKUNFTSFEST

A, moderat:
»Wir haben, immerhin, zwei Generationen vor uns kennengelernt, deren Leiden an sich Leiden an Deutschland war, am Vaterland, das die Jüngeren gern ›Väterland‹ nannten, um anzudeuten, woran sie ihr Mütchen kühlten. Was danach kam, interessierte sie nicht, sie gaben der Gleichgültigkeit eine Reihe von Bezeichnungen, etwa die, sie müssten das zwischen Himmel und Hölle geteilte und später im Stil einer Provinzposse vereinigte Land ›zukunftsfest machen‹. Und wirklich litt, was nachkam, nicht an Deutschland, sondern an und unter ihnen. Das Wort ›zukunftsfest‹ verweist auf das ältere ›bombenfest‹, das den Nachgeborenen als Metapher erhalten blieb, wohl weil die Bombenarsenale, die sie bedrohten, den direkten Wortsinn nicht länger erlaubten. Bombenfest waren die Rituale, wer daran kratzte, flog raus oder bekam die rote Karte gezeigt. Aber es kratzte ja niemand, einer, der sein Auskommen fand, hatte genug gefunden fürs Leben und begehrte allenfalls Sex. So bleibt als Frage über ihrem Leben die eine: Wie lebt es sich, wenn die Zukunft zur Festung wurde, begehbar nur unter ideologischen Bücklingen und Ehrenbezeugungen für die amtierende Mannschaft? Gut, wird die Mehrzahl der noch Heutigen sagen, gut, sie sagen es, ohne zu lügen, weil die Wahrheit ihnen verschlossen blieb und als ›metaphysischer Restbestand‹ einer kuriosen Verachtung anheimfiel. Was soll auch verachten, wer, wenn er nur anfangen wollte, bei sich selbst anfangen müsste? Schon die Mahnung, moderat zu bleiben und gelten zu lassen, enthält eine Drohung. Wer sich selbst nicht gelten lässt, wie kann der gelten lassen? Daher beginnt das Unheil dieser Generation beim Sex. Er frisst sie auf, weil sie zu keiner anderen Praxis gefunden haben, er verspeist sie bei lebendigem Leibe, denn alles weitere ist Technologie und muss getan werden: hier verwirklicht sich, wessen Leben verwirkt ist. Nein, ich vergaß das Geld, die Musik und den Urlaub – also den Sex. Was daraus folgt? Wenig. Die Zukunft ist kein Fest, sie ist auch kein Test für die Gegenwart. Gehet also hin und vergesst, wer wir waren, es sei denn, der eine oder andere unter uns rafft sich noch auf und strömt über.«

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ZUKUNFTSÖFFNER

Alle wollen die Zukunft öffnen, als handle es sich um eine Büchse, aber das Gegenteil ist der Fall. Auch bliebe, falls es so wäre, die Frage des richtigen Öffners eine, die man nicht ausschließlich empirisch lösen sollte, da so eine Dose bei unsachgemäßer Behandlung rascher ramponiert ist, als der praktische Verstand sich das gemeinhin eingesteht. Andererseits bleibt die theoretische Betrachtung einer Büchse, von der man mehr oder weniger nur weiß, dass sie zu ist, unergiebig und führt zu nichts, welches, als erste Eigenschaft einer Zukunft, die keiner kennt, weiteres Nachdenken provoziert. Führt das Nachdenken über die Zukunft zu nichts, so ist nichts zwar kein Ersatz für die Zukunft, doch ausschließlich deshalb, weil nichts Ersatz für die Zukunft sein kann – Zukunft ist unverzichtbar. An dieser Stelle hört man gern Rufe im Publikum: »So kommen wir nicht weiter!«, »Aufhören!«, »Den Unfug lassen!« – Trommeln, Pfeifen, Ungeduld, der ganze Bachtin kommt einem im Rudel entgegen und tanzt den karnevalesken Reibach der Seele. Der Zukunft eine Öffnung – wer nicht hineinkommt, hängt bloß herum und zählt die Zeit der Entbehrungen. Man fragt sich oft, was sie nur schlürfen wollen, wenn sie endlich ein Loch in die Zukunft gestanzt haben und der Saft ihnen entgegenspritzt. Nichts ist besser als die Zukunft und nichts ist verwandter als diese beiden, das kleine Nichts und das große Zu, das unentwegt künftet, was ja nichts anderes heißt, als dass der Saft schon weg ist, wenn sie sich öffnet. Wenn! Große Dinge werden geschehen – manche auch nicht. Das kommende Jahrhundert wird das tragischste der Menschheitsgeschichte sein: unermessliche Katastrophen, gegen die gehalten alles Vergangene wie Sandkastenspiele aussehen wird. Damit kommen wir der Substanz der Zukunft schon näher. Sandkastenspiele, soso. Man trägt den Entwerter in sich und will dabei sein. Die Dummen wollen dabei sein, wenn die Reichen, Schönen und Mächtigen beieinandersitzen oder im Geländewagen die Wüste durchkurven, die Schlauen sehen den Betrug und wollen sich salvieren: das Unbetretene ist ihr Revier und unbetreten ist nur die Zukunft. Eine Büchse, die jeder mit sich herumträgt, aber: unbetreten. Den einzigen Zugang, der halbwegs reell scheint, gewährt die Statistik. Die Fortschreiber dessen, was war und ist, wissen zwar auch nichts, aber sie malen den Verdacht in Zahlen. Man kann der Zukunft die Verschlossenheit nicht verdenken. Wo das Gegenwärtige nichts gilt, hätte sie schon verloren, zu gewinnt sie immer.

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ZUNGENSCHLAG

Ein Zungenschlag, und das Weltall birst auseinander. Das ist eine bekannte Tatsache und geschieht alle Tage. Zwei Zungenschläge, und es fügt sich wieder, als sei nichts gewesen. Wie kann ein Weltall bersten? Es ist doch schon alles, geborsten wäre es zwei. Das weiß der Zungenschlag, der sich fürchtet, allein aufzutreten, da er unbedingt vermeiden will, was immer geschieht. Die Suche nach einem zweiten Zungenschlag bestimmt sein Leben und es mutiert zur Recherche. Das ist eine Vokabel der Ehrfurcht, eine Wünschelrute mehr als ein Wort, aber in diesem Fall schlägt sie an. Sie ginge weiter und schlüge den Fels, doch das ist gar nicht nötig: diese Quelle sprudelt von selbst, so sehr hat sie den Tag erwartet, an dem das Wort fällt. Nun, da es fiel, bückt sie sich tief und hebt es auf – entrückt dem Schmutz und den Gefahren der Straße soll es einen Verwahrort finden, vor dem es der Straße graut. Zu den Akten! Das freut den Zungenschlag, da sieht er sich wieder, sich und alles das übrige.

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ZUNGENTOD

Eine Generation, von der wenig mehr bekannt ist, als dass sie die Ausgaben für die innere Sicherheit signifikant heraufgesetzt hat, muss sich gefallen lassen, dass man sie an diesem Etikett erkennt und dementsprechend über sie richtet. Diese Generation ist gerichtet, während sie noch in Amt und Würden schwebt, weil sie der Boden der Tatsachen nicht überzeugt. Nicht überzeugt sein: das ist ihr Markenzeichen und ihr Beginnen. Dabei begann sie überzeugt wie selten eine zuvor – überzeugt vor allem davon, dass die Gedanken, die sie sich machen sollte, bereits in der Welt waren und nur noch durchgesetzt werden mussten. Es war die Durchsetzung, die sie zwang, sich Gedanken zu machen, und es sind Durchsetzer-Gedanken, die dabei herausgekommen sind, durchsetzt von Zweifeln, die man sich und anderen an der Zunge verbieten muss.

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ZURÜCKRUDERN

Man weiß, man ist zu weit gegangen – also geht man hin und versucht es zu korrigieren. Man rudert zurück, wie der Ausdruck lautet, die Enten verfolgen den Vorgang und wundern sich. Wer zurückrudert, tut dies ohne Überzeugung, sein Blick bleibt starr auf die Region gerichtet, die ihm jetzt – nur für eine Weile, wie er hofft – verschlossen bleibt. Deshalb kommt er auch nirgendwo hin, was ihn nicht weiter kümmert, er nimmt es kaum wahr, denn... alles ist jetzt Nirgendwo. Wem Alter und Konstitution das Zurückrudern nahelegen, den halten die Leute für verbraucht. Die Weisheit, die sie ihm attestieren, hat einen verächtlichen Geschmack, es ist die Vorsicht des Angeschlagenen, die sich in ihr bekundet, und hat nichts weiter zu bedeuten. Man erkennt an ihr nur, dass er gewillt ist, sich noch ein paar Jährchen zu gönnen. Wer würfe den ersten Stein? Doch so harmlos ist die Geschichte nicht. Je nach Position wird sie erst richtig gefährlich – wer kein Ziel vor Augen hat außer dem Unerreichbaren, wer selbst dieses vor sich selbst verdunkelt, weil er das Erreichte nicht gefährden möchte, wer nicht weiß und nicht wissen will, in welchem Gewässer er sich befindet, weil es ihn nicht kommodiert, wer nicht weichen will, obwohl alle, ihn eingeschlossen, wissen, dass er nichts mehr erreichen kann, ein solcher Mensch bedeutet das, was man landläufig ein Unglück nennt. Dabei behält man ihn bei, damit kein Unglück geschieht. Währenddessen bewegt es sich geschickt, auf leisen Sohlen, mitten unter den Akteuren.

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ZUSAMMENHANG

Man wird, um einen vollständigeren Begriff der Malerei in der Moderne zu erhalten, nicht umhinkommen, die Linie, die sich von Böcklin, Klinger, Marees, dem mittleren und späten Chirico hin zum jüngeren Mersmann zieht, in ihn aufzunehmen. Das ist mit vereinzelten Ausstellungen nicht zu erreichen, ebenso wenig mit einem Gedenkkult, dem die klaren Begriffe fehlen. Man hat genug gesehen, um zu begreifen, dass es mit dem Gesehenhaben nicht sein Bewenden haben kann. Andererseits hat man zu wenig gesehen, um die Dinge im Zusammenhang zu begreifen. Der ›Fall Chirico‹ – in Wirklichkeit ein ›Fall‹ seiner Verfolger – könnte hier von größerem Nutzen sein als der übliche Ausfluss deutscher Gleichgültigkeit und wirklicher Ignoranz. Der ›Rang‹ dieses Malers wurde nie bestritten, nur beschnitten auf eine handliche Auswahl: ein klarer Fall von ästhetischer Entmündigung mit allen bizarren Folgen. Soviel konnte man sehen, um zu wissen, dass er das Malen nie verlernt hat – was gelegentlich vorkommen mag. Übrigens auch nicht das Zeichnen, wie ihm jüngst ein Altschwätzer des Feuilletons vorwarf. Mit Händen und Füßen Front machen gegen die Kunst: Das reizt die Lachmuskeln, auch wenn das träge Gesäß sich vorübergehend als siegreich erweist.

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ZUSTANDSDEUTSCHE

Zustände zu haben ist der Verfassung der Deutschen eingeschrieben – nicht jener einst provisorischen, die sich allseits großer Beliebtheit erfreut, sondern der wirklichen, die subkutan schlägt. Eine schlagende Verfassung, in der Tat: Was als Zeige- und Taktstock den Weg durch die Wirrnis der Gegenwart zeigt, dient zugleich als Prügel für alle, in denen es anders fühlt, denkt, redet, klärt: sie müssen hinein in den Zustand, der gerade angesagt ist, wenn sie überhaupt zählen wollen. Unter Demokraten bleibt es erstaunlich, wieviele Menschen in Deutschland nicht zählen, weil es die Haupt- und Staatszähler so beschlossen haben. Man lässt sie leben und füttert sie mit sozialen Privilegien durch, die im Ernstfall bis zum berüchtigen Hartz IV herunterreichen, ansonsten können sie reden oder schreiben, soviel sie wollen, nichts davon kommt in Betracht. Wer kann, lacht, wenn er die Phrase vom ›neuen Deutschland‹ liest, und fühlt sich erinnert. Man kehrt das Elend der Menschen unter den Teppich der falschen Gesinnung und trampelt darauf herum, als sei das Problem damit aus der Welt. Irgendwann werden einem selbst einfache Wörter verdächtig, zum Beispiel ›berüchtigt‹: Wer kommt hier in welchen Geruch und in wessen Nasen? Wer im Aasgeruch lebt, dem schlägt schon der harmlose Nachbar auf den Geruchssinn, bloß weil er sich regt.

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ZUSTIMMUNG

Zustimmung ist ein Ausdruck des Vergessens: das wissen viele, aber sie wollen es nicht zugeben, weil es ihre Kreise stört. Besser geben sie die Narren. Wenn etwas stimmt, dann muss man zustimmen. Die Frage ist also: Stimmt’s? Woran sonst soll man es erkennen als an der Zustimmung? Kommt einer daher mit einer Autorität, groß wie die Eiger-Nordwand, dann kann er Zustimmung fordern, er wird sie bekommen wie im Mittelalter die Kirche den Zehnten. In der Sache mag jemand recht haben, ohne dass jemand ihm zustimmt, aber Zustimmung findet er so nie. Wer im Recht ist und Zustimmung fordert, fordert die Menschen heraus. Stimmen sie zu, so fordern sie, dass er Ruhe gibt. So gehen ganze Länder verloren für ein Stück Papier, auf dem etwas steht. Wer nicht im Recht ist, fordert Zustimmung pur, er fordert Zustimmung zu seiner Person und verwickelt sich dadurch in Widersprüche. Das gefällt den Menschen, sie sehen sich involviert und denken, dass man sie ernst nimmt. Der größte Geck fordert den größten Ernst und erhält ihn ohne Umschweife. Wie darf er denn sein? Gar? Halbgar? Roh? Der rohe Ernst ist der heiligste, er ist dem Zorn verwandt, der uns alle tötet, während wir auf den Messias warten. Woher der Zorn? Eine Zustimmung, der ihr Objekt gerade abhanden kommt: da habt ihr euren Zorn.

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ZWEI MAGIER

Zwei Magier, einander zuzwinkernd, steuern ihre Wellenschiffchen gegeneinander, sie steuern sie so, dass sie nicht zerbrechen, sondern sich sacht ineinander legen und kunstvolle Schleifen bilden, bevor sie auseinanderfahren und jedes getrennt seiner Wege zieht. Und siehe, auch das ist nur Schein. Draußen, dicht unter dem Horizont, wo unsereins wenig zu unterscheiden vermag, nur Punkte, die sich berühren oder auch nicht, geschieht vielleicht gerade dasselbe, vielleicht auch nicht, jedenfalls eint beide dieses Spiel, halb sichtbar, halb verdeckt, mit Kräften, von denen man wenig ahnt, unbeabsichtigt, unerwartet, nach Regeln, die sie an Fäden aus einem Inneren ziehen, das sich ihnen gerade so öffnet, wie man eine Tasse in der Luft schwenkt, bevor man sie ins Gebüsch wirft: Mag sie finden, wer will.

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ZWEITARM

Über die Tendenz zum Zweitarm wird selten gesprochen, meist nur im Flüsterton, denn sie ist ungebrochen. Was bedeutet das für den Verbraucher? Zunächst nichts, zumindest nichts Bedrohliches. Doch kann man davon ausgehen, dass die Preise anziehen. Ob sie davonstürmen werden, weiß im Moment keiner, die Gestalt auf dem Kutschbock scheint gefestigt, doch das liegt auch am Genre, das langsame Entfaltung der Motive verlangt. Wer einen Zweitarm benötigt, sollte ihn sich in der nächsten Zeit zulegen. Es hat keine Eile, lassen Sie es nicht so aussehen, als kämen Sie ohne ihn nicht mehr aus, am besten, Sie reden nicht darüber und weihen nur den engsten Freundeskreis ein. Das allerdings sollten Sie nicht unterlassen, denn andernfalls droht Ihnen Befremden und das wäre nicht in Ihrem Sinn. Noch steht das Tragen von Zweitarm nicht unter Strafe, auch das kann eintreten, wenngleich nicht vor dem nächsten Herbst, also nach der Wahl, lassen Sie die Anschaffung unter dem Ärmel verschwinden und halten Sie sie fest, am besten unter Aufbietung aller Kräfte. Sie werden sie brauchen. Warum? Aus zweierlei Gründen. Erstens kommt es wiederholt zu Armdiebstählen, manche Zeitungen berichten Fälle von schwerem Raub. Wieviel Panik hinter dieser Aussage steckt, ist schwer zu ergründen. Zweitens überspringen wir, es ist nicht so wichtig. Drittens wartet auf Sie die Echtheitsfrage. Welcher Arm ist echt? Die Echtheitsfrage wird durch Ziehen entschieden. Sollte in der Gewöhnungsphase, die auf die Anschaffungsphase folgt wie der Dritt- auf den Zweitwagen, der eine oder andere Ihrer Bekannten sich unauffällig anpirschen und mit einem energischen Ruck zur Tat schreiten, halten Sie ihn nicht gleich für einen Dieb. Im Zweifelsfall will er nur wissen, womit er es zu tun hat. Man hat, aus solchem Anlass, schon Massenprügeleien in Vierteln gesehen, in denen man Zweitarm offen trägt. Ganz recht, das ist in hohem Grade geschmacklos. Der Zweitarm gehört, wie jeder Gesinnungskauf, unter den Ärmel, am besten ins Hemd. Offener Zweitarmterror steht zu befürchten, falls die wahre Zahl der Zweitarmträger in die Öffentlichkeit gelangt, denn sie ist bereits horrend. Jeder reißt dann am anderen, dass die Gelenke knacken, das ist ganz normal. Fazit: der Zweitarm ist eine Gefahr für die öffentliche Ordnung. Der Gesetzgeber muss den Import verbieten und das medizinisch unnötige Tragen von Zweitarm unter Strafe stellen, die Täter öffentlich isolieren, im Zweifelsfall abschieben, was das Zeug hält. Hält es auch? Wird es den Belastungen standhalten? No Leichtsinn, please, nicht bei einer solchen die Existenz unmittelbar betreffenden Entscheidung.

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ZWEITBEWUSSTSEIN

Das Problem des Glaubens ist der Unglaube. Er widmet sich ihm nicht theoretisch, sondern praktisch: durch Gebet, Übungen, Fasten, Kasteiungen nach innen, durch Mission, Überzeugungsarbeit und Bekämpfung der Ungläubigen nach außen. Dabei ist ebenso ›innen‹, was ›außen‹ ist, und umgekehrt. Es entlastet, dem Unglauben, der Unmöglichkeit zu glauben, als Feind ins Auge zu sehen und ihm beizukommen, indem man ihn drangsaliert. Die innere Bedrängnis wird dadurch weitergegeben, externalisiert. Die Entlastung besteht, genauer besehen, darin, dass man zu tun hat. Man gibt sich zu tun und man hat zu tun: das ist eines der Geheimnisse des Glaubens. Daher die Aufgabe, die des Gläubigen harrt, wobei das Deutsche praktischerweise auch die Nebenbedeutung des ›Aufgebens‹, des ›Sich-Aufgebens‹ mit heraushören lässt. ›Es ist mir aufgegeben‹: Von wem denn? Durch was denn? Die Rede von Gott wird hier ganz praktisch, sie eliminiert das Erkenntnisproblem, reduziert es eventuell auf ein Erkennungszeichen. Wer auf Erfolg aus ist, sieht in ihm das Erkennungszeichen. Im Fall des Misserfolgs hat er sich eben geirrt oder den göttlichen Willen falsch interpretiert. Niemals bezieht er den Irrtum auf die ›Idee‹ des Zeichens. Wer ›nichts glaubt‹, hat es hier weder leichter noch schwerer. Er befindet sich im gleichen Fall. Auch er lauert auf Zeichen, auch er bangt darum, dass sie ihm zuteil werden. Auch er will den Erfolg. Auch er ist ein Gläubiger. Auch er gibt einer Idee ›Kredit‹. Diese Idee mag krude sein oder ausgebreitet, sie mag sich mit Bildungsstoff behängen oder mit Erfahrungen aus dem Schlachthaus – darum geht es nicht. Worum es geht, ist jedes Mal dasselbe: glaube ich oder glaube ich nicht, trage ich meinen Glauben vor mir her wie einen Schild oder ziehe ich ihn hinterdrein wie ein Hündchen, ein Zweitbewusstsein, von dem ich mich distanziere, weil ich’s für kindisch halte? Ich möchte aber um keinen Preis von ihm lassen, da es, so oder so, zu mir gehört. Vielleicht möchte ich es ja lassen, aber es trottet weiter hinter mir her und denkt gar nicht daran, mich zu verlassen.

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ZWISCHENBEWUSSTSEIN

Wenn die Vokabel ›Nahtod‹ in Verbindung mit dem Terminus ›Erfahrung‹ etwas belegt, dann einen der Gipfel an Ratlosigkeit. Die Begrifflichkeit des modernen Denkens verlangt die klare Trennung von Leben und Tod. Religion, Recht, Ethik, Medizin und Bestattungswesen brauchen die scharfe Disjunktion, sie würden ohne sie nicht funktionieren, wie schon Theorie und Praxis der Organentnahme unter Beweis stellen. Spiritualismus und Darwinismus stehen in dieser Sache schroff gegeneinander und jede der beiden Schulen reklamiert das Feld für sich. Dabei müsste die Evolutionstheorie in den eigenen Reihen für Nachdenklichkeit sorgen: Welchen evolutionären Zweck sollte die Ausbildung eines Zwischenbewusstseins verfolgen, das offenbar nicht mehr dem Leben gehört, während sich über seine Zugehörigkeit zum Tod mit Argumenten streiten lässt, die sich allesamt einer Grundsatzentscheidung verdanken –: just der, die durch die vielfach bezeugte Tatsache jenes Bewusstsein in Frage gestellt wird? Von der modernen Medizin, die klinisch Tote wieder ins Leben zurückholt, ist hier etwas in den Bereich empirischer Forschung gerückt worden, das ihre eigene theoretische Grundlage angreift: die Überzeugung von der stofflichen Darstellbarkeit all dessen, was der Begriff ›Bewusstsein‹ erfasst.

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